Ivlev og Petrov gullkalven. Gullkalv e-bok

Krysser gaten
se deg rundt
(Gateregel)

Kapittel 1. HVORDAN PANIKOVSKY BRUTT KONVENSJONEN

Fotgjengere må elskes. Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Ikke bare det, den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste høyhus, installerte kloakk og rørleggerarbeid, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykkpressen, oppfant krutt, kastet broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og slo fast at hundre og fjorten smakfulle, næringsrike retter kan serveres. laget av soyabønner.
Og da alt var klart, da den opprinnelige planeten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilister opp.
Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og smarte fotgjengere begynte å knuse. Gatene skapt av fotgjengere har gått over i bilistenes makt. Fortauene er blitt dobbelt så brede, fortauene har blitt smalere til størrelsen på en tobakkspakke. Og fotgjengerne begynte å klemme seg i frykt mot husveggene. – I storbyen lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De får bare krysse gatene i kryss, det vil si nettopp de stedene hvor trafikken er tyngst og hvor tråden som livet til en fotgjenger vanligvis henger på, er lettest å kutte.
I vårt enorme land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått de formidable konturene av et brodermordsprosjektil. Han deaktiverer hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å flagre ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han bot av politiet for brudd på gatekatekismens regler.
Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne dem om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, som du, som faktisk ikke eksisterer, har brakt en fotgjenger til!
Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "La oss gjenoppbygge livet til tekstilarbeidere," og kaster en pinne over skulderen hans, på enden som dingler reservesandaler " Onkel Vanya" og en tinnkjele uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine synkende år ved selve Moskvas porter vil bli knust av en tung bil, hvor mange aldri vil bli lagt merke til.
Eller en annen, europeisk mohikanervandring. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville gjerne gå den veien, uten tønne; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må jeg skyve den fordømte beholderen foran meg, som det dessuten (skam, skam!) på er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til Driver's Dreams bilolje. Så fotgjengeren har degradert. Og bare i små russiske byer er fotgjengere fortsatt respektert og elsket. Der er han fortsatt herre over gatene, skjødesløst vandrer langs fortauet og krysser det på den mest intrikate måten i alle retninger.
Borgeren i hatten med den hvite toppen, slik som sommerhageadministratorer og underholdere stort sett bærer, tilhørte utvilsomt den større og bedre delen av menneskeheten. Han beveget seg langs gatene i byen Arbatov til fots, og så seg rundt med nedlatende nysgjerrighet. I hånden holdt han en liten obstetrisk pose. Byen imponerte tilsynelatende ikke fotgjengeren i den kunstneriske capsen.
Han så et dusin og et halvt blått, mignon og hvit-rosa klokketårn; det lurvede amerikanske gullet av kirkekupler fanget oppmerksomheten hans. Flagget knitret over den offisielle bygningen.
Ved de hvite tårnportene til provinsen Kreml snakket to strenge gamle kvinner fransk, klaget over det sovjetiske regimet og husket sine elskede døtre. Fra kirkekjelleren var det kaldt, den sure vinlukten banket derfra. Det var tydeligvis poteter der inne.
«Frelserens kirke på poteter,» sa fotgjengeren lavmælt.
Han passerte under en kryssfinerbue med et friskt kalksteinslagord, "Hil to the 5th District Conference of Women and Girls," han befant seg i spissen for en lang bakgate kalt Boulevard of Young Talents.
«Nei,» sa han bedrøvet, «dette er ikke Rio de Janeiro, det er mye verre.
Nesten på alle benkene på Boulevard of Young Talents satt ensomme jenter med åpne bøker i hendene. Utette skygger falt på sidene av bøker, på bare albuer, på rørende smell. Da den besøkende gikk inn i den kjølige bakgaten, var det en merkbar bevegelse på benkene. Jentene, som gjemte seg bak bøkene til Gladkov, Eliza Ozheshko og Seifullina, kastet feige blikk på den besøkende. Han gikk forbi de spente leserne med et paradetrinn og gikk ut til bygningen til eksekutivkomiteen - målet for hans vandring.
I det øyeblikket kjørte en drosje ut fra rundt hjørnet. Ved siden av ham, mens han holdt fast i den støvete, flassende vingen på vognen og viftet med en hoven mappe med en preget inskripsjon «Musique», gikk en mann i lang genser raskt. Han beviste iherdig noe for rytteren. Rytteren, en eldre mann med en nese som henger som en banan, tok tak i kofferten med føttene og viste fra tid til annen en fico til samtalepartneren. I krangelens hete myste ingeniørhetten hans, hvis bånd glitret av grønn sofaplysj, til siden. Både saksøkere uttalte ofte og spesielt høyt ordet «lønn». Snart ble andre ord hørt.
- Du vil svare for dette, kamerat Talmudovsky! ropte den langhårede og flyttet ingeniørens figur bort fra ansiktet hans.
"Men jeg forteller deg at ikke en eneste anstendig spesialist vil gå til deg under slike forhold," svarte Talmudovsky og prøvde å returnere figuren til sin forrige posisjon.
– Snakker du om lønn igjen? Vi må ta opp spørsmålet om å gripe.
Jeg bryr meg ikke om lønnen! Jeg vil jobbe for ingenting! - ropte ingeniøren og beskrev begeistret alle slags kurver med en fiko. – Jeg vil pensjonere meg. Du gir opp denne livegenskapen. Selv skriver de overalt: «Frihet, likhet og brorskap», men de vil tvinge meg til å jobbe i dette rottehullet.
Her løsnet ingeniøren Talmudovsky fikenen raskt og begynte å telle på fingrene:
- Leiligheten er en grisesti, det er ikke noe teater, lønnen ... En drosjesjåfør! Gikk til stasjonen!
- Huff! skrek den langhårede, løp masete frem og tok hesten i hodelaget. - Jeg, som sekretær for seksjonen for ingeniører og teknikere ... Kondrat Ivanovich! Tross alt vil anlegget stå uten spesialister ... Frykt Gud ... Publikum vil ikke tillate dette, ingeniør Talmudovsky ... Jeg har en protokoll i porteføljen min.
Og sekretæren for seksjonen, spredte bena, begynte å løsne båndene til "Musique".
Denne uaktsomheten avgjorde tvisten. Da han så at stien var klar, reiste Talmudovsky seg og ropte av all sin styrke:
– Gikk til stasjonen!
- Hvor? Hvor? mumlet sekretæren og hastet etter vognen. – Du er en desertør av arbeidsfronten!
Ark med silkepapir fløy ut av "Musique"-mappen med en slags lilla "lyttet-bestemt".
Den besøkende, som hadde observert hendelsen med interesse, sto et minutt på den øde plassen og sa i en overbevist tone:
Nei, dette er ikke Rio de Janeiro. Et minutt senere banket han allerede på døren til eksekutivkomiteens kontor.
- Hvem vil du ha? spurte sekretæren hans, som satt ved et bord like ved døren. Hvorfor vil du se styrelederen? For hvilken virksomhet? Som du kan se, kjente besøkende systemet for å håndtere sekretærene for regjeringen, økonomiske og offentlige organisasjoner. Han forsikret ikke om at han hadde ankommet for presserende offisielle saker.
«Personlig,» sa han tørt, og så ikke tilbake på sekretæren og stakk hodet inn i dørsprekken. - Kan jeg komme til deg?
Og uten å vente på svar, nærmet han seg skrivebordet: "Hei, kjenner du meg ikke igjen?" Formannen, en svartøyd, storhodet mann i blå jakke og lignende bukser stukket inn i høyhælte støvler, så ganske fraværende på den besøkende og erklærte at han ikke kjente ham igjen.
"Vet du ikke?" I mellomtiden opplever mange at jeg er slående lik faren min.
"Jeg ser også ut som min far," sa styrelederen utålmodig. – Hva vil du, kamerat?
"Det handler om hva slags far det er," sa den besøkende trist. «Jeg er sønn av løytnant Schmidt.
Formannen ble flau og reiste seg. Han husket levende på det berømte bildet av en revolusjonær løytnant med et blekt ansikt og en svart kappe med bronseløvespenner. Mens han samlet tankene for å stille Svartehavsheltens sønn et spørsmål som passet anledningen, så den besøkende på møblene til kontoret med øynene til en kresne kjøper. En spesiell rase offisielle møbler var blitt dyrket: flate, takmonterte skap, tresofaer med polerte tre-tommers seter, bord på tykke biljardbein og eikebrystninger som skilte nærværet fra den urolige verden utenfor. Under revolusjonen forsvant denne typen møbler nesten, og hemmeligheten bak utviklingen gikk tapt. Folk glemte hvordan de skulle innrede lokalene til tjenestemenn, og i kontorrommene dukket det opp gjenstander som fortsatt ble ansett som en integrert del av en privat leilighet. Advokatfjærsofaer med speilhylle for syv porselenselefanter dukket opp i institusjonene, som visstnok bringer lykke, lysbilder til oppvask, hva som helst, glidende skinnstoler for revmatisme og blå japanske vaser. På kontoret til lederen av Arbatovs eksekutivkomité, i tillegg til det vanlige skrivebordet, to ottomaner trukket med knust rosa silke, en stripet sjeselong, en satengskjerm med Fuzi-Yama og kirsebærblomster, og et slavisk speilskap av grovt markedsarbeidet slo rot.
"Og skapet er noe sånt som" Hei, slaver! "- tenkte besøkende. - Her får du ikke mye. Nei, dette er ikke Rio de Janeiro."
"Det er veldig bra at du tok turen innom," sa styrelederen til slutt. – Du er sannsynligvis fra Moskva?
«Ja, på gjennomreise», svarte den besøkende, så på sjeselongen og ble mer og mer overbevist om at økonomien til eksekutivkomiteen var dårlig. Han foretrakk eksekutivkomiteene utstyrt med nye svenske møbler fra Leningrad trestiftelse.
Formannen ønsket å spørre om formålet med løytnantens sønns besøk til Arbatov, men uventet for seg selv smilte han klagende og sa:
Våre kirker er fantastiske. Hit allerede fra Glavnauka kom, de skal restaurere. Fortell meg, husker du selv opprøret på slagskipet "Ochakov"?
"Vagt, vagt," svarte den besøkende. «På den heroiske tiden var jeg fortsatt ekstremt liten. Jeg var et barn.
- Unnskyld meg, men hva heter du?
- Nikolai ... Nikolai Schmidt.
– Og for faren?
- Å, så ille! tenkte den besøkende, som selv ikke visste hva faren het.
- Ja, - trakk han og unngikk et direkte svar, nå vet mange ikke navnene på heltene. NEP-vanvidd. Det er ingen slik entusiasme, jeg kom faktisk til byen din helt ved et uhell. Veitrøbbel. Forlot uten en krone. Styreleder var godt fornøyd med endringen i samtalen. Det virket skammelig for ham at han glemte navnet på Ochakov-helten. "Virkelig," tenkte han og så kjærlig på det inspirerte ansiktet til helten, "du dør her på jobben. Du glemmer de store milepælene."
- Hvordan sier du? Uten en krone? Dette er interessant.
"Selvfølgelig kunne jeg henvende meg til en privatperson," sa den besøkende, "alle vil gi meg, men du forstår, dette er ikke særlig praktisk fra et politisk synspunkt. Sønnen til en revolusjonær - og plutselig ber om penger fra en privat handelsmann, fra en Nepman ...
Løytnantens sønn uttalte de siste ordene med angst. Formannen lyttet engstelig til de nye intonasjonene i besøkendes stemme. «Hva om han får et anfall?» tenkte han, «du vil ikke få noen problemer med ham.»
– Og de gjorde veldig godt at de ikke henvendte seg til en privat næringsdrivende, – sa den helt forvirrede styrelederen.
Så kom sønnen til Svartehavshelten forsiktig, uten press, i gang. Han ba om femti rubler. Styrelederen, begrenset av det lokale budsjettets snevre grenser, var i stand til å gi bare åtte rubler og tre kuponger til lunsj i samarbeidskantinen «Tidligere magens venn».
Heltens sønn puttet pengene og kupongene i en dyp lomme på en slitt dapple-grå ​​jakke og var i ferd med å reise seg fra den rosa ottomanen da det hørtes en klapring og en sprut fra en sekretær utenfor kontordøren.
Døren åpnet seg raskt, og en ny besøkende dukket opp på terskelen.
- Hvem har ansvaret her? spurte han, pustet tungt og så seg rundt i rommet med sine vellyste øyne.
"Vel, jeg," sa styrelederen.
«Hei, formann,» bjeffet nykommeren og holdt frem en spadeformet håndflate. - La oss bli kjent med hverandre. Sønn av løytnant Schmidt.
- WHO? – spurte bysjefen med brilleøyne.
- Sønnen til den store, uforglemmelige helten løytnant Schmidt, gjentok den fremmede, - Og her er kameraten, sønn av kamerat Schmidt, Nikolai Schmidt.
Og formannen pekte i fullstendig nød på den første besøkende, hvis ansikt plutselig antok et søvnig uttrykk. Et kilende øyeblikk har kommet i livet til to kjeltringer. I hendene på den beskjedne og tillitsfulle formannen for eksekutivkomiteen kunne Nemesis lange, ubehagelige sverd blinke når som helst. Skjebnen ga bare ett sekunds tid til å lage en sparekombinasjon. Skrekk gjenspeiles i øynene til løytnant Schmidts andre sønn.
Figuren hans i Paraguay sommerskjorte, sjømannsbukser og blåaktige lerretssko, skarp og kantete for et minutt siden, begynte å bli uskarp, mistet sine formidable konturer og inspirerte definitivt ingen respekt. Et stygt smil dukket opp på formannens ansikt.
Og nå, da det allerede så ut for den andre sønnen til løytnanten at alt var tapt og at den forferdelige formannens vrede nå ville falle på hans røde hode, kom frelsen fra den rosa ottomanen.
- Vasya! ropte den første sønnen til løytnant Schmidt og hoppet opp. - Bror! Kjenner du igjen broren Kolya?
Og den første sønnen omfavnet den andre sønnen.
- Jeg vet! utbrøt Vasya, som hadde begynt å se klart. – Jeg kjenner igjen bror Kolya!
Det lykkelige møtet var preget av slike kaotiske kjærtegn og klemmer som var så uvanlige i styrke at den andre sønnen til Svartehavsrevolusjonæren kom ut av dem med et ansikt blekt av smerte. Bror Kolya, av glede, knuste ham ganske sterkt. Mens de omfavnet, så de to brødrene skjevt på styrelederen, hvis ansikt ikke forlot det eddike uttrykket. Med tanke på dette måtte sparekombinasjonen utvikles akkurat der på stedet, påfylles med dagligdagse detaljer og nye detaljer fra sjøfolksopprøret i 1905 som unngikk Eastpart. Holdende hender satte brødrene seg ned på sjeselongen, og uten å ta de smigrende blikket fra formannen stupte de ned i minner.
For et fantastisk møte! – utbrøt den første sønnen falskt, med et blikk som inviterte formannen til å være med på familiefeiringen.
"Ja," sa styrelederen med en frossen stemme. – Det skjer, det skjer.
Da den første sønnen så at formannen fortsatt var i tvilens klør, strøk den første sønnen brorens røde hår. som en setter, krøllet og kjærlig spurte:
– Når kom du fra Mariupol, hvor bodde du hos bestemoren vår?
"Ja, jeg levde," mumlet løytnantens andre sønn, "med henne.
– Hvorfor skrev du til meg så sjelden? Jeg var veldig bekymret.
"Jeg var opptatt," svarte den rødhårede mannen mutt. Og i frykt for at den rastløse broren umiddelbart skulle bli interessert i det han holdt på med (og han var hovedsakelig opptatt med å sitte i kriminalomsorgen i ulike autonome republikker i regionene), snappet den andre sønnen til løytnant Schmidt initiativet og stilte spørsmålet selv :
Hvorfor skrev du ikke?
«Jeg skrev,» svarte broren min uventet og følte en uvanlig bølge av munterhet, «jeg sendte rekommanderte brev. Jeg har til og med porto kvitteringer.
Og han strakte seg inn i sidelommen, hvor han faktisk tok ut mange gamle papirlapper, men av en eller annen grunn viste dem ikke til broren sin, men til lederen av eksekutivkomiteen, og selv da på avstand.
Merkelig nok beroliget synet av papirene formannen litt, og minnene til brødrene ble mer levende. Den rødhårede mannen ble ganske vant til situasjonen og fortalte ganske fornuftig, om enn monotont, innholdet i masseheftet "Mytteriet på Ochakovo". Broren hans pyntet sin tørre utstilling med detaljer så pittoreske at styrelederen, som begynte å roe seg, spiste ørene igjen.
Men han løslot brødrene i fred, og de løp ut på gaten og følte stor lettelse. Rundt hjørnet av eksekutivkomitéhuset stoppet de.
"Apropos barndom," sa den første sønnen, "som barn drepte jeg folk som deg på stedet. Fra en sprettert.
- Hvorfor? - spurte glad den andre sønnen til den berømte faren. "Dette er livets harde lover. Eller, kort sagt, livet dikterer sine harde lover til oss. Hvorfor gikk du inn på kontoret? Har du ikke sett at styrelederen ikke er alene?
- Jeg tenkte…
– Å, tenkte du? Tenker du noen ganger? Du er en tenker. Hva er etternavnet ditt, tenker? Spinoza? Jean Jacques Rousseau? Marcus Aurelius?
Den rødhårede mannen var taus, knust av den rettferdige anklagen. - Vel, jeg tilgir deg. Bo. La oss nå bli kjent med hverandre. Vi er tross alt brødre, og slektskap forplikter. Mitt navn er Ostap Bender. Gi meg også beskjed om fornavnet ditt. «Balaganov,» introduserte den rødhårede mannen seg, «Shura Balaganov. «Jeg spør ikke om yrket,» sa Bender høflig, «men jeg kan gjette. Sannsynligvis noe intellektuelt? Er det mange dommer i år?
"To," svarte Balaganov fritt. - Dette er ikke bra. Hvorfor selger du din udødelige sjel? En person bør ikke saksøke. Dette er en skitten jobb. Jeg mener tyveri. For ikke å snakke om det faktum at det er synd å stjele - moren din introduserte deg sikkert for en slik lære i barndommen - det er også bortkastet styrke og energi.
Ostap ville ha utviklet sitt livssyn i lang tid hvis ikke Balaganov hadde avbrutt ham. «Se,» sa han og pekte på det grønne dypet av Boulevard of Young Talents. Ser du mannen i stråhatten gå der borte?
"Jeg skjønner," sa Ostap arrogant. - Hva så? Er dette guvernøren på Borneo?
"Dette er Panikovsky," sa Shura. «Sønn av løytnant Schmidt.
Langs smuget, i skyggen av de høye lindene, lent litt til siden, beveget en eldre borger seg. En hard stråhatt med ribbekanter satt sidelengs på hodet. Buksene var så korte at de eksponerte de hvite snorene på underbuksene. Under borgerens bart, som flammen fra en sigarett, flammet en gyllen tann. Hva med en annen sønn? sa Ostap. – Det begynner å bli morsomt.
Panikovsky gikk opp til bygningen til eksekutivkomiteen, laget ettertenksomt en åttefigur ved inngangen, tok tak i kanten av hatten med begge hender og plasserte den riktig på hodet, trakk av seg jakken og sukket tungt og gikk inn. .
«Løytnanten hadde tre sønner,» sa Bender, «to smarte og den tredje en tosk. Han må advares.
"Det er ikke nødvendig," sa Balaganov, "la ham vite hvordan han skal bryte konvensjonen neste gang."
Hva slags konvensjon er dette?
- Vent, jeg skal fortelle deg det senere. Inn, inn!
"Jeg er en misunnelig person," innrømmet Bender, "men det er ingenting å misunne her. Har du aldri sett en tyrefekting? La oss se. De vennlige barna til løytnant Schmidt kom ut fra rundt hjørnet og nærmet seg vinduet på formannens kontor.
Bak et tåkete, uvasket glass satt formannen. Han skrev raskt. Som alle forfattere har han et ansikt. det var sørgelig. Plutselig løftet han hodet. Døren gikk opp og Panikovsky kom inn i rommet. Han presset hatten mot den fete jakken sin, stoppet nær bordet og beveget de tykke leppene lenge. Etter det spratt formannen opp i stolen og åpnet munnen på vidt gap. Venner hørte et langt rop.
Med ordene «helt tilbake» trakk Ostap Balaganov med seg. De løp til boulevarden og gjemte seg bak et tre.
"Ta av deg hattene," sa Ostap, "bare hodet." Kroppen skal nå fjernes.
Han tok ikke feil. Ikke før hadde lyden av formannens stemme stilnet før to heftige ansatte dukket opp i portalen til eksekutivkomiteen. De bar Panikovsky. Den ene holdt hendene og den andre holdt beina.
"Asken til den avdøde," kommenterte Ostap, "ble båret ut i armene til slektninger og venner.
De ansatte dro det tredje dumme barnet til løytnant Schmidt ut på verandaen og begynte sakte å vugge det. Panikovsky var taus, og så pliktoppfyllende inn i den blå himmelen.
"Etter en kort sivil minnestund ..." begynte Ostap.
I samme øyeblikk kastet offiserene ham ut på gaten, etter å ha gitt Panikovskys kropp tilstrekkelig rom og treghet.
«... liket ble gravlagt,» avsluttet Bender. Panikovsky falt i bakken som en padde. Han reiste seg raskt og lente seg mer til siden enn før og løp langs Boulevard of Young Talents med en utrolig fart.
"Vel, fortell meg nå," sa Ostap, "hvordan denne jævelen brøt konvensjonen og hva slags konvensjon det var."

Kapittel 2. DE TRETI SØNNENE AV LØYTENANT SCHMIDT

Den travle morgenen er over. Bender og Balaganov, uten å si et ord, gikk raskt bort fra eksekutivkomiteen. En lang blå skinne ble kjørt langs hovedgaten på de adskilte bondegangene. En slik ringing og sang sto på hovedgaten, som en sjåfør i en fiskeduksdress uten skinne, men en øredøvende musikktone. Solen slo ned mot glassvinduet til butikken for visuelle hjelpemidler, der to skjeletter omfavnet seg i minnelighet over jordkloder, hodeskaller og en muntert malt papplever av en fylliker. I det dårlige vinduet til verkstedet med frimerker og segl var den største plassen okkupert av emaljerte tabletter med inskripsjonene: "Stengt for lunsj", "Lunsjpause fra 14.00 til 15.00", "Stengt for lunsjpause", ganske enkelt "Stengt" ", "Butikken er stengt" og til slutt en svart grunntavle med gyldne bokstaver: "Stengt for varelager." Tilsynelatende var disse resolutte tekstene i størst etterspørsel i byen Arbatov. For alle andre livsfenomener svarte verkstedet for frimerker og segl med bare én blå plate: «Nanny on duty».
Så, den ene etter den andre, lå tre butikker med blåseinstrumenter, mandoliner og bassbalalaikaer på rekke og rad. Kobberrør, skinnende depraveret, lenet seg tilbake på utstillingstrinnene dekket med rødt calico. Basshelikonet var spesielt bra. Han var så mektig, så lat og solte seg i solen, krøllet sammen i en ring, at han ikke burde ha blitt holdt i et vindu, men i hovedstadens dyrehage, et sted mellom en elefant og en boa-konstrictor, Og slik at på hviledager foreldre tok barna til ham og sa: "Her, baby, helikonpaviljongen. Helikon sover nå. Og når han våkner, vil han definitivt begynne å blåse." Og slik at barna ser på den fantastiske pipen med store fantastiske øyne.
På et annet tidspunkt ville Ostap Bender ha lagt merke til nykuttede balalaikaer, på størrelse med en hytte, og grammofonplater krøllet sammen av solens varme, og pionertrommer, som med sin flotte farge antydet at en kule var en tulling, og en bajonett - godt gjort, - men nå klarte han det ikke. Han ville spise.
– Står du selvfølgelig på kanten av en økonomisk avgrunn? spurte han Balaganov.
– Snakker du om penger? sa Shura. Jeg har ikke hatt penger på en hel uke.
«I så fall vil du ende dårlig, unge mann,» sa Ostap formanende. – Den økonomiske avgrunnen er den dypeste av alle avgrunner, du kan falle ned i den hele livet. Ok, ikke bekymre deg. Jeg hadde fortsatt tre kuponger til lunsj i nebbet. Lederen av eksekutivkomiteen ble forelsket i meg ved første blikk.
Men meieribrødrene klarte ikke å utnytte godheten til byens overhode. På døra til spisestuen «Tidligere magens venn» hang en stor lås, dekket «enten med rust eller med bokhvetegrøt.» «Selvfølgelig», sa Ostap bittert, «i anledning regnskapet for schnitzler, spisestuen. er stengt for alltid Jeg må gi kroppen min for å bli revet i stykker av private handelsmenn.
"Private handelsmenn elsker kontanter," innvendte Balaganov sløvt.
"Vel, vel, jeg vil ikke torturere deg. Formannen overøste meg med gullregn i mengden åtte rubler. Men husk, kjære Shura, jeg har ikke tenkt å mate deg gratis. For hvert vitamin jeg gir deg, vil jeg kreve mange små tjenester fra deg. Imidlertid var det ingen privat sektor i byen, og brødrene spiste lunsj i sommerandelshagen, der spesielle plakater informerte innbyggerne om den siste Arbat-innovasjonen innen offentlig ernæring:
ØL SELGES KUN TIL FAGFORBUNDSMEDLEMMER
"La oss være fornøyd med kvass," sa Balaganov. "Spesielt," la Ostap til, "at lokal kvass er laget av en artell av private handelsmenn som sympatiserer med det sovjetiske regimet. Fortell meg nå hva kjeltringen Panikovsky var skyldig i. Jeg elsker historier om småsvindel. Fornøyd så Balaganov takknemlig på sin frelser og begynte historien. Historien varte i to timer og inneholdt ekstremt interessant informasjon.
På alle områder av menneskelig aktivitet. arbeidstilbud og etterspørsel er regulert av spesielle organer. Skuespilleren vil gå til Omsk først når han finner ut med sikkerhet at han ikke har noe å frykte fra konkurranse og at det ikke er andre søkere til rollen hans som en kald elsker eller "måltid serveres". Jernbanearbeiderne blir tatt hånd om av sine slektninger, som nøye publiserer rapporter i avisene om at arbeidsledige bagasjedistributører ikke kan regne med å få arbeid innenfor Syzran-Vyazemskaya-veien, eller at den sentralasiatiske veien har behov for fire barrierevakter.
En ekspert selger legger ut en annonse i avisen, og hele landet vil vite at det finnes en ekspert merchandiser i verden med ti års erfaring, som av familiære årsaker endrer tjenesten i Moskva til å jobbe i provinsene.
Alt er regulert, flyter langs ryddede kanaler, gjør sin krets i full overensstemmelse med loven og under dens beskyttelse.
Og bare markedet til en spesiell kategori svindlere, som kaller seg løytnant Schmidts barn, var i en kaotisk tilstand. Anarki var i ferd med å rive i stykker selskapet til løytnantens barn. De kunne ikke hente ut av yrket de fordelene som et øyeblikks bekjentskap med administratorer, bedriftsledere og sosiale aktivister, mennesker for det meste overraskende godtroende, utvilsomt kunne gi dem.
Over hele landet, utpressing og tigging, de falske barnebarna til Karl Marx, de ikke-eksisterende nevøene til Friedrich Engels, brødrene til Lunacharsky, søskenbarna til Clara Zetkin, eller i verste fall etterkommerne av den berømte anarkistiske prinsen Kropotkin, flytt.
Fra Minsk til Beringstredet og fra Nakhichevan på Araks til Franz Josefs land kommer eksekutivkomiteer og eksekutivkomiteer inn, lander på stasjonsplattformer og ruller engstelig i drosjer pårørende til flotte mennesker. De har det travelt. De har mye å gjøre. På et tidspunkt oversteg tilbudet av slektninger likevel etterspørselen, og depresjonen satte inn i dette særegne markedet. Det var behov for reformer. Barnebarna til Karl Marx, kropotkinittene, engelsistene og lignende, strømlinjeformet gradvis sine aktiviteter, med unntak av den voldelige sammenslutningen av barna til løytnant Schmidt, som, på samme måte som den polske sejmen, alltid ble revet i stykker av anarki . En slags frekke, grådige, gjenstridige barn kom snikende og blandet seg inn i hverandre for å samle i kornmagasinene.
Shura Balaganov, som betraktet seg selv som den førstefødte av en løytnant, var alvorlig bekymret for den nåværende situasjonen. Mer og oftere måtte han forholde seg til kamerater i selskapet, som fullstendig ødela de fruktbare feltene i Ukraina og feriestedets høyder i Kaukasus, hvor han pleide å jobbe lønnsomt.
– Og du var redd for økende vanskeligheter? spurte Ostap hånende.
Men Balaganov la ikke merke til ironien. Han nipper til lilla kvass og fortsatte historien.
Det var bare én vei ut av denne spente situasjonen – en konferanse. Balaganov jobbet hele vinteren for å innkalle den. Han korresponderte med konkurrenter som han personlig kjente. Ukjent. formidlet invitasjonen gjennom barnebarna til Marx som kom over på veien. Og til slutt, tidlig på våren 1928, samlet nesten alle de berømte barna til løytnant Schmidt seg i en taverna i Moskva, nær Sukharev-tårnet. Quorumet var stort – løytnant Schmidt hadde tretti sønner mellom atten og femtito og fire døtre, dumme, middelaldrende og stygge.I en kort åpningstale uttrykte Balaganov håp om at brødrene skulle finne et felles språk og endelig utarbeide en konvensjon, behovet diktert av livet selv.
I følge Balaganovs prosjekt skulle hele Union of Republics deles inn i trettifire operasjonsseksjoner, i henhold til antall samlet. Hver tomt overføres til langtidsbruk av ett barn. Ingen av medlemmene i selskapet har rett til å krysse grenser og invadere fremmed territorium for å tjene penger.
Ingen protesterte mot de nye arbeidsprinsippene, med unntak av Panikovsky, som allerede da erklærte at han ville leve uten en konvensjon. Men under delingen av landet spilte stygge scener ut. De høye avtalepartene kranglet i det aller første minuttet og henvendte seg ikke lenger til hverandre, bortsett fra med tillegg av fornærmende epitet. Hele striden oppsto på grunn av delingen av tomter. Ingen ønsket å ta universitetssentrene. Ingen trengte forslåtte Moskva, Leningrad og Kharkov. De fjerne østlige områdene, nedsenket i sanden, hadde også et svært dårlig rykte. De ble anklaget for å være ukjent med personligheten til løytnant Schmidt.
- Fant idioter! Panikovsky ropte skingrende. – Du gir meg det sentralrussiske opplandet, så signerer jeg konvensjonen.
- Hvordan? Hele opplandet? sa Balaganov. – Og hvorfor ikke gi deg Melitopol i tillegg? Eller Bobruisk?
Ved ordet "Bobruisk" stønnet forsamlingen smertefullt. Alle ble enige om å gå til Bobruisk også nå. Bobruisk ble ansett som et fantastisk, høyt kulturelt sted.
"Vel, ikke hele bakken," insisterte den grådige Panikovsky, "minst halvparten. Endelig er jeg en familiemann, jeg har to familier. Men de ga ham ikke engang halvparten.
Etter mye rop ble det besluttet å dele opp tomtene etter loddtrekning. Trettifire stykker papir ble kuttet, og hvert av dem ble gitt et geografisk navn. Fruktbar Kursk og tvilsomme Kherson, lite utviklet Minusinsk og nesten håpløse Ashgabat, Kiev, Petrozavodsk og Chita - alle republikkene, alle regioner lå i noens harehatt med hodetelefoner og ventet på eierne. Muntere utrop, dempet stønn og forbannelser fulgte trekningen.
Den onde stjernen til Panikovsky hadde innflytelse på utfallet av saken. Han fikk Volga-regionen. Han ble med på stevnet utenom seg selv av sinne.
"Jeg vil gå," ropte han, "men jeg advarer deg: Hvis de behandler meg dårlig, vil jeg bryte konvensjonen, jeg vil krysse grensen!" Balaganov, som fikk det gylne Arbatovsky-komplottet, ble skremt og erklærte deretter at han ikke ville tolerere brudd på operasjonelle standarder.
På en eller annen måte ble saken strømlinjeformet, hvoretter tretti sønner og fire døtre av løytnant Schmidt dro til områdene deres for å jobbe.
"Og nå, Bender, så du selv hvordan denne jævelen brøt konvensjonen," avsluttet Shura Balaganov sin historie. – Han har krabbet rundt på siden min lenge, men jeg klarte fortsatt ikke å fange ham.
I motsetning til fortellerens forventning, fremkalte ikke Panikovskys dårlige gjerning fordømmelse fra Ostap. Bender lene seg tilbake i stolen og så uforpliktende fremover.
Trær ble malt på den høye bakveggen i restauranthagen, løvrike og jevne, som et bilde i en leser. Det var ingen ekte trær i hagen, men skyggen som falt fra veggen ga en livgivende kjølighet og tilfredsstilte innbyggerne fullstendig. Innbyggerne var tilsynelatende uten unntak medlemmer av fagforeningen, fordi de bare drakk øl og ikke engang hadde en matbit.
En grønn bil kjørte opp til portene til hagen, konstant gispet og skutt, på døren som det var en hvit buet inskripsjon: "Å, jeg skal gi deg en tur!" Nedenfor var forholdene for å gå i en munter bil. Tre rubler i timen. Til slutt, etter avtale. Det var ingen passasjerer i bilen.
Gartnerne hvisket engstelig. I omtrent fem minutter så sjåføren bedende gjennom hageristen, og etter å ha mistet håpet om å få en passasjer, ropte han trassig:
– Taxi er gratis! Vennligst sett deg ned! Men ingen av innbyggerne uttrykte et ønske om å sette seg inn i bilen "Å, jeg tar en tur!" Og til og med invitasjonen fra sjåføren hadde en merkelig effekt på dem. De senket hodet og prøvde å ikke se i retning av bilen. Sjåføren ristet på hodet og kjørte sakte av gårde. Arbatovittene så trist etter ham. Fem minutter senere suste den grønne bilen forbi hagen i motsatt retning. Sjåføren hoppet opp og ned i setet og ropte noe uforståelig. Bilen var fortsatt tom. Ostap så etter henne og sa:
- Så her er det. Balaganov, du. Ikke bli fornærmet. Med dette ønsker jeg å indikere nøyaktig stedet du okkuperer under solen. - Dra til helvete! sa Balaganov frekt. – Er du fortsatt fornærmet? Så, etter din mening, er ikke stillingen til en løytnants sønn elendig?
"Men du er selv sønn av løytnant Schmidt!" ropte Balaganov. "Du er en fyr," gjentok Ostap. «Og fyrens sønn. Og barna dine vil være karer. Gutt! Det som skjedde i morges er ikke engang en episode, men bare en ren tilfeldighet, et innfall av en artist. Gentleman på jakt etter ti. Å fange slike magre odds ligger ikke i min natur. Og hva slags yrke er dette, Gud tilgi meg! Løytnant Schmidts sønn! Vel, et år til, vel, to. Og så hva? Videre blir de røde krøllene dine kjente, og de vil rett og slett begynne å slå deg.
- Så, hva gjør vi? Balaganov ble bekymret. Hvordan få daglig brød?
«Vi må tenke,» sa Ostap strengt. – Jeg mater for eksempel ideer. Jeg holder ikke ut labben for den sure eksekutivkomiteerubelen. Tråklingen min er bredere. Du, ser jeg, elsker penger uinteressert. Hvilken mengde liker du?
"Fem tusen," svarte Balaganov raskt. - Per måned?
- I år.
"Da er jeg ute av veien med deg." Jeg trenger fem hundre tusen. Og når det er mulig på en gang, men ikke i deler.
"Kanskje du fortsatt kan ta det i deler?" spurte den hevngjerrige Balaganov. Ostap så oppmerksomt på sin samtalepartner og svarte ganske alvorlig:
– Jeg ville tatt deler. Men jeg trenger det akkurat nå. Balaganov var i ferd med å spøke med denne frasen også, men da han løftet blikket mot Ostap, brøt han umiddelbart. Foran ham satt en idrettsutøver med et nøyaktig ansikt, som stemplet på en mynt. Et sprøtt hvitt arr skar den svarte halsen hans. Øynene hans glitret av formidabel moro.
Balaganov kjente plutselig et uimotståelig ønske om å strekke armene langs sidene. Han ønsket til og med å kremte, slik det skjer med mennesker med gjennomsnittlig ansvar når de snakker med en av deres overordnede kamerater. Han kremtet faktisk og spurte forlegent:
– Hvorfor trenger du så mye penger ... og umiddelbart?
"Egentlig trenger jeg mer," sa Ostap, "fem hundre tusen er min minste, fem hundre tusen fullvekts, omtrentlige rubler. Jeg vil reise, kamerat Shura, for å gå veldig langt, til Rio de Janeiro.
– Har du slekt der? spurte Balaganov. "Men hva, ser jeg ut som en person som kan ha slektninger?"
Nei, men jeg...
– Jeg har ingen slektninger, kamerat Shura – jeg er alene i hele verden. Jeg hadde en far, et tyrkisk fag, og han døde for lenge siden i forferdelige kramper. Ikke i dette tilfellet. Jeg har ønsket å reise til Rio de Janeiro siden barndommen. Selvfølgelig vet du ikke om denne byens eksistens.
Balaganov ristet sorgfullt på hodet. Av verdens kultursentre, foruten Moskva, kjente han bare Kiev, Melitopol og Zhmerinka. Generelt var han overbevist om at jorden var flat.
Ostap kastet et ark revet fra en bok på bordet.
– Dette er et klipp fra Small Soviet Encyclopedia. Her er det som er skrevet om Rio de Janeiro: "1360 tusen innbyggere ..." så ... "et betydelig antall mulatter ... ved den enorme bukten i Atlanterhavet ..." Her, her! "Byens hovedgate når det gjelder rikdommen av butikker og prakten av bygninger er ikke dårligere enn de første byene i verden." Kan du forestille deg, Shura? Ikke gi etter! Mulatter, bukten, kaffeeksport, for å si det sånn, kaffedumping, kalte Charleston «Jenta mi har en liten ting» og ... hva skal jeg snakke om! Du ser selv hva som skjer. Halvannen million mennesker, og alle uten unntak i hvite bukser. Jeg vil reise herfra. Det siste året har jeg hatt de mest alvorlige uenighetene med den sovjetiske regjeringen. Hun vil bygge sosialisme, men jeg vil ikke. Jeg er lei av å bygge sosialisme. Nå forstår du hvorfor jeg trenger så mye penger?
"Hvor skal du få fem hundre tusen?" spurte Balaganov stille. «Hvor som helst», svarte Ostap. Vis meg bare en rik mann, så tar jeg pengene hans.
- Hvordan? Mord? spurte Balaganov enda roligere og kastet et blikk på nabobordene, der Arbatovittene hevet toasty vinglass.
«Du vet,» sa Ostap, «du burde ikke ha undertegnet den såkalte Sukharev-konvensjonen. Denne mentale øvelsen ser ut til å ha slitt ut deg veldig. Du begynner å bli dum rett foran øynene dine. Merk deg selv, Ostap Bender drepte aldri noen. Han ble drept - det var det. Men selv er han ren for loven. Jeg er absolutt ingen kjerub. Jeg har ikke vinger, men jeg respekterer straffeloven. Dette er min svakhet.
Hvordan skal du ta pengene?
– Hvordan tar jeg det? Å ta eller ta ut penger varierer avhengig av omstendighetene. Jeg personlig har fire hundre relativt ærlige metoder for avvenning. Men det handler ikke om metodene. Faktum er at nå er det ingen rike mennesker, og dette er grusomheten ved min posisjon. En annen ville selvsagt kastet seg over en forsvarsløs statsinstitusjon, men dette er ikke i mine regler. Du kjenner min respekt for straffeloven. Det er ingen beregning for å rane laget. Gi meg et rikere individ. Men det er han ikke, denne personen.
- Ja du! utbrøt Balaganov. – Det er veldig rike mennesker.
- Kjenner du dem? sa Ostap umiddelbart. – Kan du oppgi navn og nøyaktig adresse til minst én sovjetisk millionær? Men det er de, det burde de være. Siden noen sedler streifer rundt i landet, så må det være folk som har mange av dem. Men hvordan finner du en slik luring?
Ostap sukket til og med. Tilsynelatende hadde drømmer om en rik person lenge bekymret ham.
«Så hyggelig,» sa han ettertenksomt, «å jobbe med en lovlig millionær i en velorganisert borgerlig stat med gamle kapitalistiske tradisjoner. Der er millionæren en populær skikkelse. Adressen hans er kjent. Han bor i et herskapshus, et sted i Rio de Janeiro. Du går rett til resepsjonen hans og allerede i salen, etter den aller første hilsenen, tar du bort penger. Og alt dette, husk på en god, høflig måte: "Hei, sir, ikke bekymre deg. Du må forstyrre deg litt. Ok. Ferdig." Og det er alt. Kultur! Hva kan være enklere? En gentleman i et samfunn av herrer gjør sin lille virksomhet. Bare ikke skyt på lysekronen, den er overflødig. Og vi har ... Gud, Gud! ... I for et kaldt land vi lever! Vi har alt skjult, alt er under jorden. Den sovjetiske millionæren kan ikke bli funnet selv av Narkomfin med sitt supermektige skatteapparat. Og millionæren sitter kanskje nå i denne såkalte sommerhagen ved nabobordet og drikker 40-kopek Tip-Top-øl. Det er det som er flaut!
"Så du tror," spurte Balaganov i taket, "hva om det var en så hemmelig millionær, da? ...
- Ikke fortsett. Jeg vet hva du vil si. Nei, ikke det, ikke i det hele tatt. Jeg vil ikke kvele ham med en pute eller slå ham i hodet med en blånet revolver. Og generelt vil det ikke skje noe dumt. Å, om bare for å finne en person! Jeg skal ordne det på en slik måte at han kommer med pengene sine selv, på et sølvfat. - Dette er veldig bra. Balaganov smilte tillitsfullt. Fem hundre tusen på et sølvfat.
Han reiste seg og begynte å sirkle rundt bordet. Han slo klagende med tungen, stoppet, åpnet til og med munnen, som om han ville si noe, men uten å si noe satte han seg ned og reiste seg igjen. Ostap fulgte likegyldig Balaganovs evolusjoner.
- Vil han ta det med? spurte Balaganov plutselig med raspende stemme. - På en tallerken? Hva om det ikke gjør det? Hvor er Rio de Janeiro? Langt? Det kan ikke være at alle har på seg hvite bukser. Kom igjen, Bender. For fem hundre tusen kan du bo godt hos oss.
«Utvilsomt, utvilsomt,» sa Ostap muntert, «det er mulig å leve. Men du blafrer ikke med vingene uten grunn. Du har ikke fem hundre tusen.
En dyp rynke dukket opp på Balaganovs rolige, upløyde panne. Han så usikkert på Ostap og sa:
– Jeg kjenner en sånn millionær. All animasjon forsvant fra Benders ansikt på et øyeblikk. Ansiktet hans stivnet umiddelbart og fikk igjen en medaljeform.
«Gå, gå,» sa han, «jeg serverer bare på lørdager, det er ingenting å helle her.
"Ærlig talt, Monsieur Bender ...
– Hør, Shura, hvis du endelig har byttet til fransk, så kall meg ikke monsieur, men situationyen, som betyr borger. Forresten, adressen til millionæren din?
– Han bor i Tsjernomorsk.
"Vel, selvfølgelig, jeg visste det. Tsjernomorsk! Der, allerede før krigen, ble en mann med ti tusen kalt millionær. Og nå... kan jeg forestille meg! Nei, det er tull!
- Nei, la meg fortelle deg det. Dette er en ekte millionær. Du skjønner, Bender, det skjedde med meg nylig å sitte i interneringssenteret der ...
Ti minutter senere forlot meieribrødrene sommerandelshagen med øl. Den store strategen følte seg i posisjonen som en kirurg som måtte utføre en svært alvorlig operasjon. Alt er klart. Servietter og bandasjer dampes i elektriske kasseroller, en sykepleier i en hvit toga beveger seg uhørlig over flisgulvet, medisinsk fajanse og nikkel skinner, pasienten ligger på et glassbord og ruller øynene sløvt til taket, lukten av tysk tyggegummi vifter i den spesielt oppvarmede luften. Kirurgen, med armene utstrakte, nærmer seg operasjonsbordet, tar imot en sterilisert finsk kniv fra assistenten og sier tørt til pasienten: «Vel, ta av brannsåren».
«Det er alltid slik med meg,» sa Bender, med skinnende øyne, en millionbedrift må startes med en merkbar mangel på sedler. All kapitalen min, fast, sirkulerende og reserve, er estimert til fem rubler .. - Hva sa du, navnet på den underjordiske millionæren?
"Koreiko," svarte Balaganov. "Ja, ja, Koreiko. Flott etternavn. Og du påstår at ingen vet om millionene hans.
- Ingen andre enn meg og Pruzhansky. Men Pruzhansky, som jeg fortalte deg, vil sitte i fengsel i tre år til. Hvis du bare kunne se hvordan han døde og gråt da jeg dro ut i naturen. Han følte tydeligvis at jeg ikke trengte å fortelle om Koreiko.
«Det faktum at han avslørte hemmeligheten sin for deg er tull. Ikke på grunn av dette ble han drept og gråt. Han hadde sannsynligvis en følelse av at du ville fortelle hele historien til meg. Og dette er virkelig et direkte tap for stakkars Pruzhansky. Innen Pruzhansky blir løslatt fra fengselet, vil Koreiko bare finne trøst i det vulgære ordtaket: "Fattigdom er ikke en last."
Ostap kastet av seg sommerhetten og viftet med den i luften og spurte:
– Har jeg grått hår?
Balaganov trakk opp magen, spredte sokkene til bredden av en geværkolbe og svarte med høyreflankestemme:
- Aldri!
– Så de vil. Vi har store kamper foran oss. Du blir også grå, Balaganov. Balaganov fniste plutselig dumt:
- Hvordan sier du? Vil han ta med pengene på et sølvfat?
"På et sølvfat til meg," sa Ostap, "og på et fat til deg."
Hva med Rio de Janeiro? Jeg vil også ha hvite bukser.
"Rio de Janeiro er krystalldrømmen i min barndom," svarte den store strategen strengt, "ikke berør den med potene." Kom til poenget. Send linjemenn til min disposisjon. Deler skal ankomme byen Tsjernomorsk så snart som mulig. Vaktuniform. Vel, utbasun marsjen! Jeg skal lede paraden!

Kapittel 3. BENSIN DINE-VÅRE IDÉER

Kapittel 4

En mann uten hatt, i grå lerretsbukser, skinnsandaler båret på bare føtter som en munk, og en krageløs hvit skjorte, bøyde hodet, gikk ut av den lave porten til hus nummer seksten. Han fant seg selv på et fortau brolagt med blåaktige steinheller, stoppet og sa med lav stemme:
- I dag er det fredag. Så du må gå til stasjonen igjen.
Etter å ha sagt disse ordene snudde mannen i sandalene seg raskt. Det virket for ham som om en borger med sinkmunning var en spion som sto bak ham. Men Little Tangent Street var helt tom.
Junimorgenen begynte så vidt å ta form. Akasiene skalv og slapp kald tinndugg på de flate steinene. Gatefugler klikket på noe muntert søppel. I enden av gaten, nedenfor, bak hustakene, brant det smeltede, tunge havet. Unge hunder, som trist så seg rundt og klirret med klørne, klatret opp på søppelbøttene. Vaktmesternes time har allerede passert, melkepikenes time har ennå ikke begynt.
Det var det intervallet mellom klokken fem og seks da vaktmesterne, etter å ha svingt de stikkende kostene av hjertens lyst, allerede hadde spredt seg til teltene sine, byen var lys, ren og stille, som i en statsbank. I et slikt øyeblikk vil man gråte og tro at syltet melk faktisk er sunnere og smakfullere enn brødvin; men fjern torden er allerede hørt: melkepiker med bokser blir losset fra forstadstog. Nå vil de skynde seg inn i byen og, på avsatsene til baktrappen, starte den vanlige krangelen med husmødre. Arbeidere med vesker vil dukke opp et øyeblikk og umiddelbart forsvinne gjennom fabrikkportene. Røyk stiger opp fra fabrikkens skorsteiner. Og så, hoppende av sinne, vil et mylder av vekkerklokker ringe på nattbordene (Pavel Bure-selskapet er roligere, presisjonsmekanikkens tillit er høyere), og sovjetiske ansatte vil stønne halvvåkne og falle fra høye jentesenger . Melkepikenes time vil ende, tjenestens time vil komme. Men det var fortsatt tidlig, de ansatte sov fortsatt under fiksen.
Mannen i sandaler gikk hele byen og møtte nesten ingen på veien. Han gikk under akasiene, som i Tsjernomorsk bar noen offentlige funksjoner: noen av dem hang blå postkasser med avdelingsvåpenet (konvolutt og lyn), mens andre var lenket til blikkbaljer med vann til hunder.
En mann i sandaler ankom Seaside Station akkurat da melkepikene kom ut. Han slo smertefullt flere ganger på jernskuldrene deres, gikk til bagasjerommet og presenterte en kvittering. Bagasjeholderen, med en unaturlig strenghet, aksepterte bare på jernbaner, kastet et blikk på kvitteringen og kastet umiddelbart ut kofferten til bæreren. Bæreren knepte på sin side opp skinnvesken, tok med et sukk frem en ti-kopekmynt og plasserte den på bagasjedisken, laget av seks gamle skinner polert med albuer. Mannen i sandaler befant seg på stasjonsplassen, plasserte kofferten på fortauet, så den forsiktig over fra alle kanter, og rørte til og med den hvite koffertlåsen med hånden. Det var en vanlig koffert, laget av tre og dekket med kunstfiber.
I kofferter som disse inneholder yngre passasjerer Sketch bomullssokker, to gensereskift, en frisør, truser, en brosjyre kalt The Tasks of the Komsomol in the Village, og tre hardkokte knuste egg. I tillegg ligger det i hjørnet alltid en klump med skittentøy pakket inn i avisen «Økonomisk liv». Eldre passasjerer har i en slik koffert en hel dress og separat til den bukser laget av rutete stoff, kjent som "Centenary of Odessa", bukseseler, tøfler med tunger, en flaske trippel cologne og et hvitt Marseilleteppe. Det skal bemerkes at også i dette tilfellet er det noe pakket inn i «Økonomisk liv» i hjørnet. Men dette er ikke lenger skittentøy, men blek kokt kylling. Fornøyd med en overfladisk inspeksjon plukket mannen i sandaler opp kofferten og klatret inn i den hvite tropiske trikkevognen som leverte ham til den andre enden av byen til Øststasjonen.
Her var handlingene hans direkte motsatt av det han nettopp hadde gjort på Seaside Station. Han deponerte kofferten og mottok en kvittering fra den store bagasjevokteren.
Etter å ha gjort disse merkelige utviklingene, forlot eieren av kofferten stasjonen akkurat på det tidspunktet da de mest eksemplariske ansatte allerede dukket opp på gatene. Han forstyrret deres uenige kolonner, hvoretter kostymet hans mistet all originalitet. Mannen i sandaler var ansatt, og ansatte i Tsjernomorsk kledde seg nesten alle på en uskreven måte: en nattkjole med ermer rullet opp over albuene, lette foreldreløse bukser, de samme sandalene eller lerretsskoene. Ingen brukte hatter og capser. Fra tid til annen kom det bare en lue over, og oftest svarte lokker hevet på enden, og enda oftere, som en melon på en kastanje, glitret et solbrunt skallet hode, som man virkelig ville skrive et ord på med en uutslettelig blyant.
Institusjonen som mannen i sandaler tjenestegjorde i, het «Hercules» og lå på et tidligere hotell. En roterende glassdør med dampskinner i messing dyttet ham inn i en stor vestibyle i rosa marmor. En informasjonsskranke var plassert i en jordet heis. Derfra tittet allerede et lattermildt kvinneansikt ut. Etter å ha løpt noen skritt ut av tregheten, stoppet nykommeren foran en gammel portier i caps med gullsikksakk på båndet og spurte med tapper stemme:
– Vel, gamle mann, er det på tide å gå til krematoriet?
– Det er på tide, far, – svarte portieren og smilte gledelig inn i vårt sovjetiske kolumbarium.
Han viftet til og med med hendene. Hans snille ansikt viste fullstendig beredskap, selv nå, til å hengi seg til en brennende begravelse. I Tsjernomorsk skulle de bygge et krematorium med et passende rom for kisteurner, det vil si et kolumbarium, og av en eller annen grunn moret denne nyvinningen fra kirkegårdsavdelingen mye innbyggerne. Kanskje de ble underholdt av de nye ordene deres - krematorium og kolumbarium, eller kanskje de var spesielt underholdt av selve ideen om at en person kan brennes som en tømmerstokk - men bare de plaget alle gamle menn og gamle kvinner i trikker og på gatene med rop: «Hvor skal du, kjerring? Har du det travelt til krematoriet?» Eller: «La gubben gå foran, det er på tide at han går til krematoriet». Og overraskende nok likte de gamle ideen om en brennende begravelse veldig godt, slik at morsomme vitser vakte deres fullstendige godkjennelse. Generelt begynte snakk om døden, som til nå ble ansett som ubehagelig og uhøflig, å bli sitert i Tsjernomorsk på linje med anekdoter fra jødisk og kaukasisk liv og vekket generell interesse.
Etter å ha rundet den nakne marmorjenta som befant seg i begynnelsen av trappen, som holdt en elektrisk lommelykt i løftet hånd, og sett med misnøye på plakaten: «Utrenskningen av Hercules begynner. Ned med konspirasjonen av stillhet og gjensidig ansvar ,» gikk den ansatte opp til andre etasje. Han jobbet i økonomiavdelingen. Det var fortsatt femten minutter igjen før klassestart, men Sakharkov, Dreyfus, Tezoimenitsky, Musician, Chevazhevskaya, Kukushkind, Borisokhlebsky og Lapidus Jr. satt allerede ved bordene deres. De var slett ikke redde for utrenskninger, i det de ikke gjorde; de beroliget hverandre en gang, men nylig begynte de av en eller annen grunn å komme til gudstjenesten så tidlig som mulig. Ved å utnytte de få minuttene med fritid snakket de støyende seg imellom. Stemmene deres buldret i den enorme salen, som i gamle dager var en hotellrestaurant. Dette minnet om et tak i utskårne eikekasser og malte vegger, der maenader, naiader og dryads tumlet med skremmende smil.
– Har du hørt nyhetene, Koreiko? spurte Lapidus jr. nykommeren. – Har du ikke hørt? Vi vil? Du vil bli overrasket. – Hvilke nyheter?.. Hei, kamerater! sa Koreiko. Hei, Anna Vasilievna!
Du kan ikke engang forestille deg! Sa Lapidus Jr. med glede. Berlagas regnskapsfører havnet på et galeasyl.
- Hva snakker du om? Berlaga? Han er tross alt en normal person!
"Frem til i går var han den mest normale, men siden i dag har han blitt den mest unormale," sa Borisokhlebsky inn i samtalen. - Det er fakta. Jeg ble oppringt fra svogeren hans. Berlaga har en alvorlig psykisk lidelse, en calcaneal nervesykdom.
"Man må bare bli overrasket over at vi ikke alle har en lidelse i denne nerven ennå," bemerket gamle mannen Kukushkind illevarslende, og så på kollegene sine gjennom ovale nikkelbelagte briller.
"Ikke kvekk," sa Chevazhevskaya. – Han gjør meg alltid trist.
«Allikevel synes jeg synd på Berlag,» svarte Dreyfus og snudde på den spiralformede krakken for å møte samfunnet. Samfunnet var stilltiende enig med Dreyfus. Bare Lapidus jr. smilte gåtefullt. Samtalen gikk over til temaet psykisk sykes oppførsel; de begynte å snakke om galninger, flere historier om kjente galninger ble fortalt.
– Her har jeg, – utbrøt Sakharkov, – det var en gal onkel som innbilte seg at han var Abraham, Isak og Jakob på samme tid! Tenk deg bråken han lagde!
«Man må bare bli overrasket,» sa den gamle mannen Kukushkind med en blikk stemme, mens han sakte tørket av brillene i jakkehullet, man må bare bli overrasket over at vi fortsatt ikke har forestilt oss som Abraham, den gamle mannen begynte å snuse . -Isak...
Og Jakob? spurte Sakharkov hånende. – Ja! Og Jakob! Kukushkind skrek plutselig. Og Jakob! Det er Jacob. Du lever i en så nervøs tid... Det var da jeg jobbet på bankkontoret "Sikomorsky og Tsesarevich", da var det ingen utrenskning.
Ved ordet "rensing" startet Lapidus Jr. opp, tok Koreiko i armen og førte ham til et enormt vindu, hvor to gotiske riddere var foret med farget glass. "Du vet fortsatt ikke det mest interessante om Berlaga," hvisket han. "Berlaga er frisk som en okse.
- Hvordan? Så han er ikke på galeasyl?
- Nei, gal. Lapidus smilte tynt.
«Det er hele trikset: Han ble bare redd for utrenskingen og bestemte seg for å sitte ute den bekymringsfulle tiden. Han lot som han var gal. Nå knurrer og ler han sikkert. Her er unnvikeren! Til og med misunnelsesverdig!
– Har ikke foreldrene det bra? Kjøpmenn? Fremmedelement?
– Ja, og foreldrene er ikke i orden, og han selv, som snakker oss imellom, hadde apotek. Hvem kunne ha visst at det ville komme en revolusjon? Folk slo seg ned så godt de kunne, noen hadde apotek, og noen til og med fabrikk. Jeg personlig ser ikke noe galt i det. Hvem kunne vite det?
"Du burde ha visst det," sa Koreiko kaldt.
"Det er det jeg sier," sa Lapidus raskt opp, "det er ikke plass for slike mennesker i en sovjetisk institusjon.
Og mens han så på Koreiko med store øyne, trakk han seg tilbake til bordet sitt.
Salen var allerede fylt med ansatte, elastiske metalllinjaler som skinner med sildesølv, kuleramme med palmebein, tykke bøker inngravert med rosa og blå streker, og mange andre små og store skriveredskaper ble tatt ut av skuffene. Tezoimenitsky rev av gårsdagens side fra kalenderen – en ny dag hadde begynt, og en av de ansatte hadde allerede satt ungtennene i en lang sandwich med lammepostei.
Koreiko satte seg også ved bordet hans. Han la de solbrune albuene på pulten og begynte å skrive inn i regnskapsboken.
Alexander Ivanovich Koreiko, en av de mest ubetydelige ansatte i Hercules, var en mann i det siste anfallet av sin ungdom - han var trettiåtte år gammel. Gule hveteøyenbryn og hvite øyne satt på et rødt voksansikt. Engelske ranker så også ut som moden frokostblanding i fargen. Ansiktet hans ville ha virket ganske ungt hvis det ikke var for de grove kroppsfoldene som krysset kinnene og nakken hans. I tjenesten oppførte Alexander Ivanovich seg som en vernepliktig soldat: han resonerte ikke, han var flittig, hardtarbeidende, søkende og dum.
"Han er litt engstelig," sa lederen for finanskontoen om ham, "en slags for ydmyket, for mye hengiven. Så snart de annonserer et låneabonnement, klatrer han allerede med månedslønnen. Den første som signerer er Og hele lønnen er førtiseks rubler. Jeg vil gjerne vite hvordan han eksisterer med disse pengene ...
Alexander Ivanovich hadde en fantastisk funksjon. Han multipliserte øyeblikkelig og delte i tankene store tresifrede og firesifrede tall. Men dette frigjorde ikke Koreiko fra ryktet til en dum fyr.
"Hør her, Alexander Ivanovich," spurte naboen, hvor mye ville åtte hundre og trettiseks ganger fire hundre og tjuetre være?
"Tre hundre og femti-tre tusen seks hundre og tjueåtte," svarte Koreiko etter en liten pause.
Og naboen sjekket ikke resultatet av multiplikasjonen, fordi han visste at den dumme Koreiko aldri tok feil.
"En annen ville ha gjort karriere i hans sted," sa Sakharkov, og Dreyfus, og Tezoimenitsky, og musikeren, og Chevazhevskaya, og Borisokhlebsky, og Lapidus Jr., og den gamle tosken Kukushkind, og til og med Berlags regnskapsfører, som hadde flyktet til et galehus, – og denne hatten! Hele livet vil han sitte på sine førtiseks rubler.
Og selvfølgelig Alexander Ivanovichs kolleger, og sjefen for finanskontoen kamerat Arnikov selv, og ikke bare ham, men til og med Serna Mikhailovna, den personlige sekretæren til lederen for hele "Hercules" kamerat Polykhaev - vel, i et ord , alle ville bli ekstremt overrasket hvis de visste at Alexander Ivanovich Koreiko, den ydmykeste av kontorister, for bare en time siden dro av en eller annen grunn fra en stasjon til en annen koffert, der det ikke var bukser "Centenary of Odessa", ikke en blek kylling , og ikke noen "Komsomols oppgaver på landsbygda", og ti millioner rubler i utenlandsk valuta og sovjetiske sedler.
I 1915 var handelsmannen Sasha Koreiko en tjuetre år gammel ledig blant dem som med rette kalles pensjonerte videregående elever. Han ble ikke uteksaminert fra den virkelige skolen, tok ikke opp noen virksomhet, vaklet til boulevardene og forsynte seg med foreldrene. Han ble reddet fra militærtjeneste av onkelen, kontoristen til militærsjefen, og derfor lyttet han uten frykt til ropene til den halvgale avismannen:
– Siste telegrammer! Vår kommer! Gud velsigne! Mange døde og sårede! Gud velsigne!
På den tiden så Sasha Koreiko for seg fremtiden på denne måten: han gikk nedover gaten - og plutselig, ved rennen, dusjet med sinkstjerner, under selve veggen, fant han en lommebok i kirsebærskinn som knirket som en sal. Det er mye penger i lommeboken, to tusen fem hundre rubler ... Og da blir alt ekstremt bra.
Han hadde så ofte sett for seg hvordan han ville finne pengene at han til og med visste nøyaktig hvor det ville skje. På Poltava Victory Street, i asfalthjørnet dannet av kanten av huset, nær stjernetrauet. Der ligger han, en skinnvelgjører, lett drysset med tørr akasie, ved siden av en flatet sigarettsneip. Sasha dro til Poltava Pobedy Street hver dag, men til hans ekstreme overraskelse var det ingen lommebok. Han rørte i søppelet med gymstabelen og stirret tomt på en emaljert plakett som hang ved inngangsdøren – «Skatteinspektør Yu. M. Soloveisky». Og Sasha vaklet hjem, kollapset på en rød plysjsofa og drømte om rikdom, døvet av hjerteslagene og pulsene hans. Pulsene var små, sinte, utålmodige.
Revolusjonen i det syttende året drev Koreiko fra den myke sofaen. Han innså at han kunne bli en lykkelig arving til rike mennesker som var ukjente for ham. Han følte at det over hele landet nå var en stor mengde herreløst gull, smykker, utmerkede møbler, malerier og tepper, pelsfrakker og tjenester. Det er bare nødvendig å ikke gå glipp av et minutt og raskt hente rikdom.
Men så var han fortsatt dum og ung. Han tok beslag i en stor leilighet, som eieren av forsiktig hadde reist med en fransk dampbåt til Konstantinopel, og bodde åpenlyst der. I en hel uke vokste han til en annens rike liv som en forsvunnet kjøpmann, drakk muskatnøtten som ble funnet i buffeen, spiste den sammen med en sildrasjon, dro med seg diverse småting til markedet og ble ganske overrasket da han ble arrestert.
Han ble løslatt fra fengselet etter fem måneder. Han forlot ikke ideen om å bli en rik mann, men han forsto at denne virksomheten krevde hemmelighold, uklarhet og gradvishet. Det var nødvendig å ta på seg en beskyttende hud, og hun kom til Alexander Ivanovich i form av høye oransje støvler, bunnløse blå knebukser og en lang jakke fra en matforsyningsarbeider.
I den rastløse tiden tjente alt laget av menneskehender dårligere enn før: hus ble ikke reddet fra kulden, maten ble ikke mettet, elektrisitet ble tent kun i anledning en stor samling av desertører og banditter, vannforsyning bare forsynt vann til de første etasjene, og trikkene fungerte ikke i det hele tatt. Likevel ble de elementære kreftene mer ondskapsfulle og farlige: vintrene var kaldere enn før, vinden var sterkere, og kulden, som pleide å legge en person til sengs i tre dager, drepte ham nå på de samme tre dagene. Og unge mennesker uten spesifikk yrke vandret rundt i gatene i grupper, og sang hensynsløst en sang om penger som hadde mistet sin verdi:
Jeg flyr inn i buffeen, ikke en krone penger, bytter ti millioner nov ...
Alexander Ivanovich så med bekymring hvordan pengene han tjente med store triks ble til ingenting.
Tyfus tok ned mennesker i tusenvis. Sasha handlet medisiner stjålet fra lageret. Han tjente fem hundre millioner på tyfus, men valutakursen gjorde det til fem millioner på en måned. Han tjente en milliard på sukker. Kurset gjorde disse pengene til krutt.
I løpet av denne perioden var en av hans mest vellykkede tilfeller bortføringen av et blokktog med mat som gikk til Volga. Koreiko var kommandanten for toget. Toget forlot Poltava for Samara, men nådde ikke Samara, og kom ikke tilbake til Poltava. Han forsvant sporløst underveis. Alexander Ivanovich forsvant med ham.

Kapittel 5

Oransje støvler dukket opp i Moskva på slutten av 1922. En grønnaktig bekesha på gyllen revepels hersket over støvlene. En hevet lammeskinnskrage, som lignet et vattert teppe fra innsiden, beskyttet det tapre kruset med Sevastopol-spåner mot frosten. På hodet til Alexander Ivanovich ble det plassert en nydelig krøllete lue.
Og i Moskva på den tiden var det allerede nye motorer med krystalllykter i gang, raskt rike mennesker beveget seg langs gatene i pelssel og pels foret med mønstret lirepels. Gotiske støvletter og kofferter med spisse neser med koffertstropper og håndtak kom på moten. Ordet "borger" begynte å fortrenge det vanlige ordet "kamerat", og noen unge mennesker, som raskt skjønte hva livsgleden var, danset allerede i Dixie-etrinnsrestaurantene og til og med Sun Flower foxtrot. Over byen lød det et rop fra hensynsløse sjåfører, og i det store huset til Folkets utenrikskommissariat skriblet skredderen Zhurkevich frakker dag og natt for sovjetiske diplomater som tjenestegjorde i utlandet. Alexander Ivanovich ble overrasket over å se at antrekket hans, betraktet i provinsene som et tegn på maskulinitet og rikdom, her i Moskva er en relikvie fra antikken og kaster en ugunstig skygge på eieren.
To måneder senere ble en ny etablering åpnet på Sretensky Boulevard under skiltet "Revenge Industrial Chemical Products Artel", Artel hadde to rom.I det første hang et portrett av sosialismens grunnlegger - Friedrich Engels, med rød silketråd. Oransje over kneet støvler og grove halvtanker forsvant Alexander Ivanovichs kinn var godt barbert I bakrommet var det produksjon Det var to eikefat med trykkmålere og vannmåleglass, den ene på gulvet, den andre på mellometasjen. Tønnene var forbundet med en tynn klyster et rør som væske rant gjennom, travelt murrende. Da all væsken gikk fra det øvre karet til det nedre, dukket det opp en gutt i filtstøvler i produksjonsrommet. Sukket ikke som en barn, gutten tok opp væske fra den nedre tønnen med en bøtte, dro den til mesaninen og helte den i. Etter å ha fullført denne komplekse produksjonsprosessen, gikk gutten inn på kontoret for å varme seg, og hulkende suste igjen fra klysterrøret: væsken gikk sin vanlige bane fra det øvre reservoaret til det nedre.
Alexander Ivanovich selv visste ikke nøyaktig hva slags kjemikalier Revenge-artellen produserte. Han brydde seg ikke om kjemikalier. Arbeidsdagen hans var allerede fullpakket. Han flyttet fra bank til bank og søkte om lån for å utvide produksjonen. I truster inngikk han kontrakter om levering av kjemiske produkter og mottok råvarer til fast pris. Han fikk også lån. Mye tid ble tatt fra videresalg av de mottatte råvarene til statlige fabrikker til en tidoblet pris, og valutasaker på den svarte børsen, ved foten av monumentet til heltene i Plevna, absorberte mye energi.
Etter et år hadde banker og truster et ønske om å finne ut hvor fordelaktig den økonomiske og råvarehjelpen som ble gitt til utviklingen av Revenge-promartelet, ble reflektert i den, og om en sunn privat handelsmann fortsatt trenger hjelp. Kommisjonen, hengt med lærde skjegg, ankom artelet «Revenge» på tre spenn. På det tomme kontoret stirret kommisjonens formann lenge på Engels' likegyldige ansikt og dunket - med en pinne - i grandisken, og ringte lederne og medlemmene av artel. Til slutt gikk døren til produksjonsrommet opp, og en tåreflekket gutt med en bøtte i hånden dukket opp foran kommisjonens øyne.
Fra en samtale med en ung representant for «Revenge» viste det seg at produksjonen var i full gang og at eieren ikke hadde kommet på en uke. Kommisjonen ble ikke lenge i produksjonsrommet. Væsken, som så travelt klukket i den krystalliske tarmen, i smak, farge og kjemisk innhold, lignet vanlig vann, som det i virkeligheten var. Etter å ha bekreftet dette utrolige faktum, sa kommisjonens leder «hm» og så på medlemmene, som også sa «hm». Så så formannen på gutten med et forferdelig smil og spurte: "Hvilket år er du?"
"Den tolvte gikk," svarte gutten. Og han brøt ut i slike hulker at medlemmene av kommisjonen presset på, løp ut på gaten og, etter å ha slått seg ned på spennene, dro de i fullstendig forlegenhet. Når det gjelder "Revenge" artel, ble all dens operasjoner registrert i bank- og trustbøkene på "Account of Profits and Loses", og nettopp i den delen av denne kontoen som ikke nevner overskudd med et ord, men er helt viet til tap. På samme dag da kommisjonen hadde en viktig samtale med gutten på Revenge-kontoret, gikk Alexander Ivanovich Koreiko fra en sovevogn med direkte kommunikasjon i en liten druerepublikk, tre tusen kilometer unna Moskva. Han åpnet vinduet på hotellrommet og så en by i en oase, med bambusrørleggerarbeid, med en elendig leirefestning, en by inngjerdet fra sanden av poppel og full av asiatisk støy.
Allerede dagen etter fikk han vite at republikken hadde begynt å bygge en elektrisk stasjon. Han lærte også at det alltid var mangel på penger og at bygningen, som republikkens fremtid var avhengig av, kunne stoppe.
Og en sunn privat handelsmann bestemte seg for å hjelpe republikken. Han kastet seg igjen i oransje støvler, tok på seg en kalott og tok en koffert med bukser og flyttet til byggeledelsen.
Han ble ikke spesielt vennlig mottatt; men han oppførte seg veldig verdig, ba ikke om noe for seg selv, og understreket hovedsakelig at ideen om å elektrifisere den bakre utkanten lå ekstremt nært hans hjerte.
«Din konstruksjon,» sa han, «har ikke nok penger. Jeg tar dem.
Og han foreslo å organisere et lønnsomt hjelpeforetak under byggingen av kraftverket.
– Hva kan være enklere! Vi skal selge byggepostkort og dette vil bringe inn midlene bygget trenger. Husk: du vil ikke gi noe, du vil bare motta.
Alexander Ivanovich kuttet resolutt luften med håndflaten, ordene hans virket overbevisende, prosjektet var riktig og lønnsomt. Etter å ha sikret seg en avtale der han mottok en fjerdedel av alt overskuddet fra postkortbedriften, begynte Koreiko å jobbe.
For det første var det behov for arbeidskapital. De måtte tas fra pengene som ble bevilget til byggingen av stasjonen. Det var ingen andre penger i republikken.
"Ingenting," trøstet han bygningsmennene, "husk: fra nå av vil dere bare motta.
Alexander Ivanovich, på hesteryggen, inspiserte juvet, der betongparallellepipedene til den fremtidige stasjonen allerede reiste seg, og satte med ett blikk pris på pittoreske porfyrbergartene. Bak ham på Lineyka trillet fotografer inn i juvet. De omringet konstruksjonen med leddede, ankellange stativer, gjemte seg under sorte sjal og klikket skodder i lang tid.Da alt var filmet, senket en av fotografene sjalet og sa klokt:
– Det ville selvsagt vært bedre å bygge denne stasjonen til venstre, mot bakgrunnen av klosterruinene, det er mye mer pittoresk der.
For å trykke postkort ble det besluttet å bygge sitt eget trykkeri så snart som mulig. Pengene ble, som første gang, tatt fra byggefond. Derfor måtte en del arbeid innskrenkes ved kraftverket. Men alle trøstet seg med at overskuddet fra det nye foretaket ville gjøre det mulig å ta igjen tapt tid.
Trykkeriet ble bygget i samme kløft, rett overfor stasjonen. Og snart, ikke langt fra betongparallellepipedene til stasjonen, dukket trykkeriets betongparallellepiped opp. Gradvis flyttet tønner med sement, jernstenger, murstein og grus fra den ene enden av juvet til den andre. Så gjorde de en enkel overgang gjennom juvet og arbeiderne på nybygget betalte mer.
Seks måneder senere dukket distributører i stripete bukser opp på alle jernbanestopp. De handlet med postkort som skildrer steinene i druerepublikken, blant hvilke storslåtte arbeider pågikk. I sommerhager, teatre, kinoer, på dampbåter og feriesteder snurret unge damer-sauer på de glasserte trommene til det veldedige lotteriet. Lotteriet var en vinn-vinn - hver gevinst var et postkort med utsikt over den elektriske kløften.
Koreikos ord gikk i oppfyllelse – inntektene strømmet inn fra alle kanter. Men Alexander Ivanovich slapp dem ikke ut av hendene hans. Han tok den fjerde delen for seg selv under kontrakten, bevilget samme beløp, med henvisning til at ikke alle byråcampingvogner ennå hadde mottatt rapporter, og brukte resten av midlene til å utvide det veldedige anlegget.
"Du må være en god eier," sa han stille, først skal vi sette opp ting ordentlig, så vil reelle inntekter dukke opp.
På dette tidspunktet gravde Marion-graveren, fjernet fra kraftverket, en dyp grop for et nytt trykkeri. Arbeidet ved kraftverket har stanset. Bygningen var øde. Bare fotografer var opptatt der og svarte sjal blinket forbi.
Virksomheten blomstret, og Alexander Ivanovich, hvis ansikt ikke etterlot et ærlig sovjetisk smil, begynte å skrive ut postkort med portretter av filmskuespillere. Som vanlig kom en kveld en fullmektig kommisjon i en skjelven bil. Alexander Ivanovich nølte ikke, kastet et avskjedsblikk på kraftverkets sprukne fundament, på den grandiose, fulle av lette bygningen til et hjelpeforetak, og satte skranglen.
- Hm! - sa styrelederen og plukket med en kjepp i sprekkene på grunnmuren. – Hvor er kraftverket?
Han så på komitémedlemmene, som igjen sa «um». Det var ikke noe kraftverk.
Men i bygningen av trykkeriet fant kommisjonen arbeidet i full gang. Fiolette lamper lyste, og flatpanelpresser slo bekymret med vingene. Tre av dem bakte kløften i én farge, og fra den fjerde fløy flerfargede, som kort fra ermet på et skarpt kort, ut postkort med portretter av Douglas Fairbanks i en svart halvmaske på en tykk samovar-munning, sjarmerende Lia de Putti og en hyggelig fyr med svulmende øyne, kjent som Monty Banks.
Og lenge etter denne minneverdige kvelden pågikk skueprøver i friluftskaftet. Og Alexander Ivanovich la til en halv million rubler til hovedstaden sin.
De små onde pulsene hans slo fortsatt utålmodig. Han følte at akkurat nå, når det gamle økonomiske systemet hadde forsvunnet, og det nye så vidt begynte å leve, kunne det skapes stor rikdom. Men han visste allerede at en åpen kamp for berikelse i det sovjetiske landet var utenkelig. Og med et overlegent smil så han på de ensomme Nepmenn som råtnet under skiltene:
"Handel med varer fra kamgarten B. A. Leybedev", "Messing og redskaper for kirker og klubber" eller "Dagligvarebutikk X. Robinson og M. Pyatnitsa".
Under press fra statspressen sprekker den økonomiske basen til både Leybedev og Pyatnitsa, og eierne av den musikalske falske artellen "There is a tamburine ringing".
Koreiko innså at nå er bare underjordisk handel basert på strengeste hemmelighold mulig. Alle krisene som rystet den unge økonomien kom ham til gode, alt staten tapte på ga ham inntekter. Han brøt seg inn i ethvert varegap og fraktet bort sine hundre tusen derfra. Han handlet med bakervarer, tøy, sukker, tekstiler, alt. Og han var alene, helt alene med millionene sine. I ulike deler av landet vårt jobbet store og små skurker, men de visste ikke hvem de jobbet for. Koreiko handlet bare gjennom galionsfigurer. Og bare han selv visste lengden på kjeden som pengene gikk til ham.
Nøyaktig klokken tolv skjøt Alexander Ivanovitsj til side kontoboken og startet frokosten. Han tok en rå nepe, som var skrellet på forhånd, ut av esken og spiste den, mens han så verdig foran seg. Så svelget han et kaldt bløtkokt egg. Kalde bløtkokte egg er veldig smakløs mat, og en god, munter person ville aldri spist dem. Men Alexander Ivanovich spiste ikke, men spiste. Han spiste ikke frokost, men utførte den fysiologiske prosessen med å introdusere riktig mengde fett, karbohydrater og vitaminer i kroppen. Alle herkuleanerne kronet frokosten sin med te, Alexander Ivanovich drakk et glass kokende vann som en matbit. Te provoserer overdreven aktivitet i hjertet, og Koreiko verdsatte helsen hans.
Eieren av ti millioner var som en bokser som forsiktig forberedte sin triumf. Han følger en spesiell diett, hverken drikker eller røyker, prøver å unngå spenning, trener og legger seg tidlig - alt for å - på den fastsatte dagen, hoppe ut i den skinnende ringen som en lykkelig vinner. Alexander Ivanovich ønsket å være ung og frisk på dagen da alt vil gå tilbake til det gamle og han vil være i stand til å komme seg ut av undergrunnen, fryktløst åpne sin vanlige koffert. Koreiko var aldri i tvil om at den gamle ville komme tilbake. Han reddet seg for kapitalismen.
Og for at ingen skulle gjette hans andre og viktigste liv, førte han en elendig tilværelse, og prøvde å ikke gå utover lønnen på førtiseks rubler som han fikk for elendig og kjedelig arbeid i finansregnskapsavdelingen, malt med maenads, dryads og naiader.

Kapittel 6

Den grønne boksen med de fire kjeltringene raste langs den røykfylte veien.
Maskinen ble utsatt for trykket fra de samme kreftene fra elementene, som oppleves av en svømmer som svømmer i stormvær. Hun ble plutselig slått ned av en støt, trukket inn i gropene, kastet fra side til side og oversvømmet med rødt solnedgangsstøv.
«Hør, student,» vendte Ostap seg mot den nye passasjeren, som allerede hadde kommet seg etter det nylige sjokket og satt uforsiktig ved siden av sjefen, «hvordan våger du å bryte Sukharev-konvensjonen, denne ærverdige pakten godkjent av Folkeforbundets domstol?
Panikovsky lot som han ikke hørte, og snudde seg til og med bort.
"Og generelt," fortsatte Ostap, "har du et urent grep. Vi var nettopp vitne til en ekkel scene. Arbatovittene jaget deg, som du stjal en gås fra.
«Synkelige, verdiløse mennesker! Panikovsky mumlet sint.
- Det er hvordan! sa Ostap. - Betrakter du deg selv som en offentlig lege? Herre? Så her er tingen: Hvis du, som en syltende herre, kommer inn i ideen om å lage notater på mansjettene dine, må du - skrive med kritt.
- Hvorfor? spurte den nye passasjeren irritert.
For de er helt svarte. Er det ikke fra skitt? «Din ynkelige, verdiløse mann! – sa Panikovsky raskt.
"Og du snakker til meg, din frelser?" – spurte ydmykt Ostap, – Adam Kazimirovich, stopp bilen din et øyeblikk. Takk skal du ha. Shura, min kjære, vennligst gjenopprett status quo.
Balaganov forsto ikke hva «status quo» betydde. Men han ble ledet av intonasjonen som disse ordene ble uttalt med. Han smilte ekkelt og tok Panikovsky under armene, bar ham ut av bilen og satte ham på veien.
"Student, gå tilbake til Arbatov," sa Ostap tørt, "der eierne av gåsen venter utålmodig på deg." Vi trenger ikke frekke mennesker. Selv er vi frekke. La oss gå.
- Jeg vil ikke gjøre det igjen! Panikovsky tryglet. - Jeg er nervøs!
«Gå på kne,» sa Ostap. Panikovsky sank ned på knærne så raskt, som om bena hans var blitt kuttet av.
- Fint! sa Ostap. Din holdning tilfredsstiller meg. Du blir akseptert betinget, inntil det første bruddet på disiplin, med pålegg om pliktene til en tjener for alt. Gnu-antilopen tok imot den resignerte bruten og rullet videre, svaiende som en begravelsesvogn.
En halvtime senere svingte bilen inn på den store Novozaitsevsky-kanalen og kjørte inn i landsbyen uten å bremse. Folk samlet seg i nærheten av tømmerhuset, på taket som vokste en knudret og skjev radiomast. En mann uten skjegg trådte bestemt frem fra mengden. Den skjeggløse mannen holdt et stykke papir i hånden.
«Kamerater,» ropte han sint, «jeg anser det seremonielle møtet som åpent! Tillat meg, kamerater, å telle denne applausen... Han forberedte tilsynelatende en tale og så allerede på avisen, men da han la merke til at bilen ikke stoppet, begynte han ikke å utvide seg.
– Alle til Avtodor! sa han fort og så på Ostap, som hadde innhentet ham. – Vi skal etablere masseproduksjon av sovjetiske biler. Jernhesten erstatter bondehesten.
Og allerede i jakten på den avgående bilen, og dekket gratulasjonsbullen fra mengden, la han det siste slagordet:
En bil er ikke en luksus, men et transportmiddel.
Med unntak av Ostap var alle antilopovittene noe urolige over den høytidelige velkomsten. De skjønte ingenting og snurret rundt i bilen som spurver i et reir. Panikovsky, som generelt sett ikke likte store konsentrasjoner av ærlige mennesker på ett sted, satte seg forsiktig på huk, slik at bare det skitne halmtaket på hatten hans dukket opp for øynene til landsbyboerne.
Men Ostap var slett ikke flau. Han tok av seg capsen med en hvit topp og svarte på hilsenene med stolt tilbøyning av hodet først til høyre, så til venstre.
– Forbedre veier! ropte han farvel. - Barmhjertighet for velkomsten!
Og bilen befant seg igjen på en hvit vei som skar gjennom et stort stille felt.
"Vil de ikke følge oss?" spurte Panikovsky bekymret. Hvorfor mengden? Hva har skjedd?
"Det er bare det at folk aldri har sett en bil," sa Balaganov. "Utvekslingen av inntrykk fortsetter," bemerket Bender. – Ordet er for føreren av bilen. Hva er din mening, Adam Kazimirovich?
Tenkte sjåføren, skremte hunden som dumt nok hadde løpt ut i veien med lydene fra fyrstikken, og antydet at folkemengden hadde samlet seg i anledning tempelhøytiden.
«Slike helligdager», forklarte føreren av antilopen, «holdes ofte av landsbyboerne.
"Ja," sa Ostap. – Nå ser jeg tydelig at jeg kom inn i et samfunn av kulturløse mennesker, det vil si trampe uten høyere utdanning. Ah, barn, kjære barn til løytnant Schmidt, hvorfor leser dere ikke avisene? De må leses. De sår ganske ofte det som er rimelig, godt, evig.
Ostap tok Izvestia opp av lomma og leste med høy stemme for mannskapet på Antilope en lapp om Moskva-Kharkov-Moskva-rallyet.
«Nå,» sa han selvtilfreds, «er vi på racerlinjen, omtrent hundre og femti kilometer foran den fremste bilen. Jeg antar at du allerede har gjettet hva jeg snakker om?
De nedre rekkene av antilopen var tause. Panikovsky kneppet opp jakken og klødde det nakne brystet under det skitne silkeslipset.
"Så du forstår ikke?" Som du kan se, hjelper det i noen tilfeller ikke å lese aviser. Vel, jeg vil snakke mer detaljert, selv om dette ikke er i reglene mine. Først tok bøndene "Antelope" for rallyets ledende bil. For det andre gir vi ikke avkall på denne tittelen; dessuten vil vi appellere til alle institusjoner og enkeltpersoner med en forespørsel om å gi oss passende assistanse, og understreker at vi er hovedmaskinen. For det tredje ... Men to poeng er nok for deg. Det er helt klart at vi i en stund vil ligge i forkant av rallyet, og skumme skum, fløte og lignende rømme fra dette høyt kultiverte foretaket.
Talen til den store strategen gjorde et enormt inntrykk. Kozlevich kastet hengivne blikk på sjefen. Balaganov gned de røde krøllene med håndflatene og brøt ut i latter.
Panikovsky, i påvente av en sikker fortjeneste, ropte «Hurra».
- Vel, nok følelser, - sa Ostap, - Med tanke på mørkets begynnelse, erklærer jeg kvelden for åpen. Stoppe!
Bilen stanset, og de slitne antiloperne kom seg i bakken. Gresshopper skapte sin lille lykke ved å modne brød. Passasjerene satt allerede i en sirkel nær veien, og den gamle antilopen kokte fortsatt: noen ganger knitret kroppen av seg selv, noen ganger hørtes en kort rasling i motoren.
Den uerfarne Panikovsky tente et så stort bål at det virket som en hel landsby sto i brann. Brann, pustende, stormet i alle retninger. Mens de reisende strevde med ildstøtten, løp Panikovsky krumbøyd inn på feltet og kom tilbake, med en varm, skjev agurk i hånden. Ostap trakk den raskt ut av Panikovskys hender og sa:
– Ikke lag en kult av mat.
Etter det spiste han selv agurken. Vi spiste på pølse, tatt fra huset av husholdersken Kozlevich, og sovnet under stjernene.
"Vel, vel," sa Ostap Kozlevich ved daggry, gjør deg skikkelig klar. Ditt mekaniske kar har aldri sett en slik dag som i dag og vil aldri se det. Balaganov tok tak i en sylindrisk bøtte med påskriften "Arbatovsky maternity hospital" og løp til elven etter vann.
Adam Kazimirovich løftet panseret på bilen, plystret, stakk hendene inn i motoren og begynte å dykke ned i kobbertarmene. Panikovsky lente ryggen mot bilhjulet og surmulende så han uten å blinke på tranebærsolen som dukket opp over horisonten. Panikovsky viste seg å ha et rynket ansikt med mange senile bagateller: poser, pulserende årer og jordbærrødmer. Et slikt ansikt skjer med en person som har levd et langt anstendig liv, har voksne barn, drikker sunn kaffe "Zheludin" om morgenen og tisser i den institusjonelle veggavisen under pseudonymet "Antichrist".
- Si deg, Panikovsky, hvordan vil du dø? sa Ostap uventet. Den gamle mannen humret og snudde seg.
– Du kommer til å dø slik. En dag, når du kommer tilbake til det tomme, kalde rommet på Marseille Hotel (det vil være et sted i fylkesbyen dit yrket ditt tar deg), vil du føle deg dårlig. Benet ditt vil bli tatt bort. Sulten og ubarbert vil du ligge på en trebukker, og ingen kommer til deg. Panikovsky, ingen vil synes synd på deg. Du fødte ikke barn av økonomi, men du forlot konene dine. Du vil lide i en hel uke. Kvalen din vil være forferdelig. Du vil dø i lang tid, og alle vil bli lei av det. Du er ikke helt død ennå, og byråkraten som driver hotellet vil allerede skrive et brev til forsyningsavdelingen om utstedelse av en gratis kiste ... Hva er ditt navn og patronym?
"Mikhail Samuelevich," svarte Panikovsky overrasket. - ... om utstedelse av en gratis kiste for borger M.S.
Panikovsky. Det er imidlertid ikke behov for tårer, du vil fortsatt vare to år. Nå - til virksomheten. Vi må ta vare på den kulturelle og propagandasiden av kampanjen vår.
Ostap tok fødselsvesken sin ut av bilen og la den på gresset.
"Min høyre hånd," sa den store strategen og klappet posen på den fete siden av pølsen. "Dette er alt en smart innbygger på min alder og vekst kan trenge.
Bender satt på huk over kofferten, som en vandrende kinesisk tryllekunstner over den magiske vesken sin, og en etter en begynte å ta frem forskjellige ting. Først tok han frem et rødt armbånd som var brodert i gull ordet Steward. Så la seg en politihette med våpenskjoldet til byen Kiev på gresset, fire kortstokker med samme rygg, og en bunt dokumenter med runde syrinforseglinger.
Hele mannskapet på Antelope Wildebeest så på posen med respekt. Og derfra dukket det opp nye varer.
"Dere er duer," sa Ostap, "selvfølgelig vil du aldri forstå at en ærlig sovjetisk pilegrim som meg ikke kan klare seg uten en legefrakk.
I tillegg til morgenkåpen var det også et stetoskop i posen.
"Jeg er ikke en kirurg," bemerket Ostap. Jeg er nevrolog, jeg er psykiater. Jeg studerer sjelene til pasientene mine. Og av en eller annen grunn kommer jeg alltid over veldig dumme sjeler.
Så ble følgende brakt frem i lyset: et alfabet for døve og stumme, veldedighetskort, emaljemerker og en plakat med inskripsjonen:
Presten (Famous Bombay Brahmin Yogi) har ankommet, sønnen til Robust, favoritten til Rabindranath Tagore IOKANAAN MARUSIDZE (Ærede kunstner av unionsrepublikkene) numre basert på opplevelsen til Sherlock Holmes. Indisk fakir. Kyllingen er usynlig. Stearinlys fra Atlantis. Helvete telt. Profeten Samuel svarer på spørsmål fra salen. Materialisering av ånder og distribusjon av elefanter. Inngangsbilletter fra 50 k. til 2 s.
En skitten, håndfanget turban dukket opp etter plakaten.
"Jeg bruker denne underholdningen veldig sjelden," sa Ostap. «Tenk deg at så avanserte mennesker som lederne av jernbaneklubber er mest fanget på presten. Arbeidet er enkelt, men irriterende. Jeg personlig hater å være favoritten til Rabindranath Tagore. Og profeten Samuel blir stilt de samme spørsmålene: «Hvorfor er det ingen animalsk olje til salgs?» Eller: «Er du jøde?
Til slutt fant Ostap det han lette etter: en tinnlakkboks med honningmaling i porselensbad og to børster.
"Bilen som går i spissen for løpet må dekoreres med minst ett slagord," sa Ostap.
Og på en lang stripe med gulaktig calico, hentet fra samme veske, trykket han med blokkbokstaver en brun inskripsjon: ROAD-OFF-ROAD AND SLABILITY!
Plakaten ble festet over bilen på to kvister. Så snart bilen startet, buet plakaten seg under vindens press og fikk et så flott utseende at det ikke lenger kunne være tvil om behovet for å banke billøpet på ufremkommelighet, slurv, og samtidig kanskje til og med byråkrati. Passasjerene til Antilope trakk seg opp. Balaganov satte en hette på det røde hodet, som han stadig bar i lommen. Panikovsky snudde mansjettene på venstre side og løsnet dem fra under ermene med to centimeter. Kozlevich brydde seg mer om bilen enn om seg selv. Før han dro, vasket han den med vann, og solen begynte å leke på de ujevne sidene av antilopen. Sjefen selv myste lystig og mobbet sine ledsagere. – Til venstre om bord i bygda! ropte Balaganov og la håndflaten mot pannen. – Skal vi stoppe?
"Bak oss," sa Ostap, "det er fem førsteklasses biler. En date med dem er ikke inkludert i planene våre. Vi må raskt skumme kremen. Derfor utnevner jeg et stopp i byen Udoev. Der skulle det forresten ventet et fat drivstoff på oss. Gå, Kazimirovich.
– Svar hilsen? spurte Balaganov bekymret. - Svar med buer og smil. Vennligst ikke åpne munnen. Du vet ikke hva i helvete du snakker om.
Landsbyen hilste den ledende bilen hjertelig. Men den vanlige gjestfriheten her var ganske merkelig. Tilsynelatende ble bygdesamfunnet informert om at noen ville bestå, men de visste ikke hvem som skulle bestå og til hvilket formål. Derfor, for sikkerhets skyld, ble alle ordtakene og mottoene laget de siste årene hentet ut. Skoleelever sto langs gaten med forskjellige gammeldagse plakater: «Hilsen til tidens forbund og dens grunnlegger, kjære kamerat Kerzhentsev», «Vi er ikke redde for den borgerlige ringingen, vi vil svare på Curzons ultimatum», «Slik at våre barn ikke visne bort, vennligst organiser en barnehage."
I tillegg var det mange plakater, utført hovedsakelig i kirkeslavisk skrift, med samme hilsen: "Velkommen!".
Alt dette feide raskt forbi de reisende. Denne gangen viftet de selvsikkert med hatten. Panikovsky kunne ikke motstå, og til tross for forbudet, spratt han opp og ropte ut en utydelig, politisk analfabet hilsen. Men bak støyen fra motoren og skrikene fra publikum var det ingen som fant noe.
Hipp Hipp Hurra! ropte Ostap. Kozlevich åpnet lyddemperen, og bilen ga ut en sky av blå røyk, som fikk hundene som løp bak bilen til å nyse.
– Hva med bensin? spurte Ostap. – Nok for Udoev? Vi har bare tretti kilometer å gjøre. Og så tar vi alt. "Det burde være nok," svarte Kozlevich tvilsomt.
«Husk,» sa Ostap og så strengt på hæren sin, «jeg vil ikke tillate plyndring. Ingen lovbrudd. Jeg skal lede paraden. Panikovsky og Balaganov var flaue.
"Alt vi trenger, vil udoyevittene gi seg selv. Du vil se det nå. Forbered et sted for brød og salt.
Tretti kilometer «Antelope» løp i halvannen time. Den siste kilometeren var Kozlevich veldig masete, ga etter for gassen og snudde vemodig på hodet. Men alle anstrengelsene, så vel som Balaganovs rop og oppfordringer, ble til ingenting. Den strålende avslutningen, unnfanget av Adam Kazimirovich, mislyktes på grunn av mangel på bensin. Bilen stoppet skammelig midt i gaten, etter å ikke ha nådd hundre meter til prekestolen, drept med bartrærkranser til ære for modige bilister. De samlet med høye rop skyndte seg å møte «Loren-Dietrich» som ankom fra tidens tåke. Herlighetens torner gravde seg umiddelbart inn i de reisendes edle panner. De ble frekt dratt ut av bilen og vugget med en slik voldsomhet, som om de var druknede menn og for enhver pris måtte bringes til live igjen.
Kozlevich ble igjen ved bilen, mens alle andre ble ført til prekestolen, hvor det etter planen var planlagt et flyvende møte på tre timer. En ung mann av sjåførtypen presset seg til Ostap og spurte: "Hvordan går det med de andre bilene?"
"Vi falt bak," svarte Ostap likegyldig. – Punktering, sammenbrudd, entusiasmen i befolkningen. Alt dette forsinker.
– Er du i kommandantens bil? - amatørsjåføren sakket ikke etter. – Er Kleptunov med deg?
"Jeg fjernet Kleptunov fra rømmen," sa Ostap misfornøyd.
"Og professor Pesochnikov?" På en Packard?
- På Packard.
– Og forfatteren Vera Kruts? spurte halvsjåføren. - Jeg vil gjerne se henne! På henne og på kamerat Nezhinsky. Er han med deg også?
«Du vet,» sa Ostap, «jeg er lei av løpeturen.
– Er du på Studebaker?
"Du kan betrakte bilen vår som en Studebaker," sa Ostap sint, "men til nå ble den kalt en Lauren Dietrich." Er du fornøyd? Men amatørsjåføren var ikke fornøyd.
«Unnskyld meg,» utbrøt han med ungdommelig innsikt, «men det er ingen Lauren Dietrichs på flukt!» Jeg leste i avisen at det er to Packards, to Fiater og en Studebaker.
"Dra til helvete med Studebakeren din!" ropte Ostap. Hvem er Studebaker? Er dette din fetter Studebaker? Er faren din en Studebaker? Hva holder du til en person? De forteller ham på russisk at «Studebaker» ble erstattet av «Loren-Dietrich» i siste øyeblikk, og han lurer hodet! "Studebaker!"
Den unge mannen hadde lenge blitt skjøvet til side av stewardene, mens Ostap viftet lenge med armene og mumlet:
– Kjennere! Du må drepe slike kjennere! Gi ham en Studebaker!
I sin velkomsttale utvidet formannen for kommisjonen for møtet i møtet en så lang kjede av underordnede klausuler at han ikke kunne komme ut av dem på en halvtime. Hele denne tiden tilbrakte sjefen for løpet i stor angst. Fra høyden av prekestolen fulgte han de mistenkelige handlingene til Balaganov og Panikovsky, som sprang for animert i mengden. Bender gjorde skumle øyne og spikret til slutt barna til løytnant Schmidt til ett sted med alarmen sin.
"Jeg er glad, kamerater," erklærte Ostap i sin svartale, for å bryte den patriarkalske stillheten i byen Udoev med en bilsirene. En bil, kamerater, er ikke en luksus, men et transportmiddel. Jernhesten erstatter bondehesten.
Vi vil etablere masseproduksjon av sovjetiske biler. La oss ta rallyet på terreng og slurv. Jeg er ferdig, kamerater. Etter en matbit fortsetter vi vår lange reise.
Mens mengden, ubevegelig plassert rundt prekestolen, lyttet til kommandantens ord, utviklet Kozlevich en omfattende aktivitet. Han fylte tanken med bensin, som, som Ostap hadde sagt, viste seg å være av høyeste renhet, grep skamløst tre store bokser med drivstoff i reserve, byttet rør og beskyttere på alle fire hjul, tok tak i pumpen og til og med jekken. . Med dette ødela han både base- og driftslagrene til Udoevsky-grenen til Avtodor fullstendig.
Veien til Tsjernomorsk ble forsynt med materialer. Det var imidlertid ingen penger. Men dette plaget ikke kommandanten. De reisende hadde en fantastisk lunsj i Udoev.
"Du trenger ikke tenke på lommepenger," sa Ostap, de ligger på veien, og vi henter dem etter behov.
Mellom det gamle Udoev, grunnlagt i 794, og Chernomorsk, grunnlagt i 1794, lå tusen år og tusen kilometer med uasfalterte veier og motorveier.
I løpet av disse tusen årene dukket forskjellige figurer opp på motorveien Udoev-Svartehavet.
Omreisende kontorister flyttet langs den med varene til bysantinske handelsfirmaer. For å møte dem ut av den summende skogen kom nattergalen røveren, en frekk mann i en astrakhanhatt. Han valgte ut varene, og brakte funksjonærene på bekostning. Erobrerne med sine følger vandret langs denne veien, bønder gikk forbi, vandrere trasket med sanger.
Livet i landet har endret seg for hvert århundre. Klær skiftet, våpen ble forbedret, potetopptøyer ble pasifisert. Folk har lært seg å barbere skjegget. Den første ballongen lettet. Tvilling-dampbåten og damplokomotivet i jern ble oppfunnet. Biler sprengte.
Og veien forble den samme som den var under nattergalen røveren.
Pukkelrygget, dekket med vulkansk gjørme eller dekket av støv, giftig, som pulver fra insekter, strakte riksveien seg forbi landsbyer, byer, fabrikker og kollektive gårder, strakte en felle på tusen mil. På sidene, i det gulnede, urene gresset, ligger skjelettene av vogner og torturerte, døende biler.
Kanskje emigranten, sint over salget av aviser blant asfaltmarkene i Paris, husker den russiske landeveien med en sjarmerende detalj av sitt hjemlandskap: en måne sitter i en sølepytt, sirisser ber høyt og en tom bøtte bundet til en bondevogn klirrer.
Men måneskinnet har allerede fått et annet formål. Månen vil kunne skinne perfekt på asfalten. Bilsirener og horn vil erstatte den symfoniske ringingen av en bondes spann. Og sirisser kan høres i spesielle reserver; Det skal bygges tribuner der, og innbyggerne, forberedt av åpningstalen til en gråhåret cricketekspert, vil kunne nyte sangen til favorittinsektene sine til det fulle.

Kapittel 7

Sjåføren for løpet, sjåføren av bilen, flymekanikeren og tjenerne følte seg stor for alt.
Morgenen var kjølig. En blek sol skinte på en perlehimmel. En liten fuglebastard skrek i gresset.
Veifugler "gjetere" krysset sakte veien foran selve hjulene på bilen. Steppehorisonten utstrålede så muntre lukter at hvis en middelaldrende bondeskribent fra gruppen «Ståljur» i stedet for Ostap ikke ville ha gjort motstand, ville han gått ut av bilen, satt seg i gresset og umiddelbart på stedet ville har begynt å skrive på ark av en reisenotisbok en ny historie, som begynner med ordene: "Vinteravlingene har steget i Indus.
Solen brøt sammen, spredte sine stråler over det hvite lyset. Den gamle mannen Romualdych snuste fottøyet og forhekset allerede ... "
Men Ostap og hans ledsagere var langt fra poetiske oppfatninger. Den siste dagen kjørte de i forkant av rallyet. De ble møtt med musikk og taler. Barn slår trommer for dem. Voksne matet dem lunsjer og middager, forsynte dem med ferdiglagde bildeler, og i en bygd brakte de brød og salt på et utskåret fat i eik med et håndkle brodert med kors. Brød og salt lå i bunnen av bilen, mellom Panikovskys ben. Han fortsatte å knipe av biter fra brødet og laget til slutt et musehull i det. Etter det kastet den pysete Ostap brød og salt ut på veien. Antilopianerne tilbrakte natten i landsbyen, omgitt av landsbyaktivistenes bekymringer. De tok bort en stor kanne bakt melk og et søtt minne om cologne-lukten av høy som de sov på.
"Melk og høy," sa Ostap, da antilopen forlot landsbyen ved daggry, "hva kan være bedre!" Tenker alltid; "Jeg har fortsatt tid til å gjøre dette. Det blir mye mer melk og høy i livet mitt." Faktisk vil det aldri skje igjen. Så vit dette: det var den beste natten i våre liv, mine stakkars venner. Og du la ikke engang merke til det.
Benders følgesvenner så på ham med respekt. De var henrykte over det enkle livet som åpnet seg foran dem.
– Det er godt å leve i verden! sa Balaganov. – Her går vi, vi er fulle. Kanskje lykke venter oss...
- Er du sikker på det? spurte Ostap. – Gleden venter oss på veien? Kanskje han fortsatt blafrer med vingene av utålmodighet? "Hvor," står det, "er admiral Balaganov? Hvorfor har han vært borte så lenge?" Du er gal, Balaganov! Lykken venter på ingen. Den streifer rundt i landet i lange hvite kapper og synger en barnesang: "Ah, America is a country, they walk and drink without a snack." Men denne naive babyen må fanges, hun må bli bedre, hun må passes på. Og du, Balaganov, vil ikke ha en affære med denne babyen. Du er en røver. Se hvem du ligner! Mannen i dressen din vil aldri oppnå lykke. Og generelt sett er hele mannskapet på Antilopen ekkelt utstyrt. Jeg lurer på hvordan de fortsatt tar oss for deltakere i rallyet!
Ostap så på kameratene med beklagelse og fortsatte:
– Panikovskys hatt gjør meg avgjørende flau. Generelt er han kledd med trassig luksus. Den dyrebare tannen, de snorene, det hårete brystet under slipset... Det er lettere å kle på seg, Panikovsky! Du er en respektabel gammel mann. Du trenger en svart frakk og en trinsehatt. En rutete cowboyskjorte og skinnleggings vil passe til Balaganov. Og han vil umiddelbart ta på seg utseendet til en student involvert i kroppsøving. Og nå ser han ut som en sjømann som ble sparket for drukkenskap. Jeg snakker ikke om vår respekterte sjåfør. Alvorlige prøvelser, sendt ned av skjebnen, hindret ham i å kle seg etter hans rang. Kan du ikke se hvordan skinnoveraller og en sort kromhette ville passe til det sjelfulle, litt oljete ansiktet hans? Ja, barn, dere må utruste dere selv.
"Det er ingen penger," sa Kozlevich og snudde seg.
«Sjåføren har rett,» svarte Ostap vennlig, «det er virkelig ingen penger. Det er ingen de små metallsirklene jeg elsker så mye. Gnuene skled ned bakken. Feltene fortsatte å rotere sakte på begge sider av maskinen. En stor solugle satt ved siden av veien, hodet bøyd til den ene siden og de gule, synsløse øynene utvidet seg dumt. Skremt av antilopens knirk spredte fuglen vingene, svevde over bilen og fløy snart avgårde på sin kjedelige uglevirksomhet. Det skjedde ikke noe annet på veien.
- Se! ropte Balaganov plutselig. - Bil!
Ostap beordret, for sikkerhets skyld, å fjerne plakaten som formante innbyggerne til å treffe sløvheten med et motorrally. Mens Panikovsky utførte ordren, nærmet antilopen seg den møtende bilen.
En lukket grå Cadillac, lett lenende, sto i kanten av veien. Den sentrale russiske naturen, reflektert i det tykke polerte glasset, så renere og vakrere ut enn den faktisk var. Den knelende sjåføren fjernet dekket fra forhjulet. Tre skikkelser i sandete reisefrakker forsvant over ham og ventet.
- Er du i trøbbel? spurte Ostap og løftet høflig på capsen.
Sjåføren løftet et anspent ansikt og gikk tilbake til jobb uten å svare.
Antilopene klatret ut av sin grønne tarantass. Kozlevich gikk rundt den fantastiske bilen flere ganger, sukket misunnelig, satte seg på huk ved siden av sjåføren og startet snart en spesiell samtale med ham. Panikovsky og Balaganov så på passasjerene med barnslig nysgjerrighet, hvorav to hadde et veldig arrogant utenlandsk utseende. Den tredje, å dømme etter den forvirrende kalosjerlukten som kom fra regnfrakken hans i gummi, var en landsmann.
- Er du i trøbbel? gjentok Ostap, og rørte delikat på landsmannens gummiskulder og festet samtidig et ettertenksomt blikk på utlendingene. Landsmannen snakket irritert om det sprengte dekket, men mumlingen hans fløy forbi ørene til Ostap. På en høyvei, hundre og tretti kilometer fra nærmeste distriktssenter, midt i det europeiske Russland, gikk to lubne utenlandske kyllinger forbi bilen deres. Dette begeistret den store strategen.
"Fortell meg," avbrøt han, "disse to er ikke fra Rio de Janeiro?"
– Nei, – svarte landsmannen, – de er fra Chicago. Og jeg er oversetter fra Intourist.
– Hva gjør de her, ved et veiskille, i et vilt eldgammelt felt, langt fra Moskva, fra balletten «Red Poppy», fra antikvitetsbutikker og det berømte maleriet av kunstneren Repin «Ivan the Terrible kills his son»? Jeg forstår ikke! Hvorfor tok du dem med hit?
- Til helvete med dem! – sa oversetteren med sorg. -Den tredje dagen suser vi allerede som gale gjennom landsbyene. Har torturert meg fullstendig. Jeg har hatt mange omganger med utlendinger, men jeg har aldri sett slike mennesker, - og han viftet med hånden i retning av sine rødmossete følgesvenner. – Alle turister, som turister, løper rundt i Moskva, kjøper trebrødre i håndverksbutikker. Og disse to kom seg unna. De begynte å reise gjennom landsbyene.
"Det er prisverdig," sa Ostap. – De brede massene av milliardærer blir kjent med livet til en ny, sovjetisk landsby. Innbyggere i byen Chicago så viktig på reparasjonen av bilen. De hadde på seg sølvfargede hatter, frostet stivelseskrage og frostede røde sko.
Tolken så indignert på Ostap og utbrøt:
- Hvordan! Så de trenger en ny landsby! De trenger landsbymåneskin, ikke en landsby!
Ved ordet "måneskin", som tolken uttalte med ettertrykk, så herrene seg urolige rundt og begynte å nærme seg talerne.
- Du ser! sa oversetteren. "De kan ikke høre ordene fra dette rolig.
- Ja. Det er en slags mystikk her,” sa Ostap, “eller pervers smak. Jeg forstår ikke hvordan du kan elske moonshine når det i vårt land er et stort utvalg av edle sterke drikker. "Det hele er mye enklere enn du tror," sa tolken. De leter etter en oppskrift på å lage god moonshine. - Selvfølgelig! ropte Ostap. – De har tross alt en «tørr lov». Alt er klart ... Fikk du oppskriften? .. Å, fikk du den ikke? Vel ja. Vil du komme i tre biler til! Det er tydelig at du blir tatt for overordnede. Du får ingen oppskrift, det kan jeg forsikre deg om. Oversetteren begynte å klage på utlendinger:
- Tro meg, de begynte å skynde seg mot meg: fortell dem hemmeligheten bak måneskinn. Og jeg er ingen bootlegger. Jeg er medlem av Union of Educational Workers. Jeg har en gammel mor i Moskva.
– A. Vil du virkelig reise tilbake til Moskva? Til mamma? Oversetteren sukket ynkelig.
"I så fall fortsetter møtet," sa Bender. Hvor mye vil kokkene dine gi for en oppskrift? Vil de gi deg et halvt hundre? "De vil gi deg to hundre," hvisket tolken. "Har du virkelig en oppskrift?"
"Jeg skal diktere deg nå, det vil si rett etter å ha mottatt pengene. Uansett hva du liker: potet, hvete, aprikos, bygg, morbær, bokhvetegrøt. Selv fra en vanlig krakk kan du kjøre moonshine. Noen mennesker elsker krakken. Og så kan du enkel kishmishovka eller slivyanka. Med et ord, hvilken som helst av de ett og et halvt hundre måneskinnet, oppskriftene jeg kjenner til.
Ostap ble introdusert for amerikanerne. Høflig hevet hatter svevde lenge i luften. Så gikk de i gang.
Amerikanerne valgte hvetemåneskinn, som tiltrakk dem med sin enkle produksjon. Oppskriften ble skrevet ned i notatbøker lenge. I form av en gratis bonus fortalte Ostap de amerikanske turgåerne den beste utformingen av et kabinett-moonshine, som er lett å skjule fra nysgjerrige øyne i kabinettet på et skrivebord. Turgåerne forsikret Ostap om at det med amerikansk teknologi ikke ville være vanskelig å lage et slikt apparat. Ostap forsikret på sin side amerikanerne om at apparatet til hans design ga en bøtte med deilig aromatisk pervach om dagen.

Slutt på gratis prøveperiode.

Romanen består av tre deler.

Handlingen til den første, med tittelen "Antelopens mannskap", begynner på kontoret til lederen av eksekutivkomiteen i byen Arbatov, der Ostap Bender kommer under dekke av løytnant Schmidts sønn. Et forsøk på å få økonomisk fordel av et imaginært forhold til en revolusjonær leder ender nesten i fiasko: i det øyeblikket man mottar pengene, dukker den andre "sønn av en løytnant" opp - Shura Balaganov. Snart blir eventyrerne, kalt av forfatterne "melkebrødre", kjent med sjåføren av sin egen bil, Adam Kozlevich. Heltene bestemmer seg for å dra til Tsjernomorsk, hvor det ifølge Balaganov bor en ekte sovjetisk millionær. Denne velstående borgeren må, etter planen til den store strategen, frivillig gi ham penger. Ved avkjørselen fra Arbatov øker antallet passasjerer: den tredje "sønnen til Schmidt" - Panikovsky, slutter seg til medreisende. Ruten som følges av reisende, faller delvis sammen med linjen til Moskva-Kharkov-Moskva-rallyet. En gang foran hovedkjøretøyet forsyner heltene seg med bensin og proviant for en stund. Etter en rekke eventyr går de inn i byen der «den underjordiske Rockefeller» bor.

Den andre delen, kalt "Two Combinators", forteller om konfrontasjonen mellom Ostap Bender og Alexander Ivanovich Koreiko, en beskjeden ansatt som holder ti millioner rubler oppnådd gjennom en rekke økonomiske svindel i en spesiell koffert. Bender bruker ulike metoder for å forvirre motstanderen. Når alle forsøk på å skade Koreiko mislykkes, etablerer Ostap Horns and Hooves-kontoret for å dekke over hans gjerninger og fortsetter til en detaljert studie av biografien til millionæren. Mappen åpnet av Bender med inskripsjonen "The Case of A. I. Koreiko" blir gradvis fylt med kompromitterende materiale, og etter en lang handel går Alexander Ivanovich med på å kjøpe alle dokumentene i den for en million rubler. Men overføringen av penger mislykkes: under øvelsene som foregår i byen for å motvirke gassangrepet, blander Koreiko seg med en mengde mennesker i gassmasker og forsvinner.

Om hvor Koreiko gjemmer seg, lærer Bender av Zosya Sinitskaya: under en spasertur nevner jenta som millionæren en gang passet på et brev mottatt fra ham. Alexander Ivanovich rapporterer at han jobber som tidtaker på et tog som legger skinner. Denne informasjonen tvinger Ostap til å gjenoppta jakten på rikdom. På veien krasjer Kozlevichs bil. Å bevege seg til fots krever mye styrke fra heltene. Etter å ha oppdaget at Panikovsky har forsvunnet, går våpenkameratene hans på leting etter ham og finner Mikhail Samuelevich død. Etter begravelsen hans skilles ledsagerne.

I den tredje delen av romanen, med tittelen «Privatperson», drar den store strategen til stedet for Koreikos nye jobb – på Østlandsveien. Motstandermøtet finner sted i den nordlige legningsbyen. Alexander Ivanovich innser at det ikke vil være mulig å rømme fra Bender gjennom ørkenen, og gir ham pengene. Ostap følger kvitteringen deres med setningen: "Drømmene om en idiot gikk i oppfyllelse!" Etter en rekke mislykkede forsøk på å bruke en million, bestemmer helten seg for å starte et «arbeidende borgerlig liv» i utlandet. Alt det forberedende arbeidet, som inkluderte kjøp av valuta, gull og diamanter, viser seg imidlertid å være forgjeves: Benders penger og smykker blir tatt bort av rumenske grensevakter. Fratatt rikdom vender den store strategen tilbake til den sovjetiske kysten.

Når du krysser gaten, se deg rundt.

(Gateregel)

Fra forfatterne

Vanligvis, angående vår sosialiserte litterære økonomi, blir vi kontaktet med spørsmål som er ganske legitime, men veldig monotone: "Hvordan skriver dere to sammen?"

Til å begynne med svarte vi i detalj, gikk inn i detaljer, til og med snakket om en stor krangel som oppsto over følgende problem: skal vi drepe helten i romanen "12 stoler" Ostap Bender eller la ham være i live? De glemte ikke å nevne at heltens skjebne ble avgjort ved loddtrekning. To stykker papir ble lagt i sukkerbollen, hvorav en hodeskalle og to kyllingbein var avbildet med skjelvende hånd. Hodeskallen kom ut og i løpet av en halvtime var den store strategen borte. Han ble kuttet med en barberhøvel.

Så begynte vi å svare mindre detaljert. Krangelen ble ikke snakket om. Da sluttet de å gå i detaljer. Og til slutt svarte de helt uten entusiasme:

Hvordan skriver vi sammen? Ja, vi skriver sammen. Som Goncourt-brødrene. Edmond løper rundt i redaksjonene, og Jules vokter manuskriptet slik at venner ikke stjeler det. Og plutselig ble ensartetheten av spørsmål brutt.

Fortell oss, - spurte en viss streng borger blant dem som anerkjente sovjetmakten litt senere enn England og litt tidligere enn Hellas, - fortell meg, hvorfor skriver du morsomt? Hva slags humrer i den rekonstruktive perioden? Er du gal?

Etter det overbeviste han oss lenge og sint om at latter nå er skadelig.

Er det feil å le? han sa. Ja, du kan ikke le! Og du kan ikke smile! Når jeg ser dette nye livet, disse skiftene, vil jeg ikke smile, jeg vil be!

Men vi ler ikke bare, vi protesterte. – Målet vårt er en satire over de menneskene som ikke forstår gjenoppbyggingsperioden.

Satire kan ikke være morsomt,” sa den strenge kameraten, og tok tak i armen til en håndverksbaptist, som han trodde var en 100 % proletar, førte ham til leiligheten hans.

Alt som sies er ikke fiksjon. Det kunne vært enda morsommere.

Gi frie tøyler til en slik halleluja-borger, og han vil til og med ta på seg et slør over menn, og om morgenen vil han spille salmer og salmer på trompet, og tro at det på denne måten er nødvendig å bidra til å bygge sosialismen.

Og hele tiden mens vi komponerte Gullkalven, svevde ansiktet til en streng borger over oss.

Hva om dette kapittelet blir morsomt? Hva ville en streng borger sagt?

Og til slutt bestemte vi oss:

a) skrive en roman så munter som mulig,

b) hvis en streng statsborger erklærer igjen at satire ikke skal være morsomt, be republikkens aktor om å bringe den nevnte borgeren til straffeansvar i henhold til en artikkel som straffer bungling med innbrudd.

I. Ilf, E. Petrov

DEL EN
"ANTELOPE CREW"

Kapittel I
Om hvordan Panikovsky brøt konvensjonen

Fotgjengere må elskes. Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Ikke bare det, den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste høyhus, installerte kloakk og rørleggerarbeid, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykkpressen, oppfant krutt, kastet broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og slo fast at hundre og fjorten smakfulle, næringsrike retter kan serveres. laget av soyabønner.

Og da alt var klart, da den opprinnelige planeten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilister opp.

Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og smarte fotgjengere begynte å knuse. Gatene skapt av fotgjengere har gått over i bilistenes makt. Fortauene er blitt dobbelt så brede, fortauene har blitt smalere til størrelsen på en tobakkspakke. Og fotgjengerne begynte å klemme seg i frykt mot husveggene.

I storbyen lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De får bare krysse gatene i kryss, det vil si nettopp de stedene hvor trafikken er tyngst og hvor tråden som livet til en fotgjenger vanligvis henger på, er lettest å kutte.

I vårt enorme land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått de formidable konturene av et brodermordsprosjektil. Han deaktiverer hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å flagre ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han bot av politiet for brudd på gatekatekismens regler.

Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne dem om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, som du, som faktisk ikke eksisterer, har brakt en fotgjenger til!

Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "La oss gjenoppbygge livet til tekstilarbeidere," og kaster en pinne over skulderen hans, på enden som dingler reservesandaler " Onkel Vanya" og en tinnkjele uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine synkende år ved selve Moskvas porter vil bli knust av en tung bil, hvor mange aldri vil bli lagt merke til.

Eller en annen, europeisk mohikanervandring. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville gjerne gå den veien, uten tønne; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må jeg skyve den fordømte beholderen foran meg, som det dessuten (skam, skam!) på er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til Driver's Dreams bilolje. Så fotgjengeren har degradert.

Ilf Ilya og Petrov Evgeny

Gullkalv

Ilya Ilf og Evgeny Petrov

Vanligvis, når det gjelder vår sosialiserte litterære økonomi, blir vi oppsøkt med spørsmål som er helt legitime, men veldig monotone: "Hvordan skriver dere to sammen?"

Til å begynne med svarte vi i detalj, gikk inn i detaljer, til og med snakket om en stor krangel som oppsto over følgende problem: skal vi drepe helten i romanen "12 stoler" Ostap Bender eller la ham være i live? De glemte ikke å nevne at heltens skjebne ble avgjort ved loddtrekning. To stykker papir ble lagt i sukkerbollen, hvorav en hodeskalle og to kyllingbein var avbildet med skjelvende hånd. Hodeskallen kom ut, og i løpet av en halvtime var den store strategen borte. Han ble kuttet med en barberhøvel.

Så begynte vi å svare mindre detaljert. Krangelen ble ikke snakket om. Da sluttet de å gå i detaljer. Og til slutt svarte de helt uten entusiasme:

Hvordan skriver vi sammen? Ja, vi skriver sammen. Som Goncourt-brødrene. Edmond løper rundt i redaksjonene, og Jules vokter manuskriptet slik at venner ikke stjeler det. Og plutselig ble ensartetheten av spørsmål brutt.

Fortell oss, - spurte oss en viss streng borger blant dem som anerkjente sovjetmakten litt senere enn England og litt tidligere enn Hellas, - fortell meg, hvorfor skriver du morsomt? Hva slags humrer i den rekonstruktive perioden? Er du gal?

Etter det overbeviste han oss lenge og sint om at latter nå er skadelig.

Er det feil å le? han sa. Ja, du kan ikke le! Og du kan ikke smile! Når jeg ser dette nye livet, disse skiftene, vil jeg ikke smile, jeg vil be!

Men vi ler ikke bare, vi protesterte. – Målet vårt er en satire over de menneskene som ikke forstår gjenoppbyggingsperioden.

Satire kan ikke være morsomt,” sa den strenge kameraten, og tok tak i armen til en håndverksbaptist, som han trodde var en 100 % proletar, førte ham til leiligheten hans.

Alt som sies er ikke fiksjon. Det kunne vært enda morsommere.

Gi frie tøyler til en slik halleluja-borger, og han vil til og med ta på seg et slør over menn, og om morgenen vil han spille salmer og salmer på trompet, og tro at det på denne måten er nødvendig å bidra til å bygge sosialismen.

Og hele tiden mens vi komponerte Gullkalven, svevde ansiktet til en streng borger over oss.

Hva om dette kapittelet blir morsomt? Hva ville en streng borger sagt?

Og til slutt bestemte vi oss:

a) skrive en roman så munter som mulig,

b) hvis en streng statsborger erklærer igjen at satire ikke skal være morsomt, be republikkens aktor om å bringe den nevnte borgeren til straffeansvar i henhold til en artikkel som straffer bungling med innbrudd.

I. ILF. E. PETROV

* DEL EN. ANTELOPE CREW *

Krysser gaten

se deg rundt

(Gateregel)

KAPITTEL I. HVORDAN PANIKOVSKY BRUTT KONVENSJONEN

Fotgjengere må elskes. Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Ikke bare det, den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste høyhus, installerte kloakk og rørleggerarbeid, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykkpressen, oppfant krutt, kastet broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og slo fast at hundre og fjorten smakfulle, næringsrike retter kan serveres. laget av soyabønner.

Og da alt var klart, da den opprinnelige planeten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilister opp.

Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og smarte fotgjengere begynte å knuse. Gatene skapt av fotgjengere har gått over i bilistenes makt. Fortauene er blitt dobbelt så brede, fortauene har blitt smalere til størrelsen på en tobakkspakke. Og fotgjengerne begynte å klemme seg i frykt mot husveggene.

I storbyen lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De får bare krysse gatene i kryss, det vil si nettopp de stedene hvor trafikken er tyngst og hvor tråden som livet til en fotgjenger vanligvis henger på, er lettest å kutte.

I vårt enorme land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått de formidable konturene av et brodermordsprosjektil. Han deaktiverer hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å flagre ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han bot av politiet for brudd på gatekatekismens regler.

Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne dem om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, som du, som faktisk ikke eksisterer, har brakt en fotgjenger til!

Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "La oss gjenoppbygge livet til tekstilarbeidere," og kaster en pinne over skulderen hans, på enden som dingler reservesandaler " Onkel Vanya" og en tinnkjele uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine synkende år ved selve Moskvas porter vil bli knust av en tung bil, hvor mange aldri vil bli lagt merke til.

Eller en annen, europeisk mohikanervandring. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville gjerne gå den veien, uten tønne; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må jeg skyve den fordømte beholderen foran meg, som det dessuten (skam, skam!) på er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til Driver's Dreams bilolje. Så fotgjengeren har degradert.

Og bare i små russiske byer er fotgjengere fortsatt respektert og elsket. Der er han fortsatt herre over gatene, skjødesløst vandrer langs fortauet og krysser det på den mest intrikate måten i alle retninger.

Borgeren i hatten med den hvite toppen, slik som sommerhageadministratorer og underholdere stort sett bærer, tilhørte utvilsomt den større og bedre delen av menneskeheten. Han beveget seg langs gatene i byen Arbatov til fots, og så seg rundt med nedlatende nysgjerrighet. I hånden holdt han en liten obstetrisk pose. Byen imponerte tilsynelatende ikke fotgjengeren i den kunstneriske capsen.

Han så et dusin og et halvt blått, mignon og hvit-rosa klokketårn; det lurvede amerikanske gullet av kirkekupler fanget oppmerksomheten hans. Flagget knitret over den offisielle bygningen.

Ved de hvite tårnportene til provinsen Kreml snakket to strenge gamle kvinner fransk, klaget over det sovjetiske regimet og husket sine elskede døtre. Fra kirkekjelleren var det kaldt, den sure vinlukten banket derfra. Det var tydeligvis poteter der inne.

Frelserens tempel på poteter, - sa fotgjengeren stille.

Han passerte under en kryssfinerbue med et friskt kalksteinslagord, "Hil to the 5th District Conference of Women and Girls," han befant seg i spissen for en lang bakgate kalt Boulevard of Young Talents.

Nei, - sa han med sorg, - dette er ikke Rio de Janeiro, dette er mye verre.

Nesten på alle benkene på Boulevard of Young Talents satt ensomme jenter med åpne bøker i hendene. Utette skygger falt på sidene av bøker, på bare albuer, på rørende smell. Da den besøkende gikk inn i den kjølige bakgaten, var det en merkbar bevegelse på benkene. Jentene, som gjemte seg bak bøkene til Gladkov, Eliza Ozheshko og Seifullina, kastet feige blikk på den besøkende. Han gikk forbi de spente leserne med et paradetrinn og gikk ut til bygningen til eksekutivkomiteen - målet for hans vandring.

I det øyeblikket kjørte en drosje ut fra rundt hjørnet. Ved siden av ham, mens han holdt fast i den støvete, avflasende vingen på vognen og viftet med en hoven mappe med en preget inskripsjon "Musique", gikk en mann i lang genser raskt. Han beviste iherdig noe for rytteren. Rytteren, en eldre mann med en nese som henger som en banan, tok tak i kofferten med føttene og viste fra tid til annen en fico til samtalepartneren. I krangelens hete myste ingeniørhetten hans, hvis bånd glitret av grønn sofaplysj, til siden. Både saksøkere uttalte ofte og spesielt høyt ordet «lønn». Snart ble andre ord hørt.

Du vil svare for dette, kamerat Talmudovsky! ropte den langhårede og flyttet ingeniørens figur bort fra ansiktet hans.

Og jeg forteller deg at ikke en eneste anstendig spesialist vil gå til deg under slike forhold, - svarte Talmudovsky og prøvde å returnere figuren til sin forrige posisjon.

Snakker du om lønn igjen? Vi må ta opp spørsmålet om å gripe.

Jeg brydde meg ikke om lønnen min! Jeg vil jobbe for ingenting! ropte ingeniøren og beskrev begeistret alle slags kurver med en figur. Jeg vil gjerne pensjonere meg. Du gir opp denne livegenskapen. Selv skriver de overalt: «Frihet, likhet og brorskap», men de vil tvinge meg til å jobbe i dette rottehullet.

Ilf Ilya og Petrov Evgeny

Gullkalv

Ilya Ilf og Evgeny Petrov

Vanligvis, når det gjelder vår sosialiserte litterære økonomi, blir vi oppsøkt med spørsmål som er helt legitime, men veldig monotone: "Hvordan skriver dere to sammen?"

Til å begynne med svarte vi i detalj, gikk inn i detaljer, til og med snakket om en stor krangel som oppsto over følgende problem: skal vi drepe helten i romanen "12 stoler" Ostap Bender eller la ham være i live? De glemte ikke å nevne at heltens skjebne ble avgjort ved loddtrekning. To stykker papir ble lagt i sukkerbollen, hvorav en hodeskalle og to kyllingbein var avbildet med skjelvende hånd. Hodeskallen kom ut, og i løpet av en halvtime var den store strategen borte. Han ble kuttet med en barberhøvel.

Så begynte vi å svare mindre detaljert. Krangelen ble ikke snakket om. Da sluttet de å gå i detaljer. Og til slutt svarte de helt uten entusiasme:

Hvordan skriver vi sammen? Ja, vi skriver sammen. Som Goncourt-brødrene. Edmond løper rundt i redaksjonene, og Jules vokter manuskriptet slik at venner ikke stjeler det. Og plutselig ble ensartetheten av spørsmål brutt.

Fortell oss, - spurte oss en viss streng borger blant dem som anerkjente sovjetmakten litt senere enn England og litt tidligere enn Hellas, - fortell meg, hvorfor skriver du morsomt? Hva slags humrer i den rekonstruktive perioden? Er du gal?

Etter det overbeviste han oss lenge og sint om at latter nå er skadelig.

Er det feil å le? han sa. Ja, du kan ikke le! Og du kan ikke smile! Når jeg ser dette nye livet, disse skiftene, vil jeg ikke smile, jeg vil be!

Men vi ler ikke bare, vi protesterte. – Målet vårt er en satire over de menneskene som ikke forstår gjenoppbyggingsperioden.

Satire kan ikke være morsomt,” sa den strenge kameraten, og tok tak i armen til en håndverksbaptist, som han trodde var en 100 % proletar, førte ham til leiligheten hans.

Alt som sies er ikke fiksjon. Det kunne vært enda morsommere.

Gi frie tøyler til en slik halleluja-borger, og han vil til og med ta på seg et slør over menn, og om morgenen vil han spille salmer og salmer på trompet, og tro at det på denne måten er nødvendig å bidra til å bygge sosialismen.

Og hele tiden mens vi komponerte Gullkalven, svevde ansiktet til en streng borger over oss.

Hva om dette kapittelet blir morsomt? Hva ville en streng borger sagt?

Og til slutt bestemte vi oss:

a) skrive en roman så munter som mulig,

b) hvis en streng statsborger erklærer igjen at satire ikke skal være morsomt, be republikkens aktor om å bringe den nevnte borgeren til straffeansvar i henhold til en artikkel som straffer bungling med innbrudd.

I. ILF. E. PETROV

* DEL EN. ANTELOPE CREW *

Krysser gaten

se deg rundt

(Gateregel)

KAPITTEL I. HVORDAN PANIKOVSKY BRUTT KONVENSJONEN

Fotgjengere må elskes. Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Ikke bare det, den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste høyhus, installerte kloakk og rørleggerarbeid, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykkpressen, oppfant krutt, kastet broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og slo fast at hundre og fjorten smakfulle, næringsrike retter kan serveres. laget av soyabønner.

Og da alt var klart, da den opprinnelige planeten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilister opp.

Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og smarte fotgjengere begynte å knuse. Gatene skapt av fotgjengere har gått over i bilistenes makt. Fortauene er blitt dobbelt så brede, fortauene har blitt smalere til størrelsen på en tobakkspakke. Og fotgjengerne begynte å klemme seg i frykt mot husveggene.

I storbyen lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De får bare krysse gatene i kryss, det vil si nettopp de stedene hvor trafikken er tyngst og hvor tråden som livet til en fotgjenger vanligvis henger på, er lettest å kutte.

I vårt enorme land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått de formidable konturene av et brodermordsprosjektil. Han deaktiverer hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å flagre ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han bot av politiet for brudd på gatekatekismens regler.

Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne dem om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, som du, som faktisk ikke eksisterer, har brakt en fotgjenger til!

Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "La oss gjenoppbygge livet til tekstilarbeidere," og kaster en pinne over skulderen hans, på enden som dingler reservesandaler " Onkel Vanya" og en tinnkjele uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine synkende år ved selve Moskvas porter vil bli knust av en tung bil, hvor mange aldri vil bli lagt merke til.

Eller en annen, europeisk mohikanervandring. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville gjerne gå den veien, uten tønne; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må jeg skyve den fordømte beholderen foran meg, som det dessuten (skam, skam!) på er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til Driver's Dreams bilolje. Så fotgjengeren har degradert.

Og bare i små russiske byer er fotgjengere fortsatt respektert og elsket. Der er han fortsatt herre over gatene, skjødesløst vandrer langs fortauet og krysser det på den mest intrikate måten i alle retninger.

Borgeren i hatten med den hvite toppen, slik som sommerhageadministratorer og underholdere stort sett bærer, tilhørte utvilsomt den større og bedre delen av menneskeheten. Han beveget seg langs gatene i byen Arbatov til fots, og så seg rundt med nedlatende nysgjerrighet. I hånden holdt han en liten obstetrisk pose. Byen imponerte tilsynelatende ikke fotgjengeren i den kunstneriske capsen.

Han så et dusin og et halvt blått, mignon og hvit-rosa klokketårn; det lurvede amerikanske gullet av kirkekupler fanget oppmerksomheten hans. Flagget knitret over den offisielle bygningen.