Sötpotatisgröt - sur. Ryunosuke Akutagawa

Det var i slutet av Genkei-åren, och kanske i början av Ninnas regeringstid. Den exakta tiden för vår berättelse spelar ingen roll. Det räcker för läsaren att veta att detta hände i den gråa antiken, kallad Heian-perioden ... Och en viss goi tjänstgjorde bland regenten Mototsune Fujiwaras samurajer.

Jag skulle vilja ge, som sig bör, hans riktiga namn, men det nämns tyvärr inte i de gamla krönikorna. Han var förmodligen en för vanlig man för att vara värd att nämnas. Generellt bör det sägas att författarna till de gamla krönikorna inte var alltför intresserade av vanliga människor och vanliga händelser. I detta avseende skiljer de sig påfallande från de japanska naturforskarna. Romanförfattare från Heian-eran är konstigt nog inte så lata människor... Med ett ord, en viss goi tjänstgjorde bland regenten Mototsune Fujiwaras samurajer, och han är hjälten i vår berättelse.

Han var en man med extremt fult utseende. Till att börja med var han liten till växten. Näsan är röd, ögonens yttre hörn är sänkta. Mustasch, naturligtvis, sparsam. Kinderna är insjunkna, så hakan verkar ganska liten. Läppar ... Men om du går in på sådana detaljer kommer det inte att finnas något slut på detta. Kort sagt, utseendet på vår goyim var extremt illa.

Ingen visste när och hur denne man kom i Mototsunes tjänst. Allt som var säkert var att han sedan mycket länge dagligen och outtröttligt utfört samma plikter, alltid i samma bleka suikan och i samma skrynkliga eboshihatt. Och här är resultatet: oavsett vem som träffade honom, föll det aldrig någon in att den här mannen en gång var ung. (Vid den beskrivna tiden var goyimerna över fyrtio.) Det verkade för alla som om draget vid Sujaku-korsningen hade blåst ut denna röda kalla näsa och symboliska mustasch från själva dagen för hans födelse. Alla trodde omedvetet på detta, och från och med herr Mototsune själv och ner till den sista herdepojken var det ingen som tvivlade på detta.

Det skulle nog inte vara värt att skriva om hur andra behandlade en person med liknande utseende. I samurajbarackerna ägnade goyim inte mer uppmärksamhet än flugan. Till och med hans underordnade - och det fanns ungefär två dussin av dem, med och utan titlar - behandlade honom med överraskande kyla och likgiltighet. Det fanns inget tillfälle för dem att sluta prata när han beordrade dem att göra något. Förmodligen beslöjade goyimernas gestalt deras syn lika lite som luft. Och om hans underordnade betedde sig så här, så vägrade seniorer, alla möjliga husguvernörer och chefer i barackerna, i enlighet med alla naturlagar i allmänhet, resolut att lägga märke till honom. Under en mask av iskall likgiltighet gömde de sin barnsliga och meningslösa fientlighet mot honom, om nödvändigt, lyckades de säga något till honom endast med gester. Men människor har gåvan av tal är inte en tillfällighet. Naturligtvis fanns det då och då omständigheter då det inte var möjligt att kommunicera med gester. Behovet av att ta till ord berodde helt på hans mentala brist. Vid sådana tillfällen tittade de alltid upp och ner på honom, från toppen av hans skrynkliga eboshihatt till den trasiga halmzori, tittade sedan upp och ner och vände sedan ryggen till med ett föraktfullt fnys. Goyim blev dock aldrig arg. Han var så utan självkänsla och så blyg att han helt enkelt inte kände orättvisa som orättvisa.

Samurajen, lika med honom i position, hånade honom på alla möjliga sätt. De gamla, som gjorde narr av hans olönsamma utseende, förhalade med gamla kvickheter, de unga släpade inte heller efter och utövade sina förmågor i det så kallade improviserade, alla i samma adress. Mitt framför goyimen diskuterade de outtröttligt hans näsa och mustasch, hans hatt och hans suikan. Ofta var diskussionsämnet hans sambo, en tjockläppig dam som han gjorde slut med för några år sedan, samt en berusad bonze, enligt ryktena, som var i kontakt med henne. Ibland ägnade de sig åt några mycket grymma skämt. Det går helt enkelt inte att lista alla, men om vi här nämner hur de drack ur hans sakekolv och sedan kissade i den, kan läsaren lätt föreställa sig resten.

Ändå förblev goyimerna helt okänsliga för dessa trick. Han verkade i alla fall okänslig. Oavsett vad de sa till honom förändrades inte ens hans uttryck. Han strök bara tyst över sin berömda mustasch och fortsatte att göra sitt jobb. Först när mobbning gick över alla gränser, till exempel när papperslappar fästes på hårknuten på toppen av hans huvud eller stråzori bands till skidan på hans svärd, då rynkade han ansiktet konstigt - antingen av gråt , eller av skratt - och sa:

"Vad är du, eller hur, det kan du inte göra..."

De som såg hans ansikte eller hörde hans röst kände plötsligt en känsla av medlidande. (Detta var inte bara synd om den rödnäsade goyimen, det syftade på någon som de inte alls kände - till många människor som gömde sig bakom hans ansikte och röst och förebråade dem för hjärtlöshet.) Denna känsla, hur vag den än var. oavsett vad, trängde det för ett ögonblick in i deras hjärtan. Visserligen var det få som behöll den hur länge som helst. Och bland dessa få fanns en vanlig samuraj, en mycket ung man som kom från provinsen Tamba. En mjuk mustasch har precis börjat dyka upp på hans överläpp. Naturligtvis föraktade han till en början, tillsammans med alla andra, utan anledning, den rödnäsade goyimen. Men en dag hörde han en röst som sa: "Vad är du egentligen, verkligen, du kan inte göra det så ..." Och sedan dess har dessa ord inte gått ur hans huvud. Goyi i hans ögon blev en helt annan person. I en trött, grå, tråkig fysionomi såg han också en Man lida under samhällets ok. Och varje gång han tänkte på goyim, tycktes det honom att allt i världen plötsligt avslöjade sin ursprungliga elakhet. Och samtidigt tyckte han att en frostbiten röd näsa och en gles mustasch var någon slags tröst för hans själ ...

Men så var det med en enda person. Med detta undantag var goyim omgiven av universellt förakt, och han levde ett verkligt hundliv. Till att börja med hade han inga anständiga kläder. Han hade en enda blågrå suikan och ett enda par sashinuki-byxor i samma färg, men det hela hade bleknat till en sådan grad att det var omöjligt att fastställa den ursprungliga färgen. Suikan höll sig fortfarande kvar, axlarna hängde bara lite och snören och broderierna fick en konstig färg, det är allt, men när det gäller byxorna så var de i ett aldrig tidigare skådat bedrövligt tillstånd på hans knän. Goierna bar inte lägre hakama, tunna ben tittade genom hålen, och åsynen av den orsakade avsky inte bara bland de onda invånarna i barackerna: det var som att titta på en mager tjur som drog en vagn med en mager adelsman. Hans svärd var också extremt begagnat: fästet höll knappt fast, lacken på skidan skalade helt av. Och det var inte för inte som när han traskade fram på gatan med sin röda näsa, på sina krokiga ben, släpade halmzori, hukade ännu mer än vanligt under den kalla vinterhimlen och kastade vädjande blickar runt sig, sårades alla och retade honom. Även gatuhandlare brukade göra det.

En dag, när han gick längs Sanjo Street i riktning mot Shinsen Park, lade goyim märke till en skara barn vid sidan av vägen. Snurran lanseras, eller något, tänkte han och kom fram för att titta. Det visade sig att pojkarna fångade en herrelös hund, satte en snara runt hennes hals och torterade henne. Medkänsla var inte främmande för den skygga goyim, men fram till dess hade han aldrig försökt omsätta det i handling. Den här gången tog han dock mod till sig, för framför honom fanns bara barn. Med lite svårighet klappade han den äldste av pojkarna på axeln och sa:

"Du borde släppa henne, hunden gör också ont..."

För länge sedan, bland regenten Mototsune Fujiwaras samurajer, tjänstgjorde en viss ful och patetisk liten man, som utförde några enkla plikter. Alla behandlade honom respektlöst: både kollegor och tjänare. Han var omgiven av universellt förakt, han levde ett riktigt hundliv. Hans kläder var gamla, slitna, hans svärd var begagnat till det yttersta.

Men historiens hjälte, en man född till allmänt förakt, hade en passionerad önskan: han ville fylla sig själv med sötpotatisgröt. Denna söta rätt serverades vid det kejserliga bordet, och en person av lägre rang vid de årliga mottagningarna fick en liten delikatess.

En dag den andra januari hölls en årlig högtidlig högtid i regentens residens. Resten av maten fick samurajerna. Det blev även sötpotatisgröt. Men den här gången var den särskilt liten. Och därför tycktes det för hjälten att gröt skulle vara särskilt välsmakande. Så utan att äta det ordentligt, sa han och tilltalade ingen:

Och så skrattade Toshihito Fujiwara, regenten Mototsunes livvakt, en mäktig, bredaxlad man med enorm tillväxt. Han var redan ganska berusad.

Om du vill, matar jag dig till mättnad.

Den namnlösa hjälten i denna berättelse, som inte trodde på sin lycka, gick med på det och några dagar senare gick han tillsammans med Toshihito Fujiwara till hans egendom.

Vi körde väldigt länge. Berättelsens hjälte skulle definitivt ha vänt tillbaka, om inte förhoppningen att "bli full på sötpotatisgröt". På vägen körde Toshihito och fångade räven och sa till henne i en pompös ton: "Ikväll kommer du till min egendom och säger att jag hade för avsikt att bjuda in en gäst till mig. Låt morgondagen skicka folk och två hästar under sadlar för att möta mig.” Med sista ordet skakade han räven en gång och kastade den långt in i buskarna. Räven sprang iväg.

Nästa dag, på den anvisade platsen, möttes resenärerna av tjänare med två hästar under sadlar. Den gråhåriga tjänaren sa att älskarinnan sent i går kväll plötsligt förlorade medvetandet och sa i ett tillstånd av medvetslöshet: ”Jag är en räv från Sakamoto. Kom nära och lyssna väl, jag ger dig vad Herren sa i dag.”

När alla hade samlats, värdade damen att säga följande ord: ”Mästaren bestämde sig för att plötsligt bjuda in en gäst till sig. Skicka imorgon folk att möta honom, och med dem köra två hästar under sadlarna. Och så föll hon in i en dröm. Hon sover fortfarande.

Även bestar tjänar Toshihito! - Sa den mäktiga samurajen.

Medan besökarna vilade samlade tjänarna ihop en enorm mängd sötpotatis och på morgonen kokade de flera stora grytor sötpotatisgröt. Och medan den stackars samurajen vaknade, tittade han på hur en sådan avgrund av godsaker förbereddes och trodde att han speciellt hade släpat sig hit från huvudstaden för att äta just denna sötpotatisgröt, hans aptit minskade med hälften.

En timme senare, vid frukosten, erbjöds han en silverbowl fylld till brädden med sötpotatisgröt.

Du behövde inte äta sötpotatisgröt till ditt hjärta, - sa ägarna till honom - Fortsätt utan att tveka.

Flera silvergrytor med sötpotatisgröt ställdes framför honom, men han besegrade bara en med sin styrka. Och så dök gårdagens budräv upp och på order av Toshihito fick hon också gröt. När han tittade på räven som skvalpade sötpotatisgröt, tänkte den mätta stackaren sorgset hur glad han var och värnade om sin dröm att fylla sig med sötpotatisgröt. Och från insikten om att han aldrig mer i sitt liv skulle ta denna sötpotatisgröt i munnen sänkte sig lugnet över honom.

En gång i tiden, bland samurajerna, tjänade Fujiwara Mototsune en eländig och ful man som utförde enkla plikter. Alla behandlade honom utan respekt, inklusive kollegor och tjänare. Allmänt förakt omgav honom, och han levde verkligen som en hund. Han gick omkring i slitna, gamla kläder med ett svärd vant till det yttersta.
Men denna hjälte, som föddes för offentligt förakt, hade en brinnande och omhuldad önskan: han längtade efter att äta till mättnad sötpotatisgröt. En sådan söt maträtt serverades endast till kejsarna, och folk av lägre rang fick godsaker vid den årliga mottagningen en hel del.

På något sätt den andra januari hölls en festmåltid på regentbostället som hölls årligen. Det som var kvar av maten fick samurajerna. Bland annat mat fanns sötpotatisgröt, som denna gång var ovanligt liten. Och så tyckte hjälten att den här gången skulle gröten vara ännu godare än vanligt. Han kunde inte riktigt njuta av det och vände sig till sig själv med dessa ord: "Jag skulle vilja veta om jag någonsin kan äta tillräckligt av det?" Sedan tog han ett djupt andetag och sa något annat: "Var inte så här, för den genomsnittliga samurajen får inte sötpotatisgröt."

Toshihito Fujiwara, som jobbar som livvakt åt regenten Mototsune, skrattade genast. Han var en ganska kraftfull och bredaxlad man av stor storlek. För tillfället var han redan ganska berusad och sa som svar till vår hjälte: "Om du vill ha det så mycket kan jag mata dig till mättnad."
Hjälten i denna berättelse trodde inte på hans lycka. Han går genast med och går några dagar senare med Fujiwara Toshihito till hans gods.
De körde väldigt länge. Hjälten i vår berättelse kan ha kommit tillbaka, men han var road av hoppet om att äta mycket sötpotatisgröt. På vägen kör Toshihito Fujiwara och fångar en räv. Sedan beordrar han henne pompöst att komma till hans gods samma kväll och säga att jag bestämde mig för att bjuda in en gäst till mig. Han beordrade henne att skicka folk att möta honom nästa dag under sadlarna på två hästar. När han sa sista ordet, skakade han en gång räven och kastade den långt in i busken. Lisa sprang genast iväg.

På den utsedda platsen dagen efter möttes de av tjänare. Under sadlarna, enligt beställning, fanns två hästar. Den vithåriga tjänaren sa att älskarinnan sent på kvällen igår plötsligt förlorade medvetandet och sa medvetslös att hon påstås vara en räv från Sakamoto. Hon bad dem att komma nära henne och lyssna väl när hon förmedlar till oss vad hennes husse sa till henne idag.
När alla var samlade rapporterade värdinnan att ägaren plötsligt vill bjuda en gäst hem till honom. Det är nödvändigt att du i morgon skickar folk för att möta honom och under sadlarna på två hästar. Efter det föll hon i en djup sömn, från vilken hon inte kommer ut till denna dag.
Den mäktiga samurajen sa att även djur befaller Toshihito.

Medan besökarna vilade samlade tjänarna ihop ett stort antal sötpotatis och på morgonen kokade de flera enorma grytor med sötpotatisgröt. Under tiden såg den stackars samurajen hur en sådan avgrund av godsaker förbereddes. Medan han trodde att han skulle komma hit från själva huvudstaden för att äta de där kittlarna med sötpotatisgröt, sjönk hans aptit till hälften.
Vid frukosten, en timme senare, erbjöds han en silvergryta fylld till bredden med sötpotatisgröt.
Värdarna serverade honom gröt och sa: "Du har aldrig kunnat äta mycket sötpotatisgröt, så fortsätt och ät utan att tveka."

Framför honom ställdes fler fjädrar av silverkrukor med sötpotatisgröt, men han kunde bara övervinna en kruka med styrka. I detta ögonblick, från ingenstans är gårdagens räv. Toshihito beordrar henne att äta gröt. Nu ser vår välnärda hjälte med sorg på räven som slickade denna sötpotatisgröt, och tänker på hur glad han blev när han omhuldade sin dröm om att äta tillräckligt av just denna gröt. Nu lugnade han sig, för han förstod att han aldrig mer skulle kunna ta denna gröt i munnen.

Sammanfattningen av berättelsen "Sötpotatisgröt" återberättades av Osipova A.S.

Observera att detta endast är en sammanfattning av det litterära verket "Sötpotatisgröt". Denna sammanfattning utelämnar många viktiga punkter och citat.

En timmes avnjutning av sötpotatisgröt

Akutagawa Ryunosukes berättelse "Sötpotatisgröt" berättar om en fattig (fattigast av de fattiga) samuraj, vars namn, enligt författaren, tyvärr inte nämns i de gamla krönikorna, och därför kallar Akutagawa sin eländiga hjälte helt enkelt "goyi" - enl. till sin låga rang.

I samurajbarackerna ägnade goyim inte mer uppmärksamhet än flugan. Till och med hans underordnade - och det fanns ungefär två dussin av dem, med och utan titlar - behandlade honom med överraskande kyla och likgiltighet. Det fanns inget tillfälle för dem att sluta prata när han beordrade dem att göra något. Förmodligen beslöjade goyimernas gestalt deras syn lika lite som luften.

En sorts Akaki Akakievich av japansk stil, med ett ord. Obetydlig människa. Klassiskt fodral.

Men det skulle vara ett misstag att säga att hjälten i vår berättelse, denne man, född till universellt förakt, inte hade några önskningar. Sedan flera år tillbaka hade han haft en ovanlig förkärlek för sötpotatisgröt.<…>Att äta sig mätt sötpotatisgröt var en gammal och omhuldad dröm för vår goi2.

Nu ska jag säga en monstruös banalitet. Var och en av oss, som en rödnosig goy, vårdar sin dröm om "potatisgröt". Och bara de mest lyckligt lottade hör en gång frågan riktad till dem: "Jaha, vill du?" - och chockad nick, oförmögen att tro på tur.

En speciell plats i berättelsen intar Toshihito Fujiwara – den som lovade att mata goien med sötpotatisgröt och uppfyllde sitt löfte. Den som tar de rödnäsade till Tsurugu (i den stackars samurajens förståelse - nästan till världens ändar). Den som (apotheosen) fångar räven och säger till henne: Ikväll kommer du att dyka upp på godset efter Tsurug Toshihito och där säga detta: "Toshihito bestämde sig för att plötsligt bjuda in en gäst till honom. Imorgon, vid ormens timma , skicka folk till Takashima för att möta honom och köra två hästar under sadlar. Kom ihåg? Toshihitos folk kommer förresten i tid, och räven själv dyker mirakulöst upp i Tsurug i slutet av berättelsen för att äta färdigt den olyckliga sötpotatisgröten, som goyim inte kunde klara av. Toshihito Fujiwara blir därmed personifieringen av den makt som styr det mänskliga ödet. Han och bara han kunde säga till den stackars goyim, som av en slump blev hans utvalde: Du behövde inte äta sötpotatisgröt med ditt hjärta. Kom igen utan att tveka.

I finalen väntar hjälten på (människor, som jag upprepade gånger har noterat, är cyniskt förutsägbara) förverkligandet av en dröm, en frenesierad "stor måltid". Utan dödlig utgång, men till den grad av avsky. Återigen ett klassiskt fall.

"Allt är fåfängas fåfänga och andens förtret", brukade kung Salomo säga. Eller "potatisgröt" - enligt Akutagawa. Och bara en gyllene räv från de torra ödemarkerna, som sitter på husets tak, lovar hopp. Det mirakulösa bleknar inte och blir en bakgrund för vardagens bestialitet. Men för dem som har hållit fast vid sin portion sötpotatisgröt (och ännu mer för dem som lever i väntan på detta lyckosamma ögonblick), glansen av rävpäls i morgonsolens strålar och den friska vinden som skär igenom to the bones är bara en oavsiktlig episod som glömts bort innan potten är tom.

1999

Ryunosuke Akutagawa

Sötpotatisgröt

Det var i slutet av Genkei-åren, och kanske i början av Ninnas regeringstid. Den exakta tiden för vår berättelse spelar ingen roll. Det räcker för läsaren att veta att detta hände i den gråa antiken, kallad Heian-perioden ... Och en viss goi tjänstgjorde bland regenten Mototsune Fujiwaras samurajer.

Jag skulle vilja ge, som sig bör, hans riktiga namn, men det nämns tyvärr inte i de gamla krönikorna. Han var förmodligen en för vanlig man för att vara värd att nämnas. Generellt bör det sägas att författarna till de gamla krönikorna inte var alltför intresserade av vanliga människor och vanliga händelser. I detta avseende skiljer de sig påfallande från de japanska naturforskarna. Romanförfattare från Heian-eran är konstigt nog inte så lata människor... Med ett ord, en viss goi tjänstgjorde bland regenten Mototsune Fujiwaras samurajer, och han är hjälten i vår berättelse.

Han var en man med extremt fult utseende. Till att börja med var han liten till växten. Näsan är röd, ögonens yttre hörn är sänkta. Mustasch, naturligtvis, sparsam. Kinderna är insjunkna, så hakan verkar ganska liten. Läppar ... Men om du går in på sådana detaljer kommer det inte att finnas något slut på detta. Kort sagt, utseendet på vår goyim var extremt illa.

Ingen visste när och hur denne man kom i Mototsunes tjänst. Allt som var säkert var att han sedan mycket länge dagligen och outtröttligt utfört samma plikter, alltid i samma bleka suikan och i samma skrynkliga eboshihatt. Och här är resultatet: oavsett vem som träffade honom, föll det aldrig någon in att den här mannen en gång var ung. (Vid den beskrivna tiden var goyimerna över fyrtio.) Det verkade för alla som om draget vid Sujaku-korsningen hade blåst ut denna röda kalla näsa och symboliska mustasch från själva dagen för hans födelse. Alla trodde omedvetet på detta, och från och med herr Mototsune själv och ner till den sista herdepojken var det ingen som tvivlade på detta.

Det skulle nog inte vara värt att skriva om hur andra behandlade en person med liknande utseende. I samurajbarackerna ägnade goyim inte mer uppmärksamhet än flugan. Till och med hans underordnade - och det fanns ungefär två dussin av dem, med och utan titlar - behandlade honom med överraskande kyla och likgiltighet. Det fanns inget tillfälle för dem att sluta prata när han beordrade dem att göra något. Förmodligen beslöjade goyimernas gestalt deras syn lika lite som luft. Och om hans underordnade betedde sig så här, så vägrade seniorer, alla möjliga husguvernörer och chefer i barackerna, i enlighet med alla naturlagar i allmänhet, resolut att lägga märke till honom. Under en mask av iskall likgiltighet gömde de sin barnsliga och meningslösa fientlighet mot honom, om nödvändigt, lyckades de säga något till honom endast med gester. Men människor har gåvan av tal är inte en tillfällighet. Naturligtvis fanns det då och då omständigheter då det inte var möjligt att kommunicera med gester. Behovet av att ta till ord berodde helt på hans mentala brist. Vid sådana tillfällen tittade de alltid upp och ner på honom, från toppen av hans skrynkliga eboshihatt till den trasiga halmzori, tittade sedan upp och ner och vände sedan ryggen till med ett föraktfullt fnys. Goyim blev dock aldrig arg. Han var så utan självkänsla och så blyg att han helt enkelt inte kände orättvisa som orättvisa.

Samurajen, lika med honom i position, hånade honom på alla möjliga sätt. De gamla, som gjorde narr av hans olönsamma utseende, förhalade med gamla kvickheter, de unga släpade inte heller efter och utövade sina förmågor i det så kallade improviserade, alla i samma adress. Mitt framför goyimen diskuterade de outtröttligt hans näsa och mustasch, hans hatt och hans suikan. Ofta var diskussionsämnet hans sambo, en tjockläppig dam som han gjorde slut med för några år sedan, samt en berusad bonze, enligt ryktena, som var i kontakt med henne. Ibland ägnade de sig åt några mycket grymma skämt. Det går helt enkelt inte att lista alla, men om vi här nämner hur de drack ur hans sakekolv och sedan kissade i den, kan läsaren lätt föreställa sig resten.

Ändå förblev goyimerna helt okänsliga för dessa trick. Han verkade i alla fall okänslig. Oavsett vad de sa till honom förändrades inte ens hans uttryck. Han strök bara tyst över sin berömda mustasch och fortsatte att göra sitt jobb. Först när mobbning gick över alla gränser, till exempel när papperslappar fästes på hårknuten på toppen av hans huvud eller stråzori bands till skidan på hans svärd, då rynkade han ansiktet konstigt - antingen av gråt , eller av skratt - och sa:

"Vad är du, eller hur, det kan du inte göra..."

De som såg hans ansikte eller hörde hans röst kände plötsligt en känsla av medlidande. (Detta var inte bara synd om den rödnäsade goyimen, det syftade på någon som de inte alls kände - till många människor som gömde sig bakom hans ansikte och röst och förebråade dem för hjärtlöshet.) Denna känsla, hur vag den än var. oavsett vad, trängde det för ett ögonblick in i deras hjärtan. Visserligen var det få som behöll den hur länge som helst. Och bland dessa få fanns en vanlig samuraj, en mycket ung man som kom från provinsen Tamba. En mjuk mustasch har precis börjat dyka upp på hans överläpp. Naturligtvis föraktade han till en början, tillsammans med alla andra, utan anledning, den rödnäsade goyimen. Men en dag hörde han en röst som sa: "Vad är du egentligen, verkligen, du kan inte göra det så ..." Och sedan dess har dessa ord inte gått ur hans huvud. Goyi i hans ögon blev en helt annan person. I en trött, grå, tråkig fysionomi såg han också en Man lida under samhällets ok. Och varje gång han tänkte på goyim, tycktes det honom att allt i världen plötsligt avslöjade sin ursprungliga elakhet. Och samtidigt tyckte han att en frostbiten röd näsa och en gles mustasch var någon slags tröst för hans själ ...

Men så var det med en enda person. Med detta undantag var goyim omgiven av universellt förakt, och han levde ett verkligt hundliv. Till att börja med hade han inga anständiga kläder. Han hade en enda blågrå suikan och ett enda par sashinuki-byxor i samma färg, men det hela hade bleknat till en sådan grad att det var omöjligt att fastställa den ursprungliga färgen. Suikan höll sig fortfarande kvar, axlarna hängde bara lite och snören och broderierna fick en konstig färg, det är allt, men när det gäller byxorna så var de i ett aldrig tidigare skådat bedrövligt tillstånd på hans knän. Goierna bar inte lägre hakama, tunna ben tittade genom hålen, och åsynen av den orsakade avsky inte bara bland de onda invånarna i barackerna: det var som att titta på en mager tjur som drog en vagn med en mager adelsman. Hans svärd var också extremt begagnat: fästet höll knappt fast, lacken på skidan skalade helt av. Och det var inte för inte som när han traskade fram på gatan med sin röda näsa, på sina krokiga ben, släpade halmzori, hukade ännu mer än vanligt under den kalla vinterhimlen och kastade vädjande blickar runt sig, sårades alla och retade honom. Även gatuhandlare brukade göra det.