Perm-historier. Barnas historier - Evgeny Permyak Permyak historier og eventyr sammendrag

Og en dramatiker. Evgeny Andreevich henvendte seg i sitt arbeid både til seriøs litteratur, som gjenspeiler sosial virkelighet og forholdet mellom mennesker, og til barnelitteratur. Og det var sistnevnte som ga ham den største berømmelse.

Evgeny Permyak: biografi

Permyak er pseudonymet til forfatteren, hans virkelige navn var Wissov. Evgeny Andreevich Vissov ble født i 1902, 31. oktober, i byen Perm. Imidlertid ble han i det aller første året av sitt liv sendt med sin mor til Votkinsk. I barndommen kom den fremtidige forfatteren tilbake til fødebyen, besøkte slektninger, men besøkene var korte og sjeldne. Lille Zhenya tilbrakte mesteparten av barndommen og de første årene i Votkinsk.

Selv før Zhenya gikk på skolen, måtte han besøke Votkinsk-anlegget mer enn én gang, hvor tanten jobbet. Skribenten fortalte selv at han tidligere hadde sett inn i primeren, og blitt venn med verktøyene allerede før han ble kjent med multiplikasjonstabellen.

Jobb

I Votkinsk ble Evgeny Permyak uteksaminert fra videregående skole, og begynte deretter på Kupinsky kjøttstasjon som kontorist. Så klarte han å jobbe på Perm godterifabrikken "Rekord". Samtidig forsøkte han å få jobb som korrekturleser i avisene Krasnoye Prikamye og Zvezda. Han publiserte artikler og dikt, og signerte som "Master Nepryakhin". Han ble tilsatt i regissørplassen i dramaklubben ved arbeiderklubben. Tomsky.

Snart i Votkinsk mottok Eugene også en korrespondentbillett (1923), som ble utstedt i navnet til Vissov-Nepryakhin.

Høyere utdanning

I 1924 gikk Evgeny Permyak (da fremdeles Wissov) inn på Perm-universitetet ved den sosioøkonomiske avdelingen ved det pedagogiske fakultetet. Ønsket om å ta høyere utdanning forklarte han med at han ønsker å jobbe med offentlig utdanning. Etter å ha gått inn på universitetet, kastet Eugene seg ut i sosiale aktiviteter. Han var engasjert i forskjellige klubbarbeid, deltok i organiseringen av kretsen til den såkalte Living Theatrical Newspaper (ZHTG), som var veldig populær i disse årene.

Allerede senere, i 1973, vil Evgeny Permyak med glede huske årene tilbrakt ved universitetet. Han vil vie en spesiell plass til minner om ZhTG, vil fortelle at studentene kalte det "Forge". Navnet skyldes det faktum at det var det eneste i Ural. Og det var han som ble stedet hvor kjemikere, leger, lærere osv. ble «smidd».

Avisutgivelse

Hver utgivelse av en ny utgave av Forge ble en ekte sensasjon for universitetet. For det første fordi avisen alltid har vært aktuell. For det andre har kritikken i den alltid vært dristig og veldig nådeløs. Og for det tredje var det alltid veldig spektakulært. Faktum er at ZhTG var en avis som bare ble presentert på scenen. Derfor kunne publikum også nyte musikk, sanger, danser og resitativer. En stor universitetssal samlet seg for hver eksamen, og det var ingen tomme seter. I tillegg gikk avisen ofte ut med saker. The Live Newspaper var veldig populær.

Permyak, og han selv som forfatter, var da ukjent. Men hans sosiale aktiviteter gikk ikke upåaktet hen. Ofte ble studenten sendt til All-Union Congress of Club Workers, holdt i Moskva, hvor han representerte sin PSU.

Til tross for alt dette var imidlertid ikke studentlivet lett. Til tross for stipend og små honorarer for artikler i aviser, var det fortsatt svært lite penger. Derfor ble Wissow måneskinnet. Bare ett sted for hans arbeid i denne perioden er kjent med sikkerhet - et vannverk, hvor han fungerte som vannforsyningskontrollør gjennom sommeren 1925.

Hovedstad

Etter uteksaminering fra universitetet dro Evgeny Andreevich til hovedstaden, hvor han begynte sin karriere som dramatiker. Svært snart fikk han anerkjennelse takket være skuespillene "Roll", "The Forest is Noisy". De ble satt opp og gikk på nesten alle landets scener.

Under den store patriotiske krigen ble forfatteren evakuert til Sverdlovsk. Han tilbrakte alle krigsårene i denne byen. I disse årene ble også mange andre kjente forfattere evakuert der: Agniya Barto, Lev Kassil, Fedor Gladkov, Olga Forsh, Ilya Sadofiev mfl. Permyak var kjent med mange av dem.

I disse årene ble historiene til Yevgeny Permyak også kjent. Derfor er det ikke overraskende at P.P. Bazhov, som ledet Sverdlovsk-organisasjonen av forfattere, inviterte ofte Yevgeny Andreevich til å besøke ham. Snart vokste samtalene deres om skrivehåndverket til vennskap.

Evgeny Permyak: historier for barn og andre verk

Årene tilbrakt i Votkinsk, Perm og Sverdlovsk ble gjenspeilet i forfatterens verk som:

• "Høye trinn";
• "The ABC of our life";
• "Barndom på Mauritius";
• "Bestefars sparegris";
• "Solvinskie memorii";
• "Minneknuter".

Permyak ga mye oppmerksomhet til temaet arbeid, det manifesterte seg spesielt skarpt i romanene:

• "Siste frost";
• "Fortellingen om den grå ulven";
• "The Kingdom of Quiet Luton", etc.

I tillegg skrev Permyak en rekke bøker for barn og unge menn:

• "Bestefars sparegris";
• "Hvem skal være?";
• "Lås uten nøkkel";
• "Fra ilden til kjelen" osv.

Men forfatterens fortellinger er de mest populære. Den mest kjente av dem:

• "Magiske farger";
• "En annens gate";
• "Birch Grove";
• "Utspekulert teppe";
• "Tapte tråder";
• «Om den forhastede måren og den tålmodige meisen»;
• "Stearinlys";
• "Deuce";
• "Hvem maler mel?";
• "Misfornøyd mann";
• "Små kalosjer";
• "Gylden spiker";
• "For alle regnbuens farger";
• "Drage".

Funksjoner av kreativitet

Evgeny Permyak ga hovedoppmerksomheten til de presserende problemene i samfunnet. Forfatterens bøker har alltid reflektert problemene i hans samtid. Selv eventyrene hans var nærme virkeligheten og fulle av politiske overtoner.

I ideologiske og kunstneriske termer var romanene basert på et sammenstøt av hendelser og karakterer som gjenspeiler tidsånden. For Permyak var moderniteten ikke en bakgrunn, men hovedinnholdet som bestemte konfliktene i fortellingen og dannet et helt system. Forfatteren kombinerte i sitt verk aktualitet, lyrikk og samtidig satire. For dette ble han ofte bebreidet for sin publisitet og overdreven skarphet i karakterer og situasjoner. Imidlertid anså Permyak selv dette som en fortjeneste ved verkene hans.

Hvis vi snakker om hele barndommen vår, vil en uke kanskje ikke være nok. Og så, noe - vær så snill. For eksempel var det...

Vi kom for sent på skolen fordi vi holdt på å gjøre ferdig tapetet. Da vi dro, var det allerede blitt mørkt. Det var varmt. Stor, luftig snø falt. Tilsynelatende var det derfor Tonya og Lida danset snøfnuggdansen på veien. Min yngre bror, som ventet på at jeg skulle bli med, lo av dem:

Hopper som førsteklassinger!

Snøen falt tykkere og tykkere. Det ble umulig å danse. Snø hopet seg opp til halvparten av filtstøvlene.

Ville ikke gå seg vill! - advarte oss, som den mest fremsynte, min yngre bror.

Ja, din feiging! svarte Linda. Vi er hjemme om femten minutter.

Snøfallet tiltok i mellomtiden. Jeg ble også bekymret, da jeg visste hvor grusomme våre sibirske steppe snøstormer er. Det hendte at folk gikk seg vill i nærheten av hjemmene sine. Jeg rådet til å øke hastigheten, men dette var ikke lenger mulig på grunn av det dype snølaget som dekket veien.

Det ble enda mørkere. Det var et slags hvitt snømørke. Og så begynte det jeg fryktet. Snøfnuggene begynte plutselig å snurre... De begynte å snurre i en slik dans at det i løpet av få minutter begynte en skikkelig snøstorm, som snart ble til en stor snøstorm.

Jentene dekket ansiktet med skjerf. Fedya og jeg senket ørene ved hattene våre. Den smale stien som førte til landsbyen vår forsvant stadig under føttene våre. Jeg gikk først, og prøvde å ikke miste veirullen under føttene.Mindre enn en kilometer hjemmefra var igjen. Jeg trodde at vi ville komme oss trygt ut.

Forgjeves.

Veien er borte. Som om noen veldig uvennlige fra min bestemors eventyr stjal det under føttene hennes. Kanskje Crazy Snowstorm... kanskje den onde gamle mannen Buran Buranovich.

Her sa jeg det! - Fedya bebreidet oss.

Lida var fortsatt oppmuntret, og Tonya gråt nesten. Hun hadde allerede vært i snøstorm med faren. Hun tilbrakte natten i den snødekte steppen. Men så hadde sleden en ekstra varm saueskinnfrakk, og Tonya, dekket med den, sov trygt gjennom natten. Og nå?

Nå er vi allerede utslitte. Jeg visste ikke hva jeg skulle gjøre videre. Snøen smeltet i ansiktet mitt, og det gjorde ansiktet mitt iskaldt. Vinden suste på alle måter. undret ulvene.

«Hvem er du redd for? Snøstormer? Har du lyst til å skrike? Hvem vil høre deg med en slik vind! Kanskje du håper at hundene finner deg? Forgjeves. Hvilken hund vil gå til steppen i slikt vær! Det er bare én ting igjen for deg å gjøre: begrave deg i snøen.»

Vi har gått oss vill. Vi kan gå tom for energi og fryse. La oss grave oss ned i snøen som nomadene gjør.

Tilsynelatende kunngjorde jeg dette så bestemt at ingen protesterte mot meg. Bare Tonya spurte med gråtende stemme:

Og jeg svarte:

Akkurat som rapphøns.

Så jeg var den første som begynte å grave en brønn i den dype februarsnøen. Jeg begynte å grave den først med en skolesekk, men sekken viste seg å være tykk; så tok jeg frem et geografisk atlas i et kraftig pappomslag fra vesken min. Ting gikk raskere. Broren min erstattet meg, deretter Tonya.

Tonya muntret til og med opp:

Så varmt! Prøv det, Linda. Varme opp.

Og vi vekslet på å grave en brønn i snøen. Etter at brønnen nådde vår høyde, begynte vi å bryte gjennom hulen i dens snødekte side. Når en snøstorm feier brønnen, vil vi finne oss selv under snøtaket i en gravd hule.

Etter å ha gravd ut en hule, begynte vi å innkvartere oss i den. Vinden dekket snart brønnen med snø, og blåste ikke inn i hulen. Vi var under snøen, som i et hull. Som en rype. Tross alt, de også suser fra et tre inn i en snøfonn og "drukner" i den, for så å lage snøpassasjer og føle seg der på den mest fantastiske måten.

Når vi satt på skolesekkene våre og varmet den lille plassen i skapet med pusten, følte vi oss ganske komfortable. Hvis alt dette hadde en stearinlys, kunne vi se hverandre.

Jeg hadde med meg et stykke smult til overs fra frokosten. Og hvis det var fyrstikker, ville jeg laget en veke av et lommetørkle, og vi ville ha en lampe. Men det ble ingen kamper.

Vel, vi ble reddet, - sa jeg.

Så kunngjorde Tonya uventet til meg:

Kolya, hvis du vil, skal jeg gi deg min Topsik.

En tam gopher ble kalt en topsyk.

Jeg trengte ikke en gopher. Jeg hatet gophers. Men jeg var veldig fornøyd med Toninos løfte. Jeg forsto hva som forårsaket denne sjenerøse impulsen fra sjelen. Ja, og alle forsto. Ikke rart at Linda sa:

Du, Nikolai, nå har vi styrke! Mann!

Jeg følte meg veldig sterk og begynte å fortelle bestemors historier. Jeg begynte å fortelle dem fordi jeg var redd for å sovne. Og når jeg sovner, vil resten sovne. Og det var farlig. Du kan fryse. En etter en fortalte jeg, sikkert tretti, og kanskje flere eventyr. Da hele beholdningen av bestemors fortellinger kom ut, begynte jeg å finne opp mine egne. Men tilsynelatende var eventyrene jeg fant opp kjedelige. En lett snorking ble hørt.

Hvem er dette?

Dette er Tonya, - svarte Lida. - Hun sovnet. Jeg vil også sove. Kan? Jeg tar en lur i bare ett minutt.

Nei nei! jeg forbød. - Er det farlig. Dette er dødelig.

Hvorfor? Se så varmt!

Så fant jeg meg selv og løy så vellykket at etter det var det ingen som ønsket å døse. Jeg sa:

Ulver angriper sovende mennesker. De venter bare på å høre hvordan en person snorker.

Når dette er sagt, siterte jeg mange saker som jeg fant opp med en slik hastighet at jeg ikke engang kan tro nå hvordan jeg kunne gjøre det ...

Nå har andre snakket. I sin tur.

Tiden gikk sakte, og jeg visste ikke om det var midnatt eller kanskje det var daggry. Brønnen gravd av oss har lenge blitt feid opp av en snøstorm.

Nomadegjetere, som befant seg i samme posisjon, satte opp en høy sekshjuling ut av snøen. De tok den spesielt med til steppen i tilfelle snøstorm, slik at de senere kunne bli funnet, gravd opp.

Vi hadde ingen stang, og vi hadde ingenting å håpe på. Kun for hunder. Men selv de ville ikke ha luktet oss gjennom snøtykkelsen.

Baconet mitt har lenge vært delt og spist, som Lidins brødskive.

Det virket for alle at morgenen allerede var kommet, og jeg ville tro at snøstormen var over, og jeg var redd for å bryte gjennom til toppen. Dette betydde å fylle hulen med snø, bli våt, og kanskje finne deg selv igjen i en hvit snødekt dis. Men hver av oss forsto problemene vi hadde forårsaket for alle. Kanskje de leter etter oss, de kaller oss på steppen ... Og jeg så for meg moren min, som skriker gjennom vinden:

"Kolyunka ... Fedyunka ... Svar! .."

Når jeg tenkte på dette, begynte jeg å bryte gjennom til toppen. Snøtaket over oss var ikke så tykt. Vi så den avtagende månen og de blekne stjernene. En slags døsig, som om søvnig, blek daggry nærmet seg.

Morgen! – Jeg ropte og begynte å ta skritt i snøen for å få resten.

Sene snøfnugg falt fra himmelen. Jeg så umiddelbart vindmøllen vår. Røyken fra skorsteinene steg opp i tynne, som om de var stramt, strenger. Folk våknet. Eller kanskje de ikke sov den natten.

Snart så vi gutta våre. De løp glade bort til oss og ropte:

I live! Alle fire! I live!

Vi skyndte oss mot dem. Jeg nølte ikke og hørte på hva de sa om den kvelden, om meg, Tonya og Lida. Jeg løp til huset vårt.

Det var ingen slede på tunet, noe som betyr at faren ikke har kommet tilbake ennå. Da jeg åpnet døren, forlot Fedyunka langt bak meg, skyndte jeg meg til moren min. Han skyndte seg og ... det som skjedde, det skjedde ... og gråt.

Hva snakker du om? spurte mamma og tørket tårene mine med forkleet.

Og jeg sa

Om deg, mamma ... Du må ha mistet hodet uten oss.

Moren humret. Hun frigjorde seg fra omfavnelsen min og gikk til sengen til Lenochka. Dette er vår lillesøster. Hun kom bort og rettet på teppet. Og hun sa til henne: "Sov." Selv om hun allerede sov og det var ingen grunn til å justere teppet. Så gikk hun opp til Fedyunka, som kom til unnsetning, og spurte:

Ble støvlene våte?

Nei, svarte han. – Det var et atlas under filtstøvlene. Den korte pelsen er våt. Jeg vil ha...

Skift sko og raskt ved bordet, - sa moren uten å spørre noe om natten som gikk.

«Elsker hun oss? – Jeg tenkte for første gang. – Elsker han? Kanskje denne brøleren Lenochka har ett lys i øyet?

Da vi hadde spist to tallerkener med varm kålsuppe sa mor:

Jeg sendte, legg deg ned. Du vil ikke gå på skolen. Trenger å sove.

Jeg fikk ikke sove, men jeg ville sove. Jeg lå til middag i et mørkt rom med lukkede skodder.

Vi ble invitert på middag. Far kom. Han visste allerede alt fra Lida og Tony. Han roste meg. Han lovet meg å kjøpe en liten, men ekte pistol. Han undret seg over min oppfinnsomhet.

Mor sa:

Gutten er tretten år gammel. Og det ville vært morsomt om han mistet hodet i en snøstorm og ikke reddet seg selv og kameratene.

Anyuta! .. - bemerket morens far bebreidende.

Og min mor avbrøt faren min og sa:

Kom igjen spis! Grøten er kald. Nok snakk! De må ta leksjoner. De vandret om natten, de mistet dagen ...

Etter middag tok Tonya med meg Topsika. Jeg tok det ikke.

Lidas mor, Marfa Yegorovna, dukket opp med en stor gås, og bukket lavt for moren sin og sa:

Takk, Anna Sergeevna, for å oppdra en slik sønn! Reddet to jenter. Tonka har søstre, men jeg har bare en Lidka...

Da Marfa Yegorovna var ferdig med klagesangene sine, sa mor:

Du skammer deg ikke, Martha, for å presentere narren min Kolka som en helt! - og snudde seg og nektet blankt å ta gruen.

Om kvelden bodde vi hos bestemor alene. Mor dro til stasjonen, til ambulansepersonell. Hun sa at hun var sint - hodet gjør vondt.

Med min bestemor var det alltid lett og enkelt for meg.

Jeg spurte henne:

Bestemor, fortell meg i det minste sannheten: hvorfor misliker mor oss så mye? Er vi virkelig så verdiløse?

Din tosk, ingen andre! Bestemor svarte. «Mor sov ikke hele natten. Hun brølte som en gal ... Med en hund lette hun etter deg på steppen. Hun fikk frostskader på knærne ... Bare deg, se, ikke en gugu om det! Hva det er, slik og det er nødvendig å elske. Jeg elsker henne…

Moren kom snart tilbake. Hun sa til bestemoren sin:

Ambulansen ga pulver for hodet. Han sier tull. Det går over om en måned.

Jeg skyndte meg til moren min og klemte bena hennes. Gjennom tykkelsen på skjørtene hennes kjente jeg at knærne hennes var bandasjert. Men jeg viste det ikke engang. Jeg har aldri vært så snill mot henne. Jeg har aldri elsket min mor så høyt. Jeg felte tårer og kysset de sprukne hendene hennes.

Og hun bare, som forresten, som en kalv, strøk meg over hodet og la seg ned. Tilsynelatende var det vanskelig for henne å stå.

Vår kjærlige og omsorgsfulle mor oppdro og herdet oss i en kald hall. Hun så langt bort. Og det kom ikke noe dårlig ut av det. Fedyunka er nå to ganger en helt. Og om meg selv kunne jeg si noe, men min mor testamenterte strengt tatt til å si minst mulig om meg selv.

Bestefars karakter

Ved bredden av den store sibirske innsjøen Chany ligger en gammel landsby Yudino. Der bodde jeg ofte i huset til den gamle fiskeren Andrey Petrovich. Den gamle mannen var enke og var alene i en stor familie inntil et barnebarn ble født. Også Andrei og også Petrovich.

Alle den gamle mannens følelser, all hans kjærlighet begynte nå å tilhøre gutten, som så å si begynte det andre livet til Andrei Petrovich. I barnebarnet gjenkjente bestefaren hans trekk, hans karakter. Han kalte det det – «bestefars karakter».

Andrei Petrovich oppdro selv barnebarnet sitt. Jeg husker han sa til ham:

"Hvis du ikke kan, ikke ta det. Og hvis du allerede har tatt det - gjør det. Dø, men gjør det!"

Barnebarnet var seks på den tiden.

Det var en frostvinter. En gang dro jeg på lørdagsmarkedet med lille Andrey. Folket - svart-svart. De brakte til markedet kjøtt og hvete og ved og alt som disse landene er rike på.

Gutten ble truffet av en diger frossen gjedde. Hun satt fast med halen i snøen. Jeg vet ikke hvor mye denne gjedda veide, bare lengden var en og en halv Andryushas høyde.

Hvordan fanger de slike gjedder? spurte Andrey meg forsiktig.

Og jeg sa at for å fange store gjedder tar de en sterk snor, lager et bånd av myk vridd ledning. Han sa også at for et stort levende agn, bør kroken være større, sterkere, slik at en sterk fisk ikke knekker eller bøyer den.

Jeg glemte denne samtalen og husket først etter at noe skjedde som overrasket meg.

Andrey Petrovich og jeg satt og skummet i det øvre rommet. Den gamle mannen fortsatte å se ut av vinduet. Venter på barnebarn.

Lille Andrei, som mange andre på hans alder, fisket ofte på sjøen. Guttene lagde hull i isen og senket det enkle fiskeutstyret ned i dem. Uten hell kom ikke gutta hjem. Lake Chany er veldig rik på fisk. For sportsfiskere er her en skikkelig vidde.

Skjedde det noe med ham? – den gamle mannen ble bekymret. – Bør jeg løpe til sjøen?

Jeg meldte meg frivillig til å dra dit sammen med Andrey Petrovich. Kle på deg og gå ut på isen. Innsjøen er hundre skritt unna. Frost ved tjue-tjuefem grader. Stillhet og snø. Ingen.

Plutselig la jeg merke til en svart prikk:

er han ikke det?

Det er ikke som ham, - sa den gamle mannen, og vi dro til den svarte prikken, som snart viste seg å være barnebarnet til Andrei Petrovich.

Vi så gutten i iskalde tårer. Hendene hans ble skåret til blodet med en fiskesnøre. Han frøs tydelig nesen og kinnene. Den gamle mannen løp bort til ham og begynte å gni guttens ansikt med snø. Jeg tok ledningen fra hendene hans. Alt ble klart for meg med en gang: gutten fanget en gjedde, som han ikke kunne trekke ut.

La oss løpe, barnebarn, hjem, - farfaren skyndte seg.

Hva med en gjedde? Hva med en gjedde? tryglet gutten.

I mellomtiden trakk jeg ut gjedda. Den slitne fisken gjorde ikke motstand. Det var en av de gjeddene som blir brakt til markedet, ikke så mye for profitt, men for en titt. Kjøttet deres er smakløst og tøft. Gjedda kjempet ikke lenge i kulda.

Bestefar så stolt på den enorme fisken, så på barnebarnet sitt og sa:

Et tre er ikke opp til skulderen ... Vel, du visste ikke at en raner ville slå hardere enn deg ... Hvor lenge siden ble hun tatt?

Og gutten svarte:

Andrei Petrovich smilte gjennom skjegget:

Så du har rotet med henne i fire timer.

I lang tid! - svarte, muntret opp, Andryusha. – Og det var ingenting å knytte til.

Den gamle mannen, etter å ha tørket guttens ansikt og hender, bandt ham som et lommetørkle med skjerfet, og vi dro til huset. Jeg dro den sovende gjedda langs snøen på en snor.

Hjemme ble Andryusha kledd av seg, tok av seg skoene, gned seg med narkotika, bandasjerte de arrde hendene. Han sovnet snart. Sov urolig. Han hadde lett feber. Han fablet i søvne:

Du vil ikke gå, tannig, du vil ikke dra! .. Jeg har en bestefars karakter.

Andrei Petrovich, som satt på en fjern benk i det øvre rommet, tørket tårene hans umerkelig.

Ved midnatt hadde gutten roet seg. Feberen ga seg. Det var en jevn, rolig barnesøvn.

Den gamle mannen sov ikke et blunk den natten. Og om morgenen, da Andryusha våknet, sa den gamle mannen til ham:

Og likevel husker du, Andrey Petrovich, din bestefars kommando dårlig! Ikke av sin styrke planla han å fange en fisk. Krok, se hva du bandt - som et anker ... Så, det var du som planla å kutte ned et tre som ikke var på skulderen. Det er ille, det er ille...

Gutten, som så ned, forble stille. Og bestefaren fortsatte å inspirere:

Vel, den første lappen teller ikke. Hun ser ut til å bli betraktet som en vitenskap. Fra nå av, bare ikke fang slike gjedder som andre trenger å trekke ut for deg. Det er flaut. Folket latterliggjør de som ikke legger posen på ryggen, at de svinger posen ikke på knyttneven ... Og det faktum at du ikke ga henne opp er riktig.

Her utvekslet de to Andrei Petrovich smil, og deretter omfavnet.

Gjedda lå i en snøfonn, pudret med snø. Da lørdagen kom, tok Andrey Petrovich henne med ut på markedet og stakk halen hennes ned i snøen. Han ba for mye om det, for han ville ikke selge denne fantastiske fisken i det hele tatt. Han trengte å fortelle folk hva karakteren til barnebarnet hans, Andrei Petrovich Shishkin, var seks år gammel, som allerede kunne elleve bokstaver og kunne telle opptil tjue uten feil.

Pichugin-broen

På vei til skolen likte gutta å snakke om bedrifter.

Det ville vært fint, - sier en, - å redde et barn i en brann!

Selv den største gjedda å fange – og det er bra – drømmer om den andre. - De får vite om deg med en gang.

Det er best å fly til månen, - sier den tredje gutten. – Da får alle land vite det.

Men Syoma Pichugin tenkte ikke på noe sånt. Han vokste opp som en stille og taus gutt.

Som alle gutta likte Syoma å gå til skolen langs en kort vei over elven Bystryanka. Denne lille elva rant i bratte bredder, og det var veldig vanskelig å hoppe over den. I fjor kom ikke en skolegutt til den andre siden og falt av. Jeg lå til og med på sykehuset. Og i vinter var to jenter på vei over elva på den første isen og snublet. Bli våt. Og det var mye skrik også.

Barna fikk forbud mot å gå på den korte veien. Og hvor lenge vil du gå når det er en kort en!

Så Syoma Pichugin unnfanget ideen om å slippe en gammel pil fra denne banken til den. Øksen hans var god. Nøyaktig av bestefar. Og han begynte å kutte pilene deres.

Dette viste seg ikke å være noen enkel oppgave. Pilen var veldig tykk. Du kan ikke ta to. Først den andre dagen kollapset treet. Den kollapset og ble liggende over elven.

Nå var det nødvendig å kutte av grenene på pilen. De kom under føttene og forstyrret å gå. Men da Syoma hogget dem av, ble det enda vanskeligere å gå. Ingenting å holde på. Se, du faller. Spesielt hvis det snør. Syoma bestemte seg for å montere et rekkverk av stolper. Bestefar hjalp til.

Det er en god bro. Nå begynte ikke bare barna, men også alle andre beboere å gå fra landsby til landsby etter en kort vei. Bare noen få mennesker vil gå rundt, de vil definitivt fortelle ham:

Men hvor skal du syv mil unna for å slurpe gelé! Gå rett over Pichugin-broen.

Så de begynte å kalle ham Semins etternavn - Pichugin Bridge. Da selje råtnet og det ble farlig å gå på den, kastet kollektivbruket en skikkelig bro. Fra gode tømmerstokker. Og navnet på broen forble det samme - Pichugin.

Snart ble også denne brua skiftet ut. De begynte å rette opp motorveien. Veien gikk gjennom elven Bystryanka, langs den svært korte stien som barna løp til skolen langs. Den store brua ble bygget. Med rekkverk i støpejern. Dette kan gis et stort navn. Konkret, la oss si ... Eller noe annet. Og den heter fortsatt på gamlemåten – Pichugin Bridge. Og det faller ikke engang opp for noen at denne broen kan kalles noe annet.

Slik skjer det i livet.

Pålitelig person

Sønnen til en modig testpilot Andryusha Rudakov satt ved den første pulten og i første klasse. Andryusha var en sterk og modig gutt. Han beskyttet alltid de som var svakere, og for dette elsket alle i klassen ham.

Ved siden av Andryusha satt en liten tynn jente Asya. Det faktum at hun var liten og svak kunne fortsatt tilgis, men det faktum at Asya var en feiging - Andryusha kunne ikke forsone seg med dette. Asya kunne bli skremt av å gjøre de skumle øynene hennes. Hun var redd for hver hund hun møtte, løp fra gjessene. Selv maurene skremte henne.

Det var veldig ubehagelig for Andryusha å sitte ved samme skrivebord med en slik feiging, og han prøvde sitt beste for å bli kvitt Asya. Og hun ble ikke transplantert.

En gang tok Andryusha med seg en stor edderkopp i en glasskrukke. Da hun så monsteret, ble Asya blek og løp umiddelbart til et annet skrivebord.

Slik begynte det... I to dager satt Asya alene, og læreren Anna Sergeevna så ikke ut til å legge merke til dette, og den tredje dagen ba hun Andryusha om å bli etter skolen.

Andryusha gjettet umiddelbart hva som var i veien, og da alle forlot klassen, følte han seg skyldig og sa til læreren forlegent:

Jeg tok ikke med edderkoppen for ingenting. Jeg ønsket å lære Asya å ikke være redd for noe. Og hun ble redd igjen.

Vel, jeg tror deg, - sa Anna Sergeevna. – Den som vet hvordan, han hjelper kameratene sine å vokse, og jeg ringte deg for å fortelle en liten historie.

Hun satte Andryusha på plass ved skrivebordet, og hun satt selv ved siden av Asino.

For mange år siden var det en gutt og en jente i samme klasse. Vi satt som vi sitter nå. Gutten het Vova, og jenta het Anya. Anya vokste opp som et sykelig barn, og Vova vokste opp som en sterk og frisk gutt. Anya var ofte syk, og Vova måtte hjelpe henne med å lære leksjonene sine. En gang skadet Anya beinet med en spiker. Ja, hun såret meg så mye at hun ikke kunne komme til skolen: du kan ikke ta på deg en sko eller en filtstøvel. Og det var allerede andre kvartal. Og på en eller annen måte kom Vova til Anya og sa: "Anya, jeg tar deg med til skolen på en slede." Anya var henrykt, men motsatte seg: «Hva er du, hva er du, Vova! Det blir veldig morsomt! Hele skolen vil le av oss ... "Men den iherdige Vova sa:" Vel, la dem le! Fra den dagen av tok Vova med seg Anya på en pulk hver dag. Først lo gutta av ham, og så begynte de selv å hjelpe. Innen våren ble Anya frisk og kunne flytte til neste klasse sammen med alle gutta. På dette kan jeg avslutte historien, hvis du ikke vil vite hvem Vova og Anya ble.

Og av hvem? spurte Andryusha utålmodig.

Vova ble en utmerket testpilot. Dette er din far, Vladimir Petrovich Rudakov. Og jenta Anya er nå læreren din Anna Sergeevna.

Andryusha senket øynene. Så han satt lenge ved skrivebordet sitt. Han introduserte levende sleden, jenta Anya, som nå har blitt lærer, og gutten Vova, faren hans, som han så gjerne ville være som.

Neste morgen sto Andryusha ved verandaen til huset der Asya bodde. Asya, som alltid, dukket opp sammen med bestemoren. Hun var redd for å gå på skolen alene.

God morgen, sa Andryusha til Ashinas bestemor. Så hilste han på Asya. - Hvis du vil, Asya, la oss gå på skolen sammen.

Jenta så skremt på Andryusha. Han snakker bevisst så kjærlig at man kan forvente alt av ham. Men bestemoren så gutten inn i øynene og sa:

Med ham, Asenka, vil det være mer praktisk for deg enn med meg. Han vil kjempe mot hundene og guttene vil ikke bli fornærmet.

Ja, - sa Andryusha stille, men veldig bestemt.

Og de gikk sammen. De gikk forbi ukjente hunder og hvesende gjess. De ga ikke vei for den peppy bøllegeita. Og Asya var ikke redd.

Ved siden av Andryusha følte hun seg plutselig sterk og modig.

Sanger

Hos agronomen i kollektivgården «Lenins gnister» vokste sønnen Slavik opp. Da gutten var seks år gammel, fortalte han faren:

Pappa, jeg vil også bli agronom. Jeg, som deg, ønsker å dyrke god hvete.

Det er veldig hyggelig, - enig faren. - La meg ta deg med på banen.

Og agronomen ga sønnen sin en åker i forhagen foran vinduene i huset der de bodde. Feltet virket veldig lite for gutten. Den var én meter lang og én meter bred – en kvadratmeter.

Det er ikke noe problem, sa faren. – Og i dette feltet kan du dyrke den berømte hveten.

Snart ble gutten vist hvordan man løsner jorden, hvor dypt man sår et lite dyrkbart land med hvetekorn, og hvordan man tar vare på det.

Da det dukket opp skudd var Slavik veldig glad. Han luket dem forsiktig, og når jorden tørket opp, vannet han den lille åkeren sin fra en liten vannkanne.

Det er på tide å høste. Slavik skar sammen med faren ørene, og begynte så å treske. De tresket hjemme, på bordet. De tresket med en blyant, og slo ut korn fra hver spikelet.

Det var mye korn. De kunne så hele forhagens land. Men faren sa:

La oss så bare de beste frøene.

Og Slavik begynte å velge ut de beste hvetekornene - de største og mest potete. Det var ikke lett å sortere gjennom hele avlingen. Slavik brukte mer enn én time på lange vinterkvelder på å sortere korn. Jeg tok det beste for frø, og matet resten til endene.

Våren kom. I vår sorterte Slavik igjen ut de utvalgte frøene og igjen, sammen med faren, løsnet og gjødslet den lille åkeren sin. Nå jobbet min far mindre og indikerte mindre.

Skuddene er lystig grønne. Stilkene steg opp. Og det er tydelig hvorfor: Åkeren ble sådd med det beste av de beste frøene. Og da store aks dukket opp og begynte å fylles med tungt korn, satt Slavik i timevis på åkeren sin. Han kunne ikke vente på innhøstingen. Jeg ville virkelig vite hvordan kornet ville bli i år.

Men en dag begynte det å regne med et stort hagl. Og Slavik gråt. Han var redd for at haglet skulle ødelegge avlingen, og det var ingenting som stengte åkeren. Men bestemoren kastet en stor fars paraply gjennom vinduet, og gutten åpnet den over jordet. Haglet pisket Slavik smertefullt, fordi han selv ikke var under en paraply. Han holdt en paraply på armlengdes avstand over feltet sitt. Tårene trillet fra øynene til Slavik. Men Slavik ga seg ikke for haglen, forlot ikke banen.

Du er en ekte mann, - fortalte faren ham. – Bare på denne måten var det mulig å beskytte dyre frø.

Slavik samlet en fantastisk høst for andre høst.

Nå visste han allerede hvordan han skulle tørke ørene, treske dem, lett banke på dem med en blyant. Uten å vente på farens råd valgte Slavik ut de største kornene. De kunne ikke sammenlignes med fjoråret. De var mye mindre og lettere.

Det tredje året sådde Slavik åkeren på egenhånd. Han gjødsla jorden godt. Godt løsnet og sådd to kvadratmeter. Han gikk allerede inn i andre klasse, og han var i stand til å takle et så erfarent felt. Og han gjorde det. I tillegg hjalp en skolekamerat ham.

Etter å ha tresket nok hvete om høsten, inviterte gutten venner fra klassen til å sortere kornene, og de foreslo Slavik å så en stor åker.

Ikke før sagt enn gjort. I vår gjerdet barna av et stort jorde i skolehagen – et jorde som er ti meter langt og to meter bredt.

Gutta valgte Slavik til sjefsagronom og adlød ham i alt. Møysommelig løsnet jorden og luket ugress.

Om sommeren begynte hveten å spire enda bedre enn tidligere år. Det guppet slik at de gamle kollektivbøndene tok hensyn til det. For en glede det var!

En gang sa formannen for kollektivbruket på spøk til Slavik:

Kamerat sjefagronom, selg avlingen for frø til kollektivbruket.

Slavik rødmet. Det virket for ham som formannen lo av feltet hans. Formannen lo ikke. Om høsten kom han for å treske høsten. Harvest ble nå tresket av nesten hele klassen i Slavik. Tresket i trettito blyanter.

Kom igjen, unge frødyrkere, la oss så en stor åker med dette gode kornet. Sammen, - foreslo formannen.

Gutta var enige. Og så kom det femte året. Gutta dro til såing sammen med kollektivbøndene. Og snart ble den femte innhøstingen tatt. Nå var det ikke lenger mulig å treske selv med tusen blyanter. De tresket på strømmen, på gammeldags vis, og traff flettet med kornaks. De var redde for å skade kornene.

I det sjette året ble det sådd en enorm åker. Og på den syvende og åttende ble åkrene til nærliggende kollektivbruk tilsådd med nytt, rent hvetekorn. De kom etter ham langveisfra. Men det var utenkelig å gi alle frøene til denne nye, produktive hvetesorten. De ga meg en håndfull frø, to om gangen. Besøkende takket og for det.

... Da jeg ankom Leninskie Iskra-kollektivegården, viste de meg denne utmerkede hveten og sa:

Dette er en ny hvetesort. Denne varianten kalles "sanger".

Så spurte jeg hvorfor denne hveten ble kalt det og hvor navnet kom fra. Kanskje fra ordet «herlighet» eller «herlig»?

Nei, nei, nei, svarte formannen. – Hun heter det på vegne av Vyacheslav, som i barndommen ble kalt Slavik, men rett og slett – Slavka. Jeg vil introdusere deg.

Og jeg ble introdusert for en høy, blåøyd, sjenert ung mann. Han ble veldig flau da jeg begynte å spørre ham om hvete, og så fortalte han historien om denne hveten, og startet med den første innhøstingen i forhagen.

forskjellige blomster

Romasha Vaganov brydde seg om alt. Han tok alt til seg. Han prøvde å legge hendene overalt.

Landsbyen Nikitovo vokste foran øynene hans. Han husker hvordan det første huset ble lagt i fjærgresssteppen. Og nå flagger tre gater, og to til er planlagt. Nikitovo vil bli en liten statlig gårdsby. Så det kan kalles nå. Landsbyen har en skole, et postkontor, to butikker, en barnehage, men ingen blomster. Nesten ikke. Du kan ikke regne de ranke malvaene og de små tusenfrydene som vokser i to eller tre forhager som blomster. Blomster er roser, peoner, tulipaner, georginer, påskeliljer, phloxes og andre som "blomstrer" så elegant på sidene av bøker om blomster og blomsterbruk. Det skal sies at det var nok slike bøker i bygdebutikken, men ikke en pose med blomsterfrø. Sannsynligvis er ikke butikken opp til frøene, fordi de viktigste varene knapt rekker å levere. Butikksjefen sa:

Ikke knekk meg...

Han har selvfølgelig rett. Han har nok bekymringer uten blomsterfrø, men likevel har han ikke glemt sin kjære nevø Stasik. Jeg ga ham frø. Annerledes. Stasik selv snakket om dette på skolen. Stasik, selv om han ikke er en dårlig gutt, liker å vise seg frem.

Selvfølgelig kunne Romasha ha spurt Stasik Polivanov om frø, men på en eller annen måte snudde ikke tungen hans. Stasik liker ikke å dele med andre. Han er ikke så grådig, men noen for sparsommelig. Fotballen og han angrer, selv om man ikke engang kan spille den enkleste fotballen alene. Minst to, ja det er nødvendig: en ball kjører inn i mål, og den andre beskytter målet. Derfor prøvde gutta i klassen å ikke spørre Stasik om noe. Romash vinket med hånden mot Stasik og gikk til bestefaren. Bestefars navn var også romersk. De to romerne sitter på det oppvarmede kjøkkenet og snakker om blomster. De konfererte, konfererte, kom på forskjellige trekk og utganger, og så sa bestefaren:

Romka, verden har ikke konvergert som en kile. Og handler det egentlig om Staskas frø uthvilt? Verden er stor. Hvor få mennesker bor det blant oss som ikke har noe sted å sette blomsterfrø!

Det stemmer, bestefar, - sa Romasha, - men hvordan vet du hvem som har ekstra frø.

Hvorfor, du er en litterær person, - sier bestefaren, - klikk på ropet som, sier de, så og så, i den gode landsbyen Nikitovo er alt der, men med blomster viser det seg å være pinlig.

Og hvordan kan jeg ringe samtalen, - spør barnebarnet, - på radioen?

Du kan også på radio, men gjennom avisen eller rettere sagt. Alle vil lese. Og minst én person vil svare.

Romash skrev et brev i lang tid. Bestefar leste det som sto med to glass. Rettet opp. rådet. Ble bedt. Og til slutt et kort og godt notat. Romash ba ingen om noe i den, men fortalte hva han hadde. Om den nye skolen, om den elektriske belysningen, om de brede gatene, om de fine husene... Jeg har ikke funnet opp noe. Sammen med min bestefar fant jeg det eksakte ordet for alt, og gikk så over til blomster. Han klaget ikke, men sa ganske enkelt: «Det skjedde at vi ikke hadde tid til blomster mens vi var i den unge jomfrulandsbyen Nikitov. De kunne nesten ikke takle andre ting.» Og så helt til slutt skrev han:

«Det ville vært fint om noen sendte oss i det minste noen blomsterfrø. De ville ikke la et eneste frø gå til spille."

Han signerte navnet og etternavnet Romash, indikerte adressen til landsbyen, leste det som ble skrevet på nytt, sjekket det til kommaet og sendte det med registrert post til Pionerskaya Pravda.

Og plutselig, ja, de skriver det faktisk ut! Og hvis de ikke skriver det ut, vil de fortsatt skrive et svar og si hvor det er best for ham å henvende seg. Tiden går fortsatt. Utenfor vinduet feier fortsatt snøstormene, men snøen tenker ikke engang på å smelte.

Nesten hver dag husker bestefaren og barnebarnet brevet, teller dagene, venter på svar.

Og så glemte de som tilfeldig brevet. Romashi har skolesaker. Og Roman Vasilievich har enda mer arbeid å gjøre med vårens nærhet. Kontroll av reparasjon av traktorer og klargjøring for såing. Frøspiringstest. Samtaler med unge maskinførere. Og nestleder saker - av seg selv. De stopper ikke hele året. En gammel mann har en urolig alderdom, men en munter en - offentlig fra morgen til kveld.

I mellomtiden ble Romashis brev lest opp i redaksjonen, rost og trykt. Romash visste ikke engang, etter å ha mottatt utgaven av Pionerskaya Pravda, at notatet hans flaunts i en ramme med blomster. Han, som alltid, kom til skolen, la sekken i skrivebordet og bestemte seg for å løpe til et hjørne av dyrelivet, for å sjekke hvordan pinnsvinene har det. Stasik stoppet ham i korridoren.

Vil de sende deg tenke? – spurte han.

Hva snakker du om?

Om avisen.

I hendene på Stasik var avisen "Pionerskaya Pravda" med en lapp. Romasha ønsket å ta avisen, men Stasik, tro mot seg selv, sa:

Jeg har ikke lest hele ennå...

Romasha hadde ikke tid til å fortelle Stasik hva som måtte sies, da tre aviser havnet i hendene på en gang.

For en fryd å lese ordene du har skrevet i avisen! Det gjør ikke noe at lappen ble forkortet litt. Men med fete bokstaver tilskrev de en meget god behandling fra redaksjonen. Redaksjonen håpet at skoleelever fra landsbyen Nikitovo ikke ville stå uten blomsterfrø i år. Og redaksjonens håp var berettiget.

På mindre enn et døgn kom det tre telegrammer på en gang om å sende frø. Så kom brevene. Aldri før har så mange brev, pakker og pakker ankommet Nikitovsky-postkontoret. Romash forestilte seg ikke engang at millioner av barn leste Pionerskaya Pravda. Det gjorde heller ikke bestefaren. Bokser med pærer, rhizomer, stiklinger, lagdeling begynte å komme. Alt dette måtte oppbevares et sted. Glede ble til frykt. En del av det de sendte ble lagt bort på skolen, og da ble gutta tvunget til å henvende seg til ledelsen på statsgården.

Vi visste ikke at dette ville skje, - klaget Romash til direktøren for statsgården. – Og bestefar sier at dette bare er begynnelsen, at da blir det enda flere. Hva skal jeg gjøre, Nikolai Petrovich?

Nikolai Petrovich var en av de regissørene som har nok tid og oppmerksomhet til alt, for hvem ethvert problem, uansett hva det måtte være, må løses. Og han sa til Romasha:

Hva har du gjort, kamerat Vaganov? Han slo på klokken, men tenkte ikke på konsekvensene av ringingen. Og han involverte bestefaren sin, og ba posten virke ... Ikke etter planen, bror, dette er ikke planlagt.

Romash kom ikke med unnskyldninger.

Nikolai Petrovich foreslo for det første opprettelsen av en kommisjon for distribusjon av frø og foreslo Romash som formann for kommisjonen.

Og slik begynte distribusjonen. Innbyggerne i Nikitov var de første som mottok blomstergaver. Alt viste at frøene som ble delt ut var i gode hender.

Og alle, og alle hadde blomster. De blendet i forhagene foran vinduene, i skolehagen og på bygdeplassen. De blomstret i nærheten av postkontoret og i butikken. De dukket også opp i leirpotter i vinduskarmene til hus. Og alle snakket om blomster.

Bare Stasik forble taus. Blomster gledet ham ikke. De lo enten av ham eller bebreidet ham, og Stasik prøvde å omgå dem. Men dette lot seg ikke gjøre. Det var umulig å gjøre dette i det hele tatt, ikke fordi Stasik møtte blomster overalt, men fordi ingen klarte å komme vekk fra minnet hans, fra samvittigheten. Stasik forlot dem heller ikke.

Gutta har allerede glemt at Stasik sparte blomsterfrøene for dem, men han husker og kommer aldri til å glemme dette.

råtten sump

En gammel mann fra gullgruvearbeiderne i Ural fra tidligere og eldgamle år fortalte denne historien om den råtne sumpen på denne måten.

* * *

En slik retoriker er ennå ikke født som kunne ha fortalt alle om Uralene våre. Fordi nesten hver dag nye mirakler. Kanten er slik. Går du for sopp finner du gull. Og sporing hos oss er ikke bare sånn, men i blodet. Arvelig. Fra en tidlig alder. Den andre er fortsatt verken "a", eller "være", eller "kråke", og han ser allerede nøye etter. Ser etter. Han vil finne en rypefjær – og så lar han den ikke være uten oppmerksomhet. Og om alle mulige andre funn og si ingenting. Hvis du ser på det, blomstrer ikke selv den mest snuskete blomsten forgjeves, og skjæret kvitrer ikke forgjeves. Og ekte søkere fordyper seg i alt dette.

Slik vokste Vasyatka Kopeikin opp. Da bestemoren hans Avdotya bodde, i et gammelt hus nær den råtne sumpen. Vasyatkas bestemor var veldig svak i bena, og sinnet hennes var så lyst at halvparten av nabolaget gikk til henne for å få råd. Og hun helbredet også. I følge de gamle reglene måtte en slik person tilskrives hekser eller i det minste regnes som healere. Og det er glorifisert i folkemedisinen. Og hun har den rette urten for hoste, og soppinfusjon mot svimmelhet ... Og alt mulig forskjellig, opp til slangegift, til bistikk.

Bestemor Avdotya behandlet gode mennesker. Jeg klarte bare ikke å helbrede meg selv. Sitter hele året. Jeg gikk til hagen i rullestol. Moskva tildelte henne en barnevogn. For urter. For røttene. Og barnebarnet hennes lette etter urter-røtter. Hun fortalte - hva, hvordan og hvor, og han samlet helbredende rikdommer og oppdaget til og med nye. Bestemoren er ikke overlykkelig over ham, og naboene roste fyren. Ikke alle, selvfølgelig.

En annen oppdager-oppdager bodde i landsbyen. Gavrik Kozyrev. Stor swing fyr. I en drøm så jeg jordens edle skatter. Han sparte ikke på beina i letingen. Den lille hunden hans pleide å stikke ut tungen av trøtthet, og han trakk henne videre. Og uansett hvor Gavrik Kozyrev ikke har vært, men han ikke har oppdaget noe slikt, har han ikke funnet noe. Men jeg ville. Og jeg ville så mye at jeg var klar til å snu meg selv ut, hvis det bare fantes en skatt. Og ikke bare kalkstein, si, eller et slags fargestoff, men olje, smaragdplasseringer og i verste fall kull ...

Hvorfor bytte deg mot bagateller - finn en bjørnehule eller, enda mer latterlig, grav opp medisinske røtter, som Vasyatka Kopeikin. Ett etternavn er verdt det. Live label. Kopeikin, han er Kopeikin, ikke Pjatakov. Ikke Grivennikov. Enten virksomhet Gavrila Kozyrev!

Gavrik Kozyrev går som et trumfkort, lover fjell av gull til sin mor og far. Og Vasyatka Kopeikin er opptatt med penny-virksomheten sin. Han fordyper seg i alt, lærer alt, vikler det på barten, spoler den tilbake fra barten til sinnet. Grubler. Tenker. Forstår.

En gang fortalte en gammel skogbruker Vasyatka et helt upassende besøk om den råtne sumpen. Han fortalte meg at i eldgamle, før-gamle tider løp en gullhornet halt hjort her. Behandlet beinet mitt. Skogmesteren snakket magisk. Chant.

Og så mumlet på en eller annen måte den gamle kvinnen, alene, også et eventyr. Igjen omtrent samme sump. Som om ikke ett rådyr, men også andre syke skogsdyr ble helbredet.

Morsom. Og jeg kan ikke tro det. Og det er synd å få det ut av hodet mitt. Og så dukket hyrden opp. En for en. Han fortalte hvordan en ku i flokken hans ble svekket og hvordan hun stormet i den råtne sumpen, løp fra flokken og, som den halte hjorten, solte seg i den råtne slurryen.

Er det virkelig sant? Vasyatka er overrasket.

Og hyrden til ham:

Ja, der er hun, kåt. Tidligere klarte jeg knapt å dra beina, men nå pløyer i hvert fall på det.

Vasyatka hørte dette og løp til Gavrik Kozyrev. Han fortalte ham om miraklene i sumpen og spurte:

Hva om dette er den virkelige sannheten?

Gavryushka Kozyrev lo høyt og sa:

Å, du, Kopeikins-Polushkins ... Grosjeviker. Du kan ikke komme deg ut av sumpen din, du tror på forskjellige tomme prat ... - og han gikk, gikk og sa alle slags støtende ord.

Men Vasyatka lytter ikke, han tenker på sitt eget.

Han tenkte og tenkte og tenkte så han nesten ble kvalt av glede. Han løp til bestemoren sin og fortalte henne alt, og begynte med gullhornhjortene, og begynte å trygle henne:

Kom igjen, kjære, jeg drar sump-slammet inn i et stort kar, og du setter føttene i den. Og plutselig ja...

Et forsøk er ikke tortur, sier bestemoren. - La oss...

Bestemor Avdotya helbreder føttene hennes i sumpslammet om dagen. En annen helbreder. Ingenting, ingenting. Men han tenker med seg selv at skitt ikke er salve. Du må holde ut. Hjorten gikk til sumpen i mer enn én dag. Og pollekua løp også der i mer enn én uke.

Ikke så få dager gikk, bestemoren kjente varme i bena, og en måned senere - styrke. Selv trakk hun bena ut av karet og gikk langs det øvre rommet.

Vasyatka skrek. Han falt på kne foran bestemoren. Omfavnet henne. Vasker sumpslurryen med tårer. Og bestemor brøler også gjennom sin lykke. Hun gleder seg ikke bare over å gå beina - hun beundrer det seende sinnet til barnebarnet. Han ser seg selv i ham. Og så…

Og så gikk alt etter planen. Forskere har kommet til den råtne sumpen. Ikke for å sjekke eventyret om gullhornhjortene, for ikke å undre seg over den pollede kua, da Vasyatkas sittende bestemor foran alle gikk på bena for å plukke sopp.

De ryddet sumpen, staket den ut, omringet den med et gjerde. Husene begynte å reise seg. Og et rikt folkekursted vokste frem. De ga henne et strålende navn, men folket kaller henne på gamlemåten - Rotten Swamp. Og den som kommer hit for å forlate plagene sine i sumpen, tar bort et godt rykte om Vasyatka Kopeikin.

Og nylig bestemte en god mester, som returnerte bena her, å gjenfortelle denne sanne historien med maling. Jeg bestemte meg for å dekorere veggene på folkehelsestedet med et sjeldent fabelaktig maleri. Hans begavede børste gikk ikke utenom noen. Alle fant et sted. Og gullhornhjortene i myra. Og en pollet ku. Og gode bestemor Avdotya. Og selvfølgelig til den flittige sporeren Vasya Kopeikin ...

Nå er han allerede Vasily Kuzmich. Han gikk ut i store mennesker, men temperamentet er det samme. Ingen lo er savnet. Går inn i hver minste detalj. For dette elsker de ham. Og i rykter ærer de, og i eventyr forherliger de ...

noen andres port

Alyosha Khomutov vokste opp som en flittig, omsorgsfull og hardtarbeidende gutt. Han var veldig elsket i familien, men mest av alt var Alyosha elsket av bestefaren, elsket og, så godt han kunne, hjalp han til å vokse opp som et godt menneske. Bestefaren unner ikke barnebarnet sitt, men han takket ikke nei til det han ikke kunne nekte.

Be Alyosha lære ham å sette feller for ildere - vær så snill. Er det vanskelig for bestefar å vise hvordan disse fellene er satt! Alyosha bestemmer seg for å kutte ved – du er velkommen! Bestefaren holder i det ene håndtaket på sagen, barnebarnet i det andre. Fyren vil lide, men han vil lære.

Så det er i alt ... Om ungen bestemmer seg for å male verandaen, om å dyrke agurker på vinduet i boksen - bestefar nektet ikke noe. Han krevde bare én ting fra barnebarnet:

Hvis du tar på deg en oppgave, se den til slutten. Og hvis du ser at saken ikke er opp til deg, vent til du blir voksen.

Slik levde Alyosha. Han gledet alle i sin store familie og selv var han glad, han følte seg som en ekte person, og andre kalte ham det samme.

Det er godt å leve i verden når folk roser deg, når du lykkes med alt. Selv på en overskyet dag er sjelen lett og munter. Men på en eller annen måte skjedde det noe med den heldige Alyosha som jeg måtte tenke på ...

Og det hele startet med at han og bestefaren dro til skogs for å hente orrfugl. Og veien gikk gjennom en barnehage hvor det ble dyrket unge trær. Barnehagen var godt inngjerdet. For flokken kan vandre og trampe på frøplantene. Og nå er det så mye elg at de til og med kommer til bygda som om de skulle hjem. Og det er ingenting å si på harer - de vil gnage barken av unge epletrær eller pærer - og slutten.

Alyosha kom med sin bestefar til barnehagen og ser at porten er åpen. Porten smeller i vinden. Låsen ved porten gikk av. Alyosha la merke til dette og sa til bestefaren som en voksen:

Eierne, også for meg ... Det er en tom virksomhet - å skru låsen på tre skruer, men de vil ikke ... Fordi noen andres lås og denne porten er uavgjort.

Hva kan jeg si, Alyoshenka, - bestefar støttet samtalen, - og det ville ikke være ille å smøre hengslene ved porten med smult, ellers bare se, rusten vil spise dem opp og porten faller til bakken. ..

Og hun vil falle ned, - bekreftet Alyosha, - hun holder seg knapt uansett. Det er ille, bestefar, å være noen andres gate ...

Ja, det er mye verre å være en annens port, - var bestefaren igjen enig med barnebarnet sitt, - enten det er vår port. Og den ble malt med blå maling av deg, og løkkene er smurt med rent innvendig smult, og pokker er det "tribble-talk", som musikk ... Sin egen, den er sin egen.

Så så bestefaren på barnebarnet sitt, smilte til noe og gikk videre. De gikk en stund – kanskje en kilometer, kanskje to – og bestemte seg for å sette seg på en benk i en skoglysning.

Og hvem sin, bestefar, er denne benken? spurte plutselig Alyosha.

Uavgjort, - svarte bestefaren, - noen andres. En mann tok og gravde to stolper og spikret et brett til dem. Her er benken. Hvem trenger hvile. Ingen kjenner denne mannen, men alle sier takk til ham ... Bare snart vil også denne benken på noen måte ta slutt. Stavene ble støttet opp på henne. Ja, og brettet er svart-svart. Vel, det er en annens benk, og ingen bryr seg om det. Ikke som vår ved porten, velstelt og malt ...

Her så bestefaren på Alyosha igjen, klappet ham på det rosenrøde kinnet og smilte igjen til noe.

Den dagen fanget de tre orrfugler. Alyosha sporet opp to av dem. Hjemme var lyden høyere enn taket.

Slik vokser jegeren med oss! – roser Alyoshas mor. – Alle kan skyte en orrfugl, men en sjelden vet å spore den opp.

Det var en god kveldsmat den søndagskvelden, men av en eller annen grunn var Alyosha stille og tenkte på noe.

Trøtt, kanskje, kjære sønn? - spurte Alyoshas far.

Kanskje han ikke kom overens med bestefaren? – spurte bestemoren.

Nei, nei, - Alyosha vinket det av, - jeg var ikke sliten og kom overens med bestefaren min. Han kom til og med veldig godt overens.

Det har gått en uke, kanskje to. Igjen ble gamle og unge sendt til skogs. De bestemte seg for å stappe haren.

Bestefar og barnebarn la ut på den første snøen for å jakte. Igjen gikk vi gjennom hagebarnehagen. Bestefar ser – og tror ikke sine egne øyne. Ved en annens port er ikke bare låsen skrudd på gode skruer, ikke bare hengslene er smurt med hvitt fett, men malingen på porten er som himmelen i mai måned.

Alyosha, se, - påpeker bestefaren, - ingen måte, ved noen andres gate ble slektninger funnet.

De gikk igjen langs gamleveien og kom ut til en lysning. Vi kom til benken der vi hvilte sist, men benken er ikke til å kjenne igjen. Nye stolper ble gravd inn, brettet ble malt med samme blå maling som porten, og til og med baksiden av benken dukket opp.

Her er du, - bestefaren ble overrasket, - eieren ble funnet ved en trekkbenk. Hvis jeg hadde kjent denne mesteren, ville jeg ha bøyd meg for ham fra livet og håndhilst.

Så så bestefaren igjen inn i øynene til Alyosha og spurte:

Og dere kjenner ikke denne mesteren, barnebarn?

Nei, - svarte Alyosha, - jeg kjenner ham ikke, bestefar. Jeg vet bare at til våren ønsker barna våre å pusse opp skolegjerdet. Helt myst. Hun er også en fremmed, men vår.

Det er bra, - sa bestefaren.

Hva er bra? spurte Alyosha.

Det er bra at du ikke kjenner mesteren som reparerte benken og regnet noen andres port som sin egen ... Og med hensyn til skolegjerdet, "sa bestefaren og spredte armene," finner jeg ikke ord ... Tilsynelatende, Alyosha, kommer en tid da alt viser seg å være vårt og vårt ...

Bestefaren så igjen inn i barnebarnets øyne.

Bak skogen på denne tiden steg senvintersola. Den lyste opp røyken fra en fjern fabrikk. Alyosha beundret den gylne, solfargede røyken. Bestefar la merke til dette og sa igjen:

Og fabrikken, Alyosha, som røyker, virker også som en fremmed, hvis du ser på den uten å tenke ... Men den er vår, som all vår jord og alt som er på den.

Syoma og Senya

Syoma og Senya er kamerater. De var venner før skolen. Og nå alltid sammen. Pålitelig oktober. De ble til og med betrodd med kalver. Generelt sett hadde de god status på statsgården Novo-Tselinny.

Så denne gangen fikk nesten tusen kyllinger i oppdrag å vokte dem, fordi det var en vanskelig tid å høste. Varm i steppen. Tørk rundt. Korn, og se, det vil begynne å smuldre. Alle de voksne jobbet dag og natt for å få frem brødet så raskt som mulig. Til og med fuglene gikk ut i marka. Så Syom og Senya måtte ta frivillige.

Uansett hvor nøye du høster avlingen, faller fortsatt noen korn fra ørene av. Ikke forsvinn for dem. Så kyllingene blir kjørt ut til den komprimerte åkeren for å mate - for å plukke opp korn.

Pioneren Gavryusha Polozov ble satt til ansvar for oktobristene. Gutten var flink. Han har allerede blitt valgt inn i avdelingens råd tre ganger. Og han elsket barna. Ble ikke mobbet. Han skrøt ikke av at han var en pioner.

Syoma og Senya elsket også sin eldre venn. De lyttet til ham som øverstkommanderende over dem og over kyllingene. Vi snakket med ham om våre saker og selvfølgelig om hvordan de kunne bli pionerer så snart som mulig.

Gavryusha argumenterte som følger:

Tiden kommer – og du vil bli akseptert. Og dere vil bli like gode pionerer som dere var gode oktobrister.

Og Syoma og Senya har det travelt. Jeg skulle ønske at de ble tatt opp i pioneravdelingen til høsten, i begynnelsen av skoleåret. Syoma sa til og med til Gavryusha:

Gavryusha svarte på dette:

Her knipet den utspekulerte Senya øynene sammen og sa:

Hva forteller du oss, Gavryusha! Tante Zina ble med på festen i vår, så hun fikk anbefalinger og garantier. Vi vet allerede...

Gavryusha lo og sa:

Se hvor du har nok! .. En pioner løsrivelse er en helt annen sak.

Selvfølgelig er det annerledes, - sa Seryozha enig. - Og hvis du finner ut av det, er det det samme, bare mindre ... Gi oss anbefalinger! Vi vil ikke svikte deg.

Så snart han sa dette, ble den gamle røde hanen bekymret: «Noe sånt? Betyr det noe? Ku-dah-dah! .. Noe er galt ... Ku-dah! .. Kudah! .. "

Gavryusha var bekymret. Den gamle hanen maset aldri forgjeves. Derfor holdt de ham for å advare om faren. Er det noen kyllingfiender i steppen? .. Selv om du tar den samme reven, vil den snike seg opp og du vil ikke høre ...

"Hva-hva?" - hanen ga seg ikke.

Gutter, det lukter røyk fra et sted! - sa Gavryusha.

Syoma og Senya hoppet også opp etter Gavryusha. Først snuste de, så så de seg rundt.

Steppe brenner! Senya skrek. - Ut! Se.

Alle så røyk og ild. Stubben brant. Brann og røyk beveget seg mot gutta. Syoma og Senya skyndte seg til kyllingene. Gavryusha ville løpe etter de voksne til den fjerne delen. Ja, hvor er det!.. En stripe med ild, drevet av vinden, beveget seg mot gutta, mot kyllingflokken veldig raskt. Gavryusha ville ikke hatt tid til å løpe halvveis til den fjerne delen, selv om han hadde hastet dit med en pil.

Må få ut kyllingene! han kalte til Syoma og Sena. Og da han så at gutta løp rundt steppen og drev bort de spredte kyllingene, skyndte han seg å hjelpe dem.

Høner, revet med av letingen etter korn, uten å føle problemer, adlød ikke gutta. Så tok Senya av seg skjorten og begynte å vifte med den. Resten gjorde det samme. Gavryusha plystret. Syoma begynte å kaste jordklumper på kyllingene. Kyllingkjøringen begynte. Kyllingene begynte å løpe i alle retninger. Noen løp mot bålet.

Jeg måtte løpe igjen og snu hønsene mot elven, der jamrende, som om de ropte på resten, løp en gammel rød hane som førte med seg et godt hundretall høner.

Kyllingene som løp mot brannen stoppet. Det luktet røyk.

Kjør dem til elven! Til elven! .. - ropte Gavryusha hjerteskjærende.

Og gutta, som ikke husket seg selv, kjørte en kyllingflokk til elven. De forsto at elven ville blokkere stien til steppebrannen. Over elven vil kyllingene være trygge. Men hvordan transportere dem over elven?.. To, tre, til og med et dusin kyllinger kan fanges og flyttes eller til og med overføres, og likevel er det tusen av dem!

Stranden kommer nærmere og nærmere. Men nærmere og nærmere brannen. La ham ikke være redd for hurtigbeinte gutter, men for gale kyllinger er dette den sikre døden.

Brannen er veldig nærme, men elven er enda nærmere. Gavryusha plystret øredøvende. Hanen, dobbelt skremt av bålet og fløyten, lettet som et helikopter og fløy trygt over elven. Den ble fulgt av to eller tre dusin kyllinger. Frykten ga dem tilbake den lenge glemte evnen til å fly. Ytterligere to eller tre dusin kyllinger tok av. Noen, som ikke nådde motsatt bredd, havnet i elva. Noen svømte forskrekket, andre, etter å ha rørt bunnen, løp som gale gjennom vadestedet.

Allerede er godt hundre kyllinger reddet. Da de fant seg trygge på den andre siden, løp de videre uten å stoppe. De var gamle, to eller tre år gamle kyllinger. Unge mennesker ønsket ikke å ta av. Vann skremte dem ikke mindre enn ild. En ung hane, som hadde mistet forstanden, foretrakk å skynde seg inn i ilden.

Gavryusha så seg rundt. Brannen avanserte i en ujevn, brutt linje. Gutten bestemte seg for å jage kyllingene langs bredden til gangbroen. Han håpet at de skulle få tid til å slippe gjennom der brannen sakket etter, der elva gjorde en sving. Og gutta, vinkende i tre skjorter, kjørte kyllingene langs kysten til broen.

Til venstre er ild, til høyre er vann. Mellom dem er en raskt brusende hvit sky av kyllinger. De løp med åpen munn, drevet av fløyta, hoppet over hverandre. Noen, som ikke var i stand til å motstå løpeturen, fløy over elven, hvor den gamle hanen, som allerede var kommet til fornuft, skrek hjerteskjærende: «Hvor skal du, hvor skal du? Her-ja, her-ja!" - som om man faktisk uttaler disse ordene. Og unge mennesker tror ham. Flyreiser har blitt hyppigere. Det spiller ingen rolle at mange kyllinger allerede flyter.

"De vil ikke drukne," tenker Syoma, "de vil svømme til den første stimen eller til en hage og komme i land."

Nå er brannen allerede veldig nær, men de raskeste kyllingene er de første som løper over broen.

Fra brannen og gutta er varme. Det luktet brent pels.

Semka, hopp i vannet! Senya skriker. - Han brant håret.

Hopp selv, - svarer han og dekker hodet med en skjorte.

Brannen slukte bare tre høner. Han sperret veien foran broen. Gutta så dem fra elven. Før de brant ned fløy kyllingene så høyt at de kunne fly over mer enn én slik elv.

Det er dette feighet fører til! - sa Syoma og kjølte ned brannskadene med vann.

* * *

Den første september gikk Syoma og Senya på skolen. Og dagen etter ble de tatt opp i pioneravdelingen. Høytidelig. Med hele skolelaget.

De ble de første pionerene i klassen sin.

Etter å ha hentet dem hjem, ble de eskortert av rådgiveren Gavryusha Polozov. Han omfavnet begge, sa:

Det viser seg at gutta, det er anbefalinger for pioneravløsninger ... Og det viser seg at det er garantier ...

Etter å ha sagt dette, pekte Gavryusha på Syomas svidde øyenbryn og på den røde flekken av den døende brannskaden på Senyas arm.

Palm

På kysten av Svartehavet, ikke langt fra Jalta, er det en munter bygning av spisesalen til pionerleiren.

Når det er tid for frokost, lunsj eller middag og hornet inviterer den støyende befolkningen til bords, dukker Palma opp. Dette er en veldig attraktiv stor hund. Staselig, svart, med røde brunfarger, vekker hun oppmerksomheten til alle. Palmen er barnas felles favoritt. Blikket hennes er mykt og snill. Hun vifter kjærlig med halen og lar barna villig klappe henne.

Hvordan kan du ikke spare et bein, brusk eller en halvspist kotelett til en så søt hund!

Palmen slikker sakte og takknemlig på leppene, spiser alt det beste av det som blir kastet til det, og går så for å døse i kystbuskene til det ville oliventreet. Noen ganger bader Palma i havet, og tørker deretter, og strekker seg ut på den gylne sanden, som et ekte feriested.

Hunden følte seg veldig fri blant barna som tok imot henne og alltid, med halen ned, gikk bort så snart den gamle fiskeren dukket opp i fjæra. Den gamle mannen bodde i nærheten av leiren, og lanseringen kom alltid for ham.

En dag ved badetid, da Palma solte seg, dukket det opp en fisker. Hunden kjente at han nærmet seg, åpnet øynene og reiste seg og forlot kysten. Pionerene bestemte seg for å finne ut hva som var i veien, hvorfor Palma misliker eller frykter den snille gamle mannen så mye, og spurte ham om det.

Hun skammer seg over meg», svarte fiskeren. Hun har tydeligvis fortsatt samvittighet. Skjønt en hund, men likevel en samvittighet.

Gutta omringet den gamle mannen og spurte hvorfor Palma skulle skamme seg.

Den gamle mannen så under armen ut i sjøen, og da han så at lekteren fortsatt var langt unna, begynte han å fortelle.

I landsbyen vår, bak det fjellet, bodde og bor det fortsatt en respektert fisker og god jeger Pjotr ​​Tikhonovich Lazarev. En høst, i vind og regn, gikk Lazarev langs kysten. Hører - noen sutrer. Har stoppet. Så rundt. Han ser en valp i gresset under et palmetre. Han bøyde seg ned og så på valpen. Jeg likte det. Jeg la den i barmen, tok den med hjem og kalte den Palma ...

Gutta rundt den gamle mannen ble stille. Alle ville vite hva som ville skje videre. Og den gamle mannen, etter å ha tent et utslukt rør, lot seg ikke vente.

Han matet Lazarev Palma, lærte ham vaktvirksomheten og satte ham opp for jakt. Det viste seg å være en smart hund. Hun tok til og med notater til fiskerne. Man vet aldri ... Og det er behov for dette. Hele landsbyen elsket hunden. Og hver fisker kjente henne ved navn. Og så … så skjedde det noe med hunden. En dag hjemme - to dager løpende et sted. Hva har skjedd? Lazarev bestemte seg for å følge hunden. Og fulgte etter. Hun sitter i nærheten av spisestuen din, slikker på leppene, ber om bein med et kjærlig utseende, og vifter med søte rester med halen.

"Hva er du, Palma? – spør Pjotr ​​Tikhonovich henne. - Al hjemme fra hånd til munn live? skammer du deg ikke!"

Hund her og der. Hun sutret skyldig. Hun krøp til eieren - de sier, jeg beklager. Og følg ham hjem.

Dag, to, tre bodde hjemme, og så nei og nei det.

Lazarev igjen til spisestuen. Palma ville snike seg unna, men det var ikke der. Lazarev henne ved kragen og på tauet. Hvordan ellers? Hvis du ikke forstår gode ord, får du en straff. Han bandt henne og sa: «Se, gulyon! Ombestem deg!" Og hun er døv for disse ordene. Dessuten har båndet gnagd - og gå til gratis brød, til et lett liv.

Neste morgen kom Lazarev til leiren, så den utakknemlige forræderen - og til henne. Og hun blotter tenner, knurrer. Og til hvem, spør du, knurrer han? På den som ikke lot henne dø i vindfullt høstvær, som matet henne med en brystvorte, lærte henne jaktfartøyet og ga henne vaktarbeid! Han er henne ved kragen, og hun er ved hånden hans - grip den! Og til beinet.

Lazarev ble overrasket. Og ikke så mye av smerte, men fra overraskelse og harme. Han vasket såret med sjøvann og sa:

«Leve, Palma, som du vet. Du vil ikke være lykkelig, hjemløs fester!

Røret gikk ut igjen. Den gamle fyrte den opp igjen. Så så han i retning av langbåten som nærmet seg og sa:

Dagen etter ble den gamle mannens historie om Palma kjent i alle teltene i leiren.

Det er frokosttid. Gorn inviterte til bordet, og som alltid dukket det opp en tigger. Vanligvis satte hun seg ned nær inngangen til spisestuen og ventet på gratis delikatesser. Palma slikket leppene på forhånd og visste på lukt at hun i dag ville få nok lammebein.

Og så er frokosten over. Hennes bekjente dukket opp ved døren, men hendene deres var tomme. Ingen av dem tok ut et bein eller brusk fra henne. Ingenting. Gutta som gikk forbi så ikke engang på henne. De, ikke i enighet, men som om de var enige, betalte loaferhunden med forakt. Og bare en jente ville kaste et bein til Palma, men hun ble fortalt:

Nastya, hvorfor går du mot alle?

Og Nastya, som holdt benet i neven, gikk til sjøen og kastet det deretter til fisken, krabbene, kråkebollene - hvem som helst, så lenge den ikke gikk til hunden som hadde forrådt sine plikter.

Balkunchik

På Krim, mellom landsbyene Planerskoye og Shchebetovka, blokkerte de en rå bjelke med en demning, og det viste seg å være en utmerket hastighet.

Da vi hørte at det var fisk i dette reservoaret, dro vi for å prøve lykken. Når vi snakket om det og det, og selvfølgelig om stor fisk, nådde vi raten.

Stillhet. Ikke en sjel.

Plutselig blinket noens stripete vest gjennom buskene.

Hei kamerat kaptein! min følgesvenn ropte til en gutt på rundt tolv år gammel.

Hei, svarte han.

På ferier hjelper jeg onkelen min med å beite storfe og fisk.

Og vellykket? spurte vennen min.

Fortsatt ville! Du kan ikke fange fisk her.

Hva slags fisk er det her? Jeg spurte.

Balkan, svarte han.

Balkunchiki? Jeg spurte.

Ja. Fett-prezhiry balkan. Selv på rent vann kan du steke.

Vi utvekslet blikk. Ingen av oss har ikke bare sett en fisk med det navnet, men har ikke hørt om den. Men jeg ville ikke tilstå - fiskestoltheten tillot det ikke. Så gikk vi rundt.

Vennen min spurte:

Er det store balkonger?

Ikke bra. Men mye. Nå skal du se. Jeg skal trekke meg ut.

Her stakk vår nye bekjent hånden helt opp til halsen i vannet og fikk enden av snøret, som det viste seg at toppen var knyttet til.

Nå se! – ropte han og trakk med et rykk ut toppen, bygget av ståltråd og fint metallnett.

Toppen vrimlet av fisk. Vi så den vanligste karpen.

Er dette balkonger? spurte vennen min.

Selvfølgelig! – svarte den heldige fiskeren stolt og valgte en fisk fra toppen.

Gutten la stor karpe i en lerretspose, og en bagatell i en bøtte med vann.

Nei-nei ... - protesterte, smilende, gutten. – I andre veddemål er korsmenn korsmenn. Og dette er balkonger.

Men hvorfor, - spurte min venn, - heter de det?

Og gutten svarte:

Ifølge bestefar Balkun. Han døde den sommeren. Og i det femtitredje året tok bestefar Balkun med seg femten kaviarkryssere i en bøtte. Gylden. Og han slapp meg inn her, i priser. Fra disse korsmennene begynte balkunchiki å bli født. Tusenvis gikk. Har akkurat tid til å kaste ... Balkan hakker godt på agnet fra den andre siden. Om kvelden. Du kan ikke dra uten tretti tusen.

Når han snakket med oss, lastet gutten toppen, gjemte travelt enden av linjen i bunnen og begynte å forklare sin avgang.

Uansett hvordan de sovnet, - pekte han på en bøtte med vekslepenger. – Jeg må bære dem gjennom to fjell ... Har du røde ormer? spurte han da han gikk.

Ja, - svarte jeg og spurte: - Hvorfor trenger du å bære denne bagatellen over to fjell?

Hva mener du hvorfor? Vår lenke fremmet en forpliktelse - å flytte fem hundre balkaner til en ny dam. Tre hundre og noe er allerede flyttet, men her er det førti av dem. Dette betyr at bare hundre og seksti vil gjenstå ... Vel, jeg gikk, ellers hadde en balkunk allerede snudd. Ingenting, det vil forsvinne. De er i live...

Gutten viftet med hånden mot oss og forsvant.

Snart så jeg ham klatre opp bakken med letthet. Han bar bøtta vekselvis med høyre og deretter med venstre hånd.

Tilsynelatende var en bøtte fylt nesten til randen med vann ikke en lett last for ham.

Men han hadde det travelt. Han ønsket å bosette en bagatell i den nye dammen så fort som mulig.

Sent på kvelden kom kameraten min tilbake med en stor fangst av Balkan.

Og jeg, uten å røre stangen, bar også bort min så lykkelig fangede jævel, som nå har blitt til denne historien.

En historie om en gammel mann som glorifiserte navnet sitt med femten karper, uinteressert satt i en navnløs dam for barnebarn og ettertanke. En historie om en omsorgsfull liten arving, som vi allerede har mange, mange av, og ikke bare på Krim ...

Første bue

Jeg er seks eller syv år gammel. Jeg kom hit i går. Ordene til moren min klinger fortsatt i mine ører: "Olyd i alt Kotyu." Kitty er tanten min. Hun er en gammel hushjelp. Hun er snart førti år gammel. Og jeg er hennes favoritt, hennes eneste nevø.

Tante bodde i huset hennes, som de fleste av arbeiderne på dette Kama-anlegget. Ved huset er det en hage, en hage. Her begynte barndommen min, som tanten min sier. Jeg husker dette vagt. Men alt som skjedde etter det vil aldri bli slettet fra hukommelsen min.

Så…

Jeg er seks eller syv år gammel. Jeg står i gården til tanten min. Poppelblomster med hvitt lo. Bare lo og lo - og ikke en eneste kjent gutt.

I morges opplevde jeg for første gang det mest forferdelige av det mest forferdelige - ensomhet. Men det varte ikke lenge, kanskje en time, kanskje ti minutter. Men for meg, utålmodig og oppjaget, virket selv disse minuttene smertefulle.

I mellomtiden visste jeg ikke dette da, i gapet til naboens gjerde, så fire "indiske" øyne årvåkent på meg. To av dem tilhørte Sanchik Petukhov, og de to andre tilhørte broren Petya.

Tilsynelatende var utålmodighet og hastverk ikke bare karakteristisk for meg. Petya og Sanchik visste om min ankomst flere dager i forveien. Utseendet til en ny gutt i en nabogård er ikke en så hyppig og vanlig forekomst. Det var nødvendig å bli kjent med nykommeren, for så å enten godta ham som den tredje indianeren, eller erklære ham som en fiende med blek ansikt. Ordren er ikke ny. Det samme gjorde alle guttene som spilte indianere i vår tid. Enten er du med oss ​​eller så er du mot oss.

Men hvordan blir man kjent med hverandre? Rop: «Kom til oss» eller «La oss klatre bort til deg» ... Dette er ikke en indisk måte å date på. Derfor ble det skutt en pil gjennom spalten i gjerdet. Hun fløy foran meg i fire trinn og gravde seg inn i tømmerveggen på huset. Jeg løp til pilen. Den gikk ganske dypt inn i treet, og jeg dro den ut med litt innsats.

Dette er pilen vår! - hørt fra gjerdet.

Og jeg så to gutter.

Hvem er du? Jeg spurte.

De har svart:

indianere! - og spurte på sin side: - Hvem er du?

Ingen ennå, - sa jeg og ga gutta en pil.

Vil du bli indianer? spurte en av dem.

Selvfølgelig vil jeg det, - sa jeg glad, selv om jeg ikke visste hva det ville si å være indianer, men jeg trodde at det var veldig bra.

Så klatre over gjerdet, foreslo de.

Veldig høyt, - Jeg tilsto beskjedent da. - Det er best du får meg gjennom porten.

Og førte til hanegården. Jeg har krysset terskelen til et nytt liv for meg.

På det indiske språket ble Sanchik kalt - San, og Petya - Pe-pe. Jeg har ikke fått nytt navn enda fordi jeg ikke har fått rett til å bli kalt jeger. For å gjøre dette var det først og fremst nødvendig å lage en bue og ti piler med egne hender, og deretter slå minst tre av dem i en potet på størrelse med en knyttneve, suspendert på en tråd.

Forholdene er ikke enkle. Men ikke for å forbli blek i ansiktet og for ikke å miste guttene så lykkelig funnet bak nabogjerdet.

Jeg er enig. Og jeg fikk en kniv. For første gang i mitt liv holdt jeg i hendene mine dette enkle og, som det senere viste seg, kraftige instrumentet. Den var så skarp at den skar gjennom grenen like lett som om den var en kran i stedet for et tre. De kunne kutte en flottør ut av furubark, trimme en stang, kutte helvetesild for en slange, slipe et brett, stikke en splint inn i den, og så kalle denne strukturen et skip.

Og jeg ville ha min egen kniv. Tanten min ble forferdet, men faren til mine nye bekjentskaper sa:

Det er på tide at han går rundt med bandasjerte fingre!

Dette skremte tanten min enda mer, men tårene tok overhånd. Jeg kom tilbake dagen etter med en bandasjert finger. Men jeg visste at kniven ikke liker det forhastede.

Såret grodde snart, og vi dro til kirkegårdsbakken, der det vokste lyng - dette navnet ble kalt einer. San og Pe-pe, som bygde mer enn én bue, hjalp meg med å velge en god stamme. Det tette treverket ga ikke godt etter kniven, og ikke uten vanskeligheter og ikke uten hjelp fra San, kuttet jeg ut den fremtidige buen fra einerbusken.

Nå skulle det behandles. Det kom lett, men ikke raskt. Men det lykkelige øyeblikket kom. Buen er bøyd. En buestreng fra en tøff blonder vevd av meg ringer. Hun er så stram og så melodiøs. Nå er det opp til pilene. De er ikke vanskelige å lage: for dette må du flise et rettlagsbrett og deretter kutte ut runde pinner. Men en rundpinne er ikke en pil ennå. Piler skjer ikke uten spiss – uten spyd, som San og Pe-pe kalte det. Og for dette var det nødvendig å kutte trekanter ut av tinn, og deretter lage spyd ved hjelp av en hammer, en stor spiker og en jernflis som erstattet ambolten.

Det er bare i hendene på San og Pe-pe. Det er veldig vanskelig i mine hender. Hammeren slår noen ganger for langt, noen ganger for hardt og flater ut tinntrekanten. Men spyd må lages. Time etter time blir hammeren, som en gretten kniv, mer lydig. Det andre tipset er bedre enn det første, og det tredje er bedre enn det andre. Men de er alle veldig dårlige. De er langt fra kopier av Pe-pe, og enda mer San. Likevel kan de plantes på piler.

Potet hengende på en tråd. Syv indiske skritt måles, to av våre normale skritt hver.

Stille tegn. Til og med kyllinger blir drevet ut av gården.

Og jeg skyter. Past... Past... Past... Til slutt gjennomborer den fjerde pilen poteten og snurrer sammen med den... Den femte - forbi. Men den sjette og syvende - sammen med den fjerde pilen.

Nok, - sa San, - nå er du en indisk jeger som heter Zhuzha.

Det var en stor ære for meg, og jeg var stolt av meg selv den dagen, etter å ha kommet hjem med pil og bue.

Det var en veldig glad dag i min barndom. Og jeg husker hvordan jeg, etter at jeg kom hjem, så lenge på hendene mine. Det var de, mine kjære hender med stygge korte fingre og bred håndflate, som gjorde meg glad. Det er de, og ikke noe annet, og jeg bestemte meg til og med for å vaske dem med såpe uten å minne tanten på det. De fortjener slik oppmerksomhet fra meg.

Chizhik-Pyzhik

I høst tryglet Mavrik bestemoren om å kjøpe en chizhik til ham, og bestemoren hans kjøpte den.

Her er din Chizhik-Pyzhik, - sa hun og satte et stort trebur på bordet. - Ta vare på han. Ikke glem å spise og drikke. Og våren kommer - slipp den ut.

Mavrik var henrykt: Nå slipper Chizhik-Pyzhik å fryse i vinden og fly trøtt fra sted til sted for å få mat.

Mavrik ryddet buret hver uke. Han byttet regelmessig vannet i drikkebeholderen og helte rikelig med korn i materen.

Chizhik levde i varme og kulde hele den lange vinteren. Og når våren kom, var det på tide å slippe skogsbeboeren ut. Og Mavrik tok buret med Chizhik-Pyzhik over byen med buss. Og så gå til skogen. Jeg likte en stubbe i skogen, satte et bur på den og åpnet døren. Og han gikk til side:

Fly, Chizhik-Pyzhik, fly gratis!

Chizhik hoppet på dørterskelen, tørket støv av seg og ... tilbake inn i buret.

Vel, hvorfor flyr du ikke, dum?

Og så virket det som om Chizhik forsto hva de ville av ham, slo med vingene og flagret ut av buret. Han fløy opp til en høy busk, derfra til en liten bjørk. Han så seg rundt og begynte å rense fjærene med nebbet. Og så hørte jeg en chizhin rope og flagre - fra gren til gren, fra tre til tre - jeg kom til bjørkekrattet.

Snart ble Chizhik-Pyzhik sulten. Han begynte å lete etter en kjent mater. Helt til mørket lette jeg, men hvor finner du den i skogen.

Natten kom, og selv om det ikke var veldig kaldt, var Chizhik fortsatt kjølig. Han var helt oppblåst, de rynkete fjærene hans så ut som en pels. Men ingenting hjalp. Sulten, skalv av kulde, kunne han nesten ikke vente til morgenen.

Og om morgenen så jeg hvordan fuglene får mat, og husket det glemte. Han gikk også for å lete etter mat til seg selv, men vingene adlød ham dårlig.

Det skjedde noe med de sterke, lette vingene hans. Han pleide å fly langt og høyt. Og nå kunne han knapt fly fra tre til tre. Pensjon til vinteren.

Chizhik følte seg dårlig, redd. Verken for å få mat, eller for å rømme fra et rovdyr. Og så samlet en flokk chizhina seg for å fly bort til sine hjemlige hekkeplasser. Chizhik-Pyzhik gikk med henne, men ble snart sliten, brøt vekk fra flokken og falt utmattet i gresset. Dette er akkurat hva den utspekulerte reven ventet på ...

I mellomtiden har sommeren kommet. Mavrik trodde at Chizhik-Pyzhik for lenge siden hadde skaffet seg et rede og unger, men håpet likevel at kjæledyret hans ville komme tilbake for å tilbringe vinteren med ham. Og han ventet på at han skulle banke på vinduet med det lille nebbet.

Men høsten gikk, og vinteren kom. Men Chizhik-Pyzhik fløy ikke. Tilsynelatende fant han ikke huset der han en gang bodde sammen med gutten og hvor deilig mat ventet på ham.

Maurice trodde det. Det gikk aldri opp for ham at Chizhik-Pyzhik lenge hadde vært borte.

Hvordan kunne Mauritius vite at skogsfugler - siske, meiser, gullfinker - etter å ha levd i et bur til og med litt, så dør og befinner seg i naturen.

Bestefars briller

Min bestefar hadde et barnebarn. Ikke så varmt for en perle - en fyr og en fyr. Bare den gamle mannen elsket barnebarnet sitt veldig høyt. Og hvordan ikke å elske når han er en bestefars portrett, bestemors smil, barnslig blod, svigerdatters øyenbryn og hennes egen rødme.

Far, mor på jobb, og barnebarn med bestefar.

Den gamle mannen sydde selv filtstøvler til hele familien og laget skomakere hjemme. Barnebarnet snurrer rundt sin bestefar – han vil vite hva som er hva. Hjelper bestefar med øynene. Og han nekter å hjelpe med hendene.

La oss si at bestefar vokser en tråd, men han kan ikke vokse en bust i enden.

Gi, bestefar, jeg vil reise meg. Du ser ikke godt.

Vil du reise deg, barnebarn? Saken er enkel, men vanskelig.

En time, to, tre, slår barnebarnet, men han vil lære. Alltid som dette.

Å, bestefar-briller! vil den gamle si. - Med deg og uten øyne er det ikke skummelt å forbli. Jeg vil se.

På en eller annen måte støttet de den opp ved den gamle hytta til kronen. Trenger å endre.

Kom igjen, barnebarn, la oss bytte kronene selv.

Kom igjen, - svarer barnebarnet. – Bare jeg, bestefar, gjorde det aldri.

Det spiller ingen rolle, svarer bestefaren. – Hvis det fantes øyne, men med gode øyne, ville hender gjort hva du vil. Hent sagen. Vi skal skjerpe oss. La oss gi et godt sett med tenner.

Barnebarnet hadde med seg en sag og er redd for at bestefaren ikke skulle skade hånden.

Jeg selv, bestefar. Bare du viser meg hvordan du setter tennene, hvordan du holder filen på punktet.

Bestefar viste meg hvordan jeg kunne gi tenner en skilsmisse, hvordan jeg holdt en fil. Barnebarnet skyndte seg – han ble litt skadet. Og bestefar binder fingeren og sier:

Øksesagen sparer ikke de forhastede. Og vi vil lure dem med tålmodighet og overliste dem med dyktighet.

Barnebarnet lurte sagen med tålmodighet, øksen overlistet den med fingerferdighet. Jeg skar den ut slik at de går inn i et tre som en kniv til smør.

La oss gå nå, barnebarn, for å felle trær i skogen for kroner. Bare redd meg, Vasya, i skogen fra døden.

Fra hvilken død, bestefar?

Vet du hvor skadelige trær er? Du tar ned fra deg selv, og de vil falle på deg. Jeg er redd for at et tre skal smelle i meg. Jeg begynte å se enda verre.

Ingenting, bestefar. Men jeg skal se inn i begge øynene.

De kom til skogen. Bestefar begynte å vise hvordan han vasket ned for å hogge, hvor skråningen på treet er, hvordan man feller et tre i vinden.

Barnebarnet gjør en god jobb – han beskytter bestefaren. Vaken, med sinnet til treet slår ned, beskytter bena.

Det er på tide å ta med kronene. Bestefar klager igjen over øynene:

Vasenka, nå har du i det hele tatt blitt brillene mine. Se, jeg skal fortelle deg det.

Bestefar fortalte meg hvordan man måler en stokk, hvordan man velger et spor i en stokk, hvordan man skjærer et hjørne til en pote.

Barnebarnet prøver. Det bestefar sier, det gjør han. Og gubben sjekker ved berøring med hendene hvor og hva som er galt – påpeker han.

Barnebarnet kom med kronene, asfalterte rillene med ny mose, tettet. Vasyas far og mor ble overrasket.

Hvordan kan du gjøre alt dette, sønn?

Og Vasya til dem:

Ja, det er ikke meg, men min bestefar.

Det gikk en tid, bestefar begynte å klage på øynene hans mer enn noen gang.

Jeg, Vasily, kan ikke leve uten arbeid. Hendene blir blinde uten arbeid, sjelen blir gammel, hjertet stopper.

Og barnebarnet klamret seg til bestefaren og la oss berolige ham:

Ikke bekymre deg, bestefar. Jeg ser to. Øynene mine er nok for oss begge. La oss jobbe. Bare snakk, så skal jeg se selv.

Bestefar og barnebarn jobber. De ser med to øyne, jobber med fire hender. Ovnene forskyves, rørene tas ut, karmene er glaserte, gulvene legges, takene dekkes med flis. Ta tak i en mester. På en eller annen måte skrudde de kalesjene til rammene, og barnebarnet mistet skrutrekkeren. Søkte, søkte - finner ikke. Og hans bestefar:

Ja, der er hun, Vasenka, i sponene.

Hvordan så du, bestefar, henne?

Det kan sees, barnebarn, øyne fra jobb begynte å se klart.

Kanskje skjer det sånn, bare jeg har ikke hørt at øynene i alderdommen begynner å se bedre.

Nok en uke gikk, enda en. Bestefaren og barnebarnet tok det fine arbeidet. Et gammelt mønster i en herregård for en kollektiv gårds tehus ble leid inn for å rette det.

Du, - sier barnebarnet, - sitt, bestefar, det er ikke i dine øyne, men jeg skal lage årer i bladene.

Barnebarnet begynte å skrive ut årene med en pensel, og bestefaren sa:

Vaska, hva er du? Årer skal gis til bladene med all deres levende kraft, og du får dem ut tynnere enn et hårstrå.

Vasily gikk ned fra stillaset og spurte:

Hvordan har det seg at du, bestefar, kan se årene på arkene fra gulvet når jeg ser dårlig på dem?

Og bestefar er ikke borte og sier:

Fortsatt ung, så en mester. Du kan ikke jobbe uten bestefars briller.

Da spør barnebarnet:

Så hvem er brillene for hvem? Er du for meg eller er jeg for deg?

Og dette er for dere, barnebarn, for å vite bedre. Den store har vokst. Da forsto Vasily om bestefars blindhet. Klem den gamle mannen

Du er lur med meg, bestefar. For en lur en! Og den gamle mannen til dette, uten å gjemme seg, svarer:

Hvis det ikke finnes en utspekulert bestefar, hvordan kan da et smart og hardtarbeidende barnebarn vokse opp?

Mange år har gått. Høylydt begynte Vasily å jobbe. I full kraft blomstret hans arbeidsherlighet. De begynte å kalle Vasily Petrovich, de kalte ham en sjelden mester. Da Vasily Petrovich ble gammel, begynte han selv å ta på seg snedige "bestefarsbriller" for unge mestere. Å se arbeidet ditt dypere og se på arbeidet ditt bredere.

Sta ved

Andryusha Usoltsev var mye syk i barndommen, og i en alder av tolv forlot sykdommene ham og han begynte å ta igjen jevnaldrende. Henge etter - i vekst, i løping, i rødme og utholdenhet.

Barnebarnet vokser godt for alle, men han viser ikke farens karakter, - beklaget Andryushins bestemor. - Ikke bare, tilsynelatende, med hvite krøller gikk til moren, men også med et mykt hjerte, etterlevelse.

For barnebarnet er alt dette en skatt, men for barnebarnet vil bestemoren ha en tykkere deig, mer brått graver seg ned. Ikke rart de kalte kjæledyret hennes «mammas blomst».

Og mens han forble alene i huset med Andryusha, begynte Varvara Yegorovna, som forresten, å fortelle:

Faren din, Andrei, harvet i en alder av tolv. For det han grep - slapp han ikke. Jeg løp ikke fra dyrkbar jord eller fra slagmarken. Født inn i bestefar Andrian. Karakter som en bjørkegren. Selv om du er hans klyver, selv om du er hans kile, men han sprekker, stikker ikke. Seriøs ved ... Og i mine første år ble jeg heller ikke syk av noe. Syttisju plager. Og scrofula, og røde hunder og anemone. Og så rettet ut...

Den gamle kvinnen så på det stille, omtenksomme barnebarnet, oppmuntret:

Vel, du vil vise deg selv. Og hvitt hår blir svart. Og en smal håndflate kan bli bredere ... Nå blir de roligere: de gir mye lærdom.

Andryusha hørte på bestemoren sin og følte harme for moren sin. Selv om han ikke var fornøyd med de smale håndflatene og de tynne fingrene, angret han ikke på det. Dette var min mors hender. Og Andryusha elsket alt i moren sin, til og med hennes stygge pikenavn - Nedopekina.

Du vet aldri hvilke støtende navn som ble gitt til vanlige mennesker under kongene. Men navnet til moren var det vakreste i hele verden - Eugene. Og se etter et patronym også - Ilyinichna. Og med de tynne fingrene klarte moren å melke tre kyr, mens andre melket to. Hun er ikke en slik "nedopyokina" som bestemoren hennes så.

«Nei, bestemor,» tenkte Andrey, «du burde ikke elske moren din mindre enn faren din.»

For tre dager siden, da han dro til distriktssykehuset, kysset moren hans Andryusha lenge og beordret ham til å være mer kjærlig med bestemoren. Andryusha var ikke frekk mot henne. Bare han savnet moren sin, for de skiltes aldri. Og så er det to divisjoner. Den andre er med faren min. I et år nå har splinter vært til hinder for faren min. Og nå ble han kvitt dem. Gjenvunnet. Andryushins mor fulgte etter ham. Men de skrives ut fra sykehuset ikke på forespørsel fra pasienten, men når det er mulig. Så de dvelet, og den opphuggede veden tok slutt. Fem vedkubber igjen til to ovner. Varvara Yegorovna var i en tid da hogge ved var vanskelig for henne, og ikke for ansiktet hennes. Det er ikke en kvinnes sak. Og hun sa

Andryusha, du burde løpe til Nedopekins, ring onkel Tikhon. La ham hogge ved for oss slik at vi slipper å se tilbake for å varme den opp. På gaten, hva en frost gjør. Og faren kommer tilbake - det er nødvendig å drukne godt.

Nå, bestemor. - Og mens han kastet på seg en pels, løp Andryusha bort.

Det var kveld ute. Den gamle kvinnen blundet på sofaen. Og da jeg våknet var det allerede mørkt utenfor vinduet. «Det er mulig hun sov en time», tenkte Varvara Yegorovna og husket veden. Verken Andrei, ved eller Tikhon.

Hvor kunne fyren gå?

Da hun hørte et kjedelig dunk utenfor vinduet, kastet hun gardinen fra seg. Hun så på gården.

Et elektrisk lys brant sterkt på en stolpe. De la det til i fjor for ikke å snuble. Med slik belysning kunne Varvara Yegorovna se ikke bare vedkløyveren, men også grenene på veden. Og ved, må jeg si, viste seg i år å være vridd, skrå. Tispe på tispe, og til og med med en vri. Det var den samme skadelige veden som er lettere å skjære med ripsag enn å kløyve. Andryusha, etter å ha tatt av seg saueskinnsfrakken, prøvde å trekke ut en øks plantet i en tung bjørkerunde. Det strømmet damp fra gutten. Og bestemoren ville banke på vinduet og ringe barnebarnet sitt. Men noe stoppet henne. Og hun begynte å se på Andryushas kamp med bjørkeblokken.

Så snart han prøvde, så det ut til at øksen var frosset fast i et tre. Andrey forlot den gjenstridige kruglyashen og gikk til vedhaugen og valgte den andre - lettere.

«Tenker», tenkte bestemoren.

Barnebarnet begynte med alle krefter å slå baken på den plantede øksen med kruglyashen han hadde med seg. Forgjeves. Kruglyash slo bare av hendene, men øksen forble den samme som den var.

Det er synd, - sa Varvara Yegorovna til seg selv, - kanskje han ikke kan overvinne denne treklossen. I dag vil han ikke overvinne en bjørkekloss, i morgen vil han trekke seg tilbake fra en annen ...

Men barnebarnet gjorde flere og flere forsøk på å trekke ut øksen, og da han mistet alt håp, bestemte han seg for å løfte den fordømte stokken over seg og slå en annen stokk med baken.

Flere vil gå i stykker! – Varvara Yegorovna ble skremt og ville igjen banke på vinduet. Men den knotete stokken knuste i to. Ja, den spredte seg så godt at kjerringa ropte:

Aha! Den forbannede har brutt...

Andryusha, som ikke ville, forhekset bestemoren sin til vindusglasset. Etter å ha tørket seg over pannen, spyttet i hendene på samme måte som faren gjorde, løftet gutten øksa over stokken, som var blitt plassert stående. Truffet. Øksen gled til siden. Stokken, svajende, falt. Andryusha la fra seg stokken igjen og slo igjen med øksa. Stokken har sprukket. Det virket for bestemor at hun ikke gjettet så mye om denne sprekken som hun skilte den.

Tømmerstokken steg over hodet ... Blås ... Lykke til! Ting gikk bra. Nå var det lettere å dele halvdeler i kvart, kvart i blekksprut. Nå kunne du hvile. Løpe. Gjør to eller tre frie bevegelser med inn- og utpust, som ved trening.

En annen time går. Med ulik grad av suksess kjemper Andryusha med ved. Noen sprer seg så høyt at det kan høres gjennom doble rammer. Andre knotete, skjeve tømmerstokker står imot hverandre, men Andryusha returnerte ingen av de gjenstridige tømmerstokkene til vedhaugen.

Gryten med melkenudler er for lengst tatt ut av den russiske komfyren, tallerkenen har lenge stått på bordet, og ikke uten hensikt har farens skje blitt plassert foran den.

Til slutt åpnes døren. Den kalde hvite dampen pustet inn i hytta. På terskelen står en rødkinn vedkløyver med en blå kul i pannen. Bestemor vil ikke legge merke til blåmerket. Hun ser bare røde kinn og blå øyne.

Andryusha la ved i nærheten av ovnen - akkurat som faren alltid gjorde. Ikke et kast, men stokk etter stokk, en til en.

Han la veden på denne måten og sa til bestemoren:

Synk, mor, ikke se deg tilbake. Fem-seks byrder lå igjen på gården. Nok til lørdag...

Han børstet filtstøvlene med en kost, hengte opp saueskinnsfrakken og spurte:

Hva har vi i ovnen, bestemor?

Andrey har aldri spist forhatte melkenudler med en slik velbehag.

Da Andryusha var ferdig med kveldsmaten, tok bestemoren frem en gammel femti kopek-bit av sølv fra brystet og begynte å gni lett den blå kulen og sa:

Seriøs ved har nå truffet oss ... Selv om du er deres klyver, til og med en kile. De sprekker, men vakler ikke. Så snart Tikhon klarer seg med dem, forstår jeg ikke ...

Andrew svarte på dette:

Nedopekins - de er også med karakter, bestemor, selv om etternavnet deres ikke er like kjent som vårt og deg.

Den gamle kvinnen snudde seg bort for å skjule smilet sitt og lot som hun ikke hørte hva barnebarnet sa. Andrei gikk til det øvre rommet for å fullføre leksjonene.

Andryushas far og mor kom sent på kvelden. Det var ingen ende på gleden. Moren var den første som la merke til blåmerket:

Hvor fikk du tak i det, Andryushenka?

Ikke spør bedre,” grep bestemor inn og la stille til: “Mammas blomster har gitt en god eggstokk i dag. Takk for barnebarnet, Evgenia.

Den rødhårede raneren Fire ble lidenskapelig forelsket i den kalde skjønnheten Water. Han ble forelsket og bestemte seg for å gifte seg med henne. Men hvordan kan Fire-Water gifte seg, for ikke å slukke seg selv og tørke det ut? Lese...

Ulike mennesker forteller forskjellige historier om det samme. Det var det jeg hørte fra min bestemor ... Mester Foki, en brygge på alle måter, fikk en sønn. Også kalt Foka. I faren til Fok ble Fokich kunnskapsrik. Ingenting slapp fra øynene hans. Han ga alt. Han lærte seg også å kvekke før regnet – å forutsi været. Lese...

Melormen Darmoed bodde i en kvernkiste. Han spiste litt ferskt mel, krøp ut til kanten av brystkassen, gjespet og spurte... Les...

Der bodde en gretten kjerring. Dessuten er det et rot. Hun begynte å sy på en eller annen måte. Og ludderen har alle trådene sammenfiltret. Hun nøstet dem opp, løste den uaktsomme hasten og ropte ... Les ...

Smart Masha vokste opp, men forsto ikke alt. Lese...

På den ene siden regjerte den ubrukelige tsaren Baldey. Vel, stolniks-tronene, funksjonærene i Dumaen, var også kjent for å være idioter for å matche ham. Og menneskene på denne siden var ekstremt kunnskapsrike. Det var mange mestere blant folket til å finne på ulike forskjeller, selv om for eksempel Fok skulle ta det samme ... Det finnes et eventyr om ham. Lese...

Bestefar Gordey hadde en enkel jobb. Han skåret ut knapper fra skjell. Under bestefar levde den nitid foreldreløse gutten Sergunka for sitt eget barnebarn. Han trenger å vite alt, for å komme til poenget. Sergunka trengte på en eller annen måte sko, klær å gjøre. Lese...

En gang i hundre år, på nyttårsaften, kommer den snilleste av alle de snilleste gamle menneskene, julenissen, med syv magiske farger. Med disse malingene kan du tegne hva du vil, og det tegnede kommer til live. Lese...

Den gamle mannen døde og etterlot en arv til sønnene sine: den eldste - en hytte, den mellomste - en ku, og den yngste - votter og en øks. Den eldste sønnen begynte å bo i huset sitt, den mellomste - for å selge melk, og den yngste - for å få brød og salt med øks og synge sanger. Lese...

Min bestefar hadde et barnebarn. Ikke så varmt for en perle - en fyr og en fyr. Bare den gamle mannen elsket barnebarnet sitt veldig høyt. Og hvordan ikke å elske når han er en bestefars portrett, bestemors smil, barnslig blod, svigerdatters øyenbryn og hennes egen rødme. Lese...

Maleren Korney hadde fire sønner: Ivan, Stepan, Vasily og Petya. Det er på tide for Petya å velge et håndverk. Faren hans forteller ham... Les...

På en eller annen måte erstattet tsaren guvernøren i Vyatka. Utnevnt en ny. Lese...

En enke hadde en sønn. Ja, så kjekk, selv naboene kunne ikke slutte å se på ham. Og det er ingenting å si på moren. Han lar ham ikke bevege armer eller ben. Helt alene. Han bærer ved, vann, ploger, høster, klipper, på siden tar han en jobb - lakkerte støvler og et klangfullt trekkspill tjener sønnen. Lese...

Det var lenge siden. Han levde i de gamle tider Markel-Samodel. Jeg gjorde alt selv. Pløyd dyrkbar mark, smidd jern. Han satte opp domnices, smeltet malm i dem. Fanget fisk, gikk på jakt. Lese...

I utkanten av skogen, i en liten landsby, bodde Vanya. Han var ikke dum, men han var heller ikke smart. Det er på tide for Vanya å begynne å jobbe - ferdigheten til å velge i henhold til hans hjerte. Og hvilken ferdighet han liker, vet han ikke. Så sier faren til ham... Les...

Tre sønner bodde hos sin far. Faren min hadde ikke mye jord. Én tiende kan ikke deles mellom tre. Og du kan ikke rive en hest i tre heller. Så brødrene fant på håndverk å handle. Det er nødvendig å leve. Lese...

Uten en far vokste Tisha opp i fattigdom. Ingen innsats, ingen hage, ingen kylling. Bare en kile av fedreland gjensto. Tisha og moren hennes gikk rundt folket. Slitet. Og fra ingensteds hadde de ikke noe håp om noen lykke. Moren og sønnen droppet hendene fullstendig ... Les ...

Kostya vokste opp som en sparsommelig gutt. Hvis moren hans gir ham en nikkel eller til og med en krone, vil Kostya definitivt sette pengene i en sparegris. Og vennen Fedya er det motsatte. Så snart han har en krone eller en krone, vil han definitivt kjøpe noe. Nå korn til duer, så fôr til fisk, så pølser til hunder av hundeglede.

Evgeny Permyak - først og fremst kjent for sine bøker for barn. Men han skrev også for voksne. Hva mer vet vi om ham? Hvor ble Evgeny Permyak født? Er dette et ekte etternavn eller et pseudonym som er vanlig å ta i et skrivemiljø? Du vil få svar på disse spørsmålene i denne artikkelen. Og også i den kan du lese informasjon om kreativitet og lære interessante fakta fra livet til en sovjetisk forfatter.

Evgeny Permyak: biografi

Den 31. oktober 1902 ble en gutt født i Ural-byen Perm, som fikk navnet Eugene. Foreldrene hans var enkle arbeidere. Far jobbet på postkontoret. Deretter ble gutten en kjent barneforfatter. Til ære for sin fødeby tok han et pseudonym - Permyak. Ikke mye er kjent om hans barndomsår. Som mange gutter født på 1900-tallet, spilte Eugene indianere, løp på gaten og nøt de mest bekymringsløse tidene i livet sitt.

Men barndommen hans var ikke bare spill og moro med jevnaldrende. Jevgenij Permyak ble tidlig kjent med det harde arbeidet til arbeidere i fabrikker, gruver og gruver. Arbeidsmannen vakte hans økte interesse og oppriktige respekt. Senere skulle dette temaet bli et av de sentrale i hans arbeid. Også han var veldig glad i jobb. I en alder av seks gjorde han selvstendig en bue og piler med tips, og senere mestret han allerede ulike arbeidsyrker.

Han studerte ved sogneskolen, deretter på gymsalen. Hvis foreldrene til Eugene eller ham selv hadde blitt fortalt at han ville bli forfatter, ville ingen av dem ha trodd ham. Hans første litterære opplevelse var notater og dikt skrevet for en avis.

Nysgjerrige fakta fra forfatterens liv

• Det virkelige navnet er Wissov.
• Barndommen ble tilbrakt i Udmurt-byen Votkinsk. Her bodde forfatterens bestemor.
• Uteksaminert fra Pedagogical Institute i byen Perm.
• Håndverksstudiet har alltid vakt økt interesse hos gutten. Selv i skoleårene mestret han slike yrker som: snekker, låsesmed, skomaker, dreier og smed.
• Til tross for at Yevgeny Permyak levde mesteparten av livet sitt borte fra hjemlandet, er Uralene til stede i mange av verkene hans.
• Opprettholdt vennlige forhold til så kjente sovjetiske forfattere som: Pavel Bazhov, Agniya Barto, Lev Kassil.
• Gjennom årene har han vært involvert i en rekke aktiviteter. Hvem han bare ikke var: en korrespondent i en avis, en kontorist på en kjøttstasjon, en arbeider i en godterifabrikk, en direktør for en dramasirkel, en vannforsyningskontrollør, en klubbarbeider, etc.

Evgeny Permyak: bøker

I løpet av livet skrev han mer enn hundre bøker av forskjellige sjangre: essays, historier, eventyr, skuespill, romaner, romaner. La oss huske de mest kjente verkene til Evgeny Permyak for voksne og barn.

• Hvordan Masha ble stor. En novelle vil gi barnet en idé om at det ikke er ting som gjør oss til voksne, men handlinger og å hjelpe sine kjære. Her er det mye å diskutere og tenke på.
• "Gylden spiker". Dette snille eventyret glorifiserer håndverk og den arbeidende mannen. Den er et must å lese for både barn og voksne.
• "Stygt tre". Handlingen i denne historien er hentet fra livet selv. Det er ingen magiske karakterer her, og det at trærne snakker oppleves som helt normalt. Juletreet ble skjevt og stygt, og bortsett fra krenkende latterliggjøring hørte hun ingenting i livet. Og hun lot ikke som noe, og tålte saktmodig alle fornærmelser. For sin beskjedenhet fikk hun en verdig belønning - de laget en bok av henne. En enkel historie blir en anledning til en god diskusjon.
• "Hvordan brann giftet seg med vann."
• "Hvem skal være". En samling noveller forent med ett mål - å gjøre barn kjent med den enorme verden av yrker. Boken er skrevet med stor kjærlighet til jobben. Etter å ha lest den forstår barn at hvert yrke har sin egen sjarm og skjønnhet.
• "Siste frost". En roman om kjærlighet til ungdom, om ungdom, og om valget av veien som alle tar i livet.

Funksjoner av kreativitet

Hva er originaliteten til verkene skrevet av Evgeny Permyak? La oss fremheve og liste opp deres karakteristiske trekk:

• tilstedeværelsen av politiske overtoner;
• reflektere tidsånden;
• vi snakker om problemene som angår samfunnet;
• eventyrmotiver er brukt;
• kortfattet beskrivelse;
• uventede plottvendinger;
• ekte, ikke fiktive personer og hendelser;
• ros til den arbeidende mannen.

Lille Masha ønsket virkelig å bli voksen. Veldig. Og hvordan hun skulle gjøre det, visste hun ikke. Jeg har prøvd alt. Og jeg gikk i min mors sko. Og satt i hetten til bestemoren min. Og hun gjorde håret sitt, som tante Katyas. Og prøvd på perler. Og hun tok på seg en klokke.

Ingenting fungerte. De bare lo av henne og gjorde narr av henne.

En gang bestemte Masha seg for å feie gulvet. Og feide. Ja, hun feide den så godt at til og med min mor ble overrasket:

- Mashenka! Blir du virkelig stor?

Og da Masha vasket oppvasken ren og tørr og tørket dem, ble ikke bare mor, men også far overrasket. Han ble overrasket og sa til alle ved bordet:

– Vi la ikke merke til hvordan Maria vokste opp med oss. Ikke bare feier gulvet, men vasker også oppvask.

Nå kaller alle lille Masha stor. Og hun føler seg voksen, selv om hun går i sine bittesmå sko og i en kort kjole. Ikke noe hår. Uten perler. Ingen klokke.

Det er ikke sånn at de gjør de små store.

forhastet kniv

Mitya høvlet en pinne, høvlet og kastet den. Skrå stokk viste seg. Ujevn. Stygg.

– Hvordan er det slik? spør Mityas far.

– Kniven er dårlig, – svarer Mitya, – den skjærer skjevt.

– Nei, – sier faren, – kniven er god. Han har bare forhastet seg. Han må lære seg tålmodighet.

- Men som? spør Mitya.

"Det er det," sa faren.

Han tok en pinne og begynte å piske den sakte, forsiktig, forsiktig.

Mitya forsto hvordan tålmodighet skulle læres ned til en kniv, og også han begynte å skjære av gårde stille, forsiktig, forsiktig.

Lenge ønsket ikke den forhastede kniven å adlyde. Han hadde det travelt: tilfeldig, tilfeldig forsøkte han å logre, men det gikk ikke. Mitya fikk ham til å være tålmodig.

Kniven er godt slipt. Glatt. Vakker. Lydig.

Første fisk

Yura bodde i en stor og vennlig familie. Alle i denne familien jobbet. Bare én Yura fungerte ikke. Han var bare fem år gammel.

En gang dro familien til Yurina for å fiske og lage fiskesuppe. Vi fanget mye fisk og ga dem alle til bestemoren min. Yura fanget også én fisk. Ruff. Jeg ga den også til bestemoren min. For øret.

Bestemor kokte øret. Hele familien satte seg ned i fjæra rundt bowleren og la oss prise øret:

- Øret vårt er velsmakende fordi Yura fanget en diger ruff. Fordi øret vårt er fett og rikt, fordi ruffen er fetere enn steinbit.

Og selv om Yura var liten, forsto han at voksne spøkte. Er det mye fett fra en bitteliten ruff? Men han var fortsatt glad. Han gledet seg fordi den lille fisken hans også var i det store familiens øre.

Pichugin-broen

På vei til skolen likte gutta å snakke om bedrifter.

Det ville vært fint, - sier en, - å redde et barn i en brann!

Selv den største gjedda å fange – og det er bra – drømmer om den andre. - De får vite om deg med en gang.

Det er best å være den første som flyr til månen, - sier den tredje. – Da får alle land vite det.

Men Syoma Pichugin tenkte ikke på noe sånt. Han vokste opp som en stille og taus gutt.

Som alle gutta likte Syoma å gå til skolen langs en kort vei over elven Bystryanka. Denne lille elva rant i bratte bredder, og det var veldig vanskelig å hoppe over den.

I fjor kom ikke en skolegutt til den andre siden og falt av. Jeg lå til og med på sykehuset. Og i vinter var to jenter på vei over elva på den første isen og snublet. Bli våt. Og det var mye skrik også.

Barna fikk forbud mot å gå på den korte veien. Og hvor lenge vil du gå når det er en kort en!

Så Syoma Pichugin unnfanget ideen om å slippe en gammel pil fra denne banken til den. Øksen hans var god. Bestefar meislet. Og han begynte å kutte pilene deres.

Dette viste seg ikke å være noen enkel oppgave. Pilen var veldig tykk. Du kan ikke ta to. Først den andre dagen kollapset treet. Den kollapset og ble liggende over elven.

Nå var det nødvendig å kutte av grenene på pilen. De kom under føttene og forstyrret å gå. Men da Syoma hogget dem av, ble det enda vanskeligere å gå. Ingenting å holde på. Se, du faller. Spesielt hvis det snør.

Syoma bestemte seg for å montere et rekkverk av stolper.

Bestefar hjalp til.

Det er en god bro. Nå begynte ikke bare barna, men også alle andre beboere å gå fra landsby til landsby etter en kort vei. Bare noen få mennesker vil gå rundt, de vil definitivt fortelle ham:

Men hvor skal du syv mil unna for å slurpe gelé! Gå rett over Pichugin-broen.

Så de begynte å kalle ham Semins etternavn - Pichugin Bridge. Da selje råtnet og det ble farlig å gå på den, kastet kollektivgården en skikkelig gangbro. Fra gode tømmerstokker. Og navnet på broen forble det samme - Pichugin.

Snart ble også denne brua skiftet ut. De begynte å rette opp motorveien. Veien gikk gjennom elven Bystryanka langs den svært korte stien som barna løp til skolen langs.

Den store brua ble bygget. Med rekkverk i støpejern. Dette kan gis et stort navn. Konkret, la oss si ... Eller noe annet. Og alle kaller det på gamlemåten - Pichugin Bridge. Og det faller ikke engang opp for noen at denne broen kan kalles noe annet.

Slik skjer det i livet.

Hvordan Misha ønsket å overliste moren sin

Mishas mor kom hjem etter jobb og kastet opp hendene:

Hvordan klarte du, Mishenka, å bryte av hjulet på en sykkel?

Den, mor, brøt av seg selv.

Og hvorfor er skjorten din revet, Mishenka?

Hun, mor, knuste seg selv.

Hvor ble den andre skoen din av? Hvor mistet du den?

Han, mor, mistet seg selv et sted.

Da sa moren til Misha:

Så dårlige de er! De, skurkene, trenger å lære en lekse!

Men som? spurte Misha.

Det er veldig enkelt, sa mamma. – Hvis de har lært å knekke seg selv, rive seg i stykker og gå seg vill på egenhånd, la dem lære å reparere seg selv, sy seg selv, holde seg på egenhånd. Og du og jeg, Misha, vil sitte hjemme og vente til de gjør alt dette.

Misha satte seg ved den ødelagte sykkelen, i en opprevet skjorte, uten sko, og tenkte seg godt om. Denne gutten hadde tydeligvis noe å tenke på.

WHO?

På en eller annen måte kranglet tre jenter om hvem av dem som ville bli den beste førsteklassingen.

Jeg skal bli den beste førsteklassingen, - sier Lucy, - for mamma har allerede kjøpt en skolesekk til meg.

Nei, jeg skal bli den beste førsteklassingen, - sa Katya. – Mamma sydde en uniformskjole med hvitt forkle til meg.

Nei, jeg ... Nei, jeg, - Lenochka krangler med vennene sine. – Jeg har ikke bare en skolesekk og et penal, ikke bare en uniformskjole med hvitt forkle, de ga meg to hvite bånd til i pigtails.

Jentene kranglet sånn, de kranglet – de hese. Løp til en venn. Til Masha. La henne si hvem av dem som blir den beste førsteklassingen.

De kom til Masha, og Masha sitter ved primeren.

Jeg vet ikke, jenter, hvem som blir den beste førsteklassingen, - svarte Masha. - Jeg har ikke tid. Jeg må lære tre bokstaver til i dag.

Til hva? spør jentene.

Og så, for ikke å vise seg å være den verste, den siste førsteklassingen, - sa Masha og begynte å lese grunnboken igjen.

Lyusya, Katya og Lenochka ble stille. De kranglet ikke lenger om hvem som ville bli den beste førsteklassingen. Og så tydelig.

Nadia visste ikke hvordan hun skulle gjøre noe. Bestemor Nadya kledde på seg, tok på seg sko, vasket, grammet håret.

Mamma Nadya ble matet fra en kopp, matet fra en skje, lagt i dvale, lullet.

Nadia hørte om barnehagen. Det er gøy for venner å leke der. De danser. De synger. De lytter til historier. Bra for barn i barnehagen. Og Nadenka ville ha hatt det bra der, men de tok henne ikke dit. Ikke akseptert!

Åh!

Nadia gråt. Mor gråt. Bestemor gråt.

Hvorfor tok du ikke med Nadya i barnehagen?

Og i barnehagen sier de:

Hvordan kan vi akseptere henne når hun ikke kan gjøre noe.

Bestemor fikk med seg, mamma fikk med seg. Og Nadia fanget opp. Nadia begynte å kle på seg selv, ta på seg sine egne sko, vaske seg, spise, drikke, gre håret og legge seg.

Ettersom de fikk vite om dette i barnehagen, kom de selv etter Nadia. De kom og tok henne med til barnehagen, kledd på, skodd, vasket, kjemmet.