Komposition "Essä baserad på Leskovs berättelse" Myskoxe. Saga N

N.S.Leskov

Den livnär sig på gräs, och med brist på det, lav.

från zoologi.

KAPITEL FÖRSTA

När jag träffade Vasily Petrovich kallades han redan "Myskoxen". Detta smeknamn fick han för att hans utseende ovanligt liknade en myskoxe, vilket kan ses i den illustrerade guiden till zoologi av Julian Simashka. Han var tjugoåtta år gammal, men han såg mycket äldre ut. Han var ingen idrottsman, ingen hjälte, utan en mycket stark och frisk man, liten till växten, tjock och bredaxlad. Vasilij Petrovitjs ansikte var grått och runt, men bara ett ansikte var runt, och skallen var konstigt ful. Vid första anblicken verkade det likna en kafferskalle, men när man tittade och studerade detta huvud närmare kunde man inte föra det under något frenologiskt system. Han bar sitt hår på ett sådant sätt som om han medvetet ville vilseleda alla om figuren på hans "övervåning". Baktill klippte han hela bakhuvudet väldigt kort och framför öronen gick hans mörkbruna hår i två långa och tjocka flätor. Vassily Petrovich brukade snurra dessa flätor, och de låg ständigt upprullade rullar på hans tinningar och hoprullade på hans kinder, som liknade hornen på djuret till vars ära han fick sitt smeknamn. Vasily Petrovich hade mest av allt sin likhet med en myskoxe att tacka för dessa flätor. I Vasily Petrovichs figur var det dock inget roligt. Personen som träffade honom för första gången såg bara att Vassily Petrovich var, som de säger, "dåligt skräddarsydd, men hårt sydd", och när han tittade in i hans breda bruna ögon var det omöjligt att inte se ett friskt sinne i dem , vilja och beslutsamhet. Karaktären av Vasily Petrovich hade mycket originalitet. Hans utmärkande drag var evangelisk slarv om sig själv. Sonen till en lantdiakon, som växte upp i bitter fattigdom och dessutom blev föräldralös i tidig ålder, han brydde sig aldrig inte bara om den bestående förbättringen av sin tillvaro, utan det verkar som att han aldrig ens tänkt på morgondagen. Han hade inget att ge, men han kunde ta av sig sin sista tröja och antog samma förmåga hos var och en av de personer som han kom överens med, och han kallade alla andra kort och tydligt för "grisar". När Vasily Petrovich inte hade stövlar, det vill säga om hans stövlar, som han uttryckte det, "öppnade munnen helt", så skulle han gå till mig eller till dig, utan någon ceremoni, ta dina extra stövlar om de på något sätt klättrade på hans ben och lämnade sina spår till dig som en minnessak. Oavsett om du var hemma eller inte, var det samma sak för Vassily Petrovich; stövlar, och oftare hände det att han inte sa något om sådana bagateller. Han tålde inte ny litteratur och läste bara evangeliet och de antika klassikerna; han kunde inte höra något samtal om kvinnor, ansåg dem alla utan undantag för dårar och ångrade mycket allvarligt att hans gamla mor var en kvinna och inte någon sorts könslös varelse. Vasilij Petrovitjs osjälviskhet kände inga gränser. Han visade aldrig någon av oss att han älskade någon; men alla visste mycket väl att det inte finns något offer som myskoxen inte skulle göra för var och en av sina släktingar och vänner. Det föll aldrig någon in att tvivla på hans beredskap att offra sig för den utvalda idén, men denna idé var inte lätt att hitta under skallen på vår myskoxe. Han skrattade inte åt många av de teorier som vi då passionerat trodde på, utan föraktade dem djupt och uppriktigt.

Musk Ox gillade inte konversationer, gjorde allt i tysthet och gjorde precis vad man minst kunde förvänta sig av honom i det givna ögonblicket.

Hur och varför han blev vän med den lilla krets som jag också tillhörde under min korta vistelse i vår provinsstad vet jag inte. Myskoxen gick en kurs på Kursk-seminariet tre år före min ankomst. Hans mor, som matade honom med smulorna som samlats in för Kristi skull, väntade otåligt på att hennes son skulle bli präst och bo i socknen med sin unga hustru. Men sonen hade ingen tanke på en ung fru. Vasily Petrovich hade inte den minsta önskan att gifta sig. Kursen var över; mamma fortsatte att fråga om brudarna, men Vassilij Petrovitj var tyst, och en vacker morgon försvann han till ingen vet var. Bara sex månader senare skickade han sin mor tjugofem rubel och ett brev där han informerade den tiggande gamla kvinnan att han hade kommit till Kazan och gått in på den lokala teologiska akademin. Hur han nådde Kazan, bröt av mer än tusen mil, och hur han fick tjugofem rubel - detta förblev okänt. Myskoxen skrev aldrig ett ord till sin mamma om det. Men innan den gamla kvinnan hann glädjas åt att hennes Vasya någon gång skulle bli biskop och hon sedan skulle bo med honom i ett ljust rum med en vit spis och dricka te med russin två gånger om dagen, verkade Vasya ha fallit från himlen - oväntat, oväntat dök upp igen i Kursk. Många frågade honom: vad är det? Hur? varför kom han tillbaka? men lärde sig lite. "Han kom inte överens", svarade myskoxen kort och inget mer kunde erhållas från honom. Bara till en person sa han lite mer; "Jag vill inte bli munk", och ingen annan fick något av honom.

Mannen till vilken myskoxen berättade mer än någon annan var Yakov Tjelnovskij, en snäll, bra kille, oförmögen att skada flugor och redo för all service åt sin granne. Chelnovsky fördes till mig av en släkting i någon avlägsen stam. Det var hos Chelnovsky som jag träffade den tjocka hjälten i min berättelse.

Det var sommaren 1854. Jag var tvungen att ta hand om processen, som genomfördes i Kursks regeringskontor.

Jag anlände till Kursk vid sjutiden på morgonen i maj månad, direkt till Chelnovsky. På den tiden förberedde han ungdomar för universitetet, gav ryska språk- och historielektioner i två kvinnliga pensionat och levde inte dåligt: ​​han hade en anständig trerumslägenhet på framsidan, ett rejält bibliotek, stoppade möbler, flera krukor med exotiska växter och Box's bulldog, med blottade tänder, ett mycket oanständigt liv och en gång som lite såg ut som en burkburk.

Chelnovsky var oerhört glad över min ankomst och fick mig att lova att stanna hos honom under hela min vistelse i Kursk. Själv brukade han springa runt hela dagen till sina lektioner, medan jag nu besökte civilkammaren, sedan vandrade han planlöst runt Tuskari eller Sejmen. Du hittar inte den första av dessa floder alls på många kartor över Ryssland, och den andra är känd för sina särskilt välsmakande kräftor, men den fick ännu större berömmelse genom det låssystem som byggdes på den, som absorberade enorma huvudstäder utan att befria Seim från flodens rykte, "obekvämt för navigering" .

Kapitel först

När jag träffade Vasily Petrovich kallades han redan "Myskoxen". Detta smeknamn fick han för att hans utseende ovanligt liknade en myskoxe, vilket kan ses i den illustrerade guiden till zoologi av Julian Simashka. Han var tjugoåtta år gammal, men han såg mycket äldre ut. Han var ingen idrottsman, ingen hjälte, utan en mycket stark och frisk man, liten till växten, tjock och bredaxlad. Vasilij Petrovitjs ansikte var grått och runt, men bara ett ansikte var runt, och skallen var konstigt ful. Vid första anblicken verkade det likna en kafferskalle, men när man tittade och studerade detta huvud närmare kunde man inte föra det under något frenologiskt system. Han bar sitt hår på ett sådant sätt som om han medvetet ville vilseleda alla om figuren på sin "övervåning". Baktill klippte han hela bakhuvudet väldigt kort och framför öronen gick hans mörkbruna hår i två långa och tjocka flätor. Vassily Petrovich brukade snurra dessa flätor, och de låg ständigt upprullade rullar på hans tinningar och hoprullade på hans kinder, som liknade hornen på djuret till vars ära han fick sitt smeknamn. Vasily Petrovich hade mest av allt sin likhet med en myskoxe att tacka för dessa flätor. I Vasily Petrovichs figur var det dock inget roligt. Personen som träffade honom för första gången såg bara att Vassily Petrovich var, som de säger, "dåligt skuren, men hårt sydd", och när han tittade in i hans breda bruna ögon var det omöjligt att inte se ett friskt sinne i dem , vilja och beslutsamhet. Karaktären av Vasily Petrovich hade mycket originalitet. Hans utmärkande drag var evangelisk slarv om sig själv. Sonen till en lantdiakon, som växte upp i bitter fattigdom och dessutom blev föräldralös i tidig ålder, han brydde sig aldrig inte bara om den bestående förbättringen av sin tillvaro, utan det verkar som att han aldrig ens tänkt på morgondagen. Han hade inget att ge, men han kunde ta av sig sin sista tröja och antog samma förmåga hos var och en av de personer som han kom överens med, och han kallade alla de andra kort och tydligt "grisar". När Vasily Petrovich inte hade stövlar, det vill säga om hans stövlar, som han uttryckte det, "öppnade munnen helt", då skulle han gå till mig eller till dig, utan någon ceremoni, han skulle ta dina extra stövlar om de på något sätt klättrade upp på hans ben. , och lämnade sina spår till dig som en minnessak. Oavsett om du var hemma eller inte, var det samma sak för Vassily Petrovich; stövlar, och oftare hände det att han inte sa något om sådana bagateller. Han tålde inte ny litteratur och läste bara evangeliet och de antika klassikerna; han kunde inte höra något samtal om kvinnor, ansåg dem alla utan undantag för dårar och ångrade mycket allvarligt att hans gamla mor var en kvinna och inte någon sorts könslös varelse. Vasilij Petrovitjs osjälviskhet kände inga gränser. Han visade aldrig någon av oss att han älskade någon; men alla visste mycket väl att det inte finns något offer som myskoxen inte skulle göra för var och en av sina släktingar och vänner. Det föll aldrig någon in att tvivla på hans beredskap att offra sig för den utvalda idén, men denna idé var inte lätt att hitta under skallen på vår myskoxe. Han skrattade inte åt många av de teorier som vi då passionerat trodde på, utan föraktade dem djupt och uppriktigt.

Musk Ox gillade inte konversationer, gjorde allt i tysthet och gjorde precis vad man minst kunde förvänta sig av honom i det givna ögonblicket.

Hur och varför han blev vän med den lilla krets som jag också tillhörde under min korta vistelse i vår provinsstad vet jag inte. Myskoxen gick en kurs på Kursk-seminariet tre år före min ankomst. Hans mor, som matade honom med smulorna som samlats in för Kristi skull, väntade otåligt på att hennes son skulle bli präst och bo i socknen med sin unga hustru. Men sonen hade ingen tanke på en ung fru. Vasily Petrovich hade inte den minsta önskan att gifta sig. Kursen var över; mamma fortsatte att fråga om brudarna, men Vassilij Petrovitj var tyst, och en vacker morgon försvann han till ingen vet var. Bara sex månader senare skickade han sin mor tjugofem rubel och ett brev där han informerade den tiggande gamla kvinnan att han hade kommit till Kazan och gått in på den lokala teologiska akademin. Hur han nådde Kazan, bröt av mer än tusen mil, och hur han fick tjugofem rubel - detta förblev okänt. Myskoxen skrev aldrig ett ord till sin mamma om det. Men innan den gamla kvinnan hann glädjas åt att hennes Vasya någon gång skulle bli biskop och hon sedan skulle bo med honom i ett ljust rum med en vit spis och dricka te med russin två gånger om dagen, verkade Vasya ha fallit från himlen - oväntat, oväntat dök upp igen i Kursk. Många frågade honom: vad är det? Hur? varför kom han tillbaka? men lärde sig lite. "Han kom inte överens", svarade myskoxen kort, och inget mer kunde erhållas från honom. Bara till en person sa han lite mer: "Jag vill inte bli munk", och ingen annan fick något av honom.

Mannen till vilken myskoxen berättade mer än någon annan var Yakov Tjelnovskij, en snäll, bra kille, oförmögen att skada flugor och redo för all service åt sin granne. Chelnovsky fördes till mig av en släkting i någon avlägsen stam. Det var hos Chelnovsky som jag träffade den tjocka hjälten i min berättelse.

Det var sommaren 1854. Jag var tvungen att ta hand om processen, som genomfördes i Kursks regeringskontor.

Jag anlände till Kursk vid sjutiden på morgonen i maj månad, direkt till Chelnovsky. På den tiden förberedde han ungdomar för universitetet, gav ryska språk- och historielektioner i två kvinnliga pensionat och levde inte dåligt: ​​han hade en anständig trerumslägenhet på framsidan, ett rejält bibliotek, stoppade möbler, flera krukor med exotiska växter och Box's bulldog, med blottade tänder, ett mycket oanständigt liv och en gång som lite såg ut som en burkburk.

Chelnovsky var oerhört glad över min ankomst och fick mig att lova att stanna hos honom under hela min vistelse i Kursk. Själv brukade han springa runt hela dagen till sina lektioner, medan jag nu besökte civilkammaren, sedan vandrade han planlöst runt Tuskari eller Sejmen. Du hittar inte den första av dessa floder alls på många kartor över Ryssland, och den andra är känd för sina särskilt välsmakande kräftor, men den fick ännu större berömmelse genom det låssystem som byggdes på den, som absorberade enorma huvudstäder utan att befria Seim från flodens rykte, "obekvämt för navigering" .

Två veckor har gått sedan ankomstdagen till Kursk. Det pratades aldrig om myskoxen, jag misstänkte inte ens existensen av ett så konstigt djur inom gränserna för vårt svarta jordbälte, överflöd av bröd, tiggare och tjuvar.

En dag, trött och utmattad, kom jag hem vid etttiden på eftermiddagen. I hallen möttes jag av Box, som vaktade vår bostad mycket flitigare än den artonårige pojken som var vår betjänt. På bordet i hallen låg en tygmössa, alldeles sliten; en smutsig hängslen med en rem bunden till den, en fet svart halsduk tvinnad med ett snöre och en tunn trollstav gjord av hasselnöt. I det andra rummet, kantat av bokhyllor och ganska snygga skåpmöbler, satt en man som var alldeles dammig i en soffa. Han var klädd i en rosa tryckt skjorta och ljusgula byxor med slitna knän. Främlingens stövlar var täckta med ett tjockt lager vitt motorvägsdamm, och på hans knän låg en tjock bok, som han läste utan att sänka huvudet. När jag gick in i arbetsrummet kastade den dammiga gestalten en flyktig blick på mig och fäste återigen blicken på boken. Allt var bra i sovrummet. Chelnovskys randiga canvasblus, som han tog på sig direkt när han kom hem, hängde på sin plats och vittnade om att ägaren inte var hemma. Jag kunde inte på något sätt gissa vem den här märkliga gästen, som slog sig ner så ceremoniellt. Fierce Box såg på honom som om han var sin egen person och smekte inte bara för att den ömhet som kännetecknar hundarna av den franska rasen inte ligger i naturen hos hundarna av den anglosaxiska hundrasen. Jag gick åter in i hallen, med två syften: för det första att fråga pojken om gästen, och för det andra att provocera gästen till något ord genom mitt utseende. Jag orkade inte heller. Hallen var fortfarande tom, och gästen lyfte inte ens blicken mot mig och satt tyst i samma position som jag hittade honom för fem minuter sedan. Det fanns bara ett botemedel: att tilltala gästen direkt.

"Är du säker på att du väntar på Yakov Ivanych?" frågade jag och stannade framför främlingen.

Gästen tittade lat på mig, reste sig sedan upp ur soffan, spottade genom tänderna, som bara storryska kåkhuggare och seminarister kan spotta, och sa med tjock bas: "Nej."

- Vem skulle du vilja se? frågade jag, förvånad över det märkliga svaret.

– Jag kom precis in, – svarade gästen, steg runt i rummet och vred sina flätor.

"Tillåt mig fråga vem jag har äran att tala med?"

Samtidigt gav jag mitt efternamn och sa att jag var en släkting till Yakov Ivanovich.

"Men jag är så enkel", svarade gästen och tog åter upp sin bok.

Därmed avslutades samtalet. Jag övergav alla försök att lösa den här personens utseende för mig själv, tände en cigarett och la mig på min säng med en bok i mina händer. När du kommer under solen till ett rent och svalt rum, där det inte finns några irriterande flugor, men det finns en städad säng, är det ovanligt lätt att somna. Den här gången fick jag reda på det av erfarenhet och märkte inte hur boken gled ur mina händer. Genom den ljuva drömmen som människor som är fulla av förhoppningar och förhoppningar sover i, hörde jag Chelnovsky läsa notationen för pojken, som han länge varit van vid och inte brydde sig om dem. Mitt fullständiga uppvaknande uppnåddes först när min släkting gick in på kontoret och skrek:

- A! Myskoxe! Vilka öden?

- Han kom, - svarade gästen på den ursprungliga hälsningen.

– Jag vet att han kom, men var kom han ifrån? var har du varit?

– Du kan inte se det härifrån.

- Vilken gycklare! Hur länge har du värdigt att klaga? frågade Yakov Ivanovich sin gäst igen när han gick in i sovrummet. - E! Ja, du sover”, sa han och vände sig mot mig. - Res dig, bror, jag ska visa dig odjuret.

- Vilket djur? frågade jag och återvände ännu inte riktigt till det som kallas vakenhet, från det som kallas sömn.

Chelnovsky svarade mig inte, utan tog av sig sin frack och slängde på sig sin blus, vilket var en minuts arbete, gick in på kontoret och drog min främling i handen, bugade sig komiskt och pekade på den envisa gästen och sa :

Jag reste mig och sträckte ut min hand mot myskoxen, som under hela rekommendationen lugnt tittade på den tjocka syrengrenen som täckte det öppna fönstret i vårt sovrum.

- Jag hörde det, - svarade myskoxen, - och jag är Vasilij Bogoslovskij, en cateringfirma.

- Ja, jag hittade Vasily här ... Jag har inte äran att veta, vad sägs om prästen?

"Petrov var", svarade Bogoslovskij.

"Det var han, kalla honom bara myskoxe."

- Jag bryr mig inte om vad du kallar mig.

- Åh, nej, bror! Du är en myskoxe, så du borde vara en myskoxe.

Vi satt vid bordet. Vasilij Petrovitj hällde upp ett glas vodka för sig själv, hällde upp det i hans mun, höll det bakom kindbenet i några sekunder, och efter att ha svalt det, tittade han meningsfullt på soppskålen framför honom.

- Finns det ingen student? frågade han ägaren.

- Nej, bror, nej. De förväntade sig inte en kär gäst idag," svarade Tjelnovskij, "och de förberedde det inte.

– De kunde äta.

Vi kan äta soppa.

- Såser! tillade myskoxen. - Och det finns ingen gås? frågade han med ännu större förvåning när zrazy serverades.

"Och det finns ingen gås," svarade ägaren honom och log sitt milda leende. – Imorgon ska du ha gelé, och gås, och gröt med gåsfett.

Imorgon är det inte idag.

- Ja, vad ska man göra? Du har väl inte ätit gås på länge?

Myskoxen tittade intensivt på honom och sa med ett uttryck av viss njutning:

– Och det är bäst att du frågar om jag har ätit något på länge.

– Fjärde dagen på kvällen åt jag en kalach i Sevsk.

– I Sevsk?

Myskoxen viftade jakande med handen.

– Varför var du i Sevsk?

- Gick igenom.

"Ja, vart tog det dig?"

Myskoxen stoppade gaffeln med vilken han släpade in enorma köttbitar i munnen, tittade återigen intensivt på Chelnovsky och sa, utan att svara på sin fråga:

– Har du snusat på tobak idag?

Hur luktade du på tobak?

Chelnovsky och jag brast ut i skratt åt den märkliga frågan.

"Tala, kära best!

– Att det kliar i tungan idag.

- Varför inte fråga? En hel månad var ju förbi.

- Förlorat? upprepade myskoxen. – Jag, bror, kommer inte att gå vilse, men jag kommer att gå vilse, så inte för intet.

”Predikan har gjort oss fasta! – Chelnovsky svarade mig. - "Jakten är dödlig, men ödet är bittert!" Det är inte tillåtet att predika på marknadsplatser och stånd i vår upplysta tid; vi kan inte gå till prästerna för att inte röra hustrun, som en orms kärl, och något hindrar oss också från att gå till munkarna. Men exakt vad som hindrar här - det vet jag inte om.

Och det är bra att du inte vet.

- Varför är det bra? Ju mer du vet, desto bättre.

"Bli en munk själv, så kommer du att veta."

"Vill du inte tjäna mänskligheten med din erfarenhet?"

"Någon annans erfarenhet, bror, är en tom sak", sa originalet, reste sig från bordet och torkade hela ansiktet med en servett, täckt av svett av iver vid middagen. Han lade ner sin servett, gick in i förrummet och tog där ur överrocken ett litet lergodspipa med en svart gnagd mejsel och en kalikopåse; fyllde sin pipa, stoppade påsen i byxfickan och gick tillbaka till framsidan.

"Rök här," sa Chelnovsky till honom.

- Nysa ojämnt. Huvuden kommer att göra ont.

Myskoxen stod och log. Jag har aldrig träffat en person som skulle le så mycket som Bogoslovsky. Hans ansikte förblev helt lugnt; inte ett enda drag rörde sig, och ett djupt, sorgset uttryck fanns kvar i ögonen, men under tiden såg man att dessa ögon skrattade och skrattade med det snällaste skratt som en rysk person ibland gör narr av sig själv och sin brist på del.

– Ny Diogenes! - sa Tjelnovskij efter myskoxen som kom ut, - han letar efter alla evangeliets människor.

Vi tände cigarrer och, liggande på våra sängar, pratade vi om de olika mänskliga konstigheterna som uppstod för oss i samband med Vassilij Petrovitjs konstigheter. En kvart senare kom även Vasily Petrovich in. Han lade sin pipa på golvet vid spisen, satte sig vid Chelnovskys fötter och kliade sig på vänster axel med höger hand och sa i en underton:

– Jag letade efter förutsättningar.

- När? frågade Chelnovsky honom.

- Ja nu.

- Vem letade du efter?

- På väg till.

Tjelnovskij skrattade igen; men myskoxen ägnade ingen uppmärksamhet åt det.

- Ja, vad gav Gud? frågade Chelnovsky honom.

– Det finns inte en shish.

– Ja, du är ett sånt skämt! Vem letar efter förhållanden på vägen?

"Jag gick in i markägarnas hus och frågade där," fortsatte Musk Ox allvarligt.

- Än sen då?

- Det gör de inte.

Ja, självklart gör de inte det.

Myskoxen tittade på Tjelnovskij med sin fasta blick och frågade i samma jämna ton:

Varför tar de det inte?

– För att en främling från vinden, utan rekommendation, inte tas in i huset.

– Jag visade mitt certifikat.

"Står det "ganska anständigt beteende"?"

- Tja, vad då? Jag, bror, kommer att säga dig att detta inte beror på, utan därför att ...

"Du är en myskoxe", uppmanade Tjelnovskij.

– Ja, myskoxen, kanske.

– Vad tänker du göra nu?

"Jag funderar på att röka en pipa till," svarade Vasilij Petrovitj och reste sig och tog upp sin chubuchok igen.

– Ja, rök här.

- Behövs inte.

- Rök: trots allt är fönstret öppet.

- Behövs inte.

- Vad vill du, första gången kanske, ska röka din dubek hos mig?

"De kommer inte att gilla det," sa Musk Ox och pekade på mig.

- Snälla, rök, Vasilij Petrovitj; Jag är en van person; För mig betyder inte en enda dubek någonting.

"Varför, jag har det där ekträdet som djävulen sprang ifrån," svarade myskoxen och lutade sig mot bokstaven u i ordet ek k, och hans sympatiska leende blixtrade igen i hans vänliga ögon.

Jag kommer inte att fly.

"Så du är starkare än djävulen.

- För det här tillfället.

"Han har den högsta uppfattningen om djävulens styrka," sa Chelnovsky.

- En kvinna, bror, bara värre än djävulen.

Vasilij Petrovitj stoppade sin pipa med shag och blåste en tunn ström av frätande rök från hans mun, belägrade den brinnande tobaken med fingret och sa:

– Jag ska skriva om uppdrag.

- Vilka uppgifter? frågade Chelnovsky och lade handen mot hans öra.

– Problem, seminarieproblem, säger de, jag ska skriva om tills vidare. Nåväl, elevens anteckningsböcker, förstår du inte, eller vad? han förklarade.

- Jag förstår nu. Dåligt jobbat brorsan.

- Det spelar ingen roll.

"Två cent i månaden är precis tillräckligt för att tjäna.

- Hitta mig förutsättningarna.

– Tillbaka till byn?

– Byn är bättre.

"Och du är borta igen om en vecka." Du vet vad han gjorde i våras”, sa Chelnovsky och vände sig till mig. – Jag satte honom i hans ställe, etthundratjugo rubel om året av betalning, med allt klart, så att han skulle förbereda en pojke för gymnasiets andra klass. De gjorde allt han behövde, utrustade en bra karl. Jo, jag tror att vår myskoxe är på plats! Och en månad senare växte han upp framför oss igen. Han lämnade också sina underkläder där för sin vetenskap.

"Tja, om det inte kunde vara annorlunda", sa myskoxen och rynkade pannan och reste sig från stolen.

"Fråga honom varför inte? sa Chelnovsky och vände sig mot mig igen. "För att de inte lät dig nypa pojken i håret."

- Mer lögner! muttrade myskoxen.

- Hur var det?

"Så det var så att det inte kunde vara annorlunda.

Myskoxen stannade framför mig och sa efter att ha tänkt efter en stund:

– Det var en väldigt speciell grej!

"Sätt dig ner, Vasily Petrovich," sa jag och flyttade på sängen.

– Nej, det måste du inte. Ganska speciellt fall”, började han igen. – Pojken är femton år gammal, och under tiden är han en ganska adelsman, alltså en skamlös skurk.

– Så här gör vi! Chelnovsky skämtade.

"Ja", fortsatte Musk Ox. – Deras kock var Yegor, en ung kille. Han gifte sig, tog en diakondotter från vår andliga tiggare. Barchonok hade redan tränats i allt, och låt oss klinga till henne. Och tönten är ung, inte en av dem; klagade till sin man, och mannen klagade till damen. Hon sa något till sin son, och han talade återigen för sina egna. Så en annan gång, den tredje - kocken igen till matte, att det inte finns något slut på frun från barchuk - återigen ingenting. Irritationen tog mig. "Hör du", säger jag till honom, "om du nyper Alenka igen, knäcker jag dig." Han rodnade av irritation; ädelt blod hoppade upp, du vet; flög till min mamma och jag följde efter honom. Jag tittar: hon sitter i fåtöljer, och dessutom helt röd; och min son skriver sitt klagomål mot mig på franska. När hon såg mig tog hon nu hans hand och ler, djävulen vet vad. "Det räcker, säger min vän. Vassilij Petrovitj måste ha föreställt sig något; han skämtar, och du kommer att bevisa att han har fel." Och jag ser mig själv titta snett på mig. Min lilla pojke gick, och istället för att prata med mig om sin son, sa hon: "Vilken riddare du är, Vasily Petrovich! Har du hjärtesorg? Tja, jag kan inte stå ut med de här sakerna, sa myskoxen och viftade kraftigt med handen. "Jag kan inte lyssna på det här," upprepade han en gång till, höjde rösten och började gå igen.

- Ja, du lämnade omedelbart det här huset?

– Nej, om en och en halv månad.

- Och levde i harmoni?

Jag pratade inte med någon.

- Och vid bordet?

– Jag åt lunch med expediten.

- Hur är det med kontoristen?

- Säg bara, vid bordet. Ja, det är ingenting för mig. Du kan inte förolämpa mig.

- Hur kan du inte?

"Naturligtvis kan du inte ... ja, vad är poängen med att prata om det ... Bara en gång efter middagen sitter jag under fönstret och läser Tacitus, och i tjänstefolkets rum hör jag någon skrika. Vad skriker - jag kan inte urskilja, men Alenkins röst. Barchuk tycker jag är riktigt rolig. Jag reste mig, jag gick till människan. Jag hör Alenka gråta och skrika genom sina tårar: ”skam dig”, ”du är inte rädd för Gud” och alla möjliga sådana saker. Jag såg att Alenka stod på vinden ovanför stegen, och min lille pojke låg under stegen, så att kvinnan omöjligt kunde ta sig ner. Det är pinsamt... ja, du vet hur de går... enkelt. Och han retar henne fortfarande: "klättra, säger han, annars går jag ner för trappan." Ondskan tog så tag i mig att jag gick in i korridoren och gav honom en smäll.

- Sånt att blod forsade ut ur hans öra och näsa, - föreslog Tjelnovskij och skrattade.

– Det där på hans andel har växt.

- Vad är din mamma?

Ja, jag har inte tittat på den sedan dess. Jag åkte direkt från personalbostaden till Kursk.

- Hur många mil är det?

- Hundra sjuttio; Ja, även om det är tusen sjuhundra så är det likadant.

Om du hade sett myskoxen i det ögonblicket, skulle du inte ha tvivlat på att det verkligen inte spelade någon roll för honom hur många verst han gick och vem han gav en smäll, om, enligt hans åsikt, denna smäll skulle ges.

Kapitel två

Varm juni har börjat. Vassily Petrovich kom till oss prydligt varje dag vid tolvtiden, tog av sig sin calicoslips och hängslen och sa "hej" till oss båda och satte sig vid hans klassiker. Så gick tiden till middagen; efter middagen tände han sin pipa och stående vid fönstret frågade han vanligtvis: "Nå, är du i bra skick?" En månad har gått sedan den dagen myskoxen upprepade denna fråga till Tjelnovskij varje dag, och i en hel månad varje gång hörde han samma nedslående svar. Det fanns ingen plats ens i åtanke. Vasily Petrovich, uppenbarligen, gick detta dock inte förbi det minsta. Han åt med utmärkt aptit och var ständigt i sitt oföränderliga humör. Bara en eller två gånger såg jag honom mer irriterad än vanligt; men inte ens denna irritation hade något att göra med Vassilij Petrovitjs tillstånd. Det kom från två helt olika omständigheter. En gång träffade han en kvinna som grät samtidigt och frågade henne i sin bas: "Vad, din idiot, gråter du?" Baba blev rädd först och sedan sa hon att hennes son hade blivit gripen och att de i morgon skulle ta honom till en rekryteringsmottagning. Vasily Petrovich kom ihåg att kontoristen i den rekryterande närvaron var hans medseminarium, gick till honom tidigt på morgonen och återvände ovanligt upprörd. Hans begäran visade sig vara ohållbar. Vid ett annat tillfälle drevs ett parti unga judiska rekryter genom staden. På den tiden var uppsättningar frekventa. Vassilij Petrovitj bet sig i överläppen och vilade sina händer på hylsan, stod under fönstret och tittade uppmärksamt på konvojen av rekryter som transporterades. Filistékärror drog långsamt vidare; vagnar hoppade från sida till sida längs provinsens trottoar och skakade på huvudena av barn klädda i grå överrockar gjorda av soldattyg. Stora gråa hattar, som rörde sig över ögonen, gav en fruktansvärt sorgsen blick åt vackra ansikten och intelligenta små ögon, tittade längtansfullt och tillsammans med barnslig nyfikenhet på den nya staden och på myllret av småborgerliga pojkar som hoppade efter vagnarna. Bakom dem stod två kockar.

– Också te, mammor någonstans? - sa, och kom fram till vårt fönster, en lång, pockad kock.

"Titta, det kanske finns det", svarade en annan och stoppade in armbågarna under ärmarna och kliade händerna med naglarna.

– Och trots allt antar jag att de, trots att de är judar, men tycker synd om dem?

- Varför, mamma, vad ska jag göra!

– Javisst, men bara för moderskapet då?

- Ja, för moderskapet - självklart ... din egen livmoder ... Men du kan inte ...

- Absolut.

- Dårar! Vassily Petrovich ropade till dem.

Kvinnorna stannade, såg förvånat på honom, båda sa genast: "Vad, din släta hund, du skäller" och fortsatte.

Jag ville gå och se hur de skulle sätta dessa olyckliga barn vid garnisonskasernen.

"Låt oss gå, Vasilij Petrovitj, till barackerna," ringde jag Bogoslovskij.

Låt oss se vad de gör med dem.

Vassilij Petrovitj svarade inte; men när jag tog upp min hatt; han reste sig också och gick med mig. Garnisonskasernen, dit överföringspartiet av judiska rekryter fördes, låg ganska långt ifrån oss. När vi närmade oss var vagnarna redan tomma och barnen stod i en vanlig kö på två rader. En partiofficer med en underofficer kontrollerade dem. Åskådare trängdes runt linjen. Flera damer och en präst med bronskors på ett Vladimir-band stod också nära en vagn. Vi närmade oss den här vagnen. På den satt en sjuk pojke på omkring nio år och åt girigt en paj med keso; den andre låg, täckt med en överrock och brydde sig inte om någonting; från hans rodnade ansikte och från hans ögon, brinnande av ett sjukligt ljus, kunde man anta att han hade feber, och kanske tyfus.

- Du är sjuk? frågade en dam en pojke som höll på att svälja bitar av en otuggad paj.

- Är du sjuk?

Pojken skakade på huvudet.

- Du är inte sjuk? frågade damen igen.

Pojken skakade på huvudet igen.

"Han är ingen konpran-pa - han förstår inte," anmärkte prästen och frågade sig genast: "Är du redan döpt?"

Barnet tänkte, som om det kom ihåg något bekant i frågan som ställdes till honom, och skakade återigen på huvudet och sa: "Nej, nej."

- Vad vacker! - sa damen och tog barnet i hakan och lyfte upp sitt vackra lilla ansikte med svarta ögon.

- Var är din mamma? frågade myskoxen oväntat och drog lätt i barnets överrock.

Barnet ryste, tittade på Vassilij Petrovitj, sedan på dem omkring honom, sedan på underdogen och igen på Vassilij Petrovitj.

"Mamma, var är mamma?" upprepade myskoxen.

Ja, mamma, mamma?

- Mamma ... - barnet viftade med handen i fjärran.

Rekryten funderade en stund och nickade instämmande.

"Han kommer fortfarande ihåg," sa prästen och frågade: "Finns det några grubblar?"

Barnet gjorde ett knappt märkbart negativt tecken.

– Du ljuger, du ljuger, en är inte rekryterad. Lie niht gut, nein, - fortsatte prästen och tänkte genom att använda nominativa kasus för att göra sitt samtal mer begripligt.

"Jag är en luffare", sa pojken.

"Luffaren", sa barnet tydligare.

- Åh, luffare! Detta på ryska betyder - han är en vagabond, bortskänkt för lösryckning! Jag läste den här lagen om dem, om judiska spädbarn, jag läste ... Vagrancy är tänkt att utrotas. Jo, det stämmer: en fast person stannar hemma, men en lösdrivare bryr sig inte om att vandra, och han kommer att få ett heligt dop, och han kommer att bli tillrättavisad, och han kommer att gå ut i folket, sade prästen; och under tiden var namnuppropet över, och undermästaren tog hästen i tränsen och drog vagnen med de sjuka till kasernens veranda, längs vilken de minderåriga rekryterna kröp i en lång rad och släpade handväskor och klumpiga storrockar efter sig . Jag började titta med ögonen på min myskoxe; men det var han inte. Han var inte där på natten, och den andra och den tredje dagen för att äta middag. De skickade pojken till Vasily Petrovichs lägenhet, där han bodde med seminarierna, och han var inte där. De små seminaristerna som myskoxen levde hos hade länge varit vana vid att inte träffa Vassilij Petrovitj på hela veckor och brydde sig inte om hans försvinnande. Inte heller Chelnovsky var orolig alls.

– Han kommer, – sa han, – han vandrar någonstans eller sover i råg, och inget mer.

Du måste veta att Vasily Petrovich, med hans egna ord, var mycket förtjust i "lyor", och han hade en hel del av dessa hålor. Barbrädesängen som stod i hans lägenhet vilade aldrig hans kropp länge. Bara då och då, när han kom hem, nöjde han sig med henne, gav pojkarna en oväntad tentamen med någon nyfiken fråga i slutet av varje prov, och då stod den här sängen åter tom. Hos oss sov han sällan, och vanligtvis antingen på verandan, eller om det på kvällen blev en het konversation, inte avslutad på natten, så lade sig myskoxen på golvet mellan våra sängar och tillät sig inte att sprida något men en tunn matta. Tidigt på morgonen gick han antingen till fältet eller till kyrkogården. Han besökte kyrkogården varje dag. Han skulle komma, lägga sig på en grön grav, breda ut en bok av någon latinsk författare framför sig och läsa, eller så vek han boken, lade den under huvudet och tittade mot himlen.

- Du är en arrendator av gravarna, Vasily Petrovich! - berättade bekanta till den unga damen Chelnovsky.

"Du pratar nonsens", svarade Vassilij Petrovitj.

"Du är en vampyr", sa en blek distriktslärare till honom, som hade varit känd som författare sedan hans lärda artikel publicerades i provinsens tidskrifter.

"Du hittar på dumheter," svarade myskoxen, och han gick åter till sina döda.

Vasily Petrovichs excentriciteter lärde hela den lilla kretsen av sina bekanta att inte bli förvånad över några av hans upptåg, och därför blev ingen förvånad över hans snabba och oväntade försvinnande. Men han var tvungen att återvända. Ingen tvivlade på att han skulle komma tillbaka: frågan var bara var gömde han sig? vart vandrar han? Vad irriterade honom så mycket och hur läker han sig själv från dessa irritationer? - det var frågor, vars lösning var av ganska stort intresse för min tristess.

Kapitel tre

Tre dagar till gick. Vädret var utmärkt. Vår mäktiga och generösa natur levde sitt fulla liv. Det var nymåne. Efter en varm dag kom en ljus, lyxig natt. Sådana nätter njuter Kurskborna av sina Kursknäktergalar: näktergalarna visslar till dem hela natten lång, och de lyssnar på dem hela natten i deras stora och täta stadsträdgård. Alla brukade gå tyst och tyst, och bara en ung lärare argumenterade hett "om känslor av det höga och vackra" eller om "amatörism i naturvetenskapen". Dessa högljudda dispyter var heta. Även i de mest avlägsna gardinerna i den gamla trädgården hördes utrop: "det här är ett dilemma!", "Låt mig!", "Det är omöjligt att resonera a priori", "Gå induktivt", etc. Sedan vi bråkade fortfarande om sådana ämnen. Nu hörs inte sådana tvister. "Oavsett tid, sedan fåglarna, oavsett fåglarna, sedan sångerna." Det nuvarande ryska mellansamhället liknar inte på något sätt det som jag levde med i Kursk vid tiden för min berättelse. Frågorna som sysselsätter oss nu var ännu inte uppe då, och romantiken dominerade fritt och auktoritativt i många huvuden, dominerade utan att förutse hur nya trender skulle komma att göra anspråk på sina rättigheter för den ryska personen och som den ryska personen, av en viss utveckling, skulle acceptera, som han accepterar allt , det vill säga inte helt uppriktigt, men hett, med tillgivenhet och med översaltning. På den tiden skämdes män inte för att prata om de höga och vackra känslorna, och kvinnor älskade idealiska hjältar, lyssnade på näktergalarna som visslade i de täta buskarna av blommande syrener och lyssnade på turukhtanernas fulla omfattning och släpade dem vid armen längs de mörka gränderna och med dem lösa den heliga kärlekens kloka uppgifter.

Chelnovsky och jag stannade i trädgården till klockan tolv, hörde mycket gott om upphöjd och helig kärlek och la oss med nöje i våra sängar. Vår eld var redan släckt; men vi var fortfarande vakna och liggande berättade vi för varandra våra intryck av kvällen. Natten var i all sin storhet och näktergalen, strax under fönstret, klickade högt och brast ut i sin passionerade sång. Vi var på väg att önska varandra god natt, när plötsligt, bakom staketet som skilde trädgården från gatan, in i vilket vårt sovrumsfönster öppnades, någon skrek: "Gubbar!"

"Det här är myskoxen", sa Tjelnovskij och lyfte snabbt huvudet från kudden.

Jag trodde att han hade fel.

"Nej, det är myskoxen," insisterade Chelnovsky och när han gick upp ur sängen lutade han sig ut genom fönstret. Allt var tyst.

- Grabbar! ropade samma röst igen under staketet.

- Myskoxe! Chelnovsky ringde.

- Varsågod.

– Portarna är låsta.

- Knacka.

Varför vakna. Jag ville bara veta om du sover?

Flera tunga rörelser hördes bakom stängslet, och efter det föll Vasily Petrovich, som en säck jord, in i trädgården.

- Vad i helvete! - sa Tjelnovskij och skrattade och såg hur Vasilij Petrovitj reste sig från marken och tog sig fram till fönstret genom de tjocka buskarna av akacia och syren.

- Hallå! sa myskoxen glatt och dök upp vid fönstret.

Chelnovsky flyttade bort bordet med toalettartiklar från fönstret, och Vasilij Petrovich flyttade först ett av sina ben, satte sig sedan på fönsterbrädan, flyttade sedan det andra benet och dök till sist upp i rummet helt.

- Wow! trött”, sa han, tog av sig kappan och gav oss händerna.

- Hur många mil reste du? frågade Chelnovsky honom och lade sig igen i sin säng.

– Jag var i Pogodovo.

- Hos vaktmästaren?

- Hos vaktmästaren.

- Kommer du att äta?

– Är det något så gör jag det.

- Väck pojken!

- Tja, han, sopatoy!

- Från vad?

- Låt honom sova.

– Ja, vad busar du med? - Tjelnovskij ropade högt: - Moses!

– Väck mig inte, jag säger dig: låt honom sova.

"Tja, jag hittar inget att mata dig med."

– Och det är inte nödvändigt.

- Vill du äta?

– Inget behov, säger jag; Jag är här bröder...

- Vadå, bror?

- Jag kom till dig för att säga hejdå.

Vasilij Petrovitj satte sig på Chelnovskys säng och tog honom i knäet på ett vänligt sätt.

- Hur säger man adjö?

- Vet du hur man säger adjö?

- Vart ska du?

- Jag går, bröder, långt bort.

Chelnovsky reste sig och tände ett ljus. Vasily Petrovich satt och hans ansikte uttryckte lugn och till och med lycka.

"Låt mig titta på dig," sa Chelnovsky.

"Titta, titta", svarade myskoxen och log med sitt obekväma leende.

Vad gör din vaktmästare?

– Han säljer hö och havre.

– Pratade du med honom om orättvisa lögner, om omätliga förolämpningar?

- De pratade om det.

- Tja, är det han, eller vad, tipsade dig om en sådan resa?

– Nej, jag bestämde mig.

"Vart är du på väg till Palestina?"

- I Perm.

- I Perm?

– Ja, varför är du förvånad?

- Vad glömde du där?

Vasilij Petrovitj reste sig, gick runt i rummet, snurrade sina tinningar och sa till sig själv: "Det är min sak."

- Hej, Vasya, du lurar, - sa Chelnovsky.

Myskoxen var tyst, och vi var tysta.

Det var en tung tystnad. Både Chelnovsky och jag insåg att vi stod inför en agitator – en uppriktig och orädd agitator. Och han insåg att de förstod honom och ropade plötsligt:

- Vad ska jag göra! Mitt hjärta tolererar inte denna civilisation, denna förädling, denna stervorisering!... - Och han slog sig hårt i bröstet med knytnäven och sjönk tungt ner i en fåtölj.

– Ja, vad kan du göra?

Åh, om jag bara visste vad jag skulle göra med den! Åh, när skulle jag veta! .. Jag famlar.

Alla tystnade.

- Får jag röka? frågade Bogoslovskij efter en lång paus.

- Rök, tack.

"Jag ska lägga mig här med dig på golvet - det här blir min kvällsmat."

- Och jättebra.

- Låt oss prata, - tänk dig ... jag är tyst, tyst, och plötsligt får jag lust att prata.

- Du är upprörd över något.

"Jag tycker synd om barnet", sa han och spottade genom hans läpp.

- Nåväl, kuteynikov.

– Varför tycker du synd om dem?

"De kommer att gå vilse utan mig.

- Du skiter i dem själv.

– Självklart: de lärs ut för en sak, och man skolar om dem till en annan.

- Tja, vad då?

- Inget kommer att hända.

Det blev en paus.

- Och jag ska säga dig vad, - sa Tjelnovskij, - om du gifte dig, om du tog din gamla mor till dig och om du var en bra präst, skulle du göra ett utmärkt jobb.

- Säg inte det för mig! Säg inte det här för mig!

"Gud vare med dig", svarade Tjelnovskij och viftade med handen.

Vasilij Petrovitj gick återigen upp och ner i rummet och, stannade framför fönstret, reciterade:

Stå ensam före stormen Bjud inte in din fru.

"Och jag lärde mig poesi," sa Tjelnovskij och log och pekade på Vasilij Petrovitj.

"Bara smarta", svarade han utan att röra sig bort från fönstret.

"Det finns många sådana smarta verser, Vasilij Petrovitj," sa jag.

– Allt är skräp.

"Är alla kvinnor skräp?"

- Och Lidochka?

- Hur är det med Linda? frågade Vasily Petrovich, när han blev påmind om namnet på en mycket söt och utomordentligt olycklig tjej, den enda kvinnliga varelsen i staden som gav Vasily Petrovich all slags uppmärksamhet.

- Kommer du inte att bli uttråkad av henne?

- Vad pratar du om? frågade Myskoxen och vidgade ögonen och fäste dem ordentligt på mig.

– Så säger jag. Hon är en bra tjej.

- Så, vad är bra?

Vassily Petrovich var tyst en stund, slog ut sin pipa i fönsterbrädan och föll i tankarna.

- Usel! sa han och tände en andra pipa.

Chelnovsky och jag skrattade.

- Vad får dig att förstå? frågade Vasilij Petrovitj.

– Är det här damerna, eller vad har du usla?

– Damer! Inte damer, utan judar.

- Varför kom du ihåg judarna här?

"Djävulen vet vad de kommer ihåg: jag har en mamma, och de har varsin mamma, och alla vet det," svarade Vasily Petrovich och blåste ut ljuset och föll på golvmattan med ett rör i tänderna.

- Du har inte glömt det än?

- Jag, bror, minns.

Vasilij Petrovitj suckade tungt.

"De kommer att dö, klövar, älskling", sa han efter en paus.

- Kanske.

- Och bättre.

- Vilken typ av medkänsla han har, något knepigt, - sa Tjelnovskij.

– Nej, allt är knepigt. Jag har, bror, allt är enkelt, bonde. Jag förstår inte din chokh-mossa. Man har allt i huvudet så att både fåren är säkra och vargarna utfodras, men detta är omöjligt. Det händer inte.

– Hur tror du att det blir bra?

– Och det blir bra, som Gud vill.

"Gud själv gör ingenting i mänskliga angelägenheter.

– Det är klart att alla människor kommer att göra.

"När de blir människor," sa Chelnovsky.

- Åh, ni smarta människor! Du ser på dig som om du verkligen vet något, men du vet ingenting, utbrast Vasilij Petrovich energiskt. - Du kan inte se något bortom din ädla näsa, och du kommer inte att se någonting. Du skulle ha levt i mina skor med människor och liknat mina, och du skulle ha vetat att det inte fanns något att amma. Titta, din jäkla grej! och han har också ädla vanor”, ​​bröt myskoxen plötsligt och reste sig.

- Vem har dessa ädla vanor?

– På hunden, på Boxy. Vem mer har?

- Vad har hon för ädla vanor? frågade Chelnovsky.

-Stänger inte.

Vi märkte precis att vinden verkligen drog igenom rummet.

Vassily Petrovich reste sig, stängde ingångsdörren och låste den med en krok.

"Tack", sa Chelnovsky till honom när han kom tillbaka och spretade ut på mattan igen.

Vasily Petrovich svarade inte, fyllde ett annat rör och när han tände den frågade han plötsligt:

– Vad står i böckerna?

- I vilken?

- Ja, i dina tidningar?

– De skriver om olika saker, man kan inte berätta allt.

– Allt om framsteg antar jag?

Och om framsteg.

- Hur är det med folket?

– Och om människorna.

”Å, ve dessa tullindrivare och fariséer! – suckade, sa Myskoxen. "Bultarna pratar, men de själva vet ingenting.

"Varför tror du, Vasilij Petrovitj, att ingen vet något om folket förutom du?" Trots allt, broder, självkärlek talar i dig.

Nej, inte själviskhet. Och jag ser att alla är snålt engagerade i den här verksamheten. Alla går ut på hedendom, men ingen går till jobbet. Nej, du gör jobbet, inte luckorna. Och så blossar kärleken upp vid middagen. De skriver berättelser! berättelser! han tillade efter en paus, "Åh, hedningar! förbannade fariséer! Och de själva kommer inte att flytta. Havregrynsgröt är rädd för att kvävas. Och det är bra att de inte rör sig, tillade han efter en paus.

- Varför är det bra?

- Ja, allt för, säger jag, att de kommer att kvävas av havregryn, de måste slå dem i puckeln, så att de hostar, och de kommer att skrika: "de slår oss!" Skulle de tro det! Och du”, fortsatte han och satte dig upp på sin säng, ”tar på dig samma slöa skjorta, så att den inte fördröjer dina sidor; ät fängelse, men rynka inte pannan, men var inte lat för att köra in en gris på gården: då kommer de att tro dig. Lägg ner din själ, så att de kan se vilken typ av själ du har, och roa dig inte med små lögner. Mitt folk, mitt folk! Vad skulle jag inte göra mot dig?.. Mitt folk, mitt folk! vad skulle jag ge dig? - tänkte Vasily Petrovich, reste sig sedan till sin fulla höjd och räckte ut händerna mot mig och Chelnovok och sa: - Killar! oroliga dagar kommer, oroliga. Timmen får inte försenas, annars kommer falska profeter, och jag hör deras röst förbannad och hatad. I folkets namn kommer de att fånga och förgöra dig. Skäms inte av dessa som ringer, och om du inte känner styrkan av en oxe i ryggraden, lägg inte ett ok på dig själv. Det handlar inte om antalet personer. Du kan inte fånga en loppa med fem fingrar, men du kan med en. Jag förväntar mig inte mycket av dig, som av andra. Detta är inte ditt fel, du är likvid för en tjock affär. Men jag ber dig, håll mitt enda broderliga bud: ljug aldrig för vinden! Hej, verkligen, det är stor skada i det här! Hej skada! Sätt inte dina fötter, så kommer det att vara med dig, men för oss, sådana myskoxar, - sa han och slog sig för bröstet, - räcker det inte för oss. Himmelskt straff kommer att falla på oss om vi är nöjda med detta. "Vi är våra egna, och vår egen kommer att känna oss."

Vassily Petrovich pratade länge och hårt. Han hade aldrig talat så mycket och uttryckt sig så tydligt. Gryningen gryning redan på himlen, och rummet var märkbart grått, men Vasily Petrovich slutade fortfarande inte. Hans tjocka gestalt gjorde energiska rörelser och genom hålen i den gamla bomullsskjortan märktes hur högt hans raggiga bröstkorg reste sig.

Vi somnade vid fyratiden och vaknade vid nio. Myskoxen fanns inte längre och sedan dess har jag inte sett honom på exakt tre år. Excentrikern reste samma morgon till de länder som rekommenderades för honom av hans vän, värdshusets värd i Pogodovo.

Kapitel fyra

I vår provins finns det en hel del kloster som ligger i skogarna och kallas "öknar". Min mormor var en mycket religiös gammal kvinna. Hon var en gammal kvinna och hade en oemotståndlig passion för att resa genom dessa öknar. Hon kunde utantill historien om vart och ett av dessa avskilda kloster, utan hon kunde alla klosterlegender, ikonernas historia, mirakel som utfördes där, hon kunde klostrets anläggningar, sakristian och allt annat. Det var en förfallen men levande pekare till helgedomarna i vår region. Också i klostren kände alla gumman och tog emot henne med ovanlig hjärtlighet, trots att hon aldrig gav några synnerligen värdefulla erbjudanden, utom luften, som hon broderade hela hösten och vintern, när vädret inte tillät henne. att resa. På hotellen i P-sky och L-sky öknarna lämnades alltid två rum åt henne av Petersdagen och Himmelsfärden. De maldes, rensades och gavs inte till någon ens på semesterdagen.

"Alexandra Vasilievna kommer," sa kassörens far till alla, "jag kan inte ge henne rum.

Och min mormor kom faktiskt.

En gång, på något sätt, var hon ganska sen, och många människor kom till semestern i öknarna. På natten, innan matins, kom en general till L-sky hermitage och krävde ett bättre hotellrum. Kassörens far var i en svår situation. För första gången missade min mormor skyddsfesten i en öde kyrka. "Den gamla måste ha dött", tänkte han, men när han tittade på sin lökformade klocka och såg att det fortfarande var två timmar kvar till matins, gav han ändå inte hennes rum till generalen och gick lugnt till sin cell för att läs hans "midnattskontor". Den stora klosterklockan blåste tre gånger; ett brinnande ljus fladdrade i kyrkan, med vilket tjänaren tjafsade framför ikonostasen och tände dockorna. Människorna, gäspade och korsade sina munnar, strömmade in i kyrkan i massor, och min kära gamla kvinna, i en ren, vild klänning och en snövit mössa av Moskva-stilen från det tolfte året, gick in genom de norra dörrarna, fromt korsande hon själv och viskar: "Hör på morgonen min röst, min kung och min Gud!" När hierodiakonen proklamerade sin högtidliga "uppgång!", var mormor redan i ett mörkt hörn och bugade sig till marken för de avlidnas själar. Faderns skattmästare, som lät pilgrimerna till korset efter den tidiga mässan, blev inte det minsta förvånad över att se den gamla kvinnan, och när han gav henne en prosphora under hennes kassock sa han mycket lugnt: "Hej, Alexanders mor! ” Mormor i öknarna, bara unga noviser som hette Alexandra Vasilievna, och de gamla berättade inte annat för henne, som "Alexanders mamma." Vår fromma gumma var dock aldrig en hycklare och låtsades inte vara en nunna. Trots sina femtio år var hon alltid klädd rent som en hatt. En fräsch vild eller grön bomullsklänning, en hög tyllhuva med vilda band och en redicule med en broderad hund - allt var fräscht och naivt kokett hos den goda gumman. Hon reste till öknarna i en rustik vagn utan fjädrar på ett par gamla röda ston av en mycket bra ras. En av dem (mamma) hette Schegolikha, och den andra (dotter) - Nezhdanka. Den senare fick sitt namn för att den föddes ganska oväntat. Båda dessa hästar med min mormor var ovanligt tysta, pigga och godmodiga, och att resa på dem, med en ljuvlig gammal kvinna och hennes godmodiga gamla kusk Ilja Vasilyevich, var för mig det största nöjet under alla år av min barndom .

Jag var den gamla kvinnans adjutant från en mycket ung ålder. I ytterligare sex år följde jag med henne för första gången till L-sky hermitage på hennes röda ston och följde sedan dess med henne varje gång jag togs till provinsgymnasiet i tio år. En resa till klostren hade många attraktiva saker för mig. Den gamla kunde ovanligt poetisera sina resor. Vi brukade gå i trav; det är så gott runt om: luften doftar; kajor gömmer sig i grönska; människor möts, bugar för oss, och vi bugar för dem. Vi brukade gå genom skogen till fots; min mormor berättar för mig om det tolfte året, om Mozhaisk-adelsmännen, om hennes flykt från Moskva, om hur stolt fransmännen närmade sig och om hur de sedan skoningslöst frös och slog fransmännen. Och här värdshuset, bekanta bärare, kvinnor med tjocka magar och förkläden bundna ovanför sina bröst, rymliga hagar som man kan springa på - allt detta fängslade mig och hade en charmig charm för mig. Farmor kommer att ta sin toalett i gorenka, och jag går under ett svalt skuggigt tak till Ilya Vasilyevich, lägger mig bredvid honom på en höslips och lyssnar på historien om hur Ilya körde kejsar Alexander Pavlovich till Orel; Jag får reda på vilken farlig verksamhet det var, hur många vagnar det fanns och vilka faror kejsarens besättning utsattes för när, på vägen nerför berget till Orlik, tyglarna på Khlopovs kusk sprack, och hur han ensam, Ilja Vasilyich, med sin fyndighet räddade livet på kejsaren, som var på väg att hoppa ut ur vagnen. Theakerna lyssnade inte på Odysseus som jag lyssnade på kusken Ilja Vasilyevich. Jag hade vänner i öknarna. Två gamla män älskade mig mycket: abboten i P-sky-öknen och fadern till kassören i L-sky-öknen. Den förste - en lång, blek gubbe med ett vänligt men strängt ansikte - njöt dock inte av min tillgivenhet; men å andra sidan älskade jag skattmästarens far av hela mitt lilla hjärta. Det var den godmodigaste varelsen i den undermånära världen, om vilken han i förbigående inte visste något, och i denna okunnighet, tycks det mig nu, låg grunden till denna gamle mans gränslösa kärlek till mänskligheten.

Men vid sidan av dessa, så att säga, aristokratiska bekantskaper med ökenhärskarna, hade jag demokratiska band med ökenplebejerna: jag var mycket förtjust i noviser - denna märkliga klass, i vilken två passioner vanligtvis råder: lättja och stolthet, men ibland finns det ett lager av gladlynt slarv och en rent rysk likgiltighet för sig själv.

– Hur kände du dig kallad att gå in i klostret? – frågar du, det hände, en av noviserna.

”Nej”, svarar han, ”det fanns inget kall, men jag gjorde det.

– Kommer du att bli munk?

- Absolut.

Det verkar absolut omöjligt för en novis att lämna klostret, även om han vet att ingen kommer att hindra honom från att göra det. Som barn var jag väldigt förtjust i detta folk, glad, lekfull, modig och godmodigt hycklande. Medan en novis är en novis eller "slimak", är det ingen som uppmärksammar honom, och därför känner ingen till hans natur; och så fort en novis tar på sig en kassock och en klobuk, ändrar han drastiskt både sin karaktär och sina relationer till sina grannar. Samtidigt som han är en novis är han en ovanligt sällskaplig varelse. Vilka homeriska knep jag minns i klosterbagerierna. Vilka avlägsna sånger sjöngs i en underton på väggarna, när fem eller sex höga snygga noviser långsamt gick mot dem och vaksamt tittade över floden, bortom vilken en annan sång sjöngs med klangfulla, lockande kvinnliga röster - en sång där bevingade rop ljöd : "kasta, rusa, in i rusa de gröna poliserna." Och jag minns hur slimaks brukade rasa, lyssna på dessa låtar och, oförmögna att bära det, rusa in i den gröna trafikpolisen. HANDLA OM! Jag minns allt detta mycket väl. Jag har inte glömt en enda lektion, varken i sångkantater komponerade på de mest originella teman, eller i gymnastik, för vilka dock de höga klosterväggarna inte var helt bekväma, eller i förmågan att tiga och skratta, hålla en allvarlig uttryck i mitt ansikte. Mest av allt älskade jag att fiska på klostersjön. Mina nybörjare ansåg också att en resa till denna sjö var en semester. Fiske i deras monotona liv var den enda sysselsättningen där de åtminstone kunde ta en liten promenad och prova styrkan i sina unga muskler. Det var faktiskt mycket poesi i detta fiske. Från klostret till sjön var det åtta eller tio verst, som måste täckas till fots genom en mycket tät skog. De gick oftast och fiskade innan kvällen. På en vagn dragen av en tjock och mycket gammal klosterhäst, låg ett nät, flera hinkar, en tunna för fisk och krokar; men ingen satt på vagnen. Tyglarna knöts vid vagnsbädden, och om hästen avvek från vägen, så gick novisen, som rättade till kuskens ställning, bara fram och drog henne i tyglarna. Men förresten, hästen gick nästan aldrig vilse, och kunde inte gå vilse, för det gick bara en stig genom skogen från klostret till sjön, och den var så spårig att hästen aldrig hade lust att dra hjul ur djupa hjulspår. Äldste Ignatius skickades alltid med oss ​​för övervakning, en döv och blind gammal man som en gång tog emot kejsar Alexander I i sin cell och alltid glömde att Alexander I inte längre regerade. Pappa Ignatius åkte en liten kärra och körde själv en annan fet häst. Egentligen hade jag alltid rätt att åka med fader Ignatius, som min farmor särskilt anförtrott mig åt, och fader Ignatius lät mig till och med köra en fet häst spänd vid de korta skaften på hans vagn; men jag föredrog i allmänhet att gå med nybörjare. Och de gick aldrig på vägen. Gradvis, lite i taget, klättrade vi, det brukade vara, in i skogen, först sjöng vi: "Som en ung munk gick längs stigen, och Jesus Kristus själv mötte honom", och sedan börjar någon en ny sång, och vi sjunger dem en efter en. Bekymmerslös, söt tid! Välsignelser till dig, välsignelser till dig som ger mig dessa minnen. På kvällen brukade det vara så att vi skulle nå sjön. Här vid stranden stod en hydda i vilken två gubbar bodde, nybörjare: Fader Sergius och Fader Vavila. Båda var "icke-litterära", det vill säga de kunde inte läsa och skriva, och utförde "vaktlydnad" på klostersjön. Fader Sergius var en ovanligt skicklig man i handarbete. Jag har fortfarande en fin sked och ett utsmyckat kors av hans verk. Han vävde också nät, kubari, bastkorgar, korgar och olika sådana prylar. Han hade en mycket skickligt snidad statyett av något helgon i trä; men han visade mig det bara en gång, och då för att jag inte skulle berätta det för någon. Vavilas pappa gjorde däremot ingenting. Han var en poet. "Jag älskade frihet, lättja, fred." Han var redo att sitta kvar i timmar i sträck i en kontemplativ position ovanför sjön och se hur vilda änder flyger, hur en häger går, ibland drar grodor upp ur vattnet, som bad henne att bli deras kung från Zeus. Omedelbart framför hyddan av två "icke-bokaktiga" munkar började en bred sandremsa och bakom den en sjö. Hyddan var mycket ren: det fanns två ikoner på en hylla och två tunga träsängar målade med grön oljefärg, ett bord täckt med en akterfluga och två stolar, och på sidorna fanns vanliga bänkar, som i en bondkoja. I hörnet fanns ett litet skåp med teservis och under skåpet på en speciell bänk stod en samovar, ren som en ångmaskin på en kunglig yacht. Allt var mycket rent och bekvämt. I de "icke-bokaktiga" fädernas cell, förutom dem själva, bodde ingen, förutom en gulbrun katt, med smeknamnet "Kapten" och anmärkningsvärd bara i det, som bar ett mansnamn och vördad som en riktig man för en mycket lång tid, han plötsligt, till den största skandal, lammade och sedan dess har inte upphört att föda upp sin avkomma som en katt.

Av hela vår konvoj, i kojan med de ”icke-läskunniga” fäderna, hände det att bara en pappa, Ignatius, gick och lade sig. Jag brukar ursäkta mig från denna ära och somnade med noviserna i det fria nära kojan. Ja, vi sov knappt alls. För tillfället brukade vi göra upp eld, koka en kastrull med vatten, hälla i en flytande välling, kasta några torra crucian karpar i den, medan vi äter allt från en stor träkopp - det är redan midnatt. Och här, lägg dig bara ner, nu startar en saga, och säkerligen den mest fruktansvärda eller mest syndiga. Från sagor gick de vidare till sanna berättelser, till vilka varje berättare, som vanligt, alltid "fantastiska berättelser utan att räkna". Och så gick natten ofta innan någon skulle gå och lägga sig. Berättelserna hade oftast föremål för vandrare och rövare. Timofey Nevstruev, en äldre nybörjare som var känd bland oss ​​som en oövervinnerlig stark man och som alltid gick i krig för kristnas befrielse, kände till många sådana historier för att "slå ut alla för sig själv". Han gick, verkar det som, hela Rus, var till och med i Palestina, i Grekland, och såg ut att alla "kan slås ut". Vi brukade lägga oss på repen, ljuset ryker fortfarande, de feta hästarna bundna till hästryggen fnyser över havren, och någon "startar redan en historia". Jag har nu glömt många av dessa berättelser och minns bara en i går natt, som jag, tack vare min mormors nedlåtenhet, sov med nybörjare på stranden av sjön P. Timofey Nevstruev var inte riktigt i andan - den dagen stod han mitt i kyrkan på sina pilbågar för att klättra över staketet i rektorns trädgård på natten - och Emelyan Vysotsky, en ung man på cirka arton år, började berätta. Han var född i Kurland, övergiven som barn i vår provins och blev en novis. Hans mor var en komiker, och han visste ingenting mer om henne; och han växte upp med någon godhjärtad köpmanshustru, som fäste honom som nioårig pojke till ett kloster för lydnad. Samtalet började med att en av noviserna, efter att en berättat en saga, suckade djupt och frågade:

– Varför är det, mina bröder, det finns inga bra rövare nu?

Ingen svarade något, och jag började plågas av denna fråga, som jag länge inte kunde lösa själv. På den tiden var jag väldigt förtjust i rövare och ritade dem på mina anteckningsböcker i regnrockar och med röda fjädrar i hatten.

"Det finns rånare även nu," svarade novisen från Kurland med tunn röst.

- Jaha, säg mig, vad är rånarna nu? frågade Nevstruev och täckte sig ända till halsen med sin kalikomorgonrock.

"Och så här levde jag i Puzanikha," började Kurlandaren, "det var så vi en gång åkte med min mor Natalia, från Borovsk, och med Alena, också en vandrare från nära Chernigov, på en pilgrimsfärd till Nicholas the Pleasant från Amchensk.

Vad är Natalya? Vitt något, högt? Hon, eller hur? avbröt Nevstruev.

– Hon, – svarade berättaren hastigt och fortsatte vidare: – Och här på vägen finns byn Otrada. Tjugofem verst från Orel. Vi kom till den här byn på kvällen. Vi bad bönderna att övernatta - de släppte inte in mig; Nåväl, vi gick till värdshuset. På värdshuset tar de allt för en slant, men trängseln var fruktansvärd! Alla är ludd. En man, kanske fyrtio. Pitra har kommit in här, fult språk är sådant att lämna och inget mer. På morgonen, när mamma Natalya upphetsade mig, fanns det inga fler pratare. Det var bara tre kvar, och sedan höll de på att knyta fast sina väskor vid yapletarna. Vi band också våra väskor, betalade tre ören för ett logi för natten och åkte också. Vi lämnade byn, vi tittar - och de där tre pratarna är bakom oss. Jo, för oss och för oss. Vi vet ingenting om det. Bara mamma Natalya sa så: "Vad, disk, för ett mirakel! I går, säger han, sa just dessa pratmän, efter att de åt kvällsmat, att de skulle till Orel, och se nu, de följer oss till Amchensk. Vi går längre - trepachi bakom oss alla på långt håll. Och så kom en sorts skog ut på vägen. När vi började närma oss denna skog började trepachierna komma ikapp oss. Vi är snabbare, och de är snabbare. ”Vad, säger de, spring! spring inte iväg trots allt", och de två tar tag i mamma Natalya i händerna. Hon skrek inte med sin egen röst, men mamma Alena och jag började springa. Vi springer och de mullrar efter oss: "håll dem, håll dem!" Och de skriker och mamma Natalya skriker. "Det är sant att de slaktade henne", tänker vi, men ännu mer själva. Faster Alena försvann precis ur mina ögon och mina ben knäcktes. Jag ser att min urin är borta, jag tog den och ramlade under en buske. Vad, tror jag, redan är bestämt av Gud, det kommer att bli. Jag lägger mig och tar ett andetag. Jag väntar på att de ska hoppa in nu! det finns ingen. Bara med mamma Natalya, hörs det, slåss de fortfarande. Baba är frisk, de kan inte göra slut på henne. Det är tyst i skogen, jag hör allt från gryningen. Nej, nej, ja, och igen kommer mamma Natalya att skrika. Jag tror att Gud vila hennes älskling. Men jag själv vet inte om jag ska gå upp och springa, eller ska jag vara här och vänta på någon snäll person? Jag kan höra någon komma fram. Jag ligger varken död eller levande, men jag tittar ut ur busken. Mina bröder, tror ni att jag ser det? Mamma Natalya kommer! Den svarta näsduken föll av hennes huvud; flätan är ljushårig, en så rejäl sådan, helt rufsig och bär en påse i händerna, men hon snubblar själv. Jag ska ringa henne, tänker jag för mig själv; Ja, och ropade inte på det sättet. Hon stannade och tittade på buskarna, och jag ringde henne igen. "Vem är det?" - talar. Jag hoppade ut, men till henne, och hon flämtade. Jag ser mig omkring – det finns ingen bakom eller framför. "Jaggar de? - Jag frågar henne, - låt oss springa snabbare! Och hon står som förstummad, bara hennes läppar skakar. Klänningen på henne, ser jag, är helt sönderriven, hennes händer är repade, och till och med till armbågarna, och hennes panna är också repad som med naglar. "Låt oss gå", säger jag till henne igen. "Kvävde dig?" Jag frågar. "De ströp, säger han, låt oss gå snart," och de gick. "Hur blev du av med dem?" Och hon sa inget mer förrän i själva byn, där Alenas mamma träffades.

- Ja, vad sa hon? frågade Nevstruev, som liksom de andra höll dödstysthet under hela historien.

– Ja, och här sa hon bara att alla jagade efter henne, och hon bad hela tiden en bön och kastade sand i ögonen på dem.

"Och de tog ingenting från henne?" frågade någon.

- Ingenting. Hon tappade bara en sko från foten och en amulett från halsen. De hade alla pengar i hennes barm, sa hon, de letade efter dem.

- Men ja! Vilka rånare! allt ligger i deras famn”, förklarade Nevstruev och efter det började han prata om de bästa rånarna som skrämde honom i Obeliskdistriktet. ”Här är det”, säger han, ”de var riktiga rövare.

Det blev outhärdligt intressant, och alla vände sig till ryktet om riktigt bra rånare.

Nevstruev började:

- Shel, - säger han, - Jag var från Root en gång. Enligt löftet från tanden gick. Jag hade ungefär två rubel i pengar och en väska med skjortor. Jag kom överens med två som ... kvistar på vägen. "Vart, frågar de, ska du?" "Där borta" säger jag. "Och vi, säger de, gå dit." - "Låt oss gå ihop". - "Nå, låt oss gå." Åkte. De kommo till en by; det började bli mörkt. "Låt oss", säger jag till dem, "tillbringa natten här"; och de säger: ”Det är illa här; låt oss gå ytterligare en mil: det kommer att finnas en viktig gård; där, säger de, kommer de att ge oss allt nöje. - "Jag, säger jag, behöver inte några av dina nöjen." "Låt oss gå, säger de, det är inte långt!" Vi ska gå. Exakt, ungefär en mil bort, i skogen, finns en gård inte liten, fin som ett värdshus. Du kan se ljuset genom två fönster. En handelsman knackade på ringen, hundarna skällde i passagen, men ingen låste upp den. Han knackade på igen; vi hör någon komma ut ur kojan och ropa på oss; rösten känns igen som kvinnlig. "Vem kommer du att vara?" frågade, och handelsmannen sade: "Egen." - "Vem är din?" - "Vem, säger han, är från borken, vem är från tallen." Dörrarna var olåsta. I korridoren är mörkret sådan att döden. Baba låste dörren bakom oss och öppnade kojan. Det fanns ingen i männens hydda, bara kvinnan som öppnade dörren för oss, och den andra, så klumpig, satt och nöp i vågen. "Tja, bra, atamaniha!" – säger hantverkaren till kvinnan. "Jättebra", säger kvinnan och plötsligt började hon titta på mig. Och jag tittar på henne. En rejäl kvinna, ungefär trettio år gammal på det sättet, men vit, skurk, rödbrun och befallande ögon. "Var, säger han, har du fått tag på den här killen?" Det är på mig, det betyder. "Efteråt, säger de, ska vi berätta för dig, och ge mig nu att snubbla och äta, annars har flickorna som börjar få barn tappat vanan att arbeta." De satte corned beef, pepparrot, en flaska vodka och pajer på bordet. "Äta!" berättar stadsborna för mig. "Nej, säger jag, jag äter inte kött." – "Jaha, ta en paj med keso." Jag tog. "Drick, säger de, vodka." Jag drack ett glas. "Drick en till"; Jag drack en till också. "Vill du, säger de, bo hos oss?" "Hur, frågar jag, mår du?" - "Men som du kan se: det är inte bekvämt för oss två, - gå med oss ​​och drick, ät ... lyssna bara på hövdingen ... Vill du?" Dåligt, tänker jag för mig själv, affärer! Jag hamnade på en dålig plats. ”Nej, jag säger killar; Jag kan inte leva med dig." "Varför, säger de, att inte leva?" Och de drar alla vodka och plågar mig: drick och drick. "Vet du hur", frågar en, "att slåss?" "Jag pluggade inte", säger jag. "Men du studerade inte, så här är vetenskap för dig!" – Ja, med det här ordet visslar det i mitt öra. Värdinnan säger inte ett ord, men kvinnan vet att vågen nyper. "Vad är detta till för, säger jag, bröder?" - "Och för det, säger han, gå inte runt bänken, titta inte ut genom fönstret", men återigen med detta ord i andra örat en blunder. Tja, jag tror att det är likadant att försvinna, så det är inte förgäves, jag vände mig om på egen hand och som om jag slog honom i bakhuvudet. Han hoppade under bordet sådär. Han reser sig från under bordet och stönar. Han borstade bort håret med handen och precis bakom flaskan. "Hej, säger han, här är ditt slut!" Alla, ser jag, är tysta, och hans kamrat är tyst. "Nej, säger jag, jag vill inte ha slutet." "Om du inte vill, drick vodka." "Och jag kommer inte att dricka vodka." – "Drick! Abboten kommer inte att se, han kommer inte att sätta på sig pilbågar. "Jag vill inte ha vodka." - "Tja, om du inte vill, så åt helvete med dig; betala för det du drack och gå och lägga dig.” - "Hur mycket, säger jag, för vodka från mig?" – ”Allt som är; vi, bror, kära, kallas det "bitra ryska ödet", med vatten och en tår, med peppar och med ett hundhjärta. Jag ville vända som ett skämt, men nej; Jag hade precis tagit fram min handväska och hantverkaren tog tag i den och kastade den över mellanväggen. "Jaha, nu, säger han, gå och sova, svarte man." - "Vart, säger de, ska jag gå?" - "Men en döv ripa eskorterar dig. Få igenom honom!" – skrek han till kvinnan som klämde i vågen. Jag följde kvinnan in i gången, från gången in på gården. Natten är så bra, precis som nu, eldarna brinner på himlen, och vinden rinner genom skogen som en ekorre. Så jag tyckte synd om mitt eget liv och det tysta klostret, och kvinnan öppnade källaren för mig: "Gå, säger hon, du är sjuk," och hon gick. Som om hon tyckte synd om mig. Jag kom in, jag känner med mina händer, något har hopats, men man kan inte se vad. Hittade en stolpe. Jag tänker: ändå, försvinn och klättrade upp. Jag kom till mamman och till staketet och väl, tryckte isär gallerna. Han slet av allt, tryckte till slut isär fem näthinnor. Han började gräva halm - stjärnorna dök upp. Jag jobbar fortfarande; gjorde ett hål; först kastade han sin väska i den, och sedan korsade han sig, och själv tumlade han. Och jag sprang, mina bröder, lika snabbt som jag aldrig hade sprungit förut.

Alla brukade berätta mer av det här slaget, men dessa berättelser verkade så intressanta då att man lyssnade på dem och knappt blundade innan gryningen. Och här trycker redan far Ignatius med en käpp: ”Res dig upp! Det är dags för sjön." Stig upp, hände, noviser, gäsp, de fattiga: sömnen sköter dem. De ska ta noten, klä av sig, ta bort hamnarna och gå till båtarna. Och de klumpiga, svarta som lommar, klosterbåtarna var alltid bundna till pålar femton famnar från stranden, eftersom en sandbank sträckte sig långt från stranden, och de svarta båtarna satt mycket djupt i vattnet och kunde inte landa på stranden. Nevstruev brukade bära mig hela vägen till båtarna i sin famn. Jag minns väl dessa övergångar, dessa snälla, sorglösa ansikten. Som om jag nu ser hur noviserna brukade gå från sömn till kallt vatten. De hoppar, skrattar och, huttrande av kyla, drar de ett tungt nät, böjer sig ner mot vattnet och fräschar upp sina sömniga ögon med det. Jag minns en sällsynt ånga som stiger upp ur vattnet, gyllene crucian och hala lakar; Jag minns en tröttsam eftermiddag, när vi alla föll ner i gräset som de döda och vägrade den bärnstensfärgade fisksoppan som pater Sergius "den olärde" lagade. Men ännu mer minns jag det missnöjda och så att säga arga uttrycket i alla ansikten när feta hästar spändes för att bära den fångade karpen och vår befälhavare, fader Ignatius, bakom vilken slimakerna måste tåga in i sina klosterväggar.

Och på dessa platser, som jag minns från barndomen, fick jag återigen, helt oväntat, träffa myskoxen, som hade flytt från Kursk.

Kapitel fem

Mycket vatten har runnit iväg sedan den tid som mina minnen hänvisar till, kanske väldigt lite om myskoxens hårda öde. Jag växte upp och kände igen livets sorg; mormor gick bort; Ilya Vasilyevich och Shchegolikha besökte Nezhdanka; glada slimaks gick omkring som respektabla munkar; Jag blev undervisad på gymnastiksalen, sedan fördes jag sexhundra verst till en universitetsstad, där jag lärde mig sjunga en latinsk sång, läste några av Strauss, Feuerbach, Buchner och Babeuf, och fullt beväpnad med min kunskap återvände till mina lätor och penater. Det var då jag gjorde den bekantskap jag beskrev med Vassily Petrovich. Ytterligare fyra år gick, vilket jag tillbringade ganska sorgligt, och jag befann mig återigen under mina inhemska lindar. Hemma och vid den här tiden var det ingen förändring i moral, eller i åsikter eller i riktningar. Nyheten var bara naturlig: min mor hade blivit gammal och kraftig, hennes fjortonåriga syster hade stigit ner direkt från pensionatet till en tidig grav, och flera nya lindar hade vuxit fram, planterade av hennes barnsliga hand. ”Är det möjligt”, tänkte jag, ”att ingenting har förändrats vid en tid då jag har upplevt så mycket: jag trodde på Gud, förkastade honom och fann honom ändå; älskade mitt hemland, och korsfäste henne, och var med dem som korsfäste henne! Detta verkade till och med förolämpande mot min unga fåfänga, och jag bestämde mig för att kontrollera - kolla allt - mig själv och allt som omgav mig på den tiden då alla livets intryck var nya för mig. Först och främst ville jag se mina favoritöknar, och en ny morgon red jag på löpare till P-sky-öknen, som bara ligger tjugo-någonting verst från oss. Samma väg, samma åkrar och kajorna gömmer sig också i de tjocka vinterskogarna, och bönderna bugar sig också nedanför midjan, och kvinnorna söker också, liggande framför tröskeln. Allt är gammalt. Här är de välbekanta klosterportarna - här är en ny portvakt, den gamla är redan munk. Men kassörens pappa lever fortfarande. Den sjuke gubben levde redan sitt nionde decennium. I våra kloster finns många exempel på sällsynt livslängd. Faderns kassör rättade dock inte längre sin ståndpunkt och levde "i pension", fastän han fortfarande inte kallades annat än "faderskassör". När de förde mig till honom låg han på sängen och utan att känna igen mig, tjafsade han och frågade cellskötaren: "Vem är det här?" Utan att svara gick jag fram till gubben och tog hans hand. "Hej hej! - muttrade faderns kassör, ​​- vem ska du vara? Jag lutade mig mot honom, kysste honom på pannan och sa mitt namn. "Åh, min vän, min vän! .. ja, ja, hej! sa gubben och darrade igen på sin säng. - Kirill! blåsa upp samovaren snart! sa han till skötaren. – Och jag, en slav, går inte längre. I mer än ett år är alla ben svullna. Kassörens far hade vatten, vilket mycket ofta slutar med munkar som tillbringar sina liv i en lång kyrklig stående och i andra yrken som bidrar till denna sjukdom.

"Ring Vassily Petrovich," sa kassören till cellskötaren när han lade samovaren och kopparna på bordet vid sängen. "Jag har en fattig kille som bor här," tillade den gamle mannen och vände sig mot mig.

Cellskötaren gick ut och en kvart senare hördes fotsteg och någon form av sänkande över korridorens klinkergolv. Dörren öppnades och myskoxen dök upp inför mina häpna ögon. Han var klädd i en kort kappa av storryskt bondetyg, fläckiga byxor och höga, ganska slitna sjömansstövlar. Bara på hans huvud hade han en hög svart keps, den sort som bars av klosternybörjare. Myskoxens utseende hade förändrats så lite att jag, trots hans ganska märkliga klädsel, kände igen honom med en blick.

- Vasilij Petrovitj! Är det du? - Sa jag och gick mot min vän, och samtidigt tänkte jag: "Åh, vem kan bättre än du berätta för mig hur år av hård erfarenhet svepte över huvudet på dessa människor?"

Myskoxen verkade vara förtjust i mig, och kassörens far blev förvånad när han såg i oss två gamla bekanta.

"Ja, det är bra, bra," mumlade han. - Häll upp lite te, Vasya.

"Du vet att jag inte vet hur man häller upp te," svarade myskoxen.

- Sant sant. Drick upp, gäst.

Jag började hälla upp koppar.

- Hur länge har du varit här, Vasily Petrovich? frågade jag och räckte myskoxen en kopp.

Han tog en sockerbit, ryckte på axlarna av en bit och svarade efter att ha tagit tre klunkar:

– Det blir nio månader.

- Var är du nu?

- Ingenstans än.

- Kan du ta reda på var? frågade jag och log ofrivilligt vid minnet av hur myskoxen svarade på sådana frågor.

- Från Perm?

- Var kom det ifrån?

Myskoxen lade ifrån sig sin berusade bägare och sa:

– Varit överallt och ingenstans.

- Har du sett Chelnovsky?

- Nej. Jag var inte där.

- Lever din mamma?

– Hon dog i allmogestugan.

– Men med vem dör de?

– Ett år, säger de.

"Ta en promenad, barn, så sover jag tills vesper," sa faderns kassör, ​​för vilken all spänning redan var hård.

"Nej, jag vill gå till sjön", svarade jag.

- A! Tja, gå, gå med Gud och ta Vasya: han kommer att tycka att det är ett bra sätt för dig.

- Låt oss gå, Vasily Petrovich.

Myskoxen kliade sig, tog sin mössa och svarade:

- Kanske.

Vi tog farväl av kassörens pappa tills imorgon och gick ut. På spannmålsgården spände vi själva min häst och gav oss iväg. Vasily Petrovich satte sig bakom mig, rygg mot rygg, och sa att annars kunde han inte gå, eftersom han hade lite luft bakom någon annans huvud. Älskling, han var inte alls konstig. Tvärtom, han var väldigt tystlåten och frågade mig bara hela tiden: såg jag smarta människor i Petersburg? och vad tycker de? eller, upphörde att ställa frågor, började han vissla som en näktergal, nu som en oriole.

Det här var hela vägen.

Vid den sedan länge välbekanta kojan möttes vi av en kort, rödhårig novis, som tog platsen för fader Sergius, som hade dött i tre år, efter att ha testamenterat bort sina verktyg och förberett material till den sorglösa fader Vavila. Vavilas pappa var inte hemma: han gick som vanligt över sjön och tittade på hägrar som sväljer lydiga grodor. Fader Vavilas nya kamrat, Fader Prokhor, var förtjust i oss, som en ung dam i byn när en klocka ringde. Han skyndade själv för att frigöra vår häst, han blåste själv upp samovaren och fortsatte att försäkra att "Fader Vavilo kommer tillbaka i den minuten." Myskoxen och jag hörsammade dessa försäkringar, satte oss på en kulle vänd mot sjön, och båda var behagligt tysta. Ingen ville prata.

Solen hade redan gått ner helt bakom de höga träden som omgav hela klostersjön i ett tätt snår. Vattnets släta yta verkade nästan svart. Luften var tyst, men kvav.

"Det kommer att bli en storm på natten," sa far Prokhor och drog en kudde från min racing droshky in på verandan.

- Varför är du orolig? – Jag svarade, – kanske inte än.

Fader Prokhor log blygt och sa:

- Ingenting! Vilken oro!

"Jag ska också leda hästen in i passagen," började han och lämnade kojan igen.

- Varför, fader Prokhor?

– Det blir ett stort åskväder; rädd, avsliten igen. Nej, sir, jag har det bättre i korridoren. Hon kommer att ha det bra där.

Fader Prokhor släppte lös hästen och när han gick in i passagen drog han den i tyglarna och sa: "Gå, mor! gå, idiot! Vad är du rädd för?"

"Det är bättre", sa han och ställde hästen i hörnet av gången och hällde havre i den gamla sållen. "Vavilas pappa har varit borta länge, verkligen! - sa han och gick runt hörnet av kojan. "Men det är verkligen föryngrande", tillade han och pekade med handen på ett grårött moln.

Det var helt mörkt ute.

"Jag ska gå och träffa fader Vavila," sa myskoxen, och vred sina flätor och gick in i skogen.

- Gå inte: du kommer att skiljas från honom.

- Aldrig! Och med det gick han.

Fader Prokhor tog ett gäng ved och gick till kojan. Snart tändes en låga i fönstren, som han tände på en stjälk, och vatten började koka i grytan. Det fanns varken Vavilas far eller myskoxen. Under tiden började trädtopparna vid denna tid att svaja då och då, även om sjöytan fortfarande var lugn, som stelnande bly. Bara ibland kunde man lägga märke till små vita stänk från någon lekande crucian karp, och grodorna unisont drog en monotont tråkig ton. Jag satt fortfarande på högen och tittade på den mörka sjön och mindes mina år som hade flugit bort i det mörka avståndet. Sedan var det de där klumpiga båtarna till vilka den mäktige Nevstruev bar mig; här sov jag med noviser, och då var allt så sött, muntert, fullt, men nu verkar allt vara sig likt, men något saknas. Det finns ingen sorglös barndom, ingen varm, livgivande tro på många saker, som man trodde så ljuvt och så hoppfullt på.

- Anden av Rus dofter! Var kommer de kära gästerna ifrån? ropade Vavilas pappa och kom plötsligt ut runt hörnet av kojan, så att jag inte märkte hans närmande alls.

Jag kände igen honom första gången. Han blev bara helt vit, men samma barnsliga blick och samma glada ansikte.

– På långt håll, skulle du vilja vara det? han frågade mig.

Jag namngav en by 40 miles away.

Han frågade: är jag Afanasy Pavlovichs son?

"Nej", säger jag.

– Tja, det spelar ingen roll: du är välkommen till cellen, annars duggar regnet.

Det började faktiskt att regna och sjön började krusa, även om det nästan inte var någon vind i denna bassäng. Det fanns ingenstans för honom att ströva omkring. Det var en så lugn plats.

– Hur kan du berömma? Vavils pappa frågade när vi hade gått in helt i hans hydda.

Jag gav mitt namn. Vavilas pappa tittade på mig och ett leende dök upp på hans godmodiga, listiga läppar. Jag kunde inte låta bli att le också. Min bluff misslyckades: han kände igen mig; vi kramade gubben, kysstes många gånger i rad, och utan någon anledning grät vi båda.

"Låt mig ta en närmare titt på dig," sa fader Vavila, fortfarande leende och ledde mig till eldstaden. - Se vuxen ut!

"Och du har blivit gammal, fader Vavila.

Fader Prokhor skrattade.

"Och de blir fortfarande yngre hos oss," sa fader Prokhor, "och till och med fruktansvärt hur unga de är.

- Hur länge sedan dog fader Sergius?

– Tredje året har gått från Spiridon.

"Han var en bra gammal man", sa jag och mindes den döde med sina ätpinnar och kniv.

- Kolla in det här! Titta på hörnet! hela hans verkstad står fortfarande här. Ja, tänd ett ljus, fader Prokhor.

Är kaptenen vid liv?

– Åh, du är en katt ... alltså vår kaptens katt, minns du?

- Hur!

- Strypt, bror, kapten. Under skålen sladdade han på något sätt; skålen slog igen och vi var inte hemma. De kom, de sökte, de sökte - vår katt är inte där. Och två dagar senare tog de en skål, vi tittar - han är där. Nu finns det en till... titta vilken: Vaska! Vaska! Pappa Vavila började ringa.

En stor grå katt kom ut under spisen och började sticka huvudet mot pappa Vavilas fötter.

- Titta, vilket odjur!

Vavils pappa tog katten och lade den på knä, magen upp och kittlade hans hals. Som en Tenier-bild: en gammal man vit som en hök med en fet grå katt på knäna, en annan halvgammal man som slänger och vänder sig i hörnet; olika husgeråd, och allt detta är upplyst av det varma, röda ljuset från en brinnande härd.

- Ja, tänd ett ljus, fader Prokhor! Vavilas pappa skrek igen.

- Just nu. Du kommer inte att klara det.

Under tiden rättfärdigade Vavils far Prokhor och sa till mig:

Vi tänder inga ljus längre. Vi går och lägger oss tidigt.

De tände ett ljus. Kojan är i exakt samma ordning som den var för tolv år sedan. Bara istället för far Sergius står far Prokhor vid spisen, och istället för den bruna kaptenen roar grå Vaska sig med far Vavila. Till och med en kniv och ett knippe rotiga pinnar, förberedda av fader Sergius, hänger där den avlidne hängde dem och förberedde dem för något behov.

"Tja, nu är äggen kokta, och nu är fisken klar, men Vasilij Petrovitj är borta", sa fader Prokhor.

- Vilken Vasily Petrovich?

"Välsignad", svarade fader Prokhor.

- Fick du med honom?

"Med honom", sa jag och gissade att smeknamnet tillhörde min myskoxe.

- Vem skickade dig hit med honom?

"Ja, vi har känt varandra länge", sa jag. - Och du berättar för mig varför du kallade honom välsignad?

- Han är välsignad, bror. Wow, vilken välsignelse!

– Han är en snäll person.

– Ja, jag säger inte att han är ond, utan bara infall övervann honom; han är nu lika ovärdig: han är missnöjd med alla order.

Klockan var redan tio.

- Nåväl, låt oss äta middag. Kanske kommer det, - befallde Vavilas pappa och började tvätta händerna. "Ja, ja, ja: vi ska äta kvällsmat och sedan en litiyka... Okej?" Efter far Sergius, säger jag, kommer vi alla att sjunga Lithian?

De började äta kvällsmat och åt kvällsmat och "vila i frid med helgonen" sjöng de för fader Sergius, men Vasily Petrovich återvände fortfarande inte.

Fader Prokhor tog bort de extra diskarna från bordet och lämnade stekpannan med fisk, en tallrik, salt, bröd och fem ägg på bordet, lämnade sedan kojan och återvände och sa:

– Nej, du kan inte se det.

- Vem syns inte? frågade Vavilas pappa.

- Vasilij Petrovitj.

"Om jag var här skulle jag inte stå utanför dörren. Han verkar ta en promenad nu.

Fader Prokhor och Fader Vavila ville verkligen lägga mig i en av sina sängar. Jag avrådde mig kraftfullt, tog en av de mjuka rusnätsmattorna som framlidne fader Sergius gjorde och lade mig under fönstret på en bänk. Fader Prokhor gav mig en kudde, släckte ljuset, gick ut igen och stannade där ganska länge. Uppenbarligen väntade han på den "välsignade", men väntade inte och återvände bara:

– Och stormen kommer säkert att samlas.

"Kanske inte," sa jag och ville lugna mig själv om den försvunna myskoxen.

– Nej, det blir det: det är hårt rakat idag.

– Ja, det var länge sedan.

"Min ländrygg värker," uppmanade pappa Vavila.

"Och en fluga har krupit in i mitt ansikte sedan morgonen," tillade far Prokhor och vände sig om på sin massiva säng, och vi verkade alla somna i just det ögonblicket. Det var mörkt ute, men det hade inte regnat ännu.

Kapitel sex

- Gå upp! Fader Vavila sa till mig och knuffade mig på sängen. - Gå upp! det är inte bra att sova vid den här tiden. Timmen för Guds vilja är ojämlik.

Jag förstod inte vad som var grejen och hoppade smidigt upp och satte mig på en bänk. Ett tunt vaxljus brann framför ikonen och fader Prokhor, klädd i sina underkläder, knäböjde och bad. Ett fruktansvärt åska som rullade med ett dån över sjön och brummade genom skogen, förklarade orsaken till larmet. Flugan klättrade därför inte upp i ansiktet på fader Prokhor för ingenting.

- Var är Vasily Petrovich? frågade jag de gamla.

Fader Prokhor, utan att upphöra att viska en bön, vände sig mot mig och visade att myskoxen ännu inte hade återvänt. Jag tittade på klockan: klockan var exakt ett på morgonen. Vavilas far, även han i sina underkläder och en vaddad haklapp av kaliko, tittade ut genom fönstret; Jag gick också till fönstret och tittade ut. Med oavbruten blixt, lätt upplysta hela utrymmet som öppnades från fönstret, kunde man se att jorden var ganska torr. Det regnade inte så mycket, så det hade inte hänt sedan vi somnade. Men stormen var fruktansvärd. Slag följde slag, det ena starkare än det andra, det ena mer fruktansvärt än det andra, och blixten stannade inte för en minut. Det var som om hela himlen hade öppnat sig och var redo att falla med ett brak mot jorden i en eldig ström.

– Var kan han vara? sa jag och tänkte ofrivilligt på myskoxen.

"Och prata inte bättre", svarade Vavilas far utan att lämna fönstret.

- Händde något honom?

– Ja, det verkar, vad skulle hända! Det finns inget stort djur här. Är det en käck person - och det har inte hörts på länge. Nej, det är så det går. När allt kommer omkring, vilket infall kommer att hitta på honom.

"Och utsikten är definitivt vacker," fortsatte den gamle mannen och beundrade sjön, som var upplyst av blixten till den alldeles motsatta stranden.

I det ögonblicket kom ett sådant slag, att hela kojan skakade; Fader Prokhor föll till marken, och pappa Vavila och jag kastades tillbaka mot den motsatta väggen. I passagen föll något ihop och föll mot dörren som ledde in till kojan.

- Vi brinner! ropade Vavilas far, den förste som kom ut ur sin allmänna dvala, och rusade till dörren. Dörren gick inte att låsa upp.

"Släpp in mig", sa jag, helt säker på att vi brann, och slog med en blomstring bestämt mot dörren med min axel.

Till vår extrema förvåning öppnades dörren fritt den här gången och jag, oförmögen att hålla tillbaka mig, flög ut tröskeln. Det var helt mörkt i vestibulen. Jag återvände till kojan, tog ett ljus från ikonen och gick med det igen ut i hallen. Min häst gjorde allt oväsen. Skrämd av det sista fruktansvärda åskklappen ryckte hon i tyglarna, med vilka hon var bunden till en stolpe, slog ner en tom kålhög, på vilken stod en såll havre, och rusade åt sidan och krossade vår dörr med kroppen. Det stackars djuret snurrade ushmi, flyttade oroligt runt sina ögon och skakade med alla sina lemmar. Vi tre gjorde ordning på allt, hällde i en ny såll med havre och gick tillbaka till kojan. Innan fader Prokhor tog in ljuset, märkte far Vavila och jag ett svagt ljus i kojan, som reflekterades genom fönstret mot väggen. Vi tittade ut genom fönstret, och mitt emot, på andra sidan sjön, glödde som ett kolossalt ljus en gammal död tall, som länge stått ensam på en kal sandkulle.

- Ah! Vavilas pappa drog sig.

"Hon tände böner," uppmanade fader Prokhor.

– Och så härligt det brinner! – sa Vavilas konstnärliga pappa igen.

"Gud har utsett henne så," svarade den gudfruktiga fadern Prokhor.

– Lägg dig dock att sova, fäder: stormen har lagt sig.

Visserligen avtog stormen helt, och bara avlägsna mullrar av åska rusade på långt håll, och ett ändlöst svart moln kröp tungt över himlen, som tycktes ännu svartare av den brinnande tallen.

- Se! se! Vavilas pappa utbrast plötsligt och tittade fortfarande ut genom fönstret. – Det här är trots allt vår välsignade!

– Ja, där borta, vid tallen.

Tio steg från den brinnande tallen var faktiskt en silhuett tydligt skisserad, i vilken man vid första anblicken kunde känna igen myskoxens gestalt. Han stod med händerna bakom ryggen och höjde huvudet och tittade på de brinnande grenarna.

- Ropa till honom? frågade pappa Prokhor.

"Han hör inte," svarade Vavilas pappa. – Se, vilket ljud: det är omöjligt att höra.

De stod vid fönstret. Myskoxen rörde sig inte. De kallade honom "välsignad" flera gånger och lade sig ner på sina platser. Vassilij Petrovitjs excentriciteter har för länge sedan upphört att förvåna mig heller; men den här gången var jag outhärdligt ledsen för min lidande vän... Stående som riddare av en sorglig bild framför en brinnande tall, verkade han för mig som en gycklare.

Kapitel sju

När jag vaknade var det redan ganska sent. Det fanns inga "icke-litterära" fäder i kojan. Vasilij Petrovitj satt vid bordet. Han höll en stor skiva rågbröd i händerna och smuttade på mjölk direkt från kannan framför sig. När han märkte mitt uppvaknande, tittade han på mig och fortsatte tyst med sin frukost. Jag pratade inte med honom. Så det gick tjugo minuter.

- Varför sträcka ut något? sa Vassilij Petrovitj till sist och satte ifrån sig kannan med mjölk han druckit.

"Vad ska vi börja göra?"

- Låt oss ta en promenad.

Vasily Petrovich var i den mest glada sinnesstämningen. Jag uppskattade denna plats mycket och frågade honom inte om nattpromenaden. Men han talade själv om henne så fort vi lämnade kojan.

Vilken hemsk natt det var! - började Vasilij Petrovitj. Jag minns bara inte en sådan här kväll.

"Men det regnade inte."

– Började fem gånger, men skingrade inte. Jag älskar sådana här dödsnätter.

– Jag gillar dem inte.

- Från vad?

– Ja, vad är bra? vrider, bryter allt.

- Hm! här är något och det är bra att allt går sönder.

– Det kommer ändå att krossa oavsett vad.

- Eko-grej!

- Den där tallen var krossad.

– Det brann fint.

- Vi såg.

- Och jag såg. Det är bra att bo i skogarna.

– Massor av myggor.

- Åh, din kanariefabrik! Myggorna kommer att äta.

- De plågar björnar, Vasily Petrovich.

– Ja, men ändå kommer inte björnen ut ur skogen. Jag blev kär i det här livet, - fortsatte Vasily Petrovich.

- Skog något?

- Ja. I de norra skogarna, vilken charm det är! Tät, tyst, arket är redan blått - utmärkt!

– Ja, inte länge till.

Det är bra där på vintern också.

- Nja, jag tror inte det.

– Nej, det är bra.

- Vad gillade du där?

Tystnad, och det finns styrka i den stillheten.

- Hur är människorna?

– Vad betyder det: vilken typ av människor?

Hur är livet och vad förväntas?

Vasily Petrovich tänkte ett ögonblick.

"Du bodde hos dem i två år, eller hur?"

– Ja, två år och mer med hästsvans.

Och kände du igen dem?

- Vad finns det att veta?

Vad döljer sig i människorna där?

- Det är en bugg i dem.

"Men du trodde inte det innan, eller hur?"

- Trodde inte. Vad är våra tankar värda? De tankarna byggdes av ord. Du hör "split", "split", styrka, protest och du fortsätter att tänka på att upptäcka att Gud vet vad i dem. Alla tror att det finns ett sådant ord som det borde vara, de vet och tror dig bara inte, det är därför du inte kommer till det levande betet.

- Tja, verkligen?

– Men faktiskt – brevpapper, det är det.

- Kom du bra överens med dem?

– Ja, hur ska man annars konvergera något! Jag gick inte med det för att unna mig.

- Hur kom ni överens? Det är trots allt intressant. Berätta för mig snälla.

– Det är väldigt enkelt: han kom, anställde sig själv som arbetare, jobbade som en oxe ... Låt oss lägga oss här över sjön.

Vi lade oss ner och Vasily Petrovich fortsatte sin berättelse, som vanligt, i korta, abrupta uttryck.

Ja, jag jobbade. Under vintern anmälde jag mig frivilligt till att kopiera böcker. Jag fick snart kläm på att skriva i charter och semi-charter. Bara alla böcker som djävulen vet vad de gav. Inte vad jag hoppades på. Livet blev tråkigt. Arbete och bönesång, och inget mer. Och inget mer. Sedan började de alla ropa på mig: "Kom, säger de, helt till oss!" Jag säger: "Det är likadant, jag är din i alla fall." - "Älska tjejen och gå till någon på gården." Du vet hur jag inte gillar det! Jag tror dock inte att det är samma anledning att sluta. Gick till gården.

- Och vem är det då?

- Gifte du dig?

- Han tog en tjej, så därför gifte han sig.

Jag blev helt enkelt förstummad av förvåning och frågade ofrivilligt:

- Är du missnöjd med din fru?

- Kan en fru göra mig lycklig eller olycklig? Jag bedrog mig själv. Jag tänkte hitta en stad där, men jag hittade en korg.

- Släpte inte schismatikerna in dig i sina hemligheter?

– Vad ska man tillåta något! utbrast Myskoxen indignerat. "Men allt handlar om hemligheten. Du förstår, detta ord är "Sesam; öppen", som sagan säger, den är inte där! Jag känner till alla deras hemligheter, och alla är värda föraktet av en. De kommer att komma samman, tror du, de kommer att avgöra en stor tanke, men djävulen vet vad - "god ära och god tro." De kommer att förbli i god tro, men den som sitter i ära är i ära. Zabobons och bokstavlighet, stegar från ett bälte och en bältespiska skulle vara mer autentiska. Du är inte deras kors, så det är ingen affär med dig. Men de är inte där, så de släpper upp dig, men går till allmogestugan, om du är gammal eller svag, och lever med nåd i köket. Och om du är ung, gå till jobbet. Ägaren kommer att se till att du inte hänger dig åt. I den vita världen kommer du att se ett fängelse. Kondolerar fortfarande, förbannade kalkoner: ”Rädsla räcker inte. Rädslan, säger de, försvinner. Och vi sätter vårt hopp till dem, vi sätter vårt hopp till dem! Vasily Petrovich spottade indignerat.

- Så då är vår lokala enkla man bättre?

Vasily Petrovich tänkte ett ögonblick, spottade sedan lite till och svarade med lugn röst:

– Inget bättre exempel.

- Vad är speciellt?

– Den som inte vet vad han vill. Den här argumenterar på det här sättet, resonerar på ett annat sätt, men den andra har ett resonemang. Allt runt hans finger skakar. Ta ett enkelt land som detta, eller gräv ut en gammal damm. Vad sägs om henne, att de hällde ut hennes händer! Det är buskved i den, och det kommer att finnas buskved, men du drar ut buskved, återigen en jord, bara fortfarande dåraktigt borrad. Så här är grejen, vilket är bättre?

- Hur gick du därifrån?

- Så han gick. Jag såg att det inte fanns något att göra och gick därifrån.

- Och frun?

Vad är du intresserad av med henne?

Hur lämnade du henne där ensam?

"Vart kan jag gå med henne?"

Ta henne med dig och lev med henne.

– Väldigt nödvändigt.

- Vasilij Petrovitj, det är grymt! Tänk om hon älskar dig?

- Prata nonsens! Vilken typ av kärlek: nu läste vaktmästaren - min fru; imorgon blir han "välsignad" - han kommer att gå och lägga sig med en annan i garderoben. Och vad bryr jag mig om kvinnor, vad bryr jag mig om kärlek! Vad bryr jag mig om alla kvinnor i världen!

"Men hon är mänsklig", säger jag. "Du borde fortfarande tycka synd om henne.

– I den här meningen, att tycka synd om kvinnan!.. Det är väldigt viktigt med vem hon klättrar in i garderoben. Nu är det dags att vara ledsen över det! Sesame, Sesame, vem vet hur man låser upp Sesame - det är den som behövs! - avslutade myskoxen och dunkade honom för bröstet, - Man, ge oss en man, som passionen inte skulle göra till slav, så kommer vi att hålla honom ensam i våra själar i det allra heligaste djup.

Vårt fortsatta samtal med Vasily Petrovich gick inte bra. Efter att ha ätit middag med de gamla tog jag honom till klostret, tog farväl av min far, kassören, och gick hem.

Kapitel åtta

Tio dagar efter min separation från Vasily Petrovich satte jag mig ner med min mamma och syster på verandan till vårt lilla hus. Det började bli mörkt. Alla tjänarna gick på kvällsmat, och det fanns ingen i närheten av huset förutom vi. Överallt rådde den djupaste kvällstystnaden, och plötsligt, mitt i denna tystnad, hoppade två stora gårdshundar, som låg vid våra fötter, genast upp, rusade till grinden och attackerade någon med ilska. Jag reste mig och gick till porten för att leta efter deras elaka attack. Vid palissaden, bakåtlutad, stod myskoxen och viftade med våld bort sin käpp från två hundar som attackerade honom med mänsklig grymhet.

"De satt fast, förbannade", sa han till mig när jag körde iväg hundarna.

– Är du till fots?

– Som ni ser, på tsufuskar.

Vassily Petrovich hade också en väska på ryggen, som han vanligtvis reste med.

- Nu går vi.

- Tja, till vårt hus.

Nej, jag går inte dit.

- Varför går du inte?

– Det finns några damer.

- Vilka damer! Det här är min mamma och min syster.

– Jag går fortfarande inte.

– Full av förundran! de är enkla människor.

- Kommer inte gå! sa Myskoxen bestämt.

- Vart kan jag ta dig?

- Du måste gå någonstans. Jag har ingenstans att ta vägen.

Jag kom ihåg badhuset som stod tomt på sommaren och ofta fungerade som sovrum för besökande gäster.

Vårt hus var litet, "gentry", och inte "gentry".

Vassilij Petrovitj ville inte heller gå över gården, förbi verandan. Det gick att gå igenom trädgården, men jag visste att badhuset var låst och att den gamla barnskötaren, som åt kvällsmat i köket, hade nyckeln till det. Det fanns inget sätt att lämna Vasily Petrovich, eftersom hundarna skulle ha attackerat honom igen, flyttade bara några steg från oss och skällde argt. Jag lutade mig över palissaden bakom vilken jag stod med Vassilij Petrovitj och ropade högt till min syster. Flickan sprang upp och stannade förvirrad och såg den ursprungliga figuren av myskoxen i en bondrulle och en nybörjarmössa. Jag skickade henne efter nyckeln till sköterskan, och efter att ha fått den önskade nyckeln ledde jag min oväntade gäst genom trädgården till badhuset.

Vi pratade hela natten med Vassily Petrovich. Han fick inte återvända till öknen varifrån han kom, för han blev utvisad därifrån för de intervjuer som han planerade att genomföra med pilgrimerna. Han hade inga planer på att åka någon annanstans. Hans misslyckanden avskräckte honom inte, men de bröt hans tankar för ett tag. Han pratade mycket om noviserna, om klostret, om pilgrimerna som kom dit från alla håll, och allt detta talade han ganska konsekvent. Vasily Petrovich, envis i klostret, genomförde den mest ursprungliga planen. Han letade efter män som passioner inte skulle göra till slavar i leden av de förödmjukade och förolämpade klosterfamiljerna och med dem ville han låsa upp sin Sesam och agera på massorna av folket som kom för att tillbe.

”Ingen ser denna väg: ingen bevakar den; byggare bryr sig inte om dem; och här är något som måste ligga i framkant, resonerade myskoxen.

När jag påminner mig om det välkända klosterlivet och människorna där från kategorin förnedrade och förolämpade, var jag redo att erkänna att Vasilij Petrovitjs överväganden inte var utan grund i många avseenden.

Men min propagandist har redan brunnit ut. Den första mannen, som enligt hans åsikt stod över passioner, min gamla bekant, nybörjaren Nevstruev, en klosterdiakon Luka, efter att ha blivit Bogoslovskys advokat, bestämde sig för att hjälpa hans förnedring och förolämpning: han avslöjade för myndigheterna "vilken typ av ande" Myskoxe, och Myskoxe utvisades.

Nu var han hemlös. Jag var tvungen att åka till Petersburg om en vecka, men Vasilij Petrovitj hade ingen plats att lägga sitt huvud på. Det var omöjligt för honom att stanna hos min mamma, och det ville han inte själv.

"Hitta mig ett tillstånd igen, jag vill undervisa," sa han.

Det var nödvändigt att leta efter tillståndet. Jag tog ordet från myskoxen att han bara skulle acceptera en ny plats för en plats och inte för främmande syften, och jag började leta efter skydd åt honom.

Kapitel nio

Det finns många små byar i vår provins. I allmänhet är jordbruk ganska vanligt i vårt land, när vi talar på språket för medlemmarna i St. Petersburgs politiska och ekonomiska kommitté. Odnodvortsy, som ägde livegna, förblev sedan bönderna tagits ifrån dem bönder, små godsägare slösade bort och sålde bönderna för ett set i avlägsna provinser, och jorden till köpmän eller rika odnodvortsy. Nära oss fanns fem eller sex sådana gårdar, som hade gått i händerna på personer av icke-ädelt blod. Barkov-Khutor var fem verst från vår gård: det var så den kallades vid namnet på sin tidigare ägare, om vilken de sa att han en gång bodde i Moskva

Inaktiv, rolig, rik Och från olika mammor Överlevde fyrtio döttrar,

och på sin ålderdom ingick han ett lagligt äktenskap och sålde gods efter gods. Barkov-khutor, som en gång utgjorde en separat sommarresidens för en stor egendom av en slösad mästare, tillhörde nu Alexander Ivanovich Sviridov. Alexander Ivanovich föddes i en livegen, utbildad i läsning och skrivning och musik. Redan som ung spelade han fiol i godsägarens orkester, och vid nitton års ålder köpte han sig loss för femhundra rubel och blev brännvin. Begåvad med ett klart praktiskt sinne skötte Alexander Ivanovich sina affärer utmärkt. Till en början gjorde han sig känd som den bästa destillatören i trakten; sedan började han bygga destillerier och vattenkvarnar; samlade in tusen rubel gratispengar, reste till norra Tyskland i ett år och återvände därifrån en sådan byggare att hans berömmelse snabbt spred sig till ett avlägset utrymme. I tre angränsande provinser var Alexander Ivanovich känd och tävlade med varandra för att påtvinga honom byggnader. Han skötte sina affärer med ovanlig noggrannhet och såg nedlåtande på sina kunders ädla svagheter. I allmänhet kände han folk och skrattade ofta i rockärmen åt många, men han var en snygg man och till och med kanske snäll. Alla älskade honom, förutom de lokala tyskarna, som han gärna retade över när de började införa kulturella ordnar med halvvilda människor. "En apa," sa han, "det kommer han att göra nu", och tysken tog verkligen, som med avsikt, fel i beräkningen och gjorde en apa. Fem år efter sin återkomst från Mecklenburg-Schwerin köpte Alexander Ivanovich Barkov-Khutor av sin tidigare godsägare, skrev upp sig för köpmännen i vår länsstad, gifte sig med två systrar och gifte sig med sin bror. Familjen löstes av honom från livegenskapet redan innan hans utlandsresa och alla hölls runt Alexander Ivanovich. Hans bror och svärsöner var alla i hans tjänst och lön. Han behandlade dem vänligt. Han kränkte sig inte, men höll i rädsla. Så han behöll både tjänstemän och arbetare. Och inte för att han älskade ära, men så ... Han var övertygad om att "det är nödvändigt att människor inte hänger sig åt." Efter att ha köpt en gård, Alexander. Ivanovich köpte pigan Nastasya Petrovna av samma markägare och gifte sig med henne lagligt. De levde alltid i harmoni. Folk sa att de hade "råd och kärlek". Efter att ha gift sig med Alexander Ivanovich, blev Nastasya Petrovna, som de säger, "sansad". Hon har alltid varit en skriven skönhet, men gift blommade hon som en frodig ros. Lång, vit, lite fyllig, men smal, rodnad över hela kinden och stora milda blå ögon. Värdinnan Nastasya Petrovna var mycket trevlig. Maken tillbringade sällan en vecka hemma - alla reste i arbetet, och hon skötte hushållning runt gården, och räknade tjänstemännen och köpte ved eller bröd, om det behövdes, vart hon skulle gå till fabrikerna. I allt var hon Alexander Ivanovichs högra hand, och å andra sidan behandlade alla henne mycket seriöst och med stor respekt, och hennes man litade på henne utan mått och höll sig inte till sin strikta policy med henne. Hon hade inget att vägra honom. Men hon bad inte om någonting. Hon lärde sig läsa själv och visste hur hon skulle skriva under sitt namn. De hade bara två barn: den äldsta var nio år och den yngsta var sju. De undervisades av en rysk guvernant. Nastasya Petrovna själv kallade sig skämtsamt "en analfabet idiot". Hon visste dock knappt mindre än många andra så kallade väluppfostrade damer. Hon förstod inte franska, men hon slukade helt enkelt ryska böcker. Hennes minne var hemskt. Karamzins historia brukade berättas nästan utantill. Och jag kunde otaliga dikter utantill. Hon älskade särskilt Lermontov och Nekrasov. Det senare var särskilt förståeligt och sympatiskt för hennes livegna hjärta, som hade lidit mycket tidigare. I samtalet slog bondeyttringarna fortfarande ofta igenom, särskilt när hon talade med entusiasm, men detta folkliga tal passade henne till och med ovanligt. Det brukade hända att om hon började berätta något hon hade läst i det här talet, så gav hon sin berättelse sådan styrka att hon efter det inte ens ville läsa den. Hon var en mycket duktig kvinna. Vår adel kom ofta till Barkov Khutor, ibland sådär, för att prova någon annans middag, men mer i affärer. Alexander Ivanovich hade ett öppet lån överallt, och markägarna var lite trodda, eftersom de kände till deras dåliga vedergällning. De sa: "han är en aristokrat - ge honom, ja, ropa hundra gånger." Sådant var deras rykte. Det krävdes bröd - det finns inget att röka vin av, och insättningarna var antingen slösade bort eller gick till att betala av gamla skulder - ja, de drar till Alexander Ivanovich. Hjälp mig! Min kära, sådan och sådan, försäkrar." Här kysser de Nastasya Petrovnas händer - så tillgiven och enkelhjärtad. Och hon brukade komma ut och dö och skrattade. "Såg, säger han, tjocka människor!" Nastasya Petrovna kallade adelsmännen "fetiga" ända sedan en kvinna från Moskva, som återvände till sin förstörda egendom, ville "uppfostra en vild guldklimp" och sa: "Hur kan du inte förstå, ma belle Anastasie, att det överallt finns girondiner!" Men alla kysste Nastasya Petrovnas hand, och hon vande sig vid det. Men det fanns också sådana Ukhor som öppnade upp för henne i kärlek och kallade henne "under strålarnas tak." En livshusar bevisade till och med för henne säkerheten för en sådan handling om hon tog Alexander Ivanovichs yachtplånbok med sig. Men

De led förgäves.

Nastasya Petrovna visste hur man beter sig med dessa skönhetsbeundrare.

Det var för dessa människor - till Sviridova och hennes man - som jag bestämde mig för att fråga efter min klumpiga vän. När jag kom för att fråga efter honom var Alexander Ivanovitj, som vanligt, inte hemma; Jag hittade Nastasya Petrovna ensam och berättade för henne vad ödet hade skickat mig som ung. Två dagar senare tog jag min myskoxe till Sviridovs, och en vecka senare gick jag för att träffa dem igen för att säga adjö.

- Varför slår du ner en kvinna här utan mig, bror? – frågade Alexander Ivanovich mig och mötte mig på verandan.

- Hur knackar jag på Nastasya Petrovna? frågade jag i tur och ordning utan att förstå hans fråga.

- Hur, för nådens skull, varför drar du in henne i filantropi? Vad var det för ett skämt du satte på hennes händer?

- Lyssna på honom! ropade en välbekant, lite hård kontrast från fönstret. "Din utmärkta myskoxe. Jag är dig väldigt tacksam för det.

- Men egentligen, vad för slags djur tog du med oss? frågade Alexander Ivanovich när vi gick upp till hans salong.

"Myskoxe", svarade jag och log.

- Obegripligt, bror, vissa!

– Ja, ganska välsignad!

- Det här är först.

"Kanske blir det värre till slut?"

Jag skrattade, och Alexander Ivanovich också.

– Ja, kille, skratt av skratt, men vad ska man göra med honom? Jag har ju ingenstans att sticka en sådan sak.

Snälla ge honom något att tjäna.

– Ja, det handlar inte om det! Jag har inget emot; var ska man definiera det? När allt kommer omkring, se vad han är”, sa Alexander Ivanovich och pekade på Vasily Petrovich, som passerade genom gården i det ögonblicket.

Jag såg honom gå, med ena handen i famnen på sitt följe, och med den andra vrida sin fläta, och jag tänkte själv: "Var kunde han egentligen vara, men kunde identifieras?"

"Låt honom titta på avverkningen," rådde värdinnan sin man.

Alexander Ivanovich skrattade.

"Älskade bror!

Vasily Bogoslovsky.

Jag är vid tiden för utrotningen av skogar som växte för den allmänna andelen, men hamnade i Sviridov-delen. I sex månader gav de mig en lön på 60 rubel, även om ytterligare sex månader inte hade gått. Det kan ses att mitt headset gick med på detta, men låt denna deras storhet vara förgäves: jag behöver inte detta. Han behöll tio rubel för sig själv och skickade de femtio, som bifogades detta, omedelbart, utan något brev, till bondflickan Glafira Anfinogenova Mukhina i byn Duby, - provinsen, - länet. Ja, för att inte veta från vem. Det här är den som är som min hustru: så det här är för henne om ett barn skulle födas.

Olgina-flodslätten.

Här är mitt liv vidrigt. Det finns inget för mig att göra här, och jag tröstar mig med en sak, att ingenstans, tydligen, finns det inget att göra förutom vad alla gör: de kommer ihåg sina föräldrar och stoppar magen. Här ber alla för Alexander Sviridov. Alexander Ivanovich! - och det finns ingen människa för någon annan. Alla vill växa upp för honom, men vad är han för essens, den här fickmannen?

3 augusti 185 ... år.

Ja, nu förstår jag något, jag förstår. Jag tillät mig själv "Rus, var strävar du efter?" Och var inte rädd: jag kommer inte att gå härifrån. Ingenstans att gå Överallt är det samma. Du kan inte hoppa över Alexandrov Ivanovichs.

I början av december fick jag ett nytt brev. Med detta brev informerade Sviridov mig om att han skulle åka till St Petersburg med sin fru häromdagen och bad mig hyra en bekväm lägenhet åt honom.

Ungefär tio dagar efter detta andra brev satt Alexander Ivanovich och hans fru i en vacker liten lägenhet mittemot Alexandrinsky-teatern och värmde sig med te och värmde min själ med berättelser om den avlägsna sidan,

Där gyllene drömmar jag drömde.

"Varför berättar du inte för mig," frågade jag och tog ett ögonblick, "vad gör min myskoxe?"

"Sparkar, bror," svarade Sviridov.

- Hur sparkar det?

- Det är konstigt. Han kommer inte till oss, försummar eller något, han höll på att hänga med arbetarna, och nu måste han vara trött på detta: han bad att få skickas till en annan plats.

- Vad är du? Jag frågade Nastasya Petrovna. – På dig trots allt var allt hopp att du skulle tämja honom?

- Vad är hopp? Han springer från henne.

Jag tittade på Nastasya Petrovna, hon tittade på mig.

- Vad kommer du göra? Tydligen är jag läskig.

– Ja, hur är det? Berätta för mig.

- Vad ska jag säga? - och det finns inget att prata om - bara: han kom till mig och han säger: "Släpp mig." - "Var?" Jag säger. "Jag säger att jag inte vet." - "Ja, varför mår du dåligt av mig?" – "Jag, säger han, är inte dålig, men släpp mig." - "Ja, vad säger de, är det här?" Tyst. "Vem har förolämpat dig, eller vad?" Han är tyst, bara vrider sina flätor. "Du, säger jag, skulle berätta för Nastya vilken skada de gör dig." – "Nej, du, säger han, skicka mig till ett annat jobb." Det var synd att jag var tvungen att räta till den helt – jag skickade den till en annan hygge, till Zhogovo, tre mil bort. Där är han nu, - tillade Alexander Ivanovich.

- Varför gjorde du honom så upprörd? Jag frågade Nastasya Petrovna.

"Gud vet: jag gjorde honom inte upprörd på något sätt.

"Hur hans egen mamma föll bakom honom," stödde Sviridov. - Mantlade, klädd, skodd. Du vet hur medkännande hon är.

- Tja, vad hände?

"Han gillade mig inte," sa Nastasya Petrovna och skrattade.

Vi bodde särskilt hos familjen Sviridov i St. Petersburg. Alexander Ivanovich var upptagen med affärer, medan Nastasya Petrovna och jag alla "hängde". Hon tyckte mycket om staden; men hon älskade särskilt teatrar. Varje kväll gick vi på någon teater, och hon tröttnade aldrig på det. Tiden gick snabbt och behagligt. Vid den tiden fick jag ett annat brev från myskoxen, där han uttryckte sig fruktansvärt illvilligt om Alexander Ivanovich. ”Rövare och främlingar”, skrev han, ”för mig är bättre än dessa rika ryssar! Och alla är för dem, och hjärtan brister när man tänker att det är så det ska vara, att alla ska vara för dem. Jag ser något underbart: jag ser att han, denne Alexander Ivanov, stod i min väg i allt innan jag kände igen honom. Det är den som är folkets fiende - den här typen av välnärd tönt, en tönt som matar det oberäkneliga behovet från sina egna korn, så att hon inte omedelbart dör och skulle arbeta för honom. Just denna kristna är i vår smak, och han kommer att erövra allt och tills det uppskjutna kommer till honom. Med mina tankar kan vi två inte leva i samma värld tillsammans. Jag ska ge plats åt honom, för han är deras favorit. Åtminstone kommer han att ge upp sig själv för någons behov, men mitt, jag ser, är inte bra för helvetet. Inte konstigt att du kallade något djurnamn. Ingen känner igen mig som en av sina egna, "och jag har själv inte känt igen min egen i någon." Sedan bad han mig skriva om jag levde och hur Nastasya Petrovna levde. Samtidigt kom coopers från Vytegra till Alexander Ivanovich, tillsammans med vin från en fabrik. Jag tog dem till mitt gratiskök. Killarna var alla bekanta. Vi kom på något sätt i en konversation med dem om det och det, och myskoxen fick det.”

- Hur mår han med dig? frågar jag dem.

– Ingenting lever!

"Det fungerar", säger en annan.

- Vad gör han?

– Ja, vilket jobb av honom! Så, Gud vet vad hans ägare innehåller.

Vad lägger han sin tid på?

- Strövar i skogen. Det fick honom i uppdrag av ägaren att som en tjänsteman skriva ner avverkningen, och det gör han inte.

- Från vad?

- Vem vet. Skötsel från ägaren.

"Och han är frisk," fortsatte den andre kukaren. – Ibland kommer han att ta en yxa och hur han ska börja plantera – wow! bara gnistor flyger.

– Och så gick han på vakt.

- På vilken vakt?

– Personerna ljög om att rymlingarna verkade gå, så de började försvinna hela nätter. Killarna trodde att han inte var samtidigt med de där flyktingarna, och att han var på sin vakt. När han gick, följde de tre efter honom. De ser, precis på gården poper. Tja, bara ingenting - alla småsaker kom ut. Han satte sig, säger de, under pilen, mittemot husbondens fönster, kallad Sultanka, och så satt han där till gryningen och reste sig i gryningen och igen till sin plats. Så i den andra och i den tredje. Pojkarna slutade titta efter honom. Läs till hösten tills de mest så gick. Och efter att ha sovit började killarna på något sätt gå och lägga sig en gång, och de sa till honom: "Nog, Petrovich, du måste gå på vakt! Ligg ner med oss." Han sa ingenting, men två dagar senare, hör vi, bad han om ledighet: ägaren satte honom i en annan dacha.

"Älskade du honom," frågar jag, "gillade dina killar?"

Cooper tänkte och sa:

– Det liknar ingenting.

- Han är snäll.

Ja, han gjorde inget fel. För att berätta, det hände, när han tänker på något om Philaret den barmhärtige eller om något annat, då vänder han allt till vänlighet och talar flytande mot rikedom. Killarna lyssnade mycket på honom.

Och vad gillade de?

- Ingenting. Det blir också roligt en annan gång.

- Vad är roligt?

– Men till exempel pratar han, pratar om en gudom, och plötsligt – om herrar. Han tar en handfull ärter, väljer de kraftigaste ärterna och sätter dem i en bokrulle: ”Detta, säger han, är den största - kungen; och detta, mindre, är hans ministrar med furstar; och detta, ännu mindre, är en bar, och köpmän och tjockmagade präster; och det här, - han pekar på en handfull, - det här, säger han, är vi, bovetare. Ja, hur dessa bovetefrön kommer att förvandlas till alla prinsar och fetmagade präster: allt kommer att jämnas ut. Högen kommer att bli. Tja, killarna är kända för att skratta. Visa, frågar de, igen denna komedi.

"Han är så, du vet, dum," föreslog en annan.

Det förblev tyst.

- Och vad kommer det från? Inte från komiker? frågade den andre kukaren.

– Varför kom du på det här?

– Folket är så borgen. Mironka, kanske, sa.

Mironka var en liten, orolig bonde, som hade rest med Alexander Ivanovich länge. Han var känd som sångare, berättare och joker. I själva verket uppfann han ibland löjliga ankor och spred dem skickligt bland de enkla människorna och njöt av frukterna av sin uppfinningsrikedom. Det var uppenbart att Vasily Petrovich, efter att ha blivit en gåta för killarna som hugger ner skogen, blev föremål för samtal, och Mironka utnyttjade denna omständighet och gjorde en pensionerad komiker av min hjälte.

Kapitel elva

Det var karneval. Nastasya Petrovna och jag fick knappt en biljett till kvällens föreställning. De gav Esmeralda, som hon länge velat se. Föreställningen gick mycket bra och slutade enligt rysk teatersed mycket sent. Natten var bra och Nastasya Petrovna och jag gick hem. På vägen märkte jag att min destillatör är väldigt eftertänksam och ofta svarar olämpligt.

– Vad är det som intresserar dig så mycket? Jag frågade henne.

- Du hör inte vad jag säger till dig.

Nastasya Petrovna skrattade.

– Vad tycker du: vad tänker jag på?

– Det är svårt att gissa.

– Jaha, och så till exempel?

Om Esmeralda.

– Ja, du anade nästan rätt; men det är inte Esmeralda själv som intresserar mig, utan denna stackars Quasimodo.

- Tycker du synd om honom?

- Mycket. Det är den verkliga olyckan: att vara den typen av person man inte kan älska. Och jag tycker synd om honom, och jag skulle vilja ta bort sorgen från honom, men det går inte. Det är hemskt! Men du kan inte, du kan inte”, fortsatte hon eftertänksamt.

När vi satt ner för te och väntade på att Alexander Ivanovich skulle komma tillbaka för middag, pratade vi väldigt länge. Alexander Ivanovich kom inte.

- E! Tack gode gud att det i verkligheten inte finns några sådana människor i världen.

- Vad? Hur är Quasimodo?

- Och myskoxen?

Nastasya Petrovna slog i bordet med handflatan och skrattade först, men sedan, så att säga, skämdes över sitt skratt, sa hon mjukt:

- Men egentligen!

Hon flyttade ljuset närmare och stirrade intensivt in i elden och skruvade lätt upp sina vackra ögon.

Kapitel tolv

Makarna Sviridov stannade i St Petersburg till sommaren. Hela dag efter dag skjuter de upp sin avresa. De övertalade mig att följa med dem. Tillsammans körde vi till vår länsstad. Sedan satte jag mig på posten och vände mig till min mamma, och de gick till sin plats och tog mitt ord för att vara med dem om en vecka. Alexander Ivanovich skulle omedelbart efter ankomsten hem till Zhogovo, där han avverkade och där myskoxen nu vistades, och om en vecka lovade han att vara hemma. De väntade mig inte här och de var mycket glada över att se mig ... Jag sa att jag inte skulle gå någonstans på en vecka; min mamma ringde min kusin och hans fru och olika nöjen började. Så gick det tio dagar, och den elfte eller tolfte, i tidigaste gryningen, kom min gamla sjuksköterska, något förskräckt, till mig.

- Vad har hänt? frågar jag henne.

- Från Barkov, min vän, till dig, - säger han, - de skickade.

En tolvårig pojke kom in och utan att böja flyttade han hatten två gånger från hand till hand, harklade sig och sa:

- Värdinnan sa åt dig att gå till henne nu.

"Är Nastasya Petrovna frisk?" Jag frågar.

- Ja, hur är det med henne.

- Och Alexander Ivanovich?

"Mästaren är inte hemma," svarade pojken och harklade sig igen.

- Var är ägaren?

– Vid Zhogovi ... där, förstår du, föll fallet.

Jag beordrade en av min mammas selehästar att sadlas, och efter att ha klätt på mig på en minut, gav jag mig av i ett rejält trav till Barkov Khutor. Klockan var bara fem på morgonen och vi sov fortfarande hemma.

I det lilla huset på gården, när jag kom dit, var alla fönster, förutom barnrummet och guvernanten, redan öppna, och i ett fönster stod Nastasya Petrovna, bunden med en stor blå vall. Hon svarade förvirrat på min pilbåge med sitt huvud, och medan jag band hästen vid hakstolpen, viftade hon två gånger med handen för att jag skulle gå snabbare.

- Här är en attack! sa hon och mötte mig vid dörren.

- Vad har hänt?

- Alexander Ivanovich reste till Turukhtanovka på kvällen den tredje dagen, och idag klockan tre på morgonen från Zhogovo, från avverkningen, är det här lappen han skickade med kurir.

Hon gav mig ett skrynkligt brev som hon tidigare hade hållit i händerna.

"Nastya! Sviridov skrev. – Låt oss nu gå till M. i en vagn i par, så att de ger brevet till doktorn och polismannen. Din excentriker gjorde något med oss. Igår kväll pratade han med mig, och idag innan afternoon tea ströp han sig själv. Skicka någon smartare att köpa allt i ordning och att bära kistan så snart som möjligt. Nu är det inte läge att ta itu med sådana här frågor. Snälla, skynda dig och förklara till vem du ska skicka: hur han ska hantera brev. Du vet, nu är det som en kär dag, och här är en död kropp.

Tio minuter senare red jag i stort trav mot Zhogov. Jag viftade längs olika landsvägar, jag förlorade mycket snart den riktiga vägen och nådde knappt Zhogovo-skogen i skymningen, där avverkningen pågick. Jag tröttade ut hästen helt, och jag var själv utmattad av långvarig ridning i värmen. Efter att ha gått in i gläntan, där det fanns en vaktstuga, såg jag Alexander Ivanovich. Han stod på verandan i endast västen och höll kulramen i händerna. Hans ansikte var som vanligt lugnt, men något allvarligare än vanligt. Framför honom stod ett trettiotal man. De var utan hattar, med yxor fast i bältet. Något skilt från dem stod kontoristen Orefyich, som jag kände och ännu längre fram kusken Mironka.

Precis där stod ett par av Alexander Ivanovichs tjocka hästar spända.

Mironka sprang fram till mig och tog min häst och sa med ett glatt leende:

- Åh, vad de avdunstat!

– Kör, kör bra! Alexander Ivanovich ropade till honom och släppte inte räkningen från hans hand.

- Så tbk, killar? frågade han och riktade sig till bönderna som stod framför honom.

"Det måste vara så, Alexandra Ivanovich," svarade flera röster.

"Nå, Gud välsigne, om så är fallet", svarade han bönderna, sträckte ut handen mot mig och såg mig länge in i ögonen och sa:

- Vadå, bror?

- Vilken liten sak tog du bort?

– Hängde sig.

- Ja; sa till sig själv. Vem lärde du dig av?

Jag berättade hur det var.

- Smart kvinna som skickade efter dig; Jag erkänner att jag inte ens tänkte på det. Vad vet du mer? frågade Alexander Ivanovich och sänkte rösten.

"Dessutom vet jag ingenting. Finns det något annat?

- Hur! Han är här, bror, det var en sådan harmoni att du tar bort min sorg. Han tackade för brödet och för saltet. Ja, och tack vare dig och Nastasya Petrovna: de ålade mig en sådan säng.

- Vad är det? Jag säger. - Säg det rätt!

Och passionen i sig är obehaglig.

- Skriften, broder, började tolka i sin egen salt, och, jag säger dig, inte längre ärlig, utan dum. Han började om publikanen, men om den eländiga Lasarus, men här är hur någon kan krypa in i en nål, och vem kan inte, och han förde ner allt till mig.

Hur vände han sig mot dig?

- Hur? .. Och så, ser du, att i hans beräkning är jag en "handlare - en kratta tass" och boveteodlarna måste slå mig.

Saken var klar.

- Ja, hur är det med bovete? Jag frågade Alexander Ivanovich, som tittade på mig med en betydande blick.

- Killar, vi vet - ingenting.

– Det vill säga ärligt talat, eller något, allt togs ut?

- Självklart. Vargar! fortsatte Alexander Ivanovich med ett slug leende. - Allt, som om de inte förstår, säger de till honom: "Detta, Vasily Petrovich, du måste vara i regeln. Nu ska vi se fader Peter, vi kommer också att fråga honom om detta, ”och här säger de detta till mig mer och mer skämtsamt och säger:” Det är inte i sin ordning, säger de, han pratar allt. Och mitt i hans ögon upprepas hans ord.

– Jag ville släppa det så, som om jag inte förstod det heller; ja, och nu, hur en sådan synd hände, han uppmanade dem medvetet att tro på partituren, men vid sidan av dem slog han ett bra grepp om att dessa, säger de, tomma tal, de skulle kastas ur huvudet och bestämt. tyst om dem.

– Tja, hur efterlever de det.

– Jag antar att de kommer att observera, de busar inte med mig.

Vi gick in i kojan. På Alexander Ivanovitjs bänk låg en brokig kazanfiltmatta och en röd marockokudde; bordet var täckt med en ren servett och samovaren kokade glatt på den.

- Vad ville han? sa jag och satte mig vid bordet med Sviridov.

- Kom igen Du! Med ett stort sinne, trots allt, vad du inte vill ha. Jag tål inte dessa seminarister.

Pratade du med honom häromdagen?

- De talade. Det var inget obehagligt mellan oss. På kvällen kom arbetarna hit, jag hyllade dem med vodka, pratade med dem, gav pengar som de bad om i förväg; och här gled han iväg. På morgonen var han inte där, och före middagstid kom någon flicka till arbetarna: "Titta, säger hon, här bakom gläntan ströp någon man sig själv." Killarna gick, och han, hjärtlig, hade redan härdat. Han måste ha hängt sig sedan kvällen.

"Och det var inget annat obehagligt?"

- Ingenting alls.

"Du kanske inte berättade något för honom?"

– Tänk på något annat!

Lämnade han något brev?

- Ingen.

Tittade du på hans papper?

Han verkade inte ha några papper.

"Jag skulle vilja se allt innan polisen kommer."

- Kanske.

- Varför hade han en kista eller något? frågade Alexander Ivanovich kocken.

- Hos den avlidne? - bröstet.

De hade med sig en liten olåst kista. De öppnade den i närvaro av en kontorist och en kock. Här fanns inget annat än två byten av linne, feta utdrag ur Platons skrifter och en blodig näsduk inslagen i papper.

- Vad är det här för halsduk? frågade Alexander Ivanovich.

"Och så här högg han, den döde, sin hand här framför värdinnan, så hon band den med sin näsduk," svarade kocken. "Det är han", tillade kvinnan och tittade närmare på näsduken.

"Tja, det är allt", sa Alexander Ivanovich.

- Låt oss gå och träffa honom.

- Låt oss gå till.

Medan Sviridov klädde på sig undersökte jag noggrant papperslappen som näsduken var inslagen i. Hon var helt ren. Jag bläddrade på sidorna i Platons bok - inte den minsta notering någonstans; det finns bara platser som är markerade med naglar. Jag läste utkastet:

"Perser och atenare förlorade balansen, vissa genom att utvidga monarkins rättigheter för långt, andra genom att sträcka kärleken till frihet för långt."

"Oxen är inte ansvarig för oxarna, utan mannen. Låt genialitet regera."

"Den kraft som ligger närmast naturen är den starkas kraft."

"Där de gamla är skamlösa, där kommer de unga männen nödvändigtvis att vara skamlösa."

”Det är omöjligt att vara perfekt snäll och perfekt rik. Varför? För den som förvärvar med ärliga och oärliga medel vinner dubbelt så mycket som den som förvärvar med ärliga medel enbart, och den som inte skänker till gott spenderar mindre än den som är redo för ädla uppoffringar.

"Gud är alla tings mått och det fullkomligaste måttet. För att bli som Gud måste man vara måttfull i allt, även i begär.

Det finns ord på fältet, svagt skrivna i någon röd borsjtj av myskoxens hand. Jag kan knappt urskilja: ”Vaska är en dåre! Varför är du inte pop? Varför klippte du vingarna på ditt ord? En lärare är inte i en dräkt - en gycklare för folket, en förebråelse mot sig själv, en idé - en förstörare. Jag är en tjuv, och ju längre jag går, desto mer stjäl jag.

Jag stängde Ovtsebykov-boken.

Alexander Ivanovich tog på sig sin kosack och vi gick till gläntan. Från gläntan svängde vi åt höger och gick genom en döv tallskog; vi korsade gläntan varifrån avverkningen började och gick åter in i en annan stor glänta. Det blev två stora högar av fjolårets hö. Alexander Ivanovich stannade mitt i gläntan och sög in luft i bröstet och ropade högt: "Wop! gupp! Det fanns inget svar. Månen lyste starkt upp gläntan och kastade två långa skuggor från höstackarna.

- Gopp! gupp! Alexander Ivanovich skrek för andra gången.

- Gopp-pa! – svarade de från höger från skogen.

- Det är där! - sa min följeslagare, och vi gick till höger. Tio minuter senare skrek Alexander Ivanovich igen, och de svarade honom omedelbart, och efter det såg vi två bönder: en gammal man och en ung kille. När de båda såg Sviridov tog de av sig hattarna och stod lutade på sina långa pinnar.

Hej kristna!

- Hej, Liksandra Ivanovich!

- Var är den döde?

- Tutotka, Liksandra Ivanovich.

– Visa mig: Jag märkte inte något av platsen.

- Ja, här är han.

– Ja, här är han!

Bonden log och pekade åt höger.

Tre steg från oss hängde myskoxen. Han ströp sig med ett tunt bondbälte och knöt det till en knut som inte var högre än en man. Hans knän var uppstoppade och nådde nästan marken. Det var som om han låg på knä. Till och med hans händer låg som vanligt i fickorna på rullarna. Hans gestalt var helt i skugga, och månens bleka ljus föll på hans huvud genom grenarna. Det stackars huvudet! Nu var hon redan död. Hennes flätor stack upp på samma sätt, som baggehorn, och hennes grumlade, förstummade ögon såg på månen med samma uttryck som finns kvar i ögonen på en tjur, som slogs flera gånger med en rumpa i pannan, och sedan gick genast genom strupen med en kniv. I dem var det omöjligt att läsa den döende tanken på en frivillig martyr. De sa inte heller vad hans platonska citat och näsduken med det röda märket sa.

På 60-talet av förra seklet, i den ryska litteraturen, som om de var åtskilda, fanns det verk av den anmärkningsvärda ryska författaren-berättaren Nikolai Semenovich Leskov. Särskilt därför att han inte med sin själ accepterade strävandena i sin samtida litteratur, präglad av nihilistiska, revolutionära stämningar. Han var emot nihilism. Han kritiserade Chernyshevskys roman Vad ska göras? Leskov utvärderade inte denna romans hjältar på samma sätt som till exempel revolutionära demokrater. Han ansåg dem "ofarliga och opolitiska, som varken bär eld eller svärd."

Under den dåvarande kampen för de revolutionära demokraternas ideal förlitade sig Leskov således inte på deras idéer och på några idéer i allmänhet. Unikt fodral! Vad är detta? Ren konstnär? Missförstå samhällets ambitioner? Jag tror att anledningarna var mycket mer komplicerade. Författaren, som alla progressiva samhällen, försökte lösa verklighetens smärtsamma problem, men han gjorde det på sitt eget sätt. Avsky för politik påverkade naturligtvis hans arbete.

Redan i den tidiga berättelsen "Myskoxen" avslöjades styrkorna och svagheterna i författarens arbete. Berättelsens hjälte, Vasily Bogoslovsky, letar envist efter sätt att förändra verkligheten. Först tycktes det mig att det fanns något i honom från "nya människor" som Turgenevs Bazarov. Han, precis som det "nya folket", är ärlig, hatar parasitära adelsmän, agiterar ihärdigt folket mot de rika och försvarar de fattiga.

Men den lesiska hjälten är ändå långt från Bazarov, i vars bild Turgenev fångade de typiska stämningarna för eran. Myskoxen förtjänar kanske bara medlidande på grund av naiviteten och inkonsekvensen i hans handlingar och idéer. I livet finns det förstås många sådana människor. Tydligen utgick Leskov från överväganden om exakt den maximala approximationen av hjälten till verkligheten. Som ett resultat stärktes den konstnärliga sidan av verken, men den ideologiska sidan försvagades.

Låt oss gå tillbaka till Myskoxen. Efter att ha uttömt alla möjligheter och medel för introduktion till livet lämnade han det. Även om historien inte alls kokar ner till en polemik med revolutionära demokrater, genomborrades tankarna om det meningslösa i det "nya folkets" kamp mot livets orättvisor. Detta är faktiskt inte ens Leskovs idé. Den har levt sedan den tid då det mänskliga samhället började inse sig som socialt differentierat.

Myskoxen är utrustad med egenskaperna hos en "leskovsk" hjälte, en märklig person, på något sätt attraktiv, accepterar folkets lidande, samtidigt sympatisk för författaren själv och avlägsen från honom, vilket utökar författarens konstnärliga möjligheter.

Leskovs förtjänst i processen med revolutionära omvandlingar är att han, oavsett hur han förhåller sig till revolutionära demokraters idéer, objektivt visar kastandet av människor som ännu inte är redo att acceptera progressiva idéer. Han skildrade också dessa hjältars osjälviska, och nådde självförnekelsen, uppoffringen av representanterna för den nya generationen, som enligt hans åsikt "inte har någonstans att ta vägen".

Leskov bedömer sitt förflutna och skriver: "Jag vandrade och återvände och blev mig själv - vad jag är. Mycket av det jag har skrivit är verkligen obehagligt för mig, men det finns ingen lögn någonstans - jag har alltid och överallt varit direkt och uppriktig ... jag hade helt enkelt fel - jag förstod inte, ibland lydde jag påverkan ... "

Leskov såg sitt misstag i att han ville "stoppa den stormiga impulsen", som för honom, klokt av erfarenhet, redan skulle verka som ett "naturfenomen".

Eftersom jag väl känner till Leskovs verk, tvivlar jag inte på att, trots alla hans vanföreställningar och felaktiga åsikter, humanism och inre spontan demokrati, "törst efter ljus" alltid var utmärkta egenskaper hos denna konstnär.

N.S.Leskov
myskoxe
Den livnär sig på gräs, och med brist på det, lav.
från zoologi.
KAPITEL FÖRSTA
När jag träffade Vasily Petrovich kallades han redan "Myskoxen". Detta smeknamn fick han för att hans utseende ovanligt liknade en myskoxe, vilket kan ses i den illustrerade guiden till zoologi av Julian Simashka. Han var tjugoåtta år gammal, men han såg mycket äldre ut. Han var ingen idrottsman, ingen hjälte, utan en mycket stark och frisk man, liten till växten, tjock och bredaxlad. Vasilij Petrovitjs ansikte var grått och runt, men bara ett ansikte var runt, och skallen var konstigt ful. Vid första anblicken verkade det likna en kafferskalle, men när man tittade och studerade detta huvud närmare kunde man inte föra det under något frenologiskt system. Han bar sitt hår på ett sådant sätt som om han medvetet ville vilseleda alla om figuren på hans "övervåning". Baktill klippte han hela bakhuvudet väldigt kort och framför öronen gick hans mörkbruna hår i två långa och tjocka flätor. Vassily Petrovich brukade snurra dessa flätor, och de låg ständigt upprullade rullar på hans tinningar och hoprullade på hans kinder, som liknade hornen på djuret till vars ära han fick sitt smeknamn. Vasily Petrovich hade mest av allt sin likhet med en myskoxe att tacka för dessa flätor. I Vasily Petrovichs figur var det dock inget roligt. Personen som träffade honom för första gången såg bara att Vassily Petrovich var, som de säger, "dåligt skräddarsydd, men hårt sydd", och när han tittade in i hans breda bruna ögon var det omöjligt att inte se ett friskt sinne i dem , vilja och beslutsamhet. Karaktären av Vasily Petrovich hade mycket originalitet. Hans utmärkande drag var evangelisk slarv om sig själv. Sonen till en lantdiakon, som växte upp i bitter fattigdom och dessutom blev föräldralös i tidig ålder, han brydde sig aldrig inte bara om den bestående förbättringen av sin tillvaro, utan det verkar som att han aldrig ens tänkt på morgondagen. Han hade inget att ge, men han kunde ta av sig sin sista tröja och antog samma förmåga hos var och en av de personer som han kom överens med, och han kallade alla andra kort och tydligt för "grisar". När Vasily Petrovich inte hade stövlar, det vill säga om hans stövlar, som han uttryckte det, "öppnade munnen helt", så skulle han gå till mig eller till dig, utan någon ceremoni, ta dina extra stövlar om de på något sätt klättrade på hans ben och lämnade sina spår till dig som en minnessak. Oavsett om du var hemma eller inte, var det samma sak för Vassily Petrovich; stövlar, och oftare hände det att han inte sa något om sådana bagateller. Han tålde inte ny litteratur och läste bara evangeliet och de antika klassikerna; han kunde inte höra något samtal om kvinnor, ansåg dem alla utan undantag för dårar och ångrade mycket allvarligt att hans gamla mor var en kvinna och inte någon sorts könslös varelse. Vasilij Petrovitjs osjälviskhet kände inga gränser. Han visade aldrig någon av oss att han älskade någon; men alla visste mycket väl att det inte finns något offer som myskoxen inte skulle göra för var och en av sina släktingar och vänner. Det föll aldrig någon in att tvivla på hans beredskap att offra sig för den utvalda idén, men denna idé var inte lätt att hitta under skallen på vår myskoxe. Han skrattade inte åt många av de teorier som vi då passionerat trodde på, utan föraktade dem djupt och uppriktigt.
Musk Ox gillade inte konversationer, gjorde allt i tysthet och gjorde precis vad man minst kunde förvänta sig av honom i det givna ögonblicket.
Hur och varför han blev vän med den lilla krets som jag också tillhörde under min korta vistelse i vår provinsstad vet jag inte. Myskoxen gick en kurs på Kursk-seminariet tre år före min ankomst. Hans mor, som matade honom med smulorna som samlats in för Kristi skull, väntade otåligt på att hennes son skulle bli präst och bo i socknen med sin unga hustru. Men sonen hade ingen tanke på en ung fru. Vasily Petrovich hade inte den minsta önskan att gifta sig. Kursen var över; mamma fortsatte att fråga om brudarna, men Vassilij Petrovitj var tyst, och en vacker morgon försvann han till ingen vet var. Bara sex månader senare skickade han sin mor tjugofem rubel och ett brev där han informerade den tiggande gamla kvinnan att han hade kommit till Kazan och gått in på den lokala teologiska akademin. Hur han nådde Kazan, bröt av mer än tusen mil, och hur han fick tjugofem rubel - detta förblev okänt. Myskoxen skrev aldrig ett ord till sin mamma om det. Men innan den gamla kvinnan hann glädjas åt att hennes Vasya någon gång skulle bli biskop och hon sedan skulle bo med honom i ett ljust rum med en vit spis och dricka te med russin två gånger om dagen, verkade Vasya ha fallit från himlen - oväntat, oväntat dök upp igen i Kursk. Många frågade honom: vad är det? Hur? varför kom han tillbaka? men lärde sig lite. "Han kom inte överens", svarade myskoxen kort och inget mer kunde erhållas från honom. Bara till en person sa han lite mer; "Jag vill inte bli munk", och ingen annan fick något av honom.
Mannen till vilken myskoxen berättade mer än någon annan var Yakov Tjelnovskij, en snäll, bra kille, oförmögen att skada flugor och redo för all service åt sin granne. Chelnovsky fördes till mig av en släkting i någon avlägsen stam. Det var hos Chelnovsky som jag träffade den tjocka hjälten i min berättelse.
Det var sommaren 1854. Jag var tvungen att ta hand om processen, som genomfördes i Kursks regeringskontor.
Jag anlände till Kursk vid sjutiden på morgonen i maj månad, direkt till Chelnovsky. På den tiden förberedde han ungdomar för universitetet, gav ryska språk- och historielektioner i två kvinnliga pensionat och levde inte dåligt: ​​han hade en anständig trerumslägenhet på framsidan, ett rejält bibliotek, stoppade möbler, flera krukor med exotiska växter och Box's bulldog, med blottade tänder, ett mycket oanständigt liv och en gång som lite såg ut som en burkburk.
Chelnovsky var oerhört glad över min ankomst och fick mig att lova att stanna hos honom under hela min vistelse i Kursk. Själv brukade han springa runt hela dagen till sina lektioner, medan jag nu besökte civilkammaren, sedan vandrade han planlöst runt Tuskari eller Sejmen. Du hittar inte den första av dessa floder alls på många kartor över Ryssland, och den andra är känd för sina särskilt välsmakande kräftor, men den fick ännu större berömmelse genom det låssystem som byggdes på den, som absorberade enorma huvudstäder utan att befria Seim från flodens rykte, "obekvämt för navigering" .
Två veckor har gått sedan ankomstdagen till Kursk. Det pratades aldrig om myskoxen, jag misstänkte inte ens existensen av ett så konstigt djur inom gränserna för vårt svarta jordbälte, överflöd av bröd, tiggare och tjuvar.
En dag, trött och utmattad, kom jag hem vid etttiden på eftermiddagen. I hallen möttes jag av Box, som vaktade vår bostad mycket flitigare än den artonårige pojken som var vår betjänt. På bordet i hallen låg en tygmössa, alldeles sliten; en smutsig hängslen med en rem bunden till den, en fet svart halsduk tvinnad med ett snöre och en tunn trollstav av hasselnöt.I det andra rummet, belamrat med bokhyllor och ganska dammiga skåpmöbler, satt en extremt dammig man i en soffa Han var klädd i en rosa bomullsskjorta och ljusgula byxor med slitna knän.Främlingens stövlar var täckta med ett tjockt lager vitt motorvägsdamm och på hans knän låg en tjock bok, som han läste utan att hänga med huvudet. När jag kom in kontoret, en dammig gestalt kastade mig en översiktlig blick och hon fäste blicken igen på boken. Allt var i sin ordning i sovrummet. Chelnovskys randiga canvasblus, som han tog på sig direkt när han kom hem, hängde på sin plats och vittnade om att ägaren var inte hemma Jag kunde inte gissa vem den här konstiga gästen var, Fierce Box tittade på honom som om han var sin egen person och smekte inte bara för att den ömhet som är karakteristisk för hundarna av den franska rasen inte ligger i naturen av hundarna i den anglosaxiska hundrasen. Jag gick åter in i hallen, med två syften: för det första att fråga pojken om gästen, och för det andra att kalla gästen själv till något ord genom mitt utseende. Jag orkade inte heller. Hallen var fortfarande tom, och gästen lyfte inte ens blicken mot mig och satt tyst i samma position som jag hittade honom för fem minuter sedan. Det fanns bara ett botemedel: att tilltala gästen direkt.
"Är du säker på att du väntar på Yakov Ivanych?" frågade jag och stannade framför främlingen.
Gästen tittade lat på mig, reste sig sedan upp ur soffan, spottade genom tänderna, som bara storryska kåkhuggare och seminarister kan spotta, och sa med tjock bas: "Nej."
- Vem skulle du vilja se? frågade jag, förvånad över det märkliga svaret.
– Jag kom precis in, – svarade gästen, steg runt i rummet och vred sina flätor.
"Får jag fråga vem jag har äran att tala med?" Samtidigt gav jag mitt efternamn och sa att jag var en släkting till Yakov Ivanovich.
– Och jag är så enkel, – svarade gästen och tog åter upp sin bok.
Därmed avslutades samtalet. Jag övergav alla försök att lösa den här personens utseende för mig själv, tände en cigarett och la mig på min säng med en bok i mina händer. När du kommer under solen till ett rent och svalt rum, där det inte finns några irriterande flugor, men det finns en städad säng, är det ovanligt lätt att somna. Den här gången fick jag reda på det av erfarenhet och märkte inte hur boken gled ur mina händer. Genom den ljuva drömmen som människor som är fulla av förhoppningar och förhoppningar sover i, hörde jag Chelnovsky läsa notationen för pojken, som han länge varit van vid och inte brydde sig om dem. Mitt fullständiga uppvaknande uppnåddes först när min släkting gick in på kontoret och skrek:
- A! Myskoxe! Vilka öden?
- Kom, - svarade gästen på den ursprungliga hälsningen.
– Jag vet att han kom, men var kom han ifrån? var har du varit?
– Du kan inte se det härifrån.
- Vilken gycklare! Hur länge har du värdigt att klaga? frågade Yakov Ivanovich sin gäst igen när han gick in i sovrummet. - E! Ja, du sover”, sa han och vände sig mot mig. - Res dig, bror, jag ska visa dig odjuret.
- Vilket djur? frågade jag och återvände inte riktigt till det som kallas vakenhet, från det som kallas sömn.
Chelnovsky svarade mig inte, utan tog av sig sin frack och slängde på sig sin blus, vilket var en minuts arbete, gick in på kontoret och drog min främling i handen, bugade sig komiskt och pekade på den envisa gästen och sa :
- Jag har äran att rekommendera - Myskoxe. Den livnär sig på gräs, och i brist på det kan den äta lavar.
Jag reste mig och sträckte ut min hand mot myskoxen, som under hela rekommendationen lugnt tittade på den tjocka syrengrenen som täckte det öppna fönstret i vårt sovrum.
"Jag har redan rekommenderat dig," sa jag till myskoxen.
- Jag hörde det, - svarade myskoxen, - och jag är Vasilij Bogoslovskij, en cateringfirma.
- Hur, rekommenderas? frågade Yakov Ivanovich. – Har ni redan sett varandra?
- Ja, jag hittade Vasily här ... Jag har inte äran att veta, vad sägs om prästen?
"Petrov var", svarade Bogoslovskij.
– Det var han, och kalla honom nu bara "Myskoxen".
- Jag bryr mig inte om vad du kallar mig.
- Åh, nej, bror! Du är en myskoxe, så du borde vara en myskoxe.
Vi satt vid bordet. Vasilij Petrovitj hällde upp ett glas vodka för sig själv, hällde upp det i hans mun, höll det bakom kindbenet i några sekunder, och efter att ha svalt det, tittade han meningsfullt på soppskålen framför honom.
- Finns det ingen student? frågade han ägaren.
- Nej, bror, nej. De förväntade sig ingen kär gäst idag, - svarade Tjelnovskij, - och de förberedde det inte.
– De kunde äta.
– Vi kan äta soppa.
- Såser! tillade myskoxen. - Och det finns ingen gås? – frågade han med ännu större förvåning när de serverade zrazy.
"Och det finns ingen gås," svarade ägaren honom och log sitt milda leende. Imorgon ska du ha gelé och gås och gröt med gåsfett.
– Imorgon – inte idag.
- Ja, vad ska man göra? Du har väl inte ätit gås på länge? Myskoxen tittade intensivt på honom och sa med ett uttryck av viss njutning:
– Och det är bäst att du frågar om jag har ätit något på länge.
- Nåväl!
– På kvällen den fjärde dagen åt jag en kalach i Sevsk.
– I Sevsk?
Myskoxen viftade jakande med handen.
– Och varför var du i Sevsk?
- Gick igenom.
- Ja, vart tog det dig?
Myskoxen stoppade gaffeln med vilken han släpade in enorma köttbitar i munnen, tittade återigen intensivt på Chelnovsky och sa, utan att svara på sin fråga:
– Har du snusat på tobak idag?
– Hur luktade du på tobak?
Chelnovsky och jag brast ut i skratt åt den märkliga frågan.
- Alltså.
- Tala, kära best!
– Att det kliar i tungan idag.
- Varför inte fråga? En hel månad var ju förbi.
- Förlorat? upprepade myskoxen. – Jag, bror, kommer inte att gå vilse, men jag kommer att gå vilse, så inte för intet.
– Predikan har fastnat för oss! Chelnovsky ringde tillbaka till mig. - "Jakten är dödlig, men ödet är bittert!" Det är inte tillåtet att predika på marknadsplatser och stånd i vår upplysta tid; vi kan inte gå till prästerna för att inte röra hustrun, som en orms kärl, och något hindrar oss också från att gå till munkarna. Men exakt vad som hindrar här - det vet jag inte om.
Och det är bra att du inte vet.
- Varför är det bra? Ju mer du vet, desto bättre.
- Gå själv till munkarna, så får du veta.
"Vill du inte tjäna mänskligheten med din erfarenhet?"
"Någon annans erfarenhet, bror, är en tom sak", sa originalet, reste sig från bordet och torkade hela ansiktet med en servett, täckt av svett av iver vid middagen. Han lade ner sin servett, gick in i förrummet och tog där ur överrocken ett litet lergodspipa med en svart gnagd mejsel och en kalikopåse; fyllde sin pipa, stoppade påsen i byxfickan och gick tillbaka till framsidan.
"Rök här," sa Chelnovsky till honom.
- Nysa ojämnt. Huvuden kommer att göra ont.
Myskoxen stod och log. Jag har aldrig träffat en person som skulle le så mycket som Bogoslovsky. Hans ansikte förblev helt lugnt; inte ett enda drag rörde sig, och ett djupt, sorgset uttryck fanns kvar i ögonen, men under tiden såg man att dessa ögon skrattade och skrattade med det snällaste skratt som en rysk person ibland gör narr av sig själv och sin brist på del.
- Ny Diogenes! – Sade Chelnovsky efter myskoxen som kom ut, – han letar efter alla evangeliets människor.
Vi tände cigarrer och, liggande på våra sängar, pratade vi om de olika mänskliga konstigheterna som uppstod för oss i samband med Vassilij Petrovitjs konstigheter. En kvart senare kom även Vasily Petrovich in. Han lade sin pipa på golvet vid spisen, satte sig vid Chelnovskys fötter och kliade sig på vänster axel med höger hand och sa i en underton:
– Jag letade efter förutsättningar.
- När? frågade Chelnovsky honom.
- Ja nu.
- Vem letade du efter?
- På väg till.
Tjelnovskij skrattade igen; men myskoxen ägnade ingen uppmärksamhet åt det.
- Ja, vad gav Gud? frågade Chelnovsky honom.
– Det finns inte en shish.
– Ja, du är ett sånt skämt! Vem letar efter förhållanden på vägen?
"Jag gick in i markägarnas hus och frågade där," fortsatte Musk Ox allvarligt.
- Än sen då?
- Det gör de inte.
Ja, självklart gör de inte det. Myskoxen tittade på Tjelnovskij med sin fasta blick och frågade i samma jämna ton:
Varför tar de det inte?
– För att en främling från vinden, utan rekommendation, inte tas in i huset.
– Jag visade intyget.
– Och det står: "beteende ganska rättvist"?
- Tja, vad då? Jag, bror, kommer att säga dig att detta inte beror på, utan därför att ...
"Du är en myskoxe", uppmanade Tjelnovskij.
– Ja, myskoxen, kanske.
– Vad tänker du göra nu?
"Jag funderar på att röka en pipa till," svarade Vassilij Petrovitj och reste sig och tog upp sin chubuchok igen.
– Ja rök här.
- Behövs inte.
- Rök: eftersom fönstret är öppet.
- Behövs inte.
– Ja, vad vill du, första gången, eller något, ska röka min dubek med mig?
"De kommer att vara obekväma," sa myskoxen och pekade på mig.
- Snälla, rök, Vasilij Petrovitj; Jag är en van person; För mig betyder inte en enda dubek någonting.
"Varför, jag har den där dubeken som terten sprang ifrån", svarade myskoxen, lutad mot bokstaven u i ordet dubek, och hans sympatiska leende blixtrade till i hans vänliga ögon igen.
Jag kommer inte att fly.
– Så, du är starkare än djävulen.
- För det här fallet.
- Han har den högsta åsikten om djävulens styrka, - sa Tjelnovskij.
- En kvinna, bror, bara värre än helvetet.
Vasilij Petrovitj stoppade sin pipa med shag och blåste en tunn ström av frätande rök från hans mun, belägrade den brinnande tobaken med fingret och sa:
– Problem kommer att skrivas om.
- Vilka uppgifter? frågade Chelnovsky och lade handen mot hans öra.
– Uppgifter, seminarieuppgifter ska jag, säger de, skriva om tills vidare. Nåväl, elevens anteckningsböcker, förstår du inte, eller vad? han förklarade.
- Jag förstår nu. Dåligt jobbat brorsan.
- Det spelar ingen roll.
- Två rubel i månaden tjänar bara.
- Det är likadant för mig.
- Ja, vad händer härnäst?
- Hitta mig förutsättningarna.
- Tillbaka till byn?
– Byn är bättre.
"Och du är borta igen om en vecka." Du vet vad han gjorde i våras, sa Chelnovsky och vände sig till mig. – Jag satte honom i hans ställe, etthundratjugo rubel om året av betalning, med allt klart, så att han skulle förbereda en pojke för gymnasiets andra klass. De gjorde allt han behövde, utrustade en bra karl. Jo, jag tror att vår myskoxe är på plats! Och en månad senare växte han upp framför oss igen. Han lämnade också sina underkläder där för sin vetenskap.
"Så tänk om det inte kunde vara annorlunda", sa myskoxen och rynkade pannan och reste sig från stolen.
"Fråga honom varför inte?" sa Chelnovsky och vände sig mot mig igen. "För att de inte lät dem nypa pojken i håret."
- Mer lögner! muttrade myskoxen.
- Hur var det?
– Så det var att det var omöjligt annars. Myskoxen stannade framför mig och sa efter att ha tänkt efter en stund:
– Det var ett speciellt fall!
"Sätt dig ner, Vassily Petrovich," sa jag och rörde mig upp på sängen.
- Nej, det gör du inte. Ganska speciellt fall”, började han igen. – Pojken är femton år gammal, och under tiden är han en ganska adelsman, alltså en skamlös skurk.
– Det är så vi är! Chelnovsky skämtade.
"Ja", fortsatte Musk Ox. – Deras kock var Yegor, en ung kille. Han gifte sig, tog en diakondotter från vår andliga tiggare. Barchonok hade redan tränats i allt, och låt oss klinga till henne. Och tönten är ung, inte en av dem; klagade till sin man, och mannen klagade till matte. Hon sa något till sin son, och han talade återigen för sina egna. Så en annan gång, den tredje - kocken igen till matte, att det inte finns något slut på frun från barchuk - återigen ingenting. Irritationen tog mig. "Hör, jag säger till honom, om du nyper Alenka igen så knäcker jag dig." Han rodnade av irritation; ädelt blod hoppade upp, du vet; flög till min mamma och jag följde efter honom. Jag tittar: hon sitter i fåtöljer, och dessutom helt röd; och min son skriver sitt klagomål mot mig på franska. När hon såg mig tog hon nu hans hand och ler, djävulen vet vad. "Det räcker, säger min vän. Vassilij Petrovitj måste ha inbillat sig något; han skämtar, och du kommer att bevisa för honom att han har fel." Och jag ser mig själv titta snett på mig. Min lilla pojke gick, och istället för att prata med mig om sin son, sa hon: "Vilken riddare du är, Vasily Petrovich! Tja, jag kan inte stå ut med de här sakerna, sa myskoxen och viftade kraftigt med handen. "Jag kan inte lyssna på det här," upprepade han en gång till, höjde rösten och började gå igen.
- Ja, du lämnade omedelbart det här huset?
– Nej, om en och en halv månad.
- Och levde i harmoni?
Jag pratade inte med någon.
- Och vid bordet?
- Jag åt middag med expediten.
- Hur är det med kontoristen?
- Säg bara, vid bordet. Ja, det är ingenting för mig. Du kan inte förolämpa mig.
- Hur kan du inte?
"Naturligtvis kan du inte ... ja, vad är poängen med att prata om det ... Bara jag sitter under fönstret en gång efter middagen och läser Tacitus, och i tjänstefolkets rum hör jag någon skrika. Vad skriker - jag kan inte urskilja, men Aleshins röst. Barchuk tycker jag är riktigt rolig. Jag reste mig, jag gick till människan. Jag hör Alenka gråta och skrika genom sina tårar: "skam dig", "du är inte rädd för Gud" och så vidare. Jag såg att Alenka stod på vinden ovanför stegen, och min lille pojke låg under stegen, så att kvinnan omöjligt kunde ta sig ner. Det är pinsamt... ja, du vet hur de går... enkelt. Och han retar henne fortfarande: "klättra, säger han, annars lägger jag ner stegen." Ondskan tog så tag i mig att jag gick in i korridoren och gav honom en smäll.
- Sånt att blod forsade ut ur hans öra och näsa, - föreslog Tjelnovskij och skrattade.
– Det där på hans andel växte.
- Vad är din mamma?
– Ja, jag passade inte på det. Jag åkte direkt från personalbostaden till Kursk.
- Hur många mil är det?
- Hundra sjuttio; Ja, även om det är tusen sjuhundra så är det likadant.
Om du hade sett myskoxen i det ögonblicket, skulle du inte ha tvivlat på att det verkligen inte spelade någon roll för honom hur många verst han gick och vem han gav en smäll, om, enligt hans åsikt, denna smäll skulle ges.
KAPITEL TVÅ
Varm juni har börjat. Vasily Petrovich kom till oss varje dag klockan tolv, tog av sig sin calico-slips och hängslen och sa "hej" till oss båda och satte sig vid hans klassiker. Så gick tiden till middagen; efter middagen tände han sin pipa och stående vid fönstret frågade han vanligtvis: "Nå, är du i bra skick?" En månad har gått sedan den dagen myskoxen upprepade denna fråga till Tjelnovskij varje dag, och i en hel månad varje gång hörde han samma nedslående svar. Det fanns inte ens någonstans att gå. Vasily Petrovich, uppenbarligen, gick detta dock inte förbi det minsta. Han åt med utmärkt aptit och var ständigt i sitt oföränderliga humör. Bara en eller två gånger såg jag honom mer irriterad än vanligt; men inte ens denna irritation hade något att göra med Vassilij Petrovitjs tillstånd. Det kom från två helt olika omständigheter. En gång träffade han en kvinna som grät samtidigt och frågade henne i sin bas: "Vad, din idiot, gråter du?" Baba blev rädd först och sedan sa hon att hennes son hade blivit gripen och att de i morgon skulle ta honom till en rekryteringsmottagning. Vasily Petrovich kom ihåg att kontoristen i den rekryterande närvaron var hans medseminarium, gick till honom tidigt på morgonen och återvände ovanligt upprörd. Hans begäran visade sig vara ohållbar. Vid ett annat tillfälle drevs ett parti unga judiska rekryter genom staden. På den tiden var uppsättningar frekventa. Vassilij Petrovitj bet sig i överläppen och vilade sina händer på hylsan, stod under fönstret och tittade uppmärksamt på konvojen av rekryter som transporterades. Filistékärror drog långsamt vidare; vagnar hoppade från sida till sida längs provinsens trottoar och skakade på huvudena av barn klädda i grå överrockar gjorda av soldattyg. Stora gråa hattar, som rörde sig över ögonen, gav en fruktansvärt sorgsen blick åt vackra ansikten och intelligenta små ögon, tittade längtansfullt och tillsammans med barnslig nyfikenhet på den nya staden och på myllret av småborgerliga pojkar som hoppade efter vagnarna. Bakom dem stod två kockar.
- Också te, mammor någonstans? sa en lång, pockad kock och kom fram till vårt fönster.
"Titta, det kanske finns det", svarade en annan och stoppade in armbågarna under ärmarna och kliade händerna med naglarna.
– Och trots allt antar jag att de, trots att de är judar, men tycker synd om dem?
- Varför, mamma, vad ska jag göra!
– Javisst, men bara för moderskapet då?
- Ja, för moderskapet, - självklart ... din egen livmoder ... Men du kan inte ...
- Absolut.
- Dårar! ropade Vassily Petrovich till dem.
Kvinnorna stannade, såg förvånat på honom, båda sa genast: "Vad, din släta hund, du skäller" och fortsatte.
Jag ville gå och se hur de skulle sätta dessa olyckliga barn vid garnisonskasernen.
"Låt oss gå, Vasilij Petrovitj, till barackerna," ringde jag Bogoslovskij.
- För vad?
Låt oss se vad de gör med dem.
Vassilij Petrovitj svarade inte; men när jag tog upp min hatt; han reste sig också och gick med mig. Garnisonskasernen, dit överföringspartiet av judiska rekryter fördes, låg ganska långt ifrån oss. När vi närmade oss var vagnarna redan tomma och barnen stod i en vanlig kö på två rader. En partiofficer med en underofficer kontrollerade dem. Åskådare trängdes runt linjen. Flera damer och en präst med bronskors på ett Vladimir-band stod också nära en vagn. Vi närmade oss den här vagnen. På den satt en sjuk pojke på omkring nio år och åt girigt en paj med keso; den andre låg, täckt med en överrock och brydde sig inte om någonting; från hans rodnade ansikte och från hans ögon, brinnande av ett sjukligt ljus, kunde man anta att han hade feber, och kanske tyfus.
- Du är sjuk? - frågade en dam en pojke som höll på att svälja bitar av en otuggad paj.
-A?
- Är du sjuk?
Pojken skakade på huvudet.
- Du är inte sjuk? frågade damen igen.
Pojken skakade på huvudet igen.
"Han förstår inte konpran-pa," anmärkte prästen och frågade sig genast: "Är du redan döpt?"
Barnet tänkte, som om det kom ihåg något bekant i frågan som ställdes till honom, och skakade återigen på huvudet och sa: "Nej, nej."
- Vad vacker! - sa damen och tog barnet i hakan och lyfte upp sitt vackra lilla ansikte med svarta ögon.
- Var är din mamma? frågade myskoxen oväntat och drog lätt i barnets överrock.
Barnet ryste, tittade på Vassilij Petrovitj, sedan på dem omkring honom, sedan på underdogen och igen på Vassilij Petrovitj.
- Mamma, var är mamma? upprepade myskoxen.
- Mamma?
- Ja, mamma, mamma?
- Mamma ... - barnet viftade med handen i fjärran.
- Hemma?
Rekryten funderade en stund och nickade instämmande.
- Han minns fortfarande, - inflikade prästen och frågade: - Finns det grubblar?
Barnet gjorde ett knappt märkbart negativt tecken.
– Du ljuger, du ljuger, en är inte rekryterad. Lie niht gut, neya, fortsatte prästen och tänkte genom att använda nominativa fall för att göra hans samtal mer begripligt.

På 60-talet av förra seklet, i den ryska litteraturen, som om de var åtskilda, fanns det verk av den anmärkningsvärda ryska författaren-berättaren Nikolai Semenovich Leskov. Särskilt därför att han inte med sin själ accepterade strävandena i sin samtida litteratur, präglad av nihilistiska, revolutionära stämningar. Han var emot nihilism. Han kritiserade Chernyshevskys roman Vad ska göras? Leskov utvärderade inte denna romans hjältar på samma sätt som till exempel revolutionära demokrater. Han ansåg dem "ofarliga och opolitiska, som varken bär eld eller svärd."

Under den dåvarande kampen för de revolutionära demokraternas ideal förlitade sig Leskov således inte på deras idéer och på några idéer i allmänhet. Unikt fodral! Vad är detta? Ren konstnär? Missförstå samhällets ambitioner? Jag tror att anledningarna var mycket mer komplicerade. Författaren, som alla progressiva samhällen, försökte lösa verklighetens smärtsamma problem, men han gjorde det på sitt eget sätt. Avsky för politik påverkade naturligtvis hans arbete.

Redan i den tidiga berättelsen "Myskoxen" avslöjades styrkorna och svagheterna i författarens arbete. Berättelsens hjälte, Vasily Bogoslovsky, letar envist efter sätt att förändra verkligheten. Först verkade det för mig att det fanns något av "nya människor" i honom, som Turgenevs Bazarov. Precis som det "nya folket" är han ärlig, hatar parasitära adelsmän, agiterar ihärdigt folket mot de rika och försvarar de fattiga.

Men den lesiska hjälten är ändå långt från Bazarov, i vars bild Turgenev fångade de typiska stämningarna för eran. Myskoxen förtjänar kanske bara medlidande på grund av naiviteten och inkonsekvensen i hans handlingar och idéer. I livet finns det förstås många sådana människor. Tydligen utgick Leskov från överväganden om exakt den maximala approximationen av hjälten till verkligheten. Som ett resultat stärktes den konstnärliga sidan av verken, men den ideologiska sidan försvagades.

Låt oss gå tillbaka till Myskoxen. Efter att ha uttömt alla möjligheter och medel för introduktion till livet lämnade han det. Även om historien inte alls kokar ner till en polemik med de revolutionära demokraterna, genomborrades tankarna om det meningslösa i det "nya folkets" kamp mot livets orättvisor. Detta är faktiskt inte ens Leskovs idé. Den har levt sedan den tid då det mänskliga samhället började inse sig som socialt differentierat.

Myskoxen är utrustad med egenskaperna hos en "leskovsk" hjälte, en märklig person, på något sätt attraktiv, accepterar folkets lidande, samtidigt sympatisk för författaren själv och avlägsen från honom, vilket utökar författarens konstnärliga möjligheter.

Leskovs förtjänst i den revolutionära omvandlingsprocessen är att han, oavsett hur han förhåller sig till de revolutionära demokraternas idéer, objektivt sett