Historier om en venn om alle slags onde ånder. Historier om onde ånder Ekte historier om onde ånder

Lesetid: 2 min

Skogsåndens triks.

Da min bestefar Agzyam Karimov var 18 år, dro han og broren på 16 år til skogen for å hente ved. La oss gå om natten. Faktum er at dagen etter var det mange ting å gjøre, og natten var så måneskinn - like lys som dagen. Men de rakk ikke å ta med ved.

Ukjent vesen.

Da vi kom inn i skogen, nøyde hesten og stoppet som rotet til stedet, og ville ikke gå lenger. Brødrene så framover og så at en ball trillet mot dem langs skogsveien. Et stykke unna dem stoppet ballen og snudde seg som et pinnsvin. Foran dem var en ukjent skogsdyr. Bestefar og bror, redde, snudde hesten og gikk den andre veien. Det var mange veier i skogen - alle lokalbefolkningen gjorde i stand ved for vinteren og reiste til forskjellige steder. Og nå rir de andre veien, og igjen fnyste hesten og stoppet – og igjen ruller den samme ballen på dem. Hesten stoppet - ballen stoppet også, så snudde seg, og igjen reiste en mystisk skapning seg på labbene foran dem. Broren begynte å trygle Agzyam om å forlate skogen så snart som mulig.

Tapte grener.

De begynte å gå, de la merke til en høy krøllbjørk i utkanten av skogen. De bestemte seg for å hogge bjørkegreiner til kost, slik at det skulle bli noe å bade i badehuset. Bestefar tok en øks i hendene og klatret i et tre. Han begynte å klippe grener og instruerte sin yngre bror om å plukke opp og legge dem på vognen. Etter å ha klippet et anstendig antall grener spurte han broren hvor mye mer han skulle klippe, men han svarte at han ennå ikke hadde fanget en eneste gren.Alle grenene, som ikke nådde bakken, ble båret bort med et rasling et sted av en ukjent makt.
Så brødrene vendte hjem uten noe: skogånden ønsket ikke å gi fra seg rikdommen deres.

(mystiske historier om onde ånder)

Gelfirya Khaidarzkanovna.

Nattkveler.

Denne historien skjedde ikke meg, men vennene mine - for tre eller fire år siden. I en vanlig leilighet i byen til helten i Volgograd bodde en vanlig Galya-familie - en ung pen jente, mannen hennes Grisha og deres lille sønn Sashenka.

Klarte ikke å våkne.

Ukedagen, som ikke varslet noen problemer, nærmet seg solnedgang. Etter å ha fullført middagen slo familien seg ned foran TV-en. Etter slutten av filmen la mamma Sashenka i seng. Og snart sovnet paret. Om natten våknet Grisha av et kraftig dytt i siden og så at kona vred seg, som av uutholdelig smerte. Han tente lyset: Galya var blek, leppene hennes begynte å bli blå, og røde merker og grunne riper dukket opp på halsen hennes. Grisha begynte å vekke kona, men hun stønnet bare knapt hørbart og våknet ikke. Så skyndte mannen seg til kjøkkenet, hvor de fikk hentet en flaske helligvann fra kirken. Han helte det i et glass, sprutet det i ansiktet til sin kone. Galya våknet, begynte grådig å svelge luften.

Marerittet gjentok seg.

Kvinnen trakk pusten og fortalte, med tårer i øynene, ektemannen om marerittet hun hadde opplevd. Gjennom søvnen kjente hun en liten skapning sitte på brystet hennes, og de små hendene hans nærme seg halsen hennes. Da kjente Galya en forferdelig kvelning, små hender klemte nakken hennes mer og mer. Kvinnen prøvde å frigjøre seg, slet, stønnet, men klarte ikke å skrike. Galya opplevde slik redsel for første gang. Grisha, så godt han kunne, beroliget sin kone. Han sa at hun hadde et astmaanfall, hadde et mareritt og at hun klødde seg i nakken. Grisha roet sin kone, og han husket plutselig historien om bestemoren. En lignende historie skjedde med henne i samme leilighet. Bestemor hevdet at det var en brownie. Og for å blidgjøre ham, må du strø hellig vann rundt.

(mystiske historier om onde ånder)

Arina Pavlovna Kolotnikova. d Kiselnyal Leningrad-regionen

En liten samling gamle russiske historier om møter med overnaturlige vesener.

Historien - 1

En mann gikk sent på kvelden fra dåpen, ganske beruset. plutselig kommer vennen hans for å møte ham, etter å ha reist på jobb for noen uker siden. Venner bestemte seg for å vaske møtet med vodka. De dro til nærmeste gjestgiveri. På veien drar bonden frem snusboksen og begynner å snuse tobakk fra den.

«Å, for en elendig snusboks du har!» sier kameraten. Han trakk frem et gullhorn med tobakk og viste det til bonden.

"Kom igjen, i så fall, la oss endre," spurte mannen.

«Kom igjen,» sa venninnen enig.

Så kom de til gjestgiveriet. Siden tiden var sen, og det knapt var mulig å komme gjennom til eierne fra gaten, rådet kameraten bonden:

– Klatre under porten, hva synes du?

Mannen var i ferd med å krype under porten, da han plutselig så at han sto på en tynn bro, som var installert på en dyp elv. Kameraten rådet bonden til å klatre inn i sprekken, og han kunne drukne seg.

Mannen kom til fornuft av skrekk og skyndte seg å løpe hjem. All humlen gikk ut av hodet hans. Hjemme husket han hornet, som han byttet med kameraten. Jeg klatret etter ham og dro frem en hest, nesten frisk, bein.

Historien - 2

En gang kjørte en mann hjem i en slede. Plutselig, på veien, kom han over en prest i full drakt. Presten ba om å få ta ham til landsbyen. Mannen var enig. Da de nærmet seg stedet hvor veien gikk langs en forferdelig bratt over avgrunnen, begynte denne presten, som steg av hesten, å, som om han skremte bonden, dra ham ned i avgrunnen.

«Far, ikke lek, ellers vil ikke bare hestene, men du og jeg knuse hodet, med mindre vi faller, Gud forby,» sier mannen.

Så roet presten seg. Da de kom til det farligste stedet, kunne ikke denne presten motstå og begynte igjen å trekke sleden ned i avgrunnen.

- Herre Jesus Kristus! Hva gjør du, pappa? - ropte mannen, og svingende av all kraft slo presten i hodet. Ja, han slo så behendig at han slo rett på den forkullede stubben som dukket opp på dette stedet. Mannen skrek til og med av smerte.

I mellomtiden var presten blitt kald, og stubben, som bonden tok for presten, rullet ned i avgrunnen, og derfra hørtes det en gjennomtrengende latter etter ham.

Det var først da bonden skjønte at det ikke var en ekte prest med ham, men en djevel i hans bilde.

Historien - 3

En bondekvinne gikk forbi en gammel nedslitt kirke. Plutselig hørte hun en baby gråte fra under verandaen. Hun skyndte seg til verandaen, men til sin overraskelse kunne hun ikke finne noe. Da hun kom hjem fortalte hun mannen sin hva som hadde skjedd. En annen gang, da hun gikk forbi den samme kirken, så det ut til at hun møtte mannen sin, som beordret henne til å følge ham.

I lang tid gikk de gjennom jordene, og så ville denne innbilte mannen hennes dytte henne i grøfta og sa:

– Det blir en vitenskap for deg, neste gang skal du ikke fortelle hvordan barn gråter under kirken.

Da kvinnen kom til sansene av frykt, da hun kom seg ut av grøfta på en eller annen måte, nådde hun huset den femte dagen.

Lesoviken, som presenterte seg som sin ektemann, tok henne 70 mil hjemmefra.

Historien - 4

En gang gikk en bonde om natten og han ser: kirken står, tent, og det er gudstjeneste i kirken, og presten og menighetene har noen upassende ansikter. Noe er galt, tenkte mannen. Han begynte å rygge bort mot døren. Og de var urene. De så en mann og løp etter ham. De urene leter – det er ikke et eneste spor tilbake fra kirken, men bare til kirken. Søkte, søkte og forlot.

Historien - 5

En avdøde ble ved en eller annen anledning etterlatt i kirken for natten. Kirken var åpen; så tyven vandret inn i den. Han gikk opp til ikonet og ville skrelle av kappen; plutselig reiste den døde seg fra kisten, tok tyven i skuldrene, førte tyven bort fra ikonet og la seg igjen i kisten. Tyven ble redd. Hvor lite, hvor mye tid som gikk, gikk han igjen til ikonet. Den døde reiste seg igjen og tok ham bort igjen. Så opptil tre ganger. Til slutt gikk tyven til presten og angret alt.

Et utdrag fra Andrey Burovskys bok "Siberian Horror":
——
Sannsynligvis er historier om onde ånder på eiendom, hekseri og spådom i Sibir i samme "innhegning" som over hele verden, men på et helt spesielt sted er historier om onde ånder som lever i skoger, så vel som i forlatte bygninger og landsbyer. Disse historiene sluttet ikke å bli fortalt i det hele tatt, på 1900-tallet forsvant ikke dette folklore-temaet og ble ikke svekket, og årsaken til dette er også forståelig: i Sibir, selv i svært befolkede områder, rollen som jakt, reiser , sesongbasert håndverk og handel har alltid vært veldig stor i bondeøkonomien. Uten alt dette var det rett og slett ingen økonomi. Allerede på 1800-tallet ble den sibirske bonden tvunget til aktiv handel, og byene lå ofte langt fra landsbyene. Vi kjørte i to-tre dager, eller til og med en uke, og vi kjørte om vinteren, da det nesten var umulig å stoppe i friluft. Dette betyr at folk hele tiden befant seg i hytter, i hus som bare er bebodd en del av året, faktisk i lokaler forlatt av mennesker, der, i henhold til den nøyaktige definisjonen av A.K. Tolstoy, "hvor lenge vil andre eiere starte?".
Det samme gjelder jakthytter eller bygninger som er laget på tilholdssted og slått – alt dette er bygninger som bare er bebodd deler av året. Bygninger der, som menneskehetens erfaring sier, alltid andre «eiere» starter opp.
En russer i Sibir befinner seg stadig i slike lokaler, og hvis laget av historier om kollisjoner med andre "eiere" er lite, vil jeg tilskrive dette folks overholdelse av noen viktige regler. Selvfølgelig har familien sine svarte får, men fortsatt i Sibir overholdes adferdsreglene i midlertidig bolig ganske strengt.
For det første er det vanlig å gå inn i en slik bolig som om den var bebodd: ta av deg hatten, bukk ved inngangen, be om tillatelse til å gå inn og bruke boligen. Mange snakker høyt om seg selv, forklarer hvorfor de trenger et sted å bo, og lover til og med høyt at de vil ha «rett». Det vil si at de oppfører seg respektfullt, anerkjenner oppførselsreglene og "mesternes" forrang.
For det andre følges oppførselsreglene i midlertidige boliger strengt. Mens du er i den kan du bruke alt som er i den, inkludert ved og mat. Men når du drar, sørg for å legge igjen ved og mat. Dette gjenspeiler selvfølgelig elementær rettferdighet og forståelse av at «mens jeg er her, er huset mitt uten en herre». Men ikke bare. Sibirske forhold tvinger oss til å gjøre tilpasninger for klimaet, for levemåten i tynt befolkede områder. Vi vet ikke hvem og under hvilke omstendigheter som skal bruke denne boligen. Den som kommer etter oss har kanskje ikke tid til å hogge ved – for eksempel hvis en person kommer inn i hytta med frostskader eller med skadede hender.
Ikke så ofte, men ganske realistisk, er det situasjoner der helsen og til og med livet til den påfølgende brukeren avhenger av riktig oppførsel til boligbrukere. Tradisjonen tar hensyn til dette, og «eierne» av boliger tar hensyn til dette. I alle fall er det ingen vanskelige situasjoner og uvanlige historier knyttet til bolig som brukes av en person i bare 2-3 måneder, eller til og med flere uker i året.
Det tilsvarende laget av historier er knyttet til forlatte landsbyer. Denne virkeligheten – forlatte landsbyer – er heller ikke i det hele tatt rent sibirsk, men vi har liksom mye av dette. Det gjenstår å bli overrasket over hvor raskt hus blir ødelagt, som folk har forlatt for alltid. En jakthytte eller en høybod i en zaimka kan stå i hundre år eller mer, selv om de brukes i 3-4 måneder i året, og resten av tiden blir de forlatt. Men husene som personen har forlatt fra, forfaller og blir ødelagt ganske raskt. Bokstavelig talt på tjue år blir hus til rene ruiner, og om tretti eller førti år forsvinner de praktisk talt. Av en eller annen grunn er badehus bevart lengst. Om poenget er at badehus kombinerer enkel konstruksjon og stor soliditet, styrken til et tømmerhus. Om de nye «herrene» i bygda liker dem mer... det kan jeg ikke si.
Med forlatte landsbyer, i hvis hus og bad jeg måtte overnatte mer enn én gang, har jeg koblet sammen minst to observasjoner om det uvanlige.
Første gang jeg observerte disse effektene var i 1982 i landsbyen Usoltsevo, som ligger på en av øyene i Angara. På den tiden bodde det bare tre gamle kvinner og en gammel mann i Usoltsevo, og slett ikke mannen til en av dem: hans egen gamle kvinne døde for flere år siden. De elendige restene av et allerede ikke-eksisterende samfunn, disse gamle menneskene krøp sammen i to hus, og de resterende tolv hadde enten nesten kollapset på den tiden, eller var tomme og begynte å falle fra hverandre.
Det var vakre hus, laget forsvarlig og smakfullt. Fine utskjæringer dekket vinduslister, takrygger, verandastolper: de bygde for seg selv, forberedt på å leve på egen hånd. Det var trist å gå inn i hus for alltid forlatt av de som bygde dem så godt og kjærlig, som skar ut tre, dekorerte deres liv og deres etterkommeres liv.
Plutselig smalt døren bak meg. Det var ingen vindkast, og døren var ikke åpen, men tett lukket i det øyeblikket. Noe åpnet døren og slengte igjen i vindens stillhet.
Ja, den smellende døren... Og umiddelbart, som om lyden av skritt i en gresskledd landgate. Treet knirket. Ja, porten var åpen. Og fotsporene lød igjen. Lette skritt fra en raskt gående, skyndende person.
Hallusinasjon? Rave? Jeg følte meg forferdelig, ubehagelig, og jeg gikk raskt til bredden av elven, til de eneste bolighusene.
Den landlige gateveien forble ujevn, noen steder lagret dype hjulspor regnvann. I nærheten av en slik kløft gikk en sti dypt ned i bakken. Fotavtrykk av en manns fot, skodd i en støvel; stien var fortsatt fylt med vann.
Jeg husker en motbydelig følelse av misforståelse. Noe foregikk som ikke hadde noe å gjøre med hele min opplevelse av livet; med alt jeg ble lært og som jeg har ansett som sant hele livet. Jeg hadde absolutt ingen måte å forklare hva som skjedde. For i løpet av disse årene forble jeg nesten en fullstendig sovjetisk ateist, bortsett fra at jeg var tilbøyelig til å være enig i at "i det hele tatt er det noe" (som er typisk for så mange ateister). Det vil si, jeg var helt overbevist om at man må tilhøre kirken ... Men denne overbevisningen var ganske politisk, den var en demonstrasjon av at ingen kommunister kunne nå målet sitt, min familie og jeg personlig har ingenting å gjøre med deres gale ideer og utover vi ikke kommer til å ha.
Men jeg skjønte ikke hva som skjedde, jeg følte meg ikke beskyttet og opplevde en ekkel, veldig sterk – til det kvalme – følelse av skrekk og fullstendig hjelpeløshet.
Overflaten av elven ble rynket av vinden, små bølger rullet på småstein og grov sand; den åpne vindavstanden var både vakker og selvfølgelig veldig prosaisk. Og i nærheten av boligen, uødelagt huset, satt bestemor Alena på en benk og la begge hendene på en pinne. Og det var også en del av livets prosa, noe veldig sunt, åpenbart og realistisk.
- Gikk opp? Vil du drikke melk?
- Vil!
Den gamle kvinnens mangel på kommunikasjon var helt monstrøs, og etter ti minutters samtale oppsto det en slik tillit mellom oss at jeg allerede kunne spørre: hva er det, sier de, som går rundt i landsbyen ... men du kan ikke se det?!
– Går, far, går! – bekreftet kjerringa muntert.
– Og hvem går?
- Hvem kjenner ham? Han går og går ... La oss helle litt melk.
Ikke for første og ikke siste gang jeg har møtt et verdensbilde som er helt motsatt av tankegangen til en intellektuell. Jeg trengte alle fenomener for å finne en plass i et mønster. Hvis noe skjedde som ikke kunne være, ble jeg veldig overrasket og begynte å lete etter forklaringer - hvordan er det mulig?!
Og den gamle bestemoren Alena trengte ikke noen forklaring i det hele tatt. Alt som skjedde rundt ble ganske enkelt tatt i betraktning: det er dette, og dette, og det ... Poteten spirer hvis den er plantet, og hvis den er stekt, er den deilig. Det er kyr i landsbyen, og hjort og elg i taigaen. Potet i seg selv vokser ikke i skogen, men det gjør bringebær. En port og en dør banker på landsbyen, og det er fotspor i gjørma ... Alt dette er der, og alt er her. Og hvordan forklare alt dette - det spiller ingen rolle, og generelt, la de smarte menneskene forklare det, kanskje landsbyens bestemor trenger det ikke.
Bestemor Alena ga meg i alle fall ingen forklaringer, hun sa bare at han var ufarlig, rørte ikke og helte mer melk.
Og jeg gikk ikke lenger inn i dypet av landsbyen og begynte ikke å studere hvem som går her.

Hei kjære lesere! Jeg ber deg om å tro meg! Denne merkelige mystiske historien skjedde med meg sommeren 2005.

Samboeren min og jeg har et lite rederi. For å spare penger leier vi ikke inn sjåfør, men vi leverer varene selv på GAZellen. Arbeidet er like enkelt som å avskalle pærer: last et parti i byen, ta det med til det angitte stedet - i utgangspunktet til private butikker i alle slags landsbyer, last av og gå tilbake til basen. Det er mye jobb, vi spinner så godt vi kan, noen ganger må vi tjene penger til midnatt. På en av disse nettene skjedde denne fantastiske hendelsen oss.

Vi - jeg og min følgesvenn Gosha - var på vei tilbake fra en ferielandsby ikke langt fra Kstov. I løpet av dagen var vi begge slitne, hadde det travelt med å reise hjem - så vi bestemte oss for å ta en snarvei, noe som på ingen måte var i våre regler. Vi gikk alltid forbi en av landsbyene langs ringveien - vi måtte ta en heftig omvei, men vi klarte det alltid. Det var en legende blant sjåfører om at det er bedre å ikke kjøre forbi den gamle kirkegården utenfor landsbyen - det er dyrere for deg selv, og enda mer om natten. Dette er ikke et bra sted, kan enhver sjåfør fortelle deg. Vi var aldri interessert i nøyaktig hva det var dårlig, men vi observerte en lang kjøretradisjon - vi kjørte rundt på kirkegården selv i dagslys. Og her bestemte vi oss for å ta sjansen - å gå forbi ham etter midnatt.

Generelt går vi. Det er ikke en sjel rundt, ikke en bris, som de sier, "stillhet, og de døde med fletter står." Kirkegården er som en kirkegård – gammel, med skjeve kors, det kan sees med det blotte øye at ingen har vært gravlagt her på lenge. Det er skremmende i hjertet mitt, noe skraper. Og plutselig ser vi – i veikanten står en jente! Ganske ung, i et kort miniskjørt, i en gjennomsiktig bluse. Hun så oss og rakte opp hånden for å stemme. Og kameraten min kjørte bare, han er en singel fyr, ivrig etter skjønnheter, så ta det og sakte ned. "Vi er i bilen," sier han, "og det er skummelt, og hvordan skal hun gå hjem forbi et slikt sted? Du må ta det."

Jenta klatret inn i "gasellen" vår og la oss twitter. Angivelig skal hun hjem fra et diskotek, sliten, utslitt, og her er bilen vår. Han setter seg ved siden av meg og kvitrer, og klapper i øynene, og tuller med munnen, men jeg føler meg ukomfortabel. Det lukter på en eller annen måte rart fra en ung jente noen ganger - stinkende, som fra en gammel grav; og øynene hennes er ikke unge - mørkegrønne, som vann i en gammel brønn, utspekulert, uvennlig. Ja, og hvor kom hun fra - til nærmeste klubb, hvor ungdommen samles, femti kilometer, ikke mindre. Hun gikk ikke hele veien i høyhælte sko?! Smertefullt ser jenta frisk ut. Og ingen fra lokalbefolkningen vil gå gjennom kirkegården.

Når jeg tenkte det, så jeg tilfeldigvis på jentas reflekser i sidespeilet - og mistet nesten hodet. En gammel kvinne i et hvitt likklede satt ved siden av meg: sjofel, halvt nedbrutt, som om hun nettopp hadde krøpet ut av graven! Bare øynene hennes var de samme: mørkegrønne, som sumplys.

Jeg skrek og dyttet jenta ut av førerhuset. Gosh mistet nesten forstanden: "Hva gjør du?!" - skrik. Og jenta hang på dørhåndtaket som en bulldog, slipper ikke taket, stirrer på meg med sine grønne kikker og er stille. Og plutselig ser jeg - ikke bare en jente som henger på et håndtak, men som om den svever bak oss gjennom luften, og du vil ikke forstå: enten en person eller et slags spøkelse. Og et minutt senere var jenta borte: en gammel kvinne i et hvitt likklede henger ved siden av meg, strekker seg ut til meg, ser meg rett inn i øynene, og verken jeg eller Gaucher klarer å ta øynene fra henne. Vi prøver å skrike, stemmen er borte, Gosha prøver å legge til fart - bena hans adlyder ikke.

Bilens frontlykter slukket av seg selv. Og så går vi - med døren åpen, i mørket, og utenfor vinduene på den ene siden er det en skog, og på den andre - gamle graver. Den gamle kvinnen strekker seg ut til meg, prøver å ta tak i genseren min, men jeg kan ikke bevege meg, jeg ser henne inn i øynene. Endelig fant jeg styrken i meg selv: Jeg slo kjerringa på fingrene med et dekkjern og smalt døren. Vel, jeg tror det gikk over. Ingenting av det slaget: den gamle kvinnen hang lenge utenfor vinduet vårt og prøvde å få henne til å se henne inn i øynene igjen. Og det verste er at det ikke er lyd, selv nattgresshoppene er stille, bare bilmotoren knurrer.

Venninnen min Lena og jeg var veldig glad i å kalle alle slags onde ånder. Som vi bare ikke kalte: brownies, havfruer, ånder, men som barn, så vi ikke noe forferdelig i dette. Med hvert rop fra de "onde åndene" ventet vi på hva som skulle skje videre, og barndommens fantasi gjorde oss redde. Og det virket som om noe uvanlig, mystisk ville skje for hvert sekund. Men hver gang skjedde det ingenting. Og litt etter litt begynte det å kjede oss.

Men så en vakker kveld forandret alt seg. Det skjedde i februar. På en av vinterdagene i denne måneden viser det seg at det var umulig å tilkalle onde ånder (jeg husker ikke nøyaktig hvilken), fordi. på denne dagen streifer alle onde ånder rundt i verden. Som alltid, ikke merkbar for folk, men opptatt med noe spesielt på vår jord, hvis du forstyrrer henne, vil hun bli veldig sint.

Men Lena og jeg var ikke sjenerte jenter, og vi ville tydeligvis ikke sitte hjemme den dagen, da så mange eventyr gikk rundt deg. Hun visste ikke om denne dagen, og jeg ville virkelig fortelle henne om det. Jeg husker hvordan øynene mine brant da, hvor sterkt hjertet mitt slo, jeg husker de følelsene som overveldet og overveldet meg alle!

Da en venn fikk vite om denne dagen, begynte vi, uten å tenke to ganger, å lete etter noe spesielt som vi kunne kalle, og risikerte vårt eget liv. Vårt valg var spardronningen og Lucifer, men etter å ha lest konsekvensene som kunne vente oss, ombestemte vi oss og bestemte oss for å ringe den vanlige brownien.

Vi leste en ny måte å ringe en brownie på, gikk til rommet hennes, som lå i andre etasje (hun bodde i et privat hus), og begynte å forberede oss. De spredte en hvit duk på bordet, la pepperkaker der, da plutselig hennes yngre søster Katya fløy inn i rommet. Jenta bare overrasket oss med oppførselen sin. Hun satte seg på gulvet ved siden av bordet og begynte å rope noe uforståelig (hun var da 1,5 år). Vi fant snart ut hva disse ordene var: "Hvor er grøten min?". Hun ropte det veldig høyt, begynte å hysteri og gråte, mens hun gjentok disse ordene hele tiden. Snart kom broren til Lena (han var 8) og tok med seg babyen.

Da alt roet seg, falt Lena ned i sofaen. Hun var litt blek, jeg spurte henne: "Hva er galt med deg?", hvorpå hun svarte: "Katya har aldri hatt slike raserianfall, og det mest fantastiske er at hun ikke tåler grøt, og bare dette The Ordet avskyr henne allerede. Spesielt siden hun er liten, hvordan kunne hun da åpne dørhåndtaket?»

Vi ble selvfølgelig litt skumle, for vi visste at brownies var veldig glad i grøt og kanskje vi burde sette litt grøt på bordet. Men det var for sent å tenke på det – det var på tide å starte seremonien. Vi holdt hverandre i hendene og så snart munnen åpnet seg, flimret et lys i rommet. Huset til Lena var nytt og lyspærene var selvfølgelig også nye, og det var en helt vanlig vinterkveld ute. Lena kjeftet på broren hvis han la merke til lyset som flimret, men han sa at han ikke merket noe. Hun gikk ned til foreldrene, men de sa også at det ikke var noe mystisk.

Da ble vi skikkelig redde. Vi kom tilbake til det rommet igjen, men da vi nærmet oss bordet, frøs vi og ble bleke: det var ingen tallerken med pepperkaker. Vi bestemte oss allerede for at det var lillesøsteren hennes som stjal søtsakene, og begynte å lese ordene, da plutselig en snøball raste gjennom vinduet. Vi så ut på gårdsplassen, men det var ingen der ... Etter det turte vi ikke å kalle onde ånder ...