Hem › Kropp › Läs teffi, berättelser. humoristiska berättelser om hopp teffi

Läs teffi, berättelser. humoristiska berättelser om hopp teffi

"Vilken glädje det är att vara vild man! – tänkte Katyusha och tog sig igenom buskarna i klosterskogen. "Här vandrar jag där kanske ingen mänsklig fot har trampat tidigare." Jag känner med hela min kropp, med hela min själ hur mycket jag tillhör denna jord. Och hon känner mig nog som en av sina egna. Det är synd att jag inte kan gå barfota – det gör för ont. Jävla förfäder! De förstörde mina sulor med kultur.”

Genom de tunna tallarna blev himlen rosa. Så underbart!

Hon höjde entusiastiskt sin fräknar näsa och reciterade:

Och kåda och jordgubbar

Det luktar gammalt trä.

Men den gamla skogen slutade precis där nära överingenjörens officiella hus.

Katyusha stannade. Det hände något på gräsmattan. Något extraordinärt. Chefsingenjören själv, hans assistent, en ung läkare och ungefär fem andra personer - det var omöjligt att säga vem bakifrån - samlades i en ring, böjde sig ner, några satte sig till och med på huk, och någon vrålade plötsligt kränkt, och alla skrattade.

- Vem skrattar de åt? Just det, någon dåre, döv och stum.

Det blev läskigt och lite äckligt.

Men alla människor är bekanta. Du kan komma över. Det är bara besvärligt att hon är så rufsig. Och klänningen på axeln slits av taggar. Men "han" är lyckligtvis inte här. Det betyder att det inte blir något gnäll. ("Han" är maken.)

Och igen vrålade något, morrade utan ord.

Katyusha kom fram.

Chefsingenjören höjde huvudet, såg Katyusha, nickade till henne:

- Katerina Vladimirovna! Kom hit! Titta vilket monster Nikolai kom med.

Nikolai, skogsvakten - Katyusha kände honom - ställde sig åt sidan och log och täckte hans mun med fingrarna av artighet.

Den unge doktorn flyttade bort och i mitten av cirkeln såg Katyusha en liten fet björnunge. En bit rep med en träkloss bunden till den dinglade runt hans hals. Den lilla björnen skakade blocket från sida till sida, fångade det med tassen och började plötsligt hoppa och springa. Och så slog blocket honom på sidorna, och björnungen vrålade och höjde sin tass hotfullt. Detta fick människorna runt honom att skratta.

"Vänta," ropade biträdande ingenjören, "jag blåser rök i hans näsa, vänta...

Men vid den här tiden petade någon björnungen med en pinne. Han vände sig argt om och höjde tassen, rolig, fruktansvärt hotfull, men inte alls skrämmande, mot gärningsmannen.

Katyusha var förvirrad. Hon förstod inte själv vad hon skulle göra och hur hon kände för den här historien.

"Vänta", ropade någon, "Fifi ska träffa björnen." Hoppa över Fifi.

Fifi, en pudel från en granngård, liten, mager, med en snygg lejonfrisyr, med kuddar och armband på tassarna, gick in i cirkeln.

Björnen, trött och kränkt, satte sig och tänkte. Pudeln, som smart rörde tassarna, närmade sig, nosade björnen från sidan, från svansen, från nospartiet, gick runt igen, nosade från andra sidan - björnen tittade i sidled, men rörde sig inte. Pudeln, som dansade, hade precis siktet inställt på att nosa på björnens öron, när björnen plötsligt svängde och slog pudeln i ansiktet. Han, inte så mycket av slagets kraft som av överraskning, vände sig i luften, tjöt och började springa iväg.

Alla började skratta. Till och med väktaren Nikolai, som glömde artigheten, kastade huvudet bakåt och vrålade högst upp i lungorna.

Och sedan hittade Katyusha sig själv.

"Min älskling", hoppade överingenjören upp. - Katerina Vladimirovna! Katjusjenka! Varför gråter du? En så vuxen dam, och plötsligt på grund av en björnunge... Ingen förolämpar honom. Herren är med dig! Gråt inte, annars gråter jag själv!

"Ardalyon Ilyich," babblade Katyusha och torkade sin kind med den trasiga ärmen på sin klänning, "förlåt mig, men jag kan inte när-a-en..."

"Det är ett slöseri med tid för dig att gå runt i värmen utan hatt," sa den unga doktorn förmanande.

- Lämna det ifred! – Katyusha skrek argt på honom. - Ardalyon Iljitj, min kära, ge den till mig om den inte är någons. Jag ber dig.

- Vad pratar du om, min kära! Ja, det finns något att prata om! Nikolai,” han vände sig till skogsvakten, “du ska ta björnungen till Gordatskys, du vet, till magistraten.” Här har du. Gå hem tyst.

Katyusha suckade en darrande suck. Hon såg sig omkring och ville förklara sitt beteende – men det fanns ingen att förklara det för. Alla gick.

Hemma hade Katyusha en arg make, en arg kock och en hembiträde, Nastya, hennes egen person. Katyusha var rädd för kocken, höll på med henne och kallade henne "Glafira, du." Hon kallade sin "älskarinna, du" och föraktade henne tydligt.

Nastya förstod allt.

Nastya hade en pojkebror, Nikolai, och en grå katt. Pojken hette Katt, och katten Pante.

Bland människor ansågs Nastya vara en dåre och kallades Nastya den tjocknävade.

Kocken hade en negativ inställning till björnen. Nastyukha, Cat och Pawn är förtjusta. Den arga maken var borta.

– Du förstår, Nastya, det här är ett skogsbarn. Förstår du?

Och Nastya, och pojken Cat, och katten Pawn blinkade med sina vetande ögon.

- Ge honom något att äta. Han ska sova med mig. De kokade mannagrynsgröt till den lilla björnen. Han klättrade in i den med alla fyra tassarna, åt, gnällde, gömde sig sedan under stolen och somnade. De drog ut honom, torkade honom och lade honom på Katyushas säng.

Katyusha tittade med känslor på tassen som täckte björnens nosparti och på det lurviga örat. Och i det ögonblicket fanns ingen i världen kärare och närmare henne.

"Jag älskar dig", sa hon och kysste tyst på tassen.

– Jag är inte längre ung, det vill säga inte min första ungdom. Jag fyller snart arton... "Åh, hur i våra fallande år älskar vi ömmare och mer vidskepligt..."

Björnen vaknade på morgonen vid halv fem. Han tog tag i Katyushkas ben med tassarna och började suga på det. Det är kittligt, smärtsamt. Katyusha kämpade för att frigöra benet. Björnen vrålade förolämpat, gick längs sängen, nådde Katyushas axel och sög på den. Katyusha skrek och slog tillbaka. Björnen blev helt kränkt och började klättra upp ur sängen. Han sträckte ut sin tjocka tass och började försiktigt känna på golvet. Han föll, floppade, vrålade, reste sig och sprang, kastade upp rumpan, in i matsalen. En sekund senare skramlade disken.

Det var han som klättrade upp på bordet, tog tag i hans tassar och drog av hela duken och disken tillsammans.

Nastya kom springande till ljudet.

-Lås in honom, eller vad?

– Det är förbjudet! – Katyusha skrek i förtvivlan. – Ett skogsbarn kan inte plågas.

Böckerna på kontoret skramlade och bläckhuset ringde.

Skogsbarnet, en fettklump, slog ner allt han rörde vid och blev kränkt över att saker ramlade, vrålade och sprang iväg och kastade upp sin svanslösa rumpa.

Katyusha, blek, med vita ögon och en blå mun, rusade förskräckt runt huset.

"Jag låser bara in honom i en timme", bestämde Nastya, "medan du sover." Då släpper vi det.

Katyusha höll med.

På kvällen kom den arga maken tillbaka. Jag hittade Katyusha i sängen, utmattad, lärde mig om björnens upptåg, förbjöd björnen att få komma in i rummen, och skogsbarnet övergick till Nastya, katten och katten Bondens förvar.

Sedan visade det sig att björnen inte var en björn, utan en hon-björn, och Katyusha var fruktansvärt besviken.

– Björnen är ett fantastiskt, underbart djur. Och en björn är rent ut sagt dum.

Den lilla björnen bodde i Nastyas lilla rum och sov i samma säng med henne. Ibland på natten hördes rop från Nastyas lilla rum:

- Masha, sluta! Här är jag och faller samman. Det finns ingen avgrund för dig!

Ibland frågade Katyusha:

- Hur är det med björnen?

Nastya gjorde ett ynkligt ansikte; Jag var rädd att Masha skulle bli utslängd.

- Björn? Han ser mig som en livmoder. Han förstår allt, inte värre än en ko. Det här är en sådan björn att du inte hittar den under dagen med eld.

Katyusha var nöjd med att alla berömde djuret, men det fanns inte längre något intresse för honom. För det första björnen. För det andra växte han upp mycket och slutade vara rolig och underhållande. Och han blev listig. När de väl hör det slåss kycklingarna i hönshuset och klappar med en röst som inte är deras egen, och av någon anledning är dörren stängd – vilket aldrig har hänt under dagen. De sprang och öppnade den. Björn! Han klättrade in, låste dörren efter sig och fångade kycklingarna. Och han förstår mycket väl att fallet är olagligt, för när han greps blev hans ansikte väldigt generat och skämdes.

Efter detta sa Katyas arga man att det är ganska farligt att hålla ett sådant djur i huset, vars blodtörstiga instinkter har vaknat. Någon rådde honom att ges till bruket, till godsägaren Ampov. Där har man länge velat få en björn att sitta på en kedja.

De skrev till markägaren.

Som svar på brevet kom Madame Ampova själv - en poetisk, mild dam, all iriserande och flödande. Några halsdukar fladdrade alltid runt henne, krusiduller prasslade, kedjor klirrade. Hon talade inte, utan reciterade.

- Kära djur! Ge det till mig. Han kommer att sitta på kedjan fri och stolt, kedjan är lång och kommer inte att störa honom. Vi kommer att mata honom med mjöl. Jag kommer inte att debitera dig mycket för mjöl, men självklart måste du betala sex månader i förväg.

Damen kvittrade så ömt att Katyusha, även om hon var mycket förvånad över att hon skulle behöva betala för maten för björnen hon gav, inte hittade vad hon skulle svara och frågade bara oroligt hur mycket hon hade att betala.

Pojken Cat fick i uppdrag att leverera björnen. Katten spände odjuret till släden och rullade iväg den.

"När han såg skogen och när han sprang blev hans ande så intensiv att han knappt kunde vända den," sa katten.

Nastya grät.

En månad senare sprang jag för att ta en titt - Ampovs egendom låg sex mil från staden.

"Sitt-på", ropade hon. "Han kände igen mig, men så fort han rusade bröt han inte kedjan." Jag var trots allt hans livmoder. Han sög över hela min axel...

Ampova skickade räkningen för mjölet med ett brev där hon hällde ut sin ömhet för björnen:

"Sött litet djur. Jag beundrar honom varje dag och behandlar honom med socker.”

Sedan åkte Katyusha och hennes man utomlands i två månader.

Vi återvände och några dagar senare fick vi en doftlapp från Ampovs.

"Jag är glad att du äntligen är tillbaka", skrev hon på lila papper. – Jag håller ärligt talat ett kycklinglår från vår Mishka åt dig. Skinkorna kom ut utmärkt. Vi rökte hemma. Kom i tid till lunch. Det är underbart här. Liljor i dalen blommar, och hela naturen tycks sjunga en sång om skönhet. Underbara nätter..."

- Gud! – Katyusha var helt död. - De åt det.

Jag mindes "skogsbarnet", litet, klumpigt, roligt och häftigt, hur han stoppade alla fyra tassarna i mannagrynsgröten och hur hon sa till honom på natten: "Jag älskar dig." Och hon mindes hans lurviga öra, och hur det inte fanns någon i världen som var henne närmare och kärare.

- "Farligt odjur"! Men det var inte han som åt oss, utan vi som åt honom!

Jag gick till Nastya och ville berätta för henne, men jag vågade inte.

Jag tittade in i Nastyas vrå, såg en säng, smal, liten, där ett skogsdjur bodde, där det sov bredvid Nastya, och "respekterade henne för en livmoder", kär, varm, helt hemma.

“Kom i tid till lunch...”

Nej. Hon vågade inte berätta detta för Nastya.

Vi ägnade nyligen en uppsats åt den mycket färgstarka figuren A.V. Rumanov.

För ungefär 30 år sedan "chockade" han salongerna i St. Petersburg med "filigranen Kristus".

Senare, i samma salonger, tappade Rumanov i sin mjuka, mullrande nästan baryton:

Teffi är ödmjuk... Hon är ödmjuk, - Teffi...

Och han sade till henne:

Teffi, du är ödmjuk.

I den norra himlen i Nevas huvudstad glänste redan stjärnan till en begåvad poetess, feuilletonist och - nu kommer detta att bli en uppenbarelse för många - författaren till charmiga, milda och helt originella sånger.

Teffi själv framförde dem med en liten men behaglig röst till ackompanjemang av sin egen gitarr.

Det är så du ser henne - Teffi...

Inlindad i en varm, pälsklippt mantel, med benen bekvämt i kors, sitter hon med en gitarr i knät i en djup stol vid den öppna spisen och kastar varma, darrande reflektioner...

Smarta grå kattögon tittar utan att blinka in i eldstadens brusande lågor och gitarrringarna:

Arga katter som gnager

U onda människor i hjärtan

Mina fötter dansar

På röda klackar...

Teffi älskade röda skor.

Den har redan publicerats. De pratade om henne. De sökte efter hennes samarbete.

Rumanov igen, med sin bäverfrisyr.

På det kaukasiska mineralvattnet skapade han en stor resorttidning och lockade de bästa "styrkorna" i St. Petersburg.

Ett av de första besöken är hos henne, "saktmodig Teffi."

Jag bjuder in dig till Essentuki i två eller tre månader. Hur många?

Och utan att vänta på ett svar fläktade Rumanov på något sätt tyst och skickligt ut flera nya kreditkort med porträtt av Katarina den stora på bordet.

Detta är ett framsteg!..

Ta bort honom! Jag älskar regnbågar på himlen, inte mina skrivbord– kom svaret.

Rumanov var inte på förlust. Som en trollkarl drog han omedelbart fram en tung mockaväska någonstans ifrån och hällde en ringande, gnistrande ström av guldmynt på bordet.

Nadezhda Alexandrovna hällde eftertänksamt dessa mynt genom sina fingrar, som ett barn som lekte med sand.

Några dagar senare reste hon till Essentuki och där ökade omedelbart utbredningen av resorttidningen.

Det var länge sedan, väldigt länge sedan, men det var fortfarande...

Tiden sätter sina spår, säger de.

Både tid och press är extremt överseende med Teffi. Här i Paris är hon nästan likadan som hon var med en gitarr vid brasan i röda skor och en pälsputsad mantel.

Och de smarta ögonen med en katts grå gulhet och en kattram är exakt likadana.

Vi pratar om aktuell politik:

Vad kan du säga, Nadezhda Aleksandrovna, om "League of Nations", om dess acceptans i dess fålla Sovjet ryssland, eller snarare den sovjetiska regeringen?

Först ett leende, sedan två gropar nära mungipan. Sedan länge välbekanta gropar som återuppväckte St. Petersburg...

Vad kan jag säga? Jag är ingen politiker, utan en komiker. Det finns bara en sak: allas inställning till "League of Nations" är smärtsamt ironisk, och därför, vad är priset på om den känner igen någon eller inte. Och egentligen har ingenting förändrats och kommer inte att förändras eftersom hon prydde Litvinovs kala fläck med sina lagrar från hans, Litvinovs, inte riktigt "romerska profil". En fars, om än en tragikomisk sådan, men ändå en fars...

Efter att ha avslutat med Nationernas Förbund och Litvinov går vi vidare till den amnestin som bolsjevikerna utlyst.

Är det verkligen meddelat av dem? - Tvivlade Teffi? – Bolsjevikerna förblir åtminstone tysta om detta ämne. Det verkar för mig att denna amnesti är som en hägring i öknen. Ja, ja, den misstroende, utmattade emigrationen kanske själv uppfann denna amnestin och håller fast vid den... Muslimer säger: "en drunknande person är redo att ta tag i en orm."

Vad kan du säga om det moderna Tyskland?

Men jag ska säga så här: Jag hade en berättelse som hette "Den demoniska kvinnan." Han hade tur. En samling av mina saker under denna allmänna titel publicerades i Polen. På tysk"Den demoniska kvinnan" publicerades också. Och så får jag reda på det: någon fräck ung tysk tog den här historien och lade den under sin egen eget namn. Jag är van vid att tryckas om utan avgift, men jag är inte van vid att ha någon annans namn under mina berättelser. Vänner rådde att ringa den unga, lovande plagiatören på beställning. De rådde mig att kontakta prof. Luther... Det verkar som om han vid universitetet i Leipzig sitter på en stol... En stol - nu ska jag berätta vad. Ja, slavisk litteratur. Jag skrev till honom mer för att lugna mina vänner.

Till min stora förvåning svarade professor Luther. Men hur! Med vilken iver! En hel sak uppstod. Hittade en lovande ung man löddrade huvudet ordentligt, hotade: något liknande igen, och inom Tyskland skulle ingen någonsin publicera en enda rad av honom. Royalties för Den demoniska kvinnan tilldelades till min fördel. Den unge mannen skrev ett ångerbrev till mig på flera sidor. Inte nog med det, utan den ärevördiga professor Luther bad mig själv om ursäkt för det. Bolaget bad om ursäkt tyska författare och journalister. Till slut skämdes jag, varför började jag den här röran?...

Och nu, efter att ha slutat med Tyskland. två ord om nytryck i allmänhet. En stor rysk tidning i New York fick för vana att "inreda" sina källare med mina feuilletons från "Renaissance". Jag vände mig till Canadian Society of Russian Journalists för att skydda min upphovsrätt. Tack vare dem tog de hand om mig, men det var ingen mening med det! Som svar på hot om åtal fortsätter den tidigare nämnda tidningen att använda mina feuilletons och antalet återtryckta berättelser har nått en imponerande siffra av 33. Tyvärr, mina trevliga kanadensiska kollegor har inte den mest rörande och allsmäktige professor Luthers auktoritet .

Jag visste det! Ingen "riktig" intervju är komplett utan denna. Vad jobbar jag med? Jag ska säga dig uppriktigt, utan att gömma mig, jag skriver en emigrantroman, där jag, även om jag är under pseudonymer, men mycket transparent, tar fram en hel falang av levande människor, pelare för emigration av en mängd olika yrken och sociala positioner . Kommer jag att skona mina vänner? Kanske, kanske inte. Vet inte. Jag hade en gång något liknande med Chateaubriand. Han tillkännagav också publiceringen av samma porträttroman. De oroade vännerna organiserade sig omedelbart i ett samhälle vars mål var att skapa en penningfond uppkallad efter Chateaubriand. Något som liknar ett försoningsoffer till en formidabel, straffande gudom... Jag skulle inte ha något emot det, tillägger Teffi med ett leende, och jag har absolut ingenting emot en sådan vänlig fond till förmån för mig, en syndare. Men är det inte dags att avsluta? Jag är rädd att jag kommer att ta mycket plats för min speciella i tidningen "For You"!

Tja, det visar sig att det inte längre är "För dig", utan "För mig". Så vad mer? Jag är besatt av nybörjarförfattare. Människor från hela världen skickar sina verk med förfrågningar om att publicera dem. Och för att begäran ska vara giltig dedikerar de alla sina berättelser till mig. De tror att Teffi, förtjust över sådan uppmärksamhet, omedelbart kommer att rusa till lämpliga redaktioner och med en Browning i handen tvinga unga författare att publicera, åtminstone i väntan på publiceringen av smickrande dedikationer. Med detta tillfälle informerar jag alla mina ivriga korrespondenter att jag, ja, inte alls är fåfäng! Visserligen finns det några bra historier, men oftast skriver mina ungdomar om det de inte vet. Och det han vet är han tyst om. Till exempel skickade en författare från Marocko en berättelse till mig...Vem skulle du tänka på? Om eskimåerna! Även om jag inte bryr mig särskilt om eskimålivet, kände jag direkt att något var fel.

Från blivande författare går vi vidare till våra parisiska proffs.

Säg mig, frågar jag, Nadezhda Alexandrovna, hur kan vi förklara en sådan gräl mellan vår bror? Det verkar lika missgynnat? Varför?

Arga katter som gnager

I onda människor, i hjärtan...

Vilket minne du har! – Teffi blev förvånad och gnistrar blixtrade i kattens ögon. - Varför? Alla är utmattade, det finns ingen kraft att stå ut längre...

Stora fastan. Moskva.

Det surrar med ett avlägset dovt hum kyrkklockan. Även slag smälter samman till ett kontinuerligt tungt stön.

Genom dörren, öppen in i ett rum grumlat av mörkret före gryningen, kan man se hur under tysta, försiktiga prasslar en dunkel gestalt rör sig. Antingen sticker den ostadigt ut som en tjock grå fläck för att sedan suddas ut igen och smälter samman helt med det leriga diset. De prasslande ljuden avtar, en golvbräda knarrade och en annan knarrade längre bort. Allt var tyst. Det var barnskötaren som gick till kyrkan för morgonen.

Hon fastar.

Det är här saker och ting blir skrämmande.

Flickan kryper ihop till en boll i sin säng och andas knappt. Och han lyssnar och tittar, lyssnar och tittar.

Brummandet blir olycksbådande. Det finns en känsla av försvarslöshet och ensamhet. Ringer du så kommer ingen. Vad kan hända? Natten är slut, tupparna har förmodligen redan galat i gryningen, och alla spöken har gått hem.

Och deras "släktingar" finns på kyrkogårdar, i träsk, i ensamma gravar under korset, vid korsningen av avlägsna vägar nära skogsbrynet. Nu vågar ingen av dem röra en person, nu tjänar de tidig mässa och ber för alla ortodoxa kristna. Så vad är det som är så läskigt med det?

Men den åttaåriga själen tror inte på förnuftets argument. Själen krympte, darrade och gnällde tyst. En åttaårig själ tror inte att det är en klocka som surrar. Senare, under dagen, kommer hon att tro, men nu, i ångest, i försvarslös ensamhet, "vet hon inte" att detta bara är goda nyheter. För henne är detta hum en okänd sak. Något hemskt. Om melankoli och rädsla översätts till ljud, kommer det att bli detta brum. Om melankoli och rädsla översätts till färg, kommer det att finnas detta ostadiga gråa dis.

Och intrycket av denna melankoli före gryningen kommer att förbli hos denna varelse under lång tid. långa år, för livet. Denna varelse kommer att vakna upp i gryningen av obegriplig melankoli och rädsla. Läkare kommer att skriva ut hennes lugnande medel och ge henne råd kvällspromenader, öppna fönstret på natten, sluta röka, sova med en värmedyna på levern, sova i ett ouppvärmt rum och mycket, mycket mer kommer att få råd om henne. Men ingenting kommer att radera från själen stämpeln av förtvivlan före gryningen som länge har satts på den.

Flickan fick smeknamnet "Kishmish". Kishmish är ett litet kaukasiskt russin. De kallade henne förmodligen så på grund av hennes korta kroppsbyggnad, lilla näsa och små händer. I allmänhet en bagatell, liten yngel. Vid tretton års ålder kommer hon snabbt att sträcka ut sig, hennes ben kommer att bli långa och alla kommer att glömma att hon en gång var en sultana.

Men eftersom hon var en liten sultana led hon mycket av detta kränkande smeknamn. Hon var stolt och drömde om att avancera på något sätt och, viktigast av allt, på ett grandiost, extraordinärt sätt. Bli till exempel en berömd stark man, böj hästskor, stoppa en galet racingtrojka i dess spår. Det var också lockande att vara rövare eller kanske ännu hellre bödel. Bödeln är mäktigare än rånaren, för han kommer att vinna till slut. Och kunde någon av de vuxna, som tittade på den smala, ljushåriga, korthåriga flickan som tyst stickade en pärlring, ha slagit in för någon vilka hotfulla och kraftfulla drömmar som strövade i hennes huvud? Förresten, det fanns en annan dröm - att vara en fruktansvärd ful person, inte bara ful, utan sådan att folk skulle bli rädda. Hon gick fram till spegeln, kisade med ögonen, sträckte ut munnen och stack ut tungan åt sidan. Samtidigt sa hon först med basröst, på uppdrag av den okände herrn, som inte ser hennes ansikte, utan talar in i hennes bakhuvud:

- Låt mig bjuda dig, fru, till en squaredans.

Sedan gjordes ett ansikte, en hel sväng, och svaret till herren följde:

- Okej. Bara kyssa min sneda kind först.

Det antogs att herren flyr iväg förskräckt. Och sedan efter honom:

- Ha! ha! ha! Våga inte!

Kishmish undervisades i vetenskap. Till en början - bara Guds lag och skrivande.

De lärde att varje uppgift måste börja med bön.

Kishmish gillade detta. Men med tanke på, förresten, en rånarkarriär, blev Kishmish orolig.

"Och rövare," frågade Kishmish, "när de går till rånare, borde de också be?"

Svaret var oklart. De svarade: "Snacka inte dumheter." Och Kishmish förstod inte om detta innebar att rånarna inte behövde be, eller att de absolut gjorde det, och detta var så tydligt att det var dumt att fråga om det.

När Kishmish växte upp och gick till bikt för första gången inträffade en vändpunkt i hennes själ. Hemska och kraftfulla drömmar bleknade.

Trion sjöng mycket bra i fastan, "Må min bön korrigeras."

Tre pojkar gick ut i mitten av kyrkan, stannade vid själva altaret och sjöng med änglaröster. Och under dessa saliga ljud blev själen ödmjuk och rörd. Jag ville vara vit, ljus, luftig, genomskinlig, flyga iväg i ljuden och röken av rökelse till själva kupolen där jag spred mina vingar vit duva Helig ande.

Det fanns ingen plats för en rånare här. Och det var inte alls lämpligt för en bödel eller ens en stark man att vara här. Det fula monstret skulle stå bakom en dörr någonstans och täcka hennes ansikte. Det vore olämpligt att skrämma folk här. Åh, om det bara var möjligt att bli ett helgon! Vad underbart det skulle vara! Att vara ett helgon är så vackert, så ömt. Och detta är över allt och över alla. Detta är viktigare än alla lärare och chefer och alla guvernörer.

Men hur blir man ett helgon? Vi måste göra mirakel, men Kishmish visste inte hur man gör mirakel ett dugg. Men det är inte där de börjar. De börjar med ett heligt liv. Du behöver bli ödmjuk och snäll, ge allt till de fattiga, hänge dig åt fasta och avhållsamhet.

Hur ska man nu ge allt till de fattiga? Hon har en ny vårkappa. Först och främst, ge bort det.

Men hur arg blir mamma? Det kommer att bli en sådan skandal och en sådan bashing att det är läskigt att ens tänka på. Och mamma kommer att bli upprörd, men ett helgon ska inte göra någon upprörd eller upprörd. Kanske ge den till de fattiga och berätta för mamma att kappan bara var stulen? Men ett helgon ska inte ljuga. Hemsk situation. Det är lätt för en rånare att leva. Ljug så mycket du vill och skratta fortfarande med ett lömskt skratt. Så hur skapades de, dessa helgon? Det enkla faktum är att de var gamla - alla minst sexton år gamla, eller till och med rent ut sagt gamla. De behövde inte lyssna på sin mamma. De tog direkt alla sina varor och distribuerade dem omedelbart. Det betyder att du inte kan börja med detta. Detta kommer att få ett slut. Vi måste börja med ödmjukhet och lydnad. Och även från abstinens. Du behöver bara äta svart bröd med salt, drick bara vatten direkt ur kranen. Och här är det bråk igen. Kocken skvallrar om att hon drack råvatten, och hon kommer att få det. Det är tyfus i staden, och min mamma tillåter mig inte att dricka råvatten. Men kanske när mamma förstår att Kishmish är ett helgon, kommer hon inte att göra några hinder?

Hur underbart det är att vara ett helgon. Nu är detta en sådan sällsynthet. Alla dina vänner kommer att bli förvånade:

- Varför är det ett sken över Kishmish?

- Hur, vet du inte? Men hon har varit ett helgon länge.

- Ah! åh! Det kan inte vara.

– Ja, leta själv.

Och Kishmish sitter och ler ödmjukt och äter svart bröd med salt.

Gästerna är avundsjuka. De har inga heliga barn.

- Eller kanske hon fejkar det?

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 11 sidor)

Font:

100% +

Humoristiska berättelser

...För skratt är glädje, och därför är det i sig bra.

Spinoza. "Etik", del IV.

Befattning XLV, scholium II.

Curryfavör

Leshkas högra ben hade varit domnat länge, men han vågade inte ändra ställning och lyssnade ivrigt. Det var helt mörkt i korridoren, och igenom smal öppning Dörren på glänt visade bara en starkt upplyst väggbit ovanför köksspisen. Det var en stor på väggen mörk cirkel, krönt med två horn. Leshka gissade att den här cirkeln inte var något annat än skuggan av hans mosters huvud med ändarna av halsduken uppåt.

Fastern kom för att besöka Leshka, som hon för bara en vecka sedan hade utsett som "pojke för rumsservice", och förde nu seriösa förhandlingar med kocken som var hennes beskyddare. Förhandlingarna var av obehagligt oroande karaktär, tanten var mycket orolig och hornen på väggen steg och föll brant, som om något oöverträffat odjur tjatade på sina osynliga motståndare.

Det antogs att Leshka tvättar sina galoscher framtill. Men, som ni vet, friar människan, men Gud avböjer, och Leshka, med en trasa i händerna, lyssnade bakom dörren.

"Jag insåg redan från början att han var en bungler", sjöng kocken med rik röst. – Hur många gånger säger jag till honom: om du, kille, inte är en idiot, håll dig framför dina ögon. Gör inga taskiga saker, utan håll dig framför dina ögon. Eftersom Dunyashka skrubbar. Men han lyssnar inte ens. Just nu skrek damen igen - hon störde inte spisen och stängde den med en brandbrand.

Hornen på väggen är upprörda, och tanten stönar som en eolisk harpa:

- Vart kan jag gå med honom? Mavra Semyonovna! Jag köpte stövlar till honom, utan att dricka eller äta, jag gav honom fem rubel. För att byta jacka, rev skräddaren, utan att dricka eller äta, av sex hryvnia...

"Inget annat sätt än att skicka hem honom."

- Älskling! Vägen, ingen mat, ingen mat, fyra rubel, kära!

Leshka, glömmer alla försiktighetsåtgärder, suckar utanför dörren. Han vill inte gå hem. Hans pappa lovade att han skulle flå honom sju gånger, och Leshka vet av erfarenhet hur obehagligt det är.

"Det är fortfarande för tidigt att yla", sjunger kocken igen. "Än så länge är det ingen som jagar honom." Damen hotade bara... Men hyresgästen, Pyotr Dmitrich, går mycket i förbön. Precis bakom Leshka. Det räcker, säger Marya Vasilievna, han är ingen idiot, Leshka. Han, säger han, är en fullständig idiot, det är ingen idé att skälla ut honom. Jag står verkligen upp för Leshka.

- Nåväl, Gud välsigne honom...

"Men hos oss är allt som hyresgästen säger heligt." Eftersom han är en påläst person betalar han noggrant...

– Och Dunyashka är bra! – tanten snurrade på sina horn. - Jag förstår inte sådana här människor - att berätta lögner om en pojke...

- Verkligen! Sann. Just nu säger jag till henne: "Gå öppna dörren, Dunyasha," kärleksfullt, som på ett vänligt sätt. Så hon fnyser i mitt ansikte: "Grit, jag är inte din dörrvakt, öppna dörren själv!" Och jag sjöng allt för henne här. Hur man öppnar dörrar, så att du, säger jag, inte är en dörrvakt, utan hur man kysser en vaktmästare i trappan, så du är fortfarande en dörrvakt...

- Herre förbarma! Från dessa år till allt jag spionerat. Flickan är ung, hon borde leva och leva. En lön, ingen mat, ingen...

- Jag vad? Jag sa direkt till henne: hur man öppnar dörrar, du är ingen dörrvakt. Hon, förstår du, är ingen dörrvakt! Och hur man tar emot presenter från en vaktmästare, hon är en dörrvakt. Ja, läppstift till hyresgästen...

Trrrrr...” sprakade den elektriska klockan.

- Leshka! Leshka! - ropade kocken. - Åh, du, du misslyckades! Dunyasha skickades iväg, men han lyssnade inte ens.

Leshka höll andan, tryckte sig mot väggen och stod tyst tills den arga kocken simmade förbi honom och ilsket skramlade med sina stärkta kjolar.

”Nej, rör”, tänkte Leshka, ”jag går inte till byn. Jag är inte en dum kille, det vill jag, så jag kommer snabbt att tycka om. Du kan inte utplåna mig, jag är inte sådan.”

Och i väntan på att kocken skulle komma tillbaka gick han med beslutsamma steg in i rummen.

"Var, grus, framför våra ögon. Och vilken typ av ögon kommer jag att vara när ingen någonsin är hemma?

Han gick in i korridoren. Hallå! Rocken hänger - en hyresgäst i huset.

Han rusade till köket och ryckte pokern från den förstummade kocken, rusade tillbaka in i rummen, öppnade snabbt dörren till hyresgästens rum och gick för att röra om i spisen.

Hyresgästen var inte ensam. Med sig hade han en ung dam, iklädd kavaj och slöja. Båda rös och rätade på sig när Leshka kom in.

"Jag är ingen dum kille", tänkte Leshka och petade i den brinnande veden med en prick. "Jag kommer att irritera ögonen." Jag är ingen parasit - jag är all in business, all in business!..."

Veden sprakade, pokern skramlade, gnistor flög åt alla håll. Den boende och damen var spänt tysta. Till slut gick Leshka mot utgången, men stannade precis vid dörren och började oroligt undersöka den våta fläcken på golvet, vände sedan blicken mot gästens fötter och skakade förebrående på huvudet när han såg galoscherna på dem.

"Här," sa han förebrående, "de lämnade det bakom sig!" Och så ska värdinnan skälla ut mig.

Gästen rodnade och tittade förvirrat på hyresgästen.

"Okej, okej, varsågod", lugnade han generat.

Och Leshka gick, men inte länge. Han hittade en trasa och gick tillbaka för att torka av golvet.

Han fann den boende och hans gäst tysta böjda över bordet och försjunkna i betraktande av duken.

"Titta, de stirrade," tänkte Leshka, "de måste ha lagt märke till platsen." De tror att jag inte förstår! Hittade en dåre! Jag förstår. Jag jobbar som en häst!"

Och när han närmade sig det eftertänksamma paret torkade han försiktigt av duken under hyresgästens näsa.

- Vad gör du? - han var rädd.

- Som vad? Jag kan inte leva utan mitt öga. Dunyashka, den sneda djävulen, kan bara ett smutsigt knep, och hon är inte dörrvakten att hålla ordning... Vaktmästaren på trappan...

- Gå bort! Idiot!

Men den unga damen tog förskräckt tag i hyresgästens hand och talade viskande.

"Han kommer att förstå..." hörde Leshka, "tjänarna... skvaller..."

Damen fick pinsamt tårar i ögonen och med darrande röst sa hon till Leshka:

- Ingenting, ingenting, pojke... Du behöver inte stänga dörren när du går...

Hyresgästen flinade föraktfullt och ryckte på axlarna.

Leshka gick, men efter att ha kommit fram till den främre hallen kom han ihåg att damen bad att inte låsa dörren och när han gick tillbaka öppnade han den.

Hyresgästen hoppade bort från sin dam som en kula.

"Excentrisk," tänkte Leshka när han gick. "Det är ljust i rummet, men han är rädd!"

Leshka gick in i korridoren, tittade sig i spegeln och provade den boendes hatt. Sedan gick han in i den mörka matsalen och repade skåpsdörren med naglarna.

- Titta, din osaltade djävul! Du är här hela dagen, som en häst, och jobbar, och allt hon vet är att låsa garderoben.

Jag bestämde mig för att röra om i spisen igen. Dörren till den boendes rum stängdes igen. Leshka blev förvånad, men gick in.

Hyresgästen satt lugnt bredvid damen, men hans slips var på ena sidan, och han såg på Leshka med en sådan blick att han bara knäppte med tungan:

"Vad tittar du på! Jag vet själv att jag inte är en parasit, jag sitter inte med ohjälp.”

Kolen rörs om och Leshka går och hotar att han snart kommer tillbaka för att stänga spisen. Ett tyst halvt stön, halvt suck var hans svar.

Leshka gick och kände sig ledsen: han kunde inte komma på något mer arbete. Jag tittade in i damens sovrum. Det var tyst där. Lampan glödde framför bilden. Det luktade parfym. Leshka klättrade upp på en stol, tittade länge på den facetterade rosa lampan, korsade sig allvarligt, doppade sedan fingret i den och oljade in håret ovanför pannan. Sedan gick han till sminkbordet och sniffade på alla flaskorna i tur och ordning.

- Eh, vad är det för fel! Oavsett hur mycket du arbetar, om du inte ser dem, räknas de inte som någonting. Bryt åtminstone pannan.

Han vandrade sorgset in i korridoren. I det svagt upplysta vardagsrummet gnisslade något under hans fötter, sedan svajade nederkanten av gardinen, följt av ytterligare en...

"Katt! - han förstod. - Titta, titta, tillbaka till hyresgästens rum, igen kommer damen att bli arg, som häromdagen. Du är stygg!..."

Glad och livlig sprang han in i det värdefulla rummet.

- Jag är den förbannade! Jag ska visa dig att hänga runt! Jag vänder ditt ansikte rakt på svansen!

Den boende hade inget ansikte.

"Är du galen, din olyckliga idiot!" - han skrek. -Vem skäller du ut?

"Hej, din avskyvärda, ge honom bara lite slack, du kommer aldrig att överleva," försökte Leshka. "Du kan inte släppa in henne i ditt rum!" Hon är inget annat än en skandal!

Damen med darrande händer rätade på hatten som hade glidit på bakhuvudet.

"Han är typ galen, den här pojken," viskade hon i rädsla och förlägenhet.

- Skjut, fan! - och Leshka släpade till slut, till allas trygghet, ut katten under soffan.

"Herre," bad hyresgästen, "kommer du äntligen att gå härifrån?"

– Titta, för helvete, det kliar! Det kan inte förvaras i rummen. Igår var hon i vardagsrummet under gardinen...

Och Leshka, i längden och i detalj, utan att dölja en enda detalj, utan att spara eld och färg, beskrev för de förvånade lyssnarna allt det oärliga beteendet hos den fruktansvärda katten.

Hans berättelse lyssnades på i tysthet. Damen böjde sig ner och fortsatte att leta efter något under bordet, och hyresgästen tryckte på något konstigt sätt Leshkas axel, knuffade ut berättaren ur rummet och stängde dörren.

"Jag är en smart kille," viskade Leshka och släppte ut katten på baktrappan. - Smart och hårt arbetande. Jag ska gå och stänga spisen nu.

Den här gången hörde hyresgästen inte Leshkins steg: han stod framför damen på knä och böjde huvudet lågt och lågt mot hennes ben, frös, utan att röra sig. Och damen slöt ögonen och krympte hela ansiktet, som om hon såg på solen...

"Vad gör han där? – Leshka blev förvånad. "Som han tuggar en knapp på hennes sko!" Nej... tydligen tappade han något. Jag går och tittar..."

Han närmade sig och böjde sig ner så snabbt att hyresgästen, som plötsligt hade piggnat till, slog honom smärtsamt med pannan rakt mot ögonbrynet.

Damen hoppade upp helt förvirrad. Leshka sträckte sig under stolen, sökte under bordet och reste sig upp och sträckte ut armarna.

– Det finns inget där.

- Vad letar du efter? Vad vill du till slut av oss? – ropade hyresgästen med onaturligt tunn röst och rodnade överallt.

"Jag trodde att de tappade något... Det kommer att försvinna igen, som broschen till den lilla mörka damen som kommer till dig på te... I förrgår, när jag gick, tappade jag, Lyosha, min brosch." han vände sig direkt till damen, som plötsligt började lyssna mycket noga på honom, till och med öppnade munnen och hennes ögon blev helt runda.

– Jo, jag gick bakom skärmen på bordet och hittade den. Och igår glömde jag min brosch igen, men det var inte jag som lade undan den, utan Dunyashka, så det betyder slutet på broschen...

"Vi gud, det är sant," lugnade Leshka henne. - Dunyashka stal den, fan. Om det inte vore för mig hade hon stulit allt. Jag städar upp allt som en häst... för gud, som en hund...

Men de lyssnade inte på honom. Damen sprang snabbt in i korridoren, hyresgästen bakom sig, och båda försvann bakom ytterdörren.

Leshka gick in i köket, där, går och lägger sig i en gammal kista utan topp, med mystiskt utseende sa till kocken:

– I morgon är snedstängningen stängd.

- Nåväl! – Hon blev glatt överraskad. - Vad sa de?

– Sedan jag pratar har det blivit, jag vet.

Dagen efter sparkades Leshka ut.

Händernas fingerfärdighet

På dörren till en liten träbod, där lokala ungdomar dansade och gjorde välgörenhetsföreställningar på söndagar, fanns en lång röd affisch:

"Särskilt genom att, på begäran av allmänheten, passera en session av den största fakiren av svart och vit magi.

De mest fantastiska knep, som att bränna en näsduk framför ögonen, dra ut en silverrubel ur näsan på den mest respektabla allmänheten och så vidare, tvärtemot naturen."

Ett ledset huvud tittade ut genom sidofönstret och sålde biljetter.

Det har regnat sedan morgonen. Träden i trädgården runt båset blev blöta, svullnade och översköljdes lydigt av grått, fint regn, utan att skaka av sig.

Allra vid ingången bubblade och gurglade en stor pöl. Endast tre rubel i biljetter såldes.

Det började bli mörkt.

Det sorgsna huvudet suckade, försvann och en liten, sjaskig herre i obestämd ålder kröp ut genom dörren.

Han höll sin kappa vid kragen med båda händerna, höjde huvudet och tittade på himlen från alla håll.

– Inte ett enda hål! Allt är grått! I Timashev finns en utbrändhet, i Shchigra finns en utbrändhet, i Dmitriev finns en utbrändhet... I Oboyan finns en utbrändhet, i Kursk finns en utbrändhet... Och var finns det inte en utbrändhet? Var, frågar jag, finns det ingen utbrändhet? Jag skickade ett hederskort till domaren, till chefen, till polisen... Jag skickade det till alla. Jag ska fylla på lamporna.

Han tittade på affischen och kunde inte titta bort.

-Vad vill de mer? En böld i huvudet eller vad?

Vid åttatiden började de samlas.

Antingen kom ingen till hedersplatserna, eller så sändes tjänare. Några berusade kom till ståplatserna och började genast hota med att de skulle kräva tillbaka pengarna.

Vid halv tio stod det klart att ingen annan skulle komma. Och de som satt förbannade alla så högt och bestämt att det blev farligt att dröja längre.

Magikern tog på sig en lång frack som blev bredare för varje turné, suckade, korsade sig, tog en låda med mystiska tillbehör och gick upp på scenen.

Han stod tyst i några sekunder och tänkte:

"Avgiften är fyra rubel, fotogen är sex hryvnia - det är ingenting, men lokalerna är åtta rubel, så det är redan något! Golovins son hedersplats- låt det vara. Men hur ska jag gå och vad ska jag äta, jag frågar dig.

Och varför är det tomt? Jag skulle själv strömma till ett sådant program.”

- Bravo! - skrek en av berusarna.

Magikern vaknade. Han tände ett ljus på bordet och sa:

– Kära publik! Låt mig ge dig ett förord. Det du kommer att se här är inte något mirakulöst eller häxkonst, vilket strider mot vår ortodoxa religion och till och med är förbjudet av polisen. Detta händer inte ens i världen. Nej! Långt ifrån! Vad du kommer att se här är inget mindre än skicklighet och fingerfärdighet. Jag ger dig mitt hedersord att det inte kommer att finnas någon mystisk häxkonst här. Nu kommer du att se det extraordinära utseendet av ett hårdkokt ägg i en helt tom halsduk.

Han rotade i lådan och tog fram en färgglad halsduk rullad till en boll. Hans händer darrade lätt.

- Se gärna själv att halsduken är helt tom. Här skakar jag ut det.

Han skakade fram näsduken och sträckte ut den med händerna.

"På morgonen, en bulle för en slant och te utan socker," tänkte han. "Imorgon då?"

"Du kan vara säker," upprepade han, "att det inte finns något ägg här."

Publiken började röra på och viska. Någon fnyste. Och plötsligt bultade en av berusarna:

- Du ljuger! Här är ett ägg.

- Var? Vad? – magikern var förvirrad.

– Och knöt fast den i en halsduk med ett snöre.

Den generade magikern vände på näsduken. Det var faktiskt ett ägg som hängde på ett snöre.

- Åh du! – någon talade på ett vänligt sätt. – Om du går bakom ljuset skulle det inte märkas. Och du klättrade framåt! Ja, bror, det kan du inte.

Magikern var blek och log snett.

"Det är sant", sa han. "Men jag varnade er för att detta inte är häxkonst, utan rent slarv." Förlåt, mina herrar...” hans röst darrade och stannade.

- OK! ok!

– Låt oss nu gå vidare till nästa fantastiska fenomen, som kommer att verka ännu mer fantastiskt för dig. Låt en av de mest respektabla publiken låna ut sin näsduk.

Allmänheten var blyg.

Många hade redan tagit ut den, men efter att ha tittat noga skyndade de att stoppa den i fickan.

Då gick magikern fram till huvudets son och sträckte fram sin darrande hand.

"Jag skulle naturligtvis kunna använda min näsduk, eftersom den är helt säker, men du kanske tror att jag har ändrat något."

Golovins son gav honom sin näsduk, och magikern vecklade upp den, skakade den och sträckte ut den.

- Snälla se till! En helt intakt halsduk.

Golovins son tittade stolt på publiken.

- Titta nu. Den här halsduken har blivit magisk. Så jag rullar ihop det till ett rör, sedan tar jag det till ljuset och tänder det. Belyst. Hela hörnet brändes av. Ser du?

Publiken kröp på nacken.

- Höger! - skrek fyllan. – Det luktar brännande.

"Nu räknar jag till tre och halsduken blir hel igen."

- En gång! Två! Tre!! Ta en titt!

Han rätade stolt och skickligt ut sin näsduk.

- A-ah! – publiken flämtade också.

Det var ett stort bränt hål i mitten av halsduken.

- Dock! - sa Golovins son och sniffade.

Magikern tryckte näsduken mot bröstet och började plötsligt gråta.

- Herrar! Mest respektabla pu... Ingen samling!.. Regn på morgonen... åt inte... åt inte - en krona för en bulle!

– Men vi är ingenting! Må Gud vara med dig! – ropade publiken.

- Fan av oss djur! Herren är med dig.

Men magikern snyftade och torkade sig över näsan med en magisk näsduk.

- Fyra rubel att samla in... lokaler - åtta rubel... oh-oh-oh-åttonde... oh-oh-oh...

Någon kvinna snyftade.

- Det räcker för dig! Herregud! Vände ut min själ! – skrek de runt omkring.

Ett huvud i en oljehuva stack in huvudet genom dörren.

- Vad är detta? Gå hem!

Alla ställde sig upp i alla fall. Vi lämnade. De rasade genom pölarna, var tysta och suckade.

"Vad kan jag säga er, bröder", sa plötsligt en av fyllonen tydligt och högt.

Alla pausade till och med.

- Vad kan jag säga till dig! När allt kommer omkring har skurkfolket gått bort. Han kommer att slita av dig dina pengar, och han kommer att slita ut din själ. A?

- Spränga! - tutade någon i mörkret.

– Exakt vad man ska blåsa upp. Kom igen! Vem är med oss? En, två... Nåväl, mars! Människor utan något samvete... Jag betalade också pengar som inte var stulna... Nåväl, vi ska visa dig! Zhzhiva.

Ångerfull

Den gamla barnskötaren, som levde i pension i generalens familj, kom från bikt.

Jag satt i mitt hörn i en minut och blev förolämpad: herrarna åt middag, det luktade något gott och jag kunde höra det snabba klappret från pigan som serverade bordet.

- Usch! Passionate är inte passionerad, de bryr sig inte. Bara för att mata din livmoder. Du kommer att synda ovilligt, Gud förlåt mig!

Hon steg ut, tuggade, tänkte och gick in i korridoren. Hon satte sig på bröstet.

En piga gick förbi och blev förvånad.

- Varför sitter du här, barnflicka? Exakt en docka! Vid gud - precis en docka!

– Tänk på vad du säger! – nappade barnskötaren. – Sådana dagar, och hon svär. Är det lämpligt att svära sådana dagar? Mannen var på bekännelse, men när du tittar på dig kommer du att hinna bli smutsig innan nattvarden.

Pigan var rädd.

- Det är mitt fel, barnflicka! Grattis till din bekännelse.

- "Grattis!" Nuförtiden gratulerar de verkligen! Nuförtiden strävar de efter att förolämpa och förebrå en person. Just nu rann deras likör ut. Vem vet vad hon spillde. Du kommer inte att vara smartare än Gud heller. Och den lilla damen säger: "Det är förmodligen barnskötaren som har spillt det!" Från en sådan ålder och sådana ord.

– Det är till och med fantastiskt, barnflicka! De är så små och vet redan allt!

– De här barnen, mamma, är värre än förlossningsläkare! Det är vad de är, barn av idag. Jag vad! Jag dömer inte. Jag var på bekännelse, nu är jag igång i morgon Jag kommer inte att svälja vallmodaggdroppar, än mindre... Och du säger – grattis. Det är en gammal dam som fastar i den fjärde veckan; Jag säger till Sonechka: "Grattis den lilla kvinnan." Och hon fnyser: "Så här!" mycket nödvändigt!" Och jag säger: "Du måste respektera den lilla kvinnan!" Den gamla kvinnan kommer att dö och kan berövas sitt arv.” Ja, om jag bara hade någon sorts kvinna skulle jag hitta något att gratulera varje dag. MED God morgon, mormor! Ja med bra väder! Ja, trevlig semester! Ja, grattis på födelsedagen! Ha en glad tugga! Jag vad! Jag dömer inte. Jag ska ta nattvarden imorgon, allt jag säger är att det inte är bra och ganska skamligt.

- Du borde vila, barnflicka! - hembiträdet feglade.

"Jag sträcker på benen och lägger mig i en kista." Jag tar en paus. Det kommer att finnas tid för dig att glädjas. De skulle ha försvunnit från världen för länge sedan, men jag ger mig inte åt dig. Det unga benet knastrar på tänderna och det gamla benet fastnar i halsen. Du kommer inte äta det.

- Och vad är du, barnflicka! Och alla tittar bara på dig, hur man respekterar dig.

– Nej, berätta inte om respektare. Du har respekt, men ingen respekterade mig ens från ung ålder, så på min gamla ålder är det för sent för mig att skämmas. Bättre än kusken där borta, gå och fråga vart han tog damen häromdagen... Det är vad du frågar.

- Åh, vad pratar du om, barnflicka! – viskade pigan och satte sig till och med på huk framför gumman. -Vart tog han den? Jag, vid gud, berättar inte för någon...

- Var inte rädd. Det är synd att svära! För gudlöshet vet du hur Gud kommer att straffa dig! Och han tog mig till en plats där de visar män som rör sig. De rör sig och sjunger. De breder ut ett lakan och går runt på det. Den lilla damen berättade för mig. Du förstår, det räcker inte på egen hand, så hon tog tjejen också. Jag skulle själv ha tagit reda på det, tagit en bra kvist och kört den längs Zakharyevskaya! Det finns bara ingen att berätta. Förstår dagens människor lögnerna? Nuförtiden bryr sig alla bara om sig själva. usch! Vad du än kommer ihåg kommer du att synda! Herre förlåt mig!

"Mästaren är en upptagen man, naturligtvis, det är svårt för honom att se allt," sjöng pigan och sänkte blygsamt ögonen. – De är vackra människor.

- Jag känner din herre! Jag har vetat det sedan barnsben! Om jag inte behövde gå till nattvarden imorgon skulle jag berätta om din husse! Har varit så här sedan barnsben! Människor ska mässa - vår har ännu inte återhämtat sig. Folk från kyrkan kommer - vi dricker te och kaffe. Och jag kan bara inte föreställa mig hur den heliga modern, en lat, frisinnad man, lyckades nå nivån som en general! Jag tror verkligen: han stal den här rangen åt sig själv! Var han än är stal han den! Det finns bara ingen att prova! Och jag har länge insett att jag stal den. De tänker: barnskötaren är en gammal dåre, så med henne är allt möjligt! Dumt, kanske till och med dumt. Men alla kan inte vara smarta, någon måste vara dum.

Pigan tittade tillbaka på dörren i rädsla.

- Vår verksamhet, barnflicka, är officiell. Gud vare med honom! Släpp taget! Det är inte för oss att reda ut det. Kommer du att gå till kyrkan tidigt på morgonen?

"Jag kanske inte går och lägger mig alls." Jag vill komma till kyrkan före alla andra. Så att alla möjliga skräp inte kommer före folk. Varje syrsa känner sitt bo.

– Vem är det som klättrar?

– Ja, gumman är ensam här. Kylning, där själen hålls. Gud förlåte mig, skurken kommer till kyrkan före alla andra, och han går senare än alla andra. En dag kommer han att överleva alla. Och jag skulle vilja sitta ner en minut! Alla vi gamla är förvånade. Hur mycket du än försöker, medan klockan läser, kommer du att sitta ner lite. Och denna vitriol är inget annat än med avsikt. Räcker det med att bara överleva! En gammal kvinna brände nästan sin näsduk med ett ljus. Och det är synd att det inte brann. Stirra inte! Varför stirra! Indikeras det att stirra? Imorgon kommer jag före alla andra och stoppar det, så jag ska nog dra ner på farten. Jag kan inte se henne! Jag ligger på knä idag och jag fortsätter titta på henne. Du är en huggorm, jag tror att du är en huggorm! Må din vattenbubbla spricka! Det är synd, men det finns inget du kan göra åt det.

"Det är okej, barnflicka, nu när du har erkänt har du förlåtit din prästs röv alla hans synder." Nu är din älskling ren och oskyldig.

– Ja, i helvete! Släpp taget! Detta är synd, men jag måste säga: den här prästen bekände mig dåligt. När jag gick till klostret med min moster och prinsessa kan jag säga att jag erkände. Han torterade mig, torterade mig, förebråade mig, förebråade mig, införde tre botgörelser! Jag frågade allt. Han frågade om prinsessan funderade på att hyra ut ängarna. Nåväl, jag ångrade mig och sa att jag inte vet. Och den här lever snart. Varför är jag syndig? Ja, jag säger, far, vad är mina synder. De äldsta kvinnorna. Jag älskar Kofiy och grälar med tjänarna. "Finns det inga speciella", säger han? Vilka är de speciella? Varje person har sin egen speciella synd. Det är vad. Och istället för att försöka skämma ut honom tog han semester och läste den. Det var allt för dig! Jag antar att han tog pengarna. Jag antar att han inte gav växel eftersom jag inte hade mycket! Usch, gud förlåt mig! Om du kommer ihåg, kommer du att synda! Rädda och förbarma dig. Varför sitter du här? Det skulle vara bättre om jag gick och tänkte: "Hur kan jag leva så här och allt är inte bra?" Tjej du är ung! Det finns ett kråkbo på hennes huvud! Har du funderat på vilka dagar det är? På sådana dagar, låt dig få göra det. Och det finns ingen väg runt er, skamlösa! Efter att ha erkänt kom jag, lät mig - tänkte jag - jag ska sitta tyst. Imorgon måste jag gå och ta nattvarden. Nej. Och så kom jag dit. Hon kom och sa alla möjliga elaka saker, värre än något annat. Jävla tvättlapp, gud förlåt mig. Titta, jag gick med sådan kraft! Inte länge, mamma! Jag vet allt! Ge det tid, jag dricker allt till damen! - Gå och vila. Gud förlåt mig, någon annan fastnar!

Humoristiska berättelser

...För skratt är glädje, och därför är det i sig bra.

Spinoza. "Etik", del IV. Befattning XLV, scholium II.

Curryfavör

Leshkas högra ben hade varit domnat länge, men han vågade inte ändra ställning och lyssnade ivrigt. Det var helt mörkt i korridoren och genom den på glänt dörrens smala springa kunde man bara se en starkt upplyst bit av väggen ovanför köksspisen. En stor mörk cirkel toppad med två horn vacklade på väggen. Leshka gissade att den här cirkeln inte var något annat än skuggan av hans mosters huvud med ändarna av halsduken uppåt.