lar › Transmissão (caixa de câmbio) › Crianças subterrâneas. Vladimir Korolenko Filhos da Masmorra

Crianças subterrâneas. Vladimir Korolenko Filhos da Masmorra

Vladímir Korolenko

Filhos do Subterrâneo

1. Ruínas

Minha mãe morreu quando eu tinha seis anos. Meu pai, completamente absorto em sua dor, parecia esquecer completamente da minha existência. Às vezes ele acariciava minha irmãzinha Sônia e cuidava dela do jeito dele, porque ela tinha feições de mãe. Cresci como uma árvore selvagem no campo - ninguém me cercou com cuidado especial, mas ninguém restringiu minha liberdade.

O lugar onde morávamos chamava-se Knyazhye-Veno, ou, mais simplesmente, Knyazh-gorodok. Pertencia a uma família polonesa decadente, mas orgulhosa, e lembrava qualquer uma das pequenas cidades da região sudoeste.

Se você se aproxima da cidade pelo leste, a primeira coisa que chama a atenção é a prisão, a melhor decoração arquitetônica da cidade. A cidade em si fica abaixo de lagoas sonolentas e mofadas, e é preciso descer até ela por uma rodovia inclinada, bloqueada por um tradicional “posto avançado”. Um inválido sonolento levanta preguiçosamente a barreira - e você está na cidade, embora, talvez, não perceba imediatamente. "Cercas cinzentas, terrenos baldios com montes de todo tipo de lixo são gradualmente intercalados com cabanas estúpidas enterradas no chão. Além disso, uma ampla praça se abre em diferentes lugares com os portões escuros das "casas de visita" judaicas; as instituições governamentais são deprimentes com suas paredes brancas e linhas semelhantes a quartéis. Uma ponte de madeira, lançada sobre um rio estreito, geme, treme sob as rodas e cambaleia como um velho decrépito. Além da ponte se estende uma rua judaica com lojas, bancos, barracas e toldos . Fedor, sujeira, montes de crianças rastejando na poeira da rua. Mas mais um minuto - e você já está fora da cidade. As bétulas sussurram baixinho sobre os túmulos do cemitério, e o vento agita os grãos nos campos e ressoa com uma canção triste e interminável nos fios do telégrafo à beira da estrada.

O rio sobre o qual foi lançada a referida ponte saía de uma lagoa e desaguava em outra. Assim, a cidade foi cercada ao norte e ao sul por grandes extensões de água e pântanos. Os lagos tornavam-se mais rasos ano após ano, cobertos de vegetação, e juncos altos e grossos ondulavam como o mar nos enormes pântanos. Há uma ilha no meio de uma das lagoas. Há um castelo antigo e em ruínas na ilha.

Lembro-me com que medo sempre olhei para este majestoso edifício decrépito. Havia lendas e histórias sobre ele, uma mais terrível que a outra. Disseram que a ilha foi construída artificialmente, pelas mãos dos turcos capturados. “O velho castelo assenta em ossos humanos”, disseram os veteranos, e a minha assustada imaginação infantil imaginou milhares de esqueletos turcos no subsolo, sustentando com as suas mãos ossudas a ilha com os seus altos choupos piramidais e o antigo castelo. Isto, claro, fazia com que o castelo parecesse ainda mais terrível, e mesmo em dias claros, quando, por vezes, encorajados pelas vozes leves e altas dos pássaros, nos aproximávamos dele, muitas vezes provocava-nos acessos de pânico e horror - o buracos pretos nas janelas há muito escavadas; nos corredores vazios ouvia-se um farfalhar misterioso: seixos e gesso, quebrando-se, caíam, despertando um eco, e corremos sem olhar para trás, e atrás de nós por muito tempo bateram, pisaram e gargalharam.

E nas tempestuosas noites de outono, quando os choupos gigantes balançavam e zumbiam com o vento que soprava por trás dos lagos, o horror se espalhava do antigo castelo e reinava por toda a cidade.

No lado oeste, na montanha, entre cruzes decadentes e sepulturas desabadas, erguia-se uma capela há muito abandonada. Seu telhado desabou em alguns lugares, as paredes estavam desmoronando e, em vez de um sino de cobre estridente, as corujas começaram a cantar suas canções sinistras à noite.

Houve uma época em que o antigo castelo servia de refúgio gratuito para todos os pobres, sem a menor restrição. Tudo o que não conseguiu encontrar lugar para si na cidade, que por uma razão ou outra perdeu a oportunidade de pagar até uma ninharia por abrigo e lugar para pernoitar à noite e com mau tempo - tudo isto foi atraído para a ilha e ali, entre as ruínas, inclinou a cabeça vitoriosa, pagando pela hospitalidade apenas com o risco de ser soterrado sob pilhas de lixo velho. “Vive num castelo” - esta frase tornou-se uma expressão de extrema pobreza. O antigo castelo recebeu e abrigou cordialmente o escriba temporariamente empobrecido, as velhas solitárias e os vagabundos sem raízes. Todos esses pobres atormentavam o interior do prédio decrépito, quebrando tetos e pisos, alimentando fogões, cozinhando e comendo alguma coisa - em geral, de alguma forma mantendo sua existência.

No entanto, chegaram os dias em que surgiu a discórdia entre esta sociedade, amontoada sob o teto de ruínas cinzentas. Então o velho Janusz, que já fora um dos pequenos funcionários do condado, garantiu para si algo parecido com o título de administrador e começou a reformar-se. Durante vários dias houve tanto barulho na ilha, ouviram-se tantos gritos que às vezes parecia que os turcos haviam escapado de suas masmorras subterrâneas. Foi Janusz quem classificou a população das ruínas, separando os “bons cristãos” dos indivíduos desconhecidos. Quando a ordem foi finalmente restaurada na ilha, Janusz deixou no castelo principalmente ex-servos ou descendentes de servos da família do conde. Eram todos uns velhos com sobrecasacas e chamarkas surradas, com enormes narizes azuis e bastões retorcidos, mulheres velhas, barulhentas e feias, mas que, apesar do completo empobrecimento, conservavam os gorros e as capas. Todos eles formavam um círculo aristocrático muito unido, que recebia o direito à mendicância reconhecida. Nos dias de semana, esses velhos e idosas caminhavam com orações nos lábios até as casas dos moradores mais ricos da cidade, espalhando fofocas, reclamando do destino, derramando lágrimas e implorando, e aos domingos faziam filas em longas filas perto das igrejas e aceitavam majestosamente esmolas em nome do “Senhor Jesus” e “Pannas de Nossa Senhora”.

Atraídos pelo barulho e pelos gritos que vieram da ilha durante esta revolução, eu e vários dos meus camaradas dirigimo-nos até lá e, escondendo-nos atrás dos grossos troncos dos choupos, observamos Janusz, à frente de um exército inteiro de narizes vermelhos. anciãos e velhas feias, expulsaram do castelo os últimos moradores que estavam sujeitos à expulsão. A noite estava chegando. A nuvem que pairava sobre os altos topos dos choupos já chovia torrencialmente. Algumas infelizes personalidades sombrias, envoltas em trapos extremamente rasgados, assustadas, lamentáveis e envergonhadas, corriam pela ilha, como toupeiras expulsas de suas tocas por meninos, tentando novamente esgueirar-se despercebidas por uma das aberturas do castelo. Mas Janusz e as velhas bruxas, gritando e praguejando, expulsaram-nos de todos os lugares, ameaçando-os com atiçadores e paus, e um vigia silencioso ficou ao lado, também com uma clava pesada nas mãos.

E as infelizes personalidades sombrias, involuntariamente e desanimadas, desapareceram atrás da ponte, deixando a ilha para sempre, e uma após a outra se afogaram no crepúsculo lamacento da noite que descia rapidamente.

- Claro, claro! – o “professor” assentiu.

- Então você concorda, mas você mesmo não entende o que o padre Klevan tem a ver com isso - eu conheço você. Entretanto, se não fosse o padre Klevan, não teríamos assado e mais alguma coisa...

– O padre Klevan deu isso para você? - perguntei, lembrando-me de repente do rosto redondo e bem-humorado do padre Klevan que visitou meu pai.

“Este sujeito tem uma mente curiosa”, continuou Tyburtsy, ainda se dirigindo ao “professor”. - Na verdade, o seu sacerdócio nos deu tudo isso, embora não lhe pedíssemos, e mesmo, talvez, não só a sua mão esquerda não soubesse o que a sua mão direita dava, mas ambas as mãos não tinham a menor ideia disso. .

Dessa fala estranha e confusa, apenas entendi que o método de aquisição não era totalmente comum, e não resisti em inserir mais uma vez a pergunta:

– Você pegou isso... você mesmo?

“O sujeito não deixa de ter discernimento”, continuou Tyburtius como antes. “É uma pena que ele não tenha visto o padre: ele tem uma barriga de quarenta barris de verdade e, portanto, comer demais faz muito mal para ele”. Entretanto, todos nós que estamos aqui sofremos de uma magreza excessiva e, portanto, não podemos considerar supérfluas para nós uma certa quantidade de provisões... Estou dizendo isso?

- Claro, claro! – o “professor” cantarolou pensativo novamente.

- Aqui você vai! Desta vez expressamos nossa opinião com muito sucesso, caso contrário eu já estava começando a pensar que esse garotinho tem uma mente mais inteligente do que alguns cientistas... Porém”, ele de repente se virou para mim, “você ainda é estúpido e não entende muito .” Mas ela entende: diga-me, minha Marusya, fiz bem em trazer-lhe o assado?

- Multar! – respondeu a garota, seus olhos turquesa brilhando levemente. – Manya estava com fome.

Na noite daquele dia, com a cabeça enevoada, voltei pensativamente para o meu quarto. Os estranhos discursos de Tyburtsy não abalaram nem por um minuto a minha convicção de que “roubar não é bom”. Pelo contrário, a sensação dolorosa que experimentei antes tornou-se ainda mais intensa. Mendigos... ladrões... eles não têm casa!.. Daqueles que me rodeiam, sei há muito tempo que o desprezo está ligado a tudo isso. Até senti toda a amargura do desprezo subindo do fundo da minha alma, mas instintivamente protegi meu carinho dessa mistura amarga. Como resultado, o arrependimento por Valek e Marusa intensificou-se cada vez mais, mas o apego não desapareceu. A crença de que “é errado roubar” permanece. Mas quando minha imaginação me imaginou o rosto animado de minha amiga lambendo os dedos gordurosos, regozijei-me com a alegria dela e de Valek.

Em um beco escuro do jardim, esbarrei acidentalmente em meu pai. Ele, como sempre, andava taciturno de um lado para outro com seu habitual olhar estranho, como se estivesse nebuloso. Quando me encontrei ao lado dele, ele me pegou pelo ombro:

- De onde isso vem?

- Eu estava caminhando…

Ele olhou para mim com atenção, queria dizer alguma coisa, mas então seu olhar ficou nublado novamente e, acenando com a mão, ele caminhou pelo beco. Parece-me que já então compreendi o significado deste gesto:

“Ah, tanto faz. Ela se foi!.."

Menti quase pela primeira vez na minha vida.

Sempre tive medo do meu pai e agora ainda mais. Agora eu carregava dentro de mim todo um mundo de perguntas e sensações vagas. Ele poderia me entender? Eu poderia confessar alguma coisa para ele sem trair meus amigos? Estremeci ao pensar que um dia ele descobriria que eu conhecia a “má sociedade”, mas não fui capaz de trair Valek e Marusya. Se eu os tivesse traído quebrando minha palavra, não teria sido capaz de erguer os olhos para eles por vergonha quando os conheci.

O outono estava se aproximando. A colheita estava em andamento no campo, as folhas das árvores amarelavam. Ao mesmo tempo, nossa Marusya começou a adoecer.

Ela não reclamou de nada, apenas continuou perdendo peso; seu rosto ficou cada vez mais pálido, seus olhos escureceram e ficaram maiores, suas pálpebras se ergueram com dificuldade.

Agora eu poderia ir para a montanha sem ficar envergonhado pelo fato de membros da “má sociedade” estarem em casa. Eu me acostumei completamente com eles e me tornei eu mesmo na montanha. Jovens personalidades sombrias fizeram arcos e bestas para mim com olmo; um cadete alto e de nariz vermelho me girou no ar como um pedaço de madeira, me ensinando a fazer ginástica. Apenas o “professor”, como sempre, estava imerso em algumas considerações profundas.

Todas essas pessoas foram alojadas separadamente de Tyburtsy, que ocupou a masmorra descrita acima “com sua família”.

O outono estava cada vez mais ganhando destaque. O céu ficou cada vez mais nublado, os arredores foram afogados em um crepúsculo nebuloso; Jatos de chuva caíam ruidosamente no chão, ecoando um rugido monótono e triste nas masmorras.

Dei muito trabalho para sair de casa com aquele tempo; entretanto, apenas tentei passar despercebido; quando voltou para casa todo molhado, ele próprio pendurou o vestido em frente à lareira e humildemente foi para a cama, permanecendo filosoficamente silencioso sob toda uma saraivada de censuras que saíam dos lábios das babás e criadas.

Cada vez que ia ver meus amigos, percebia que Marusya estava ficando cada vez mais frágil. Agora ela não saía mais no ar, e a pedra cinzenta - o monstro escuro e silencioso da masmorra - continuava sem interrupção seu terrível trabalho, sugando a vida do pequeno corpo. A garota agora passava a maior parte do tempo na cama, e Valek e eu esgotamos todos os esforços para entretê-la e diverti-la, para evocar as transbordações silenciosas de sua risada fraca.

Agora que finalmente me acostumei com a “má sociedade”, o sorriso triste de Marusya tornou-se quase tão querido para mim quanto o sorriso de minha irmã; mas aqui ninguém sempre me apontava minha depravação, não havia babá mal-humorada, aqui eu era necessária - eu sentia que toda vez que minha aparência causava um rubor de animação nas bochechas da garota. Valek me abraçou como um irmão, e até Tyburtsy às vezes olhava para nós três com olhos estranhos nos quais algo brilhava, como uma lágrima.

Por um momento o céu clareou novamente; As últimas nuvens fugiram e os dias ensolarados começaram a brilhar sobre a terra seca pela última vez antes do início do inverno. Todos os dias carregávamos Marusya para cima, e aqui ela parecia ganhar vida; a garota olhou em volta com os olhos arregalados, um rubor iluminou suas bochechas; parecia que o vento, soprando sobre ela suas ondas frescas, lhe devolvia as partículas de vida roubadas pelas pedras cinzentas da masmorra. Mas isso não durou muito...

Enquanto isso, as nuvens também começaram a se acumular acima da minha cabeça. Um dia, quando, como sempre, eu caminhava pelas vielas do jardim pela manhã, vi meu pai em uma delas, e ao lado dele o velho Janusz do castelo. O velho curvou-se obsequiosamente e disse algo, mas o pai ficou com uma expressão taciturna e uma ruga de raiva impaciente era claramente visível em sua testa. Finalmente ele estendeu a mão, como se estivesse empurrando Janusz para fora do seu caminho, e disse:

- Vá embora! Você é apenas um velho fofoqueiro!

O velho piscou e, segurando o chapéu nas mãos, correu novamente e bloqueou o caminho do pai. Os olhos do pai brilharam de raiva. Janusz falou baixinho e eu não consegui ouvir suas palavras, mas as frases fragmentadas de meu pai podiam ser ouvidas com clareza, caindo como golpes de chicote.

– Não acredito em nada... O que você quer dessas pessoas? Cadê as provas?.. Não escuto denúncias verbais, mas tem que comprovar denúncias escritas... Fique calado! Isso é assunto meu... nem quero ouvir.

Por fim, ele empurrou Janusz com tanta decisão que não ousou mais incomodá-lo, meu pai entrou em um beco lateral e eu corri para o portão.

Eu não gostava muito da velha coruja do castelo e agora meu coração tremia de pressentimento. Percebi que a conversa que ouvi se aplicava aos meus amigos e, talvez, a mim também. Tyburtsy, a quem contei sobre esse incidente, fez uma careta terrível.

- Ai, rapaz, que notícia desagradável é essa!.. Ah, velha hiena maldita!

“Meu pai o mandou embora”, comentei como forma de consolo.

“Seu pai, pequenino, é o melhor de todos os juízes do mundo.” Ele tem um coração; ele sabe muito... Talvez já saiba tudo o que Janusz pode lhe dizer, mas fica calado; ele não considera necessário envenenar a velha fera desdentada em sua última toca... Mas, rapaz, como posso explicar isso para você? Seu pai serve a um mestre cujo nome é lei. Ele só tem olhos e coração enquanto a lei dorme em suas prateleiras; Quando esse senhor descerá de lá e dirá ao seu pai: “Vamos, juiz, não deveríamos enfrentar Tyburtsy Drab, ou seja qual for o nome dele?” - a partir desse momento, o juiz imediatamente tranca seu coração com uma chave, e então o juiz tem patas tão firmes que o mundo antes virará na outra direção do que Pan Tyburtsy escapará de suas mãos... Você entende, rapaz? briga muito grande!

Com essas palavras, Tyburtsy levantou-se, pegou Marusya nos braços e, movendo-se com ela até o canto mais distante, começou a beijá-la, pressionando sua cabeça feia em seu pequeno peito. Mas permaneci no mesmo lugar e fiquei na mesma posição por muito tempo, impressionado com os discursos estranhos de um homem estranho. Apesar das frases bizarras e incompreensíveis, compreendi perfeitamente a essência do que Tyburtsy estava dizendo sobre meu pai, e a figura do pai em minha mente ficou ainda maior, revestida com uma aura de força ameaçadora, mas simpática e até mesmo algum tipo de grandeza. Mas ao mesmo tempo, outro sentimento amargo se intensificou...

“Ele é assim”, pensei. “Mas ele ainda não me ama.”

Os dias claros passaram e Marusya se sentiu pior novamente. Ela olhou para todos os nossos truques para mantê-la ocupada com indiferença com seus olhos grandes, escuros e imóveis, e fazia muito tempo que não a ouvíamos rir. Comecei a carregar meus brinquedos para a masmorra, mas eles divertiram a garota apenas por um curto período de tempo. Então decidi recorrer à minha irmã Sonya.

Sonya tinha uma boneca grande, com rosto pintado de cores vivas e luxuosos cabelos louros, presente de sua falecida mãe. Eu tinha grandes esperanças nesta boneca e, por isso, chamando minha irmã para um beco do jardim, pedi que ela me desse um pouco. Eu perguntei a ela sobre isso de forma tão convincente, descrevi para ela tão vividamente a pobre menina doente que nunca teve seus próprios brinquedos, que Sonya, que a princípio apenas abraçou a boneca para si, me deu e prometeu brincar com outros brinquedos para dois ou três dias, sem falar nada sobre a boneca.

O efeito desta elegante jovem de cerâmica em nossa paciente superou todas as minhas expectativas. Marusya, que havia murchado como uma flor no outono, pareceu reviver de repente. Ela me abraçou com tanta força, riu muito alto, conversando com sua nova amiga... A bonequinha fez quase um milagre: Marusya, que há muito tempo não saía da cama, começou a andar, levando sua filha loira atrás dela, e às vezes até corria, ainda batendo no chão com as pernas fracas.

Mas essa boneca me deu muitos momentos de ansiedade. Em primeiro lugar, quando o carregava no colo, subindo com ele a montanha, na estrada encontrei o velho Janusz, que me seguiu por muito tempo com os olhos e balançou a cabeça. Então, dois dias depois, a velha babá percebeu a perda e começou a fuçar nos cantos, procurando a boneca por toda parte. Sonya tentou acalmá-la, mas com suas garantias ingênuas de que não precisava da boneca, que a boneca havia saído para passear e logo voltaria, só causou espanto nas empregadas e despertou a suspeita de que não se tratava de uma simples perda . O pai ainda não sabia de nada, mas Janusz voltou a procurá-lo e foi expulso - desta vez com uma raiva ainda maior; porém, naquele mesmo dia, meu pai me parou no caminho até o portão do jardim e me disse para ficar em casa. No dia seguinte aconteceu a mesma coisa novamente, e apenas quatro dias depois me levantei cedo e acenei por cima da cerca enquanto meu pai ainda dormia.

As coisas estavam ruins na montanha, Marusya adoeceu novamente e se sentiu ainda pior; seu rosto brilhava com um rubor estranho, seus cabelos loiros estavam espalhados sobre o travesseiro; ela não reconheceu ninguém. Ao lado dela estava a malfadada boneca, com bochechas rosadas e olhos estúpidos e brilhantes.

Contei a Valek minhas preocupações e decidimos que a boneca precisava ser devolvida, principalmente porque Marusya não notaria. Mas estávamos errados! Assim que tirei a boneca das mãos da menina deitada no esquecimento, ela abriu os olhos, olhou para frente com um olhar vago, como se não me visse, sem perceber o que estava acontecendo com ela, e de repente começou a chorar baixinho , mas ao mesmo tempo tão lamentavelmente, e no rosto emaciado, sob o manto do delírio, brilhou uma expressão de tristeza tão profunda que imediatamente coloquei a boneca em seu lugar original com medo. A menina sorriu, abraçou a boneca e se acalmou. Percebi que queria privar minha amiguinha da primeira e última alegria de sua curta vida.

Valek olhou para mim timidamente.

- O que vai acontecer agora? – ele perguntou tristemente.

Tyburtsy, sentado em um banco com a cabeça tristemente baixa, também olhou para mim com um olhar questionador. Então tentei parecer o mais indiferente possível e disse:

- Nada! A babá provavelmente esqueceu.

Mas a velha não esqueceu. Desta vez, quando voltei para casa, encontrei Janusz novamente no portão; Encontrei Sonya com os olhos marejados de lágrimas, e a babá lançou um olhar zangado e supressivo para mim e resmungou alguma coisa com sua boca desdentada e murmurante.

Meu pai me perguntou onde eu tinha ido e, depois de ouvir atentamente a resposta habitual, limitou-se a repetir a ordem para que eu não saísse de casa em hipótese alguma sem sua permissão. A ordem foi categórica e muito decisiva; Não ousei desobedecê-lo, mas também não ousei pedir permissão ao meu pai.

Quatro dias tediosos se passaram. Caminhei tristemente pelo jardim e olhei com saudade para a montanha, também esperando uma tempestade que se formava acima da minha cabeça. Eu não sabia o que aconteceria, mas meu coração estava pesado. Ninguém nunca me puniu em minha vida; Meu pai não apenas não tocou em mim, mas nunca ouvi uma única palavra dura dele. Agora eu estava atormentado por um forte pressentimento. Finalmente fui chamado ao meu pai, ao seu escritório. Entrei e fiquei timidamente no teto. O triste sol de outono espiava pela janela. Meu pai ficou algum tempo sentado em sua cadeira diante do retrato de minha mãe e não se virou para mim. Ouvi as batidas alarmantes do meu próprio coração.

Finalmente ele se virou. Levantei meus olhos para ele e imediatamente os baixei para o chão. O rosto do meu pai parecia assustador para mim. Cerca de meio minuto se passou e, durante esse tempo, senti um olhar pesado, imóvel e opressivo sobre mim.

– Você levou a boneca da sua irmã?

Essas palavras de repente caíram sobre mim com tanta clareza e nitidez que estremeci.

“Sim”, respondi calmamente.

- Você sabia que este é um presente da sua mãe, que você deveria valorizar como um santuário?.. Você roubou?

“Não”, eu disse, levantando a cabeça.

- Por que não? – gritou o pai de repente, afastando a cadeira. - Você roubou e demoliu!.. Para quem você demoliu?.. Fala!

Ele rapidamente veio até mim e colocou a mão pesada em meu ombro. Levantei a cabeça com esforço e olhei para cima. O rosto do pai estava pálido, seus olhos ardiam de raiva. Eu me encolhi.

- Bem, o que você está fazendo?.. Fale! “E a mão que segurava meu ombro apertou-o com mais força.

– E-eu não vou contar! – respondi baixinho.

“Não vou contar”, sussurrei ainda mais baixo.

- Você vai dizer, você vai dizer!..

- Não, não vou contar... nunca, nunca vou te contar... De jeito nenhum!

Naquele momento, o filho do meu pai falou comigo. Ele não teria obtido de mim uma resposta diferente através dos mais terríveis tormentos. No meu peito, em resposta às suas ameaças, surgiu um sentimento quase inconsciente e ofendido de uma criança abandonada e uma espécie de amor ardente por aqueles que me aqueceram ali, na velha capela.

O pai respirou fundo. Encolhi ainda mais, lágrimas amargas queimaram meu rosto. Eu estava esperando.

Eu sabia que ele era terrivelmente temperamental, que naquele momento a raiva fervia em seu peito. O que ele fará comigo? Mas agora me parece que não era disso que eu tinha medo... Mesmo naquele momento terrível eu amei meu pai e ao mesmo tempo senti que agora ele iria quebrar meu amor em pedacinhos com uma violência furiosa. Agora parei completamente de ter medo. Parece que eu estava esperando e desejando que a catástrofe finalmente estourasse... Se assim for - que assim seja... tanto melhor - sim, tanto melhor.

O pai suspirou pesadamente novamente. Se ele mesmo lidou com o frenesi que se apoderou dele, ainda não sei. Mas neste momento crítico, a voz aguda de Tyburtsy foi repentinamente ouvida do lado de fora da janela aberta:

- Ei, ei!.. Meu pobre amiguinho...

“Tyburtsy chegou!” - passou pela minha cabeça, mas mesmo sentindo como a mão de meu pai, deitada em meu ombro, tremia, não conseguia imaginar que o aparecimento de Tyburtius ou qualquer outra circunstância externa pudesse se interpor entre mim e meu pai, pudesse desviar isso, que eu considerava inevitável.

Enquanto isso, Tyburtsy destrancou rapidamente a porta da frente e, parando na soleira, em um segundo olhou para nós dois com seus olhos penetrantes de lince.

- Ei-ei!.. Vejo meu jovem amigo em uma situação muito difícil...

Seu pai o recebeu com um olhar sombrio e surpreso, mas Tyburtsy resistiu a esse olhar com calma. Agora ele estava falando sério, não fez careta e seus olhos pareciam especialmente tristes.

- Mestre Juiz! – ele falou baixinho. “Você é um homem justo... deixe a criança ir.” O sujeito estava em “má sociedade”, mas Deus sabe que ele não cometeu nenhuma má ação, e se seu coração está com meus pobres companheiros esfarrapados, então juro que é melhor você me enforcar, mas não permitirei que o menino sofra por causa de esse . Aqui está sua boneca, pequena!

Ele desatou o nó e tirou a boneca.

A mão do meu pai, que segurava meu ombro, afrouxou. Havia espanto em seu rosto.

- O que isso significa? – ele perguntou finalmente.

“Solte o menino”, repetiu Tyburtsy, e sua palma larga acariciou amorosamente minha cabeça baixa. “Você não conseguirá nada dele por meio de ameaças, mas enquanto isso eu lhe contarei de bom grado tudo o que você quiser saber... Vamos sair, senhor juiz, para outra sala.”

O pai, que sempre olhava para Tyburtius com olhos surpresos, obedeceu. Os dois foram embora, mas eu permaneci, dominado pelas sensações que enchiam meu coração. Naquele momento eu não estava ciente de nada. Havia apenas um garotinho, em cujo coração foram abalados dois sentimentos diferentes: raiva e amor - tanto que seu coração ficou nublado. Esse menino era eu e parecia sentir pena de mim mesmo. Além disso, havia duas vozes falando de maneira vaga, embora animada, do lado de fora da porta...

Eu ainda estava no mesmo lugar quando a porta do escritório se abriu e os dois interlocutores entraram. Novamente senti a mão de alguém na minha cabeça e estremeci. Era a mão do meu pai, acariciando suavemente meu cabelo.

Tyburtsy me pegou nos braços e me sentou, na presença de meu pai, em seu colo.

“Venha até nós”, disse ele, “seu pai vai deixar você se despedir da minha filha... Ela... ela morreu.”

Olhei interrogativamente para meu pai. Agora uma pessoa diferente estava diante de mim, mas nesta pessoa em particular encontrei algo familiar que havia procurado em vão nele antes. Ele olhou para mim com seu habitual olhar pensativo, mas agora nesse olhar havia uma pitada de surpresa e, por assim dizer, uma pergunta. Parecia que a tempestade que acabara de atingir nós dois havia dissipado a pesada neblina que pairava sobre a alma de meu pai. E só agora meu pai começou a reconhecer em mim os traços familiares de seu próprio filho.

Eu confiantemente peguei sua mão e disse:

- Eu não roubei... a própria Sonya me emprestou...

"S-sim", ele respondeu pensativo, "eu sei... sou culpado diante de você, garoto, e você tentará esquecer isso algum dia, não é?"

Rapidamente agarrei sua mão e comecei a beijá-la. Eu sabia que agora ele nunca mais olharia para mim com aqueles olhos terríveis com que havia olhado alguns minutos antes, e o amor há muito contido derramou-se em meu coração em uma torrente.

Agora eu não tinha mais medo dele.

– Você vai me deixar ir para a montanha agora? – perguntei, lembrando-me de repente do convite de Tyburtsy.

“Sim, sim... Vai, vai, garoto, diga adeus”, disse ele carinhosamente, ainda com o mesmo tom de perplexidade na voz. - Sim, porém, espere... por favor, garoto, espere um pouco.

Ele entrou em seu quarto e, um minuto depois, saiu e colocou vários pedaços de papel em minha mão.

"Diga isso... Tyburtsy... Diga-me que eu humildemente peço a ele - você entende?... Eu humildemente peço a ele - que tire esse dinheiro... de você... Você entende? Ele conhece alguém aqui ... Fedorovich, então deixe-o dizer que é melhor esse Fedorovich deixar nossa cidade... Agora vá, garoto, vá rápido.

Alcancei Tyburtsy já na montanha e, sem fôlego, segui desajeitadamente as instruções de meu pai.

“Ele pede humildemente... pai...” E comecei a colocar na mão dele o dinheiro dado pelo meu pai.

Eu não olhei na cara dele. Ele pegou o dinheiro e ouviu com tristeza as novas instruções sobre Fedorovich.

Na masmorra, em um canto escuro, Marusya estava deitada em um banco. A palavra “morte” ainda não tem todo o seu significado para a audição de uma criança, e lágrimas amargas só agora, ao ver este corpo sem vida, apertaram minha garganta. Meu amiguinho estava deitado sério e triste, com um rosto tristemente alongado. Os olhos fechados estavam ligeiramente fundos e tingidos ainda mais de azul. A boca se abriu ligeiramente, com uma expressão de tristeza infantil. Marusya pareceu responder com esta careta às nossas lágrimas.

O “Professor” ficou na cabeceira da sala e balançou a cabeça com indiferença. Alguém martelava um canto com um machado, preparando um caixão com velhas tábuas arrancadas do telhado da capela. Marusya foi decorada com flores de outono. Valek dormia no canto, estremecendo durante o sono com todo o corpo, e de vez em quando soluçava nervosamente.

Conclusão

Logo após os acontecimentos descritos, os membros da “má sociedade” se espalharam em diferentes direções.

Tyburtsy e Valek desapareceram de forma totalmente inesperada, e ninguém sabia para onde estavam indo agora, assim como ninguém sabia de onde vieram para nossa cidade.

A antiga capela sofreu muito de tempos em tempos. Primeiro, o teto dela desabou, atravessando o teto da masmorra. Então começaram a se formar deslizamentos de terra ao redor da capela e ficou ainda mais escuro; As corujas uivam ainda mais alto, e as luzes dos túmulos nas noites escuras de outono brilham com uma luz azul sinistra.

Apenas um túmulo, cercado por uma paliçada, ficava verde com grama fresca a cada primavera e estava cheio de flores.

Sonya e eu, e às vezes até meu pai, visitamos este túmulo; adorávamos sentar-nos à sombra de uma bétula vagamente balbuciante, com a cidade à vista brilhando silenciosamente na neblina. Aqui minha irmã e eu lemos juntas, pensamos, compartilhamos nossos primeiros pensamentos jovens, os primeiros planos de nossa juventude alada e honesta.

E nas tempestuosas noites de outono, quando os choupos gigantes balançavam e zumbiam com o vento que soprava por trás dos lagos, o horror se espalhava do antigo castelo e reinava por toda a cidade.

O escritor, publicitário e figura pública russo Vladimir Galaktionovich Korolenko (1853–1921) nasceu em Zhitomir na família de um oficial judicial. Sua infância e juventude foram passadas em Zhitomir e Rivne. Depois de terminar o ensino médio, em 1871 o jovem veio para São Petersburgo e ingressou no Instituto Tecnológico. Porém, por falta de recursos, teve que abandonar os estudos, o futuro escritor fez biscates: desenho, revisão.

Em 1873, Korolenko mudou-se para Moscou e ingressou no departamento florestal da Academia Petrovsky. Três anos depois, por participar de distúrbios estudantis, ele foi expulso da academia e de Moscou. Até a Revolução de Fevereiro de 1917, a vida do escritor consistiu numa série de prisões e exílios.

A estreia literária de Korolenko foi um artigo de jornal sobre um incidente de rua em 1878. Um ano depois, sua primeira história, “Episódios da vida de um “buscador”, foi publicada”.

A partir de então, Korolenko não parou de escrever até o fim da vida. Escritor de grande e brilhante talento, ficou na história da literatura russa como autor de numerosos contos, contos, ensaios artísticos, além de crítico e publicitário.

A herança literária de Korolenko é grande e diversificada, mas suas obras mais famosas foram as histórias “In Bad Society” (1885), “The Blind Musician” (1886) e “The River Is Playing” (1892).

Em 1900, Vladimir Galaktionovich tornou-se acadêmico honorário na categoria de boa literatura. Mas em 1902, ele, juntamente com A.P. Chekhov, recusou este título - em protesto contra o cancelamento da eleição de M. Gorky pela Academia.

O trabalho de Korolenko distingue-se por uma defesa apaixonada dos desfavorecidos, pelo motivo de lutar por uma vida melhor para todos, pela glorificação da fortaleza mental, coragem e perseverança e por um elevado humanismo. Por suas elevadas qualidades espirituais, os contemporâneos chamavam o escritor de “o belo Dom Quixote” e “um gênio moral”.

O livro inclui duas histórias de livros didáticos do escritor.

"Children of the Dungeon" - uma versão abreviada da história "In Bad Society" - aborda os temas eternos da amizade, amor e bondade. A amizade entre o filho de um juiz e um menino de rua está inicialmente fadada ao fracasso, mas é capaz de despertar na alma do primeiro uma compaixão sincera pelas pessoas.

Em “O Músico Cego” o motivo da superação de doenças físicas e morais soa vitorioso. O grande poder da música ajuda Petrus, cego de nascença, a encontrar o sentido da vida.

Filhos da Masmorra

Ruínas

Se você se aproxima da cidade pelo leste, a primeira coisa que chama a atenção é a prisão, a melhor decoração arquitetônica da cidade. A cidade em si fica abaixo de lagoas sonolentas e mofadas, e é preciso descer até ela por uma rodovia inclinada, bloqueada por um tradicional “posto avançado”. Um inválido sonolento levanta preguiçosamente a barreira - e você está na cidade, embora, talvez, não perceba imediatamente. Cercas cinzentas, terrenos baldios com montes de todo tipo de lixo são gradualmente intercalados com cabanas sombrias enterradas no solo. Mais adiante, uma ampla praça se abre em diferentes lugares com os portões escuros das “casas de visita” judaicas; as instituições governamentais são deprimentes com as suas paredes brancas e linhas rectas semelhantes a quartéis. Uma ponte de madeira que atravessa um rio estreito geme, treme sob as rodas e cambaleia como um velho decrépito. Além da ponte estendia-se uma rua judaica com lojas, bancos, barracas e toldos. O fedor, a sujeira, os montes de crianças rastejando na poeira da rua. Mas mais um minuto - e você já está fora da cidade. As bétulas sussurram baixinho sobre os túmulos do cemitério, e o vento agita os grãos nos campos e ressoa com uma canção triste e interminável nos fios do telégrafo à beira da estrada.

Lembro-me com que medo sempre olhei para este majestoso edifício decrépito. Havia lendas e histórias sobre ele, uma mais terrível que a outra. Disseram que a ilha foi construída artificialmente, pelas mãos dos turcos capturados. “O velho castelo assenta em ossos humanos”, disseram os veteranos, e a minha assustada imaginação infantil imaginou milhares de esqueletos turcos no subsolo, sustentando com as suas mãos ossudas a ilha com os seus altos choupos piramidais e o antigo castelo. Isto, claro, fazia com que o castelo parecesse ainda mais terrível, e mesmo em dias claros, quando, por vezes, encorajados pelas vozes leves e altas dos pássaros, nos aproximávamos dele, muitas vezes provocava-nos acessos de pânico e horror - o as cavidades negras dos edifícios há muito escavados pareciam janelas tão assustadoras; nos corredores vazios ouvia-se um farfalhar misterioso: seixos e gesso, quebrando-se, caíam, despertando um eco, e corremos sem olhar para trás, e atrás de nós por muito tempo bateram, pisaram e gargalharam.

E nas tempestuosas noites de outono, quando os choupos gigantes balançavam e zumbiam com o vento que soprava por trás dos lagos, o horror se espalhava do antigo castelo e reinava por toda a cidade.

Houve uma época em que o antigo castelo servia de refúgio gratuito para todos os pobres, sem a menor restrição. Tudo o que não conseguiu encontrar lugar para si na cidade, que por uma razão ou outra perdeu a oportunidade de pagar até uma ninharia por abrigo e lugar para pernoitar à noite e com mau tempo - tudo isto foi atraído para a ilha e ali, entre as ruínas, inclinou a cabeça vitoriosa, pagando pela hospitalidade apenas com o risco de ser soterrado sob pilhas de lixo velho. “Vive num castelo” - esta frase tornou-se uma expressão de extrema pobreza. O antigo castelo recebeu e abrigou cordialmente o escriba temporariamente empobrecido, as velhas solitárias e os vagabundos sem raízes. Todos esses pobres atormentavam o interior do prédio decrépito, quebrando tetos e pisos, acendiam fogões, cozinhavam alguma coisa e comiam alguma coisa - em geral, de alguma forma sustentavam sua existência.

No entanto, chegaram os dias em que surgiu a discórdia entre esta sociedade, amontoada sob o teto de ruínas cinzentas. Então o velho Janusz, que já fora um dos pequenos funcionários do condado, garantiu para si algo parecido com o título de administrador e começou a reformar-se. Durante vários dias houve tanto barulho na ilha, ouviram-se tantos gritos que às vezes parecia que os turcos haviam escapado de suas masmorras subterrâneas. Foi Janusz quem classificou a população das ruínas, separando os “bons cristãos” dos indivíduos desconhecidos. Quando a ordem foi finalmente restaurada na ilha, Janusz deixou no castelo principalmente ex-servos ou descendentes de servos da família do conde. Eram todos uns velhos com sobrecasacas surradas e chamarkas, com enormes narizes azuis e bastões retorcidos, velhas, barulhentas e feias, mas apesar do completo empobrecimento, conservavam os gorros e as capas. Todos eles formavam um círculo aristocrático muito unido, que recebia o direito à mendicância reconhecida. Nos dias de semana, esses velhos e idosas caminhavam com orações nos lábios até as casas dos moradores mais ricos da cidade, espalhando fofocas, reclamando do destino, derramando lágrimas e implorando, e aos domingos faziam filas em longas filas perto das igrejas e aceitavam majestosamente esmolas em nome do “Senhor Jesus” e “Pannas de Nossa Senhora”.

Página atual: 1 (o livro tem 5 páginas no total)

Vladimir Galaktionovich Korolenko

Filhos do Subterrâneo

1. Ruínas

Se você se aproxima da cidade pelo leste, a primeira coisa que chama a atenção é a prisão, a melhor decoração arquitetônica da cidade. A cidade em si fica abaixo de lagoas sonolentas e mofadas, e é preciso descer até ela por uma rodovia inclinada, bloqueada por um tradicional “posto avançado”. Um deficiente sonolento levanta preguiçosamente a barreira - e você está na cidade, embora, talvez, não perceba imediatamente. “Cercas cinzentas, terrenos baldios com montes de todo tipo de lixo vão sendo aos poucos intercalados com cabanas sombrias enterradas no solo. Mais adiante, uma ampla praça se abre em diferentes lugares com os portões escuros das “casas de visita” judaicas; as instituições governamentais são deprimentes com as suas paredes brancas e linhas rectas semelhantes a quartéis. Uma ponte de madeira que atravessa um rio estreito geme, treme sob as rodas e cambaleia como um velho decrépito. Além da ponte estendia-se uma rua judaica com lojas, bancos, barracas e toldos. O fedor, a sujeira, os montes de crianças rastejando na poeira da rua. Mas mais um minuto - e você já está fora da cidade. As bétulas sussurram baixinho sobre os túmulos do cemitério, e o vento agita os grãos nos campos e ressoa com uma canção triste e interminável nos fios do telégrafo à beira da estrada.

Lembro-me com que medo sempre olhei para este majestoso edifício decrépito. Havia lendas e histórias sobre ele, uma mais terrível que a outra. Disseram que a ilha foi construída artificialmente, pelas mãos dos turcos capturados. “O velho castelo assenta em ossos humanos”, disseram os veteranos, e a minha assustada imaginação infantil imaginou milhares de esqueletos turcos no subsolo, sustentando com as suas mãos ossudas a ilha com os seus altos choupos piramidais e o antigo castelo. Isto, claro, fazia com que o castelo parecesse ainda mais terrível, e mesmo em dias claros, quando, por vezes, encorajados pelas vozes leves e altas dos pássaros, nos aproximávamos dele, muitas vezes provocava-nos acessos de pânico e horror - o as cavidades negras dos edifícios há muito escavados pareciam janelas tão assustadoras; nos corredores vazios ouvia-se um farfalhar misterioso: seixos e gesso, quebrando-se, caíam, despertando um eco, e corremos sem olhar para trás, e atrás de nós por muito tempo bateram, pisaram e gargalharam.

E nas tempestuosas noites de outono, quando os choupos gigantes balançavam e zumbiam com o vento que soprava por trás dos lagos, o horror se espalhava do antigo castelo e reinava por toda a cidade.

Houve uma época em que o antigo castelo servia de refúgio gratuito para todos os pobres, sem a menor restrição. Tudo o que não conseguiu encontrar lugar para si na cidade, que por uma razão ou outra perdeu a oportunidade de pagar até uma ninharia por abrigo e lugar para pernoitar à noite e com mau tempo - tudo isto foi atraído para a ilha e ali, entre as ruínas, inclinou a cabeça vitoriosa, pagando pela hospitalidade apenas com o risco de ser soterrado sob pilhas de lixo velho. “Vive num castelo” - esta frase tornou-se uma expressão de extrema pobreza. O antigo castelo recebeu e abrigou cordialmente o escriba temporariamente empobrecido, as velhas solitárias e os vagabundos sem raízes. Todos esses pobres atormentavam o interior do prédio decrépito, quebrando tetos e pisos, acendiam fogões, cozinhavam alguma coisa e comiam alguma coisa - em geral, de alguma forma sustentavam sua existência.

Desde aquela noite memorável, tanto Janusz como o antigo castelo, de onde antes uma vaga grandeza pairava sobre mim, perderam todo o seu encanto aos meus olhos. Antigamente eu adorava vir à ilha e admirar suas paredes cinzentas e seu velho telhado coberto de musgo, mesmo de longe. Quando, de madrugada, dele saíam várias figuras, bocejando, tossindo e persignando-se ao sol, olhei para eles com algum respeito, como se fossem criaturas vestidas do mesmo mistério que envolvia todo o castelo. Lá dormem à noite, ouvem tudo o que ali acontece, quando a lua espia os enormes salões pelas janelas quebradas ou quando o vento sopra contra eles durante uma tempestade.

Eu adorava ouvir quando Janusz se sentava sob os choupos e, com a loquacidade de um homem de setenta anos, começava a falar do passado glorioso do edifício falecido.

Mas a partir daquela noite tanto o castelo como Janusz apareceram diante de mim sob uma nova luz. Tendo me encontrado no dia seguinte perto da ilha, Janusz começou a me convidar para sua casa, garantindo-me com um olhar satisfeito que agora “o filho de pais tão respeitáveis” poderia visitar o castelo com segurança, pois nele encontraria uma sociedade bastante decente. . Ele até me levou pela mão até o castelo, mas então eu, entre lágrimas, arranquei minha mão dele e comecei a correr. O castelo tornou-se nojento para mim. As janelas do andar superior foram tapadas com tábuas e o andar inferior estava em posse de gorros e mantos. As velhas saíram de lá de uma forma tão pouco atraente, me elogiaram de forma tão enjoativa, xingaram entre si tão alto. Mas o mais importante é que não consegui esquecer a crueldade com que os triunfantes residentes do castelo expulsaram seus infelizes companheiros de quarto, e quando me lembrei das personalidades sombrias que ficaram desabrigadas, meu coração afundou.

A cidade passou várias noites após o golpe descrito na ilha muito inquieta: os cães latiam, as portas das casas rangiam e os moradores, saindo de vez em quando para a rua, batiam nas cercas com paus, avisando a alguém que estavam em guarda. A cidade sabia que as pessoas vagavam pelas suas ruas na escuridão tempestuosa de uma noite chuvosa, famintas e com frio, tremendo e molhadas; Percebendo que sentimentos cruéis deveriam nascer no coração dessas pessoas, a cidade ficou cautelosa e enviou ameaças a esses sentimentos. E a noite, como que de propósito, desceu ao solo em meio a uma chuva fria e saiu, deixando nuvens baixas correndo acima do solo. E o vento soprava forte em meio ao mau tempo, sacudindo as copas das árvores, batendo as venezianas e cantando para mim na minha cama sobre dezenas de pessoas privadas de calor e abrigo.

Mas então a primavera finalmente triunfou sobre as últimas rajadas de inverno, o sol secou a terra e, ao mesmo tempo, os andarilhos sem-teto desapareceram em algum lugar. Os latidos dos cães à noite se acalmaram, os moradores da cidade pararam de bater nas cercas e a vida da cidade, sonolenta e monótona, seguiu seu caminho.

Apenas os infelizes exilados não encontraram seu caminho na cidade. É verdade que eles não vagavam pelas ruas à noite; disseram que encontraram abrigo em algum lugar da montanha, perto da capela, mas como conseguiram se estabelecer ali, ninguém sabe ao certo. Todos só viram que do outro lado, das montanhas e desfiladeiros que circundam a capela, as figuras mais incríveis e suspeitas desciam à cidade pela manhã e desapareciam ao anoitecer na mesma direção. Com sua aparência, eles perturbaram o fluxo tranquilo e adormecido da vida urbana, destacando-se como pontos sombrios contra o fundo cinza. Os habitantes da cidade olharam de soslaio para eles com alarme hostil. Estas figuras não se pareciam em nada com os mendigos aristocráticos do castelo - a cidade não os reconhecia, e a sua relação com a cidade era de natureza puramente combativa: preferiam repreender o cidadão comum do que bajulá-lo, para eles próprios aceitarem do que implorar por isso. Além disso, como muitas vezes acontece, entre esta multidão esfarrapada e sombria de infelizes havia pessoas que, pela sua inteligência e talento, poderiam ter honrado a sociedade mais seleta do castelo, mas não se davam bem nela e preferiam a sociedade democrática. da capela.

Além dessas pessoas que se destacavam da multidão, havia também uma massa escura de miseráveis maltrapilhos amontoados em torno da capela, cuja aparição no mercado sempre causava grande alarme entre os comerciantes, que tinham pressa em cobrir suas mercadorias com seus mãos, assim como as galinhas cobrem seus pintinhos quando uma pipa aparece no céu. Correram rumores de que estes pobres, completamente privados de todos os meios de subsistência desde a sua expulsão do castelo, formavam uma comunidade amiga e, entre outras coisas, praticavam pequenos furtos na cidade e arredores.

O organizador e líder desta comunidade de infelizes foi Pan Tyburtsy Drab, a pessoa mais notável de todos aqueles que não se davam bem no antigo castelo.

A origem de Drab estava envolta na mais misteriosa obscuridade. Alguns atribuíram-lhe um nome aristocrático, que ele cobriu de vergonha e por isso foi obrigado a esconder. Mas a aparência de Pan Tyburtsy não tinha nada de aristocrático. Ele era alto, seus grandes traços faciais eram grosseiramente expressivos. Cabelo curto e levemente avermelhado espetado; a testa baixa, o maxilar inferior um pouco saliente para a frente e a forte mobilidade do rosto lembravam algo de macaco; mas os olhos, brilhando sob as sobrancelhas salientes, pareciam teimosos e sombrios, e neles, junto com a astúcia, brilhavam perspicácia, energia e inteligência. Enquanto toda uma série de caretas alternavam em seu rosto, esses olhos mantinham constantemente uma expressão, e é por isso que sempre parecia inexplicavelmente assustador olhar para as travessuras desse homem estranho. Parecia haver uma tristeza profunda e constante fluindo por baixo dele.

As mãos de Pan Tyburtsy eram ásperas e cobertas de calosidades, seus pés grandes andavam como os de um homem. Diante disso, a maioria das pessoas comuns não reconhecia sua origem aristocrática. Mas então como explicar seu incrível aprendizado, que era óbvio para todos? Não havia em toda a cidade uma taberna em que Pan Tyburtsy, para instruir os brasões reunidos nos dias de mercado, não pronunciasse, de pé sobre um barril, discursos inteiros de Cícero, capítulos inteiros de Xenofonte. cristas, geralmente dotadas pela natureza de uma rica imaginação, souberam de alguma forma dar um sentido próprio a esses discursos animados, embora incompreensíveis... E quando, batendo no peito e brilhando os olhos, dirigiu-se a eles com as palavras: “ Patres conscripti”, - eles também franziram a testa e disseram um ao outro:

- Bem, o filho do inimigo está latindo assim!

Quando então Pan Tyburtsy, erguendo os olhos para o teto, começou a recitar longos textos em latim, os ouvintes bigodudos o observaram com temerosa e lamentável simpatia. Pareceu-lhes então que a alma de Tyburtsy estava pairando em algum lugar de um país desconhecido, onde não falavam cristão, e que ela estava passando por algum tipo de aventura triste ali. Sua voz soava com estrondos tão surdos e sepulcrais que os ouvintes sentados nos cantos, os mais enfraquecidos pela vodca, baixaram a cabeça, penduraram seus longos “chuprins” e começaram a soluçar.

- Oh-oh, mãe, ela é lamentável, dê um bis para ele! - E as lágrimas escorriam dos olhos e escorriam pelo longo bigode.

E quando o orador, saltando repentinamente do cano, caiu na gargalhada alegre, os rostos sombrios das cristas de repente se esclareceram e suas mãos alcançaram os bolsos de suas calças largas em busca de moedas de cobre. Encantados com o final bem-sucedido das trágicas aventuras de Pan Tyburtsy, os cristas deram-lhe vodca, abraçaram-no e moedas de cobre caíram tilintando em seu boné.

Diante de tão surpreendente aprendizado, surgiu uma nova lenda de que Pan Tyburtsy era outrora um ajudante de pátio de algum conde, que o enviou junto com seu filho para a escola dos padres jesuítas, na verdade, com o propósito de limpar as botas dos jovem pânico. Aconteceu, porém, que enquanto o jovem conde estava ocioso, seu lacaio interceptou toda a sabedoria que foi atribuída à cabeça do mestre.

Ninguém também sabia de onde vinham os filhos do Sr. Tyburtsy, mas o fato persistia, até mesmo dois fatos: um menino de cerca de sete anos, mas alto e desenvolvido além de sua idade, e uma menina de três anos. Pan Tyburtsy trouxe o menino com ele desde os primeiros dias, quando ele próprio apareceu. Quanto à garota, ele ficou ausente vários meses antes que ela aparecesse em seus braços.

Um menino chamado Valek, alto, magro, de cabelos pretos, às vezes vagava taciturno pela cidade sem muitos negócios, colocando as mãos nos bolsos e lançando olhares ao redor que confundiam o coração das meninas. A garota foi vista apenas uma ou duas vezes nos braços do Sr. Tyburtsy, e então desapareceu em algum lugar, e ninguém sabia onde ela estava.

Falava-se de algum tipo de masmorra na montanha perto da capela, e como tais masmorras não são incomuns naquela região, todos acreditaram nesses rumores, principalmente porque todas essas pessoas moravam em algum lugar. E geralmente desapareciam à noite em direção à capela. Lá, com seu andar sonolento, um velho mendigo meio enlouquecido, apelidado de “o professor”, mancava até lá, Pan Tyburtsy caminhava com decisão e rapidez. Outras personalidades sombrias foram para lá à noite, afogando-se no crepúsculo, e não havia pessoa corajosa que se atrevesse a segui-los ao longo das falésias de barro. A montanha, repleta de sepulturas, gozava de má reputação. No antigo cemitério, luzes azuis acendiam-se nas noites úmidas de outono, e na capela as corujas gritavam tão agudamente e alto que até o coração do destemido ferreiro afundou com os gritos do maldito pássaro.

2. Eu e meu pai

- É ruim, meu jovem, é ruim! - dizia-me muitas vezes o velho Janusz do castelo, encontrando-me nas ruas da cidade entre os ouvintes de Pan Tyburtsy.

E o velho balançou a barba grisalha ao mesmo tempo.

- É ruim, meu jovem - você está em má companhia!.. É uma pena, é uma pena para o filho de pais respeitáveis.

Na verdade, desde que a minha mãe morreu e o rosto severo do meu pai se tornou ainda mais sombrio, muito raramente fui visto em casa. Nas noites de final de verão, eu me esgueirava pelo jardim como um filhote de lobo, evitando encontrar meu pai, abria a janela, entreaberta pelos grossos lilases verdes, usando dispositivos especiais, e ia para a cama em silêncio. Se minha irmãzinha ainda estivesse acordada em sua cadeira de balanço no quarto ao lado, eu iria até ela e nos acariciávamos e brincávamos em silêncio, tentando não acordar a velha babá mal-humorada.

E pela manhã, pouco antes do amanhecer, quando todos ainda dormiam na casa, eu já estava fazendo uma trilha orvalhada na grama alta e espessa do jardim, pulando a cerca e caminhando até o lago, onde os mesmos camaradas molecas esperavam por mim com varas de pescar, ou para o moinho, onde o sonolento moleiro acabava de abrir as eclusas e a água, estremecendo sensivelmente na superfície do espelho, correu para o “cocho” e começou alegremente o trabalho do dia.

As grandes rodas do moinho, despertadas pelos ruidosos choques da água, também estremeceram, cederam de alguma forma com relutância, como se estivessem com preguiça de acordar, mas depois de alguns segundos já estavam girando, espirrando espuma e banhando-se em riachos frios. Atrás deles, hastes grossas começaram a se mover lenta e continuamente, dentro do moinho, as engrenagens começaram a roncar, as mós farfalharam e o pó de farinha branca subiu em nuvens das rachaduras do velho, velho prédio do moinho.

Então segui em frente. Gostei de conhecer o despertar da natureza; Fiquei feliz quando consegui espantar uma cotovia sonolenta ou expulsar uma lebre covarde do sulco. Gotas de orvalho caíam do topo dos tremores, das flores dos prados, enquanto eu caminhava pelos campos até o bosque campestre. As árvores me cumprimentaram com sussurros de sonolência preguiçosa.

Consegui fazer um longo desvio, mas na cidade de vez em quando encontrava figuras sonolentas abrindo as venezianas das casas. Mas agora o sol já nasceu sobre a montanha, por trás das lagoas ouve-se um sino alto chamando os alunos, e a fome me chama para casa para o chá da manhã.

Em geral, todos me chamavam de vagabundo, de menino inútil, e tantas vezes me censuravam por várias más inclinações que finalmente fui imbuído dessa convicção. Meu pai também acreditava nisso e às vezes tentava me educar, mas essas tentativas sempre terminavam em fracasso.

Ao ver o rosto severo e sombrio, no qual estava a marca severa da dor incurável, tornei-me tímido e retraído em mim mesmo. Fiquei na frente dele, me mexendo, mexendo na minha calcinha e olhando em volta. Às vezes algo parecia subir em meu peito, eu queria que ele me abraçasse, me sentasse no colo e me acariciasse. Então eu me agarraria ao seu peito e talvez chorássemos juntos - a criança e o homem severo - pela nossa perda comum. Mas ele olhou para mim com olhos turvos, como se estivesse acima da minha cabeça, e eu me encolhi sob esse olhar, incompreensível para mim.

- Você se lembra da mãe?

Eu me lembrei dela? Ah, sim, eu me lembrei dela! Lembrei-me de como era, acordando à noite, procurava suas mãos ternas na escuridão e me apertava fortemente contra elas, cobrindo-as de beijos. Lembrei-me dela quando ela ficou doente em frente à janela aberta e olhou com tristeza para a maravilhosa foto da primavera, despedindo-se dela no último ano de sua vida.

Ah sim, lembrei-me dela!.. Quando ela, toda coberta de flores, jovem e bela, jazia com a marca da morte no rosto pálido, eu, como um animal, me escondi num canto e olhei para ela com olhos ardentes, diante do qual todo o horror do enigma sobre a vida e a morte foi revelado pela primeira vez.

E agora, muitas vezes, no meio da noite, acordei cheio de amor, que estava lotado no meu peito, transbordando um coração de criança, acordei com um sorriso de felicidade. E novamente, como antes, pareceu-me que ela estava comigo, que agora eu iria encontrar seu carinho doce e amoroso.

Sim, lembrei-me dela!.. Mas diante da pergunta do homem alto e sombrio em quem eu queria, mas não conseguia sentir minha alma gêmea, me encolhi ainda mais e silenciosamente puxei minha mãozinha de sua mão.

E ele se afastou de mim com aborrecimento e dor. Ele sentiu que não tinha a menor influência sobre mim, que havia uma espécie de muro entre nós. Ele a amou demais quando ela estava viva, não me notando por causa de sua felicidade. Agora eu estava bloqueado dele por uma dor severa.

E aos poucos o abismo que nos separava foi se tornando cada vez mais amplo e profundo. Ele ficou cada vez mais convencido de que eu era um menino mau, mimado, com um coração insensível e egoísta, e com a consciência de que deveria, mas não podia, cuidar de mim, deveria me amar, mas não encontrou esse amor em seu coração, aumentou ainda mais sua relutância. E eu senti isso. Às vezes, escondido nos arbustos, eu o observava; Eu o vi caminhando pelos becos, acelerando o passo e gemendo baixinho de uma angústia mental insuportável. Então meu coração se iluminou de pena e simpatia. Certa vez, quando, segurando a cabeça com as mãos, ele se sentou em um banco e começou a soluçar, eu não aguentei e corri do mato para o caminho, obedecendo a um vago impulso que me empurrou em direção a esse homem. Mas, ao ouvir meus passos, olhou para mim com severidade e me assediou com uma pergunta fria:

- O que você precisa?

Eu não precisava de nada. Rapidamente me virei, envergonhado da minha explosão, com medo de que meu pai lesse na minha cara envergonhada. Correndo para o matagal do jardim, caí de cara na grama e chorei amargamente de frustração e dor.

Desde os seis anos já experimentei o horror da solidão.

Irmã Sonya tinha quatro anos. Eu a amei apaixonadamente e ela me retribuiu com o mesmo amor; mas a visão estabelecida de que eu era um pequeno ladrão inveterado ergueu um muro alto entre nós. Cada vez que eu começava a brincar com ela, do meu jeito barulhento e brincalhão, a velha babá, sempre sonolenta e sempre lacrimejante, de olhos fechados, penas de galinha como travesseiro, acordava imediatamente, agarrava rapidamente minha Sonya e a carregava embora, jogando-a para mim olhares zangados; nesses casos ela sempre me lembrava uma galinha desgrenhada, eu me comparava a uma pipa predatória e Sonya a uma galinha. Fiquei muito triste e irritado. Não é de surpreender, portanto, que logo parei com todas as tentativas de entreter Sonya com meus jogos criminosos, e depois de um tempo me senti apertado em casa e no jardim de infância, onde não encontrei cumprimentos ou carinho de ninguém. Comecei a vagar. Todo o meu ser tremeu então com alguma estranha premonição de vida. Parecia-me que em algum lugar lá fora, naquela luz grande e desconhecida, atrás da velha cerca do jardim, eu encontraria alguma coisa; parecia que eu tinha que fazer alguma coisa e poderia fazer alguma coisa, mas não sabia exatamente o quê. Comecei a fugir instintivamente da babá com suas penas, do familiar sussurro preguiçoso das macieiras em nosso pequeno jardim e do barulho estúpido de facas cortando costeletas na cozinha. Desde então, os nomes de moleque de rua e vagabundo foram acrescentados aos meus outros epítetos nada lisonjeiros, mas não prestei atenção a isso. Acostumei-me com as censuras e as suportei, assim como suportei a chuva repentina ou o calor do sol. Ouvi com tristeza os comentários e agi à minha maneira. Cambaleando pelas ruas, espiei com olhos infantilmente curiosos a vida simples da cidade com seus barracos, ouvi o zumbido dos fios da rodovia, tentando captar quais notícias corriam por eles de grandes cidades distantes, ou o farfalhar de espigas de grãos, ou o sussurro do vento nas estradas altas de Haidamak. Mais de uma vez meus olhos se arregalaram, mais de uma vez parei com um medo doloroso diante das imagens da vida. Imagem após imagem, impressão após impressão encheram a alma de pontos brilhantes; Aprendi e vi muitas coisas que crianças muito mais velhas que eu não tinham visto.

Quando me deram a conhecer todos os recantos da cidade, até aos últimos recantos sujos, comecei a olhar para a capela visível ao longe, na montanha. A princípio, como um animal tímido, aproximei-me dele de diferentes direções, ainda sem ousar subir a montanha, que tinha má fama. Mas, à medida que me familiarizei com a área, apenas sepulturas silenciosas e cruzes destruídas apareceram diante de mim. Não havia sinais de qualquer habitação ou presença humana em qualquer lugar. Tudo era de alguma forma humilde, quieto, abandonado, vazio. Apenas a própria capela olhava, carrancuda, através das janelas vazias, como se estivesse pensando em algum pensamento triste. Queria examinar tudo, olhar para dentro para ter certeza de que não havia nada ali além de poeira. Mas como seria assustador e inconveniente fazer tal excursão sozinho, reuni nas ruas da cidade um pequeno destacamento de três molecas, atraídas pela promessa de pãezinhos e maçãs da nossa horta.

Popular na categoria: