Berättelser om en vän om alla typer av onda andar. Berättelser om onda andar Verkliga berättelser om onda andar

Lästid: 2 min

Skogsandans knep.

När min farfar Agzyam Karimov var 18 år gammal gick han och hans 16-årige bror till skogen för att hämta ved. Låt oss gå på natten. Faktum är att nästa dag fanns det många saker att göra, och natten var så månsken - lika ljus som dagen. Men de lyckades inte ta med ved.

Okänd varelse.

När vi kom in i skogen gnällde hästen och stannade som rotad till fläcken och ville inte gå längre. Bröderna tittade fram och såg att en boll rullade mot dem längs skogsvägen. På en bit ifrån dem stannade bollen och vände sig som en igelkott. Framför dem låg någon okänd skogsvarelse. Farfar och bror, rädda, vände på hästen och gick åt andra hållet. Det fanns många vägar i skogen - alla lokalbefolkningen gjorde iordning ved för vintern och reste till olika platser. Och nu rider de åt andra hållet, och återigen fnyste hästen och stannade - och återigen rullar samma boll på dem. Hästen stannade - bollen stannade också, vände sig sedan om, och återigen reste sig en mystisk varelse på tassarna framför dem. Brodern började tigga Agzyam att lämna skogen så snart som möjligt.

Förlorade grenar.

De började gå, de lade märke till en hög lockig björk i utkanten av skogen. De bestämde sig för att hugga björkgrenar till kvastar, så att det skulle finnas något att bada i badhuset. Farfar tog en yxa i sina händer och klättrade i ett träd. Han började klippa grenar och instruerade sin yngre bror att plocka upp och lägga dem på vagnen. Efter att ha klippt ett anständigt antal grenar frågade han sin bror hur mycket mer han skulle klippa, men han svarade att han ännu inte hade fångat en enda gren.Alla grenarna, som inte nådde marken, fördes bort med ett prasslande någonstans av en okänd tvinga.
Så bröderna återvände hem utan någonting: skogsandan ville inte ge bort deras rikedomar.

(mystiska berättelser om onda andar)

Gelfirya Khaidarzkanovna.

Nattstrypare.

Den här historien hände inte mig utan mina vänner - för tre eller fyra år sedan. I en vanlig lägenhet i Volgograd-hjältens stad bodde en vanlig Galya-familj - en ung vacker flicka, hennes man Grisha och deras lilla son Sashenka.

Kunde inte vakna.

Veckodagen, som inte förebådade några problem, gick mot sitt slut. Efter att ha avslutat sin middag slog familjen sig ner framför tv:n. Efter filmens slut lade mamma Sashenka i säng. Och snart somnade paret. På natten vaknade Grisha av ett kraftigt tryck i sidan och såg att hans fru vred sig, som av outhärdlig smärta. Han tände ljuset: Galya var blek, hennes läppar började bli blå och röda märken och ytliga repor dök upp på hennes hals. Grisha började väcka sin fru, men hon stönade bara knappt hörbart och vaknade inte. Sedan rusade mannen till köket, där de fick en flaska vigvatten hämtad från kyrkan. Han hällde upp det i ett glas, stänkte det i sin frus ansikte. Galya vaknade, började girigt svälja luften.

Mardrömmen återkom.

När hon hämtade andan berättade kvinnan med tårar i ögonen för sin man om mardrömmen hon upplevt. Genom sin sömn kände hon någon liten varelse sitta på hennes bröst och hans små händer närma sig hennes hals. Då kände Galya en fruktansvärd kvävning, små händer klämde hennes hals mer och mer. Kvinnan försökte frigöra sig, kämpade, stönade, men kunde inte skrika. Galya upplevde en sådan fasa för första gången. Grisha, så gott han kunde, lugnade sin fru. Han sa att hon hade ett astmaanfall, hade en mardröm och att hon kliade sig i nacken. Grisha lugnade sin fru och han kom plötsligt ihåg historien om sin mormor. En liknande historia hände henne i samma lägenhet. Farmor påstod att det var en brownie. Och för att blidka honom måste du strö heligt vatten runt.

(mystiska berättelser om onda andar)

Arina Pavlovna Kolotnikova. d Kiselnyal Leningrad-regionen

En liten samling gamla ryska berättelser om möten med övernaturliga varelser.

Berättelse - 1

En man gick sent på kvällen från dopet, ganska berusad. plötsligt kommer hans vän för att träffa honom, efter att ha gått till jobbet för några veckor sedan. Vänner bestämde sig för att tvätta sitt möte med vodka. De gick till närmaste gästgiveri. På vägen drar bonden fram sin snusdosa och börjar sniffa tobak ur den.

"Åh, vilken eländig snusdosa du har!" säger hans kamrat. Han drog fram ett guldhorn med tobak och visade det för bonden.

"Kom igen, i så fall, låt oss byta om," frågade mannen.

"Kom igen", instämde vännen.

Så kom de till värdshuset. Eftersom tiden var sen och det knappast var möjligt att komma igenom till ägarna från gatan, rådde kamraten bonden:

– Klättra under grinden, vad tycker du?

Mannen höll på att krypa under grinden, när han plötsligt såg att han stod på en tunn bro, som var installerad på en djup flod. Kamraten rådde bonden att klättra in i springan, och han kunde dränka sig.

Mannen kom till besinning av skräck och rusade för att springa hem. Allt humle gick ur hans huvud. Hemma kom han ihåg hornet, som han bytte med sin kamrat. Jag klättrade efter honom och drog fram en häst, nästan fräsch, ben.

Berättelse - 2

En gång åkte en man hem i en släde. Plötsligt, på vägen, stötte han på en präst i full klädsel. Prästen bad att få ta honom till byn. Mannen höll med. När de närmade sig platsen, där vägen gick utmed en fruktansvärd brant över avgrunden, började denne präst, som steg av hästen,, som om han skrämde bonden, att släpa in honom i avgrunden.

"Far, lek inte, annars kommer inte bara hästarna, utan du och jag att krossa våra huvuden, såvida vi inte, gud förbjude, faller ner", säger mannen.

Prästen lugnade sig då. När de kom till den farligaste platsen kunde denne präst inte göra motstånd och började återigen dra släden ner i avgrunden.

- Herre Jesus Kristus! Vad gör du, pappa? - skrek mannen och svängde av all sin kraft och slog prästen i huvudet. Ja, han slog så skickligt att han slog rätt på den förkolnade stubben som dök upp på denna plats. Mannen skrek till och med av smärta.

Under tiden hade prästen blivit kall, och stubben, som bonden tog åt prästen, rullade ner i avgrunden, och därifrån hördes några genomträngande skratt efter honom.

Det var först då som bonden insåg att det inte var en riktig präst med honom, utan en djävul i hans avbild.

Berättelse - 3

En bondkvinna gick förbi en gammal förfallen kyrka. Plötsligt hörde hon en bebis gråta under verandan. Hon rusade till verandan, men till sin förvåning kunde hon inte hitta något. När hon kom hem berättade hon för sin man vad som hade hänt. En annan gång, när hon gick förbi samma kyrka, tycktes hon träffa sin man, som beordrade henne att följa honom.

Länge gick de genom fälten, och sedan tryckte hennes inbillade man ner henne i diket och sa:

– Det blir en vetenskap för dig, nästa gång berättar du inte hur barn gråter under kyrkan.

När kvinnan kom till besinning av rädsla, då hon på något sätt kom upp ur diket, nådde hon huset på femte dagen.

Lesoviken, som presenterade sig som sin man, tog henne sju mil hemifrån.

Berättelse - 4

En gång gick en bonde på natten och han ser: Kyrkan står, tänd och gudstjänst pågår i kyrkan, och prästen och församlingsmedlemmarna har några olämpliga ansikten. Något är fel, tänkte mannen. Han började backa mot dörren. Och de var orena. De såg en man och sprang efter honom. De orena letar - det finns inte ett enda spår tillbaka från kyrkan, utan bara till kyrkan. Sökte, sökte och övergav.

Berättelse - 5

En avliden lämnades vid något tillfälle kvar i kyrkan för natten. Kyrkan var öppen; så tjuven vandrade in i den. Han gick fram till ikonen och ville dra av sig dräkten; plötsligt reste sig den döde från kistan, tog tjuven i axlarna, ledde bort tjuven från ikonen och lade sig åter i kistan. Tjuven blev rädd. Hur lite, hur mycket tid som gick, gick han igen till ikonen. Den döde reste sig igen och tog bort honom igen. Så upp till tre gånger. Till slut gick tjuven till prästen och ångrade sig från allt.

Ett utdrag ur Andrey Burovskys bok "Siberian Horror":
——
Förmodligen finns berättelser om gods onda andar, häxkonst och spådomar i Sibirien i samma "inhägnad" som över hela världen, men på en mycket speciell plats finns berättelser om onda andar som lever i skogar, såväl som i övergivna byggnader och byar. Dessa berättelser upphörde inte alls att berättas, på 1900-talet försvann inte detta folklore-tema och försvagades inte, och anledningen till detta är också förståeligt: ​​i Sibirien, även i mycket befolkade områden, rollen som jakt, resor , säsongsbetonat hantverk och handel har alltid varit mycket stort i bondeekonomin. Utan allt detta fanns det helt enkelt ingen ekonomi. Redan på 1800-talet tvingades den sibiriska bonden att aktivt handla och städerna låg ofta långt från byarna. Vi körde två eller tre dagar, eller till och med en vecka, och vi körde på vintern, när det var nästan omöjligt att stanna utomhus. Detta betyder att människor ständigt befann sig i hyddor, i hus bebodda bara en del av året, faktiskt i lokaler övergivna av människor, där, enligt den exakta definitionen av A.K. Tolstoy, "hur länge kommer andra ägare att börja?".
Detsamma gäller jaktkojor eller byggnader som är gjorda på tillhåll och slåtter - allt detta är byggnader som bara bebos en del av året. Byggnader där, som mänsklighetens erfarenhet säger, alltid andra "ägare" startar upp.
En ryss i Sibirien befinner sig ständigt i sådana lokaler, och om lagret av berättelser om kollisioner med andra "ägare" är litet, kommer jag att tillskriva detta människors iakttagande av några viktiga regler. Naturligtvis har familjen sina svarta får, men fortfarande i Sibirien följs beteendereglerna i tillfälliga bostäder ganska strikt.
För det första är det vanligt att gå in i en sådan bostad som om den vore bebodd: ta av hatten, buga vid ingången, be om tillstånd att komma in och använda bostaden. Många människor pratar högt om sig själva, förklarar varför de behöver en plats att bo och lovar till och med högt att de kommer att ha "rätt". Det vill säga att de beter sig respektfullt, erkänner uppförandereglerna och "mästarnas" företräde.
För det andra följs reglerna för beteende i tillfälliga bostäder strikt. Medan du är i den kan du använda allt som finns i den, inklusive ved och mat. Men när du lämnar, se till att lämna ved och mat. Detta återspeglar naturligtvis elementär rättvisa och förståelse för att "medan jag är här är mitt hus utan herre." Men inte bara. Sibiriska förhållanden tvingar oss att göra anpassningar för klimatet, för livsstilen i glesbygden. Vi vet inte vem och under vilka omständigheter som kommer att använda denna bostad. Den som kommer efter oss kanske inte hinner hugga ved – till exempel om en person kommer in i kojan med köldskador eller med skadade händer.
Inte så ofta, men ganska realistiskt, finns det situationer när hälsan och till och med den efterföljande användarens liv beror på bostadsanvändarnas korrekta beteende. Traditionen tar hänsyn till detta, och "ägarna" av bostäder tar hänsyn till detta. I alla fall är det inga svåra situationer och ovanliga historier förknippade med bostäder som används av en person i endast 2-3 månader, eller till och med flera veckor om året.
Motsvarande lager av berättelser är kopplat till övergivna byar. Denna verklighet – övergivna byar – är inte heller alls rent sibirisk, men vi har på något sätt mycket av det här. Det återstår att bli förvånad över hur snabbt hus förstörs, som människor har lämnat för alltid. En jaktkoja eller ett höskjul i en zaimka kan stå i hundra år eller mer, även om de används 3-4 månader om året, och resten av tiden är de övergivna. Men husen som personen har lämnat förfaller och förstörs ganska snabbt. Bokstavligen på tjugo år förvandlas hus till rena ruiner, och om trettio eller fyrtio år försvinner de praktiskt taget. Av någon anledning finns badhus bevarade längst. Huruvida poängen är att badhus kombinerar enkel konstruktion och stor soliditet, styrkan hos ett timmerhus. Om byns nya "herrar" gillar dem mer... det kan jag inte säga.
Med övergivna byar, i vilkas hus och bad jag fick övernatta mer än en gång, har jag kopplat ihop minst två iakttagelser om det ovanliga.
Första gången jag observerade dessa effekter var 1982 i byn Usoltsevo, som ligger på en av öarna i Angara. På den tiden bodde bara tre gamla kvinnor och en gammal man i Usoltsevo, och inte alls mannen till en av dem: hans egen gamla kvinna dog för flera år sedan. De eländiga resterna av ett redan obefintligt samhälle, dessa gamla människor trängde ihop sig i två hus, och de återstående tolv hade antingen nästan kollapsat vid den tiden, eller var tomma och började falla sönder.
Det var vackra hus, välgjorda och smakfullt. Fina sniderier täckte fönsterlister, takåsar, verandastolpar: de byggde åt sig själva, beredda att leva på egen hand. Det var sorgligt att gå in i hus för alltid övergivna av dem som byggde dem så väl och kärleksfullt, som ristade trä, dekorerade deras liv och deras ättlingar.
Plötsligt smällde dörren igen bakom mig. Det var ingen vindpust, och dörren var inte öppen, utan tätt stängd i det ögonblicket. Något öppnade dörren och slog igen i vindens stillhet.
Ja, den där dörren som smäller... Och direkt, som om ljudet av fotsteg på en gräsbevuxen lantlig gata. Trädet knarrade. Ja, porten var öppen. Och fotstegen ljöd igen. Lätta fotsteg av en snabbt gående, bråttom person.
Hallucination? Rave? Jag kände mig fruktansvärt, obehagligt, och jag gick snabbt till flodens strand, till de enda bostadshusen.
Den lantliga gatuvägen förblev ojämn, på sina ställen lagrade djupa hjulspår regnvatten. Nära en sådan ravin gick ett spår djupt ner i marken. Fotavtryck av en mans fot, skodd i en känga; leden var fortfarande fylld med vatten.
Jag minns en äcklig känsla av missförstånd. Något pågick som inte hade något att göra med hela min livsupplevelse; med allt som jag fick lära mig och som jag har ansett som sant i hela mitt liv. Jag hade absolut inget sätt att på något sätt förklara vad som hände. För under dessa år förblev jag nästan en fullständig sovjetisk ateist, förutom att jag var benägen att hålla med om att "i allmänhet finns det något" (som är typiskt för så många ateister). Det vill säga, jag var helt övertygad om att man måste tillhöra kyrkan ... Men denna övertygelse var ganska politisk, det var en demonstration av att inga kommunister kunde uppnå sitt mål, min familj och jag personligen har ingenting att göra med deras galna idéer och utöver kommer vi inte att ha.
Men jag förstod inte vad som hände, jag kände mig inte skyddad och upplevde en äcklig, mycket stark - till illamående - känsla av skräck och total hjälplöshet.
Flodens yta skrynklades av vinden, små vågor rullade på småsten och grov sand; det öppna blåsiga avståndet var både vackert och naturligtvis mycket prosaiskt. Och nära det oförstörda bostadshuset satt mormor Alena på en bänk och satte båda händerna på en pinne. Och det var också en del av livets prosa, något väldigt sunt, självklart och realistiskt.
- Vandrade upp? Kommer du att dricka mjölk?
- Kommer!
Den gamla kvinnans bristande kommunikation var helt monstruös, och efter tio minuters samtal uppstod ett sådant förtroende mellan oss att jag redan kunde fråga: vad är det, säger de, som går runt i byn ... men du kan inte se Det ?!
– Går, far, går! – bekräftade gumman glatt.
- Och vem går?
- Vem känner honom? Han går och går ... Låt oss hälla lite mjölk.
Inte för första och inte sista gången jag har stött på en världsbild som är helt motsatt en intellektuelles tänkande. Jag behövde alla fenomen för att hitta en plats i ett mönster. Om något hände som inte kunde vara så blev jag väldigt förvånad och började leta efter förklaringar - hur är det möjligt?!
Och den gamla farmor Alena behövde ingen förklaring alls. Allt som hände runt omkring togs helt enkelt med i beräkningen: det finns det här, och det här, och det ... Potatisen gror om den planteras, och om den är stekt, är den utsökt. Det finns kor i byn och rådjur och älg i taigan. Potatisen i sig växer inte i skogen, men det gör hallon. En grind och en dörr knackar på byn, och det finns fotspår i leran ... Allt detta finns där, och allt är här. Och hur man förklarar allt detta - det spelar ingen roll, och i allmänhet, låt de smarta människorna förklara det, kanske byns mormor behöver det inte.
Hur som helst, farmor Alena gav mig inga förklaringar, hon sa bara att han var ofarlig, rörde inte och hällde upp mer mjölk.
Och jag gick inte längre in i byns djup och började inte studera vem som går här.

Hej kära läsare! Jag ber dig att tro mig! Denna märkliga mystiska historia hände mig sommaren 2005.

Jag och min sambo har ett litet rederi. För att spara pengar anlitar vi ingen chaufför utan vi levererar varorna själva på GAZellen. Arbetet är lika enkelt som att beskjuta päron: ladda en sats i staden, ta den till den angivna platsen - i princip till privata butiker i alla möjliga byar, lasta av och återvänd till basen. Det är mycket jobb, vi snurrar så gott vi kan, ibland måste vi tjäna pengar fram till midnatt. En av dessa nätter hände denna fantastiska händelse oss.

Vi - jag och min följeslagare Gosha - var på väg tillbaka från en semesterby inte långt från Kstov. Under dagen var vi båda trötta, hade bråttom att åka hem - så vi bestämde oss för att ta en genväg, vilket inte alls stod i våra regler. Vi gick alltid förbi någon av byarna längs ringvägen - vi fick göra en rejäl omväg, men vi hann alltid. Det fanns en legend bland förare att det är bättre att inte köra förbi den gamla kyrkogården utanför byn - det är dyrare för dig själv, och ännu mer på natten. Det här är inte ett bra ställe, kan vilken förare som helst berätta. Vi var aldrig intresserade av exakt vad det var för dåligt, men vi observerade en mångårig körtradition - vi körde runt på kyrkogården även i dagsljus. Och här bestämde vi oss för att chansa – att gå förbi honom efter midnatt.

I allmänhet går vi. Det finns inte en själ runt omkring, inte en bris, som man säger, "tystnad, och de döda med flätor står." Kyrkogården är som en kyrkogård - gammal, med krokiga kors, man kan se med blotta ögat att ingen har varit begravd här på länge. Det är skrämmande i mitt hjärta, något kliar. Och plötsligt ser vi - vid sidan av vägen står en tjej! Ganska ung, i kort minikjol, i genomskinlig blus. Hon såg oss och räckte upp handen för att rösta. Och min följeslagare körde precis, han är en singel kille, ivrig efter skönheter, så ta det och sakta ner. "Vi är i bilen," säger han, "och det är läskigt, och hur ska hon gå hem förbi en sådan plats? Du måste ta det."

Tjejen klättrade in i vår "gasell" och låt oss twittra. Enligt uppgift ska hon hem från ett diskotek, trött, utmattad, och här är vår bil. Han sitter bredvid mig och kvittrar, och klappar i ögonen och puttar med läpparna, men jag känner mig obekväm. Det luktar på något sätt konstigt av en ung flicka ibland - stinker, som från en gammal grav; och hennes ögon är inte unga - mörkgröna, som vatten i en gammal brunn, listiga, ovänliga. Ja, och varifrån kom hon - till närmaste klubb, där ungdomen samlas, femtio kilometer, inte mindre. Hon gick inte hela vägen i högklackade skor?! Smärtsamt ser flickan fräsch ut. Och ingen från lokalbefolkningen kommer att gå genom kyrkogården.

När jag tänkte så tittade jag av misstag på flickans reflektioner i sidospegeln - och tappade nästan förståndet. Bredvid mig satt en gammal kvinna i vitt hölje: vidrig, halvt nedbruten, som om hon nyss krupit upp ur graven! Bara hennes ögon var desamma: mörkgröna, som träskljus.

Jag skrek och knuffade ut flickan ur hytten. Gosh tappade nästan förståndet: "Vad gör du?!" - skrik. Och tjejen hängde på dörrhandtaget som en bulldogg, släpper inte taget, stirrar på mig med sina gröna kikar och är tyst. Och plötsligt ser jag - inte bara en tjej som hänger på ett handtag, utan som om den svävar bakom oss genom luften, och du kommer inte att förstå: antingen en person eller något slags spöke. Och en minut senare var flickan borta: en gammal kvinna i ett vitt hölje hänger bredvid mig, sträcker sig mot mig, ser mig rakt in i ögonen, och varken jag eller Gaucher kan ta ögonen från henne. Vi försöker skrika, rösten är borta, Gosha försöker lägga fart - hans ben lyder inte.

Bilens strålkastare slocknade av sig själv. Och så går vi - med dörren öppen, i mörkret, och utanför fönstren på ena sidan finns en skog, och på den andra - gamla gravar. Den gamla sträcker ut handen mot mig, försöker ta tag i min tröja, men jag kan inte röra mig, jag ser henne in i ögonen. Äntligen hittade jag styrkan i mig själv: jag slog gumman på fingrarna med ett däckjärn och slog igen dörren. Tja, jag tror att det gick över. Inget sådant: gumman hängde länge utanför vårt fönster och försökte få henne att se henne in i ögonen igen. Och det värsta är att det inte hörs något ljud, även nattgräshopporna är tysta, bara bilmotorn morrar.

Jag och min vän Lena var väldigt förtjusta i att kalla alla typer av onda andar. Som vi bara inte kallade: brownies, sjöjungfrur, sprit, men som barn såg vi inget hemskt i detta. Med varje samtal från de "onda andarna" väntade vi på vad som skulle hända härnäst, och vår barndomsfantasi gjorde oss rädda. Och det verkade som om något ovanligt, mystiskt skulle hända för varje sekund. Men varje gång hände ingenting. Och så smått började det tråka ut oss.

Men så en vacker kväll förändrades allt. Det hände i februari. En av vinterdagarna i denna månad visar det sig att det var omöjligt att tillkalla onda andar (jag kommer inte ihåg vilken exakt), eftersom. den här dagen strövar alla onda andar i vår värld. Som alltid, inte märkbar för människor, men upptagen med något speciellt på vår jord, om du stör henne kommer hon att bli väldigt arg.

Men Lena och jag var inga blyga tjejer, och vi ville uppenbarligen inte sitta hemma den dagen, när så många äventyr gick omkring dig. Hon visste inte om den här dagen och jag ville verkligen berätta för henne om den. Jag minns hur mina ögon brände då, hur starkt mitt hjärta slog, jag minns de där känslorna som överväldigade och överväldigade mig allihop!

När en vän fick reda på den här dagen började vi, utan att tänka två gånger, leta efter något speciellt som vi kunde kalla och riskera våra egna liv. Vårt val var Spaderdrottningen och Lucifer, men efter att ha läst konsekvenserna som kunde vänta oss ändrade vi oss och bestämde oss för att ringa den vanliga brownien.

Vi läste ett nytt sätt att ringa en brownie, gick till hennes rum, som låg på andra våningen (hon bodde i ett privat hus) och började förbereda oss. De bredde ut en vit duk på bordet, lade där pepparkakor, när plötsligt hennes yngre syster Katya flög in i rummet. Flickan bara förvånade oss med sitt beteende. Hon satte sig på golvet bredvid bordet och började skrika något obegripligt (hon var då 1,5 år). Vi kom snart på vad dessa ord var: "Var är min gröt?". Hon skrek det väldigt högt, började hysteri och gråta, samtidigt som hon upprepade dessa ord hela tiden. Snart kom Lenas bror (han var 8) och tog med sig barnet.

När allt lugnat sig slängde sig Lena ner i soffan. Hon var lite blek, jag frågade henne: "Vad är det för fel på dig?", Till vilket hon svarade: "Katya har aldrig haft sådana raserianfall, och det mest fantastiska är att hon inte tål gröt, och bara detta Ordet äcklar henne redan. Speciellt eftersom hon är liten, hur kunde hon då öppna dörrhandtaget?”

Visst blev vi lite läskiga, för vi visste att brownies var väldigt förtjusta i gröt och vi kanske borde ställa lite gröt på bordet. Men det var för sent att tänka på det – det var dags att starta ceremonin. Vi höll varandra i hand och så fort våra munnar öppnade sig flimrade ett ljus i rummet. Lenas hus var nytt och givetvis var glödlamporna också nya, och det var en vanlig vinterkväll ute. Lena skrek åt sin bror om han märkte att ljuset flimrade, men han sa att han inte märkte något. Hon gick ner till sina föräldrar, men de sa också att det inte fanns något mystiskt.

Då blev vi riktigt rädda. Vi återvände till det rummet, men när vi närmade oss bordet frös vi och blev bleka: det fanns ingen tallrik med pepparkakor. Vi bestämde oss redan för att det var hennes lillasyster som stal godisen, och började läsa orden, när plötsligt en snöboll brakade in genom fönstret. Vi tittade ut på gården, men det fanns ingen där ... Efter det vågade vi inte kalla onda andar ...