Berättelser och sagor. Berättelser och romaner text Ett ord om födelselandet

Yuri Yakovlevich Yakovlev (riktiga namn Khovkin) (begravd på Danilovsky-kyrkogården) - sovjetisk författare och manusförfattare, författare till böcker för tonåringar och ungdomar, far till den berömda israeliska författaren Ezra Khovkin.

Biografi

Kallade till militärtjänst i november 1940. Journalist. Deltog i försvaret av Moskva, skadad. Han förlorade sin mor i det belägrade Leningrad.

Utexaminerad från Litteraturinstitutet. M. Gorkij (1952). Journalist. Yakovlev är författarens pseudonym, hämtad från hans patronym, hans riktiga namn är Khovkin.

”Jag samarbetade i tidningar och tidskrifter och reste runt i landet. Han var vid byggandet av Volga-Don-kanalen och Stalingrads vattenkraftverk, i kollektivgårdarna i Vinnitsa-regionen och med oljearbetarna i Baku, deltog i övningarna i Karpaternas militärdistrikt och gick på en torpedbåt längs vägen för Caesar Kunikovs vågade landning; stod nattskiftet i verkstäderna i Uralmash och tog sig längs Donaus översvämningsslätter med fiskare, återvände till ruinerna av Brest-fästningen och studerade livet för lärare i Ryazan-regionen, träffade Slava-flottiljen till havs och besökte gränsposterna av Vitryssland "(från självbiografi).

Yuri Yakovlev - författare till "Mystery. Passion för fyra flickor "(Tanya Savicheva, Anna Frank, Samantha Smith, Sasaki Sadako - karaktärer från den officiella sovjetiska kulten av "kampen för fred"), publicerad i den senaste livstidssamlingen " Selected "(1992).

Tillverkad och skickad av Anatoly Kaydalov.

Blunda, lyssna. Och du kommer att höra din mors röst. Han bor i dig, så bekant, kära. Du kan inte blanda ihop det med någon annan röst. Även när du blir vuxen kommer du alltid att minnas din mammas röst, mammas ögon, mammas händer.
Mor.
Du visste inte hur du skulle tala ännu, men din mamma förstod dig utan ord. Gissade vad du vill, vad som gör dig ont. Du visste inte hur du skulle gå än, din mamma bar dig i famnen. Och sedan lärde din mamma dig att prata, gå... Mamma läste den första boken för dig.
Av din mamma lärde du dig namnen på fåglar - en sparv, en svala, en mes. Jag lärde mig att varje blomma har ett namn - kamomill, blåklint, Ivan-da-Marya.
Mamma tog hem en torr kvist och la den i vattnet. Och snart blev kvisten - en torr, livlös kvist - grön. Och så dök det upp ljuslila blommor på den. Hela grenen var täckt av blommor.
- Vad är detta? - frågade du förvånad.
Och mamma svarade: – Ledum.
Det snöade ute. Mamma sträckte ut handen och fångade en snöflinga. Snöflingan smälte inte på yllevanten. Du tittade och såg igen ett mirakel. Du trodde att en snöflinga var en liten fluffig boll, men det visade sig vara en vacker, jämn stjärna. Du lutade dig fram för att se den vita stjärnan bättre
andades på den, och stjärnan försvann. Det fanns en droppe vatten kvar på vanten.
Mamma hjälpte dig att se den första snöflingan.
Mamma har alltid stått vid din sida. Och allt som du såg, allt som omgav dig började liksom med din mamma.
Och kärleken till fosterlandet började med kärleken till min mamma.
Varje dag i min barndom var kopplad till min mamma. Bekymrad och glad, lugn och ledsen fanns hon alltid där.
Senast jag såg min mamma var på sidospåren till Moskvas järnvägsstation i Leningrad, nära militärtåget. Jag klippte mig, men jag har inte fått min uniform än. Det var på tröskeln till kriget, i november 1940. Jag var då arton år gammal.
Min mamma dog under belägringen av Leningrad sommaren 1942.
Men kärleken till min mamma finns fortfarande i mitt hjärta, som om min mamma lever, bara hon är någonstans långt borta, så långt borta att bokstäver inte når. Men hon finns alltid där. Jag hör hennes röst.
Var börjar fosterlandet?
Jag ställer mig denna fråga och svarar själv på den: Fosterlandet börjar med mamma.

ETT LAND

I ett stort land har varje person sitt eget lilla hörn - en by, en gata, ett hus där han föddes. Detta är hans lilla fosterland, och vårt gemensamma, stora fosterland består av många sådana små inhemska hörn.
Jag föddes i Leningrad på Maratagatan, i ett stort hus. Vi har tre poppelträd på vår gård. De verkade för mig vara de högsta träden i världen. Tidigt på våren svällde klibbiga knoppar på poppel, sedan öppnade de sig som näbbar av kycklingar, och löv dök upp, och tillsammans med löven - mörkröda grova "istappar". De unga poppellöven luktade tjära. Jag minns fortfarande den där bittra lukten. Och så föll liksom icke-smältande snö - den flög, cirklade i luften, poppelfluff låg på marken.
Vaktmästaren skällde ut popplarna för deras ludd och sopade outtröttligt bort dem med en kvast. Och vi killar gillade den här sommaren som inte smälter snö.
Det finns många små floder i vår stad och en stor - Neva.
Jag minns hur stora isflak på våren flöt längs Neva. De rörde vid granitstranden med sina vassa kanter, prasslade, brast med ett brak och kyla kom från dem.
- Vart tar isflaken vägen? frågade jag min mamma.
Och hon svarade:
- I havet.
I vår stad finns också ett hav - Finska viken. Det börjar i själva staden och är på sina ställen väldigt grunt, och på sommaren gick jag på grunt vatten med bara fötter – havet var upp till knäna.
Och ändå är vårt hav verkligt! Stora fartyg avseglade från Leningrad. Kryssaren Aurora är förankrad vid floden Neva. Det var han som i oktober 1917 gav signalen till ett uppror med ett formidabelt skott.
Aurora kallas revolutionens skepp.
Och min hemstad är revolutionens vagga. Och den bär namnet Lenin - Leningrad.
Jag är född i Leningrad. Var föddes du?
Kanske är du född i norr, där det inte finns någon dag på vintern och ingen natt på sommaren? Träden nära ditt hus är små, dvärg - tallar och björkar inte mycket högre än du. Men ovanför ditt hemland lyser norrskenets fantastiska ljus - som tusentals glödlampor: rött, blått, gult - lyser på himlen. Och det faktum att det är kallt är inget problem: du har på dig en kukhlyanka, en hjortpäls och varma torbasas på fötterna.
Kanske är du född i söder, vid stranden
en liten stormig flod som börjar i bergen och rinner ut i havet, och ditt hus, även om det är en våning, är högre än mitt i Leningrad, eftersom det står på ett högt berg. Och nära ditt hus krullar druvor och fikon och mandariner mognar på träden.
Eller kanske du föddes i öster, på havet. Havet kallas Stilla havet. Men i själva verket är han inte tyst alls. Det är sådana stormar i havet att stranden surrar av bruset från tunga vågor. Och ditt hus ligger i taigan, där till och med tigrar bor. Den mest verkliga, röd i en mörk remsa, med en vit elastisk mustasch. Och jag såg en tiger bara i den zoologiska trädgården.
Eller du kanske är född...
Men ändå, oavsett var du är född, så tillhör hela vårt stora land dig. Och du säger stolt:
– Det här landet är mitt fosterland!
Det är fortfarande kväll i Moskva, men i Fjärran Östern, vid Stillahavskusten, har solen gått upp nästa dag.
Moskvakillarna sover snabbt, och Khabarovsk-killarna sitter redan vid sina skrivbord. Samma dag solar killarna i söder, och i norr bär de fortfarande pälsrockar.
Vårt fosterland - Sovjetunionen - är ett stort, fantastiskt land.
På en geografisk karta ser det ut som en fågel som har brett ut sina vingar.
Den ena vingen berör Stilla havet, den andra når Östersjön.
Dalar och berg, skogar och stäpper, floder och hav, städer och byar, varma och kalla länder - det här är vårt land, vårt moderland.
Det bor olika folk i vårt land, de talar olika språk, olika sånger hörs. Varje nation har sin egen historia, sitt eget sätt. Före revolutionen, under tsaren, levde alla folk åtskilda, litade inte på varandra, kom inte till undsättning i svåra tider.
Revolutionen förenade folken till en familj. Och så föddes ett nytt, stort och mäktigt land - Unionen av socialistiska sovjetrepubliker - Sovjetunionen. Detta hände 1922.
Ordet "fackförening" och ordet "familj" är ord besläktade i betydelse. I familjen älskar alla varandra, hjälper varandra, i familjen är allt gemensamt: både glädje och sorg, i familjen älskar de alla barn lika. Så är det i vårt förbund.
Vår nationalsång säger:
"Den oförstörbara unionen av fria republiker..."
I vår union, i vår familj, finns det femton republiker: ryska, ukrainska, vitryska, uzbekiska, kazakiska, georgiska, azerbajdzjanska, litauiska, armeniska, lettiska, kirgiziska, tadzjikiska, moldaviska, turkmeniska, estniska.
Alla i vår familj är lika. Och alla nationer är lika. Denna jämlikhet är vår styrka.
Varje republik har sin egen rikedom. En republik är känd för vete, den andra för bomull, den tredje för skogar. Den ena bryter olja, den andra bryter kol. Alla republikers arbete och rikedom är hela vårt folks rikedom. Och även om varje nation bor i sin egen region, i sin egen republik, gör alla en gemensam sak: att bygga ett lyckligt liv tillsammans.
Jag lutar mig mot marken och lyssnar. Glitch... glitch... glitch... Det här ljudet skapas av ett litet silvrigt vattenpipa - en källa. Den bryter sig upp ur marken och tar sig fram mellan knölar och buskar. Här, i Valdai, är han fortfarande liten, namnlös. Men jag vet att den kommer att växa, bli starkare, bli en flod. Och han kommer att ha ett namn - Volga.
Volga är huvudfloden i vårt land. Den flyter från norr till söder genom nästan hela landet. Stora fartyg seglar längs den, dess vatten förvandlar turbinerna till mäktiga kraftverk. På vissa ställen rinner Volga så brett att man inte kan se andra sidan.
Folk kallar sitt hemland - fosterlandet, och Volga - moder Volga. Det är omöjligt att föreställa sig vårt fosterland utan Volga.
Och Volga börjar med en bäck. Glitch... glitch... glitch... Den där avlägsna bäcken är Volgas barndom.
Jag kom ihåg honom när jag seglade längs den stora floden på motorfartyget Kuzma Minin. Han kom ihåg och försökte hela tiden föreställa sig hur han, liten, förvandlades till en så enorm, fullflödande flod.
På högra stranden av Volga ligger staden Chkalovsk. En anmärkningsvärd sovjetisk pilot, Sovjetunionens hjälte Valery Chkalov föddes här. Det var han, tillsammans med sina kamrater - Georgy Baidukov och Alexander Belyakov - som gjorde en heroisk flykt över Nordpolen till Amerika på trettiotalet.
Och även om Chkalov inte var i rymden, säger dagens kosmonauter: "Chkalovs namn kommer att leva i de stjärnklara avstånden."
Jag steg av fartyget och klättrade upp för trappan till en liten flodstation. I det ögonblicket ringde telefonen och en tjock röst svarade:
- Chkalovsk lyssnar!
Och det verkade för mig att vår store pilot svarade på detta.
- Chkalovsk lyssnar! - sa vakthavande befäl på piren, och jag hörde "Chkalov".
Och nu verkade det redan för mig att jag hade kommit till staden där Chkalov fortfarande bor och där hjärtat hos en orädd pilot slår.
Och här är enplanshuset där han föddes. Det finns nu ett museum - saker som fanns i Chkalovs hus när Valery Pavlovich var liten samlas in. Jag minns speciellt släden med böjda medar. Nära inskriptionen: "Sanki Chkalov."
På dessa slädar åkte pojken nedför de branta bergen. Han sprang så att det var häpnadsväckande, och det började tyckas för honom att han hade tagit sig från marken och flög. Valery drömde om att bli pilot, och hans dröm gick i uppfyllelse.
Chkalov började flyga. Och med sina orädda flygningar banade han vägen för framtida piloter, framtida astronauter.
Bredvid husmuseet finns en hushangar. Här är samlade alla bevingade maskiner som Chkalov flög på.
Valery Pavlovich dog som en hjälte när han testade ett nytt flygplan.
Chkalov var en trogen son till fosterlandet.
På stranden av Volga, i städer och byar, föddes många underbara söner i vårt moderland. Och när jag seglade längs Volga hade jag en chans att besöka deras barndomshem mer än en gång.
Staden Gorkij är uppkallad efter den store ryssen
författaren Maxim Gorkij. Och tidigare kallades denna gamla ryska stad Nizhny Novgorod. Människor bevarade omsorgsfullt huset där författarens första år passerade. Sedan kallade de honom Alyosha. Alyosha Peshkov.
När du går in i det här huset befinner du dig genast i det avlägsna förflutna. Allt i det här huset är inte dagens - möbler, tallrikar, kläder och gamla ikoner som hänger på väggarna.
Sedan sov de på planksängar, förvarade saker i kistor, tvättade sig från tvättstället. Allt detta har bevarats. Även bänken för att straffa barn finns på samma plats.
Detta hus tillhörde farfar till den framtida författaren - Kashirin.
Huset är stort, och rummen i det är trånga, det är lågt i tak. Många farfars familj fick knappt plats i den.
Alyosha hade inte ett eget hörn, och han valde sin mormors rum. Hans mormor var snäll och vänlig. Tog alltid sitt barnbarn under skydd. Farfar var dyster, känslolös. Han straffade barn hårt för minsta lilla förseelse - han slog gärningsmannen med spön. Lilla Alyosha fick det också av honom.
Hans svåra barndom - åren tillbringade i sin farfars hus - beskrev Maxim Gorky i boken "Barndom". Tiden kommer när du kommer att läsa den här boken. Och du kommer att förstå varför Gorkij kämpade hela sitt liv mot orättvisor och grymhet.
Lilla Alyosha Peshkov blev den store författaren Maxim Gorkij. Som i det stora, starka Volga-vattnet finns det inget, nej, och reflektionen av en liten Valdai-källa gnistrar, så i författaren Gorkijs verk dyker ofta bilder av hans egen barndom upp.
Och i staden Balakovo. Jag kom till Vasily Ivanovich Chapaevs barndomshem.
Det här huset är lågt, rangligt då och då. Det ser ut som att det har sjunkit ner i marken. Inte ett hus, utan ett hus. Taket gled över fönstren som en hatt över ögonen. Fönster på marken. Och platsen där huset står, tidigare, före revolutionen, hette Sirotskaya Sloboda, som om det bara bodde föräldralösa barn i det.
Chapaev! När detta namn uttalas, dyker en orädd röd befälhavare upp framför dina ögon, som rusar mot fienderna på en käck häst. Burka fladdrar i vinden. En sabel blinkar i en upphöjd hand. Brinnande ögon. Mustasch med pilar.
Och det är svårt att föreställa sig att Chapaev en gång var en barfotapojke, de kallade honom Vasyatka, och han bodde i detta rangliga hus.
Det finns bara ett rum inne i huset. Den har en vitkalkad rysk spis och en skänk gjord av Vasily Ivanovich själv! Den berömda Chapaev-manteln hänger på väggen. Och bredvid kappan - bastskor ...
I sådana bastskor gick lilla Vasyatka i skolan för första gången. Och han återvände hem gråtande. De skrattade åt honom för dessa bastskor. Före revolutionen gick barnen till de som var rikare i skolan och de hade stövlar. Och så kom jäveln.
Men Vasyatka Chapaev var en kapabel och hårt arbetande pojke. Av sin far lärde han sig att arbeta med yxa och hyvel. Och i spelen valde killarna honom som befälhavare - för mod och rättvisa. Och när Chapaev växte upp blev han en befälhavare, och inte längre i spelet, utan i en riktig kamp. Röd befälhavare. Den sovjetiska regeringens fiender var rädda för Chapaev, som i alla slag visade uppfinningsrikedom, mod och hög militär konst. Chapaev var inte rädd för bajonetter och maskingevär och rusade fram och drog Chapaev-kämparna med sig. Och över leden dundrade den formidabla Röda armén ”Hurrra! Hurra! Fienderna kunde inte motstå anfallet, de flydde från Chapaev.
I det gamla rangliga huset träffade jag liksom Chapaev själv. Och jag tänkte att hans barndom är väldigt lik den till synes omärkliga källan som ger upphov till den stora floden.
Jag minns när jag tog farväl av Chapaevs hus och lämnade den tidigare Sirotskaya-bosättningen, att jag plötsligt befann mig i en ljus höghusstad. Dammen till ett kraftfullt kraftverk blockerade flödet av Volga. En kanal går genom mitten av den nya staden. Och under fönstren i de nya Balakovo-husen rör sig fartyg på rad. Som om hela Volga hälsar Chapaevs hemland med sina skepps horn.
Volga! Hur många vackra söner hon gav till fosterlandet. Och människor vårdar minnet av dem.

LENIN

Det finns ett hus på Volga, som är särskilt kärt för människor. Detta blygsamma hus, som ligger i staden Ulyanovsk, är känt för människor över hela världen. Vladimir Ilyich Lenins barndom gick i detta hus.
Varje gång du passerar tröskeln till detta hus verkar det som att du efter en lång separation har återvänt till ditt hem. Allt här är bekant - det gamla pianot i vardagsrummet och fotogenlampan över det stora matbordet och fåtöljen i hörnet av Ilja Nikolajevitjs kontor. Och Volodins rum ligger precis under taket.
Jag klättrar otåligt upp för den branta trappan och stannar vid dörren. Rummet är litet - kan mätas med några steg. En järnsäng täckt med en vit filt, ett skrivbord och två stolar med svängda ryggar. På väggen finns en geografisk karta med halvklot och hyllor med böcker.
Och en vit kakelugn. När hon drunknade
det var nog bra att springa upp från kylan och mysa intill henne med handflatorna och kinden.
Jag står på tröskeln till Volodyas rum och som om jag väntar på att skynda steg ska höras och att en pojke i gymnastikuniform med blanka knappar ska komma in här. Rödaktigt hår, en utbuktande panna, mörka ögon... Volodya Ulyanov.
Det verkar för mig att jag kände en stor och vänlig Ulyanov-familj: tre söner - Alexander, Vladimir, Dmitry och tre döttrar - Anna, Olga och den minsta - Manyasha. Och föräldrar - Ilya Nikolaevich och Maria Alexandrovna.
I detta hus bodde vänskapligt och intressant. På kvällarna ljöd pianot i vardagsrummet. Barn sjöng eller lyssnade på musik. Eller hela familjen samlad i vardagsrummet vid ett stort bord. Ljuset från en fotogenlampa flimrade (det fanns ingen elektrisk belysning då), och min mamma, Maria Alexandrovna, läste en intressant bok högt. Och på nyårsafton dök en julgran som doftade av skogen upp i vardagsrummet och ljus tändes ...
Fönstret i Volodyas rum har utsikt över trädgården. Och på sommaren, när det var öppet, hördes ångbåtarnas visslingar från Volga. De oroade hjärtat. Kallas för en lång resa. Och en gång tog Volga-ångaren, som bullrigt arbetade med hjul, för alltid familjen Ulyanov från deras inhemska Simbirsk (som Ulyanovsk brukade kallas).
Jag står på tröskeln till Volodyas rum och lyssnar. Horn från Volga når hit och nu. Och det förefaller mig som om jag hör ångbåtens vissling som förde Volodya mot hans heroiska framtid.
Varje gång jag kommer till min hemstad kommer jag till torget nära Finlands station och står länge framför monumentet över Lenin.
Detta monument är inte vanligt: ​​istället för en piedestal - en pansarbil. Och Lenin står på tornet på en pansarvagn.
Kepsen är skrynklig i handen. Pälsen öppnas genom rörelse. Kamrat Lenin står på en pansarvagn i brons.
Detta monument är bekant för mig sedan barndomen. Vi killar kom ofta hit och undersökte pansarvagnen på det mest uppmärksamma sätt, rörde vid pansar, räknade maskingevär. Och sedan lyfte de sina huvuden och mötte ögon med Lenin. Och mentalt överförs till
Aprilkväll 1917. Vad som hände den kvällen fick vi veta av de gamla bolsjevikerna, som revolutionens veteraner då kallades.
Det var 1917. Tsaren fördrevs i Ryssland. Rotation! Och Vladimir Iljitj skyndar till sitt hemland från Schweiz, där han gömde sig för tsarens gendarmer. När tåget anlände och Vladimir Iljitj lämnade stationen stannade han förvånad: hela stationstorget var fullt av människor. Arbetare, soldater, sjömän kom för att möta Lenin. Det surrade på torget. Det blev rop:
– Länge leve Lenin!
- Länge leve revolutionen!
När Vladimir Iljitj såg beväpnade soldater frågade han:
- Vår vakt?
- Vår, kamrat Lenin.
- Och pansarbilarna? – han nickade mot två pansarvagnar som stod vid utgången från stationen.
- Vårt! – var svaret.
Det var då som Vladimir Iljitj bestämde sig för att ge sig ut från pansarbilens torn. Alla kommer att se och höra.
Lenin sa att tsaren var utdriven, men kriget fortsätter, bönderna fick inte land utan bakvattnet! tillhör fortfarande kapitalisterna. Så revolutionen har ännu inte vunnit. Men revolutionen kommer att vinna. Och Vladimir Iljitj avslutade sitt tal med orden:
Länge leve den socialistiska revolutionen!
... Jag står vid stationstorget vid foten av monumentet, och det förefaller mig som att Iljitjs röst inte har slocknat ännu, och pansarvagnen är på väg att rulla längs St. Petersburgs kullerstensbeläggning med ett dånande .
Som barn bodde jag på sommaren vid Razlivsjön i sommarstugan Tarkhovka.
Vi bodde på stranden, där det fanns många hus, stugor, där musik lät och semesterfirare gick.
Och andra sidan Razlivsjön var öde. Skogen kom upp till vattnet. Och även båtar landade sällan på andra sidan. På morgnarna rök ett blåaktigt dimma över sjön, och den motsatta stranden verkade mystisk...
Och faktiskt höll den stranden en hemlighet.
Vi lärde oss det av de gamla. En koja dök upp på andra sidan sommaren 1917. En kratta och en smal litauisk lie stod vid kojan. Och i närheten fanns en ny höstack. Från sjön syntes inte kojan, bara ibland tidigt på morgonen steg en rökkvist från bakom träden - den här mystiska hyresgästen tände en eld, lagade frukost åt sig själv.
Vladimir Iljitj Lenin bodde i en hydda.
Jordägarnas och kapitalisternas regering letade efter Lenin - de ville att arbetarklassen skulle förlora sin ledare. Partiet fattade ett beslut: att dölja Iljitj, och så tillförlitligt att inte en enda detektiv kunde hitta honom.
Det var då som en hydda dök upp på den öde stranden av sjön Razliv.
När vi grabbar fick reda på detta fick vi en båt och seglade till andra sidan för att hitta Lenins hydda. Kusten visade sig vara sumpig. Hummockorna sprang mjukt under fötterna, och blåbärsbuskar växte runt omkring, och det luktade skarpt gräs. Det blev svårare att gå. Ibland ramlade vi ner i träskslurryn upp till knäna. Solen sken. Myggor ringde... Vi ville verkligen hitta Lenins hydda och gick... gick... Hyddan fanns ingenstans.
Vi återvände hem trötta och upprörda. Men då sa min vän:
– Det är bra att vi inte hittade en koja!
Alla tittade förvånat på honom.
– Trots allt, om hyddan var lätt att hitta, hade Vladimir Iljitj inte kunnat gömma sig för fiendens blodhundar.
Alla jublade vid denna tanke.
Nu leder en bred väg till Lenins hydda på Razliv, längs vilken bilar och bussar kör upp.
Här är det en hydda - samma som Lenin bodde i, och på samma plats! En kratta och en smal litauisk lie lutade sig mot kojan. Och vid sidan av ligger en nysopad höstack.
Ett krigsskepp frös ovanför det mörka Nevas vatten. Rör. Master. Vapen. Fartygets namn står skrivet på den grå rustningen - "Aurora".
Cruiser "Aurora" - revolutionens skepp.
Den 25 oktober (7 november) 1917 avfyrade Auroras pilbåge ett direkt skott - detta var signalen för ett uppror. Och ett formidabelt "Hurrra!" brast ut på Palace Square. Beväpnade arbetare, soldater och sjömän stormade Vinterpalatset, dit godsägarnas och kapitalisternas regering hade tagit sin tillflykt.
"Detta är vår sista och avgörande kamp", är hur vårt partis hymn, "Internationale", sjungs.
Vladimir Iljitj Lenin ledde vårt folk in i den sista och avgörande striden. In i kampen mot godsägarna och kapitalisterna, in i kampen mot alla som lever på andras arbete, in i kampen för en lycklig framtid.
Jag är väldigt stolt över att min hemstad är uppkallad efter Lenin.
Jag går runt i min hemstad. I fjärran, över den släta ytan av Neva, kan du se silhuetten av kryssaren Aurora, bekant från barndomen. Vinterpalatset prunkar – det tillhör nu folket, som allt annat i vårt land. Men för
Smolny-byggnaden blir gul av träd. Och det verkar som att Smolny är upplyst av solen i alla väder. Smolnyj var revolutionens högkvarter. Dess korridorer minns Iljitjs snabba steg, och hans röst verkar höras i salen. Här, natten mellan den 25 och 26 oktober, förkunnade Vladimir Iljitj Lenin början på ett nytt liv.
När Lenin dog var jag ett och ett halvt år gammal. Mitt minne behöll bara långa pip. Alla stadens fabriker och alla lok brummade. Mamma satte mig på fönsterbrädan och sa: "Hör du!" Jag lyssnade och förstod ingenting.
Först när åren hade gått förstod jag vad dessa utdragna pip betydde - landet tog farväl av Lenin.
Det var en hård januari 1924. Frosten sprakade.
Den isiga vinden brände deras ansikten. I Moskva lämnade folk inte den enorma, långsamma kön - de gick till Hall of Columns för att säga adjö till Lenin. Eldar tändes på gatan, domnade händerna värmdes av elden och återigen återvände de till kön.
Det verkade som att hela landet stod i denna linje och linjen korsade hela landet från Stilla havet till Moskva.
Röda arméns soldaters hästar, vita av rimfrost, brändernas trasiga låga, susandet av långsamma steg. Och miljontals människor har en gemensam smärta.
Det är så jag minns den dagen.
Folk i min generation såg aldrig Lenin, pratade aldrig med honom. Vi lärde oss om Vladimir Iljitj från våra föräldrar, från lärare, från Lenins medarbetare. Och alla som talade om Iljitj förmedlade till oss sin kärlek till Lenin.
Tiden tar inte bort, utan för oss närmare revolutionens ledare. Varje år lär vi oss mer och mer om hans liv och hans arbete.
Utan Lenin är det omöjligt att föreställa sig vårt fosterland.
Lenin är alltid med oss. Lenin är alltid vid liv.
När vi var barn tänkte vi: hur kan vi komma närmare Lenin, hur kan vi bli unga kämpar för Lenins sak?
Och fosterlandet gav oss svaret: vi måste bli en ung leninist - en pionjär.

UNGE LENINIST

Jag kom alltid ihåg doften av röd kaliko: skarp, festlig, penetrerande in i hjärtat. Denna lukt har inte bleknat med åren, kriget har inte brunnit ut, och jag känner det så tydligt, som om de precis hade knutit en röd, kumach-slips till mig och det högtidliga löftets ord ännu inte hade dött bort - avslutande av min första ed: "Jag, den unga pionjären i Sovjetunionen ..."
Det var länge sedan. Nu, när jag minns den tiden, förstår jag att jag var en pionjär inom den första barnårsplanen, en Komsomol-medlem i den andra femårsplanen, en kommunist - från början av det stora fosterländska kriget ...
Men innan de knöt min röda slips var jag fortfarande ett oktoberbarn. Jag minns väl den karmosinröda tygstjärnan. Den fästes på min jacka av kuratorn, en sjätteklassare med tunna flätor, som verkade ovanligt vuxen för mig. Jag gick glad omkring och kollade med handen hela tiden för att se om min lilla stjärna var på plats.
Med denna asterisk kom nya, tidigare okända begrepp in i mitt liv. Jag lärde mig att det finns röda och vita (vi är röda), arbetare och borgerliga (vi är arbetare), att det finns Lenin (farfar Lenin). Lenin dog, men alla runt omkring sa: Lenin lever. Och vi älskade honom levande. Nyligen lärt oss att läsa, läser vi: "Proletärer i alla länder, förena dig!" Vi visste inte vilka de var - proletärerna. Vi förklarade detta ord på vårt eget sätt: proletärer är röda. Vi lärde oss utantill orden i festsången:
Detta är vår sista och avgörande strid...
Och var och en av oss, klädd i en stor tygstjärna på bröstet, trodde att han säkert skulle delta i denna sista, avgörande strid. Vi drömde om att arbeta vid Dneproges, om att tjänstgöra vid gränsen, inom flyget ... Hela landets liv, som om det var i fokus, konvergerade i denna lilla stjärna. Jag rörde vid henne, stor och grov, med min hand och sa:
– Jag är oktober!
Jag var väldigt stolt över att det var oktober. Jag drömde om att bli en pionjär. Jag drömde otåligt och passionerat. Jag minns med vilken avundsjuka jag tittade på de äldre killarna som bar röd slips. Jag var övertygad om att pionjärerna är ett starkt, självständigt folk, redo att stoppa tåget för att förhindra problem, för att kvarhålla en inkräktare vid gränsen. Pionjärerna litar mycket mer på än oss oktobrister. De tillåts närmare den stora saken vars namn är revolution.
Och nu har den efterlängtade dagen kommit – idag är jag antagen som pionjär. Det vore mer korrekt att säga - vi. Tjugo personer togs emot på en gång. Jag har väntat på-
beträda denna dag med spänning och rädsla. Det verkade alltid för mig att något kunde hända, på grund av vilket jag inte skulle bli accepterad som pionjär. Jag kom ihåg alla mina synder, alla mina "misslyckanden" - det var så tvåor kallades på vår tid. Vid alla lektioner upprepade jag det högtidliga löftets ord, för, tänkte jag, om jag glömmer ens ett ord från pionjäreden, kommer jag inte att accepteras som pionjär.
Och här står jag på scenen. Samlingssalen är nedsänkt i mörker och scenen är upplyst. Och det verkar för mig som om världens alla strålkastare är riktade mot mig, lyser in i mina ögon, och hela mig är så upplyst att alla mina tankar är synliga och jag inte har en enda hemlighet. Jag hör ingenting - mitt hjärta slår så hårt.
Guiden säger tyst:
- Tre fyra!
- Jag är... en ung... pionjär... av Sovjet... Unionen...
Tjugo röster uttalar dessa ord som en.
Och det verkar som om inte tjugo, utan min ena röst har vuxit sig så stark, fått sådan styrka att det låter högt för hela salen:
"Inför ... mina ... kamrater ... lovar jag högtidligt ...
Dessa få ögonblick varade i oändlighet. Tjugo pojkar och flickor som stod på scenen kände en ny gemenskap.
Vi kommer att ta reda på priset för denna gemensamhet senare, åtta år senare, när var och en av oss kommer att bära en militärtunika, utbränd från solen, och ett gevär kommer att dra i axeln. Kanske var det denna brödragemenskap som hjälpte oss att överleva, besegra fascismen och befria vårt fosterland. Men så föddes det här samhället, hackat som skyggt grönt gräs.
Det högtidliga löftet ljöd och dog bort. Rådgivaren kom fram till mig och jag kände mitt
en fräsch kumach svalkar behagligt hans hals, och för första gången andades han in i sig denna glada lukt, som liknar lukten av en blomma. Jag andades in den här lukten och den stannade med mig för alltid. Och nu känner jag det.
Vilken intressant, spännande och oroande värld som kom in i mitt liv tillsammans med titeln "pionjär"!
I Amerika grep polisen den unge frihetskämpen Harry Eisman. På pionjärtidningarnas sidor dök sloganen: "Frihet till Harry Iseman." Harry Eisman blev min vän. Jag var redo att korsa havet för honom och gå för att storma fängelset där Harry höll på att tyna bort. Jag hade ett märke på bröstet: en hand med en röd näsduk bryter sig igenom fängelsetängerna. Det är Harry som vinkar till mig från sin cell, tänkte jag. Och han älskade Harry ännu mer. Och mitt hjärta slog: "Befria Harry Iseman!"
Tiden kommer att gå och ödet kommer att föra mig till Harry. Visserligen kommer det att bli senare och vi kommer inte längre att vara pojkar, utan gråhåriga människor som har kämpat, men jag kommer ändå att kunna förmedla mina ogenerade pionjärkänslor till honom och skaka den broderliga handen.
Vi, trettiotalets pionjärer, uppfostrades av tiden själv.
Spanien var i krig med nazisterna. En karta över Spanien dök upp i vår klass, där frontlinjen varje dag var markerad med scharlakansröda flaggor, där sovjetiska frivilliga också kämpade på republikanernas sida. Vi var kära i hjältarna i det republikanska Spanien - Mate Zalka och José Diaz.
Ja, pionjärerna har gjort oss till unga leninister - sanna internationalister, har lagt in den stora leninistiska idén om folkens vänskap i våra hjärtan.
Under pionjäråren hade vi många favoritlåtar. Bland dem var en gammal trummis sång:
Den gamle trummisen, den gamle trummisen, Den gamle trummisen sov snabbt. Han vaknade, vände sig, skingrade alla borgerliga.
Jag minns ofta den här låten, och den hjälper mig i svåra tider. Och ibland förefaller det mig som att jag själv med åren har förvandlats till en gammal trummis.
När vi blev medlemmar i Komsomol sa vi till oss själva: vi lever i en underbar tid. Vår tid hade sina egna anropssignaler: "Magnitogorsk", "Dneproges", "Komsomolsk", "Chelyuskintsy", "Papanintsy".
Bakom vart och ett av dessa ord låg en bedrift - en bedrift av människor som bygger ett nytt liv.
Landet behöver metall. Hela landet hjälpte till att bygga den nu berömda "Magnitka" - en enorm metallurgisk anläggning i södra Ural.
Behöver el! Och hela landet deltog i byggandet av Dneproges, det första kraftfulla sovjetiska vattenkraftverket vid floden Dnepr.
Vi måste utveckla Fjärran Österns naturresurser! Och tusentals Komsomol-medlemmar kom till den avlägsna taigan och byggde en vacker stad vid Amurflodens strand - Komsomolsk.
Och det sovjetiska folket arbetade modigt i norr. Chelyuskin-ångaren (det fanns inga isbrytare då!) passerade för första gången längs den norra sjövägen från Murmansk till Beringssundet. Här krossades han av is. De modiga "Chelyuskinites" räddades av sovjetiska piloter.
Och några år senare var hela landets uppmärksamhet nitad till bedriften med nya hjältar - "Papaninerna". Den första sovjetiska vetenskapliga stationen "North Pole", som regisserades av Ivan Dmitrievich Papanin, arbetade på ett drivande isflak i Arktis...
Arbetarentusiasm har blivit normen för sovjetfolkets liv. Tiden var lugn. Ett nytt liv byggdes upp på landet. Och vi drömde om att bli byggare.
Men vi var tvungna att bli soldater.

KRIG

Jag gillar att se hur dimmans silverdimman försvinner under solens strålar och varje spikelet blir tydligt synlig på fältet. Spikelets omger mig - grönt, färgerna på soldatkläder. Från vinden svajar de elastiska stjälkarna, svajar och liksom rör sig.
Och det verkar för mig som om de marscherar i formation på långt håll. Och det här är inte spikelets alls, utan mina kamrater - fighters. Och en av spikelets är jag själv. Vilka av dem? Jag kikar och kan inte skilja min spikelet från andra. Spikelets liknar varandra, som soldater. Och soldaterna ser ut som spikelets. Allt de har, soldaterna, är detsamma - en keps med en paj, och en tunika, och stövlar, och ett gevär på axeln och en kappsäck på ryggen.
Var är min spikelet - grön, omogen, oskalad? Svara!
Jag tittar i fjärran och ser honom. Den svajar långt, långt borta på kanten av ett svart hål – en tratt från en bomb, rund, som om den är avgränsad av en kompass. Stjälken lutade sig över, rankorna brändes. I den tjocka, trögflytande röken är min spikelet liten och ensam. Och var är mina medpiggar som fanns i närheten? De är där, i det svarta hålet. De kommer aldrig att bli gyllene igen, de kommer aldrig att se solen och de kommer aldrig att tvätta sig med regn.
De är mina kamrater. Jag kan kalla dem vid namn. Och även om alla soldater är lika, jag aldrig
Jag blandar inte ihop dem. Jag minns vilken typ av hår alla har gömt under en keps, vilken typ av ansikten, om de tvättas från damm och sot, vilken typ av ögon. Jag kan berätta livet för var och en av dem. Även om deras liv också liknar varandra. Föddes. Gick till skolan. Han blev en oktoberpojke, en pionjär. Anslöt sig till Komsomol. Slutat skolan. Gick till fronten. Och så tar livet slut - en bombexplosion, en svart grop med regnvatten på botten ...
Runt mig andas, spannmålsfältet svajar. Min spikelet är återigen förlorad bland vänner. Och vi står alla tillsammans på vårt hemland. Kriget delade oss i levande och döda, men det kan inte skilja oss åt – soldatens vänskap är så stark.
Den 22 juni 1941, tidigt på morgonen, attackerade de tyska fascisterna vårt fosterland. De släppte bomber över sovande städer. Kanoner sköt mot tysta byar. Åkrarna sattes i brand. De fattade inte var de vuxna var, var barnen var - de dödade alla på vägen. Och trampade, trampade vårt fädernesland.
Allt vårt folk reste sig till krig mot nazisterna.
När kriget började var jag arton år och jag var redan soldat i Röda armén - en soldat från Röda armén. Jag har en keps med en asterisk ^ en gymnast med knapphål, khakibyxor och tunga presenningsstövlar. Ett gevär med en bajonett på axeln, läderpåsar med patroner på bältet, en gasmask över axeln i en canvasväska.
Fascistiska plan rusade till Moskva, vi släppte inte in dem. Vi sköt mot "gamarna" med luftvärnskanoner med långa pipor. Vi sköt granater mot nazisterna och de kastade bomber mot oss.
Jag minns väl ljudet av fallande bomber. Deras ljud närmade sig, växte och det verkade som om bomben flög rakt mot dig. Men vi sprang inte i skydd, vi
kvar med sina vapen. För oss var det viktigaste att försvara huvudstaden i vårt fosterland.
På hösten kom nazisterna mycket nära Moskva. Och sedan sänkte vi piporna med luftvärnskanoner och öppnade eld mot nazisternas stridsvagnar. En stor, hård kamp utspelade sig på fälten i Moskva-regionen.
Dag och natt tändes vårt batteri. Bakom oss fanns ett djupt pansarvärnsdike. Och det fanns inte en enda del av oss kvar framför oss, fienden var före. Och det fanns ingen order om att dra sig tillbaka. Det var en mycket svår tid.
Tankar med röda stjärnor på rustningen kom till vår hjälp. Raketgranater flög över våra huvuden som en eldig orkan, härliga Katyushor öppnade eld.
Nazisterna kunde inte stå ut, vacklade, sprang!
Nazisterna gick inte över till Moskva.
Men kriget tog inte slut. Det var fortfarande fyra långa krigsår framför oss. Tjugo miljoner sovjetiska soldater dog i strider för sitt fosterland.
Detta krig var det svåraste som vårt folk kände till.
Och den legendariska Brest-fästningen tog fiendens första slag.
Nazisterna sköt mot fästningen från dussintals vapen. De kastade bomber. Bränd med eldkastare. Väggarna höll på att falla sönder, barackerna stod i brand. Hur många gånger tycktes det fienden att fästningen var färdig, att försvararna var brutna. Men varje gång nazisterna, efter att ha ställt upp sina maskingevär, närmade sig de rykande ruinerna möttes de av eld.
Fästningens försvarare var starkare än sten.
De hade ingen mat, inget vatten. Inte tillräckligt med ammunition och
granatäpple. Bland försvararna fanns kvinnor och barn. Många sårade.
Nazisterna fortsatte att vänta på att den vita flaggan äntligen skulle vaja över fästningen. Men ovanför de förstörda, sotsvärtade väggarna, i rök, i brand, vajade en röd flagga. Fästningen gav inte upp!
Jag hamnade i Brests fästning efter kriget. Jag minns berg av ruiner, förstörda baracker, murar och fästningsportar som sönderhuggna av fragment av granater. Jag läste inskriptionerna klottrade med bajonetter på källarväggarna: "Vi kommer att dö, men vi lämnar inte fästningen!"
Men det största intrycket gjordes av berättelserna om människor som var barn på den tiden. När allt kommer omkring, framför deras ögon, utförde hjältarna-fäder sina bedrifter.
Före mig är ett fotografi: en militär och två flickor i sjömanskostymer. Det här är kapten Vladimir Vasilyevich Shablovsky med sina döttrar Raya och Tanya. Bilden är tagen strax före kriget. Då bodde familjen Shablovsky i en fästning i Kobrin-befästningen, i huset för befälhavarna för det 125:e infanteriregementet. Flickorna älskade att besöka kämparna. Ibland åt de till och med i Röda arméns matsal. På första maj-konserten läste lilla Raya poesi i regementsklubben. Röda armén gillade det. De klappade av all kraft. De älskade befälhavarens döttrar. Förutom Rai och Tanya hade Shablovskys två barn till - Sveta och Natasha. Vladimir Vasilyevich gillade att lägga alla fyra flickorna på sina axlar, gå runt bordet och sjunga.
Jag träffade kapten Shablovskys döttrar i Brest. Från dem hörde jag en berättelse om den oöverlämnade fästningen, om min fars bedrift.
En syster sa:
– Jag minns hur kriget började. Vi sprang och tog tag i min mammas kjol. Och kulor visslade i närheten... Sen satt vi i källaren, och pappa sköt från vinden... Ibland kom han ner till oss... En gång kom han sårad. Mamma förband hans hand och slet hennes skjorta i bandage.
Den andra systern fortsatte:
– Dagen efter beordrades kvinnor och barn att lämna fästningen. Nazisterna körde in oss i ett hål. Det var redan mycket folk där.
Och plötsligt såg vi pappa. Han gick omgiven av obeväpnade soldater, allvarligt sårade, i blodiga bandage. Vi skrek: "Pappa! Pappa!" Sedan drev nazisterna oss upp ur gropen och vi befann oss bredvid vår far. Han tog lilla Svetka från sin mamma. Och en stund bar han den med sin goda hand. Sedan kysste han Svetlanka och överlämnade henne till hennes mamma. Han tittade på oss, som om han sa hejdå med ögonen. Och vi gick in på bron.
Och då sköt pappa den fascistiska soldaten skarpt undan och ropade till sina soldater: "Följ mig!" Och hoppade i vattnet. Maskingevär mullrade. Det var cirklar på vattnet.
Nej, vår far gav inte upp. Han fick precis slut på ammunition och valde att dö...
Senior politisk instruktör Ilya Yegorovich Syomochkin tjänstgjorde i samma regemente med kapten Shablovsky. När kriget började var hans son Volodya två år, hans dotter Dina var fem.
– Jag minns ett öppet fönster, blå himmel, och jag lyfter och faller. Den här pappan kastar upp mig och fångar mig.
Det är alla minnen av Vladimir Ilyich Syo-mochkin om sin far. Hans syster Dina Ilyinichna minns dånet som väckte hela familjen. Han minns hur hans far sa: "Förmodligen är lagren trasiga" och sprang någonstans. Men snart kom han tillbaka: ”Krig! Packa ihop, spring ner!" Allt skramlade, kollapsade, slet. Mamma blev sårad i handen.
Högre politisk officer Syomochkin dog på krigets femte dag. När han fick slut på ammunition tog nazisterna tag i honom och ville slita kommissariernas stjärnor från ärmarna. "Fosterlandet gav mig dessa stjärnor", svarade den senior politiska instruktören. Nazisterna dödade honom.
Det finns tre av dem kvar - hjältekommissariens barn: dottern Lyudmila föddes efter sin fars död. Hemlandet hjälpte dem att bli riktiga människor. De har alla bra barn. Och en pojke går i skolan, uppkallad efter sin farfar Ilya.
Solen går upp högre. Dofterna av örter smälter samman till en festlig doft. Så här luktar livet. Så här luktar seger.
Åkern är förvånansvärt platt - utjämnad av plogar och harvar. Jag känner igen elastiska stjälkar, jag känner igen spikelets med knappt växta rankor ...
Jag blundar och hör spiklarna viska: vi lever, vi lever, vi lever...
I vårt fosterlands historia, som i en stor bok, finns det många sidor. Men det finns i den här boken de viktigaste, de svåraste.
En sådan sida är det stora fosterländska kriget.

ARBETE
När en person är fem år ryms hela hans liv i en femårsperiod. Men han, fem år gammal, hade redan lärt sig mycket. Och att lära är också hårt arbete. Respekterat arbete i vårt land.
Om en person är sex, sju, åtta år gammal har han redan påbörjat sin andra femårsplan.
Och om tio, elva femårsplaner redan är ett helt stort liv. livet i vårt land.
Jag undrar hur livet kommer att se ut om fem år? Nya dammar kommer att resa sig på floderna, kärnkraftverk kommer att växa, nya fabriker kommer att börja fungera, kraftfulla maskiner kommer att komma till fälten för att hjälpa spannmålsodlarna, ultrasnabba flygplan kommer att stiga upp i himlen, tåg kommer att köra längs rälsen av nya järnvägar. Allt som står i femårsplanen kommer att göras, Och kanske kommer vårt folk att göra ännu mer.
Arbete. Vilket vackert ord detta är. Arbete. Arbete.
Var inte rädd för svårigheter. Och med många andra ord, "arbete" är roten.
Men arbete är inte bara roten till orden. Arbetet är roten till hela vårt liv. När allt kommer omkring skapades allt vackert som finns i vårt land av sovjetfolkets arbete.
Den största lyckan är när en person älskar arbete, älskar sitt arbete. Och lata människor är inte glada!
Det är bra att jobba när man har bra medhjälpare – maskiner. Och vilka bilar! Med sådana assistenter kan en person, som de säger, flytta berg.
Jag vill prata om två sådana assistenter.
På morgonen luktar Kaspiska havet som ett bitet äpple. Måsar cirklar över piren. De ropar, skynda kaptenen att gå till sjöss så snart som möjligt. Och som om det svarade på otåliga måsar, nynnar skeppet med en kall bas.
Vi seglar till Oil Rocks - en stad i havet - för att besöka azerbajdzjanska oljemän. En elastisk vind blåser i ansiktet. Lamm bleknar på havet.
Och plötsligt på babords sida såg jag ett konstigt föremål. Ett skepp är inte ett skepp. En flotte är inte en flotte. Kanske ett spann av en bro? Jag förstod inte vad det var och lämnade däcket.
Och när han kom tillbaka växte ett obegripligt föremål fram. Och det kan övervägas. Det var ett fyrkantigt skepp. Den fyrkantiga är bra, men huvudsaken är att den inte flöt, utan liksom flög över vågorna. Under den, som under en bro, kunde en båt passera. Det märkliga skeppet lyfte ovanför vågorna och rörde sig inte. Som en helikopter som svävar på plats. Men var är bladen som håller helikoptern?
Här kom vårt skepp ännu närmare det märkliga fartyget. Och jag såg fyra stålben... Stå mitt ute i havet. Fyra fötter vilar på botten...
Jag är med kaptenen. Jag frågar:
- Vad är detta för mirakel?
Han skrattar.
"Det är inget mirakel", säger han. – Det är en Sea Giant. Oljearbetarnas första assistent.
Vårt skepp närmade sig, det märkliga skeppet växte. Det blev större och större.
Det var fyrkantigt. I varje hörn på benet. Ben av stål, genombrutna. De höll en hel "ö" ovanför vattnet, där människor arbetade.
"Hur kom den här sjöjätten hit?" frågade jag kaptenen. Lämnade du stranden och gick längs botten? Och om djupt, och jätten med ett huvud?
Kaptenen log.
– Nej, det här är inget vanligt fartyg, det kan inte gå. Den flyter. Han, som varje fartyg, har en bil och en propelleraxel, en propeller och ett roder - allt som ett riktigt fartyg förlitar sig på.
Så sjöjätten kom hit. Doppade fyra fot i vattnet. Benen började växa, förlängas, tills de träffade botten. Utvilad - och fortfarande växa, höj skeppet över vattnet. Ja, så hög att inte ens den starkaste vågen kan nå den. En storm rasar runt, men han behöver åtminstone något!
Vad gör han mitt ute i havet?
- Arbetar. Letar efter olja.
Han har sin egen borrigg – det är hon som når molnen med huvudet. Från detta torn går en borr ner till havets botten. Borrar tills den når olja.
Detta märkliga fartyg är trots allt en flytande borrigg.
Den kan borra en kilometer. För två. För fem. För sex!
Det finns många maskiner på den flytande borriggen. Kraftfull kran. Eget kraftverk. Workshops. Lager. Allt står på den.
Och för oljearbetare finns det bekväma stugor och en matsal. Filmer visas i hallen.
Byggarna skötte allt. En flytande borrigg kommer att stanna mitt ute i havet. Han kommer att borra en brunn mitt i havet, hitta olja, ge den till människor: pumpa, utvinna, göra bensin av olja!
Stålbenen kommer att börja krympa och jätten kommer att förvandlas till ett skepp. Den kommer att flyta där den förväntas. Bara skynda på och jobba!
Och tiden kommer, och oljearbetarnas assistenter kommer att kliva ut i havet. Och de kommer inte bara att borra brunnar, utan också bygga gruvor, leta efter malm och kol...
Jag stod ombord på fartyget "Azerbajdzjan" och, utan att ta blicken, undersökte Sea Giant. Och jag tänkte: det här är de mäktiga maskinerna som hjälper vårt folk att arbeta. Med sådana assistenter kan du verkligen flytta berg.
För många år sedan, under den frostiga februarisäsongen, återvände Vladimir Iljitj Lenin från exilen Shushenskaya. Vägen var lång. Vagnen rörde sig långsamt. Hästarna var täckta av frost. Och i den sibiriska snön finns inget dis, ingen gnista. Bara solen ersatte månen. Och ibland kunde man inte se solen eller månen bakom molnen.
På resans fjärde dag körde vagnen in i byn Nazarovo. Här övernattade de. Och på väg igen på morgonen!
Och som till minne av att Lenin var här byggdes Sibiriens största värmekraftverk i Nazarovo. Och byn Nazarovo, som i en saga, har förvandlats till en stor vacker stad, där tallar prasslar under fönstren och morgonfriskheten blåser från Chulymfloden.
När jag kom till Nazarovo kunde jag inte föreställa mig att en by en gång hade stått på denna plats, och istället för Iljitjs glödlampor rök ljus och rökiga fotogenlampor.
Järnvägar. Tornkranar. Metallstrukturer målade gula. Kugghjul i två människohöjder. Här var monteringen av en gigantisk gående grävmaskin.
Mitt på torget fanns redan en verkstad. Affär? Nej, inte en verkstad - en grävmaskinshytt. Stuga i storleken av ett stort hus. Det här huset kommer lätt att vända och gå där det är beställt.
Havsjätten flöt till arbetsplatsen. Kraftig grävmaskin kommer att gå. Kan du föreställa dig hur starka benen är och vilka skor han har på sig?
En gående grävmaskin kliver, vänder, sänker skopan, fyller skopan med jord och höjer den igen.
För många år sedan, i den heta, dammiga stäppen som rann mellan två stora floder - Volga och Don, vid byggandet av en kanal, träffade jag för första gången en gående grävmaskin. Jag såg en så stor sak att mitt huvud snurrade. "En sådan koloss borde inte kontrolleras av vanliga människor, utan av starka män", tänkte jag. Men de vanligaste människorna kom ut för att träffa mig. Lika lång som jag.
En bil kunde köra in i skopan på den grävmaskinen. Wow slev!
Då tänkte jag: en man kan inte bygga en grävmaskin större än så här.
Men byggt!
Inte en personbil, men en kraftfull dumper kan köra in i skopan på en ny gående grävmaskin. Den här skopan är sex gånger större än grävmaskinen som jag mötte i stäppen mellan Volga och Don.
Denna hink gick inte att ta med färdig. Det fanns ingen sådan bil. Jag var tvungen att leverera den i delar, och här, i Nazarovo, svetsades delarna. För detta byggdes en speciell verkstad. Stor och rund, som en cirkus. Svetsare arbetade i denna "cirkus".
Det är vilken skopa den här grävmaskinen har!
Tidigare arbetade dussintals olika grävmaskiner i en kolgruva. Nu har en ersatt dem alla.
Jag minns att jag frågade ingenjören:
- Tänk om han slutar? Kommer det att gå sönder?
Ingenjören tittade försiktigt på mig och skakade på huvudet.
- Den går inte sönder. Borde inte! När allt kommer omkring, om han slutar, kommer det hela att sluta. Den var designad så att den aldrig skulle gå sönder!
När Nazarovsky-grävmaskinen inte tog ett enda steg och inte lyfte en enda hink, tänkte folk redan på hans framtida liv. Hur ska till exempel en grävmaskin nå sin arbetsplats - ett stenbrott? Han är så tung att marken rasar under hans fötter.
Och så tänkte och funderade ingenjörerna och bestämde sig för att frysa jorden, så mycket att den på många meters djup blev stenhård.Här längs denna isiga väg gick grävmaskinen till jobbet,
Jag blev bekant med honom, och det verkade för mig att jag var i framtiden, i morgon.
I vårt land värderas arbete högt. Och det finns mycket oro för arbetarna.
Men mest av allt bryr vi oss om barn. Och det finns inget sådant hörn där vi på sommaren inte skulle höra den välbekanta, spröda rösten från pionjärbugeln.
Jag hörde bugeln över den mäktiga sibiriska floden Jenisej.
Vet du vilket pionjärläger som är störst?
Artek? Nej.
"Eaglet"? Nej.
Det finns ett större läger. De byggde den i Sibirien och kallade den "Taiga". Hans flagga vajar över den mäktiga och starka Jenisej.
Sex och ett halvt tusen barn vilar i Tayozhny per skift.
Framåt - Yenisei, bakom taigan, ovanför huvudet - höga tallar och ännu högre - den sibiriska himlen, moln, stjärnor. Och scharlakansröda blommor blommar vid fötterna - stekning. Samma färg som pionjärslipsar.
Killarna kommer till det vanliga lägret med buss.
I "Taiga" flyta på fartyg. Så fort isen smälter går en hel karavan av fartyg längs Yenisei. Från norr till söder, dag och natt. Två och ett halvt tusen kilometer hemifrån! Och killarnas hus ligger långt borta i norr, där det på vintern är en lång polarnatt och i maj är det dags att åka skidor. Det finns inga höga träd i den regionen - bara dvärgbjörkar som växer upp till din axel. Inga blommor - bara mossa. Men folk bor och arbetar där. Barn bor och studerar.
Det här är de här killarnas hemstad. Den heter Norilsk.
Och för att killarna skulle kunna bada på sommaren, plocka blommor, promenera i skogen, sola i solen, byggdes ett läger för dem långt från det hårda huset. Och inte ett enkelt läger, utan en pionjärjätte.
Jag kom till Tayozhny när alla väntade ett fartyg med barn. Alla tittade otåligt på Jenisej. Lyssnade: hör du ett pip? Äntligen hört - flyta! En visselpipa kom från fjärran. Alla gick mot piren. Till en början långsamt. Sen snabbare. Sedan sprang de. Och jag är med dem.
Och på Jenisejs vågor mittemot "Taiga" var motorfartyget "Kompositör Kalinnikov" redan vitt.
Fartyget har ännu inte förtöjt och frågor flög ombord:
- Ingen kvar? frågade chefen för lägret.
- Finns det inga sjuka? - läkaren var orolig.
- Är maten okej? – chefskocken var intresserad.
Och "Kompositör Kalinnikov" svarade glatt:
– Det finns inga efterslängare! Alla är friska! Allt är bra!
Och så ropade en av killarna som stod på däck:
- Blommorna rinner!
Jag såg mig omkring och såg en ung kurator med en bukett. Hon sprang till piren. Och i hennes hand, som en brinnande fackla, rodnade sibiriska blommor - stekning.
Och när killarna gick i land rusade de till gräset, till träden, till blommorna. Så de saknade i sitt hårda land av naturen! De saknade varje blad, varje blomma.
6 Hemland
Och jag insåg hur mycket de behöver Pioneer Giant, stor, glad och tillgiven.
Pioneer Giant sträckte sig flera kilometer. De höga tallarna prasslar. Jenisejs silvriga vatten glittrar. Och den spröda rösten från pionjärbullen låter, liknande en pojkes röst.

DITT LIVS LAG

Framför mig ligger en liten tunn bok. Omslaget säger "Konstitution". Jag bläddrar sakta på sidorna och hela vårt liv kommer till liv: vår igår, vår idag, vår morgondag.
Den här boken är tunt bunden - konstitutionen liknar den röda fanan. Den innehåller alla våra segrar. Den berättar om våra tidigare segrar och leder som en banderoll till nya segrar.
Boken är en flagga.
Boken är lagen.
Boken är livet.
Vår konstitution börjar med ord som är kära för oss alla: den stora socialistiska oktoberrevolutionen, partiet, Lenin.
oktober.
Försändelsen.
Lenin.
Dessa tre ord är oskiljaktiga. Lyssna på dem. För inte länge sedan hörde du dem för första gången. Och tiden kommer att gå, och för dig kommer de att vara de viktigaste, de mest kära. Lika viktigt och kärt som orden: Moder, fosterland.
Det finns många lagar i vårt land. Konstitution - Grundlagen i landet. Enligt denna grundlag styr de staten, bor, arbetar, studerar och vilar. Konstitutionen definierar våra rättigheter och våra skyldigheter.
Varför står det gårdagen i konstitutionen?
Utan gårdagen skulle det inte finnas någon idag.
Och vårt liv i dag börjar med den stora oktober.
Om du inte vet igår kommer du inte att förstå idag. Och du kan inte se imorgon.
Vi bläddrar igenom sidorna i vår konstitution, och en oförglömlig gårdag står framför oss.
I Palace of Pioneers, i ett rymligt ljust rum, sitter killar vid bordet. Och i spetsen för bordet står en äldre man, kortvuxen, med kortklippt grått hår. Och även om han är gråhårig, är hans ögon unga. Pojkaktiga ögon i den här gamle mannen. Och en röd slips knyts runt halsen. Inte en helt ny sidenslips, utan en gammal röd slips, som bleknat då och då.
Den här mannen - en av de första pionjärerna - kom till dagens killar för att berätta om den avlägsna pionjärsamlingen, som ägde rum på Krasnaya Presnya i Moskva vintern 1922.
- Vi samlades i en stor sal, - berättade gästen för killarna - Hallen var ouppvärmd, och vi kröp ihop
till varandra, till! det var varmare. Våra kläder var mycket slitna, och skorna "bad om gröt" ...
Killarna som satt vid bordet tittade på varandra: varför ägde sammankomsten rum i en ouppvärmd hall och varför "tiggde skorna om gröt"?
Och den gråhåriga mannen med pojkaktiga ögon fortsatte:
– Det fanns bara en glödlampa i hallen under taket.
"Resten brände ut?" frågade flickan med linflätor.
Men besökaren skakade på huvudet.
Nej, lökarna brann inte ut. Det fanns inte tillräckligt med el. Och det fanns ingen ved för att värma kaminen i hallen. Och vi var alla hungriga.
- Varför hungrig? – Jag orkade inte, frågade pojken, klippte som en igelkott.
– På den tiden fick vi en åttondel bröd om dagen.
- Vad är en bläckfisk?
Sedan sträckte den första pionjären ut sin handflata och skar av en del med kanten på den andra handflatan. Liten del.
– Här är en så liten bit bröd, en oktagon, och de gav oss en dag.
- Varför? frågade flera röster på en gång.
- Tiden var svår, - fortsatte den första pionjären, - men vi tappade inte modet. Och på deras träningsläger pratade de inte om trasiga skor, de klagade inte på hunger. Vi funderade på hur man bygger ett nytt liv.
- Något nytt? frågade flickan med flätor.
Gästen tänkte en stund och sa:
– Så att det finns tillräckligt med skolor och anteckningsböcker för att gå på pionjärläger på sommaren, så att du kan studera för vem du vill ...
Pojkarna tittade förvånat på varandra.
Vad är det här för nya liv? - en pojke i glasögon hoppade upp från sin plats - Det vanligaste.
– Du förstår, för dig är det vanligt, men för oss var det nytt. Vi drömde om ett sådant liv.
tänkte gästen. Och plötsligt gnistrade hans ögon av ungdom, och han sa:
– Vid vårt första möte var bara en elektrisk lampa tänd, och i de flesta hus fanns det inte ens en. Fotogenlampor och stearinljus brann. Det fanns få kraftverk i landet. Men den enda glödlampan som tändes vid vårt möte verkade lysa för oss från framtiden och kallade oss framåt. Vi trodde att tiden skulle komma, och elektriska glödlampor skulle lysa i varje hus.
"Så du drömde om vårt liv!" sa flickan med flätor.
– Det visar sig att det är det. Vi drömde om att bygga ett sådant liv, om inte för oss själva, så för andra killar, för dig. Och vi var glada att vi kunde göra något väldigt viktigt för dem som kommer att ersätta oss.
Jag kom ihåg historien om den första pionjären, och orden vaknade till liv i mitt minne:
"Till nytta för nuvarande och framtida generationer."
Dessa ord är från vår konstitution.
Att göra andra glada är också en stor lycka. Och detta står skrivet i vår grundlag.
Under dessa avlägsna år - de första åren av sovjetmakten - hade staten redan gjort mycket för barnen. De första nya skolorna dök upp. Horns sjöng i de första pionjärlägren.
Men ännu mer gjordes för framtiden. I framtida generationers intresse - i era intressen, killar.
I Leningrad, på Marsfältet, ligger de fallna revolutionärerna begravda. Städer, fabriker, fartyg är uppkallade efter dem idag. De gav sina liv för att framtida generationer skulle kunna leva bra.
Det finns en granitplatta där, på vilken det står skrivet:
”Till den unga konstnär-agitatorn Kota Mgebrov-Chekan. 1913-1922".
Kote var nio år när han dog för revolutionen. Han var en pojke, men i hans bröst slog det modiga hjärtat av en fighter. Kotya kämpade mot revolutionens fiender inte med ett gevär i händerna - han var för liten för detta - han läste revolutionär poesi. Jag läser dem passionerat och levande. Och människor, som lyssnade på den lilla konstnärs-agitatorns framträdande, kände en kraftökning.
Kotis föräldrar var konstnärer av den heroiska arbetarteatern. Och när Vita Gardets trupper ryckte fram mot röda S:t Petersburg gick arbetarteatern på väg
till fronten för att hjälpa Röda arméns soldater med sin konst. Lilla Kotya gick också till fronten med teatern. Pojken pratade med soldaterna på de farligaste platserna. Kulor visslade över hans huvud och granater exploderade i närheten. Men den lilla konstnär-agitatorn inspirerade kämparna till en bedrift med sin konst. Och de sa: "Om en sådan liten inte är rädd för kulor, då är det ännu mer olämpligt för oss att böja oss för de vitas kulor."
Kotya dök upp där teatern inte kunde gå. Han talade i skyttegravarna, i hålorna, nära vapnen. Det hände att Kotya sov bredvid kämparna, täckte sig med samma överrock och åt med dem från samma kruka.
Och när inbördeskriget tog slut, återvände pojken till Petrograd och fortsatte att tala på fabrikerna inför arbetarna, inför Komsomol-medlemmarna. Fiender till sovjetmakten har upprepade gånger varnat Kotya: sluta tala ut. Men den lille artist-agitatorn var inte rädd för deras hot. I april 1922 dödade fienderna honom. Och sedan beslutades det att begrava Kotya bredvid de underbara revolutionärerna på Marsfältet. Alla revolutionära Pegrograd såg bort Kotya på sin sista resa.
Kotya var en orädd pojke, han älskade sina vänner, han hade en underbar talang som artist. Men han såg aldrig pionjärernas palats, hade inte tid att besöka Artek ... Han gav sitt liv "i framtida generationers intresse ..." För er, han gav sitt liv. Och när jag läser vårt lands nya konstitution kommer jag ihåg lilla Kotis bedrift.
För att verkligen förstå konstitutionen måste man känna till vårt sovjetiska fosterlands historia. Allt som står i vår grundlag erövrades trots allt av dina far- och farfarsfäder.
Ni har alla varit på museer, ni har alla sett de revolutionerande röda banderollerna. Kommer du också ihåg orden på en sådan banderoll: "All makt åt sovjeterna!" Kommer du ihåg orden i den revolutionära sången:
Djärvt kommer vi att gå in i striden för sovjeternas makt ...
Kämpa för sovjetmakten! Det var en svår kamp. Många härliga hjältar gav sina liv i denna strid.
De första sovjeterna bildades långt före oktober 1917. I Moskva, på Krasnaya Presnya, 1905, pågick den första kampen om sovjeternas makt. Nu kan denna strid kallas en spaningsstrid. För även om de tsaristiska trupperna besegrade den första ryska revolutionens orädda hjältar, såg hela världen att makten kunde och borde tillhöra folket och att den segerrika striden låg framför.
Denna strid bröt ut i oktober 1917. Sedan drev vårt folk ut jordägarna och kapitalisterna. De första raderna är inskrivna i vår konstitution med hjältarnas blod:
"Den stora socialistiska oktoberrevolutionen, som genomfördes av arbetarna och bönderna i Ryssland under ledning av kommunistpartiet ledd av V. I. Lenin, störtade kapitalisternas och markägarnas makt, bröt förtryckets bojor ... och skapade sovjetstaten .”
Sålunda börjar konstitutionen med ett ord om vårt fosterlands heroiska gårdag.
Och efter dem läser vi:
"All makt i Sovjetunionen tillhör folket!"
De minns det förflutna, de drömmer om framtiden, de lever för idag.
De lever idag, men ibland märker de inte hur anmärkningsvärt idag är.
De vuxna går till jobbet. Barn går i skolan. För rekreation har vuxna semester och barn har semester. Allt är i en strikt ordning. Och du förmodligen
det verkar som att människor alltid har levt så här och lever så här över hela världen.
Har du någonsin undrat hur mycket ansträngning människor ansträngde sig för att göra ett sådant liv normalt?!
Och för att förstå vad som är anmärkningsvärt med vår idag, låt oss tänka på detta.
Vad kan en människa inte leva utan?
Utan luft. Utan vatten. Utan bröd.
Och ändå kan människan inte leva utan arbete.
Se dig omkring, titta på vad som omger dig - hus, järnvägar, flygplan som flyger snabbare än ljud, underbara målningar, blommande trädgårdar, städer, broar, anteckningsböcker och en penna på ditt skrivbord, böcker och musik - allt detta är skapat av mänskligt arbete.
Alla de vackraste och alla de mest nödvändiga sakerna har skapats av mänskligt arbete. Arbete är otänkbart utan människan, och människan är otänkbart utan arbete. Människan behöver arbete som luft, som vatten, som bröd.
Inte konstigt att vår grundlag säger:
"Medborgare i Sovjetunionen har rätt att arbeta."
Rätt att arbeta. Finns det rätt att arbeta? När allt kommer omkring måste varje person arbeta. Och varje människa har ett jobb. Det är vad du tänker, och du kan inte tänka annorlunda.
Vet du vad "arbetslös" betyder?
Har du någonsin hört från din vän: ”Min pappa är arbetslös. Han kan inte hitta ett jobb."
Behövde inte.
Gå nu över i ditt minne alla dina släktingar, alla dina vuxna bekanta - finns det åtminstone en arbetslös bland dem? Nej! Allt arbete. Det är bara pensionärer och sjuka som inte går till jobbet.
Själva ordet "arbetslös" låter i vårt språk
utomjording. Som en mycket gammal, lång tid ur bruk. Det skulle raderas från överallt och för alltid glömmas bort. Men nej! I många andra länder är miljontals människor arbetslösa – arbetslösa. Och varje dag rapporterar tidningarna att ytterligare tusentals arbetare har förlorat sina jobb och blivit kända under det fruktansvärda ordet - arbetslös. I länder som styrs av kapitalister har en person ingen rätt att arbeta. Folk frågar: ge åtminstone lite arbete! Smutsigt, tungt, skadligt, inga lediga dagar! En ingenjör är redo att jobba som asätare, en låssmed får gärna jobb som diskare på en restaurang, en läkare är nattvakt.
Förstår du nu hur viktigt det är för en person att ha rätt att arbeta? När en ingenjör bygger maskiner, en mekaniker står vid en arbetsbänk, en läkare behandlar sjuka, en lärare lär barn... det här är rätten att arbeta.
Arbete... Arbete... Dessa ord är de mest respekterade på vårt språk. Och de människor som mest utmärkte sig i sitt arbete bär hjältens gyllene stjärna på sina bröst.
Alla känner till namnet på skaparen av rymdskepp, Sergei Pavlovich Korolev. Hela sitt liv arbetade han hårt, uppfann, steg för steg närmade han sig sitt mål. Och så nådde han det - den första rymdfarkosten med en man ombord lämnade jorden och rusade till stjärnorna.
Och den välkände arbetaren Terenty Semyonovich Maltsev arbetade hela sitt liv på marken och utförde sin arbetsprestation på marken. Han satte upp ett mål för sig själv - att odla en mängd vete som inte skulle vara rädd för regn eller torka och som skulle ge en rik skörd. Varje år kom Maltsev närmare sitt mål. Och här är segern! Det underbara Maltsevskaya-vetet har börjat gro på landets fält.
Det finns många byggare i vårt land. Och bland dem - Nikolai Anatolyevich Zlobin. Denna byggare kom på en djärv idé: att försöka bygga ett hus med hjälp av en av hans brigader. Han tänkte länge, räknade, försökte. Varje medlem av brigaden behärskade flera specialiteter: han kunde arbeta som installatör, och murare och målare ... Zlobins brigad började ensam bygga stora hus. Minskad byggtid. Arbetarnas löner har ökat. Så föddes den berömda Zlobinmetoden.
Korolevs rymdskepp, Maltsevs vete, Zlobins hus... Människan glorifierar arbetet. Arbete förhärligar en person.
Och i vårt land har en person inte bara rätt att arbeta, utan har också den underbara rätten att välja ett jobb efter sina förmågor, enligt sitt yrke. Vad du än vill, jobba med det, lär dig först – och jobba! Och detta står också skrivet i grundlagen.
Och det visar sig att arbete inte bara ger en person dagligt bröd, en lön, utan också ger honom stor glädje.
Har du hört de vuxna säga:
"Jag älskar mitt jobb!"
Det är bra när man gör det man älskar, det är bra när man går till jobbet med intresse och brinnande lust.
Alla arbetande människor i världen drömmer om rätten att arbeta, rätten att välja ett jobb de gillar. Dröm och kämpa för att förverkliga den drömmen. Och denna dröm har gått i uppfyllelse för oss.
I vår grundlag står det svart på vitt:
"Medborgare i Sovjetunionen har rätt till utbildning."
Enligt vår grundlag är alla barn skyldiga att studera. De behöver inte stå under fönstren på skolan. Snälla du! Lära sig! Det finns så många skolor i landet som det krävs för att alla ska studera. Och de lärde sig inte bara läsa och skriva, utan också många olika vetenskaper, tog examen från en tioårig gymnasieskola eller en yrkesskola. Eftersom vår grundlag innehåller inte bara "rätten till utbildning", utan också den "obligatoriska gymnasieutbildningen". Obligatorisk!
Men hur är det med slackers som inte vill lära sig?
Loafern måste påminnas, och om han inte vet, säg till honom att utbildning är för alla. Alla har rätt att lära sig och ingen har rätt att inte lära sig.
Det finns inga arbetslösa i vårt land.
Det finns inga analfabeter i vårt land.
Jag kände en pojke, Sango, som kom till vårt land från det avlägsna Sydamerika och gick in i en skola i Moskva för att studera. Pojken var bra, flitig, men det ryska språket var svårt för honom. Och då erbjöd sig läraren att studera med honom ytterligare. "Tack! utbrast pojken. -
Vi kommer definitivt att betala dig!” - "För vad?" – läraren blev förvånad. - "För lärande." "Våra barn studerar gratis."
Sango trodde inte direkt på läraren, han föreställde sig inte ens hur det var möjligt att studera gratis, för i de flesta kapitalistiska länder måste man betala pengar för att studera.
En dag föll Sango och skadade sitt ben. Killarna bestämde sig omedelbart för att ta honom till doktorn, men pojken sa: "Jag kan inte gå till doktorn ... jag har inga pengar med mig." - "Varför behöver du pengar?" – killarna blev förvånade. - "Betala doktorn. Trots allt, utan pengar, kommer han inte att behandla.
Barnen tittade förvånat på pojken. Och först då insåg de att behandling i huvudstadsländerna är betald.
Gratis!
Vi studerar gratis, vi blir behandlade gratis, vi betalar inga pengar för att besöka kulturparkerna och pionjärpalatsen, arenor och cirklar. ens föreställa sig
vi har inte råd med biljettkontoret vid ingången till idrottsplatsen eller en betalbiljett för att besöka Pionjärernas palats ...
Vår grundlag innehåller alla sovjetiska medborgares rättigheter:
rätten till arbete och rätten till utbildning, rätten till vila och rätten till sjukvård, rätten till bostad och rätten att delta i landets styrelse.
Men som väl känner till sina rättigheter bör en medborgare i Sovjetunionen inte glömma sina plikter.
Varje medborgare är skyldig att följa Sovjetunionens konstitution, arbeta ärligt, ta hand om folkets rikedom och stärka moderlandets makt.
Och i artikel 66, kom ihåg den här artikeln! - säger: "Medborgare i Sovjetunionen är skyldiga att ta hand om uppfostran av barn, att förbereda dem för socialt nyttigt arbete, att uppfostra dem som värdiga medlemmar av det socialistiska samhället." Den här delen av artikeln handlar mer om dina föräldrar. Och den sista delen av artikel 66 - "Barn är skyldiga att ta hand om sina föräldrar och ge dem hjälp" gäller dig.
Tänk, unga medborgare, på hur ni uppfyller denna artikel i konstitutionen. Tar du hand om dina föräldrar? Hjälper du dem? Det är trots allt din plikt, och du måste uppfylla den.
Ja, vår grundlag innehåller skyldigheterna för medborgarna i vårt land. Bland dem är det mest heliga:
"Skydd av det socialistiska fosterlandet är den heliga plikten för varje medborgare i Sovjetunionen."
I går. I dag. I morgon. Dåtid. Nuet. Framtida.
Tre gånger har slagits samman i vår grundlag. Och vår framtid skapas idag.
Kung Ludvig XV bodde i Frankrike. Han tyckte om att säga: "Efter oss, åtminstone en översvämning!" Denne kung tänkte inte på sitt folks framtid. Två århundraden har gått sedan dess. Kung Ludvig XV har länge varit död, men hans ordspråk "Efter oss, till och med en översvämning!" visade sig vara vid liv. Och det finns fortfarande en hel del människor i världen som resonerar som den här kungen. I den kapitalistiska världen, ibland för dagens vinsts skull, förstörs djur, skogar huggs ner, mark utarmas, floder förorenas och de tänker inte på hur människor kommer att leva i framtiden.
"Efter oss, till och med en översvämning" är det kapitalistiska samhällets lag.
Och det socialistiska samhällets lag, vår grundlag, förkunnar:
"Till fördel för nuvarande och framtida generationer..."
Framtida generationer har ännu inte fötts, men
vårt folk tänker på sina barnbarnsbarn. Han tror att de kommer att ärva ett blomstrande land, ren luft, fullflödande floder, gröna skogar ...
Vår grundlag säger:
"Medborgare i Sovjetunionen är skyldiga att skydda naturen, att skydda dess rikedom."
Nödvändig!
Men detta är inte folkets enda oro för landets framtid. Det viktigaste är att förbereda en värdig ersättare för morgondagen - för att utbilda er, kära killar.
Det är inte för inte som en av sovjetstatens huvuduppgifter är utbildningen av en man i det kommunistiska samhället.
Och vad är han, den här mannen? Enligt vilka lagar ska han leva?
"... allas oro för var och ens välfärd och vars och ens oro för allas välfärd."
Detta är huvudlagen för framtidens mänskliga liv. Denna lag är skriven på de första sidorna av grundlagen.
Kom ihåg denna lag och lär dig att leva efter denna lag. Och från vem ska man studera? Till exempel Yuri Gagarin.
Jag kom till Star City i slutet av sommaren. Det var en molnig kall morgon, plötsligt blåste det en skarp vind och snön föll plötsligt från himlen på gräset. Genom flingorna av oväntad snö såg jag Gagarins figur, gjuten av metall. Men eftersom det snöade verkade det som att bronskosmonauten rörde sig och kom mot mig.
Sedan hamnade jag på Yuri Gagarins kontor. Nära, med de vanliga kontorsmöblerna. Kosmonautens överrock hängde i garderoben, och en klocka på väggen. Som regel kontrolleras klockan av de som går. Dessa klockor har jämförts med de som har stannat för alltid. Gagarins klocka stannade. Men Gagarins tid lever vidare, fortsätter sin stolta rörelse.
Jurij Gagarin levde enligt framtidens huvudlag - allas omsorg om allas välbefinnande. När han kom in i rymdskeppet tänkte han på alla människor och minst av allt tänkte på sig själv. Med sin djärva, aldrig tidigare skådade flykt banade han en ny väg för hela mänskligheten.
Vägen till rymden - astronauter.
Vägen till framtiden är för alla människor i deras hemland.
Och ni, kära killar.
Jag kände detta mycket tydligt i kosmonautklubben i Leningrad Palace of Pioneers.
Framför mig ligger ett ark rivet ur en vanlig skolanteckningsbok. Det finns en inskription på den: "Sedan den 12 april 1961 började jag älska fosterlandet mer."
Den här dagen gjorde Yuri Alekseevich Gagarin sin legendariska flygning ut i rymden.
Kanske kände tjejen honom, bodde bredvid honom, träffade honom på morgonen? Nej. Men själva bedriften gjorde flickan upphetsad. Hon verkade se in i framtiden och blev mer förälskad i sitt hemland.
Och här är några fler inspelningar gjorda av killarna från Leningrad Palace of Pioneers:
"När jag tittar på stjärnorna tänker jag: det skulle vara fantastiskt att nå en av dem, för att se vad som finns där. Kanske blir det jag. Och mest troligt kommer jag att vara en av dem som kommer att föra den här gången ännu en sekund närmare. ”
"Låt mig inte gå ut till en avlägsen stjärna", skriver en annan pojke, "men jag kommer att bli en vanlig pilot, men det viktigaste är att vara på min plats och få maximal nytta där jag kommer att arbeta."
"Låt mig inte vara en astronaut", skriver en tredje, "jag kommer att vara en enkel person, men med en partikel av himlen och avlägsen rymd i mitt hjärta."
Lyssna på dessa ord: att föra framtiden närmare ens för en sekund... att ge maximal nytta... med en partikel av himlen och yttre rymden i hjärtat... Dessa killar bor idag, bredvid oss, men Gagarins bedriften manade dem framåt, lärde dem att leva enligt framtidens lagar.
Och notera också: för att vara morgondagens man är det inte nödvändigt att flyga ut i rymden. Jag minns att en pojke sa: "Jag kan inte upprepa Gagarins bedrift, men jag kan göra åtminstone en del av det han gjorde."
När en person åstadkommer en bedrift, gör han det inte för sig själv, utan för hela folket i sitt moderland.
Vår framtid, vår morgondag ligger inte bara i kraftfulla maskiner, i jordbors flygningar till andra planeter -
du, i vetenskapens upptäckter. Framtiden föds i personen själv. Är född idag. Ju mer en person gör för människor, för folket, för sitt hemland, desto närmare är han framtiden. Varje person som utför en bedrift för framtiden närmare för hela landet, som Yuri Alekseevich Gagarin gjorde med sin flygning.
Revolutionens hjältar förde vår nutid närmare.
Vi måste föra vår kommunistiska morgondag närmare med vårt arbete, studier, inställning till människor, till folkets bästa, mot vårt hemland.
Vår konstitution säger att sovjetstatens högsta mål är att bygga ett kommunistiskt samhälle.
Vi går framåt mot detta omhuldade mål. Vi kommer att uppnå det, Vi kommer att vinna, eftersom vi leds av partiet.
Partiet leder folket till kommunismen, varför det kallas kommunistpartiet.
Sovjetunionens kommunistiska parti är vår ledande och vägledande kraft, vårt folks hjärta. Inte konstigt att vår grundlag säger:
"SUKP finns till för folket och tjänar folket."
Det som står i vår grundlag - i vårt lands grundlag - var en gång arbetande människors dröm. Nu har denna dröm gått i uppfyllelse.
Socialismen har byggts upp i vårt land. Vårt högsta mål är kommunismen. Kommer denna dröm att gå i uppfyllelse? Ska bli sann!
Men för detta måste varje person, för detta, ni, landets unga medborgare, föra framtiden närmare åtminstone för en sekund, gynna landet, leva "med en partikel av himlen och yttre rymden i ditt hjärta."
Homeland börjar på tröskeln till ditt hem.
Hon är stor och vacker.
Fosterlandet är alltid med dig, var du än bor. Och alla har en. Hur mår din mamma.
Fosterlandet är dess folks moder. Hon är stolt över sina söner och döttrar, oroar sig för dem, kommer till undsättning, ger styrka.
Vi älskar fosterlandet.
Och att älska fosterlandet betyder att leva ett liv med det.

Yu. Jakovlev. om vårt hemland.
m. Prishvin. "Mitt fosterland"

Mål : utveckla tal, fantasi hos elever, förmåga att arbeta med text; arbeta med tankeväckande korrekt läsning, odla kärleken till fosterlandet.

Utrustning: Inspelning av låten "Where the Motherland Begins".

Under lektionerna

I. Organisatoriskt ögonblick.

II. Samtalsreflektion över ämnet "Hur fosterlandet börjar."

– Vad är fosterlandet? Fädernesland? Fädernesland?

Prata om betydelsen och sambandet mellan orden: infödd, släkting, familj, hemland, fosterland - mor, fosterland - far.

– Var börjar fosterlandet?

Inspelningen av låten "Where the Motherland Begins" lyssnas på.

– Jag kommer att läsa ett utdrag för dig från Artur Belyaevs verk "Mature Summer", och du försöker svara på frågorna som författaren ställer och föreställa dig bilderna han målade.

"Det är bra att ha en hus-dacha någonstans i Rus, i den regionen, vars vägar minns miles, där harar finns på fälten, och jorden är levande och nöjd med blommornas enkla färger ...

Var är hon, fosterland? Var är själens plats? Göm dina bekymmer för ett ögonblick, vän, lyssna på vad som kommer att resonera med dig allra sötast, var är området och livet som alltid finns bakom dig? Landet som är redo att försvara utan erfarenhet, med bara en tro - det är min! - du föddes från det landet.

Vår slätt är enorm ... Och på den - och skogar, och floder, och ängar och berg; vindar och människor går här, fåglarna sjunger, dag och natt förändras ..."

– Vad föreställde du dig när du lyssnade på detta utdrag ur A. Belyaevs verk?

– Var vill du vara oftare? Vilken plats väcker fina minnen för dig? Det här är ditt lilla hem.

– Kan det finnas en person utan ett hemland? Varför tror du det?

III. Kollar läxor.

1. Läser artikeln av Yu Yakovlev "Om vårt moderland" av eleverna högt och ersätter varandra.

2. Ett spel "Du till mig - jag till dig."

Frågor som uppfunnits av dem hörs, diskuteras och utvärderas av eleverna; "Författarna" till de mest framgångsrika frågorna ställer dem till klassen och kräver ett svar efter eget gottfinnande av varje elev.

IV. Arbetar med nytt material.

1. Inledningsanförande av läraren.

– Vårt lands natur är vacker och rik, men dess rikedom är inte oändlig, och därför måste en person skickligt och ekonomiskt använda dem.

I vårt land finns en lag om naturskydd. Det tvingar människor att skydda naturen, att hjälpa den, att ständigt ta hand om den. Idag kommer vi att bekanta oss med ett utdrag ur memoarerna från en man som ovanligt älskade sin inhemska natur och gjorde mycket för att skydda den. Detta är den berömda författaren M. Prishvin. Han hade en mycket värdefull egenskap: varje gång upptäckte han något nytt i naturen och kunde förmedla sina känslor till läsarna.

2. Läsa texten "Mitt fosterland" av eleverna i stycken.

3. Ordförrådsarbete.

– Vilka ord förstod du inte?

– Uttrycket "solens skafferi" har en bildlig betydelse. En kännare av det ryska språket M. Prishvin skapade många välriktade talesätt och fraser. Han äger uttrycken "ljusvår" (om ovanligt ljusa marsdagar), "jordens ögon" (skogssjöar som reflekterar himlen). "Solens skafferi" är hur författaren bildligt talat kallar naturen. Solen ger ljus, värme, liv; naturen är livets väktare, jordiska rikedomar.

4. Arbeta med innehållet i artikeln utförs i enlighet med frågorna i läroboken 1, 2, 3, sid. 15.

5. Läsa om texten av eleverna för sig själva och dela upp den i delar.

– Hur många delar kan hela texten delas in? Vilken titel skulle du föreslå för varje avsnitt?

1) "Läckert te".

2) Gå upp före solen.

3) "Jakt" efter observationer.

4) "Ett samtal till unga vänner."

V. Sammanfattning av lektionen.

– Vad betyder orden "natur" och "moderlandet" för M. Prishvin?

– Hemlandet för en person börjar med en mammas sång, med en bild i primern, med en björk som växer bredvid huset. Så för Prishvin är fosterlandet kopplat till barndomsminnen från byn. I ett försök att träffas om och om igen med glädje, började pojken gå upp tidigt. Det har blivit en vana. Och när han blir vuxen inser M. Prishvin hur trevligt och användbart det är att arbeta tidigt på morgonen. Går promenader, ser sig noggrant omkring, studerar naturen, gläds åt nya fynd. När han pratar om detta uppmanar han oss att observera naturen, att älska och skydda allt levande. För M. Prishvin är orden "natur" och "moderlandet" oskiljaktiga.

Läxa: förbereda en återberättelse av M. Prishvins verk "Mitt fosterland".

Boken presenteras med några förkortningar.

1. Inledande samtal:
– Senast läste du klart din första bok – en grundbok. Läs och lär dig betydelsen av många ord. Några av dem är artiga ord. Kom ihåg dem. Vilka är dessa ord? Namnge dem: (Tack, snälla, hej.)
– Det finns viktiga ord. (Oktober, pionjär, fred.)
– Det finns infödda och nära ord. (Mamma, vän, skola.)
– Men det finns ett ord, det dyrbaraste, det viktigaste för alla människor. Kom ihåg vad ordet är. Ja, det här är ordet hem. Vilket annat ord kan ersätta ordet fosterland? (Fosterland, fosterland, fosterland, fosterland, fosterland.)
– När vi uttalar ordet hemland föreställer var och en av oss mentalt några av sina egna, kära och nära hjärtats hörn av sitt hemland. Vad föreställer du dig när du säger orden hemland, mitt hemland?
Varje person representerar på sitt eget sätt sitt hemland, det vill säga det hörn av jorden där han föddes, där han bodde ...
2. Den sovjetiske författaren Yuri Yakovlev, på tal om det hemland där han föddes, skrev: "Jag föddes i Leningrad på Marata Street, i ett stort hus. Vi har tre poppelträd på vår gård. De verkade för mig vara de högsta träden i världen.
Det finns många små floder i vår stad och en stor - Neva ... I vår stad finns också ett hav - Finska viken. Det börjar i själva staden och är på sina ställen väldigt grunt och på sommaren gick jag på grunt vatten med bara fötter - "havet var knädjupt".
Och ändå är vårt hav verkligt! Stora fartyg avseglade från Leningrad. Kryssaren Aurora ligger på floden Neva. Det var han som i oktober 1917 gav signalen till ett uppror med ett formidabelt skott. Aurora kallas revolutionens skepp. Och min hemstad är revolutionens vagga. Och den bär namnet Lenin - Leningrad.
Här kan läraren berätta om sitt lilla hemland.
3. Efter det läste barnen texten till Yu Yakovlev "Om vårt fosterland" i en "kedja".
4. Upprepad läsning och analys av det lästa.
- Läs igen raderna som säger vilka små hörn varje persons hemland består av (läs 1:a och 2:a meningen).
– Hur kallar författaren varje sovjetisk persons hemland? (Lilla hemlandet.) Var uppmärksam på stavningen av ordet hemland. Varför är det versaler? (Det betecknar platsen där en person föddes, men det är inte hela landet.) Vad kallar författaren hela vårt land? ("Vårt gemensamma, stora fosterland.") Hur förstår du orden gemensam, stor? Var uppmärksam på hur ordet fosterland nu skrivs? Varför? (Här ordet fosterland - i betydelsen landet.)
– Det stora fosterlandet är vårt land, vårt land, vår sovjetstat, där vi är födda och lever. Dessa är dess åkrar och skogar, berg och floder, dess städer, byar, städer. Dessa är människor som bor i hörnen av sitt hemland.
Hur förstår du uttrycket "Fosterlandet börjar på tröskeln till ditt hem"? (Hon är bredvid dig, i ditt hus; du bor i ditt hemland, hela ditt land är ditt hem, ditt hemland.)
– Kan vi säga att vår klass, vår skola också är vårt fosterland? (Ja, närmare bestämt - en del av vårt fosterland.) Vad innebär det att älska sitt fosterland? Hur ska man förstå uttrycket "att leva ett liv med henne"? Hur ska du älska ditt land? Varför? (Att älska djupt, som de älskar sin mamma. Det finns bara ett hemland, precis som varje person bara kan ha en mamma, och precis som mamma kan hon vara snäll, rättvis, omtänksam, strikt och krävande.)
– Folket älskar sitt land. Han ger henne sitt verk, utför bedrifter i fosterlandets namn, han komponerar vackra sånger och dikter om henne. Många ordspråk och talesätt har skapats om vårt sovjetiska fosterland.
Här är några av dem. Läs dem, matcha dem med rader från Yu Yakovlevs berättelse.
Barn läser ordspråk som är förinspelade på tavlan: "Alla har sin sida"; "Att leva - att tjäna fosterlandet"; "Det finns inget vackrare än vårt fosterland i världen"; "Den infödda sidan är modern, den främmande sidan är styvmodern."
– Idag läste vi en berättelse om fosterlandet och insåg att det här ordet kan kallas för födelselandet, platsen där du föddes. Och varje person har sin egen plats. Men varje sovjetisk person, hela sovjetfolket har också ett stort, vackert hemland - det här är vårt land, Sovjetunionen. När de pratar om detta är ordet Motherland versalt.
5. - I sin berättelse sa Yu Yakovlev: "Fosterlandet börjar på tröskeln till ditt hem." För honom är Leningrad hans hemland. Och den sovjetiske poeten M. Matusovsky, författaren till många underbara dikter, till vars ord många kompositörer skapade sånger, talar om sitt hemland på vers. Lyssna på dem.
Läraren läser uttrycksfullt en dikt av M. Matusovsky utantill.
- Vad börjar vårt fosterland med, enligt M. Matusovsky? (Från det du har älskat sedan barndomen.)
6. Läsa en dikt av barn för sig själva.
– Hur ska du förstå att Fosterlandet börjar med en bild i din primer? Vad är kärt för varje person i sitt hemland? Kompositören V. Basner skrev en sång till M. Matusovskys ord. Lyssna nu på den och tänk på stämningen den skapar.
7. Lyssnar på inspelningen av låten "Where does the Motherland begin? ..". Utbyte av intryck.
8. Läxor: memorera dikterna av M. Matusovsky.

Populära sajtartiklar från avsnittet "Drömmar och magi"

.

Yuri Yakovlev

Berättelser och romaner

Jag är en barnskribent och stolt över det.

Yuri Yakovlevich Yakovlev föddes den 22 juni 1922 i Leningrad (nuvarande St. Petersburg). Som barn var den blivande författaren medlem i Litteraturklubben, och hans allra första dikter publicerades i skolväggen.

Efter att ha tagit examen från skolan, sex månader före andra världskrigets början, värvades artonåriga Yu Yakovlev till armén. Det är därför det militära temat låter så sanningsenligt och realistiskt i författarens berättelser. ”Min ungdom är kopplad till kriget, med armén. I sex år var jag en vanlig soldat”, skrev han. Där vid fronten var Yu Yakovlev först en skytt av ett luftvärnsbatteri och sedan en anställd på frontlinjetidningen Anxiety, för vilken han skrev dikter och uppsatser under lugna timmar. Sedan fattade frontlinjejournalisten det slutliga beslutet att bli författare och gick omedelbart efter kriget in på Moskvas litterära institut. A.M. Gorkij.

Den unga poetens allra första bok var en diktsamling för vuxna om arméns vardag "Vår adress", utgiven 1949, senare samlingarna "I vårt regemente" (1951) och "Söner växer upp" (1955) ) dök upp. Sedan började Yu Yakovlev ge ut tunna poesiböcker för barn. Men, som det visade sig, var inte poesi hans huvudsakliga kallelse. Efter publiceringen 1960 av novellen "Station Boys" började Yu Yakovlev ge företräde åt prosa. En mångfacetterad och begåvad person, han försökte också sin hand på bio: flera animerade filmer och långfilmer spelades in enligt hans manus ("Umka", "Rider over the City" och andra).

Yu Yakovlev är en av de barnförfattare som är uppriktigt intresserad av ett barns och en tonårings inre värld. Han sa till killarna: "Ni tror att ... ett fantastiskt liv är någonstans långt, långt borta. Och hon visar sig vara precis bredvid dig. Det finns många svåra och ibland orättvisa saker här i livet. Och alla människor är inte bra, och inte alltid lyckliga. Men om ett varmt hjärta slår i ditt bröst, som en kompass kommer det att leda dig till seger över orättvisa, det kommer att tala om för dig vad du ska göra, det kommer att hjälpa dig att hitta bra människor i livet. Det är mycket svårt att utföra ädla gärningar, men varje sådan gärning lyfter dig i dina egna ögon, och i slutändan är det från sådana gärningar som ett nytt liv bildas.

Yu Yakovlev gör sin unga läsare till en samtalspartner - han lämnar inte ensam med svårigheter, utan bjuder in honom att se hur hans kamrater hanterar problem. Hjältarna i Yakovlevs berättelser är vanliga barn, skolbarn. Vissa är blygsamma och blyga, andra är drömska och modiga, men de har alla en sak gemensamt: varje dag upptäcker Yakovlevs hjältar något nytt i sig själva och i världen omkring dem.

"Mina hjältar är mina ovärderliga rosmarinkvistar", sa författaren. Ledum är en omärklig buske. Tidigt på våren ser det ut som en kvast av kala kvistar. Men om dessa grenar placeras i vatten kommer ett mirakel att hända: de kommer att blomma med små ljuslila blommor, medan det fortfarande är snö utanför fönstret.

Sådana kvistar fördes en gång till klassen av huvudpersonen i berättelsen "Ledum" - en pojke som heter Costa. Bland barnen stack han inte alls ut, på lektionerna brukar han gäspade och var nästan alltid tyst. "Folk är misstrogna mot ljuddämpare. Ingen vet vad de har i åtanke: bra eller dåligt. För säkerhets skull tycker de att det är dåligt. Lärare gillar inte heller ljuddämpare, för även om de sitter tysta i klassen, vid svarta tavlan måste varje ord dras ur dem med en tång. Costa var med ett ord ett mysterium för klassen. Och en dag beslutade läraren Evgenia Ivanovna, för att förstå pojken, att följa honom. Direkt efter skolan gick Costa på promenad med en eldröd setter som ägdes av en äldre man på kryckor; sedan sprang han till huset, där en av de bortgångna ägarna övergiven boxare väntade på honom på balkongen; sedan till den sjuke pojken och hans tax - "en svart eld med fyra ben". I slutet av dagen gick Costa ut ur stan, till stranden, där en ensam gammal hund bodde och troget väntade på sin döda fiskarmästare. Trötta Costa kom hem sent, men han måste fortfarande göra sina läxor! Efter att ha lärt sig hemligheten med sin student, såg Evgenia Ivanovna på honom annorlunda: i hennes ögon blev Kosta inte bara en pojke som alltid gäspade i klassen, utan en person som hjälpte hjälplösa djur och sjuka människor.

Detta lilla verk innehåller hemligheten bakom Yu Yakovlevs inställning till sina barnhjältar. Författaren är bekymrad Vad det låter den lilla personen öppna sig, "blomma", som vild rosmarin. Precis som vild rosmarin blommar oväntat avslöjar Yu. Yakovlevs hjältar sig också från en oväntad sida. Och det händer ofta med honom att hjälten själv upptäcker något nytt i sig själv. En sådan "blommande gren av vild rosmarin" kan kallas "riddaren Vasya", hjälten i berättelsen med samma namn.

I hemlighet från alla drömde Vasya om att bli en riddare: slåss mot drakar och befria vackra prinsessor, utföra bedrifter. Men det visade sig att för att utföra en ädel gärning behövs ingen glänsande rustning. En vinter räddade Vasya en liten pojke som höll på att drunkna i ett ishål. Räddad, men höll blygsamt tyst om det. Hans berömmelse gick oförtjänt till en annan skolpojke som helt enkelt tog hem den blöta och rädda ungen. Ingen visste om Vasyas verkligt ridderliga gärning. Denna orättvisa får läsaren att känna förbittring och får honom att se sig omkring: kanske händer detta inte bara i böcker, kanske händer det någonstans nära dig?

I litteraturen kan ofta en handling avslöja hjältens karaktär, det kan bedömas utifrån den om en positiv karaktär har begått den eller en negativ. I berättelsen "Bavaklava" glömde Lenya Sharov att köpa ögondroppar till sin mormor. Han glömde ofta bort sin mormors förfrågningar, glömde att säga "tack" till henne ... Han glömde medan hans mormor, som han kallade Bavaklava, levde. Hon fanns alltid där, och därför verkade det onödigt, obetydligt att ta hand om henne - tänk på det, så gör jag det! Allt förändrades efter hennes död. Då visade det sig plötsligt vara väldigt viktigt för pojken att ta med sig medicin från apoteket som ingen behövde.

Men är det möjligt att otvetydigt säga från första början att Lenya är en negativ karaktär? Är vi ofta uppmärksamma på våra nära och kära i verkliga livet? Pojken trodde att världen runt honom alltid skulle vara densamma: mamma och pappa, mormor, skolan. Döden störde det vanliga förloppet för hjälten. "Hela sitt liv skyllde han på andra: föräldrar, lärare, kamrater ... Men Bavaklava fick det mest. Han skrek på henne, oförskämd. Uppblåst, gick missnöjd. Idag såg han för första gången på sig själv ... med andra ögon. Vilken känslolös, oförskämd, ouppmärksam han visar sig vara!” Det är synd att ibland medvetandet om den egna skulden kommer för sent.

Yu Yakovlev uppmanar till att vara mer lyhörd för din familj och dina vänner, och alla gör misstag, frågan är bara vilka lärdomar vi drar av dem.

En ovanlig situation, en ny, obekant känsla kan få en person att inte bara avslöja oväntade sidor av sin karaktär, utan också få honom att förändras, övervinna sin rädsla och sin blyghet.

Berättelsen "Brev till Marina" om hur svårt det visar sig vara att bekänna dina känslor för en tjej du gillar! Det verkar lätt att ärligt talat skriva allt som inte sades på mötet. Hur man börjar det utlovade brevet: "kära", "kära", "den bästa"?... Så många tankar, minnen, men... istället för en lång intressant historia, kommer bara några allmänna fraser om vila och sommar ut. Men de är också viktiga för Kostya - detta är det första svåra steget mot att kommunicera med en tjej i en ny situation för honom.

Ännu svårare att gå hem flickan, övervinna sin blyghet. Det visade sig vara mycket lättare för Kir att klättra upp på det hala taket på ett högt hus och ta reda på hur den mystiska väderflöjel som Aina gillade ("Ryttare galopperande över staden") ser ut.

Yu Yakovlev var alltid intresserad av barndomens tid, då, enligt honom, "den framtida personens öde avgörs ... Hos barn försöker jag alltid urskilja morgondagens vuxen. Men för mig börjar en vuxen också från barndomen.

Vi bekantar oss med de redan vuxna hjältarna i Yu. Yakovlev i berättelsen "Bambus". Först ser vi en karaktär som en äventyrsroman som bor "vid världens ände, i en hydda på kycklinglår", röker pipa och fungerar som jordbävningsprediktor. När Bambus anländer till sin barndoms stad letar han efter elever i sin klass: Korzhik, som nu har blivit major, Valyusya, läkare, Chevochka, rektor och lärare sångaren Tra-la-la. Men inte bara kom den mystiske Bambus för att träffa sina vuxna vänner, hans främsta mål är att be om förlåtelse för ett långvarigt spratt. Det visar sig att en gång, när han studerade i femte klass, sköt den här Bambus från en slangbella och slog sångläraren i ögat.

Romantikens aura flög av - en äldre trött man och hans onda trick fanns kvar. I många år plågades han av skuld, och han kom för att det inte finns någon domare som är värre än hans eget samvete och det finns ingen preskriptionstid för fula handlingar.