Ilya av Muromets lämnar friheten bylina karnaukhova. Hur Ilya från Murom blev en hjälte

Mikula Selyannovich

Tidigt på morgonen, i den tidiga solen, gjorde Volga sig redo att ta data om skatter från handelsstäderna Gurchevets och Orekhovets. Truppen reste på bra hästar, bruna hingstar och gav sig iväg. De goda gubbarna gav sig av till en öppen åker, i en vid vidd och hörde en plogman på åkern. Plogmannen plöjer, visslar, plogbillarna skrapar över stenarna. Som om en plogman leder en plog någonstans i närheten. De goda går till plogmannen, de går dag till kväll, men de kan inte rida till honom. Du kan höra plogmannen vissla, du kan höra tvåfoten knarra, skrapan från plogkulorna och du kan inte ens se plogmannen själv. De goda går häromdagen till kvällen, precis som plogmannen visslar, tallen knarrar, plogbollarna kliar och plogmannen är borta. Tredje dagen går till kvällen, här har bara de goda nått plöjaren. Plogmannen plöjer, manar, nynnar på sitt sto. Han lägger fåror som djupa diken, vrider upp ekar ur marken, kastar stenblock åt sidan. Bara plogmannens lockar svajar, smulas som siden över hans axlar. Och plöjarens sto är inte klok, och hans plog är lönn, silkesdragare. Volga förundrade sig över honom, bugade sig artigt: - Hej, gode man, arbetare på fältet! - Var frisk, Volga Vseslavevich! Vart är du på väg?

Jag åker till städerna Gurchevets och Orekhovets - för att samla in hyllningsskatter från handelsmän. - Eh, Volga Vseslavievich, alla rånarna bor i de städerna, sliter skinnet från den stackars plogmannen, tar in tullar på vägarna. Jag gick dit för att köpa salt, köpte tre säckar salt, varje säck hundra pund, satte den på ett grått sto och begav mig hemåt. Köpmän omringade mig, de började ta respengar från mig. Ju mer jag ger, desto mer vill de ha. Jag blev arg, blev arg, betalade dem med en sidenpiska. Nåväl, vem som stod, han sitter, och vem som satt, han ljuger. Volga blev förvånad, bugade sig för plogmannen: - Åh, du, härliga plogman, mäktig hjälte, gå med mig efter en kamrat. - Nåväl, jag går, Volga Vseslavevich, jag måste ge dem ett mandat - förolämpa inte andra bönder. Plogmannen tog bort silkesdragarna från plogen, tog loss det grå stoet, satte sig på henne på sträcka och gav sig iväg. Bra gjort galopperade halvvägs. Plöjaren säger till Volga Vseslavievich: - Åh, vi gjorde något fel, vi lämnade plogen i fåran. Du skickade medvakter för att dra ut tvåfoten ur fåran, skaka jorden ur den, lägga plogen under pilbusken. Volga skickade tre vigilanter. De vänder bipoden si och så, men de kan inte lyfta bipoden från marken. Volga skickade tio riddare. De vänder på bipoden med tjugo händer, men de kan inte slita av den. Sedan gick Volga med hela truppen. Trettio personer, utan en enda, höll fast vid bipoden från alla håll, ansträngde sig, gick ner till knädjupt i marken, men flyttade inte tvåbenen ens en hårsmån. Här tog sig plöjaren själv ner från stoet, tog upp bipoden med ena handen. han drog upp den ur marken, skakade jorden ur stenarna. Rengjorde plogbillarna med gräs. Dådet gjordes och hjältarna gick vidare på vägen. Så de körde upp till Gurchevets och Orekhovets. Och där såg listiga handelsmän en plogman, hugga ner ekstockar på bron över Orekhovetsfloden. Truppen klättrade nästan upp på bron, ekstockar gick sönder, de goda killarna började drunkna i floden, den tappra truppen började dö, hästar började gå till botten, folk började gå till botten. Volga och Mikula blev arga, blev arga, piskade sina goda hästar, hoppade över floden i en galopp. De hoppade in på den banken och började hedra skurkarna. Plogmannen slår med piska, säger: - Åh, ni giriga handelsmän! Bönderna i staden matar dem med bröd, ger dem honung att dricka, och du skonar dem salt! Volga gynnar med en klubb för kombattanter, för heroiska hästar. Gurchevets-folket började omvända sig: - Du kommer att förlåta oss för skurk, för list. Ta hyllning av oss, och låt plogmännen gå efter salt, ingen kommer att kräva en krona av dem. Volga tog hyllning från dem i tolv år, och hjältarna gick hem. Frågar plogmannen Volga Vseslavievich: - Säg mig, ryska hjälte, vad heter du, kallad av din patronym? - Kom till mig, Volga Vseslavevich, till min bondgård, så får du veta hur folk hedrar mig. Hjältarna körde upp till fältet. Plogmannen drog fram en tall, plöjde upp en vid åker, sådde den med guldkorn ... Det var fortfarande gryning, och plogmannens åker stökade med ett öra. Den mörka natten kommer - plogmannen skördar bröd. På morgonen tröskade han, vid middagstid blåste han ut det, vid middagen malde han mjöl, började pajer. På kvällen kallade han folket till en högtid till ära. Folk började äta pajer, dricka mos och berömma plogmannen: Ja tack, Mikula Selyaninovich!

Svyatogor-bogatyr

De heliga bergen är höga i Rus, deras raviner är djupa, avgrunderna är fruktansvärda; Där växer varken björk, inte ek eller tall eller grönt gräs. Där springer inte vargen, örnen flyger inte förbi - myran och som inte har något att tjäna på de kala klipporna. Bara hjälten Svyatogor rider mellan klipporna på sin mäktiga häst. Hästen hoppar över avgrunden, hoppar över ravinerna, korsar från berg till berg.

Den gamla reser genom de heliga bergen.
Här svänger den fuktiga jordens moder,
Stenar faller ner i avgrunden
Snabba floder rinner ut.

Tillväxten av hjälten Svyatogor är högre än den mörka skogen, han stöttar upp molnen med huvudet, hoppar genom bergen - bergen vacklar under honom, han kommer att köra in i floden - allt vatten från floden kommer att stänka ut. Han rider en dag, en till, en tredje, han stannar, slår upp ett tält, lägger sig, sover och återigen vandrar hans häst genom bergen. Det är tråkigt för hjälten Svyatogor, det är trist för den gamle: i bergen finns det ingen att säga ett ord till, ingen att mäta styrka med. Han skulle gå till Ryssland, ta en promenad med andra hjältar, slåss med fiender, skaka hans styrka, men problemet är: jorden håller honom inte, bara stenklipporna i Svyatogorsk under hans vikt kollapsar inte, faller inte , bara deras åsar inte spricka under hans hovar heroiska häst. Det är svårt för Svyatogor av hans styrka, han bär det som en tung börda. Jag skulle gärna ge hälften av min styrka, men det finns ingen. Jag skulle gärna göra det hårdaste arbetet, men det finns inget arbete på axeln. Vad han än tar med handen kommer allt att smula till smulor, platta till en pannkaka. Han skulle börja rycka upp skogar, men för honom är skogar som ängsgräs, jordisk dragning för mig, jag skulle köra en ring mot himlen, binda en järnkedja i ringen; skulle ha dragit himlen till jorden, skulle ha vänt jorden upp och ner, blandat himlen med jorden - skulle ha spenderat lite kraft! Men var finns det - cravings - att hitta! Svyatogor rider en gång längs dalen mellan klipporna, och plötsligt går en levande person före! En anspråkslös liten man går, stampar på sina bastskor, bär en väska på axeln. Svyatogor var glad: han skulle ha någon att säga ett ord till, - han började komma ikapp bonden. Han går för sig själv, utan brådska, men Svyatogorovs häst galopperar med all kraft, men han kan inte hinna med bonden. En bonde går, inte har bråttom, och kastar sin väska från axel till axel. Svyatogor hoppar i full fart - allt är en förbipasserande framåt! Går steg - kom inte ikapp! Skrek till honom Svyatogor: - Hej, förbipasserande karl, vänta på mig! Mannen stannade och lade sin väska på marken. Svyatogor hoppade upp, hälsade på honom och frågade:

Vad har du för börda i den plånboken? – Och du tar min handväska, kastar den över axeln och springer med den över fältet. Svyatogor skrattade så att bergen skakade; Jag ville bända min handväska med en piska, men handväskan rörde sig inte, jag började trycka med ett spjut - den ville inte röra sig, jag försökte höja den med fingret, den reste sig inte ... Svyatogor steg ner från sin häst, tog handväskan med höger hand - han rörde den inte i ett hårstrå. Hjälten tog tag i handväskan med båda händerna, ryckte med all kraft - bara höjde den på knä. Se - och han själv gick ner till knädjupt i marken, inte svett, utan blod rinner ner för hans ansikte, hans hjärta sjönk ... Svyatogor kastade sin handväska, föll till marken, - ett mullret gick genom bergsdalarna. Hjälten hämtade knappt andan - Du berättar vad du har i handväskan? Säg mig, lär mig, jag har aldrig hört talas om ett sådant mirakel. Min styrka är orimlig, men jag kan inte lyfta ett sådant sandkorn! – Varför inte säga – jag ska säga: i min lilla handväska ligger all jordens dragkraft. Spiatogor sänkte huvudet: – Det är vad jordens dragkraft betyder. Och vem är du och vad heter du, en förbipasserande? - Jag är en plogman, Mikula Selyaninovich - jag förstår, en snäll person, moder jord älskar dig! Kan du berätta om mitt öde? Det är svårt för mig att åka ensam på bergen, jag kan inte leva så här längre i världen. - Rid, hjälte, till de norra bergen. Det finns en järnsmedja nära de bergen. I den smedjan smider smeden allas öde, du kommer att lära dig om ditt eget öde av honom. Mikula Selyaninovich kastade sin handväska över hans axel och gick därifrån. Och Svyatogor hoppade på sin häst och galopperade till de norra bergen. Svyatogor red och red i tre dagar, tre nätter, gick inte och la sig på tre dagar - han nådde norra bergen. Här är klipporna fortfarande nakna, avgrunderna ännu svartare, floderna är djupa och mer turbulenta... Under själva molnet, på en kal sten, såg Svyatogor en järnsmedja. En ljus eld brinner i smedjan, svart rök väller ut ur smedjan, klingande knackning pågår över hela bygden. Svyatogor gick in i smedjan och såg: en gråhårig gammal man stod vid städet, blåste i bälgen med ena handen, slog städet med en hammare med den andra, men ingenting var synligt på städet. - Smed, smed, vad smider du, far? - Kom närmare, luta dig lägre! Svyatogor böjde sig ner, tittade och blev förvånad: smeden smider två tunna hår. - Vad har du, smed? - Här är två hår okuyu, hår med håruggla - två personer och gifta sig. - Och vem säger ödet mig att gifta mig med? – Din brud bor på kanten av bergen i en förfallen hydda. Svyatogor gick till kanten av bergen, hittade en förfallen hydda. Hjälten gick in i den, lade en presentpåse med guld på bordet. Svyatogor såg sig omkring och såg: en flicka låg orörlig på en bänk, helt täckt med bark och sårskorpor, hennes ögon öppnades inte. Det blev synd om hennes Svyatogor. Vad är det som ligger och lider? Och döden kommer inte, och det finns inget liv. Svyatogor drog fram sitt vassa svärd, ville slå flickan, men hans hand reste sig inte. Svärdet föll på ekgolvet. Svyatogor hoppade ut ur kojan, satte sig på en häst och galopperade till de heliga bergen. Under tiden öppnade flickan sina ögon och ser: ett heroiskt svärd ligger på golvet, en påse med guld ligger på bordet, och all bark har fallit av henne, och hennes kropp är ren, och hennes styrka har anlänt. Hon reste sig, gick längs berget, gick bortom tröskeln, böjde sig över sjön och flämtade: en vacker flicka tittade på henne från sjön - både ståtlig och vit och rödaktig och klara ögon och ljushåriga flätor ! Hon tog guldet som låg på bordet, byggde skepp, lastade dem med varor och gav sig av på det blå havet för att handla, för att söka lyckan. Vart du än kommer springer alla människor för att köpa varor, för att beundra skönheten. Hennes berömmelse genom hela Rus går: Så hon nådde de heliga bergen, ryktet om henne nådde Svyatogor. Han ville också titta på skönheten. Han tittade på henne och flickan blev kär i honom. - Det här är bruden för mig, för detta kommer jag att uppvakta! Svyatogor blev också kär i flickan. De gifte sig, och Svyatogors fru började berätta om sitt tidigare liv, hur hon låg täckt med bark i trettio år, hur hon blev botad, hur hon hittade pengar på bordet. Svyatogor blev förvånad, men sa ingenting till sin fru. Flickan slutade handla, seglade på havet och började bo med Svyatogor på de heliga bergen.

>


Alyosha Popovich och Tugarin Zmeevich

I den ärorika staden Rostov hade Rostovs katedralpräst en enda son. Hans namn var Alyosha, smeknamnet efter sin far Popovich. Alyosha Popovich lärde sig inte att läsa och skriva, han satte sig inte för att läsa böcker, men från en tidig ålder lärde han sig att svinga ett spjut, skjuta från en båge och tämja heroiska hästar. Silon Alyosha är ingen stor hjälte, men han tog det med fräckhet och list. Så Alyosha Popovich växte upp till sexton års ålder, och han blev uttråkad i sin fars hus. Han började be sin far att låta honom gå till ett öppet fält, till en stor vidd, att resa fritt runt Rus', för att komma till det blå havet, för att jaga i skogarna. Hans far släppte honom, gav honom en heroisk häst, en sabel, ett vasst spjut och en båge med pilar. Alyosha började sadla hästen, började säga: - Tjäna mig troget, heroisk häst. Lämna mig varken döda eller sårade grå vargar att slitas i stycken, svarta kråkor att picka, fiender att förebrå! Var vi än är, ta hem! Han klädde upp sin häst på ett furstligt sätt. Cherkasy sadel, sidengjord, förgyllt träns. Alyosha ringde sin älskade vän Ekim Ivanovich med sig, och på lördagsmorgonen lämnade han hemmet på jakt efter heroisk ära. Här åker trogna vänner axel vid axel, stigbygel till stigbygel, ser sig omkring. Ingen är synlig i stäppen - inte en hjälte att mäta styrka med, inte ett odjur att jaga. Den ryska stäppen sträcker sig under solen utan ände, utan kant, och du kan inte höra ett prasslande i det, du kan inte se en fågel på himlen. Plötsligt ser Alyosha - en sten ligger på högen, och något står skrivet på stenen. Alyosha talar med Ekim Ivanovich; – Kom igen, Ekimushka, läs vad som står på stenen. Du är väl läskunnig, men jag är inte läskunnig och kan inte läsa. Ekim hoppade av sin häst, började plocka isär inskriptionen på stenen - Här, Alyoshenka, vad står skrivet på stenen: den högra vägen leder till Chernigov, den vänstra vägen till Kiev, till prins Vladimir, och den raka vägen leder till blått hav, till tysta bakvatten. - Var är vi, Ekim, sättet att hålla? - Det finns ingen anledning att gå till det blå havet, det finns inget behov av att åka till Chernigov: det finns bra kalachnitsa. Ät en kalach - du kommer att vilja ha en annan, ät en annan - du kommer att falla på fjäderbädden, vi kommer inte att finna heroisk ära där. Och vi kommer att gå till prins Vladimir, han kanske tar oss in i sin trupp. - Nåväl, låt oss svänga, Ekim, in på vänster stig. De goda killarna lindade in hästarna och körde längs vägen till Kiev. De nådde stranden av floden Safat, satte upp ett vitt tält. Alyosha hoppade av sin häst, gick in i tältet, lade sig på det gröna gräset och föll i en god sömn. Och Ekim sadlade av hästarna, vattnade dem, tog en promenad, traskade dem och släppte in dem på ängarna, först då gick han och vilade. Alyosha vaknade på morgonen, tvättade sig med dagg, torkade sig med en vit handduk och började kamma sina lockar. Och Ekim hoppade upp, gick efter hästarna, gav dem att dricka, matade dem med havre, sadlade både sina egna och Alyosha. Än en gång gav grabbarna ut på sin resa. De går, de går, plötsligt ser de - en gammal man går mitt på stäppen. Tiggarvandraren är en gångbar kalika. Han har bastskor gjorda av sju vävda siden, han har en sobelrock, en grekisk hatt och i händerna finns en reseklubb. Han såg killarna, blockerade deras väg: - Åh, ni, tappra killar, ni går inte bortom Safatfloden. Den onde fienden Tugarin, Ormens son, slog läger där. Han är hög som en hög ek, mellan axlarna en snett famn, mellan ögonen kan man sätta en pil. Han har en bevingad häst - som ett häftigt odjur: lågor spränger ur hans näsborrar, rök strömmar ur hans öron. Åk inte dit grabbar! Ekimushka tittade på Alyosha, och Alyosha blev inflammerad och arg: - Så att jag ger vika för alla onda andar! Jag kan inte ta det med våld, jag tar det med list. Min bror, resevandrare, ge mig din klänning ett tag, ta min heroiska rustning, hjälp mig att ta itu med Tugarin. - Okej, ta det, men se att det inte är några problem: han kan svälja dig i en klunk. – Ingenting, vi klarar oss på något sätt! Alyosha tog på sig en färgad klänning och gick till fots till Safatfloden. Går. lutar sig mot en klubba, haltar ...
Tugarin Zmeevich såg honom, skrek så att jorden darrade, höga ekar böjde sig, vatten stänkte ut ur floden, Alyosha levde knappt, hans ben gav vika. - Hej, - ropar Tugarin, - hej, vandrare, har du sett Alyosha Popovich? Jag skulle vilja hitta honom och sticka honom med ett spjut och bränna honom med eld. Och Alyosha drog en grekisk hatt över ansiktet, grymtade, stönade och svarade med gammal mansröst: - Åh-åh-åh, var inte arg på mig, Tugarin Zmeevich! Jag är döv av ålderdom, jag hör ingenting som du beställer mig. Kom närmare mig, till de fattiga. Tugarin red fram till Alyosha, lutade sig ner från sadeln, ville skälla i hans öra, och Alyosha var fingerfärdig, undvikande, - hur man tar tag i honom med en klubba mellan ögonen - så Tugarin föll medvetslös till marken. - Alyosha tog av honom en dyr klänning, broderad med ädelstenar, inte en billig klänning, värd hundra tusen, satte den på sig själv. Han spände fast Tugarin i sadeln och red tillbaka till sina vänner. Och så Ekim Ivanovich är inte sig själv, han är ivrig att hjälpa Alyosha, men du kan inte blanda dig i den heroiska verksamheten, störa Alyoshas ära Plötsligt ser han Ekim - en häst galopperar som ett häftigt odjur, Tugarin sitter på den i en dyr klänning. Ekim blev arg, kastade backhand sin trettio kilo tunga klubba rakt in i Alyosha Popovichs bröst. Alyosha föll ner död. Och Ekim drog fram en dolk, rusade till den fallne mannen, vill avsluta Tugarin ... Och plötsligt ser han Alyosha ligga framför sig ... Ekim Ivanovich föll till marken, brast i gråt: - Jag dödade, jag dödade min namngivna bror, kära Alyosha Popovich! De började skaka Alyosha med Kalika, pumpade honom, hällde utländsk dryck i hans mun, gnuggade den med medicinska örter. Alyosha öppnade ögonen, reste sig upp, ställde sig på benen, vacklade. Ekim Ivanovich är inte sig själv av glädje; Han tog av sig Tugarins klänning från Alyosha, klädde honom i heroisk rustning och gav sin egendom till Kalika. Han satte Alyosha på en häst, han gick bredvid honom: han stöder Alyosha. Först i själva Kiev trädde Alyosha i kraft. De körde upp till Kiev på söndagen vid lunchtid. Vi körde in på den furstliga gården, hoppade av hästarna, band dem vid ekpålar och gick in i kammaren. Prins Vladimir välkomnar dem kärleksfullt. – Hej kära gäster, var kom ni ifrån? Vad är ditt förnamn, kallat av ditt patronym? – Jag kommer från staden Rostov, son till katedralprästen Leonty. Och jag heter Alyosha Popovich. Vi körde genom den rena stäppen, träffade Tugarin Zmeevich, han hänger nu i min tori. Prinsen Vladimir var förtjust: - Ja, du är en hjälte, Alyoshenka! Var du vill, sätt dig vid bordet: om du vill, bredvid mig, om du vill, mot mig, om du vill, bredvid prinsessan. Alyosha Popovich tvekade inte, han satte sig bredvid prinsessan. Och Ekim Ivanovich stod vid spisen. Prins Vladimir ropade till tjänarna: - Lossa Tugarin Zmeyevich, ta med honom hit till överrummet! Så snart Alyosha tog upp brödet, saltet - dörrarna till hotellet öppnades, tolv brudgummar togs in på Tugarins gyllene tavla, de satt bredvid prins Vladimir. Förvaltarna kom springande, kom med stekta gäss, svanar, kom med slevar med söt honung. Och Tugarin beter sig oartigt, oartigt. Han tog tag i svanen och åt den med benen och stoppade in hela mattan i kinden. Han öste upp de rika pajerna och kastade dem i munnen och hällde tio slevar honung i halsen i ett andetag. Gästerna hade inte tid att ta en bit, och redan fanns det bara ben på bordet. Alyosha Popovich rynkade pannan och sa: – Min far präst Leonty hade en gammal och girig hund. Hon tog tag i ett stort ben och kvävdes. Jag tog henne i svansen, kastade den nedför - samma sak kommer att vara från mig till Tugarin. Tugarin mörknade som en höstnatt, drog en vass dolk och kastade den mot Alyosha Popovich. Då skulle Alyosha ha kommit till ett slut, men Ekim Ivanovich hoppade upp och fångade dolken i farten. - Min bror, Alyosha Popovich, kan du snälla kasta en kniv på honom eller låter du mig? - Och jag kommer inte att lämna det själv, och jag kommer inte att låta dig: det är oartigt att bråka med prinsen i det övre rummet. Och jag ska gå över med honom i morgon på ett öppet fält, och Tugarin kommer inte att vara vid liv i morgon kväll. Gästerna gjorde ett ljud, argumenterade, började hålla en inteckning, de satte allt för Tugarin, och fartyg, och varor och pengar. Bara prinsessan Apraksia och Ekim Ivanovich ställs bakom Alyosha. Alyosha reste sig från bordet, gick med Ekim till sitt tält vid Sa-fat-floden. Hela natten sover Alyosha inte, tittar på himlen, kallar ett åskmoln för att fukta Tugarins vingar med regn. I morgonljuset flög Tugarin in, svävande över tältet, han vill slå från ovan. Ja, det var inte förgäves att Alyosha inte sov: ett åskande, åskande moln flög in, öste regn, fuktade Tugarins häst med mäktiga vingar. Hästen rusade till marken, galopperade längs marken. Alyosha sitter stadigt i sadeln och viftar med en vass sabel. Tugarin vrålade så att ett löv föll från träden: - Här är du, Alyoshka, slutet: jag vill - jag ska brinna med eld, jag vill - jag ska trampa på en häst, jag vill - jag ska sticka med ett spjut! Alyosha körde fram till honom närmare och sa: - Vad är det du, Tugarin, lurar?! Vi slogs med dig om ett vad om att vi skulle mäta vår styrka en mot en, och nu har du en ofattbar styrka bakom dig! Tugarin tittade tillbaka, ville se vilken makt som låg bakom honom, och Alyosha behövde bara det. Han viftade med en vass sabel och högg av hans huvud!

Huvudet rullade till marken som en ölgryt, moder jord surrade! Alyosha hoppade av, ville ta hans huvud, men han kunde inte lyfta en tum från marken. Alyosha Popovich ropade med stentorisk röst: - Hej, ni, trogna kamrater, hjälp Tugarins huvud att resa sig från marken! Ekim Ivanovich körde upp med sina kamrater, hjälpte Alyosha Popovich att sätta Tugarins huvud på den heroiska hästen. Så snart de anlände till Kiev stannade de vid prinsens hov, lämnade ett monster mitt på gården. Prins Vladimir kom ut med prinsessan, bjöd in Alyosha till det furstliga bordet, talade tillgivna ord till Alyosha: - Du bor, Alyosha, i Kiev, tjäna mig, prins Vladimir. Jag är ledsen för dig, Alyosha. Alyosha stannade kvar i Kiev som kombattant; Så de sjunger gamla tider om unga Alyosha så att goda människor lyssnar:

Vår Alyosha från den prästerliga familjen,
Han är modig och smart och har ett grinigt humör.
Han är inte så stark som han vågat vara.

Om Dobrynya Nikitich och Zmey Gorynych

En gång i tiden fanns det en änka Mamelfa Timofeevna nära Kiev. Hon hade en älskad son - hjälten Dobrynushka. I hela Kiev var Dobrynya berömd: han var vacker och lång, och välutbildad och djärv i strid och glad vid festen. Han kommer att komponera en sång och spela harpa och säga ett smart ord. Ja, och Dobrynyas humör är lugn, tillgiven. Han kommer inte att skälla ut någon, han kommer inte att kränka någon förgäves. Inte konstigt att de kallade honom "tyst Dobrynushka." En gång, en varm sommardag, ville Dobrynya bada i floden. Han gick till sin mamma Mamelfa Timofeevna: "Släpp mig, mamma, gå till Puchai-floden, simma i det iskalla vattnet," sommarvärmen utmattade mig. Mamelfa Timofeevna blev upphetsad, började avråda Dobrynya: - Min kära son Dobrynushka, gå inte till Puchai-floden. Puchai är en grym, arg flod. Från den första sippret skär elden, från den andra sippret strömmar gnistor, från det tredje sippret rinner röken ner. – Nå, mamma, släpp åtminstone längs kusten för att åka, andas frisk luft. Mamelfa Timofeevna släppte Dobrynya. Dobrynya tog på sig en reseklänning, täckte sig med en hög grekisk hatt, tog med sig ett spjut och en båge med pilar, en vass sabel och en piska. Han steg på en bra häst, kallade till sig en ung tjänare och gav sig iväg. Dobrynya rider i en timme eller två; sommarsolen bränner het och bakar Dobrynyas huvud. Dobrynya glömde att hans mamma straffade honom, vände sin häst till Puchayfloden. Från Puchay-floden cool bär. Dobrynya hoppade av sin häst, kastade tyglarna till en ung tjänare: - Du stannar här, vaktar hästen. Han tog av sig sin grekiska hatt, tog av sig sina resekläder, lade alla sina vapen på sin häst och rusade ut i floden. Dobrynya simmar längs Puchayfloden och undrar: - Vad sa min mamma till mig om Puchayfloden? Puchai-floden är inte grym, Puchai-floden är tyst, som en regnpöl. Innan Dobrynya hann säga, mörknade plötsligt himlen, och det fanns inga moln på himlen, och det var inget regn, men åskan mullrade, och det var inget åskväder, men elden lyste ... Dobrynya höjde sitt huvud och såg att ormen Gorynych flög mot honom, en fruktansvärd orm med tre huvuden, sju klor, lågor sprack ur näsborrarna, rök väller ut ur öronen, kopparklor på tassarna lyser. Jag såg ormen Dobrynya, dundrade: - Åh, de gamla profeterade att Dobrynya Nikitich skulle döda mig, och Dobrynya själv kom i mina tassar. Om jag vill nu så äter jag den levande, om jag vill ha den tar jag den till min lya, jag tar den till fånga. Jag har många ryska människor i fångenskap, bara Dobrynya saknades. Och Dobrynya säger med tyst röst: - Åh, din förbannade orm, du tar först Dobrynyushka, sedan skryter, men för tillfället är Dobrynya inte i dina händer. Bra Dobrynya visste hur man simmar; han dök till botten, simmade under vattnet, kom upp till ytan nära den branta stranden, hoppade i land och rusade till sin häst. Och hästen och spåret blev förkylda: den unge tjänaren blev skrämd av ormens dån, hoppade på hästen och var sådan. Och han tog bort alla vapen till Dobrynina. Dobrynya har ingenting att slåss med ormen Gorynych. Och ormen flyger igen till Dobrynya, stänker brännbara gnistor, bränner Dobrynyas vita kropp. Det heroiska hjärtat darrade. Dobrynya tittade på stranden, - det finns inget att ta i hans händer: det finns ingen klubba, ingen sten, bara gul sand på en brant strand, och hans grekiska hatt ligger runt. Dobrynya tog tag i en grekisk hatt, hällde gul sand i den inte mindre än fem pund, och hur han slog ormen Gorynych med sin hatt - och slog av huvudet. Han kastade ner Ormen med en sving till marken, krossade bröstet med knäna, ville slå av två huvuden till ... Som Ormen Gorynych bönföll här: - Åh, Dobrynushka, åh, hjälte, döda mig inte , låt mig flyga jorden runt, jag kommer alltid att lyda dig! Jag ska ge dig ett stort löfte: att inte flyga till dig till vida Ryssland, att inte ta ryska folket till fånga. Bara du förbarma dig över mig, Dobrynushka, och rör inte mina ormar. Dobrynya gav efter för ett listigt tal, trodde ormen Gorynych, släppte honom, den fördömde. Så snart ormen reste sig under molnen vände han sig omedelbart mot Kiev, flög till prins Vladimirs trädgård. Och vid den tiden gick unga Zabava Putyatishna, prins Vladimirs systerdotter, i trädgården. Ormen såg prinsessan, blev förtjust, rusade mot henne under molnet, tog tag i henne i sina kopparklor och bar henne till Sorochinsky-bergen. Vid denna tidpunkt hittade Dobrynya en tjänare, började ta på sig en reseklänning, - himlen mörknade plötsligt, åskan mullrade. Dobrynya höjde huvudet och ser: Ormen Gorynych flyger från Kiev och bär Zzbava Putyatishna i klorna! Då blev Dobrynya ledsen - han blev ledsen, vred sig, kom hem olycklig, satte sig på en bänk, sa inte ett ord. Hans mamma började fråga: - Varför sitter du, Dobrynushka, olycklig? Vad pratar du om, mitt ljus. är du ledsen? – Jag oroar mig inte för någonting, jag sörjer inte över någonting, och det är inte kul för mig att sitta hemma. Jag ska åka till Kiev till prins Vladimir, han har en glad fest idag. - Gå inte, Dobrynushka, till prinsen, mitt hjärta känns ovänligt. Vi ska ha fest hemma också. Dobrynya lyssnade inte på sin mamma och åkte till Kiev till prins Vladimir. Dobrynya anlände till Kiev, gick till prinsens rum. På festen sprudlar borden av mat, det finns tunnor med söt honung, och gästerna äter inte, häller inte upp, de sitter med huvudet neråt. Prinsen går runt i överrummet, han behandlar inte gäster. Prinsessan täckte sig med en slöja, hon tittar inte på gästerna. Här säger prins Vladimir: – Åh, mina älskade gäster, vi har en dyster fest! Och prinsessan är bitter, och jag är inte glad. Den förbannade ormen Gorynych tog bort vår älskade systerdotter, den unga Zabava Putyatishna. Vem av er kommer att åka till berget Sorochinskaya, hitta prinsessan, befria henne? Var där! Gästerna gömmer sig bakom varandra: de stora är bakom de mellersta, de mellersta är bakom de mindre, och de mindre har slutit munnen. Plötsligt lämnar den unga hjälten Alyosha Popovich bordet. – Det var det, Prince Red Sun, igår var jag på ett öppet fält, jag såg Dobrynushka nära Puchai-floden. Han förbrödrade sig med ormen Gorynych, kallade honom en mindre bror.Du gick till ormen Dobrynushka. Han kommer att tigga dig för din älskade systerdotter utan kamp från den namngivna brodern. Prins Vladimir blev arg: - Stig i så fall upp på din häst, Dobrynya, gå till berget Sorochinskaya, hämta mig min älskade systerdotter. Men inte. Om du får Putyatishna's Fun, ska jag beordra dig att skära av ditt huvud! Dobrynya sänkte sitt våldsamma huvud, svarade inte ett ord, reste sig från bordet, steg på sin häst och red hem.
Mamma kom ut för att möta honom, hon ser att det inte finns något ansikte på Dobrynya. - Vad hände med dig, Dobrynushka, vad hände med dig, son, vad hände på festen? Förolämpade de dig, omringade de dig med en besvärjelse, eller försatte de dig på en dålig plats? – De förolämpade mig inte och omgav mig inte med en besvärjelse, och min plats var enligt rang, enligt rang. - Och varför hängde du, Dobrynya, med huvudet? - Prins Vladimir beordrade mig att göra en stor tjänst: att åka till berget Sorochinskaya, hitta och hämta Zabava Putyatishna. Och Zabava Putyatishna fördes bort av ormen Gorynych. Mamelfa Timofeevna var förskräckt, men hon började inte gråta och sörja, utan började fundera över saken. - Lägg dig ner, Dobrynushka, sov snabbt, få styrka. Morgonkvällar är klokare, imorgon behåller vi fullmäktige. Dobrynya gick och la sig. Sover, snarkar, att bäcken är bullrig. Men Mamelfa Timofeyevna går inte och lägger sig, sätter sig på en bänk och väver en sju-östlig fläta av sju siden hela natten. På morgonen väckte ljuset Dobrynya Nikitichs mamma: - Gå upp, son, klä på dig, klä ut dig, gå till det gamla stallet. I det tredje båset öppnas inte dörren, ekdörren var bortom vår makt. Försök hårt, Dobrynushka, öppna dörren, där ser du din farfars häst Burushka. Bourka står i ett bås i femton år, ovårdad. Du städar den, matar den, ger den att dricka, tar med den till verandan. Dobrynya gick till stallet, slet av dörren från gångjärnen, förde Burushka ut i världen, städade den, köpte ut den och förde den till verandan. Började sadla Burushka. Han satte en tröja på den, ovanpå tröjan - filt, sedan en Cherkasy-sadel, broderad med värdefullt siden, prydd med guld, drog upp tolv gördar, träns med ett gyllene träns. Mamelfa Timofeevna kom ut, gav honom en sjusvansad piska: När du anländer, Dobrynya, på berget Sorochinskaya, kommer ormen från Goryny-cha inte att hända hemma. Du rider en häst till lyan och börjar trampa på ormarna. Burkes ormar kommer att svepa sina ben runt, och du piskar Burke mellan öronen med en piska. Burka kommer att hoppa upp, skaka av sig drakarna från deras fötter och trampa alla in i det sista. En kvist bröt av från ett äppelträd, ett äpple rullade iväg från ett äppelträd, en son lämnade sin kära mor för en svår, blodig strid. Dag efter dag går som regn, och vecka efter vecka rinner det som en flod. Dobrynya rider med en röd sol, Dobrynya rider med en ljus månad, han gick till berget Sorochinskaya. Och på berget nära ormens lya kryllar ormar av ormar. De började vira Burushkas ben runt henne, började slipa sina hovar. Burushka kan inte hoppa, faller på knä. Då mindes Dobrynya sin mammas order, ryckte ut en piska av sju siden, började slå Burushka mellan öronen och sa: - Hoppa, Burushka, hoppa, skaka av ormarnas fötter. Burushka fick kraft av piskan, han började hoppa högt, kasta stenar en mil bort och började skaka av sig de små ormarna från deras fötter. Han slår dem med hoven och river dem med tänderna och trampade dem alla in i det sista. Dobrynya steg av hästen, tog en vass sabel i sin högra hand, en heroisk klubba i sin vänstra och gick till ormgrottorna. Så snart han tog ett steg - himlen mörknade, åskan mullrade - flyger ormen Gorynych och håller en död kropp i klorna. Eld skär ur munnen, rök strömmar ut ur öronen, kopparklor brinner som värme ... Ormen såg Dobrynushka, kastade den döda kroppen till marken, morrade med hög röst; - Varför, Dobrynya, bröt du vårt löfte, trampade på mina ungar? - Åh, din förbannade orm! Har jag brutit vårt ord, brutit mitt löfte? Varför flög du, Orm, till Kiev, varför tog du Zabava Putyatishna bort?! Ge mig prinsessan utan kamp, ​​så förlåter jag dig. – Jag kommer inte att ge Zabava Putyatishnu, jag kommer att sluka det, och jag kommer att sluka dig, och jag kommer att ta hela det ryska folket! Dobrynya blev arg och rusade mot ormen. Och sedan följde en hård kamp. Sorochinsky-bergen föll ner, ekarna med sina rötter visade sig, gräset per arshin gick ner i marken ... De kämpar i tre dagar och tre nätter; Ormen började övervinna Dobrynya, började kräkas, började kräkas... Dobrynya kom då ihåg piskan, tog tag i den och låt oss piska ormen mellan öronen. Ormen Gorynych föll på knä och Dobrynya tryckte ner honom till marken med sin vänstra hand, och med sin högra hand uppvaktade han honom med en piska. Han slog honom, slog honom med en sidenpiska, tämjde honom som boskap och högg av alla hans huvuden.

Svart blod strömmade från ormen, rann ut i öster och väster, översvämmade Dobrynya till midjan. I tre dagar står Dobrynya i svart blod, benen blir kalla, kylan når hans hjärta. Det ryska landet vill inte acceptera ormblod. Dobrynya ser att slutet har kommit till honom, tog fram en piska av sju silke, började piska jorden och sa: - Dela vägen, moder jord, och sluka ormens blod. Den fuktiga jorden splittrades och slukade ormens blod. Dobrynya Nikitich vilade, tvättade sig, rengjorde den heroiska rustningen och gick till ormgrottorna. Alla grottor är stängda med koppardörrar, låsta med järnbultar, upphängda med gyllene lås. Dobrynya bröt koppardörrarna, slet av lås och bultar, gick in i den första grottan. Och där ser han en myriad av människor från fyrtio länder, från fyrtio länder, två dagar kan inte räknas. Dobrynushka säger till dem: - Hej ni, främmande människor och utländska krigare! Gå ut i den öppna världen, gå till dina platser och kom ihåg den ryske hjälten. Utan den skulle du ha varit i fångenskap i ett sekel. De började gå fria, buga sig för landet Dobrynya: - Vi kommer att minnas dig för alltid, rysk hjälte! Och Dobrynya går längre, öppnar grotta efter grotta, befriar fångna människor. Gamla människor och unga kvinnor kommer ut i världen, små barn och gamla mormödrar, ryska människor från främmande länder, och Putyatishnas Fun är borta. Så Dobrynya gick igenom elva grottor, och i den tolfte hittade han Fun Putyatishna: prinsessan hänger på en fuktig vägg, kedjad av sina händer med gyllene kedjor. Dobrynushka slet av kedjorna, tog bort prinsessan från väggen, tog honom i famnen, bar ut honom ur grottan till det fria ljuset. Och hon står på fötterna, vacklar, blundar för ljuset, tittar inte på Dobrynya. Dobrynya lade henne på det gröna gräset, matade henne, gav henne att dricka, täckte henne med en kappa och lade sig för att vila sig själv. Här rullade solen ner på kvällen, Dobrynya vaknade, sadlade Burushka och väckte prinsessan. Dobrynya satte sig på sin häst, satte Zabava framför sig och gav sig iväg. Och det finns inga människor runt omkring och det finns ingen räkning, alla böjer sig för Dobrynya från midjan, tack för räddningen, rusar till sina länder. Dobrynya red ut till den gula stäppen, sporrade sin häst och körde Zabava Putyatishna till Kiev.

Hur Ilya från Murom blev en hjälte

I antiken bodde Ivan Timofeevich nära staden Murom, i byn Karacharovo, med sin fru Efrosinya Yakovlevna. De hade en son, Ilya. Hans far och mor älskade honom, men de grät bara när de såg på honom: I trettio år har Ilya legat på spisen och inte rört sin hand eller fot. Och hjälten Ilya är lång, och hans sinne är ljust, och hans ögon är skarpsynta, men hans ben bär inte, som stockar ligger, rör sig inte.
Ilya hör, liggande på spisen, hur hans mamma gråter, hans far suckar, det ryska folket klagar: fiender angriper Rus, trampar fälten, människor är ruinerade, föräldralösa barn är barn. Rånare strövar längs stigarna, de ger inte människor vare sig passage eller passage. Ormen Gorynych flyger in i Rus', drar flickorna in i hans lya. Bittert, när Ilya hör om allt detta, klagar han över sitt öde: - Åh, du, mina ben är inte bekväma, åh, du, mina okontrollerbara händer! Om jag var frisk skulle jag inte ge min infödda Rus en förolämpning mot fiender och rövare! Och så gick dagarna, månaderna gick... Den gången gick far och mor in i skogen för att rycka upp stubbar, slita ut rötter, förbereda åkern för plöjning. Och Ilya ligger ensam på spisen och tittar ut genom fönstret. Plötsligt ser han - tre tiggarvandrare kommer fram till hans hydda. De stod vid porten, knackade med en järnring och sa: - Res dig, Ilya, öppna porten. - Onda skämt Ni främlingar skämtar: i trettio år har jag suttit på spisen, jag kan inte resa mig. - Och du reser dig upp, Ilyushenka. Ilya rusade - och hoppade av spisen, står på golvet och tror inte på sin egen lycka. - Kom igen, ta en promenad, Ilya. Ilya steg en gång, steg en annan - hans ben håller honom hårt, hans ben bär honom lätt. Ilya var förtjust, han kunde inte säga ett ord av glädje. Och de förbipasserande säger till honom: - Ge mig lite kallt vatten, Ilyusha. Ilya tog med sig en hink kallt vatten. Vandraren hällde vatten i sleven. Drick upp, Ilya. I denna hink finns vattnet från alla floder, alla sjöar i Moder Rus. Ilya drack och kände den heroiska styrkan i sig själv. Och Kaliki frågar honom: - Känner du mycket styrka i dig själv? - Mycket, främlingar. Om jag hade en spade skulle jag plöja hela jorden. - Drick, Ilya, resten. I den kvarlevan av hela jorden finns dagg, från gröna ängar, från höga skogar, från spannmålsodlande åkrar. Dryck. Ilya drack och resten. – Och nu har du mycket kraft i dig? – Åh, kaliks går förbi, det finns så mycket styrka i mig att om det fanns en ring i himlen så skulle jag ta tag i den och vända hela jorden. – Det finns för mycket kraft i dig, du behöver minska den, annars sliter inte jorden på dig. Ta med lite mer vatten. Ilya gick på vattnet, men jorden bär honom verkligen inte: hans fot i marken, i ett träsk, fastnar, han tog tag i en ek - en ek med en rot ut, kedjan från brunnen, som en tråd, revs i bitar. Redan Ilya kliver tyst, och under honom går golvbrädorna sönder. Redan Ilya talar viskande, och dörrarna slits av sina gångjärn.
Ilya kom med vatten, vandrare hällde upp fler slevar. - Drick, Ilya! Ilya drack brunnsvattnet. – Hur många styrkor har du nu? – Jag har halvstyrka i mig. – Nåväl, det blir med dig, bra jobbat. Du kommer att vara, Ilya, en stor hjälte, slåss, slåss med fiender från ditt hemland, med rövare och monster. Skydda änkor, föräldralösa barn, små barn. Bara aldrig, Ilya, argumentera inte med Svyatogor, hans land bär kraft. Bråka inte med Mikula Selyaninovich, moder jord älskar honom. Gå inte till Volga Vseslavevich, han kommer inte att ta det med våld, så med listig visdom. Och nu adjö, Ilya. Ilya böjde sig för de förbipasserande och de gick till utkanten. Och Ilya tog en yxa och gick för att skörda till sin far och mor. Han ser att ett litet ställe har röjts från stubbrötter, och hans far och mor, utmattade av hårt arbete, sover igen: människor är gamla och arbete är hårt. Ilya började rensa skogen - bara chips flög. Gamla ekar fälls med ett slag, ungar rycks upp från marken.

På tre timmar röjde han så mycket åkrar som hela byn inte kunde bemästra på tre dagar. Han förstörde en stor åker, sänkte ner träden i en djup flod, stack en yxa i en ekstubbe, tog tag i en spade och en kratta och grävde upp och jämnade till ett brett fält - vet bara att så med spannmål! Fadern och mamman vaknade, var överraskade, förtjusta, med ett vänligt ord kom de ihåg de gamla vandrare. Och Ilya gick för att leta efter en häst. Han gick ut ur byn och ser - en bonde leder ett rött, lurvigt, skabbigt föl. Hela priset för ett föl är värdelöst, men bonden kräver orimliga pengar för honom: femtio och en halv rubel. Ilya köpte ett föl, tog hem det, satte det i stallet, gödde det med vitt vete, lödde det med källvatten, rengjorde det, ansade det, lade färskt halm på det. Tre månader senare började Ilya Burushka leda ut på ängarna i gryningen. Fölet rullade i gryningsdaggen, blev en heroisk häst. Ilya ledde honom till en hög tyn. Hästen började leka, dansa, vända på huvudet, skaka på manen. Han började hoppa fram och tillbaka genom tyn. Han hoppade över tio gånger och rörde inte hoven! Ilya lade en heroisk hand på Burushka, - hästen vacklade inte, rörde sig inte. - Bra häst, - säger Ilya. Han kommer att vara min sanna vän. Ilya började leta efter ett svärd i sin hand. När han klämmer ihop svärdets fäste i sin näve kommer fästet att krossa, smula sönder. Ilya har inget svärd i handen. Ilya kastade svärd till kvinnorna för att flisa en fackla. Själv gick han till smedjan, smidde tre pilar åt sig, varje pil vägde en hel pud. Han gjorde sig en snäv båge, tog ett långt spjut och till och med en damastklubba. Ilya klädde ut sig och gick till sin far och mor: - Låt mig gå, far och mor, en huvudstad i Kiev, till prins Vladimir. Jag kommer att tjäna Rus, infödda; "" troget, för att skydda det ryska landet från fiender-fiender. Säger gamle Ivan Timofeevich: – Jag välsignar dig för goda gärningar, men det finns ingen välsignelse för dåliga gärningar. Försvara vårt ryska land inte för guld, inte av egenintresse, utan för ära, för heroisk ära. Förgäves utgjut inte människoblod, gråt inte mammor, men glöm inte att ni är en svart bondfamilj. Ilya böjde sig för sin far och mor för den fuktiga jorden och gick för att sadla Burushka-Kosmatushka. Han satte filtar på hästen och tröjor på filtarna, och sedan en Cherkasy-sadel med tolv sidengjordar, och med den trettonde - järn, inte för skönhet, utan för styrka. Ilya ville prova sin styrka. Han körde upp till Okafloden, vilade sin axel mot ett högt berg som låg vid stranden och dumpade det i Okafloden. Berget blockerade kanalen, floden rann på ett nytt sätt. Ilya tog ett rågbröd, sänkte det i Okafloden, Okafloden själv sa: - Och tack, mamma Oka River, för att du gav vatten, för att du matade Ilya av Muromets. I avskedet tog han med sig en liten handfull av sitt hemland, satte sig på en häst, viftade med sin piska ... Folk såg hur Ilya hoppade på en häst, men såg inte var han red. Bara dammet steg i en kolonn över fältet.

Den första kampen av Ilya Muromets

När Ilya tog tag i hästen med en piska, sköt Burushka-Kosmatushka i höjden, halkade en och en halv mil. Där hästens hovar slog till, där täppte till källan av levande vatten. Vid nyckeln högg Ilyusha ner en fuktig ek, satte ett timmerhus över nyckeln, skrev följande ord på timmerhuset: "En rysk hjälte, bondesonen Ilya Ivanovich, red här." Hittills rinner en levande källa där, ett timmerhus i ek står ännu, och på natten går en odjursbjörn till den kalla källan för att dricka vatten och få heroisk styrka. Och Ilya åkte till Kiev. Han körde längs en rak väg förbi staden Chernigov. När han körde upp till Chernigov hörde han oväsen och uppståndelse under murarna: tusentals tatarer omringade staden. Från damm, från ett par hästar ovan marken står diset, den röda solen syns inte på himlen. Glid inte mellan tatarerna till en grå hare, flyg inte över armén till en ljus falk. Och i Chernigov, gråtande och stönande, ringer begravningsklockor. Chernigov-invånarna låste in sig i en stenkatedral, grät, bad, väntade på döden: tre prinsar närmade sig Chernigov, var och en med en styrka på fyrtiotusen. Ilyas hjärta flammade upp. Han belägrade Burushka, slet ur marken en grön ek med stenar och rötter, tog tag i toppen och rusade mot tatarerna. Han började vifta med eken, började trampa fienderna med sin häst. Där han vinkar kommer det att finnas en gata, om han vinkar finns det en gränd. Ilya red fram till tre prinsar, grep dem i deras gula lockar och sa till dem dessa ord: - Åh, ni, tatarprinsar! Ska jag ta er som fånge, bröder, eller ta av era våldsamma huvuden? Ta dig till fånga - så jag har ingenstans att sätta dig, jag är på väg, jag sitter inte hemma, jag har räknat bröd i tori, för mig själv, inte för frilastare. Ta av era huvuden - det finns liten ära för hjälten Ilya Muromets. Sprid dig till dina platser, till dina horder och sprid nyheten att din infödda Rus inte är tom, det finns mäktiga hjältar i Rus, låt fienderna tänka på det. Sedan gick Ilya till Chernigov-grad, han går in i stenkatedralen, och där gråter folk, säger adjö till det vita ljuset. - Hej, bönder i Chernigov, varför gråter ni, bönder, kramar, säger adjö till den vita världen?
- Hur kan vi inte gråta: tre prinsar omringade Chernigov, var och en med fyrtiotusen styrka, så döden kommer till oss. – Du går till fästningsmuren, tittar ut i det öppna fältet, på fiendens armé.

Chernigoviterna gick till fästningsmuren, tittade ut i det öppna fältet - och där slogs fienderna och slogs ner, som om fältet hade blivit nedhugget av hagel. Invånarna i Chernihiv slår Ilya med pannan, ger honom bröd och salt, silver, guld, dyra tyger broderade med stenar. - Bra karl, rysk hjälte, vad är du för stam? Vilken pappa, vilken mamma? Vad är ditt förnamn? Du kommer till oss i Chernihiv som en guvernör, vi kommer alla att lyda dig, ge dig ära, mata och dricka dig, du kommer att leva i rikedom och ära. Ilya Muromets skakade på huvudet: - Goda bönder i Chernigov, jag kommer från under staden under Murom, från byn Karacharova, en enkel rysk hjälte, en bondeson. Jag räddade dig inte av egenintresse, och jag behöver varken silver eller guld. Jag räddade ryska människor, röda flickor, små barn, gamla mammor. Jag kommer inte att gå till dig som guvernör i rikedom för att leva. Min rikedom är en heroisk styrka, min uppgift är att tjäna Rus, att försvara sig från fiender. Folket i Chernigov började be Ilya att stanna hos dem i minst en dag, för att festa på en glad fest, men Ilya vägrar också detta: - Jag har ingen tid, gott folk. I Rus' stönas det från fienderna, jag måste komma till prinsen så snart som möjligt, börja med saken. Ge mig bröd och källvatten till vägen och visa mig den raka vägen till Kiev. Folket i Chernigov tänkte, de blev ledsna: - Åh, Ilya Muromets, den direkta vägen till Kiev är övervuxen med gräs, i trettio år har ingen rest längs den ... - Vad är det? – Näktergalen rånaren, sonen Rakhmanovich, sjöng där vid floden Smorodina. Han sitter på tre ekar, på nio grenar. Hur han visslar som en näktergal, vrålar som ett djur - alla skogarna böjer sig till marken, blommorna faller sönder, gräset torkar och människor och hästar faller döda. Fortsätt, Ilya, kära rondell. Sant, rakt till Kiev tre hundra miles, och på en rondell väg - ett helt tusen. Ilya Muromets var tyst en stund och skakade sedan på huvudet: Det är inte ära, inte beröm för mig, bra gjort, att gå en rondell, att låta näktergalen rånaren hindra människor från att hålla sig till Kiev. Jag tar den raka vägen, den outresta! Ilya hoppade på sin häst, piskade Burushka med en piska, och han var sådan, bara Chernigov-folket såg honom!

Ilya Muromets och näktergalen rånaren

Ilya Muromets galopperar i full fart. Burushka-Kosmatushka hoppar från berg till berg, hoppar floder-sjöar, flyger över kullar. De galopperade till Bryansk-skogarna, du kan inte rida längre än till Burushka: kvicksand träsk har spridit sig, hästen är upp till magen i vattnet
sjunkande. Ilya hoppade av sin häst. Han stöttar Burushka med sin vänstra hand, och med sin högra hand river han ekarna med rötterna, lägger ekgolv genom träsket. Trettio versts Ilya lade gati, - tills nu, gott folk rider på den. Så Ilya nådde floden Smorodina. Floden rinner bred, rasande, rullar från sten till sten. Burushka gnällde, svävade högre än den mörka skogen och hoppade över floden i ett språng. Näktergalen rånaren sitter över floden på tre ekar, på nio grenar. Varken en falk kommer att flyga förbi dessa ekar, inte heller ett djur kommer att springa, inte heller en reptil kommer att krypa. Alla är rädda för näktergalen rånaren, ingen vill dö. Näktergalen hörde hästarnas galopp, ställde sig upp på ekarna, ropade med fruktansvärd röst: - Vad är det för okunnighet som kör här, förbi mina reserverade ekar? Sömn ger inte näktergalen rånaren! Ja, som han visslar som en näktergal, morrar som ett djur, väser som en orm, så darrade hela jorden, hundraåriga ekar vajade, blommor föll, gräset dog. Burushka-Kosmatushka föll på knä. Och Ilya sitter i sadeln, rör sig inte, de blonda lockarna på huvudet rycker inte. Han tog en sidenpiska, slog hästen på de branta sidorna: – Du är en gräspåse, ingen heroisk häst! Har du inte hört gnisslet från en fågel, en tagg av en huggorm?! Stå upp på fötterna, ta mig närmare Näktergalens bo, annars kastar jag dig till vargarna för att ätas! Här hoppade Burushka upp, galopperade till näktergalens bo. Rånaren näktergalen blev förvånad, lutade sig ut ur boet. Och Ilya, utan ett ögonblicks tvekan, drog i en stram båge, sänkte en glödhet pil, en liten pil, som vägde en hel pud. Bågsträngen tjöt, en pil flög, träffade näktergalen i höger öga, flög ut genom vänster öra. Näktergalen rullade från boet som en havrekärve. Ilya lyfte upp honom i famnen, band honom hårt med remmar av råhud, band honom till vänster stigbygel.

Näktergalen tittar på Ilja, rädd för att säga ett ord. – Varför tittar du på mig, rånare, eller har du inte sett ryska hjältar? – Åh, jag föll i starka händer, det verkar som att jag inte längre kommer att vara på fri fot. Ilya red vidare längs en rak väg och galopperade till näktergalen rånarens innergård. Han har en gård på sju mil, på sju pelare, han har en järnstång runt sig, på varje ståndare finns ett huvud av en dödad hjälte. Och på gården finns vitstenskammare, förgyllda verandor brinner som värme. Näktergalens dotter såg den heroiska hästen, skrek åt det hela
gård: - Rider, rider vår far Nightingale Rakhmanovich, bär en rustik bonde vid stigbygeln! Näktergalens fru tittade ut genom fönstret, räckte upp händerna: - Vad pratar du om, dumma! Det här är en rustik bonde som rider och bär din far, Nightingale Rakhmanovich, vid stigbygeln!
Näktergalens äldsta dotter - Pelka - sprang ut på gården, tog tag i en järnbräda som vägde 90 pund och kastade den på Ilya Muromets. Men Ilya var fingerfärdig och undvikande, viftade bort brädan med en heroisk hand, brädan flög tillbaka, slog Pelka, dödade henne till döds. Näktergalens fru Ilya kastade sig vid fötterna:
– Du tar från oss, hjälte, silver, guld, ovärderliga pärlor, så mycket som din heroiska häst kan ta bort, släpp bara vår far, näktergalen Rakhmanovich! Ilya säger till henne som svar: – Jag behöver inga orättfärdiga gåvor. De erhålls av barns tårar, de vattnas med ryskt blod, förvärvade av böndernas behov! Som en rånare i händerna - han är alltid din vän, och om du släpper honom kommer du att gråta med honom igen. Jag tar med Nightingale till Kiev-grad, där ska jag dricka kvass, öppna dörren för kalachi! Ilja vände på sin häst och galopperade till Kiev. Näktergalen tystnade, rör inte på sig.
Ilya rider runt Kiev, kör upp till furstliga kamrarna. Han band hästen till en mejslad stolpe, lämnade näktergalen rånaren med hästen och själv gick han till det ljusa rummet. Där festar prins Vladimir, ryska hjältar sitter vid borden. Ilya gick in, bugade och ställde sig vid tröskeln: - Hej, prins Vladimir och prinsessan Apraksia, tar ni emot en besökande karl? Vladimir den röda solen frågar honom: - Var kommer du ifrån, gumman, vad heter du? Vilken typ av stam? - Jag heter Ilya. Jag kommer från nära Murom. Bondeson från byn Karacharova. Jag körde från Chernigov på en rak väg. Sedan hoppade Alyosha Popovich upp från bordet: - Prins Vladimir, vår tillgivna sol, i ögonen på en man hånar dig, ljuger. Du kan inte åka väg direkt från Chernigov. Näktergalen rånaren har suttit där i trettio år och inte låtit vare sig ryttare eller fotfolk passera. Kör, prins, den fräcka bonden ut ur palatset! Ilya tittade inte på Alyoshka Popovich, bugade sig för prins Vladimir: - Jag tog med dig, prins. Rövaren näktergal, han är på din gård, bunden till min häst. Vill du inte titta på honom? Här hoppade prinsen och prinsessan och alla hjältarna upp från sina platser, skyndade efter Ilya till det furstliga hovet. Vi sprang upp till Burushka-Kosmatushka. Och rånaren hänger i stigbygeln, hängande med en gräspåse, bundna hand och fot med remmar. Med vänster öga tittar han på Kiev och på prins Vladimir. Prins Vladimir säger till honom: - Kom igen, vissla som en näktergal, vråla som ett djur. Rånaren näktergalen tittar inte på honom, lyssnar inte: - Du tog mig inte från striden, det är inte för dig att beordra mig. Då frågar Vladimir-prins Ilya Muromets: - Beställ dig till honom, Ilya Ivanovich. – Nåväl, bara du är med mig, prinsen var inte arg, men jag ska stänga dig och prinsessan med kjolarna på min bondkaftan, annars skulle det inte bli några problem! Och du. Näktergalen Rakhmanovich, gör vad du blir beordrad! – Jag kan inte vissla, min mun är kakad. - Ge näktergalen en kopp sött vin i en och en halv hink, och ytterligare en bitter öl, och en tredjedel av berusande honung, ge honom en bit att äta med en kalach, så ska han vissla, roa oss ... De gav näktergalen en drink, matad; Näktergalen förberedde sig på att vissla. Du ser. Näktergalen, - säger Ilya, - vågar du inte vissla högst i rösten, utan vissla med en halvvissling, morra med ett halvvrål, annars går det illa för dig. Näktergalen lyssnade inte på Ilya Muromets order, han ville förstöra Kiev-grad, han ville döda prinsen och prinsessan, alla ryska hjältar. Han visslade med all näktergalens vissling, vrålade av all kraft, väste av ormens spik. Vad hände här! Vallmokupolerna på tornen snett, verandorna ramlade av väggarna, glaset i de övre rummen sprack, hästarna flydde från stallet, alla hjältar föll till marken, kröp runt på gården på alla fyra. Prins Vladimir själv är knappt vid liv, svindlande, gömmer sig under Ilyas kaftan. Ilya blev arg på rånaren: Jag beordrade dig att roa prinsen och prinsessan, och hur många problem du har gjort! Nåväl, nu ska jag betala för allt med dig! Det räcker för dig att riva ner fäder och mödrar, det räcker för dig att bli änka unga kvinnor, föräldralösa barn, det räcker med att råna! Ilya tog en vass sabel och skar av näktergalens huvud. Här har slutet på näktergalen kommit. - Tack, Ilya Muromets, - säger prins Vladimir. Och du bor med oss ​​i Kiev, lever ett sekel, från nu till döden. Och de gick på fest. Prins Vladimir satte Ilya bredvid honom, bredvid honom mitt emot prinsessan. Alyosha Popovich blev kränkt; Alyosha tog en damastkniv från bordet och kastade den mot Ilya Muromets. I farten fångade Ilya en vass kniv och stack in den i ekbordet. Han tittade inte ens på Alyosha. Artig Dobrynushka närmade sig Ilya: - Glorious hjälte, Ilya Ivanovich, du kommer att vara vår senior i truppen. Du tar mig och Alyosha Popovich som kamrater. Du kommer att vara med oss ​​för den äldsta, och jag och Alyosha för den yngsta. Sedan blev Alyosha inflammerad, hoppade upp: - Är du i tankarna, Dobrynushka? Du är själv av bojarfamiljen, jag är från den gamla prästfamiljen, men ingen känner honom, ingen vet, han kom från ingenstans, men han beter sig konstigt med oss ​​i Kiev och skryter. Det fanns en härlig hjälte Samson Samoylovich här. Han gick fram till Ilja och sa till honom: - Du, Ilja Ivanovitj, var inte arg på Aljosha, han är en prästerlig skrytfamilj, skäller bättre än någon annan, skryter bättre. Här ropade Alyosha med ett rop: Vem valde de ryska hjältarna som äldste? Otvättad skogsby! Sedan yttrade Samson Samoylovich ett ord: - Du gör mycket oväsen, Alyoshenka, och du talar dumma ord - Rus matar byborna. Ja, och äran går inte efter stam, utan av hjältedåd och bedrifter. För gärningar och ära till Ilyushenka! Och Alyosha, som en valp, skäller vid turnén: - Hur mycket ära kommer han att få när han dricker honung på roliga fester! Ilya kunde inte stå ut, hoppade upp: - Prästens son sa det rätta ordet - det är inte bra för en hjälte att sitta på en fest, att få en mage. Låt mig gå, prins, till de breda stäpperna för att se om fienden strövar i sitt hemland Ryssland, om det finns rövare någonstans. Och Ilya kom ut från Gridni.

RYSKA BOGATYR ILYA MUROMETER

Epos i återberättelsen för barn av I. Karnaukhova

Hur Ilya från Murom blev en hjälte

I antiken bodde bonden Ivan Timofeevich nära staden Murom, i byn Karacharovo, med sin fru Efrosinya Yakovlevna.

De hade en son, Ilya.

Hans far och mor älskade honom, men de grät bara när de såg på honom: I trettio år har Ilya legat på spisen och inte rört sin hand eller fot. Och hjälten Ilya är lång, och hans sinne är ljust, och hans ögon är skarpsynta, men hans ben slits inte - de ligger som stockar, rör sig inte.

Ilya hör, liggande på spisen, hur mamman gråter, pappan suckar, det ryska folket klagar: fiender attackerar Rus, trampar fälten, människor dödas, föräldralösa barn är barn. Rånare strövar längs stigarna, de ger inte människor vare sig passage eller passage. Ormen Gorynych flyger in i Rus', drar flickorna in i hans lya.

Bittert klagar Ilya över sitt öde när han hör om allt detta:

O du, mina fötter är ostadiga, å du, mina okontrollerbara händer! Om jag var frisk skulle jag inte ge min infödda Rus en förolämpning mot fiender och rövare!

Så dagarna gick, månaderna gick...

En gång i tiden gick far och mor till skogen för att rycka upp stubbar, riva ut rötter – för att förbereda åkern för plöjning. Och Ilya ligger ensam på spisen och tittar ut genom fönstret.

Plötsligt ser han - tre tiggarvandrare kommer fram till hans hydda. De stod vid porten, knackade med en järnring och sa:

Res dig upp, Ilya, öppna porten.

Ni främlingar skämtar med onda skämt: i trettio år har jag suttit på spisen, jag kan inte resa mig.

Och res dig upp, Ilyushenka!

Ilya rusade - och hoppade av spisen, står på golvet och tror inte på sin egen lycka.

Kom igen, ta en promenad, Ilya!

Ilya steg en gång, steg en annan - hans ben håller honom hårt, hans ben bär honom lätt.

Ilya var förtjust, han kunde inte säga ett ord av glädje. Och de förbipasserande säger till honom:

Ge mig lite kallt vatten, Ilyusha.

Ilya tog med sig en hink kallt vatten.

Vandraren hällde vatten i sleven:

Drick upp, Ilya. I denna hink finns vattnet från alla floder, alla sjöar i Moder Rus.

Ilya drack och kände den heroiska styrkan i sig själv. Och Kaliki frågar honom:

Känner du mycket styrka i dig själv?

Många främlingar. Om jag hade en spade skulle jag plöja hela jorden.

Drick, Ilya, resten. I den kvarleva av hela jorden finns dagg: från gröna ängar, från höga skogar, från sädesodlande åkrar. Dryck.

Ilya drack och resten.

Och nu har du mycket kraft i dig?

Åh, förbi Kaliki, det finns så mycket styrka i mig att om det fanns en ring på himlen skulle jag ta tag i den och vända upp och ner på hela det ryska landet.

För mycket kraft i dig. Det måste minskas, annars kommer jorden inte att bära dig. Ta med lite mer vatten.

Ilya gick på vattnet, men jorden bär honom verkligen inte: hans fot i marken, i ett träsk, fastnar, han tog tag i en ek - en ek med en rot ut, kedjan från brunnen, som en tråd, revs i bitar.

Redan Ilya kliver tyst, och under honom går golvbrädorna sönder. Redan Ilya talar viskande, och dörrarna slits av sina gångjärn.

Ilya kom med vatten, vandrare hällde upp en annan slev:

Drick, Ilya!

Ilya drack brunnsvattnet.

Hur många styrkor har du nu?

Jag har halv styrka i mig.

Nåväl, det kommer att vara med dig, bra jobbat. Du kommer att vara, Ilya, en stor hjälte, slåss, slåss med fiender från ditt hemland, med rövare och monster. Skydda änkor, föräldralösa barn, små barn. Bråka aldrig, Ilya, med Svyatogor - hans land bär honom genom styrka. Du grälar inte med Mikula Selyaninovich - moder jord älskar honom. Gå inte till Volga Vseslavevich än - han kommer inte att ta det med våld, så med listig visdom. Och nu adjö, Ilya.

Ilya böjde sig för de förbipasserande och de gick till utkanten.

Och Ilya tog en yxa och gick till åker-ängarna till sin far och mor. Han ser att ett litet ställe har röjts från stubbrötter, och hans far och mor, utmattade av hårt arbete, sover gott: människor är gamla och arbete är hårt.

Ilya började rensa skogen - bara chips flög. Gamla ekar fälls med ett slag, ungar rycks upp från marken.

På tre timmar röjde han så mycket åkrar som hela byn inte kunde bemästra på tre dagar. Han förstörde en stor åker, sänkte ner träden i en djup flod, stack en yxa i en ekstubbe, tog tag i en spade och en kratta och grävde upp och jämnade till ett brett fält - vet bara att så med spannmål!

Far och mor vaknade, förvånade, förtjusta, med ett vänligt ord kom de ihåg de gamla vandrare.

Och Ilya gick för att leta efter en häst.

Han gick ut ur byn och ser: en bonde leder ett rött, lurvigt, skabbigt föl. Hela priset för ett föl är värdelöst, men bonden kräver orimliga pengar för honom: femtio och en halv rubel.

Ilya köpte ett föl, tog hem det, satte det i stallet; göd med vitt vete, lödd med källvatten, rensad, putsad, lagt färsk halm.

Tre månader senare började Ilya Burushka leda ut på ängarna i gryningen. Ett föl rullade i gryningsdaggen - det blev en heroisk häst.

Ilya ledde honom till en hög tyn. Hästen började leka, dansa, vända på huvudet, skaka på manen. Han började hoppa fram och tillbaka genom tyn. Han hoppade över tio gånger och rörde inte hoven. Ilya lade en heroisk hand på Burushka - hästen vacklade inte, hästen rörde sig inte.

Bra häst! - säger Ilya. Han kommer att vara min sanna vän.

Ilya började leta efter ett svärd i sin hand. När han klämmer ihop svärdets fäste i sin näve kommer fästet att krossa, smula sönder. Ilya har inget svärd i handen. Ilya kastade svärd till kvinnor - för att flisa en fackla. Själv gick han till smedjan, smidde tre pilar åt sig, varje pil vägde en hel pud. Han gjorde sig en stram pilbåge, tog ett långt spjut och till och med en damastklubba.

Ilya klädde på sig och gick till sin far och mor:

Låt mig gå, far och mor, till huvudstaden Kiev, till prins Vladimir. Jag kommer att tjäna Rus med min inhemska tro-sanning, skydda det ryska landet från fiender-fiender.

Säger gamle Ivan Timofeevich:

Jag välsignar dig för goda gärningar, men det finns ingen välsignelse för dåliga gärningar. Försvara vårt ryska land inte för guld, inte av egenintresse, utan för ära, för heroisk ära. Förgäves utgjut inte människoblod, gråt inte mammor och glöm inte att ni är en svart bondfamilj.

Ilya böjde sig för sin far och mor för den fuktiga jorden och gick för att sadla Burushka-Kosmatushka. Han satte filtar på hästen och tröjor på filtarna, och sedan en Cherkasy-sadel med tolv sidengjordar och med det trettonde järnet, inte för skönhet, utan för styrka.

Ilya ville prova sin styrka.

Han körde upp till Okafloden, vilade sin axel mot ett högt berg som låg vid stranden och dumpade det i Okafloden. Berget blockerade kanalen, floden rann på ett nytt sätt.

Ilya tog en rågskorpa limpa, sänkte den i Oka River, Oke River själv sa:

Och tack, mamma Oka-floden, för att du gav vatten, för att du matade Ilya av Muromets.

Vid avskedet tog han med sig en liten handfull hemland, steg på en häst, viftade med sin piska ...

Folk såg hur Ilya hoppade upp inte en häst, men de såg inte var han red. Bara dammet steg i en kolonn över fältet.

Den första kampen av Ilya Muromets

hur Ilya tog tag i hästen med en piska, Burushka-Kosmatushka sköt i höjden, halkade en och en halv mil. Där hästens hovar slog till, där täppte till källan av levande vatten. Vid nyckeln högg Ilyusha ner en fuktig ek, satte ett timmerhus över nyckeln, skrev följande ord på timmerhuset: "En rysk hjälte, bondesonen Ilya Ivanovich, red här."

Hittills rinner en levande källa där, ett timmerhus i ek står ännu, och på natten går en odjursbjörn till den kalla källan för att dricka vatten och få heroisk styrka.

Och Ilya åkte till Kiev.

Han körde längs en rak väg förbi staden Chernigov. När han körde upp till Chernigov hörde han oväsen och uppståndelse under murarna: tusentals tatarer omringade staden. Från damm, från ett par hästar ovan marken står diset, den röda solen syns inte på himlen. Glid inte mellan tatarerna till en grå hare, flyg inte över armén till en ljus falk.

Och i Chernigov, gråtande och stönande, ringer begravningsklockor.

Folket i Chernigov låste in sig i en stenkatedral, grät, bad, väntade på döden: tre tatarprinsar närmade sig Chernigov, var och en med en styrka på fyrtio tusen.

Ilyas hjärta flammade upp. Han belägrade Burushka, slet ur marken en grön ek med stenar och rötter, tog tag i toppen och rusade mot tatarerna. Han började vifta med eken, började trampa fienderna med sin häst. Där han vinkar kommer det att finnas en gata, om han vinkar finns det en gränd.

Ilya red fram till de tre prinsarna, tog dem i håret och sade till dem dessa ord:

Åh, ni tatarprinsar! Ska jag ta dig till fånga eller ta av dig dina våldsamma huvuden? Att ta dig till fånga - så jag har ingenstans att sätta dig, jag är på väg - jag sitter inte hemma, jag har räknat bröd i en påse, för mig själv, inte för frilastare. Ta av era huvuden - det finns liten ära för hjälten Ilya Muromets. Sprid dig till dina platser, till dina horder och sprid nyheterna till alla fiender att din infödda Rus inte är tom - det finns starka, mäktiga hjältar i Rus, låt fienderna tänka på det.

Sedan gick Ilya till Chernigov-grad. Han gick in i en stenkatedral, och där gråter folk, kramas och säger adjö till det vita ljuset.

Hej, Chernihiv-bönder. Varför gråter ni, kramar, säger adjö till det vita ljuset?

Hur kan vi inte gråta: Chernigov var omgiven av tre prinsar, var och en med en styrka på fyrtiotusen, - så döden kommer till oss.

Du går till fästningsmuren, tittar ut i det öppna fältet, på fiendens armé.

Chernigoviterna gick till fästningsmuren, tittade ut i det öppna fältet, och där slogs fienderna och slogs ner - som om ett sädesfält hade blivit hugget och korsat av ett hagel.

Invånarna i Chernihiv slår Ilya med pannan, ger honom bröd och salt, silver, guld, färgade tyger, dyra pälsar.

Bra vän, rysk hjälte, vilken typ av stam är du? Vilken pappa, vilken mamma? Vad är ditt förnamn? Du kommer till oss i Chernihiv som en guvernör, vi kommer alla att lyda dig, ge dig ära, mata och dricka dig, du kommer att leva i rikedom och ära.

Ilya Muromets skakade på huvudet:

Goda bönder från Chernigov, jag kommer under staden under Murom, från byn Karacharova, en rysk hjälte, en bondeson. Jag räddade dig inte av egenintresse, och jag behöver varken silver eller guld, jag räddade ryska människor, röda flickor, små barn, gamla mammor. Jag kommer inte att gå till dig som guvernör i rikedom för att leva. Min rikedom är en heroisk styrka, min uppgift är att tjäna Rus, att försvara den från fiender.

Chernigov-invånarna började be Ilya att stanna hos dem i minst en dag, för att festa på en glad fest, men Ilya vägrar också detta:

En gång i tiden, gott folk. I Rus' stönas det från fienderna, jag måste komma till prinsen så snart som möjligt, börja med saken. ...

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 1 sidor)

RYSKA BOGATYR ILYA MUROMETER
Epos i återberättelsen för barn av I. Karnaukhova

Hur Ilya från Murom blev en hjälte

I antiken bodde bonden Ivan Timofeevich nära staden Murom, i byn Karacharovo, med sin fru Efrosinya Yakovlevna.

De hade en son, Ilya.

Hans far och mor älskade honom, men de grät bara när de såg på honom: I trettio år har Ilya legat på spisen och inte rört sin hand eller fot. Och hjälten Ilya är lång, och hans sinne är ljust, och hans ögon är skarpsynta, men hans ben slits inte - de ligger som stockar, rör sig inte.

Ilya hör, liggande på spisen, hur mamman gråter, pappan suckar, det ryska folket klagar: fiender attackerar Rus, trampar fälten, människor dödas, föräldralösa barn är barn. Rånare strövar längs stigarna, de ger inte människor vare sig passage eller passage. Ormen Gorynych flyger in i Rus', drar flickorna in i hans lya.

Bittert klagar Ilya över sitt öde när han hör om allt detta:

– Åh, du, mina ostadiga ben, åh, du, mina okontrollerbara händer! Om jag var frisk skulle jag inte låta min infödda Rus förolämpa fiender och rövare!

Så dagarna gick, månaderna gick...

En gång i tiden gick far och mor till skogen för att rycka upp stubbar, riva ut rötter - för att förbereda åkern för plöjning. Och Ilya ligger ensam på spisen och tittar ut genom fönstret.

Plötsligt ser han - tre tiggarvandrare kommer fram till hans hydda. De stod vid porten, knackade med en järnring och sa:

- Res dig, Ilya, öppna porten.

– Onda skämtar er, främlingar, skämt: i trettio år har jag suttit på spisen, jag kan inte resa mig.

- Och du reser dig upp, Ilyushenka!

Ilya rusade - och hoppade av spisen, står på golvet och tror inte på sin egen lycka.

- Kom igen, ta en promenad, Ilya!

Ilya steg en gång, steg en annan - hans ben håller honom hårt, hans ben bär honom lätt.

Ilya var förtjust, han kunde inte säga ett ord av glädje. Och kalikerna är tveksamma 1
Kaliki är framkomliga - vandrare.

De säger till honom:

- Ge mig lite kallt vatten, Ilyusha.

Ilya tog med sig en hink kallt vatten.

Vandraren hällde vatten i sleven:

Drick upp, Ilya. I denna hink finns vattnet från alla floder, alla sjöar i Moder Rus.

Ilya drack och kände den heroiska styrkan i sig själv. Och Kaliki frågar honom:

– Känner du mycket styrka i dig själv?

"Mycket, främlingar. Om jag hade en spade skulle jag plöja hela jorden.

- Drick, Ilya, resten. I den kvarleva av hela jorden finns dagg: från gröna ängar, från höga skogar, från sädesodlande åkrar. Dryck.

Ilya drack och resten.

– Och nu har du mycket kraft i dig?

– Åh, kaliks passerar, det finns så mycket styrka i mig att om det fanns en ring på himlen skulle jag ta tag i den och vända hela det ryska landet.

"Du har för mycket kraft i dig. Det måste minskas, annars kommer jorden inte att bära dig. Ta med lite mer vatten.

Ilya gick på vattnet, men jorden bär honom verkligen inte: hans fot i marken, i ett träsk, fastnar, han tog tag i en ek - en ek med en rot ut, kedjan från brunnen, som en tråd , slets i bitar.

Redan Ilya kliver tyst, och under honom går golvbrädorna sönder. Redan Ilya talar viskande, och dörrarna slits av sina gångjärn.

Ilya kom med vatten, vandrare hällde upp en annan slev:

- Drick, Ilya!

Ilya drack brunnsvattnet.

– Hur många styrkor har du nu?

– Jag har halvstyrka i mig.

– Nåväl, det blir med dig, bra jobbat. Du kommer att vara, Ilya, en stor hjälte, slåss, slåss med fiender från ditt hemland, med rövare och monster. Skydda änkor, föräldralösa barn, små barn. Bara aldrig, Ilya, argumentera inte med Svyatogor - hans land bär honom genom styrka. Bråka inte med Mikula Selyaninovich - moder jord älskar honom. Gå inte till Volga Vseslavevich ännu - han kommer inte att ta det med våld, så med listig visdom. Och nu adjö, Ilya.

Ilya böjde sig för de förbipasserande och de gick till utkanten.

Och Ilya tog en yxa och gick till åker-ängarna till sin far och mor. Han ser att ett litet ställe har röjts från stubbrötter, och hans far och mor, utmattade av hårt arbete, sover gott: människor är gamla och arbete är hårt.

Ilya började rensa skogen - bara chips flög. Gamla ekar fälls med ett slag, ungar rycks upp från marken.

På tre timmar röjde han så mycket åkrar som hela byn inte kunde bemästra på tre dagar. Han förstörde en stor åker, sänkte ner träden i en djup flod, stack en yxa i en ekstubbe, tog tag i en spade och en kratta och grävde upp och jämnade till den vida åkern - vet bara att så med spannmål!

Far och mor vaknade, förvånade, förtjusta, med ett vänligt ord kom de ihåg de gamla vandrare.

Och Ilya gick för att leta efter en häst.

Han gick ut ur byn och ser: en bonde leder ett rött, lurvigt, skabbigt föl. Hela priset för ett föl är värdelöst, men bonden kräver orimliga pengar för honom: femtio och en halv rubel.

Ilya köpte ett föl, tog hem det, satte det i stallet; göd med vitt vete, lödd med källvatten, rensad, putsad, lagt färsk halm.

Tre månader senare började Ilya Burushka leda ut på ängarna i gryningen. Ett föl rullade i gryningsdaggen - det blev en heroisk häst.

Ilya ledde honom till en hög tyn. Hästen började leka, dansa, vända på huvudet, skaka på manen. Han började hoppa fram och tillbaka genom tyn. Han hoppade över tio gånger och rörde inte hoven. Ilya lade en heroisk hand på Burushka - hästen vacklade inte, hästen rörde sig inte.

– Bra häst! säger Ilya. Han kommer att vara min sanna vän.

Ilya började leta efter ett svärd i sin hand. När han klämmer ihop svärdets fäste i sin näve kommer fästet att krossa, smula sönder. Ilya har inget svärd i handen. Ilya kastade svärd till kvinnor - för att flisa en fackla. Själv gick han till smedjan, smidde tre pilar åt sig, varje pil vägde en hel pud. Han gjorde sig en stram pilbåge, tog ett långt spjut och till och med en damastklubba 2
Mace damask - en tung stålklubba med en förtjockad ände.

Ilya klädde på sig och gick till sin far och mor:

– Låt mig gå, far och mor, till huvudstaden 3
Stolny - storstad, huvudstad.

Kiev-grad, till prins Vladimir. Jag kommer att tjäna Rus med min inhemska tro-sanning, skydda det ryska landet från fiender-fiender.

Säger gamle Ivan Timofeevich:

– Jag välsignar dig för goda gärningar, men det finns ingen välsignelse för dåliga gärningar. Försvara vårt ryska land inte för guld, inte av egenintresse, utan för ära, för heroisk ära. Förgäves utgjut inte människoblod, gråt inte mammor och glöm inte att ni är en svart bondfamilj.

Ilya böjde sig för sin far och mor för den fuktiga jorden och gick för att sadla Burushka-Kosmatushka. Han satte filtar på hästen och tröjor på filtarna, och sedan en Cherkasy-sadel med tolv sidengjordar och med den trettonde järn en, inte för skönhetens skull, utan för styrkan.

Ilya ville prova sin styrka.

Han körde upp till Okafloden, vilade sin axel mot ett högt berg som låg vid stranden och dumpade det i Okafloden. Berget blockerade kanalen, floden rann på ett nytt sätt.

Ilya tog en rågskorpa limpa, sänkte den i Oka River, Oke River själv sa:

- Och tack, mamma Oka-floden, för att du gav vatten, för att du matade Ilya Muromets.

Vid avskedet tog han med sig en liten handfull hemland, steg på en häst, viftade med sin piska ...

Folk såg hur Ilya hoppade upp inte en häst, men de såg inte var han red. Bara dammet steg i en kolonn över fältet.

Den första kampen av Ilya Muromets

hur Ilya tog tag i hästen med en piska, Burushka-Kosmatushka sköt i höjden, halkade en och en halv mil 4
En verst är ett gammalt ryskt längdmått, något mer än en kilometer.

Där hästens hovar slog till, där täppte till källan av levande vatten. Vid nyckeln högg Ilyusha ner en fuktig ek, satte ett timmerhus över nyckeln, skrev följande ord på timmerhuset: "En rysk hjälte, bondesonen Ilya Ivanovich, red här."

Hittills rinner en levande källa där, ett timmerhus i ek står ännu, och på natten går en odjursbjörn till den kalla källan för att dricka vatten och få heroisk styrka.

Och Ilya åkte till Kiev.

Han körde längs en rak väg förbi staden Chernigov. När han körde upp till Chernigov hörde han oväsen och uppståndelse under murarna: tusentals tatarer omringade staden. Från damm, från ett par hästar ovan marken står diset, den röda solen syns inte på himlen. Glid inte mellan tatarerna till en grå hare, flyg inte över armén till en ljus falk.

Och i Chernigov, gråtande och stönande, ringer begravningsklockor.

Invånarna i Chernihiv låste in sig i en stenkatedral 5
Katedralen - den huvudsakliga eller stora kyrkan i staden, i gamla dagar vanligtvis den största byggnaden i staden.

Gråter, ber, väntar på döden: tre tatarprinsar närmade sig Chernigov, var och en med en styrka på fyrtio tusen.

Ilyas hjärta flammade upp. Han belägrade Burushka, slet ur marken en grön ek med stenar och rötter, tog tag i toppen och rusade mot tatarerna. Han började vifta med eken, började trampa fienderna med sin häst. Där han vinkar kommer det att finnas en gata, om han vinkar finns det en gränd.

Ilya red fram till de tre prinsarna, tog dem i håret och sade till dem dessa ord:

- Åh, ni, tatarprinsar! Ska jag ta dig till fånga eller ta av dig dina våldsamma huvuden? Ta dig till fånga - så jag har ingenstans att sätta dig, jag är på väg - jag sitter inte hemma, jag har räknat bröd i en påse, för mig själv, inte för frilastare. Ta av era huvuden - det finns liten ära för hjälten Ilya Muromets. Sprid dig till dina platser, till dina horder och sprid nyheterna till alla fiender att din infödda Rus inte är tom - det finns starka, mäktiga hjältar i Rus, låt fienderna tänka på det.

Sedan gick Ilya till Chernigov-grad. Han gick in i en stenkatedral, och där gråter folk, kramas och säger adjö till det vita ljuset.

- Hej, Chernigov-bönder. Varför gråter ni, kramar, säger adjö till det vita ljuset?

- Hur kan vi inte gråta: tre prinsar omringade Chernigov, var och en med en styrka på fyrtiotusen, - så döden kommer till oss.

– Du går till fästningsmuren, tittar ut i det öppna fältet, på fiendens armé.

Chernigoviterna gick till fästningsmuren, tittade ut i det öppna fältet, och där slogs fienderna och slogs ner - som om ett sädesfält hade blivit hugget och korsat av ett hagel.

Invånarna i Chernihiv slår Ilya med pannan, ger honom bröd och salt, silver, guld, färgade tyger, dyra pälsar.

- Bra karl, rysk hjälte, vad är du för stam? Vilken pappa, vilken mamma? Vad är ditt förnamn? Du kommer till oss i Chernihiv guvernör 6
Voivode - chefen för staden i gamla Rus', ledaren för krigarna, slåss på gammalryska.

Vi kommer alla att lyda dig, ge dig ära, mata och dricka dig, du kommer att leva i rikedom och ära.

Ilya Muromets skakade på huvudet:

- Goda bönder i Chernigov, jag är under staden under Murom, från byn Karacharova, en rysk hjälte, en bondeson. Jag räddade dig inte av egenintresse, och jag behöver varken silver eller guld, jag räddade ryska människor, röda flickor, små barn, gamla mammor. Jag kommer inte att gå till dig som guvernör i rikedom för att leva. Min rikedom är en heroisk styrka, min uppgift är att tjäna Rus, att försvara den från fiender.

Chernigov-invånarna började be Ilya att stanna hos dem i minst en dag, för att festa på en glad fest, men Ilya vägrar också detta:

"Jag har inte tid, gott folk. I Rus' stönas det från fienderna, jag måste komma till prinsen så snart som möjligt, börja med saken. Ge mig bröd och källvatten till vägen och visa mig den raka vägen till Kiev.

Folket i Chernigov tänkte, de blev ledsna:

- Åh, Ilya Muromets, den direkta vägen till Kiev är övervuxen med gräs, i trettio år har ingen rest längs den.

- Vad har hänt?

– Näktergalen rånaren, Rakhmanovichs son, satte sig där vid floden Smorodinnaya. Han sitter på tre ekar, på nio grenar. Hur han visslar som en näktergal, vrålar som ett djur - alla skogarna böjer sig till marken, blommorna faller sönder, gräset torkar och människor och hästar faller döda. Fortsätt, Ilya, kära rondell. Sant, rakt till Kiev tre hundra miles, och på en rondell väg - ett helt tusen.

Ilya Muromets gjorde en paus och skakade sedan på huvudet:

– Inte en ära, inte beröm för mig, bra jobbat, att åka förbi rondellen, att låta näktergalen rånaren hindra människor från att hålla sig till Kiev. Jag går den raka vägen, orestad!

Ilya hoppade på sin häst, piskade Burushka med en piska, och han var sådan, bara Chernigov-folket såg honom!

Ilya Muromets och näktergalen rånaren

Ilya Muromets rullar i full fart. Burushka-Kosmatushka hoppar från berg till berg, hoppar floder-sjöar, flyger över kullar.

Ilya hoppade av sin häst. Han stöttar Burushka med sin vänstra hand, och med sin högra hand river han ekarna med rötterna, lägger ekgolv genom träsket. Tre mil Ilya gati 7
Gat - golv av stockar eller busk för att köra genom ett träsk.

Jag lade den - bra människor rider fortfarande på den.

Så Ilya nådde floden Smorodinnaya. Floden rinner bred, rasande, rullar från sten till sten.

Burushka gnällde, svävade högre än den mörka skogen och hoppade över floden i ett språng.

Näktergalen rånaren sitter över floden på tre ekar, på nio grenar. Varken en falk kommer att flyga förbi dessa ekar, inte heller ett djur kommer att springa, inte heller en reptil kommer att krypa. Alla är rädda för näktergalen rånaren, ingen vill dö ...

Näktergalen hörde hästarnas galopperande, ställde sig upp på ekarna och ropade med en fruktansvärd röst:

– Vad är det för okunnighet som kör här, förbi mina reserverade ekar? Sömn ger inte näktergalen rånaren!

Ja, som han visslar som en näktergal, morrar som ett djur, väser som en orm, så darrade hela jorden, hundraåriga ekar vajade, blommor föll, gräset dog. Burushka-Kosmatushka föll på knä.

Och Ilya sitter i sadeln - han rör sig inte, de blonda lockarna på huvudet rycker inte. Han tog en sidenpiska, slog hästen på de branta sidorna:

– Du är en påse med gräs, inte en heroisk häst! Har du inte hört en fågels gnisslande, en huggorms tagg? Stå upp på fötterna, ta mig närmare Näktergalens bo, annars kastar jag dig till vargarna för att ätas!

Här hoppade Burushka upp, galopperade till näktergalens bo.

Rånaren näktergalen blev förvånad, lutade sig ut ur boet.

Och Ilya, utan ett ögonblicks tvekan, drog på en stram båge, sänkte en glödhet pil - en liten pil som vägde en hel pud.

Bågsträngen tjöt, en pil flög - träffade näktergalen i höger öga, flög ut genom vänster öra. Näktergalen rullade från boet som en havrekärve. Ilya lyfte upp honom i famnen, band honom hårt med remmar av råhud, band honom till vänster stigbygel.

Näktergalen tittar på Ilja, rädd för att säga ett ord.

"Varför tittar du på mig, rånare? Eller har du aldrig sett ryska hjältar?

- Åh, jag föll i starka händer, det är klart att jag inte kommer att vara på fri fot längre!

Ilya red vidare längs en rak väg och galopperade till näktergalen rånarens innergård. Han har en gård på sju verst, på sju pelare, han har en järnstång runt sig, på varje ståndare finns en kupol, på varje kupol är huvudet av en dödad hjälte. Och det finns kammare på gården 8
Kammaren är ett palats, en stor vacker byggnad.

Förgyllda verandor i vit sten brinner som värme.

Näktergalens dotter såg den heroiska hästen och ropade till hela gården:

- Rider, rider vår far Näktergal Rakhmanovich, bär en rustik bonde i stigbygeln!

Näktergalens fru tittade ut genom fönstret och knäppte händerna:

"Vad pratar du om, din idiot!" Det här är en rustik bonde som rider och bär din far, Nightingale Rakhmanovich, vid stigbygeln!

Nightingales dotter sprang ut på gården, tog tag i en strykbräda som vägde 90 pund och kastade den mot Ilya Muromets. Men Ilya var fingerfärdig och undvikande, viftade bort brädan med en heroisk hand. Brädan flög tillbaka, träffade Nightingales dotter, dödade henne till döds.

Näktergalens fru Ilya kastade sig vid fötterna:

– Du tar ifrån oss, hjälte, silver, guld, ovärderliga pärlor, så mycket som din heroiska häst kan ta ifrån dig – släpp bara vår far, näktergalen rånaren!

Ilya säger till henne som svar:

"Jag behöver inga orättfärdiga gåvor. De erhålls av barns tårar, de vattnas med ryskt blod, förvärvade av böndernas behov. Som en rånare i händerna - han är alltid din vän, och om du släpper honom kommer du att gråta med honom igen. Jag tar med Nightingale till Kiev-grad, där ska jag dricka kvass, öppna dörren för kalachi!

Ilja vände på sin häst och galopperade till Kiev. Näktergalen tystnade, rör inte på sig.

Ilya rider runt Kiev, kör upp till furstliga kamrarna. Han band hästen till en mejslad stolpe, lämnade näktergalen rånaren vid stigbygeln och själv gick han till det ljusa rummet.

Där festar prins Vladimir, ryska hjältar sitter vid borden. Ilya gick in, bugade sig, ställde sig vid tröskeln:

- Hej prins Vladimir med prinsessan Apraksia! Tar du emot en besökande ung man?

Vladimir den röda solen frågar honom:

- Var kommer du ifrån? Vad heter du? Vilken typ av stam?

Jag heter Ilya. Jag kommer från nära Murom. Bondeson från byn Karacharova. Jag körde från Chernigov på en rak väg.

Sedan hoppade Alyoshka Popovich upp från bordet:

- Prins Vladimir, vår tillgivna sol, i ögonen på en man hånar dig, lögner! Du kan inte åka direkt från Chernigov - näktergalen rånaren har suttit där i trettio år, han låter varken ryttare eller fotfolk passera. Kör, prins, den fräcka bonden ut ur palatset!

Ilya tittade inte på Alyoshka Popovich, bugade sig för prins Vladimir:

- Jag tog med dig, prins, näktergalen rånaren: han är på din gård, bunden till min häst. Vill du inte titta på honom?

Här hoppade prinsen och prinsessan och alla hjältarna upp från sina platser, skyndade efter Ilya till det furstliga hovet. Vi sprang upp till Burushka-Kosmatushka.

Och rånaren hänger i stigbygeln, hängande med en gräspåse, bundna hand och fot med remmar. Med vänster öga tittar han på Kiev och på prins Vladimir.

Prins Vladimir säger till honom:

– Kom igen, vissla som en näktergal, vråla som ett djur.

Rånaren näktergalen tittar inte på honom, lyssnar inte:

- Du tog mig inte från striden - det är inte för dig att beordra mig.

Då frågar Vladimir-Prins Ilya Muromets:

"Beställ honom, Ilya Ivanovich.

– Ja, bara du, prins, var inte arg på mig, men jag ska stänga dig och prinsessan med kjolarna på min bondkaftan, annars skulle det inte bli några problem! Och du, Nightingale Rakhmanovich, gör vad du är beordrad att göra.

– Jag kan inte vissla, min mun är bakad.

– Ge näktergalen en kopp sött vin i en och en halv hink, och ytterligare en bitter öl, och en tredjedel av berusande honung, ge den en bit att äta med kornig kalach – så visslar den, roa oss.

De gav näktergalen en drink, matade honom, näktergalen gjorde sig redo att vissla.

"Titta, näktergalen," säger Ilya, "vågar du inte vissla högst upp i rösten, utan vissla med en halv vissling, morra med ett halvvrål, annars blir det dåligt för dig."

Näktergalen lyssnade inte på Ilya Muromets order, han ville förstöra Kiev-grad, han ville döda prinsen och prinsessan, alla ryska hjältar. Han visslade med all näktergalens vissling, vrålade av all kraft, väste av ormens spik.

Vad hände här!

Kupolerna på tornen knäckte sig, verandorna föll av väggarna 9
Okolenka - fönsterram.

De spred sig i de övre rummen, hästarna flydde från stallet, alla hjältar föll till marken, kröp runt på gården på alla fyra. Prins Vladimir själv är knappt vid liv, svindlande, gömmer sig under Ilyas kaftan.

Ilya blev arg på rånaren:

- Jag beordrade dig att roa prinsparet, och du har gjort så många besvär! Nåväl, nu ska jag betala dig för allt. Det räcker för dig att riva ner fäder och mödrar, det räcker för dig att bli änka unga kvinnor, föräldralösa barn, det räcker med att råna!

Ilya tog en vass sabel och skar av näktergalens huvud. Här har Nightingale och slutet kommit.

"Tack, Ilya Muromets", säger prins Vladimir. – Stanna i min trupp, du kommer att vara seniorhjälten, chefen över andra hjältar. Och du bor med oss ​​i Kiev - lev ett sekel, från nu till döden.

Och de gick på fest.

Prins Vladimir satte Ilya bredvid honom, bredvid sig själv, mitt emot prinsessan. Alyosha Popovich blev kränkt; Alyosha tog en damastkniv från bordet och kastade den mot Ilya Muromets. I farten fångade Ilya en vass kniv och stack in den i ekbordet. Han tittade inte ens på Alyosha.

Artig Dobrynushka närmade sig Ilya:

- Den härliga hjälten Ilya Ivanovich, du kommer att vara den äldste i vårt team. Du tar mig och Alyosha Popovich som kamrater. Du kommer att vara med oss ​​för den äldsta, och Alyosha och jag för den yngsta.

Här blossade Alyosha upp, hoppade upp:

Är du frisk, Dobrynushka? Du är själv av bojarsläkten, jag är av den gamla prästsläkten, men ingen känner honom, vet inte. Förde honom från ingenstans, men han beter sig konstigt med oss ​​i Kiev, han skryter!

Det fanns en härlig hjälte Samson Samoylovich här. Han gick fram till Elia och sade till honom:

- Du, Ilya Ivanovich, var inte arg på Alyosha. Han är av prästerlig, skrytsam sort, skäller bäst av alla, skryter bäst.

Här ropade Alyosha:

– Ja, vad gör den! Vem valde de ryska hjältarna som äldste? En skogsbacke, otvättad!

Här yttrade Samson Samoylovich ett ord:

– Du låter mycket, Alyoshenka, och du talar dumma ord. Rus livnär sig på byborna. Ja, och äran går inte efter stam, utan av hjältedåd och bedrifter. För gärningar och ära till Ilyushenka!

Och Alyosha, som en valp på turné 10
Tur är en vild tjur.

skäller:

- Hur mycket ära kommer han att få, dricka honung vid glada högtider!

Ilya kunde inte stå ut, hoppade upp:

- Prästsonen sa det rätta ordet - det är inte bra för en hjälte att sitta på en fest, att få mage. Låt mig gå, prins, till de breda stäpperna - för att se om fienden strövar i sitt hemland Ryssland, om det finns rövare någonstans.

Och Ilya kom ut ur nätet 11
Gridnya - ett rum i palatset för den fursteliga truppen,

Vann.

Ilya Muromets och Kalin Tsar

I många år stod Ilya Muromets vid utposterna, kämpade med Mother Rus fiender. Han gick inte av hästen, han släppte inte det heroiska svärdet, han byggde inte en herrgård för sig själv, han bildade inte familj för sig själv. Och när han väl kom till huvudstaden Kiev, retade han prins Vladimir på festen. Då kom prinsen inte ihåg militära bedrifter, tittade inte på den heroiska äran - han planterade Ilya i kalla källare, bakom gjutjärnslås, bakom järnstänger.

Andra hjältar gillade inte detta, de reste på bra hästar och körde bort från Kiev.

Tyst, uttråkad i prinsens rum.

Det finns ingen att ge prinsen råd med, ingen att festa med, ingen att gå på jakt med. Inte en enda hjälte besöker Kiev.

Och Ilya sitter i en djup källare. Järnstänger är låsta på låsen, stängerna är översållade med ek, rhizomer, täckta med gul sand för fästningen. Inte ens en grå mus kan ta sig till Ilya.

Då skulle döden ha kommit till den gamle, men prinsen hade en smart dotter. Hon vet att Ilya Muromets kunde skydda Kiev-grad från fiender, kunde stå upp för det ryska folket, skydda både mamma och prins Vladimir från sorg.

Så hon var inte rädd för prinsens vrede, tog nycklarna från sin mor, beordrade sina trogna tjänare att gräva hemliga tunnlar till källaren och började föra mat och söt honung till Ilya Muromets.

Ilya sitter i källaren vid liv och mår bra och Vladimir tror att han har varit död länge.

När prinsen väl sitter i det övre rummet tänker han en bitter tanke. Plötsligt hör han - någon hoppar längs vägen; hovarna slår som åska. De brädda grindarna föll ner, hela kammaren darrade, golvbrädorna i gången hoppade. Dörrarna slets av de smidda gångjärnen, och en tatar kom in i rummet - en ambassadör från den tatariske tsaren Kalin själv.

Budbäraren själv är hög som en gammal ek, hans huvud är som en ölgryta.

Budbäraren ger prinsen ett brev, och i det brevet står det:

”Jag, tsar Kalin, styrde tatarerna. Tatarer räcker inte för mig – jag ville ha Rus. Du överlämnar dig till mig, prins av Kiev, annars kommer jag att bränna hela Rus med eld, trampa på hästar, spänna män till kärror, hugga upp barn och gamla människor, jag ska få dig, prins, att vakta hästarna, prinsessan - baka kakor i köket.

Här brast prins Vladimir i gråt, brast i tårar, gick till prinsessan Apraksia:

- Vad ska vi göra, prinsessa? Jag gjorde alla hjältar arga, och nu finns det ingen som skyddar oss. Jag dödade den trogna Ilya av Muromets med en dum, svältdöd. Och nu måste vi fly från Kiev.

Hans unga dotter säger till prinsen:

- Låt oss gå, far, för att titta på Ilja - han kanske fortfarande lever i källaren.

"Åh, din dumma idiot! Om du tar huvudet från axlarna, kommer det att växa tillbaka? Kan Ilya gå utan mat i tre år? Redan länge föll hans ben till damm.

Och hon säger en sak:

- Skicka tjänarna att titta på Ilya,

Prinsen skickade för att gräva djupa källare, för att öppna järngaller.

Källarens tjänare öppnade, och där satt Ilya vid liv, ett ljus brann framför honom. Hans tjänare såg honom och rusade till prinsen.

Prinsparet gick ner till källarna. Prins Ilja böjer sig för den fuktiga jorden:

Hjälp oss, Ilyushenka! Den tatariska armén överlagrade Kiev med sina förorter. Kom ut, Ilya, från källaren, stå bredvid mig.

- Jag tillbringade tre år på dina beställningar i källarna, jag vill inte stå för dig!

Prinsessan bugade för honom:

- Vänta på mig, Ilya Ivanovich!

"Jag lämnar inte källaren för dig.

Vad ska man göra här? Prinsen ber, prinsessan gråter, men Ilya vill inte titta på dem.

En ung prinsdotter kom ut hit, bugade sig för Ilya Muromets:

- Inte för prinsen, inte för prinsessan, inte för mig, unga, utan för fattiga änkor, för små barn - kom ut, Ilja Ivanovitj, från källaren, du står upp för det ryska folket, för ditt hemland Ryssland!

Ilya reste sig här, rätade på sina heroiska axlar, lämnade källaren, satte sig på Burushka-Kosmatushka, galopperade till tatarlägret. Jag red och red - jag nådde den tatariska armén.

Ilya Muromets tittade, skakade på huvudet: på det öppna fältet var de tatariska trupperna synliga och osynliga. En grå fågel kan inte flyga runt på en dag, en snabb häst kan inte gå runt på en vecka.

Bland den tatariska armén står ett gyllene tält. I det tältet sitter kungen Kalin. Kungen själv är som en hundraårig ek, hans ben är lönnstockar, hans händer är grankrattor, hans huvud är som en koppargryta, en mustasch är guld, den andra är silver.

Tsar Ilya Muromets såg, började skratta, skakade sitt skägg:

- Valp sprang på stora hundar! Var kan du ta itu med mig - jag ska lägga dig i min handflata, jag ska smälla den andra, bara en våt plats återstår! Var hoppade du ut så att du skriker på tsaren Kalina?

Ilya Muromets säger till honom:

”Innan din tid, Kalin Tsar, skryter du.

Jag är ingen stor hjälte, den gamle kosacken Ilya Muromets, och kanske är jag inte rädd för dig heller!

Tsaren Kalin hörde detta och hoppade upp:

Jorden är full av rykten om dig. Om du är den där härliga hjälten Ilya Muromets, sätt dig då ner med mig vid ekbordet, ät mina söta rätter, drick mina utländska viner, servera inte bara den ryske prinsen - tjäna mig, tatarernas tsar.

Ilya Muromets blev arg här:

– Det fanns inga förrädare i Rus! Jag kom inte för att festa med dig, utan för att driva bort dig från Rus.

Återigen började kungen övertala honom:

– Den ärorika ryske hjälten Ilya Muromets, jag har två döttrar, de har flätor som en kråkvinge, deras ögon är som slitsar, klänningen är sydd med en yacht och pärlor. Jag kommer att ge dig vilket äktenskap som helst, du kommer att vara min favoritsvärson.

Ilya Muromets blev ännu mer arg:

- Åh, din fågelskrämma utomlands, rädd för den ryska andan! Kom snart ut för en dödlig strid - jag ska ta fram mitt heroiska svärd, jag ska uppvakta din hals.

Då blev tsaren Kalin rasande. Han hoppade upp på lönnfötterna, viftade med sitt sneda svärd och ropade med hög röst:

"Jag ska hugga ner dig med ett svärd, jag ska sticka dig med ett spjut, jag ska laga gryta från dina ben!"

De hade en fantastisk kamp här. De skär med svärd - bara gnistor från under svärden sprayar. De bröt sina svärd och kastade bort dem. De sticker med spjut - bara vinden låter och åskan mullrar. De bröt sina spjut och kastade bort dem. De började slåss med sina bara händer.

Tsar Kalin slår och förtrycker Ilyushenka, bryter sina vita armar, böjer sina fräscha ben. Tsar Ilja kastade på den fuktiga sanden, satte sig på hans bröst, tog fram en vass kniv.

– Jag ska slita sönder ditt mäktiga bröst, jag ska titta in i ditt ryska hjärta.

Ilya Muromets säger till honom:

– I det ryska hjärtat finns direkt heder och kärlek till Moder Rus.

Kalin-tsaren hotar med en kniv, hånar:

- Och du är verkligen ingen stor hjälte, Ilya Muromets; Just det, du äter lite bröd.

– Och jag ska äta kalach och jag är mätt av det.

Tatarkungen skrattade:

– Och jag äter tre ugnar frallor, i kålsoppa äter jag en hel tjur!

"Ingenting", säger Ilyushenka. – Min pappa hade en frossande ko, hon åt och drack mycket och sprack.

säger Ilya och själv pressar han sig närmare det ryska landet. Från det ryska landet kommer styrka till honom, rullar över Ilyas ådror, fäster hans heroiska händer.

Kalin-tsar svängde sin kniv mot honom, och när Ilyushenka rörde sig, flög Kalin-tsar av honom som en fjäder.

- Jag, - ropar Ilja, - har tredubblat styrkan från det ryska landet!

Ja, när han tar tag i tsaren Kalin i lönnbenen, började han vifta med tataren, slå och krossa den tatariska armén med honom. Där han vinkar kommer det att finnas en gata, om han vinkar finns det en gränd.

Slår, krossar Ilya, säger:

- Det här är för er små barn! Det här är för bondeblod! För onda förolämpningar, för tomma fält! 3ett häftigt rån, för rån, för hela det ryska landet!

Hit gick tatarerna för att fly. De springer över fältet och ropar med hög röst:

- Åh, vi behövde inte se ryska människor, vi skulle inte träffa fler ryska hjältar!

Ilja kastade tsaren Kalin, som en värdelös trasa.

Sedan dess har det räckt med att åka till Ryssland!

Ära, ära till infödda Ryssland! Galoppera inte fiender på vårt land, trampa inte deras hästar på det ryska landet, överskugga inte vår röda sol!

Rus heroiska
Epos i återberättelsen för barn av Irina Karnaukhova. Illustrationer av N. Kochergin

Bogatyr Rus i Read.ru
1949, bara några år efter den stora segern, publicerades en samling epos "Ryska Bogatyrer" i Leningrad av Detgiz förlag. Prosatexten skrevs av den berömda folkloristen Irina Karnaukhova baserat på ryska epos speciellt för denna bok, och illustrationerna till denna text skapades av konstnären Nikolai Kochergin. För Kochergin var detta ett av de första betydande verken inom barnillustration, och det är detta område som nu blir det främsta för konstnären, och teman för ryska hjältar, ryska sagor (tillsammans med österländsk folklore) är de viktigaste i sitt arbete.

I framtiden publicerades boken i olika upplagor, Irina Karnaukhova lade till något (ett antal plotter lades till på detta sätt), konstnären ändrade något. Det fanns också liknande publikationer - "Tales of the Invincibles", en separat liten bok med epos om Ilya Muromets, och så vidare. I konstnärens arkiv finns ett stort antal varianter av samma tomter, tecknade i olika tekniker, under olika år, med olika tillvägagångssätt, bevarade. Och när frågan uppstod om att publicera epos, ville vi visa denna rikedom till fullo.

Det var just utifrån dessa flera böcker, utifrån material från konstnärens arkiv, som denna bok skapades. Annars skulle en del av illustrationerna helt enkelt gå förlorade för läsaren. Det svåraste var att på något sätt försöka föra det här enorma antalet olika versioner av en ritning till en gemensam nämnare: till exempel ritas en handling i en sådan och en sådan teknik, och en annan i en annan. Vi kommer också att ta hänsyn till olika format, proportioner av illustrationer, kvalitet, men samtidigt ska boken vara stilistiskt enhetlig.

Boken är baserad på svart-vita grafiska verk: inledning/avslutning för varje kapitel, samt helsides. Till dem läggs extremt sällsynta helsides halvtonsillustrationer tonade med vit och gråblå färg. Vi kallade dem sinsemellan "Kalevala". Vem som såg "Kalevala" - kommer att förstå vad det handlar om. Om jag inte har fel så publicerades dessa illustrationer bara en gång för väldigt länge sedan och är nu nästan bortglömda.

De färgade insatserna återger också ganska obskyra verk. Vi talar om en serie autolitografier som trycktes 1964 i tryckerierna på förlaget "Artist of the RSFSR" med en upplaga på 500 stycken.

"Bogatyr Rus" var tänkt som ett ångbad för "Fairytale Rus'". Det här är ingen bok i två volymer, men böckerna är stilmässigt konsekventa i en enda design, samtidigt som det var nödvändigt att lösa problem förknippade med extremt heterogent material.

Bindningen är gjord liknande "Fairytale Rus", men den blinda präglingen är inte längre gjord av ett nyckfullt blommönster, den är torrare, styvare, mer geometrisk, själva prydnaden, gjord av två färger matt pigmentfolie, är mer återhållsam, eftertryckligt asymmetrisk. Om bindningen i den första boken är mörkröd, så är den här mörkblå. Det här är inte längre sagor, det här är legender om hjältar.

För att visa subtiliteten i mönstret, svårigheten att kombinera två typer av folie, fotograferade jag speciellt i makroläge med en penna för skala.

Texten till epos verifierades, under vilken ett märkligt stavfel märktes som finns i många publikationer. Så introt säger:

"Sorochinskiye-bergen är höga.
Mörka skogar Brynskie"

Mycket ofta ändras "Brynsky" till mer välbekanta "Bryansk". Även om "brynskie" är mer korrekt. Enligt en version kommer namnet från Brynfloden, som rann nära Kaluga. Enligt legenden bodde många rövare där i de mörka skogarna, och det var där som Ilya Muromets åstadkom sin första bedrift (uppenbarligen på väg från Murom till Kiev).

Det här är Sadko. Jag skämtade: det är rent Gergiev vid dirigentens monter, men de stöttade mig inte: ((

Rus heroiska
Epos i återberättelsen för barn av Irina Karnaukhova.
Illustrationer av Nikolai Kochergin

volym: 176 sidor
format: 220*265mm
bindning: hård
upplaga: 5000 exemplar
Utgivningsår: 2013
ISBN: 978-5-4335-0044-0
Tjockt matt bestruket papper. Blindprägling. Prägling med två typer av pigmentfolie

Innehåll:
Introduktion
Volga Vseslavevich
Mikula Selyannovich
Svyatogor-bogatyr
Alyosha Popovich och Tugarin Zmeevich
Om Dobrynya Nikitich och Zmey Gorynych
Dobrynya Nikitich är borta
Hur Ilya från Murom blev en hjälte
Den första kampen av Ilya Muromets
Ilya Muromets och näktergalen rånaren
Hur Ilya fick ett svärd från Svyatogor
Ilya räddar Tsargrad från Idolishche
Vid den heroiska utposten
Tre resor av Ilya Muromets
Hur Ilya grälade med prins Vladimir
Ilya Muromets och Kalin Tsar
Om Vasilisa Mikulishna
Näktergalen Budimirovich
Sadko i undervattensriket
Hur Mikhailo Kazarinov räddade en flicka från tatarisk fångenskap
Gamle Danilo och unge Mikhailo
Om prins Roman och två prinsar
I verkstaden hos N.M. Kochergin

Samlade i en bok är återberättelser av epos och hjältesagor av den underbara barnförfattaren och samlaren av folklore Irina Karnaukhova.

Zachin

Kiev-staden står på höga kullar.

Förr i tiden var den omgiven av en jordvall, omgiven av diken.

Från Kievs gröna kullar var det långt kvar att se. Man kunde se förorter och folkrika byar, feta åkermarker, Dneprs blå band, gyllene sand på vänstra stranden, pinjelundar...

Plogmän plöjde marken nära Kiev. Skickliga skeppsbyggare byggde lätta båtar längs flodens stränder, ihåliga ekkanoter. På ängarna och i bäckarna betade herdarna sina hårdhornade boskap.

Täta skogar sträckte sig bortom förorterna och byarna. Jägare strövade över dem, jagade björnar, vargar, uroxar - behornade tjurar och små djur, uppenbarligen osynliga.

Och bortom skogarna sträckte sig stäpper utan ände och kant. Mycket goryushka kom från dessa stäpper till Rus: Nomader flög från dem till ryska byar - de brände och rånade, de tog det ryska folket fullt ut.

För att skydda det ryska landet från dem, var heroiska utposter, små fästningar utspridda längs kanten av stäppen. De vaktade vägen till Kiev, skyddade från fiender, från främlingar.

Och bogatyrerna på mäktiga hästar red outtröttligt över stäpperna, kikade vaksamt i fjärran, för att inte se fiendens eldar, för att inte höra andras hästars skrammel.

I dagar och månader, år, decennier skyddade Ilya Muromets sitt hemland, varken byggde ett hus för sig själv eller bildade familj. Och Dobrynya, och Alyosha och Donau Ivanovich - alla i stäppen och på det öppna fältet styrde militärtjänsten. Då och då samlades de på prins Vladimirs gård - för att vila, festa, lyssna på harpisterna, lära sig om varandra.

Om tiden är alarmerande behövs krigarhjältar, de möts med heder av prins Vladimir och prinsessan Apraksia. För dem värms spisar, i grillen - vardagsrummet - för dem är borden sprängfyllda med pajer, rullar, stekta svanar, med vin, mos, söt honung. För dem ligger leopardskinn på bänkarna, björnskinn hängs på väggarna.

Men prins Vladimir har också djupa källare och järnlås och stenceller. Nästan enligt honom kommer prinsen inte att minnas vapenbragden, kommer inte att titta på den heroiska äran ...

Men i svarta hyddor i hela Rus älskar allmogen hjältar, berömmer och hedrar dem. Han delar rågbröd med honom, planterar honom i ett rött hörn och sjunger sånger om härliga gärningar – om hur hjältarna skyddar sitt hemland Ryssland!

Ära, ära och i våra dagar till fosterlandets hjältar-försvarare!

Hög är den himmelska höjden,
Djupt är havets djup,
Vid vidd över hela jorden.
Dneprs djupa pooler,
Sorochinskiye bergen är höga,
Bryansks mörka skogar,
Svart lera av Smolensk,
Ryska floder är snabbt ljusa.

Och starka, mäktiga hjältar i härliga Ryssland!

Volga Vseslavevich

Den röda solen gick ner bakom de höga bergen, frekventa stjärnor spridda över himlen, en ung hjälte, Volga Vseslavievich, föddes vid den tiden i Moder Rus. Hans mor lindade in honom i röda lindade kläder, band dem med gyllene bälten, lade honom i en snidad vagga och började sjunga sånger över honom.

Volga hade bara sovit i en timme, vaknade, sträckte sig - de gyllene bältena sprack, de röda blöjorna slets sönder, botten av den snidade vaggan ramlade ut. Och Volga kom på fötter och han säger till sin mor:

"Fru mamma, linda mig inte, vrid mig inte, utan klä mig i stark rustning, i en förgylld hjälm, och ge mig en klubba i min högra hand, så att klubban väger hundra pund.

Mamman blev rädd, och Volga växer med stormsteg, men med minuter.

Volga har vuxit upp till fem år. Andra killar under sådana år spelar bara chocks, och Volga har redan lärt sig att läsa och skriva - att skriva och räkna och läsa böcker. När han var sex år gammal gick han en promenad på marken. Jorden skakade av hans steg. Djuren och fåglarna hörde hans heroiska steg, blev rädda, gömde sig. Rådjursturer sprang iväg till fjällen, sobelmårdar lade sig ner i sina hål, små djur trängde ihop sig i snåret, fiskar gömde sig på djupa ställen.

Volga Vseslavievich började lära sig alla möjliga tricks.

Han lärde sig att flyga över himlen som en falk, lärde sig att svepa in sig som en grå varg, att rida på ett rådjur i bergen.

Volga blev femton år gammal. Han började samla sina kamrater. Han rekryterade en trupp på tjugonio personer - Volga själv var den trettionde i truppen. Alla killar är femton år gamla, alla mäktiga hjältar. De har snabba hästar, välriktade pilar, vassa svärd.

Volga samlade sin trupp och följde med henne till ett öppet fält, till en bred stäpp. Vagnar med bagage knarrar inte bakom dem, varken duniga sängar eller pälsfiltar bärs bakom dem, tjänare, förvaltare, kockar springer inte efter dem ...

För dem är en fjäderbädd torr jord, en kudde är en Cherkasy-sadel, mat i stäppen, i skogarna, det skulle finnas många pilar och flinta och flinta.

Här spred kamraterna lägret i stäppen, gjorde eld, matade hästarna. Volga skickar yngre kombattanter till täta skogar:

– Man tar silkesnät, lägger dem i en mörk skog längs med själva marken och fångar mård, räv, svart sobel, vi ska förvara pälsrockar till laget.

Krigarna skingrades genom skogarna. Volga väntar på dem i en dag, väntar på en annan, den tredje dagen börjar närma sig kvällen. Sedan kom de glada krigarna: de slog ner sina ben på rötterna, slet av klänningen på taggarna och återvände till lägret tomhänta. Inte ett enda djur fångade dem i nätet.

Volga skrattade:

- Åh, jägare! Gå tillbaka till skogen, ställ dig upp till näten och se, bra jobbat, båda två.

Volga slog i marken, förvandlades till en grå varg, sprang in i skogarna. Han drev ut vilddjuret ur dess hål, urholkade, ur den döda veden, drev in rävar, mård och soblar i nät. Han föraktade inte ens ett litet djur, han fångade grå kaniner till middag.

Kombattanterna återvände med rikt byte.

Han matade och vattnade Volga-truppen och till och med skodde och klädde dem. Vigilantes bär dyra sobelpälsrockar, de har även leopardpäls för en paus. Beröm inte Volga, sluta inte beundra.

Här går tiden vidare och Volga sänder medelstora vigilanter:

– Sätt upp snaror i skogen på höga ekar, fånga gäss, svanar, gråänder.

Hjältarna skingrade genom skogen, satte snaror, tänkte komma hem med rikt byte, men de fångade inte ens en gråsparv.

De återvände till lägret olyckliga, hängde huvudet under axlarna. De gömmer sina ögon för Volga, vänder sig bort. Och Volga skrattar åt dem:

— Varför kom de tillbaka utan byte, jägare? Nåväl, du har något att festa i. Gå till snarorna och titta vaksamt.

Volga slog i marken, lyfte som en vit falk, steg högt under själva molnet, brast ner på varje fågel på himlen. Han slår gäss, svanar, gråänder, bara luddflugor från dem, som om han täcker marken med snö. Den han inte slog, körde han i snaror.

Hjältarna återvände till lägret med rikt byte. De tände eldar, bakade vilt, sköljde ner viltet med källvatten, berömde Volga.

Hur mycket, hur lite tid har gått, Volga skickar sina kombattanter igen:

– Man bygger ekbåtar, vindar silkesnot, tar lönnflöten, man går ut i det blå havet, fångar lax, vitvit, stjärnstör.

Kombattanterna fiskade i tio dagar, men de fick inte ens en liten pensel. Volga förvandlades till en tandig gädda, dök ner i havet, drev ut fisken ur djupa gropar, körde in silkesnät i noten. Bra gjort tog med fulla båtar och lax, och vitvit och baleen havskatt.

Vigilantes går över det öppna fältet, de är heroiska spel. pilar kastas, de rider på hästar, de mäter styrkan hos en heroisk ...

Plötsligt hörde Volga att den turkiske tsaren Saltan Beketovich skulle ut i krig mot Rus.

Hans tappra hjärta flammade upp, han kallade på vigilanterna och sa:

"Det räcker för dig att ligga på dina sidor, det är fullt av styrka att arbeta upp, det är dags att tjäna ditt hemland, för att skydda Rus från Saltan Beketovich. Vem av er kommer att ta sig till det turkiska lägret, kommer han att känna till Saltanovs tankar?

Gubbarna är tysta, gömmer sig bakom varandra: den äldste är bakom den mellersta. den mellersta - för den yngre, och den yngre stängde munnen.

Volga blev arg:

"Det verkar som att jag måste gå själv!"

Han vände sig om - gyllene horn. Första gången han hoppade - han halkade en mil, andra gången hoppade han - de såg honom bara.

Volga galopperade till det turkiska riket, förvandlades till en gråsparv, satte sig på fönstret till tsar Saltan och lyssnade. Och Saltan går runt i rummet, klickar med en mönstrad piska och säger till sin fru Azvyakovna:

– Jag bestämde mig för att gå i krig mot Rus. Jag ska erövra nio städer, jag kommer själv att sitta som en prins i Kiev, jag ska dela ut nio städer till nio söner, jag ska ge dig shushun sobel.

Och Tsaritsa Azvyakovna ser ledsen ut:

– Ah, tsar Saltan, idag hade jag en ond dröm: som om en svart korp slogs på ett fält med en vit falk. Den vita falken grep den svarta kråkan och släppte sina fjädrar i vinden. Den vita falken är den ryska hjälten Volga Vseslavevich, den svarta korpen är du, Saltan Beketovich. Gå inte till Ryssland. Ta dig inte nio städer, regera inte i Kiev.

Tsar Saltan blev arg, slog drottningen med en piska:

– Jag är inte rädd för ryska hjältar, jag kommer att regera i Kiev. Sedan flög Volga ner som en sparv, förvandlades till en hermelin. Den har en smal kropp och vassa tänder.

Hermelinen rann genom det kungliga hovet, tog sig in i de djupa kungliga källarna. Där bet han av bågsträngen av snäva bågar, gnagde av pilskaften, flisade sina sablar, böjde klubborna i en båge.

En hermelin kröp ut ur källaren, förvandlades till en grå varg, sprang till det kungliga stallet - dödade alla turkiska hästar, ströp dem.

Volga kom ut ur det kungliga hovet, förvandlades till en ljus falk, flög ut i det öppna fältet till sin trupp, väckte hjältarna:

– Hej, mitt modiga lag, nu är det inte dags att sova, det är dags att gå upp! Gör dig redo för en resa till Golden Horde, till Saltan Beketovich!

De närmade sig den gyllene horden, och runt horden fanns en hög stenmur. Portarna i väggen är av järn, bultkrokarna är koppar, vakterna vid porten är sömnlösa - flyg inte över, kors inte, bryt inte grinden.

Hjältarna sörjde och tänkte: "Hur kan man övervinna järnportens höga vägg?"

Unga Volga gissade: han förvandlades till en liten mygga, förvandlade alla goda killar till gåshud och gåshud kröp under porten. Och på andra sidan blev de krigare.

De träffade Saltanovs styrka som åska från himlen. Och den turkiska arméns sablar är avtrubbade, svärden är avhuggna. Här gick den turkiska armén på flykt.

Ryska hjältar passerade genom den gyllene horden, all Saltanovs styrka var över.

Saltan Beketovich sprang själv till sitt palats, stängde järndörrarna, tryckte på kopparbultarna.

När Volga sparkade dörren flög alla lås och bultar ut. järndörrarna sprack.

Volga gick in i det övre rummet och tog Saltan i händerna:

– Var inte du, Saltan, i Rus, bränn inte, bränn inte ryska städer, sitt inte som en prins i Kiev.

Volga slog honom på stengolvet och krossade Saltan till döds.

- Skryta inte. Horde, med din styrka, gå inte i krig mot Moder Rus!

Mikula Selyannovich

Tidigt på morgonen, i den tidiga solen, gjorde Volga sig redo att ta data om skatter från handelsstäderna Gurchevets och Orekhovets.

Truppen reste på bra hästar, bruna hingstar och gav sig iväg. De goda gubbarna gav sig av till en öppen åker, i en vid vidd och hörde en plogman på åkern. Plogmannen plöjer, visslar, plogbillarna skrapar över stenarna. Som om en plogman leder en plog någonstans i närheten.

De goda går till plogmannen, de går dag till kväll, men de kan inte rida till honom. Du kan höra plogmannen vissla, du kan höra tvåfoten knarra, skrapan från plogkulorna och du kan inte ens se plogmannen själv.

De goda går häromdagen till kvällen, precis som plogmannen visslar, tallen knarrar, plogbollarna kliar och plogmannen är borta.

Tredje dagen går till kvällen, här har bara de goda nått plöjaren. Plogmannen plöjer, manar, nynnar på sitt sto. Han lägger fåror som djupa diken, vrider upp ekar ur marken, kastar stenblock åt sidan. Bara plogmannens lockar svajar, smulas som siden över hans axlar.

Och plöjarens sto är inte klok, och hans plog är lönn, silkesdragare. Volga förundrade sig över honom, bugade artigt:

- Hej, gode man, arbetare på fältet!

- Var frisk, Volga Vseslavevich! Vart är du på väg?

– Jag åker till städerna Gurchevets och Orekhovets – för att samla in hyllningsskatter från handelsmän.

"Åh, Volga Vseslavievich, i de städerna bor alla rånarna, flå den stackars plogmannen, samla in vägtullar på vägarna. Jag gick dit för att köpa salt, köpte tre säckar salt, varje säck hundra pund, satte den på ett grått sto och begav mig hemåt. Köpmän omringade mig, de började ta respengar från mig. Ju mer jag ger, desto mer vill de ha. Jag blev arg, blev arg, betalade dem med en sidenpiska. Nåväl, vem som stod, han sitter, och vem som satt, han ljuger.

Volga blev förvånad och bugade sig för plogmannen:

- Åh, du, härliga plogman, mäktig hjälte, du följer med mig för en kamrat.

- Nåväl, jag går, Volga Vseslavevich, jag måste ge dem ett mandat - förolämpa inte andra bönder.

Plogmannen tog bort silkesdragarna från plogen, tog loss det grå stoet, satte sig på henne på sträcka och gav sig iväg.

Bra gjort galopperade halvvägs. Plogmannen säger till Volga Vseslavevich:

– Oj, vi gjorde något fel, vi lämnade en plog i fåran. Du skickade medvakter för att dra ut tvåfoten ur fåran, skaka jorden ur den, lägga plogen under pilbusken.

Volga skickade tre vigilanter.

De vänder bipoden si och så, men de kan inte lyfta bipoden från marken.

Volga skickade tio riddare. De vänder på bipoden med tjugo händer, men de kan inte slita av den.

Sedan gick Volga med hela truppen. Trettio personer, utan en enda, höll fast vid bipoden från alla håll, ansträngde sig, gick ner till knädjupt i marken, men flyttade inte tvåbenen ens en hårsmån.

Här tog sig plöjaren själv ner från stoet, tog upp bipoden med ena handen. han drog upp den ur marken, skakade jorden ur stenarna. Rengjorde plogbillarna med gräs.

Så de körde upp till Gurchevets och Orekhovets. Och där såg listiga handelsmän en plogman, hugga ner ekstockar på bron över Orekhovetsfloden.

Truppen klättrade nästan upp på bron, ekstockar gick sönder, de goda killarna började drunkna i floden, den tappra truppen började dö, hästar började gå till botten, folk började gå till botten.

Volga och Mikula blev arga, blev arga, piskade sina goda hästar, hoppade över floden i en galopp. De hoppade in på den banken och började hedra skurkarna.

Plogmannen slår med en piska, säger:

— Åh, ni giriga handelsmän! Bönderna i staden matar dem med bröd, ger dem honung att dricka, och du skonar dem salt!

Volga gynnar med en klubb för kombattanter, för heroiska hästar. Gurchevets-folket började omvända sig:

– Du kommer att förlåta oss för elakhet, för list. Ta hyllning av oss, och låt plogmännen gå efter salt, ingen kommer att kräva en krona av dem.

Volga tog hyllning från dem i tolv år, och hjältarna gick hem.

Plogmannen Volga Vseslavevich frågar:

- Du säg mig, ryska hjälte, vad heter du, kallad av ditt patronym?

- Kom till mig, Volga Vseslavevich, till min bondgård, så får du veta hur folk hedrar mig.

Hjältarna körde upp till fältet. Plogmannen drog fram en tall, plöjde upp en vid åker, sådde den med guldkorn ... Det var fortfarande gryning, och plogmannens åker stökade med ett öra. Den mörka natten kommer - plogmannen skördar bröd. På morgonen tröskade han, vid middagstid blåste han ut det, vid middagen malde han mjöl, började pajer. På kvällen kallade han folket till en högtid till ära.

Folk började äta pajer, dricka mos och prisa plogmannen:

Åh tack, Mikula Selyannovich!

Svyatogor-bogatyr

De heliga bergen är höga i Rus, deras raviner är djupa, avgrunderna är fruktansvärda; Där växer varken björk, inte ek eller tall eller grönt gräs. Inte ens en varg springer igenom där, en örn flyger inte förbi, - inte ens en myra har något att tjäna på på de kala klipporna.

Bara hjälten Svyatogor rider mellan klipporna på sin mäktiga häst. Hästen hoppar över avgrunden, hoppar över ravinerna, korsar från berg till berg.

Den gamla reser genom de heliga bergen.
Här svänger den fuktiga jordens moder,
Stenar faller ner i avgrunden
Snabba floder rinner ut.

Tillväxten av hjälten Svyatogor är högre än den mörka skogen, han stöttar upp molnen med huvudet, hoppar genom bergen - bergen vacklar under honom, han kommer att köra in i floden - allt vatten från floden kommer att stänka ut. Han rider en dag, en till, en tredje, han stannar, slår upp ett tält - han lägger sig, sover och återigen vandrar hans häst genom bergen.

Det är tråkigt för hjälten Svyatogor, det är trist för den gamle: i bergen finns det ingen att säga ett ord till, ingen att mäta styrka med.

Han skulle gå till Ryssland, ta en promenad med andra hjältar, slåss med fiender, skaka hans styrka, men problemet är: jorden håller honom inte, bara stenklipporna i Svyatogorsk under hans vikt kollapsar inte, faller inte , bara deras åsar inte spricka under hans hovar heroiska häst.

Det är svårt för Svyatogor av hans styrka, han bär det som en tung börda. Jag skulle gärna ge hälften av min styrka, men det finns ingen. Jag skulle gärna göra det hårdaste arbetet, men det finns inget arbete på axeln. Vad han än tar med handen kommer allt att smula till smulor, platta till en pannkaka.

Han skulle börja rycka upp skogar, men för honom är skogar som ängsgräs. Han skulle börja flytta berg, men ingen behöver detta ...

Och så reser han ensam genom de heliga bergen, hans huvud av längtan är förtryckt nedanför ...

”Åh, om jag bara kunde finna jordisk dragkraft, skulle jag köra en ring mot himlen, knyta en järnkedja till ringen; skulle ha dragit himlen till jorden, skulle ha vänt jorden upp och ner, blandat himlen med jorden - skulle ha förbrukat lite kraft!

Men var finns det - dragkraft - att hitta!

Svyatogor rider en gång längs dalen mellan klipporna, och plötsligt går en levande person före!

En anspråkslös liten man går, stampar på sina bastskor, bär en väska på axeln.

Svyatogor var glad: han skulle ha någon att säga ett ord till, - han började komma ikapp bonden.

Han går för sig själv, utan brådska, men Svyatogorovs häst galopperar med all kraft, men han kan inte hinna med bonden. En bonde går, inte har bråttom, och kastar sin väska från axel till axel. Svyatogor hoppar i full fart - allt är en förbipasserande framåt! Går steg - kom inte ikapp!

Svyatogor ropade till honom:

— Hej, förbipasserande, vänta på mig! Mannen stannade och lade sin väska på marken. Svyatogor hoppade upp, hälsade på honom och frågade:

"Vad är det för börda du har i plånboken?"

– Och du tar min handväska, kastar den över axeln och springer med den över fältet.

Svyatogor skrattade så att bergen skakade; Jag ville bända min handväska med en piska, men handväskan rörde sig inte, jag började trycka med ett spjut - den rörde sig inte, jag försökte höja den med fingret, den reste sig inte ...

Svyatogor steg ner från sin häst, tog sin handväska med sin högra hand - han rörde den inte i ett hårstrå. Hjälten tog tag i handväskan med båda händerna, ryckte med all sin kraft - höjde den bara på knä. Titta - och han själv gick ner till knädjupt i marken, inte svett, utan blod rinner ner för hans ansikte, hans hjärta sjönk ...

Svyatogor kastade sin handväska, föll till marken, - ett mullret gick genom bergen och dalarna.

Hjälten hämtade knappt andan.

"Säg mig, vad har du i handväskan?" Säg mig, lär mig, jag har aldrig hört talas om ett sådant mirakel. Min styrka är orimlig, men jag kan inte lyfta ett sådant sandkorn!

– Varför inte säga – jag ska säga: i min lilla handväska ligger all jordens dragkraft.

Spiatogor sänkte huvudet:

– Det är vad jordens dragkraft betyder. Och vem är du och vad heter du, en förbipasserande?

- Jag är en plogman, Mikula Selyaninovitj.

"Jag förstår, gode man, moder jord älskar dig!" Kan du berätta om mitt öde? Det är svårt för mig att åka ensam på bergen, jag kan inte leva så här längre i världen.

- Gå, hjälte, till de norra bergen. Det finns en järnsmedja nära de bergen. I den smedjan smider smeden allas öde, du kommer att lära dig om ditt eget öde av honom.

Mikula Selyaninovich kastade sin handväska över hans axel och gick därifrån. Och Svyatogor hoppade på sin häst och galopperade till de norra bergen. Svyatogor red och red i tre dagar, tre nätter, gick inte och la sig på tre dagar - han nådde norra bergen. Här är klipporna fortfarande nakna, avgrunderna är ännu svartare, de djupa floderna är mer turbulenta ...

Under molnet, på en kal sten, såg Svyatogor en järnsmedja. En ljus eld brinner i smedjan, svart rök väller ut ur smedjan, klingande knackning pågår över hela bygden.

Svyatogor gick in i smedjan och såg: en gråhårig gammal man stod vid städet, sprängde bälgen med ena handen, slog städet med en hammare med den andra, men ingenting syntes på städet.

- Smed, smed, vad smider du, far?

- Kom närmare, luta dig lägre! Svyatogor böjde sig ner, tittade och blev förvånad: smeden smider två tunna hår.

— Vad har du, smed?

"Här är två hårstrån av en okuyu, ett hår med ett hår av en uggla - två personer och de gifter sig.

- Och vem säger ödet mig att gifta mig med?

– Din brud bor på kanten av bergen i en förfallen hydda.

Svyatogor gick till kanten av bergen, hittade en förfallen hydda. Hjälten gick in i den, lade en presentpåse med guld på bordet. Svyatogor såg sig omkring och såg: en flicka låg orörlig på en bänk, helt täckt med bark och sårskorpor, hennes ögon öppnades inte.

Det blev synd om hennes Svyatogor. Vad är det som ligger och lider? Och döden kommer inte, och det finns inget liv.

Svyatogor drog fram sitt vassa svärd, ville slå flickan, men hans hand reste sig inte. Svärdet föll på ekgolvet.

Svyatogor hoppade ut ur kojan, satte sig på en häst och galopperade till de heliga bergen.

Under tiden öppnade flickan sina ögon och ser: ett heroiskt svärd ligger på golvet, en påse med guld ligger på bordet, och all bark har fallit av henne, och hennes kropp är ren, och hennes styrka har anlänt.

Hon reste sig, gick längs berget, gick bortom tröskeln, böjde sig över sjön och flämtade: en vacker flicka tittade på henne från sjön - och ståtlig, och vit och röd och klara ögon och ljushåriga flätor !

Hon tog guldet som låg på bordet, byggde skepp, lastade dem med varor och gav sig av på det blå havet för att handla, för att söka lyckan.

Vart du än kommer springer alla människor för att köpa varor, för att beundra skönheten. Hennes ära genom hela Rus går:

Så hon nådde de heliga bergen, ryktet om henne nådde Svyatogor. Han ville också titta på skönheten. Han tittade på henne och flickan blev kär i honom.

- Det här är bruden för mig, för detta kommer jag att uppvakta! Svyatogor blev också kär i flickan.

De gifte sig, och Svyatogors fru började berätta om sitt tidigare liv, hur hon låg täckt med bark i trettio år, hur hon blev botad, hur hon hittade pengar på bordet.

Svyatogor blev förvånad, men sa ingenting till sin fru.

Flickan slutade handla, seglade på havet och började bo med Svyatogor på de heliga bergen.

Alyosha Popovich och Tugarin Zmeevich

I den ärorika staden Rostov hade Rostovs katedralpräst en enda son. Hans namn var Alyosha, smeknamnet efter sin far Popovich.

Alyosha Popovich lärde sig inte att läsa och skriva, han satte sig inte för att läsa böcker, men från en tidig ålder lärde han sig att svinga ett spjut, skjuta från en båge och tämja heroiska hästar. Silon Alyosha är ingen stor hjälte, men han tog det med fräckhet och list. Så Alyosha Popovich växte upp till sexton års ålder, och han blev uttråkad i sin fars hus.

Han började be sin far att låta honom gå till ett öppet fält, till en stor vidd, att resa fritt runt Rus', för att komma till det blå havet, för att jaga i skogarna. Hans far släppte honom, gav honom en heroisk häst, en sabel, ett vasst spjut och en båge med pilar. Alyosha började sadla sin häst, började säga:

- Tjäna mig troget, heroiska häst. Lämna mig varken döda eller sårade grå vargar att slitas i stycken, svarta kråkor att picka, fiender att förebrå! Var vi än är, ta hem!

Han klädde upp sin häst på ett furstligt sätt. Cherkasy sadel, sidengjord, förgyllt träns.

Alyosha ringde sin älskade vän Ekim Ivanovich med sig, och på lördagsmorgonen lämnade han hemmet på jakt efter heroisk ära.

Här åker trogna vänner axel vid axel, stigbygel till stigbygel, ser sig omkring. Ingen är synlig i stäppen - inte en hjälte att mäta styrka med, inte ett odjur att jaga. Den ryska stäppen sträcker sig under solen utan ände, utan kant, och du kan inte höra ett prasslande i det, du kan inte se en fågel på himlen. Plötsligt ser Alyosha - en sten ligger på högen, och något står skrivet på stenen. Alyosha säger till Ekim Ivanovich:

— Kom igen, Ekimushka, läs vad som står på stenen. Du är väl läskunnig, men jag är inte läskunnig och kan inte läsa.

Ekim hoppade av sin häst, började plocka isär inskriptionen på stenen.

- Här, Alyoshenka, vad står skrivet på stenen: den högra vägen leder till Chernigov, den vänstra vägen till Kiev, till prins Vladimir, och den raka vägen leder till det blå havet, till tysta bakvatten.

- Var är vi, Ekim, sättet att hålla?

"Det är en lång väg att gå till det blå havet, det finns ingen anledning att åka till Chernigov: det finns bra kalachnitsa. Ät en kalach - du kommer att vilja ha en annan, ät en annan - du kommer att falla på fjäderbädden, vi kommer inte att finna heroisk ära där. Och vi kommer att gå till prins Vladimir, han kanske tar oss in i sin trupp.

- Nåväl, låt oss svänga, Ekim, in på vänster stig.

De goda killarna lindade in hästarna och körde längs vägen till Kiev.

De nådde stranden av floden Safat, satte upp ett vitt tält. Alyosha hoppade av sin häst, gick in i tältet, lade sig på det gröna gräset och föll i en god sömn. Och Ekim sadlade av hästarna, vattnade dem, tog en promenad, traskade dem och släppte in dem på ängarna, först då gick han och vilade.

Alyosha vaknade på morgonen, tvättade sig med dagg, torkade sig med en vit handduk och började kamma sina lockar.

Och Ekim hoppade upp, gick efter hästarna, gav dem att dricka, matade dem med havre, sadlade både sina egna och Alyosha.

Än en gång gav grabbarna ut på sin resa.

De går, de går, plötsligt ser de - en gammal man går mitt på stäppen. Tiggarvandraren är en framkomlig kalika. Han har bastskor gjorda av sju vävda siden, han har en sobelrock, en grekisk hatt och i händerna finns en reseklubb.

Han såg de goda karlarna, blockerade deras väg:

– Åh, du, bra vågat, du går inte bortom Safatfloden. Den onde fienden Tugarin, Ormens son, slog läger där. Han är hög som en hög ek, mellan axlarna en snett famn, mellan ögonen kan man sätta en pil. Han har en bevingad häst - som ett häftigt odjur: lågor spränger ur hans näsborrar, rök strömmar ur hans öron. Åk inte dit grabbar!

Ekimushka tittade på Alyosha, men Alyosha blev inflammerad och arg:

– Så att jag ger vika för alla onda andar! Jag kan inte ta det med våld, jag tar det med list. Min bror, resevandrare, ge mig din klänning ett tag, ta min heroiska rustning, hjälp mig att ta itu med Tugarin.

- Okej, ta det, men se att det inte är några problem: han kan svälja dig i en klunk.

"Ingenting, vi klarar oss på något sätt!"

Alyosha tog på sig en färgad klänning och gick till fots till Safatfloden. Går. lutar sig mot en klubba, haltar ...

Tugarin Zmeevich såg honom, skrek så att jorden darrade, höga ekar böjde sig, vatten stänkte ut ur floden, Alyosha levde knappt, hans ben gav vika.

”Hej”, ropar Tugarin, ”hej, vandrare, har du sett Alyosha Popovich? Jag skulle vilja hitta honom och sticka honom med ett spjut och bränna honom med eld.

Och Alyosha drog en grekisk hatt över ansiktet, grymtade, stönade och svarade med en gammal mans röst:

- Åh-åh-åh, var inte arg på mig, Tugarin Zmeevich! Jag är döv av ålderdom, jag hör ingenting som du beställer mig. Kom närmare mig, till de fattiga.

Tugarin red fram till Alyosha, lutade sig ner från sadeln, ville skälla i hans öra, och Alyosha var fingerfärdig, undvikande, - så fort han fick nog med en klubba mellan ögonen, - så föll Tugarin till marken medvetslös.

Alyosha tog av honom en dyr klänning, broderad med ädelstenar, inte en billig klänning, värd hundra tusen, tog den på sig själv. Han spände fast Tugarin i sadeln och red tillbaka till sina vänner.

Och så Ekim Ivanovich är inte sig själv, han är ivrig att hjälpa Alyosha, men du kan inte blanda dig i den heroiska verksamheten, störa Alyoshas ära.

Plötsligt ser han Ekim - en häst galopperar som ett häftigt odjur, Tugarin sitter på den i en dyr klänning.

Ekim blev arg, kastade backhand sin trettio kilo tunga klubba rakt in i Alyosha Popovichs bröst. Alyosha föll ner död.

Och Ekim drog fram en dolk, rusade till den fallne mannen, vill avsluta Tugarin ... Och plötsligt ser han Alyosha ligga framför honom ...

Yekim Ivanovich rusade till marken och grät bittert:

– Jag dödade, jag dödade min namngivna bror, kära Alyosha Popovich!

De började skaka Alyosha med Kalika, pumpade honom, hällde utländsk dryck i hans mun, gnuggade den med medicinska örter. Alyosha öppnade ögonen, reste sig upp, ställde sig på benen, vacklade.

Ekim Ivanovich är inte sig själv av glädje.

Han tog av sig Tugarins klänning från Alyosha, klädde honom i heroisk rustning och gav sin egendom till Kalika. Han satte Alyosha på en häst, han gick bredvid honom: han stöder Alyosha.

Först i själva Kiev trädde Alyosha i kraft.

De körde upp till Kiev på söndagen vid lunchtid. Vi körde in på den furstliga gården, hoppade av hästarna, band dem vid ekpålar och gick in i kammaren.

Prins Vladimir välkomnar dem kärleksfullt.

Hej kära gäster, var kom ni ifrån? Vad är ditt förnamn, kallat av ditt patronym?

– Jag kommer från staden Rostov, son till katedralprästen Leonty. Och jag heter Alyosha Popovich. Vi körde genom den rena stäppen, träffade Tugarin Zmeevich, han hänger nu i min tori.

Prins Vladimir gläds:

- Ja, du är en hjälte, Alyoshenka! Var du vill, sätt dig vid bordet: om du vill, bredvid mig, om du vill, mot mig, om du vill, bredvid prinsessan.

Alyosha Popovich tvekade inte, han satte sig bredvid prinsessan. Och Ekim Ivanovich stod vid spisen.

Prins Vladimir ropade till tjänarna:

- Lossa Tugarin Zmeyevich, ta hit till överrummet! Så snart Alyosha tog upp brödet och saltet, öppnades dörrarna till hotellet, tolv brudgummar togs in på Tugarins gyllene tavla, och de satte sig bredvid prins Vladimir.

Förvaltarna kom springande, kom med stekta gäss, svanar, kom med slevar med söt honung.

Och Tugarin beter sig oartigt, oartigt. Han tog tag i svanen och åt den med benen och stoppade in hela mattan i kinden. Han öste upp de rika pajerna och kastade dem i munnen och hällde tio slevar honung i halsen i ett andetag.

Gästerna hade inte tid att ta en bit, och redan fanns det bara ben på bordet.

Alyosha Popovich rynkade pannan och sa:

– Min pappa präst Leonty hade en gammal och girig hund. Hon tog tag i ett stort ben och kvävdes. Jag tog henne i svansen, kastade henne nedför - samma sak kommer att vara från mig till Tugarin.

Tugarin mörknade som en höstnatt, drog en vass dolk och kastade den mot Alyosha Popovich.

Då skulle Alyosha ha kommit till ett slut, men Ekim Ivanovich hoppade upp och fångade dolken i farten.

"Min bror, Alyosha Popovich, kan du snälla kasta en kniv på honom, eller låter du mig?"

"Jag kommer inte att lämna det själv, och jag tillåter dig inte: det är oartigt att bråka i prinsens rum." Och jag ska gå över med honom i morgon på ett öppet fält, och Tugarin kommer inte att vara vid liv i morgon kväll.

Gästerna gjorde ett ljud, argumenterade, började hålla en inteckning, de satte allt för Tugarin, och fartyg, och varor och pengar.

Bara prinsessan Apraksia och Ekim Ivanovich ställs bakom Alyosha.

Alyosha reste sig från bordet, gick med Ekim till sitt tält vid Sa-fat-floden. Hela natten sover Alyosha inte, tittar på himlen, kallar ett åskmoln för att fukta Tugarins vingar med regn. I morgonljuset flög Tugarin in, svävande över tältet, han vill slå från ovan. Ja, det var inte förgäves att Alyosha inte sov: ett åskande, åskande moln flög in, öste regn, fuktade Tugarins häst med mäktiga vingar. Hästen rusade till marken, galopperade längs marken.

Alyosha sitter stadigt i sadeln och viftar med en vass sabel.

Tugarin vrålade så att ett löv föll från träden:

"Här är du, Alyoshka, slutet: om jag vill bränner jag den med eld, om jag vill, trampar jag den med en häst, om jag vill, sticker jag den med ett spjut!"

Alyosha körde närmare honom och sa:

- Vad är det du, Tugarin, lurar?! Vi slogs med dig om ett vad om att vi skulle mäta vår styrka en mot en, och nu har du en ofattbar styrka bakom dig!

Tugarin tittade tillbaka, ville se vilken makt som låg bakom honom, och Alyosha behövde bara det. Han viftade med en vass sabel och högg av hans huvud!

Huvudet rullade till marken som en ölgryt, moder jord surrade! Alyosha hoppade av, ville ta hans huvud, men han kunde inte lyfta en tum från marken. Alyosha Popovich ropade med hög röst:

- Hej ni, trogna kamrater, hjälp Tugarins huvud från marken!

Ekim Ivanovich körde upp med sina kamrater, hjälpte Alyosha Popovich att sätta Tugarins huvud på den heroiska hästen.

Så snart de anlände till Kiev stannade de vid prinsens hov, lämnade ett monster mitt på gården.

Prins Vladimir kom ut med prinsessan, bjöd in Alyosha till prinsens bord, talade tillgivna ord till Alyosha:

- Du bor, Alyosha, i Kiev, tjäna mig, prins Vladimir. Jag är ledsen för dig, Alyosha.

Alyosha stannade kvar i Kiev som kombattant.

Så de sjunger gamla tider om unga Alyosha så att goda människor lyssnar:

Vår Alyosha från den prästerliga familjen,
Han är modig och smart och har ett grinigt humör.
Han är inte så stark som han vågat vara.

Om Dobrynya Nikitich och Zmey Gorynych

En gång i tiden fanns det en änka Mamelfa Timofeevna nära Kiev. Hon hade en älskad son - hjälten Dobrynushka. I hela Kiev var Dobrynya berömd: han var vacker och lång, och välutbildad och djärv i strid och glad vid festen. Han kommer att komponera en sång och spela harpa och säga ett smart ord. Ja, och Dobrynyas humör är lugn, tillgiven. Han kommer inte att skälla ut någon, han kommer inte att kränka någon förgäves. Inte konstigt att de kallade honom "tyst Dobrynushka."

En gång, en varm sommardag, ville Dobrynya bada i floden. Han gick till sin mamma Mamelfa Timofeevna:

"Släpp mig, mamma, gå till Puchai-floden, simma i det iskalla vattnet," sommarvärmen utmattade mig.

Mamelfa Timofeevna blev upphetsad, började avråda Dobrynya:

"Min kära son Dobrynushka, gå inte till Puchai-floden. Puchai är en grym, arg flod. Från den första sippret skär elden, från den andra sippret strömmar gnistor, från det tredje sippret rinner röken ner.

– Nåväl, mamma, låt mig gå åtminstone längs stranden för att rida, få lite frisk luft.

Mamelfa Timofeevna släppte Dobrynya.

Dobrynya tog på sig en reseklänning, täckte sig med en hög grekisk hatt, tog med sig ett spjut och en båge med pilar, en vass sabel och en piska.

Han steg på en bra häst, kallade till sig en ung tjänare och gav sig iväg. Dobrynya rider i en timme eller två; sommarsolen bränner het och bakar Dobrynyas huvud. Dobrynya glömde att hans mamma straffade honom, vände sin häst till Puchayfloden.

Från Puchay-floden cool bär.

Dobrynya hoppade av sin häst, kastade tyglarna till den unge tjänaren:

- Du stannar här och vaktar hästen.

Han tog av sig sin grekiska hatt, tog av sig sina resekläder, lade alla sina vapen på sin häst och rusade ut i floden.

Dobrynya flyter längs Puchayfloden, förvånad:

- Vad sa min mamma till mig om Puchai-floden? Puchai-floden är inte grym, Puchai-floden är tyst, som en regnpöl.

Innan Dobrynya hann säga, mörknade plötsligt himlen, och det fanns inga moln på himlen, och det var inget regn, men åskan mullrar, och det finns inget åskväder, men elden lyser ...

Dobrynya höjde huvudet och ser att ormen Gorynych flyger mot honom, en fruktansvärd orm med tre huvuden, sju klor, lågor flammar från hans näsborrar, rök väller ut ur hans öron, kopparklor på tassarna lyser.

Jag såg ormen Dobrynya, dundrade:

"Åh, de gamla profeterade att Dobrynya Nikitich skulle döda mig, och Dobrynya själv kom i mina klor. Om jag vill nu så äter jag den levande, om jag vill ha den tar jag den till min lya, jag tar den till fånga. Jag har många ryska människor i fångenskap, bara Dobrynya saknades.

- Åh, din förbannade orm, du tar först Dobrynushka, sedan skryter du, men för närvarande är Dobrynya inte i dina händer.

Bra Dobrynya visste hur man simmar; han dök till botten, simmade under vattnet, kom upp till ytan nära den branta stranden, hoppade i land och rusade till sin häst. Och hästen och spåret blev förkylda: den unge tjänaren blev skrämd av ormens dån, hoppade på hästen och var sådan. Och han tog bort alla vapen till Dobrynina.

Dobrynya har ingenting att slåss med ormen Gorynych.

Och ormen flyger igen till Dobrynya, stänker brännbara gnistor, bränner Dobrynyas vita kropp.

Det heroiska hjärtat darrade.

Dobrynya tittade på stranden - det fanns inget att ta i hans händer: det fanns ingen klubba, ingen sten, bara gul sand på en brant bank, och hans grekiska hatt låg runt.

Dobrynya tog tag i en grekisk hatt, hällde gul sand i den inte mindre än fem pund, och hur han slog ormen Gorynych med sin hatt - och slog av huvudet.

Han kastade ner ormen med en sving till marken, krossade bröstet med knäna, ville slå av två huvuden till ...

Som ormen Gorynych vädjade här:

"Åh, Dobrynushka, åh, hjälte, döda mig inte, låt mig flyga jorden runt, jag kommer alltid att lyda dig!" Jag ska ge dig ett stort löfte: att inte flyga till dig till vida Ryssland, att inte ta ryska folket till fånga. Bara du förbarma dig över mig, Dobrynushka, och rör inte mina ormar.

Dobrynya gav efter för ett listigt tal, trodde ormen Gorynych, släppte honom, den fördömde.

Så snart ormen reste sig under molnen vände han sig omedelbart mot Kiev, flög till prins Vladimirs trädgård. Och vid den tiden gick unga Zabava Putyatishna, prins Vladimirs systerdotter, i trädgården.

Ormen såg prinsessan, blev förtjust, rusade mot henne under molnet, tog tag i henne i sina kopparklor och bar henne till Sorochinsky-bergen.

Vid denna tidpunkt hittade Dobrynya en tjänare, började ta på sig en reseklänning - plötsligt mörknade himlen, åskan mullrade. Dobrynya höjde huvudet och ser: Ormen Gorynych flyger från Kiev och bär Zzbava Putyatishna i klorna!

Då blev Dobrynya ledsen - han blev ledsen, vred sig, kom hem olycklig, satte sig på en bänk, sa inte ett ord. Hans mamma började fråga:

- Vad gör du, Dobrynushka, sitter olycklig? Vad pratar du om, mitt ljus. är du ledsen?

"Jag oroar mig inte för någonting, jag sörjer inte över någonting, och det är inte kul för mig att sitta hemma. Jag ska åka till Kiev till prins Vladimir, han har en glad fest idag.

- Gå inte, Dobrynushka, till prinsen, mitt hjärta känner ondska. Vi ska ha fest hemma också.

Dobrynya lyssnade inte på sin mamma och åkte till Kiev till prins Vladimir.

Dobrynya anlände till Kiev, gick till prinsens rum. På festen sprudlar borden av mat, det finns tunnor med söt honung, och gästerna äter inte, häller inte upp, de sitter med huvudet neråt.

Prinsen går runt i överrummet, han behandlar inte gäster. Prinsessan täckte sig med en slöja, hon tittar inte på gästerna.

Här säger prinsen Vladimir:

– Åh, mina älskade gäster, vi har en dyster fest! Och prinsessan är bitter, och jag är inte glad. Den förbannade ormen Gorynych tog bort vår älskade systerdotter, den unga Zabava Putyatishna. Vem av er kommer att åka till berget Sorochinskaya, hitta prinsessan, befria henne?

Var där! Gästerna gömmer sig bakom varandra: de stora är bakom de mellersta, de mellersta är bakom de mindre, och de mindre har slutit munnen.

Plötsligt lämnar den unga hjälten Alyosha Popovich bordet.

- Det är vad, Prince Red Sun, jag var i går på ett öppet fält, jag såg Dobrynushka nära Puchai River. Han förbrödrade sig med ormen Gorynych, kallade honom en mindre bror.Du gick till ormen Dobrynushka. Han kommer att tigga dig för din älskade systerdotter utan kamp från den namngivna brodern.

Prinsen Vladimir blev arg:

- Om så är fallet, stig på din häst, Dobrynya, gå till berget Sorochinskaya, hämta mig min älskade systerdotter. Men inte. Om du får Putyatishna's Fun, ska jag beordra dig att skära av ditt huvud!

Dobrynya sänkte sitt våldsamma huvud, svarade inte ett ord, reste sig från bordet, steg på sin häst och red hem.

Mamma kom ut för att möta honom, hon ser att det inte finns något ansikte på Dobrynya.

"Vad är det med dig, Dobrynushka, vad är det med dig, son, vad hände på festen?" Förolämpade de dig, omringade de dig med en besvärjelse, eller försatte de dig på en dålig plats?

"De förolämpade mig inte och de omgav mig inte med en besvärjelse, och min plats var enligt rang, enligt rang.

- Varför hänger du med huvudet, Dobrynya?

- Prins Vladimir beordrade mig att göra en stor tjänst: att åka till berget Sorochinskaya, hitta och hämta Zabava Putyatishna. Och Zabava Putyatishna fördes bort av ormen Gorynych.

Mamelfa Timofeevna var förskräckt, men hon började inte gråta och sörja, utan började fundera över saken.

- Lägg dig ner, Dobrynushka, sov snabbt, få styrka. Morgonkvällar är klokare, imorgon behåller vi fullmäktige.

Dobrynya gick och la sig. Sover, snarkar, att bäcken är bullrig. Men Mamelfa Timofeyevna går inte och lägger sig, sätter sig på en bänk och väver en sju-östlig fläta av sju siden hela natten.

På morgonen vaknade ljus mamma Dobrynya Nikitich:

– Res dig, son, klä på dig, klä ut dig, gå till det gamla stallet. I det tredje båset öppnas inte dörren, ekdörren var bortom vår makt. Försök hårt, Dobrynushka, öppna dörren, där ser du din farfars häst Burushka. Bourka står i ett bås i femton år, ovårdad. Du städar den, matar den, ger den att dricka, tar med den till verandan.

Dobrynya gick till stallet, slet av dörren från gångjärnen, förde Burushka ut i världen, städade den, köpte ut den och förde den till verandan. Började sadla Burushka. Han satte en tröja på den, ovanpå tröjan - filt, sedan en Cherkasy-sadel, broderad med värdefullt siden, prydd med guld, spände tolv gördar, träns med ett gyllene träns. Mamelfa Timofeevna kom ut och gav honom en sjusvansad piska:

När du anländer, Dobrynya, på berget Sorochinskaya, kommer Goryny-chas orm inte att hända hemma. Du rider en häst till lyan och börjar trampa på ormarna. Burkes ormar kommer att svepa sina ben runt, och du piskar Burke mellan öronen med en piska. Burka kommer att hoppa upp, skaka av sig drakarna från deras fötter och trampa alla in i det sista.

En kvist bröt av från ett äppelträd, ett äpple rullade iväg från ett äppelträd, en son lämnade sin kära mor för en svår, blodig strid.

Dag efter dag går som regn, och vecka efter vecka rinner det som en flod. Dobrynya rider med en röd sol, Dobrynya rider med en ljus månad, han gick till berget Sorochinskaya.

Och på berget nära ormens lya kryllar ormar av ormar. De började vira Burushkas ben runt henne, började slipa sina hovar. Burushka kan inte hoppa, faller på knä.

Här mindes Dobrynya sin mors order, ryckte ut en piska av sju silke, började slå Burushka mellan öronen och sa:

– Hoppa, Burushka, hoppa, skaka loss från de små ormarnas fötter.

Burushka fick kraft av piskan, han började hoppa högt, kasta stenar en mil bort och började skaka av sig de små ormarna från deras fötter. Han slår dem med hoven och river dem med tänderna och trampade dem alla in i det sista.

Dobrynya steg av hästen, tog en vass sabel i sin högra hand, en heroisk klubba i sin vänstra och gick till ormgrottorna.

Så snart han tog ett steg mörknade himlen, åskan mullrade, ormen Gorynych flyger och håller en död kropp i klorna. Eld skär ur munnen, rök rinner ut ur öronen, kopparklor brinner som värme ...

Ormen såg Dobrynushka, kastade den döda kroppen till marken, morrade med hög röst:

Varför, Dobrynya, bröt du vårt löfte, trampade på mina ungar?

"Åh, din förbannade orm! Har jag brutit vårt ord, brutit mitt löfte? Varför flög du, Orm, till Kiev, varför tog du Zabava Putyatishna bort?! Ge mig prinsessan utan kamp, ​​så förlåter jag dig.

– Jag kommer inte att ge Zabava Putyatishnu, jag kommer att sluka det, och jag kommer att sluka dig, och jag kommer att ta hela det ryska folket!

Dobrynya blev arg och rusade mot ormen.

Och sedan följde en hård kamp.

Sorochinsky-bergen föll ner, ekarna med sina rötter visade sig, gräset per arshin gick ner i marken ...

De slåss i tre dagar och tre nätter; ormen började övervinna Dobrynya, började kasta, började kasta ... Dobrynya mindes sedan om piskan, tog tag i den och låt oss piska ormen mellan öronen. Ormen Gorynych föll på knä och Dobrynya tryckte ner honom till marken med sin vänstra hand, och med sin högra hand uppvaktade han honom med en piska. Han slog honom, slog honom med en sidenpiska, tämjde honom som boskap och högg av alla hans huvuden.

Svart blod strömmade från ormen, rann ut i öster och väster, översvämmade Dobrynya till midjan.

I tre dagar står Dobrynya i svart blod, benen blir kalla, kylan når hans hjärta. Det ryska landet vill inte acceptera ormblod.

Dobrynya ser att slutet har kommit för honom, tog fram en piska av sju silke, började piska marken och sa:

- Skilj er, mamma fuktiga jord, och sluka blodet av en orm. Den fuktiga jorden splittrades och slukade ormens blod. Dobrynya Nikitich vilade, tvättade sig, rengjorde den heroiska rustningen och gick till ormgrottorna. Alla grottor är stängda med koppardörrar, låsta med järnbultar, upphängda med gyllene lås.

Dobrynya bröt koppardörrarna, slet av lås och bultar, gick in i den första grottan. Och där ser han en myriad av människor från fyrtio länder, från fyrtio länder, två dagar kan inte räknas. Dobrynushka säger till dem:

"Hej, ni främmande människor och utländska krigare! Gå ut i den öppna världen, gå till dina platser och kom ihåg den ryske hjälten. Utan den skulle du ha varit i fångenskap i ett sekel.

De började gå fria, böja sig för Dobrynyas land:

Vi kommer att minnas dig i ett sekel, rysk hjälte!

Så Dobrynya gick igenom elva grottor, och i den tolfte hittade han Fun Putyatishna: prinsessan hänger på en fuktig vägg, kedjad av sina händer med gyllene kedjor. Dobrynushka slet av kedjorna, tog bort prinsessan från väggen, tog honom i famnen, bar ut honom ur grottan till det fria ljuset.

Och hon står på fötterna, vacklar, blundar för ljuset, tittar inte på Dobrynya. Dobrynya lade henne på det gröna gräset, matade henne, gav henne att dricka, täckte henne med en kappa och lade sig för att vila sig själv.

Här rullade solen ner på kvällen, Dobrynya vaknade, sadlade Burushka och väckte prinsessan. Dobrynya satte sig på sin häst, satte Zabava framför sig och gav sig iväg. Och det finns inga människor runt omkring och det finns ingen räkning, alla böjer sig för Dobrynya från midjan, tack för räddningen, rusar till sina länder.

Dobrynya red ut till den gula stäppen, sporrade sin häst och körde Zabava Putyatishna till Kiev.

Hur Ilya från Murom blev en hjälte

I antiken bodde Ivan Timofeevich nära staden Murom, i byn Karacharovo, med sin fru Efrosinya Yakovlevna.

De hade en son, Ilya.

Hans far och mor älskade honom, men de grät bara när de såg på honom: I trettio år har Ilya legat på spisen och inte rört sin hand eller fot. Och hjälten Ilya är lång, och hans sinne är ljust, och hans ögon är skarpsynta, men hans ben bär inte, som stockar ligger, rör sig inte.

Ilya hör, liggande på spisen, hur hans mamma gråter, hans far suckar, det ryska folket klagar: fiender angriper Rus, trampar fälten, människor är ruinerade, föräldralösa barn är barn. Rånare strövar längs stigarna, de ger inte människor vare sig passage eller passage. Ormen Gorynych flyger in i Rus', drar flickorna in i hans lya.

Bittert klagar Ilya över sitt öde när han hör om allt detta:

– Åh, du, mina ostadiga ben, åh, du, mina okontrollerbara händer! Om jag var frisk skulle jag inte ge min infödda Rus en förolämpning mot fiender och rövare!

Så dagarna gick, månaderna gick...

En gång i tiden gick far och mor till skogen för att rycka upp stubbar, riva ut rötter och förbereda åkern för plöjning. Och Ilya ligger ensam på spisen och tittar ut genom fönstret.

Plötsligt ser han - tre tiggarvandrare kommer fram till hans hydda. De stod vid porten, knackade med en järnring och sa:

- Res dig, Ilya, öppna porten.

- Onda skämt Ni främlingar skämtar: i trettio år har jag suttit på spisen, jag kan inte resa mig.

- Och du reser dig upp, Ilyushenka.

Ilya rusade - och hoppade av spisen, står på golvet och tror inte på sin egen lycka.

- Kom igen, ta en promenad, Ilya.

Ilya steg en gång, steg en annan - hans ben håller honom hårt, hans ben bär honom lätt.

Ilya var förtjust, han kunde inte säga ett ord av glädje. Och de förbipasserande säger till honom:

- Ge mig lite kallt vatten, Ilyusha. Ilya tog med sig en hink kallt vatten. Vandraren hällde vatten i sleven.

Drick upp, Ilya. I denna hink finns vattnet från alla floder, alla sjöar i Moder Rus.

Ilya drack och kände den heroiska styrkan i sig själv. Och Kaliki frågar honom:

– Känner du mycket styrka i dig själv?

"Mycket, främlingar. Om jag hade en spade skulle jag plöja hela jorden.

- Drick, Ilya, resten. I den kvarlevan av hela jorden finns dagg, från gröna ängar, från höga skogar, från spannmålsodlande åkrar. Dryck. Ilya drack och resten.

– Och nu har du mycket kraft i dig?

"Åh, kaliks går förbi, det finns så mycket styrka i mig att om det fanns en ring i himlen, skulle jag ta tag i den och vända hela jorden.

"Det finns för mycket styrka i dig, du måste minska den, annars kommer jorden inte att bära dig. Ta med lite mer vatten.

Ilya gick på vattnet, men jorden bär honom verkligen inte: hans fot i marken, i ett träsk, fastnar, han tog tag i eken - eken är ute, kedjan från brunnen, som en tråd, slets i bitar.

Redan Ilya kliver tyst, och under honom går golvbrädorna sönder. Redan Ilya talar viskande, och dörrarna slits av sina gångjärn.

Ilya kom med vatten, vandrare hällde upp fler slevar.

- Drick, Ilya!

Ilya drack brunnsvattnet.

– Hur många styrkor har du nu?

– Jag har halvstyrka i mig.

– Nåväl, det blir med dig, bra jobbat. Du kommer att vara, Ilya, en stor hjälte, slåss, slåss med fiender från ditt hemland, med rövare och monster. Skydda änkor, föräldralösa barn, små barn. Bara aldrig, Ilya, argumentera inte med Svyatogor, hans land bär kraft. Bråka inte med Mikula Selyaninovich, moder jord älskar honom. Gå inte till Volga Vseslavevich, han kommer inte att ta det med våld, så med listig visdom. Och nu adjö, Ilya.

Ilya böjde sig för de förbipasserande och de gick till utkanten.

Och Ilya tog en yxa och gick för att skörda till sin far och mor. Han ser att ett litet ställe har röjts från stubbrötter, och hans far och mor, utmattade av hårt arbete, sover återigen gott: folk är gamla och arbetet är hårt.

Ilya började rensa skogen - bara chips flög. Gamla ekar fälls med ett slag, ungar rycks upp från marken.

På tre timmar röjde han så mycket åkrar som hela byn inte kunde bemästra på tre dagar. Han förstörde en stor åker, sänkte ner träden i en djup flod, stack en yxa i en ekstubbe, tog tag i en spade och en kratta och grävde upp och jämnade till den vida åkern - vet bara att så med spannmål!

Fadern och mamman vaknade, var överraskade, förtjusta, med ett vänligt ord kom de ihåg de gamla vandrare.

Och Ilya gick för att leta efter en häst.

Han gick utanför utkanten och ser - en bonde leder ett rött, lurvigt, skabbigt föl. Hela priset för ett föl är värdelöst, men bonden kräver orimliga pengar för honom: femtio och en halv rubel.

Ilya köpte ett föl, tog hem det, satte det i stallet, gödde det med vitt vete, lödde det med källvatten, rengjorde det, ansade det, lade färskt halm på det.

Tre månader senare började Ilya Burushka leda ut på ängarna i gryningen. Fölet rullade i gryningsdaggen, blev en heroisk häst.

Ilya ledde honom till en hög tyn. Hästen började leka, dansa, vända på huvudet, skaka på manen. Han började hoppa fram och tillbaka genom tyn. Han hoppade över tio gånger och rörde inte hoven! Ilya lade en heroisk hand på Burushka, - hästen vacklade inte, rörde sig inte.

"Bra häst", säger Ilya. Han kommer att vara min sanna vän.

Ilya började leta efter ett svärd i sin hand. När han klämmer ihop svärdets fäste i sin näve kommer fästet att krossa, smula sönder. Ilya har inget svärd i handen. Ilya kastade svärd till kvinnorna för att flisa en fackla. Själv gick han till smedjan, smidde tre pilar åt sig, varje pil vägde en hel pud. Han gjorde sig en snäv båge, tog ett långt spjut och till och med en damastklubba.

Ilya klädde på sig och gick till sin far och mor:

- Låt mig gå, far och mor, a. huvudstad Kiev-grad till prins Vladimir. Jag kommer att tjäna Rus', infödd; "'tro-sanning, för att skydda det ryska landet från fiender-fiender.

Säger gamle Ivan Timofeevich:

"Jag välsignar dig för goda gärningar, men jag har inte min välsignelse för dåliga gärningar. Försvara vårt ryska land inte för guld, inte av egenintresse, utan för ära, för heroisk ära. Förgäves utgjut inte människoblod, gråt inte mammor, men glöm inte att ni är en svart bondfamilj.

Ilya böjde sig för sin far och mor för den fuktiga jorden och gick för att sadla Burushka-Kosmatushka. Han satte filtar på hästen och tröjor på filtarna, och sedan en Cherkassy-sadel med tolv sidengjordar och med den trettonde järngjorden, inte för skönhetens skull, utan för styrkan.

Ilya ville prova sin styrka.

Han körde upp till Okafloden, vilade sin axel mot ett högt berg som låg vid stranden och dumpade det i Okafloden. Berget blockerade kanalen, floden rann på ett nytt sätt.

Ilya tog ett rågbröd, sänkte det i Okafloden, Okefloden själv sa:

- Och tack, mamma Oka-floden, för att du gav vatten, för att du matade Ilya av Muromets.

Vid avskedet tog han med sig en liten handfull hemland, steg på en häst, viftade med sin piska ...

Folk såg hur Ilya hoppade på en häst, men de såg inte var han red. Bara dammet steg i en kolonn över fältet.

Den första kampen av Ilya Muromets

När Ilya tog tag i hästen med en piska, sköt Burushka-Kosmatushka i höjden, halkade en och en halv mil. Där hästens hovar slog till, där täppte till källan av levande vatten. Vid nyckeln högg Ilyusha ner en rå ek, satte ett timmerhus över nyckeln, skrev följande ord på timmerhuset:

"Den ryske hjälten, bondesonen Ilja Ivanovitj, red här." Hittills rinner en levande källa där, ett timmerhus i ek står ännu, och på natten går en odjursbjörn till den kalla källan för att dricka vatten och få heroisk styrka. Och Ilya åkte till Kiev.

Han körde längs en rak väg förbi staden Chernigov. När han körde upp till Chernigov hörde han oväsen och uppståndelse under murarna: tusentals tatarer omringade staden. Från damm, från ett par hästar ovan marken står diset, den röda solen syns inte på himlen. Glid inte mellan tatarerna till en grå hare, flyg inte över armén till en ljus falk. Och i Chernigov, gråtande och stönande, ringer begravningsklockor. Chernigov-invånarna låste in sig i en stenkatedral, grät, bad, väntade på döden: tre prinsar närmade sig Chernigov, var och en med en styrka på fyrtiotusen.

Ilyas hjärta flammade upp. Han belägrade Burushka, slet ur marken en grön ek med stenar och rötter, tog tag i toppen och rusade mot tatarerna. Han började vifta med eken, började trampa fienderna med sin häst. Där han vinkar kommer det att finnas en gata, om han vinkar finns det en gränd. Ilya red fram till de tre prinsarna, tog tag i de gula lockarna och sa till dem dessa ord:

- Åh, ni, tatarprinsar! Ska jag ta er som fånge, bröder, eller ta av era våldsamma huvuden? Att ta dig till fånga - så jag har ingenstans att sätta dig, jag är på väg, jag sitter inte hemma, jag har räknat bröd i tori, för mig själv, inte för frilastare. Att ta av era huvuden är inte tillräckligt med ära för hjälten Ilya Muromets. Sprid dig till dina platser, till dina horder och sprid nyheten att din infödda Rus inte är tom, det finns mäktiga hjältar i Rus, låt fienderna tänka på det.

Sedan gick Ilya till Chernigov-grad, han går in i stenkatedralen, och där gråter folk, säger adjö till det vita ljuset.

- Hej, bönder i Chernigov, varför gråter ni, bönder, kramar, säger adjö till den vita världen?

– Hur kan vi inte gråta: tre prinsar omringade Chernigov, med fyrtio tusen styrkor var, så döden kommer till oss.

– Du går till fästningsmuren, tittar ut i det öppna fältet, på fiendens armé.

Chernigoviterna gick till fästningsmuren, tittade ut i det öppna fältet - och där slogs fienderna och slogs ner, som om fältet hade blivit nedhugget av hagel. Invånarna i Chernihiv slår Ilya med pannan, ger honom bröd och salt, silver, guld, dyra tyger broderade med stenar.

- Bra karl, rysk hjälte, vad är du för stam? Vilken pappa, vilken mamma? Vad är ditt förnamn? Du kommer till oss i Chernihiv som en guvernör, vi kommer alla att lyda dig, ge dig ära, mata och dricka dig, du kommer att leva i rikedom och ära. Ilya Muromets skakade på huvudet:

"Goda bönder från Chernigov, jag kommer från staden nära Murom, från byn Karacharova, en enkel rysk hjälte, en bondeson. Jag räddade dig inte av egenintresse, och jag behöver varken silver eller guld. Jag räddade ryska människor, röda flickor, små barn, gamla mammor. Jag kommer inte att gå till dig som guvernör i rikedom för att leva. Min rikedom är en heroisk styrka, min uppgift är att tjäna Rus, att försvara sig från fiender.

Chernigov-invånarna började be Ilya att stanna hos dem i minst en dag, för att festa på en glad fest, men Ilya vägrar också detta:

"Jag har inte tid, gott folk. I Rus' stönas det från fienderna, jag måste komma till prinsen så snart som möjligt, börja med saken. Ge mig bröd och källvatten till vägen och visa mig den raka vägen till Kiev.

Folket i Chernigov tänkte, de blev ledsna:

- Åh, Ilya Muromets, den direkta vägen till Kiev är övervuxen med gräs, i trettio år har ingen rest längs den ...

- Vad har hänt?

– Näktergalen rånaren, sonen Rakhmanovich, sjöng där vid floden Smorodina. Han sitter på tre ekar, på nio grenar. Hur han visslar som en näktergal, vrålar som ett djur - alla skogarna böjer sig till marken, blommorna faller sönder, gräset torkar och människor och hästar faller döda. Fortsätt, Ilya, kära rondell. Det är sant att det är trehundra mil raka vägen till Kiev, och tusentals av en rondell.

Ilya Muromets gjorde en paus och skakade sedan på huvudet:

Det är inte ära, inte beröm för mig, bra gjort, att gå förbi rondellen, att låta näktergalen rånaren hindra människor från att hålla sig till Kiev. Jag tar den raka vägen, den outresta!

Ilya hoppade på sin häst, piskade Burushka med en piska, och han var sådan, bara Chernigov-folket såg honom!

Ilya Muromets och näktergalen rånaren

Ilya Muromets galopperar i full fart. Burushka-Kosmatushka hoppar från berg till berg, hoppar floder-sjöar, flyger över kullar.

Ilya hoppade av sin häst. Han stöttar Burushka med sin vänstra hand, och med sin högra hand river han ekarna med rötterna, lägger ekgolv genom träsket. Trettio miles Ilya gati lagt, - tills nu, gott folk rider på den.

Så Ilya nådde floden Smorodina.

Floden rinner bred, rasande, rullar från sten till sten.

Burushka gnällde, svävade högre än den mörka skogen och hoppade över floden i ett språng.

Näktergalen rånaren sitter över floden på tre ekar, på nio grenar. Varken en falk kommer att flyga förbi dessa ekar, inte heller ett djur kommer att springa, inte heller en reptil kommer att krypa. Alla är rädda för näktergalen rånaren, ingen vill dö. Näktergalen hörde hästarnas galopperande, ställde sig upp på ekarna och ropade med en fruktansvärd röst:

– Vad är det för okunnighet som kör här, förbi mina reserverade ekar? Sömn ger inte näktergalen rånaren!

Ja, som han visslar som en näktergal, morrar som ett djur, väser som en orm, så darrade hela jorden, hundraåriga ekar vajade, blommor föll, gräset dog. Burushka-Kosmatushka föll på knä.

Och Ilya sitter i sadeln, rör sig inte, de blonda lockarna på huvudet rycker inte. Han tog en sidenpiska, slog hästen på de branta sidorna:

– Du är en påse med gräs, inte en heroisk häst! Har du inte hört gnisslet från en fågel, en tagg av en huggorm?! Stå upp på fötterna, ta mig närmare Näktergalens bo, annars kastar jag dig till vargarna för att ätas!

Här hoppade Burushka upp, galopperade till näktergalens bo. Rånaren näktergalen blev förvånad, lutade sig ut ur boet. Och Ilya, utan ett ögonblicks tvekan, drog i en stram båge, sänkte en glödhet pil, en liten pil, som vägde en hel pud. Bågsträngen tjöt, en pil flög, träffade näktergalen i höger öga, flög ut genom vänster öra. Näktergalen rullade från boet som en havrekärve. Ilya lyfte upp honom i famnen, band honom hårt med remmar av råhud, band honom till vänster stigbygel.

Näktergalen tittar på Ilja, rädd för att säga ett ord.

– Varför tittar du på mig, rånare, eller har du inte sett ryska hjältar?

"Åh, jag föll i starka händer, det är uppenbart att jag inte kommer att vara på fri fot längre.

Ilya red vidare längs en rak väg och galopperade till näktergalen rånarens innergård. Han har en gård på sju mil, på sju pelare, han har en järnstång runt sig, på varje ståndare finns ett huvud av en dödad hjälte. Och på gården finns vitstenskammare, förgyllda verandor brinner som värme.

Näktergalens dotter såg den heroiska hästen och ropade till hela gården:

- Rider, rider vår far Näktergal Rakhmanovich, bär en rustik bonde i stigbygeln!

Näktergalens fru tittade ut genom fönstret och knäppte händerna:

"Vad pratar du om, dumma!" Det här är en rustik bonde som rider och bär din far, Nightingale Rakhmanovich, vid stigbygeln!

Näktergalens äldsta dotter, Pelka, sprang ut på gården, tog en järnbräda som vägde 90 pund och kastade den på Ilya Muromets. Men Ilya var fingerfärdig och undvikande, viftade bort brädan med en heroisk hand, brädan flög tillbaka, slog Pelka, dödade henne till döds.

Näktergalens fru Ilya kastade sig vid fötterna:

– Du tar ifrån oss, hjälte, silver, guld, ovärderliga pärlor, så mycket som din heroiska häst kan ta, släpp bara vår far, näktergalen Rakhmanovich!

Ilya säger till henne som svar:

"Jag behöver inga orättfärdiga gåvor. De erhålls av barns tårar, de vattnas med ryskt blod, förvärvade av böndernas behov! Som en rånare i händerna - han är alltid din vän, och om du släpper honom kommer du att gråta med honom igen. Jag tar med Nightingale till Kiev-grad, där ska jag dricka kvass, öppna dörren för kalachi!

Ilja vände på sin häst och galopperade till Kiev. Näktergalen tystnade, rör inte på sig.

Ilya rider runt Kiev, kör upp till furstliga kamrarna. Han band hästen till en mejslad stolpe, lämnade näktergalen rånaren med hästen och själv gick han till det ljusa rummet.

Där festar prins Vladimir, ryska hjältar sitter vid borden. Ilya gick in, bugade sig, ställde sig vid tröskeln:

"Hej, prins Vladimir och prinsessan Apraksia, tar ni emot en besökande karl?"

Vladimir den röda solen frågar honom:

"Varifrån kommer du, vad heter du?" Vilken typ av stam?

Jag heter Ilya. Jag kommer från nära Murom. Bondeson från byn Karacharova. Jag körde från Chernigov på en rak väg. Sedan hoppade Alyosha Popovich upp från bordet:

– Prins Vladimir, vår tillgivna sol, i ögonen på en man hånar dig, lögner. Du kan inte åka väg direkt från Chernigov. Näktergalen rånaren har suttit där i trettio år och inte låtit vare sig ryttare eller fotfolk passera. Kör, prins, den fräcka bonden ut ur palatset!

Ilya tittade inte på Alyoshka Popovich, bugade sig för prins Vladimir:

- Jag tog med dig, prins. Rövaren näktergal, han är på din gård, bunden till min häst. Vill du inte titta på honom?

Här hoppade prinsen och prinsessan och alla hjältarna upp från sina platser, skyndade efter Ilya till det furstliga hovet. Vi sprang upp till Burushka-Kosmatushka.

Och rånaren hänger i stigbygeln, hängande med en gräspåse, bundna hand och fot med remmar. Med vänster öga tittar han på Kiev och på prins Vladimir.

Prins Vladimir säger till honom:

– Kom igen, vissla som en näktergal, vråla som ett djur. Rånaren näktergalen tittar inte på honom, lyssnar inte:

"Du tog mig inte ur kampen, det är inte för dig att beordra mig. Då frågar Vladimir-Prins Ilya Muromets:

"Beställ honom, Ilya Ivanovich.

– Nåväl, bara du är med mig, prinsen var inte arg, men jag ska stänga dig och prinsessan med kjolarna på min bondkaftan, annars skulle det inte bli några problem! Och du. Näktergalen Rakhmanovich, gör vad du blir beordrad!

— Jag kan inte vissla, min mun är kakad.

- Ge näktergalen en kopp sött vin i en och en halv hink, och ytterligare en bitter öl, och en tredjedel av berusande honung, ge en bit mat med en kalach, så ska han vissla, roa oss ...

De gav näktergalen en drink, matade honom; Näktergalen förberedde sig på att vissla.

Du ser. Näktergalen, - säger Ilya, - vågar du inte vissla högst i rösten, utan vissla med en halvvissling, morra med ett halvvrål, annars går det illa för dig.

Näktergalen lyssnade inte på Ilya Muromets order, han ville förstöra Kiev-grad, han ville döda prinsen och prinsessan, alla ryska hjältar. Han visslade med all näktergalens vissling, vrålade av all kraft, väste av ormens spik.

Vad hände här!

Vallmokupolerna på tornen snett, verandorna ramlade av väggarna, glaset i de övre rummen sprack, hästarna flydde från stallet, alla hjältar föll till marken, kröp runt på gården på alla fyra. Prins Vladimir själv är knappt vid liv, svindlande, gömmer sig under Ilyas kaftan.

Ilya blev arg på rånaren:

Jag beordrade dig att roa prinsen och prinsessan, och du har gjort så många problem! Nåväl, nu ska jag betala för allt med dig! Det räcker för dig att riva ner fäder och mödrar, det räcker för dig att bli änka unga kvinnor, föräldralösa barn, det räcker med att råna!

Ilya tog en vass sabel och skar av näktergalens huvud. Här har slutet på näktergalen kommit.

"Tack, Ilya Muromets", säger prins Vladimir. Och du bor med oss ​​i Kiev, lever ett sekel, från nu till döden.

Och de gick på fest.

Prins Vladimir satte Ilya bredvid honom, bredvid honom mitt emot prinsessan. Alyosha Popovich blev kränkt; Alyosha tog en damastkniv från bordet och kastade den mot Ilya Muromets. I farten fångade Ilya en vass kniv och stack in den i ekbordet. Han tittade inte ens på Alyosha.

Artig Dobrynushka närmade sig Ilya:

- Glorious hjälte, Ilya Ivanovich, du kommer att vara den äldste i vår trupp. Du tar mig och Alyosha Popovich som kamrater. Du kommer att vara med oss ​​för den äldsta, och jag och Alyosha för den yngsta.

Här blossade Alyosha upp, hoppade upp:

Är du frisk, Dobrynushka? Du är själv av bojarfamiljen, jag är från den gamla prästfamiljen, men ingen känner honom, ingen vet, han kom från ingenstans, men han beter sig konstigt med oss ​​i Kiev och skryter.

Det fanns en härlig hjälte Samson Samoylovich här. Han gick fram till Elia och sade till honom:

– Du, Ilja Ivanovitj, var inte arg på Aljosha, han är av den prästerliga skrytsläkten, skäller bäst av allt, skryter bättre. Här ropade Alyosha:

– Ja, vad görs? Vem valde de ryska hjältarna som äldste? Otvättad skogsby!

Här yttrade Samson Samoylovich ett ord:

- Du bullrar mycket, Alyoshenka, och du talar dumma ord - Rus livnär sig på byborna. Ja, och äran går inte efter stam, utan av hjältedåd och bedrifter. För gärningar och ära till Ilyushenka!

Och Alyosha, som en valp, skäller på turnén:

- Hur mycket ära kommer han att få, dricka honung vid glada högtider!

Ilya kunde inte stå ut, hoppade upp:

- Prästsonen sa det rätta ordet - det är inte bra för en hjälte att sitta på en fest, att få mage. Låt mig gå, prins, till de breda stäpperna för att se om fienden strövar i sitt hemland Ryssland, om det finns rövare någonstans.

Och Ilya kom ut från Gridni.

Ilya räddar Tsargrad från Idolishche

Ilya rider genom ett öppet fält, han är ledsen över Svyatogor. Plötsligt ser han - en längdåkning Kalika går längs stäppen, den gamle mannen Ivanchishche. - Hej, gamle Ivanchishche, var vandrar du ifrån, vart är du på väg?

- Hej, Ilyushenka, jag är på väg, vandrar från Tsargrad. ja, det var tråkigt för mig att besöka där, jag är ledsen och jag ska hem.

- Och vad finns det i Tsargrad som inte är på ett bra sätt?

- Åh, Ilyushenka; allt i Konstantinopel är inte detsamma, inte på ett bra sätt: människor gråter, och de ger inte allmosor. Han bosatte sig i prinsen av Konstantinopels palats, jätten - den fruktansvärda Idolishche, tog hela palatset i besittning - han gör vad han vill.

"Varför behandlade du honom inte med en pinne?"

- Vad ska jag göra med honom? Han är mer än två sazhens lång, själv är han tjock som en hundraårig ek, näsan är som en armbåge som sticker ut. Jag var rädd för den smutsiga Idolish.

- Åh, Ivanchishche, Ivanchishche! Du är dubbelt så stark mot mig. och halva modet. Ta av dig klänningen, ta av dig bastskorna, ge din duniga hatt och din puckelryggiga pinne: Jag ska klä mig som en rullator så att den smutsiga Idolischen inte känner igen mig. Ilya Muromets.

Ivanchishche funderade, bedrövad:

"Jag skulle inte ge min klänning till någon, Ilyushenka. Två dyra stenar är invävda i mina bastskor. De lyser upp vägen för mig på natten. Varför, jag kommer inte att ge upp det själv - kommer du att ta det med våld?

- Jag tar det, och jag fyller mina sidor.

Kalikan tog av sig sin gamle mans kläder, tog av sig bastskorna, gav Ilya både en dunmössa och en resekäpp. Ilya Muromets klädde sig i en kalika och sa:

- Klä dig i min heroiska klänning, sätt dig på Burushka-Kosma-kroppen och vänta på mig vid floden Smorodina.

Ilya satte viburnum på en häst och band honom till sadeln med tolv gjordar.

"Annars kommer min Burushka att skaka av dig på en gång," sa han till den förbipasserandes vibrum.

Och Ilya gick till Konstantinopel Oavsett vilket steg - Ilya dog en mil bort, kom snart till Konstantinopel, gick upp till prinsens torn. Moder jord under Ilja darrar, och de onda idolernas tjänare skrattar åt honom:

- Åh, du, Kalika ryska tiggare! Vilken okunnig kom till Konstantinopel Vår Idol på två famnar, och även då kommer den att passera tyst längs berget, och du knackar, skramlar, trampar.

Ilya sa ingenting till dem, gick upp till tornet och sjöng i Kalich:

- Ge, prins, allmosor till den stackars Kalika!

Och knytnävens jätte-idoliska knackar i bordet:

Men Ilya väntar inte på samtalet, han går direkt till tornet. Han klättrade upp på verandan - verandan lossades, han gick längs golvet - golvbrädorna var böjda. Han gick in i tornet, bugade sig för prinsen av Konstantinopel, men bugade sig inte för de smutsiga idolerna. Idolishche sitter vid bordet, är oförskämd, stoppar in den i munnen på mattan, dricker genast honung i en hink, kastar skorpor och matrester under bordet till prinsen av Tsargrad, och han böjer ryggen, är tyst, fäller tårar.

Jag såg Idolishche Ilya, skrek, blev arg:

Var blev du så modig? Hörde du inte att jag inte beordrade de ryska kalikerna att ge allmosor?

- Jag hörde ingenting, Idolishche kom inte till dig, utan till ägaren - prinsen av Konstantinopel.

"Hur vågar du prata så till mig?"

Han tog tag i Idolishche med en vass kniv och kastade den mot Ilya av Muromets. Men Ilya var inte ett misstag - han viftade med kniven med en grekisk mössa. En kniv flög genom dörren, slog dörren av dess gångjärn, dörren flög ut på gården och dödade tolv tjänare av Idolish till döds. Idolishche darrade, och Ilja sade till honom:

– Pappa straffade mig alltid: betala dina skulder så snart som möjligt, så ger de dig mer!

Han släppte in en grekisk hatt i Idolishche, slog Idolishche mot väggen, bröt väggen med huvudet, och Ilya sprang upp och började gå runt honom med en käpp och sa:

- Gå inte till andras hus, kränk inte folk, kommer det att finnas äldre för dig?

Och Ilya dödade Idolishche, högg av hans huvud med Svyatogors svärd och drev ut sina tjänare ur kungariket.

Folket i Konstantinopel böjde sig lågt för Ilja:

– Hur kan jag tacka dig, Ilya Muromets, rysk hjälte, som räddade oss från den stora fångenskapen? Bo hos oss i Tsargrad för att bo.

– Nej, vänner, jag har redan tvekat; kanske min infödda Ryssland behöver min styrka.

Folket i Konstantinopel förde honom silver och guld och pärlor, Ilya tog bara en liten handfull.

"Detta", säger han, "förtjänar jag, och ge resten till de fattiga bröderna.

Ilja tog farväl och lämnade Konstantinopel för att åka hem till Rus. Nära floden Smorodina såg Ilya Ivanchischi. Burushka-Kosmatushka bär det, slår det på ekar, gnider det på stenar. Alla kläderna hänger i tofsar i Ivanchishche, viburnumen sitter knappt levande i sadeln, väl bunden med tolv gjordar.

Ilya knöt upp honom, gav honom en kalikoklänning. Ivanchishche stönar, stönar och Ilya säger till honom:

- Vidarebefordra vetenskap till dig, Ivanchishche: du har dubbelt så mycket styrka som min, men du har inte halva modet. Det är inte bra för en rysk hjälte att fly från olycka, lämna vänner i trubbel!

Ilja satte sig på Burushka och åkte till Kiev.

Och äran framför honom löper. När Ilya körde upp till det furstliga hovet, mötte prinsen och prinsessan honom, mötte bojarerna och kombattanterna, tog emot Ilya med ära, med tillgivenhet.

Alyosha Popovich närmade sig honom:

— Ära till dig, Ilya Muromets. Förlåt mig, glöm mina dumma tal, du tar mig till ditt yngre jag. Ilya Muromets kramade honom:

– Den som minns det gamla, det där ögat ut. Vi kommer att stå tillsammans med dig och Dobrynya vid utposten, skydda vårt inhemska Ryssland från fiender! Och de gick och festade som ett berg. Vid den festen prisades Ilya: ära och ära till Ilya Muromets!

Vid den heroiska utposten

Nära staden Kiev, i den breda stäppen Tsitsarskaya, fanns en heroisk utpost. Ataman vid utposten var den gamle Ilya Muromets, tamanen Dobrynya Nikitich, kaptenen Alyosha Popovich. Och deras krigare är modiga: Grishka är en pojkeson, Vasily Dolgopoly, och alla är bra.

I tre år har hjältarna stått vid utposten, de låter varken fot eller ryttare passera till Kiev. Förbi dem och odjuret kommer inte att glida, och fågeln kommer inte att flyga. En gång sprang en hermelin förbi utposten, och till och med han lämnade sin päls. En falk flög förbi, tappade sin fjäder.

En gång, vid en ovänlig timme, skingrades vaktposthjältarna: Alyosha galopperade iväg till Kiev, Dobrynya gick på jakt och Ilya Muromets somnade i sitt vita tält ...

Dobrynya kommer från en jakt och ser plötsligt: ​​på fältet, bakom utposten, närmare Kiev, ett spår från en hästs hov, men inte ett litet spår, utan en halv ugn. Dobrynya började överväga spåret:

– Det här är fotavtrycket från en heroisk häst. En heroisk häst, men inte en rysk: en mäktig hjälte från Kazarlandet red förbi vår utpost - i deras hovar är skodda.

Dobrynya galopperade till utposten, samlade sina kamrater:

- Vad har vi gjort? Vilken typ av utpost har vi, sedan någon annans hjälte gick förbi? Hur har vi, bröder, inte sett det? Vi måste nu gå i jakten på honom, så att han inte gör något i Rus. Bogatyrerna började döma och bedöma vem som skulle gå efter någon annans bogatyr. De tänkte skicka Vaska Dolgopoly, men Ilya Muromets beordrade inte att Vaska skulle skickas:

– Vaskas golv är långa, Vaska går på marken, flätar, i strid flätar han och dör förgäves.

De tänkte skicka Grishka boyarsky. Ataman Ilya Muromets säger:

– Det är inte okej, killar, ni har tänkt på det. Grishka av bojarfamiljen, den skrytsamma bojarfamiljen. Han kommer att börja skryta i strid och dö förgäves.

Tja, de vill skicka Alyosha Popovich. Och Ilya Muromets släpper inte in honom:

– Var inte förolämpad, vare sig det är sagt, Alyosha är av prästfamiljen, de prästerliga ögonen är avundsjuka, händerna krattar. Om Alyosha ser mycket silver och guld i ett främmande land, kommer han att avundas honom och dö förgäves. Och vi kommer att skicka, bröder, bättre Dobrynya Nikitich.

Och så beslutade de - att gå till Dobrynushka, slå utlänningen, skära av hans huvud och föra honom till den tappra utposten.

Dobrynya drog sig inte för arbetet, sadlade sin häst, tog en klubba, band om sig med en vass sabel, tog en sidenpiska och red uppför berget Sorochinskaya. Dobrynya tittade in i silverröret - han ser: något blir svart på fältet. Dobrynya galopperade rakt mot hjälten, ropade till honom med hög röst:

"Varför passerar du genom vår utpost, varför slår du inte Ataman Ilya Muromets med din panna, varför lägger du inte plikt i Yesaul Alyoshas skattkammare?!

Hjälten Dobrynya hörde, vände sin häst, galopperade mot honom. Från hans slänt skakade jorden, vatten stänkte ur floder, sjöar, Dobrynins häst föll på knä. Dobrynya blev rädd, vände sin häst och galopperade tillbaka till utposten. Han kommer varken levande eller död, berättar allt för sina kamrater.

"Det kan ses att jag, den gamla, måste gå till det öppna fältet själv, eftersom till och med Dobrynya inte kunde klara sig", säger Ilya Muromets.

Han utrustade sig, sadlade Burushka och red till berget Sorochinskaya.

Ilya tittade från en tapper näve och ser: hjälten kör runt och roar sig. Han kastar en järnklubba som väger nittio pund upp i himlen, fångar klubban i farten med ena handen, snurrar den som en fjäder.

Ilya blev förvånad, fundersam. Han kramade Burushka-Kosmatushka:

– Åh, min lurviga Burushka, tjäna mig troget, så att en utlänning inte skär av mitt huvud.

Burushka gnällde, red på skrytaren. Ilya körde fram och ropade:

- Hej du, tjuv, skrytare! Varför skryter du? Varför passerade du utposten, betalade inte plikt till vår kapten, slog mig inte, atamanen, med din panna?!

Prisaren hörde honom, vände sin häst, red på Ilya Muromets. Marken under honom darrade, floder, sjöar stänkte ut.

Ilya Muromets var inte rädd. Burushka står som rotad till fläcken, Ilya rör sig inte i sadeln.

Hjältarna samlades, slog med klubbor, - handtagen ramlade av vid klubborna, men hjältarna skadade inte varandra. De slog med sablar - damask sablar gick sönder, men båda var intakta. De genomborrade med vassa spjut - de bröt spjuten till toppen!

– Du vet, vi måste kämpa hand i hand!

De klev av sina hästar och höll ihop bröstet mot bröstet. De slåss hela dagen till kvällen, de slåss från kvällen till midnatt, de slåss från midnatt till gryningen, inte en enda får övertaget.

Plötsligt viftade Ilya med höger hand, halkade med vänster fot och föll till den fuktiga marken. Prisaren hoppade upp, satte sig på bröstet, tog fram en vass kniv, hånar:

"Du gamle gubbe, varför gick du i krig?" Har du inga hjältar i Ryssland? Det är dags för dig att vila. Du skulle ha byggt dig en tallkoja, du skulle ha samlat allmosor, så du skulle ha levt och levt till din snart död.

Så skrytmannen hånar, och Ilja får styrka från det ryska landet. Ilyas styrka fördubblades, - han kommer att hoppa upp, hur han kommer att kasta upp en skrytare! Han flög ovanför den stående skogen, ovanför det gångande molnet, föll och gick ner i marken till midjan.

Ilya säger till honom:

– Ja, du är en härlig hjälte! Jag kommer att låta dig gå på alla fyra sidor, bara du, från Ryssland, gå bort, och en annan gång, gå inte förbi utposten, slå ataman med din panna, betala tullar. Vandra inte runt i Rus som en skrytare.

Och Ilya skar inte av hans huvud.

Ilya återvände till utposten till hjältarna.

"Jaha", säger han, "mina kära bröder, i trettio år har jag kört runt på fältet, kämpat med hjältar, försökt min kraft, men jag har aldrig sett en sådan hjälte!"

Tre resor av Ilya Muromets

Ilya reste över ett öppet fält, försvarade Rus från fiender från ung ålder till hög ålder.

Den gamla goda hästen var bra, hans Burushka-Kosmatushka. Svansen på Burushka är tre plantor, manen är till knäna och ullen är tre spann. Han letade inte efter ett vadställe, han väntade inte på en färja, han hoppade över floden med ett språng. Han räddade den gamle Ilya Muromets hundratals gånger från döden.

Inte dimma stiger från havet, inte vita snöar blir vita på fältet, Ilya Muromets rider genom den ryska stäppen. Hans lilla huvud blev vitt, hans krulliga skägg, hans klara blick grumlade:

- Åh, din ålderdom, din ålderdom! Du fångade Ilya på ett öppet fält, flög in som en svart kråka! Åh, ungdom, ungdomlig ungdom! Du flög ifrån mig som en klar falk!

Ilya kör upp till tre stigar, en sten ligger vid vägskälet, och på den stenen står det skrivet: "Den som går till höger kommer att dödas, vem som går till vänster, han kommer att bli rik, och vem ska gå rakt, han ska gifta sig."

Ilya Muromets funderade:

– Vad behöver jag, den gamle, rikedom till? Jag har ingen fru, inga barn, ingen att bära en färgad klänning, ingen att spendera statskassan. Ska jag gå, var ska jag vara gift? Vad ska jag, en gammal man, gifta mig med? Det är inte bra för mig att ta en ung kvinna, utan att ta en gammal kvinna, så lägg dig på spisen och slurpa gelé. Denna ålderdom är inte för Ilya Muromets. Jag går längs vägen där den döde kommer att vara. Jag kommer att dö på ett öppet fält, som en härlig hjälte!

Och han gick längs vägen där den döde skulle vara.

Så fort han körde tre mil gick fyrtio rånare till attack mot honom. De vill släpa honom från hästen, de vill råna honom, döda honom till döds. Och Ilya skakar på huvudet och säger:

– Hej du, rånare, du har inget att döda mig för och det finns inget att råna från mig. Allt jag har är en mårdrock värd femhundra rubel, en sobelhatt värd trehundra rubel och en träns värd femhundra rubel och en Cherkasy-sadel värd två tusen. Jo, en filt av sju siden, sydd med guld och stora pärlor. Ja, mellan Burushkas öron finns en ädelsten. På höstnätter brinner det som solen, det är ljust tre mil därifrån. Dessutom kanske det finns en häst Burushka - så han har inget pris över hela världen. På grund av en sådan litenhet, är det värt att hugga av huvudet på en gammal man?!

Rånarnas ataman blev arg:

"Han skrattar åt oss!" Åh, du gamla djävul, grå varg! Du pratar mycket! Hej killar, hugga av honom huvudet!

Ilya hoppade av Burushka-Kosmatushka, tog en hatt från ett gråhårigt huvud och började vifta med sin hatt: där han viftade med den, skulle det finnas en gata, om han borstade bort den, fanns det en gränd.

För ett slag ljuger tio rövare, för det andra - och det finns inga tjugo i världen!

Rånarnas ataman vädjade:

"Slå inte oss alla, gamle hjälte!" Du tar ifrån oss guld, silver, färgade kläder, hästflockar, låt oss bara leva! Ilya Muromets skrattade:

– Om jag tog en guldskatt från alla skulle jag ha fulla källare. Om jag hade tagit en färgad klänning hade det funnits höga berg bakom mig. Om jag hade tagit bra hästar hade stora flockar jagat efter mig.

Rånarna säger till honom:

- En röd sol i världen - en i Rus sådan hjälte Ilya Muromets! Du kommer till oss, hjälte, som kamrater, du kommer att vara vår hövding!

"Åh, rövare, jag kommer inte att gå till era kamrater, och ni kommer att gå till era platser, till era hem, till era fruar, till era barn, ni kommer att stå vid vägarna och utgjuta oskyldigt blod.

Han vände sin häst och galopperade bort Ilya.

Han återvände till den vita stenen, raderade den gamla inskriptionen, skrev en ny: "Jag gick till rätt väg, jag blev inte dödad!"

– Nåväl, jag går nu, vart ska man gifta sig!

När Ilya körde tre mil körde han till en skogsglänta. Det finns gyllene kupoltorn, silverportar står vidöppna, tuppar sjunger på portarna.

Ilya körde in på en bred innergård, tolv flickor sprang ut för att möta honom, bland dem en vacker prinsessa.

– Välkommen, ryska hjälte, kom in i mitt höga torn, drick sött vin, ät bröd och salt, stekta svanar!

Prinsessan tog honom i handen, ledde honom till tornet och satte honom vid ekbordet. De tog med sig Ilya söt honung, utomeuropeiskt vin, stekta svanar, spannmålsrullar ... Hon matade och matade hjälten, började övertala honom:

– Du är trött från vägen, trött, lägger dig och vilar på en brädsäng, på en dunig fjäderbädd.

Drottningen tog med Ilya till sovkammaren, och Ilya går och tänker:

”Det är inte för inte som hon är tillgiven mot mig: vilken enkel kosack, gamle farfar, är mer kunglig! Det ser ut som att hon är på gång."

Ilya ser att det står en mejslad förgylld säng mot väggen, målad med blommor, gissade att sängen är med list.

Ilya tog tag i prinsessan och slängde henne på sängen mot den klädda väggen. Sängen vände sig, och stenkällaren öppnades, och prinsessan föll ner där.

Elia blev arg.

"Hej ni namnlösa tjänare, ta med mig nycklarna till källaren, annars skär jag av era huvuden!"

– Åh, farfar okänd, vi har aldrig sett nycklarna, vi ska visa dig gångarna till källarna.

De förde Ilya till djupa fängelsehålor; Ilya hittade källardörrarna; de var täckta med sand, täckta med tjocka ekar. Ilya grävde upp sanden med händerna, krossade ekarna med fötterna, öppnade källardörrarna. Och där sitter fyrtio kungar-prinsessor, fyrtio kungar-prinsar och fyrtio ryska hjältar.

Det var därför drottningen vinkade till sina kammare med gyllene kupoler!

Ilya säger till kungarna och hjältarna:

- Ni går, kungar, till era länder, och ni, hjältar, till era platser och minns Ilya av Muromets. Om inte för mig hade du lagt ner huvudena i en djup källare.

Ilya släpade prinsessan i flätorna in i den vita världen och skar av hennes listiga huvud.

Och sedan återvände Ilya till den vita stenen, raderade den gamla inskriptionen, skrev en ny: "Jag körde rakt, aldrig varit gift."

– Nåväl, nu ska jag gå till stigen där de rika kan vara.

Så fort han körde tre mil såg han en stor sten som vägde tre hundra pund. Och på den stenen står det skrivet: "Den som kan rulla en sten, att bli rik."

Ilya ansträngde sig, vilade sina fötter, gick ner till knädjupt i marken, dukade under med sin mäktiga axel - han vände stenen från sin plats.

En djup källare öppnades under stenen - otaliga rikedomar: silver, guld, stora pärlor och yachter!

Laddade Ilya Burushka med dyra skattkammare och tog henne till Kiev-grad. Han byggde där tre stenkyrkor, så att det fanns någonstans att fly från fiender, att sitta utanför elden. Resten av silverguldet delade han ut pärlor till änkor, föräldralösa barn, han lämnade sig inte ett öre.

Sedan satte han sig på Burushka, gick till den vita stenen, raderade den gamla inskriptionen, skrev en ny inskription: "Jag gick till vänster - jag har aldrig varit rik."

Här gick Ilya för evigt ära och ära, och vår berättelse nådde sitt slut.

Hur Ilya grälade med prins Vladimir

Ilya reste i ett öppet fält under lång tid, blev gammal, övervuxen med skägg. Den färgade klänningen på honom var utsliten, han hade ingen guldskatt kvar, Ilya ville vila, bo i Kiev.

"Jag har varit i alla Litauen, jag har varit i alla horder, jag har inte varit ensam i Kiev på länge. Jag ska åka till Kiev och se hur folk bor i huvudstaden.

Ilja galopperade till Kiev, stannade vid prinsens hov. Prins Vladimir har en glad fest. Bojarer sitter vid bordet, rika gäster, mäktiga ryska hjältar.

Ilya gick in i furstliga Gridnya, stod vid dörren, bugade sig på ett lärt sätt, för Prins Solsken med prinsessan - speciellt.

— Hej, Vladimir Stolno-Kiev! Dricker du, matar du besökande hjältar?

"Var kommer du ifrån, gubbe, vad heter du?"

– Jag är Nikita Zaoleshanin.

– Nåväl, sätt dig ner, Nikita, ät bröd med oss. Det finns också en plats längst ut på bordet, man sätter sig där nere på bänkkanten. Alla andra platser är upptagna. Idag har jag framstående gäster, inte för dig, bonde, ett par - prinsar, pojkar, ryska hjältar.

Tjänstefolket Ilya satte sig vid den tunna änden av bordet. Då dundrade Ilya över hela rummet:

– Inte av födseln, hjälten är strålande, utan av en bedrift. Det är inte för mig en plats, inte för hederns styrka! Du själv, prins, sitter med kråkorna, och du sitter mig med dumma kråkor.

Ilya ville sitta bekvämt, bröt ekbänkarna, böjde järnhögar, tryckte in alla gäster i ett stort hörn ... Prins Vladimir gillade inte detta. Prinsen mörknade som en höstnatt, ropade, vrålade som ett häftigt odjur:

- Vad är du, Nikita Zaoleshanin, blandade ihop alla hedersplatser för mig, böjda järnhögar! Det var inte förgäves att starka högar lades mellan de heroiska platserna. Så att hjältarna inte trycker på festen, startar de inte gräl! Och vad gör du här för beställningar? O ni ryska hjältar, varför lider ni att skogsbonden kallade er kråkor? Du tar honom i armarna, kastar ut honom från gallret på gatan!

Tre hjältar hoppade ut här, började trycka Ilya, rycka, men han står, vacklar inte, hatten på hans huvud kommer inte att röra sig.

Om du vill ha lite kul, prins Vladimir, ge mig tre hjältar till!

Ytterligare tre hjältar kom ut, sex av dem tog tag i Ilya, men han vek sig inte.

– Inte nog, prins, ge, ge tre till! Ja, och nio hjältar gjorde ingenting med Ilja: den står gammal, som en hundraårig ek, den kommer inte att vika sig. Hjälten var inflammerad:

"Nå, nu, prins, det är min tur att ha lite kul!"

Han började knuffa hjältarna, sparka dem, slå ner dem. Bogatyrerna sprider sig över rummet, ingen av dem kan stå på fötter. Prinsen själv kröp i ugnen, täckte sig med en mårdpäls och darrade ...

Och Ilya kom ut ur gallret, slog igen dörrarna - dörrarna flög ut, slog igen portarna - portarna föll ...

Han gick ut på den breda gården, tog fram en stram båge och vassa pilar, började säga till pilarna:

– Du flyger, pilar, till höga tak, slår ner gyllene kupoler från tornen!

Här föll gyllene kupoler ner från prinsens torn. Ilya ropade i fullt heroiskt rop:

"Samla dig, fattiga, nakna människor, plocka upp gyllene kupoler, ta dem till en krog, drick vin, ät dig mätt på semlor!"

Tiggare kom springande, plockade upp vallmo, började festa med Ilya, gå.

Och Ilya behandlar dem, säger:

- Drick, ät, tiggarbröder, var inte rädda för prins Vladimir; kanske imorgon kommer jag själv att regera i Kiev, och jag kommer att göra er till assistenter! De rapporterade allt till Vladimir:

– Nikita slog ner din, prins, vallmofrön, vattnar och matar de fattiga bröderna, skryter med att sitta ner som en prins i Kiev. Prinsen var rädd, fundersam. Dobrynya Nikitich kom upp här:

– Du är vår prins, Vladimir den röda solen! Det här är inte Nikita Zaoleshanin, det här är Ilya Muromets själv, vi måste lämna tillbaka honom, omvända oss inför honom, annars, hur illa det än var.

De började fundera på vem de skulle skicka efter Ilya.

Skicka Alyosha Popovich - han kommer inte att kunna ringa Ilya. Skicka Churila Plenkovich - han är bara smart att klä ut sig. De bestämde sig för att skicka Dobrynya Nikitich, Ilya Muromets kallar honom sin bror.

Dobrynya går längs gatan och tänker:

"Fruktansvärd i ilska Ilya Muromets. Följer du din död, Dobrynushka?

Dobrynya kom, tittade på Ilya som drack och gick, började tänka:

"Gå in framför, så kommer han omedelbart att döda, och sedan komma till besinning. Jag går hellre upp bakom honom."

Dobrynya kom upp bakom Ilja, kramade honom vid sina mäktiga axlar:

- Åh, min bror, Ilya Ivanovich! Du håller tillbaka dina mäktiga händer, du fäster ditt arga hjärta, för ambassadörer blir inte slagna, de hängs inte. Prins Vladimir sände mig att omvända mig inför er. Han kände inte igen dig, Ilya Ivanovich, och satte dig därför på en plats som inte var hedersvärd. Och nu ber han dig komma tillbaka. Han kommer att ta emot dig med ära, med ära.

Ilya vände sig om.

- Ja, du är glad, Dobrynushka, att du kom bakifrån! Om du hade gått före hade bara benen av dig kvar. Och nu ska jag inte röra dig, min bror. Om du frågar kommer jag att gå tillbaka till prins Vladimir, men inte ensam, utan jag ska fånga alla mina gäster, låt prins Vladimir inte vara arg!

Och Ilya kallade till sig alla sina kamrater, alla de nakna fattiga bröderna, och gick med dem till furstliga gården.

Prins Vladimir mötte honom, tog honom i händerna, kysste honom på läpparna av socker:

– Goy, du är gamla Ilya Muromets, du sitter högre än alla andra, på en hedersplats!

Ilya satte sig inte på hedersplatsen, han satte sig på mitten och satte alla de stackars gästerna bredvid sig.

"Om det inte vore för Dobrynushka, skulle jag ha dödat dig i dag, prins Vladimir. Nåväl, den här gången kommer jag att förlåta din skuld.

Tjänstefolket kom med förfriskningar till gästerna, men inte generöst, utan i en kopp, i en torr kalachik.

Återigen blev Ilja arg:

- Så, prins, kommer du att unna mina gäster? Små koppar! Prins Vladimir gillade inte detta:

– Jag har sött vin i min källare, det finns ett fyrtiofat för varje. Om du inte gillade det som står på bordet, låt dem ta det från källarna själva, inte de stora pojjarna.

"Hej, prins Vladimir, du hyllar dina gäster på ett sådant sätt, du hedrar dem på ett sådant sätt att de själva springer efter dryck och mat!" Tydligen måste jag själv vara för ägaren!

Ilya hoppade upp, sprang till källarna, tog en tunna under ena armen, en annan under den andra handen, rullade den tredje tunnan med foten. Rullade ut till furstliga hovet.

– Ta, gäster, vin, jag tar med mer!

Och återigen steg Ilya ner i de djupa källarna.

Prins Vladimir blev arg och skrek med hög röst:

"God, mina tjänare, trogna tjänare! Du springer så fort du kan, stänger källardörrarna, stänger den med ett gjutjärnsgaller, täcker den med gul sand, fyller den med hundraåriga ekar. Låt Ilya dö där en svältdöd!

Tjänare och tjänare sprang in, låste Ilya, blockerade dörrarna till källaren, täckte dem med sand, drog i gallret, dödade den trogna, gamla, mäktiga Ilya av Muromets! ..

Och de drev ut tiggarna från gården med piskor.

De ryska hjältarna gillade inte något sådant.

De reste sig från bordet utan att avsluta sin måltid, gick ut ur prinsens kammare, satte sig på goda hästar och gick.

"Men vi kommer inte att bo i Kiev längre!" Låt oss inte tjäna prins Vladimir!

Så vid den tiden hade prins Vladimir inga hjältar kvar i Kiev.

Ilya Muromets och Kalin Tsar

Tyst, uttråkad i prinsens rum.

Det finns ingen att ge prinsen råd med, ingen att festa med, gå på jakt med ...

Inte en enda hjälte besöker Kiev.

Och Ilya sitter i en djup källare. Järnstänger är låsta på låsen, stängerna är översållade med ek, rhizomer, täckta med gul sand för fästningen. Inte ens en grå mus kan ta sig till Ilya.

Då skulle döden ha kommit till den gamle, men prinsen hade en smart dotter. Hon vet att Ilya Muromets kunde skydda Kiev-grad från fiender, kunde stå upp för det ryska folket, skydda både mamma och prins Vladimir från sorg.

Så hon var inte rädd för prinsens vrede, tog nycklarna från sin mor, beordrade sina trogna tjänare att gräva hemliga grävningar till källaren och började föra mat och söt honung till Ilya Muromets.

Ilya sitter i källaren vid liv och mår bra och Vladimir tror att han har varit död länge.

När prinsen väl sitter i det övre rummet tänker han en bitter tanke. Plötsligt hör han - någon galopperar längs vägen, hovarna slår, som om åskan mullrar. De brädda grindarna föll ner, hela kammaren darrade, golvbrädorna i gången hoppade. Dörrarna slets av de smidda gångjärnen, och en tatar kom in i rummet - en ambassadör från den tatariske tsaren Kalin själv.

Budbäraren själv är lång som en gammal ek, hans huvud är som en ölgryta.

Budbäraren ger prinsen ett brev, och i det brevet står det:

”Jag, tsar Kalin, styrde tatarerna, tatarerna räcker inte för mig, jag ville ha Rus. Du överlämnar dig till mig, prins av Kiev, annars kommer jag att bränna hela Rus med eld, trampa på hästar, spänna bönder till kärror, hugga upp barn och gamla människor, jag ska tvinga dig, prins, att vakta hästarna, prinsessan - baka kakor i köket.

Sedan brast prins Vladimir i gråt, brast i tårar, gick till prinsessan Apraksin:

"Vad ska vi göra, prinsessa?" Jag gjorde alla hjältar arga, och nu finns det ingen som skyddar oss. Jag dödade den trogna Ilya av Muromets med en dum, svältdöd. Och nu måste vi fly från Kiev.

Hans unga dotter säger till prinsen:

– Låt oss gå, far, för att titta på Ilja, han kanske fortfarande lever i källaren.

"Åh, din dumma idiot! Om du tar huvudet från axlarna, kommer det att växa tillbaka? Kan Ilya gå utan mat i tre år? Redan länge har hans ben smulats sönder till damm ...

Och hon säger en sak:

"Skicka tjänarna att titta på Ilya.

Prinsen skickade för att gräva djupa källare, för att öppna järngaller.

Källarens tjänare öppnade, och där satt Ilya vid liv, ett ljus brann framför honom. Hans tjänare såg honom och rusade till prinsen.

Prinsparet gick ner till källarna. Prins Ilja böjer sig för den fuktiga jorden:

- Hjälp, Ilyushenka, den tatariska armén överlagrade Kiev med sina förorter. Kom ut, Ilya, från källaren, stå bredvid mig.

"Jag tillbringade tre år i källaren på dina order, jag vill inte stå upp för dig!"

Prinsessan bugade för honom:

"Stanna för mig, Ilya Ivanovich!"

"Jag lämnar inte källaren för dig.

Vad ska man göra här? Prinsen ber, prinsessan gråter, men Ilya vill inte titta på dem.

Den unga prinsdottern kom ut hit, bugade sig för Ilya Muromets.

- Inte för prinsen, inte för prinsessan, inte för mig, unga, utan för fattiga änkor, för små barn, kom ut, Ilja Ivanovitj, från källaren, du står upp för det ryska folket, för ditt hemland Ryssland!

Ilya reste sig här, rätade på sina heroiska axlar, lämnade källaren, satte sig på Burushka-Kosmatushka, galopperade till tatarlägret. Jag red och red, jag nådde den tatariska armén.

Ilya Muromets tittade, skakade på huvudet: på det öppna fältet är den tatariska armén tydligen osynlig, en grå fågel kan inte flyga runt på en dag, en snabb häst kan inte gå runt på en vecka.

Bland den tatariska armén står ett gyllene tält. I det tältet sitter kungen Kalin. Kungen själv är som en hundraårig ek, hans ben är lönnstockar, hans händer är grankrattor, hans huvud är som en koppargryta, en mustasch är guld, den andra är silver.

Tsar Ilya Muromets såg, började skratta, skakade sitt skägg:

- Valp sprang på stora hundar! Var kan du göra med mig, jag ska lägga dig i min handflata, jag ska smälla den andra, bara en våt plats återstår! Var hoppade du ut så att du skriker på tsaren Kalina?

Ilya Muromets säger till honom:

"Innan din tid, Kalin Tsar, skryter du!" Jag är ingen stor bo.a-tyr, den gamle kosacken Ilya Muromets, och kanske är jag inte rädd för dig heller!

När Kalin-tsaren hörde detta hoppade han upp:

Jorden är full av rykten om dig. Om du är den där härliga hjälten Ilya Muromets, sätt dig då ner med mig vid ekbordet, ät min mat. sött, drick mina utomeuropeiska viner, tjäna inte bara den ryske prinsen, tjäna mig, tatarernas tsar.

Ilya Muromets blev arg här:

– Det fanns inga förrädare i Rus! Jag kom inte för att festa med dig, utan för att driva bort dig från Rus!

Återigen började kungen övertala honom:

– En härlig rysk hjälte, Ilya Muromets, jag har två döttrar, de har flätor som en kråkvinge, deras ögon är som slitsar, klänningen är sydd med en yacht och pärlor. Jag kommer att ge dig vilket äktenskap som helst, du kommer att vara min favoritsvärson.

Ilya Muromets blev ännu mer arg:

- Åh, din fågelskrämma utomlands! Jag var rädd för den ryska andan! Kom ut snart för en dödlig strid, jag ska ta fram mitt heroiska svärd, jag ska uppvakta din hals.

Då blev tsaren Kalin rasande. Han hoppade upp på lönnfötterna, viftade med sitt sneda svärd och ropade med hög röst:

"Jag ska hugga upp dig med ett svärd, jag ska sticka dig med ett spjut, jag ska laga gryta från dina ben!"

De hade en fantastisk kamp här. De skär med svärd - bara gnistor från under svärden sprayar. De bröt sina svärd och kastade bort dem. De sticker med spjut - bara vinden låter och åskan mullrar. De bröt sina spjut och kastade bort dem. De började slåss med sina bara händer.

Tsar Kalin slår och förtrycker Ilyushenka, bryter sina vita armar, böjer sina fräscha ben. Tsar Ilja kastade på den fuktiga sanden, satte sig på hans bröst, tog fram en vass kniv.

"Jag ska dela ditt mäktiga bröst, jag ska se in i ditt ryska hjärta.

Ilya Muromets säger till honom:

– I det ryska hjärtat finns direkt heder och kärlek till Moder Rus. Kalin-tsaren hotar med en kniv, hånar:

- Och du är verkligen ingen stor hjälte, Ilya Muromets, det är sant att du äter lite bröd.

– Och jag ska äta kalach, och jag är mätt av det. Tatarkungen skrattade:

– Och jag äter tre ugnar med semlor, i kålsoppa äter jag en hel tjur.

"Ingenting", säger Ilyushenka. – Min pappa hade en ko – en frossare, hon åt och drack mycket, och sprack.

säger Ilya och själv pressar han sig närmare det ryska landet. Från det ryska landet kommer styrka till honom, rullar över Ilyas ådror, fäster hans heroiska händer.

Tsar Kalin viftade med en kniv mot honom, och Ilyushenka, så snart han rörde sig ... Kalin Tsar flög av honom som en fjäder.

- Jag, - ropar Ilja, - har fått tre gånger styrkan från det ryska landet! Vid Yes, när han tar tag i tsaren Kalina i lönnbenen, började han vifta med tataren, slå och krossa den tatariska armén med honom. Där han vinkar, kommer det att finnas en gata, om han vinkar, finns det en gränd! Slår, krossar Ilya, säger:

- Det här är för er små barn! Det här är för bondeblod! För onda förolämpningar, för tomma åkrar, för överraskande rån, för rån, för hela det ryska landet!

Sedan rymde tatarerna. De springer över fältet och ropar med hög röst:

"Ja, om vi inte kom för att träffa ryska människor, skulle vi inte träffa fler ryska hjältar!"

Sedan dess har det räckt med att åka till Ryssland!

Ilya kastade tsaren Kalin som en värdelös trasa i ett gyllene tält, gick in, hällde en kopp starkt vin, inte en liten kopp, i en och en halv hink. Han drack charmen för en enda sprit. Han drack för Moder Rus', för hennes vida bondefält, för hennes handelsstäder, för gröna skogar, för blått hav, för svanar i bakvattnen!

Ära, ära till infödda Ryssland! Galoppera inte fiender på vårt land, trampa inte deras hästar på det ryska landet, överskugga inte vår röda sol!

Om den vackra Vasilisa Mikulishna

Det var en gång en stor fest hos prins Vladimir, och alla på den festen var glada, alla skröt på den festen, och en gäst satt olycklig, drack inte honung, åt inte stekt svan - det här är Staver Godinovich, en köpman från staden Chernigov.

Prinsen närmade sig honom:

Vad är det du, Staver Godinovich, inte äter, inte dricker, sitter dyster och inte skryter om någonting? Det är sant att du inte är berömd av födseln, och du är inte känd för militära gärningar - vilket är något för dig att skryta med.

- Ditt ord är rätt, storhertig: Jag har inget att skryta med. Jag har inte haft min far och mamma på länge, annars skulle jag ha berömt dem ... jag vill inte skryta om en gyllene skattkammare; Jag själv vet inte hur mycket jag har, jag kommer inte att ha tid att räkna ihjäl det.

Ni ska inte skryta om er klänning: ni går alla till denna fest i mina klänningar. Jag har trettio skräddare som arbetar för mig ensam dag och natt. Jag bär kaftanen från morgon till kväll, och sedan säljer jag den till dig.

Du ska inte skryta om stövlar heller: varje timme tar jag på mig nya stövlar, och jag säljer trasor till dig.

Mina hästar är alla guldhåriga, alla fåren är med gyllene fleece, och även de jag säljer till dig.

Kan jag skryta om min unga fru Vasilisa Mikulishna, den äldsta dottern till Mikula Selyaninovich. Det finns ingen liknande i världen!

Under hennes lie lyser en ljus måne, hennes ögonbryn är svartare än sobel, hennes ögon är en klar falk!

Och det finns ingen person som är smartare än hon i Rus! Hon kommer att vira sina fingrar runt er alla, du, prins, och sedan göra dig galen.

När de hörde sådana oförskämda ord blev alla på festen rädda, tystnade ... Prinsessan Apraksia blev förolämpad och började gråta. Och prins Vladimir var arg:

”Kom igen, mina trogna tjänare, ta tag i Stavr, dra honom till den kalla källaren, kedja fast honom vid väggen för hans förolämpningstal. Drick det med källvatten, mata det med havregryn. Låt honom sitta där tills han kommer till besinning. Låt oss se hur hans fru kommer att göra oss alla galna och hjälpa Stavra ur fångenskapen!

Jo, de gjorde allt: de satte Stavr i djupa källare. Men detta räcker inte för prins Vladimir: han beordrade att skicka vakter till Chernigov för att försegla Stavr Godinovichs och hans frus rikedom i kedjor. Ta med Kiev - se vilken typ av smart tjej det är!

Medan ambassadörerna samlade och sadlade sina hästar flög nyheterna om allt till Chernigov till Vasilisa Mikulishna.

Vasilisa tänkte bittert:

"Hur kan jag hjälpa min kära man? Du kan inte köpa det med pengar, du kan inte ta det med våld! Tja, jag tar det inte med våld, jag tar det med list!”

Vasilisa kom ut i korridoren och ropade:

– Hej ni, mina trogna tjänare, sadla mig den bästa hästen, ta med mig en tatarklänning och klipp mina ljushåriga flätor! Jag ska rädda min kära man!

Flickorna grät bittert medan de ljushåriga flätorna klippte Vasilisa. Långa lie strödde över hela golvet, föll på liearna och en ljus måne.

Vasilisa tog på sig en tatarisk herrklänning, tog en båge och pilar och galopperade till Kiev. Ingen kommer att tro att detta är en kvinna, - en ung hjälte galopperar över fältet.

Halvvägs där träffade hon ambassadörer från Kiev:

- Hej, hjälte, vart ska du?

– Jag ska till prins Vladimir som ambassadör från den formidabla Golden Horde för att få hyllning i tolv år. Och ni, vart tog ni vägen?

- Och vi ska till Vasilisa Mikulishna, för att ta henne till Kiev, för att överföra hennes rikedom till prinsen.

Ni är sena, bröder. Jag skickade Vasilisa Mikulishna till horden, och mina krigare tog bort hennes rikedomar.

– Tja, i så fall har vi inget att göra i Chernigov. Vi åker tillbaka till Kiev.

Kyivs budbärare galopperade till prinsen, berättade för honom att en ambassadör från den formidabla Golden Horde skulle till Kiev.

Prinsen var ledsen: han kunde inte samla in hyllning på tolv år, han var tvungen att försona ambassadören.

De började duka bord, kasta granar på gården, sätta vaktmästare på vägen - de väntar på en budbärare från den gyllene horden.

Och ambassadören, innan han nådde Kiev, slog upp ett tält på ett öppet fält, lämnade sina soldater där, och han gick själv till prins Vladimir ensam.

Ambassadören är stilig och ståtlig och mäktig och inte formidabel i ansiktet, och ambassadören är artig.

Han hoppade av sin häst, band den till en gyllene ring och gick till överrummet. Han böjde sig på alla fyra sidor, för prinsen och prinsessan var för sig. Han bugade sig nedanför Zabava Putyatishna.

Prinsen säger till ambassadören:

— Hej, formidable ambassadör från Golden Horde, sätt dig vid bordet. vila, äta, dricka från vägen.

"Jag har inte tid att sitta kvar: khanen gynnar inte oss ambassadörer för detta. Ge mig en snabb hyllning i tolv år och ge mig Zabava Putyatishna i äktenskap, så hoppar jag in i horden!

"Tillåt mig, ambassadör, att rådgöra med min systerdotter. Prins Zabava ledde ut ur rummet och frågade:

- Kommer du att gå, systerdotter, för Horde-ambassadören? Och Fun säger tyst till honom:

- Vad är du, farbror! Vad tänker du, prins? Gör inte skratt i hela Rus - det här är inte en hjälte, utan en kvinna.

Prinsen blev arg:

– Ditt hår är långt, men ditt sinne är kort: det här är den formidabla ambassadören från den gyllene horden, den unge hjälten Vasily.

– Det här är ingen hjälte, utan en kvinna! Han går längs med det övre rummet, som om en anka simmar, han knackar inte på hälarna; han sitter på en bänk, knäna ihop. Hans röst är silverfärgad, hans armar och ben är små, hans fingrar är tunna och spår av ringar är synliga på hans fingrar.

tänkte prinsen

"Jag måste testa ambassadören!"

Han ringde de bästa unga brottarna i Kiev - fem bröder Pritchenkov och två Khapilovs, gick ut till ambassadören och frågade:

"Vill du inte, gäst, ha kul med brottarna, brottas på en bred innergård, sträcka ut benen från vägen?"

- Varför sträcker du inte på benen, jag älskar att slåss sedan barnsben. De gick alla ut på den breda gården, den unge ambassadören gick in i cirkeln, tog tre brottare med ena handen, tre med den andra, kastade den sjunde i mitten, och så fort han slog dem panna mot pannan, så alla sju ligga på marken och inte kunna resa sig.

Prins Vladimir spottade och gick därifrån:

– Tja, dumt Kul, orimligt! Hon kallade en sådan hjälte en kvinna! Vi har aldrig sett sådana ambassadörer! Och Fun står för sig själv:

– Det här är en kvinna, inte en hjälte!

Hon övertalade prins Vladimir, han ville testa ambassadören igen.

^ Han tog fram tolv bågskyttar.

"Har du inte, ambassadör, kul med bågskytte och bågskyttar?"

- Från vad! Jag har hållit på med bågskytte sedan barnsben!

Tolv bågskyttar kom ut, sköt pilar i en hög ek. Eken vacklade, som om en virvelvind gått genom skogen.

Ambassadören Vasily tog bågen, drog i snöret, sidensnöret sjöng, den glödheta pilen ylade och gick, de mäktiga hjältarna föll till marken, prins Vladimir kunde inte stå på fötter.

En pil surrade eken, eken krossades till små spån.

"Åh, jag är ledsen för den mäktiga eken", säger ambassadören, "men jag är mer ledsen för den glödheta pilen, nu hittar du den inte i hela Rus!"

Vladimir gick till sin systerdotter, och hon upprepade sitt eget: en kvinna och en kvinna!

Nåväl, - tänker prinsen, - jag ska själv översätta med honom - kvinnor i Ryssland spelar inte utomlands schack!

Han beordrade att ta med gyllene schack och säger till ambassadören:

"Skulle du inte vilja ha kul med mig, spela utomlands schack?"

– Jo, från tidig ålder slog jag alla killar i schack och schack! Och vad ska vi spela, prins?

- Du sätter en hyllning i tolv år, och jag kommer att sätta hela Kiev-staden.

- Okej, låt oss spela! De började knacka på tavlan med schack.

Prins Vladimir spelade bra, och när ambassadören väl gick, gick en annan, och den tionde gick - schackmatt och schackmatt för prinsen, och iväg med schack! Prinsen var ledsen:

"Du tog Kiev-grad från mig, ta ditt huvud, ambassadör!"

"Jag behöver inte ditt huvud, prins, och jag behöver inte Kiev, ge mig bara din systerdotter Zabava Putyatishna.

Prinsen var förtjust och gick i sin glädje inte och frågade Zabava längre, utan beordrade att förbereda en bröllopsfest.

Här kalasar de en dag eller två och en tredjedel, gästerna har roligt och brudparet är ledsna. Ambassadören hängde med huvudet under axlarna.

Vladimir frågar honom:

- Vad är du, Vasilyushka, ledsen? Eller gillar du inte vår rika festmåltid?

"Något, prins, jag är ledsen, olycklig: kanske har jag haft problem hemma, kanske problem väntar mig framåt. Beordra att kalla harpisterna, låt dem roa mig, sjunga om de gamla åren eller om de nuvarande.

De ringde töntarna. De sjunger, strängarna ringer, men ambassadören gillar inte:

– Dessa, prins, är inte harpister, inte låtskrivare ... Batiushka sa till mig att du har en Chernigov Staver Godinovich, han kan spela, han kan också sjunga en sång, och de här är som vargar som ylar på fältet. Om jag bara kunde lyssna på Stavr!

Vad ska prins Vladimir göra här? Att släppa ut Stavr betyder att inte se Stavr, och att inte släppa ut Stavr innebär att reta ambassadören.

Vladimir vågade inte reta ambassadören, eftersom han inte hade samlat in hyllning, och beordrade att ta med Stavr.

De tog med Stavr, men han kunde knappt stå på fötterna, försvagad, svälter ihjäl ...

Så snart ambassadören hoppade ut bakom bordet, tog han Stavr i armarna, satte honom bredvid sig, började äta och dricka, bad om att få spela.

Staver satte upp en harpa, började spela Chernihiv-låtar. Alla vid bordet lyssnade, och ambassadören sitter och lyssnar med blicken fäst på Stavr.

Färdig Staver.

Ambassadören säger till prins Vladimir:

– Lyssna, prins Vladimir av Kiev, du ger mig Stavr, och jag kommer att förlåta dig en hyllning i tolv år och återvända till den gyllene horden.

Ovilja att ge Stavra till prins Vladimir, men det finns inget att göra.

”Ta den”, säger han, ”Stavra, unge ambassadör.

Då väntade inte brudgummen på festens slut, hoppade på sin häst, satte Stavr bakom sig och galopperade in på fältet till sitt tält. Vid tältet frågar han honom:

"Ali kände inte igen mig, Staver Godinovich?" Du och jag lärde oss att läsa och skriva tillsammans.

"Jag såg dig aldrig, tatariska ambassadör.

Ambassadören gick in i det vita tältet, Stavra lämnade vid tröskeln. Med en snabb hand kastade Vasilisa av sig sin tatariska klänning, tog på sig kvinnokläder, utsmyckade sig och lämnade tältet.

— Hej, Staver Godinovich. Och nu känner du inte igen mig heller?

Staver bugade för henne:

- Hej, min älskade hustru, unga smarta Vasilisa Mikulishna! Tack för att du räddade mig från träldomen! Men var är dina blonda flätor?

- Ljushåriga flätor, min älskade man, jag drog ut dig ur källaren!

– Låt oss sätta oss ner, fru, på snabba hästar och åka till Chernigov.

– Nej, det är ingen ära för oss, Staver, att fly i hemlighet, vi åker till prins Vladimir för att avsluta festen.

De återvände till Kiev, gick in i prinsens kammare.

Prins Vladimir blev förvånad när Staver gick in med sin unga fru.

Och Vasilisa Mikulishna frågar prinsen:

"Ja, solige prins Vladimir, jag är en formidabel ambassadör, Stavrovs fru, jag kom tillbaka för att avsluta bröllopet. Kommer du att gifta dig med mig din systerdotter?

Rolig prinsessa hoppade upp:

- Jag sa det till dig, farbror! Jag skrattade nästan över hela Rus, jag gav nästan en tjej för en kvinna.

Av skam hängde prinsen med huvudet och hjältarna kvävs av skratt.

Prinsen skakade på sina lockar och började skratta själv:

- Ja, det är sant att du, Staver Godinovich, skröt om din unga fru! Och smart, och modig och snygg. Hon vred alla runt fingret och gjorde mig, prinsen, galen. För henne och för förolämpningen förgäves ska jag ge dig dyrbara gåvor.

Så Staver Godinovich började köra hem med den vackra Vasilisa Mikulishna. Prinsen och prinsessan, och hjältarna och prinsens tjänare kom ut för att se bort dem.

De började bo hemma, leva, göra gott.

Och de sjunger sånger om den vackra Vasilisa och berättar sagor.

Näktergalen Budimirovich

Under en gammal hög alm, under en pilbuske, under en vit sten, rann floden Dnepr. Den fylldes med bäckar, floder, rann genom ryskt land, bar trettio fartyg till Kiev.

Tja, alla fartyg är dekorerade, och ett fartyg är bäst. Detta är ägaren Nightingale Budimirovichs skepp.

På näsan av turya är huvudet ristat, dyra yachter sätts in istället för ögon, svarta soblar placeras istället för ögonbryn, vita hermeliner istället för öron, svartbruna rävar istället för en man, vita björnar istället för en svans.

Seglen på fartyget är gjorda av dyra brokad, silkesrep. Skeppets ankare är av silver, och ringarna på ankarna är av rent guld. Nåväl skeppet är dekorerat med allt!

Det finns ett tält i mitten av fartyget. Tältet är täckt med soblar och sammet, björnpälsar ligger på golvet.

I det tältet sitter Nightingale Budimirovich med sin mamma Uljana Vasilievna.

Och runt tältet står vigilanterna. De har en dyr tygklänning, sidenbälten, duniga hattar. De har gröna stövlar, fodrade med silvernaglar, fästa med förgyllda spännen.

Näktergalen Budimirovich går runt skeppet, skakar sina lockar, säger till sina krigare:

- Kom igen, andra skeppsbyggare, klättra på de övre varven, se om Kiev-staden är synlig. Välj en bra marina så att vi kan ta alla fartyg till ett ställe.

Sjömännen klättrade upp på gårdarna och ropade till ägaren:

— Nära, nära, den härliga staden Kiev! Vi ser också skeppets brygga!

Så de kom till Kiev, släppte ankare, säkrade fartygen.

Näktergalen Budimirovich beordrade att kasta tre landgångar i land. En landgång är av rent guld, en annan är silver och den tredje är koppar.

Näktergalen tog med sig sin mor längs den gyllene samlingen, han gick själv längs med den silverfärgade, och stridandena sprang ut längs med kopparn.

Näktergalen Budimirovich kallade sina nyckelvakter:

- Lås upp våra omhuldade kistor, förbered presenter till prins Vladimir och prinsessan Apraksin. Häll en skål med rött guld och en skål av silver och en skål med pärlor. Ta fyrtio soblar och otaliga rävar, gäss, svanar. Ta fram den dyra brokaden med skilsmässor från kristallkistan, jag går till prins Vladimir.

Näktergalen Budimirovich tog guldgåsen och gick till prinsens palats.

Bakom honom kommer mamman med pigorna, bakom mamman bär de dyrbara gåvor.

Näktergalen kom till det furstliga hovet, lämnade sin trupp vid verandan, han gick själv in i rummet med sin mor.

Som den ryska seden föreskriver, artig, bugade näktergalen Budimirovich på alla fyra sidor, och särskilt för prinsen och prinsessan, och kom med rika gåvor till alla.

Han gav prinsen en skål med guld, prinsessan en dyr brokad och Zabava Putyatishna en stor pärla. Han delade ut silver till furstliga tjänare och päls till hjältar och bojarsöner.

Prins Vladimir gillade gåvorna, och prinsessan Apraksin gillade dem ännu mer.

Prinsessan startade en glad fest för att hedra gästen. På den festen kallade de näktergalen Budimirovich och hans mor.

Vladimir-Prins Nightingale började fråga:

"Vem är du, goda?" Från vilken stam? Hur ska jag välkomna dig: städer med byar eller en gyllene skattkammare?

"Jag är en handelsgäst, Nightingale Budimirovich. Jag behöver inte städer med förorter, och jag har själv en hel del guldskatt. Jag kom inte till dig för att handla utan för att leva som gäst. Visa mig, prins, en stor smekning - ge mig en bra plats där jag kunde bygga tre torn.

– Om du vill, ställ upp på torget, där fruar och kvinnor bakar pajer, där småkillar säljer semlor.

– Nej, prins, jag vill inte bygga på torget. Du ger mig en plats närmare dig. Låt mig ställa upp i trädgården på Putyatishna's Fun, i körsbär och hassel.

- Ta dig en plats som du gillar, även i trädgården nära Putyatishna's Fun.

Tack, Vladimir Red Sun.

Nightingale återvände till sina skepp, kallade hans trupp.

"Kom igen, bröder, låt oss ta av oss våra rika kaftaner och ta på oss arbetarförkläden, ta av oss våra marockostövlar och ta på oss bastskor." Du tar sågar och yxor, går till trädgården i Putyatishna's Fun. Jag ska visa dig själv. Och vi kommer att sätta tre gyllene kupoltorn i ett hasselträd så att Kiev-grad står vackrare än alla städer.

Det knackade på i Fun Putyatishnchs gröna trädgård, som skogsspettar som klickade på träden ... Och vid morgonljus står tre gyllene kupoltorn klara. Ja, vad vackert! Toppar vrider sig med toppar, fönster flätas samman med fönster, vissa vestibuler är galler, andra är glas, och ytterligare andra är av rent guld.

Zabava Putyatishna vaknade på morgonen, öppnade fönstret till den gröna trädgården och kunde inte tro sina ögon: i hennes favorithasselträd finns tre torn, gyllene kupoler brinner som värme.

Prinsessan klappade händerna, kallade sina barnskötare, mödrar, höflickor.

- Titta, barnflickor, jag kanske sover och i en dröm ser jag det här:

igår stod min gröna trädgård tom, och idag brinner tornen i den.

- Och du, mamma Zabavushka, gå och se, din lycka har kommit till din gård av sig själv.

Hastigt kul klädd. Hon tvättade inte ansiktet, flätade inte sina flätor, tog på sig skorna på sina bara fötter, band dem med en sidenscarf och sprang in i trädgården på en löprunda.

Hon springer längs stigen genom körsbäret till hasseln. Hon sprang till tre torn och gick tyst.

Hon gick fram till spaljén och lyssnade. I det tornet knackar det, klumpar, klirrar – det här är näktergalens guld, de ligger utlagda i påsar.

Hon sprang till ett annat torn, till glasverandan, i detta torn säger de med tyst röst: Ulyana Vasilievna, mamma till Nightingale Budimirovich, bor här.

Prinsessan gick iväg, tänkte, rodnade och gick tyst på fingrarna till det tredje tornet med en passage av rent guld.

Prinsessan står och lyssnar, och en sång strömmar från tornet, ringande, som om en näktergal visslade i trädgården. Och bakom rösten ringer strängarna med en silverklocka.

"Ska jag komma in? Gå över tröskeln?

Och prinsessan är rädd, och hon vill titta.

"Låt mig", tänker han, "jag ska titta med ett öga."

Hon öppnade dörren lätt, tittade genom springan och flämtade: solen är på himlen och solen är i tornet, stjärnorna är på himlen och stjärnorna är i tornet, gryningen är på himlen och gryningen är i tornet. All skönhet i himlen är målad i taket.

Och på en stol gjord av en dyrbar fisktand sitter Nightingale Budimirovich och spelar gyllene guselki.

Näktergalen hörde knarrandet av dörrar, reste sig upp och gick till dörren.

Zabava Putyatishna blev rädd, hennes ben gav vika, hennes hjärta sjönk, hon höll på att falla.

Näktergalen Budimirovich gissade, tappade guselkan, tog upp prinsessan, bar in henne i rummet och satte henne på en fastspänd stol.

"Vad är du, själsprinsessa, så rädd för?" När allt kommer omkring gick hon in i lyan inte till björnen, utan till den artiga karln. Sätt dig ner, vila, säg mig ett vänligt ord.

Zabava lugnade ner sig, började fråga honom:

Var tog du skeppen ifrån? Vilken typ av stam är du? Näktergalen gav henne artigt svar på allt, och prinsessan glömde sin farfars seder, och när hon plötsligt säger:

- Är du gift, Nightingale Budimirovich, eller bor du singel? Om du gillar mig, ta mig i äktenskap.

Näktergalen Budimirovich tittade på henne, flinade, skakade sina lockar:

- Alla gillade dig, prinsessa, jag gillade dig, alla gillade mig, men jag gillar inte att du själv friar till dig själv. Din verksamhet är att sitta blygsamt i tornet, sy med pärlor, brodera skickliga mönster, vänta på matchmakers. Och du springer runt andras torn, du uppvaktar dig själv.

Prinsessan brast i gråt, rusade ut ur tornet för att fly, sprang till sin säng, föll på sängen, all darrande av tårar.

Och Nightingale Budimirovich sa det inte av illvilja, utan som en äldre till en yngre.

Han tog hellre på sig skorna, klädde sig smartare och gick till prins Vladimir:

– Hej, prins Sun, låt mig säga ett ord, säg min begäran.

- Om du vill, tala, Nightingale.

– Har du en älskad systerdotter, prins – är det möjligt att gifta henne med mig?

Prins Vladimir gick med på det, de frågade prinsessan Apraksia, de frågade Ulyana Vasilievna och matchmakarnas näktergal skickades till Zabavinas mamma.

Och de uppvaktade Zabava Putyatishna för den goda gästen Nightingale Budimirovich.

Här kallade Prins-Sun samman hantverkare från hela Kiev och beordrade dem att tillsammans med Näktergalen Budimirovich sätta upp gyllene torn runt staden, katedraler av vit sten, starka murar. Kiev-staden har blivit bättre än tidigare, rikare än den gamla.

Berömmelsen om honom spred sig över hela hans hemland Ryssland och sprang till utomeuropeiska länder: det finns inga bättre städer än Kiev-grad.

Om prins Roman och två prinsar

På andra sidan, på Ulenov, bodde två bröder, två prinsar, två kungliga syskonbarn.

De ville gå runt i Rus, bränna städer och byar, lämna sina mödrar, göra sina barn föräldralösa. De gick till kungen-farbror:

Vår käre farbror, Chimbal King, ge oss fyrtio tusen krigare, ge oss guld och hästar, vi ska gå för att plundra det ryska landet, vi kommer att föra dig byte.

"Nej, brorsöner-kungar, jag kommer inte att ge er trupper, hästar eller guld. Jag råder dig inte att gå till Rus till prins Roman Dimitrievich. Jag har levt på jorden i många år. många gånger såg jag hur folk åkte till Rus, men jag såg aldrig hur de kom tillbaka. Och om du är så otålig, åk till landet Devon - de har riddare som sover i sina sovrum, deras hästar står i sina bås, vapnen rostar i deras källare. Be dem om hjälp och gå och slåss mot Rus.

Detta är vad drottningarna gjorde. De fick från Devon land och krigare, och hästar och guld. De samlade en stor armé och skickade Rus' att slåss.

De körde upp till den första byn - Spassky, brände hela byn med eld, skar ner alla bönder, kastade barnen i elden, tog kvinnorna till fånga. De hoppade in i den andra byn - Slavskoe, förstörde, brände, fällde människor ... De närmade sig den stora byn - Pereslavsky, plundrade byn, brände den, högg ner människor, tog prinsessan Nastasya Dimitrievna till fånga med en liten son, två månader gammal.

De kungliga riddarna gläds åt de lätta segrarna, öppnade sina tält, började ha kul, festa, skälla ut det ryska folket ...

- Vi kommer att göra boskap av ryska bönder, istället för oxar ska vi sela till plogar! ..

Och prins Roman Dimitrievich var borta vid den tiden, han gick på jakt långt borta. Han sover i ett vitt tält, vet ingenting om bråk. Plötsligt satte sig fågeln på tältet och började säga:

"Stå upp, vakna, prins Roman Dimitrievich, att du sover en djup sömn, du känner inte motgångar över dig själv: onda riddare attackerade Rus, två prinsar med dem, ödelade byar, slog ut bönder, brände barn, tog din syster och brorson fånge!

Prins Roman vaknade, hoppade upp, när han slog ekbordet i ilska - bordet splittrades i små spån, jorden sprack under bordet.

- Åh, ni valpar, onda riddare! Jag kommer att avvänja dig från att åka till Ryssland, bränna våra städer, förstöra vårt folk!

Han galopperade till sitt arv, samlade en trupp på nio tusen soldater, ledde dem till floden Smorodina och sa:

— Gör det, bröder, falska brudar. Varje skylt ditt namn på en chock och kasta dessa chock lots i Smorodina River.

Några små ungar gick till botten som en sten. Andra churochki simmade längs forsen. De tredje små kycklingarna flyter på vattnet nära stranden alla tillsammans.

Prins Roman förklarade för truppen:

- Vars små ungar gick till botten - de som kommer att dödas i strid. Från vilka de simmade bort i forsen, kommer de att bli sårade. De som simmar lugnt, så var friska. Jag kommer inte att ta in i strid varken den första eller den andra, utan jag tar bara de tredje tre tusen.

Och Roman beordrade också truppen:

– Man slipar vassa sablar, förbereder pilar, matar hästar. Så snart du hör kråkans röst, sadla dina hästar; när du hör en korp för andra gången, sätt dig på dina hästar, och när du hör den för tredje gången, hoppa till de onda riddarnas tält, stig ner på dem som falkar, ge inte barmhärtighet till hårda fiender!

Prins Roman själv förvandlades till en grå varg, sprang in på ett öppet fält till fiendens läger, till vita linnetält, bet i tyglarna på hästarna, körde hästarna långt in i stäppen, bet i bågsträngarna i fören, vred handtagen på sablarna ... Sedan förvandlade han sig till en vit hermelin och sprang in i tältet.

Då såg prinsens två bröder en dyr hermelin, började fånga honom, körde runt honom i tältet, började täcka honom med en sobelpäls. De kastade en päls över honom, de ville ta tag i honom, men hermelinen var fingerfärdig, hoppade ur pälsen genom ärmen - ja, på väggen, ja på fönstret, från fönstret ut i det öppna fältet.. .

Här förvandlade han sig till en svart kråka, satte sig på en hög ek och kväkade högt.

Bara för första gången kväkade korpen, - det ryska laget började sadla hästarna. Och bröderna hoppade ut ur tältet:

- Vad är det du, korpen, som kväkar över oss, kväkar i ditt eget huvud! Vi kommer att döda dig, vi kommer att utgjuta ditt blod på den fuktiga eken!

Då kväkade korpen för andra gången - kombattanterna hoppade på sina hästar, förberedde vässade svärd. De väntar, väntar, när korpen skriker för tredje gången.

Och bröderna tog tag i de snäva pilbågarna:

- Kan du hålla käften, svarta fågeln! Ring oss inte för problem! Stoppa oss inte från att dricka!

Riddarna såg, och bågarnas strängar slets sönder, sablarnas handtag var avbrutna!

Då ropade korpen en tredje gång. Det ryska kavalleriet rusade iväg i en virvelvind, flög in i fiendens läger!

Och man hugger med sablar och sticker med spjut och slår med piskor! Och framför allt flyger prins Roman, som en falk, över fältet, slår den devonska legosoldatarmén, kommer till två bröder.

- Vem kallade dig att gå till Ryssland, bränna våra städer, hugga ner vårt folk, riva våra mödrar?

Vigilanterna besegrade de onda fienderna, prins Roman dödade två prinsar. De satte bröderna på en vagn, skickade vagnen till Chimbal King. Kungen såg sina syskonbarn och blev ledsen.

Chimbal King säger:

– Jag har bott i världen i många år, många hoppade in i Rus, men jag såg dem inte komma hem. Jag straffar både mina barn och barnbarn: gå inte ut i krig mot stora Ryssland, det har inte vacklat på ett sekel och kommer att stå i ett sekel utan att flytta!

Vi pratade om gamla saker.
Vad sägs om de gamla, om de erfarna,
För att lugna det blå havet
För bra människor att lyssna
Så att de goda killarna blir omtänksamma,
Den ryska härligheten bleknar inte i århundraden!