dom › System paliwowy › A obcy to ostatnie liście. „Emocjonalna i artystyczna percepcja wiersza A. Obcego „Płatek śniegu”

A obcy to ostatnie liście. „Emocjonalna i artystyczna percepcja wiersza A. Obcego „Płatek śniegu”

Przedmowa

Teraz dobrze znane są książki Wasilija Wasiljewicza Rozanowa, wśród nich „Samotny”, „Opadłe liście” (pudełko 1 i 2), które złożyły się na jego niezwykłą trylogię. W 1994 roku po raz pierwszy „Ulotne. 1915”, wydrukowano fragmenty „Przelotnego 1914”, z „Saharny” (1913). Ale o książce Rozanowa „Ostatnie liście. 1916” nie zabrzmiało w rosologii. Uważano, że akta się nie zachowały. Ale historia ponownie potwierdziła, że „rękopisy się nie palą”.

Rozanov - twórca specjalnego gatunek artystyczny, co wpłynęło na wiele książek pisarzy XX wieku. Jego wpisy w „Samotniku”, „Ulotnych” czy „Ostatnich liściach” nie są „myślami” Pascala, nie „maksymami” La Rochefoucaulda, nie „eksperymentami” Montaigne'a, ale intymnymi wypowiedziami, „duchową opowieścią” pisarza, skierowaną nie do „czytelnik”, ale w abstrakcyjne „nigdzie”.

„W rzeczywistości człowiek troszczy się o wszystko i nie dba o nic” - napisał Rozanow w jednym ze swoich listów do E. Hollerbacha. - W istocie jest zajęty tylko sobą, ale tym bardziej, że jest zajęty tylko sobą - a jednocześnie jest zajęty całym światem. Pamiętam to dobrze i od dzieciństwa, że nic mnie nie obchodziło. I jakoś to tajemniczo i całkowicie połączyło się z faktem, że wszystko jest kwestią troski. Dlatego szczególne połączenie egoizmu i egoizmu - „Opadłe liście” i szczególnie udane. Gatunek „samotnika” Rozanowa to desperacka próba wydostania się zza „strasznej kurtyny”, którą literatura jest odgradzana od człowieka i przez którą on nie tylko nie chciał, ale nie mógł się wydostać. Pisarz starał się wyrazić „nie-język” zwykłych ludzi, „mroczną egzystencję” człowieka.

„Właściwie dobrze wiemy - tylko my sami. O wszystkim innym - zgadnij, zapytaj. Ale jeśli jedyną „objawioną rzeczywistością” jest „ja”, to oczywiście opowiedz o tym „ja” (jeśli możesz i możesz). „Solitary” stało się bardzo proste”.

Rozanow dostrzegł znaczenie swoich notatek w próbie powiedzenia czegoś, czego nikt przed nim nie powiedział, ponieważ nie uważał tego za warte uwagi. „Wprowadziłem do literatury najdrobniejsze, ulotne, niewidzialne poruszenia duszy, pajęczyny bytu” – pisał i tłumaczył: „Mam jakiś fetyszyzm do drobiazgów. „Małe rzeczy” to moi „bogowie”. Bawię się z nimi codziennie. A kiedy ich nie ma: pustynia. I boję się jej”.

Określając rolę „małych rzeczy”, „poruchów duszy”, Rozanow uważał, że jego nagrania są dostępne zarówno „dla małego życia, małej duszy”, jak i dla „dużej”, dzięki osiągniętemu „limitowi wieczność". Jednocześnie fikcje nie niszczą prawdy, faktu: „każdy sen, życzenie, pajęczyna myśli wejdzie”.

Rozanow próbował uchwycić okrzyki, westchnienia, strzępy myśli i uczuć, które nagle wyrwały mu się z duszy. Wyroki były niekonwencjonalne, oszałamiały czytelnika swoją surowością, ale Wasilij Wasiljewicz nie próbował ich „wygładzać”. „Właściwie napływają do ciebie w sposób ciągły, ale nie masz czasu (nie ma pod ręką papieru), aby je wprowadzić i umierają. Wtedy nic nie będziesz pamiętać. Udało mi się jednak coś przelać na papier. Wszystko, co zostało zapisane, nagromadziło się. Postanowiłam więc zebrać te opadłe liście.

Te „przypadkowe okrzyki”, odzwierciedlające „życie duszy”, zostały spisane na pierwszych kartkach, jakie się trafiły i sumowały się, sumowały. Najważniejsze, żeby „mieć czas, żeby go złapać”, zanim odleci. A Rozanow bardzo ostrożnie podchodził do tej pracy: zapisywał daty, wyznaczał kolejność wpisów w ciągu jednego dnia.

Oddajemy czytelnikowi osobne wpisy z książki „Ostatnie liście. 1916”, który zostanie opublikowany w całości w Dziełach zebranych W. W. Rozanowa w 12 tomach, wydanych przez wydawnictwo „Respublika”.

Podczas publikacji zachowano cechy leksykalne i czcionkowe tekstu autora.

Publikacja i komentarze A.N. Nikolukin.

Poprawione przez S.Yu. Jasiński

Wasilij Rozanow

OSTATNIE LIŚCIE

* * *

Głupia, wulgarna, fanfarowa komedia.

Niezbyt „sukces dla siebie”.

Jej „szczęście” wynikało z wielu bardzo szczęśliwych wyrażeń. Z dowcipnych porównań. I ogólnie z wielu dowcipnych szczegółów.

Ale tak naprawdę lepiej byłoby nie mieć ich wszystkich. Zakrywały brak „całości”, duszy. Rzeczywiście, w „Biada dowcipowi” nie ma ani duszy, ani nawet myśli. W gruncie rzeczy jest to głupia komedia, napisana bez tematu „przyjaciel Bułgara” (bardzo charakterystyczny)…

Ale jest niespokojna, figlarna, świeci jakimś srebrem „pożyczonym od Francuzów” („Alceste i Chatsky” A. Veselovsky'ego), a nieświadomym Rosjanom tamtych czasów i późniejszych dni to się podobało.

„Szczęście” zmiażdżyła Rosjan. Cudowni i troskliwi Rosjanie od 75 lat stali się czymś w rodzaju bałabolki. „To, co zawiódł Bułgarinowi, mi się udało” — mógłby powiedzieć tępy Gribojedow.

Drodzy Rosjanie: kto nie zjadł waszej duszy. Kto tego nie jadł. Obwiniam cię za to, że jesteś teraz taki głupi.

Jego twarz jest twarzą jakiegoś porządnego urzędnika z dynastii Ming. zagraniczny sprawy — w najwyższy stopień obrzydliwe. I nie rozumiem, dlaczego Nina tak bardzo go kochała.

„Cóż, to jest szczególny przypadek, Rozanowa”. Czy tak jest.

* * *

ciemny i zły człowiek, ale z twarzą jasną aż do nietolerancji, co więcej, styl zupełnie nowy w literaturze. ( CV o Niekrasowie)

„Wszedł” do literatury, był w niej „nowicjuszem”, tak jak „przybył” do Petersburga z kijem i zawiniątkiem, w którym zawiązany był jego majątek. „Przyszedłem”, aby się ustatkować, wzbogacić i być silnym.

W rzeczywistości nie wiedział, jak to „wyjdzie” i wcale go nie obchodziło, jak „wyjdzie”. Jego książka „Sny i dźwięki”, zbiór żałosnych i pochlebnych wierszy do osób i wydarzeń, pokazuje, jak mało myślał o byciu pisarzem, dostosowując się „tu i tam”, „tu i tam”. Mógł być też służącym, niewolnikiem lub służebnym dworzaninem – gdyby „wyszło”, gdyby linia i tradycja ludowa „na wszelki wypadek” była kontynuowana.

Na kurtagu zdarzyło się potknąć, -
Śmiać się śmiało...
Upadł boleśnie, wstał wspaniale.
Otrzymał najwyższy uśmiech.

Wszystko to mogłoby się zdarzyć, gdyby Niekrasow „przyjechał” do Petersburga 70 lat wcześniej. Ale nie bez powodu nazywano go nie Derzhavinem, ale Niekrasowem. Coś jest w nazwisku. Magia imion...

Przeszkody wewnętrzne Nie było w nim „potknięć na dworze”: w epoce Katarzyny, w epoce elżbietańskiej, a co najważniejsze - w epoce Anny i Birona, on, jako jedenasty wieszak „pracownika tymczasowego”, mógł na innych drogach i w inny sposób dorobić się tego „szczęśliwego szczęścia”, które miał zrobić 70 lat „po”, i oczywiście zrobił to na zupełnie inne sposoby.

JESIENNE WIERSZE DLA DZIECI

Prawdziwy omen

Wiatr napędza chmury
Wiatr w rurach jęczy,
Deszcz ukośnie, zimno
Puka w szybę.
Kałuże na drogach
Zmarszczka od zimna,
Ukrywanie się pod baldachimem
Smutne gawrony.
prawdziwa wróżba,
Że lato mija
O co proszą grzyby
Sami w pudełku,
Po co się spieszyć z prezentami
Ponownie jasna jesień,
Czego brakuje w szkole
Rozmowa-wezwanie.

(G. Ladonshchikov)

Jesienne wróżby

cienka brzoza
Ubrany w złoto.
Nadchodzi znak jesieni.

Ptaki odlatują
Do krainy ciepła i światła,
Oto kolejny dla ciebie
Jesienna wróżba.

Siać krople deszczu
Cały dzień od rana.
Ten deszcz też
Jesienna wróżba.

Dumny chłopiec, szczęśliwy:
W końcu ma na sobie
koszula szkolna,
Kupiony latem.

Dziewczyna z teczką.
Wszyscy wiedzą, że to jest to
Nadchodzi jesień
Prawdziwy omen.

(L. Preobrażenskaja)

Jesień

Mokry bełkot letnich liści
Werset i przerzedzone.
Liść klonu jak łabędź
Krążenie po wodzie.
Brzozy zebrane w stada
Tylko wiatry czekają.
Gałęzie dymu, rosnące -
Gdzieś płoną liście...
I w ogrodzie, w białej mgle
Słyszałem przez sto mil
Dźwięk spadających dojrzałych jabłek
Przejrzałe gwiazdy.
(I. Gamazkowa)

Spójrz, jaki piękny jest dzień

Spójrz, jaki piękny jest dzień
I jak czyste niebo
Jak jesion płonie pod słońcem,
Klon płonie bez ognia.

I kręgi nad łąką,
Jak ognisty ptak, szkarłatny liść.

I szkarłatne jak rubiny
Kwitną jagody jarzębiny
Czekam na gości
Gil czerwonoszyi...

I na pagórku, w czerwonych liściach,
Jak w bujnych futrach lisów,
majestatyczne dęby
Ze smutkiem spójrz na grzyby -

stary i mały
Szkarłatna Russula
I purpurowy muchomor
W środku tuneli czasoprzestrzennych...

Dzień zbliża się ku końcowi,
Idzie spać w czerwonej wieży
Słońce jest czerwone z nieba...
Liście blakną.
Las zanika.
(I. Maznin)

Ślady dywanowe

Gdzieś za jesiennymi chmurami
Dźwig uciszył rozmowę.
Na ścieżkach, po których biegło lato,
Położono wielobarwny dywan.

Wróbel był smutny za oknem,
Wyjątkowo cicho w domu.
Na jesiennych dywanach
Powoli nadchodzi zima.
(W. Orłow)

nocny liść

Siedziałam dzisiaj
przed zmrokiem
W pobliżu otwarte
Okno.
Nagle na parapecie
Poloz sie
Złoty
Mały liść.
Wilgoć za oknem
I ciemno.
Tutaj latał
Do mojego okna.
On drży.
I jasne jest, że właśnie dlatego
Ogon się kręci
Jego.

(W. Orłow)

Jesienne nagrody

kołysał się
Hałaśliwy
W ciemnym gąszczu
Sosny, jodły!
Spotkanie z wiatrem
taki szczęśliwy:
Daje im
Nagrody!
Dołącza
„Zakon klonu”
Na mundurze
Sosnowy zielony.
czerwony porządek,
karbowany,
ze złotym
Granica!
I poręcznie
medale
każdy świerk
Nadeszły wiatry!
złoty
Tak, różowy
"Osika",
"Brzozowy"!

(A. Szewczenko)
Zebrał się i poleciał

Zebrał się i poleciał
Kaczki w daleką podróż.
Pod korzeniami starego świerka
Niedźwiedź robi sobie legowisko.
Zając ubrany w białe futro,
Królikowi zrobiło się ciepło.
Nosi wiewiórkę przez cały miesiąc
Na rezerwę pieczarek w dziupli.
Wilki wędrują ciemną nocą
Na zdobycz w lasach.
Między krzakami do śpiącego cietrzewia
Lis ucieka.
Chowa dziadka do orzechów na zimę
W starych orzechach mchu sprytnie.
Igły głuszca szczypta.
Przyjechali do nas na zimę
Gile z północy.

(E. Gołowin)

Arkusz

Cicha, ciepła, łagodna jesień

światło.
Na chodnikach, trawnikach, alejkach
nalewa je, wcale nie oszczędzając, –

arkusz.

arkusz.

za chwilę – i omijając szeroki gzyms,
w dół!
(A. Starikow)

Jesień w lesie

Jesienny las każdego roku
Płaci złotem za wejście.
Spójrz na osikę -
Wszyscy ubrani w złoto
A ona bełkocze:
"Styn..." -
I trzęsąc się z zimna.

A brzoza jest szczęśliwa
Żółty strój:
„Cóż, sukienka!
Co za urok!”
Liście szybko rozproszone
Mróz przyszedł nagle.
A brzoza szepcze:
"Odpocznę!..."

Schudłem w dębie
Złocony płaszcz.
Dąb złapał, ale jest już za późno
I ryczy:
„Zamarzam! Zamarzam!”
Oszukane złoto -
Nie uchronił mnie przed zimnem.

(Z A. Gontara, przekład W. Berestowa)

Jesień

Zwolnij, jesień, nie spiesz się
Odpręż swoje deszcze
Rozprowadź swoje mgły
na wzburzonej powierzchni rzeki.

Zwolnij, jesień, pokaż
żółknę liście,
Pozwól mi się upewnić, nie spiesz się
Jak świeże jest twoje milczenie

I jak bezdenne niebo jest niebieskie
Nad gorącym płomieniem osiki...

(L. Tatianiczewa)

Jesień

Wszystkie drzewa zasypiają
Liście spadają z gałęzi.
Tylko świerk się nie kruszy -
Ona nigdy nie śpi.
Strach przed odpoczynkiem nie daje:
Nie przespałbym Nowy Rok!

(M.Schwartz)

Jesień

Męczący deszcz leje się na ziemię,
I przestrzeń opadła.
Jesień zepsuła słońce
Jak monter żarówek.

(M.Schwartz)

Jesień

Jesień,
jesień...
Słońce
Wilgoć w chmurach –
Świeci nawet w południe
Nudny i bojaźliwy.
Z zimnego gaju
w polu,
na ścieżce
dmuchał zając –
pierwszy
Płatek śniegu.

(T. Biełozerow)

Jesienna krawcowa

Aby mała ziemia zimowała bez kłopotów,
Jesień szyje dla niej patchworkową kołdrę.
Liść jest starannie przyszyty do liścia,
Ścieg dopasowuje się igłą sosnową.

Liście do wyboru - każdy się przyda.
Tutaj obok szkarłatnego bzu leży,
Chociaż bardzo złoty do gustu krawcowej,
Będzie pasował i brązowy, a nawet cętkowany.

Nić sieci zapina je ostrożnie.
Nie znajdziesz piękniejszych zdjęć.

(T. Gusarov ■ )

Wędrowiec po liściach

Z nieba pada czerwony deszcz,
Wiatr niesie czerwone liście...
opadanie liści,
zmiana pór roku,
Wędrowiec po rzece, wędrowiec po liściach.
Brzegi rzeki zamarzają,
I nie ma dokąd uciec przed mrozem.
Rzeka była pokryta lisią sierścią,
Ale drżenie
I nie może się ogrzać.

(W. Szulżyk)

Kolorowa jesień

Kolorowa jesień – wieczór roku–
Uśmiecham się lekko.
Ale między mną a naturą
Było cienkie szkło.

Cały ten świat – w pełnym widoku,
Ale nie mogę wrócić.
Nadal jestem z tobą, ale w samochodzie,
Nadal jestem w domu, ale w drodze.

(S. Marszak)

Wkrótce białe zamiecie

Wkrótce białe zamiecie
Śnieg będzie podnosił się z ziemi.
Odlecieć, odlecieć
Żurawie poleciały.

Nie słuchaj kukułki w gaju,
A ptaszarnia była pusta.
Bocian macha skrzydłami -
Odleć, odleć!

Liść kołysze wzorzyste
W niebieskiej kałuży na wodzie.
Wieża idzie z czarną wieżą
W ogrodzie wzdłuż grzbietu.

Prysznic, zmienił kolor na żółty
Promienie słoneczne są rzadkie.
Odlecieć, odlecieć
Gawrony też odleciały.
(E. Blaginina)

Arkusz

Cicha, ciepła, łagodna jesień
wszędzie zwiędłe liście,
farby w cytrynie, kolor pomarańczowy
światło.
Na chodnikach, trawnikach, alejkach
nalewa je, wcale nie oszczędzając, -
wisiał nad oknem w sieci
arkusz.
Otwórz okno. I ufny ptak
na mojej dłoni, wirując, siada,
lekki i zimny, delikatny i czysty
arkusz.
Podmuch wiatru. Liść leci z dłoni
oto on na sąsiednim balkonie,
chwilę - i omijając szeroki gzyms,
w dół!
(A. Starikow)

Gaj złoty

Jesień! Gaj jest złoty!
złoty, niebieski,
I leci nad gajem
Stado żurawi.
Wysoko pod chmurami
Gęsi reagują
Z odległym jeziorem, z polami
Na zawsze do widzenia.
(A. Obcy)

Nadeszła jesień

Nadeszła jesień
Zaczął padać deszcz.
Jakie to smutne
Wygląd ogrodów.

Ptaki wyciągały rękę
Do ciepłych klimatów.
Słychać pożegnanie
Krzyk żurawia.

Słońce nie rozpieszcza
My z ich ciepłem.
Północ, mroźny
Wieje zimno.

To bardzo smutne
Smutny w sercu
Ponieważ jest lato
Nie wracaj już.
(E.Arsenina)

opadanie liści

Lód chrzęści pod stopami
Ja nic nie widzę. Ciemność.
A liście szeleszczą - niewidzialne,
Leci z każdego krzaka.
Jesień wędruje drogami lata
Wszystko jest ciche, łatwo odpocząć.
Tylko na niebie jest świątecznie od światła -
Niebo rozświetliło wszystkie konstelacje! ..
Podobny do złotych liści
Gwiazdy spadają z nieba... lecą...
Jakby w ciemności gwiaździste niebo To samo
Przybyły jesienne liście.
(E. Trutneva)

opadanie liści

opadanie liści,
Opadające liście!
Żółte ptaki latają...
Może to nie ptak
Wybierasz się w długą podróż?
Może to
Po prostu lato
Odlecieć, żeby odpocząć?
będzie odpoczywać,
Siła zostanie zdobyta
I z powrotem do nas
Wróci.

(I. Burszow)

Lekcja jesiennych liści

I parami, parami za nią,
Dla mojego kochanego nauczyciela
Uroczyście opuszczamy wieś.
A w kałużach z trawników było dużo listowia!

„Patrz! Na ciemne choinki w zaroślach
Klonowe gwiazdy płoną jak wisiorki.
Pochyl się jak najbardziej piękny liść
Żyły karmazynu na złocie.

Pamiętaj wszystko, jak ziemia zasypia,
A wiatr okrywa go liśćmi”.
A w klonowym gaju coraz jaśniej.
Wszystkie nowe liście odlatują z gałęzi.

Bawimy się i pędzimy pod spadającymi liśćmi
Ze smutną, zamyśloną kobietą w pobliżu.

(W. Berestow)

jesienna rozmowa

Kalina powiedziała do Kaliny:

– Dlaczego, dziewczyno, jesteś w rutynie?
Skąd taki pochmurny widok?

Jaki jest ból w twoim sercu?

Kalina odpowiedziała Kalinie:

– Dlatego dręczy mnie męka,

Że zima jest już na progu,

Co już zbliża się zamieć,

W końcu nie bez powodu - pomyśl samodzielnie! –

Nasze gałęzie latały wczoraj po okolicy! ..

(A.Kamiczuk)

jesienny wiatr

Deszcz. Chmury nad ziemią
Nieprzerwana sekwencja.
Pod krzakiem susza jest smutna
Puste gniazdo.

Wiatr wiruje i pędzi -
Wir liści, szum i jęk,
Może zamienić się w burzę
Czy tym razem pomyślał?

Deszcz ustępuje wieczorem.
Sny wędrują po nocnym ogrodzie.
I zwinięty w kłębek, wiatr
Śpi spokojnie w pustym gnieździe.
(N. Zwerkowska)

jesienny wiatr

Ktoś idzie przez bramę -
To dotknie gałęzi
To zbierze źdźbła trawy
I rzuć to.

To zacznie zginać jarzębinę
Na zatłoczonej daczy,
Tutaj zaczął dmuchać w kałużę,
Jak gorąca herbata.

I nie zamarza bez płaszcza
W chłodny, niebieski wieczór...
Ten ktoś jest nikim
On jest jesiennym wiatrem.
(L.Derbieniew)

echo łosia

Łoś zatrąbił niespokojnie:

Lato było - koniec chi-łosia.

I alarm leśny

Przetoczył się wzdłuż drogi.

Poleciał z wiatrem do chmur,

Biegał lisimi śladami.

I z drzew z żółtym echem

Upuszczone jesienne liście.
(W. Stiepanow)

Żurawi

Nad brunatnym polem
konopie
Lecą leniwie
Żurawi.
latają,
Dzwonią do siebie.
Wszyscy patrzą
Powiedz do widzenia
Z choinkami
zielony,
Z brzozami
I z klonami
z dolinami
z jeziorami,
Z ukochanymi
otwarte przestrzenie.
(G. Ladonshchikov)

Jesienne zmartwienia zająca

Co siedzi w głowie królika?
Przygotuj się na zimę.

Nie kupuj w sklepie
Kurtka puchowa doskonała na zimę.

biało-biała biel,
Biegać w nim do wiosny.

Ten pierwszy stał się zimny,
tak i – ser i – za mały.

Jest w zimie stada wroga,
Jak cel na zboczu.

W nowym będzie bezpieczniej
Nie bardziej zauważalny dla psów i sowy.

Biały śnieg i białe futro –
I cieplejszy i piękniejszy niż wszystkie!

( T. Umańska)

Ostatnie liście

Leć nad polami
ostatnie liście,
Ostatnie liście
Latają po lesie.
I słońce, ledwo
Przedzieranie się przez chmury
Upuszcza ostatni nieogrzewający promień.
Nie słychać na rzece
żadna piosenka, żadne słowo.
Odeszli wędkarze
Z ostatnim połowem.
Ale oni uparcie wierzą
zarówno ludzie, jak i ptaki
Wszystko odrodzi się na nowo!
Wszystko się powtórzy!

(A. Obcy)

jesienna bajka

Zaczyna się bajka
Jesień jest cicha.
Ona idzie przez las
Jak łoś
nie widzę
nie słyszę
W następujący sposób gałęzie.
Ale za tym jesteśmy z wami
Spieszmy się.
Widzisz, że się rozpaliło
Kępy jarzębiny wrześniowej.
Widzisz, grzyb zrobił się czerwony
Pod dzwoniącą osiką.
Wisi w lekkiej mgiełce
Na sosnowej pajęczynie.
Summer jest w niej zaplątana
Liść osiki.
(G. Nowicka)

Las pachnie grzybami

Las pachnie grzybami
A liść nie odpadł
Przy osice.
I z rumianej jarzębiny
Więcej ciepła lata
Nie zniknął.
Nie powiedziałem jeszcze wszystkiego
Zatoczka,
żyjący pod korzeniami.
Ale deszcz
Już nam się spieszy
Jak lasy
Nie widziałem tego!
(G. Nowicka)

Na drodze, na ścieżce

Na drodze, na ścieżce
Zgubiłem liście lasu.
Pająk na pajęczynie
Złapał mnie za kołnierz.

Noce stały się ciemniejsze
A pukania dzięcioła nie słychać.
Częściej deszcz moczy gałęzie,
Nie będzie grzmotu.

Rano już w kałuży
Pojawił się pierwszy lód.
A śnieg lekko wiruje
Poznaj mróz po drodze, to idzie.
(L. Nelyubov)

Jesienne zadania

Rano w lesie
Nad srebrną nicią
Pająki są zajęte –
Operatorzy telefoniczni.
A teraz z choinki
Do osiki
Jak druty, błyszczą
pajęczyny.
Dzwonią telefony:
– Uwaga! Uwaga!
Posłuchaj jesieni
Zadania!
– Cześć niedźwiedź!
– Słucham! Tak tak!
– Niedaleko
Zimno!
Aż przyszła zima
Do progu
Potrzebujesz pilnie
Znajdź legowisko!
Dzwony dzwonią
Na wiewiórki i jeże,
Z góry
I na niższe piętra:
– Sprawdź to wkrótce
Własne spiżarnie –
Czy jest wystarczająca ilość zapasów
Na zimowanie.
Dzwony dzwonią
Na starym bagnie:
– Czaple są ustawione
Na lot?
– Wszystko gotowe do wyjazdu!
– Powodzenia!
Nie zapomnij ponownie
Zaglądać!
Biją lipowe dzwony
A dla klonu:
– Cześć! Powiedzieć,
Kto przy telefonie?
– Cześć! Przez telefon
Mrówki!
– zamknąć
Twoje mrówki!
– Powiedz mi, czy to jest rzeka?
– Rzeka, rzeka!
– Dlaczego dla raków?
Nie ma miejsca?
A rzeka mówi:
– To są kłamstwa!
Pokażę ci,
Gdzie zimują raki?
– Cześć chłopaki!
Dzień dobry chłopaki!
Już na ulicy
Jest zimno!
Czas na ptaki
wieszać karmniki –
W oknach, na balkonach,
Na krawędzi!
W końcu ptaki –
Twój wierni przyjaciele,
I o naszych przyjaciołach
Nie możesz zapomnieć!

(W. Orłow)

Doktor Jesień

Na kolcach jeży
Leżą dwa plastry musztardowe.
Więc ktoś je założył
Ale gdzie jest ten lekarz?
Las westchnął
I upuścił liście...
– Zgadłem! To jesień!

(E. Grigoriewa)

Od świtu do zmierzchu

Lasy się obracają
W malowanych żaglach.
Znowu jesień
znowu wychodzi
Bez początku, bez końca
Nad rzeką
I na werandzie.

Tutaj unoszą się gdzieś -
To z powrotem
A potem idź naprzód.
Od świtu do zmierzchu
Wiatr je rozrywa.

cały dzień
Deszcze są ukośne
Przeciąganie nici przez las
Jakby reperowanie malowane
Złote żagle...

(W. Stiepanow)

Do następnego lata

Cicho lato odchodzi
ubrana w liście.
I gdzieś zostaje
we śnie lub w rzeczywistości:
srebrna mucha
w pajęczynach
niepijany kubek
mleko na parze.
I szklany strumień.
I ciepła ziemia.
A nad leśną polaną
brzęczący trzmiel.

Jesień przychodzi cicho
ubrana we mgłę.
Ona przynosi deszcz
z zagranicy.
I żółta sterta liści,
i zapach lasu
i wilgocią w ciemnych norach.

I gdzieś za ścianą
budzik do rana
ćwierkanie na stole:
„Aż do bu-du-sche-th-let,
do bu-du-sche-go-le-…”

(Tim Sobakin)

List

Zły jesienny wiatr
Zerwałem liść z krzaka.
Przez długi czas wirował z liściem.
Krążył nad drzewami
A potem na kolanach
Połóż żółty liść.
Dotknięta zimna twarz:
"Dostać list!
Jesień cię przysłała
I garść żółtego
czerwony,
różne litery
Rzuć.

(E. Awdienko)

Jesień

Szeleściło pod stopami
Liście z żółtymi bokami.
Zrobiło się wilgotno, zrobiło się nago,
Musisz się przygotować do szkoły.
Ledwo mam zeszyt
Umieszczone w moim portfolio
Wśród jagód jarzębiny,
liście klonu i osiki,
Żołędzie i Russula…
I prawdopodobnie Oleżek,
Mój kolega zza biurka zapyta:
"Co to wszystko jest?" "To jesień"...
(T. Agibałowa)

Ryabinuszka

Patrzeć! Osika zarumieniła się,

Brzozy stoją w żółtych szalach...

W lesie prima donna jarzębina

Koraliki płoną jak szkarłatny rubin.

Ubrana jak księżniczka

Na wystawnej jesiennej uczcie.

Prawdopodobnie jest leśną syreną

Warkocz zapleciony rano.

(L. Czadowa)

Jesienny cud

Teraz jest jesień, zła pogoda.
Deszcz i błoto pośniegowe. Wszyscy są smutni:
Ponieważ z gorącym latem
Nie chcą się rozstać.

Niebo płacze, słońce się chowa
Wiatr śpiewa żałośnie.
Złożyliśmy życzenia:
Niech lato znów do nas przyjdzie.

I to się spełniło życzyć tego,
Bawiące się dzieci:
Cud teraz - indyjskie lato,
Gorąco w środku jesieni!
(N. Samoniy)

Jesień w tańcu cicho płacze

Rozpuszczone jesienne warkocze
Płonący ogień.
Częściej mróz, rzadziej rosa,
Deszcz - zimne srebro.

Jesień odsłoniła ramiona
W dekolcie wszystkie drzewa -
Niedługo bal, impreza pożegnalna...
Liście tańczą.

Chryzantemy z cudownym futerkiem
Udekoruj jesienny strój.
Wiatr nie jest przeszkodą dla piłki -
Głośniejsza muzyka sto razy!

Rozpętane jesienne warkocze,
Wiatr rozwiewa jedwabne włosy.
Częściej mróz, rzadziej rosa,
Słodszy jest zapach późnych róż.

Jesień w tańcu cicho płacze
Usta drżą w szepcie.
W kałużach chowają się smutne oczy.
Ptaki krążą żałośnie.

Wyciągając liść jak dłoń
Machając smutnym „Do widzenia”…
Jesień, uczucie rozstania,
Szepcze ze łzami w oczach: „Pamiętaj…”
(N. Samoniy)

smutna jesień

Liście odleciały
Podążaj za ptakami.
Jestem czerwoną jesienią
Tęsknię za tobą dzień po dniu.

Niebo jest smutne
Słońce jest smutne...
Szkoda, że jesień ciepła
To nie trwa długo!
(N. Samoniy)

W ogrodzie spadają śliwki...

Śliwki spadają w ogrodzie
Szlachetna uczta dla os…
Żółty liść kąpał się w stawie
I wita wczesną jesień.

Udawał statek
Wstrząsnął nim wiatr wędrówki.
Więc pójdziemy za nim
Na mola nieznane za życia.

I już znamy na pamięć:
Za rok będzie nowe lato.
Dlaczego powszechny smutek
W każdym wierszu poezji poetów?

Czy to dlatego, że ślady na rosie
Czy ulewy znikną, a zimy staną się mroźne?
Czy to dlatego, że chwile są wszystkim
Ulotne i niepowtarzalne?

(L. Kuzniecowa)

Jesień. Cisza w wiejskiej wiosce...

Jesień. Cisza w wiejskiej wiosce,
I pustynny głos na ziemi.
Gossamer w przezroczystym powietrzu
Zimny jak pęknięcie w szkle.

Przez piaszczyste różowe sosny
Dach jest niebieskawy z kogucikiem;
W jasnym, zamglonym aksamitnym słońcu -
Jak brzoskwinia muśnięta puszkiem.

O zachodzie słońca wspaniały, ale nie ostry,
Chmury na coś czekają, zamrożone;
Trzymając się za ręce, błyszczą
Dwa ostatnie, najbardziej złote;

Oboje zwracają twarze do słońca
Oba znikają z jednego końca;
Starszy nosi pióro ognistego ptaka,
Najmłodszy to puch ognistej laski.
(N. Matwiejewa)

Późna jesień

grał jesienne kolory,
Burza kolorów zanika
I drzewa o jasnoszarym kolorze
Ubrana w pierwszy śnieg.

Tylko sosny tak jadły
Nie zdejmują płaszczy.
Ani w upale, ani w zamieci -
Zieleń jest delikatnie konserwowana.

I rzeczywiście, cudownie
Kolor biały i kolor zielony
Pięknie połączyć
Tylko mroźna zima!

(E. Jaknicka ■ )

Skarży się, płacze

Skarży się, płacze
Jesień za oknem
I ukrywa łzy
Pod czyimś parasolem...

Przykleja się do przechodniów
Nudzi ich –
inny, inny,
Śpiący i chory...

To sprawia, że jesteś nudny
wietrzna tęsknota,
To oddycha przeziębieniem
Wilgotne miasto...

Czego potrzebujesz
Dziwna pani?
I w odpowiedzi – irytujący
Bicz na drutach...
(A. Ziołowy)

Jesień nadchodzi

Stopniowo coraz zimniej
A dni stały się krótsze.
Lato biegnie szybko
Stado ptaków, migające w oddali.

Jarzębiny już się zaczerwieniły,
Trawa stała się uschnięta
Pojawił się na drzewach
Jasnożółte liście.

Rano mgła kłębi się
Nieruchomy i siwowłosy,
A do południa słońce grzeje
Jak gorący letni dzień.

Ale wiatr ledwo wieje
I jesienne liście
Migocze w jasnym tańcu
Jak iskry z ognia.
(I. Butrimowa)

Złota jesień cudowne piękno

Błękitne niebo, jasne kwiaty
Złota jesień cudownej urody.
Ile słońca, światła, delikatnego ciepła,
Jesień dała nam to indyjskie lato.
Cieszymy się z ostatniego ocieplenia jasne dni,
Grzyby miodowe na pniach, żurawie na niebie.

Jak artysta o śmiałej ręce
Malowane brzozy złotą farbą,
I dodając czerwień, pomalowałem krzaki
Klony i osiki cudownej urody.
Okazało się, że jesień – Przyciągający wzrok!
Kto jeszcze potrafi tak rysować?
(I. Butrimowa)

opadanie liści

Opadłe liście chrzęszczą pod stopami
Cała ziemia pokryta wielobarwnym dywanem,
I klonowy jesienny zimny płomień
Błyszczy w słońcu jak pożegnalny ogień.

A wiatr gra gałąź jarzębiny
A klastry migają na jesiennych liściach.
Od dawna jest wśród ludzi znak,
Z dużą ilością jarzębiny - na mroźną zimę.

Ostatnie stokrotki mają złote oczy
Znów przypomniało się o odchodzącym cieple
I krople rosy, jak żywe łzy,
Z ich białych rzęsek wypływają o świcie.

A wiatr napędza opadłe liście
A żurawie latają jak smutny klin.
Mam pociąg, który pędził od lata do jesieni,
Żółty bilet będzie falował w oddali.
(I. Butrimowa)

Za oknem pochmurno

Za oknem pochmurno... No i co z tego?
Cieszę się tym pięknym dniem.

Patrzę w jeziora-niebo, roztapiam się w nich,
Żeglując w podniebne odległości.

Wdycham aromat liści z goryczą.
Uwielbiam jedwabną koronkę.

I cieszę się chwilą, w której żyję
Rysowanie nieziemskich inspiracji.

Za oknem pochmurno... No i co z tego?
Cieszę się tym pięknym dniem...
(N. Pristi)

Wrzesień zasmuca nas łzami deszczu...

Wrzesień zasmuca nas łzami deszczu...
Już nie raz pod srebrem kryły się zioła,
W kałużach o poranku przezroczyste ramki,
Rowan pod oknem zarumienił się jak dziecko...
Rzeka płynie, śpieszy się, starając się ominąć
Leniwy sen i długa niewola...
A brzoza klonowa szepcze z natchnieniem,
Jak on może cierpliwie czekać...
(O. Kukharenko)

Wrzesień jest piękny...

W czerwonych butach, w żółtym garniturze,
Wrzesień wyszedł w modnej stylizacji.
W lokach pszenicy, ku zazdrości dziewic,
Rubin kaliny jest umiejętnie tkany.

Idąc jak dandys po trawach łąki,
Przynosi prezenty swoim przyjaciołom.
Osiki w gaju, w brzozowym lesie
Czekam na kolor miodu i złota w warkoczach.

Rozdano wszystkie kolory Wrzesień jest hojny,
Ale nie było wystarczająco dużo sosny i cedru,
A lipa i dąb to za mało...
Wzywa wrzesień, by pomogła swojemu bratu.

W bursztynowym fraku, przy szumie potoków,
Październikowe biesiady w ogrodach i parkach,
I złoto leje różne próbki.
Nadchodzi listopad, cały w bieli.

(I. Rasułowa ■ )

Nadszedł październik

Nadszedł październik. Sprowadzony pod korony
Twoja własna pochodnia – lasy płonęły.
Jedna sosna z zielonym ogniem
Śmieje się w oczach jesieni.
Wiatr wieje alejkami
Ze złotymi liśćmi na weselu.
A las jest smutny dla ptasich tryli,
Rozlej zadumany spokój.
(L. Boczenkow)

Listopad

Klony latają coraz szybciej,
Ciemniejsze i ciemniejsze niskie sklepienie nieba,
Wszystko jest wyraźniejsze, jak korony są puste,
Słyszysz tylko, jak las drętwieje,
I coraz bardziej ukrywa się w ciemności
Słońce, które schłodziło się do ziemi...
(I. Maznin)

VV Rozanow
Ostatnie liście. 1916
3 stycznia 1916 Głupia, wulgarna, fanfarowa komedia. Niezbyt „sukces dla siebie”. E° „szczęście” pochodzi od wielu bardzo szczęśliwych wyrażeń. Z dowcipnych porównań. I ogólnie z wielu dowcipnych szczegółów. Ale tak naprawdę lepiej byłoby nie mieć ich wszystkich. Zakrywały brak „całości”, duszy. Rzeczywiście, w „Biada dowcipowi” nie ma ani duszy, ani nawet myśli. W gruncie rzeczy to głupia komedia, napisana bez tematu przez „przyjaciela Bulgarina” (bardzo charakterystyczna)… Ale jest niespokojna, żartobliwa, mieni się jakimś „zapożyczonym od Francuzów” srebrem („Alceste i Chatsky” 1 A. Weselowskiego) i podobał się ignorantom rosyjskim tamtych i następnych dni. „Szczęście” zmiażdżyła Rosjan. Cudowni i troskliwi Rosjanie od 75 lat stali się czymś w rodzaju bałabolki. „To, co nie udało się Bułgarinowi, mi się udało” — mógłby powiedzieć tępogłowy Gribojedow. Drodzy Rosjanie: kto nie zjadł waszej duszy. Kto tego nie jadł. Obwiniam cię za to, że jesteś teraz taki głupi. Już sama jego twarz - twarz jakiegoś porządnego urzędnika MSZ - jest w najwyższym stopniu obrzydliwa. I nie rozumiem, dlaczego Nina tak bardzo go kochała. „Cóż, to jest szczególny przypadek, Rozanowa”. Czy tak jest. 10.I.1916 Mroczny i zły człowiek, ale o twarzy jasnej aż do nietolerancji, zresztą zupełnie nowy styl w literaturze. (życiorys o Niekrasowie) „Wszedł” do literatury, był w niej „nowicjuszem”, tak jak „przybył” do Petersburga z kijem i zawiniątkiem, w którym zawiązany był jego majątek. „Przyszedłem”, aby się ustatkować, wzbogacić i być silnym. W rzeczywistości nie wiedział, jak to „wyjdzie” i wcale go nie obchodziło, jak to „wyjdzie”. Jego książka „Sny i dźwięki”2, zbiór żałosnych i pochlebnych wierszy do osób i wydarzeń, pokazuje, jak mało myślał o byciu pisarzem, dostosowując się „tu i tam”, „tu i tam”. Mógł być też służącym, niewolnikiem lub służebnym dworzaninem – gdyby „wyszło”, gdyby linia i tradycja ludowa „na wszelki wypadek” była kontynuowana. Zdarzyło się potknąć na kurtagu, raczyli się śmiać... Upadł boleśnie, wstał dobrze. Otrzymał najwyższy uśmiech3. Wszystko to mogłoby się zdarzyć, gdyby Niekrasow „przyjechał” do Petersburga 70 lat wcześniej. Ale nie bez powodu nazywano go nie Derzhavinem, ale Niekrasowem. Coś jest w nazwisku. Magia imion… Nie było wewnętrznych przeszkód, by „potknąć się o kurtag”: w epoce Katarzyny, w epoce elżbietańskiej, a co najważniejsze – w epoce Anny i Birona, on jako 11. wieszak- "pracownika tymczasowego", mógł w inny sposób i na inne sposoby dorobić się owej "szczęśliwej fortuny", którą 70 lat "po" musiał uczynić, a naturalnie uczynił to na zupełnie odmienne sposoby. Tak jak Berthold Schwartz, czarny mnich, przeprowadzając alchemiczne eksperymenty, „odkrył proch strzelniczy” przez zmieszanie węgla, saletry i siarki, tak brudząc różne bzdury z makulatury, Niekrasow napisał jeden wiersz „swoim szyderczym tonem” - w tym słynnym później „Wiersz Niekrasowa”, w którym powstały jego pierwsze i najlepsze wiersze, i pokazał Bielińskiego, z którym był zaznajomiony, i rozważał różne przedsięwzięcia literackie, częściowo „popychając” swojego przyjaciela, częściowo myśląc o „jakimś wykorzystaniu go”. Chciwy na słowo, wrażliwy na słowo, wychowany na Puszkinie i Hoffmannie, na Cooperze i Walterze-Scottie językoznawca wykrzyknął zdumiony: - Co za talent. A jakim toporem jest twój talent4. Ten okrzyk Bielińskiego, wypowiedziany w nędznym mieszkaniu w Petersburgu, był fakt historyczny- zaczął zdecydowanie Nowa era w historii literatury rosyjskiej. Niekrasow zrozumiał. Złoto, jeśli leży w szkatułce, jest jeszcze cenniejsze, niż gdyby było naszyte na dworską liberię. A co najważniejsze, w pudełku może być go znacznie więcej niż na malowaniu. Czasy są inne. Nie podwórko, ale ulica. A ulica da mi więcej niż podwórko. A co najważniejsze, a przynajmniej bardzo ważne - że to wszystko jest o wiele łatwiejsze, kalkulacja tutaj jest dokładniejsza, będę rosła "wspaniale" i "na własną rękę". Na kurtagu „potknąć się” - śmieci. Czas - pękanie, czas fermentacji. Czas, kiedy jeden odchodzi, przychodzi drugi. Czas nie na Famusowów i Derzhavinów, ale na Figaro-ci, Figaro-la "(Figaro jest tutaj, Figaro jest tam (fr.)). Błyskawicznie "przebudował fortepian", wkładając do niego zupełnie nową "klawiaturę" Topór jest dobry. To siekiera. Od czego? Może być lirą. Minął czas pasterzy arkadyjskich, minął czas Puszkina, Derzhavina, Żukowskiego. O Batiuszkowie, Wenewitinowie, Kozłowie, księciu Odojewskim, Podolińskim - prawie nie słyszał. era, prawie nigdy nie czytał z ekscytacją i wiedział tylko tyle, żeby pisać paralela do niego, jak: Poetą może nie być, Ale obywatelem być trzeba5. Ale chodzi o to, że był zupełnie nowy i zupełnie „obcy”. Obcy „literatury” nawet bardziej niż obcy „Św. Tak jak „pałace” książąt i szlachty były mu zupełnie obce, tak do nich nie wchodził i nic tam nie wiedział, tak był obcy i prawie nie czytał literatury rosyjskiej i nie kontynuował w niej żadnej tradycji Wszystkie te „Swietłany”, ballady, „Lenora”, „Pieśń w obozie rosyjskich żołnierzy”6 były mu obce, który wywodził się ze zrujnowanej, głęboko zrozpaczonej i nigdy nie wygodnej rodziny rodzicielskiej i ubogiego majątku szlacheckiego „Nic za sobą Ale z przodu też nic. Kim on jest? Rodzinny człowiek? Związek szlachecki (matka - Polka)? Zwykły człowiek? Urzędnik czy nawet urzędnik państwowy? Kupiec? Malarz? Przemysłowiec? Niekrasow coś? Ha-ha-ha... Tak, "przemysłowiec" w szczególny sposób, "wszystkich branż" i "we wszystkich kierunkach". Ale i tak słowo „industrialny” w swojej sztywnej filologii – pasuje tutaj. „Przemysłowiec”, który zamiast siekiery ma pióro. Pióro jak topór (Belinsky). Cóż, będzie na to „polował”. Jest przemysł, z „patentami” od rządu, i są „przemysły”, już bez patentów. I są rzemiosła wielkoruskie, są też rzemiosła syberyjskie, dla czarno-brązowego lisa; na gronostajem, cóż - i na zagubionej osobie. (przerwał, myśląc o przerobieniu tego na felieton. Patrz felieton) 7 16 stycznia 1916 Nie chciałbym czytelnika, który mnie „szanuje”. I kto by pomyślał, że jestem talentem (i talentem też nie jestem). NIE. NIE. NIE. Nie ten, ten drugi. Chcę kochać. Niech nie zgadza się z żadną z moich myśli („nie obchodzi mnie to”). Cały czas myśli, że się mylę. Że jestem kłamcą (nawet). Ale on w ogóle dla mnie nie istnieje, jeśli nie kocha mnie do szaleństwa. Nie myśli tylko o Rozanowie. Na każdym kroku. O każdej godzinie. Nie konsultuje się ze mną w myślach: „Zrobię to, co zrobiłby Rozanow”. „Będę działał w taki sposób, aby Rozanow, spojrzawszy, powiedział tak”. Jak to jest możliwe? W tym celu wyrzekłem się od samego początku „wszelkiego sposobu myślenia”, aby to było możliwe! (tzn. wszelkie przemyślenia pozostawiam czytelnikowi). Ja nie. W rzeczywistości. Jestem tylko bryzą. O wieczną czułość, przywiązanie, pobłażliwość, przebaczenie. Kochać. Przyjacielu, czy nie zauważasz, że jestem wokół ciebie tylko cieniem, aw Rozanowie nie ma żadnej „esencji”? To jest esencja - Providentia (Opatrzność (łac.)). Tak to Bóg zaaranżował. Aby moje skrzydła poruszały się i dawały powietrze twoim skrzydłom, ale mojej twarzy nie widać. I wszyscy leciecie, przyjaciele, do wszystkich waszych celów i naprawdę nie neguję ani monarchii, ani republiki, ani rodziny, ani monastycyzmu - nie zaprzeczam, ale nie potwierdzam. bo nigdy nie powinieneś być związany. Moi uczniowie nie są spokrewnieni. Ale trochę niegrzeczny - nie ja. Trochę dzikości, sztywności - nie ma mnie tutaj. Rozanow płacze, Rozanow opłakuje. „Gdzie są moi uczniowie?” I tutaj zebrali się wszyscy: w których tylko miłość. I to już moje. Dlatego mówię, że nie potrzebuję „umysłu”, „geniuszu”, „znaczenia”; i żeby ludzie „owijali się w Rozanowa” takim, jakim są rano, i bawiąc się, robiąc hałas, pracując, w dniu 1/10 minuty wszystkiego pamiętają: „Rozanow chciał od nas tego wszystkiego”. I jak wyrzekłem się „całego sposobu myślenia”, aby zawsze być z ludźmi i nigdy o nic się z nimi nie kłócić, nie sprzeciwiać się im w żaden sposób, nie denerwować ich – więc „tych, którzy są moi” – niech mi dają tylko ich miłość, ale pełna: tj. mentalnie zawsze będzie ze mną i wokół mnie. To wszystko. Jak dobry. Tak? 16 stycznia 1916 Wasia Bauder (klasa II-III gimnazjum, Symbirsk)8 zwykle przychodziła do mnie w niedziele o godzinie 11.00. Miał na sobie palto gimnazjalne, uszyte z szarego (ciemnoszarego), grubego, niezwykle pięknego sukna, które stało „kołkiem” lub jakby mocno wykrochmalone – a to pokazywało taką piękność, że zakładając go tylko na ramiona – jakby lekko przykucnął z przyjemności noszenia takiego płaszcza. Pochodził z arystokratycznej rodziny i był arystokratą. Po pierwsze, to płaszcz. Ale co najważniejsze, miały pomalowane podłogi i osobny salon, mały przedpokój, gabinet ojców i sypialnię. Jeszcze bogatsi od nich byli tylko Rune - mieli aptekę i Lakhtin. Chłopiec Lachtin (Stiopa) miał osobny, zimny pokój z wiewiórką w kole, a na Boże Narodzenie przychodził Piękna siostra i ze swoją przyjaciółką - Julią Iwanowną. Nigdy nie odważyłem się z nimi rozmawiać (młode panie). A kiedy ktoś się do mnie odwrócił, zarumieniłem się, miotałem i nic nie powiedziałem. Ale marzyliśmy o młodych damach. Jest jasne. A kiedy Wasia Bauder przychodziła do mnie w niedziele, siadali do siebie plecami (żeby się nie rozpraszać) przy osobnych stolikach i pisali wiersz: DO NIEJ Nigdy nie było innego tematu. „E°” nie znaliśmy żadnego, bo nie znaliśmy ani jednej młodej damy. On, opierając się na swoim wspaniałym płaszczu, nadal pozwalał sobie iść chodnikiem, po którym chodziły uczennice, gdy wylewały się z Gimnazjum Maryjskiego (po lekcjach). Mój płaszcz był workowaty i obrzydliwy, z tandetnego, wiotkiego materiału, który był "miękki" na sylwetce. Poza tym byłam czerwona i czerwona (cera). Dlatego sprawiał wrażenie dominującego nade mną w tym sensie, że „rozumie” i „wie”, „jak” i „co”. Nawet możliwość. Żyłem w czystej iluzji. Miałem tylko przyjaciela Kropotowa, który podpisał notatki: Kropotini italo9, a te „z daleka” Rune i Lakhtin. Kłóciliśmy się. Ja miałem ucho, on miał oko. Twierdził kpiąco, że wcale nie piszę wierszy, bo „bez rymów”; wręcz przeciwnie, wydawało mi się bardziej prawdopodobne, że to on, a nie ja, pisał prozę, p.ch., choć kończył konsonansami: „koń”, „ja”, „przyjaciel”, „nagle”, ale same wersy były zupełnie ciche, bez tych temp i periodyczności, które drażniły moje uszy, a potem dowiedzieliśmy się, że nazywa się to wersyfikacją. Na przykład dla mnie: Poranek oddycha zapachem Bryza trochę się kołysze… Ale jeśli „oddychanie” i „kołysanie” nie wyszło, to śmiało stawiam kolejne słowo, powtarzając, że to wciąż „wiersz” , str. godz. istnieje „harmonia” (naprzemienne naprężenia). On… On po prostu miał kwestie, brzydkie, jak dla mnie – głupie, „idealna proza”, ale „konsonans” ostatnie słowa, te końce linii, które wydawały mi się - nic. Nie były to też aktualne puste wiersze: była to po prostu dosłowna proza, bez dźwięczności, bez melodii, bez melodyjności i tylko z jakiegoś powodu z „rymami”, na punkcie których miał obsesję. Tak żyliśmy. Zachowałem jego listy. Mianowicie, gdy tylko poszedłem do czwartej klasy, brat Kola zabrał mnie do Niżnego Nowogrodu, musiałem tam „szybko się rozwinąć” (gimnazjum w Niżnym Nowogrodzie było nieporównywalne z gimnazjum w Symbirsku), „podniósł mnie na duchu” i napisałem do do „starej ojczyzny” (według nauk) kilka aroganckich listów, na które odpowiedział mi tak: [wstaw tu jak najbardziej, jak najbardziej!!! — Listy Baudera. Zobacz Muzeum Rumiancewa]<позднейшая приписка>. 16.I.1916 „Ja” to „ja”, a to „ja” nigdy nie stanie się – „ty”. A „ty” to „ty”, a to „ty” nigdy nie stanie się „ja”. O czym tu rozmawiać. Ty idziesz "w prawo", ja - "w lewo", albo ty "w lewo", ja "w prawo". Wszyscy ludzie „nie są w drodze do siebie”. I nie ma co udawać. Każdy idzie do swojego Przeznaczenia. Wszyscy ludzie są samotni. 23.I.1916 Więc tak. Czy Gogol w ogóle się mylił? (Podstawowa zasada rosyjskiej rzeczywistości), a nie o to chodzi. Gdyby szlacheckie społeczeństwo szlachetnie przyjęło Gogola i zaczęło pracować, „wstąpić”, ucywilizować się, to wszystko zostałoby uratowane. Ale w końcu tak się nie stało i należy zauważyć, że u Gogola było coś takiego, że „tak się nie stało”. Wcale nie pisał z „gorzkim śmiechem” swoim „ świetny wiersz Napisał to nie jako tragedię, tragicznie, ale jako komedię, komicznie. On sam był „zabawny” na swoich Maniłowach, Cziczikowach i Sobakiewiczach, śmiech, „chłód” jest odczuwalny w każdej linijce „MD”. Oto Gogol nie „Finis Russorum” („Koniec Rosji” (łac.)): i o to właśnie chodzi. Czernyszewscy-Nozdriowowie i Dobrolubowowie Sobakiewiczowie chichotali na całe gardło: „Ach, to nasza suka. Bij ją, bij, zabijaj. Nastała era zabijania przez „lojalnych poddanych" ich ojczyzny. Do 1 marca 11 i „nas", do Cuszimy 12. 23.I.1916 Akcja „MD” była to: to, co Gogol gdzieś widział, naprawdę go spotkało, naprawdę błysnęło mu przed okiem, OKO, iw tym, co było genialne, bezsensowne i dla kaprysu, odgadł „istotę esencji” moralnej Siwuchy Rosji - poprzez jego malarstwa, obrazowania, poprzez wielką schematyczność jego duszy - było to uogólnione i zuniwersalizowane. Pellety, cząsteczki rosły w całej Rusi. " Martwe dusze„Nie„ znalazł ”, ale„ przyniósł ”. A oto są„ lata 60. ”, śmiejące się„ łono ”, oto łajdaki Blagosvetov13 i Kraevsky14 , którzy„ nauczyliby Cziczikowa ”. Oto idealna kopia Sobakiewicza - Szczedrina, geniusza w klątwie. Dzięki geniuszowi Gogola właśnie pomysłowość w obrzydliwościach pojawiła się w naszym kraju. Wcześniej obrzydliwość była mierna i bezsilna. Ponadto była naturalnie biczowana. Teraz zaczęło się biczować („literatura oskarżycielska"). Teraz Cziczikowowie zaczęli nie tylko rabować, ale stali się nauczycielami społeczeństwa - Wszyscy biegali za Krajewskim. Do Krajewskiego. Miał dom na Liteinach. „Paweł Iwanowicz już uciekł". fajka „Ojcze. „Zapisok” dał „Ewangelię ludu”. 26 stycznia 1916 r. Mijałeś drzewo: spójrz, to już nie to samo. Otrzymało od ciebie cień krzywizny, przebiegłości, strachu. Będzie „trzęsło się” rosnąć jak dorośniesz. Niezupełnie - ale z cieniem: I nie możesz tchnąć w drzewo i nie zmienić go. Oddychaj w kwiat - i nie zniekształcaj go. I przejdź przez pole - i nie martw go. na tym opierają się gaje starożytności. Do których nikt nigdy nie wszedł. Byli - dla ludu i kraju skarbnicą moralności. Wśród winnych - byli niewinni. A wśród grzeszników - święci. Naprawdę nikt weszła? czas historyczny - nikt. Ale myślę, że w czasach prehistorycznych „Kariatydy” i „Danaida”? Te właśnie gaje były miejscem poczęcia, a przez to najstarsze świątynie na ziemi. Do świątyń - oczywiście powstały ze specjalnego miejsca na coś tak wyjątkowego jak poczęcie. Była to pierwsza transcendencja, z jaką spotkał się człowiek (poczęcie). 2.II.1916 Rozmawialiśmy o Gogolu, dyskutowaliśmy o różnych jego aspektach i dwie rzeczy przemknęły mu przez głowę: - Każda rzecz istnieje, o ile ktoś ją kocha. I „rzeczy, których absolutnie nikt nie kocha” - ona i „nie”. Niesamowite, uniwersalne prawo. Tylko on powiedział jeszcze lepiej: że „czyjaś miłość do rzeczy” powołuje samą „rzecz” do istnienia; że rzeczy rodzą się, by tak rzec, z „miłości”, pewnego rodzaju apriorycznej i przedziemskiej. Ale miał to z ciepłem i oddechem, nie jak schemat. Co zaskakujące, cała kosmogonia. A w innym miejscu, po chwili: rzeczy Gogola niczym nie śmierdzą. Nie opisał ani jednego zapachu kwiatu. Ani nawet nazwy zapachu. Poza Pietruszką, która „śmierdzi”. Ale to jest konkretnie żargon Gogola i jego maniery. zaw. to też nie zapach, ale zapach literacki. Mówi tak, że Gogol jest odrażający, nieciekawy i nie do zniesienia. I że nie ma nic prócz fikcji i pisma. (z Tigranov Faddei Yakovlevich) 16. Ma matkę i śliczną żonę, blondynkę (skórę) i jasnowłosą: blady, bezsilny kolor włosów, z nadmiarem złota. Powiedział, że to najstarszy korzeń Armenii, że to właśnie na najstarszych i prowincjonalnych terenach są całkowicie rudowłose wieśniaczki. "Dziękuję, nie spodziewałem się" 17. On sam jest niskiego wzrostu czarnym chrząszczem, teoretykiem i filozofem. 5.II.1916 I lecą na mnie "opadłe liście" od moich czytelników. Czym jest dla nich moje „ja”? Osoba, której nigdy nie widział iz którą nigdy nie spotka się w oddali (miasto Nalczyk na Kaukazie). I ile radości mi one dają. Po co? I pomyślałem, może „za co”, dając „komuś”, nieznanemu, od siebie „opadłe liście”? Bo dałem nie publicznie, ale „ktoś tam”. Tak wzajemne. I jak się cieszę, czując, jak kiełek dotknął mojej twarzy z czyjegoś odległego drzewa. I one dały mi życie, te obce liście. Kosmici? NIE. Mój. Ich. Weszli w moją duszę. Rzeczywiście, to są ziarna. W mojej duszy nie kłamią, ale rosną. W odległości 2 tygodni, oto 2 arkusze: „18 / I.916. Tomsk. „Jak rozumiem smutek„ Samotnika ”, smutek jest bliski opadłym liściom ... Są one unoszone daleko przez zamieć , krążąc nad zamarzniętą ziemią, na zawsze oddzielę każdego od przyjaciela, zasypiając welonem śniegu” – śpiewała moja biedna Olya i zamilkła w wieku 23 lat. Żyła zimnym życiem! - moja wina, mój ból aż do śmierci . Pewnego razu w ciemną jesienną noc przyszedł do mnie smutek jako nagłe przeczucie zbliżającego się nieszczęścia - miałem 5 lat. Od tego czasu często mnie odwiedzała, aż stała się stałą towarzyszką mojego życia. Zakochałem się w Rozanowie - czuje smutek, rozumie smutnych, podziela nasz smutek. Jak etykietujesz w definicji Stany umysłowe zależnie od okoliczności i wieku, mojego wieku metafizycznego, pełnego wspomnień i przeczuć, w szczęściu byłem poganinem. Nie wierz w przyszłe życie oznacza małą miłość. Pochowała całe swoje życie - ojciec, matka, mąż, wszystkie dzieci zmarły; melancholia, rozpacz, ból i otępienie zawładnęło moją duszą - po śmierci mojej ostatniej córki Olyi nie mogę pogodzić się z myślą, że jej nie ma, nie żyje piękna dusza . Jeśli piękno i moralność nie umierają, nie są zapomniane w naszych duszach, to czy same z siebie naprawdę przestają istnieć dla dalszego doskonalenia? Jaki jest sens ich życia? Celowe jest zamknięcie rury, aby utrzymać ciepło, gdy drewno opałowe samo się pali, a jeśli ogień nadal się pali, a ludzie są od niego ciepli i świetlisty, zamknij rurę, otrzymasz odpady i dym. Ktoś wniósł w nas ogień życia i nie określił czasu jego palenia - czy jest prawo go gasić? Czasami zdarza się, że drewno opałowe się wypala, ale zostaje sadza, która nie może się w żaden sposób spalić, wtedy jej nie wyrzucam, tylko od razu używam do rozpalenia innego pieca lub wlewam, a potem również używam jako materiał na paliwo, pozwól mu odejść na ciepło; moja dusza też była spalona w ogniu cierpienia, ale jeszcze nie do końca wypalona - jest ciemna i matowa, jak ta odmiana - nie ma ani kolorów, ani jasności, nie ma własnego życia - idzie do ogień, ale twój - ciepły, jasny ogień - nie może zamknąć fajki. Dziękuję Ci, kochanie, dobrze, za łzy, z którymi zabrałam duszę, czytając „Samotność” i „Opadłe liście” – są dla mnie jak deszcz na pustyni. Ach, jakie życie przeżyłem bolesne i pełne perypetii, za to, co zostało mi dane, chciałbym zrozumieć A. Kolivova” Inne: „1 lutego. Przypadkowo natknąłem się na nierozcięte strony w pierwszym pudełku Opadłych liści. Cieszę się, że jest coś nieprzeczytanego. O Tanyi. Jak Tanya przeczytała ci wiersz Puszkina „Kiedy hałaśliwy dzień dla śmiertelnika się kończy”, przeczytała go podczas spaceru nad morzem. Jak dobre są te twoje strony. Cóż - wszystko, wszystko - najpierw. Jaką masz cudowną kobietę - Tanechkę. Podekscytowałem się. Wszystko, co powiedziałeś, jest takie jasne i dobre. Potem czytam ostatnie linijki – słowa mamy: „Nie idź na targ”18. Czy to prawda. Ale nie każda dusza jest rynkiem. Wasilij Wasiljewicz, moja droga, bo 9/10 to nic, nic, cóż, oni nic nie rozumieją! Czy wiesz, co o tobie mówią? „Czy to ten Rozanow, który jest przeciwko Żydom?” Lub - „Czy to ten w New Time?” Potrzeba ogromnej odwagi, aby pisać tak jak ty, ponieważ jest to bardziej nagie niż Dostojewski. ”-„ Mój drogi i ukochany Wasilij Wasiljewiczu, otrzymałem twój list dawno temu, sprawił mi wielką radość, od razu chciałem do ciebie napisać, ale nie musiałam, ale potem Irina *1 zachorowała, a teraz jest już drugi tydzień, Eugeniusz *2 jest chory, sama się nim opiekuję. Zapakowany całkowicie. Wczoraj spodziewałem się ludzi, a Jewgienij mówi: „Ukryj Rozanowa”. Zrozumiałem i włożyłem twoje książki do komody. Nie mogę im dać. Nie mogę. Popychają. Urażony. Są książki, których nie mogę nikomu dać. Masz słowa, że książek nie powinno się „pozwalać czytać”. Zbiegło się to idealnie z naszym starym, bolesnym punktem dotyczącym książek. Za to - jesteśmy besztani i obwiniani dookoła. Jeśli nie uratujesz książki, zobaczą ją, po prostu musisz ją oddać – lepiej w ogóle jej nie zwracać – bo „straciła ją z czystości”. Ludzie nigdy nie zrozumieją, że dawanie książki to 1000 razy więcej niż zakładanie sukienki. Ale czasami dajemy, dajemy z czułą myślą oddania tego, co najlepsze, ostatniego, i to nigdy, nigdy nie jest zrozumiałe: w końcu książka to „wspólna własność” (tak mówią). Dziękuję wam, najdrożsi, za waszą dobroć, dziękuję, że zlitowaliście się nade mną w waszym liście, wszystko od was przyjmuję z radością i wdzięcznością. Jak twoje zdrowie? Wierna i kochająca Nadia * 3 A. " * 1) Córeczka, 3 lata. * 2) Mąż, nauczyciel szkolny. * 3) "Nadia" (jak młoda) Zawołałam ją w pierwszym liście w odpowiedzi, - od kiedy mają też córkę Nadię, 15 lat<примеч. В.В.Розанова> . 14.II.1916 Co za kanibalizm... Przecież to są krytycy, tj. w każdym razie nie przeciętnie wykształceni, ale wybitnie wykształceni. Zaczynając od Harrisa, który w The Morning of Russia 19 2-3 dni po ukazaniu się książki (Ued.) - pospiesznie wyczołgał się: „Co to za Pieredonow; och, gdyby nie Peredonow, bo ma talent” itp. .d. z „Ued”. i „Op.l.” jedno wrażenie: „Nagi Rozanov”20, „Oooh”, „Cynizm, brud”. Tymczasem jakże jasne dla wszystkich jest to, że w „Ued”. i „Op.l.” więcej liryzmu, bardziej wzruszającego i kochającego niż nie tylko u waszych łajdaków, Dobrolubowa i Czernyszewskiego, ale także niż w całej literaturze rosyjskiej XIX wieku. (z wyjątkiem Dosta th). Dlaczego „Go-go-go” -? Od czego? Gdzie? Nie jestem cynikiem, ale wy jesteście cynikami. I stary już 60-letni cynizm. Wśród psów, w budzie, wśród wilków w lesie, śpiewał ptak. Las zawył. „Ho-ho-ho. Nie w naszym stylu”. kanibale. Jesteście tylko kanibalami. A kiedy wspinasz się z rewolucją, jasne jest, czego chcesz: - Zjeść coś. I nie krzycz, że chcesz tylko ugryźć gardło bogatych i szlachetnych: chcesz ugryźć osobę. Ph. W każdym razie nie jestem już bogaty ani szlachetny. A Dostojewski żył w biedzie. Nie, jesteś pozłacanym szlachetnym motłochem. Masz całkiem dobre śniadania. Dostajesz zarówno z Finlandii, jak iz Japonii. Udawanie „biednej kurtki” (Peshekhonov). Zdradzasz Rosję. Twoim pomysłem jest zabicie Rosji, aw jej miejsce rozprzestrzenienie Francji, „z jej wolnymi instytucjami”, gdzie będziesz mógł swobodnie oszukiwać, p.ch. rosyjski policjant wciąż trzyma cię za ogony. 19.II.1916 O "Skrzyni 2" napisano trzy razy więcej niż o 1.21. Ktoś z Chabarowska dzisiaj. Dziękuję. „Łukomorye”22 nie wystawiło swojej firmy do publikacji. Czego nie „wyeksponował” – o tym Rennikow23 powiedział: – „Co to za chamy”. Um. Um... Nie bądźmy tacy bezpośredni. Mimo to zrobili dobry uczynek: miałem już około 6000 długów w drukarni; nagle zaproponowali, że „opublikują na własny koszt”. Jestem szczęśliwy. I że Kor został unieśmiertelniony. 2., tak intymnie mi droga - niekończąca się wdzięczność dla nich. Więcej młodych ludzi. Mark Nikolaevich24 (rodzina zapomniana). Pokazano „Pytanie rodzinne” 25, wszystkie z notatkami. Byłem zaskoczony i pomyślałem - „To kto mnie opublikuje”. Ale jest młody: wszyscy zadbali o okładkę. „Jaką okładkę dla Ciebie wykonamy”. milczałem. Co, oprócz szarego! Ale oni wypuścili liście winorośli. Cóż, Pan jest z nimi. Mich. Al.26 i Marek Nikołajewicz – na zawsze zostaną zapamiętani za „Korob-2” Bez nich nie widziałbym świata. 19.II.1916 I teraz zacznie się w literaturze „nurt Rozanowa” (wiem, że się zacznie). I powiedzą: „Wiesz: po przeczytaniu R-va czujesz ból w klatce piersiowej. ..” Panie: daj mi w tym czasie wyciągnąć nogę z „nurtu Rozanowa”. I pozostać sam. Panie, nie chcę uznania tłumu. Szalenie kocham ten „wielokrotność”: ale kiedy jest „to”, kiedy pozostaje „ja jestem sobą” i na swój sposób także „jednym”. Niech będzie. Ale nawet jeśli jestem „ja”. – Zawsze modlę się za ciebie i za twoich”. Tutaj. I nic inaczej. 20.II.1916 ... faktem jest, że „metale szlachetne" są tak rzadkie, a surowe spotyka się cały czas. w historii. Dlaczego jest tak dużo żelaza, dlaczego złoto jest tak rzadkie? Dlaczego trzeba jechać do Indii czy Afryki po diamenty, a skaleń jest wszędzie.Wszędzie piasek, glina.Jest żelazna góra "Łaska"27. Czy możesz sobie wyobrazić złotą górę?Jest tylko w bajkach.Dlaczego w bajkach, a nie w rzeczywistości? Czy to nie to samo dla Boga stwarzać, dla przyrody tworzyć? Kto „wszystko mógł”, mógł też „to”. Ale – nie. Dlaczego – nie? Oczywiście nie odpowiada żaden wtedy plan wszechświata, jakaś myśl w nim. Tak jest w historii. Czy Granovsky jest czytelny? Wszyscy wolą Karejewa, Schlossera28 iw sensie „filozofii historii” Czernyszewskiego. Nikitenko był osobą raczej spostrzegawczą i wyraził swoje osobiste wrażenie na temat Mirtowa (Listy historyczne), że jest Nozdrewem29. Nozdrew? Ale za Cziczikowa został pobity (lub pobity - diabeł wie), aw epoce Sołowowa i Kawelina, Pypina i Drużynina został wyniesiony do stopnia „geniusza prześladowanego przez rząd”. Co to jest? Tak, jest dużo żelaza, ale mało złota. Lecz tylko. Natura. Dlaczego jestem cały smutny? Dlaczego mam taki smutek w duszy, z uniwersytetu. „Ponieważ Strachow nie jest czytany, świat jest głupi”. I nie mogę znaleźć swojego miejsca. Ale oni też nie czytają Żukowskiego. Nikt w ogóle nie czyta Karamzina. Granovsky jest nieczytelny: Kireevsky, Prince. [V].F Odoevsky - ile osób je kupiło? Drukują je filantropi, ale i tak nikt ich nie czyta. Dlaczego wyobrażam sobie, że świat musi być dowcipny, utalentowany? Świat powinien „być płodny i rozmnażać się”, a to nie dotyczy dowcipu. W gimnazjum zirytowała mnie niezmierna głupota niektórych uczniów i wtedy (w klasach VI-VII) powiedziałem im: „Tak, trzeba się ożenić, po co wstąpiłeś do gimnazjum?” Wielki instynkt powiedział mi prawdę. Spośród ludzkości zdecydowana większość z 10 000 9999 ma za zadanie „dawać dzieci od siebie”, a tylko 1 - dawać „coś” oprócz tego. Tylko „coś”: wybitny urzędnik, mówca. Poeta, jak sądzę, jest już 1 na 100 000; Puszkin - 1 na miliard „ludności rosyjskiej”. Ogólnie złota jest bardzo mało, jest bardzo rzadkie. Historia toczy się „na krawędzi”, „w pobliżu bagna”. W rzeczywistości nie „idzie”, ale ciągnie się. „Tam, mgła skrada się, a-ogromna”. Ta „mgła”, ta „w ogóle” to już historia. Wszyscy szukamy w tym zabawy, błyskotliwości, dowcipu. Dlaczego szukamy? Historia musi „być” iw rzeczywistości nie jest nawet zobowiązana do „pójścia”. Konieczne jest, aby wszystko „trwało” i nawet nie trwało: ale zawsze można powiedzieć o ludzkości: „ale nadal istnieje”. "Jeść". A Bóg powiedział: „Bądźcie płodni i rozmnażajcie się”, nie dodając nic o postępie. Sam nie jestem postępowcem: dlaczego więc jest mi tak smutno, że wszystko po prostu „jest” i nigdzie się nie czołga. Historia krzyczy od wewnątrz: „Nie chcę się ruszać” i dlatego czytają Kareeva i Kogana. Panie: to dla mnie pocieszenie, ale bardzo się martwię. Dlaczego się martwię? 29.II1916 Jest słowikiem i zaśpiewa swoją pieśń z każdej klatki, w której zostanie umieszczony. Czy Maeterlinck zbuduje mu klatkę i nazwie go „Niebieskim Ptakiem”30. Nowy T. Ardov31 przewróci oczami i zaśpiewa: „Och, jesteś niebieskim ptakiem, cudowną wizją, którą stworzył dla nas brukselski poeta”. „Zielony kij”32, a Nażywin33 powie: „Zielony kij, magiczny sen o dzieciństwo! Pamiętasz swoje dzieciństwo? Och, nie pamiętasz. Leżeliśmy wtedy przy piersi naszej Matki Natury i jej nie gryźliśmy. Jesteśmy już dorośli. „Ugryziemy ją. Ale opamiętaj się. Bądźmy braćmi. Spójrzmy sobie nawzajem w nosy, zakopmy broń i cały militaryzm w ziemi. I zbierzmy się wspólnie, aby pamiętać o zielonym kiju. Gdzie powinien zacząć rosyjski poeta, a będzie kontynuował. I bankierzy o tym wiedzą. I kupują. Mówiąc: „Będą kontynuować. Najpierw pokażemy im Niebieskiego Ptaka i rzucimy Zielonym Patykiem”. (XL-lecie "NVr.")34 9.III.1916 Całe życie żyję z ludźmi głęboko mi niepotrzebnymi. A interesowałem się z daleka. (za odpisem listu Czechowa)35 Mieszkałem na podwórkach klasztornych. Patrzyłem, jak dzwonią dzwony. Nie żeby byli zainteresowani, ale i tak dzwonią. Dłubał w nosie. I spojrzał w dal. Co by wyniknęło z przyjaźni z Czechowem? Wyraźnie (w liście) zadzwonił do mnie, zadzwonił do mnie. Nie odpowiedziałem na list, bardzo miło. Nawet świnie. Dlaczego? Głaz. Czułem, że to było znaczące. I nie lubił zbliżać się do znaczących. (wówczas czytałem tylko jego „Pojedynek”, co zrobiło na mnie obrzydliwe wrażenie; wrażenie fanfaronu („von Koren” to wulgarny rozsądek, żeby „zadławić się” [przed nim]) i umysłowego przechwałki. Potem ta kobieta, kąpiąc się przed przepływającą łodzią przez mężczyzn, leżała na plecach: obrzydliwie, Jego cuda, jak „Kobiety”, „Kochanie”, nie czytałem i nie podejrzewałem). Więc nie widziałem K. Leontiewa36 (zadzwoniłem do Optiny) i Tołstoja, któremu tak naturalnie i łatwo było iść ze Strachowem, widziałem się przez jeden dzień37. Za (niezwykły) żar jego przemówienia prawie się w nim zakochałam. I może się zakochać (lub znienawidzić). Nienawidziłbym, gdyby 6 zobaczył przebiegłość, delikatność (być może). Lub ogromna miłość własna (być może). W końcu mój najlepszy przyjaciel (przyjaciel - patron) Strachow był wewnętrznie nieciekawy. Był cudowny; ale to jest coś innego niż wielkość. Nigdy w życiu nie widziałem wielkości. Dziwny. Shperk był chłopcem (chłopiec to geniusz). Rtsy38 - cała krzywa. Tigranow kochający mąż jego urocza żona (blondynka Ormianka. Rzadkość i cud). Dziwny. Dziwny. Dziwny. i m.b. straszny. Dlaczego? Spójrzmy prawdzie w oczy, to rock. Podwórka. Zakamarki. Moja pasja. Czy to kochałem? Tak sobie. Ale wniosek jest taki: nie widząc wielkiego zainteresowania wokół siebie, nie widząc "wież" - całe życie patrzyłem na siebie. Wyszła diabolicznie subiektywna biografia, interesująca się tylko jej „nosem”. To nieistotne. Tak. Ale w „nosach” światy też się otwierają. „Znam tylko nos, ale w moim nosie jest cała geografia”. 9.III. 1916 Paskudny. Paskudne, paskudne moje życie. Dobrowolski (sekretarz redakcji) nie bez powodu nazwał mnie „diakonem”. Nazywał to także „ssaniem” (wysysali pestkę jagody i wypluwali ją). Jest bardzo podobny. Jest we mnie coś diachkovskoe. Ale kapłańskie - o nie! Wiszę „w pobliżu służby Bożej”. Podaję kadzielnicę i dłubię w nosie. Oto mój zawód. Wieczorami chodzę po podwórkach. „Dokąd pójdą stopy?” Z obojętnością. Potem - zasnąć. Zasadniczo zawsze marzę. Żyłem tak dziko, że nie obchodziło mnie, jak żyć. „Zwinąłem się w kłębek, udawałem, że śpię i śniłem”. Wszystko inne, na pewno wszystko inne, było mi obojętne. I tu rozwija się mój "nos" "Nos - Świat". Królestwa, historia. Udręka, wielkość. Och, dużo wspaniałości: jak ja kochałem gwiazdy z gimnazjum. Poszedłem do gwiazd. Podróżował między gwiazdami. Często nie wierzyłem, że istnieje ziemia. O ludziach - „absolutnie niewiarygodne” (co jest, na żywo). I kobieta, i piersi, i brzuch. Zbliżyłem się, odetchnąłem. Och, jak oddychałem. A tutaj jej nie ma. Ona nie jest, a ona jest. Ta kobieta jest już światem. Nigdy nie wyobrażałem sobie dziewczyny, ale już „zamężna”, tj. żonaty. Kopulacja, gdzieś, z kimś (nie ze mną). I szczególnie pocałowałem jej brzuch. Nigdy nie widziałem jej twarzy (nie jestem zainteresowany). I klatka piersiowa, brzuch i biodra do kolan. To jest „Mir”: tak to nazwałem.

Przedmowa

Rozanov jest twórcą szczególnego gatunku artystycznego, który wpłynął na wiele książek pisarzy XX wieku. Jego wpisy w „Samotniku”, „Ulotnych” czy „Ostatnich liściach” nie są „myślami” Pascala, nie „maksymami” La Rochefoucaulda, nie „eksperymentami” Montaigne'a, ale intymnymi wypowiedziami, „duchową opowieścią” pisarza, skierowaną nie do „czytelnik”, ale w abstrakcyjne „nigdzie”.

Podczas publikacji zachowano cechy leksykalne i czcionkowe tekstu autora.

Publikacja i komentarze A.N. Nikolukin.

Poprawione przez S.Yu. Jasiński

Wasilij Rozanow

OSTATNIE LIŚCIE

* * *

Głupia, wulgarna, fanfarowa komedia.

Niezbyt „sukces dla siebie”.

Jej „szczęście” wynikało z wielu bardzo szczęśliwych wyrażeń. Z dowcipnych porównań. I ogólnie z wielu dowcipnych szczegółów.

Drodzy Rosjanie: kto nie zjadł waszej duszy. Kto tego nie jadł. Obwiniam cię za to, że jesteś teraz taki głupi.

Jego twarz jest twarzą jakiegoś porządnego urzędnika z dynastii Ming. zagraniczny sprawy - wybitnie obrzydliwe. I nie rozumiem, dlaczego Nina tak bardzo go kochała.

„Cóż, to jest szczególny przypadek, Rozanowa”. Czy tak jest.

* * *

Ciemny i zły człowiek, ale z twarzą jasną aż do nietolerancji, zresztą zupełnie nowy styl w literaturze. ( CV o Niekrasowie)

Na kurtagu zdarzyło się potknąć, -
Śmiać się śmiało...
Upadł boleśnie, wstał wspaniale.
Otrzymał najwyższy uśmiech.

Tak jak Berthold Schwartz, czarny mnich, przeprowadzając alchemiczne eksperymenty, „odkrył proch strzelniczy” przez zmieszanie węgla, saletry i siarki, tak brudząc różne bzdury z makulatury, Niekrasow napisał jeden wiersz „swoim szyderczym tonem” - w tym słynnym później „Wiersz Niekrasowa”, w którym powstały jego pierwsze i najlepsze wiersze, i pokazał Bielińskiego, z którym był zaznajomiony, i rozważał różne przedsięwzięcia literackie, częściowo „popychając” swojego przyjaciela, częściowo myśląc o nim „w jakiś sposób wykorzystując”. Chciwy słowa, wrażliwy na słowo, wychowany na Puszkinie i Hoffmannie, na Cooperze i Walterze Scottie, językoznawca zawołał zdziwiony:

Który talent. I która topór twój talent.

Ten okrzyk Bielińskiego, wygłoszony w nędznym mieszkaniu w Petersburgu, był faktem historycznym – zdecydowanie rozpoczynającym nową erę w dziejach literatury rosyjskiej.

Niekrasow zrozumiał. Złoto, jeśli leży w szkatułce, jest jeszcze cenniejsze, niż gdyby było naszyte na dworską liberię. A co najważniejsze, w pudełku może być go znacznie więcej niż na malowaniu. Czasy są inne. Nie podwórko, ale ulica. A ulica da mi więcej niż podwórko. A co najważniejsze, a przynajmniej bardzo ważne - że to wszystko jest o wiele łatwiejsze, kalkulacja tutaj jest dokładniejsza, będę rosła "wspaniale" i "na własną rękę". Na kurtagu „potknąć się” - śmieci. Czas - pęknięcie, czas - fermentacja. Czas, kiedy jeden odchodzi, przychodzi drugi. Czas nie Famusowów i Derzhavinów, ale Figaro-ci, Figaro-la” (Figaro jest tutaj, Figaro jest tam ( fr.)).

Błyskawicznie „przebudował fortepian”, wkładając do niego zupełnie nową „klawiaturę”. „Topór jest dobry. To siekiera. Od czego? Może być lirą. Czasy arkadyjskich pasterzy się skończyły”.

Czasy Puszkina, Derzhavina, Żukowskiego minęły. O Batiuszkowie, Venevitinovie, Kozlovie, Prince. Odojewski, Podoliński - prawie nie słyszał. Ale nawet Puszkin, z którym z czasem zaczął „konkurować”, jako władca myśli całej epoki, prawie nigdy nie czytał z ekscytacją i wiedział tylko tyle, by napisać do niego paralelę, jak:

Może nie jesteś poetą
Ale trzeba być obywatelem.

Ale najważniejsze jest to, że był zupełnie nowy i całkowicie „obcy”. Nowicjusz w „literaturze” jeszcze bardziej niż obcy „w Petersburgu”. Tak jak „pałace” książąt i szlachty były mu zupełnie obce, tak do nich nie wchodził i nic tam nie wiedział, tak był obcy i prawie nie czytał literatury rosyjskiej; i nie kontynuował w nim żadnej tradycji. Wszystkie te „Swietłany”, ballady, „Lenora”, „Pieśń w obozie żołnierzy rosyjskich” były mu obce, który wywodził się ze zrujnowanej, głęboko zmartwionej i niełatwej rodziny rodzicielskiej i biednego majątku szlacheckiego. Za - nic. Ale dalej - nic. Kim on jest? Rodzinny człowiek? Związek szlachecki (matka - Polka)? Zwykły człowiek? Urzędnik czy nawet urzędnik państwowy? Kupiec? Malarz? Przemysłowiec? Niekrasow coś? Hahaha...

ANTON OBCY
WIERSZE I PIOSENKI

rdzenni mieszkańcy Ziemi
(Ju. Słonow)
CHÓR ROSYJSKIEJ PIEŚNI RADIA Ogólnounijnego

WOLŻANKA
(Ju. Słonow)
L ZYKINA

GDZIE BIEGNIESZ ŚCIEŻKĄ SŁODKĄ
(E. Rodygin)
PAŃSTWOWY OMSK ROSYJSKI CHÓR LUDOWY

NASZ REGION
(D. Kabalewski)
CHÓR PAŁACU PIONIERÓW

O TY. ŻYTO
(A. Dolukhanyan)
ZESPÓŁ CZERWONEGO ZNAKU

MOJE ŻYCIE. MOJA MIŁOŚĆ
(S. Tulikow)
V. WŁASOW

V-DROGOWE CHIBIS
(M.Jordan)
CHÓR DZIECIĘCY

KAŻDA DZIEWCZYNA CHCE SZCZĘŚCIA
(S. Tulikow)
E, BIEŁAJEW

Niesamowitą rzeczą jest utwór, który zwykle nie poddaje się ustalonym kanonom i regułom. Piszemy dużo piosenek, ale tylko niektóre, prawdziwe, przebijają serce i żyją z człowiekiem na długo. Do tych, którzy mieli szczęście stworzyć taką piosenkę, należy Anton the Stranger.
Urodził się w 1893 r. we wsi Bezlesie w obwodzie bałaszowskim obwodu saratowskiego w rodzinie chłopskiej. Od 1914 do 1917 był żołnierzem na froncie. Swoją pierwszą książkę opublikował tak dawno temu, kiedy wielu i to bardzo dorosłych czytelników nie było już na świecie – w 1920 roku. Wkrótce daje się poznać jako poeta i publicysta, autor wielu zbiorów poetyckich. Każdy poeta ma swoją duszę, swój charakter, swój świat, bez którego nie może być poetą. Pada deszcz - Anton Przybysz pisze:

I stoję na brzegu -
I nie mogę tego rozgryźć:
Dlaczego nie idę do domu
Dlaczego moknę w deszczu.
I dlaczego to toleruję
I dlaczego tak bardzo kocham
I jezioro
I rybak
I mokry szelest trzcin,
I wszystko tutaj.
Przede mną -
Wszystko nasze
Rosyjski,
Rodzinny!

I cały on, Anton, jest cały Rosjaninem. Może dlatego ma takie wspaniałe wersety piosenek: „Czajka przy drodze”, „O ty żytni” czy „Moje życie, moja kochana, z czarnymi oczami!”. Szczególnie podobała mi się jedna piosenka, niesamowita. Pamiętam, jak siedziało, przypadkowo spotkane, kilku poetów, w tym autorzy wielu, wielu piosenek, siedziało, czytało poezję. Jeden z nas - Siergiej Wasiljew - powiedział: „Od tygodnia piosenka mnie nie puszcza. Tylko nie obrażajcie się, chłopaki, ona nie jest wasza”.
A jaka to może być zniewaga… Śpiewał tę piosenkę. Był zdumiewająco prosty, a jednocześnie zdumiewający swoją szczególną nowością. To była piosenka Antona Nieznajomego:

Dokąd biegniesz droga droga,
Gdzie dzwonisz, dokąd idziesz?
Na kogo czekałem, kogo kochałem,
Nie dogonisz, nie wrócisz!
Za tą rzeką, za cichym gajem,
Gdzie razem z nim spacerowaliśmy.
Unosi się księżyc, pomocnik miłości, Przypomina mi o nim.

Wszystko jest powiedziane w tych wierszach na swój sposób. Ani jednego powtórzenia, ani jednej wymuszonej, nienaturalnej, skomplikowanej linii. Więc co dalej:

Byłam nieostrożną dziewczyną
ogłupiałem ze szczęścia:
Mój przyjaciel jest bez serca
Moja miłość dopadła.

Moja miłość czyhała ... Cóż za gorzka dokładność! A ile kobiecej dumy w następujących wersach:

I zabrał go, niewiernego,
Wszyscy szczęśliwi w zasięgu wzroku.
Och, mój niekończący się smutek
Do kogo się poskarżę, pójdę!

Zaśpiewasz tę piosenkę i jakbyś przeniosła na kogoś swój smutek, zostaniesz oczyszczona, nabierzesz nowych sił. A kiedy myślę o losach poezji pieśniowej, mimowolnie chcę życzyć: niech każdy z nas wyrwie się z serca chociaż jedną pieśń, tak zużytą, tak zlaną z muzyką. Już z tymi dwudziestoma wersami Anton the Stranger na zawsze pozostanie w poezji.
Nieznajomy ma wiersz „Polynya”
... Zamrozić
Zamarznięte ogrody.
Rzeka jest owinięta
W ciężkim lodzie...

Dalej poeta mówi, że właśnie tam „w pobliżu zakrętu, na samym południu, w najbardziej palącym i złym wietrze, rozdzierającym śnieg, topiącym lód, płynie żywy strumień rzeki - niezamarzająca ponia!”
A mówiąc o tej sile rzeki, poeta, zgodnie ze starą dobrą tradycją, pomyślał o piosence:

Z taką wytrwałością
I z taką siłą
Włamuj się do niej co
Ludzkie serce! Przełamać lody.
Aby śnieg się zagotował
Żeby wszyscy nie mogli
Nie śpiewaj mojej piosenki!

Wiele piór poruszyło ten temat, ale w ta sprawa to nie tylko poezja. I radośnie powiedz Antonowi Nieznajomemu; drogi przyjacielu, spełniło się to, o czym marzyłeś - nie możemy nie śpiewać twoich piosenek, bo masz własną słodką ścieżkę w poezji.
L.Oszanin

Popularne w kategorii: