Kommunikation mellan mormödrar och barnbarn: generationskonflikt eller outtömlig livserfarenhet. Mormödrar var också kvinnor en gång

MORMOR OCH BARNSON

– Jag vill gå en promenad! sa Volodya. Men mormor höll redan på att ta av sig kappan.

– Nej kära du, vi gick, och det räcker. Pappa och mamma kommer snart hem från jobbet, men jag har inte färdig lunch.

– Nåväl, i alla fall lite till! Jag gick inte upp! Mormor!

- Jag har ingen tid. Jag kan inte. Klä på dig, spela hemma.

Men Volodya ville inte klä av sig, han rusade till dörren. Mormor tog spateln ifrån honom och ryckte i hattens vita pompom. Volodya höll om hans huvud med båda händerna och försökte hålla i hans hatt. Höll inte tillbaka. Jag ville att kappan inte skulle knäppas upp, men den verkade knäppa upp sig själv – och nu svänger den redan på en galge, bredvid min mormors.

Jag vill inte spela hemma! Jag vill spela!

"Titta, kära," sa farmor, "om du inte lyssnar på mig, så går jag från dig till mitt hus, det är allt."

- Nåväl, gå iväg! Jag har en mamma!

Mormor svarade inte och gick till köket.

Bakom det breda fönstret finns en bred gata. Unga träd knyts försiktigt till pinnar. De gladde sig åt solen och blev gröna på något sätt helt plötsligt. Bakom dem står bussar och trolleybussar, under dem är det ljust vårgräs.

Och i mormoderns trädgård, under fönstren i ett litet trähus på landet, kom förmodligen våren också. Påskliljor och tulpaner har kläckts i rabatterna... Eller kanske inte än? I stan kommer alltid våren lite tidigare.

Mormor kom på hösten för att hjälpa Volodyas mamma - mamma började jobba i år. Mata Volodya, ta en promenad med Volodya, lägg Volodya i säng... Ja, till och med frukost, lunch och middag... Farmor var ledsen. Och det är inte sorgligt eftersom jag kom ihåg min trädgård med tulpaner och påskliljor, där jag kunde sola mig i solen och inte göra någonting - bara slappna av ... För mig själv, för mig själv ensam, hur många saker att göra? Mormor kände sig ledsen eftersom Volodya sa: "Gå bort!"

Och Volodya satt på golvet, mitt i rummet. Runt omkring - bilar av olika märken: ett urverk liten Pobeda, en stor trädumper, en lastbil med tegelstenar, ovanpå tegelstenarna - en röd björn och en vit hare med långa öron. Rida en björn och en hare? Bygga ett hus? Få en blå "Victory"?

Började med en nyckel. Än sen då? "Segern" sprakade över rummet, fast i dörren. Startade upp den igen. Nu har det gått i cirklar. Slutade. Låt det stå.

Volodya började bygga en bro av tegelstenar. Klarade inte det. Han öppnade dörren och gick ut i korridoren. Jag tittade försiktigt in i köket. Farmor satt vid bordet och skalade snabbt potatis. Tunna lockar av skal föll ner på brickan. Volodya tog ett steg ... två steg ... Farmor vände sig inte om.

Volodya närmade sig henne tyst och ställde sig bredvid henne. Potatis är ojämn, stor och liten. Vissa är väldigt smidiga, men en...

- Farmor, vad är det här? Som fåglar i ett bo?

- Vilken typ av fåglar?

Men sanningen är att den ser lite ut som kycklingar med långa, vita, lite gulaktiga halsar. De sitter i ett potatishål, som i ett bo.

"Det här är potatisögon", sa farmor.

Volodya stack in huvudet under sin mormors högra armbåge:

Varför har hon ögon?

Det var inte särskilt bekvämt för min mormor att skala potatis med Volodyas huvud under höger armbåge, men mormor klagade inte på besväret.

Det är vår nu, potatisen börjar gro. Det här är en grodd. Sätter du potatis i jorden växer det upp nypotatis.

- Farmor, hur mår du?

Volodya klättrade upp på sin mormors knä för att få en bättre titt på de konstiga groddarna med vita halsar. Nu har det blivit ännu mer obekvämt att skala potatis. Mormor la ner kniven.

- Och så här. Titta här. Du förstår, en väldigt liten grodd, men den här är redan större. Om du planterar potatis i jorden kommer groddarna att sträcka sig mot ljuset, mot solen, bli gröna, det växer löv på dem.

"Farmor, vad är det med dem?" Ben?

Hej! Som barn, när jag var 8 år gammal, åkte mina föräldrar till en annan stad för att tjäna pengar, och de lämnade mig för att bli uppfostrad av min mormor. Så jag bodde hos min farmor och farmor, när jag var 13, mina föräldrar skilde sig och min mamma flyttade till oss.Här började allt.....mormor kunde sluta prata när som helst, utan anledning.Vi bråkade inte, låt oss säga att allt var bra på kvällen, på morgonen hon kunde svära åt dig och hålla käften. Jag minns hur många gånger jag försökte med henne hur sedan prata för att ta reda på anledningen till varför hon slutade prata med oss, kanske vi verkligen förolämpade henne på något sätt. Allt slutade med en sak, hon skrek åt mig till lämna hennes rum. det hände aldrig. På grund av den ständiga förändringen i min mormors humör. min gammelmormor fick en stroke, sedan den andra, som ett resultat, för 4 år sedan dog hon på grund av upplevelsen. Eftersom hon ständigt skrek åt henne medan min mamma och jag inte var hemma samlade hon på vad som helst. Efter den stora babshukas död verkade hon ha förändrats lite, jag var redan 16 år då.Vi levde normalt i ett år, min mamma själv reparerade lägenheten helt med egna pengar och på egen hand, hjälpte henne på landet. Efter det hade min mamma allvarliga problem med ryggen, eftersom hon själv lagt ut plattorna. Efter att de hjälpt henne att ta ut allt ur trädgården , gjorde reparationer, hon slutade prata igen. vi är dåliga och pratar inte med oss. Hur många gånger på hösten hjälpte de till att ta ut allt ur trädgården, hon slutade prata och gömde alla grönsaker för att vi inte skulle ät det. Så i flera år ... hjälpte vi till med min mamma i trädgården, de tog ut allt och vi kommer inte ens äta det, hon gav allt till sin son, som aldrig ens dök upp i trädgården. Också 1 andel av lägenheten till farmor, 2-farbror, 3-mamma) skriker ständigt att min son och jag har 2 andelar, och du har en lägenhet, vi säljer den till oss, då finns det tillräckligt med pengar för en lägenhet , men det gör du inte. För ett år sedan gick min mamma för att arbeta, jag blev ensam med henne. Och samtidigt tog min farbror med sin son, och han och hans fru gick för att vila. hämta från skolan. Mormor dumpade på dacha och jag blev ensam med honom. Diplomförsvar, du måste mata honom, göra lektioner med honom, ta honom till skolan, hämta honom. Varken farbror eller mormor lämnade några pengar. före honom satt jag kl. natt gör ett diplom, tack och lov att jag försvarade det perfekt. När min mamma kom tillbaka sa min mormor till min mamma att jag inte hjälpte henne i trädgården, HON TRÖTT PÅ ATT JÄVLA MED BARNET, JAG GJORDE INTE NÅGOT ALLS! Jag hängde med killarna, den prostituerade växte upp. Jag gick också till en annan stad för att arbeta, det kommer att visa sig att flytta, om ungefär ett år, efter 1,5. Samma situation upprepas igen, juni månad har jag en session (jag är student vid institutet) dacha. Jag behöver en dator för att göra jobbet, han är uttråkad, han vill spela. Återigen, han spelar tillräckligt på dagarna, jag sitter på natten och gör mig i ordning. snälla, annars har han tråkigt med sin mormor som frågar dig. Jag vägrade. Han ringde fräckt flera gånger .... vad är svårt för dig, men vem gör du ... Jag ringde min mormor och sa att min farbror fick mig, jag har en session, jag kan inte sitta med hans son, han stör mig. allt i det här ande. Nu pratar hon inte med mig. Jag gömde alla produkter, pasta, ris, smör etc. det lät inte roligt, men nu har jag också allt i mitt rum. Han skriker på mig att jag är arg, jag kommer inte behöva någon sån, jag blir ensam (förresten, min farfar sprang ifrån henne, stod inte ut med hennes karaktär och skilde sig från henne när min mamma fortfarande var 10 år gammal). Inte nog med det , jag började be om pengar till en lägenhet, jag ville liksom ge tillbaka det först, sen känner jag att det inte är så mycket. Jag ringer min mamma, hon säger mycket, det kan inte vara så mycket, låt henne visa kvittonen. efterlyst. Som ett resultat visade det sig att hon ville riva 1 500 rubel från mig. Jag kan inte med henne längre ... jag brukade försöka att inte uppmärksamma hennes raserianfall, nu är jag bryts redan samman, hon gör mig glad, jag skakar efter det hon går glad och full av styrka som en energivampyr... det finns ingenstans att ta vägen ifrån henne, min mamma var i alla fall där förut, nu är jag helt ensam ... tack till alla som läser, det finns ingen att säga ifrån ...

Åh, min mormor var en klassisk sociopat, precis som "Begrav mig bakom sockeln" skrevs från henne. Och det kunde inte vara tal om något hjärtesamtal, huvudsaken är att hon inte utmattar sin själ. Och när hon dog (jag var 9) var det en obeskrivlig lättnad. Även om det är synd att hon inte lämnade tidigare, lyckades hon ändå skämma bort mycket, och utan henne skulle mitt liv vara annorlunda.

Min mormor lämnade mig för sex månader sedan. Hon var den enda i familjen som verkligen älskade mig. Jag var med henne de sista åren av hennes liv. Och den andra farmorn. Hon var som alla andra i min familj

Jag har inte sett min mormor på min fars sida, emm, nästan hela mitt liv, sedan jag var 3, så fort mina föräldrar skilde sig. Jag såg henne bara för ett år sedan, när jag var 19 år. Hon bjöd in mig att besöka dem genom sin pappa. Än så länge inget samtal, ingenting. På sin födelsedag kunde hon förmedla något på de små sakerna genom sin pappa. En gång i tiden gjorde detta verkligen ont i mig, liksom det faktum att min pappa såg mig och ringde mig bara 2 gånger om året. Det har varit likadant länge nu. Men ironiskt nog är jag till det yttre bara en kopia av denna mormor i hennes ungdom. Efter mötet pratade de för övrigt inte längre.
Och på min mors sida är min mormor en person med ett rent sovjetiskt humör. Två gånger änka. En mycket hårt arbetande, favoritfras "det finns inget ord" vill inte ha ", det finns ett ord" behöver ". Som barn besökte jag ofta mina morföräldrar, och hon var alltid en ond polis, och min farfar var snäll. Men hon skällde aldrig ut så mycket. Nu har vi en väldigt bra relation... Tja, hon utför också stereotypa mormorsuppgifter - hjälper till att sitta med sin lillebror, tar med mat och saltgurka.
Min mamma sa till mig att hon vill bli en ung mormor. Tja, du måste göra henne besviken.

Min mormor var en väldigt tung och dominerande person, men hon älskade oss alla. Vi svor med henne - det hördes ett dån. Men varje gång hon kom in i rummet efter ett bråk kollade hon om hon andades, och av tanken på att hon kanske inte kunde andas började hon ryta. Hon hade ett svårt öde - hennes mamma dog, en ond styvmor dök upp, sedan gifte hon sig med den vackraste killen i byn, och han visade sig vara en läskig kvinnokarl som ständigt var otrogen mot henne. Hon förlät honom aldrig för detta – när han höll på att dö i cancer i vardagsrummet gick hon inte ens fram till honom. Och i testamentet insisterade hon på att hon skulle begravas långt borta från honom. Det är tråkigt att säga, men efter farmors död blev det lättare att leva i en familj - hon kontrollerade allt väldigt mycket. Men vi saknar och älskar henne fortfarande.

Båda mina mormödrar gick bort, den ena innan jag föddes, den andra nyligen, och den jag växte upp med var just det för mig: snäll, förstående; hon och hennes farfar älskade varandra väldigt mycket, ända till slutet. Jag håller inte med författaren.

Jag hade bara en mormor - den andra dog när jag bara var en bebis, och jag kommer knappt ihåg henne. Hon berättade mycket om sitt liv, jag älskade att lyssna, och så: hon hade inget liv, utan det fanns bara jobb, jobb och åter jobb. Därför drog man landet under krigsåren, att istället för liv fanns bara arbete. Och det hon älskade, det hon var intresserad av, glömde hon nog bort även under kriget.

Jag har två mormödrar och de ser inte alls lika ut. Jag kan inte säga något gott om min pappas mormor - men hon hade en mycket svår barndom och ungdom, hennes pappa är en fruktansvärd förövare och tyrann, och hennes första man gör inte mycket bättre ont. Enligt hennes mamma är hon väldigt progressiv, till och med feministisk till viss del, hon uppfostrade två döttrar ensam. Det finns förstås deras brister, men hon hjälpte oss mycket! Tacka gudinnan, min farmor är nästan aldrig sjuk och, hoppas jag, kommer att leva i många år till, hon är nu 76 år gammal.

Jag har farmor med samma födelseår och till och med med samma mellannamn. Min mamma har bott hela sitt liv på landet. Det förefaller mig som att det var något av en prydnad att radera hennes identitet för henne. "Vad folk säger" är en väldigt viktig motivation. Hon är alltid till hjälp för anhöriga, även genom våld. Ibland klagar hon senare över hur jobbigt det är för henne, men om någon hälsar på är allt det bästa säkert. Speciellt inför män. Hon har två söner, 4 barnbarn och två döttrar och jag är ett barnbarn. Hos oss är hon mer uppriktig, men med män så att säga på distans.
Den andra farmorn har bott i staden sedan 19 års ålder. Hon är väldigt stark och självständig. Även om det är väldigt svårt för henne att vara själv. Hon blev änka 2 gånger (det andra inofficiella äktenskapet började när hon var 65 år gammal). Och hennes politik gentemot män är "kvinnors list". För mig är hon en väldigt nära person, men jag fattar ändå besluten själv. Kanske blir min mamma snart farmor. Jag kommer att respektera hennes rätt att vara sig själv. Under tiden driver jag henne aktivt mot självkännedom från att bara identifiera mig med min mamma.

Som jag förstår dig. Min mamma är redan 41, och hon försöker fortfarande "styra" sitt liv och klättrar in i vårt öde med sin bror.

Jag kan förstå författarens ståndpunkt om farmödrar. Jag har två mormödrar - också två motsatser. På min fars sida ledde hon en mycket tillbakadragen livsstil - hon gick inte ut utan någon speciell anledning, gick inte på promenader, hon samlades motvilligt för familjeevenemang och välkomnade inte särskilt gäster. Hon var sträng och reserverad mot oss. Hon berättade aldrig historier om sitt liv. Så min syster och jag fick rollen som "oälskade barnbarn"

Min gammelmormor var sådär: solig, med en massa intressanta historier redo, hon bakade de godaste bullarna. Jag ångrar att jag aldrig hann bli vuxen och fråga vad hon var för person innan hennes farfar slog ihjäl henne.

Ditt hjärta slår ett slag när du läser sådana här berättelser. Hur mycket dessa kvinnor fick utstå. Och efter det vågar kvinnor fortfarande kallas det "svagare könet".

Min mormor vid 9 års ålder stannade på gården med sina yngre bröder och systrar. Och i allmänhet förstår jag nu att jag vill prata med henne om mycket i hennes liv, men hon har alltid varit väldigt blygsam och tålmodig. Hon offrade mycket för oss och kunde berätta först efter en direkt fråga. Men hon dog när jag fortfarande var en våldsam tonåring, som ofta bröt ihop och sa oförskämda saker och kränkte henne, det är synd nu.

Din berättelse är bara hjärtskärande. Du hade inte tid att be om ursäkt, men du lyckades förstå allt - detta är också värdefullt. Jag är säker på att din gammelmormor skulle förlåta dig. Och hon, av din berättelse att döma, skulle absolut inte vilja att du plågade dig själv resten av ditt liv med att du inte hade tid att be om förlåtelse. Jag vill verkligen stötta dig, men jag vet inte hur bättre. Krama dig mentalt, om möjligt. Du hade en underbar gammelmormor.

Och mina morföräldrar berättade mycket om kriget. Tillräckligt för att få mig att frukta henne mer än något annat och ha stor sympati för dem som nu omedvetet är strandsatta i krigszonen. Jag försöker komma ihåg allt, livet är en intressant sak. Och mina gammelfarmödrar berättade också mycket, man kan skriva böcker om dem, som ett exempel på en kvinnas liv i ett patriarkalt samhälle, ett komplext och tvetydigt öde. Jag saknar min gammelmormor - farmor Katya, hon lärde mig att läsa vid ett och ett halvt års ålder, medan hon satt hos mig. Själv hann hon inte sluta skolan, så hon läste sakta och tydligt för mig, och jag lärde mig på det sättet. Jag kan fortfarande mycket tydligt föreställa mig hennes röst, "Du springer för fort, gnistor flyger under dina hälar!" - och jag försökte se dessa gnistor hela tiden.

Jag läste den, och jag är glad att jag sedan barnsben alltid med glädje har lyssnat på min mormors berättelser om hennes ungdom, pojkvänner, hennes förhållande till sina föräldrar och systrar. Tills nu, minst en gång i veckan samlas vi för te och diskuterar vår syn på religion, politik, familj, och varje gång är det vansinnigt intressant. Bakom varje kvinna finns en otrolig historia, en heroisk historia. Tack för dina tankar, mycket exakta och känsliga.

Jag har helt andra farmor. En mycket glad och full av energi kvinna som älskar mig fruktansvärt. Den andra är tvärtom väldigt dyster, lite kränkt av hela världen, plus att det verkar som att hon inte anser mig vara ett underbart barn eller, kan man säga, barnbarn.

Min gammelmormor gick igenom kriget på baksidan. Från femton års ålder arbetade hon på en kollektivgård. I samma kollektivgård tillbringade hon hela sitt liv. Som barn förstod jag inte hemska berättelser om svält, spikelets, om tio års fängelse, om brev från fronten. Och hon var galet kär i indiska filmer, hon kunde återberätta handlingen för alla som hon såg. När jag blev äldre lämnade hennes sinne henne. Nu förstår jag hennes rädsla: att inte låta mig gå till barnlägret, "annars tar de mig i fållen", gå inte med pojkarna osv. Synd att jag minns så lite av vad hon sa.

För mig är berättelser om goda mormor som från ett parallellt universum.
Den ena var en aggressiv tik. Jag minns nästan inte att hon log och var på gott humör. Nästan allt hon berättade för mig - huvudsaken är att "vänta på sin man." Hon gjorde det själv, gick på bakbenen framför bönderna. Samtidigt pressade hon tre döttrar och alla barnbarn.
Hon var själv en fri tjänare och uppmanade alla flickor i familjen att göra detsamma. Mina föräldrar skrämde mig att, säger de, jag skulle bete mig illa - de skulle skicka mig till den här tiken för träning. Hon slog mig hela tiden och alla andra barn och sa att vi var hennes skit. Jag minns en gång hon till och med slog en bebis - min syster - för att hon grät. Jag blev slagen en gång för att jag gjorde ont i benen.
Den andra, vid första anblicken, var ofarlig, ropade aldrig eller höjde handen till mig. Jag betraktade henne generellt som ett offer, ett olyckligt får. Men snarare, det var bara ett par som störde henne, och hon gjorde smutsiga trick med fel händer. Till exempel klagade hon på mig för sina föräldrar. Hon visste att de var otillräckliga och kunde slå mig. Men det var tydligen vad hon ville. Hon var också emot att hennes far skulle gifta sig med hennes mamma och ruttnade henne. Hon sa att hon var en seluchka, utan utbildning. Och son till hennes stad, och förtjänar en stadshustru, med en prestigefylld utbildning. Samtidigt var modern mycket mer civiliserad än sin stadsman. Sedan fick hon en utbildning, började arbeta prestigefyllt, för att göra karriär. Socialt uppnådde hon mycket mer än sin pappa. Men det blev inte bättre för farmor i alla fall.
Det fanns också en gammelmormor, jag minns henne knappt, eftersom hon dog när jag var 6 år. Som att jag älskade henne mest. Hon skyddade mig också från andra jävla vuxna. Jag lät ingen skrika och slog mig. Men jag är fortfarande inte säker på att hon var en bra kvinna. Det sades att de kraftigt ruttnade alla sina söners fruar.

Min mormor tycktes alltid vara ointressant, tråkig fram till 17-18 års ålder. Sedan växte jag upp och såg på henne som en person med ett väldigt hårt liv tidigare, och inte som en tråkig familjemedlem som alltid tjatar efter smutsig disk och dåliga betyg. Hon, som alla tjejer, gifte sig tidigt. Jag födde tidigt. Först nu visade sig min man (min farfar) vara en våldtäktsman, en lögnare, en älskare av lösa händer och även en pedofil. Och det hände så att bara jag kunde rädda familjen från detta freak. Och nu förstår jag att hon inte pratar om sig själv, för innan lyssnade ingen bara på henne. Hennes farfar bröt henne, och först nyligen började hon leva ett fullt liv. Jag har länge velat prata med henne om hennes känslor och förflutna. Men jag vet inte ens hur man gör det, och om det är värt det att klättra in i en persons själ, som ändå är som en såll.

Ställ en fråga på ett flagrant respektfullt sätt och säg att hon inte behöver svara om hon inte vill. "Mormor, jag förstår att du hade ett hårt liv som du kanske inte vill minnas, men kan du berätta något för mig?"

Mina mormödrar var aldrig intresserade av mig eller min bror eller andra barnbarn. Min pappas mamma betraktar mig fortfarande som en walk-up, hon hjälpte aldrig min mamma med eksem och fall av fingrar (i ordets bokstavliga bemärkelse var det väldigt svårt efter den andra förlossningen), varken att diska eller att ta mat att laga, ingenting.
Hon satt precis med en annan mormor i köket medan hennes mamma diskade och stönade av smärta, och de bara skakade på huvudet att "jag borde hjälpa henne, men vad kan jag göra, för hon blev inte tillfrågad, hon frågade inte" och annat nonsens. Jag var fem, och det var lite nytta för mig, förutom att jag satt med ett ettårigt barn, istället för mormödrar, som inte ens var på sjukhuset. På förlossningssjukhuset i samband med min brors födelse fanns bara jag, pappa och mina farfar. Och min pappas yngre syster. Allt. Ingen.
Kanske, ja, kränkt av livet, bla bla bla, men problemet är att farfäder var normala människor, med en respektfull förståelse för andra! Båda var ja, chefer, men attityden till slutet var trevlig och till och med kärleksfull.
Slutsats: Jag har aldrig haft mormödrar som det skrivs om i böcker.” Dessutom hade jag inte mormödrar ens så slutna, så personliga, sådana människor som artikeln handlar om.
Ja, min mammas mamma dog - jag kände inte mycket smärta, för ja, hur kan jag tycka synd om en död person som jag inte känner? Jag vrålade, vrålade nästan hela grundskolan, när min farbror dog, ja, en narkoman, ja, av en överdos, men han älskade mig och min mamma och pappa, pratade med mig. Ja, jag grät när min pappas pappa dog - han älskade mig och min bror, han idoliserade min bror, "bäraren av efternamnet". Jag älskar min mammas pappa - farfar, bara farfar.
Och mormor som blev kvar, nej. Hon kräver kommunikation, men även till en banal begäran om att hjälpa mig - "ja, du vet, jag kan inte, jag kommer inte att lyckas, jag är gammal, jag är den här, jag är den." Det är som att jag inte vet att hon ljuger. Och hur ska man kommunicera med de som inte vill ta kontakt? Men peta att "du är mitt enda barnbarn! Tjej! Varför tar du inte hand om mig?"
Ja, det är dumt, men jag vill inte. Hon är ingen för mig, hon var ingen, och hon blev ingen. Bara en person som jag inte ens träffar en gång om året.

Och min mormor läser kort. Även om jag inte berättar något vet hon fortfarande vad som händer med mig, till kusliga detaljer - till exempel när hon blev förstummad med frågan "hur är ditt nya hus?" Fast ingen visste att jag lämnade min man i en vecka, och hyrde en annan lägenhet (det var dessutom ett hus, inte en lägenhet); en annan gång frågade hon mig vad den lilla svarta som hade bott hemma hos mig i fyra dagar. På frågan om hur hon visste exakt hur många dagar det var, var svaret - och jag lade ut kort fyra dagar i rad, och ni var tillsammans i ert hus, och den femte - var han redan i ett annat land. Så jag insåg att det är meningslöst att dölja något för min mormor, och jag berättar allt för henne. Det är därför jag är glad att det finns en person i familjen som jag litar på, eller rättare sagt, jag är inte rädd för fördömande eller avslag.

Tack så mycket för ditt stöd. Jag berättade bara för en tjej om det. Det är lättare bara för att hon sa det. Skamsen. Visst är det synd. Men nu, efter att ha förstått allt, försöker jag vara mindre självisk mot de nära mig som älskar och stöttar mig.

Jag läste detta, och på något sätt var det både kränkande och sorgligt på samma gång. Det råkade bara vara så att jag vid 8 års ålder flyttade från mina båda mormödrar, som tyvärr inte är där längre. Min mammas mamma låg då med en stroke, jag minns hur snäll hon var och hur tyst. Jag såg verkligen hur mycket smärta hon hade och hur generad hon var över att alla "rusade runt" med henne, som hon sa. Varför ledsen, för jag hade inte mycket tid att berätta för henne, hon såg mig inte som vuxen, även om jag vet med säkerhet, hon drömde verkligen om det, min tysta mormor med ledsna ögon. Jag är säker på att det fanns en hel värld i det, ett helt universum som jag aldrig visste om ...
Och den andra farmorn, min pappas mamma, sedan jag gick, ville inte veta något om mig. Hon ringde inte, hon skrev inte. Men jag älskar henne fortfarande och saknar henne. När allt kommer omkring, vem vet vad hon tänkte då, vad hon ville.
Det är bara tråkigt att jag aldrig får veta.
Ja, jag har alltid drömt om att sitta med min mormor i soffan tillsammans, dricka te och bara prata, fråga henne om allt i världen och prata om mig själv.
Det är synd.

Min mormor kallar mig en jävel. Från 10 års ålder påstår hon att jag är en slampa, eftersom jag spelade fotboll med killar. Det var få tjejer på gården, hon lekte med vem som helst. Jag bodde med en kille, min mormor ville ha mitt bröllop, hon var rädd att jag skulle ta med det i fållen.

För att släktingar inte är utvalda, och mormödrar är lika olika som alla andra kvinnor. Jag förstår nu att jag fortfarande inte är redo för att mina farmor inte kommer att vara det. Det verkar för mig att när det finns en bra relation och vi vet så mycket om varandra, är det helt enkelt orealistiskt att släppa taget, jag försöker vänja mig vid tanken att jag själv teoretiskt sett kan vara mormor och detta är en oundviklig kurs av livet, men jag kan fortfarande inte släppa dem, jag vet det.

Mycket bra ämne! Jag skiljer inte längre på vem jag älskar mer - min mamma eller min älskade mormor. Min mormor är en Lezginka av nationalitet, och hela min barndom tog hon hand om mig, kallar mig fortfarande kärleksfullt för en svala och sjöng sånger på vårt modersmål (som jag lärde mig tack vare henne). Hon är en mycket intressant person, glad, optimistisk och gillar ofta att skämta.
Och det som är mest underbart, hon stödjer den feministiska riktningen i mina tankar.

Ja, min mormor är en sådan mormor. Det är sant att hon berättade mycket intressant för mig om sitt liv, om livet för hennes mamma, pappa och systrar. Och hon har verkligen ingen själ i det hon gör (odlar, broderar, tittar på tv-program och sammankomster med sina vänner på bänken). Jag är glad för hennes skull. Hon ringer mig ofta, ja, jag berättar hur det går. Även om hon förstås vet mycket mindre om mig än jag om henne. Om hon visste vilken typ av person jag är skulle hon inte förstå mig. Men jag älskar min mormor och hon älskar mig. Och i allmänhet hela hans familj.

Jag hade samma mormor, som i filmerna som författaren nämnde. Den mest förstående och snälla. Tyvärr bodde vi i olika städer och träffades sällan.

Min mormor var överhuvud för vår familj. Hon berättade ofta för henne om sitt liv, och jag berättade för henne om mitt, på grund av hennes karaktärs öppenhet, även om förståelse långt ifrån alltid var.

Det finns en sådan stereotyp om äldre kvinnor, liksom om kvinnor i alla andra åldrar, och även om jag fortfarande är långt ifrån "farmors ålder", tänker jag ibland med fasa på vilken typ av ålderdom som väntar mig, eftersom jag kommer aldrig att bli en så gammal kvinna i klänning i ärter, med barnbarn, med signaturrätter och vanan att övertala alla att smaka på mina godsaker. Det är fruktansvärt att vi tillbringar hela våra liv instängda i den allmänna opinionen, och ett steg till vänster, ett steg till höger – vi kommer att bli fördömda, utestängda från samhället. "Onormala" gamla kvinnor skäms också - de säger, hon var en dåre i sin ungdom, dö nu ensam! Eller: vad tror du, gamla dåre, du ska inte vara gammal! Eller (om det finns barn-barnbarn): du uppfostrade dem inte som de växte upp med dig!
Farmorn på faderns linje levde så här hela sitt liv och försökte visa sig i samhället som "korrekt", och krävde detsamma av andra. Hon skämdes för sin son, min farbror, när han blev kär i en representant för en etnisk minoritet, för "vad ska folk säga", då valde hon en fru till honom, och skämdes när han och hans fru skilde sig, och hustrun tog sitt barnbarn - ett sådant intryck att flera på grund av avsked med min kusin, hon var orolig, så mycket för sitt rykte - trots allt, hon har inte en exemplarisk familj! Folk kommer att skvallra! Hon ogillade min mamma hela sitt liv för att hon kom från en extremt fattig familj, och sedan också för att hon plötsligt förvandlades från en korrekt patriarkal kvinna till en självsäker karriärist (ja, min mamma är cool!). Sedan började lidandet att jag, säger de, "i den åldern" inte gifter mig, inte föder barn, det är fel, det är en enda röra.
Och det värsta är att jag observerar mig själv, om än inte så mardrömslik, men ändå beroende av opinionen. Exemplet med min mormor visar hur patetiskt och värdelöst det ser ut, trots allt levde hon inte riktigt, utan som om hon gjorde en show av sitt liv som folk borde ha gillat.

Min gammelmormor gick bort för 3 år sedan. Farfarsfar blev sjuk av en stroke, sa läkarna - max ett år, och inte ens då skulle han gå upp. Hon bar den varje dag, tränade, tvättade den. Och han reste sig! Gick och idrottade med henne. Därefter levde han i ytterligare 10 år. Mormor var väldigt glad över att ha honom i närheten. Det är sant att efter att hennes farfar dog levde hon bara ett par år. Hon sa att hon inte ville ha något annat. Det var stor kärlek, ren, ljus. De älskade varandra väldigt mycket. Hon var en mycket snäll kvinna. Nu ångrar jag att jag hade så lite tid med henne.

Och min mormor är precis, som författaren beskrev, en mormor från film, speciellt i beteende, konstigt nog. Vid 65 ser hon 10 år yngre ut, alltid klädd "i mode" och övervakar noggrant hennes utseende. Men förutom denna mask är hon precis hur människor tolkar denna bild i filmer och böcker. Jag kan prata med henne på lika villkor, hon kan ge mig råd. Vad är det för olika människor i den här världen!

Mormödrar är samma kvinnor. Med sitt personliga liv, inklusive.

Min mormor är en underbar, snäll kvinna, etisk, taktfull. Ett krigsbarn, uppfostrat under svåra förhållanden. Hon gick in på det medicinska institutet, lämnade centrala Ryssland för att "höja" den broderliga republiken. Hon red på häst genom byarna, gav medicinsk hjälp. Och förresten, hon räddade sin farfar från döden flera gånger, "kom ut" och gick sedan till sin syster ett par veckor tusentals kilometer bort och det fanns ingen som räddade hennes farfar. Men han vägrade att rädda sig, förbjöd att ringa ambulans och så vidare. En perfekt illustration av en kvinnas plikt att vara ansvarig för alla liv, inklusive vuxna män. Okej, inte om det. Nu vid god hälsa ses vi väldigt ofta. Han tittar på nyheterna, bakar tårtor, använder sin mobiltelefon bättre än sin mamma, men är lite ledsen. Kan inte hitta ett jobb som han gillar och vi vet inte hur vi ska hjälpa. Så många saker har tänkts om. Jag vet verkligen inte vad jag ska göra nu.

Jag tror att allt beror på karaktären. Jag är till exempel en fruktansvärt osocial person. Jag kan inte kommunicera på flera dagar utan att uppleva obehag. Tom prat om ingenting tröttar ut mig, och jag gillar inte familjefester alls bara på grund av tomt prat under de påtvingade 3-4 timmarna. Men det finns folk som gillar det, jag argumenterar inte.
Vi är alla olika. Sällskapliga mormödrar som med stor glädje kommunicerar med sina barnbarn, andra äldre kvinnor, i köer etc., och de kvinnor som föredrar att hålla sig för sig själva och ägna sig åt sina egna ärenden - allt är bra. Båda alternativen är normala. Vi är alla bara olika.
Det tycker jag i alla fall.

Hur gillar du artikeln?

– Jag vill gå en promenad! sa Volodya. Men mormor höll redan på att ta av sig kappan.
– Nej kära du, vi gick, och det räcker. Pappa och mamma kommer snart hem från jobbet, men jag har inte färdig lunch.
– Nåväl, i alla fall lite till! Jag gick inte upp! Mormor!
- Jag har ingen tid. Jag kan inte. Klä på dig, spela hemma.
Men Volodya ville inte klä av sig, han rusade till dörren. Mormor tog spateln ifrån honom och ryckte i hattens vita pompom. Volodya höll om hans huvud med båda händerna och försökte hålla i hans hatt. Höll inte tillbaka. Jag ville att kappan inte skulle knäppas upp, men den verkade knäppa upp sig själv – och nu svänger den redan på en galge, bredvid min mormors.
Jag vill inte spela hemma! Jag vill spela!
"Titta, kära," sa farmor, "om du inte lyssnar på mig, så går jag från dig till mitt hus, det är allt." Då ropade Volodya med arg röst:
- Nåväl, gå iväg! Jag har en mamma!
Mormor svarade inte och gick till köket.
Bakom det breda fönstret finns en bred gata. Unga träd knyts försiktigt till pinnar. De gladde sig åt solen och blev gröna på något sätt helt plötsligt. Bakom dem står bussar och trolleybussar, under dem är det ljust vårgräs.
Och i mormoderns trädgård, under fönstren i ett litet trähus på landet, kom förmodligen våren också. Påskliljor och tulpaner har kläckts i rabatterna... Eller kanske inte än? I stan kommer alltid våren lite tidigare.
Mormor kom på hösten för att hjälpa Volodyas mamma - mamma började jobba i år. Mata Volodya, ta en promenad med Volodya, lägg Volodya i säng... Ja, till och med frukost, lunch och middag... Farmor var ledsen. Och det är inte sorgligt eftersom jag kom ihåg min trädgård med tulpaner och påskliljor, där jag kunde sola mig i solen och inte göra någonting - bara slappna av ... För mig själv, för mig själv ensam, hur många saker att göra? Mormor kände sig ledsen eftersom Volodya sa: "Gå bort!"
Och Volodya satt på golvet, mitt i rummet. Runt omkring - bilar av olika märken: ett urverk liten Pobeda, en stor trädumper, en lastbil med tegelstenar, ovanpå tegelstenarna - en röd björn och en vit hare med långa öron. Rida en björn och en hare? Bygga ett hus? Få en blå "Victory"?
Började med en nyckel. Än sen då? "Segern" sprakade över rummet, fast i dörren. Startade upp den igen. Nu har det gått i cirklar. Slutade. Låt det stå.
Volodya började bygga en bro av tegelstenar. Klarade inte det. Han öppnade dörren och gick ut i korridoren. Jag tittade försiktigt in i köket. Farmor satt vid bordet och skalade snabbt potatis. Tunna lockar av skal föll ner på brickan. Volodya tog ett steg ... två steg ... Farmor vände sig inte om. Volodya närmade sig henne tyst och ställde sig bredvid henne. Potatis är ojämn, stor och liten. Vissa är väldigt smidiga, men en...
- Farmor, vad är det här? Som fåglar i ett bo?
- Vilken typ av fåglar?
Men sanningen är att den ser lite ut som kycklingar med långa, vita, lite gulaktiga halsar. De sitter i ett potatishål, som i ett bo.
"Det här är potatisögon", sa farmor.
Volodya stack in huvudet under sin mormors högra armbåge:
Varför har hon ögon?
Det var inte särskilt bekvämt för min mormor att skala potatis med Volodyas huvud under höger armbåge, men mormor klagade inte på besväret.
Det är vår nu, potatisen börjar gro. Det här är en grodd. Sätter du potatis i jorden växer det upp nypotatis.
- Farmor, hur mår du?
Volodya klättrade upp på sin mormors knä för att få en bättre titt på de konstiga groddarna med vita halsar. Nu har det blivit ännu mer obekvämt att skala potatis. Mormor la ner kniven.
- Och så här. Titta här. Du förstår, en väldigt liten grodd, men den här är redan större. Om du planterar potatis i jorden kommer groddarna att sträcka sig mot ljuset, mot solen, bli gröna, det växer löv på dem.
"Farmor, vad är det med dem?" Ben?
– Nej, det här är inga ben, det är rötterna som har börjat växa. Rötterna sträcker sig ner i marken, de kommer att dricka vatten från marken.
– Och groddarna når solen?
- Till solen.
– Och rötterna sträcker sig ner i jorden?
- Rötter - i marken.
- Farmor, vart dras folk till?
- Människor?
Mormor lade en oskalad potatis på bordet och tryckte sin kind mot baksidan av Volodyas huvud:
"Människor attraheras av varandra.

Jurij Kuvaldin

NÖJE

berättelse

En junikväll på ett sommarkafé under kronorna av gamla träd i Izmailovsky Park gratulerades Mikhail Ivanovich på sin sjuttioårsdag, och hans trettonåriga barnbarn Boris tillägnade honom sin dikt, som började med raden:

Uppskattning, farfar, sjuttio är inte ålder ...

Han komponerade detta och skrev ner det på sin mobiltelefon medan han gick från Partizanskaya till parken. Boris satt mellan sin mor och mormor, hustru till dagens hjälte, Tamara Vasilievna, en ung kvinna med en magnifik färgad frisyr.
Efter den första skålen ringde Tamara Vasilievna, tittade runt bordet, servitören som stod vid hennes bord och sa:
– Jag vill ha chu-öring grillad på kol!
Mammas pappa, mormors man, farfar Mikhail Ivanovich tittade på henne med oro, sa bara:
- Tamara...
Men hon sa genast ut:
- Och inget snack. Förstått? Jag vill inte ha n-no talk!
- Mamma, jag vill också, - sa Boris mamma till sin mamma, Boris mormor.
Tydligen tillhörde Tamara Vasilievna antalet av de äldre kvinnor som vet hur man befaller med söt arrogans, om de lydigt lyder, men som själva samtidigt är lätta blyga.
Efter flera skålar började Tamara Vasilievna, full, undersöka Boris med stort intresse, tills hon till slut slog honom med ett tjockt rött läppstift på kinden och andades ut:
- Vad vacker du är, Borenka!
Hon kunde förstås, eftersom hon inte hade sett sitt barnbarn på fem år, eftersom hon bodde hos sin farfar i Kiev. Nu har de lyckats byta ut Kiev mot Moskva, mot 9:e Parkovaya.
Boris rodnade till och med av förvåning, och under dansen, som hans mormor drog ut honom till, tryckte hon honom hårt mot sina stora bröst och vågade stryka hans kind med handflatan.
Hon sa:
- Tja, säg mig, berätta för mig hur det går i skolan, vad tror du att du ska göra efter skolan ... Jag vill verkligen lyssna på dig, Borya ... Jag vill verkligen prata med dig, barnbarn ...
– Det vill jag också, farmor, – sa Boris för anständigheten.
- Ja det är bra. Det är kvavt här, låt oss få lite luft... Du reser dig upp och går ut för att andas. Jag är ute om fem minuter också...
Boris ville själv gå ut och röka för att hans mamma inte skulle se honom. Faktum är att han började röka för en månad sedan, och han drogs starkt till det. Bakom kaféet började snår av buskar och träd. Boris tände en cigarett, vände sig bort och tog i hemlighet några djupa bloss, och kände hur hans själ blev ännu bättre än av ett glas champagne. I allmänhet såg Izmailovo-parken ut som en tät skog. Snart dök Tamara Vasilievna upp.
"Vilken vuxen du är", sa hon. - Låt oss ta en promenad, andas ...
Hon tog Boris i armen och de gick längs stigen in i snåren. Efter att ha flyttat ett visst avstånd sjönk Tamara Vasilievna ner på en bred stubbe och vände sig mot Boris, som satte sig på en närliggande stock. Mormors lätta klänning var inte lång och slutade vid hennes knän. Boris lyssnade uppmärksamt på vad Tamara Vasilievna talade om sina studier, om att välja en väg, om Kiev och Moskva, men hennes knän var framför honom och väckte ofrivilligt uppmärksamhet. De var mycket vackra, inte kantiga, men gick smidigt in i höfterna, varav en bit var synlig från sidan. Allt annat var dolt för hans åsyn.
Sedan började Tamara Vasilievna prata om det faktum att Borya redan var vuxen, att han behövde veta hur man beter sig med kvinnor, och han tittade på hennes fulla knän med nyfikenhet, förmodligen för första gången och tänkte på sin mormor som en kvinna. Visserligen var hon attraktiv, med en fashionabel frisyr, med långa ögonfransar, med en manikyr, med ringar och armband.
Farmor var kort, bred vid höfterna och var i allmänhet en fyllig kvinna med ganska stora bröst. Men figuren var, trots fylligheten, ganska smal med en märkbar midja. Boris fortsatte att beundra sin mormors runda knän och började liksom krypa från stocken upp på gräset, lutad mot stocken med armbågarna bakåtlutade. Mormor verkade inte märka detta, bara spred lite på benen. Rädd för att tro på sin lycka sänkte Boris blygt ögonen och såg från insidan nästan helt hennes fulla, släta höfter och en liten del av hennes mage, som hängde ner i ett ganska stort veck och låg på hennes höfter. Den här bilden tog andan ur Boris, och till och med det hon sa om Boris uppväxt slutade att intressera honom alls. Rädd för att röra sig beundrade han den öppnade bilden, och hans fantasi målade det som var dolt för hans ögon. Här spred Tamara Vasilievna själv sina ben bredare.
Nu kunde han inte se hennes mage, men hennes ben var fullt synliga. När hon satt med dem brett isär såg han hennes breda tjocka lår utspridda över stubben, och när han följde hans blick längre såg han hur de gradvis konvergerade samman. Ju längre mellan benen, desto mörkare blev det, och vid förbindelsepunkten var det nästan omöjligt att se någonting.
Boris hals blev torr, en rodnad dök upp på kinderna och en obegriplig och mycket behaglig röra i byxorna började, hans pojke från en liten kran började förvandlas till något ganska stort och relativt tjockt och stack upp.
Synen av Tamara Vasilievnas knän och ben var så förförisk, de var så lockande att Boris, glömde allt, först försiktigt rörde vid dem med ett finger och började flytta dem fram och tillbaka längs knät, som om han ritade eller skrev något.
Tamara Vasilievna ägnade ingen uppmärksamhet åt detta, och inspirerad av Boris fortsatte han sitt arbete med några fingrar. Han såg att detta också var normalt och lade hela handen på hennes knä. Det visade sig vara väldigt behagligt att ta på, ömt, mjukt, med lite sträv hud och lite kall.
Först låg Boris hand bara där, men sedan började han röra på den lite, först med en eller två centimeter. Gradvis strök han mer djärvt och körde handen över hela knät. Farmor uppmärksammade fortfarande inte barnbarnets sysselsättning, eller låtsades inte.
Sedan gled han helt av stocken på gräset, och därifrån gled hans hand ofrivilligt från knäet och rusade in i mellanrummet mellan hans lår. Till en början var Boris väldigt rädd, men han tog inte bort sin hand, utan flyttade den bara bort från benet och började röra ytan på låret bara lite, med flera fingrar.
Rädd för att se sin mormor i ansiktet och att hon skulle märka av honom vad som hände med hennes barnbarn, lyssnade Boris och blev förvånad när hon upptäckte att hon fortsatte att prata om hans framtid. Sant, det verkade för honom som om Tamara Vasilyevnas röst hade förändrats lite, blivit lite hes, som om hennes hals hade blivit torr och hon var törstig. Efter att ha övertygat sig själv om att eftersom hans mormor fortsätter att utbilda honom, då är allt bra, tryckte Boris sin handflata mot hela insidan av låret. Den här ytan visade sig vara mjukare och mycket varmare än knät, den var väldigt behaglig att ta på och jag ville bara stryka den. Och, som i fallet med knäet, började Boris först försiktigt, och sedan mer och mer djärvt, flytta sin handflata fram och tillbaka. Han gillade den här aktiviteten så mycket att han inte längre märkte något omkring sig. Boris strök och kände en behaglig värme och flyttade gradvis sin hand längre och längre. Han längtade efter att få röra vid hennes hår och flytta fingrarna dit. Så småningom lyckades han. Hans hand snubblade först på de ensamma hårstrån, strök och sorterade genom vilka han gradvis kom till de tjockare, allra längst upp på låret.
Vid den här tiden märkte Boris att något hade förändrats runt honom. När han tittade upp från sitt arbete för en sekund insåg han att hans mormor var tyst, och det var denna tystnad som gjorde honom uppmärksam.
Utan att lyfta ögonen eller ta bort handen såg Boris med sin perifera syn att hans mormor hade slutit ögonen, och tvärtom var hennes läppar något åtskilda, som om hon hade skurit av sitt tal mitt i meningen. Här, när han märkte detta, frös Boris, blev till och med rädd. Men mormodern yttrade inte ett ord, utan kastade bara händerna bakåt, på kanterna av en bred stubbe, och lutade sig mot dem. Och Boris insåg att Tamara Vasilievna också ville att han skulle fortsätta att smeka.
Detta muntrade upp Boris, gav mod, och han började försiktigt stryka hennes hår och förväntade sig att snubbla över trosor, men de var inte där.
"Det är väldigt varmt," sa farmor med darrande och tyst röst och märkte hans förvåning.
Boris sorterade i hårstrån, handen rörde sig redan i ljumsken, det var ännu varmare och lite fuktigt där. Det var mycket mer hår, hela hans hand sjönk in i dem. Då märkte Boris att farmorn darrade lite, några kramper rann genom hennes ben, och de var lite skilda och sammanförda. Boris sänkte sin hand lägre och kände till slut vad han så gärna ville röra vid. Under armen låg mormors lilja! Det var otroligt, inte ens i sina drömmar kunde Boris föreställa sig det. Hennes tjocka hemliga läppar kändes tydligt, de var väldigt stora, svullna och fick knappt plats under hans handflata. Boris började smeka dem kraftigare med sin hand och rörde vid dem med fingrarna och försökte greppa och undersöka dem.
Tamara Vasilievnas andning blev tätare, djupare, och det verkade för Boris som han till och med hörde det. Och omedelbart efter detta började farmorn röra sig under hans hand och pirrade med sin magnifika rumpa längs stubben. Ett ögonblick stannade hon, tryckte Boris tillbaka, gled ner på gräset. Hennes håriga barm tryckte hårt mot Boris hand och rörde sig åt alla håll. Det blev plötsligt väldigt blött under handen, men av denna rörelse blev de lättare och glidande, Boris kände hur hennes stora läppar skiljdes åt och genast föll hans fingrar in, in i en blöt, varm och väldigt öm grotta, gled dit, vilket fick mormor att skrika. Både farmor och barnbarn började röra på sig tillsammans med tiden, han med fingrarna och hans farmor med hennes höfter och skakade hennes enorma skinkor.
Under hela denna tid sa de inte ett ord till varandra, som om de var rädda för att skrämma iväg och med vårdslösa ord kränka vad som hände dem emellan. Men så småningom blev Boris helt obekväm, hans hand domnade bort, och förmodligen var hans mormor också trött på att sitta i en position. Utan att säga ett ord till Boris låg hon på rygg, hennes ben spridda brett och böjda vid knäna, som bokstaven "M", hennes klänning var ungefär i nivå med hennes mage och exponerade all hennes charm. Boris rullade också över lite, lade sig mer bekvämt och rörde sig närmare. Hennes ben i vackra högklackade skor låg i full sikt i all sin prakt – lite håriga vader, knän, tjocka lår som var åtskilda och hennes våta svullna läppar låg precis framför honom. Men nu drogs Boris uppmärksamhet till det som var högre, han ville se sin mormor naken i sin helhet.
Boris la sin hand på botten av magen. Det var väldigt mjukt att ta på och böjde sig lätt under hans hand. Han började stryka den, knåda den, gradvis flytta upp händerna och lyfta upp klänningen. Först såg han hennes djupa navel, sedan hela hennes mage. Den var stor, mjuk, trög, några obegripliga strimmor gick längs den, den var ganska ful och inte alls lik hans. Men det var just en sådan mage - av en fullvuxen kvinna som fastnade i hans blick, och spännande Boris ännu mer.
Efter att ha sett tillräckligt mycket av honom och sett att hans mormor inte har något emot och tillåter alla hans handlingar, ryckte han upp klänningen runt halsen, avslutade med bh:n och såg hennes bröst. Boris slogs att hon var mycket mindre än han förväntade sig. Det tycktes honom att det skulle vara stort och sticka upp. Det är trots allt precis så hon var när hennes mormor gick, och hennes bröst svajade när hon gick. Hennes stora bröst spred sig på något sätt över hela hennes kropp, och blåa ådror rann genom dem i tunna strömmar. Bröstvårtorna var bruna, stora, skrumpna och stack upp. Boris rörde försiktigt vid ena bröstet, sedan den andra, och de svajade efter hans handrörelse. Han lade händerna på dem, började knåda och känna. De visade sig vara väldigt mjuka och slöa, men det var ändå väldigt trevligt att smeka dem. Ibland stötte hans händer mot hennes hårda stora bröstvårta, vilket ytterligare ökade upphetsningen. Boris låg redan nästan bredvid sin mormor, och hon var helt naken framför honom. Det var otroligt!
Sedan rörde sig hennes hand och Boris frös, men mormodern drog försiktigt upp sina jeans och stack in handen där. Boris hämtade andan, det verkade som att nu skulle något brista inom honom. Mormors fingrar strök försiktigt hans testiklar och höft, som var väldigt spänd och stack upp. Boris upplevde en otrolig glädje av sina rörelser, hela världen var nu bara fokuserad på hennes händers rörelser. Boris slutade till och med smeka henne och bara beundrade hennes kropp.
Då öppnade mormodern sina läppar och sa något som knappt kunde höras, och han gissade hellre än hörde hennes ord och böjde sig ner och kysste hennes bröst. Först, försiktigt, sedan mer och mer djärvt, kysste han hennes mjuka och varma bröst, lätt salta i smaken, som en bebis som njuter av mormors bröst, tar henne i munnen och sög, bet i hennes bröstvårtor. Samtidigt krossade han krampaktigt och klämde hennes sidor med händerna, körde händerna över fettvecken på hennes lår och sorterade ut dem.
Tamara Vasilyevna stönade redan högre och högre, begären växte. Boris lade ner händerna och började knåda och klämma sin lilla bebis, inte längre försiktigt, utan starkt och kanske till och med oförskämt. Guds portar var alla våta, och Boris hand formligen tryckte i det här träsket. Sedan kramade mormors händer försiktigt om Boris och tryckte honom mot henne, sedan lyfte hon upp honom och lade honom ovanpå sig själv. Boris var väldigt bekväm och bra, farmor var stor, varm och mjuk. Boris kände henne under sig, hennes kropp nära honom, som nu tillhörde Boris, hennes stora bröst, mage, höfter, som hans ben låg på. Det var utsökt.
Men mellan benen hade han en riktig eld och klåda, och instinktivt började han röra sig, försökte lugna denna brännande känsla och rörde sig fram och tillbaka över sin mormors nakna kropp. Men istället för lindring blev klådan bara värre. Mormor flyttade också under sitt barnbarn, hennes rörelser var starkare. Hon spännde upp bältet på hans jeans och drog ner dem tillsammans med hans kalsonger, drog sedan upp hans skjorta för att se hans mage och bröst. Hennes rumpa gungade från sida till sida och hans ben föll till slut från hennes höfter till mellan hennes ben, ben pressade hårt mot hennes nedre del av magen. Farmor kramade fortfarande Boris med armarna, men plötsligt började hon röra ner hans kropp, och han trodde redan att allt, lekarna var över, men så fort Yasha ramlade av magen, slutade hon röra Boris och bara kramades.
Deras rörelser fortsatte, men mormodern rörde sig inte längre från sida till sida, utan hon höjde rumpan och sprang in i Boris, medan hans skåpbil vilade mellan hennes ben och kände fukt och värme. Mormors stön tilltog och det verkade som om hon tappade kontrollen över sig själv, kinderna blev rosa, ögonen var halvslutna, hennes läppar yttrade ibland något, men vad exakt kunde Boris inte förstå.
Plötsligt, efter en av rörelserna mot, insåg Boris att han hade slagit precis mellan hennes stora tjocka läppar. Med tanke på den lilla storleken på hans tonåring Adam och hans mormors stora, vuxna Eva, var detta inte förvånande. Boris förnimmelser intensifierades, vanya blev mycket nöjd, det var varmt, fuktigt, och han ville att denna värme och fukt alltid skulle omsluta honom från alla håll. Vid den här tiden kände även mormodern honom i sig själv och slutade för ett ögonblick röra sig. Kanske ville hon inte släppa honom, eller så tog någon tvivel plötsligt tag i henne. Men efter en stunds lugn, istället för att flytta tillbaka, lyfte hon sina skinkor, och hans glödheta fallos kom helt in i henne. Det var en obeskrivlig känsla. Barnbarnets trollstav låg i mormoderns vas.
Boris låg på sin stora kropp och slog sina armar runt den. Farmor lade sina händer på hans höfter och började röra på Boris, nu tryckande, sedan lätt bort från sig själv, som om hon visade vad han skulle göra, och gradvis kom det till Boris.
Och Boris började göra rörelser fram och tillbaka på egen hand och reste sig över sin mormors kropp. Och vid den tiden började hon föra rumpan mot honom, rotera dem från sida till sida, hennes pubis tryckte hårt mot honom och gnuggade våldsamt och starkt. Barnbarnet floppade på hennes stora och slappa mage, men han var väldigt mjuk och behaglig. Tamara Vasilievna rörde sig mer och mer rasande under honom, hennes kropp förblev inte på plats för en sekund, kramade och strök sitt barnbarn, hon stönade högt. Hans fall verkade falla ner i något slags hål och skavde mot de vågiga väggarna i hennes vagina. Båda hade redan glömt allt och med våld gått in i varandra. Hela hennes kropp böjde sig och ramlade av och bildade fettveck, som barnbarnet klämde som en galning.
Plötsligt växte spänningen i fallos till ett maximum, Boris kände sig yr, han spände sig och något plötsligt kom ut ur honom, som förstörde allt, hans krafter lämnade honom. Glädje, extraordinärt nöje, lättnad kände han. Farmor, som märkte spänningen i hans boll, ryckte rasande, hennes höfter klämde honom väldigt hårt och smärtsamt, hon yttrade något otroligt stön, ljud, väsande andning och gradvis började hennes rörelser avta. Boris, å andra sidan, låg helt enkelt på den, utmattad och kanske redan medvetslös av allt som hände.
Efter en tid, när hon rätade ut sin klänning, sa Tamara Vasilievna:
Du ska veta att det inte hände. Att aldrig berätta för någon...
- Nåväl, sho, - lugnare, mumlade Boris.
De var tysta. En kråka som kallas högt över dem.
Bokstavligen en sekund senare, och plötsligt tittade bort, utbrast mormodern:
- Ekorre!
Och så ringde mobilen. Boris frågade, inte utan respekt, sin mormor om han skulle svara - det kanske skulle vara obehagligt för henne? Tamara Vasilievna vände sig mot honom och såg ut som på långt håll och stängde ena ögat hårt för ljuset; det andra ögat förblev i skuggan, vidöppet men inte alls naivt och så brunt att det verkade mörkblått.
Den molnfria himlen syntes i springorna mellan de orörliga ärevördiga björkarnas och lindarnas kronor.
Den fluffiga röda varelsen satt på bakbenen på stigen och gjorde tiggande rörelser med framtassarna.
Boris bad att få skynda på med svaret, och Tamara Vasilievna lämnade ekorren ifred.
- Ja, du måste! – utbrast hon. – Det är han, visst!?
Boris svarade att han, enligt hans åsikt, vare sig han skulle tala eller inte, ett helvete, han satt på en stubbe bredvid Tamara Vasilievena och kramade henne med sin vänstra arm. Den högra lyfte telefonen mot örat. Solen sken ner över skogen. Och när Boris förde telefonen till örat upplystes hans blonda hår särskilt gynnsamt, om än kanske för starkt, så att det verkade rött.
- Ja? – sa Boris med klangfull röst i telefonen.
Tamara Vasilievna, som kände nöje i omfamningen, följde honom. Hennes vidöppna ögon speglade ingen ångest eller tanke, bara det var tydligt hur stora och svarta de var.
En mansröst hördes i luren - livlös och samtidigt märkligt påstridig, nästan obscent upprörd:
- Boris? Det är du?
Boris kastade en snabb blick åt vänster, på Tamara Vasilievna.
- Vem är det? - han frågade. - Du, morfar?
- Ja jag. Borya, distraherar jag dig?
- Nej nej. Något hände?
"Verkligen, jag stör dig inte?" Ärligt?
"Nej, nej", sa Boris och blev rosa.
- Det är därför jag ringer, Borya: råkade du se vart din mormor tog vägen?
Boris tittade igen åt vänster, men den här gången inte på Tamara Vasilievna, utan över hennes huvud, på en ekorre som sprang längs grenarna.
"Nej, farfar, jag såg det inte," sa Boris och fortsatte att titta på ekorren. - Och var är du?
- Som var? Jag är på ett café. Festen är i full gång! Jag trodde att hon var här någonstans... Hon kanske dansade... Jag letade bara efter Tamara...
- Jag vet inte, farfar...
"Så du har inte sett henne, har du?"
– Nej, jag såg det inte. Du förstår, morfar, jag hade huvudvärk av någon anledning, och jag gick ut för att andas... Men vadå? Vad har hänt? Mormor förlorad?
- Herregud! Hon satt bredvid mig hela tiden och plötsligt...
"Kanske gick hon ut för att få lite luft?" frågade Boris med en fördröjning, som om han tänkte högt.
– Jag skulle ha återvänt, hon har varit borta i tjugo minuter.
"Så snabbt hände allt?!" tänkte Boris.
"Hör du, morfar, du behöver inte vara så nervös", sa Boris lugnt, som en psykoterapeut. - Vart kan hon gå? Hon ska ta en promenad, fräscha upp och återvända ... Nu kommer hon.
- Så du har inte sett henne, Borya? Mikhail Ivanovich upprepade frågan angeläget.
”Hör du, farfar”, avbröt Boris och tog handen från ansiktet, ”plötsligt värkte mitt huvud igen. Gud vet vad det kommer ifrån. Kommer du att ursäkta oss om vi slutar nu? Låt oss prata senare, okej?
Boris lyssnade en minut till, stängde sedan av telefonen och stoppade ner den i fickan. Och Tamara Vasilievna sa:
- Borenka, njutning är allt, allt som finns i världen, kärlek implanteras i varje person av ett obevekligt behov, begär. Varje person strävar efter njutning och lycka och hittar så småningom sin egen lycka...
Tamara Vasilievna tystnade, tittade på honom utan att blinka, med beundran, och skiljde munnen, och Boris lutade sig mot henne, la ena handen under fållen till den svarta busken, lade den andra på bakhuvudet, tryckte på hennes våta läppar starkt för sig själv och kysstes passionerat.