Historien er et tykt blankt ark å lese. Sjelens drøm i Tatyana Tolstayas historie "Clean Slate

Blanke ark Fortell meg om
Hva jeg til nå ikke har sagt til folket.
Hvordan dele Golgata med Kristus,
Hvordan ikke bøye seg for freakprinsen.

Hvordan ære ære for livet,
Ikke bytt sorg med snørrete.
Hvordan kan vi overleve og overleve
Å se det slemme...

https://www.site/poetry/1121329

Et blankt ark...

Blankt papir
ligger på bordet
Hvor er inspirasjonen
hva haster ikke?

Jeg åpner gardinene
Jeg skal se på himmelen
Tanker er som lenker
Alle bandt opp kroppen.

Er jeg sterk nok?
Hjertet begjærer.
Jeg skal gi ham plass
Hvis det bare ikke var smerte.

https://www.site/poetry/14356

Rene tavler fra et tidligere liv...

Barnas drømmer knuste
der det var meg og deg.
Alle drømmes speil har gått i stykker,
Og linjene med hemmelig prosa ble slettet.

Og alle sorger er glemt
Som du kanskje ikke visste.
Blanke ark åpnet.
"På en ny måte, meg selv, la oss leve!"

Da trengte jeg deg...

https://www.site/poetry/124289

Tomt ark i hånden min

Et blankt ark i hånden og en penn i lommen
En regnværsdag, likevel, en sky vil ikke lukke meg
Refleksjoner i Neva, alle broer med palasser
Fugler som flyr i det fjerne, og templer med Kupala

Jeg blir ikke lei av å se på skaperverket
Ære til den gamle Peter, for ...

https://www.site/poetry/163952

Blanke ark

Det hvite bladet lukter friskt
uberørt renhet.
Han er uerfaren, syndfri.
Foreløpig hersker freden.

Det er ingen smerte, ingen lidenskap,
Ingen tristhet, ingen harme.
Bladet kan til og med være lykkelig
Som er stille.

Men håndtaket har allerede sneket seg opp.
I henne...

https://www.site/poetry/1129436

Blanke ark

Jeg vil snakke med noen.. du tenker ikke med noen.. ikke alle kan forstå deg for det dukker alltid opp spørsmål i hodet akkurat når vi ikke forventer det og det hender at svarene står ved siden av spørsmålene.. hvis du starter en samtale med noen ...

https://www.site/poetry/194774

En studie av et rent ark

Men å innrømme er å forstå, og ingen i verden kan forstå, og til slutt er de bare enige med deg. II Ren ark– dette er alle slags grenser og vidder. Ja! Som du ser, gjentok jeg meg selv. Men det koster ingenting, for det er den herlige slutten på denne... grå spinnende katten, med smale øyne, og dovent åpne dem ved knitringen i peisen. IV Og nå, foran deg ark. Han gir uendelige muligheter, gjør hva du vil! Skriv poesi, skriv en historie, essay, memoar, skriv en ny formel for...

Tatiana Tolstaya

historier

Det er derfor, ved solnedgang

Avreise i nattens mørke

Fra den hvite firkanten i Senatet

Jeg bøyer meg stille for ham.

Og i lang tid vil jeg være snill mot folket ...

Anta, i det øyeblikket da hvit pekefinger Dantes er allerede på avtrekkeren, en vanlig, ikke-poetisk Guds fugl, skremt fra grangrener mase og trampe i den blåaktige snøen, bæsj på hånden til skurken. Klyak!

Hånden rykker naturlig ufrivillig; skudd, Pushkin faller. Så vondt! Gjennom tåken som skjuler øynene hans, tar han sikte, skyter tilbake; Dantes faller også; «herlig skudd», ler poeten. Sekundene tar ham bort, halvbevisst; i delirium mumler han alt, alt ser ut til å ville spørre om noe.

Ryktene om en duell spredte seg raskt: Dantes ble drept, Pushkin ble såret i brystet. Natalya Nikolaevna er hysterisk, Nikolai er rasende; russisk samfunn raskt delt inn i partiet til de døde og partiet til de sårede; det er noe å lyse opp vinteren, noe å prate om mellom mazurkaen og polkaen. Damer vever trassig sorgbånd inn i blonder. De unge damene er nysgjerrige og ser for seg et stjerneformet sår; men ordet "bryst" virker uanstendig for dem. I mellomtiden er Pushkin i glemselen, Pushkin er i varmen, suser rundt og forvirrer; Dal drar alt og drar gjennomvåte multebær inn i huset, prøver å presse de bitre bærene gjennom de sammenbitte tennene til den lidende, Vasily Andreevich henger sørgmodige laken på døren for den forsamlede og ikke spredte folkemengden; lungen er skutt, beinet gnager, lukten er forferdelig (karbolik, sublimat, alkohol, eter, kauterisering, blodsår?), smerten er uutholdelig, og gamle velmenende venner, veteraner fra det tolvte året, sier at det er som ild og uopphørlig skyting i kroppen, som river tusenvis av kjerner, og de råder å drikke punch og punch igjen: det distraherer.

Pushkin drømmer om branner, skyting, skrik, slaget ved Poltava, juvene i Kaukasus, overgrodd med små og harde busker, en i høyden, trampet av kobberhover, en dverg med rød lue, Griboyedovs vogn, forestiller han seg kjøligheten i Pyatigorsks murrende vann - noen la en avkjølende hånd på feberaktig panne - Dal? - Langt. Avstanden er skyet av røyk, noen faller, skutt, på plenen, blant kaukasiske busker, mispel og kapers; det var han selv, drept, - hvorfor nå hulker, tomme lovsanger, et unødvendig refreng? - den skotske månen kaster et trist lys over de triste lysningene, overgrodd med spredende tyttebær og mektige, skyhøye multebær; en vakker Kalmyk-jente, hostende rasende, tuberkulært - en skjelvende skapning eller har hun rett? - bryter en grønn pinne over hodet - en sivil straff; Hva syr du, Kalmyk? - Porta. - Til hvem? - Meg selv. Sover du fortsatt, kjære venn? Ikke sov, stå opp, krøllete! Den meningsløse og nådeløse bonden, som bøyer seg ned, gjør noe med jernet, og stearinlyset, under hvilket Pushkin, skjelvende og banende, med avsky, leser livet sitt fullt av bedrag, svaier i vinden. Hundene river opp babyen, og guttene er blodige i øynene. Skyt," sier han stille og overbevist, "fordi jeg sluttet å høre musikken, det rumenske orkesteret og de triste sangene i Georgia, og ankerplassen kaster seg på skuldrene mine, men jeg er ikke en ulv av mitt blod: Jeg klarte å stikke den i halsen og snu den to ganger der. Han reiste seg, drepte sin kone, drepte sine søvnige babyer. Rumlet avtok, jeg gikk ut på scenen, jeg gikk tidlig ut, før stjernen var jeg, men jeg forlot alt, en mann med en kølle og en sekk kom ut av huset. Pushkin forlater huset barbeint, støvler under armen, dagbøker i støvler. Så sjelene ser fra en høyde på kroppen de har kastet ned. Forfatterens dagbok. Dagbok til en galning. Notater fra dødt hus. Vitenskapelige notater fra Geographical Society. Jeg vil gå gjennom folkets sjeler med en blå flamme, jeg vil gå gjennom byene med en rød flamme. Fisken svømmer i lomma, stien videre er uklar. Hva bygger du der, for hvem? Dette, sir, er et statseid hus, Alexander Central. Og musikk, musikk, musikk er vevd inn i sangen min. Og hvert språk som er på det vil ringe meg. Enten jeg kjører ned en mørk gate om natten, enten i en vogn eller i en vogn, eller i en østersbil, shsr yeukiu, dette er ikke den samme byen, og midnatt er ikke det samme. Mange røvere utøste blod fra ærlige kristne! Hest, kjære, hør på meg... R, O, S, nei, jeg kan ikke skille mellom bokstaver... Og plutselig skjønte jeg at jeg var i helvete.

"Knuste retter lever i to århundrer!" - Vasily Andreevich stønner og hjelper til med å dra de krøllete arkene fra under rekonvalesenten. Han streber etter å gjøre alt selv, maser, blir forvirret under føttene til tjenerne – han elsker. "Her er buljongen!" Er det en djevel i det, i buljongen, men her er problemene om den kongelige barmhjertighet, men her er den mest barmhjertige tilgivelse for en ulovlig duell, men intriger, utspekulerte, falske hoffsukk, alt underdanige notater og en endeløs tur frem og tilbake i en drosje, "men si meg, bror ... "Mester!

Vasily Andreevich stråler: han fikk den seirende studenten forvist til Mikhailovskoye - bare, bare! Furuluft, åpne områder, korte turer og skuddkisten vil gro - og du kan svømme i elven! Og - "Hold kjeft, kjeft, min kjære, legene vil ikke fortelle deg at du skal snakke, det er alt senere! Alt er bra. Alt ordner seg."

Selvfølgelig, selvfølgelig, ulvens hyl og klokkens kiming, lenge vinterkvelder ved levende lys, den tårevåte kjedsomheten til Natalya Nikolaevna - først skremte rop ved sengekanten til de syke, deretter motløshet, bebreidelser, sutring, vandring fra rom til rom, gjesping, banking av barn og tjenere, innfall, raserianfall, tap av glassmidje, det første grå håret i en ukammet tråd, og hva, mine herrer, om morgenen, oppspytende og spytter ut det møtende oppspytt, se ut av vinduet, hvordan på nyfallen snø en kjær venn i avkuttede filtstøvler, med en kvist i hånden hans, jager en geit som har spist tørre stengler av tørkede blomster som har stukket ut her og der siden i fjor sommer! Blå døde fluer ligger mellom glassene – beordr dem fjernet.

Ingen penger igjen. Barn er tullinger. Når blir veiene fikset for oss? .. - Aldri. Jeg vedder på ti kjellere med brut champagne - aldri. Og ikke vent, det vil det ikke. «Pushkin har skrevet selv», kvitrer damene, aldrende og hengende. Imidlertid har de nye forfatterne, ser det ut til, også særegne syn på litteratur - uutholdelig anvendt. Den melankolske løytnanten Lermontov viste noe løfte, men døde i en dum kamp. Unge Tyutchev er ikke dårlig, selv om den er litt kald. Hvem andre skriver poesi? Ingen. Pushkin skriver opprørende dikt, men oversvømmer ikke Russland med dem, men brenner dem på et lys, for tilsyn, mine herrer, er døgnet rundt. Han skriver også prosa som ingen vil lese, fordi den er tørr og presis, og epoken krever medfølelse og vulgaritet (jeg trodde at dette ordet neppe ville bli hedret av oss, men jeg tok feil, men hvor feil!), Og nå den hemoptyse-nevrotiske Vissarion og den stygge cheerleaderen Nekrasov - så det virker? - de raser langs morgengatene til en epileptisk raznochintsy (for et ord!): "Forstår du virkelig hva du skrev sånn?" ... Men forresten, alt dette er vagt og forgjeves, og går så vidt gjennom kanten av bevisstheten. Ja, gamle bekjente har kommet tilbake fra dypet av sibirsk malm, fra lenker og lenker: du kan ikke kjenne det igjen, og det handler ikke om hvitt skjegg, men i samtaler: uklart, som fra under vann, som om druknede menn, i grønne alger, banket under vinduet og på porten. Ja, de frigjorde bonden, og nå går han forbi, ser arrogant og hinter om noe ran. Ungdommen er forferdelig og fornærmende: "Støvler er høyere enn Pushkin!" - "Effektivt!". Jentene har klippet av seg håret, de ser ut som gårdsgutter og snakker om rettigheter: scht Vshug! Gogol døde etter å ha blitt sinnssyk. Grev Tolstoj publiserte utmerkede historier, men svarte ikke på brevet. Valp! Hukommelsen svekkes... Tilsynet er for lengst opphevet, men jeg vil ikke gå noe sted. Om morgenen lider han av en hackende hoste. Det er ingen penger. Og det er nødvendig, stønn, å endelig fullføre - hvor lenge kan man dra - historien om Pugachev, et verk valgt selv i uminnelige år, men som fortsatt ikke gir slipp, alle trekker seg mot seg selv - de åpner tidligere forbudte arkiver, og der, i arkivene, en fortryllende nyhet, som om det ikke var fortiden som ble avslørt, men fremtiden, noe som vagt skimte og fremstår som utydelige konturer i feberhjernen - da, for lenge siden, da han lå, skjøt dette igjennom med dette. , hva mener du med ham? - glemte; på grunn av hvilken? - glemte. Som om usikkerhet hadde åpnet seg i mørket.

På det store skrivebordet lå mange interessante ting og utrolige intrikate ting: binders, knapper, penner annen farge og kaliber, blyanter, underlegg, notatbøker, notatbøker, bøker og andre nødvendigheter uten hvilke bordet ikke ville vært kjent som skrevet. Til høyre øvre hjørne av denne stille tilstanden hvilte en gammel tykk bok. Arkene ble gule over tid og til og med revet på steder, og dekselet var helt blankt og skinnende skjemmende. Boken startet aldri en samtale med noen først: den bare lå der og så på hva som skjedde rundt omkring. Hun var lite iøynefallende, hun var ikke iøynefallende, hun minnet tråkig om seg selv, og led absolutt ikke av dette. Det så ut til at for vårt bord var den gamle, slitte boken det eneste helt unødvendige. Hele virksomheten hennes var å vente! Og hun ventet. Venter tålmodig og stille på at noen skal komme til nytte igjen. Og etter lang ventetid de øyeblikkene kom.

Noen ganger begynte noen virkelig å trenge det veldig, og da svarte den gamle boken alltid varmt og vennlig på spørsmål. Hun virket ikke i det hele tatt plaget av det faktum at de kom bare på grunn av personlige problemer og bare for å ta, og deretter dra i lang tid, og dra til deres neste behov. Og hun gikk ydmykt og stille med på å legge seg ned og vente på neste øyeblikk og en ny mulighet til å være nyttig for noen og hjelpe noen. Etter hvert ble Boken til en lavmælt fortsettelse av selve bordet, nødvendig og viktig detalj, uten hvilket bordet ikke ville eksistert, som uten ben eller benkeplater. Hun ble alt, ved første øyekast var hun ingenting!

Midt på bordet lå et pent, glatt, velstelt, velstelt og alltid utsøkt presentert ark! Han het A4, og han var helt ren og tom. Han var så stolt av sin sentrale posisjon at han alltid frimodig, stolt og påtrengende til enhver blyant, fargerikt beskrev sin perfekt trimmede form og perfekte side, slik at alle ville legge igjen autografen sin på den, eller i det minste en liten forseggjort skriblerier. For all del, bladet prøvde å tiltrekke seg oppmerksomheten til innbyggerne pulten. Det var så høyt og så påtrengende at det så ut til å oppta hele overflaten av bordplaten og all oppmerksomheten til innbyggerne.

Se på meg alle sammen! Kom til meg alle sammen! Tenk og beundre meg alle sammen! - som om han ropte hver dag fra morgenen av.

Og noen ting henvendte seg faktisk til ham for å få hjelp. Etter å ha stått i flere minutter i nærheten av den narsissistiske kjekke mannen, dro de imidlertid hjem uten støtte, og skjønte at han var helt tom, selv om han var helt ren! Gradvis ble mindre og mindre oppmerksomhet til ropet hans og mindre og mindre spurt om råd, i håp om å få i det minste litt hjelp.

Liszt, som før, verdsatte rensligheten hans høyt og, med nøye respekt for grensene, ba han om å skrive en autograf i margen bare fra spesielt utvalgte betydningsfulle penner, som hele bordet respekterte og satte pris på. Men disse pennene, uansett hvor vakre og verdifulle de kan virke, var ved første øyekast helt hjelpeløse uten en eier.

En dag blåste et lite utkast lett A4-en vår av bordet og på et øyeblikk lå han på gulvet, fullstendig hjelpeløs og alene. Leaf skrek lenge, men ingen kunne hjelpe ham. Og om kvelden kom eieren, og uten å merke den pene mannen som hadde falt fra bordet, tråkket han på ham med skoen. Bare eieren kunne returnere arket vårt tilbake til sin plass! Nå, stakkaren vår viste seg å være unødvendig for ham, fordi fotavtrykket fra støvelen ble ugjenkallelig ødelagt perfekt form og perfekt renslighet. Eieren krøllet ganske enkelt sammen det skadede arket og sendte det nådeløst til papirkurven under bordet.

Først da han var helt nederst i søppelbøtta, skjønte bladet hvor viktig det er, selv på det mest synlige stedet, ikke å ta vare på seg selv, vise seg frem og beskytte seg mot arr og unødvendige bekymringer, men å prøve å være nyttig for flest mulig mennesker i nød. Og i prosessen med slik hjelp, la arkene dine bli skitne, svarte eller til og med rive. La dekselet ditt bli skjemmende og gulnet. Måtte du bli fjernet fra sentrum og tildelt det mest iøynefallende stedet, men må du aldri bli blåst bort som en unødvendig og lett ting, fordi du har blitt en del av noe helt, stort og felles! Ved å hjelpe og sløse med oss ​​selv kommer dybde og innhold i oss. Og det spiller ingen rolle hvordan du ser ut og hvor du er, det viktigste er at noen trenger deg, fordi du alltid er klar og vil hjelpe!

Teksten er stor så den er delt inn i sider.