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Astafiev in p ultimo inchino. Viktor Astafiev - L'ultimo arco (una storia nelle storie)

Ultimo inchino

Ho fatto il mio modo di casa nostra. Volevo essere il primo a incontrare mia nonna, ed è per questo che non sono andato per strada. I vecchi pali spogli del nostro e dei giardini vicini si sgretolarono, dove avrebbero dovuto esserci dei pali, sporgenti oggetti di scena, ramoscelli e frammenti di assi. Gli stessi orti erano schiacciati da confini insolenti e liberamente invasi. Il nostro giardino, soprattutto dai crinali, era così schiacciato dalla follia che ho notato i letti solo quando, dopo aver allacciato le bardane dell'anno scorso ai calzoni da equitazione, mi sono diretto allo stabilimento balneare, da cui era caduto il tetto, lo stabilimento balneare di per sé non puzzava più di fumo, la porta sembrava una foglia di carta carbone, messa da parte, l'erba corrente trafitta tra le assi. Un piccolo recinto di patate e aiuole, con un orto densamente occupato, diserbato dalla casa, lì la terra era nuda e nera. E questi letti, come persi, ma ancora appena oscurati, una slitta marcia nel cortile, martellata dalle scarpe, un basso mucchio di legna da ardere sotto la finestra della cucina testimoniavano che la gente viveva in casa.

All'improvviso, per qualche motivo, mi sono spaventato, una forza sconosciuta mi ha bloccato sul posto, mi ha stretto la gola e, dopo essermi vinto a fatica, sono entrato nella capanna, ma mi sono mosso anche timidamente, in punta di piedi.

La porta è aperta. Un calabrone sperduto ronzava nel vestibolo e si sentiva odore di legno marcio. Non c'era quasi più vernice sulla porta e sul portico. Ne brillavano solo brandelli tra le macerie delle assi del pavimento e sugli stipiti della porta, e sebbene camminassi con cautela, come se avessi investito l'eccesso e ora avessi paura di disturbare la fresca pace della vecchia casa, le assi del pavimento screpolate ancora si agitava e gemeva sotto i miei stivali. E più andavo avanti, più ovattato, più scuro diventava davanti, il pavimento cedevole, decrepito, mangiato dai topi negli angoli, e sempre più palpabile si sentiva l'odore della finta legna, la muffa del sottosuolo.

La nonna era seduta su una panca vicino alla finestra della cucina che non vedeva bene e avvolgeva il filo in una palla.

Mi sono bloccato alla porta.

La tempesta è passata sulla terra! Milioni di destini umani si confondevano e si confondevano, nuovi stati scomparivano e apparivano, il fascismo, che minacciava di morte la razza umana, morì, e qui, mentre un armadio a muro di assi era appeso e su di esso era appesa una tenda di cotone maculato , si blocca ancora; come le pentole di ghisa e la tazza blu stavano sul fornello, così stanno in piedi; proprio come forchette, cucchiai e un coltello sporgevano dietro un piatto da parete, così sporgono, solo che ci sono poche forchette e cucchiai, un coltello con una punta rotta, e non c'era odore in kuti di un kvas, broda di mucca, patate lesse, ma tutto era com'era, anche la nonna al suo solito posto, con i soliti affari in mano.

Perché te ne stai, padre, sulla soglia? Dai dai! Ti attraverserò, cara. Sono stato colpito a una gamba ... sarò spaventato o felice - e sparerà ...

E mia nonna parlava con una voce familiare, familiare, ordinaria, come se io, appunto, fossi uscito nel bosco o fossi scappato alla dimora di mio nonno e poi fossi tornato, un po' troppo tardi.

Pensavo non mi avessi riconosciuto.

Come posso non saperlo? Cosa sei, Dio è con te!

Mi raddrizzai la tunica, volevo allungarmi e abbaiare quello che avevo pensato prima: "Ti auguro buona salute, compagno generale!"

Che generale!

La nonna ha tentato di alzarsi, ma ha barcollato e ha afferrato il tavolo con le mani. La palla le è rotolata dalle ginocchia e il gatto non è saltato fuori da sotto la panchina sulla palla. Non c'era il gatto, ecco perché veniva mangiato negli angoli.

Sono vecchio, padre, sono completamente vecchio... Gambe... Ho preso la palla e ho cominciato ad avvolgere il filo, avvicinandomi lentamente a mia nonna, senza staccarle gli occhi di dosso.

Come sono diventate piccole le mani della nonna! La loro buccia è gialla e lucente, come bucce di cipolla. Ogni osso è visibile attraverso la pelle lavorata. E lividi. Strati di lividi, come foglie incrostate dal tardo autunno. Il corpo, il potente corpo della nonna, non ce la faceva più a sopportare il suo lavoro, gli mancava la forza per soffocare e sciogliere le contusioni, anche i polmoni, con il sangue. Le guance della nonna sprofondarono. Tutte le nostre guance cadranno come buchi nella vecchiaia in questo modo. Siamo tutte nonne, zigomi alti, tutte con ossa fortemente sporgenti.

Cosa stai guardando? È diventato buono? La nonna cercava di sorridere con labbra consumate e infossate.

Ho lanciato la palla e ho afferrato mia nonna incinta.

Sono rimasto vivo, piccola, vivo! ..

Ho pregato, ho pregato per te, - sussurrò frettolosamente la nonna e mi colpì il petto come un uccello. Baciava dov'era il cuore e continuava a ripetere: - Ha pregato, ha pregato ...

Ecco perché sono sopravvissuto.

Hai ricevuto un pacco, hai ricevuto un pacco?

Il tempo ha perso le sue definizioni per la nonna. I suoi confini erano stati cancellati e quello che era successo molto tempo fa, le sembrava, era piuttosto recente; gran parte di oggi è stata dimenticata, coperta da una nebbia di memoria sbiadita.

Nel quarantaduesimo anno, in inverno, sono stato addestrato in un reggimento di riserva, poco prima di essere inviato al fronte. Ci hanno nutrito molto male, non ci hanno dato affatto tabacco. Ho sparato e fumato da quei soldati che ricevevano pacchi da casa, ed è arrivato il momento in cui ho dovuto ripagare i miei compagni.

Dopo molte esitazioni, ho chiesto in una lettera di mandarmi del tabacco.

Schiacciata dal bisogno, Augusta inviò al reggimento di riserva un sacco di samosad. Nel sacchetto c'erano anche una manciata di cracker tritati finemente e un bicchiere di pinoli. Questo regalo - cracker e noci - è stato cucito in una borsa da mia nonna con le sue stesse mani.

Lascia che ti dia un'occhiata.

Mi sono obbedientemente congelato davanti a mia nonna. Sulla sua guancia decrepita, l'ammaccatura della Stella Rossa è rimasta e non se n'è andata: una nonna si è alzata fino al petto. Mi accarezzava, mi sentiva, la memoria era nei suoi occhi come un sonno profondo, e mia nonna guardava da qualche parte attraverso di me e oltre.

Quanto sei diventato grande, grande oh! ? Non mi piaceva prima quando ha iniziato a parlarne. Ho colto sensibilmente - non sono arrabbiato, e ho anche colto e capito, vedi, la ruvidità da ragazzo è scomparsa e ora il mio atteggiamento nei confronti della bontà è completamente diverso. Piangeva, non di rado, ma con solide lacrime senili deboli, rimpiangendo qualcosa e rallegrandosi per qualcosa.

Che vita era! Dio non voglia!.. E Dio non mi pulisce. Sono confuso sotto i miei piedi. Non puoi entrare nella tomba di qualcun altro, dopo tutto. Morirò presto, padre, morirò.

Volevo protestare, sfidare mia nonna, e stavo per muovermi, ma lei in qualche modo saggiamente e inoffensivamente mi ha accarezzato la testa - e non c'era bisogno di pronunciare parole vuote e confortanti.

Sono stanco, padre. Tutto stanco. Ottantaseiesimo anno ... Ha fatto il lavoro - un altro artel è perfetto. Tutto ti stava aspettando. L'attesa rafforza. Ora è il momento. Ora morirò presto. Tu, padre, vieni a seppellirmi... Chiudi i miei occhietti...

La nonna si è indebolita e non poteva più parlare, mi ha solo baciato le mani, le ha bagnate di lacrime e io non le ho tolto le mani.

Ho anche pianto in silenzio e in modo illuminato.

Presto la nonna morì.

Mi hanno inviato un telegramma agli Urali con una convocazione al funerale. Ma non sono stato rilasciato dalla produzione. Il capo del dipartimento del personale del deposito auto dove ho lavorato, dopo aver letto il telegramma, ha detto:

Non autorizzato. Madre o padre è un'altra cosa, ma nonni e padrini...

Come poteva sapere che mia nonna era mio padre e mia madre - tutto ciò che mi è caro in questo mondo! Avrei dovuto mandare quel capo nel posto giusto, lasciare il mio lavoro, vendere i miei ultimi pantaloni e stivali e correre al funerale di mia nonna, ma non l'ho fatto.

Allora non mi rendevo ancora conto dell'enormità della perdita che mi aveva colpito. Se ciò accadesse ora, striscerei dagli Urali alla Siberia per chiudere gli occhi a mia nonna, per farle l'ultimo inchino.

E vive nel cuore del vino. Opprimente, silenzioso, eterno. Colpevole davanti a mia nonna, cerco di resuscitarla nella memoria, di scoprire dalle persone i dettagli della sua vita. Ma quali dettagli interessanti possono esserci nella vita di una contadina anziana e solitaria?

L'ho scoperto quando mia nonna si è debilitata e non poteva portare l'acqua dallo Yenisei, ha lavato le patate con la rugiada. Si alza prima dell'alba, versa un secchio di patate sull'erba bagnata e le fa rotolare con un rastrello, come se cercasse di lavare il fondo con la rugiada, come una residente di un deserto arido, ha raccolto l'acqua piovana in una vecchia vasca, in un trogolo e in bacini...

All'improvviso, molto, molto di recente, quasi per caso, scopro che mia nonna non solo è andata a Minusinsk e Krasnoyarsk, ma si è anche recata a Kiev-Pechersk Lavra per pregare, chiamando per qualche motivo il luogo santo i Carpazi.

Zia Apraksinya Ilyinichna è morta. Nella stagione calda giaceva nella casa della nonna, metà della quale occupò dopo il funerale. Il defunto ha cominciato ad arare, sarebbe stato necessario fumare incenso nella capanna, ma dove puoi prenderlo adesso, incenso? Oggi le parole sono incenso ovunque e dappertutto, così fitte che a volte la luce bianca non si vede, la vera verità non si scorge nella foschia delle parole.

An, c'era anche l'incenso! Zia Dunya Fedoranikha, una vecchia parsimoniosa, accese un incensiere su una paletta di carbone, aggiunse rami di abete all'incenso. I fumi oleosi fumano, turbinano intorno alla capanna, odora di antichità, odora di estraneità, respinge tutti i cattivi odori: vuoi annusare un odore ultraterreno dimenticato da tempo.

Dove l'hai preso? - chiedo a Fedoranikha.

E tua nonna, Katerina Petrovna, il regno dei cieli per lei, quando è andata a pregare nei Carpazi, ha regalato a tutti noi incenso e dolcetti. Da allora, sono stato sulla riva, è rimasto solo un po '- per la mia morte rimasta ...

Madre cara! E non conoscevo un tale dettaglio nella vita di mia nonna, probabilmente, nei vecchi anni è arrivata in Ucraina, benedetta, è tornata da lì, ma aveva paura di parlarne in tempi difficili, che se parlavo del mio preghiera della nonna, mi calpesterebbero da scuola, Kolcha Jr. verrà dimesso dalla fattoria collettiva ...

Voglio, voglio ancora sapere e sentire sempre di più su mia nonna, ma la porta del regno silenzioso sbatté dietro di lei e non c'erano quasi più anziani nel villaggio. Sto cercando di raccontare alla gente di mia nonna in modo che possano trovarla nei loro nonni, nei propri cari e nei propri cari, e la vita di mia nonna sarebbe infinita ed eterna, proprio come la stessa gentilezza umana è eterna, ma questo lavoro è di il maligno. Non ho parole del genere che possano trasmettere tutto il mio amore per mia nonna, mi giustificherebbero davanti a lei.

So che mia nonna mi perdonerebbe. Mi ha sempre perdonato tutto. Ma lei non lo è. E non lo farà mai.

E nessuno da perdonare ...

Astafiev Viktor Petrovich

Ultimo inchino

Vittorio Astafiev

Ultimo inchino

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Fiaba lontana e vicina

Nel cortile sul retro del nostro villaggio, tra una radura erbosa, si ergeva su palafitte un lungo edificio di tronchi con un orlo di assi. Si chiamava "mangazina", che era anche adiacente alla consegna - qui i contadini del nostro villaggio portavano attrezzature e semi di artel, si chiamava "fondo pubblico". Se la casa brucia. anche se l'intero villaggio bruciasse, i semi rimarranno intatti e, quindi, la gente vivrà, perché finché ci sono semi, c'è terra coltivabile in cui puoi gettarli e far crescere il pane, lui è un contadino, un padrone , e non un mendicante.

Lontano dalle importazioni c'è un corpo di guardia. Si rannicchiò sotto il ghiaione, nel vento e nell'ombra eterna. Sopra il corpo di guardia, in alto sulla collina, crescevano larici e pini. Dietro di lei, una chiave fumava dalle pietre in una foschia azzurra. Si è diffuso lungo i piedi del crinale, segnandosi in estate con fitti carici e fiori di olmaria, in inverno - un parco tranquillo da sotto la neve e kuruzhak lungo i cespugli che strisciano dalle creste.

C'erano due finestre nel corpo di guardia: una vicino alla porta e una sul lato verso il villaggio. Quella finestra, che è verso il villaggio, era inondata di fiori di ciliegio selvatico, pungiglioni, luppolo e varie sciocchezze che erano nate dalla primavera. Il corpo di guardia non aveva tetto. Hop l'ha fasciata in modo che sembrasse una testa arruffata con un occhio solo. Un secchio capovolto spuntava dal luppolo come un tubo, la porta si apriva subito sulla strada e si scrollava di dosso gocce di pioggia, coni di luppolo, bacche di ciliegio, neve e ghiaccioli, a seconda della stagione e del tempo.

Vasya il polacco viveva nella sala delle guardie. Era piccolo, zoppo su una gamba e aveva gli occhiali. L'unica persona del villaggio che aveva gli occhiali. Evocavano timide cortesie non solo da noi bambini, ma anche da adulti.

Vasya viveva tranquillamente e pacificamente, non faceva del male a nessuno, ma raramente qualcuno veniva da lui. Solo i bambini più disperati hanno sbirciato di soppiatto dalla finestra del corpo di guardia e non hanno potuto vedere nessuno, ma avevano comunque paura di qualcosa e sono scappati urlando.

Al recinto, i bambini andavano in giro dall'inizio della primavera fino all'autunno: giocavano a nascondino, strisciavano sulla pancia sotto l'ingresso di tronchi ai cancelli del recinto, o seppelliti sotto il pavimento alto dietro i pali, e si nascondevano persino in fondo al recinto botte; tagliato in nonne, in chika. Gli orli sono stati battuti con punk - battiti versati con piombo. Ai colpi che risuonavano sotto le volte del trambusto, divampò dentro di lei un trambusto simile a un passero.

Qui, vicino all'importazione, sono stato introdotto al lavoro - ho attorcigliato a turno la vagliatrice con i bambini e qui per la prima volta nella mia vita ho sentito la musica - un violino ...

Il violino era raramente, molto, davvero raro, suonato da Vasya il polacco, quella persona misteriosa, fuori dal mondo che entra necessariamente nella vita di ogni ragazzo, ogni ragazza e rimane nella memoria per sempre. Sembra che una persona così misteriosa avrebbe dovuto vivere in una capanna su cosce di pollo, in un luogo ammuffito, sotto un crinale, e così che la luce in essa tremolava appena, e che di notte un gufo rideva ubriaco sopra il camino, e che una chiave avrebbe fumato dietro la capanna. e così nessuno, nessuno sa cosa sta succedendo nella capanna ea cosa sta pensando il proprietario.

Ricordo che una volta Vasya andò da sua nonna e gli chiese qualcosa dal naso. La nonna fece sedere Vasya per bere il tè, portò erbe secche e iniziò a prepararlo in una ghisa. Guardò pietosamente Vasya e sospirò.

Vasya ha bevuto il tè non sulla nostra strada, non in un boccone e non da un piattino, ha bevuto direttamente da un bicchiere, ha steso un cucchiaino su un piattino e non l'ha lasciato cadere sul pavimento. I suoi occhiali lampeggiavano minacciosi, la sua testa rasata sembrava piccola, delle dimensioni di un pantalone. Il grigio gli rigava la barba nera. E sembra tutto salato, e il sale grosso lo ha prosciugato.

Vasya mangiò timidamente, bevve solo un bicchiere di tè e, per quanto sua nonna cercasse di persuaderlo, non mangiò nient'altro, si inchinò cerimoniosamente e portò via in una mano una pentola di terracotta con una tisana, nell'altra - un bastoncino di ciliegio.

Signore, Signore! La nonna sospirò, chiudendo la porta dietro Vasya. - Sei molto pesante ... Una persona diventa cieca.

La sera ho sentito il violino di Vasya.

Era l'inizio dell'autunno. I cancelli sono spalancati. Una corrente d'aria camminava in loro, mescolando i trucioli nei bidoni riparati per il grano. L'odore di grano rancido e ammuffito veniva attirato al cancello. Uno stormo di bambini, non portati nei seminativi a causa della loro giovinezza, ha interpretato i rapinatori. Il gioco era lento e presto si estinse completamente. In autunno, non come in primavera, è in qualche modo suonato male. Uno per uno, i bambini tornarono a casa, e io mi sdraiai sull'ingresso del tronco riscaldato e cominciai a tirare fuori i chicchi che erano germogliati nelle fessure. Stavo aspettando che i carri sferragliassero sul fianco della collina per intercettare la nostra gente dalla terra arabile, tornare a casa, e lì, vedi, avrebbero lasciato che il cavallo andasse all'abbeveratoio.

Dietro lo Yenisei, dietro il Guard Bull, si fece buio. Nella gola del fiume Karaulka, al risveglio, una grande stella sbatté le palpebre una o due volte e iniziò a brillare. Sembrava una bardana. Dietro le creste, sopra le cime dei monti, ostinatamente, non in autunno, covava una striscia di alba. Ma poi l'oscurità scese su di lei. L'alba fingeva di essere una finestra luminosa con persiane. Fino al Mattino.

È diventato silenzioso e solitario. Il corpo di guardia non è visibile. Si nascondeva nell'ombra della montagna, si fondeva con l'oscurità, e solo le foglie ingiallite brillavano un po' sotto la montagna, in una depressione lavata da una sorgente. Da dietro l'ombra, i pipistrelli iniziarono a volteggiare, squittire sopra di me, volare nei cancelli aperti dell'importazione, catturare mosche e farfalle notturne lì, nient'altro.

Autore Astafiev Viktor Petrovich

Vittorio Astafiev

ULTIMO FIOCCO

(Una storia nelle storie)

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Fiaba lontana e vicina

Nel cortile sul retro del nostro villaggio, tra una radura erbosa, si ergeva su palafitte un lungo edificio di tronchi con un orlo di assi. Si chiamava "mangazina", che era anche adiacente alla consegna - qui i contadini del nostro paese portavano attrezzi e semi di artel, si chiamava "fondo pubblico". Se brucia una casa, se brucia anche l'intero villaggio, i semi rimarranno intatti e, quindi, la gente vivrà, perché finché ci sono semi, c'è terra coltivabile in cui puoi gettarli e far crescere il pane, lui è un contadino, un padrone e non un mendicante.

Lontano dall'importazione - corpo di guardia. Si rannicchiò sotto il ghiaione, nel vento e nell'ombra eterna. Sopra il corpo di guardia, in alto sulla collina, crescevano larici e pini. Dietro di lei, una chiave fumava dalle pietre in una foschia azzurra. Si è diffuso lungo i piedi del crinale, segnandosi in estate con fitti carici e fiori di olmaria, in inverno - un parco tranquillo da sotto la neve e kuruzhak lungo i cespugli che strisciano dalle creste.

Al recinto, i bambini andavano in giro dall'inizio della primavera fino all'autunno: giocavano a nascondino, strisciavano sulla pancia sotto l'ingresso di tronchi ai cancelli del recinto, o seppelliti sotto il pavimento alto dietro i pali, e si nascondevano persino in fondo al recinto botte; tagliato in nonne, in chika. L'orlo è stato battuto con i punk - i battiti sono stati versati con il piombo. Ai colpi che risuonavano sotto le volte del trambusto, divampò dentro di lei un trambusto simile a un passero.

Qui, vicino all'importazione, ero attaccato al lavoro - giravo a turno la vagliatrice con i bambini, e qui per la prima volta nella mia vita ho sentito la musica - un violino ...

Il violino era raramente, molto, davvero raro, suonato da Vasya il polacco, quella persona misteriosa, fuori dal mondo che entra necessariamente nella vita di ogni ragazzo, ogni ragazza e rimane nella memoria per sempre. Sembra che una persona così misteriosa avrebbe dovuto vivere in una capanna su cosce di pollo, in un luogo ammuffito, sotto una cresta, e così che la luce in essa tremolava a malapena, e così che un gufo rideva ubriaco sopra il camino di notte , e che una chiave avrebbe fumato dietro la capanna, e che nessuno - nessuno sapeva cosa stesse succedendo nella capanna e cosa stesse pensando il proprietario.

Ricordo che una volta Vasya andò da sua nonna e le chiese qualcosa. La nonna fece sedere Vasya per bere il tè, portò erbe secche e iniziò a prepararlo in una ghisa. Guardò pietosamente Vasya e sospirò.

Vasya mangiò timidamente, bevve solo un bicchiere di tè, e per quanto sua nonna cercasse di persuaderlo, non mangiò nient'altro, si inchinò cerimoniosamente e portò via in una mano una pentola di terracotta con un brodo di erba, nell'altra - un bastoncino di ciliegio.

Signore, Signore! La nonna sospirò, chiudendo la porta dietro Vasya. - Sei un tipo duro ... Una persona diventa cieca.

La sera ho sentito il violino di Vasya.

Era l'inizio dell'autunno. I cancelli del portage sono spalancati. Una corrente d'aria camminava in loro, mescolando i trucioli nei bidoni riparati per il grano. L'odore di grano rancido e ammuffito veniva attirato al cancello. Uno stormo di bambini, non portati nei seminativi a causa della loro giovinezza, ha interpretato i rapinatori. Il gioco era lento e presto si estinse completamente. In autunno, non come in primavera, è in qualche modo suonato male. Uno per uno, i bambini tornarono a casa, e io mi sdraiai sull'ingresso del tronco riscaldato e cominciai a tirare fuori i chicchi che erano germogliati nelle fessure. Stavo aspettando che i carri sferragliassero sul fianco della collina per intercettare la nostra gente dalla terra arabile, tornare a casa, e lì, vedi, avrebbero lasciato che il cavallo andasse all'abbeveratoio.

Dietro lo Yenisei, dietro il Guard Bull, si fece buio. Nella valle del fiume Karaulka, al risveglio, una grande stella sbatté le palpebre una o due volte e iniziò a brillare. Sembrava una bardana. Dietro le creste, sopra le cime dei monti, ostinatamente, non in autunno, covava una striscia di alba. Ma poi l'oscurità scese su di lei. L'alba fingeva di essere una finestra luminosa con persiane. Fino al Mattino.

Avevo paura di respirare rumorosamente, schiacciato nell'angolo del trambusto. Lungo il crinale, sopra la capanna di Vasya, i carri rimbombavano, gli zoccoli sferragliavano: la gente tornava dai campi, dai castelli, dal lavoro, ma non osavo staccare i tronchi ruvidi, non riuscivo a superare la paura paralizzante che era venuta su di me. Finestre illuminate nel villaggio. Il fumo dei camini si estendeva verso lo Yenisei. Nei cespugli del fiume Fokinsky, qualcuno stava cercando una mucca e poi l'ha chiamata con voce gentile, poi l'ha rimproverata con le ultime parole.

Nel cielo, accanto a quella stella che ancora brillava sola sul Guard River, qualcuno lanciò un mozzicone di luna, ed esso, come la metà morsicata di una mela, non rotolò da nessuna parte, nuda, orfana, gelida vitrea, e tutto intorno ne era vitreo. Un'ombra cadde su tutta la radura, e un'ombra cadde anche da me, stretta e ficcanaso.

Dall'altra parte del fiume Fokinsky - a portata di mano - le croci nel cimitero sono diventate bianche, qualcosa scricchiolava nel parto - il freddo strisciava sotto la maglietta, lungo la schiena, sotto la pelle, fino al cuore. Ho già appoggiato le mani sui tronchi per partire subito, volare fino ai cancelli stessi e scuotere il chiavistello in modo che tutti i cani del villaggio si svegliassero.

Ma da sotto il crinale, dalle trame del luppolo e del ciliegio, dall'interno profondo della terra, è sorta la musica e mi ha inchiodato al muro.

Divenne ancora più terribile: a sinistra un cimitero, davanti un crinale con una capanna, a destra un posto terribile fuori dal villaggio, dove giacciono molte ossa bianche e dove tanto tempo fa, diceva la nonna, un uomo era schiacciato, dietro c'è un pasticcio oscuro, dietro c'è un villaggio, orti ricoperti di cardi, da lontano simili a neri sbuffi di fumo.

Sono solo, solo, un tale orrore tutt'intorno, e anche la musica: un violino. Un violino molto, molto solitario. E lei non minaccia affatto. Si lamenta. E non c'è niente di inquietante. E non c'è niente di cui aver paura. Sciocco! È possibile avere paura della musica? Sciocco, non ne ho mai ascoltato uno, ecco ...

La musica scorre più tranquilla, più trasparente, la sento, e il mio cuore si lascia andare. E questa non è musica, ma la chiave scorre da sotto la montagna. Qualcuno si è aggrappato all'acqua con le labbra, beve, beve e non può ubriacarsi: la sua bocca e l'interno sono così asciutti.

Per qualche ragione si vede lo Yenisei, tranquillo di notte, su di esso c'è una zattera con una scintilla. Una persona sconosciuta grida dalla zattera: "Quale villaggio-ah?" - Per quello? Dove sta navigando? E si vede un altro convoglio sullo Yenisei, lungo, scricchiolante. Anche lui va da qualche parte. I cani corrono a lato del convoglio. I cavalli si muovono lentamente, assonnati. E vedi ancora una folla sulle rive dello Yenisei, qualcosa di bagnato, slavato dal fango, gente del villaggio su tutta la riva, una nonna che si strappa i capelli in testa.

Questa musica parla di tristezza, parla della mia malattia, di come sono stata malata di malaria per tutta l'estate, di quanta paura ho avuto quando ho smesso di sentire e ho pensato che sarei stata per sempre sorda, come Alyoshka, mia cugina, e come mi è apparsa in un sogno febbrile, la madre si portò sulla fronte una mano fredda con le unghie blu. Ho urlato e non ho sentito il mio grido.

Nella capanna una lampada avvitata ha bruciato tutta la notte, mia nonna mi ha mostrato gli angoli, brillava con una lampada sotto la stufa, sotto il letto, dicono, non c'era nessuno.

Ricordo anche una bambina, bianca, buffa, con la mano secca. Le guardie l'hanno portata in città per essere curata.

E di nuovo il convoglio si alzò.

Tutto quello che va da qualche parte, va, nascondendosi nelle collinette ghiacciate, nella nebbia gelida. I cavalli diventano sempre più piccoli e la nebbia ha nascosto l'ultimo. Rocce scure solitarie, in qualche modo vuote, ghiacciate, fredde e immobili con foreste immobili.

Ma lo Yenisei non c'era più, né inverno né estate; la vena viva della chiave dietro la capanna di Vasya ricominciò a pulsare. La sorgente cominciò a ingrossarsi, e più di una sorgente, due, tre, un formidabile ruscello già sferza dalla roccia, rotola pietre, spezza alberi, li sradica, li porta, li torce. Sta per spazzare via la capanna sotto la montagna, lavare via il disordine e abbattere tutto dalle montagne. I tuoni colpiranno nel cielo, i fulmini lampeggeranno, i misteriosi fiori di felce divamperanno da loro. Dai fiori la foresta si illuminerà, la terra si illuminerà e anche gli Yenisei non inonderanno questo fuoco: non c'è niente che possa fermare una tempesta così terribile!

"Si, cos'è?! Dove sono le persone? Cosa stanno guardando?! Vasya sarebbe legato!

Ma il violino ha spento tutto da solo. Di nuovo, una persona desidera ardentemente, di nuovo qualcosa è un peccato, di nuovo qualcuno sta andando da qualche parte, forse in un convoglio, forse su una zattera, forse a piedi va a distanze lontane.

Il mondo non è bruciato, niente è crollato. Tutto è a posto. Luna e stella al loro posto. Il villaggio, già senza luci, al suo posto, un cimitero in eterno silenzio e pace, un corpo di guardia sotto un crinale, abbracciato da alberi di ciliegio in fiamme e una tranquilla corda di violino.

Tutto è a posto. Solo il mio cuore, pieno di dolore ed estasi, come è iniziato, come ha sobbalzato, come ha battuto alla gola, ferito per la vita dalla musica.

Cosa mi ha detto la musica? Del convoglio? Della madre morta? Di una ragazza la cui mano si asciuga? Di cosa si è lamentata? Con chi ti sei arrabbiato? Perché è così ansioso e amaro per me? Perché dispiacersi per te stesso? E quelli laggiù...

La bellezza ha la capacità di soddisfare l'occhio. Le cose più banali possono essere ammirate per la loro bellezza. Li incontriamo quotidianamente, poiché sono tutti intorno a noi. La bellezza è tutto il più bello che circonda una persona e vive dentro di lui. Ora si tratta di natura, musica, animali e persone. Tutto nasconde la bellezza esteriore e interiore.

È solo necessario avere la capacità di vederlo e capirlo.

V. Astafiev ha scritto nel suo lavoro sul canto solitario del violino, che improvvisamente è riuscito ad aprirsi prima del principale

eroe della bellezza del mondo, ha insegnato la visione e la comprensione della bellezza. Ha insegnato al ragazzo a non aver paura del mondo, ma a vedere il buono in esso. Il personaggio è riuscito a sentirsi in consonanza musicale con le proprie esperienze emotive, il proprio dolore orfano e, allo stesso tempo, la fiducia nel meglio. Il bambino era gravemente malato, ma riuscì a riprendersi - anche questo gli sembrava nel canto di un triste violino. Astafiev ha scritto "Non c'era ... il male in giro", poiché il cuore dell'eroe in quel momento era pieno di bene.

Vediamo il mondo sia con occhi normali che con gli occhi dell'anima. Se l'anima è piena di rabbia e bruttezza, allora il mondo sembra altrettanto brutto.

Se una persona è dotata di un'anima pura e luminosa, intorno a lui si vede solo la bellezza. Tutti abbiamo incontrato persone che vedono il buono in ogni cosa. Ma ci sono anche molte persone che sono costantemente insoddisfatte di tutto. Il libro di E. Porter "Pollyanna" è dedicato proprio a questo argomento: la vita può diventare più felice, il sole più luminoso e il mondo ancora più bello se ti sforzi di trovare gioia e bellezza intorno a te, e non bruttezza e dolore.

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(1) Vasya il polacco viveva nella sala delle guardie, una persona misteriosa, fuori dal mondo che entra necessariamente nella vita di ogni ragazzo, ogni ragazza e rimane nella memoria per sempre.
(2) La sera ho sentito il violino di Vasya. (Z) Era l'inizio dell'autunno. (4) In autunno, non come in primavera, è in qualche modo giocato male. (5) Uno per uno, i bambini tornarono a casa, e io mi sdraiai sull'ingresso del tronco riscaldato e cominciai a tirare fuori i chicchi che erano germogliati nelle fessure. (b) All'improvviso, da sotto il crinale, dall'intreccio di luppolo e ciliegia di uccello, dal profondo interno della terra, è sorta la musica e mi ha inchiodato al muro.
(7) È diventato spaventoso: a sinistra c'è un cimitero, davanti c'è un crinale con una capanna, a destra c'è un oscuro raggio, dietro c'è un villaggio, orti ricoperti di cardi, da lontano sembrano nuvole nere di fumo. (8) Sono solo, solo, c'è un tale orrore in giro, e anche musica: un violino. (9) Un violino molto, molto solitario. (10) E lei non minaccia affatto. (I) Si lamenta. (12) E non c'è assolutamente nulla di inquietante. (13) E non c'è nulla da temere. (14) Sciocco! (15) È possibile avere paura della musica? (16) Sciocco, non ne ho mai ascoltato uno, ecco. . .
(17) La musica scorre più tranquilla, più trasparente, sento, e il mio cuore si lascia andare. (18) E questa non è musica, ma la chiave scorre da sotto la montagna. (19) Qualcuno è caduto nell'acqua con le labbra, beve, beve e non può ubriacarsi - la sua bocca e l'interno sono così asciutti. (20) Questa musica parla di tristezza, parla della mia malattia, di come sono stato malato di malaria per tutta l'estate, di quanto ero spaventato quando ho smesso di sentire e ho pensato che sarei stato sordo per sempre, mentre mia madre mi appariva febbricitante sogno, mano fredda applicata alla fronte. (21) Ho urlato e non ho sentito il mio grido. . .
(22) 0 cosa mi diceva il violino? (23) Di cosa ti sei lamentato? (24) Con chi ti sei arrabbiato? (25) Perché sono così ansioso e amareggiato? (26) Perché ti dispiace per te stesso? (27) Il mio cuore, preso dal dolore e dalla gioia, come è iniziato, come ha saltato e come batte alla gola, ferito per la vita dalla musica.
(28) Finì inaspettatamente, come se qualcuno avesse messo una mano imperiosa sulla spalla del violinista: "(29) Bene, ora basta!" (ZO) A metà frase, il violino tacque, tacque,
non urlando, ma espirando il dolore. (31) Ma già, oltre ad esso, di sua spontanea volontà, qualche altro violino si librava più in alto, più in alto, e con un dolore che svaniva, un gemito stretto tra i denti, si interruppe nel cielo. . .
(32) Rimasi seduto a lungo, leccandomi grosse lacrime che mi rigavano le labbra. (ZZ) Non ho avuto la forza di alzarmi e andarmene. (34) Con lacrime commosse, ho ringraziato Vasya, questo mondo notturno, un villaggio addormentato, una foresta che dorme dietro di esso. (35) Non avevo nemmeno paura di passare davanti al cimitero. (Zb) Niente è spaventoso adesso. (37) In quel momento non c'era il male intorno a me. (38) Il mondo era gentile e solitario: niente, niente di male ci stava.

15. 3. Come interpreta il significato della frase REAL ART? Formula e commenta la tua definizione. Scrivi un saggio di ragionamento sull'argomento: “Cos'è la vera arte? ”, prendendo come tesi la definizione da voi data. Argomentando la tua tesi, fornisci 2 (due) esempi-argomenti che confermano il tuo ragionamento: fornisci un esempio-argomento dal testo letto e il secondo - dalla tua esperienza di vita.

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