Berättelser om skogen och övergivna byar. Skräckhistorier

Många människor tror inte på att det finns något paranormalt, letar efter en logisk förklaring till mystiska berättelser och finner sig ofta indragna i olika mystiska berättelser. Detta finns överallt: i små städer och i stora storstadsområden och i byar. Den här historien handlar om bybor. Allt som berättas här hände verkligen under Sovjetunionen.

Vad är en by? Dessa är hus, omgivna av grönska av trädgårdar och omgivna av skogar och åkrar. Doften av örter och aromerna av vilda blommor blandas med dofter av hö och gödsel. Frisk luft och rymd. På dagarna kvittrar fåglarna och fjärilarna fladdrar, lokala barn springer och vuxna arbetar. Nära moonshiners hus samlas lokala män för att dricka och äta, medan kvinnorna arbetar på fälten.

Så även vår huvudperson, som hette, säg, Peter. Han var en hårt arbetande man, men han gillade att dricka. Medan hans fru gjorde hushållsarbete och tog hand om barnen, gick han för månsken till en av de lokala mormödrarna. I byn känner alla varandra, allt är synligt och det finns alltid de som säljer billiga "gröna ormar". TV-apparater på den tiden hade precis kommit in i människors liv och männen samlades på helgerna för att diskutera en fotbolls- eller hockeymatch över ett glas.

Och på söndagsmorgonen gick Peter till affären för bröd och tyvärr träffade han sina kamrater som bara tänkte på tre. Den tredje saknades, men sedan dök vår hjälte upp. Det tog inte lång tid att övertala mannen och de drack. Men stannar en äkta rysk byhård arbetare vid ett glas? Så de, glas för glas, blev fulla. Det var redan kväll, mörkt. Männen skingrades till sina hem, men Peter kunde inte nå, eftersom han föll i ett dike, somnade han.

Sommar, varma nätter. Någonstans i skogen tutar en uggla, cikador sjunger i gräset och näktergalar fyller trädgårdarna. Det är en ung månad på himlen, åtminstone lite upplysande allt runt omkring. Moln svävar lättjefullt över den mörka himlen beströdd med pärlor av stjärnor. Hundar kvittrar lat på gårdarna, och arbetarna har sovit länge. Det finns inget ljus i något av fönstren.

Peter vaknar av att han skakar, tittar, det visar sig att han ligger i en vagn i hö, och vagnen går någonstans och någon manar på hästen. Mannen trodde att han var någon slags bekant, men natten syntes inte. Han började fråga vagnens ägare vem han var och vart de skulle, och medan han visslade, medan hästen piskade med en piska, började hon ännu mer och vände sig mot sin farfar, ropade:
– Långt borta, Petro, låt oss gå, o långt borta!

Pyotr kröp på rygg till tyglarna, hästen sprang så att det verkade som om vagnen skulle falla isär, nerverna gav ut och han skrek:
– Vart ska du sådär?!
Och vagnens ägare kvittrar bara hästen ännu mer.
- Sluta, din idiot! Peter skrek igen.
Och vagnens ägare ropade som svar:
– Jag kan inte sluta, åh jag kan inte. Jag är rädd att jag inte kommer att kunna ta dig dit.
– Så vi körde igenom min koja för länge sedan, vi kör redan genom ängen! skrek mannen misstroende.
– Ja, i ett annat hus, Petro, redan i ett annat! ropade vagnens ägare och skrattade.
Medan Peter tänkte på vad som hände sa han:
- Herre, jag har inget annat hem!

Och så växte vagnens ägare plötsligt horn, han blev täckt av hår, hästhovar dök upp istället för ben och skrattade högt. Den rädda mannen hoppade ur vagnen och rullade pladask mot marken. Och den behornade ägaren av vagnen stannade inte ens, han bara skrek:
- Du har tur, Petro, men nästa gång hoppar du inte, jag tar dig redan!

Peter vaknade i samma dike som han somnade i. Han låg i hästgödsel blandat med halm. När han kom hem drack mannen tyst vodka och detta var hans sista glas. Han berättade för sin fru vad som hände honom, men hon bara knorrade:
- Full åt helvete.

Men från den dagen drack Peter aldrig mer och levde till en mogen ålder. Byns bönder blev bara förvånade och vred sina fingrar mot tinningarna.

När jag var liten åkte vi en sommar till Vologda-regionen för att koppla av med släktingar. Och kanterna där är sumpiga, ogenomträngliga skogar - i allmänhet ett dystert område. Släktingar bodde i en by i utkanten av skogen (det var faktiskt en semesterby).

Vi anlände under dagen, mulet och regnande. Medan vi slog oss ner började de vuxna tända grillen under ett tak, kvinnorna var upptagna i köket och jag var enda barnet där, så jag var uttråkad.

Mot kvällen åt vi kebab, satte oss vid bordet i glatt sällskap, vuxna drack vodka. Det kom dimma från kärren – det hände ofta där på sommaren. Mellan sångerna berättade anhöriga historier om lokalbefolkningen. En av dem förtjänar särskild uppmärksamhet, eftersom den är direkt relaterad till vad som hände sedan.

En gammal farfar bodde i deras träd. Hans gamla hus låg praktiskt taget i skogen, och hans farfar sågs mycket sällan (tja, om än en gång vartannat år). Farfar pratade inte med någon, gick i samma kläder och gick alltid förbi folk. Ingen av lokalbefolkningen visste hur gammal han var. Han verkade vara den äldsta i byn. Från konstigheter - på vintern kom rök från skorstenen aldrig från hans hus; han hade inga släktingar, i alla fall ingen såg dem; när farfar dök upp i skogskanten tittade han en minut mot byn, vände sig sedan om och gick in i skogen; hans hus var aldrig upplyst från insidan.

Det betyder att vi sitter, vi äter, vi har roligt. Dimman sänkte sig - färsk mjölk. Den stannade i ett par timmar tills det började mörkna och försvann sedan långsamt. Någon kom på idén: om dimman lättade skulle hela folkmassan fotograferas mot skogens bakgrund (platserna är trots allt vackra), tills det äntligen blev mörkt.

Vi träffades och tog bilder med den då fashionabla polaroiden. Jag minns att det i den framkallade bilden fanns många sådana små skottfel i form av perfekt runda bollar, och de var främst koncentrerade kring den där farfars hus.

Efter det gick männen och la sig, kvinnorna stannade på verandan för att prata och dricka sitt vin, och det gjorde jag också. De började skvallra om släktingar, sedan började de prata om lokalbefolkningen igen och mindes igen om den här gamle mannen. Och jag sitter och tittar på polaroidbilder, och jag stötte på en allmän bild.

Barn är väldigt lättpåverkade varelser. När jag såg gubbens hus i bakgrunden, omgivet av bollar, blev jag rädd, och när jag på nästa bild såg gubben själv på avstånd dra sig tillbaka in i skogen med någon slags väska kände jag att det var bortom min styrka att tänka på allt detta ensam. Han visade bilder på sin mamma och syster, de skickade runt dem. Alla var överens om att det var hemskt.

Sent på kvällen gjorde de sig redo att sova. Vi gick för att kolla upp grannarna (deras hus stod mellan vårt hus och gubbens hus). Närmade sig huset, kramar, farväl. Och så hörde vi ett märkligt mullret: som om vi stod i en rejäl lång pipa, och det blåste utanför, och ett sådant karaktäristiskt ljud hördes från pipans motsatta ände. Har du gissat vad jag pratar om? Men vi stod på gatan och mullret kom från sidan av skogen och spreds över hela distriktet. Jag började sakta "smälta ihop" av rädsla.

Min syster och gudmor åkte hem för männen (gudmodern var på gränsen till en hjärtattack). Grannarna kom ut – också till ljudet. Våra män kom springande från huset. Ingen sa ett ord – alla stod bara, lyssnade på dessa ljud och dukade under för en till synes orimlig panik. Min mamma tog min pappa och mig i handen.

Som ett resultat rörde sig hela folkmassan mot kojan i skogen. När vi närmade oss märkte vi en obehaglig lukt. Lukten av metall blandat med lukten av ... antiken, eller något. På ett sätt var det som stanken av förfall.

Kom till ett hus. Det var oklart om det fanns någon i den eller inte. Alla ville inte knacka på dörren. Inte bara är den gamle läskig, utan också natten och dessa ljud ...

Dörren var olåst. Grannen gick in först, följt av alla andra. Huset låg i en fruktansvärd ruin, det var en otrolig stank. Vi gick antingen in i vardagsrummet eller in i matsalen och blev skrämda av vad vi såg.

Mormor låg på golvet. På huvudet - något som en nosparti, mormodern själv utan ben och armar (uppenbarligen amputerades de för länge sedan). Hon gjorde grymtande ljud; som vi förstod var hennes bröst genomborrat. Det låg en nål på golvet i närheten. Denna stift används för att sticka hål i hjärtat på grisar när de slaktas.

Kvinnor, som kom till sina sinnen, skyndade sig för att hjälpa. Synen är äcklig: blod rinner från en genomborrad bröstkorg, längs vägen hörs snusande ljud blandat med grymtande. Min pappa vände mig mot väggen så att jag inte skulle titta. Grannen sprang hem för att ringa ambulans.

Fyrtio minuter senare kom ambulansen, med polisen. Då hade bruset upphört.

Utredarna kom senare till slutsatsen att mormodern hade varit inlåst i fyrtio år, och att farfar sakta skar henne. Först och främst klippte han av hennes stämband så att hon inte kunde skrika. Djävulen vet hur han stoppade blödningen och hur mormodern överlevde. Hon dog till slut på sjukhuset.

Och ingen har sett min farfar sedan den dagen. Allt som återstår är hans siluett på fotografiet på kvällen, långt borta, i skogsbrynet.

Övergiven by! Jag vill berätta en historia som en kille berättade för mig på en krog i utkanten av en stad i norra Ryssland. Jag såg honom aldrig igen, jag minns inte hur han ser ut, men jag minns hans historia. Bokstavligen kommer jag naturligtvis inte att förmedla, men med mina egna ord kommer jag att berätta. Längre från hans ansikte.

En gång föreslog en vän att jag skulle gå på en vandring, eller snarare inte riktigt en vandring, hans mål var att besöka en gammal by, den hade länge varit övergiven, men av någon anledning undrade min vän vad som fanns där. Jag delade inte hans nyfikenhet, men på sistone har jag varit fast hemma, jag gjorde slut med min flickvän, det är inte så depression, men mitt humör är uselt, men här är det frisk luft, natur, kort sagt, jag höll med .

Vårt mål var 20 km från närmaste väg, sedan gick det en primer direkt till en övergiven by. Vi kom till närmaste stad med buss, sedan tog vi en åktur och sedan till fots. Två timmar gick, den här idén verkade galen för mig, jag var trött, men sedan dök en glänta upp, och på den var konturerna av hus synliga - stockar, det var tydligt från dem - vi hade kommit.

Den övergivna byn och dess atmosfär är verkligen imponerande! Medan vi såg oss omkring, tände en brasa, det började redan bli mörkt, vi pratade hjärta till hjärta, om livet, om relationer, en vän berättade för mig att på platsen för den här byn, under krigsåren, fanns det något slags våldsamt striden mellan vår och nazisterna. Jag lade inte så stor vikt, nej, jag respekterar de som kämpade för vårt land, men i det ögonblicket kom jag helt enkelt inte till botten med det. Det var redan natt, jag kastade lite ved och gick och la mig, på en förberedd säng.

Och jag drömmer att jag ligger i en skyttegrav, det finns fåfänga runt omkring, och det är ett sådant ljud, maskingevär, maskingevär, explosioner, skrik, då tar en soldat tag i mig och ropar: "Kör!" Jag springer, unga killar faller framför mig, damm, sedan snubblar jag och faller direkt på killen, han kunde inte resa sig, det var full av splitter - då tänkte jag, och sedan Jag vaknar.

Det var mörkt runt omkring, tystnaden var bara fullständig, det gjorde mig obekväm. Med svårighet att övermanna mig själv tog jag ved i närheten och tände en brasa, det blev ljust, brasan sprakande distraherade och gav en känsla av trygghet, det blev lättare, men jag kunde inte längre somna.

Jag sa ingenting till min kamrat, som det visade sig, han sov normalt hela natten, han var förvånad över varför jag inte sov. På morgonen gick vi till motorvägen, det var väldigt få bilar, vi fångade en gammal man på en slant, på vägen berättade att de tillbringade natten i byn, så han är som att låt oss förolämpa oss, säger människorna där som gav sina liv för oss, och vi bestämde oss för att sova där. Det visade sig att det fanns något som liknade en kyrkogård för soldater, som jag sa tidigare, det var en fruktansvärd strid, tydligen stannade killarna där. Minns min dröm blev den helt illa, ännu mer skamsen. Sen kom vi hem utan incidenter, men jag tänkte bara Jag har mycket om det här fallet, jag ville gå hela vägen, be om ursäkt till killarna, men min envisa vän sa att det här är nonsens, och han kommer inte att gå, men jag är rädd ensam.

Hur många av er har varit i byar som kan kallas döda länge?

Gamla sluttande byggnader, gråa rasade hus, igenväxta och uttorkade områden, vägar och stigar bevuxna med gräs och taggar. Människor lämnade sina hem varje dag, övergav sin mark och sina hushåll. Någon dog av ålderdom, någon flyttade till staden. Det finns inget ljus, ingen gas, inget vatten. Allt verkar mystiskt och gåtfullt. Någon besöker sådana platser av nyfikenhet, någon på jakt efter något intressant, och någon vill reda ut mysteriet med döden på sådana platser.

Så mina vänner och jag bestämde oss för att besöka en av de utdöda byarna.

Vi hittade en artikel på Internet om en mystisk by, där det finns lite mer än tolv hus. Det exakta antalet anges inte, eftersom vissa hus har rasat helt och du kan inte se dem i det höga gräset. Det fanns mycket lite information om denna by, men något väckte ändå vår uppmärksamhet. I kommentarerna till artikeln om denna plats läser vi också att det händer ganska oförklarliga saker där. Eftersom jag var skeptiker bestämde jag mig för att övertala mina vänner att besöka dessa platser och kontrollera sanningshalten i orden i denna "SKOLOBOY", som han kallade sig själv i kommentarerna. Naturligtvis var alla överens. Vi gillar i allmänhet att gå runt på gamla platser och utforska olika ruiner. I källarna på vissa föremål fanns det förr intressanta prylar, man behövde bara gräva på vissa ställen.

Det tog mig bara en halvtimme att göra mig i ordning.

Det verkar som om han tog allt, även om du måste kolla. Så:

Sovsäck.
Filt.
Första hjälpen låda.
Tröja.
Regnrock...

Beskatta. Det verkar som att han kollade allt, tog allt, glömde ingenting. Bra. Nåväl, allt, nu återstår det att vänta på den tidiga morgonen och ett samtal med en varning om utgången från killarna. Du kan gå och lägga dig för att bli piggare på morgonen.

Jag somnade snabbt, jag märkte inte hur. Det verkade som att jag redan i en dröm gick runt i just den byn. Han undersökte husen, betraktade som övergivna och övergivna saker av tidigare boende. Och jag var inte ensam där. Nej, det här är inte mina vänner. Jag kände inte de här människorna alls. Kvinnor i långa, slutna klänningar, män med hängande skägg, i skjortor och säckiga byxor uppbundna. Gubbar, gamla kvinnor, barn. Så det verkar som att ingen har bott här på hundra år, om inte mer. Och hur sant det hela är. Både höns och nötkreatur. Men husen är likadana, sneda och svarta. Trädgårdar och tomter bevuxna med ogräs i mänsklig tillväxt. Det finns ingen sol alls och himlen är grå och dyster. Jag frågar folk vad det är för plats och varför de inte kommer till husen. Och som svar, bara tystnad. På alla mina frågor pekade de bara på husen och skakade på huvudet. På något sätt kände jag mig illa till mods av allt, och den här känslan bara växte. I fönstret till ett av husen såg jag en svart siluett. När man tittade på honom fanns det känslor av rädsla och en önskan att fly. Jag stod som förlamad och tittade ut genom det krossade mörka fönstret...

Min dröm avbröts av den ringande telefonen. Jag ringde gärna, för det är inte känt hur min dröm kunde sluta för mig, inte i verkligheten förstås. Men även i en dröm ville jag inte känna den känslan igen ...

Yarik ringde, han sa att om en timme skulle hon vara vid ingången. Jag duschade, åt frukost, kollade min vandringsutrustning en gång till och klättrade till platsen där vi hittade vår forskningsplats. Det stod att alla invånare i denna by hade försvunnit spårlöst. Ingen har kunnat förklara detta faktum. Men faktum kvarstod. Detta mysterium har förblivit olöst.

"Varför såg vi inte det här direkt?" frågade jag mig själv högt. "Jag läste personligen hela artikeln från A till Ö, men jag såg inte detta i den. Hmm...jag kanske har missat det? Ja okej. Detta gör det bara mer intressant.

Jag tog inte ett ångbad på länge, när jag hörde ett pip under fönstren stängde jag min bärbara dator, tog mitt "bagage" och flög ut ur lägenheten. Jag kastade mitt bagage i bagageutrymmet och hoppade in i baksätet, där min flickvän Assia väntade på mig.

- Tja, finns allt i samlingen? - Vändde sig till oss Yarik? - Låt oss gå?!

”Låt oss gå!” ropade vi i kör och glatt.

Jag bestämde mig för att inte berätta för mina vänner om min dröm, för det är bara en dröm, bestämde jag mig. Vägen var lång. Vi stannade flera gånger för att äta och vila. Efter sex timmar nådde vi äntligen skylten som fungerade som en slags ledtråd. Du kan inte åka längre med bil, du måste gå. Och det handlar om två eller tre timmar och mer än tio kilometer. Vi lastade ur bilen, lastade med ryggsäckar och gav oss iväg mot äventyr ...

Vi var fyra: jag, Aska, Yarik och Lyudka (Yariks flickvän och min Askas bästa vän).

Vi åkte inte fort, men på en sådan väg, när gräset är högre än du, kommer vi inte att kunna åka fort. Efter att ha nått björkskogen bestämde vi oss för att vila. Det var varmt, friskt, solen sken starkt. Det fanns inte ett enda moln eller moln på himlen.

- Grabbar! Titta här, snabbt!

Ludka skrek. Vi blev rädda, för hennes gråt var som om hon hade sett liket av en mammut. Ludka stod och tittade på oss med förvånade ögon.

- Vad har hänt? Hur skriker du på slagfältet?” frågade Yarik henne.

- Se. Var står jag?” Ljudka ignorerade det frätande, och fortsatte.

"På gräset, var annars?" Du verkar vara helt övertrött, Lud. Har du solsting? - Den här gången skämtade jag.

- Tja, det är klart att på gräset - Hon släppte inte upp - Och var exakt? Vadå, ser du ingenting? Väl?

- Vägen. Hon...hon står på stigen. På den upptrampade stigen.- sa Aska förvånat.

- Jag förstod inte - började Yarik - Var kom spåret ifrån? Från skogen och...

"Och hela vägen till byn," avslutade jag meningen Suho. "Titta där borta, det finns hus. Och stigen leder dit.

”Kanske de hemlösa bosatte sig där?” föreslog Ludka ”Ja, du vet, det händer. De går till skogen, äter svamp och bär, nu är det säsong. De övernattar i en stuga. Inget tak över huvudet...

"Ja, femhundra kilometer från staden?" Du är bara en hjärna, Lyudka.- Yarik kunde inte lugna sig.

"Istället för att stå och bråka borde man gå och se vad som finns där, eller vem." sa jag.

Vi slängde på oss ryggsäckarna och gick längs stigen till byn. Resan tog inte mer än tio minuter. Även om det enligt beräkningar borde ha varit betydligt längre. Vädret började försämras. Himlen blev grå, dyster, inte insekternas prasslande, inte fåglarnas kvittrande hördes. Det störde oss inte. Man vet aldrig... vädret förändras ofta, speciellt nu, i vår "förgiftade" tid.

Vi hittade ett starkare hus, med intakta fönsterkarmar och rutor. Han verkade mer välvårdad än de andra. Ja, och det var närmare utgången från byn. Efter uppackning värmde vi upp, tog på oss regnrockar och bestämde oss för att inte slösa tid. Vi delade upp oss i par och gick för att utforska byggnaderna.

Platserna verkade, säger jag dig, skrämmande. Runt död tystnad, gråa hus, sneda staket. Rostiga yxor, handsågar, lerkrukor och hela, inte spruckna eller trasiga. Aska tog ett par krukor. Husen hade gamla, ruttna möbler. Kistor, byråer, samovarer. På fönstren hängde något som förr hette gardiner. Men av fukt och tid förvandlades allt till en skrämmande bild. Allt verkade som om folk verkligen inte gick någonstans, utan helt enkelt försvann. Avdunstat. Det var läskigt.

Vi gick runt på gårdarna, tittade in i baden, in i bodarna, in i taket, in i husen ... Vi undersökte och studerade allt som kunde hjälpa oss att förstå vad som hände här. Aska fyllde på sin samling med olika prydnadssaker, jag tittade in i båda ögonen i hopp om att åtminstone se något som kunde ge mig en uppfattning om vad som hände på denna plats.

På en av innergårdarna bestämde jag och Aska för att dela upp oss och träffas om en halvtimme nära porten.
Det började redan mörkna, klockan var nästan nio, men ICQ var fortfarande borta. Kommunikationen lyckades inte. Inte konstigt att dessa platser...

Jag gick runt på gården upp och ner, men ICQ, som genom marken, föll igenom. Tänkte att hon inte kunde vänta på att jag skulle gå till killarna, eftersom jag själv var femton minuter sen, gick jag ut genom porten och gick till huset där vi bodde. På något sätt blev det plötsligt mörkt. Inget syntes alls. Jag tände ficklampan på min telefon och fortsatte gå och belyste vägen. När jag gick förbi ett annat hus märkte jag i ögonvrån att det fanns någon på gården.

- Hallå! Yarik! ... Asya! Vem är där?!

Allt var tyst och bara frekventa andningar hördes bakom stängslet som fallit ner efter tiden.

Jag funderade länge och bestämde mig för om jag skulle åka dit eller inte. Det blev läskigt dock. Kanske var det något slags djur som vandrade på jakt efter mat, eller så bestämde killarna sig för att spela mig på det här sättet, men jag ville inte verka som en fegis i alla fall. Jag lyste upp gården med en ficklampa, i hopp om att åtminstone se något, men allt var klart. Bara gräs och gamla brädor, inget annat. Andningen är borta, ljuden är borta. Och bara ett avlägset skratt hördes på långt håll. Som ett barn som skrattar. Genom att belysa området runt mig insåg jag att det här var platsen jag såg i min dröm. Samma gård, samma butik, samma hus mitt emot... Absolut allt, in i minsta detalj. Hur är detta möjligt? Jag tog mod till mig och klev över det nedfallna staketet, korsade gården och gick till husets ytterdörr. Jag stod där i ett par minuter, tog ett djupt andetag och...

Här är jag i huset. Det verkade varmt där, det luktade inte alls av fukt och röta, det verkade som om det var bekvämare än huset där vi bodde. Jag gick in i ett stort rum, det var en gammal soffa, det såg inte illa ut. Det fanns ett runt bord och en stol. Det var mycket skräp i hörnen och överallt. Bakom mig hörde jag skrattet igen. Det är som ett barn leker med mig...

- Vem är där? Grabbar? Tillräckligt. Det är inte roligt.

Skratt igen.

- Bra. Vem är du?

- Jag vet vem jag är. Men vem är du? Och vad gör du här? - Jag var rädd för att vända, men ändå lyckades jag.

Det såg ut som att en pojke satt på en stol, men inte en pojke alls. Som ett barn, men gillar inte. Jag riktade min ficklampa mot honom för att se bättre. Han slöt ögonen och täckte antingen ansiktet eller nospartiet med händerna. Tja, eller det skulle vara mer korrekt att säga, tassar.

"Jag är ägaren till det hela. Jag bor här. Men du och de som följde med dig störde min frid. Jag såg dig redan igår, på natten. Du stirrade på mig från gatan.” Varelsen skrattade.

Jag insåg att av rädsla var mina öron fyllda och började bulta i tinningarna. Händer och fötter blev kalla och talet blev obegripligt.

"Är du... kommer du från min dröm?" Och vilka var då de människorna som stod bakom staketen till husen och inte kunde passera genom portarna?

De bodde en gång i dessa hus. De var dumma som lät mig komma in i deras by. Nu tillhör de mig. Liksom du och dem. Du gjorde dig dum när du kom hit.

Ögonen på denna ghoul var fyllda med blod, klor dök upp på tassarna och glesa vassa tänder, inte av naturlig form, drogs i dess fula nosparti. Han väste och fnyste. Han hoppade på möblerna, lindade upp på väggarna som en topp. Av rädsla glömde jag alla böner som min mormor lärde mig. Jag stod bara förlamad av rädsla och upprepade - "Herre, rädda mig, rädda mig och förbarma dig" ... Jag vet inte hur lång tid som gick innan den här jäkeln tog tag i mig med klorna och började fräsa och försökte ta tag i mitt ansikte med sina tänder. Jag snubblade och ramlade till golvet. Jag kände bara en träff, sedan svimmade jag. Samma personer stod framför mig. De fortsatte att peka på huset och skakade på huvudet. En pojke på tio år närmade sig mig, han sträckte fram handen mot mig och tittade in i mina ögon. I hans ögon såg jag platsen där jag var med denna ghoul, jag såg soffan. Under soffan, mellan brädorna, såg jag ett kors. Ett litet gammalt kors och en vattenflaska med ett kors målat på. Som jag förstår det var det en flaska heligt vatten. Sedan blev allt svart och tomt igen. Jag öppnade ögonen och lyssnade, rummet var tyst. Det fanns ingen i närheten. Mitt huvud värkte, hela kroppen värkte, näsan blödde. Det gick inte att hitta en telefon med ficklampa, därför var jag tvungen att arbeta i totalt mörker. På knä kände jag efter soffan, la mig på mage och klättrade under den med halva kroppen. Flaskan hittades nästan omedelbart, men korset kom inte fram. Men jag är envis. Efter ett tag hittade jag den också. Så fort jag kom ut och satte på ett kryss hörde jag samma väsande och arga fnys från sidan.

Jag förstod att om jag inte kom på något nu, så skulle ingen annan se mig eller de andra. Men vi berättade inte ens för någon vart vi skulle och var vi skulle leta efter oss, om något.

Goulen närmade sig, hans andning blev högre och mer påtaglig. Snurret övergick i ett morrande. Jag kände att något sakta skar sig över min hud. Jag kände inte längre rädsla, men smärtan var fortfarande densamma. Genom smärtan som spred sig över hela min kropp slet jag av korken från flaskan och började spraya och vattna denna varelse. Det började slingra, tjuta, väsna... Efter ett tag var allt tyst och det kom bara utmattade andningar och gnisslande från hörnet. Jag hämtade efter andan och ropade högst i rösten, "Gå ut ur den här byn! Dra åt helvete, Herodes!” Och han började be bön efter bön, vilket han kunde minnas. När allt lugnat ner sig tappade jag medvetandet igen...

— Max. Maksim. Max! - skrek ICQ.

Jag öppnade ögonen och såg killar ovanför mig. De tittade på mig med medlidande och rädsla. Det visade sig att jag låg vid porten till just huset där jag mötte ghoulen på natten. Jag var nästan helt grå. Killarna hjälpte mig upp och förde mig till huset där vi bodde. Efter att ha behandlat såret på mitt huvud började de ställa frågor till mig om vad som hade hänt.

Jag tänkte inte på något bättre än att ljuga. Påstås ha dröjt kvar när jag gick runt på gårdarna, hann inte med ICQ, snubblade i mörkret och slog i huvudet när jag ramlade. Mer, killarna frågade mig inte om någonting, insåg att jag inte skulle berätta mer ändå. Och bara Aska ställde sin sista fråga:

– Var är din telefon? Vad är ficklampan till för?

Jag måste ha tappat det någonstans. Jag vet inte var - jag muttrade.

Vi fick stanna där en natt till. Sedan det började regna rejält och ett åskväder började. Men den natten hände ingenting. Vi pratade och skrattade. Alla delade en berättelse om vad de såg i den här byn, vad de gillade och vad som gjorde dem förskräckta. Jag var tyst och lade till att jag verkligen inte kommer ihåg någonting på grund av slaget mot mitt huvud.

"Jag kände att folk bara försvann in i den här platsen. Alla saker är på sina ställen. De kunde inte lämna utan sina saker. En mycket intressant plats.” sa Lidka. Och alla stöttade henne.

— Tja, jag skulle komma tillbaka hit med utrustningen, jag skulle vilja observera den här platsen. Jag såg inga insekter, inte fåglar på den här platsen.- Yarik noterade.

På morgonen packade vi ihop våra saker och gav oss iväg längs den välbekanta stigen varifrån vi hade kommit. När jag vände mig om såg jag människor, de log, vinkade åt mig och verkade glada. Husen var precis som nya, rök kom från skorstenarna, barnens skratt kunde höras på avstånd.

"Och inget utöver det vanliga. Så den där "SCHOOLBOY" är en drömmare och uppfinnare. Och det är inte ett faktum att han var på den här platsen alls.- Aska fnissade ivrigt.

- Jag vet inte. När jag tittar på Maxs gråa huvud kan jag notera att han ändå inte bara snubblade och slog i huvudet.– Yarik gav ut en kränkt röst.

– Men man vet aldrig varför jag blev grå, folkens. Själv skulle jag vilja förstå vad som hände mig. Det som var, var. Jag är också glad att jag var här.- Jag talade ut.

När jag kom hem släppte jag mina saker och klättrade till platsen där vi hittade den här byn. Men det fanns ingen information om henne, liksom kommentarer på sajten. Det var som att hon inte fanns.

På natten drömde jag om människor, de lyste av lycka, skakade hand med mig, böjde mig i midjan och log. Det var ljust, ljust, fåglarna kvittrade runt omkring, hundar lekte med barn, katter tvättade sig på verandor, gamla människor kramade om sina barn. En pojke som redan var bekant för mig närmade sig mig, han bugade och tog bort korset från min hals.

På morgonen klättrade jag igen in på Internet på samma sida. Ändå hittade jag en by som var bekant för mig, bara den var ganska livlig och fylld av liv.

Det händer, tänkte jag och tittade i spegeln på mitt gråa huvud. Det kommer att ta mig lång tid att glömma vad som hände mig. Och kommer det att glömmas överhuvudtaget?

Det bodde i en by en kvinna, hon hette Varvara, som alla ansåg vara en välsignad dåre. Hon var osällskaplig och ful, och ingen visste ens hur gammal hon var - hennes hud verkade vara utan rynkor, slät, men hennes utseende var som om allt i världen länge hade äcklats av kvinnan. Men Varvara fokuserade det sällan på någons ansikte - hon var för reserverad för att kommunicera ens med ögonen. Det märkligaste var att ingen kom ihåg hur hon framstod i byn.

Efter kriget var allt stökigt, många lämnade, främlingar tvärtom kom, några blev kvar permanent. Förmodligen var denna kvinna en av de vandrare på jakt efter ett bättre öde. Hon ockuperade det yttersta av de tomma husen, nära skogen, ganska förfallna och små, och på ett dussin eller två år förde hon det till ett tillstånd av fullständig ödeläggelse. Ibland reparerade en medkännande granne hennes tak, och mumlade sedan in i hennes rökiga mustasch: nej, säger de, tacksamhet, hennes regnvatten från taket trummade in i den inramade bassängen, jag gjorde allt, det blev torrt, och den här Varvara inte bara inte säga "tack" tittade inte ens på hennes ansikte.

Ingen visste vad hon lever av, vad hon äter. Hon bar alltid samma säckvävsklänning, vars fåll var tung av torkad lera. I samma - men hon luktade inte av den tjocka mysken av mänskliga sekret som inte tvättar bort huden, utan av golv och mögel.

Och så en dag, i början av sextiotalet, bröt sig en av de lokala killarna, efter att ha sorterat igenom vodkan, in i hennes hus - antingen hånade någon honom eller så var önskan om abstrakt femininitet så stark att föremålet inte längre spelade någon roll. Majnatten stod då tyst, klar, fullmåne, med tjocka dofter av blommande gräs och väckta syrsor – och innan dess firade hela byn Segern, dragspelaren spelade, det luktade pajer, de drack, åt, gick. Killen hette Fedor och var i sitt tjugofemte år.

Han bröt sig in i Varvaras hus och genast, i entrén, kände han sig orolig på något sätt. Det var en konstig lukt i huset - tomhet och förfall. Inte ens byns alkoholist farbror Seryozha luktade så i sitt hem, även om han drack sin själ på den tiden när Fedor var en baby. Farbror Seryozha luktade varm spis, stark svett, otvättade fötter, sur mjölk, ruttna golvdukar - det var äckligt, och ändå, i kakofonien av stinkande aromer, kunde man känna liv, om än nästan degraderat till existens, men fortfarande liv. Och Varvaras hus luktade som om hennes hus inte hade besökts på decennier – en fuktig källare, dammiga gardiner och mögel. Fjodor ville plötsligt vända sig om och springa iväg, men på något sätt övertalade han sig själv att det här "inte var som en man". Och han gick framåt - till beröring, eftersom mörkret rådde i huset - fönstren var gardinerade från månskenet med någon sorts trasa.

Han petade med händerna framsträckta mot någon dörr - den gav efter och öppnade sig med ett tyst knarr. Fyodor klev försiktigt in och slog huvudet lätt i ribban - Varvara var liten till växten, och dörrarna i huset passade henne. På grund av mörkret tappade Fyodor snabbt orienteringen i rymden, men plötsligt rörde sig någon försiktigt i hörnet, och den djurskräck som mörkret medför för de flesta i kombination med en obekant plats väckte plötsligt en krigare och en barbar i killen. Med ett kort rop rusade Fyodor fram.

Många var i allmänhet säkra på att excentrikern från förra huset hade blivit stel under krigsåren, och aldrig kommit till stånd.

Hon sträckte ut sin hand mot fönstret, drog tillbaka gardinen och Fjodor såg henne till slut - i månens blåaktiga ljus verkade hennes lugna, fula ansikte dött.

Hon gjorde inte motstånd, och detta lugn gav honom styrka. "Antagligen drömmer hon om det själv, är glad ihjäl och tror inte på sin lycka", tänkte han. "Jag tror inte att hon har haft en man på tjugo år, om inte mer."

Varvara var helt insvept i någon sorts trasa, som ett hölje. Fyodor verkade ha knäppt upp sin ytterjacka, ylle, men under den fanns någon slags mantel, och ännu djupare - något som verkade vara nylon, halt och svalt vid beröring. Till slut slet han, arg, i trasorna, och de sprack och nästan smulas sönder till damm i hans handflator. Varvara, å sin sida, låg stilla tyst, med armarna utsträckta på sidorna, som en död kvinna som förbereddes för tvätt. Hennes ögon var öppna och i hörnet av hans medvetande noterade Fyodor plötsligt att de inte lyste. Matta ögon, som en docka.

Men vulkanisk lava kokade redan i hans blod, ville hälla ut, befria honom från elden, och han brydde sig nästan inte om vem som öppnade ventilen - om det var en varm kvinna, en dreglande näve eller den här grå dockan.

Varvaras bröst såg ut som tomma canvaspåsar där Fyodors mamma förvarade nötterna han samlat i skogen. Det var varken fyllighet eller mjölkaktig mjukhet i hennes bröst, och hennes bröstvårtor liknade trädsvampar, grova och mörka, och hon ville inte röra vid dem.

I det ögonblicket verkade Fyodors medvetande splittras i två: en del förstod inte hur man kunde önska denna vissnade vaxkropp - den är skrämmande, äcklig, och den andra, som om den var förhäxad, lydde bara en blind vilja, impuls och passion. Med sitt knä delade han Varvaras lår - samma svala och gråaktiga, som om det var vaxartat, och kom med ett ryck in i henne - och den delen av Fyodors medvetande, som var rädd och äcklad, det verkade som om hans kött inte kom in i en kvinna, men en kanna med kall ryazhenka . Varvaras insida var lös, kall och fuktig.

Och så, efter att ha hällt sitt frö i henne, gick Fedor och trasslade in sig i byxorna på vägen. Det kändes som om han hade plöjt en glänta hela dagen, men han tillskrev denna svaghet och yrsel till vodka. Kom hem och, utan att klä av sig, somnade.

Hela natten plågades han av mardrömmar. Han drömde att han gick genom byns kyrkogård, mellan gravarna, och händer täckta med jord sträckte sig mot honom från alla håll. De försöker ta tag i byxbenet och deras fingrar är isiga och hårda. Det brummades i hans öron - röster som saknade livssaft vädjade: "Och till mig ... Och till mig ... Snälla ... Och till mig ..."

En flicka dök upp på stigen framför honom - hon stod med ryggen vänd, skört, kort, långt vetehår utspridda över hennes axlar. Hon bar en bröllopsklänning. Fjodor rusade till henne som till en frälsargudinna, men sedan vände hon sig långsamt om, och det stod klart att hon också var död. Hans bleka ansikte var fläckigt av grönaktiga fläckar, hans en gång så fylliga överläpp hade delvis ruttnat bort, blottade tänderna, och det fanns ingen gnistra i hans ögon.

Till mig ... till mig ... - upprepade hon matt. "Kom... jag begravdes avsiktligt på bröllopet... jag väntade på dig..."

Fyodor vaknade av att hans mamma stänkte isvatten från en slev i ansiktet på honom:

Helt galen, full! Jag drack mig åt helvete och skrek hela natten, som om jag hade järnnerver!

Flera veckor har gått. Till en början kunde Fyodor inte bli av med känslan av längtan, som om tunga vingar spred sig över honom och blockerade solljuset. Tappad aptit, lust att skratta, arbeta, andas. Men gradvis återhämtade han sig på något sätt, kom till besinning, började återigen be sin mor om morgonpannkakor, tittade på den vackraste flickan i byn, Yulenka, med långa tjocka flätor och djävlar i ögonen.

Han försökte att inte träffa Varvara, men det var inte svårt - hon lämnade sällan sitt hus och sin trädgård, och om hon gick ut på bygatan kröp hon ihop sig vid sidan av vägen och tittade på sina egna dammiga galoscher, och inte på människorna hon träffade.

Så småningom försvann den märkliga natten ur hans minne - och Fjodor var inte ens helt säker på dess verklighet. Hans sinne var en sorts snöboll förblindad från verkliga fakta och efterföljande mardrömmar, det är inte längre möjligt att förstå: vad som är sant och vad är en fruktansvärd bild tillverkad av inre mörker.