Die besten Weihnachtsgeschichten. Alexander Kuprin - Weihnachtsgeschichten Weihnachtsgeschichten russischer Schriftsteller

Was war das für eine Weihnachtsnacht! Dutzende weitere Jahre werden vergehen, Tausende von Gesichtern, Begegnungen und Eindrücken werden vorbeiziehen, sie werden keine Spuren hinterlassen, aber sie wird immer noch vor mir sein im Mondlicht, im bizarren Rahmen der Balkangipfel, wo es schien, als wären wir alle so nah bei Gott und seinen sanften Sternen ...

Wie ich mich jetzt erinnere: Wir lagen in einer Schicht – wir waren so müde, dass wir nicht einmal in die Nähe des Feuers gehen wollten.

Der Sergeant-Major legte sich zuletzt hin. Er musste die Standorte der gesamten Kompanie anzeigen, die Soldaten überprüfen, Befehle des Kommandanten entgegennehmen. Es war bereits ein alter Soldat, der für eine zweite Amtszeit blieb. Der Krieg nahte - es schien ihm beschämt, ihn zu verlassen. Er gehörte zu denen, die ein warmes Herz haben, das unter einem kalten Äußeren schlägt. Die Augenbrauen hingen stark herab. Und Sie können die Augen nicht erkennen, aber schauen Sie sie an - der kälteste Soldat wird mit seiner Trauer vertrauensvoll direkt zu ihm gehen. Freundlich, freundlich, beide glänzten und streichelten.

Er legte sich hin, streckte sich ... "Nun, Gott sei Dank, jetzt wegen Weihnachten kannst du dich ausruhen!" Er wandte sich dem Feuer zu, nahm seine Pfeife heraus und zündete sie an. "Jetzt bis zum Morgengrauen - Frieden ..."

Und plötzlich schauderten wir beide. In der Nähe bellte ein Hund. Verzweifelt, als würde er um Hilfe rufen. Wir waren ihr nicht gewachsen. Wir haben versucht, es nicht zu hören. Aber wie sollte das gehen, wenn das Bellen näher und ohrenbetäubender wurde. Der Hund lief offenbar entlang der gesamten Feuerlinie und hielt nirgendwo an.

Wir wurden bereits von einem Feuer gewärmt, meine Augen waren geschlossen, und ohne jeden Grund fand ich mich sogar zu Hause an einem großen Teetisch wieder, ich musste gerade eingeschlafen sein, als ich plötzlich ein Bellen direkt über meinen Ohren hörte.

Sie rannte auf mich zu - und eilte plötzlich davon. Und sie hat sogar gemeckert. Ich verstand, dass ich ihr Vertrauen nicht rechtfertigte ... Ich steckte meinen Kopf in den Sergeant Major, an seinen Kopf; er winkte ihr. Sie stieß mit ihrer kalten Nase in seine schwielige Hand und quietschte und wimmerte plötzlich, als würde sie sich beschweren ... „Es ist nicht ohne Grund! Der Soldat platzte heraus. „Ein kluger Hund ... Er hat etwas mit mir zu tun! ...“ Wie erfreut darüber, dass sie sie verstanden, ließ die Hündin ihren Mantel los und bellte freudig, und dort wieder hinter dem Boden: Los, los schnell!

- Werden Sie? Ich fragte den Sergeant Major.

- Somit ist es notwendig! Der Hund weiß immer, was er braucht ... Hey, Barsukov, lass uns für alle Fälle gehen.

Der Hund lief bereits voraus und schaute nur gelegentlich zurück.

... Ich muss lange geschlafen haben, denn in den letzten Momenten des Bewusstseins ist mir irgendwie die Erinnerung geblieben - der Mond steht auf einer Höhe über mir; und als ich mich von dem plötzlichen Lärm erhob, war sie schon hinter mir, und die feierliche Tiefe des Himmels funkelte ganz von Sternen. „Setzen Sie es, legen Sie es vorsichtig! - Der Befehl des Sergeant Major wurde gehört. „Dem Feuer näher …“

Ich ging. Auf dem Boden neben dem Feuer lag entweder ein Bündel oder ein Bündel, das an die Form eines Kinderkörpers erinnerte. Sie fingen an, es zu entwirren, und der Sergeant-Major erzählte, dass der Hund sie zu dem bedeckten Berghang geführt hatte. Da lag eine erstarrte Frau.

Vorsichtig hielt sie eine Art Schatz vor ihrer Brust, von dem es für die armen "Flüchtlinge", wie sie damals hießen, am schwierigsten war, sich zu trennen, oder was sie wollte, um jeden Preis, sogar um den Preis ihres eigenen Lebens , zu bewahren und dem Tod zu nehmen ... Die unglückliche Frau nahm alles von sich, um den letzten Lebensfunken, die letzte Wärme für ein anderes Wesen aufzusparen.

"Baby? Soldaten überfüllt. "Da ist ein Baby! .. Der Herr hat zu Weihnachten gesandt ... Das, Brüder, ist ein Glück."

Ich berührte seine Wangen - sie erwiesen sich als weich, warm ... Seine Augen schlossen sich selig unter dem Schaffell trotz all dieser Situation - Feuer bekämpfen, die frostige Balkannacht, in Ziegen gestapelte Waffen und dumpf glänzend mit Bajonetten an den entfernt, Dutzende von Schluchten wiederholt Schuss. Vor uns war das tote, tote Gesicht eines Kindes, das allein mit seiner Gelassenheit diesen ganzen Krieg, all diese Vernichtung, bedeutungsvoll machte ...

Barsukow wollte gerade einen Keks mit Zucker kauen, der in der Tasche eines sparsamen Soldaten landete, aber der alte Feldwebel hielt ihn zurück:

- Schwestern der Barmherzigkeit unten. Sie haben für das Baby und Milch da. Erlauben Sie mir zu gehen, Euer Ehren.

Der Kapitän erlaubte und schrieb sogar einen Brief, dass die Firma den Fund in ihre Obhut nimmt.

Der Hündin gefiel es am Feuer sehr gut, sie streckte sogar ihre Pfoten aus und drehte ihren Bauch in den Himmel. Aber sobald der Sergeant-Major losfuhr, warf sie ohne Reue das Feuer, stieß Barsukov die Schnauze in die Hand und stürzte ihm mit aller Kraft nach. Der alte Soldat trug das Kind vorsichtig unter seinem Mantel. Ich wusste, was für einen schrecklichen Weg wir gegangen waren, und mit unfreiwilligem Entsetzen dachte ich daran, was ihn erwartete: fast steile Hänge, rutschige, eisige Hänge, Pfade, die sich kaum an den Rändern der Klippe festhalten ... Am Morgen würde er unten sein, und da - er übergab das kind und wieder hinauf, wo sich die gesellschaft schon formieren und ihren mühsamen marsch ins tal antreten wird. Ich deutete dies Barsukov an, aber er antwortete: „Und Gott?“ - "Was?" Ich habe es nicht gleich verstanden.

- Und Gott, sage ich? .. Er wird etwas zulassen? ..

Und Gott hat dem alten Mann wirklich geholfen ... Am nächsten Tag sagte er: „Es war, als würden Flügel mich tragen. Wo man tagsüber Angst hatte und dann in den Nebel hinabstieg, sehe ich nichts, aber meine Beine gehen von selbst, und das Kind hat nie geschrien!»

Aber der Hund tat überhaupt nicht das, was die Schwestern erwartet hatten. Sie blieb und beobachtete in den ersten Tagen genau, behielt das Kind und sie im Auge, als wollte sie sich vergewissern, ob es ihm gut gehen würde und ob sie ihr Hundevertrauen verdienten. Und nachdem er sich vergewissert hatte, dass es dem Kind auch ohne gut gehen würde, verließ der Hund das Krankenhaus und tauchte auf einem der Pässe vor uns auf. Nachdem sie zuerst den Hauptmann, dann den Sergeant Major und Barsukov begrüßt hatte, stellte sie sich auf die rechte Flanke neben den Sergeant Major, und seitdem ist dies ihr ständiger Platz.

Die Soldaten verliebten sich in sie und nannten sie "Kompanie Arapka", obwohl sie keine Ähnlichkeit mit der Arapka hatte. Sie war mit hellroten Haaren bedeckt und ihr Kopf schien völlig weiß zu sein. Nachdem sie jedoch entschieden hatte, dass es sich nicht lohnt, auf die kleinen Dinge zu achten, begann sie sehr bereitwillig auf den Namen "Arapki" zu reagieren. Arapka, also Arapka. Spielt keine Rolle, solange Sie gute Leute haben, mit denen Sie es zu tun haben.

Dank dieses wunderbaren Hundes wurden viele Leben gerettet. Sie durchkämmte nach den Kämpfen das ganze Feld und wies mit lautem Staccato-Bellen auf diejenigen hin, die noch von unserer Hilfe profitieren könnten. Bei den Toten machte sie nicht halt. Echter Hundeinstinkt sagte ihr, dass ihr Herz hier unter den aufgequollenen Erdklumpen immer noch schlug. Eifrig griff sie mit ihren krummen Pfoten nach den Verwundeten und rannte mit erhobener Stimme zu den anderen.

„Du hättest wirklich einen Orden bekommen sollen“, streichelten die Soldaten sie.

Aber Tiere, selbst die edelsten, werden leider für die Rasse und nicht für Heldentaten mit Medaillen ausgezeichnet. Wir beschränkten uns darauf, ihr ein Halsband mit der Aufschrift zu bestellen: „Für Shipka und Huskia - an einen treuen Kameraden“ ...

Seitdem sind viele Jahre vergangen. Ich fuhr irgendwie entlang der Freiheit von Zadonsk. Die russische Weite umhüllte mich von überall her mit ihrem sanften Grün, dem mächtigen Hauch grenzenloser Fernen, der flüchtigen Zärtlichkeit, die wie eine malerische Quelle durch ihre sichtbare Niedergeschlagenheit bricht. Schaffen Sie es, es zu belauschen, zu finden, sein Auferstehungswasser zu trinken, und die Seele wird lebendig sein, und die Dunkelheit wird sich auflösen, und es wird keinen Raum für Zweifel geben, und das Herz wird sich wie eine Blume für Wärme und Licht öffnen ... Und das Böse wird vergehen, und das Gute bleibt für immer und ewig.

Es wurde dunkel... Endlich erreichte mein Kutscher das Dorf und hielt am Gasthaus. Ich konnte nicht in einem stickigen Raum voller lästiger Fliegen sitzen und ging auf die Straße. Weit weg ist die Veranda. Darauf streckte sich der Hund aus - altersschwach, altersschwach ... stummelig. Angefahren. Gott! Ein alter Kamerad las auf dem Kragen: „Für Shipka und Huskia ...“ Arapka, Liebes! Aber sie hat mich nicht erkannt. Ich bin in einer Hütte: mein Großvater sitzt auf einer Bank, die kleinen Jungfische bewegen sich. "Vater, Sergei Efimovich, bist du das?" Ich schrie. Der alte Sergeant sprang auf - er erkannte es sofort. Worüber haben wir gesprochen, wen interessiert das? Unsere liegt uns am Herzen, und es ist sogar eine Schande, der ganzen Welt darüber zu schreien, geh ... Wir riefen die Arapka an - sie kroch kaum und legte sich zu den Füßen des Besitzers. „Es ist Zeit für dich und mich zu sterben, Kompaniekameradin“, streichelte der Alte sie, „wir haben genug in Ruhe gelebt.“ Der Hund sah ihn mit verblassenden Augen an und quietschte: "Es ist Zeit, oh, es ist höchste Zeit."

- Nun, was ist mit dem Kind passiert, weißt du?

- Sie kam! Und Großvater lächelte glücklich. - Hab mich gefunden, alter Mann ...

- Ja! Die Dame überhaupt. Und ihr geht es gut. Sie streichelte mich - brachte Geschenke. Sie küsste die Arapka direkt ins Gesicht. Sie hat mich darum gebeten. "Bei uns", sagt er, "werden sie sie pflegen ..." Nun ja, wir können uns nicht von ihr trennen. Und sie wird vor Sehnsucht sterben.

„Hat Arapka sie erkannt?“

- Nun, wo ... Sie war damals ein Klumpen ... ein Mädchen ... Eh, Bruder Arapka, es ist Zeit für dich und mich zum ewigen Frieden. Wir haben gelebt, es wird ... Huh?

Der Araber seufzte.

Alexander Kruglov
(1853–1915 )
Naive Menschen
Aus Erinnerungen

Lauter, schmerzhaft stöhnender Schneesturm; mit nassem Schnee verschließt es das schmale Fenster meines kleinen, düsteren Zimmers.

Ich bin allein. In meinem Zimmer ist es still. Nur die Uhr durchbricht mit ihrem gemessenen, monotonen Schlag jene Totenstille, aus der man sich im Herzen eines einsamen Menschen oft fürchterlich fühlt.

Mein Gott, wie müde wird man tagsüber von diesem unaufhörlichen Gepolter, der Hektik des Großstadtlebens, von glänzenden Pompphrasen, unaufrichtigen Beileidsbekundungen, sinnlosen Fragen und vor allem von diesem vulgären, zweideutigen Lächeln! Die Nerven werden so sehr gequält, dass all diese freundlichen, lächelnden Physiognomien, diese naiven, unbekümmerten, fröhlichen Menschen, die sich vor „Leichtigkeit“ nicht bewusst sind, dass sie ihre Freunde mit übermäßiger Teilnahme schlimmer als jeden Feind quälen, sogar ekelhaft werden und hasserfüllt!

Gott sei Dank bin ich wieder allein, in meinem düsteren Zwinger, zwischen mir lieben Porträts, unter wahren Freunden – Büchern, über die ich einst viel geweint habe, die mein Herz höher schlagen ließen, als es müde ist und jetzt zu schlagen verlernt hat.

Wie viele kostbare Notizen werden von diesen meinen unveränderlichen Freunden heilig aufbewahrt, die nie etwas geschworen haben, aber andererseits ihre Gelübde nicht schändlich gebrochen haben. Und wie viele Schwüre und Versicherungen werden in die Luft geschleudert, schlimmer noch - auf das Pflaster, unter die Füße der huschenden Menge! Wie viele Hände, die dich einst umarmten, reagieren nur noch mit einem kalten Schütteln, vielleicht sogar mit einem spöttischen Hinweis auf ihre neuen Freunde, die immer deine geschworenen Feinde waren und immer sein werden. Und wie viele geliebte Menschen mussten auf die eine oder andere Weise verloren gehen ... ist es dem Herzen egal? Hier ist es, dieses kaputte Porträt. Es war einmal... wieder diese Erinnerungen! Aber warum, die Vergangenheit, steigst du jetzt, in dieser regnerischen Dezembernacht, in meiner Vorstellung wieder auf? Warum bringen Sie mich in Verlegenheit, stören meinen Frieden mit den Geistern dessen, was vergangen und unwiederbringlich ist?.. Unwiderruflich! Dieses Bewusstsein schmerzt zu Tränen, beängstigend bis zur Verzweiflung!

Aber das lächelnde Gespenst verschwindet nicht, verschwindet nicht. Es ist, als würde er die Qual genießen, er möchte, dass die Tränen, die ihm in den Hals steigen, auf die Seiten eines alten Notizbuchs fließen, damit Blut aus der geätzten Wunde sprudelt und die gedämpfte Trauer, die still in seinem Herzen lauert, zerspringen würde heraus mit krampfhaften Schluchzern.

Was ist von der Vergangenheit übrig? Schrecklich zu antworten! Sowohl beängstigend als auch schmerzhaft. Einst geglaubt, gehofft – aber was jetzt glauben? Worauf hoffen? Worauf stolz sein? Ob man stolz darauf sein kann, dass man Hände hat, um für sich selbst zu arbeiten; Kopf, um an sich selbst zu denken; Herz zu leiden, Sehnsucht nach der Vergangenheit?

Ziellos vorwärts gehen, gedankenlos; du gehst, und wenn du müde für einen Moment innehältst, regt sich ein obsessiver Gedanke in deinem Kopf, und dein Herz schmerzt von einem schmerzlichen Verlangen: „Ach, wenn du dich nur verlieben könntest! Wenn es nur jemanden zum Lieben gäbe!“ Aber nein! niemand kann! Was zerbrochen ist, kann nicht mehr wiederhergestellt werden.

Und der Schneesturm macht Lärm und peitscht mit einem schmerzhaften Ächzen nassen Schnee durch das Fenster.

Ach, nicht umsonst steht das lächelnde Gespenst der Vergangenheit so hartnäckig vor mir! Kein Wunder, dass wieder ein helles und niedliches Bild entsteht! Dezembernacht! Genauso ein Schneesturm, genauso stürmisch war jene Dezembernacht, in der dieses Porträt zerschmettert, anschließend zusammengeklebt wurde und nun wieder auf meinem Schreibtisch steht. Aber nicht nur ein Porträt wurde in dieser regnerischen Dezembernacht zerschmettert, auch jene Träume, diese Hoffnungen, die an einem klaren Aprilmorgen im Herzen aufstiegen, zerschlugen sich damit.

Anfang November erhielt ich ein Telegramm aus Ensk über die Krankheit meiner Mutter. Ich warf alle Koffer weg und flog mit dem ersten Zug in meine Heimat. Ich fand meine Mutter bereits tot vor. Sobald ich durch die Tür ging, stellten sie es auf den Tisch.

Meine beiden Schwestern waren untröstlich, was uns ganz unerwartet widerfuhr. Und auf Wunsch der Schwestern und auf Wunsch der nach meiner Mutter unvollendeten Angelegenheiten beschloss ich, bis Mitte Dezember in Ensk zu leben. Ohne Zhenya wäre ich vielleicht über Weihnachten geblieben; aber ich fühlte mich zu ihr hingezogen, und am 15. oder 16. Dezember reiste ich nach Petersburg ab.

Direkt vom Bahnhof fuhr ich zu den Likhachevs.

Niemand war zu Hause.

- Wo sind sie? Ich fragte.

- Ja, sie sind nach Livadia abgereist. Ganzes Unternehmen!

- Und Evgenia Alexandrovna?

- Und eins, Sir.

- Was ist sie? Gesund?

- Nichts, mein Herr, so komische; jeder erinnert sich nur an dich.

Ich befahl, mich zu verbeugen, und ging. Am nächsten Tag kam frühmorgens ein Bote mit einem Brief zu mir. Es war von Zhenya. Sie bat überzeugend, zum Abendessen zu den Likhachevs zu kommen. „Auf jeden Fall“, betonte sie.

Ich bin angekommen.

Sie begrüßte mich freudig.

- Endlich! Endlich! War es möglich, so lange zu bleiben? Wir alle hier, besonders ich, vermissen dich“, sagte sie.

„Ich glaube nicht“, sagte ich und lächelte leicht. - In "Livadia" ...

- Oh, wie viel Spaß es dort gemacht hat, lieber Sergej Iwanowitsch! So lustig! Wirst du nicht wütend? Nein? Sag nein, - sagte sie plötzlich, irgendwie schüchtern, leise.

- Was?

Ich gehe morgen zur Maskerade. Was für ein Anzug! Ich... nein, ich werde es dir jetzt nicht sagen. Bist du morgen bei uns?

- Nein, werde ich nicht. Ich werde morgen den ganzen Abend beschäftigt sein.

- Nun, ich komme vor der Maskerade vorbei. Dürfen? Verzeihung?

- Bußgeld. Aber mit wem reist du? Mit Metelev?

- Nein nein! Wir sind allein, mit Pawel Iwanowitsch. Aber Sergej Wassiljewitsch wird es tun. Und weißt du was noch?

- Nein, werde ich nicht. Also morgen! Ja? Dürfen?

- Niedlich! Gut!..

Ein Mädchen kam herein und rief uns zum Abendessen.

Ich saß in meinem kleinen Zimmer, in demselben, in dem ich jetzt sitze, klein und düster, und schrieb hastig ein Zeitungsfeuilleton, als plötzlich im Flur eine starke Glocke ertönte und Zhenyas silbrige Stimme zu hören war: „Zu Hause? eins?"

- Zu Hause bitte! antwortete der Diener.

Die Tür öffnete sich mit einem Knall und Gretchen flog ins Zimmer! Ja, Gretchen, das echte Goethe-Gretchen!

Ich stand ihr entgegen, nahm sie bei der Hand und konnte meine Augen lange Zeit nicht von dieser süßen, anmutigen Gestalt, von diesem mir teuren Kind abwenden!

Oh, wie schön war sie an jenem Abend! Sie war unglaublich gut! Ich habe sie noch nie so gesehen. Ihr Gesicht strahlte, ein besonderes Spiel war in jedem Zug, in jeder Faser ihres Gesichts sichtbar. Und die Augen, diese blauen, lieblichen Augen leuchteten, leuchteten...

- Ist es nicht wahr, dass ich gut bin? Sagte Zhenya plötzlich, kam auf mich zu und umarmte mich.

Meine Sicht verschwamm, als sie ihre Arme fest um mich schlang und ihr Gesicht ganz nah an mich heranbrachte. Entweder jetzt oder nie, ging mir durch den Kopf.

„Möchtest du so gefunden werden?“ Um dich zu erfreuen? sagte ich halbbewusst.

„Ja“, murmelte sie. - Aber nein! erkannte sie plötzlich. - Wofür? Du liebst mich ... und mehr ...

Sie klammerte sich plötzlich fast vollständig an mich und hing an meinem Hals.

- Mein guter Sergej Iwanowitsch, wissen Sie, was ich Ihnen sagen möchte?.. Sagen Sie?

- Was? - Ich konnte kaum sprechen von der Aufregung, die mich erfasste. - Erzählen!

- Du bist mein Freund, nicht wahr? Du wirst dich für mich freuen, für deine Zhenya, nicht wahr?

Mein Herz zog sich vor Schmerz zusammen, als hätte ich etwas Unfreundliches geahnt.

- Was? – war alles, was ich sagen konnte.

– Ich liebe ihn, meine Liebe! … Ich liebe ihn … Ich wollte es dir schon lange sagen … ja … ich konnte nicht! … Und jetzt … wir haben es gestern erklärt … er liebt ihn auch! Bist du froh?

Sie hob den Kopf, warf ihn ein wenig zurück und richtete ihre Augen auf mich, in denen Tränen des Glücks und der Glückseligkeit glänzten.

Ich konnte nicht gleich sprechen. Auch Tränen, aber ganz andere liefen mir bis zum Hals. Ich selbst weiß nicht, woher meine Tränen kamen; aber ich beherrschte mich und verriet diese Qual nicht, an der mir fast das Herz brach.

„Herzlichen Glückwunsch“, sagte ich und versuchte, den Ausdruck richtig zu formulieren. - Natürlich bin ich sehr froh ... Ihr Glück ist mein Glück.

„In der Liebe darf es keinen Egoismus geben“, erinnerte ich mich.

- Wann ist die Hochzeit? Oder noch unbekannt?

- So schnell wie möglich. Er wollte, dass ich es dir zuerst sage, und wenn du nicht willst...

„Warum bin ich hier, Zhenya? Du liebst, du wirst geliebt, ihr seid beide glücklich ... Was bin ich? Ich kann mich nur für dich freuen, und ich freue mich; und für kurze Zeit eine Hochzeit arrangieren. Jetzt nach Weihnachten! Ich habe, Zhenya, Ihr Kapital von zwanzigtausend, aber ich werde Ihnen einen vollständigen Bericht geben.

- Ach, was bist du! Warum ist das! Glauben wir nicht... glaube ich dir nicht? Nicht, nicht! Komplett, mein Guter!

Und sie umarmte mich plötzlich wieder und küsste mich. Die Uhr schlug zehn.

„Ah“, erkannte Zhenya, „es ist schon zehn; Ich muss um elf los. Farewell / Auf Wiedersehen! Du freust dich also für mich, richtig?

- Gerne, froh!

- Gut!

Sie schüttelte mir herzlich die Hand und drehte sich zum Gehen um, aber ihr Ärmel streifte ihr kleines Porträt, das auf meinem Schreibtisch stand, und ließ es fallen. Der Rahmen zersplitterte und das Glas zersplitterte.

- Oh, was habe ich getan! - rief sie aus. - Und wie schlimm ist es! fügte sie plötzlich hinzu.

Im Gegenteil, das ist ein wunderbares Zeichen! bemerkte ich und hob das Porträt. - Wenn sie an Feiertagen etwas schlagen, ist es sehr gut; Aber Sie haben Urlaub!

Sie lächelte warm und stürmte aus dem Zimmer.

Und ich wurde allein gelassen. Jetzt konnte ich nicht mehr weinen, nein, ich sank in den Stuhl, in dem ich früher bei der Arbeit gesessen hatte, und so saß ich bis zum Morgengrauen darin.

Als ich am nächsten Tag rausging, war ich kaum wiederzuerkennen.

- Ja was ist mit dir? Sie kommen gerade vom Friedhof, wo Sie die nächste Person verlassen haben, - hat mich jemand gefragt.

„Aber ist das nicht wirklich so? Ich dachte. Habe ich sie nicht begraben? Habe ich nicht mein Herz begraben ... und meine erste Liebe? Das alles ist tot. Und obwohl sie noch lebt, glücklich, ist sie schon für mich gestorben ... "

* * *

Und nun sind seit jener Dezembernacht sieben Jahre vergangen. Ich weiß nicht, wo sie, mein Gretchen, jetzt ist, glücklich oder nicht?.. Aber ich… ich habe mein Gelübde erfüllt!.. Wenn du liebst, wirst du ihr Glück verhelfen und ihr zuliebe deins aufgeben!

Ich lehnte ab. Ich bin jetzt allein in diesem düsteren Zimmer. Und sie wird es nie wieder betreten, ihre Stimme wird nicht gehört werden ... Was für ein dunkler Raum! Aber sie wäre nicht so, wenn... wenn Gretchen hier bei mir wäre. Mein Leben wäre nicht so hoffnungslos, langweilig und schmachtend gewesen, wenn ihre wundervollen blauen Augen für mich geleuchtet hätten und ihr süßes, klares Lächeln mich ermutigt hätte ... Aber egal ...

Nikolai Leskow
(1831–1895 )
Täuschung

Der Feigenbaum, der seine Nabel vom Wind wegfegt, ist großartig.

Anch. VI, 13

Kapitel zuerst

Kurz vor Weihnachten fuhren wir in den Süden und diskutierten in der Kutsche sitzend jene modernen Fragen, die viel Stoff für Gespräche bieten und gleichzeitig einer schnellen Lösung bedürfen. Sie sprachen über die Schwäche des russischen Charakters, über den Mangel an Festigkeit in einigen Regierungsbehörden, über den Klassizismus und über die Juden. Vor allem wurde darauf geachtet, die Macht zu stärken und die Juden zu verausgaben, wenn es unmöglich war, sie zu korrigieren und sie zumindest auf eine gewisse Höhe unseres eigenen moralischen Niveaus zu bringen. Die Sache verlief jedoch nicht glücklich: Keiner von uns sah Mittel, um über die Macht zu verfügen oder zu erreichen, dass alle in den Juden Geborenen wieder in den Mutterleib eintreten und mit völlig anderen Naturen wiedergeboren würden.

- Und in der Sache selbst - wie geht das?

- Sie werden es nicht tun.

Und wir senkten traurig unsere Köpfe.

Wir hatten eine gute Gesellschaft - die Leute sind bescheiden und zweifellos solide.

Die bemerkenswerteste Person unter den Passagieren musste fairerweise als ein pensionierter Militär angesehen werden. Es war ein alter Mann von athletischer Statur. Sein Rang war unbekannt, denn von all der Militärmunition hatte er eine Kappe überstanden, und alles andere wurde durch Dinge einer zivilen Ausgabe ersetzt. Der alte Mann war weißhaarig wie Nestor und muskulös wie Sampson, den Delilah noch nicht geschnitten hatte. Die großen Züge seines dunklen Gesichts wurden von einem festen und entschlossenen Ausdruck und Entschlossenheit dominiert. Ohne Zweifel ein positiver Charakter und vor allem ein überzeugter Praktiker. Solche Leute sind in unserer Zeit kein Unsinn, und in keiner anderen Zeit sind sie Unsinn.

Der Älteste tat alles intelligent, deutlich und mit Bedacht; er stieg vor allen anderen ins Auto und suchte sich damit den besten Platz aus, den er geschickt um zwei weitere benachbarte Plätze ergänzte und hinter sich festhielt mittels einer offensichtlich vorsätzlichen Werkstatt, die seine Reiseutensilien auslegte. Er hatte drei sehr große Kissen dabei. Diese Kissen stellten an sich schon ein gutes Gepäck für eine Person dar, aber sie waren so gut garniert, als ob jedes von ihnen einem separaten Passagier gehörte: Eines der Kissen war in einem blauen Kattun mit gelben Vergissmeinnichten, solche Reisenden aus dem ländliche Geistliche werden am häufigsten gefunden; das andere ist aus rotem Kattun, das bei den Kaufleuten sehr beliebt ist, und das dritte aus dick gestreiftem Teakholz, das ist das eines echten Stabskapitäns. Der Passagier suchte offensichtlich kein Ensemble, sondern etwas Wesentlicheres - nämlich die Anpassungsfähigkeit an andere, viel ernstere und wesentlichere Ziele.

Drei nicht zusammenpassende Kissen konnten jeden täuschen, dass die Plätze, die sie einnahmen, drei verschiedenen Personen gehörten, und das war alles, was der umsichtige Reisende brauchte.

Außerdem hatten die fachmännisch befestigten Kissen mehr als einen einfachen Namen, den man ihnen auf den ersten Blick geben konnte. Das gestreifte Kissen war eigentlich ein Koffer und ein Keller, und aus diesem Grund genoss es die Aufmerksamkeit seines Besitzers, die Vorrang vor anderen hatte. Er stellte sie vis-à-vis vor sich hin, und sobald der Zug von der Scheune abfuhr, erleichterte er sie sofort und löste sie, indem er die weißen Knochenknöpfe an ihrem Kissenbezug aufknöpfte. Aus dem großen Loch, das sich jetzt gebildet hatte, begann er, ordentlich und geschickt verpackte Bündel unterschiedlicher Größe herauszunehmen, in denen sich Käse, Kaviar, Wurst, Saiki, Antonov-Äpfel und Rzhev-Marshmallow befanden. Am fröhlichsten blickte eine Kristallflasche ins Licht, in der sich eine überraschend angenehme violette Flüssigkeit mit der berühmten alten Inschrift befand: "Die Mönche akzeptieren es." Die dicke Amethystfarbe der Flüssigkeit war ausgezeichnet, und der Geschmack entsprach wahrscheinlich der Reinheit und Angenehmheit der Farbe. Kenner der Materie versichern, dass diese nie voneinander abweichen.

Manchmal fühle ich mich, als wäre ich ein übermäßig wählerischer Leser. Dann erinnere ich mich, dass es Leute gibt, die Bücher kaufen und sie im Haus herumwerfen, nur um die nötige Atmosphäre zu schaffen. Und dann beruhige ich mich.
In diesem Fall hatte ich kein Glück mit dem Buch. Da ich keine Rezensionen dazu gefunden habe und der Titel mich dazu verleitete, am Vorabend der Feiertage festliche Stimmung zu machen, musste ich mir blindlings mehrere Bücher aus der Reihe kaufen.
Das Problem ist, dass das, was ich in dem Buch gefunden habe, kaum als "Weihnachtsgeschenk" bezeichnet werden kann. Aber wie sie sagen, Haar in der Suppe sollte überall sein, also warum nicht jetzt essen?
Ehrlich gesagt war einer der Faktoren, die mich dazu veranlassten, dieser Serie große Aufmerksamkeit zu schenken, die Tatsache, dass der Inhalt vom ROC-Verlag genehmigt wurde. Der Punkt hier ist nicht Religiosität, sondern die Tatsache, dass diese Tatsache meine Vorstellungskraft anregte und eine ganze Reihe gutmütiger (!) Und lehrreicher (!) Geschichten von all den geliebten Schriftstellern - Landsleuten - zeichnete, nachdem sie gelesen hatten, welche selbst die skeptischsten waren Die Leser werden an ein Wunder glauben können. Aber nein, das Wunder ist nicht passiert, denn der Inhalt hat mich in erster Linie dadurch sehr überrascht, dass er überhaupt keine christlichen Werte fördert. Wobei ich ehrlich gesagt etwas beleidigt bin, da ich auf genau das Gegenteil eingestellt war. Um nicht unbegründet zu sein, werde ich konkrete Beispiele geben.
Die erste (und wohl inhaltlich unpassendste) Geschichte ist Leskovs Täuschung. Er spricht darüber, wie nutzlos und nicht anwendbar auf das wirkliche Leben die Institution der Ehe nach Meinung der Militärs ist. Sprich, früher waren Frauen besser und gaben ihre Liebe für das Sammeln von Kornblumen auf dem Feld (ich wiederhole, das ist wörtlich zu nehmen!). Es fördert leidenschaftlichen Antisemitismus und nationale Intoleranz (was für mich im Allgemeinen dumm ist, basierend auf dem Konzept dieser Bücher). Und wenn sich die Fülle an Teufelei aller Art noch damit erklären lässt, dass niemand die rechtschaffenen Belehrungen stornierte und uns niemand kindgerechte Inhalte zum Vorlesen versprach, dann ließen mich einige moralische Aspekte in Budischevs „Gesegneter Himmel“ daran zweifeln die herausgeber sind bewusst an die auswahl der werke für diese ausgabe herangegangen.
Das Urteil fällt zwiespältig aus: Einerseits sind manche Geschichten gut, obwohl sie keine Gemütlichkeit und Urlaubsstimmung erzeugen. Aber andererseits ist diese Lektüre rein erwachsen und zwingt buchstäblich auf jeder Seite, über die Unvollkommenheit der Welt und über dumme und grausame Menschen nachzudenken. Das ist also mein Dilemma: Soll ich weiter Bücher aus dieser Reihe lesen (die übrigens seit einem Monat im Regal schmachten) oder ist es besser, etwas wirklich Magischem und Gutem den Vorzug zu geben, das das Wackeln wiederherstellen kann Gleichgewicht zwischen Gut und Böse?)

Weihnachts- und Weihnachtsgeschichten in der russischen Literatur des 18.-21. Jahrhunderts.

Wunder- Winterferien sind seit langem enthalten und enthalten wahrscheinlich immer noch und alte Volksfeste(heidnischen Ursprungs) und kirchlich Fest der Geburt Christi, und weltlich Neujahrsfeiertag. Literatur war schon immer ein Spiegelbild des Lebens der Menschen und der Gesellschaft und sogar des Mysteriösen Thema Weihnachten- nur ein Lagerhaus fantastischer Geschichten, die die Welt des Wunderbaren und der anderen Welt vermitteln und den durchschnittlichen Leser immer verzaubern und anziehen.

Weihnachtszeit, nach dem weitläufigen Ausdruck von A. Shakhovsky, - "Volkslustige Abende": Spaß, Lachen, Unfug werden durch den Wunsch einer Person erklärt, die Zukunft zu beeinflussen (gemäß dem Sprichwort „Wie Sie begonnen haben, haben Sie es beendet“ oder mit dem modernen - „Wenn Sie das neue Jahr feiern, werden Sie es verbringen “). Es wurde angenommen, dass das Jahr umso erfolgreicher sein wird, je mehr Spaß eine Person zu Beginn des Jahres verbringt ...

Wo jedoch exzessiv gelacht, gelacht, provoziert wird, wird immer unruhig und sogar irgendwie verstörend ... Hier beginnt sich eine fesselnde Handlung zu entwickeln: detektivisch, fantastisch oder einfach romantisch ... Die Handlung ist immer zeitgesteuert zu heiligen Tagen – Zeit von Weihnachten bis Dreikönig.

In der russischen Literatur beginnt sich das Weihnachtsthema von der Mitte her zu entwickeln 18. Jahrhundert: zuerst war es anonyme Komödien über Fröhlichkeit, Weihnachtsmärchen und -geschichten. Ihr charakteristisches Merkmal war die alte Vorstellung, dass „böse Geister“ während der Weihnachtszeit die größte Aktivität erlangen - Teufel, Kobolde, Kikimoren, Banniks usw. Dies betont die Feindseligkeit und Gefahr der Weihnachtszeit ...

Wahrsagerei, das Singen von Mumien und unterwürfige Lieder waren unter den Menschen weit verbreitet. In der Zwischenzeit, Orthodoxe Kirche vor langer Zeit verurteilt ein solches Verhalten ist sündig. Im Erlass des Patriarchen Joachim von 1684, der weihnachtliche „Ungeheuer“ verbietet, heißt es, dass sie einen Menschen in „seelenzerstörerische Sünde“ führen. Weihnachtsspiele, Wahrsagerei und Maskerade („Maskenmenschen“, „tierische Krüge“ aufsetzen) wurden von der Kirche immer verurteilt.

In der Folge mussten volkstümliche Weihnachtsbylichki und Geschichten literarisch verarbeitet werden. Diese begannen sich vor allem von Schriftstellern, Dichtern, Ethnographen und Volkskundlern zu befassen MD Chulkov, die 1769 die humorvolle Zeitschrift "Both That and Sio" herausgab, und F. D. Nefedow, seit dem Ende des XIX Jahrhunderts. Herausgabe von Zeitschriften zum Thema Weihnachten und natürlich W. A. ​​Schukowski der den beliebtesten Russen geschaffen hat Ballade "Svetlana", die auf einer Volksgeschichte über eine Heldin basiert, die zur Weihnachtszeit Wahrsagerei macht ... Viele Dichter wandten sich auch dem Weihnachtsthema zu 19. Jahrhundert: A. Puschkin("Wahrsagen und Tatjanas Traum"(Auszug aus dem Roman „Eugen Onegin“) A. Pleschtschejew(„Die Legende vom Christkind“), Ja. Polonsky ("Weihnachtsbaum"),A. Fet ("Divination") usw.

Allmählich, während der Entwicklung der Romantik, zieht die Weihnachtsgeschichte die ganze Welt des Wunderbaren an. Viele der Geschichten basieren auf Wunder von Bethlehem, und das ist die Verwandlung einer Weihnachtsgeschichte in eine Weihnachtsgeschichte ... Weihnachtsgeschichte in der russischen Literatur, im Gegensatz zur westlichen Literatur, nur bis in die 40er. 19. Jahrhundert Dies erklärt sich aus der von Europa abweichenden besonderen Rolle des Urlaubs. Weihnachtstag- ein großer christlicher Feiertag, der zweitwichtigste nach Ostern. Lange Zeit wurde in Russland die Weihnachtszeit auf der ganzen Welt gefeiert, und nur die Kirche feierte die Geburt Christi.

Im Westen war die christliche Tradition viel früher und enger mit der heidnischen verflochten, insbesondere geschah dies mit dem Brauch, einen Weihnachtsbaum zu Weihnachten zu schmücken und anzuzünden. Der alte heidnische Ritus, den Baum zu ehren, ist zu einem christlichen Brauch geworden. Weihnachtsbaum wurde zum Symbol des Göttlichen Kindes. Der Weihnachtsbaum kam spät nach Russland und wurzelte langsam, wie jede westliche Innovation.

Ab Mitte des 19. Jahrhunderts. Damit verbunden ist auch das Erscheinen der ersten Geschichten mit weihnachtlichem Thema. Frühere Texte wie z "Heiligabend"N. V. Gogol, sind nicht bezeichnend, erstens schildert Gogols Geschichte die Weihnachtszeit in der Ukraine, wo das Feiern und Erleben von Weihnachten näher am westlichen war, und zweitens überwiegt Gogols heidnisches Element ("Teufel") das christliche.

Etwas anderes "Heilig Abend" Moskauer Schriftsteller und Schauspieler K. Baranowa, veröffentlicht 1834. Dies ist wirklich eine Weihnachtsgeschichte: Das Motiv der Barmherzigkeit und Anteilnahme für das Kind, ein typisches Motiv der Weihnachtsgeschichte, erweist sich darin als das Leitmotiv. Das Massenerscheinen solcher Texte wird beobachtet, nachdem sie ins Russische übersetzt wurden. Weihnachtsgeschichten Ch. Dickens Anfang der 1840er Jahre - " Ein Weihnachtslied in Prosa“, „Glocken“, „Cricket on the Stove“, und später andere. Diese Geschichten waren ein großer Erfolg bei den russischen Lesern und führten zu vielen Nachahmungen und Variationen. Einer der ersten Schriftsteller, der sich der Dickenschen Tradition zuwandte, war D. W. Grigorowitsch, der 1853 die Geschichte veröffentlichte "Winterabend".

Eine wichtige Rolle bei der Entstehung der russischen Weihnachtsprosa spielte dabei "Herr der Flöhe" Und "Nussknacker"Hoffmann und einige Märchen Andersen, besonders "Weihnachtsbaum" Und "Mädchen mit Streichhölzern". Die Handlung der letzten verwendeten Geschichte F. M. Dostojewski in der Geschichte „Christusknabe am Weihnachtsbaum", und später W. Nemirowitsch-Dantschenko in der Geschichte "Dumme Fedka".

Der Tod eines Kindes in der Weihnachtsnacht ist ein Element der Phantasmagorie und ein zu schreckliches Ereignis, das das Verbrechen der gesamten Menschheit in Bezug auf Kinder betont ... Aber aus christlicher Sicht erwerben kleine Helden wahres Glück nicht auf Erden, sondern im Himmel: Sie werden zu Engeln und fallen auf den Weihnachtsbaum von Christus selbst. Tatsächlich geschieht ein Wunder: Das Wunder von Bethlehem wirkt sich immer wieder auf das Schicksal der Menschen aus ...

Später Weihnachten und Weihnachtsgeschichten Fast alle großen Prosaautoren haben geschrieben Zu.XIX-n. XX Jahrhunderte Weihnachten und Weihnachtsgeschichten können lustig und traurig, lustig und gruselig sein, sie können mit einer Hochzeit oder dem Tod von Helden, Versöhnung oder Streit enden. Doch bei aller Vielfalt ihrer Handlungsstränge hatten sie alle etwas gemeinsam – etwas, das mit der festlichen Stimmung des Lesers harmonierte, mal sentimental, mal hemmungslos heiter, immer eine Reaktion in den Herzen hervorrief.

Jede Geschichte basierte auf „ein kleines Event, das ganz weihnachtlichen Charakter hat“(N.S. Leskov), was es ermöglichte, ihnen einen gemeinsamen Untertitel zu geben. Die Begriffe „Weihnachtsgeschichte“ und „Weihnachtsgeschichte“ wurden größtenteils synonym verwendet: In den Texten unter der Überschrift „Weihnachtsgeschichte“ konnten Motive mit Bezug zum Weihnachtsfest vorherrschen, der Untertitel „Weihnachtsgeschichte“ nicht implizieren das Fehlen volkstümlicher Motive im Text.Weihnachtszeit…

Die besten Beispiele des Genres geschaffen N. S. Leskov. 1886 schreibt der Schriftsteller ein Ganzes Zyklus "Weihnachtsgeschichten".

in der Geschichte "Perlenkette" Er reflektiert über das Genre: „Es wird von der Weihnachtsgeschichte unbedingt verlangt, dass sie zeitlich mit den Ereignissen des Weihnachtsabends zusammenfällt – von Weihnachten bis Dreikönigstag, damit es irgendwie ist fantastisch, hatte einige Moral... und schließlich - damit es endgültig endet lustig. Im Leben gibt es nur wenige solcher Ereignisse, und daher ist es dem Autor nicht frei, sich selbst zu erfinden und eine für das Programm geeignete Handlung zu verfassen. Eigenartige Weihnachtsgeschichten sind und "Roly", Und "An den Feiertagen" A. P. Tschechow.

Gasthaus. 20. Jahrhundert., mit der Entwicklung der Moderne in der Literatur tauchten Parodien auf das Weihnachtsbaum-Genre und spielerische Empfehlungen auf, wie Weihnachtsgeschichten zu verfassen sind. So zum Beispiel in der Zeitung „Rech“ 1909. O.L.D“ bzw(Orsher I.) legt den folgenden Leitfaden für junge Schriftsteller fest:

„Jeder Mann, der Hände hat, zwei Kopeken für Papier, Feder und Tinte und kein Talent hat, kann eine Weihnachtsgeschichte schreiben.

Sie müssen sich nur an das bekannte System halten und sich folgende Regeln genau merken:

1) Ohne ein Schwein, eine Gans, einen Weihnachtsbaum und einen guten Mann ist die Weihnachtsgeschichte nicht gültig.

2) Die Wörter „Kindergarten“, „Stern“ und „Liebe“ müssen mindestens zehn-, aber nicht mehr als zwei- oder dreitausend Mal wiederholt werden.

3) Glockenläuten, Zärtlichkeit und Reue sollten am Ende der Geschichte stehen und nicht am Anfang.

Alles andere spielt keine Rolle“.

Parodien bezeugten, dass das Weihnachtsgenre seine Möglichkeiten erschöpft hatte. Natürlich kann man das Interesse der damaligen Intelligenz am Bereich des Spirituellen nicht übersehen.

Aber die Weihnachtsgeschichte entfernt sich von ihren traditionellen Normen. Manchmal, wie zum Beispiel in der Geschichte V. Bryusova "Das Kind und der Wahnsinnige", ermöglicht sie die Darstellung seelischer Extremsituationen: Das Wunder von Bethlehem als absolute Realität in der Erzählung wird nur von dem Kind und dem psychisch kranken Semyon wahrgenommen. In anderen Fällen basieren Weihnachtswerke auf mittelalterlichen und apokryphen Texten, in denen religiöse Stimmungen und Gefühle besonders intensiv wiedergegeben werden (der Beitrag von A. M. Remizova).

Manchmal erhält die Weihnachtsgeschichte durch die Wiedergabe der historischen Situation eine besondere Note (wie z S. Ausländer Weihnachtszeit im alten Petersburg), manchmal tendiert die Geschichte zu einem actiongeladenen Psychoroman.

Er ehrte besonders die Traditionen der Weihnachtsgeschichte A. Kuprin, die wundervolle Beispiele des Genres schaffen - Geschichten über Glauben, Freundlichkeit und Barmherzigkeit "Armer Prinz" Und "Wunderbarer Arzt“, sowie Schriftsteller der russischen Diaspora I. A. Bunin ("Epiphany-Nacht" usw.), I.S. Schmelev ("Weihnachten" usw.) und V.Nikiforov-Volgin ("Silberner Schneesturm" usw.).

In vielen Urlaubsgeschichten Thema Kindheit- hauptsächlich. Dieses Thema wird von dem Staatsmann und christlichen Denker entwickelt K. Pobedonostsev in deinem Aufsatz "Weihnachten": „Christi Geburt und Osterfest sind in erster Linie Kinderfeiertage, und in ihnen scheint sich die Kraft der Worte Christi zu erfüllen: Wenn ihr nicht wie Kinder seid, kommt nicht in das Reich Gottes. Andere Feiertage sind für das Verständnis von Kindern nicht so zugänglich ... "

„Eine ruhige Nacht über den palästinensischen Feldern, eine abgelegene Krippe, eine Krippe. Umgeben von jenen Haustieren, die dem Kind aus den ersten Erinnerungen vertraut sind – in einer Krippe ein verdrehtes Baby und darüber eine sanftmütige, liebevolle Mutter mit nachdenklichem Blick und einem klaren Lächeln mütterlichen Glücks – folgen drei prächtige Könige einem Stern zu einer elenden Höhle mit Geschenken - und weg auf dem Feld, Hirten inmitten ihrer Herde, die der freudigen Nachricht des Engels und dem geheimnisvollen Chor der Mächte des Himmels lauschen. Dann der Bösewicht Herodes, der das unschuldige Kind verfolgt; das Massaker an Babys in Bethlehem, dann die Reise der heiligen Familie nach Ägypten - wie viel Leben und Handeln in all dem, wie viel Interesse für das Kind!

Und nicht nur für ein Kind... Heilige Tage sind so eine wunderbare Zeit, in der jeder Kind wird: einfach, aufrichtig, offen, freundlich und liebevoll zu allen.

Später, und nicht überraschend, wurde die Weihnachtsgeschichte "revolutionär" wiedergeboren Neujahr. Das neue Jahr als Feiertag verdrängt Weihnachten, der gute Väterchen Frost kommt als Ersatz für das Christkind ... Aber auch in den „neuen“ Geschichten ist der Zustand des Zitterns und der Wundererwartung präsent. "Yolka in Sokolniki", "Drei Attentatsversuche auf W. I. Lenin" V. D. Bonch-Bruevich,"Chuk und Gek" A. Gaidar- eine der besten sowjetischen Idyllen. Zweifellos ist auch die Orientierung an dieser Filmtradition unverkennbar. E. Rjasanowa "Karnevalsnacht" Und "Ironie des Schicksals oder genieße dein Bad"…

Weihnachten und Weihnachtsgeschichten kehren auf die Seiten moderner Zeitungen und Zeitschriften zurück. Dabei spielen mehrere Faktoren eine besondere Rolle. Erstens der Wunsch, die zerbrochene Verbindung der Zeiten und insbesondere der orthodoxen Weltanschauung wiederherzustellen. Zweitens, zu vielen Bräuchen und Formen des kulturellen Lebens zurückzukehren, die so gewaltsam unterbrochen wurden. Die Traditionen der Weihnachtsgeschichte werden von modernen Kinderbuchautoren fortgeführt. S. Serova, E. Chudinova, Yu. Voznesenskaya, E. Sanin (Mont. Varnava) usw.

Weihnachtslektüre war schon immer eine besondere Lektüre, weil es um das Erhabene und nicht Nichtige geht. Heilige Tage sind eine Zeit der Stille und eine Zeit für solch angenehme Lektüre. Tatsächlich kann sich der Leser nach einem so großartigen Feiertag - der Geburt Christi - einfach nichts leisten, was ihn von hohen Gedanken an Gott, an Güte, Barmherzigkeit, Mitgefühl und Liebe ablenken würde ... Nutzen wir diese kostbare Zeit!

Vorbereitet von L. V. Shishlova

Gebrauchte Bücher:

1. Das Wunder der Weihnachtsnacht: Yuletide Stories / Comp., Intro. Str., Anm. E. Duschechkina, H. Barana. - St. Petersburg: Künstler. Lit., 1993.
2. Stern von Bethlehem. Weihnachten und Ostern in Vers und Prosa: Sammlung / Comp. und eingetragen. M. Geschrieben, - M.: Det. lit., - 1993.
3. Weihnachtsstern: Weihnachtsgeschichten und Gedichte / Comp. E. Trostnikowa. - M.: Trappe, 2003
4. Leskov N.S. Sobr. Op. in 11 Bänden M., 1958. v.7.

An den Weihnachtstagen blickt die ganze Welt, kindisch erstarrt in Erwartung eines Wunders, voller Hoffnung und Ehrfurcht in den Winterhimmel: Wann wird derselbe Stern erscheinen? Wir bereiten Weihnachtsgeschenke für unsere Nächsten und Liebsten, Freunde und Bekannte vor. Nikea hat auch ein wunderbares Geschenk für ihre Freunde vorbereitet - eine Reihe von Weihnachtsbüchern.

Seit der Veröffentlichung des ersten Buches der Reihe sind mehrere Jahre vergangen, aber seine Popularität wächst von Jahr zu Jahr. Wer kennt sie nicht, diese niedlichen Weihnachtsmusterbücher, die zu einem Attribut jedes Weihnachten geworden sind? Es ist immer ein zeitloser Klassiker.

Topelius, Kuprin, Andersen

Nizäa: ein Weihnachtsgeschenk

Odoevsky, Zagoskin, Shakhovskoy

Nizäa: ein Weihnachtsgeschenk

Leskow, Kuprin, Tschechow

Nizäa: ein Weihnachtsgeschenk

Es scheint, was könnte interessant sein? Alle Werke sind durch ein Thema vereint, aber sobald Sie anfangen zu lesen, verstehen Sie sofort, dass jede neue Geschichte eine neue Geschichte ist, die nicht wie alle anderen ist. Die aufregende Feier des Feiertags, viele Schicksale und Erfahrungen, manchmal schwierige Lebensprüfungen und der unveränderliche Glaube an Güte und Gerechtigkeit - das ist die Grundlage der Werke der Weihnachtskollektionen.

Wir können mit Sicherheit sagen, dass diese Reihe eine neue Richtung im Buchverlag eingeschlagen hat und ein fast vergessenes literarisches Genre wiederentdeckt hat.

Татьяна Стрыгина, составитель рождественских сборников Идея принадлежит Николаю Брееву, генеральному директору издательства „Никея “ — Он вдохновитель прекрасной акции „Пасхальная весть“: накануне Пасхи происходит раздача книг… А в 2013 году захотелось сделать особенный подарок для читателей — сборники из классики для духовного чтения , für die Seele. Und dann wurden die "Ostergeschichten russischer Schriftsteller" und "Ostergedichte russischer Dichter" veröffentlicht. Die Leser mochten sie sofort so sehr, dass beschlossen wurde, auch Weihnachtskollektionen herauszubringen.“

Dann entstanden die ersten Weihnachtskollektionen – Weihnachtsgeschichten russischer und ausländischer Schriftsteller und Weihnachtsgedichte. So ist die Weihnachtsgeschenkserie geworden, so vertraut und geliebt. Von Jahr zu Jahr wurden Bücher nachgedruckt, die diejenigen erfreuten, die letzte Weihnachten keine Zeit hatten, alles zu lesen oder es als Geschenk kaufen wollten. Und dann bereitete Nikaya eine weitere Überraschung für die Leser vor - Weihnachtskollektionen für Kinder.

Wir erhielten Briefe von Lesern, die uns baten, mehr Bücher zu diesem Thema zu veröffentlichen, Geschäfte und Tempel warteten auf neue Produkte von uns, die Leute wollten etwas Neues. Wir konnten unsere Leser einfach nicht enttäuschen, zumal es noch viele unveröffentlichte Geschichten gab. So entstand zuerst eine Kinderserie und dann Weihnachtsgeschichten “, erinnert sich Tatyana Strygina.

Alte Zeitschriften, Bibliotheken, Sammlungen, Aktenschränke – die Redakteure von Nikea arbeiten das ganze Jahr daran, ihren Lesern ein Weihnachtsgeschenk zu überreichen – eine neue Kollektion der Weihnachtsserie. Alle Autoren sind Klassiker, ihre Namen sind bekannt, aber es gibt auch weniger berühmte Autoren, die in der Ära anerkannter Genies lebten und mit ihnen in denselben Zeitschriften veröffentlichten. Dies ist etwas, das sich im Laufe der Zeit bewährt hat und eine eigene „Qualitätsgarantie“ hat.

Lesen, suchen, lesen und nochmals lesen, - Tatjana lacht. — Wenn Sie in einem Roman eine Geschichte darüber lesen, wie Neujahr und Weihnachten gefeiert werden, scheint dies oft nicht der Hauptpunkt in der Handlung zu sein, sodass Sie sich nicht darauf konzentrieren, und wenn Sie sich in das Thema vertiefen und gezielt zu suchen beginnen, diese Beschreibungen, könnte man sagen, gehen von selbst in die Hände. Nun, in unserem orthodoxen Herzen reagiert die Weihnachtsgeschichte sofort, unmittelbar in Erinnerung eingeprägt.

Ein weiteres besonderes, fast vergessenes Genre in der russischen Literatur sind Weihnachtsgeschichten. Sie wurden in Zeitschriften gedruckt, Verlage bestellten speziell Geschichten berühmter Autoren. Weihnachtszeit ist die Zeit zwischen Weihnachten und Dreikönigstag. In Weihnachtsgeschichten gibt es traditionell ein Wunder, und die Helden verrichten glücklich die schwierige und wunderbare Arbeit der Liebe, überwinden Hindernisse und oft die Machenschaften „böser Geister“.

Laut Tatyana Strygina gibt es in der Weihnachtsliteratur Geschichten über Wahrsagen, Geister und unglaubliche Geschichten nach dem Tod ...

Diese Geschichten sind sehr interessant, aber es schien, dass sie nicht zum festlichen, spirituellen Thema Weihnachten passten, sie passten nicht zu anderen Geschichten, also mussten sie einfach beiseite gelegt werden. Und dann haben wir uns trotzdem entschieden, eine so ungewöhnliche Sammlung zu veröffentlichen - "Schreckliche Weihnachtsgeschichten".

Diese Sammlung enthält weihnachtliche „Horrorgeschichten“ von russischen Schriftstellern, darunter auch wenig bekannte. Die Geschichten werden durch das Thema der Weihnachtszeit vereint - mysteriöse Wintertage, an denen Wunder möglich scheinen und die Helden, nachdem sie die Angst ertragen und alles Heilige beschworen haben, den Wahn zerstreuen und ein wenig besser, freundlicher und mutiger werden.

Das Thema der Gruselgeschichte ist aus psychologischer Sicht sehr wichtig. Kinder erzählen sich Horrorgeschichten, Erwachsene schauen sich manchmal gerne einen Horrorfilm an. Jeder kennt Angst, und es ist besser, sie mit einem literarischen Helden zu erleben, als selbst in eine ähnliche Situation zu geraten. Es wird angenommen, dass Gruselgeschichten das natürliche Angstgefühl ausgleichen, helfen, Angst zu überwinden und sich sicherer und ruhiger zu fühlen “, betont Tatiana.

Ich möchte darauf hinweisen, dass ein ausschließlich russisches Thema ein strenger Winter ist, eine lange Schlittenfahrt, die oft tödlich wird, gefegte Straßen, Schneestürme, Schneestürme, Dreikönigsfröste. Die Prüfungen des strengen nördlichen Winters haben der russischen Literatur helle Geschichten gegeben.

Die Idee für die Kollektion New Year's and Other Winter Stories entstand aus Puschkins Schneesturm, bemerkt Tatjana. - Dies ist eine so ergreifende Geschichte, die nur ein Russe fühlen kann. Im Allgemeinen hat Puschkins "Schneesturm" unsere Literatur stark geprägt. Sollogub schrieb seinen Schneesturm genau mit einer Anspielung auf Puschkins; Leo Tolstoi wurde von dieser Geschichte verfolgt, und er schrieb auch seinen "Schneesturm". Die Sammlung begann mit diesen drei Schneestürmen, weil dies ein interessantes Thema in der Literaturgeschichte ist ... Aber nur die Geschichte von Vladimir Sollogub blieb in der endgültigen Komposition. Der lange russische Winter mit Dreikönigsfrösten, Schneestürmen und Schneestürmen sowie die Feiertage - Neujahr, Weihnachten, Weihnachtszeit, die zu dieser Zeit fallen, inspirierten Schriftsteller. Und wir wollten unbedingt dieses Merkmal der russischen Literatur zeigen.“

Zusammengestellt von Tatyana Strygina

Weihnachtsgeschichten russischer Schriftsteller

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Serie "Weihnachtsgeschenk"

Genehmigt für den Vertrieb durch den Verlagsrat der Russisch-Orthodoxen Kirche IS 13-315-2235

Fjodor Dostojewski (1821–1881)

Der Junge bei Christus am Weihnachtsbaum

Junge mit einem Stift

Kinder sind ein seltsames Volk, sie träumen und stellen sich vor. Vor dem Weihnachtsbaum und kurz vor Weihnachten traf ich immer wieder auf der Straße, an einer bestimmten Ecke, einen Jungen, nicht älter als sieben Jahre. In dem schrecklichen Frost war er fast wie ein Sommerkleid gekleidet, aber sein Hals war mit einer Art Müll zusammengebunden, was bedeutet, dass ihn noch jemand ausgerüstet und geschickt hat. Er ging "mit einem Stift"; es ist ein Fachausdruck, es bedeutet betteln. Der Begriff wurde von diesen Jungs selbst erfunden. Es gibt viele wie ihn, sie drehen sich auf deiner Straße und heulen etwas auswendig Gelerntes; aber dieser heulte nicht und sprach irgendwie unschuldig und ungewohnt und sah mir vertrauensvoll in die Augen – er fing also erst mit dem Beruf an. Auf meine Fragen sagte er, er habe eine Schwester, sie sei arbeitslos, krank; vielleicht stimmt es, aber erst später habe ich herausgefunden, dass diese Jungs in Finsternis und Finsternis sind: Sie werden auch im schlimmsten Frost „mit einem Stift“ losgeschickt, und wenn sie nichts bekommen, werden sie wahrscheinlich geschlagen . Nachdem er Kopeken gesammelt hat, kehrt der Junge mit roten, steifen Händen in irgendeinen Keller zurück, wo eine Bande von nachlässigen Leuten trinkt, einer von denen, die „nachdem sie am Sonntag in der Fabrik gestreikt haben, frühestens am Samstag wieder zur Arbeit zurückkehren am Mittwochabend“. Dort, in den Kellern, trinken ihre hungrigen und geschlagenen Frauen mit, ihre hungrigen Babys quietschen genau dort. Wodka und Dreck und Ausschweifungen und vor allem Wodka. Mit den gesammelten Kopeken wird der Junge sofort in die Taverne geschickt und bringt mehr Wein. Zum Spaß schütten sie ihm manchmal einen Zopf in den Mund und lachen, wenn er mit einem kurzen Atemzug fast bewusstlos zu Boden fällt,

... und schlechter Wodka in meinem Mund
Rücksichtslos gegossen...

Wenn er groß ist, verkaufen sie ihn schnell irgendwo an die Fabrik, aber alles, was er verdient, muss er wieder den Hausmeistern bringen, und sie trinken es wieder weg. Aber schon vor der Fabrik werden diese Kinder zu perfekten Verbrechern. Sie streifen durch die Stadt und kennen solche Orte in verschiedenen Kellern, in die man hineinkriechen und an denen man unbemerkt übernachten kann. Einer von ihnen verbrachte mehrere Nächte hintereinander mit einem Hausmeister in einem Korb, und er bemerkte ihn nie. Natürlich werden sie zu Dieben. Schon bei achtjährigen Kindern wird Diebstahl zur Leidenschaft, manchmal sogar ohne Bewusstsein für die Kriminalität der Tat. Am Ende ertragen sie alles – Hunger, Kälte, Prügel – nur für eines, für die Freiheit, und sie laufen vor ihren nachlässigen Wanderern schon vor sich selbst davon. Dieses wilde Geschöpf versteht manchmal nichts, weder wo es lebt, noch welcher Nation es angehört, ob es einen Gott gibt, ob es einen Souverän gibt; selbst solche vermitteln Dinge über sie, die unglaublich zu hören sind, und doch sind es alles Tatsachen.

Der Junge bei Christus am Weihnachtsbaum

Aber ich bin ein Romanautor, und es scheint, dass ich selbst eine "Geschichte" geschrieben habe. Warum schreibe ich: „es scheint“, weil ich selbst genau weiß, was ich komponiert habe, aber ich stelle mir immer wieder vor, dass es irgendwo und irgendwann passiert ist, es ist gerade am Weihnachtsabend passiert, in einer riesigen Stadt und in einer schrecklichen Kälte.

Es scheint mir, dass im Keller ein Junge war, aber noch sehr klein, ungefähr sechs Jahre alt oder noch jünger. Dieser Junge wachte morgens in einem feuchten und kalten Keller auf. Er war mit einer Art Robe bekleidet und zitterte. Sein Atem kam in weißem Dampf heraus, und er, der in der Ecke auf der Truhe saß, ließ aus Langeweile diesen Dampf absichtlich aus seinem Mund und amüsierte sich dabei, zuzusehen, wie er herausflog. Aber er wollte unbedingt essen. Mehrmals am Morgen näherte er sich den Kojen, wo auf einem Bettzeug so dünn wie ein Pfannkuchen und auf einem Bündel unter seinem Kopf statt auf einem Kissen seine kranke Mutter lag. Wie ist sie hierher gekommen? Sie muss mit ihrem Jungen aus einer fremden Stadt gekommen sein und plötzlich krank geworden sein. Die Herrin der Ecken wurde vor zwei Tagen von der Polizei festgenommen; die Mieter zerstreuten sich, es war eine festliche Angelegenheit, und der übriggebliebene Schlafrock lag schon einen ganzen Tag todtrunken da und wartete nicht einmal auf den Feiertag. In einer anderen Ecke des Zimmers stöhnte eine achtzigjährige alte Frau vor Rheuma, die einmal irgendwo in Kindermädchen gelebt hatte und jetzt allein im Sterben lag, stöhnte, schimpfte und schimpfte den Jungen an, so dass er schon anfing habe Angst, in ihre Ecke zu kommen. Irgendwo in der Diele hat er etwas zu trinken bekommen, aber er hat nirgends eine Kruste gefunden, und einmal im zehnten ist er schon hochgekommen, um seine Mutter zu wecken. Endlich fühlte er sich schrecklich in der Dunkelheit: Der Abend hatte schon lange begonnen, aber kein Feuer wurde angezündet. Er fühlte das Gesicht seiner Mutter und war überrascht, dass sie sich überhaupt nicht bewegte und so kalt wie eine Wand wurde. „Hier ist es sehr kalt“, dachte er, stand ein wenig da, vergaß unbewusst seine Hand auf der Schulter der Toten, hauchte dann auf seine Finger, um sie zu wärmen, und ging plötzlich, tastend nach seiner Mütze auf der Pritsche, langsam, tastend hinaus des Kellers. Er wäre früher gegangen, aber oben auf der Treppe hatte er immer Angst vor einem großen Hund, der den ganzen Tag vor der Tür des Nachbarn geheult hatte. Aber der Hund war weg, und er ging plötzlich auf die Straße.

Gott, was für eine Stadt! Nie zuvor hatte er so etwas gesehen. Dort, woher er kam, nachts so schwarze Finsternis, eine Lampe auf der ganzen Straße. Hölzerne niedrige Häuser sind mit Fensterläden verschlossen; auf der straße wird es ein wenig dunkel - niemand, alle halten zu hause den mund, und nur ganze hunderudeln heulen, hunderte und tausende heulen und bellen die ganze nacht. Aber dort war es so warm, und sie gaben ihm zu essen, aber hier – Gott, wenn er nur essen könnte! und was für ein Klopfen und Donnern hier, was für Licht und Menschen, Pferde und Wagen und Frost, Frost! Gefrorener Dampf strömt aus getriebenen Pferden, aus ihren heiß atmenden Schnauzen; Hufeisen klirren durch den losen Schnee gegen die Steine, und alle schieben sich so, und, Herrgott, ich möchte so gerne essen, wenigstens ein Stück von irgendetwas, und meine Finger tun plötzlich so weh. Ein Polizeibeamter ging vorbei und wandte sich ab, um den Jungen nicht zu bemerken.

Hier wieder die Straße – oh, was für eine Breite! Hier werden sie sie wahrscheinlich so zerquetschen; wie sie alle schreien, rennen und reiten, aber das Licht, das Licht! und was ist das? Wow, was für ein großes Glas, und hinter dem Glas ist ein Raum, und in dem Raum steht ein Baum bis zur Decke; das ist ein Weihnachtsbaum, und da sind so viele Lichter am Weihnachtsbaum, wie viele goldene Scheine und Äpfel, und ringsherum sind Puppen, kleine Pferde; und Kinder, die durch den Raum liefen, schlau, sauber, lachend und spielend und essend und etwas trinkend. Dieses Mädchen fing an, mit dem Jungen zu tanzen, was für ein hübsches Mädchen! Hier ist die Musik, man kann sie durch das Glas hören. Der Junge schaut, staunt und lacht schon, und seine Finger und Beine tun schon weh, und an seinen Händen sind sie ganz rot geworden, sie können sich nicht mehr beugen und schmerzhaft bewegen. Und plötzlich erinnerte sich der Junge daran, dass seine Finger so weh taten, fing an zu weinen und rannte weiter, und jetzt sieht er wieder durch ein anderes Glas einen Raum, wieder gibt es Bäume, aber auf den Tischen gibt es Pasteten, alle möglichen - Mandel-, rote, gelb, und da sitzen vier Leute, reiche Damen, und wer kommt, der gibt ihm Pasteten, und die Tür geht im Minutentakt auf, viele Herren kommen von der Straße herein. Ein Junge schlich sich heran, öffnete plötzlich die Tür und trat ein. Wow, wie sie ihn angeschrien und gewinkt haben! Eine Dame kam schnell und drückte ihm eine Kopeke in die Hand, und sie selbst öffnete ihm die Tür zur Straße. Wie erschrocken war! und die Kopeke rollte sofort heraus und klirrte die Stufen hinauf: Er konnte seine roten Finger nicht beugen und sie halten. Der Junge rannte hinaus und ging schnell, schnell, aber wohin, wusste er nicht. Er will wieder weinen, aber er hat Angst, und er rennt, rennt und bläst sich in die Hände. Und Sehnsucht packt ihn, weil er sich plötzlich so einsam und furchtbar fühlte, und plötzlich, Herr! Also was ist es nochmal? Menschen stehen in Gedränge und staunen: Auf dem Fenster hinter der Glasscheibe stehen drei Puppen, klein, in rot-grüne Kleider gekleidet und sehr, sehr lebendig! Da sitzt ein alter Mann und scheint eine große Geige zu spielen, zwei andere stehen da und spielen kleine Geigen und schütteln im Takt die Köpfe und sehen sich an, und ihre Lippen bewegen sich, sie reden, sie reden wirklich, - nur wegen des Glases ist nicht hörbar. Und zuerst dachte der Junge, dass sie lebten, aber als er völlig ahnte, dass es sich um Puppen handelte, lachte er plötzlich. Er hatte noch nie solche Puppen gesehen und wusste nicht, dass es solche gibt! und er möchte weinen, aber es ist so lustig, lustig bei Puppen. Plötzlich schien es ihm, als hätte ihn jemand von hinten am Morgenmantel gepackt: Ein großer, wütender Junge stand in der Nähe und schlug ihm plötzlich auf den Kopf, riß ihm die Mütze ab und gab ihm von unten ein Bein. Der Junge rollte zu Boden, dann schrien sie, er war wie betäubt, er sprang auf und rannte und rannte und rannte plötzlich, er wusste nicht wohin, in die Tür, in einen fremden Hof und setzte sich nieder, um Brennholz zu holen: „Sie Ich werde es hier nicht finden, und es ist dunkel.“