Les taffy, historier. humoristiske historier om håp taffy
«For en lykke å være en vill mann! tenkte Katyusha og presset seg gjennom buskene i klosterskogen. "Her vandrer jeg hvor, kanskje, en menneskelig fot aldri har satt sin fot før. Jeg føler med hele kroppen min, med hele sjelen min, hvordan jeg tilhører denne jorden. Og hun føler meg nok som sin egen. Synd jeg ikke kan gå barbeint - det gjør for vondt. Fordømte forfedre! De ødela sålene mine med kultur.
Himmelen ble rosa gjennom de tynne furuene. Hvor fantastisk!
Hun løftet den fregnede nesen entusiastisk og sa:
Og harpiks og jordbær
Det lukter gammel skog.
Men den gamle skogen endte umiddelbart i nærheten av det statseide huset til overingeniøren.
Katyusha stoppet. Det var noe på gang på plenen. Noe ekstraordinært. Maskinsjefen selv, assistenten hans, en ung lege og fem andre personer - du kan ikke se hvem bakfra - samlet seg i en sirkel, bøyde seg ned, noen satte seg til og med på huk, og noen plutselig brølte fornærmet, og alle brast ut ler.
Hvem ler de av? Det stemmer, en dum, døvstum.
Det var skummelt og litt ekkelt.
Men folket er kjent. Du kan komme opp. Det er bare flaut at hun er så pjusket. Og kjolen på skulderen er revet med torner. Men heldigvis er han ikke her. Så det vil klare seg uten å beklage. ("Han" er mannen.)
Og igjen brølte noe, knurret uten ord.
Katyusha kom opp.
Sjefingeniøren løftet hodet, så Katyusha, nikket til henne:
- Katerina Vladimirovna! Kom hit! Se hvilket monster Nicholas kom med.
Nikolai, skogvokteren – Katyusha kjente ham – sto ved siden av og smilte og dekket for munnen med fingrene av høflighet.
Den unge legen flyttet bort, og i midten av sirkelen så Katyusha en liten feit bjørnunge. Rundt halsen hans var det et taustykke med et trestykke knyttet til. Den lille bjørnen ristet blokken fra side til side, tok den med labben og begynte plutselig å løpe hoppende. Og så traff stangen ham på sidene, og bjørnungen brølte og hevet truende labben. Dette fikk folk rundt ham til å le.
"Vent," ropte assistentingeniøren, "jeg skal blåse røyk opp i nesen hans, vent..."
Men på dette tidspunktet stakk noen bjørneungen med en pinne. Han snudde seg sint og løftet labben, morsom, fryktelig formidabel, men slett ikke forferdelig, gikk til lovbryteren.
Katyusha var forvirret. Selv skjønte hun ikke hvordan hun skulle være, og hvordan hun forholder seg til denne historien.
«Vent litt», ropte noen, «Fifi skal møte bjørnen. Hopp over Fifi.
Fifi, en puddel fra et naboeiendom, liten, mager, smart kuttet som en løve, med bart og armbånd på potene, kom inn i sirkelen.
Bjørnen, sliten og fornærmet, satte seg ned og tenkte. Puddelen, dapper med potene, kom opp, snuste bjørnen fra siden, fra halen, fra snuten, gikk rundt igjen, snuste fra den andre siden - bjørnen så skjevt ut, men rørte seg ikke. Puddelen, som danset, hadde akkurat hatt som mål å snuse ørene til bjørnen, da han plutselig svingte og dunket puddelen i ansiktet. Han, ikke så mye av slagets kraft, men av overraskelse, snudde seg i luften, hylte og begynte å stikke av.
Alle kakret. Til og med vaktmannen Nikolai, som glemte høfligheten, kastet hodet bakover og buldret av full hals.
Og så fant Katyusha seg selv.
«Kjære,» hoppet maskinsjefen. - Katerina Vladimirovna! Katyushenka! Hvorfor gråter du? En så voksen dame, og plutselig på grunn av en bjørnunge ... Ja, ingen fornærmer ham. Herren er med deg! Ikke gråt, ellers gråter jeg selv!
«Ardalyon Ilyich,» mumlet Katyusha og tørket av kinnet med det fillete ermet på kjolen hennes, «tilgi meg, men jeg kan ikke, når-ah-ah ...
«Du går forgjeves i varmen uten hatt,» sa den unge legen belærende.
- Forlate deg! Katyusha ropte sint til ham. - Ardalyon Iljitsj, min kjære, gi meg den hvis den ikke er noens. Jeg ber deg.
– Hva er du, duen min! Ja, det er noe å snakke om! Nikolay, - han henvendte seg til skogvokteren, - du vil ta bjørnungen til Gordatskys, vet du, til fredsdommeren. Værsågod. Gå stille hjem.
Katyusha sukket med et skjelvende sukk. Hun så seg rundt, ville forklare oppførselen sin – men det var ingen til å forklare. Alle spredte seg.
Hjemme hadde Katyusha en sint ektemann, en sint kokk og hushjelp Nastya, hennes egen mann. Katyusha var redd for kokken, lurte på henne og kalte henne "Glafira, du." Hun kalte henne «dame, du» og foraktet henne tydelig.
Nastya forsto alt.
Nastya hadde en guttebror Nikolai og en grå katt. Gutten ble kalt katten, og katten ble kalt bonden.
Blant folk ble Nastya betraktet som en tosk og ble kalt Nastya fet-footed.
Kokken reagerte negativt på bjørnen. Nastyuha, Cat and Pawn - entusiastisk. Den sinte ektemannen var borte.
– Du skjønner, Nastya, dette er et skogsbarn. Forstår du?
Og Nastya, og gutten Koshka, og katten Pawn blinket med kjennende øyne.
- Gi ham noe å spise. Han vil ligge med meg. Bamsen var kokt semulegrøt. Han klatret opp i den med alle fire potene, spiste, knurret, så krøp han seg sammen under en stol og sovnet. De trakk ham ut, tørket ham og la ham på sengen ved siden av Katyusha.
Katyusha så med følelser på labben som dekket bjørnens snute, på det lodne øret. Og det var ingen i verden i det øyeblikket kjærere og nærmere henne.
"Jeg elsker deg," sa hun og kysset sakte på labben hennes.
– Jeg er ikke lenger ung, altså ikke den første ungdommen. Jeg blir snart atten ... "Å, hvordan vi i våre nedadgående år elsker mer ømt og mer overtroisk ..."
Bjørnen våknet halv fire om morgenen. Han tok tak i benet til Katyushina med potene og begynte å suge det. Kilende, smertefullt. Katyusha frigjorde med vanskeligheter beinet hennes. Bjørnen brølte fornærmet, gikk over sengen, nådde Katyushas skulder, sugde. Katyusha hylte, slo tilbake. Bjørnen ble helt fornærmet og begynte å stige ned fra sengen. Han strakte ut en tykk pote, begynte å famle forsiktig etter gulvet. Han brøt, floppet, brølte, reiste seg og løp, kastet opp rumpa, inn i spisestuen. Oppvasken raslet et sekund senere.
Det var han som klatret opp på bordet, fanget potene og dro av hele duken med oppvask sammen.
Nastya løp opp til brølet.
Lås ham inne, ikke sant?
- Det er forbudt! Katyusha ropte i fortvilelse. «Et skogbarn må ikke tortureres.
Bøker buldret på kontoret, blekkhuset ringte.
Skogbarnet, en fettklump, felte alt han rørte ved, og ble fornærmet over at ting falt, brølte og stakk av og kastet opp den haleløse ryggen.
Katyusha, blek, med hvite øyne, med en blå munn, skyndte seg forskrekket rundt i huset.
"Jeg låser ham inne i en time," bestemte Nastya, "mens du sover." Så slipper vi den.
Katyusha var enig.
Om kvelden kom den sinte ektemannen tilbake. Jeg fant Katyusha i sengen, utmattet, fant ut om bjørnestreker, forbød å slippe bjørnen inn i rommene, og skogbarnet gikk inn i jurisdiksjonen til Nastya, Koshka og katten Peshka.
Så viste det seg at bjørnen ikke var en bjørn, men en hun-bjørn, og Katyusha ble fryktelig skuffet.
– Bjørnen er et fabelaktig, fantastisk beist. Og bjørnen er bare på en eller annen måte til og med dum.
Bjørnungen bodde på Nastyas lille rom, sov med henne i samme seng. Noen ganger om natten hørte de rop fra Nastyas lille rom:
- Masha, slutt med det! Her faller jeg fra hverandre. Det er ingen avgrunn for deg!
Noen ganger spurte Katyusha:
– Vel, hvordan går det med bjørnen?
Nastya gjorde et klagende ansikt; Jeg var redd for at Masha ikke ville bli kastet ut.
- Bjørn? Han behandler meg som en mor. Han forstår alt, ikke verre enn en ku. Dette er en slik bjørn at du ikke finner den om dagen med ild.
Katyusha var fornøyd med at alle berømmet dyret, men det var ikke lenger noen interesse for ham. Først bjørnen. For det andre vokste han opp mye, sluttet å være morsom og underholdende. Og han ble utspekulert. En gang de hører - slår kyllinger i hønsegården og klirrer med en stemme som ikke er deres egen, men av en eller annen grunn er døren lukket - noe som aldri skjedde på dagtid. Løp og åpne. Bjørn! Han klatret inn, låste døren bak seg og fanget kyllinger. Og tross alt forstår han perfekt at saken er ulovlig, for da de tok ham ble ansiktet hans veldig flau og skamfull.
Etter det sa Katyas sinte ektemann at det var ganske farlig å holde et slikt dyr i huset, der blodtørstige instinkter hadde våknet. Noen rådet til å gi det til bruket, til grunneieren Ampov. De har lenge ønsket å ha en bjørn å sitte på en lenke.
Skrev til grunneieren.
Som svar på brevet ankom Madame Ampova selv - en poetisk, øm dame, helt iriserende og flytende. Skjerf av et eller annet slag flagret alltid rundt henne, dikkedarer raslet, lenker ringte. Hun sa ikke, sa hun.
– Kjære dyr! Gi det til meg. Han vil sitte på lenken fri og stolt, lenken er lang, den vil ikke forstyrre ham. Vi skal mate ham med mel. Jeg vil ikke belaste deg dyrt for mel, men du må selvfølgelig betale et halvt år på forhånd.
Damen kvitret så ømt at Katyusha, selv om hun var veldig overrasket over at hun måtte betale for maten til bjørnen hun ga, ikke kunne finne et svar, og bare redd spurte hvor mye hun skulle betale.
Gutten Koshka fikk beskjed om å levere bjørnen. Katten spennet beistet til sleden og rullet.
"Så snart han så skogen, og så snart han løp, var ånden hans opptatt, han kunne knapt snu den," sa Koshka.
Nastya gråt.
En måned senere løp hun for å ta en titt - Ampovs eiendom var seks mil fra byen.
«Sett deg ned», ropte hun. - Han kjente meg igjen, men så snart han skyndte seg, brøt han ikke lenken. Tross alt, jeg ... tross alt var jeg i stedet for en livmor for ham. Han sugde hele skulderen min...
Ampova sendte en regning for mel med et brev der hun helte ut sin ømhet for bjørnen:
"Kjære lille dyr. Jeg beundrer ham hver dag og behandler ham med sukker.
Så dro Katyusha til utlandet med mannen sin i to måneder.
De kom tilbake og fikk noen dager senere en duftnotis fra Ampovs.
«Glad du endelig er tilbake», skrev hun på syrinpapir. - Jeg beholder ærlig talt bena fra vår Mishka. Skinkene kom flott ut. Vi røykte hjemme. Kom rett i tide til middag. Vi er fantastiske. Liljer i dalen blomstrer, og hele naturen ser ut til å synge skjønnhetens sang. Fantastiske netter...»
- Gud! - Katyusha frøs over alt. - De spiste det.
Jeg husket «skogsbarnet», lite, klønete, morsomt og glupsk, hvordan han la alle fire potene i semulegryn og hvordan hun sa til ham om natten: «Jeg elsker deg». Og hun husket det lodne øret hans, og hvordan ingen i verden var henne nærmere og kjærere.
"Farlig dyr!" Men han spiste oss ikke, men det gjorde vi!
Hun gikk til Nastya, ville fortelle henne det, men turte ikke.
Hun så inn i kroken til Nastya, så sengen, smal, liten, der skogsdyret bodde, der han sov ved siden av Nastya, og "æret henne for livmoren", kjære, varme, helt hans egen.
"Kom rett i tide til middag..."
Nei. Hun turte ikke å fortelle dette til Nastya.
Vi har nylig viet et essay til den veldig fargerike figuren til A. V. Rumanov.
For rundt 30 år siden «sjokkerte» han St. Petersburg-salongene med en «filigran Kristus».
Senere, i de samme salongene, slapp Rumanov sin myke, buldrende nesten barytonstemme:
Teffi er saktmodig ... Hun er saktmodig, - Taffy ...
Og han sa til henne:
Taffy, du er saktmodig.
I den nordlige himmelen i hovedstaden Neva skinte allerede stjernen til en talentfull poetinne, feuilletonist, og nå vil dette være en åpenbaring for mange, forfatteren av sjarmerende, milde og helt originale sanger.
Taffy selv fremførte dem med en liten, men behagelig stemme til akkompagnement av sin egen gitar.
Så du ser henne - Taffy ...
Innpakket i en varm, pelstrimmet, koselig morgenkåpe, bena komfortabelt trukket opp, sitter hun med en gitar på knærne i en dyp lenestol ved peisen og kaster varme, dirrende refleksjoner ...
Smarte grå katteøyner ser ublinkende inn i de flammende flammene i peisen og gitarringene:
Sinte katter gnager
Onde mennesker i deres hjerter
Føttene mine danser
I røde hæler...
Taffy elsket røde sko.
Den er allerede skrevet ut. De snakket om henne. Hun var ute etter samarbeid.
Igjen Rumanov, klippet med et beverpinnsvin.
På det kaukasiske mineralvannet opprettet han en stor feriestedsavis og tiltrakk seg de beste "styrkene" i St. Petersburg.
En av de første besøkene - til henne, "mek Taffy."
Jeg inviterer deg til Essentuki i to eller tre måneder. Hvor mange?
Og uten å vente på svar, la Rumanov på en eller annen måte umerkelig og behendig noen splitter nye kredittkort med portretter av Katarina den store på bordet som en fan.
Dette er et fremskritt!
Ta det vekk! Jeg elsker regnbuer på himmelen, ikke på skrivebordet mitt, kom svaret.
Romanov mistet ikke hodet. Som en tryllekunstner tok han øyeblikkelig frem en tung semsket skinnpose fra et sted og helte en klirrende, glitrende strøm av gullmynter på bordet.
Nadezhda Alexandrovna helte ettertenksomt disse myntene gjennom fingrene hennes, som et barn som lekte med sand.
Noen dager senere dro hun til Essentuki og økte umiddelbart opplaget til feriestedets avis.
Det er lenge, lenge siden, men likevel...
Tiden setter et stempel - sier de.
Både tid og presse er ekstremt milde overfor Teffi. Her i Paris er hun nesten den samme som hun var med en gitar ved peisen i røde sko og en pelskledd morgenkåpe.
Og intelligente øyne med en katts grå gulhet og i en katteramme er nøyaktig det samme.
Snakker om dagens politikk:
Hva sier du, Nadezhda Alexandrovna, om «nasjonens forbund», om dens aksept i Sovjet-Russland, eller snarere den sovjetiske regjeringen?
Først et smil, så to groper nær munnvikene. I lang tid har de kjente fordypningene som gjenopplivet St. Petersburg ...
Hva kan jeg si? Jeg er ikke politiker, men humorist. Bare én ting: Alle har en smertelig ironisk holdning til "League of the Nation", og derfor, hva er prisen på om den anerkjenner noen eller ikke anerkjenner den. Og, egentlig, ingenting har endret seg og vil ikke endre seg fra det faktum at hun prydet Litvinovs skallete lapp med laurbærene med hans, Litvinovs, ikke helt "romerske profil". En farse, om enn en tragikomisk, men en farse likevel...
Etter å ha gjort opp med Folkeforbundet og Litvinov, går vi videre til amnestien erklært av bolsjevikene.
Er det sant at de annonserte det? – Taffy nølte? – Bolsjevikene tier i hvert fall om dette emnet. Jeg tror denne amnestien er som en luftspeiling i ørkenen. Ja, ja, kanskje den vantro, utmattede utvandringen fant opp denne amnestien selv og griper tak i den... Muslimene sier: «Den druknende mannen er klar til å gripe tak i slangen».
Hva kan du si om det moderne Tyskland?
Og her er hva jeg vil si: Jeg hadde en historie "Demonisk kvinne". Han var heldig. En samling av verkene mine under denne generelle tittelen ble utgitt i Polen. Den "Demoniske kvinnen" ble også trykt på tysk. Og nå finner jeg ut: en frekk ung tysker, ta denne historien og legg den under ditt eget navn. Jeg var vant til å bli trykt på nytt uten gebyr, men ikke vant til å ha noen andres navn under historiene mine. Venner rådet til å ringe den unge, lovende plagiaten på bestilling. De rådet også til å kontakte prof. Luther ... Det ser ut til at han ved universitetet i Leipzig sitter på en stol ... En stol - nå skal jeg fortelle deg hva. Ja, slavisk litteratur. Jeg skrev mer til ham for å berolige vennene mine.
Til stor overraskelse svarte professor Luther. Men hvordan! Med hvilken iver! En hel greie har dukket opp. Han fant en lovende ung mann, skummet hodet godt, truet: noe annet sånt, og i Tyskland ville ingen noensinne trykke en eneste linje av det. Honoraret for "Demonic Woman" ble tildelt i min favør. Den unge mannen skrev et omvendelsesbrev til meg på flere sider. Ikke bare det, men den ærverdige professor Luther selv ba meg om unnskyldning for ham. Konsernet av tyske forfattere og journalister ba om unnskyldning. Til slutt følte hun seg skamfull, hvorfor laget hun dette rotet? ...
Og nå, etter å ha gjort unna Tyskland. to ord om opptrykk, generelt. En stor russisk avis i New York fikk for vane å "pynte" sine kjellere med mine feuilletons fra Vozrozhdeniye. Jeg søkte om beskyttelse av opphavsretten min til Canadian Society of Russian Journalists. Takket være dem tok de vare på meg, men det er ingen mening med dette! Som svar på trusler om saksøking, fortsetter den aktuelle avisen å bruke mine feuilletons, og antallet gjentrykte artikler har nådd et imponerende tall på 33. Dessverre, mine sympatiske kanadiske kolleger har ikke autoriteten til den rørende og allmektige professor Luther .
Jeg visste det! Ingen "ekte" intervju er komplett uten det. Hva jobber jeg med? Ærlig talt, uten å skjule, skriver jeg en emigrantroman, der jeg, selv om jeg er under pseudonymer, men veldig gjennomsiktig, får frem en hel falanks av levende mennesker, søyler for emigrasjon av et bredt spekter av yrker og sosiale posisjoner. Vil jeg skåne vennene mine? Kanskje ja, kanskje nei. Vet ikke. Jeg hadde en gang noe lignende med Chateaubriand. Han kunngjorde også utgivelsen av den samme portrettromanen. De skremte vennene organiserte seg umiddelbart i et samfunn, hvis formål var å opprette et pengefond oppkalt etter Chateaubriand. Noe som et soningsoffer til en formidabel, straffende guddom ... Ville ikke ha noe imot det, - legger Taffy til med et smil - og jeg - absolutt ingenting - mot et så vennlig fond til fordel for meg, en synder. Men er det ikke på tide å avslutte? Jeg er redd jeg kommer til å ta mye plass i bladet «For deg»!
Det viser seg, noe bra, ikke lenger "For deg", men "For meg". Så hva ellers? Begynnende forfattere overvelder meg. Fra overalt sendes verkene deres med en forespørsel om å bli trykt. Og for at forespørselen skal være gyldig, dedikerer de alle historiene sine til meg. De tror at Teffi, henrykt over slik oppmerksomhet, umiddelbart vil skynde seg til de aktuelle redaksjonene og, med en Browning i hånden, tvinge unge forfattere til å trykke, i det minste i påvente av utgivelsen av smigrende dedikasjoner. Jeg benytter anledningen til å informere alle mine ivrige korrespondenter om at jeg, vel, slett ikke er innbilsk! Riktignok kommer ikke dårlige historier over, men oftest skriver min ungdom om det de ikke vet. Og det han vet, tier han om det. For eksempel sendte en forfatter fra Marokko meg en historie... Hvem ville du tro? Om eskimoene! I eskimolivet, selv om jeg ikke er spesielt lidenskapelig, ante jeg umiddelbart at noe var galt.
Fra nybegynnere går vi videre til våre parisiske fagfolk.
Fortell meg, - jeg spør - Nadezhda Alexandrovna, hvordan forklare en slik krangel blant broren vår? Det ville virke like fattig? Hvorfor?
Sinte katter gnager
I onde mennesker, i hjertene ...
Hvilket minne har du! – Taffy ble overrasket og det blusset gnister i øynene til katten. - Hvorfor? Alle er utslitte, det er ikke lenger styrke å holde ut ...
Flott innlegg. Moskva.
Kirkeklokken brummer med et fjernt kjedelig rumling. Glatte slag smelter sammen til et kontinuerlig tungt stønn.
Gjennom døren, som er åpen til den overskyede disen før morgenen, kan man se hvordan en uklar skikkelse beveger seg under stille, forsiktige raslinger. Den skiller seg enten ustøt ut som en tykk grå flekk, for så å bli uskarp igjen og smelter fullstendig sammen med den gjørmete disen. Raslingen avtar, et gulvbord knirker og enda et - bort. Alt er stille. Det var barnepiken som gikk til kirken om morgenen.
Hun faster.
Det er her det blir skummelt.
Jenta krøller seg sammen i sengen og puster knapt. Og han lytter og ser, lytter og ser.
Summingen blir illevarslende. Det er en følelse av usikkerhet og ensomhet. Ringer du, kommer ingen. Hva kan skje? Natten er over, sannsynligvis, hanene har allerede sunget daggry, og alle spøkelsene har gått hjem.
Og deres "venner" er på kirkegårder, i sumper, i ensomme graver under korset, i krysset mellom døve veier nær skogkanten. Nå vil ingen av dem tørre å røre en person, nå serverer de tidlig messe og ber for alle ortodokse kristne. Så hva er så forferdelig med det?
Men den åtte år gamle sjelen tror ikke på fornuftens argumenter. Sjelen krymper, skjelver og klynker lavt. Den åtte år gamle sjelen tror ikke at dette er en bjelle. Senere, i løpet av dagen, vil hun tro, men nå, i angst, i forsvarsløs ensomhet, "vet hun ikke" at dette bare er en velsignelse. For henne er denne rumlingen ukjent. Noe skummelt. Hvis lengsel og frykt blir oversatt til lyd, så blir det denne buldringen. Hvis lengsel og frykt blir oversatt til farger, vil det være denne ustødige grå disen.
Og inntrykket av denne melankolien før daggry vil forbli hos denne skapningen i mange år, i en mannsalder. Denne skapningen vil våkne opp ved daggry fra en uforståelig lengsel og frykt. Leger vil skrive ut beroligende midler til henne, gi henne råd om kveldsturer, åpne et vindu om natten, slutte å røyke, sove med en varmepute på leveren, sove i et uoppvarmet rom, og mye, mye mer vil gi henne råd. Men ingenting vil slette fra sjelen stempelet av fortvilelse før daggry som lenge er påført den.
Jenta fikk kallenavnet "Kishmish". Kishmish er en liten kaukasisk rosin. Hun fikk kallenavnet slik, sannsynligvis for sin lille vekst, lille nese, små hender. Vanligvis en bagatell, en liten yngel. I en alder av tretten vil hun raskt strekke seg, bena hennes vil bli lange, og alle vil glemme at hun en gang var en sultana.
Men som en liten sultana led hun sterkt av dette støtende kallenavnet. Hun var stolt og drømte om å avansere på en eller annen måte, og viktigst av alt, storslått, ekstraordinært. For å bli, for eksempel, en kjent sterkmann, å bøye hestesko, å stoppe en vanvittig racingtroika på farten. Det vinket også å være en røver, eller kanskje enda bedre - en bøddel. Bøddelen er mektigere enn raneren, fordi han vil seire til slutt. Og kunne noen av de voksne, som så på en tynn, lyshåret, korthåret jente, stille strikket en perlering, kunne det ha falt noen inn hvilke formidable og imponerte drømmer som vandret i hodet hennes? Forresten, det var en annen drøm - det var å være en forferdelig stygg, ikke bare stygg, men slik at folk ble redde. Hun gikk til speilet, myste med øynene, strakte munnen og stakk ut tungen til den ene siden. Samtidig uttalte hun først i bass, på vegne av en ukjent herre, som ikke ser ansiktet hennes, men snakker i bakhodet hennes:
- Tillat meg å invitere deg, frue, til en kvadrille.
Så ble det gjort et ansikt, en hel sving, og svaret til mannen fulgte:
- OK. Bare kyss det skjeve kinnet mitt først.
Kavaleren skulle stikke av i redsel. Og så etter ham:
– Ha! Ha! Ha! Ikke tør du!
Kishmish ble undervist i vitenskapene. Først - bare Guds lov og kalligrafi.
De lærte at hvert arbeid må begynne med bønn.
Kishmish likte det. Men med henvisning til karrieren til en røver, ble Kishmish skremt.
«Og røverne,» spurte Kishmish, «skal de også be når de går for å rane?»
Hun ble vagt besvart. De svarte: «Ikke snakk tull». Og Kishmish forsto ikke - betydde dette at ranerne ikke trenger å be, eller at de absolutt trenger det, og dette er så tydelig at det er dumt å spørre om det.
Da Kishmish vokste opp og gikk til skrifte for første gang, oppsto det et brudd i sjelen hennes. Forferdelige og dominerende drømmer gikk ut.
De sang trioen «May my prayer be corrected» veldig bra.
Tre gutter gikk ut i midten av kirken, stoppet ved selve alteret og sang med englestemmer. Og under disse salige lydene ble sjelen ydmyket, rørt. Jeg ønsket å være hvit, lett, luftig, gjennomsiktig, å fly avgårde i lyden og røyken fra røkelseskar der, under selve kuppelen, hvor Den Hellige Ånds hvite due spredte sine vinger.
Det var ikke plass til en raner her. Og bøddelen og til og med sterkmannen passet ikke her i det hele tatt. Det stygge monsteret ville ha stått et sted utenfor døren og ville ha dekket ansiktet hennes. Det ville være upassende å skremme folk her. Ah, hvis bare en kunne bli en helgen! Så flott det ville vært! Å være en helgen er så vakkert, så ømt. Og dette er fremfor alt og fremfor alt. Dette er viktigere enn alle lærere og sjefer og alle guvernører.
Men hvordan blir du en helgen? Du må gjøre mirakler, men Kishmish visste ikke hvordan han skulle gjøre mirakler i det minste. Men det er ikke der de begynner. Start med et hellig liv. Du må bli saktmodig, snill, dele ut alt til de fattige, hengi deg til faste og avholdenhet.
Hvordan gi alt til de fattige? Hun har fått ny vårfrakk. Her er det først av alt, og å gi.
Men hvorfor skulle mamma være sint? Det vil være en slik skandale og en slik juling at det er skummelt å tenke på. Og mamma vil bli opprørt, og helgenen skal ikke opprøre eller opprøre noen. Kanskje gi den til de fattige, og si til moren din at frakken nettopp ble stjålet? Men en helgen skal ikke lyve. Forferdelig posisjon. Her er en røver - det er lett for ham å leve. Lyv så mye du vil, og le fortsatt av lumsk latter. Så hvordan ble de laget, disse helgenene? Det er bare det at de var gamle - alle minst seksten år gamle, og til og med bare gamle mennesker. De trengte ikke høre på moren sin. De tok bare alt det gode og delte det ut umiddelbart. Så du kan ikke begynne med dette. Dette vil ta slutt. Vi må begynne med saktmodighet og lydighet. Og mer med avholdenhet. Du trenger bare å spise svart brød med salt, drikke - kun vann rett fra springen. Og her igjen problemer. Kokken sladrer om at hun drakk råvann, og hun skal få det. Det er tyfus i byen, og min mor tillater ikke å drikke råvann. Men kanskje når mor innser at Kishmish er en helgen, vil hun ikke gjøre noen hindringer?
Og hvor fantastisk det er å være en helgen. Nå er dette en sjeldenhet. Alle venner vil bli overrasket:
– Hvorfor er det over Kishmish – utstråling?
- Hvordan, vet du ikke? Ja, hun har vært en helgen lenge.
– Ah! Åh! Det kan ikke være.
– Ja, se selv.
Og Kishmish sitter og smiler saktmodig og spiser svart brød med salt.
Gjestene er misunnelige. De har ikke hellige barn.
Kanskje hun faker det?
Nåværende side: 1 (boken har totalt 11 sider)
Font:
100% +
humoristiske historier
... For latter er glede, og derfor i seg selv er godt.
Spinoza. "Etikk", del IV.Stilling XLV, scholia II.
Forbannet
Leshkas høyre ben var nummen lenge, men han turte ikke å endre posisjon og lyttet ivrig. Det var helt mørkt i korridoren, og gjennom den smale spalten i den halvåpne døren kunne man bare se et sterkt opplyst stykke av veggen over kjøkkenkomfyren. En stor mørk sirkel overbygd av to horn svevde på veggen. Lyoshka gjettet at denne sirkelen ikke var noe mer enn en skygge fra tantens hode med endene av skjerfet opp.
Tanten hadde kommet for å besøke Lyoshka, som hun for bare en uke siden hadde identifisert som «gutter for romservice», og var nå i seriøse forhandlinger med kokken som hadde beskyttet henne. Forhandlingene var av en ubehagelig urovekkende karakter, tanten var svært opphisset, og hornene på veggen steg og falt bratt, som om et usett beist traff sine usynlige motstandere.
Det ble antatt at Lyoshka vasker kalosjer foran. Men, som du vet, en person frier, men Gud disponerer, og Lyoshka, med en fille i hendene, avlyttet utenfor døren.
«Jeg forsto helt fra begynnelsen at han var en knaller,» sang kokken med rik stemme. – Hvor mange ganger sier jeg til ham: hvis du, fyr, ikke er en tosk, hold øynene åpne. Ikke gjør dritt, men hold øynene åpne. Fordi - Dunyashka skrubber. Og han leder ikke med øret. I morges ropte damen igjen - hun blandet seg ikke inn i ovnen og lukket den med et ildsted.
Hornene på veggen er opphisset, og tanten stønner som en eolisk harpe:
"Hvor kan jeg gå med ham?" Mavra Semyonovna! Jeg kjøpte støvler til ham, ikke for å spise, ikke for å spise, jeg ga ham fem rubler. For en jakke for endring, en skredder, ikke en drink, ikke spist, revet av seks hryvnias ...
– Ingen annen måte enn å sende hjem.
- Kjæreste! Veien, ingen mat, ingen mat, fire rubler, kjære!
Lyoshka, glemmer alle forholdsregler, sukker utenfor døren. Han vil ikke hjem. Faren hans lovet at han skulle ta ned syv skinn fra ham, og Leshka vet av erfaring hvor ubehagelig det er.
"Vel, det er fortsatt for tidlig å hyle," synger kokken igjen. «Foreløpig er det ingen som jager ham. Damen bare truet... Men leieboeren, Pyotr Dmitritch, er veldig beskyttende. Rett opp på fjellet for Leshka. Nok av deg, sier Marya Vasilievna, han sier han ikke er en tosk, Leshka. Han, sier han, er en uniformsadeot, og det er ingenting som kan skjelle ut ham. Bare et fjell for Leshka.
Vel, Gud velsigne ham...
– Og hos oss er det hellig det leietakeren sier. Fordi han er en belest person, betaler han nøye ...
– Og Dunya er flink! – tanten vred på hornene. - Jeg forstår ikke et slikt folk - å la snike på en gutt ...
- Sant! Ekte. I morges sier jeg til henne: "Gå åpne dørene, Dunyasha," kjærlig, som på en vennlig måte. Så hun fnyser i ansiktet mitt: "Jeg, grit, du er ikke en dørvakt, åpne den selv!" Og jeg drakk alt til henne. Hvordan åpne dører, så du, sier jeg, ikke er en portør, men hvordan du kysser en vaktmester på trappene, så dere er alle en dørvakt ...
- Herre vis nåde! Fra disse årene til alt, dospying. Jenta er ung, til å leve og leve. En lønn, ingen synd, nei...
- Meg hva? Jeg fortalte henne direkte: hvordan åpne dørene, så du er ikke en dørvakt. Hun, skjønner du, er ingen dørvakt! Og hvordan ta imot gaver fra vaktmesteren, så hun er dørvakten. Ja, leietaker leppestift ...
Trrrr…” den elektriske klokken knitret.
- Leshka-a! Leshka-a! ropte kokken. - Å, du, mislykkes! Dunyasha ble sendt bort, men han lytter ikke engang med øret.
Lyoshka holdt pusten, presset seg mot veggen og ble stående stille til en sint kokk svømte forbi ham, raslende raslende med stivte skjørt.
«Nei, rør,» tenkte Leshka, «jeg vil ikke gå til landsbyen. Jeg er ikke en dum fyr, jeg vil det, jeg vil ha en gunst så fort. Ikke gni meg, ikke sånn."
Og etter å ha ventet på at kokken skulle komme tilbake, gikk han med resolutte skritt inn i rommene.
"Vær, grit, foran øynene dine. Og i hvilke øyne vil jeg være når ingen noen gang er hjemme.
Han gikk inn foran. Hei! Frakken henger - leietakeren av huset.
Han skyndte seg ut på kjøkkenet, og snappet pokeren fra den fortumlede kokken, skyndte seg tilbake inn i rommene, åpnet raskt døren til hytten og gikk for å røre i ovnen.
Leietaker var ikke alene. Med seg hadde han en ung dame, i jakke og under slør. Begge grøsset og rettet seg opp da Lyoshka kom inn.
«Jeg er ikke en tosk,» tenkte Leshka og stanget en poker på den brennende veden. "Jeg skal fukte de øynene." Jeg er ikke en parasitt - jeg er alt i virksomhet, alt i virksomhet! .. "
Veden knitret, pokeren raslet, gnister fløy i alle retninger. Leieboeren og damen var anspent stille. Til slutt satte Lyoshka kursen mot utgangen, men ved selve døren stoppet han og begynte engstelig å undersøke den fuktige flekken på gulvet, så vendte han blikket mot gjestens ben, og da han så kalosjer på dem, ristet han bebreidende på hodet.
"Her," sa han bebreidende, "har de arvet det!" Og så skal vertinnen skjelle meg ut.
Gjesten rødmet og så forvirret på leieboeren.
«Ok, greit, fortsett,» beroliget han flau.
Og Lyoshka dro, men ikke lenge. Han fant en fille og kom tilbake for å tørke gulvet.
Han fant leieboeren og gjesten stille bøyd over bordet og fordypet i betraktningen av duken.
«Se, de stirret,» tenkte Leshka, «de må ha lagt merke til stedet. De tror jeg ikke forstår! Fant narren! Jeg forstår. Jeg jobber som en hest!"
Og da han gikk opp til det ettertenksomme ekteparet, tørket han flittig duken under nesen på leieboeren.
- Hva er du? - han var redd.
- Som hva? Jeg kan ikke leve uten øynene mine. Dunyashka, skråstrek, vet bare en sniking, og hun er ikke en vaktmester for å passe på orden ... En vaktmester på trappene ...
- Gå vekk! Idiot!
Men den unge damen, redd, tok leieboeren i hånden og begynte å hviske noe.
- Han vil forstå ... - Lyoshka hørte, - tjenere ... sladder ...
Damen hadde forlegenhetstårer i øynene, og hun sa til Leshka med skjelvende stemme:
"Ingenting, ingenting, gutt ... Du trenger ikke å lukke dørene når du går ..."
Leieboeren smilte foraktelig og trakk på skuldrene.
Lyoshka dro, men etter å ha nådd fronten, husket han at damen ba om å ikke låse dørene, og kom tilbake og åpnet den.
Den losjerende spratt fra damen sin som en kule.
«En eksentriker,» tenkte Leshka og dro. "Det er lyst i rommet, og han blir redd!"
Lyoshka gikk inn i gangen, så seg i speilet, prøvde på lugarlua. Så gikk han inn i den mørke spisestuen og skrapte skapdøren med neglene.
"Se, forbanna usaltet!" Du er her hele dagen, som en hest, jobber, og hun kjenner bare skaplåsene.
Jeg bestemte meg for å gå igjen for å røre i komfyren. Døren til leieboerens rom ble igjen lukket. Lyoshka ble overrasket, men han kom inn.
Leieboeren satt stille ved siden av damen, men slipset var på den ene siden, og han så på Leshka med et slikt blikk at han bare klikket med tungen:
"Hva ser du på! Jeg vet selv at jeg ikke er en parasitt, jeg sitter ikke stille."
Kullene blir rørt, og Lyoshka går og truer med at han snart vil komme tilbake for å lukke ovnen. Et stille halvt stønn-halvt sukk var svaret hans.
Lyoshka gikk og ble lei: du kan ikke tenke på noe mer arbeid. Jeg så inn på damens soverom. Det var stille der. Lampen lyste foran ikonet. Det luktet parfyme. Lyoshka klatret opp på en stol, så lenge på den fasetterte rosa lampen, korsset seg andektig, så dyppet fingeren i den og oljet håret over pannen. Så gikk han til toalettbordet og snuste hver flaske etter tur.
- Eh, hva er det her! Uansett hvor hardt du jobber, hvis ikke foran øynene dine, teller de ikke for noe. Bryt i det minste pannen.
Han vandret trist inn i gangen. I den dunkle stua var det noe som knirket under føttene hans, så blafret en gardin nedenfra, etterfulgt av en annen ...
"Katt! han tenkte. – Se, se, igjen til leietakeren i rommet, igjen blir damen rasende, som her om dagen. Du tuller!.. "
Glad og livlig løp han inn i det kjære rommet.
- Jeg er den fordømte! Jeg skal vise deg hvordan du streifer rundt! Jeg skal snu ansiktet ditt på halen! ..
Det var ikke noe ansikt på leietakeren.
"Du er ute av deg, din elendige idiot!" han ropte. – Hvem skjenner du ut?
"Hei, sjofel, bare gi meg en overbærenhet, så etter det vil du ikke overleve," prøvde Leshka. "Du kan ikke slippe henne inn på rommene!" Fra henne bare en skandale! ..
Damen rettet med skjelvende hender på hatten som hadde falt på bakhodet hennes.
«Han er litt gal, denne gutten,» hvisket hun, redd og flau.
- Kom deg ut, din fordømte! – og Lyoshka dro til slutt, til alles forsikring, katten ut under sofaen.
"Herre," bønnfalt leieboeren, "vil du endelig dra herfra?"
– Se, faen, det skraper! Hun kan ikke holdes på rommene. Hun var i går i stua under gardinen ...
Og Lyoshka lang og detaljert, uten å skjule en eneste detalj, ikke spare ild og farger, beskrev for de forbløffede lytterne all den vanære oppførselen til en forferdelig katt.
Historien hans ble hørt i stillhet. Damen bøyde seg ned og fortsatte å se etter noe under bordet, og leietakeren, som på en merkelig måte presset Leshkins skulder, tvang fortelleren ut av rommet og lukket døren.
"Jeg er en smart fyr," hvisket Leshka og slapp katten ut på baktrappen. - Smart og hardtarbeidende. Jeg skal slå på ovnen nå.
Denne gangen hørte ikke leieboeren Leshkas skritt: han knelte foran damen og bøyde hodet lavt mot bena hennes, frøs uten å bevege seg. Og damen lukket øynene og hele ansiktet hennes krympet sammen, som om hun så på solen ...
"Hva gjør han der? Lesha ble overrasket. – Som å tygge på en knapp på skoen hennes! Ikke ... tilsynelatende mistet han noe. Jeg skal lete etter..."
Han nærmet seg og bøyde seg ned så raskt at leieboeren, som plutselig våknet opp, slo ham smertefullt med pannen rett på pannen.
Damen spratt opp helt forvirret. Lyoshka klatret under en stol, søkte under bordet og reiste seg og spredte armene.
– Det er ingenting der.
- Hva ser du etter? Hva trenger du til slutt fra oss? ropte losjeren med en unaturlig tynn stemme, og rødmet over alt.
- Jeg trodde de mistet noe ... Det vil forsvinne igjen, som en sølje fra den damen, fra en svart en, som drar for å drikke te med deg ... Den tredje dagen, da jeg dro, jeg, grit, Lyosha , mistet søljen, - han snudde seg direkte til damen , som plutselig begynte å lytte veldig nøye på ham, til og med åpnet munnen, og øynene hennes ble helt runde.
– Vel, jeg gikk bak skjermen på bordet og fant den. Og i går glemte jeg søljen igjen, men det var ikke jeg som renset den, men Dunyashka, - det er søljen, derfor slutten ...
«Ærlig overfor Gud, det er sant,» beroliget Lyoshka henne. - Dunyashka stjal, slash. Hvis det ikke var for meg, ville hun stjele alt. Jeg renser alt som en hest ... ved Gud, som en hund ...
Men de hørte ikke på ham. Damen løp snart inn i forrommet, den losjerende bak seg, og begge gjemte seg bak inngangsdøren.
Lyoshka gikk inn på kjøkkenet, hvor han gikk til sengs i en gammel kiste uten topp og sa til kokken med en mystisk luft:
- Kutt lokket i morgen.
- Vi vil! hun ble overrasket av glede. - Hva sa de?
– Hvis jeg sier, så har det blitt, det vet jeg.
Dagen etter ble Leshka kastet ut.
Smidighet av hender
På dørene til en liten trebod, hvor lokal ungdom danset og spilte veldedighetsforestillinger på søndager, var det en lang rød plakat:
"Spesielt å gå gjennom, på forespørsel fra publikum, en sesjon med den grandiose fakiren fra svart og hvit magi.
De mest fantastiske triksene, for eksempel: brenne et lommetørkle foran øynene dine, trekke ut en sølvrubel fra nesen til det mest respektable publikum, og så videre, i motsetning til naturen.
Et trist hode tittet ut av sidevinduet og solgte billetter.
Det har regnet siden morgenen. Trærne i hagen rundt boden ble våte, hovne opp og gjennomvåt i grått fint regn lydig, uten å riste av seg.
Helt ved inngangen boblet og skurret en stor sølepytt. Billetter ble solgt for bare tre rubler.
Det begynte å bli mørkt.
Det triste hodet sukket, forsvant, og en lurvete liten herremann på ubestemt alder krøp ut av døren.
Han holdt overfrakken i kragen med begge hender, løftet hodet og så på himmelen fra alle kanter.
– Ikke et eneste hull! Alt er grått! En utbrenthet i Timashev, en utbrenthet i Shchigry, en utbrenthet i Dmitriev... En utbrenthet i Oboyan, en utbrenthet i Kursk... Og hvor er ikke en utbrenthet? Hvor, spør jeg, er det ikke en utbrenthet? Jeg sendte en æresbillett til dommeren, sendte den til hodet, sendte den til politimesteren ... sendte den til alle. Jeg skal slå på lysene.
Han så på plakaten og klarte ikke å rive seg løs.
Hva mer trenger de? En byll i hodet eller hva?
Ved åttetiden begynte de å samles.
Enten kom ingen til æresplasser, eller så ble det sendt tjenere. Noen fulle kom til ståplassene og begynte umiddelbart å true med at de ville kreve penger tilbake.
Ved halv elleve viste det seg at ingen andre ville komme. Og de som satt bannet så høyt og bestemt at det ble farlig å utsette det lenger.
Magikeren tok på seg en lang frakk som ble bredere for hver tur, sukket, korset seg, tok en boks med mystisk tilbehør og gikk på scenen.
I noen sekunder sto han stille og tenkte:
"Samlingen er fire rubler, parafinen er seks hryvnias, det er fortsatt ingenting, men rommet er åtte rubler, så det er det! Golovins sønn er på et æressted - la ham. Men hvordan skal jeg dra og hva skal jeg spise, spør jeg deg.
Og hvorfor er det tomt? Selv ville jeg helle mengden på et slikt program.
- Bravo! ropte en av fyllikerne.
Magikeren våknet. Han tente et lys på bordet og sa:
– Kjære publikum! La meg innlede deg med et forord. Det du vil se her er ikke noe mirakuløst eller hekseri som er mot vår ortodokse religion og til og med forbudt av politiet. Dette skjer ikke engang i verden. Nei! Langt ifra! Det du vil se her er ikke annet enn fingerferdigheten og smidigheten til hendene. Jeg gir deg mitt æresord om at det ikke vil være noen mystisk hekseri her. Nå vil du se det ekstraordinære utseendet til et hardkokt egg i et helt tomt lommetørkle.
Han rotet gjennom esken og dro frem et fargerikt lommetørkle brettet til en ball. Hendene hans ristet lett.
«La meg forsikre deg om at lommetørkleet er helt tomt. Her rister jeg det ut.
Han ristet ut lommetørkleet og strakte det ut med hendene.
"Om morgenen, en kopekbolle og te uten sukker," tenkte han. "Hva med i morgen?"
"Du kan være sikker på," gjentok han, "at det ikke er noe egg her.
Publikum rørte på seg og hvisket. Noen fnyste. Og plutselig surret en av fyllikerne:
- Du spiser! Her er et egg.
- Hvor? Hva? - magikeren var forvirret.
– Og knyttet til et skjerf på en snor.
Den flaue magikeren snudde lommetørkleet. Faktisk hang et egg på en snor.
- Oh du! Noen snakket på en vennlig måte. – Du ville gå bak et stearinlys, det ville vært umerkelig. Og du kom videre! Ja, bror, du kan ikke.
Magikeren var blek og smilte skjevt.
"Det er det virkelig," sa han. - Jeg advarte imidlertid om at dette ikke er hekseri, men bare smidigheten til hendene. Unnskyld meg, mine herrer…” Stemmen hans skalv og stoppet.
- OK! OK!
"La oss nå gå videre til det neste fantastiske fenomenet, som vil virke enda mer fantastisk for deg. La noen fra det mest respektable publikum låne lommetørkleet hans.
Publikum var sjenert.
Mange hadde allerede tatt den ut, men etter å ha sett nøye, skyndte de seg å putte den i lommen.
Så gikk magikeren bort til Golovins sønn og rakte ut den skjelvende hånden.
«Jeg kunne selvfølgelig hatt lommetørkleet mitt, siden det er helt trygt, men du tror kanskje at jeg har endret noe.
Golovins sønn ga ham lommetørkleet sitt, og magikeren brettet det ut, ristet det og strakte det ut.
- Vær så snill å vær sikker! Et komplett skjerf.
Golovins sønn så stolt på publikum.
- Nå se. Dette skjerfet er magisk. Så jeg ruller den sammen med et rør, nå tar jeg den til et stearinlys og tenner den. Tent. Utbrent hele hjørnet. Se?
Publikum trakk seg i nakken.
- Ikke sant! ropte den fulle. - Lukter brent.
– Og nå skal jeg telle til tre og – lommetørkleet blir helt igjen.
- En gang! To! Tre!! Vennligst ta en titt!
Han rettet stolt og behendig på lommetørkleet.
- Ah! gispet publikum.
Det var et enormt brent hull i midten av skjerfet.
- Derimot! - sa Golovins sønn og snuste på nesen.
Magikeren presset lommetørkleet til brystet og brast plutselig ut i gråt.
- Herre! Mest respektable pu ... Ingen samling! .. Regn om morgenen ... spiste ikke ... spiste ikke - en krone for en bolle!
- Vi er ingenting! Gud være med deg! skrek publikum.
- Drep oss dyr! Herren er med deg.
Men magikeren hulket og tørket nesen med et magisk lommetørkle.
- Fire rubler avgift ... rom - åtte rubler ... vo-o-o-eight ... o-o-o-o ...
En kvinne sukket.
– Ja, du er mett! Herregud! Sjel viste seg! ropte rundt.
Et hode i en oljeduk hette stakk gjennom døren.
- Hva er det? Gå hjem!
Alle reiste seg uansett. De forlot. De sprutet gjennom vannpyttene, var stille, sukket.
«Og hva kan jeg si dere, brødre,» sa plutselig en av fyllikerne tydelig og høyt.
Alle stoppet til og med.
- Hva kan jeg si deg! Tross alt har skurkfolket gått bort. Han vil ta penger fra deg, han vil vende din sjel ut. EN?
- Blås opp! - noen tutet i tåken.
- Nøyaktig hva du skal blåse opp. Aida! Hvem er med oss? En, to ... Vel, marsj! Uten samvittighet, folket ... Jeg betalte også pengene som ikke ble stjålet ... Vel, vi skal vise dem! Zhzhiva.
bot
Den gamle barnepiken, som levde i ro i generalens familie, kom fra skriftemål.
Hun satt et øyeblikk i hjørnet sitt og ble fornærmet: herrene spiste middag, det luktet noe smakfullt, og det klirret raskt fra hushjelpen som serverte bordet.
- Pah! Lidenskapelig ikke lidenskapelig, de bryr seg ikke. Bare for å mate livmoren din. Motvillig synder du, Gud tilgi meg!
Hun gikk ut, tygget, tenkte og gikk inn i gangrommet. Satt på et bryst.
Hushjelpen gikk forbi, overrasket.
– Og hvorfor sitter du her, barnepike? Akkurat en dukke! Ved gud - akkurat en dukke!
– Tenk hva du sier! barnepiken knipset. – Slike dager, og hun sverger. Er det vist å banne på slike dager. Det var en mann til skrifte, og når du ser på deg, vil du ha tid til å bli skitten før nattverden.
Hushjelpen var redd.
- Skyldig, barnepike! Gratulerer, tilståelse.
- "Gratulerer!" Gratulerer i dag! I dag streber de så å si for å fornærme og bebreide en person. Akkurat nå rant brennevinet deres. Hvem vet hva hun sølte. Du vil heller ikke være smartere enn Gud. Og den lille unge damen sier: "Det stemmer, barnepiken sølte det!" Fra slike år og slike ord.
– Overraskende til og med, barnepike! Så liten og allerede vet alle!
- Noneshnye barn, mor, verre enn fødselsleger! Her er de, noeshnie barn. Meg hva! Jeg dømmer ikke. Jeg var på skriftemål, nå vil jeg ikke ta en slurk valmuedugg før i morgen, enn si ... Og du sier - gratulerer. Det er en gammel dame i den fjerde uken med faste; Jeg sier til Sonya: "Gratulerer bestemoren." Og hun fnyser: «Her er den! veldig nødvendig!" Og jeg sier: «Bestemor må respekteres! Bestemoren vil dø, hun kan frata henne arven. Ja, hvis jeg hadde hatt en slags kvinne, ja, hver dag ville jeg ha funnet noe å gratulere. God morgen, bestemor! Ja, fint vær! Ja, god ferie! Ja, med elendige navnedager! Ha en glad matbit! Meg hva! Jeg dømmer ikke. I morgen skal jeg ta nattverd, jeg sier bare at det ikke er bra og heller skammelig.
- Du burde hvile, barnepike! hushjelpen fawned.
«Jeg skal strekke på bena, jeg legger meg i kisten. Jeg hviler. Du vil ha tid til å glede deg. Jeg ville lenge vært ute av verden, men her er jeg ikke gitt til deg. Det unge beinet på tennene knaser, og det gamle over halsen blir. Ikke svelg.
- Og hva er du, barnepike! Og alle ser bare på deg, som for å respektere.
– Nei, ikke snakk med meg om respektere. Det er dine respektere, men ingen respekterte meg selv fra ungdommen min, så det er for sent for meg å skamme meg i min alderdom. Du får gå og spørre kusken hvor han kjørte damen her om dagen ... Spør det.
- Å, og hva er du, barnepike! hvisket hushjelpen og satte seg til og med på huk foran kjerringa. - Hvor tok han det? Jeg er, ved gud, ingen...
- Ikke bekymre deg. Å banne er synd! For å banne, vet du hvordan Gud vil straffe! Og han tok meg med til et sted hvor de viser menn i bevegelse. De beveger seg og synger. De sprer arket, og de beveger seg langs det. Den lille damen fortalte meg. For seg selv, skjønner du, det er ikke nok, så hun var heldig med jenta. Jeg ville ha funnet ut selv, jeg ville ha tatt en god kvist og kjørt den langs Zakharyevskaya! Det er bare ingen å si. Forstår dagens folk snike. I dag bryr alle seg kun om seg selv. Uff! Uansett hva du husker, vil du synde! Herre tilgi meg!
«Herren er en travel mann, selvfølgelig, det er vanskelig for dem å se gjennom alt,» sang hushjelpen beskjedent og senket øynene. «De er hyggelige mennesker.
- Jeg kjenner din herre! Jeg vet fra barndommen! Hvis jeg ikke gikk til nattverd i morgen, ville jeg fortalt deg om din herre! Siden barndommen! Folk skal messe - vår har ennå ikke sovet. Folk fra kirken kommer - vår te og kaffe drikker. Og så snart den hellige mor dro ham til generalen, en sofapotet, en parasitt, kan jeg ikke forestille meg! Jeg tenker allerede: han stjal denne rangeringen for seg selv! Uansett hvor det er, men stjal! Det er bare ingen å prøve! Og jeg har lenge tenkt på at jeg stjal den. De tenker: barnepiken er en gammel tosk, alt er mulig med henne! Det er dumt, kanskje dumt. Ja, ikke alle skal være smarte, noen må være dumme.
Stuepiken så skremt på døren.
- Vår virksomhet, barnepike, offisiell. Gud være med ham! La det gå! Vi forstår ikke. Vil du gå til kirken tidlig om morgenen?
"Jeg kan ikke legge meg i det hele tatt. Jeg vil være den første som går i kirken. Slik at ikke alt søppel klatrer foran folk. Hver cricket kjenner ildstedet ditt.
– Hvem klatrer på noe?
– Ja, kjerringa er alene her. Iskald, det som holder på sjelen. Før alle andre, Gud tilgi meg, vil jævelen komme til kirken, og etter at alle andre går. Kazhinny-tiden vil stoppe alle. Og Hosha ville sette seg ned et øyeblikk! Alle vi gamle kvinner er overrasket. Uansett hvor sterk du er, mens klokken leser, vil du sette deg ned litt. Og denne echida er ikke annet enn med vilje. Er det en statisk ting å overleve så mye! En gammel kvinne brente nesten lommetørkleet med et stearinlys. Og det er synd at det ikke slo til. Ikke stirr! Hvorfor stirre! Er indikert til å stirre. Jeg kommer i morgen før alle andre og stopper det, så jeg antar at det vil lette kraften. Jeg kan ikke se henne! I dag ligger jeg på kne, og selv ser jeg på henne. Echida du, tror jeg, echida! Å sprenge vannboblen din! Det er synd, og det er ingenting du kan gjøre med det.
– Ingenting, barnepike, nå som du har tilstått, var alle prestens synder tilgitt. Nå er din kjære ren og uskyldig.
– Ja, for helvete! Gi slipp! Dette er synd, men jeg må si: denne presten bekjente meg dårlig. Det var da de dro til klosteret med tanten og prinsessen, så du kan si at han tilsto. Allerede torturerte han meg, torturerte, bebreidet, bebreidet, påla tre bot! Alle spurte. Han spurte om prinsessen tenkte på å leie ut engene. Vel, jeg angret, sa jeg vet ikke. Og entot live snart. Hva er galt? Ja, sier jeg, far, hvilke synder jeg har. De eldste. Jeg elsker kaffe og krangler med tjenere. "Og spesielle," sier han, "nei?" Og hva er de spesielle? Hver person har sin egen spesielle synd. Det er hva. Og i stedet for å prøve og skamme ham, tok han og leste permisjonen. Det er alt for deg! På en eller annen måte tok han pengene. Jeg antar at jeg ikke ga opp, at jeg ikke har noen spesielle! Ugh, beklager sir! Husk at du tar feil! Redd og forbarm deg. Hvorfor sitter du her? Det ville være bedre å gå og tenke: "Hvordan lever jeg slik, og alt går ikke bra?" Du er en ung jente! Det er et kråkereir krøllet på hodet hennes! Har du tenkt på dagene. På slike dager, la deg få lov. Og ingen steder fra dere, skamløse, er det ingen passasje! Etter å ha tilstått, kom jeg, la meg - tenkte jeg - jeg skal sitte stille. I morgen, tross alt, gå til nattverd. Nei. Og så kom hun dit. Hun kom, gjorde alle slags skitne triks, det som er verst. For helvete, gud tilgi meg. Se, jeg gikk med hvilken kraft! Ikke lenge, mor! Jeg vet alt! Gi meg tid, jeg skal drikke alt til damen! - Gå til hvile. Gud tilgi meg, hvem andre vil bli knyttet!
humoristiske historier
... For latter er glede, og derfor i seg selv er godt.
Spinoza. "Etikk", del IV. Proposisjon XLV, scholia II.
Forbannet
Leshkas høyre ben var nummen lenge, men han turte ikke å endre posisjon og lyttet ivrig. Det var helt mørkt i korridoren, og gjennom den smale spalten i den halvåpne døren kunne man bare se et sterkt opplyst stykke av veggen over kjøkkenkomfyren. En stor mørk sirkel overbygd av to horn svevde på veggen. Lyoshka gjettet at denne sirkelen ikke var noe mer enn en skygge fra tantens hode med endene av skjerfet opp.
Tanten hadde kommet for å besøke Lyoshka, som hun for bare en uke siden hadde identifisert som «gutter for romservice», og var nå i seriøse forhandlinger med kokken som hadde beskyttet henne. Forhandlingene var av en ubehagelig urovekkende karakter, tanten var svært opphisset, og hornene på veggen steg og falt bratt, som om et usett beist traff sine usynlige motstandere.
Det ble antatt at Lyoshka vasker kalosjer foran. Men, som du vet, en person frier, men Gud disponerer, og Lyoshka, med en fille i hendene, avlyttet utenfor døren.
«Jeg forsto helt fra begynnelsen at han var en knaller,» sang kokken med rik stemme. – Hvor mange ganger sier jeg til ham: hvis du, fyr, ikke er en tosk, hold øynene åpne. Ikke gjør dritt, men hold øynene åpne. Fordi - Dunyashka skrubber. Og han leder ikke med øret. I morges ropte damen igjen - hun blandet seg ikke inn i ovnen og lukket den med et ildsted.
Hornene på veggen er opphisset, og tanten stønner som en eolisk harpe:
"Hvor kan jeg gå med ham?" Mavra Semyonovna! Jeg kjøpte støvler til ham, ikke for å spise, ikke for å spise, jeg ga ham fem rubler. For en jakke for endring, en skredder, ikke en drink, ikke spist, revet av seks hryvnias ...
– Ingen annen måte enn å sende hjem.
- Kjæreste! Veien, ingen mat, ingen mat, fire rubler, kjære!
Lyoshka, glemmer alle forholdsregler, sukker utenfor døren. Han vil ikke hjem. Faren hans lovet at han skulle ta ned syv skinn fra ham, og Leshka vet av erfaring hvor ubehagelig det er.
"Vel, det er fortsatt for tidlig å hyle," synger kokken igjen. «Foreløpig er det ingen som jager ham. Damen bare truet... Men leieboeren, Pyotr Dmitritch, er veldig beskyttende. Rett opp på fjellet for Leshka. Nok av deg, sier Marya Vasilievna, han sier han ikke er en tosk, Leshka. Han, sier han, er en uniformsadeot, og det er ingenting som kan skjelle ut ham. Bare et fjell for Leshka.
Vel, Gud velsigne ham...
– Og hos oss er det hellig det leietakeren sier. Fordi han er en belest person, betaler han nøye ...
– Og Dunya er flink! – tanten vred på hornene. - Jeg forstår ikke et slikt folk - å la snike på en gutt ...
- Sant! Ekte. I morges sier jeg til henne: "Gå åpne dørene, Dunyasha," kjærlig, som på en vennlig måte. Så hun fnyser i ansiktet mitt: "Jeg, grit, du er ikke en dørvakt, åpne den selv!" Og jeg drakk alt til henne. Hvordan åpne dører, så du, sier jeg, ikke er en portør, men hvordan du kysser en vaktmester på trappene, så dere er alle en dørvakt ...
- Herre vis nåde! Fra disse årene til alt, dospying. Jenta er ung, til å leve og leve. En lønn, ingen synd, nei...
- Meg hva? Jeg fortalte henne direkte: hvordan åpne dørene, så du er ikke en dørvakt. Hun, skjønner du, er ingen dørvakt! Og hvordan ta imot gaver fra vaktmesteren, så hun er dørvakten. Ja, leietaker leppestift ...
Trrrr…” den elektriske klokken knitret.
- Leshka-a! Leshka-a! ropte kokken. - Å, du, mislykkes! Dunyasha ble sendt bort, men han lytter ikke engang med øret.
Lyoshka holdt pusten, presset seg mot veggen og ble stående stille til en sint kokk svømte forbi ham, raslende raslende med stivte skjørt.
«Nei, rør,» tenkte Leshka, «jeg vil ikke gå til landsbyen. Jeg er ikke en dum fyr, jeg vil det, jeg vil ha en gunst så fort. Ikke gni meg, ikke sånn."
Og etter å ha ventet på at kokken skulle komme tilbake, gikk han med resolutte skritt inn i rommene.
"Vær, grit, foran øynene dine. Og i hvilke øyne vil jeg være når ingen noen gang er hjemme.
Han gikk inn foran. Hei! Frakken henger - leietakeren av huset.
Han skyndte seg ut på kjøkkenet, og snappet pokeren fra den fortumlede kokken, skyndte seg tilbake inn i rommene, åpnet raskt døren til hytten og gikk for å røre i ovnen.
Leietaker var ikke alene. Med seg hadde han en ung dame, i jakke og under slør. Begge grøsset og rettet seg opp da Lyoshka kom inn.
«Jeg er ikke en tosk,» tenkte Leshka og stanget en poker på den brennende veden. "Jeg skal fukte de øynene." Jeg er ikke en parasitt - jeg er alt i virksomhet, alt i virksomhet! .. "
Veden knitret, pokeren raslet, gnister fløy i alle retninger. Leieboeren og damen var anspent stille. Til slutt satte Lyoshka kursen mot utgangen, men ved selve døren stoppet han og begynte engstelig å undersøke den fuktige flekken på gulvet, så vendte han blikket mot gjestens ben, og da han så kalosjer på dem, ristet han bebreidende på hodet.
