La storia di N.S

Leskov Nikolai Semenovich

NS Leskov

Si nutre di erba e, in mancanza, di licheni.

dalla zoologia.

CAPITOLO PRIMO

Quando ho incontrato Vasily Petrovich, si chiamava già "Bue muschiato". Questo soprannome gli è stato dato perché il suo aspetto somigliava insolitamente a un bue muschiato, che può essere visto nella guida illustrata alla zoologia di Julian Simashka. Aveva ventotto anni, ma sembrava molto più vecchio. Non era un atleta, non un eroe, ma un uomo molto forte e sano, piccolo di statura, tozzo e con le spalle larghe. La faccia di Vasily Petrovich era grigia e rotonda, ma solo una faccia era rotonda e il cranio era stranamente brutto. A prima vista, sembrava assomigliare in qualche modo a un teschio di Kaffir, ma, scrutando e studiando questa testa più da vicino, non si poteva portarla sotto nessun sistema frenologico. Portava i capelli in modo tale da voler deliberatamente fuorviare tutti sulla figura del suo "piano superiore". Sul retro, ha tagliato l'intera parte posteriore della sua testa molto corta, e davanti alle sue orecchie, i suoi capelli castano scuro erano raccolti in due trecce lunghe e folte. Vassily Petrovich faceva roteare queste trecce, e gli posavano costantemente rulli arrotolati sulle tempie e si rannicchiavano sulle guance, simili alle corna dell'animale in onore del quale aveva ricevuto il suo soprannome. Vasily Petrovich doveva soprattutto a queste trecce la sua somiglianza con un bue muschiato. Nella figura di Vasily Petrovich, invece, non c'era niente di divertente. La persona che lo ha incontrato per la prima volta ha visto solo che Vassily Petrovich era, come si suol dire, "mal cucito, ma ben cucito", e guardando nei suoi occhi castani spalancati, era impossibile non vedere in loro una mente sana , volontà e risolutezza. Il personaggio di Vasily Petrovich aveva molta originalità. La sua caratteristica distintiva era la noncuranza evangelica nei confronti di se stesso. Figlio di un diacono di campagna, cresciuto in un'amara povertà e, inoltre, rimasto orfano in tenera età, non si è mai preoccupato non solo del miglioramento duraturo della sua esistenza, ma sembra che non abbia mai nemmeno pensato al domani. Non aveva niente da dare, ma riusciva a togliersi l'ultima maglietta e assumeva la stessa abilità in ciascuna delle persone con cui andava d'accordo, e di solito chiamava tutti gli altri brevemente e chiaramente "maiali". Quando Vasily Petrovich non aveva gli stivali, cioè se i suoi stivali, come diceva lui, "gli aprivano completamente la bocca", allora veniva da me o da te, senza alcuna cerimonia, prendeva i tuoi stivali di scorta se in qualche modo si arrampicavano la sua gamba e ti ha lasciato i suoi segni come ricordo. Che tu fossi a casa o no, per Vassily Petrovich era lo stesso; stivali, e più spesso accadeva che non dicesse nulla di queste sciocchezze. Non sopportava la nuova letteratura e leggeva solo il vangelo ei classici antichi; non riusciva a sentire nessuna conversazione sulle donne, le considerava tutte senza eccezioni sciocche e si rammaricava molto seriamente che la sua vecchia madre fosse una donna e non una specie di creatura asessuata. L'altruismo di Vasily Petrovich non conosceva limiti. Non ha mai mostrato a nessuno di noi che amava nessuno; ma tutti sapevano benissimo che non c'è sacrificio che il Bue Muschiato non farebbe per ognuno dei suoi parenti e amici. A nessuno è mai venuto in mente di dubitare della sua disponibilità a sacrificarsi per l'idea scelta, ma questa idea non è stata facile da trovare sotto il cranio del nostro bue muschiato. Non rideva di molte delle teorie in cui allora credevamo appassionatamente, ma le disprezzava profondamente e sinceramente.

Musk Ox non amava le conversazioni, faceva tutto in silenzio e faceva esattamente quello che meno ci si poteva aspettare da lui in un dato momento.

Come e perché abbia stretto amicizia con la ristretta cerchia di cui facevo parte anche io durante il mio breve soggiorno nel nostro paese di provincia, non lo so. Il bue muschiato ha completato un corso al seminario di Kursk tre anni prima del mio arrivo. Sua madre, che lo nutriva con le briciole raccolte per amore di Cristo, attendeva con impazienza che suo figlio diventasse prete e andasse a vivere in parrocchia con la giovane moglie. Ma il figlio non pensava a una giovane moglie. Vasily Petrovich non aveva il minimo desiderio di sposarsi. Il corso era finito; la madre continuava a chiedere informazioni sulle spose, ma Vassily Petrovich rimase in silenzio e una bella mattina scomparve in nessuno sa dove. Solo sei mesi dopo inviò a sua madre venticinque rubli e una lettera in cui informava l'anziana mendicante che era venuto a Kazan ed era entrato nell'accademia teologica locale. Come ha raggiunto Kazan, interrompendo più di mille miglia, e come ha ottenuto venticinque rubli - questo è rimasto sconosciuto. Il bue muschiato non ha mai scritto una parola a sua madre al riguardo. Ma prima che la vecchia avesse il tempo di rallegrarsi che un giorno il suo Vasya sarebbe diventato un vescovo e lei avrebbe poi vissuto con lui in una stanza luminosa con una stufa bianca e avrebbe bevuto il tè con l'uvetta due volte al giorno, Vasya sembrava essere caduta dal cielo - inaspettatamente, inaspettatamente è apparso di nuovo a Kursk. Molti gli hanno chiesto: che cos'è? Come? perché è tornato? ma ho imparato poco. "Non andava d'accordo," rispose seccamente il Bue Muschiato, e non si poté ottenere altro da lui. Solo a una persona disse qualcosa in più; "Non voglio essere un monaco" e nessun altro ha ottenuto niente da lui.

L'uomo a cui il bue muschiato parlava più di chiunque altro era Yakov Chelnovsky, un bravo ragazzo gentile, incapace di ferire le mosche e pronto a qualsiasi servizio al suo vicino. Chelnovsky mi è stato portato da un parente di una tribù lontana. È stato da Chelnovsky che ho incontrato l'eroe tarchiato della mia storia.

Era l'estate del 1854. Ho dovuto occuparmi del processo, che si è svolto negli uffici governativi di Kursk.

Sono arrivato a Kursk alle sette del mattino del mese di maggio, direttamente a Chelnovsky. A quel tempo preparava i giovani per l'università, dava lezioni di lingua russa e di storia in due pensioni femminili e viveva non male: aveva un decente trilocale sul davanti, una ricca biblioteca, mobili imbottiti, diverse pentole di piante esotiche e il bulldog di Box, con i denti scoperti, un andirivieni molto indecente e un'andatura che ricordava un po' un can-can.

Chelnovsky fu estremamente felice del mio arrivo e mi fece promettere di rimanere con lui per tutta la durata del mio soggiorno a Kursk. Lui stesso correva tutto il giorno alle sue lezioni, mentre ora visitavo la camera civile, poi vagavo senza meta per Tuskari o il Sejm. Non troverai affatto il primo di questi fiumi su molte mappe della Russia, e il secondo è famoso per i suoi gamberi particolarmente gustosi, ma ha guadagnato una fama ancora maggiore grazie al sistema di chiuse costruito su di esso, che ha assorbito enormi capitali senza liberare il Seim dalla fama del fiume, "scomodo per la navigazione".

La storia di Nikolai Semyonovich Leskov "The Musk Ox" racconta l '"uomo nuovo" del suo tempo, che cerca modi per cambiare la realtà, agita la gente contro i ricchi, protegge il contadino russo ei poveri. Allo stesso tempo, la storia è scritta nello speciale linguaggio facile di Leskov, trasmette la bellezza della vita russa e la semplicità delle relazioni umane.

La storia è raccontata per conto dell'autore, che non solo parla della sua straordinaria conoscenza con uno strano uomo - il bue muschiato, ma si concede anche ricordi d'infanzia, che, come sempre, sono pieni di descrizioni meravigliose, emozioni bonarie, e fede nel meglio.

Vasily Petrovich Bogoslovsky è stato soprannominato il bue muschiato a causa della sua sorprendente somiglianza con un terribile animale. A ventotto anni sembrava molto più vecchio. Era impossibile definirlo attraente, oltre che un eroe. Tuttavia, era una persona forte e sana e, conoscendolo più da vicino, suscitava invariabile simpatia per la sua apertura, ingenuità e buona natura.

La conoscenza dell'autore e di Vasily Bogoslovsky è avvenuta in modo strano. Un'estate l'autore rimase con suo cugino. Tornando a casa in un pomeriggio caldo, trovò un uomo dall'aspetto strano seduto tranquillamente a leggere un libro. L'uomo non reagì in alcun modo al nuovo arrivato e continuò il suo lavoro con sguardo imperturbabile. Vale la pena notare che questo era il punto centrale del bue muschiato. Vasily Petrovich è pronto a regalare a tutti la sua ultima maglia, ma allo stesso tempo si aspetta lo stesso dai suoi amici.

Vasily Petrovich ha trascorso l'intera estate in compagnia dei suoi fratelli nella speranza di ottenere "condizioni". Questo è un momento di conversazioni profonde, notti insonni e la crescita della vera amicizia. Ma di conseguenza, il destino lo porta in un lungo viaggio attraverso i monasteri e per tre anni scompare dalla vita dell'autore. I fratelli sono sicuri che sia andato a cercare il senso della vita del popolo russo, a cercare giustizia.

Dopo essersi separato da Vasily Bogoslovsky - Musk Ox, l'autore si abbandona ai ricordi dell'infanzia. E qui si manifesta tutta la padronanza della lingua di Leskov. Descrizione della vita dei monasteri e dei suoi novizi, comunicazione della gente comune. La creazione di immagini colorate della natura consente all'ascoltatore di immergersi nel semplice mondo della vita. L'autore offre l'opportunità di conoscere i ladri, i monaci, i giovani novizi, il piccolo maestro e le sue impressioni d'infanzia.

Tornato a casa, l'autore si reca al monastero, dove trascorse gran parte della sua infanzia. Qui, quasi per caso, incontra il bue muschiato, che ha viaggiato molto, si è sposato, è rimasto deluso dai preti ed è tornato tra i comuni contadini. E ancora, il bue muschiato provoca solo pietà, poiché le sue azioni, sebbene abbiano motivi puri, sono molto incoerenti e quindi non hanno alcun risultato.

Nikolai Semenovich Leskov ha creato un'immagine il più vicino possibile alla realtà. Nella vita, puoi spesso incontrare persone che pensano "giusto" e sentono correttamente lo spirito dei tempi, ma non possono portare a termine le loro imprese. Come risultato dell'immagine di un tale eroe, Leskov ha notevolmente indebolito il lato ideologico dell'opera, ma ha avuto l'opportunità di aumentare il lato artistico. Da questo, la storia ha solo beneficiato.

Il bue muschiato è una persona particolare, ma ancora non può accettare la vita in cui deve lavorare per il proprietario terriero che odia. L'agitazione contro il suo padrone tra gli operai non porta frutti. Inoltre, Leskov mostra indirettamente che l'odio di Musk Ox per le donne non è così forte dopo aver incontrato la moglie del suo datore di lavoro. L'incapacità di cambiare la sua vita costringe Vasily Petrovich Bogoslovsky a interromperla in anticipo.

Vladimir Vinogradov ha letto la storia molto "facilmente", grazie alla quale è stato possibile sottolineare il desiderio di Leskov di creare un'opera artistica, e non ideologica. Un timbro piacevole e intonazioni competenti ti permettono di ascoltare la storia "d'un fiato".

Nacque il 4 febbraio (16 febbraio) 1831 nel villaggio di Gorokhovo, provincia di Orël, nella famiglia di un investigatore e figlia di un nobile impoverito. Hanno avuto cinque figli, Nikolai era il figlio maggiore. L'infanzia dello scrittore è trascorsa nella città di Orel. Dopo che il padre ha lasciato l'incarico, la famiglia si è trasferita da Orel al villaggio di Panino. Qui è iniziato lo studio e la conoscenza delle persone da parte di Leskov.

Istruzione e carriera

Nel 1841, all'età di 10 anni, Leskov entrò nell'Oryol Gymnasium. Il futuro scrittore non ha funzionato con i suoi studi: in 5 anni di studio si è laureato in sole 2 classi. Nel 1847, grazie all'aiuto degli amici di suo padre, Leskov ottenne un lavoro come impiegato presso la Camera penale del tribunale di Oryol. All'età di sedici anni si verificarono eventi tragici, che vale la pena menzionare anche in una breve biografia di Leskov: suo padre morì di colera e tutta la sua proprietà fu bruciata in un incendio.

Nel 1849, con l'aiuto di suo zio, un professore, Leskov si trasferì a Kiev come funzionario del Tesoro, dove in seguito ricevette l'incarico di impiegato. A Kiev, Leskov ha sviluppato un interesse per la cultura ucraina e per i grandi scrittori, la pittura e l'architettura della città vecchia.

Nel 1857 Leskov lasciò il lavoro ed entrò nel servizio commerciale nella grande azienda agricola di suo zio, un inglese, per i cui affari viaggiò per la maggior parte della Russia in tre anni. Dopo la chiusura dell'azienda, nel 1860 tornò a Kiev.

vita creativa

L'anno 1860 è considerato l'inizio dello scrittore creativo Leskov, in questo momento scrive e pubblica articoli su varie riviste. Sei mesi dopo si trasferisce a San Pietroburgo, dove intende dedicarsi ad attività letterarie e giornalistiche.

Nel 1862 Leskov divenne un collaboratore regolare del quotidiano Severnaya Pchela. Lavorandovi come corrispondente, ha visitato l'Ucraina occidentale, la Repubblica Ceca e la Polonia. Era vicino e in sintonia con la vita delle nazioni gemelle occidentali, quindi ha approfondito lo studio della loro arte e della loro vita. Nel 1863 Leskov tornò in Russia.

Dopo aver studiato e osservato a lungo la vita del popolo russo, simpatizzando con i loro dolori e bisogni, Leskov scrisse le storie "Extinguished Business" (1862), le storie "The Life of a Woman", "Musk Ox" (1863 ), "Lady Macbeth del distretto di Mtsensk" (1865).

Nei romanzi Nowhere (1864), Bypassed (1865), On Knives (1870), lo scrittore ha rivelato il tema dell'impreparazione della Russia alla rivoluzione. Maxim Gorky ha detto "... dopo il romanzo malvagio" On the Knives ", l'opera letteraria di Leskov diventa immediatamente un dipinto luminoso o, meglio, un dipinto di icone - inizia a creare un'iconostasi dei suoi santi e giusti per la Russia".

In disaccordo con i democratici rivoluzionari, Leskova ha rifiutato di pubblicare molte riviste. L'unico che ha pubblicato il suo lavoro è stato Mikhail Katkov, editore della rivista Russky Vestnik. È stato incredibilmente difficile per Leskov lavorare con lui, l'editore ha governato quasi tutte le opere dello scrittore e alcuni si sono addirittura rifiutati di stampare.

Nel 1870-1880 scrisse i romanzi "Cathedrals" (1872), "The Mean Family" (1874), dove svelò le questioni nazionali e storiche. Il romanzo "The Seedy Family" non è stato completato da Leskov a causa di disaccordi con l'editore Katkov. Sempre in questo periodo scrisse diverse storie: "The Islanders" (1866), "The Enchanted Wanderer" (1873), "The Sealed Angel" (1873). Fortunatamente, "The Sealed Angel" non è stato influenzato dalla revisione editoriale di Mikhail Katkov.

Nel 1881, Leskov scrisse la storia "Lefty" (The Tale of the Tula Oblique Lefty and the Steel Flea) - un'antica leggenda sugli armaioli.

La storia "Hare Remise" (1894) è stata l'ultima grande opera dello scrittore. In esso, ha criticato il sistema politico della Russia in quel momento. La storia fu pubblicata solo nel 1917 dopo la Rivoluzione.

Leo Tolstoy ha parlato di Nikolai Semyonovich Leskov come "il più russo dei nostri scrittori", Anton Cechov, insieme a Ivan Turgenev, lo considerava uno dei suoi principali mentori.

La vita personale dello scrittore

La vita personale nella biografia di Nikolai Leskov non ha avuto molto successo. La prima moglie dello scrittore nel 1853 era la figlia di un mercante di Kiev Olga Smirnova. Hanno avuto due figli: il primogenito, il figlio Mitya, morto in tenera età, e la figlia Vera. Mia moglie si ammalò di un disturbo mentale e fu curata a San Pietroburgo. Il matrimonio si sciolse.

Nel 1865 Leskov visse con la sua vedova Ekaterina Bubnova. La coppia ebbe un figlio Andrei (1866-1953). Ha divorziato dalla sua seconda moglie nel 1877.

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Capitolo primo

Quando ho incontrato Vasily Petrovich, si chiamava già "Bue muschiato". Questo soprannome gli è stato dato perché il suo aspetto somigliava insolitamente a un bue muschiato, che può essere visto nella guida illustrata alla zoologia di Julian Simashka. Aveva ventotto anni, ma sembrava molto più vecchio. Non era un atleta, non un eroe, ma un uomo molto forte e sano, piccolo di statura, tozzo e con le spalle larghe. La faccia di Vasily Petrovich era grigia e rotonda, ma solo una faccia era rotonda e il cranio era stranamente brutto. A prima vista, sembrava assomigliare in qualche modo a un teschio di Kaffir, ma, scrutando e studiando questa testa più da vicino, non si poteva portarla sotto nessun sistema frenologico. Portava i capelli in modo tale da voler deliberatamente fuorviare tutti sulla figura del suo "piano superiore". Sul retro, ha tagliato l'intera parte posteriore della sua testa molto corta, e davanti alle sue orecchie, i suoi capelli castano scuro erano raccolti in due trecce lunghe e folte. Vassily Petrovich faceva roteare queste trecce, e gli posavano costantemente rulli arrotolati sulle tempie e si rannicchiavano sulle guance, simili alle corna dell'animale in onore del quale aveva ricevuto il suo soprannome. Vasily Petrovich doveva soprattutto a queste trecce la sua somiglianza con un bue muschiato. Nella figura di Vasily Petrovich, invece, non c'era niente di divertente. La persona che lo ha incontrato per la prima volta ha visto solo che Vassily Petrovich era, come si suol dire, "tagliato male, ma ben cucito", e guardando nei suoi occhi castani spalancati, era impossibile non vedere in loro una mente sana , volontà e risolutezza. Il personaggio di Vasily Petrovich aveva molta originalità. La sua caratteristica distintiva era la noncuranza evangelica nei confronti di se stesso. Figlio di un diacono di campagna, cresciuto in un'amara povertà e, inoltre, rimasto orfano in tenera età, non si è mai preoccupato non solo del miglioramento duraturo della sua esistenza, ma sembra che non abbia mai nemmeno pensato al domani. Non aveva niente da dare, ma riusciva a togliersi l'ultima maglia e assumeva la stessa abilità in ciascuna delle persone con cui andava d'accordo, e di solito chiamava tutti gli altri brevemente e chiaramente "maiali". Quando Vasily Petrovich non aveva gli stivali, cioè se i suoi stivali, come diceva lui, "gli aprivano completamente la bocca", allora veniva da me o da te, senza alcuna cerimonia, prendeva i tuoi stivali di riserva se in qualche modo è salito sulla sua gamba e ti ha lasciato i suoi segni come ricordo. Che tu fossi a casa o no, per Vassily Petrovich era lo stesso; stivali, e più spesso accadeva che non dicesse nulla di queste sciocchezze. Non sopportava la nuova letteratura e leggeva solo il vangelo ei classici antichi; non riusciva a sentire nessuna conversazione sulle donne, le considerava tutte senza eccezioni sciocche e si rammaricava molto seriamente che la sua vecchia madre fosse una donna, e non una specie di creatura asessuata. L'altruismo di Vasily Petrovich non conosceva limiti. Non ha mai mostrato a nessuno di noi che amava nessuno; ma tutti sapevano benissimo che non c'è sacrificio che il Bue Muschiato non farebbe per ognuno dei suoi parenti e amici. A nessuno è mai venuto in mente di dubitare della sua disponibilità a sacrificarsi per l'idea scelta, ma questa idea non è stata facile da trovare sotto il cranio del nostro bue muschiato. Non rideva di molte delle teorie in cui allora credevamo appassionatamente, ma le disprezzava profondamente e sinceramente.

Musk Ox non amava le conversazioni, faceva tutto in silenzio e faceva esattamente quello che meno ci si poteva aspettare da lui in un dato momento.

Come e perché abbia stretto amicizia con la ristretta cerchia di cui facevo parte anche io durante il mio breve soggiorno nel nostro paese di provincia, non lo so. Il bue muschiato ha completato un corso al seminario di Kursk tre anni prima del mio arrivo. Sua madre, che lo nutriva con le briciole raccolte per amore di Cristo, attendeva con impazienza che suo figlio diventasse prete e andasse a vivere in parrocchia con la giovane moglie. Ma il figlio non pensava a una giovane moglie. Vasily Petrovich non aveva il minimo desiderio di sposarsi. Il corso era finito; la madre continuava a chiedere informazioni sulle spose, ma Vassily Petrovich rimase in silenzio e una bella mattina scomparve in nessuno sa dove. Solo sei mesi dopo inviò a sua madre venticinque rubli e una lettera in cui informava l'anziana mendicante che era venuto a Kazan ed era entrato nell'accademia teologica locale. Come ha raggiunto Kazan, interrompendo più di mille miglia, e come ha ottenuto venticinque rubli - questo è rimasto sconosciuto. Il bue muschiato non ha mai scritto una parola a sua madre al riguardo. Ma prima che la vecchia avesse il tempo di rallegrarsi che un giorno il suo Vasya sarebbe diventato un vescovo e lei avrebbe poi vissuto con lui in una stanza luminosa con una stufa bianca e avrebbe bevuto il tè con l'uvetta due volte al giorno, Vasya sembrava essere caduta dal cielo - inaspettatamente, inaspettatamente è apparso di nuovo a Kursk. Molti gli hanno chiesto: che cos'è? Come? perché è tornato? ma ho imparato poco. "Non andava d'accordo", rispose brevemente il bue muschiato, e non si poté ottenere altro da lui. Solo a una persona ha detto un po' di più: "Non voglio essere un monaco", e nessun altro ha ottenuto niente da lui.

L'uomo a cui il bue muschiato parlava più di chiunque altro era Yakov Chelnovsky, un bravo ragazzo gentile, incapace di ferire le mosche e pronto a qualsiasi servizio al suo vicino. Chelnovsky mi è stato portato da un parente di una tribù lontana. È stato da Chelnovsky che ho incontrato l'eroe tarchiato della mia storia.

Era l'estate del 1854. Ho dovuto occuparmi del processo, che si è svolto negli uffici governativi di Kursk.

Sono arrivato a Kursk alle sette del mattino del mese di maggio, direttamente a Chelnovsky. A quel tempo preparava i giovani per l'università, dava lezioni di lingua russa e di storia in due pensioni femminili e viveva non male: aveva un decente trilocale sul davanti, una ricca biblioteca, mobili imbottiti, diverse pentole di piante esotiche e il bulldog di Box, con i denti scoperti, un andirivieni molto indecente e un'andatura che ricordava un po' un can-can.

Chelnovsky fu estremamente felice del mio arrivo e mi fece promettere di rimanere con lui per tutta la durata del mio soggiorno a Kursk. Lui stesso correva tutto il giorno alle sue lezioni, mentre ora visitavo la camera civile, poi vagavo senza meta per Tuskari o il Sejm. Non troverai affatto il primo di questi fiumi su molte mappe della Russia, e il secondo è famoso per i suoi gamberi particolarmente gustosi, ma ha guadagnato una fama ancora maggiore grazie al sistema di chiuse costruito su di esso, che ha assorbito enormi capitali senza liberare il Seim dalla fama del fiume, “scomodo per la navigazione”.

Sono trascorse due settimane dal giorno dell'arrivo a Kursk. Non si è mai parlato del bue muschiato, non sospettavo nemmeno l'esistenza di un animale così strano entro i confini della nostra cintura di terra nera, ricca di pane, mendicanti e ladri.

Un giorno, stanco ed esausto, tornai a casa all'una del pomeriggio. Nell'atrio fui accolto da Box, che custodiva la nostra abitazione molto più diligentemente del ragazzo diciottenne che era il nostro valletto. Sul tavolo dell'ingresso c'era un berretto di stoffa, completamente consumato; una bretella sporca con una cinghia legata, una sciarpa nera unta attorcigliata con una corda e una sottile bacchetta di nocciola. Nella seconda stanza, fiancheggiata da librerie e mobili piuttosto eleganti, un uomo completamente impolverato era seduto su un divano. Indossava una camicia stampata rosa e pantaloni giallo chiaro con le ginocchia consumate. Gli stivali dello sconosciuto erano ricoperti da uno spesso strato di polvere bianca dell'autostrada e sulle sue ginocchia giaceva un grosso libro, che leggeva senza abbassare la testa. Quando entrai nello studio, la figura polverosa mi lanciò un'occhiata superficiale e di nuovo fissò gli occhi sul libro. Andava tutto bene in camera da letto. La camicetta di tela a righe di Chelnovsky, che indossò subito dopo essere tornato a casa, era appesa al suo posto e testimoniava che il proprietario non era in casa. In nessun modo potevo indovinare chi fosse questo strano ospite, che si era sistemato così senza tante cerimonie. Fierce Box lo guardava come se fosse la sua stessa persona e non accarezzava solo perché la tenerezza caratteristica dei cani di razza francese non è nella natura dei cani di razza canina anglosassone. Entrai di nuovo nell'atrio, con due scopi: primo, chiedere al ragazzo dell'ospite, e secondo, provocare l'ospite stesso a qualche parola con il mio aspetto. Neanche io sono riuscito a farlo. La sala era ancora vuota e l'ospite non mi ha nemmeno alzato gli occhi e si è seduto in silenzio nella stessa posizione in cui l'ho trovato cinque minuti fa. C'era un solo rimedio: rivolgersi direttamente all'ospite.

"Sei sicuro di aspettare Yakov Ivanych?" chiesi, fermandomi davanti allo sconosciuto.

L'ospite mi guardò pigramente, poi si alzò dal divano, sputò tra i denti, come solo i grandi filistei e seminaristi russi sanno sputare, e disse con un basso: "No".

- Chi vorresti vedere? chiesi, sorpreso dalla strana risposta.

- Sono appena entrato, - rispose l'ospite, girando per la stanza e torcendo le trecce.

"Permettimi di chiedere a chi ho l'onore di parlare?"

Allo stesso tempo, ho dato il mio cognome e ho detto che ero un parente di Yakov Ivanovich.

"Ma io sono così semplice", rispose l'ospite, e riprese di nuovo il suo libro.

Con ciò, la conversazione finì. Abbandonato ogni tentativo di risolvere da solo l'aspetto di questa persona, accesi una sigaretta e mi sdraiai sul letto con un libro tra le mani. Quando vieni da sotto il sole in una stanza pulita e fresca, dove non ci sono mosche fastidiose, ma c'è un letto ordinato, è insolitamente facile addormentarsi. Questa volta l'ho scoperto per esperienza e non mi sono accorto di come il libro mi fosse scivolato dalle mani. Attraverso il dolce sogno in cui dormono le persone piene di speranze e speranze, ho sentito Chelnovsky leggere la notazione al ragazzo, a cui era abituato da tempo e non prestava loro alcuna attenzione. Il mio pieno risveglio si è compiuto solo quando il mio parente è entrato in ufficio e ha gridato:

- UN! Bue muschiato! Quali destini?

- È venuto, - rispose l'ospite al saluto originale.

- So che è venuto, ma da dove viene? dove sei stato?

- Non puoi vederlo da qui.

- Che giullare! Da quanto tempo ti degni di lamentarti? Yakov Ivanovich chiese di nuovo al suo ospite mentre entrava nella camera da letto. - E! Sì, stai dormendo», disse, voltandosi verso di me. - Alzati, fratello, ti mostro la bestia.

- Quale animale? chiesi, non tornando ancora del tutto a quella che si chiama veglia, da quello che si chiama sonno.

Chelnovsky non mi ha risposto, ma si è tolto la redingote e si è messo la camicetta, che è stata opera di un minuto, è entrato nell'ufficio e, trascinando per mano il mio sconosciuto, si è inchinato comicamente e, indicando l'ostinato ospite, ha detto :

Mi sono alzato e ho teso la mano al bue muschiato, che durante tutta la raccomandazione ha guardato con calma il folto ramo di lillà che copriva la finestra aperta della nostra camera da letto.

- L'ho sentito, - rispose il bue muschiato, - e io sono Vasily Bogoslovsky, un ristoratore.

- Sì, ho trovato Vasily qui ... non ho l'onore di saperlo, che ne dici del prete?

"Petrov lo era", rispose Bogoslovsky.

"Era lui, ora chiamalo bue muschiato."

- Non mi interessa come mi chiami.

- Oh, no, fratello! Sei un bue muschiato, quindi dovresti essere un bue muschiato.

Ci siamo seduti al tavolo. Vasily Petrovich si versò un bicchiere di vodka, se lo versò in bocca, tenendolo dietro lo zigomo per alcuni secondi e, dopo averlo inghiottito, lanciò un'occhiata significativa alla scodella di zuppa davanti a lui.

- Non c'è uno studente? chiese al proprietario.

- No, fratello, no. Non si aspettavano un caro ospite oggi", rispose Chelnovsky, "e non l'hanno preparato.

- Potrebbero mangiare.

Possiamo mangiare la zuppa.

- Salse! aggiunse il bue muschiato. - E non c'è l'oca? chiese con sorpresa ancora maggiore quando fu servito lo zrazy.

"E non c'è oca", gli rispose il proprietario, sorridendo con il suo sorriso gentile. - Domani avrai gelatina, oca e porridge con grasso d'oca.

Domani non è oggi.

- Bene, cosa fare? Non mangi l'oca da molto tempo, vero?

Il bue muschiato lo guardò intensamente e con un'espressione di un certo piacere disse:

- E faresti meglio a chiedere se mangio qualcosa da molto tempo.

- Il quarto giorno di sera ho mangiato un kalach a Sevsk.

- A Sevsk?

Il bue muschiato agitò la mano affermativamente.

– Perché eri a Sevsk?

- Attraversato.

"Sì, dove ti ha portato?"

Il bue muschiato fermò la forchetta con cui si trascinava in bocca enormi pezzi di carne, guardò di nuovo intensamente Chelnovsky e, senza rispondere alla sua domanda, disse:

- Hai fiutato tabacco oggi?

Come hai annusato il tabacco?

Chelnovsky e io scoppiammo a ridere alla strana domanda.

“Parla, cara bestia!

- Che oggi ti prude la lingua.

- Perché non chiedere? Dopotutto, era passato un mese intero.

- Perduto? ripeté il bue muschiato. - Io, fratello, non mi perderò, ma mi perderò, quindi non per niente.

“La predicazione ci ha affascinato! - Chelnovsky mi ha risposto. - "La caccia è mortale, ma il destino è amaro!" Non è permesso predicare nei mercati e nelle bancarelle nella nostra epoca illuminata; non possiamo andare dai sacerdoti, per non toccare la moglie, come un vaso di serpente, e qualcosa ci impedisce anche di andare dai monaci. Ma cosa sta ostacolando esattamente qui - non lo so.

Ed è un bene che tu non lo sappia.

- Perché è buono? Più sai, meglio è.

“Diventa tu stesso un monaco e lo saprai”.

"Non vuoi servire l'umanità con la tua esperienza?"

"L'esperienza di qualcun altro, fratello, è una cosa vuota", ha detto l'originale, alzandosi da tavola e asciugandosi tutto il viso con un tovagliolo, coperto di sudore dallo zelo a cena. Posò il tovagliolo, andò nell'anticamera e lì trasse dal soprabito una piccola pipa di terracotta con uno scalpello nero rosicchiato e una borsa di calicò; riempì la pipa, mise il sacchetto nella tasca dei calzoni e tornò davanti.

"Fuma qui", gli disse Chelnovsky.

- Starnutisci in modo irregolare. Le teste faranno male.

Il bue muschiato si alzò e sorrise. Non ho mai incontrato una persona che sorridesse tanto quanto Bogoslovsky. Il suo viso rimase perfettamente calmo; non un solo tratto si muoveva e negli occhi rimaneva un'espressione profonda e triste, ma intanto vedevi che questi occhi ridevano e ridevano con la risata più gentile che a volte un russo prende in giro se stesso e la sua mancanza di partecipazione.

– Nuovo Diogene! - disse Chelnovsky dopo il bue muschiato che è uscito, - sta cercando tutto il popolo del Vangelo.

Abbiamo acceso i sigari e, sdraiati sui nostri letti, abbiamo parlato delle varie stranezze umane che ci sono venute in mente in relazione alle stranezze di Vassily Petrovich. Un quarto d'ora dopo entrò anche Vasily Petrovich. Posò la pipa sul pavimento accanto alla stufa, si sedette ai piedi di Chelnovsky e, grattandosi la spalla sinistra con la mano destra, disse sottovoce:

- Stavo cercando le condizioni.

- Quando? gli chiese Chelnovsky.

- Si Adesso.

- Chi stavi cercando?

- Sulla strada per.

Chelnovsky rise di nuovo; ma il bue muschiato non gli prestò attenzione.

- Ebbene, cosa ha dato Dio? gli chiese Chelnovsky.

- Non c'è uno shish.

- Sì, sei proprio uno scherzo! Chi è alla ricerca di condizioni sulla strada?

"Sono andato nelle case dei proprietari terrieri e ho chiesto lì", ha continuato Musk Ox.

- E allora?

- Non lo fanno.

Sì, certo che non lo faranno.

Il bue muschiato guardò Chelnovsky con lo sguardo fisso e chiese con lo stesso tono uniforme:

Perché non lo prendono?

- Perché uno sconosciuto dal vento, senza una raccomandazione, non viene portato in casa.

- Ho mostrato il mio certificato.

"Dice 'comportamento abbastanza decente'?"

- Bene, e allora? Io, fratello, ti dirò che questo non è perché, ma perché ...

"Sei un bue muschiato", suggerì Chelnovsky.

- Sì, bue muschiato, forse.

- Cosa pensi di fare adesso?

"Sto pensando di fumare un'altra pipa", rispose Vasily Petrovich, alzandosi e riprendendo il suo chubuchok.

- Sì, fuma qui.

- Non c'è bisogno.

- Fumo: dopo tutto, la finestra è aperta.

- Non c'è bisogno.

- Cosa vuoi, la prima volta, forse, per fumare il tuo dubek a casa mia?

"A loro non piacerà", disse Musk Ox, indicandomi.

- Per favore, fuma, Vasily Petrovich; Sono una persona abituata; Per me, nessun dubek significa niente.

"Perché, ho quella quercia da cui è scappato il diavolo", rispose il bue muschiato, appoggiandosi alla lettera u nella parola quercia k, e il suo sorriso comprensivo balenò di nuovo nei suoi occhi gentili.

Beh, non scapperò.

“Quindi sei più forte del diavolo.

- Per questa occasione.

"Ha la più alta opinione della forza del diavolo", ha detto Chelnovsky.

- Una donna, fratello, solo peggio del diavolo.

Vasily Petrovich si riempì la pipa di shag e, soffiando dalla bocca un sottile filo di fumo caustico, assediò il tabacco in fiamme con il dito e disse:

- Riscriverò i compiti.

- Quali compiti? chiese Chelnovsky, portandosi una mano all'orecchio.

- Problemi, problemi del seminario, dicono, per ora riscriverò. Bene, i quaderni degli studenti, non capisci o cosa? Lui ha spiegato.

- Ora capisco. Brutto lavoro fratello.

- Non importa.

“Due centesimi al mese sono appena sufficienti per guadagnare.

- Trovami le condizioni.

– Tornare al villaggio?

- Il villaggio è migliore.

«E te ne andrai di nuovo tra una settimana.» Sai cosa ha fatto la scorsa primavera», disse Chelnovsky, rivolgendosi a me. - L'ho messo al suo posto, centoventi rubli all'anno di pagamento, con tutto pronto, perché preparasse un ragazzo per la seconda elementare del ginnasio. Hanno fatto tutto ciò di cui aveva bisogno, equipaggiato un bravo ragazzo. Bene, penso che il nostro bue muschiato sia a posto! E un mese dopo è cresciuto di nuovo davanti a noi. Ha anche lasciato la sua biancheria intima lì per la sua scienza.

"Bene, se non potrebbe essere altrimenti", disse il bue muschiato, accigliato, e si alzò dalla sedia.

“Chiedigli perché no? disse Chelnovsky, rivolgendosi di nuovo a me. «Perché non ti hanno permesso di pizzicare il ragazzo per i capelli.»

- Altre bugie! mormorò il bue muschiato.

- Beh, com'è stato?

“Così è stato che non poteva essere altrimenti.

Il bue muschiato si fermò davanti a me e, dopo aver riflettuto un attimo, disse:

- È stata una cosa molto speciale!

"Siediti, Vasily Petrovich," dissi, spostandomi sul letto.

- No, non devi. Un caso piuttosto particolare» riprese. - Il ragazzo ha quindici anni, e nel frattempo è un vero nobile, cioè un ladro spudorato.

- Ecco come lo facciamo! Chelnovsky ha scherzato.

"Sì", ha continuato Musk Ox. - Il loro cuoco era Yegor, un ragazzo giovane. Si è sposato, ha preso la figlia di un diacono dalla nostra mendicità spirituale. Il barchonok era già stato addestrato in tutto, e chiamiamola con lei. E la fanciulla è giovane, non una di quelle; si è lamentata con suo marito e il marito si è lamentato con la signora. Ha detto qualcosa a suo figlio, e lui ha parlato di nuovo per conto suo. Quindi un'altra volta, la terza - il cuoco di nuovo all'amante, che non c'è fine alla moglie del barchuk - di nuovo niente. Il fastidio mi ha preso. "Ascolta", gli dico, "se pizzichi di nuovo Alenka, ti spacco." Arrossì di rabbia; sangue nobile balzò su, sai; volò da mia madre e io lo seguii. Guardo: è seduta sulle poltrone, e anche tutta rossa; e mio figlio scrive la sua denuncia contro di me in francese. Quando mi ha visto, ora gli ha preso la mano e sorride, il diavolo sa cosa. “Basta, dice il mio amico. Vassily Petrovich deve aver immaginato qualcosa; sta scherzando e tu gli dimostrerai che si sbaglia." E mi vedo guardarmi di traverso. Il mio bambino è andato, e invece di parlarmi di suo figlio, ha detto: “Che cavaliere sei, Vasily Petrovich! Hai un cuore spezzato? Beh, non sopporto queste cose", disse il bue muschiato, agitando vigorosamente la mano. "Non posso ascoltarlo", ripeté ancora una volta, alzando la voce, e riprese a camminare.

- Beh, hai subito lasciato questa casa?

- No, tra un mese e mezzo.

- E vissuto in armonia?

Beh, non ho parlato con nessuno.

- E a tavola?

- Ho pranzato con l'impiegato.

- E l'impiegato?

- Dì solo, al tavolo. Sì, non è niente per me. Non puoi offendermi.

- Come puoi non farlo?

“Certo, non puoi ... beh, che senso ha parlarne ... Solo una volta dopo cena mi siedo sotto la finestra, leggendo Tacito, e nella stanza della servitù sento qualcuno che urla. Che urla: non riesco a capire, ma la voce di Alenkin. Barchuk, credo, si sta davvero divertendo. Mi sono alzato, sono andato dall'umano. Sento Alenka piangere e gridare tra le lacrime: "vergognati", "non hai paura di Dio" e ogni sorta di cose del genere. Ho visto che Alenka era in soffitta sopra la scala e il mio bambino era sotto la scala, quindi la donna non poteva scendere. È imbarazzante... beh, sai come camminano... semplice. E ancora la prende in giro: “sali, dice, altrimenti metto giù le scale”. Il male mi prese così tanto che entrai nel corridoio e gli diedi uno schiaffo.

- Tale che il sangue gli sgorgava dall'orecchio e dal naso, - suggerì Chelnovsky, ridendo.

– Quello che c'è sulla sua parte è cresciuto.

- Qual è tua madre?

Sì, da allora non l'ho più guardato. Sono andato direttamente dagli alloggi del personale a Kursk.

- Quante miglia sono?

- centosettanta; Sì, anche se sono millesettecento, è lo stesso.

Se in quel momento avessi visto il bue muschiato, non avresti dubitato che davvero non gli importava quante verste avesse percorso ea chi avesse dato uno schiaffo, se, secondo lui, questo schiaffo doveva essere dato.

Capitolo due

Il caldo giugno è iniziato. Vassily Petrovich veniva da noi ordinatamente ogni giorno alle dodici, si toglieva la cravatta e le bretelle di calicò e, salutandoci entrambi, si sedeva ai suoi classici. Così passò il tempo fino alla cena; dopo cena accendeva la pipa e, in piedi alla finestra, di solito chiedeva: "Allora, sei in buone condizioni?" È passato un mese dal giorno in cui il bue muschiato ha ripetuto questa domanda a Chelnovsky ogni giorno, e per un mese intero ogni volta ha sentito la stessa risposta deludente. Non c'era nemmeno un posto in mente. Vasily Petrovich, a quanto pare, questo, tuttavia, non ha aggirato minimamente. Mangiava con ottimo appetito ed era costantemente nel suo immutabile stato d'animo. Solo una o due volte l'ho visto più irritato del solito; ma anche questa irritabilità non aveva nulla a che fare con lo stato di cose di Vassily Petrovich. Veniva da due circostanze completamente diverse. Una volta ha incontrato una donna che stava piangendo allo stesso tempo e le ha chiesto nel suo basso: "Cosa, sciocco, stai piangendo?" Baba all'inizio si è spaventata, poi ha detto che suo figlio era stato catturato e che domani lo avrebbero portato a un ricevimento di reclutamento. Vasily Petrovich ha ricordato che l'impiegato alla presenza del reclutamento era il suo compagno di seminario, è andato da lui la mattina presto ed è tornato insolitamente turbato. La sua richiesta si è rivelata insostenibile. In un'altra occasione, un gruppo di reclute ebree giovanili fu condotto attraverso la città. A quel tempo, i set erano frequenti. Vassily Petrovich, mordendosi il labbro superiore e appoggiando le mani sulla ghiera, si fermò sotto la finestra e guardò attentamente il convoglio di reclute che veniva trasportato. I carri filistei si trascinavano lentamente; i carri, saltando da una parte all'altra lungo il selciato provinciale, scuotevano la testa dei bambini vestiti con cappotti grigi di stoffa militare. Grandi cappelli grigi, che si muovevano sugli occhi, davano un aspetto terribilmente triste ai bei volti e agli occhietti intelligenti, che guardavano con desiderio e insieme con curiosità infantile la nuova città e le folle di ragazzi piccolo-borghesi che saltellavano dietro ai carri. Dietro di loro c'erano due cuochi.

– Inoltre, tè, madri da qualche parte? - disse, avvicinandosi alla nostra finestra, un cuoco alto e butterato.

"Guarda, forse c'è", rispose un'altra, infilando i gomiti sotto le maniche e grattandosi le mani con le unghie.

- E dopotutto, suppongo che, anche se sono ebrei, si dispiacciano per loro?

- Perché, madre, cosa fare!

- Certo, ma solo per la maternità, allora?

- Sì, per la maternità - certo ... il tuo grembo ... Ma non puoi ...

- Certamente.

- Sciocchi! Vassily Petrovich li chiamò.

Le donne si fermarono, lo guardarono sorprese, entrambe dissero subito: "Cosa, cane liscio, abbai" e proseguirono.

Volevo andare a vedere come avrebbero messo questi sfortunati bambini alla caserma del presidio.

"Andiamo, Vasily Petrovich, in caserma", ho chiamato Bogoslovsky.

Vediamo cosa ne fanno.

Vasilij Petròviè non rispose; ma quando ho preso il mio cappello; anche lui si alzò e camminò con me. La caserma della guarnigione, dove veniva portato il gruppo di trasferimento delle reclute ebree, era piuttosto lontana da noi. Quando ci siamo avvicinati, i carri erano già vuoti ei bambini stavano in fila regolare su due file. Un ufficiale di partito con un sottufficiale li ha controllati. Gli spettatori si affollavano intorno alla linea. Vicino a un carro c'erano anche diverse donne e un prete con una croce di bronzo su un nastro di Vladimir. Ci siamo avvicinati a questo carrello. Su di esso sedeva un ragazzo malato di circa nove anni e mangiava avidamente una torta con la ricotta; l'altro giaceva, coperto da un soprabito, e non badava a niente; dal suo viso arrossato e dagli occhi, ardenti di una luce malaticcia, si poteva supporre che avesse la febbre, e forse il tifo.

- Sei malato? chiese una signora a un ragazzo che stava inghiottendo pezzi di una torta non masticata.

- Sei malato?

Il ragazzo scosse la testa.

- Non sei malato? chiese di nuovo la signora.

Il ragazzo scosse di nuovo la testa.

«Non è un konpran-pa, non capisce», osservò il prete, e subito si chiese: «Sei già battezzato?».

Il bambino pensò, come se ricordasse qualcosa di familiare nella domanda che gli era stata posta, e, scuotendo di nuovo la testa, disse: "No, no".

- Che bello! - disse la signora, prendendo il bambino per il mento e sollevandogli il bel visino dagli occhi neri.

- Dov'è tua madre? chiese inaspettatamente il bue muschiato, tirando leggermente il soprabito del bambino.

Il bambino rabbrividì, guardò Vassily Petrovich, poi quelli intorno a lui, poi il perdente, e di nuovo Vassily Petrovich.

"Mamma, dov'è la mamma?" ripeté il bue muschiato.

Sì, mamma, mamma?

- Mamma ... - il bambino agitò la mano in lontananza.

La recluta rifletté per un momento e annuì con la testa.

"Ricorda ancora", intervenne il prete e chiese: "Ci sono dei riproduttori?"

Il bambino fece un segno negativo appena percettibile.

- Menti, menti, non si recluta. Lie niht gut, nein, - continuò il prete, pensando usando casi nominativi per rendere più comprensibile la sua conversazione.

"Sono un vagabondo", disse il ragazzo.

"Il vagabondo", disse il bambino più chiaramente.

- Oh, vagabondo! Questo in russo significa: è un vagabondo, dato via per vagabondaggio! Ho letto questa legge su di loro, sui bambini ebrei, ho letto ... Il vagabondaggio dovrebbe essere sradicato. Ebbene, è vero: una persona stabile resta a casa, ma un vagabondo non si preoccupa di vagare, e riceverà il santo battesimo, e sarà corretto, e uscirà tra la gente ", disse il sacerdote; e intanto l'appello era finito, e il sottufficiale, preso il cavallo per le briglie, trascinava il carro con gli ammalati fino al portico della caserma, lungo il quale le reclute minorenni strisciavano in lunga fila, trascinandosi dietro borsette e goffi cappotti . Ho cominciato a guardare con gli occhi del mio bue muschiato; ma non lo era. Non era lì di notte, e il secondo e il terzo giorno a cena. Mandarono il ragazzo nell'appartamento di Vasily Petrovich, dove viveva con i seminaristi, e lui non c'era. I piccoli seminaristi con cui viveva il bue muschiato erano da tempo abituati a non vedere Vassily Petrovich per intere settimane e non prestavano attenzione alla sua scomparsa. Anche Chelnovsky non era affatto preoccupato.

- Verrà, - disse, - vaga da qualche parte o dorme nella segale, e niente di più.

Devi sapere che Vasily Petrovich, nelle sue stesse parole, amava molto le "tane", e ne aveva parecchie. Il letto di assi nude che si trovava nel suo appartamento non riposava mai a lungo il suo corpo. Solo occasionalmente, quando tornava a casa, si accontentava di lei, dava ai ragazzi un esame inaspettato con qualche domanda curiosa alla fine di ogni prova, e poi quel letto era di nuovo vuoto. Con noi dormiva raramente, e di solito o sotto il portico, o se la sera c'era un'accesa conversazione, non finita di notte, allora il bue muschiato si sdraiava sul pavimento tra i nostri letti, non permettendo a se stesso di spargere nulla ma un tappeto sottile. La mattina presto andava al campo o al cimitero. Visitava il cimitero ogni giorno. Veniva, si sdraiava su una tomba verde, stendeva davanti a sé un libro di uno scrittore latino e leggeva, oppure piegava il libro, se lo metteva sotto la testa e guardava il cielo.

- Sei un inquilino delle tombe, Vasily Petrovich! - gli dissero i conoscenti della signorina Chelnovsky.

"Stai dicendo sciocchezze", rispose Vassily Petrovich.

"Sei un vampiro", gli disse un pallido insegnante di distretto, noto come scrittore da quando il suo dotto articolo era stato pubblicato sui giornali provinciali.

"Stai inventando sciocchezze", rispose il bue muschiato, e tornò di nuovo dai suoi morti.

Le eccentricità di Vasily Petrovich hanno insegnato a tutta la ristretta cerchia dei suoi conoscenti a non sorprendersi per nessuna delle sue buffonate, e quindi nessuno è rimasto sorpreso dalla sua rapida e inaspettata scomparsa. Ma doveva tornare. Nessuno dubitava che sarebbe tornato: l'unica domanda era dove si nascondeva? dove vaga? Cosa lo ha irritato così tanto e come guarisce da queste irritazioni? - queste erano domande, la cui soluzione era di grande interesse per la mia noia.

Capitolo tre

Passarono altri tre giorni. Il tempo era eccellente. La nostra natura potente e generosa ha vissuto la sua vita piena. Era la luna nuova. Dopo una giornata calda, è arrivata una notte luminosa e lussuosa. In tali notti, i residenti di Kursk si divertono con i loro usignoli di Kursk: gli usignoli fischiano loro tutta la notte e li ascoltano tutta la notte nel loro grande e fitto giardino cittadino. Tutti camminavano in silenzio e in silenzio, e solo un giovane insegnante discuteva animatamente "sui sentimenti dell'alto e del bello" o sul "dilettantismo nella scienza". Queste discussioni rumorose erano calde. Anche nelle tende più remote del vecchio giardino si sentivano esclamazioni: “questo è un dilemma!”, “Lasciami!”, “È impossibile ragionare a priori”, “Vai induttivamente”, ecc. stavano ancora discutendo su tali argomenti. Ora tali controversie non vengono ascoltate. "Qualunque sia l'ora, poi gli uccelli, qualunque siano gli uccelli, poi le canzoni." L'attuale società media russa non è affatto simile a quella con cui vivevo a Kursk all'epoca della mia storia. Le questioni che ci occupano ora non erano ancora state sollevate allora, e il romanticismo dominava liberamente e autorevolmente in molte teste, dominava senza prevedere l'avvicinarsi di nuove tendenze che avrebbero rivendicato i loro diritti sulla persona russa e che la persona russa, di un certo sviluppo, accetterebbe, come accetta tutto, cioè non del tutto sincero, ma caldo, con affettazione e con esagerazione. A quel tempo, gli uomini non si vergognavano di parlare dei sentimenti dell'alto e del bello, e le donne amavano gli eroi ideali, ascoltavano gli usignoli fischiare tra i fitti cespugli di lillà in fiore e ascoltavano l'intera estensione dei turukhtan, trascinandoli per braccio lungo i vicoli oscuri e risolvendo con essi i saggi compiti del santo amore.

Chelnovsky e io siamo rimasti in giardino fino a mezzanotte, abbiamo sentito molte cose buone sull'amore alto e santo e ci siamo sdraiati con piacere nei nostri letti. Il nostro fuoco era già spento; ma eravamo ancora svegli e sdraiati ci raccontavamo le nostre impressioni della serata. La notte era in tutta la sua grandezza e l'usignolo, proprio sotto la finestra, schioccava sonoramente e scoppiava nel suo canto appassionato. Stavamo per augurarci la buona notte, quando all'improvviso, da dietro la staccionata che separava il giardino dalla strada, su cui si apriva la finestra della nostra camera da letto, qualcuno ha gridato: "Ragazzi!"

"Questo è il bue muschiato", disse Chelnovsky, sollevando rapidamente la testa dal cuscino.

Ho pensato che avesse torto.

"No, è il bue muschiato", insistette Chelnovsky e, alzandosi dal letto, si sporse dalla finestra. Tutto era tranquillo.

- Ragazzi! gridò di nuovo la stessa voce sotto la staccionata.

- Bue muschiato! Chelnovsky ha chiamato.

- Andare avanti.

- I cancelli sono chiusi.

- Bussare.

Perché svegliarsi. Volevo solo sapere se stai dormendo?

Si udirono diversi movimenti pesanti dietro il recinto, dopodiché Vasily Petrovich, come un sacco di terra, cadde in giardino.

- Che diavolo! - disse Chelnovsky, ridendo e osservando come Vasily Petrovich si alzava da terra e si dirigeva verso la finestra attraverso i fitti cespugli di acacia e lillà.

- Ciao! disse allegramente il bue muschiato, affacciandosi alla finestra.

Chelnovsky spostò il tavolo con gli articoli da toeletta lontano dalla finestra, e Vasily Petrovich prima mosse una delle sue gambe, poi si sedette a cavalcioni del davanzale della finestra, poi spostò l'altra gamba e infine apparve completamente nella stanza.

- Oh! stanco», disse, togliendosi il cappotto e porgendoci le mani.

- Quanti chilometri hai percorso? gli chiese Chelnovsky, sdraiandosi di nuovo nel suo letto.

- Ero a Pogodovo.

- Dal custode?

- Dal custode.

- Mangerai?

- Se c'è qualcosa, lo farò.

- Sveglia il ragazzo!

- Bene, lui, sopatoy!

- Da cosa?

- Lascialo dormire.

- Sì, con cosa stai scherzando? - Chelnovsky gridò ad alta voce: - Mosè!

- Non svegliarmi, ti dico: lascialo dormire.

"Beh, non troverò niente da darti da mangiare."

- E non è necessario.

- Vuoi mangiare?

- Non c'è bisogno, dico; Sono qui fratelli...

- Cosa, fratello?

- Sono venuto da te per salutarti.

Vasily Petrovich si sedette sul letto di Chelnovsky e lo prese per il ginocchio in modo amichevole.

- Come dire addio?

- Sai come dire addio?

- Dove stai andando?

- Andrò, fratelli, lontano.

Chelnovsky si alzò e accese una candela. Vasily Petrovich era seduto e il suo viso esprimeva calma e persino felicità.

"Lascia che ti guardi", disse Chelnovsky.

"Guarda, guarda", rispose il bue muschiato, sorridendo con il suo sorriso imbarazzato.

Cosa sta facendo il tuo bidello?

- Vende fieno e avena.

- Gli hai parlato di bugie ingiuste, di insulti incommensurabili?

- Ne hanno discusso.

- Ebbene, è lui, o cosa, ti ha consigliato un viaggio del genere?

- No, ho deciso.

"Dove sei diretto in Palestina?"

- A Perm.

- Nel Permiano?

– Sì, perché sei sorpreso?

- Cosa hai dimenticato lì?

Vasily Petrovich si alzò, fece il giro della stanza, fece roteare le tempie e disse tra sé: "Sono affari miei".

- Ehi, Vasya, stai scherzando, - disse Chelnovsky.

Il bue muschiato taceva e noi tacevamo.

Era un silenzio pesante. Sia Chelnovsky che io ci siamo resi conto che stavamo affrontando un agitatore, un agitatore sincero e senza paura. E si rese conto che lo capivano, e improvvisamente gridò:

- Cosa dovrei fare! Il mio cuore non tollera questa civiltà, questa nobiltà, questa stervorizzazione!.. - E si colpì forte il petto con il pugno e si lasciò cadere pesantemente su una poltrona.

- Sì, cosa puoi fare?

Oh, se solo sapessi cosa farne! Oh, quando lo saprei!... sto brancolando.

Tutti tacquero.

- Posso fumare? chiese Bogoslovsky dopo una lunga pausa.

- Fuma, per favore.

"Mi sdraierò qui con te sul pavimento - questa sarà la mia cena."

- E fantastico.

- Parliamo, - immagina ... taccio, taccio, e all'improvviso ho voglia di parlare.

- Sei arrabbiato per qualcosa.

"Mi dispiace per il bambino", disse, e si sputò sul labbro.

- Bene, mio, kuteynikov.

- Perché ti dispiace per loro?

"Si perderanno senza di me."

- Te li stai cagando tu stesso.

- Certo: vengono insegnati per una cosa e tu li riqualifica per un'altra.

- Bene, e allora?

- Non succederà nulla.

Ci fu una pausa.

- E ti dirò una cosa, - disse Chelnovsky, - se ti sposassi, se prendessi la tua vecchia madre per te e se fossi un buon prete, faresti un ottimo lavoro.

- Non dirmelo! Non dirmi questo!

"Dio sia con te", rispose Chelnovsky, agitando la mano.

Vasily Petrovich camminò di nuovo su e giù per la stanza e, fermandosi davanti alla finestra, recitò:

Rimani da solo prima della tempesta Non invitare tua moglie.

"E ho imparato la poesia", ha detto Chelnovsky, sorridendo e indicando Vasily Petrovich.

"Solo quelli intelligenti", rispose, senza allontanarsi dalla finestra.

"Ci sono molti versi così intelligenti, Vasily Petrovich", dissi.

- Tutto è spazzatura.

"Le donne sono tutte spazzatura?"

- E Lidochka?

- E Linda? chiese Vasily Petrovich, quando gli venne in mente il nome di una ragazza dolcissima e straordinariamente infelice, l'unica creatura femminile della città che prestava ogni tipo di attenzione a Vasily Petrovich.

- Non ti annoierai per lei?

- Di cosa stai parlando? chiese Bue Muschiato, spalancando gli occhi e fissandoli fissi su di me.

- Così dico. È una brava ragazza.

- Allora, cosa c'è di buono?

Vassily Petrovich rimase in silenzio per un po', fece cadere la pipa sul davanzale della finestra e si mise a pensare.

- Schifoso! disse, accendendo una seconda pipa.

Chelnovsky e io abbiamo riso.

- Cosa ti fa capire? chiese Vasily Petrovich.

- Queste signore, o cosa, ne hai di schifose?

- Le signore! Non signore, ma ebrei.

- Perché ti sei ricordato degli ebrei qui?

"Il diavolo sa cosa ricordano: io ho una madre, e ognuno di loro ha una madre, e tutti lo sanno", rispose Vasily Petrovich e, spegnendo la candela, cadde sul tappetino con una pipa tra i denti.

- Non l'hai ancora dimenticato?

- Io, fratello, ricordo.

Vasily Petrovich sospirò pesantemente.

"Moriranno, zoccoli, tesoro", disse dopo una pausa.

- Forse.

- E meglio.

- Che tipo di compassione ha, qualcosa di complicato, - disse Chelnovsky.

- No, è tutto complicato. Ho, fratello, tutto è semplice, contadino. Non capisco il tuo chokh-muschio. Hai tutto nella tua testa in modo che sia le pecore siano al sicuro che i lupi siano nutriti, ma questo è impossibile. Questo non succede.

- Come pensi che andrà bene?

- E sarà buono, come Dio vuole.

“Dio stesso non fa nulla nelle cose umane.

- È chiaro che tutte le persone lo faranno.

"Quando diventano umani", ha detto Chelnovsky.

- Oh, gente intelligente! Ti guardi come se sapessi davvero qualcosa, ma non sai niente ", esclamò energicamente Vasily Petrovich. - Non puoi vedere nulla oltre il tuo nobile naso e non vedrai nulla. Avresti vissuto nei miei panni con le persone e somigliato ai miei, e avresti saputo che non c'era niente da allattare. Guarda, dannata cosa! e ha anche abitudini nobili", il bue muschiato si interruppe improvvisamente e si alzò.

- Chi ha queste nobili abitudini?

- Al cane, a Boxy. Chi altro ha?

- Che tipo di abitudini nobili ha? Chiese Chelnovsky.

-Non si chiude.

Abbiamo appena notato che attraverso la stanza il vento soffiava davvero.

Vassily Petrovich si alzò, chiuse la porta d'ingresso e la chiuse a chiave con un gancio.

"Grazie", gli disse Chelnovsky mentre tornava e si sdraiava di nuovo sul tappeto.

Vasily Petrovich non rispose, riempì un'altra pipa e, accendendola, chiese improvvisamente:

- Cosa c'è nei libri?

- In quale?

- Beh, nelle tue riviste?

- Scrivono di cose diverse, non puoi dire tutto.

– Riguardo al progresso tutto suppongo?

E sui progressi.

- E le persone?

- E sulle persone.

“Oh, guai a questi pubblicani e farisei! – sospirò, disse Musk Ox. “I Bolt stanno parlando, ma loro stessi non sanno niente.

"Perché pensi, Vasily Petrovich, che nessuno sappia nulla delle persone tranne te?" Dopotutto, fratello, l'amor proprio parla in te.

No, non egoismo. E vedo che tutti sono meschinamente impegnati in questa faccenda. Tutti escono con il paganesimo, ma nessuno va a lavorare. No, tu fai il lavoro, non le lacune. E poi l'amore divampa a cena. Scrivono storie! storie! aggiunse dopo una pausa: “Oh, pagani! maledetti farisei! E loro stessi non si muoveranno. La farina d'avena ha paura di soffocare. Ed è un bene che non si muovano», aggiunse dopo una pausa.

- Perché è buono?

- Sì, tutto perché, dico, che si strozzeranno con la farina d'avena, dovranno picchiarli nella gobba, così tossiranno, e urleranno: "ci hanno picchiato!" Lo crederebbero! E tu», continuò, sedendosi sul letto, «indossa la stessa camicia floscia, in modo che non procrastini i tuoi fianchi; mangia la prigione, ma non accigliarti, ma non essere pigro per guidare un maiale nel cortile: allora ti crederanno. Deponi la tua anima, in modo che possano vedere che tipo di anima hai, e non divertirti con piccole bugie. La mia gente, la mia gente! Cosa non ti farei?.. Popolo mio, popolo mio! cosa ti darei? - pensò Vasily Petrovich, poi si alzò in tutta la sua altezza e, tendendo le mani a me ea Chelnovok, disse: - Ragazzi! giorni difficili stanno arrivando, turbati. Non si deve tardare l'ora, altrimenti verranno i falsi profeti, e odo la loro voce maledetta e odiata. In nome del popolo ti cattureranno e ti distruggeranno. Non essere imbarazzato da questi chiamanti e se non senti la forza di un bue nelle tue spine dorsali, non metterti un giogo. Non si tratta del numero di persone. Non puoi prendere una pulce con cinque dita, ma puoi farlo con una. Non mi aspetto molto da te, come dagli altri. Non è colpa tua, sei liquido per un grosso affare. Ma ti prego, osserva il mio unico comandamento fraterno: non mentire mai al vento! Ehi, davvero, c'è molto male in questo! Ehi male! Non alzare i piedi, e sarà con te, ma per noi, tali buoi muschiati, - disse, colpendosi il petto, - questo non ci basta. La punizione celeste cadrà su di noi se ne siamo soddisfatti. "Siamo nostri, e i nostri ci conosceranno."

Vassily Petrovich ha parlato a lungo e duramente. Non aveva mai parlato così tanto e si era espresso così chiaramente. L'alba stava già sorgendo nel cielo e la stanza era notevolmente grigia, ma Vasily Petrovich continuava a non fermarsi. La sua figura tozza faceva movimenti energici e attraverso i buchi della vecchia camicia di cotone si notava quanto si alzasse in alto il suo petto ispido.

Ci siamo addormentati alle quattro e ci siamo svegliati alle nove. Il bue muschiato non c'era più e da allora non lo vedo da tre anni esatti. L'eccentrico partì quella stessa mattina per i paesi consigliatigli dal suo amico, il custode della locanda di Pogodovo.

Capitolo quattro

Nella nostra provincia ci sono parecchi monasteri che sorgono nelle foreste e sono chiamati "deserti". Mia nonna era una donna anziana molto religiosa. Donna della vecchiaia, aveva una passione irresistibile per i viaggi attraverso questi deserti. Conosceva a memoria non solo la storia di ciascuno di questi monasteri appartati, ma conosceva tutte le leggende del monastero, la storia delle icone, i miracoli che vi venivano compiuti, conosceva le strutture del monastero, la sagrestia e tutto il resto. Era un fatiscente ma vivo indicatore dei santuari della nostra regione. Anche nei monasteri tutti conoscevano la vecchia e la ricevevano con insolita cordialità, nonostante non facesse mai offerte di grande valore, se non l'aria, che ricamava per tutto l'autunno e l'inverno, quando il tempo non le permetteva viaggiare. Negli hotel dei deserti P-sky e L-sky, le venivano sempre lasciate due stanze dal giorno di Pietro e dall'Assunzione. Sono stati macinati, puliti e non dati a nessuno nemmeno il giorno stesso della vacanza.

"Alexandra Vasilievna verrà", disse a tutti il ​​\u200b\u200bpadre del tesoriere, "non posso darle stanze.

E infatti, è venuta mia nonna.

Una volta, in qualche modo, era piuttosto in ritardo e molte persone sono venute in vacanza nei deserti. Di notte, prima del mattutino, un generale venne all'eremo di L-sky e chiese una camera d'albergo migliore. Il padre del tesoriere era in una posizione difficile. Per la prima volta mia nonna si è persa la festa patronale di una chiesa deserta. "La vecchia deve essere morta", pensò, ma, guardando il suo orologio a forma di cipolla e vedendo che mancavano ancora due ore al mattutino, tuttavia non cedette le sue stanze al generale e andò con calma nella sua cella per leggi il suo "ufficio di mezzanotte". La grande campana del monastero suonò tre volte; nella chiesa tremolava una candela accesa, con la quale il servo si agitava davanti all'iconostasi, accendendo i burattini. La gente, sbadigliando e incrociando la bocca, si riversò nella chiesa a frotte, e la mia cara vecchia, con un vestito pulito e selvaggio e un berretto bianco come la neve dello stile di Mosca del dodicesimo anno, entrò dalle porte settentrionali, attraversando devotamente se stessa e sussurrando: “Al mattino ascolta la mia voce, mio ​​re e mio Dio!” Quando il ierodiacono proclamò il suo solenne “risorgi!”, la nonna era già in un angolo buio e si prostrò fino a terra per le anime dei defunti. Il padre tesoriere, lasciando i pellegrini alla croce dopo la messa mattutina, non fu minimamente sorpreso di vedere la vecchia e, porgendole una prosfora da sotto la tonaca, disse con molta calma: “Ciao, madre di Alessandro! " Nonna nei deserti, solo i giovani novizi chiamavano Alexandra Vasilievna, e gli anziani non le dicevano diversamente, come "la madre di Alessandro". La nostra pia vecchia, tuttavia, non è mai stata ipocrita e non ha fatto finta di essere una suora. Nonostante i suoi cinquant'anni, era sempre vestita pulita come un cappello. Un vestito fresco di cotone selvaggio o verde, un berretto alto in tulle con nastri selvaggi e un ridicolo con un cane ricamato: tutto era fresco e ingenuamente civettuolo nella buona vecchia. Ha viaggiato nei deserti in un carro rustico senza molle su una coppia di vecchie puledre rosse di ottima razza. Uno di loro (madre) si chiamava Schegolikha e l'altro (figlia) - Nezhdanka. Quest'ultimo ha preso il nome perché è nato in modo del tutto inaspettato. Entrambi questi cavalli con mia nonna erano insolitamente silenziosi, vivaci e di buon carattere, e viaggiare su di loro, con una vecchia untuosa e il suo vecchio cocchiere bonario Ilya Vasilyevich, è stato per me il più grande piacere in tutti gli anni della mia infanzia .

Sono stato l'aiutante della vecchia sin dalla tenera età. Per altri sei anni sono andato con lei per la prima volta all'eremo di L-sky sulle sue puledre rosse e da allora l'ho accompagnata ogni volta che sono stato portato al ginnasio provinciale per dieci anni. Un viaggio ai monasteri ha avuto molte cose attraenti per me. La vecchia è stata in grado di poeticizzare insolitamente i suoi viaggi. Andavamo al trotto; è così buono tutto intorno: l'aria è profumata; le taccole si nascondono nel verde; le persone si incontrano, si inchinano a noi e noi ci inchiniamo a loro. Attraversavamo la foresta a piedi; mia nonna mi racconta del dodicesimo anno, dei nobili Mozhaisk, della sua fuga da Mosca, di come i francesi si avvicinarono con orgoglio e di come poi si bloccarono e picchiarono senza pietà i francesi. E qui la locanda, i facchini familiari, le donne con la pancia grossa e il grembiule legato sopra il petto, ampi pascoli su cui correre, tutto questo mi affascinava e aveva per me un fascino affascinante. La nonna farà il bagno nella gorenka, e io vado sotto un fresco baldacchino ombroso da Ilya Vasilyevich, mi sdraio accanto a lui su una cravatta di fieno e ascolto la storia di come Ilya ha portato l'imperatore Alexander Pavlovich a Orel; Scopro che affare pericoloso fosse, quante carrozze c'erano e a quali pericoli fu esposto l'equipaggio dell'imperatore quando, durante la discesa dalla montagna verso Orlik, scoppiarono le redini del cocchiere di Khlopov, e come lui solo, Ilya Vasilyich, con la sua intraprendenza salvò la vita all'imperatore, che stava per saltare fuori dal passeggino. I Theakiani non ascoltavano Odisseo come io ascoltavo il cocchiere Ilya Vasilyevich. Avevo amici proprio nei deserti. Due vecchi mi amavano moltissimo: l'abate del deserto P-sky e il padre del tesoriere del deserto L-sky. Il primo - un vecchio alto e pallido, dal volto gentile ma severo - non godeva però del mio affetto; ma d'altra parte amavo il padre del tesoriere con tutto il mio piccolo cuore. Era la creatura più bonaria del mondo sublunare, di cui, di sfuggita, non sapeva nulla, e in questa ignoranza, mi sembra ora, giaceva la base dell'amore sconfinato di questo vecchio per l'umanità.

Ma oltre a queste, per così dire, conoscenze aristocratiche con i governanti del deserto, avevo legami democratici con i plebei del deserto: amavo molto i novizi - questa strana classe, in cui di solito prevalgono due passioni: pigrizia e orgoglio, ma a volte c'è uno stock di allegra disattenzione e un'indifferenza puramente russa verso se stessi.

– Come ti sei sentito chiamato ad entrare in monastero? - chiedi, è successo, uno dei novizi.

“No”, risponde, “non c'era vocazione, ma l'ho fatto.

- Diventerai un monaco?

- Assolutamente.

Sembra assolutamente impossibile che un novizio lasci il monastero, pur sapendo che nessuno glielo impedirà. Da bambino ero molto affezionato a questo popolo, allegro, giocherellone, coraggioso e bonariamente ipocrita. Mentre un novizio è un novizio o "slimak", nessuno gli presta attenzione, e quindi nessuno conosce la sua natura; e non appena un novizio indossa una tonaca e un klobuk, cambia drasticamente sia il suo carattere che i suoi rapporti con i suoi vicini. Sebbene sia un novizio, è un essere insolitamente socievole. Che scazzottate omeriche ricordo nei panifici del monastero. Quali canzoni remote venivano cantate sottovoce sui muri, quando cinque o sei novizi alti e belli camminavano lentamente verso di loro e guardavano vigili dall'altra parte del fiume, oltre il quale veniva cantata un'altra canzone con voci femminili sonore e seducenti - una canzone in cui risuonavano richiami alati : "butta, precipita, in fretta i poliziotti verdi". E ricordo come si infuriavano gli slimak, ascoltando queste canzoni e, incapaci di sopportarlo, si precipitavano nella polizia stradale verde. DI! Ricordo molto bene tutto questo. Non ho dimenticato una sola lezione, né nel canto delle cantate composte sui temi più originali, né nella ginnastica, per la quale però le alte mura monastiche non erano del tutto convenienti, né nella capacità di tacere e ridere, mantenendo un serio espressione sul mio viso. Soprattutto, amavo pescare nel lago del monastero. Anche i miei compagni novizi consideravano una gita in questo lago una vacanza. La pesca nella loro vita monotona era l'unica occupazione in cui potevano almeno fare una piccola passeggiata e provare la forza dei loro giovani muscoli. In effetti, c'era molta poesia in questa pesca. Dal monastero al lago erano otto o dieci verste, che dovevano essere percorse a piedi attraverso una foresta molto fitta. Di solito andavano a pescare prima di sera. Su un carro trainato da un grosso e antichissimo cavallo monastico, adagiate una rete, diversi secchi, una botte per i pesci e degli ami; ma nessuno era seduto sul carro. Le redini erano legate al letto del carro, e se il cavallo si allontanava dalla strada, allora il novizio, che correggeva la posizione del cocchiere, si limitava ad avvicinarsi ea tirarla per le redini. Ma, a proposito, il cavallo non si perdeva quasi mai, e non poteva perdersi, perché c'era un solo sentiero attraverso la foresta dal monastero al lago, ed era così solcato che il cavallo non aveva mai il desiderio di tirare il ruote fuori dai solchi profondi. L'anziano Ignazio veniva sempre mandato con noi per la supervisione, un vecchio sordo e cieco che una volta ricevette l'imperatore Alessandro I nella sua cella e dimenticò sempre che Alessandro I non regnava più. Padre Ignatius cavalcava un minuscolo carro e guidava lui stesso un altro grasso cavallo. In realtà, ho sempre avuto il diritto di cavalcare con padre Ignatius, al quale mia nonna mi ha affidato in modo speciale, e padre Ignatius mi ha persino permesso di guidare un grasso cavallo bardato alle corte aste del suo carro; ma generalmente preferivo andare con i novizi. E non sono mai andati giù per la strada. A poco a poco, a poco a poco, ci siamo arrampicati, una volta, nella foresta, all'inizio abbiamo cantato: "Mentre un giovane monaco camminava lungo il sentiero, e Gesù Cristo stesso lo incontrò", e poi qualcuno inizia una nuova canzone, e li cantiamo uno dopo l'altro. Tempo spensierato e dolce! Benedizioni a te, benedizioni a te che mi dai questi ricordi. Al calar della notte, di solito raggiungevamo il lago in quel modo. Qui sulla riva c'era una capanna in cui vivevano due vecchi, novizi in tonaca: padre Sergio e padre Vavila. Entrambi erano "non letterari", cioè non sapevano leggere e scrivere, e svolgevano "l'obbedienza di guardia" sul lago del monastero. Padre Sergio era un uomo insolitamente abile nel ricamo. Ho ancora un bel cucchiaio e una croce decorata del suo lavoro. Ha anche tessuto reti, kubari, cestini di rafia, cestini e vari aggeggi simili. Aveva una statuetta di legno scolpita molto abilmente di un santo; ma me l'ha mostrato solo una volta, e poi perché non lo dicessi a nessuno. Il padre di Vavila, invece, non ha fatto nulla. Era un poeta. "Ho amato la libertà, la pigrizia, la pace". Era pronto a rimanere per ore e ore in una posizione contemplativa sopra il lago e guardare come volano le anatre selvatiche, come cammina un corpulento airone, a volte trascinando fuori dall'acqua le rane, che la imploravano di essere il loro re da Zeus. Immediatamente davanti alla capanna di due monaci "non libreschi" iniziava un'ampia striscia sabbiosa e dietro di essa un lago. La capanna era molto pulita: c'erano due icone su uno scaffale e due pesanti letti di legno dipinti con pittura ad olio verde, un tavolo coperto da una mosca di poppa e due sedie, e ai lati c'erano panche ordinarie, come in una capanna di contadini. Nell'angolo c'era un piccolo armadio con un servizio da tè, e sotto l'armadio su una panca speciale c'era un samovar, pulito come un motore a vapore su uno yacht reale. Tutto era molto pulito e confortevole. Nella cella dei padri "non libreschi", tranne loro stessi, non viveva nessuno, tranne un gatto giallo-marrone, soprannominato "Capitano" e notevole solo in questo, che portava un nome maschile ed era venerato come un vero uomo per molto tempo, improvvisamente, con grande scandalo, ha agnello e da allora non ha smesso di allevare la sua prole come un gatto.

Di tutto il nostro convoglio, nella capanna con i padri “analfabeti”, è successo che un solo padre, Ignazio, sia andato a letto. Di solito mi scusavo di questo onore e dormivo con i novizi all'aria aperta vicino alla capanna. Sì, non abbiamo dormito quasi per niente. Per ora, accendevamo un fuoco, facevamo bollire una pentola d'acqua, versavamo una pappa liquida, gettandovi dentro qualche carassio secco, mentre mangiamo tutto da una grande tazza di legno: è già mezzanotte. E qui, sdraiati, ora inizia una favola, e sicuramente la più terribile o la più peccaminosa. Dalle fiabe sono passati alle storie vere, a cui ogni narratore, come al solito, sempre "storie favolose senza contare". E così spesso la notte passava prima che qualcuno stesse per andare a dormire. Le storie di solito avevano a che fare con vagabondi e ladri. Timofey Nevstruev, un anziano novizio noto tra noi come un uomo forte invincibile e sempre in guerra per la liberazione dei cristiani, conosceva molte di queste storie per "metterle fuori combattimento tutte per se stesso". È andato, a quanto pare, in tutta la Rus', è stato persino in Palestina, in Grecia, e si è assicurato che tutti loro "possono essere messi fuori combattimento". Ci sdraiavamo sulle corde, la luce fuma ancora, i cavalli grassi legati alla groppa sbuffano sull'avena e qualcuno sta già “iniziando una storia”. Ho ormai dimenticato molte di queste storie e ricordo solo un'ultima notte, che, grazie alla condiscendenza di mia nonna, ho dormito con i novizi sulle rive del lago P. Timofey Nevstruev non era del tutto nello spirito - quel giorno si fermò in mezzo alla chiesa sui suoi archi per aver scavalcato la staccionata nel giardino del rettore di notte - ed Emelyan Vysotsky, un giovane di circa diciotto anni, iniziò a raccontare. Era originario della Curlandia, abbandonato da bambino nella nostra provincia, e divenne novizio. Sua madre era una comica e lui non sapeva più niente di lei; ed è cresciuto con la moglie di un commerciante di buon cuore, che lo ha attaccato da bambino di nove anni a un monastero per obbedienza. La conversazione è iniziata con il fatto che uno dei novizi, dopo aver raccontato una fiaba, ha sospirato profondamente e ha chiesto:

- Perché, fratelli miei, non ci sono buoni ladri adesso?

Nessuno ha risposto a niente, e ho cominciato a essere tormentato da questa domanda, che per molto tempo non sono riuscito a risolvere da solo. A quel tempo mi piacevano molto i ladri e li disegnavo sui miei taccuini in impermeabili e con piume rosse nei cappelli.

"Ci sono ladri anche adesso", rispose il novizio di Courland con voce sottile.

- Bene, dimmi, cosa sono i ladri adesso? chiese Nevstruev, e si coprì fino alla gola con la vestaglia di calicò.

"Ed ecco come vivevo a Puzanikha", iniziò il Courlander, "è così che una volta andammo con mia madre Natalia, di Borovsk, e con Alena, anche lei una vagabonda vicino a Chernigov, in pellegrinaggio a Nicholas the Pleasant di Amchensk.

Cos'è Natalya? Bianco qualcosa, alto? Lei, vero? lo interruppe Nevstruev.

- Lei, - rispose frettolosamente il narratore e continuò ulteriormente: - E qui sulla strada c'è il villaggio di Otrada. Venticinque verste da Orel. Siamo venuti in questo villaggio la sera. Abbiamo chiesto ai contadini di passare la notte - non mi hanno fatto entrare; Bene, siamo andati alla locanda. Alla locanda prendono tutto per un soldo, ma l'affollamento era terribile! Sono tutte fuffa. Un uomo, forse quarant'anni. Pitra è entrato qui, il linguaggio volgare è tale che se ne va e niente di più. Al mattino, mentre madre Natalya mi eccitava, non c'erano più chiacchiere. Ne rimanevano solo tre, e poi stavano legando le loro borse agli yaplet. Legammo anche le valigie, pagammo tre penny per l'alloggio per la notte e andammo anche noi. Abbiamo lasciato il villaggio, guardiamo - e quei tre oratori sono dietro di noi. Bene, per noi e per noi. Non ne sappiamo nulla. Solo la madre Natalya ha detto così: “Cosa, disco, per miracolo! Ieri, dice, questi stessi chiacchieroni hanno detto, cenando, che sarebbero andati a Orel, e ora, guarda, ci stanno seguendo ad Amchensk. Andiamo oltre - trepachi dietro di noi tutti da lontano. E poi sulla strada è apparsa una specie di foresta. Quando abbiamo iniziato ad avvicinarci a questa foresta, i trepachi hanno iniziato a raggiungerci. Siamo più veloci e loro sono più veloci. “Cosa, dicono, corri! non scappare, dopotutto ”, e loro due afferrano per mano la madre Natalya. Non ha urlato con la sua stessa voce, ma mamma Alena e io abbiamo iniziato a correre. Corriamo e loro rimbombano dietro di noi: "tienili, tienili!" E urlano, e la madre Natalya urla. “È vero che l'hanno massacrata”, pensiamo, ma ancor di più noi stessi. Zia Alena è appena scomparsa dai miei occhi e le mie gambe si sono piegate. Vedo che la mia urina è sparita, l'ho presa e sono caduta sotto un cespuglio. Ciò che, penso, è già determinato da Dio, lo sarà. Mi sdraio e prendo fiato. Sto aspettando che saltino dentro ora! non c'è nessuno. Solo con la madre Natalya, si sente, stanno ancora litigando. Baba è sana, non possono finirla. C'è silenzio nella foresta, sento tutto dall'alba. No, no, sì, e di nuovo mamma Natalya urlerà. Beh, penso che Dio la riposi tesoro. Ma io stesso non so se dovrei alzarmi e correre, o dovrei essere qui e aspettare una persona gentile? Sento qualcuno che si avvicina. Non giaccio né morto né vivo, ma guardo fuori dal cespuglio. Ebbene, fratelli miei, pensate che io veda? Madre Natalya sta arrivando! Il fazzoletto nero le cadde dalla testa; il codino è biondo, così grosso, tutto arruffato, e porta una borsa tra le mani, ma lei stessa inciampa. La chiamerò, penso tra me; Sì, e ha gridato in quel modo non a squarciagola. Si fermò e guardò i cespugli, e io la chiamai di nuovo. "Chi è questo?" - parla. Sono saltato fuori, ma verso di lei, e lei è rimasta senza fiato. Mi guardo intorno: non c'è nessuno dietro o davanti. “Stanno inseguendo? - le chiedo, - corriamo più veloci! E lei rimane come sbalordita, solo le sue labbra tremano. Il vestito che indossa, vedo, è tutto strappato, le sue mani sono graffiate, e anche fino ai gomiti, e anche la sua fronte è graffiata come con le unghie. "Andiamo," le dico di nuovo. "Ti ha soffocato?" Chiedo. "Stavano strangolando, dice, andiamo presto", e sono andati. "Come ti sei sbarazzato di loro?" E non disse altro fino al villaggio stesso, dove fu incontrata la madre di Alena.

- Beh, cosa ha detto? chiese Nevstruev, che, come gli altri, mantenne un silenzio assoluto durante tutta la storia.

- Sì, e qui ha solo detto che tutti la stavano inseguendo, e lei continuava a dire una preghiera ea gettargli sabbia negli occhi.

«E non le hanno preso niente?» qualcuno ha chiesto.

- Niente. Ha perso solo una scarpa dal piede e un amuleto dal collo. Avevano tutti del denaro in seno, disse, lo cercavano.

- Beh si! Che ladri! è tutto nel loro seno", ha spiegato Nevstruev, dopodiché ha iniziato a parlare dei migliori ladri che lo hanno spaventato nel distretto dell'Obelisco. “Ecco qui”, dice, “erano dei veri ladri.

È diventato insopportabilmente interessante e tutti si sono rivolti alle voci sui veri bravi ladri.

Nevstruev iniziò:

- Shel, - dice, - Una volta ero di Root. Secondo la promessa dal dente è andato. Avevo circa due rubli in denaro e una borsa con le camicie. Andavo d'accordo con due come ... filistei per strada. "Dove, chiedono, stai andando?" «Laggiù» dico. "E noi, dicono, andiamo lì." - "Andiamo insieme". - "Bene, andiamo." Andato. Arrivarono in un villaggio; si stava facendo buio. “Andiamo,” dico loro, “passiamo la notte qui”; e dicono: “Si sta male qui; facciamo un altro miglio: ci sarà un cantiere importante; lì, dicono, ci daranno ogni piacere. - "Io, dico, non ho bisogno di nessuno dei tuoi piaceri." "Andiamo, dicono, non è lontano!" Andremo. Esatto, a circa un miglio di distanza, nella foresta, c'è un cortile non piccolo, carino come una locanda. Puoi vedere la luce attraverso due finestre. Un commerciante ha bussato all'anello, i cani hanno abbaiato nel corridoio, ma nessuno l'ha aperto. Bussò di nuovo; sentiamo qualcuno uscire dalla capanna e chiamarci; la voce è riconoscibile come femminile. "Chi sarai?" chiese, e il commerciante disse: "Proprio". - "Chi sono i tuoi?" - "Chi, dice, viene dal bork, chi viene dal pino". Le porte erano aperte. Nel corridoio l'oscurità è tale che la morte. Baba chiuse la porta dietro di noi e aprì la capanna. Non c'era nessuno nella capanna degli uomini, solo la donna che ci ha aperto la porta, e l'altra, così goffa, era seduta, pizzicando l'onda. "Bene, fantastico, atamanikha!" - dice il commerciante alla donna. "Fantastico", dice la donna, e all'improvviso ha iniziato a guardarmi. E la guardo. Una donna corpulenta, di circa trent'anni così, ma con gli occhi bianchi, furfanti, rubicondi e imperiosi. "Dove, dice, hai preso questo tizio?" Dipende da me, questo significa. "Dopo, dicono, te lo diremo, e ora fammi inciampare e mangiare, altrimenti le ragazze della dentizione hanno perso l'abitudine al lavoro." Hanno messo sul tavolo carne in scatola, rafano, una bottiglia di vodka e torte. "Mangiare!" mi dicono i cittadini. "No, dico, non mangio carne." - "Bene, prendi una torta con la ricotta." Ho preso. "Bevi, dicono, vodka." Ho bevuto un bicchiere. "Bevi un altro"; Ne ho bevuto anche un altro. "Vuoi, dicono, vivere con noi?" "Come, chiedo, stai?" - "Ma come puoi vedere: non è conveniente per noi due, - vieni con noi e bevi, mangia ... ascolta solo il capo ... Vuoi?" Male, penso tra me e me, affari! Sono finito in un brutto posto. “No, dico ragazzi; Non posso vivere con te." "Perché, dicono, non vivere?" E tutti attingono vodka e mi infastidiscono: bevi e bevi. "Sai come", si chiede, "combattere?" “Non ho studiato”, dico. "Ma non hai studiato, quindi ecco la scienza per te!" - Sì, con questa parola, mi fischia nell'orecchio. La padrona di casa non dice una parola, ma la donna conosce l'onda pizzica. "A cosa serve questo, dico, fratelli?" - "E per questo, dice, non girare intorno alla panchina, non guardare fuori dalla finestra", ma ancora una volta con questa parola nell'altro orecchio un errore. Ebbene, penso che sia lo stesso scomparire, quindi non è vano, mi sono girato da solo e come se lo colpissi sulla nuca. È saltato sotto il tavolo in quel modo. Si alza da sotto il tavolo, gemendo. Si scostò i capelli con la mano e subito dietro la bottiglia. "Ehi, dice, ecco la tua fine!" Tutti, vedo, tacciono e il suo compagno tace. "No, dico, non voglio la fine." "Se non vuoi, allora bevi vodka." "E non berrò vodka." - "Bere! L'abate non vedrà, non indosserà archi. "Non voglio la vodka." - “Bene, se non vuoi, allora al diavolo te; paga quello che hai bevuto e vai a letto. - "Quanto, dico, per la vodka da me?" – “Tutto ciò che è; noi, fratello, caro, siamo chiamati "l'amaro destino russo", con acqua e una lacrima, con pepe e con un cuore di cane. Volevo girarmi per scherzo, ma no; Avevo appena tirato fuori la borsa e il commerciante l'ha afferrata e l'ha gettata oltre il tramezzo. "Bene, ora, dice, vai a dormire, uomo di colore." - "Dove, dicono, andrò?" - “Ma un gallo cedrone sordo ti sta scortando. Fatelo passare!" - gridò alla donna che pizzicava l'onda. Ho seguito la donna nel corridoio, dal passaggio al cortile. La notte è così bella, proprio come adesso, i fuochi bruciano nel cielo e la brezza corre attraverso la foresta come uno scoiattolo. Così mi è dispiaciuto per la mia vita e per il tranquillo monastero, e la donna mi ha aperto la cantina: "Vai, dice, sei malato", e se n'è andata. Come se le dispiacesse per me. Sono entrato, sento con le mani, qualcosa è ammucchiato, ma non puoi capire cosa. Trovato un palo. Penso: lo stesso, scomparire e salire. Sono arrivato alla madre e al recinto e bene, separando le sbarre. Ha strappato via tutto, alla fine ha separato cinque retine. Iniziò a scavare la paglia: apparvero le stelle. Sto ancora lavorando; fatto un buco; prima vi gettò dentro la sua borsa, poi si fece il segno della croce e lui stesso cadde. E ho corso, fratelli miei, veloce come non avevo mai corso prima.

Tutti raccontavano di più di questo genere, ma queste storie sembravano così interessanti allora che le ascoltavi e chiudevi appena gli occhi prima dell'alba. E qui padre Ignazio sta già spingendo con un bastone: “Alzati! È l'ora del lago". Alzati, accaduti, novizi, sbadigli, i poveri: a loro tende il sonno. Prenderanno la sciabica, si spoglieranno, rimuoveranno i porti e andranno alle barche. E le goffe, nere come matti, le barche monastiche erano sempre legate a pali a quindici braccia dalla riva, perché un banco di sabbia si estendeva lontano dalla riva, e le barche nere erano molto profonde nell'acqua e non potevano atterrare sulla riva. Nevstruev mi portava in braccio fino alle barche. Ricordo bene queste transizioni, questi volti gentili e spensierati. Come se ora vedessi come i novizi passavano dal sonno all'acqua fredda. Saltano, ridacchiano e, rabbrividendo per il freddo, trascinano una pesante rete, chinandosi sull'acqua e rinfrescando con essa i loro occhi assonnati. Ricordo un raro vapore che si levava dall'acqua, carassi dorati e bottatrici scivolose; Ricordo un pomeriggio faticoso, quando tutti cademmo sull'erba come morti, rifiutando la zuppa di pesce ambrato preparata da padre Sergio "l'ignorante". Ma ancora di più ricordo l'espressione insoddisfatta e, per così dire, arrabbiata su tutti i volti quando i cavalli grassi venivano imbrigliati per trasportare le carpe catturate e il nostro comandante, padre Ignazio, dietro il quale gli slimak dovevano marciare nelle mura del loro monastero.

E in questi luoghi, che ricordo fin dall'infanzia, ho dovuto incontrare ancora una volta, del tutto inaspettatamente, il bue muschiato, fuggito da Kursk.

Capitolo quinto

Molta acqua è volata via dall'epoca a cui si riferiscono le mie reminiscenze, forse pochissima per quanto riguarda la dura sorte del Bue Muschiato. Sono cresciuto e ho riconosciuto il dolore della vita; la nonna è morta; Ilya Vasilyevich e Shchegolikha hanno visitato Nezhdanka; allegri slimak andavano in giro come rispettabili monaci; Mi è stato insegnato in palestra, poi portato seicento verste in una città universitaria, dove ho imparato a cantare una canzone latina, ho letto alcuni di Strauss, Feuerbach, Buchner e Babeuf, e completamente armato della mia conoscenza sono tornato ai miei lari e penati. Fu allora che feci la conoscenza che ho descritto con Vassily Petrovich. Passarono altri quattro anni, che trascorsi piuttosto tristemente, e mi ritrovai di nuovo sotto i miei tigli nativi. A casa e in quel momento non ci fu alcun cambiamento nella morale, nelle opinioni o nelle direzioni. La notizia era del tutto naturale: mia madre era diventata vecchia e robusta, sua sorella quattordicenne era scesa direttamente dalla pensione in una tomba prematura, e parecchi nuovi tigli erano cresciuti, piantati dalla sua mano infantile. “È possibile”, ho pensato, “che nulla sia cambiato in un momento in cui ho sperimentato così tanto: ho creduto in Dio, l'ho rifiutato e ancora l'ho trovato; amava la mia patria, e l'ha crocifissa, ed è stato con quelli che l'hanno crocifissa! Questo sembrava persino offensivo per la mia giovane vanità, e ho deciso di controllare - controllare tutto - me stesso e tutto ciò che mi circondava in quei giorni in cui tutte le impressioni della vita erano nuove per me. Prima di tutto, volevo vedere i miei deserti preferiti, e una mattina fresca ho guidato sui corridori verso il deserto del cielo P, che dista solo venti verste da noi. La stessa strada, gli stessi campi, e anche le taccole si nascondono nelle fitte foreste invernali, e anche i contadini si inchinano sotto la vita, e anche le donne cercano, sdraiate davanti alla soglia. Tutto è vecchio. Ecco le familiari porte del monastero: ecco un nuovo guardiano, quello vecchio è già un monaco. Ma il padre del tesoriere è ancora vivo. Il vecchio malato stava già vivendo la sua nona decade. Nei nostri monasteri ci sono molti esempi di rara longevità. Il padre tesoriere, però, non correggeva più la sua posizione e viveva "in pensione", sebbene fosse ancora chiamato nient'altro che "padre tesoriere". Quando mi hanno portato da lui, era sdraiato sul letto e, non riconoscendomi, si è agitato e ha chiesto all'assistente di cella: "Chi è questo?" Senza rispondere, mi avvicinai al vecchio e gli presi la mano. "Ciao ciao! - mormorò il padre tesoriere, - chi sarai? Mi sono avvicinato a lui, l'ho baciato sulla fronte e ho detto il mio nome. "Oh, amico mio, amico mio! .. bene, bene, ciao! disse il vecchio, agitandosi di nuovo sul letto. - Kirill! gonfia presto il samovar! disse all'inserviente. - E io, schiavo, non ci vado più. Da più di un anno le gambe sono tutte gonfie. Il padre del tesoriere aveva l'acqua, che molto spesso finisce con i monaci che trascorrono la loro vita in una chiesa a lungo in piedi e in altre occupazioni che favoriscono questa malattia.

"Chiama Vassily Petrovich", disse il tesoriere all'inserviente di cella, quando posò il samovar e le tazze sul tavolo accanto al letto. "Ho un poveraccio che vive qui", aggiunse il vecchio, rivolgendosi a me.

L'assistente di cella uscì e un quarto d'ora dopo si udirono dei passi e una specie di muggito attraverso il pavimento piastrellato del corridoio. La porta si aprì e il bue muschiato apparve davanti ai miei occhi attoniti. Indossava un cappotto corto di stoffa da contadino della Grande Russia, pantaloni chiazzati e stivali da marinaio alti e piuttosto logori. Solo sulla sua testa c'era un alto berretto nero, del tipo indossato dai novizi monastici. L'aspetto del bue muschiato era cambiato così poco che, nonostante il suo abbigliamento piuttosto strano, lo riconobbi a colpo d'occhio.

- Vasily Petrovich! Sei tu? - Ho detto, camminando verso il mio amico, e allo stesso tempo ho pensato: "Oh, chi meglio di te può dirmi come anni di dura esperienza hanno travolto le teste di queste persone?"

Il bue muschiato sembrava deliziato da me, e il padre del tesoriere era sorpreso, vedendo in noi due vecchie conoscenze.

«Be', va bene, va bene» mormorò. - Versa del tè, Vasya.

"Sai che non so come versare il tè", rispose il bue muschiato.

- Vero vero. Bevi, ospite.

Ho iniziato a versare tazze.

- Da quanto tempo sei qui, Vasily Petrovich? chiesi, porgendogli una tazza di bue muschiato.

Ha preso un morso di zucchero, ne ha scrollato di dosso un pezzo e, dopo aver bevuto tre sorsi, ha risposto:

- Ci saranno nove mesi.

- Dove sei ora?

- Ancora da nessuna parte.

- Puoi scoprire dove? chiesi, sorridendo involontariamente al ricordo di come il bue muschiato rispondeva a tali domande.

- Da Perm?

- Da dove proviene?

Il bue muschiato posò la sua coppa ubriaca e disse:

- Sono stato ovunque e da nessuna parte.

- Hai visto Chelnovsky?

- NO. Io non ero li.

- Tua madre è viva?

- È morta nell'ospizio.

- Ma con chi muoiono?

- Un anno, dicono.

"Fate una passeggiata, bambini, e io dormirò fino al vespro", disse il padre tesoriere, per il quale ogni tensione era già dura.

“No, voglio andare al lago”, risposi.

- UN! Bene, vai, vai con Dio e prendi Vasya: penserà che è un buon modo per te.

- Andiamo, Vasily Petrovich.

Il bue muschiato si grattò, prese il berretto e rispose:

- Forse.

Abbiamo salutato il padre del tesoriere fino a domani e siamo usciti. Al campo di grano, abbiamo imbrigliato noi stessi il mio cavallo e siamo partiti. Vasily Petrovich si è seduto dietro di me, schiena contro schiena, dicendo che altrimenti non poteva andare, perché aveva poca aria dietro la testa di qualcun altro. Tesoro, non era affatto strano. Al contrario, era molto taciturno e continuava a chiedermi solo: ho visto persone intelligenti a Pietroburgo? e cosa ne pensano? oppure, cessando di fare domande, cominciò a fischiare come un usignolo, ora come un rigogolo.

Questa era l'intera strada.

Alla capanna a lungo familiare, siamo stati accolti da un novizio basso e dai capelli rossi, che ha preso il posto di padre Sergio, morto da tre anni, dopo aver lasciato in eredità i suoi strumenti e il materiale preparato allo spensierato padre Vavila. Il padre di Vavila non era in casa: lui, come al solito, camminava sul lago e guardava gli aironi che ingoiavano rane obbedienti. Il nuovo compagno di padre Vavila, padre Prokhor, era felicissimo di noi, come una giovane donna del villaggio al suono di una campana. Lui stesso si precipitò a slegare il nostro cavallo, lui stesso gonfiò il samovar e continuò ad assicurare che "Padre Vavilo tornerà in quel momento". Musk Ox e io abbiamo ascoltato queste assicurazioni, ci siamo seduti su un tumulo di fronte al lago ed entrambi siamo rimasti piacevolmente silenziosi. Nessuno voleva parlare.

Il sole era già completamente tramontato dietro gli alti alberi che circondavano l'intero lago del monastero in una fitta boscaglia. La superficie liscia dell'acqua sembrava quasi nera. L'aria era tranquilla, ma soffocante.

"Ci sarà una tempesta di notte", disse padre Prokhor, trascinando un cuscino dal mio droshky da corsa nel portico.

- Perché sei preoccupato? - ho risposto, - forse non ancora.

Padre Prokhor sorrise timidamente e disse:

- Niente! Che preoccupazione!

"Condurrò anche il cavallo nel passaggio", iniziò, uscendo di nuovo dalla capanna.

- Perché, padre Prokhor?

- Ci sarà un grande temporale; spaventato, strappato di nuovo. No, signore, sto meglio in corridoio. Starà bene lì.

Padre Prokhor ha sguinzagliato il cavallo e, entrando nel passaggio, lo ha tirato per le redini dicendo: “Vai, mamma! vai, stupido! Di che cosa hai paura?"

"Così va meglio", disse, mettendo il cavallo nell'angolo del corridoio e versando l'avena nel vecchio setaccio. “Il padre di Vavila è via da molto tempo, davvero! - disse girando l'angolo della capanna. "Ma è davvero ringiovanente", ha aggiunto, indicando con la mano una nuvola rosso-grigiastra.

Era completamente buio fuori.

"Vado a trovare padre Vavila", disse il bue muschiato e, attorcigliandosi le trecce, si incamminò nella foresta.

- Non andare: ti separerai da lui.

- Non c'è modo! E con questo se ne andò.

Padre Prokhor prese un mucchio di legna da ardere e andò alla capanna. Presto una fiamma si accese alle finestre, che accese su uno stelo, e l'acqua cominciò a bollire nella pentola. Non c'erano né il padre di Vavila né il bue muschiato. Nel frattempo, le cime degli alberi in questo momento cominciavano a oscillare di tanto in tanto, sebbene la superficie del lago fosse ancora calma, come il piombo solidificato. Solo occasionalmente si potevano notare piccoli schizzi bianchi da qualche giocoso carassio, e le rane all'unisono emettevano una nota monotonamente sorda. Ero ancora seduto sul tumulo, guardando il lago oscuro e ricordando i miei anni che erano volati via nell'oscura distanza. Poi c'erano quelle goffe barche su cui mi portava il potente Nevstruev; qui ho dormito con i novizi, e poi era tutto così dolce, allegro, pieno, ma ora sembra tutto uguale, ma manca qualcosa. Non c'è infanzia spensierata, nessuna fede calda e vivificante in molte cose, in cui si credeva così dolcemente e con così tanta speranza.

- Lo spirito degli odori di Rus! Da dove vengono i cari ospiti? gridò il padre di Vavila, uscendo all'improvviso da dietro l'angolo della capanna, così che non mi accorsi affatto del suo avvicinamento.

L'ho riconosciuto la prima volta. È appena diventato completamente bianco, ma lo stesso aspetto infantile e la stessa faccia allegra.

- Da lontano, vorresti essere? lui mi ha chiesto.

Ho nominato un villaggio a quaranta miglia di distanza.

Ha chiesto: sono il figlio di Afanasy Pavlovich?

«No» dico.

- Beh, non importa: sei il benvenuto in cella, altrimenti pioviggina.

In effetti, ha iniziato a piovere e il lago ha cominciato a incresparsi, anche se in questo bacino non c'era quasi vento. Non c'era nessun posto dove vagare. Era un posto così tranquillo.

- Come puoi lodare? chiese il padre di Vavil quando eravamo completamente entrati nella sua capanna.

Ho dato il mio nome. Il padre di Vavila mi guardò e sulle sue labbra bonarie e astute apparve un sorriso. Non ho potuto fare a meno di sorridere anch'io. La mia bufala è fallita: mi ha riconosciuto; abbiamo abbracciato il vecchio, baciato molte volte di seguito e senza motivo abbiamo pianto entrambi.

"Lascia che ti dia un'occhiata più da vicino", disse padre Vavila, ancora sorridendo, conducendomi al focolare. - Sembri cresciuto!

«E tu sei invecchiato, padre Vavila.

Padre Prokhor rise.

“E stanno ancora diventando più giovani con noi”, ha detto padre Prokhor, “e anche terribilmente quanto sono giovani.

- Quanto tempo fa è morto padre Sergio?

- Il terzo anno è passato da Spiridon.

«Era un buon vecchio», dissi, ricordando il morto con le bacchette e il coltello.

- Controllalo! Guarda l'angolo! tutto il suo laboratorio è ancora qui. Sì, accendi una candela, padre Prokhor.

Il Capitano è vivo?

- Oh, sei un gatto... cioè il gatto del nostro Capitano, ti ricordi?

- Come!

- Strangolato, fratello, Capitano. Sotto la ciotola in qualche modo scivolò; la ciotola si chiuse di colpo e non eravamo in casa. Sono venuti, hanno cercato, hanno cercato: il nostro gatto non c'è. E due giorni dopo hanno preso una ciotola, guardiamo: lui è lì. Ora ce n'è un altro... guarda un po': Vaska! Vaska! Padre Vavila iniziò a chiamare.

Un grosso gatto grigio uscì da sotto la stufa e cominciò a sporgere la testa ai piedi di padre Vavila.

- Guarda, che bestia!

Il padre di Vavil prese il gatto e, mettendolo sulle ginocchia, a pancia in su, gli solleticò la gola. Come un quadro di Tenier: un vecchio bianco come un albanella con un grasso gatto grigio sulle ginocchia, un altro uomo mezzo vecchio che si rigira nell'angolo; vari utensili domestici, e tutto questo è illuminato dalla calda luce rossa di un focolare acceso.

- Sì, accendi una candela, padre Prokhor! Il padre di Vavila gridò di nuovo.

- Proprio adesso. Non ce la farai.

Nel frattempo, il padre di Vavil ha giustificato Prokhor e mi ha detto:

Non accendiamo più candele. Andiamo a letto presto.

Hanno acceso una candela. La capanna è esattamente nello stesso ordine di dodici anni fa. Solo che invece di padre Sergius, padre Prokhor è in piedi accanto alla stufa, e invece del capitano marrone, il grigio Vaska si sta divertendo con padre Vavila. Anche un coltello e un fascio di bastoncini di radice, preparati da padre Sergio, sono appesi dove li ha appesi il defunto, preparandoli per qualche necessità.

"Bene, ora le uova sono cotte e ora il pesce è pronto, ma Vasily Petrovich non c'è più", disse padre Prokhor.

- Quale Vasily Petrovich?

"Beato", rispose padre Prokhor.

- Sei venuto con lui?

"Con lui", dissi, immaginando che il soprannome appartenesse al mio bue muschiato.

- Chi ti ha mandato qui con lui?

"Sì, ci conosciamo da molto tempo", dissi. - E mi dici perché lo hai chiamato beato?

- È benedetto, fratello. Wow, che benedizione!

- È una persona gentile.

- Sì, non dico che sia cattivo, ma solo il capriccio lo ha vinto; ora è altrettanto indegno: è insoddisfatto di tutti gli ordini.

Erano già le dieci.

- Bene, ceniamo. Forse verrà, - ordinò il padre di Vavila, iniziando a lavarsi le mani. "Sì, sì, sì: ceniamo, e poi un litiyka... Va bene?" Dopo padre Sergio, dico, canteremo tutti il ​​\u200b\u200blitiano?

Cominciarono a cenare, e cenarono, e "riposa in pace con i santi" cantarono a padre Sergio, ma Vasily Petrovich non tornò ancora.

Padre Prokhor tolse dal tavolo i piatti in più e lasciò sul tavolo la padella con il pesce, un piatto, sale, pane e cinque uova, poi lasciò la capanna e, tornando, disse:

- No, non puoi vederlo.

- Chi non può essere visto? chiese il padre di Vavila.

- Vasily Petrovich.

“Se fossi qui, non starei fuori dalla porta. Sembra che stia facendo una passeggiata adesso.

Padre Prokhor e padre Vavila volevano certamente mettermi in uno dei loro letti. Mi sono dissuaso con forza, ho preso una delle morbide stuoie di giunco ​​fabbricate dal defunto padre Sergio e mi sono sdraiato sotto la finestra su una panchina. Padre Prokhor mi ha dato un cuscino, ha spento la candela, è uscito di nuovo ed è rimasto lì per un bel po'. Ovviamente stava aspettando il "beato", ma non ha aspettato e, tornando, ha detto solo:

- E la tempesta si radunerà sicuramente.

"Forse non lo farà", dissi, volendo rassicurarmi sulla scomparsa del bue muschiato.

- No, lo sarà: oggi è rasato a fondo.

- Sì, è passato molto tempo.

"Mi fa male la parte bassa della schiena", suggerì padre Vavila.

"E una mosca mi è strisciata in faccia dalla mattina", aggiunse padre Prokhor, girandosi fondamentalmente sul suo enorme letto, e sembrava che ci addormentassimo tutti proprio in quel momento. Fuori era buio, ma non aveva ancora piovuto.

Capitolo sei

- Alzarsi! mi ha detto padre Vavila, spingendomi sul letto. - Alzarsi! non è bello dormire a quest'ora. L'ora della volontà di Dio è ineguale.

Non capendo quale fosse il problema, balzai agilmente in piedi e mi sedetti su una panchina. Una sottile candela di cera ardeva davanti all'icona e padre Prokhor, vestito in mutande, si inginocchiò e pregò. Un terribile rombo di tuono, rombando con un ruggito sul lago e ronzando nella foresta, spiegò la causa dell'allarme. La mosca, quindi, non è salita in faccia a padre Prokhor per niente.

- Dov'è Vasily Petrovich? ho chiesto ai vecchi.

Padre Prokhor, senza smettere di sussurrare una preghiera, si voltò verso di me e fece cenno che il bue muschiato non era ancora tornato. Guardai l'orologio: era esattamente l'una di notte. Il padre di Vavila, anche lui in mutande e bavaglino di calicò, guardò fuori dalla finestra; Anch'io andai alla finestra e guardai fuori. Con lampi ininterrotti, illuminando lievemente tutto lo spazio che si apriva dalla finestra, si vedeva che la terra era piuttosto asciutta. Non ha piovuto molto, quindi non era successo da quando ci siamo addormentati. Ma la tempesta è stata terribile. Colpo dopo colpo, uno più forte dell'altro, uno più terribile dell'altro, e il lampo non si fermò per un minuto. Era come se tutto il cielo si fosse aperto e fosse pronto a cadere con fragore sulla terra in un ruscello infuocato.

– Dove può essere? dissi, pensando involontariamente al bue muschiato.

"E non parlare meglio", rispose il padre di Vavila, senza lasciare la finestra.

- Gli è successo qualcosa?

- Sì, sembra, cosa succederebbe! Non ci sono grandi animali qui. È una persona affascinante - e non si sente da molto tempo. No, è così che va. Dopotutto, che capriccio troverà su di lui.

"E la vista è decisamente bella", continuò il vecchio, ammirando il lago, che era illuminato dai fulmini fino alla sponda opposta.

In quel momento un tale colpo colpì che l'intera capanna tremò; Padre Prokhor cadde a terra e io e padre Vavila fummo scaraventati contro il muro opposto. Nel corridoio qualcosa crollò e cadde sulla porta che dava nella capanna.

- Siamo in fiamme! gridò il padre di Vavila, il primo a uscire dal suo torpore generale, e si precipitò alla porta. La porta non poteva essere sbloccata.

"Fammi entrare", dissi, abbastanza sicuro che stessimo andando a fuoco, e con uno svolazzo, colpii con decisione la porta con la spalla.

Con nostra estrema sorpresa, questa volta la porta si è aperta liberamente e io, incapace di trattenermi, sono volato fuori dalla soglia. Era completamente buio nel vestibolo. Sono tornato alla capanna, ho preso una candela dall'icona e con essa sono uscito di nuovo nell'atrio. Il mio cavallo ha fatto tutto il rumore. Spaventata dall'ultimo terribile tuono, strappò le redini con cui era legata a un palo, abbatté un mucchio di cavolo vuoto su cui si trovava un setaccio di avena e, correndo di lato, schiacciò la nostra porta con il suo corpo. Il povero animale faceva roteare ushmi, muovendo ansiosamente gli occhi e tremando con tutte le sue membra. Tutti e tre abbiamo messo tutto in ordine, abbiamo versato un nuovo setaccio di avena e siamo tornati alla capanna. Prima che padre Prokhor portasse la candela, padre Vavila e io abbiamo notato una debole luce nella capanna, riflessa attraverso la finestra sul muro. Guardammo fuori dalla finestra, e proprio di fronte, dall'altra parte del lago, come una candela colossale, ardeva un vecchio pino morto, che da tempo era rimasto solo su una nuda collina sabbiosa.

- Ah! Il padre di Vavila strascicò.

"Ha acceso le preghiere", ha suggerito padre Prokhor.

- E com'è bello che brucia! - disse di nuovo il padre artistico di Vavila.

"Dio l'ha nominata così", rispose il timorato di Dio padre Prokhor.

- Sdraiatevi, però, a dormire, padri: la tempesta si è placata.

In effetti, la tempesta si placò completamente, e solo lontani rombi di tuoni si precipitarono da lontano, e un'infinita nuvola nera strisciava pesantemente attraverso il cielo, che sembrava ancora più nera dal pino in fiamme.

- Aspetto! Aspetto! esclamò all'improvviso il padre di Vavila, sempre guardando fuori dalla finestra. - Dopotutto, questo è il nostro benedetto!

- Sì, laggiù, vicino al pino.

In effetti, a dieci passi dal pino in fiamme, era chiaramente delineata una sagoma, in cui si poteva riconoscere a prima vista la figura del bue muschiato. Rimase in piedi con le mani dietro la schiena e, alzando la testa, guardò i rami in fiamme.

- Gridare a lui? chiese padre Prokhor.

"Non vuole sentire", rispose il padre di Vavila. - Vedi, che rumore: è impossibile sentire.

Stavano vicino alla finestra. Il bue muschiato non si mosse. Lo chiamarono più volte "beato" e si sdraiarono al loro posto. Anche le eccentricità di Vassily Petrovich hanno smesso da tempo di stupirmi; ma questa volta ero insopportabilmente dispiaciuto per il mio amico sofferente... In piedi come un cavaliere di un'immagine triste davanti a un pino in fiamme, mi sembrava un giullare.

Capitolo Sette

Quando mi sono svegliato, era già abbastanza tardi. Non c'erano padri "non letterari" nella capanna. Vasily Petrovich era seduto al tavolo. Teneva tra le mani una grossa fetta di pane di segale e sorseggiava il latte direttamente dalla caraffa davanti a sé. Notando il mio risveglio, mi guardò e continuò silenziosamente la sua colazione. Non gli ho parlato. Così sono passati venti minuti.

- Perché allungare qualcosa? disse infine Vassily Petrovich, posando la brocca di latte che aveva bevuto.

"Cosa dovremmo iniziare a fare?"

- Andiamo a fare una camminata.

Vasily Petrovich era nello stato d'animo più allegro. Ho apprezzato molto questa posizione e non gli ho chiesto della passeggiata notturna. Ma lui stesso ha parlato di lei non appena siamo usciti dalla capanna.

Che notte terribile è stata! - iniziò Vasily Petrovich. È solo che non ricordo una notte come questa.

«Ma non ha piovuto.»

- Iniziato cinque volte, ma non si è disperso. Adoro le notti della morte come questa.

- Non mi piacciono.

- Da cosa?

– Sì, cosa è buono? torce, rompe tutto.

- Ehm! ecco qualcosa ed è un bene che tutto si rompa.

- Schiaccerà comunque, qualunque cosa accada.

- Cosa ecologica!

- Quel pino era rotto.

- Bruciava bene.

- Vedemmo.

- E ho visto. È bello vivere nelle foreste.

- Un sacco di zanzare.

- Oh, fabbrica di canarini! Le zanzare mangeranno.

- Infastidiscono gli orsi, Vasily Petrovich.

- Sì, ma comunque l'orso non uscirà dalla foresta. Mi sono innamorato di questa vita, - ha continuato Vasily Petrovich.

- Foresta qualcosa?

- SÌ. Nelle foreste del nord, che fascino! Denso, silenzioso, il lenzuolo è già blu - eccellente!

- Sì, non per molto.

Va bene anche lì in inverno.

- Beh, non credo.

- No è ​​buono.

- Cosa ti è piaciuto lì?

Tranquillità, e c'è forza in quella quiete.

- Come sono le persone?

- Cosa significa: che tipo di persone?

Com'è la vita e cosa ci si aspetta?

Vasily Petrovich rifletté per un momento.

«Hai vissuto con loro per due anni, vero?»

- Sì, due anni e più con una coda di cavallo.

E li hai riconosciuti?

- Cosa c'è da sapere?

Cosa si nasconde nelle persone lì?

- C'è un bug in loro.

"Ma non lo pensavi prima, vero?"

- Non pensare. Quanto valgono i nostri pensieri? Quei pensieri sono stati costruiti dalle parole. Senti "scissione", "scissione", forza, protesta e continui a pensare di scoprire Dio sa cosa c'è in loro. Tutti pensano che esista una parola come dovrebbe essere, lo sanno e semplicemente non ti credono, ecco perché non arriverai all'esca viva.

- Beh, davvero?

- Ma in effetti - carta intestata, ecco cosa.

- Ti sei trovato bene con loro?

- Sì, in quale altro modo convergere qualcosa! Non sono andato con quello per indulgere.

- Come ti sei trovato? Dopotutto, è interessante. Dimmelo per favore.

- È molto semplice: è venuto, si è assunto come operaio, ha lavorato come un bue ... Stendiamoci qui sul lago.

Ci sdraiamo e Vasily Petrovich ha continuato la sua storia, come al solito, con espressioni brevi e brusche.

Sì, ho lavorato. Durante l'inverno mi offrivo volontario per copiare libri. Presto ho imparato a scrivere nel charter e nel semi-charter. Solo tutti i libri il diavolo sa cosa hanno dato. Non quello che speravo. La vita è diventata noiosa. Lavoro e preghiera cantando, e niente di più. E niente di più. Poi hanno cominciato tutti a chiamarmi: "Vieni, dicono, completamente da noi!" Dico: "È lo stesso, sono tuo comunque". - "Ama la ragazza e vai da qualcuno nel cortile." Sai come non mi piace! Tuttavia, non credo che sia lo stesso motivo per smettere. Sono andato in cortile.

- E poi chi è?

- Ti sei sposato?

- Ha preso una ragazza, quindi si è sposato.

Ero semplicemente sbalordito dalla sorpresa e involontariamente ho chiesto:

- Sei scontento di tua moglie?

- Può una moglie rendermi felice o infelice? Ho ingannato me stesso. Pensavo di trovare una città lì, ma ho trovato un cestino.

- Gli scismatici non ti hanno lasciato entrare nei loro segreti?

- Cosa permettere qualcosa! Musk Ox esclamò indignato. “Ma è tutta una questione di segreto. Vedete, questa parola è “Sesamo; aperto", come dice la fiaba, non c'è! Conosco tutti i loro segreti, e tutti valgono il disprezzo di uno. Si uniranno, pensi, decideranno un grande pensiero, ma il diavolo sa cosa: "buon onore e buona fede". Rimarranno in buona fede, ma chi siede in onore è in onore. Zabobons e letteralismo, scale da una cintura e una frusta da cintura sarebbero più autentiche. Non sei la loro croce, quindi non c'è niente da fare con te. Ma loro non ci sono, quindi ti lasciano salire, ma vai all'ospizio, se sei vecchio o debole, e vivi con grazia in cucina. E se sei giovane, vai a lavorare. Il proprietario guarderà che non ti concedi. Nel mondo bianco vedrai una prigione. Ancora condoglianze, maledetti tacchini: “La paura non basta. La paura, dicono, scompare. E riponiamo le nostre speranze su di loro, riponiamo le nostre speranze su di loro! Vasily Petrovich sputò indignato.

- Quindi, allora, il nostro semplice uomo locale è migliore?

Vasily Petrovich rifletté per un momento, poi sputò ancora e rispose con voce calma:

- Non un esempio migliore.

- Cos'ha di speciale?

- Quello che non sa cosa vuole. Questo argomenta in questo modo, ragiona in un altro modo, ma l'altro ha un ragionamento. Tutto intorno al suo dito trema. Prendi un terreno semplice come questo, o scava una vecchia diga. Che dire di lei, che le hanno versato le mani! C'è sottobosco dentro, e ci sarà sottobosco, ma tu tiri fuori sottobosco, di nuovo una terra, solo ancora stupidamente perforata. Quindi ecco la cosa, che è meglio?

- Come te ne sei andato?

- Quindi se n'è andato. Ho visto che non c'era niente da fare e me ne sono andato.

- E la moglie?

Cosa ti interessa di lei?

Come hai fatto a lasciarla lì da sola?

"Dove posso andare con lei?"

Portala con te e vivi con lei.

- Molto necessario.

- Vasily Petrovich, è crudele! E se lei ti ama?

- Dire cose senza senso! Che tipo di amore: ora l'usciere ha letto - mia moglie; domani sarà "benedetto" - andrà a dormire con un altro nell'armadio. E che m'importa delle donne, che m'importa dell'amore! Che m'importa di tutte le donne del mondo!

«Ma è umana» dico. “Dovresti comunque sentirti dispiaciuto per lei.

- In questo senso, dispiacersi per la donna!.. È molto importante con chi si arrampica nell'armadio. Ora è il momento di essere tristi per questo! Sesamo, sesamo, chissà come sbloccare sesamo: ecco chi è necessario! - concluse il bue muschiato e si batté il petto, - Marito, dacci un marito, che la passione non renderebbe schiavo, e lo terremo solo nelle nostre anime nelle profondità più sante.

La nostra ulteriore conversazione con Vasily Petrovich non è andata bene. Dopo aver cenato con gli anziani, l'ho portato al monastero, ho salutato mio padre, il tesoriere, e sono tornato a casa.

Capitolo otto

Dieci giorni dopo la mia separazione da Vasily Petrovich, mi sono seduto con mia madre e mia sorella sotto il portico della nostra casetta. Si stava facendo buio. Tutti i servi andarono a cena e non c'era nessuno vicino alla casa tranne noi. Ovunque c'era il silenzio più profondo della sera, e all'improvviso, in mezzo a questo silenzio, due grossi cani da cortile, sdraiati ai nostri piedi, balzarono subito in piedi, si precipitarono al cancello e attaccarono qualcuno con rabbia. Mi sono alzato e sono andato al cancello per cercare il loro feroce attacco. Presso la palizzata, appoggiato all'indietro, stava il bue muschiato, agitando con forza il suo bastone per allontanarlo da due cani che lo attaccavano con ferocia umana.

"Erano bloccati, dannati", mi ha detto quando ho portato via i cani.

– Sei a piedi?

- Come puoi vedere, su tsufusks.

Anche Vassily Petrovich aveva una borsa sulla schiena, con la quale viaggiava di solito.

- Andiamo.

- Beh, a casa nostra.

No, non ci andrò.

- Perché non vai?

- Ci sono delle signore.

- Che signore! Queste sono mia madre e mia sorella.

- Non ci vado ancora.

- Pieno di meraviglia! sono persone semplici.

- Non andrà! Musk Ox disse deciso.

- Dove posso portarti?

- Devi andare da qualche parte. Non ho nessun posto dove andare.

Ricordavo lo stabilimento balneare, che d'estate era vuoto e spesso fungeva da camera da letto per gli ospiti in visita.

La nostra casa era piccola, "nobile" e non "nobile".

Anche Vassily Petrovich non voleva attraversare il cortile, oltre il portico. Si poteva passare dal giardino, ma sapevo che lo stabilimento balneare era chiuso a chiave e che la vecchia tata, che cenava in cucina, ne aveva la chiave. Non c'era modo di lasciare Vasily Petrovich, perché i cani lo avrebbero attaccato di nuovo, allontanandosi solo di pochi passi da noi e abbaiando rabbiosamente. Mi sporsi sulla palizzata dietro la quale mi trovavo con Vassily Petrovich e chiamai ad alta voce mia sorella. La ragazza corse e si fermò sbalordita, vedendo la figura originale del bue muschiato con un rotolo da contadino e un berretto da novizio. L'ho mandata a prendere la chiave dall'infermiera e, ricevuta la chiave desiderata, ho condotto il mio ospite inaspettato attraverso il giardino fino allo stabilimento balneare.

Abbiamo parlato tutta la notte con Vassily Petrovich. Non gli fu permesso di tornare nel deserto da dove era venuto, poiché ne fu espulso per i colloqui che intendeva condurre con i pellegrini. Non aveva intenzione di andare da nessun'altra parte. I suoi fallimenti non lo hanno scoraggiato, ma hanno interrotto i suoi pensieri per un po'. Ha parlato molto dei novizi, del monastero, dei pellegrini che vi venivano da tutte le parti, e di tutto questo ha parlato in modo abbastanza coerente. Vasily Petrovich, tenace nel monastero, ha realizzato il piano più originale. Cercava mariti che le passioni non rendessero schiavi nelle file delle famiglie monastiche umiliate e insultate e con loro voleva sbloccare il suo sesamo, agendo sulle masse di persone che venivano al culto.

“Nessuno vede questo sentiero: nessuno lo custodisce; i costruttori non si prendono cura di loro; ed ecco qualcosa che deve essere in prima linea, ragionava il bue muschiato.

Ricordando a me stesso la famosa vita monastica e le persone lì dalla categoria degli umiliati e degli insultati, ero pronto ad ammettere che le considerazioni di Vasily Petrovich non erano prive di fondamento sotto molti aspetti.

Ma il mio propagandista si è già esaurito. Il primo marito, che, a suo avviso, stava al di sopra delle passioni, la mia vecchia conoscenza, il novizio Nevstruev, un diacono monastico Luka, divenuto avvocato di Bogoslovsky, ha deciso di aiutare la sua umiliazione e insulto: ha rivelato alle autorità "che tipo di spirito" Bue muschiato e Bue muschiato fu espulso.

Adesso era un senzatetto. Dovevo andare a Pietroburgo tra una settimana, ma Vasily Petrovich non aveva un posto dove appoggiare la testa. Era impossibile per lui stare con mia madre, e lui stesso non voleva.

"Trovami di nuovo una condizione, voglio insegnare", ha detto.

Era necessario cercare la condizione. Ho preso la parola dal bue muschiato che avrebbe accettato un nuovo posto solo per un posto, e non per scopi estranei, e ho iniziato a cercargli un riparo.

Capitolo nove

Ci sono molti piccoli paesi nella nostra provincia. In generale, nel nostro paese, parlando nella lingua dei membri del Comitato politico ed economico di San Pietroburgo, l'agricoltura è abbastanza comune. Gli odnodvortsy, che possedevano servi della gleba, dopo che i contadini furono loro portati via, rimasero contadini, piccoli proprietari terrieri sperperarono e vendettero i contadini per un insieme in province lontane, e la terra a mercanti o ricchi odnodvortsy. Vicino a noi c'erano cinque o sei fattorie simili, che erano passate nelle mani di persone di sangue non nobile. Barkov-Khutor era a cinque verste dalla nostra fattoria: così si chiamava con il nome del suo ex proprietario, di cui si diceva che una volta viveva a Mosca

Inattivo, divertente, ricco E da madri diverse Sopravvissuto a quaranta figlie,

e nella sua vecchiaia contrasse un matrimonio legale e vendette proprietà dopo proprietà. Barkov-khutor, che un tempo costituiva una residenza estiva separata di una vasta tenuta di un maestro sperperato, ora apparteneva ad Alexander Ivanovich Sviridov. Alexander Ivanovich è nato in un servo, addestrato alla lettura, alla scrittura e alla musica. Fin da giovane suonava il violino nell'orchestra del proprietario terriero, e all'età di diciannove anni si riscattava per cinquecento rubli e diventava distillatore. Dotato di una chiara mente pratica, Alexander Ivanovich ha condotto i suoi affari in modo eccellente. All'inizio si fece conoscere come il miglior distillatore del quartiere; poi iniziò a costruire distillerie e mulini ad acqua; raccolse mille rubli di denaro gratuito, andò nel nord della Germania per un anno e da lì tornò un tale costruttore che la sua fama si diffuse rapidamente in uno spazio lontano. In tre province adiacenti, Alexander Ivanovich era conosciuto e gareggiava tra loro per imporgli edifici. Conduceva i suoi affari con insolita accuratezza e guardava con condiscendenza alle nobili debolezze dei suoi clienti. In generale, conosceva le persone e spesso rideva sotto i baffi di molti, ma era un bell'uomo e forse anche gentile. Tutti lo adoravano, tranne i tedeschi locali, sui quali amava prendere in giro quando iniziarono a introdurre ordini culturali con persone mezzo selvagge. "Una scimmia", disse, "lo farà ora", e il tedesco davvero, come apposta, si sbagliò nel calcolo e fece una scimmia. Cinque anni dopo il suo ritorno dal Meclemburgo-Schwerin, Alexander Ivanovich acquistò Barkov-Khutor dal suo ex proprietario terriero, si iscrisse ai mercanti del nostro capoluogo di contea, sposò due sorelle e sposò suo fratello. La famiglia fu da lui riscattata dalla servitù ancor prima del suo viaggio all'estero e tutta tenuta attorno ad Alexander Ivanovich. Suo fratello e i generi erano tutti al suo servizio e al suo stipendio. Li trattava con gentilezza. Non ha offeso, ma ha tenuto nella paura. Quindi ha mantenuto sia impiegati che operai. E non che amasse l'onore, ma così ... Era convinto che "è necessario che le persone non si concedano". Dopo aver acquistato una fattoria, Alexander. Ivanovich acquistò la cameriera Nastasya Petrovna dallo stesso proprietario terriero e la sposò legalmente. Hanno sempre vissuto in armonia. La gente diceva di avere "consigli e amore". Dopo aver sposato Alexander Ivanovich, Nastasya Petrovna, come si suol dire, "è diventata sana di mente". È sempre stata una bellezza scritta, ma sposata è sbocciata come una rosa rigogliosa. Alta, bianca, un po' paffuta, ma snella, arrossata su tutta la guancia e grandi occhi azzurri e gentili. La padrona di casa Nastasya Petrovna è stata molto gentile. Il marito trascorreva raramente una settimana a casa: tutti viaggiavano per lavoro, e lei faceva le pulizie intorno alla fattoria, contava gli impiegati e comprava legna o pane, se necessario, dove andare alle fabbriche. In tutto era la mano destra di Alexander Ivanovich e, d'altra parte, tutti la trattavano molto seriamente e con grande rispetto, e suo marito si fidava di lei senza misura e non aderiva alla sua rigida politica con lei. Non aveva niente da rifiutargli. Ma lei non ha chiesto niente. Ha imparato a leggere se stessa e ha saputo firmare il suo nome. Avevano solo due figli: il maggiore aveva nove anni e il più giovane sette. Sono stati insegnati da una governante russa. La stessa Nastasya Petrovna si definiva scherzosamente "una sciocca analfabeta". Tuttavia, ne sapeva poco meno di molte altre cosiddette signore ben educate. Non capiva il francese, ma semplicemente divorava i libri russi. La sua memoria era terribile. La storia di Karamzin veniva raccontata quasi a memoria. E conoscevo innumerevoli poesie a memoria. Amava particolarmente Lermontov e Nekrasov. Quest'ultima era particolarmente comprensibile e solidale con il suo cuore di servo, che aveva sofferto molto in passato. Nelle conversazioni, le espressioni contadine ancora spesso irrompevano, soprattutto quando parlava con entusiasmo, ma questo discorso popolare le si addiceva anche insolitamente. Succedeva che se iniziava a raccontare qualcosa che aveva letto in questo discorso, dava alla sua storia una tale forza che dopo non voleva nemmeno leggerla. Era una donna molto capace. La nostra nobiltà veniva spesso a Barkov Khutor, a volte così, per provare la cena di qualcun altro, ma più per affari. Alexander Ivanovich aveva un prestito aperto ovunque, ei proprietari terrieri erano poco creduti, conoscendo la loro cattiva punizione. Dissero: "è un aristocratico - dagli, sì, grida cento volte". Tale era la loro reputazione. Ci voleva il pane - non c'è niente da cui fumare vino, ei depositi sono stati sperperati o sono andati a saldare vecchi debiti - beh, stanno tirando ad Alexander Ivanovich. Aiutarmi! Mia cara, tal dei tali, garantisci. Qui baciano le mani di Nastasya Petrovna, così affettuose e semplici. E lei usciva e moriva, ridendo. "Ho visto, dice, persone grasse!" Nastasya Petrovna ha definito i nobili "grassi" da quando una signora di Mosca, tornando alla sua tenuta in rovina, voleva "allevare una pepita selvaggia" e ha detto: "Come puoi non capire, ma bella Anastasie, che ovunque ci sono Girondini!" Tuttavia, tutti hanno baciato la mano di Nastasya Petrovna e lei si è abituata. Ma c'erano anche tali Ukhor che si aprirono con lei innamorati e la chiamarono "sotto il baldacchino dei getti". Un ussaro a vita le ha persino dimostrato la sicurezza di un atto del genere se avesse portato con sé il portafoglio dello yacht di Alexander Ivanovich. Ma

Hanno sofferto invano.

Nastasya Petrovna sapeva come comportarsi con questi ammiratori della bellezza.

È stato a queste persone - a Sviridova ea suo marito - che ho deciso di chiedere della mia goffa amica. Quando sono venuto a chiederlo, Alexander Ivanovic, come al solito, non era in casa; Ho trovato Nastas'ja Petrovna da sola e le ho raccontato cosa mi aveva mandato il destino da giovane. Due giorni dopo ho portato il mio bue muschiato dagli Sviridov e una settimana dopo sono tornato a trovarli per salutarli.

- Perché, fratello, stai abbattendo una donna qui senza di me? - mi ha chiesto Alexander Ivanovich, incontrandomi sotto il portico.

- Come sto bussando a Nastasya Petrovna? chiesi a mia volta, non capendo la sua domanda.

- Come, per carità, perché la stai trascinando nella filantropia? Che tipo di scherzo le hai messo tra le mani?

- Ascoltalo! gridò dalla finestra un contralto familiare, un po' aspro. «Il tuo eccellente bue muschiato. Te ne sono molto grato.

- Ma davvero, che tipo di animale ci hai portato? chiese Aleksandr Ivanovic quando salimmo nel suo salotto.

"Bue muschiato", risposi sorridendo.

- Incomprensibile, fratello, alcuni!

- Sì, proprio benedetto!

- Questo è il primo.

"Forse alla fine peggiorerà?"

Ho riso, e anche Alexander Ivanovich.

- Sì, ragazzo, risate con risate, ma cosa fare con lui? Dopotutto, io, giusto, non ho nessun posto dove attaccare una cosa del genere.

Per favore, dagli qualcosa da guadagnare.

- Sì, non si tratta di questo! non mi dispiace; dove definirlo? Dopotutto, guarda cos'è", disse Alexander Ivanovich, indicando Vasily Petrovich, che in quel momento stava attraversando il cortile.

L'ho visto camminare, con una mano in seno al suo seguito, e con l'altra torcersi la treccia, e io stessa ho pensato: "Dove potrebbe essere veramente, però, potrebbe essere identificato?"

"Fagli guardare l'abbattimento", consigliò la padrona di casa a suo marito.

Alexander Ivanovic rise.

"Amato fratello!

Vasily Bogoslovsky.

Sono al momento dello sterminio delle foreste che crescevano per la quota generale, ma finivano nella parte di Sviridov. Per sei mesi mi hanno dato uno stipendio di 60 rubli, anche se non erano passati altri sei mesi. Si vede che il mio auricolare ha acconsentito a questo, ma lascia che questa loro grandezza sia vana: non ne ho bisogno. Ha tenuto dieci rubli per sé e ha inviato i cinquanta, allegati a questo, immediatamente, senza alcuna lettera, alla contadina Glafira Anfinogenova Mukhina nel villaggio di Duby, - provincia, - contea. Sì, per non sapere da chi. Questa è colei che è come mia moglie: quindi questa è per lei nel caso che nasca un figlio.

Olgina-Golena.

Qui la mia vita è disgustosa. Non c'è niente da fare per me qui, e mi consolo con una cosa, che da nessuna parte, a quanto pare, non c'è niente da fare oltre a quello che fanno tutti: ricordano i loro genitori e si riempiono la pancia. Qui tutti pregano per Alexander Sviridov. Alexander Ivanovich! - e non c'è uomo per nessun altro. Tutti vogliono crescere con lui, ma che tipo di essenza è lui, quest'uomo dalle tasche?

3 agosto 185 ... anni.

Sì, ora capisco qualcosa, capisco. Mi sono concesso "Rus, dove stai lottando?" E non aver paura: non andrò da qui. Nessun luogo dove andare Ovunque è uguale. Non puoi saltare gli Alexandrov Ivanovich.

Ai primi di dicembre ho ricevuto un'altra lettera. Con questa lettera Sviridov mi ha informato che l'altro giorno sarebbe partito per San Pietroburgo con sua moglie e mi ha chiesto di affittargli un appartamento confortevole.

Circa dieci giorni dopo questa seconda lettera, Alexander Ivanovich e sua moglie erano seduti in un grazioso appartamentino di fronte al Teatro Alexandrinsky, riscaldandosi con il tè e riscaldando la mia anima con storie su quel lato lontano,

Dove sogni d'oro ho sognato.

"Perché non me lo dici", chiesi, cogliendo un momento, "cosa sta facendo il mio bue muschiato?"

"Scalci, fratello", rispose Sviridov.

- Come calcia?

- È strano. Non viene da noi, trascura o altro, continuava a frequentare gli operai, e ora deve essere stanco di questo: ha chiesto di essere mandato in un altro posto.

- Che cosa siete? chiesi a Nastas'ja Petrovna. - Su di te dopo tutto, tutta la speranza era che tu lo domassi?

- Cos'è la speranza? Sta scappando da lei.

Ho guardato Nastasya Petrovna, lei mi ha guardato.

- Cosa farai? A quanto pare, sono spaventoso.

- Sì, com'è? Dimmi.

- Cosa dovrei dire? - e non c'è niente di cui parlare - solo: è venuto da me e dice: "Lasciami andare". - "Dove?" Dico. "Io dico che non lo so." - "Sì, perché stai male con me?" - "Io, dice, non è male, ma lasciami andare." - "Sì, cosa, dicono, è questo?" Silenzioso. "Chi ti ha offeso o cosa?" È silenzioso, si torce solo le trecce. "Tu, dico, diresti a Nastya che male ti stanno facendo." - "No, tu, dice, mandami a un altro lavoro." È stato un peccato doverlo raddrizzare completamente: l'ho mandato a un altro abbattimento, a Zhogovo, a trenta miglia di distanza. Eccolo adesso, - ha aggiunto Alexander Ivanovich.

- Perché l'hai turbato così tanto? chiesi a Nastas'ja Petrovna.

“Dio solo lo sa: non l'ho turbato in alcun modo.

"Come sua madre è caduta dietro di lui", ha sostenuto Sviridov. - Inguainato, vestito, calzato. Sai quanto è compassionevole.

- Beh, cosa è successo?

"Non gli piacevo", disse ridendo Nastas'ja Petrovna.

Abbiamo vissuto in particolare con gli Sviridov a San Pietroburgo. Alexander Ivanovich era impegnato con gli affari, mentre io e Nastasya Petrovna eravamo tutti "in giro". Le piaceva molto la città; ma amava soprattutto i teatri. Ogni sera andavamo a teatro e lei non si annoiava mai. Il tempo è passato velocemente e piacevolmente. A quel tempo ho ricevuto un'altra lettera dal bue muschiato, in cui si esprimeva in modo terribilmente feroce su Alexander Ivanovich. “Ladri e sconosciuti”, ha scritto, “per me sono meglio di questi ricchi russi! E tutti sono per loro, e i cuori scoppiano quando pensi che dovrebbe essere così, che tutti saranno per loro. Vedo qualcosa di meraviglioso: vedo che lui, questo Alexander Ivanov, mi ha ostacolato in tutto prima che lo riconoscessi. Ecco chi è il nemico del popolo: questa specie di cretino ben nutrito, uno stupido che nutre il bisogno irregolare con i suoi grani, in modo che lei non muoia immediatamente e lavori per lui. Questo stesso cristiano è di nostro gradimento, e conquisterà tutto e fino a quando non verrà da lui il posticipato. Con i miei pensieri, noi due non possiamo vivere insieme nello stesso mondo. Gli farò strada, perché è il loro preferito. Almeno si arrenderà per il bisogno di qualcuno, ma il mio, vedo, non va bene per l'inferno. Non c'è da stupirsi che tu abbia chiamato un nome animale. Nessuno mi riconosce come uno di loro "e io stesso non ho riconosciuto il mio in nessuno". Poi mi ha chiesto di scrivere se ero vivo e come viveva Nastasya Petrovna. Allo stesso tempo, i bottai vennero da Vytegra ad Alexander Ivanovich, accompagnando il vino di una fabbrica. Li ho portati nella mia cucina libera. I ragazzi erano tutti familiari. In qualche modo abbiamo avuto una conversazione con loro su questo e quello, e il bue muschiato l'ha capito.

- Come sta con te? chiedo loro.

- Niente vive!

“Funziona”, dice un altro.

- Cosa fa?

- Beh, che lavoro da parte sua! Quindi, Dio sa cosa contiene il suo proprietario.

In cosa trascorre il suo tempo?

- Vagando nei boschi. Gli è stato ordinato dal proprietario, come un impiegato, di annotare l'abbattimento, e lui non lo fa.

- Da cosa?

- Chi lo sa. Coccole dal proprietario.

"Ed è sano", continuò l'altro bottaio. - A volte prenderà un'ascia e come inizierà a piantare - wow! volano solo scintille.

- E poi è andato di guardia.

- Su quale guardia?

- La gente ha mentito dicendo che i fuggitivi sembravano camminare, quindi hanno cominciato a scomparire per intere notti. I ragazzi pensavano che non fosse contemporaneamente a quei fuggitivi e che fosse di guardia. Mentre andava, e loro tre lo seguirono. Vedono, proprio nella fattoria poper. Bene, proprio niente: tutte le sciocchezze sono venute fuori. Si sedette, dicono, sotto il salice, di fronte alle finestre del padrone, chiamato Sultanka, e così rimase lì fino all'alba, e all'alba si alzò e di nuovo al suo posto. Così nell'altro e nel terzo. I ragazzi hanno smesso di prendersi cura di lui. Leggi fino all'autunno fino a quando il più così camminava. E dopo aver dormito, i ragazzi in qualche modo hanno cominciato ad andare a letto una volta, e gli hanno detto: “Basta, Petrovich, devi stare in guardia! Sdraiati con noi". Non ha detto niente, ma due giorni dopo, si sente, ha chiesto il permesso: il proprietario lo ha messo in un'altra dacia.

"Lo amavi", chiedo, "i tuoi ragazzi?"

Il bottaio pensò e disse:

- È come niente.

- È gentile.

Sì, non ha fatto niente di male. Per dire, è successo, quando concepisce qualcosa su Filaret il Misericordioso o su qualcos'altro, allora trasforma tutto in gentilezza e parla fluentemente contro la ricchezza. I ragazzi lo ascoltavano molto.

E cosa gli è piaciuto?

- Niente. Sarà anche divertente un'altra volta.

- Cos'è divertente?

- Ma, per esempio, parla, parla di una divinità e improvvisamente - di gentiluomini. Prende una manciata di piselli, sceglie i piselli più vigorosi e li mette in una pergamena: “Questo, dice, è il più grande: il re; e questi, minori, sono i suoi ministri con i principi; e questo, ancora più piccolo, è un bar, e mercanti, e preti panciuti; e questo, - indica una manciata, - questo, dice, siamo noi, grano saraceno. Sì, come questi semi di grano saraceno si trasformeranno in tutti i principi e preti panciuti: tutto sarà livellato. Il mucchio diventerà. Bene, i ragazzi sono noti per ridere. Mostra, chiedono, di nuovo questa commedia.

"È così, sai, stupido", ha suggerito un altro.

Rimase in silenzio.

- E da cosa sarà? Non dai comici? chiese il secondo bottaio.

- Perché ti è venuto in mente questo?

- Le persone sono così su cauzione. Mironka, forse, ha detto.

Mironka era una contadina piccola e irrequieta, che viaggiava da molto tempo con Alexander Ivanovich. Era conosciuto come cantante, narratore e burlone. Infatti, a volte inventava papere ridicole e le diffondeva abilmente tra la gente semplice e godeva dei frutti del suo ingegno. Era ovvio che Vasily Petrovich, essendo diventato un enigma per i ragazzi che abbattevano la foresta, divenne oggetto di conversazione, e Mironka approfittò di questa circostanza e fece del mio eroe un comico in pensione.

Capitolo undici

C'era un carnevale. Nastasya Petrovna e io abbiamo appena ricevuto un biglietto per lo spettacolo serale. Hanno dato a Esmeralda, che desiderava da tempo vedere. Lo spettacolo è andato molto bene e, secondo l'usanza teatrale russa, si è concluso molto tardi. La notte andava bene e io e Nastasya Petrovna tornammo a casa a piedi. Lungo la strada, ho notato che il mio distillatore è molto premuroso e spesso risponde in modo inappropriato.

- Cos'è che ti interessa così tanto? Le ho chiesto.

- Non senti quello che ti sto dicendo.

Nastas'ja Petrovna rise.

– Cosa ne pensi: a cosa sto pensando?

- È difficile da indovinare.

- Bene, e così, per esempio?

A proposito di Esmeralda.

- Sì, hai quasi indovinato; ma non è Esmeralda stessa che mi interessa, ma questo povero Quasimodo.

- Ti dispiace per lui?

- Molto. Questa è la vera disgrazia: essere il tipo di persona che non puoi amare. E mi dispiace per lui, e vorrei togliergli il dolore, ma questo non si può fare. È orribile! Ma non puoi, non puoi ", ha continuato pensierosa.

Seduti per il tè, aspettando che Alexander Ivanovic tornasse per cena, abbiamo parlato a lungo. Alexander Ivanovich non è venuto.

- E! Grazie a Dio che in realtà non ci sono persone simili al mondo.

- Che cosa? Come sta Quasimodo?

- E il bue muschiato?

Nastasya Petrovna colpì il tavolo con il palmo della mano e dapprima rise, ma poi, per così dire, vergognosa della sua risata, disse piano:

- Ma infatti!

Avvicinò la candela e fissò intensamente il fuoco, socchiudendo leggermente i suoi bellissimi occhi.

Capitolo dodici

Gli Sviridov rimasero a San Pietroburgo fino all'estate. Giorno dopo giorno rimandavano la partenza. Mi hanno convinto ad andare con loro. Insieme siamo andati alla nostra città della contea. Poi mi sono seduto sul palo e mi sono rivolto a mia madre, e loro sono andati a casa loro, prendendo la mia parola per essere con loro in una settimana. Aleksandr Ivanovic sarebbe andato subito dopo il suo arrivo a casa a Zhogovo, dove stava disboscando e dove ora risiedeva il bue muschiato, e tra una settimana promise di essere a casa. Non mi aspettavano qui ed erano molto felici di vedermi ... Ho detto che non sarei andato da nessuna parte per una settimana; mia madre chiamò mio cugino e sua moglie, e cominciarono vari piaceri bucolici. Così trascorsero dieci giorni e l'undici o il dodici, alle prime luci dell'alba, la mia vecchia nutrice, un po' allarmata, venne da me.

- Che è successo? le chiedo.

- Da Barkov, amico mio, a te, - dice, - hanno mandato.

Entrò un ragazzo di dodici anni e, senza inchinarsi, passò due volte il cappello di mano in mano, si schiarì la gola e disse:

- La padrona di casa ti ha detto di andare da lei adesso.

"Nastasya Petrovna è sana?" Chiedo.

- Beh, e lei.

- E Alexander Ivanovich?

"Il padrone non è in casa", rispose il ragazzo, schiarendosi di nuovo la gola.

- Dov'è il proprietario?

- A Zhogovi ... lì, vedi, il caso è caduto.

Ordinai di sellare uno dei cavalli finiti di mia madre e, dopo essermi vestito in un minuto, partii a un trotto pesante per Barkov Khutor. Erano solo le cinque del mattino e dormivamo ancora a casa.

Nella casetta della fattoria, quando vi arrivai, tutte le finestre, tranne la stanza dei bambini e la governante, erano già aperte, e in una finestra c'era Nastas'ja Petrovna, legata con un grande foulard azzurro. Ha risposto al mio inchino confusa con la testa, e mentre legavo il cavallo al palo di traino, ha agitato due volte la mano per farmi andare più veloce.

- Ecco un attacco! disse, venendomi incontro alla porta.

- Che è successo?

- Alexander Ivanovich è partito per Turukhtanovka la sera del terzo giorno, e oggi alle tre del mattino da Zhogovo, dall'abbattimento, questa è la nota che ha inviato tramite corriere.

Mi ha consegnato una lettera accartocciata che aveva precedentemente tenuto tra le mani.

"Nastia! Sviridov ha scritto. - Andiamo ora da M. in un carretto in coppia, in modo che consegnino la lettera al dottore e al poliziotto. Il tuo eccentrico ci ha fatto qualcosa. Ieri sera mi ha parlato e oggi prima del tè pomeridiano si è strangolato. Manda qualcuno più intelligente a comprare tutto in ordine e a portare la bara il prima possibile. Ora non è il momento di occuparsi di tali questioni. Per favore, sbrigati e spiega a chi manderai: come dovrebbe gestire le lettere. Sai, ora è come un giorno di carestia, ed ecco un cadavere.

Dieci minuti dopo stavo cavalcando a gran trotto verso Zhogov. Percorrendo varie strade di campagna, ho perso molto presto la vera strada e al tramonto ho raggiunto a malapena la foresta di Zhogovo, dove era in corso l'abbattimento. Ho completamente esaurito il cavallo e io stesso ero esausto per le lunghe cavalcate al caldo. Entrato nella radura, dove c'era una capanna di guardia, ho visto Alexander Ivanovich. Se ne stava in veranda con indosso solo il panciotto e teneva in mano l'abaco. Il suo viso era, come al solito, calmo, ma un po' più serio del solito. Davanti a lui stavano una trentina di uomini. Erano senza cappello, con le asce infilate nella cintura. Un po' in disparte c'era l'impiegato Orefyich, che conoscevo, e ancora più in là il cocchiere Mironka.

Proprio lì stavano imbrigliati un paio di robusti cavalli di Aleksandr Ivanovic.

Mironka corse da me e, prendendo il mio cavallo, disse con un sorriso allegro:

- Oh, come sono evaporati!

- Guida, guida bene! gli gridò Aleksandr Ivanoviè, senza lasciargli il conto di mano.

- Quindi tbk, ragazzi? chiese rivolgendosi ai contadini che gli stavano di fronte.

"Deve essere così, Alexandra Ivanovich", hanno risposto diverse voci.

"Bene, Dio benedica, se è così", rispose ai contadini, mi tese la mano e, guardandomi a lungo negli occhi, disse:

- Cosa, fratello?

- Quale cosina hai tagliato?

- Si è impiccato.

- SÌ; disse a se stesso. Da chi hai imparato?

Ho detto com'era.

- Donna intelligente che ti ha mandato a chiamare; Confesso che non ci ho nemmeno pensato. Cos'altro sai? chiese Aleksandr Ivanovic abbassando la voce.

«Inoltre, non so niente. C'è niente altro?

- Come! È qui, fratello, è stata una tale armonia che mi hai tolto il dolore. Ringraziò per il pane e per il sale. Sì, e grazie a te e Nastasya Petrovna: mi hanno imposto un letto del genere.

- Che cos'è? Dico. - Dillo bene!

E la passione stessa è spiacevole.

- La Scrittura, fratello, cominciò a interpretare nel suo saltyk e, ti dico, non più onesto, ma stupido. Ha iniziato parlando del pubblicano, ma del miserabile Lazzaro, ma ecco come qualcuno può strisciare in un ago, e chi no, e mi ha riferito tutto.

Come ti ha fatto arrabbiare?

- Come? .. E così, vedi, che nei suoi calcoli io sono un "mercante - una zampa rastrellante" e i coltivatori di grano saraceno devono schiaffeggiarmi.

La questione era chiara.

- Beh, e il grano saraceno? Ho chiesto ad Alexander Ivanovich, che mi ha guardato con uno sguardo significativo.

- Ragazzi, lo sappiamo - niente.

- Cioè, francamente, o qualcosa del genere, è stato tolto tutto?

- Ovviamente. Lupi! continuò Aleksandr Ivanovic con un sorriso malizioso. - Tutto, come se non capisse, gli dicono: “Questo, Vasily Petrovich, devi essere nella regola. Ora vedremo padre Peter, gli chiederemo anche di questo ", e qui mi dicono sempre più scherzosamente e dicono:" Non è in ordine, dicono, parla di tutto. E proprio nei suoi occhi si ripetono le sue parole.

- Volevo lasciarlo andare così, come se non lo capissi neanche io; beh, e ora, come è successo un tale peccato, li ha deliberatamente esortati a credere ai punteggi, ma dalla parte di loro ha lanciato un buon intoppo che questi, dicono, discorsi vuoti, dovrebbero essere buttati fuori dalla testa e con fermezza silenzio su di loro.

- Bene, come lo rispettano.

- Suppongo che osserveranno, non scherzano con me.

Siamo entrati nella capanna. Sulla panca di Aleksandr Ivanovič giacevano un variopinto tappetino di feltro di Kazan e un cuscino di marocchino rosso; il tavolo era coperto da un tovagliolo pulito e il samovar bolliva allegramente sopra.

- Cosa voleva? dissi sedendomi a tavola con Sviridov.

- Andiamo! Con una grande mente, dopo tutto, quello che non vuoi. Non sopporto questi seminaristi.

Gli hai parlato l'altro giorno?

- Loro parlarono. Non c'era niente di spiacevole tra di noi. La sera sono venuti qui gli operai, li ho intrattenuti con la vodka, ho parlato con loro, ho dato soldi a chi chiedevano in anticipo; e qui è scivolato via. Al mattino non c'era, e prima di mezzogiorno una ragazza venne dagli operai: "Guarda, dice, qui, dietro la radura, un uomo si è strangolato". I ragazzi sono andati, e lui, cordiale, si era già indurito. Deve essersi impiccato da quella sera.

"E non c'era nient'altro di spiacevole?"

- Niente di niente.

"Forse non gli hai detto qualcosa?"

- Pensa a qualcos'altro!

Ha lasciato qualche lettera?

- Nessuno.

Hai guardato i suoi documenti?

Sembrava non avere documenti.

"Vorrei vedere tutto prima che arrivi la polizia."

- Forse.

- Perché aveva una cassa o qualcosa del genere? Alexander Ivanovich ha chiesto al cuoco.

- Al defunto? - Petto.

Hanno portato una piccola cassa aperta. L'hanno aperto alla presenza di un impiegato e di un cuoco. Qui non c'erano altro che due cambi di biancheria, estratti unti degli scritti di Platone e un fazzoletto insanguinato avvolto nella carta.

- Che tipo di sciarpa è questa? chiese Aleksandr Ivanovic.

"Ed è così che lui, il morto, si è tagliato la mano qui davanti alla padrona di casa, così lei l'ha legata con il suo fazzoletto", rispose il cuoco. "È lui", aggiunse la donna, guardando il fazzoletto più da vicino.

"Bene, questo è tutto", disse Alexander Ivanovich.

- Andiamo a trovarlo.

- Andiamo a.

Mentre Sviridov si vestiva, ho esaminato attentamente il pezzo di carta in cui era avvolto il fazzoletto. Era completamente pulita. Ho sfogliato le pagine del Libro di Platone - non la minima nota da nessuna parte; ci sono solo luoghi delineati dalle unghie. ho letto lo schema:

"Persiani e Ateniesi persero l'equilibrio, alcuni estendendo troppo i diritti della monarchia, altri estendendo troppo l'amore per la libertà".

“Il bue non è messo a capo dei buoi, ma l'uomo. Lascia che il genio regni".

"Il potere più vicino alla natura è il potere del forte."

"Dove i vecchi sono svergognati, lì i giovani saranno necessariamente svergognati."

“È impossibile essere perfettamente gentili e perfettamente ricchi. Perché? Perché chi acquista con mezzi onesti e disonesti guadagna il doppio di chi acquista solo con mezzi onesti, e chi non dona al bene spende meno di chi è disposto a nobili sacrifici.

“Dio è la misura di tutte le cose, e la misura più perfetta. Per diventare come Dio bisogna essere moderati in tutto, anche nei desideri.

Ci sono parole sul campo, debolmente scritte in un borscht rosso dalla mano del bue muschiato. Riesco a malapena a capire: “Vaska è una sciocca! Perché non fai pop? Perché hai tarpato le ali alla tua parola? Un insegnante non indossa una veste: un giullare per la gente, un rimprovero a se stesso, un'idea: un distruttore. Sono un ladro, e più vado avanti, più rubo.

Ho chiuso il libro di Ovtsebykov.

Alexander Ivanovich ha indossato il suo cosacco e siamo andati alla radura. Dalla radura abbiamo girato a destra e abbiamo attraversato una pineta sorda; abbiamo attraversato la radura da cui è iniziato l'abbattimento e siamo entrati di nuovo in un'altra grande radura. C'erano due grandi mucchi di fieno dell'anno scorso. Alexander Ivanovic si fermò in mezzo alla radura e, aspirando aria nel petto, gridò ad alta voce: “Wop! vai! Non ci fu risposta. La luna illuminava intensamente la radura e proiettava due lunghe ombre dai pagliai.

- Vai! vai! Alexander Ivanovich ha gridato per la seconda volta.

- Gop-pa! - hanno risposto da destra dalla foresta.

- Ecco dove! - disse il mio compagno, e andammo a destra. Dieci minuti dopo Alexander Ivanovic ha gridato di nuovo, e loro gli hanno subito risposto, dopodiché abbiamo visto due contadini: un vecchio e un ragazzo. Entrambi, vedendo Sviridov, si tolsero il cappello e rimasero appoggiati ai loro lunghi bastoni.

Salve, cristiani!

- Ciao, Liksandra Ivanovich!

- Dov'è il morto?

- Tutotka, Liksandra Ivanovich.

- Fammi vedere: non ho notato qualcosa del posto.

- Sì, eccolo.

- Sì, eccolo!

Il contadino sorrise e indicò a destra.

A tre passi da noi pendeva il bue muschiato. Si è strangolato con una sottile cintura da contadino, legandola a un nodo non più alto di un uomo. Aveva le ginocchia sollevate e quasi toccavano terra. Era come se fosse in ginocchio. Anche le sue mani, come al solito, erano nelle tasche dei rotoli. La sua figura era tutta in ombra, e la pallida luce della luna cadeva sulla sua testa attraverso i rami. Quella povera testa! Adesso era già morta. I suoi codini si rizzavano allo stesso modo, come corna di montone, e i suoi occhi annebbiati e attoniti guardavano la luna con la stessa espressione che rimane negli occhi di un toro, colpito più volte con un calcio sulla fronte, e poi è subito passato alla gola con un coltello. In essi era impossibile leggere il pensiero morente di un martire volontario. Né hanno detto ciò che dicevano le sue citazioni platoniche e il fazzoletto con il segno rosso.

"The Musk Ox" è una storia di dodici capitoli. Il personaggio principale - Vasily Petrovich, che ha il soprannome di "Bue muschiato" per via del suo aspetto, merita pietà, per la sua ingenuità e incoerenza di idee e azioni.

Ha solo ventotto anni, anche se sembra più vecchio. Alla sua età non aveva alcuna intenzione di sposarsi e non voleva nemmeno sentir parlare di donne. Li considerava tutti sciocchi e si rammaricava che sua madre non fosse una specie di creatura asessuata.

Vasily Petrovich parlava con poche persone, ma se necessario poteva venire dai suoi conoscenti senza alcun preavviso e si comportava a casa loro come a casa sua. Soprattutto, il bue muschiato si fidava di Yakov Chelnovsky, che per sua natura era una persona molto gentile e gentile. Fu nella casa di Chelnovsky che l'autore della storia incontrò il bue muschiato.

La madre di Vasily Petrovich sognava che dopo essersi diplomato al seminario di Kursk, suo figlio avrebbe servito come prete e sarebbe vissuto con la sua giovane moglie, ma questi erano sogni inutili. La sua vita è finita in un ospizio. E il bue muschiato divenne un novizio monastico. Prima di allora, era ancora costretto a sposarsi per poter entrare nel servizio in cortile. La vita familiare non ha funzionato, non ha giustificato le sue speranze. E il bue muschiato divenne un novizio.

Mentre prestava servizio nel monastero, a Vasily Petrovich piaceva vagare di notte, poiché la vita in cella spesso lo annoiava.

Presto il bue muschiato fu espulso dal monastero perché decise di condurre interviste con i pellegrini. E venne dal suo amico, l'autore della storia, ma vedendo sua madre e sua sorella sotto il portico, si rifiutò di entrare in casa per passare la notte. Il narratore ha promesso di trovare un nuovo posto per Musk Ox dove avrebbe potuto lavorare e vivere. Un amico gli fece vivere con i suoi conoscenti a Barkov Khutor. Lì si occupava delle talee nella foresta e riceveva un salario considerevole.

Qualche tempo dopo, il bue muschiato si suicidò impiccandosi. Non è stato sempre fortunato nella vita, poiché era una persona eccezionale, che cercava tutto, ma non ha mai trovato il suo posto in questa vita. Poteva dare molto alla società, ma non ha mai visto il desiderio della società di accettare la sua conoscenza. Non era come tutti gli altri, spesso ridevano di lui, non rendendosi conto che senza queste persone il mondo sarebbe stato noioso. Vasily Petrovich non aveva paura di essere diverso, di distinguersi dalla mandria.

Saggio sulla letteratura sull'argomento: Riassunto Bue muschiato Leskov

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