hjem › Motor › "Tordenvær" Pavel Kogan. Pavel Kogan: Tordenvær Pavel Kogan tordenvær

"Tordenvær" Pavel Kogan. Pavel Kogan: Tordenvær Pavel Kogan tordenvær

Tordenvær Pavel Kogan

(Ingen vurderinger ennå)

Tittel: Tordenvær

Om boken «Tordenværet» av Pavel Kogan

Pavel Kogan er en sovjetisk poet av den romantiske bevegelsen. I løpet av sitt korte liv så forfatteren ikke et eneste verk på trykk signert med navnet hans. Kogans dikt ble bare holdt i minnet til hans familie og venner, og først i vår tid er de blitt tilgjengelige for en bred leserskare. For en mer fullstendig og dyp forståelse av forfatterens dikt, er det nødvendig å ikke glemme de historiske og politiske forholdene som ga springbrettet for deres opprinnelse, så vel som den moralske karakteren til generasjonen som dikteren var en representant for. En av hans mest kjente bøker, med tittelen "Tordenværet", inkluderer verkene til en ung mann som døde i krigen, som er Pavel Kogan selv, fra den tidligste, da forfatteren fortsatt var tenåring, til den aller siste, skrevet før du går til fronten. Samlingen inneholder utrolig rørende og gjennomtrengende verk som du trenger å lese med sjel og hjerte.

Pavel Kogans debutbok "Tordenværet" ble utgitt i 1960. Og nesten tretti år senere ble det utgitt en utvidet utgave av samlingen, som inneholdt tidligere upubliserte poetiske verk og fotografisk materiale, samt utdrag fra romanen "Den første tredje". I tillegg var høydepunktet i samlingen den oppsiktsvekkende forfatterens sang kalt "Brigantine", som til i dag ofte blir hørt på samlinger av fans av forfatterens arbeid. Forfatterens poetiske mesterverk er så lyriske at du vil lese dem høyt og fremføre dem med gitar. Og dette er ikke overraskende, siden mange av mesterens dikt ble satt til musikk i løpet av hans levetid.

Boken "Tordenværet" reflekterte forfatterens geopolitiske synspunkter, som ble spredt mye på den tiden. Den sovjetiske staten i overskuelig fremtid dukket opp i forfatterens fantasi for å dekke et stort territorium fra Japan til England, fra Nordpolen til Ganges. Kjærlighet til hjemlandet, ungdommelige drømmer og visjoner om en lys fremtid, romantiske gleder og opplevelser - dette er hovedtemaene i verkene hans. Pavel Kogan var en sann poesimester, besatt av raffinert smak og poesikultur. Den mangefasetterte musikalske verdenen til poesien hans, som harmonisk inneholder kjærlighet og sivile tekster, overrasker og forbløffer fantasien. I diktsamlingen "Tordenvær" er tidens spente puls og tidens raske pust tydelig synlig. Frem til i dag fortsetter forfatterens ukuelige kreative energi å inspirere utøvere av diktene hans.

På nettsiden vår om bøker kan du laste ned siden gratis uten registrering eller lese boken "The Thunderstorm" av Pavel Kogan på nett i epub, fb2, txt, rtf, pdf-formater for iPad, iPhone, Android og Kindle. Boken vil gi deg mange hyggelige øyeblikk og ekte leseglede. Du kan kjøpe fullversjonen fra vår partner. Her vil du også finne siste nytt fra den litterære verden, lære biografien til favorittforfatterne dine. For begynnende forfattere er det en egen seksjon med nyttige tips og triks, interessante artikler, takket være at du selv kan prøve deg på litterært håndverk.

Sitater fra boken "Tordenværet" av Pavel Kogan

En skrå, rask vinkel
Og vinden som gjør vondt i øynene dine,
Knust selje
Et tordenvær falt på bakken.
Og kunngjør våren med torden,
Hun ringte gjennom gresset
Banker ned døren
Inn i hurtighet og bratthet.
Og ned. Til klippen. Utforbakke.
Til vannet. Til håpets lysthus,
Der så mange klær ble våte,
Håp og sanger har fløyet avgårde.
Langt borte, kanskje til kantene,
Hvor bor jenta mi?
Men, fredelige rader med furutrær
Svinger med høy kraft,
Plutselig ble hun kvalt og falt ned i buskene
En slyngel falt.
Og folk forlot leilighetene sine,
Gresset tørket trøtt.
Og igjen stillhet.
Og igjen fred.
Som likegyldighet, som en oval.
Siden barndommen likte jeg ikke ovalen!
Jeg har tegnet hjørner siden barndommen!

Temaet for dette innlegget kommer fra en kommentar fra en av deltakerne:

Jenya444 "Jeg husker hvordan en parallellklasse skrev et essay i 1989. Det var ikke noe emne for essayet, det var to epigrafer. Fra Kogan - "Jeg likte ikke en oval siden barndommen, jeg tegnet en vinkel siden barndommen." Og fra Korzhavin - "Jeg ble forelsket i en oval siden barndommen fordi han er så komplett." Er Kogans linjer nærmere deg?"

I 1936 skrev 18 år gamle Pavel Kogan diktet «Tordenværet». Dette er akkurat den alderen da du ønsker å føle alt i livet så akutt som mulig, spesielt kanskje i en tid med forandring i landet - i påvente av nye prestasjoner du ønsker å være involvert i.

Storm

En skrå, rask vinkel
Og vinden som gjør vondt i øynene dine,
Knust selje
Et tordenvær falt på bakken.
Og kunngjør våren med torden,
Hun ringte gjennom gresset
Banker ned døren
Inn i hurtighet og bratthet.
Og ned. Til klippen. Utforbakke.
Til vannet. Til håpets lysthus,
Der så mange klær ble våte,
Håp og sanger har fløyet avgårde.
Langt borte, kanskje til kantene,
Hvor bor jenta mi?
Men, fredelige rader med furutrær
Svinger med høy kraft,
Plutselig ble hun kvalt og falt ned i buskene
En slyngel falt.
Og folk forlot leilighetene sine,
Gresset tørket trøtt.
Og igjen stillhet.
Og igjen fred.
Som likegyldighet, som en oval.
Siden barndommen likte jeg ikke ovalen!
Jeg har tegnet hjørner siden barndommen!

Og 8 år senere, i 1944, skrev 19 år gamle Naum Korzhavin, som tok de to siste linjene fra Kogans dikt som en epigraf til diktet hans, andre linjer. Stemningen i Korzhavins replikker er helt annerledes enn Pavel Kogans. Det er ingen ungdommelig entusiasme, fremdrift og tørst etter tordenvær ...

Siden barndommen likte jeg ikke den ovale,
Jeg har tegnet hjørner siden barndommen.

/Pavel Kogan/

Tilsynelatende kalte ikke Gud meg
Og han ga ikke en raffinert smak.
Siden barndommen har jeg elsket den ovale,
Fordi han er så komplett.
Jeg vokste opp med å lytte til min mors eventyr
Og jeg tegnet ingenting
Da han sto i hjørnene mot meg
En verden som ikke ser ut som en oval.
Men alle hjørnene og alle sorgene,
Og alle motsetningene florerer
Jeg kjenner jo mer smerte
At jeg elsket ovalen siden barndommen.

Fra en artikkel av I.I. Kogan:

"Til tross for den tidlige politiske "åpenbaringen"" av N. Korzhavin, et dikt om ovalen, som han skrev i 1944 og der han polemiserer med Pavel Kogan og hans berømte formel ("Siden barndommen har jeg ikke likt en oval - siden barndommen Jeg har tegnet et hjørne") , - forble hans programmatiske arbeid. Dette er dikterens estetiske program, nært knyttet til hans sosiopolitiske synspunkter

(teksten til diktet, se ovenfor)

Diktet handler selvsagt om kjærligheten til harmoni; det handler om den økte oppfatningen av alle verdens smerter og problemer, som bare understrekes av kjærligheten til det ovale.

Allerede i 1990 sa N. Korzhavin at dikt blir poesi hvis «de bryter gjennom til harmoni gjennom tilværelsens disharmoni». Dermed kom den teoretiske posisjonen og det poetiske manifestet for nesten et halvt århundre siden sammen, og understreket poetens lojalitet til de en gang ervervede estetiske prinsippene."

Jeg vil på egen hånd bemerke at til tross for et slikt manifest, fanget ikke Korzhavins dikt alltid harmoni. Noen ganger snakket han til og med ut og ba om protest: "Eller kanskje vi skulle gå og starte et opprør?..."

Hva er nærmere meg? I følge mine 18-19 år gamle følelser - Kogans "tordenvær", selvfølgelig :) Og kanskje, i all ærlighet, med alt det nåværende ønsket om Korzhavins harmoni, noen ganger vil jeg virkelig ha et internt "tordenvær" - en slags risting -opp for min egen sjel, hvoretter av og til også harmoni får en ny kvalitet. Og for de rundt deg vil du ofte ha et "tordenvær" - å riste opp, for å vise - hvor mye fantastisk det er i denne verden, at du på en eller annen måte kan leve annerledes - lysere, rikere, dypere, mer meningsfylt ... og mer harmonisk ;)

Pavel Kogan

OM PAVLE KOGAN

Det siste bildet av Pavel Kogan. 1940.

I løpet av sitt korte liv så Pavel Kogan ikke et eneste dikt på trykk signert med navnet hans.

Han døde i de vanskelige dagene i 1942 nær Novorossiysk, og ledet søket etter etterretningsoffiserer. Han ble høyere i møte med kuler, akkurat som han ble høyere i livet. Tross alt var hele livet hans en intern forberedelse til bragden.

Moskva-poeter i min generasjon husker godt den magre og kantete unge mannen, overraskende livsglad og lidenskapelig i sine gester og vurderinger. Fra under tykke, sammenvoksede øyenbryn så dypt nedsunkede brungrønne øyne spørrende og vurderende på samtalepartneren. Han hadde et fantastisk minne. Han kunne utenat ikke dusinvis, men hundrevis av dikt av en rekke diktere, ikke medregnet hans egne. Han leste dem alltid med inspirasjon, men stemmen hans hørtes spesielt begeistret ut når han leste dikt nær ånden hans. Dette var dikt som reflekterte over tid. Jeg tar ikke feil hvis jeg sier at han levde av poesi. Og selvfølgelig inneholdt han i dette ordet ikke bare poesi, men hele livet, hans holdning til generasjonens skjebner.

På slutten av trettitallet levde vi alle med følelsen av en forestående krig, en dødelig kamp med fascismen. Arbeidet til P. Kogan er også gjennomsyret av denne følelsen. På vegne av "de store ansiktsguttene fra en enestående revolusjon", "introdusert i dødelige forhold i en alder av tjue" (disse linjene viste seg å være trist profetiske), skriver han sine ungdomsdikt:

Jeg lytter til det fjerne rumlen,
Underjordisk, uklar nynning,
En epoke reiser seg der,
Og jeg sparer patronene.
Jeg holder dem hardt til kamp.
Så gi meg mot i kamper,
Tross alt, hvis det er en kamp, så er jeg med deg,
Min store epoke.

Selvfølgelig er ikke alt likt i arbeidet til Pavel Kogan. I en rekke dikt vil leseren føle de klare påvirkningene fra Blok og Bagritsky, Tikhonov og Selvinsky. Men vi må ikke glemme at disse diktene ble skrevet av en ung mann på seksten til tjue år gammel, og han valgte virkelig gode lærere for seg selv. Hans originale talent, hvis utvikling ble så tragisk avbrutt, merkes i hver linje av hans beste dikt.

Uansett, uansett hvilket emne P. Kogan tar opp i diktene sine, er det å løse etiske spørsmål og utvikle generasjonens moralske standarder det viktigste for «en ung mann som grubler over livet sitt».

I et dikt om Denis Davydov, som reflekterer over poesi, etablerer han for seg selv en uløselig forbindelse mellom «sangens høye håndverk og sabelens klare håndverk». Utseendet til et slikt dikt var naturlig og karakteristisk på tampen av de hendelsene da begge disse "håndverkene" ble slått sammen. I den uferdige, ungdommelige røffe romanen på vers blir problemer med holdning til livet, til kunsten, til tiden igjen satt på kanten av hjørnet.

Pavel Kogans tekster er gjennomsyret av den engstelige tristheten til søkende ungdom, romantikken om å vente på det ukjente, og de akutte følelsene fra de første møtene med livet. I den, i denne lyrikken, vil enten en tone av smertefull ungdommelig melankoli klinge ut, eller ungdommens rampete glede vil sjenerøst velte ut, men begge fremkaller like mye en følelse av inderlig renhet og sannhet. Lyst gledelige, virvlende guttedikt viker for triste og engstelige og sørgelig spente - dette er den første lykkelige og første ulykkelige kjærligheten, dette er de første skrubbsårene fra de første fornærmelsene påført av noen dårlige og vulgære mennesker, og den første indignasjonen mot dem . Romantikk er det som dominerer den unge dikterens tekster. Stevenson-Greene brigantinen er plutselig utstyrt på nytt og flyr på de frie og stormfulle bølgene av ungdommelig fantasi. Men andre, nye vinder spenner seilene hennes, og det er ikke for ingenting at sangen om henne forblir en av de mest elskede studentsangene, som fortsatt synges overalt. Uansett hvor jeg ikke har hørt det - i Moskva, og i Vladivostok, og i Transkaukasia, og i Chukotka ...

Jo nærmere begynnelsen av modenhet, jo oftere og mer seriøst blir hjertet i Pavel Kogans dikt testet av fornuft, strengt og kritisk. Men en gjennomtenkt leser vil forstå at "Brigantine" er uatskillelig fra et annet, senere dikt av Pavel Kogan - "Rocket": en usynlig, men håndgripelig tråd av menneskelige drømmer og frekkhet vil forbinde Columbus sine skip med skip på interplanetariske reiser.

Pavel Kogan visste at han ikke bare ville være et vitne, men også en deltaker i en nådeløs kamp med mennesker som var fiendtlige til drømmen hans, hans ambisjoner og håp. Han visste at han måtte gå i forkant av sin generasjon og forsvare vårt moderland med armene i hånd. Og slik ble det. I spissen møtte han den siste dagen i sitt liv. Vinden av barsk romantikk raste over ham for siste gang.

VEILEDENDE SKILT

Pavel Davidovich Kogan (1918-1942) tilhører generasjonen av romantiske diktere fra førkrigsårene, som Lilya Brik kalte den andre bølgen av russisk futurisme. Hun viste spesiell interesse for verkene til Mikhail Kulchitsky og, selvfølgelig, i diktene til Pavel Kogan. Mange poesiforskere fra 30-tallet av det tjuende århundre, med fokus på de ytre romantiske motivene til Kogans verk, la ikke merke til det viktigste - hans modernistiske teknikk for versifisering, kompleks assonant rim og konstruktivisme. Jeg forbinder de kantete, virvlende, cocky diktene til Pavel Kogan med de beste eksemplene på den poetiske avantgarden fra disse årene: Mayakovsky, Pasternak, Aseev, Kirsanov, Selvinsky, Lugovskoy...

Bussen snurrer i to timer,
Og eksotisme er ikke nok for ham.
Og du er lei av å klø deg i tungen,
Og damene brettet sammen paraplyene sine.

Disse uttrykksfulle, friske linjene er slett ikke utdaterte. De kunne godt vært skrevet i dag.
I programdiktet «Tordenværet» er Kogans estetiske posisjon tydelig formulert: «Siden barndommen har jeg ikke likt ovalen! Jeg har tegnet hjørner siden barndommen!» Det var som om Kazimir Malevich snakket språket hans.
I tillegg til den "akutte oppfatningen av rommet" og dens grafiske representasjon, følte Pavel Kogan ikke mindre skarpt de tøffe tidene han måtte leve, arbeide og være vitne til hendelsene som fant sted. En tid med håp og forventninger, bekymringer, sjarm og skuffelser:

Å dagenes patos som ikke kjente noen brygger,
Når, ennå ikke har oppfunnet skjebnen,
Vi selv, uten å bli løst i begynnelsen,
De gjennomførte raske prøvelser!

Den mangfoldige rytmiske verdenen til Kogans poesi er også slående. Hans kjærlighet og sivile tekster. I disse versene kan man tydelig høre tidens spente puls, tidens raske pust. Kogan reflekterte trist over sin egen alderdom, og forestilte seg aldri at livet hans skulle ende ved tjuefire.
I henhold til hans naturlige potensiale kunne han vokse til en stor nyskapende poet, og overgå de dyktigste poetene med allegorier og troper. Men krigen avbrøt tragisk hans lyse, unike poetiske stemme. Løytnant Pavel Kogan døde heroisk 23. september 1942 på Sukkertoppen nær Novorossijsk, mens han utførte et kampoppdrag, uten å se et eneste dikt av ham på trykk i løpet av hans levetid.
Pavel Kogans første bok, "The Thunderstorm", ble utgitt av forlaget "Sovjet Writer" først i 1960, redigert av Sergei Narovchatov. I 1989 ble en utvidet utgave av "Thunderstorms" gitt ut, inkludert upublisert poetisk og fotografisk materiale, samt fragmenter fra romanen i verset "The First Third". Boken er designet av kunstneren Boris Zhutovsky. Verkene til Pavel Kogan er så musikalske at du ønsker å resitere dem høyt, synge dem, og absolutt med en gitar. Og dette er ingen tilfeldighet. Tross alt ble mange av Pavel Davidovichs dikt sanger i løpet av hans levetid.
Diktet "Kholodina", for eksempel, ble opprinnelig tenkt av forfatteren som en sang med en uvanlig, nesten samtalemessig intonasjon og en fortryllende rytme. Den poetiske energien til Pavel Kogan fortsetter å inspirere utøvere av diktene hans i dag. Romantikken "Star", med den sjelfulle melodien til Alexander Vasin, høres ut som en bitter og ærlig kjærlighetserklæring til moderlandet. Og dette er ikke falsk pretensiøs retorikk, men en levende, naturlig sammensmeltning av lyd og smerte, sjel og ord. Og hans berømte "Brigantine", skrevet under påvirkning av Stevensons romaner, ble først satt til et musikalsk grunnlag av dikterens venn Georgy Lepsky. Deretter skrev mange profesjonelle og amatørkomponister musikk til disse diktene, men "Brigantine" i Lepskys musikalske arrangement ble et ledetegn - en lyrisk hymne for mer enn én generasjon poesikjennere.

tyske GETSEVICH

PAVEL KOGAN

En skrå, rask vinkel
Og vinden som gjør vondt i øynene dine,
Knust selje
Et tordenvær falt på bakken.
Og kunngjør våren med torden,
Hun ringte gjennom gresset
Med et smell, banket ned døren,
Inn i hurtighet og bratthet.
Og ned. Til klippen. Utforbakke.
Til vannet. Til håpets lysthus,
Der så mange klær ble våte,
Håp og sanger har fløyet avgårde.
Langt borte, kanskje til kantene,
Hvor bor jenta mi?
Men, fredelige rader med furutrær
Svinger med høy kraft,
Plutselig ble hun kvalt og falt ned i buskene
En slyngel falt.
Og folk forlot leilighetene sine,
Gresset tørket trøtt.
Og igjen stillhet.
Og igjen fred.
Som likegyldighet, som en oval.
Siden barndommen likte jeg ikke ovalen!
Jeg har tegnet hjørner siden barndommen!

Igjen henger måneden som en scimitar,
Et blad brenner i vinden.
Tidlig om morgenen fra Zurbagan
Skipene seiler til Liss.
Stranden bølger med sypresser.
Skipper som tror på alle guder
Jeg tror seriøst
At i verden er det Zurbagan.
Og seilene går mot vest,
Over havet og over verset,
Så den magnolia lukter tungt
For å formidle en trist sang.
På den timen da fjellasken brenner ut,
Et gult blad sirkler i vinden,
Vi hever et glass til Green
Og la oss i det stille drikke til Liss.

STJERNE

Min klare stjerne.
Min smerte er gammel.
Togene bringer røyken
Fjernt, malurt.
Fra dine fremmede stepper,
Hvor er begynnelsen nå?
Alle mine begynnelser og dager
Og melankolske brygger.
Hvor mange brev kom september med?
Hvor mange lyse bokstaver...
Ok - tidligere, men i det minste
Skynd deg nå.
Det er mørke i feltet, det er gru i feltet -
Høst over Russland.
Jeg reiser meg. Jeg nærmer meg
Til de mørkeblå vinduene.
Mørke. Døv. Mørke. Stillhet.
Gammel bekymring.
Lær meg å bære
Mot på veien.
Lær meg alltid
Målet kan sees på avstanden.
Quench, min stjerne,
Alle mine sorger.
Mørke. Døv.
Tog
Dampene bæres av malurt.
Mitt moderland. Stjerne.
Min smerte er gammel.

VEL, HVORDAN FORTELLER JEG DETTE?

Vel, hvordan kan jeg si dette?
Når trikken ringer,
Og det første tordenværet ringer,
Og det første gresset
Og det er barn på boulevardene,
Og den blå vinden satte seg
På benken
Og jeg har
Det er en karusell i hjertet,
Og jeg føler meg jævla bra
Gratis og enkelt
Og hvis det var mulig, ville jeg dratt
Det er fryktelig langt unna.
Vel, hvordan kan jeg si dette?
Når ord ikke er nok
Når øynene dine ringer
Som lukten av barns drømmer,
Når jeg vet at alt er det samme -
Alt jeg sier
Du har visst det så lenge
Og jeg vil ikke vekke deg
Den som sover raskt.
Men det er ikke min feil
Det som koker utenfor vinduet mitt
Grønn vår.
Men det er fortsatt sånn noen ganger,
Når solnedgangen brenner
Når de går forbi meg
Store skyer
Jeg skal fortelle deg det uansett
Om røyken, om skyene,
Om endringen av gleder og problemer,
Om solen, om solnedgangen,
Om det faktum at, elsker disse dager,
Det regner ikke mye,
At jeg er god mot deg
Jeg elsker det til biter.

Natten vil gå gjennom gatene
Til fremmede gater.
Hvordan hun slenker -
Bluse på stolen.
Skyggene har blitt sterke,
De klemte, omringet.
Sover du, min kjære,
Sov, min fremmede.
Vinden blåste forbi ved midnatt,
Pulveret av stillhet,
Sover du, min kjære?
Sov, min kjære.
Du kan legge ut hjertet ditt.
På! Slik at kulden smelter!
Hadde ikke! Det var!
Hvis jeg ikke tok det, la jeg det.
Røyk flyter rundt i rommet
Mørket er fullt av ild.
Midnatt vil spørre: "Husker du?"
Vel, jeg skal fortelle deg, jeg husker!
Jeg husket alt godt,
Bare tennene mine knuste.
Det drypper på badet...
Hvor stille, hvor trist...
Å være trist og stolt?
Bytte smerte mot dyktighet?
Natten går gjennom byen,
Langt, vanskelig.

Folk legger ikke merke til når barndommen tar slutt
De er triste når ungdommen tar slutt
Det er trist når alderdommen kommer,
Og det er skummelt når døden er ventet.
Jeg var livredd da barndommen tok slutt,
Jeg er trist at ungdommen min tar slutt
Kommer jeg virkelig til å møte alderdommen min med sorg?
Og jeg vil ikke legge merke til døden?

Din ujevne pust
Og den jevne gang av klokken din -
Ingen andre stemmer høres
I misforståelsens døde natt.
De to lydene er relativt tomme,
Viser bare et emne kjent for dem:
Klokken vil ikke fortelle tiden gjennom mørket,
Og du tok tilflukt i stillhet.
Som tortur med dråper vann,
Nedtellingen av sekunder borer seg inn i sjelen,
Og jeg vil aldri bryte
Hans impassive serie;
Men stillheten til nålen din,
At livet lammer oss begge,
Jeg river den vekk. La alt gro
Et kyss så levende som et hjerte.

Vi selv la ikke merke til hvordan vi umiddelbart
Året begynte med hærduk,
Hvordan uttrykket ble forkullet i farten
Og verkenes følelsesløse romantikk.
Når kunsten din tar slutt
Romantikere stjerneskudd,
I henhold til alle kanoner, skriftlig og muntlig
Det er vanlig å gjengjelde deg med tristhet.
Linjene lukter også som ichor,
Vi har også fått inspirasjon,
Fortsatt om natten drømmer vi, som før,
Det er tydelig å ta på.
Å, dagenes patos som ikke kjente noen brygger,
Når, ennå ikke har oppfunnet skjebnen,
Vi selv, uten å bli løst i begynnelsen,
De gjennomførte raske prøvelser!

Vel, fortell meg noe søtt,
Den flinke jenta mi.
Skyene blir rosa over himmelen
De flyter bort til fjerne land.
De flyter bort. Som jeg misunner dem!
Søte morsomme skyer.
Jeg reiser meg. Jeg tar på meg frakken. Jeg går ut
Se hvordan solnedgangen brant himmelen.
Og jeg skal gå gjennom krokete veier,
Litt røyk og støv.
Det vil lukte regn og boller,
Poplene vil rasle om noe,
Vinden vil plystre, og i harmoni med den
Jeg begynner å plystre litt også.
Vel, fortell meg noe søtt,
Den flinke jenta mi.

Vinden som er lei av å skure verden,
Han legger seg til hvile under veggen.
Jeg drømmer om Frisco langt borte
Og om hvordan surfe spruter.
Og en dag i dårlig vær
En orkan vil slå i sinne, -
Jeg kommer med en spent gangart
Til de forlokkende fjerne strendene...
Jeg vil komme gjennom fremmede land,
Gjennom dagenes sanger og elementenes torden,
Jeg kommer for å ta deg fra havet
Latter og sol, venn og poesi.

Jeg gikk trist hjem om kvelden,
Månen løp over himmelen etter meg,
Hun løp etter meg og nikket til meg,
Og stjernene blunket i stillhet.
Og den slitne vinden satte seg på benken,
Og ømme par hvisket stille,
Jeg gikk langs Leningrad-motorveien om kvelden,
Bærer med meg tristhet og tretthet.
Jeg gikk og forbannet mennesker og århundret,
Og så kom en mann bort til meg,
Alkoholen hans svaiet litt
(Latterlig jakke fra en annens skulder),
En gammel genser med flekker og skitt,
Men ringeordren fra brystet truet,
Men ringeordren smalt øynene sammen,
Det er som om det er et tordenvær over steppen igjen,
Det er som skulder ved skulder igjen
Sangene vil ringe og sverdet vil ringe,
Som om igjen for sol og røyk
Unge krigere må gå i døden.

Du trenger det ikke igjen
Ingen ord, ingen vennskap.
Du er alene.
Seks hundre mil til Leningrad
Snø dekket som stillhet.
Og jeg skriver poesi
Hvilken
Ikke bestemt til å se lyset.
Og viddene slo med en skrå vinge
Gjennom mitt vanlige vindu.
Og mens jeg myser litt hører jeg,
Som drypp fra takene.
Jeg hører hvordan
Rasle som silke
Iler over hustakene
Gamle smiing av århundret,
Som en åpen daggry
Du tørket tårene fra ansiktet ditt.
Slik fungerer verden -
Røyk og vind
Omfang og klarhet til slutten.

Ustabil marsis
Skadet av fotgjengere.
Plutselig kommer kvelden,
En slitsomt deilig kveld.
Vi blir stående alene -
Meg og speilet. Litt etter litt
I den økende stillheten
Jeg vil begynne å kjenne igjen angst.
La oss snakke. Døren er lukket.
Og veiene er unike.
Om veier: de er nå
De haster ikke alltid til Roma,
Og om Roma, som, tro meg,
Mye enklere og mer repeterbar.
Men veiene fører nå
Enten til Roma, eller fra Roma.

mars 1936

Jeg er middels utdannet og jeg vet det
At det ikke er havet som bråker i de rosa skjellene,
Men veggene i vaskene vibrerer rett og slett.
Men hva skal jeg gjøre med hjertet mitt?
Hvis jeg ikke vet, er det støyende på grunn av plassen,
Eller det vibrerer - et dødt skall.
Men på dagen da, som å drikke fugler
De løfter sitt blånebb mot himmelen,
Trompetistene vil heve sin fanfare,
Det vil bli helt likegyldig for meg.
Vår. Og det skinner sol over byen.
Og jeg ble igjen syk med en gammel sykdom -
Akutt oppfatning av rom.

JEG TROR PÅ VENNSKAP

Jeg tror på vennskap og ord,
Det finnes ingen renere i verden.
Ikke mange har blitt kysset av vinden,
Men vinden var sjelden feil.
Jeg blir kastet av vinden, jeg brøt
Skjebne. Jeg markerte stien med angst.
Ikke mange har blitt kysset av vinden,
Men vinden var sjelden feil.

Poet, drømmer, palmeleser,
Jeg gjettet med håndflatene
Duften av nattfioler,
Og denne ømheten i årevis
I ditt rolige navn.
Sover du. Du plantet drømmen
Som en gutts mors håndflate.
Kom hit, berør leppene dine -
Og "horisonten" vil bli vanskelig
Så forståelig - "med et øye".
Det sa Dahl. Og det er mye her
Rolig visdom.
Beklager,
At jeg vekker deg. Veving
Sånt tull.
Blomstrer nå
I Ukraina er det kirsebær. Stillhet.
Jeg kan ikke sette ord sammen
På en kveld som denne.
En dag
Jeg skal fortelle deg hvordan jeg levde.
Lytt og glem.
Så, ti år senere,
Fortell meg dette selv.
Men det er for sent. Om en time er det daggry.
Og natten, stjernebilder av støv,
Han vil gå, etter min linje,
Til Champs Elysees
Langs Leningradskoye motorvei.

juni 1938

Fang dette ordet
Klem, tykk.
La det gå i vinden som røyk.
Fang og, som en sommerfugl, slipp
Ensom stjernelys.
For et lite øyeblikk
Håndflatene dine
De vil ta noen andres varme.
Lykke går alltid til to
Og aldri alene.

Røykfylte kvelder over Moskva,
Og jeg føler meg uvanlig trist.
Dusj av brente hendelser
Leppene mine føles kalde
Og jeg passerer motvillig
Denne verden er halvt glemt.
Så, heve jibben,
Skipet seiler mot vinden.
Men daggryene blekner,
Årene svinner
Og hverdagens rustne andemat
Linjene har allerede trukket seg.
Og på kvelden en dag
Han kommer for å telle fristene,
Din hånd og denne kvelden
Tørk leppene dine med tristhet.

Jenta tok havet i håndflatene,
Havet fordampet i hendene mine.
Bare salt gjenstår, men mot nord
Skyene fløt sakte.
Og når vårregnet falt
På hager, på tak, på avlinger,
Absorberte de herreløse dråpene
Hvit poppelrot.
Fordi, sannsynligvis, på en lang natt
Kjæresten min drømmer om byen,
Fordi fra poppelgrener
Det lukter stillhet fra Svartehavet.

I Corbit unner de oss vin,
Det beste i hele området.
La oss ta en drink, tenke litt og igjen
La oss helle oss til randen.
Fra Suat naturreservat
På Ellgi-burun
Vi gikk (en ugle skriker i skogen,
Skyv foten inn i skogen)
Og vinden plystrer - nå dur, nå moll,
Tåke flyter til siden
Dominos er lagt ut nedenfor -
Det er sannsynligvis hjemme.
Djevelen vet hvor høy den er
Tennene teller tenner,
Stå og vær stolt: ikke sant? Hva er de?
Skyene er også under.
Ta en drink, Chateau-Yquem,
Se på skyene
Bare tenk - hva og av hvem
Det ble sagt om dem.

BRIGANTINE
(sang)

Lei av å snakke og krangle
Og elsker slitne øyne...

Kaptein, værbitt som steiner,
Han dro ut på havet uten å vente på oss...
Hev brillene farvel
Gylden syrlig vin.
Vi drikker til de harde, til de som er annerledes,
For de som forakter pengeløs komfort.

Folket i Flint synger en sang.
Så vi sier farvel til sølvet,
Min mest elskede drøm,
Filibustere og eventyrere
Gjennom blod, elastisk og tykt.
Og i vanskeligheter, og i glede og i sorg
Bare mys litt med øynene:
I filibusterens fjerne hav
Brigantinen hever seilene.
Jolly Roger flagrer i vinden,
Folket i Flint synger en sang
Og, klirrende briller, vi også
La oss synge sangen vår.
Lei av å snakke og krangle
Og elsker slitne øyne...
I filibusterens fjerne hav
Brigantinen hever seilene...

Publikasjon av G. Getsevich.

Personlig nettside til tyske Getsevich –
www.getsevich.ru

(Ingen vurderinger ennå)

Flere dikt:

Siden barndommen har jeg ikke likt ovaler. Siden barndommen har jeg tegnet en vinkel. Pavel Kogan Jeg elsker sirkler og ovaler, verden vil ikke gå noe sted fra dem... Jeg husker at når du kaster en småstein, er alt i sirkler...
Når friheten i flammende lidelses dager er oppslukt av flammer, Kamerater, folkets kjemper, Lukk rekkene! Det er ikke for oss å være redde for den svarte sekken... Som steiner er vi faste i kamper, for oss solen og åpne plasser......
Gammel høst, verset ditt er blitt foreldet, Din side er tom. Om natten, under treet, skriker luften fra et fallende blad. Og vinden, som bar lyden av vinteren, blåste ut alle vinduene i landsbyen. Trærne ristet ut av...
Plutselig blinket og skjærte det over horisonten to ganger, sprutet raskt og så vidt vasket halve gaten, og i ferd med å gi landsbyen en gang for å sovne om dagen, buldret det stille, et så strålende tordenvær!
Den tunge himmelen ble overskyet og våt. De tunge viddene er dekket av regn. Et tordenvær oversvømmer julivinduene, og plutselig er det et syn av en kvinne i vinduene. Nabotorden spiller rundt, Og jomfruen svaier. Jomfru eller tre?...
Igjen, kjente marker er foran meg, Og fredelige landsbyer med blomstrende hager, Og stille elver, og nattergalens sanger, Og frie stepper dekket med blomster. Alt er det samme som i gamle dager, grenseløst...
Og igjen er skiløypa som skinner nedfelt i snøen. Jeg skyver av og sklir, løper og følger med på alle. La min siste skiløype smelte bort for så mange år siden, Men barndomsminnet hvisker:...
Langt, langt, halve verden unna mine opprinnelige lengde- og breddegrader, bor dette antidiluvianske monsteret på vinduet mitt. Hva bryr han seg om Vaucluse-laurbæren og de persiske roseplagemennene, hvis han er under hælen på en brontosaurus...
De lyse russerne ga historien om de melodiøse vindene til sangene mine. Ringelydene fra steppene og skogene ble formidlet. Sanger ringer ord Noe føder i meg - jeg vil leve på min opprinnelige side igjen og igjen. Ungdom...
Div ringer til treet, beordrer å lytte til Volza, Pommern, Posulya, Surozh... Den karmosinrøde dagen har sunket. Over det kjedelige vannet blafrer det blå lynet med en flyktende skjelving. Den avsidesliggende steppen rasler av tørt gress og rug, alt smelter...
De kalte deg kjærlighetens stjerne; Presten i Pafos forgudet deg; Og de unge jomfruene ventet på din soloppgang... Stjernen til mine håp, stjernen til ung sorg, Igjen forsølvet din bleke stråle solnedgangen! Det stille lyset av kjærlighet og...

Du leser nå et dikt av Tordenstormen, poeten Kogan Pavel Davydovich

Populært i kategorien: