Camel's eye Chingiz Aitmatov sammendrag. Chingiz Aitmatov: Kameløye
Chingiz Aitmatov
kamel øye
Jeg klarte å øse opp bare en halv bøtte med vann fra kilden, da et hjerteskjærende skrik feide over steppen:
Hei! Akademiker, jeg skal slå ansiktet mitt!
Jeg frøs. Jeg hørte etter. Egentlig heter jeg Kemel, men her kalte de meg «akademiker». Så er det: traktoren på den andre siden er illevarslende stille. Den som lover å stappe ansiktet mitt er Abakir. Igjen vil han kjefte på meg, skjelle meg ut eller til og med vifte med knyttneven. Det er to traktorer, og jeg - en. Og jeg må levere for dem på denne en-hesters vogn og vann, og drivstoff, og smøremidler, og alle slags ting. Traktorer går hver dag lenger og lenger bort fra den eneste våren i hele distriktet. Lengre og lenger går de fra vår eneste feltleir i hele den vide verden, hvor drivstoff lagres i en tank. De prøvde å flytte den, men hvor er den – den er også bundet til vannet. Men en slik Abakir vil ikke vite noe: «Jeg vil slå ansiktet mitt for en enkel en, og ikke noe mer! Jeg henger ikke rundt her for å kaste bort tid på en slukende student!»
Og jeg er ikke student i det hele tatt. Jeg prøvde ikke engang å komme inn på college. Jeg kom hit rett etter skolen, til Anarchay. Da vi ble sendt bort, sa de på møtet at vi, og derfor jeg inkludert, var «herlige erobrere av jomfruelige land, fryktløse pionerer av fornyede land». Det var den jeg var i begynnelsen. Og nå? Jeg skammer meg over å innrømme: "akademiker". Det var det Abakir kalte meg. Jeg har selv skylden. Jeg vet ikke hvordan jeg skal skjule tankene mine, jeg drømmer høyt som en gutt, og så ler folk av meg. Men hvis noen visste at det ikke var så mye min egen feil for dette som vår historielærer Aldiyarov. Lokalhistoriker! Jeg lyttet til lokalhistorikeren vår, og nå betaler jeg ...
Så uten å fylle tønnen til toppen, kjørte jeg ut av hulen og ut på veien. Det har faktisk aldri vært noen vei hit. Det var jeg som rullet henne med sjeselongen min.
Traktoren står i enden av et enormt svart felt. Og over - på hytta - Abakir. Han rister knyttnevene i været og baktaler meg fortsatt, sverger til hva verden står på.
Jeg purret på hesten. Vannet i tønna spruter på ryggen min, men jeg kjører med kraft og kraft.
Jeg spurte meg selv om å komme hit. Ingen tvang meg. Andre dro til Kasakhstan, til de virkelige jomfrulandene, som det er skrevet om i avisene. Og jeg dro til Anarchay alene. Bare to traktorer jobber her den første våren. I fjor testet agronom Sorokin – han har ansvaret for oss alle her – regnfôret bygg på en liten åker. De sier han ble født frisk. Hvis det fortsetter slik, kan problemet med fôr i Anarchay-steppen være løst.
Men foreløpig må vi opptre med forsiktighet. Anarchay er veldig tørt og varmt om sommeren: til og med steintorner - tash-tiken - og så, det skjer, tørker på vintreet. De kollektivbrukene som har hentet storfe hit til vinteren siden høsten tør ikke å så, de venter: la oss se hva andre kan gjøre ... Derfor kan vi bare telles på fingrene her: to traktorførere, to trailere, en kokk, jeg er vannbærer - og agronom Sorokin. Det er hele hæren av erobrere av jomfruelige land. Det er usannsynlig at noen vet om oss, og vi vet ikke hva som skjer i verden. Noen ganger er det bare Sorokin som kommer med noen nyheter. Han rir til nabotrakten til gjeterne, banner derfra på radio med myndighetene og melder inn rapporter til rapportering.
Ja, men jeg tenkte - jomfruelig land, skala! Imidlertid er dette hele vår historiker Aldiyarov. Dette er hva han malte for oss, skolebarn, Anarchay: «I århundrer, urørt, luksuriøs malurtsteppe, som strekker seg fra Kurdai-høylandet opp til sivkrattene i Balkhash! I følge legenden, i gamle dager, tapt i åsene i Anarchay, forsvant hele flokker sporløst, og deretter streifet stimer av vilde hester der i lang tid. Anarchay er et stille vitne fra tidligere tidsepoker, arenaen for grandiose kamper, vugge til nomadiske stammer. Og i dag er Anarchai-platået bestemt til å bli det rikeste landet for transhumant dyrehold ... "Vel, og så videre på samme måte ...
Det var godt da å se på Anarchay på kartet, der er han på størrelse med en palme. Og nå? Jeg har kjørt denne dumme vannvognen frem og tilbake siden morgengry. Om kvelden, med vanskeligheter, løsner jeg hesten og gir den presset høy brakt hit med bil. Da spiser jeg uten matlyst det Aldeyen vår gir meg, sovner i jurten og sover som en dødsøvn.
Men at Anarchay er en luksuriøs malurtsteppe - dette er virkelig slik. Det ville være mulig å vandre her i timevis og beundre dens skjønnhet, men det er ikke tid.
Alt ville vært bra, men jeg forstår ikke én ting: hvorfor likte ikke Abakir meg, hvorfor hater han meg så mye? Hvis jeg visste hva som venter meg her ... var jeg klar for alle slags, så å si, spontane vanskeligheter. Jeg kom ikke hit for å besøke. Men av en eller annen grunn tenkte jeg ikke i det hele tatt på menneskene jeg skulle bo og jobbe med. Overalt er folk mennesker...
Chingiz Aitmatov
"Fortellinger om fjell og stepper"
Ch. Aitmatovs bok "Tales of the Mountains and Steppes" inkluderer verkene: "The First Teacher", "Jamilya", "Min poppel i et rødt skjerf", "Mother's Field" og "Camel's Eye".
Bildet av en kvinne i historien "Jamilya" ble ikke så avslørt av noen før Aitmatov i østlig litteratur. Heltinnen ble født fra selve landet Kirgisistan. Hun levde før ektemannen og svigermoren viste seg som en bekk, bundet av is. De kunne ikke engang forestille seg at denne bekken kunne våkne og klukke, boble opp og gå på leting etter en vei ut til et fritt liv. Ch. Aitmatov viser problemet med kollisjonen mellom den nye og den gamle livsstilen og hverdagen. Dette er et komplekst og vanlig problem. Når karakterene prøvde å løse det rett frem, manglet de psykologisk overtalelsesevne. Ch. Aitmatov unngikk imidlertid denne mangelen.
Heltinnen i historien "Mother's Field" forteller om hennes vanskelige liv. Landet lytter til henne, som du ikke kan lyve og ikke forfalske. Leseren forstår forfatterens posisjon, som er at én persons skjebne er en uatskillelig del av nasjonens skjebne.
I historien "Den første læreren" prøver Ch. Aitmatov å skape et kraftig realistisk bilde av en kommunist. Det viser hans bragd, så vel som den ideologiske og moralske forbindelsen mellom ham og den nye generasjonen. Mester Duisheng var sønn av en fattig mann. Han utførte lidenskapelig arbeidet sitt som lærer i bygda. Hans bragd ligger ikke bare i det faktum at han venner aul-barn til kunnskap, men har også en positiv effekt på hele den voksne befolkningen i aul. Han får støtte av sine landsbyboere.
På begynnelsen av 1960-tallet dukket Aitmatovs romaner Poplar in a Red Scarf og Camel's Eye ut. I begge historiene beskriver forfatteren situasjoner med akutte konflikter i produksjonssfæren og i karakterenes personlige liv. Ordlyd er alltid fremmed for dem. Gjennom gjerninger og subtile detaljer viser forfatteren enheten i kjærlige hjerter, som en kjærlighetserklæring slett ikke betyr kjærligheten i seg selv.
I sine historier beviser Ch. Aitmatov for seg selv og sine lesere at han for ethvert plot og ethvert emne kan finne sin egen unike Aitmat-løsning.
Chingiz Aitmatov
kamel øye
Jeg klarte å øse opp bare en halv bøtte med vann fra kilden, da et hjerteskjærende skrik feide over steppen:
Hei! Akademiker, jeg skal slå ansiktet mitt!
Jeg frøs. Jeg hørte etter. Egentlig heter jeg Kemel, men her kalte de meg «akademiker». Så er det: traktoren på den andre siden er illevarslende stille. Den som lover å stappe ansiktet mitt er Abakir. Igjen vil han kjefte på meg, skjelle meg ut eller til og med vifte med knyttneven. Det er to traktorer, og jeg - en. Og jeg må levere for dem på denne en-hesters vogn og vann, og drivstoff, og smøremidler, og alle slags ting. Traktorer går hver dag lenger og lenger bort fra den eneste våren i hele distriktet. Lengre og lenger går de fra vår eneste feltleir i hele den vide verden, hvor drivstoff lagres i en tank. De prøvde å flytte den, men hvor er den – den er også bundet til vannet. Men en slik Abakir vil ikke vite noe: «Jeg vil slå ansiktet mitt for en enkel en, og ikke noe mer! Jeg henger ikke rundt her for å kaste bort tid på en slukende student!»
Og jeg er ikke student i det hele tatt. Jeg prøvde ikke engang å komme inn på college. Jeg kom hit rett etter skolen, til Anarchay. Da vi ble sendt bort, sa de på møtet at vi, og derfor jeg inkludert, var «herlige erobrere av jomfruelige land, fryktløse pionerer av fornyede land». Det var den jeg var i begynnelsen. Og nå? Jeg skammer meg over å innrømme: "akademiker". Det var det Abakir kalte meg. Jeg har selv skylden. Jeg vet ikke hvordan jeg skal skjule tankene mine, jeg drømmer høyt som en gutt, og så ler folk av meg. Men hvis noen visste at det ikke var så mye min egen feil for dette som vår historielærer Aldiyarov. Lokalhistoriker! Jeg lyttet til lokalhistorikeren vår, og nå betaler jeg ...
Så uten å fylle tønnen til toppen, kjørte jeg ut av hulen og ut på veien. Det har faktisk aldri vært noen vei hit. Det var jeg som rullet henne med sjeselongen min.
Traktoren står i enden av et enormt svart felt. Og over - på hytta - Abakir. Han rister knyttnevene i været og baktaler meg fortsatt, sverger til hva verden står på.
Jeg purret på hesten. Vannet i tønna spruter på ryggen min, men jeg kjører med kraft og kraft.
Jeg spurte meg selv om å komme hit. Ingen tvang meg. Andre dro til Kasakhstan, til de virkelige jomfrulandene, som det er skrevet om i avisene. Og jeg dro til Anarchay alene. Bare to traktorer jobber her den første våren. I fjor testet agronom Sorokin – han har ansvaret for oss alle her – regnfôret bygg på en liten åker. De sier han ble født frisk. Hvis det fortsetter slik, kan problemet med fôr i Anarchay-steppen være løst.
Men foreløpig må vi opptre med forsiktighet. Anarchay er veldig tørt og varmt om sommeren: til og med steintorner - tash-tiken - og så, det skjer, tørker på vintreet. De kollektivbrukene som har hentet storfe hit til vinteren siden høsten tør ikke å så, de venter: la oss se hva andre kan gjøre ... Derfor kan vi bare telles på fingrene her: to traktorførere, to trailere, en kokk, jeg er vannbærer - og agronom Sorokin. Det er hele hæren av erobrere av jomfruelige land. Det er usannsynlig at noen vet om oss, og vi vet ikke hva som skjer i verden. Noen ganger er det bare Sorokin som kommer med noen nyheter. Han rir til nabotrakten til gjeterne, banner derfra på radio med myndighetene og melder inn rapporter til rapportering.
Ja, men jeg tenkte - jomfruelig land, skala! Imidlertid er dette hele vår historiker Aldiyarov. Dette er hva han malte for oss, skolebarn, Anarchay: «I århundrer, urørt, luksuriøs malurtsteppe, som strekker seg fra Kurdai-høylandet opp til sivkrattene i Balkhash! I følge legenden, i gamle dager, tapt i åsene i Anarchay, forsvant hele flokker sporløst, og deretter streifet stimer av vilde hester der i lang tid. Anarchay er et stille vitne fra tidligere tidsepoker, arenaen for grandiose kamper, vugge til nomadiske stammer. Og i dag er Anarchai-platået bestemt til å bli det rikeste landet for transhumant dyrehold ... "Vel, og så videre på samme måte ...
Det var godt da å se på Anarchay på kartet, der er han på størrelse med en palme. Og nå? Jeg har kjørt denne dumme vannvognen frem og tilbake siden morgengry. Om kvelden, med vanskeligheter, løsner jeg hesten og gir den presset høy brakt hit med bil. Da spiser jeg uten matlyst det Aldeyen vår gir meg, sovner i jurten og sover som en dødsøvn.
Men at Anarchay er en luksuriøs malurtsteppe - dette er virkelig slik. Det ville være mulig å vandre her i timevis og beundre dens skjønnhet, men det er ikke tid.
Alt ville vært bra, men jeg forstår ikke én ting: hvorfor likte ikke Abakir meg, hvorfor hater han meg så mye? Hvis jeg visste hva som venter meg her ... var jeg klar for alle slags, så å si, spontane vanskeligheter. Jeg kom ikke hit for å besøke. Men av en eller annen grunn tenkte jeg ikke i det hele tatt på menneskene jeg skulle bo og jobbe med. Overalt er folk mennesker...
Jeg kjørte her i to dager. Sammen med meg ble denne firehjulede vannvognen fraktet bak, og jeg ante ikke engang da at det var på grunn av den jeg skulle nippe til så mye sorg her.
Jeg kjørte tross alt her som tilhenger. Jeg tenkte jeg skulle jobbe til våren i nærheten av traktoren, jeg skulle lære og bli traktorfører selv. Det sa de til meg i området. Med denne drømmen dro jeg til Anarchay. Og da jeg kom til stedet, viste det seg at det allerede var trailere, og jeg, sier de, var blitt sendt av et vannskip. Det var selvfølgelig nødvendig å umiddelbart nekte og reise hjem. Dessuten har jeg aldri jobbet med klemmer og skaft. Og faktisk hadde han ikke jobbet noe sted ennå, bare på subbotniks hjalp han moren sin på sukkerfabrikken. Faren min døde ved fronten. Jeg husker ham ikke. Så jeg bestemte meg for å starte et selvstendig liv ... Men likevel måtte jeg tilbake med en gang. Skammes. Så mye bråk var det da på møtet! Og moren min ville ikke gi slipp, hun drømte om å se meg som lege. Men jeg insisterte, overtalte - for å hjelpe, sier de, jeg vil. Jeg ble revet i stykker, jeg kunne ikke vente med å dra så snart som mulig. Hvordan ville jeg sett folk i øynene hvis jeg kom tilbake umiddelbart? Jeg måtte på en vannbærer. Men problemene mine begynte ikke med henne.
Selv på vei hit, stående bak, så jeg med alle mine øyne: her er den, den eldgamle, legendariske Anarchay! Bilen raste langs en knapt merkbar vei, borte blant den lett kuperte grønne steppen, lett tilslørt i det fjerne av en blåaktig tåke. Jorden pustet fortsatt smeltet snø. Men i den fuktige luften kunne man allerede skjelne den unge, bitre lukten av røykfylt anarkan malurt, hvis spirer tok veien nær jordstengler fra fjorårets ødelagte døde ved. Motvinden bar med seg den ringe lyden av steppevidden og vårens renhet. Vi jaget horisonten, og den fortsatte å bevege seg bort fra oss langs de myke, uskarpe rygger i fjerne rygger, og åpnet opp for flere og flere anarkiske avstander bak fjellene.
Og det virket for meg som om jeg hørte stemmene fra tidligere tider. Jorden skalv og nynnet av klapringen fra tusenvis av hover. En havbølge, med et vilt rop og brøl, stormet kavaleriet til nomadene med topper og bannere klar. Forferdelige kamper gikk foran øynene mine. Metall ringte, folk ropte, hester kranglet, slo på hovene. Og jeg selv var også et sted i denne sprudlende kampen... Men kampene avtok, og så spredte hvite jurter seg utover våren Anarchay, møkk røk over leirene, saueflokker og hesteflokker beitet rundt, til lyden av bjeller kom karavaner av kameler, ingen vet hvor og vet ikke hvor...
Chingiz Aitmatov
kamel øye
Jeg klarte å øse opp bare en halv bøtte med vann fra kilden, da et hjerteskjærende skrik feide over steppen:
Hei! Akademiker, jeg skal slå ansiktet mitt!
Jeg frøs. Jeg hørte etter. Egentlig heter jeg Kemel, men her kalte de meg «akademiker». Så er det: traktoren på den andre siden er illevarslende stille. Den som lover å stappe ansiktet mitt er Abakir. Igjen vil han kjefte på meg, skjelle meg ut eller til og med vifte med knyttneven. Det er to traktorer, og jeg - en. Og jeg må levere for dem på denne en-hesters vogn og vann, og drivstoff, og smøremidler, og alle slags ting. Traktorer går hver dag lenger og lenger bort fra den eneste våren i hele distriktet. Lengre og lenger går de fra vår eneste feltleir i hele den vide verden, hvor drivstoff lagres i en tank. De prøvde å flytte den, men hvor er den – den er også bundet til vannet. Men en slik Abakir vil ikke vite noe: «Jeg vil slå ansiktet mitt for en enkel en, og ikke noe mer! Jeg henger ikke rundt her for å kaste bort tid på en slukende student!»
Og jeg er ikke student i det hele tatt. Jeg prøvde ikke engang å komme inn på college. Jeg kom hit rett etter skolen, til Anarchay. Da vi ble sendt bort, sa de på møtet at vi, og derfor jeg inkludert, var «herlige erobrere av jomfruelige land, fryktløse pionerer av fornyede land». Det var den jeg var i begynnelsen. Og nå? Jeg skammer meg over å innrømme: "akademiker". Det var det Abakir kalte meg. Jeg har selv skylden. Jeg vet ikke hvordan jeg skal skjule tankene mine, jeg drømmer høyt som en gutt, og så ler folk av meg. Men hvis noen visste at det ikke var så mye min egen feil for dette som vår historielærer Aldiyarov. Lokalhistoriker! Jeg lyttet til lokalhistorikeren vår, og nå betaler jeg ...
Så uten å fylle tønnen til toppen, kjørte jeg ut av hulen og ut på veien. Det har faktisk aldri vært noen vei hit. Det var jeg som rullet henne med sjeselongen min.
Traktoren står i enden av et enormt svart felt. Og over - på hytta - Abakir. Han rister knyttnevene i været og baktaler meg fortsatt, sverger til hva verden står på.
Jeg purret på hesten. Vannet i tønna spruter på ryggen min, men jeg kjører med kraft og kraft.
Jeg spurte meg selv om å komme hit. Ingen tvang meg. Andre dro til Kasakhstan, til de virkelige jomfrulandene, som det er skrevet om i avisene. Og jeg dro til Anarchay alene. Bare to traktorer jobber her den første våren. I fjor testet agronom Sorokin – han har ansvaret for oss alle her – regnfôret bygg på en liten åker. De sier han ble født frisk. Hvis det fortsetter slik, kan problemet med fôr i Anarchay-steppen være løst.
Men foreløpig må vi opptre med forsiktighet. Anarchay er veldig tørt og varmt om sommeren: til og med steintorner - tash-tiken - og så, det skjer, tørker på vintreet. De kollektivbrukene som har hentet storfe hit til vinteren siden høsten tør ikke å så, de venter: la oss se hva andre kan gjøre ... Derfor kan vi bare telles på fingrene her: to traktorførere, to trailere, en kokk, jeg er vannbærer - og agronom Sorokin. Det er hele hæren av erobrere av jomfruelige land. Det er usannsynlig at noen vet om oss, og vi vet ikke hva som skjer i verden. Noen ganger er det bare Sorokin som kommer med noen nyheter. Han rir til nabotrakten til gjeterne, banner derfra på radio med myndighetene og melder inn rapporter til rapportering.
Ja, men jeg tenkte - jomfruelig land, skala! Imidlertid er dette hele vår historiker Aldiyarov. Dette er hva han malte for oss, skolebarn, Anarchay: «I århundrer, urørt, luksuriøs malurtsteppe, som strekker seg fra Kurdai-høylandet opp til sivkrattene i Balkhash! I følge legenden, i gamle dager, tapt i åsene i Anarchay, forsvant hele flokker sporløst, og deretter streifet stimer av vilde hester der i lang tid. Anarchay er et stille vitne fra tidligere tidsepoker, arenaen for grandiose kamper, vugge til nomadiske stammer. Og i dag er Anarchai-platået bestemt til å bli det rikeste landet for transhumant dyrehold ... "Vel, og så videre på samme måte ...
Det var godt da å se på Anarchay på kartet, der er han på størrelse med en palme. Og nå? Jeg har kjørt denne dumme vannvognen frem og tilbake siden morgengry. Om kvelden, med vanskeligheter, løsner jeg hesten og gir den presset høy brakt hit med bil. Da spiser jeg uten matlyst det Aldeyen vår gir meg, sovner i jurten og sover som en dødsøvn.
Men at Anarchay er en luksuriøs malurtsteppe - dette er virkelig slik. Det ville være mulig å vandre her i timevis og beundre dens skjønnhet, men det er ikke tid.
Alt ville vært bra, men jeg forstår ikke én ting: hvorfor likte ikke Abakir meg, hvorfor hater han meg så mye? Hvis jeg visste hva som venter meg her ... var jeg klar for alle slags, så å si, spontane vanskeligheter. Jeg kom ikke hit for å besøke. Men av en eller annen grunn tenkte jeg ikke i det hele tatt på menneskene jeg skulle bo og jobbe med. Overalt er folk mennesker...
Jeg kjørte her i to dager. Sammen med meg ble denne firehjulede vannvognen fraktet bak, og jeg ante ikke engang da at det var på grunn av den jeg skulle nippe til så mye sorg her.
Jeg kjørte tross alt her som tilhenger. Jeg tenkte jeg skulle jobbe til våren i nærheten av traktoren, jeg skulle lære og bli traktorfører selv. Det sa de til meg i området. Med denne drømmen dro jeg til Anarchay. Og da jeg kom til stedet, viste det seg at det allerede var trailere, og jeg, sier de, var blitt sendt av et vannskip. Det var selvfølgelig nødvendig å umiddelbart nekte og reise hjem. Dessuten har jeg aldri jobbet med klemmer og skaft. Og faktisk hadde han ikke jobbet noe sted ennå, bare på subbotniks hjalp han moren sin på sukkerfabrikken. Faren min døde ved fronten. Jeg husker ham ikke. Så jeg bestemte meg for å starte et selvstendig liv ... Men likevel måtte jeg tilbake med en gang. Skammes. Så mye bråk var det da på møtet! Og moren min ville ikke gi slipp, hun drømte om å se meg som lege. Men jeg insisterte, overtalte - for å hjelpe, sier de, jeg vil. Jeg ble revet i stykker, jeg kunne ikke vente med å dra så snart som mulig. Hvordan ville jeg sett folk i øynene hvis jeg kom tilbake umiddelbart? Jeg måtte på en vannbærer. Men problemene mine begynte ikke med henne.
Selv på vei hit, stående bak, så jeg med alle mine øyne: her er den, den eldgamle, legendariske Anarchay! Bilen raste langs en knapt merkbar vei, borte blant den lett kuperte grønne steppen, lett tilslørt i det fjerne av en blåaktig tåke. Jorden pustet fortsatt smeltet snø. Men i den fuktige luften kunne man allerede skjelne den unge, bitre lukten av røykfylt anarkan malurt, hvis spirer tok veien nær jordstengler fra fjorårets ødelagte døde ved. Motvinden bar med seg den ringe lyden av steppevidden og vårens renhet. Vi jaget horisonten, og den fortsatte å bevege seg bort fra oss langs de myke, uskarpe rygger i fjerne rygger, og åpnet opp for flere og flere anarkiske avstander bak fjellene.
Og det virket for meg som om jeg hørte stemmene fra tidligere tider. Jorden skalv og nynnet av klapringen fra tusenvis av hover. En havbølge, med et vilt rop og brøl, stormet kavaleriet til nomadene med topper og bannere klar. Forferdelige kamper gikk foran øynene mine. Metall ringte, folk ropte, hester kranglet, slo på hovene. Og jeg selv var også et sted i denne sprudlende kampen... Men kampene avtok, og så spredte hvite jurter seg utover våren Anarchay, møkk røk over leirene, saueflokker og hesteflokker beitet rundt, til lyden av bjeller kom karavaner av kameler, ingen vet hvor og vet ikke hvor...
Den lange, rullende fløyten fra lokomotivet brakte meg tilbake til virkeligheten. Lokomotivet kastet tykke røykskyer på bilene og dro som en galopperende hest med flagrende manke og utstrakt hale. Så det virket for meg langveisfra. Og toget blir mindre og mindre, det ble til en mørk strek, og forsvant så helt ut av syne.
Vi krysset jernbanen ved et sidespor som gikk tapt i steppen og gikk videre...
Allerede den første dagen etter ankomst forrådte jeg meg selv fullstendig. Jeg har ennå ikke kvittet meg med de visjonene jeg hadde lyst på på veien. Ikke langt fra feltleiren sto en eldgammel steinkvinne på en ås. En grå, grovhugget granittblokk fra århundret sto her, som på patrulje, sank dypt ned i bakken og stirret i det fjerne med et matt, livløst blikk. Det høyre øyet hennes, litt skråstilt, avbrutt av regn og vind, virket lekk, tomt og skremt bort med et ondskint mys under det tunge utseendet av et øyelokk. Jeg så lenge på kvinnen, og da jeg gikk opp til jurten spurte jeg Sorokin:
Hva tror du, kamerat agronom, som kan sette denne figuren her?
Sorokin skulle dra et sted.
De må være Kalmyks,» sa han, satte seg i salen og kjørte av gårde.
Hva ville jeg da roe meg ned på dette! Nei! Det var som om noen trakk meg, og jeg snudde meg mot traktorførerne og tilhengerne, som jeg ennå ikke hadde rukket å bli ordentlig kjent med:
Nei, det er ikke helt nøyaktig. Kalmyks var her på det syttende århundre. Og dette er en gravstein fra det tolvte århundre. Babu ble åpenbart plassert av mongolene på tidspunktet for den store invasjonen mot vest. Sammen med dem kom vi, kirghizerne, fra Yenisei hit, til Tien Shan-regionen. Før oss bodde Kipchak-stammene her, og før dem rødhårede, lysøyne mennesker.
Hei du lille! Han ga meg et irritert blikk. - Du er en vitenskapsmann. Gå og hent en sprøyte med fett fra yurten.
Jeg klarte å øse opp bare en halv bøtte med vann fra kilden, da et hjerteskjærende skrik feide over steppen:
Hei! Akademiker, jeg skal slå ansiktet mitt!
Jeg frøs. Jeg hørte etter. Egentlig heter jeg Kemel, men her kalte de meg «akademiker». Så er det: traktoren på den andre siden er illevarslende stille. Den som lover å stappe ansiktet mitt er Abakir. Igjen vil han kjefte på meg, skjelle meg ut eller til og med vifte med knyttneven. Det er to traktorer, og jeg - en. Og jeg må levere for dem på denne en-hesters vogn og vann, og drivstoff, og smøremidler, og alle slags ting. Traktorer går hver dag lenger og lenger bort fra den eneste våren i hele distriktet. Lengre og lenger går de fra vår eneste feltleir i hele den vide verden, hvor drivstoff lagres i en tank. De prøvde å flytte den, men hvor er den – den er også bundet til vannet. Men en slik Abakir vil ikke vite noe: «Jeg vil slå ansiktet mitt for en enkel en, og ikke noe mer! Jeg henger ikke rundt her for å kaste bort tid på en slukende student!»
Og jeg er ikke student i det hele tatt. Jeg prøvde ikke engang å komme inn på college. Jeg kom hit rett etter skolen, til Anarchay. Da vi ble sendt bort, sa de på møtet at vi, og derfor jeg inkludert, var «herlige erobrere av jomfruelige land, fryktløse pionerer av fornyede land». Det var den jeg var i begynnelsen. Og nå? Jeg skammer meg over å innrømme: "akademiker". Det var det Abakir kalte meg. Jeg har selv skylden. Jeg vet ikke hvordan jeg skal skjule tankene mine, jeg drømmer høyt som en gutt, og så ler folk av meg. Men hvis noen visste at det ikke var så mye min egen feil for dette som vår historielærer Aldiyarov. Lokalhistoriker! Jeg lyttet til lokalhistorikeren vår, og nå betaler jeg ...
Så uten å fylle tønnen til toppen, kjørte jeg ut av hulen og ut på veien. Det har faktisk aldri vært noen vei hit. Det var jeg som rullet henne med sjeselongen min.
Traktoren står i enden av et enormt svart felt. Og over - på hytta - Abakir. Han rister knyttnevene i været og baktaler meg fortsatt, sverger til hva verden står på.
Jeg purret på hesten. Vannet i tønna spruter på ryggen min, men jeg kjører med kraft og kraft.
Jeg spurte meg selv om å komme hit. Ingen tvang meg. Andre dro til Kasakhstan, til de virkelige jomfrulandene, som det er skrevet om i avisene. Og jeg dro til Anarchay alene. Bare to traktorer jobber her den første våren. I fjor testet agronom Sorokin – han har ansvaret for oss alle her – regnfôret bygg på en liten åker. De sier han ble født frisk. Hvis det fortsetter slik, kan problemet med fôr i Anarchay-steppen være løst.
Men foreløpig må vi opptre med forsiktighet. Anarchay er veldig tørt og varmt om sommeren: til og med steintorner - tash-tiken - og så, det skjer, tørker på vintreet. De kollektivbrukene som har hentet storfe hit til vinteren siden høsten tør ikke å så, de venter: la oss se hva andre kan gjøre ... Derfor kan vi bare telles på fingrene her: to traktorførere, to trailere, en kokk, jeg er vannbærer - og agronom Sorokin. Det er hele hæren av erobrere av jomfruelige land. Det er usannsynlig at noen vet om oss, og vi vet ikke hva som skjer i verden. Noen ganger er det bare Sorokin som kommer med noen nyheter. Han rir til nabotrakten til gjeterne, banner derfra på radio med myndighetene og melder inn rapporter til rapportering.
Ja, men jeg tenkte - jomfruelig land, skala! Imidlertid er dette hele vår historiker Aldiyarov. Dette er hva han malte for oss, skolebarn, Anarchay: «I århundrer, urørt, luksuriøs malurtsteppe, som strekker seg fra Kurdai-høylandet opp til sivkrattene i Balkhash! I følge legenden, i gamle dager, tapt i åsene i Anarchay, forsvant hele flokker sporløst, og deretter streifet stimer av vilde hester der i lang tid. Anarchay er et stille vitne fra tidligere tidsepoker, arenaen for grandiose kamper, vugge til nomadiske stammer. Og i dag er Anarchai-platået bestemt til å bli det rikeste landet for transhumant dyrehold ... "Vel, og så videre på samme måte ...
Det var godt da å se på Anarchay på kartet, der er han på størrelse med en palme. Og nå? Jeg har kjørt denne dumme vannvognen frem og tilbake siden morgengry. Om kvelden, med vanskeligheter, løsner jeg hesten og gir den presset høy brakt hit med bil. Da spiser jeg uten matlyst det Aldeyen vår gir meg, sovner i jurten og sover som en dødsøvn.
Men at Anarchay er en luksuriøs malurtsteppe - dette er virkelig slik. Det ville være mulig å vandre her i timevis og beundre dens skjønnhet, men det er ikke tid.
Alt ville vært bra, men jeg forstår ikke én ting: hvorfor likte ikke Abakir meg, hvorfor hater han meg så mye? Hvis jeg visste hva som venter meg her ... var jeg klar for alle slags, så å si, spontane vanskeligheter. Jeg kom ikke hit for å besøke. Men av en eller annen grunn tenkte jeg ikke i det hele tatt på menneskene jeg skulle bo og jobbe med. Overalt er folk mennesker...
Jeg kjørte her i to dager. Sammen med meg ble denne firehjulede vannvognen fraktet bak, og jeg ante ikke engang da at det var på grunn av den jeg skulle nippe til så mye sorg her.
Jeg kjørte tross alt her som tilhenger. Jeg tenkte jeg skulle jobbe til våren i nærheten av traktoren, jeg skulle lære og bli traktorfører selv. Det sa de til meg i området. Med denne drømmen dro jeg til Anarchay. Og da jeg kom til stedet, viste det seg at det allerede var trailere, og jeg, sier de, var blitt sendt av et vannskip. Det var selvfølgelig nødvendig å umiddelbart nekte og reise hjem. Dessuten har jeg aldri jobbet med klemmer og skaft. Og faktisk hadde han ikke jobbet noe sted ennå, bare på subbotniks hjalp han moren sin på sukkerfabrikken. Faren min døde ved fronten. Jeg husker ham ikke. Så jeg bestemte meg for å starte et selvstendig liv ... Men likevel måtte jeg tilbake med en gang. Skammes. Så mye bråk var det da på møtet! Og moren min ville ikke gi slipp, hun drømte om å se meg som lege. Men jeg insisterte, overtalte - for å hjelpe, sier de, jeg vil. Jeg ble revet i stykker, jeg kunne ikke vente med å dra så snart som mulig. Hvordan ville jeg sett folk i øynene hvis jeg kom tilbake umiddelbart? Jeg måtte på en vannbærer. Men problemene mine begynte ikke med henne.
Selv på vei hit, stående bak, så jeg med alle mine øyne: her er den, den eldgamle, legendariske Anarchay! Bilen raste langs en knapt merkbar vei, borte blant den lett kuperte grønne steppen, lett tilslørt i det fjerne av en blåaktig tåke. Jorden pustet fortsatt smeltet snø. Men i den fuktige luften kunne man allerede skjelne den unge, bitre lukten av røykfylt anarkan malurt, hvis spirer tok veien nær jordstengler fra fjorårets ødelagte døde ved. Motvinden bar med seg den ringe lyden av steppevidden og vårens renhet. Vi jaget horisonten, og den fortsatte å bevege seg bort fra oss langs de myke, uskarpe rygger i fjerne rygger, og åpnet opp for flere og flere anarkiske avstander bak fjellene.
Og det virket for meg som om jeg hørte stemmene fra tidligere tider. Jorden skalv og nynnet av klapringen fra tusenvis av hover. En havbølge, med et vilt rop og brøl, stormet kavaleriet til nomadene med topper og bannere klar. Forferdelige kamper gikk foran øynene mine. Metall ringte, folk ropte, hester kranglet, slo på hovene. Og jeg selv var også et sted i denne sprudlende kampen... Men kampene avtok, og så spredte hvite jurter seg utover våren Anarchay, møkk røk over leirene, saueflokker og hesteflokker beitet rundt, til lyden av bjeller kom karavaner av kameler, ingen vet hvor og vet ikke hvor...
Den lange, rullende fløyten fra lokomotivet brakte meg tilbake til virkeligheten. Lokomotivet kastet tykke røykskyer på bilene og dro som en galopperende hest med flagrende manke og utstrakt hale. Så det virket for meg langveisfra. Og toget blir mindre og mindre, det ble til en mørk strek, og forsvant så helt ut av syne.
Vi krysset jernbanen ved et sidespor som gikk tapt i steppen og gikk videre...
