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E l'alieno è l'ultima foglia. "Percezione emotiva e artistica della poesia di A. Alien "Fiocco di neve"

Prefazione

Ora sono ben noti i libri di Vasily Vasilyevich Rozanov, tra cui "Solitario", "Foglie cadute" (caselle uno e due), che costituivano la sua straordinaria trilogia. Nel 1994, per la prima volta, “Fuggevole. 1915", furono stampati frammenti di "Fleeting 1914", di "Saharna" (1913). Ma riguardo al libro di Rozanov “The Last Leaves. 1916" non è stato ascoltato in rosolia. Si credeva che i documenti non fossero stati conservati. Ma la storia ha nuovamente confermato che "i manoscritti non bruciano".

Rozanov - il creatore di uno speciale genere artistico, che ha colpito molti libri di scrittori del XX secolo. Le sue voci in "Solitary", "Fleeting" o "Last Leaves" non sono i "pensieri" di Pascal, non le "massime" di La Rochefoucauld, non gli "esperimenti" di Montaigne, ma affermazioni intime, il "racconto dell'anima" dello scrittore, rivolto non al "lettore", ma nell'astratto "da nessuna parte".

"In effetti, a una persona importa di tutto e non gli importa di niente", ha scritto Rozanov in una delle sue lettere a E. Hollerbach. - In sostanza, si occupa solo di se stesso, ma in modo così particolare che si occupa solo di se stesso - e allo stesso tempo si occupa del mondo intero. Lo ricordo bene, e fin dall'infanzia, che non mi importava di niente. E in qualche modo misteriosamente e completamente si è fusa con il fatto che tutto è motivo di preoccupazione. Ecco perché una speciale fusione di egoismo ed egoismo - "Fallen Leaves" e particolarmente riuscita. Il genere del "solitario" di Rozanov è un disperato tentativo di uscire da dietro il "terribile sipario" con cui la letteratura è recintata dall'uomo e per cui non solo non voleva, ma non poteva uscire. Lo scrittore ha cercato di esprimere il "non linguaggio" della gente comune, l '"esistenza oscura" dell'uomo.

“In realtà, lo sappiamo bene, solo noi stessi. Per tutto il resto - indovina, chiedi. Ma se l'unica "realtà rivelata" è "io", allora, ovviamente, parla di questo "io" (se puoi e puoi). "Solitario" è successo in modo molto semplice.

Rozanov ha visto il significato delle sue note nel tentativo di dire qualcosa che nessuno aveva detto prima di lui, perché non lo riteneva degno di attenzione. “Ho introdotto nella letteratura i movimenti più meschini, fugaci, invisibili dell'anima, le ragnatele dell'essere”, ha scritto e spiegato: “Ho una sorta di feticismo per le sciocchezze. Le "piccole cose" sono i miei "dei". Gioco con loro tutti i giorni. E quando non lo sono: il deserto. E ho paura di lei".

Definendo il ruolo di "piccole cose", "movimenti dell'anima", Rozanov riteneva che le sue registrazioni fossero disponibili sia "per una piccola vita, un'anima piccola", sia per una "grande", grazie al "limite di eternità". Allo stesso tempo, le finzioni non distruggono la verità, il fatto: "entrerà ogni sogno, desiderio, ragnatela di pensiero".

Rozanov ha cercato di cogliere le esclamazioni, i sospiri, i frammenti di pensieri e sentimenti che improvvisamente esplosero dalla sua anima. I giudizi erano non convenzionali, sbalordendo il lettore con la loro durezza, ma Vasily Vasilyevich non ha cercato di "lisciarli". “In realtà, fluiscono dentro di te continuamente, ma non hai tempo (non c'è carta a portata di mano) per portarli dentro, e muoiono. Allora non ricorderai nulla. Tuttavia, sono riuscito a mettere alcune cose sulla carta. Tutto ciò che è stato scritto accumulato. E così ho deciso di raccogliere queste foglie cadute.

Queste "esclamazioni accidentali", che riflettono la "vita dell'anima", sono state scritte sui primi pezzi di carta che sono capitati e si sono sommati, sommati. L'importante era "avere il tempo di afferrarlo" prima che volasse via. E Rozanov si è avvicinato a questo lavoro con molta attenzione: ha fissato le date, ha segnato l'ordine delle voci entro un giorno.

Offriamo al lettore voci separate dal libro “The Last Leaves. 1916" che sarà pubblicato integralmente nelle Opere complete di V.V. Rozanov in 12 volumi, edito dalla casa editrice "Respublika".

Durante la pubblicazione, sono state preservate le caratteristiche lessicali e dei caratteri del testo dell'autore.

Pubblicazione e commenti di A.N. Nikolyukin.

Corretto da S.Yu. Yasinsky

Vasily Rozanov

ULTIME FOGLIE

* * *

Una commedia stupida, volgare, da fanfara.

Non molto "successo con me stesso".

La sua "fortuna" proveniva da molte espressioni molto fortunate. Da arguti paragoni. E in generale, da molti dettagli spiritosi.

Ma, davvero, sarebbe meglio non averli tutti. Hanno coperto la mancanza del "tutto", l'anima. In effetti, in "Woe from Wit" non c'è anima e nemmeno pensiero. In sostanza, questa è una commedia stupida, scritta senza il tema "L'amico di Bulgarin" (molto caratteristico) ...

Ma lei è irrequieta, giocosa, brilla di una specie di argento "preso in prestito dai francesi" ("Alceste e Chatsky" di A. Veselovsky), e piaceva ai russi ignoranti di quei giorni e dei giorni successivi.

Per "fortuna" ha schiacciato i russi. I russi adorabili e premurosi sono diventati una specie di balabolka per 75 anni. "Ciò che Bulgarin ha fallito, io ci sono riuscito", avrebbe potuto dire Griboedov dalla testa piatta.

Cari russi: chi non vi ha mangiato l'anima. Chi non l'ha mangiato Incolpare te per essere così stupido adesso.

La sua stessa faccia è quella di un corretto funzionario Ming. straniero affari - dentro il grado più alto disgustoso. E non capisco perché Nina lo amasse così tanto.

"Bene, questo è un caso speciale, quello di Rozanov." È così.

* * *

scuro e persona malvagia, ma con una faccia luminosa fino all'intolleranza, inoltre, uno stile completamente nuovo nella letteratura. ( riprendere su Nekrasov)

È "venuto" nella letteratura, ne è stato un "nuovo arrivato", proprio come è "venuto" a Pietroburgo, con un bastone e un fagotto a cui era legata la sua proprietà. "Sono venuto" per sistemarmi, sistemarmi, arricchirmi ed essere forte.

Lui, infatti, non sapeva come "sarebbe uscito", e non gli importava affatto come "sarebbe uscito". Il suo libro "Sogni e suoni", una raccolta di poesie pietose e lusinghiere a persone ed eventi, mostra quanto poco pensasse di essere uno scrittore, adattandosi "qua e là", "qua e là". Potrebbe anche essere un servitore, uno schiavo o un servile cortigiano - se "ha funzionato", se la linea e la tradizione delle persone "nel caso" sono continuate.

Sul kurtag è capitato di inciampare, -
Sentiti libero di ridere...
È caduto dolorosamente, si è rialzato alla grande.
Gli è stato concesso il sorriso più alto.

Tutto questo sarebbe potuto accadere se Nekrasov fosse "venuto" a San Pietroburgo 70 anni prima. Ma non per niente non si chiamava Derzhavin, ma Nekrasov. C'è qualcosa nel cognome. La magia dei nomi...

Ostacoli interni Non c'erano "inciampi in campo" in lui: nell'era di Caterina, nell'era elisabettiana e, soprattutto, nell'era di Anna e Biron, lui, come l'undicesimo tirapiedi del "lavoratore temporaneo", poteva per altre strade e in altri modi fare quella “fortuna felice” che avrebbe dovuto fare 70 anni “dopo”, e lo fece naturalmente in modi completamente diversi.

POESIE D'AUTUNNO PER BAMBINI

Vero presagio

Il vento spinge le nuvole
Il vento nei tubi geme,
Pioggia obliqua, freddo
Bussa sul vetro.
Pozzanghere sulle strade
Rughe dal freddo,
Nascosto sotto un baldacchino
Torri tristi.
vero presagio,
Che l'estate sta passando
Cosa chiedono i funghi
Se stessi nella scatola,
Cosa c'è di fretta con i regali
Ancora autunno luminoso,
Cosa manca a scuola
Talker-chiamata.

(G.Ladonshchikov)

Presagi autunnali

betulla sottile
Vestita d'oro.
Arriva il segno dell'autunno.

Gli uccelli stanno volando via
Nella terra del calore e della luce,
Eccone un altro per te
Presagio d'autunno.

Semina gocce di pioggia
Tutto il giorno dall'alba.
Anche questa pioggia
Presagio d'autunno.

Ragazzo orgoglioso, felice:
Dopotutto, indossa
camicia della scuola,
Acquistato in estate.

Ragazza con una valigetta.
Tutti sanno che questo è
Autunno in arrivo
Vero presagio.

(L. Preobrazhenskaya)

Autunno

Bagnato balbettio di foglie estive
Verso e assottigliato.
Foglia d'acero come un cigno
Girando sull'acqua.
Betulle raccolte in stormi
Solo i venti stanno aspettando.
Rami di fumo, in crescita -
Da qualche parte le foglie stanno bruciando ...
E in giardino, nella nebbia bianca
Sentito per un centinaio di miglia
Il suono delle mele mature che cadono
Stelle troppo mature.
(I. Gamazkova)

Guarda com'è bella la giornata

Guarda com'è bella la giornata
E com'è limpido il cielo
Come il frassino arde sotto il sole,
L'acero brucia senza fuoco.

E cerchi sopra il prato,
Come un uccello di fuoco, una foglia cremisi.

E scarlatto come rubini
Le bacche di sorbo sbocciano
Aspettando gli ospiti
Ciuffolotti dal petto rosso...

E su un poggio, in foglie rosse,
Come in lussureggianti pellicce di volpe,
querce maestose
Con tristezza guarda i funghi -

vecchio e piccolo
Russula scarlatto
E l'agarico di mosca viola
In mezzo ai wormhole...

La giornata volge al termine,
Va a dormire nella torre rossa
Il sole è rosso dal cielo...
Le foglie stanno svanendo.
La foresta svanisce.
(I.Maznin)

Tracce di tappeti

Da qualche parte dietro le nuvole autunnali
La gru ha messo a tacere la conversazione.
Sui sentieri dove correva l'estate,
Stendere il tappeto multicolore.

Il passero era triste fuori dalla finestra,
Insolitamente silenzioso a casa.
Sui tappeti autunnali
L'inverno sta lentamente arrivando.
(V.Orlov)

foglia notturna

Oggi ero seduto
prima del buio
Vicino all'aperto
Finestra.
Improvvisamente sul davanzale della finestra
stendersi
D'oro
Piccola foglia.
Umido fuori dalla finestra
E buio.
Qui ha volato
Alla mia finestra.
Sta tremando.
Ed è chiaro che questo è il motivo
La coda sta dimenando
Lui.

(V.Orlov)

Premi autunnali

influenzato
Rumoroso
Nella boscaglia oscura
Pini, abeti!
Incontro con il vento
Così felice:
Li dà
Premi!
Allega
"Ordine dell'acero"
Sull'uniforme
Verde pino.
ordine rosso,
dentellato,
con l'oro
Confine!
E facilmente
medaglie
ogni abete rosso
Sono arrivati i venti!
d'oro
Sì, rosa
"Pioppo tremulo",
"Betulla"!

(A. Shevchenko)
Raccolti e volati

Raccolti e volati
Anatre in un lungo viaggio.
Sotto le radici di un vecchio abete rosso
L'orso sta facendo una tana.
La lepre vestita di pelliccia bianca,
Il coniglio si è riscaldato.
Indossa uno scoiattolo per un mese intero
Per funghi di riserva nella cavità.
I lupi vagano nella notte oscura
Per la preda nelle foreste.
Tra i cespugli al gallo cedrone assonnato
La volpe sta scappando.
Nasconde lo schiaccianoci per l'inverno
Nel vecchio muschio impazzisce abilmente.
Pizzico di aghi di gallo cedrone.
Sono venuti da noi per l'inverno
Northerners-ciuffolotti.

(E.Golovin)

Foglio

Autunno tranquillo, caldo, gentile

leggero.
Su marciapiedi, prati, vicoli
li versa, non risparmiando affatto, –

foglio.

foglio.

momento – e, aggirando l'ampio cornicione,
giù!
(A. Starikov)

Autunno nella foresta

Foresta autunnale ogni anno
Paga oro per entrare.
Guarda il pioppo tremulo -
Tutti vestiti d'oro
E lei balbetta:
"Stin..." -
E tremando dal freddo.

E la betulla è felice
Vestito giallo:
"Bene, il vestito!
Che fascino!"
Foglie rapidamente sparse
Il gelo è arrivato all'improvviso.
E la betulla sussurra:
"Mi rilasserò!..."

Peso perso alla quercia
Cappotto dorato.
La quercia ha preso piede, ma è troppo tardi
E ruggisce:
"Sto congelando! Sto congelando!"
Oro ingannato -
Non mi ha salvato dal freddo.

(Da A. Gontar, tradotto da V. Berestov)

Autunno

Rallenta, autunno, non avere fretta
Rilassa le tue piogge
Diffondi le tue nebbie
sulla ruvida superficie del fiume.

Rallenta, autunno, spettacolo
trasformo foglie gialle,
Fammi essere sicuro, non avere fretta
Com'è fresco il tuo silenzio

E quanto è azzurro il cielo senza fondo
Sulla calda fiamma dei pioppi...

(L.Tatyanicheva)

Autunno

Tutti gli alberi si addormentano
Le foglie cadono dai rami.
Solo l'abete rosso non si sbriciola -
Lei non dorme mai.
La paura del riposo non dà:
Non dormirei troppo Capodanno!

(M. Schwartz)

Autunno

La noiosa pioggia cade a terra,
E lo spazio si è ridotto.
L'autunno ha rovinato il sole
Come un installatore di lampadine.

(M. Schwartz)

Autunno

Autunno,
autunno...
Sole
Umido tra le nuvole –
Brilla anche a mezzogiorno
Noioso e timido.
Dal freddo boschetto
In campo,
sul sentiero
ha fatto esplodere una lepre –
il primo
Fiocco di neve.

(T.Belozerov)

Sarta d'autunno

In modo che la piccola terra sverni senza problemi,
L'autunno le cuce una trapunta patchwork.
La foglia è ben cucita alla foglia,
Il punto si regola con un ago di pino.

Lascia tra cui scegliere: qualsiasi tornerà utile.
Qui accanto al lillà cremisi giace,
Anche se molto dorato al gusto della sarta,
Si adatterà e marrone, e persino macchiato.

Il filo del web li fissa con cura.
Più bello di così, non troverai immagini.

(T.Gusarova ■ )

Camminatore di foglie

Pioggia rossa cade dal cielo,
Il vento porta foglie rosse...
caduta delle foglie,
cambio di stagione,
Camminatore di foglie sul fiume, camminatore di foglie.
Le sponde del fiume gelano,
E non c'è nessun posto dove andare dal gelo.
Il fiume era coperto da una pelliccia di volpe,
Ma tremante
E non può riscaldarsi.

(V. Shulzhik)

Autunno colorato

Autunno colorato – serata dell'anno–
Sorrido leggermente.
Ma tra me e la natura
C'era un vetro sottile.

Tutto questo mondo – in piena vista,
Ma non posso tornare indietro.
Sono ancora con te, ma in macchina,
Sono ancora a casa, ma in viaggio.

(S. Marshak)

Presto bufere di neve bianche

Presto bufere di neve bianche
La neve si alzerà da terra.
Vola via, vola via
Le gru sono volate.

Non sentire il cuculo nel bosco,
E la voliera era vuota.
La cicogna sbatte le ali -
Vola via, vola via!

La foglia ondeggia modellata
In una pozzanghera blu sull'acqua.
Una torre cammina con una torre nera
Nel giardino lungo il crinale.

Inondato, diventato giallo
I raggi del sole sono rari.
Vola via, vola via
Anche le torri sono volate via.
(E. Blaginina)

Foglio

Autunno tranquillo, caldo, gentile
foglie appassite sparse ovunque,
dipinge al limone, colore arancione
leggero.
Su marciapiedi, prati, vicoli
li versa, non risparmiando affatto, -
appeso sopra la finestra nel web
foglio.
Apri la finestra. E un uccello fiducioso
sul mio palmo, girando, si siede,
leggero e freddo, gentile e puro
foglio.
Raffica di vento. La foglia vola dal palmo
eccolo sul prossimo balcone,
momento - e, aggirando l'ampio cornicione,
giù!
(A. Starikov)

Boschetto d'oro

Autunno! Il boschetto è d'oro!
d'oro, blu,
E sorvola il boschetto
Uno stormo di gru.
In alto sotto le nuvole
Le oche stanno rispondendo
Con un lago lontano, con campi
Addio per sempre.
(A. Alieno)

L'autunno è arrivato

L'autunno è arrivato
Ha iniziato a piovere.
Com'è triste
Aspetto giardini.

Gli uccelli si stavano allungando
A climi caldi.
Si sente un addio
L'urlo di una gru.

Il sole non coccola
Noi con il loro calore.
Settentrionale, gelido
Soffia freddo.

È molto triste
Triste nel cuore
Perché è estate
Non tornare già.
(E. Arsenina)

caduta delle foglie

Il ghiaccio scricchiola sotto i piedi
Non riesco a vedere niente. Buio.
E le foglie frusciano - invisibili,
Volare da ogni cespuglio.
L'autunno percorre le strade dell'estate
Tutto è tranquillo, è facile riposare.
Solo nel cielo è festivo dalla luce -
Il cielo illuminava tutte le costellazioni! ..
Simile alle foglie d'oro
Le stelle cadono dal cielo... volano...
Come se fosse al buio cielo stellato Stesso
Sono arrivate le foglie d'autunno.
(E.Trutneva)

caduta delle foglie

caduta delle foglie,
Foglie cadenti!
Gli uccelli gialli volano...
Forse non è un uccello
Parti per un lungo viaggio?
Forse questo
Solo estate
Volare via per riposare?
resterà,
La forza sarà acquisita
E torniamo a noi
Sarà di ritorno.

(I. Bursova)

lezione di foglia d'autunno

E a coppie, a coppie dietro di lei,
Per il mio caro maestro
Solennemente lasciamo il villaggio.
E nelle pozzanghere dei prati c'era molto fogliame!

"Guarda! Sugli scuri alberi di Natale nel sottobosco
Le stelle d'acero bruciano come pendenti.
Piegati per il massimo bella foglia
Vene di cremisi sull'oro.

Ricorda tutto, come la terra si addormenta,
E il vento lo copre di foglie."
E nel boschetto di aceri sempre più leggero.
Tutte le nuove foglie volano via dai rami.

Giochiamo e ci precipitiamo sotto la caduta delle foglie
Con una donna triste e premurosa nelle vicinanze.

(V. Berestova)

conversazione autunnale

Kalina disse a Kalina:

– Perché sei, ragazza, in una carreggiata?
Perché una visione così offuscata?

Qual è il dolore nel tuo cuore?

Kalina ha risposto a Kalina:

– Ecco perché il tormento mi rode,

Che l'inverno è già alle porte,

Cosa c'è già all'avvicinarsi di una bufera di neve,

Dopotutto, non senza motivo: pensa tu stesso! –

I nostri rami sono volati in giro ieri! ..

(A. Kaminchuk)

vento autunnale

Piovere. Nubi sopra la terra
Una sequenza ininterrotta.
Sotto il cespuglio, secco è triste
Nido vuoto.

Il vento gira e si precipita -
Vortice di foglie, rumore e gemito,
Forse trasformarsi in una tempesta
Ha pensato questa volta?

La pioggia si attenua la sera.
I sogni vagano nel giardino notturno.
E rannicchiato in una palla, il vento
Dormire profondamente in un nido vuoto.
(N.Zverkovskaja)

vento autunnale

Qualcuno cammina al cancello -
Toccherà il ramo
Questo raccoglierà fili d'erba
E vomitalo.

Ciò inizierà a piegare la cenere di montagna
In una dacia affollata,
Qui ha cominciato a soffiare nella pozzanghera,
Come il tè caldo.

E non si congela senza cappotto
In una fredda sera blu...
Questo qualcuno non è nessuno
Lui è il vento d'autunno.
(L.Derbenev)

eco di alce

L'alce strombazzò ansioso:

L'estate era - end-chi-moose.

E l'allarme forestale

Rotolato lungo la strada.

Volò sulle nuvole con il vento,

Correva lungo i sentieri della volpe.

E dagli alberi con un'eco gialla

Foglie autunnali cadute.
(V.Stefanov)

Gru

Sopra il campo marrone
canapa
Volano pigramente
Gru.
stanno volando,
Si chiamano l'un l'altro.
Tutti stanno guardando
dire addio
Con alberi di Natale
verde,
Con betulle
E con gli aceri
con le valli
con laghi,
Con cari
spazi aperti.
(G.Ladonshchikov)

Preoccupazioni autunnali di una lepre

Cosa c'è nella mente del coniglio?
Preparati per l'inverno.

Ottenere non nel negozio
Piumino invernale eccellente.

candore bianco-bianco,
Correrci dentro fino alla primavera.

Il primo divenne freddo,
sì e – ser, e – troppo piccolo.

È nell'inverno del branco nemico,
Come un bersaglio su un pendio.

Sarà più sicuro nel nuovo
Non più evidente per i cani e gufi.

Neve bianca e pelliccia bianca –
E più caldo e più bello di tutti!

( T.Umanskaya)

Ultime foglie

Vola sui campi
Ultime foglie,
Ultime foglie
Volano nella foresta.
E il sole, appena
Sfondare le nuvole
Rilascia l'ultimo raggio non riscaldante.
Non riesco a sentire sul fiume
nessuna canzone, nessuna parola.
Sono finiti i pescatori
Con l'ultima presa.
Ma credono ostinatamente
sia le persone che gli uccelli
Tutto rinascerà!
Tutto accadrà di nuovo!

(A. Alieno)

fiaba autunnale

La fiaba inizia
L'autunno è tranquillo.
Lei cammina attraverso la foresta
Come un alce
Non riesco a vedere
Non sentire
Come segue i rami.
Ma dietro di esso siamo con te
Sbrighiamoci.
Lo vedi divampare
Grappoli di sorbo di settembre.
Vedi, il fungo è diventato rosso
Sotto il pioppo tremulo.
Si blocca in una leggera foschia
Sulla ragnatela di pino.
L'estate è aggrovigliata in lei
Foglia di pioppo.
(G. Novitskaya)

La foresta odora di funghi

La foresta odora di funghi
E la foglia non si è staccata
Al pioppo tremulo.
E dal sorbo brunito
Più caldo dell'estate
Non è scomparso.
Non ho ancora detto tutto
Torrente,
vivere sotto le radici.
Ma la pioggia
Già di fretta per noi
Come le foreste
Non l'ho visto!
(G. Novitskaya)

Sulla strada, sul sentiero

Sulla strada, sul sentiero
Perse le foglie della foresta.
Ragno sulla ragnatela
Mi ha preso per il colletto.

Le notti sono diventate più buie
E il picchio del picchio non si sente.
Più spesso la pioggia bagna i rami,
Non ci sarà alcun suono di tuono.

Al mattino già in una pozzanghera
È apparso il primo ghiaccio.
E la neve gira leggermente
Conosci il gelo in arrivo, va.
(L.Nelyubov)

Compiti autunnali

Mattina nella foresta
Sopra il filo d'argento
I ragni sono occupati –
Operatori telefonici.
E ora dall'albero di Natale
Al pioppo tremulo
Come fili, brillano
Ragnatele.
Le chiamate stanno squillando:
– Attenzione! Attenzione!
Ascolta l'autunno
Compiti!
– Ciao orso!
– Sto ascoltando! Si si!
– Non lontano
Freddo!
Fino all'arrivo dell'inverno
Alla soglia
Hai bisogno urgentemente
Trova una tana!
Le campane stanno suonando
A scoiattoli e ricci,
Dall'alto
E ai piani inferiori:
– Dai un'occhiata presto
Dispense proprie –
Ci sono abbastanza scorte
Per lo svernamento.
Le campane stanno suonando
Alla vecchia palude:
– Gli aironi sono tutti a posto
Per un volo?
– Tutto è pronto per la partenza!
– Buona fortuna!
Non dimenticare di nuovo
Guarda dentro!
Suonano campane di tiglio
E per l'acero:
– Ciao! Raccontare,
Chi è al telefono?
– Ciao! Per telefono
Formiche!
– vicino
Le tue formiche!
– Dimmi, è un fiume?
– Fiume, fiume!
– Perché per i gamberi?
Nessun posto?
E il fiume dice:
– Queste sono bugie!
Ti mostrerò,
Dove vanno in letargo i gamberi?
– Ciao ragazzi!
Buon pomeriggio ragazzi!
Già per strada
Fa freddo!
Tempo per gli uccelli
appendere gli alimentatori –
Sulle finestre, sui balconi,
Al limite!
Dopo tutto, gli uccelli –
Tuo amici fedeli,
E sui nostri amici
Non puoi dimenticare!

(V.Orlov)

Dottor Autunno

Sulle spine dei ricci
Mentono due cerotti di senape.
Quindi qualcuno li ha indossati
Ma dov'è questo dottore?
La foresta sospirò
E ha lasciato cadere le foglie...
– Indovinato! È autunno!

(E.Grigorieva)

Dall'alba al tramonto

Le foreste stanno girando
In vele dipinte.
Di nuovo autunno
riparte
Senza inizio, senza fine
Sopra il fiume
E sotto il portico.

Qui stanno galleggiando da qualche parte -
Quella schiena
E poi vai avanti.
Dall'alba al tramonto
Il vento li sta facendo a pezzi.

tutto il giorno
Le piogge sono oblique
Tirando fili attraverso i boschi
Come se rammendo dipinto
Vele d'oro...

(V.Stefanov)

Alla prossima estate

Serenamente l'estate se ne va
vestito di foglie.
E rimane da qualche parte
in un sogno o nella realtà:
mosca d'argento
nelle ragnatele
boccale non bevuto
latte al vapore.
E un flusso di vetro.
E terra calda.
E sopra la radura della foresta
calabrone ronzante.

L'autunno arriva tranquillo
vestito di nebbia.
Lei porta la pioggia
da paesi esteri.
E un mucchio di foglie gialle,
e il profumo del bosco
e l'umidità nelle buie tane.

E da qualche parte dietro il muro
sveglia fino all'alba
cinguettio sul tavolo:
“Fino a bu-du-sche-th-let,
to bu-du-sche-go-le- ... "

(Tim Sobakin)

Lettera

Malvagia brezza autunnale
Ho strappato una foglia da un cespuglio.
Per molto tempo ha girato con una foglia.
Cerchiato sopra gli alberi
E poi in ginocchio
Metti giù una foglia gialla.
Faccia fredda toccata:
"Ricevere una lettera!
L'autunno ti ha mandato
E un mucchio di giallo
rosso,
lettere diverse
Buttato.

(E.Avdienko)

Autunno

Fruscio sotto i piedi
Foglie con lati gialli.
Divenne umido, divenne nudo,
Devi prepararti per la scuola.
Ho a malapena un taccuino
Inserito nel mio portafoglio
Tra le bacche di sorbo,
foglie di acero e pioppo tremulo,
Ghiande e russula…
E, probabilmente, Olezhek,
Il mio compagno di banco chiederà:
"Cos'è tutto questo?" "E' autunno"...
(T.Agibalova)

Ryabinushka

Aspetto! I pioppi arrossirono,

Le betulle stanno in scialli gialli ...

Al bosco prima donna sorbo

Le perle bruciano come un rubino scarlatto.

Vestita come una principessa

In una sontuosa festa d'autunno.

Probabilmente è una sirena della foresta

Intrecciato la treccia al mattino.

(L.Chadova)

Miracolo d'autunno

Adesso è autunno, brutto tempo.
Pioggia e fango. Tutti sono tristi:
Perché con la calda estate
Non vogliono rompere.

Il cielo piange, il sole si nasconde
Il vento canta tristemente.
Abbiamo espresso un desiderio:
Lascia che l'estate venga di nuovo da noi.

E si è avverato desiderarlo,
Divertirsi bambini:
Miracolo ora - estate indiana,
Fa caldo in pieno autunno!
(N. Samoniy)

L'autunno nella danza piange dolcemente

Trecce autunnali sciolte
Fuoco ardente.
Più spesso gelo, meno spesso rugiada,
Pioggia - argento freddo.

L'autunno scoprì le spalle
Nella scollatura tutti gli alberi -
Presto il ballo, festa d'addio...
Le foglie ballano il valzer.

Crisantemi dalla meravigliosa pelliccia
Decora il vestito autunnale.
Il vento non è un ostacolo per la palla -
Musica più forte cento volte!

Trecce autunnali scatenate,
Il vento scompiglia i capelli di seta.
Più spesso gelo, meno spesso rugiada,
Più dolce è l'odore delle rose tardive.

L'autunno nella danza piange dolcemente
Le labbra tremano in un sussurro.
Nelle pozzanghere si nascondono occhi tristi.
Gli uccelli volteggiano tristemente.

Tenendo una foglia come una mano
Salutando triste "Arrivederci" ...
Autunno, sentendosi separati,
Sussurra in lacrime: "Ricorda ..."
(N. Samoniy)

triste autunno

Le foglie sono volate via
Segui gli uccelli.
Sono autunno rosso
Mi manchi giorno dopo giorno.

Il cielo è triste
Il sole è triste...
È un peccato che l'autunno sia caldo
Non dura a lungo!
(N. Samoniy)

Le prugne cadono in giardino...

Le prugne cadono in giardino
Una nobile delizia per le vespe...
Foglia gialla immersa nello stagno
E dà il benvenuto all'inizio dell'autunno.

Ha finto di essere una nave
Il vento del vagabondaggio lo scuoteva.
Quindi lo seguiremo
A moli sconosciuti nella vita.

E sappiamo già a memoria:
Tra un anno ci sarà una nuova estate.
Perché la tristezza universale
In ogni riga della poesia dei poeti?

È perché le tracce sulla rugiada
Le piogge si laveranno via e gli inverni si faranno freddi?
Sarà perché i momenti sono tutti
Fugace e unico?

(L.Kuznetsova)

Autunno. Silenzio nel villaggio della dacia ...

Autunno. Silenzio nel villaggio di dacia,
E dalla voce del deserto sulla terra.
Gossamer in aria trasparente
Freddo come una crepa nel vetro.

Attraverso i pini rosa sabbiosi
Il tetto è bluastro con un galletto;
In un sole di velluto leggero e nebbioso -
Come una pesca toccata dalla peluria.

Al tramonto, magnifico, ma non nitido,
Le nuvole aspettano qualcosa, congelate;
Tenendosi per mano, brillano
Gli ultimi due, i più dorati;

Entrambi girano il viso verso il sole
Entrambi svaniscono da un'estremità;
L'anziano porta la piuma dell'uccello di fuoco,
Il più giovane è un pulcino di fuoco.
(N.Matveeva)

Tardo autunno

giocato colori autunnali,
Il tripudio di colori svanisce
E alberi con un grigio chiaro
Vestita con la prima neve.

Solo i pini si mangiavano
Non si tolgono i cappotti.
Né nel caldo né nella bufera di neve -
I verdi sono teneramente conservati.

E davvero, meravigliosamente
Colore bianco e colore verde
Combina magnificamente
Solo un freddo inverno!

(E. Yakhnitskaya ■ )

Si lamenta, piange

Si lamenta, piange
Autunno fuori dalla finestra
E nasconde le lacrime
Sotto l'ombrello di qualcun altro...

Si attacca ai passanti
Li annoia –
diverso, diverso,
Assonnato e malato...

Questo ti rende noioso
desiderio ventoso,
Che respira un raffreddore
Città umida...

Di che cosa hai bisogno
Signora strana?
E in risposta – fastidioso
Montare sui fili...
(A. A base di erbe)

L'autunno sta arrivando

Gradualmente sempre più freddo
E le giornate si sono accorciate.
L'estate corre veloce
Uno stormo di uccelli, lampeggiante in lontananza.

Già i sorbi son diventati rossi,
L'erba è diventata secca
Apparso sugli alberi
Fogliame giallo brillante.

Al mattino la nebbia turbina
Immobile e dai capelli grigi,
E a mezzogiorno il sole si riscalda
Come una calda giornata estiva.

Ma il vento soffia appena
E foglie d'autunno
Sfarfallio in una danza luminosa
Come scintille da un incendio.
(I. Butrimov)

Autunno dorato meravigliosa bellezza

Cieli azzurri, fiori luminosi
Autunno dorato di meravigliosa bellezza.
Quanto sole, luce, dolce calore,
L'autunno ci ha regalato questa estate indiana.
Siamo contenti per l'ultimo caldo giornate limpide,
Funghi di miele su ceppi, gru nel cielo.

Come se un artista con una mano audace
Betulle dipinte con vernice dorata,
E, aggiungendo il rosso, ha dipinto i cespugli
Aceri e pioppi di meravigliosa bellezza.
Si è rivelato autunno – Accattivante!
Chi altro può disegnare in questo modo?
(I. Butrimov)

caduta delle foglie

Le foglie cadute scricchiolano sotto i piedi
Tutta la terra, ricoperta da un tappeto multicolore,
E la fredda fiamma autunnale dell'acero
Brilla al sole come un fuoco d'addio.

E il vento gioca ramo di sorbo
E i grappoli lampeggiano nel fogliame autunnale.
C'è stato a lungo un segno tra la gente,
Con molta cenere di montagna - per un inverno freddo.

Le ultime margherite hanno gli occhi dorati
Ha ricordato di nuovo il calore scomparso
E gocce di rugiada, come lacrime vive,
Dalle loro ciglia bianche sgorgano all'alba.

E il vento spinge le foglie cadute
E le gru volano come un triste cuneo.
Ho un treno che correva dall'estate all'autunno,
Un biglietto giallo sventolerà in lontananza.
(I. Butrimov)

È nuvoloso fuori dalla finestra

È nuvoloso fuori dalla finestra... E allora?
Mi sto godendo questa bella giornata.

Guardo nei laghi-cieli, mi sciolgo in essi,
Navigando nelle distanze altissime.

Inspiro l'aroma delle foglie con amarezza.
Adoro il pizzo sottile.

E mi rallegro nel momento in cui vivo
Traendo ispirazione ultraterrena.

È nuvoloso fuori dalla finestra... E allora?
mi godo questa bella giornata...
(N.Pristi)

Settembre ci rattrista con lacrime di pioggia...

Settembre ci rattrista con lacrime di pioggia...
Già sotto l'argento più di una volta si nascosero le erbe,
Nelle pozzanghere al mattino cornici trasparenti,
Rowan sotto la finestra arrossì come un bambino ...
Il fiume scorre, si affretta, cercando di evitare
Un sonno languido e una lunga prigionia...
E la betulla d'acero sussurra con ispirazione,
Come può aspettare pazientemente...
(O. Kukharenko)

Settembre è bellissimo...

In stivali rossi, in un abito giallo,
Settembre è uscito con un vestito alla moda.
In un ricciolo di grano, per l'invidia delle vergini,
Il rubino viburno è abilmente intrecciato.

Camminando come un dandy sulle erbe del prato,
Porta regali ai suoi amici.
Tremuli in un boschetto, in un bosco di betulle
Aspettando il colore del miele e dell'oro nelle trecce.

Distribuito di tutti i colori Settembre è generoso,
Ma non c'erano abbastanza pini e cedri,
E non bastano tiglio e quercia ...
Chiama settembre per aiutare suo fratello.

In frac d'ambra, al suono dei ruscelli,
Feste d'ottobre nei giardini e nei parchi,
E colate d'oro di vari campioni.
Novembre, tutto in bianco, sta arrivando.

(I. Rasulova ■ )

Ottobre è arrivato

Ottobre è arrivato. Portato sotto le corone
La tua torcia – le foreste divamparono.
Un pino con fuoco verde
Ride negli occhi dell'autunno.
Il vento soffia tra i vicoli
Con fogliame dorato al matrimonio.
E la foresta è triste per i trilli degli uccelli,
Versa la calma pensierosa.
(L.Bochenkov)

novembre

Gli aceri volano sempre più veloci,
Sempre più oscura la bassa volta del cielo,
Tutto è più chiaro, come le corone sono vuote,
Tutto ciò che senti è come la foresta diventa insensibile,
E sempre più nascosto nell'oscurità
Il sole che si è raffreddato a terra...
(I.Maznin)

V.V. Rosanov
Ultime foglie. 1916
3 gennaio 1916 Una commedia stupida, volgare, da fanfara. Non molto "successo con me stesso". E° "fortuna" viene da molte espressioni molto fortunate. Da arguti paragoni. E in generale, da molti dettagli spiritosi. Ma, davvero, sarebbe meglio non averli tutti. Hanno coperto la mancanza del "tutto", l'anima. In effetti, in "Woe from Wit" non c'è anima e nemmeno pensiero. In sostanza, questa è una commedia stupida, scritta senza tema da "Bulgarin's friend" (molto caratteristico) ... Ma è irrequieta, giocosa, luccica di una sorta di argento "preso in prestito dal francese" ("Alceste e Chatsky" 1 di A. Veselovsky), e piacque al russo ignorante di quei giorni e dei giorni successivi. Per "fortuna" ha schiacciato i russi. I russi adorabili e premurosi sono diventati una specie di balabolka per 75 anni. "Ciò che Bulgarin ha fallito, io ci sono riuscito", avrebbe potuto dire Griboedov dalla testa piatta. Cari russi: chi non vi ha mangiato l'anima. Chi non l'ha mangiato Incolpare te per essere così stupido adesso. La sua stessa faccia - la faccia di un corretto funzionario del Ministero degli Affari Esteri - è disgustosa al massimo grado. E non capisco perché Nina lo amasse così tanto. "Bene, questo è un caso speciale, quello di Rozanov." È così. 10.I.1916 Un uomo oscuro e malvagio, ma con una faccia luminosa fino all'intolleranza, inoltre, uno stile completamente nuovo nella letteratura. (riassunto su Nekrasov) È "venuto" nella letteratura, vi è stato un "nuovo arrivato", proprio come è "venuto" a San Pietroburgo, con un bastone e un fagotto dove era legata la sua proprietà. "Sono venuto" per sistemarmi, sistemarmi, arricchirmi ed essere forte. Egli, infatti, non sapeva come "sarebbe venuta fuori", e non gli importava affatto come "sarebbe venuta fuori". Il suo libro "Sogni e suoni"2, una raccolta di poesie pietose e lusinghiere a persone ed eventi, mostra quanto poco pensasse di essere uno scrittore, adattandosi "qua e là", "qua e là". Potrebbe anche essere un servitore, uno schiavo o un servile cortigiano - se "ha funzionato", se la linea e la tradizione delle persone "nel caso" sono continuate. È capitato di inciampare nel kurtag, si sono degnati di ridere ... È caduto dolorosamente, si è alzato bene. Gli è stato concesso il sorriso più alto3. Tutto questo sarebbe potuto accadere se Nekrasov fosse "venuto" a San Pietroburgo 70 anni prima. Ma non per niente non si chiamava Derzhavin, ma Nekrasov. C'è qualcosa nel cognome. La magia dei nomi ... Non c'erano ostacoli interni "per inciampare nel kurtag": nell'era di Catherine, nell'era elisabettiana, e soprattutto - nell'era di Anna e Biron, lui, come l'undicesimo appendiabiti- on del "lavoratore interinale", poteva in altri modi e in altri modi fare quella "fortuna felice", che 70 anni "dopo" doveva fare, e lo fece naturalmente in modi completamente diversi. Proprio come Berthold Schwartz, un monaco nero, mentre faceva esperimenti alchemici, "scoprì la polvere da sparo" mescolando carbone, salnitro e zolfo, così, sporcando varie sciocchezze di carta straccia, Nekrasov scrisse una poesia "nel suo tono beffardo", - in quella successivamente famosa "Verso di Nekrasov", in cui furono scritte le sue prime e migliori poesie, e mostrò Belinsky, con il quale conosceva e meditava su varie imprese letterarie, in parte "spingendo avanti" il suo amico, in parte pensando di "approfittarne in qualche modo". Avido di parola, sensibile alla parola, educato a Pushkin e Hoffmann, a Cooper e Walter-Scott, il linguista ha esclamato sorpreso: - Che talento. E quale ascia è il tuo talento4. Questa esclamazione di Belinsky, pronunciata in un miserabile appartamento di Pietroburgo, lo era fatto storico- decisamente iniziato nuova era nella storia della letteratura russa. Nekrasov ha capito. L'oro, se giace in uno scrigno, è ancora più prezioso che se è cucito su una livrea di corte. E, cosa più importante, può essercene molto di più nella scatola che nella livrea. I tempi sono diversi. Non un cortile, ma una strada. E la strada mi darà più del cortile. E la cosa più importante, o almeno molto importante, è che tutto questo è molto più semplice, il calcolo qui è più accurato, crescerò "più magnifico" e "da solo". Sul kurtag "inciampare" - spazzatura. Tempo - frattura, tempo di fermentazione. Il momento in cui uno se ne va, l'altro arriva. Il tempo non è per i Famusov e i Derzhavin, ma per Figaro-ci, Figaro-la "(Figaro è qui, Figaro è lì (fr.)). Ha immediatamente "ricostruito il pianoforte", inserendo una "tastiera" completamente nuova "L'ascia è buona. È l'ascia. Da cosa? Potrebbe essere una lira. Il tempo dei pastori arcadici è passato, il tempo di Pushkin, Derzhavin, Zhukovsky è passato, di Batyushkov, Venevitinov, Kozlov, il principe Odoevsky, Podolinsky - ha appena sentito l'era, non ha quasi mai letto con eccitazione e sapeva solo quanto basta per scrivere un parallelo con lui, come: Puoi non essere un poeta, ma devi essere un cittadino5. Ma il punto è che era completamente nuovo e completamente "straniero". . Pietroburgo." Proprio come i "palazzi" di principi e nobili gli erano completamente estranei, non vi entrava e non sapeva nulla lì, quindi era alieno e quasi non leggeva la letteratura russa; e non ha continuato alcuna tradizione in essa Tutte queste "Svetlanas", ballate, "Lenora", "Canto nel campo dei soldati russi"6 gli erano estranee, che usciva da una famiglia genitoriale in rovina, profondamente sconvolta e mai a suo agio e da una povera tenuta nobiliare Niente dietro. Ma neanche davanti, chi è? myanin? Collegamento di una famiglia nobile (madre - polacca)? Uomo comune? Un funzionario o addirittura un servitore dello Stato? Mercante? Pittore? Industriale? Nekrasov qualcosa? Ha-ha-ha... Sì, "industriale" in modo speciale, "di tutti i mestieri" e in "tutte le direzioni". Tuttavia, la parola "industriale" nella sua rigida filologia - va qui. "Industriale", che ha una piuma invece di un'ascia. Piuma come un'ascia (Belinsky). Bene, "caccerà" per questo. C'è l'industria, con i "brevetti" del governo, e ci sono le "industrie", già senza brevetti. E ci sono grandi mestieri russi, e ci sono anche mestieri siberiani, per la volpe bruno-nera; su un ermellino, beh - e su una persona smarrita. (interrotto, pensando di cambiarlo in feuilleton. Vedi feuilleton) 7 16 gennaio 1916 Non vorrei un lettore che mi "rispetta". E chi penserebbe che io sia un talento (e non sono nemmeno un talento). NO. NO. NO. Non questo, l'altro. Voglio amore. Lascia che non sia d'accordo con nessuno dei miei pensieri ("non importa"). Pensa che mi sbaglio tutto il tempo. Che sono un bugiardo (anche). Ma lui non esiste affatto per me se non mi ama follemente. Non pensa solo a Rozanov. Ad ogni passo. Ad ogni ora. Non si consulta mentalmente con me: "Farò come avrebbe fatto Rozanov". "Agirò in modo tale che Rozanov, dopo aver guardato, direbbe di sì." Com'è possibile? Per questo ho rinunciato fin dall'inizio a "ogni modo di pensare" perché questo fosse possibile! (cioè lascio ogni sorta di pensiero al lettore). Io no. Infatti. Sono solo un gioco da ragazzi. Alla tenerezza eterna, all'affetto, all'indulgenza, al perdono. Amare. Amico mio, non ti accorgi che sono solo un'ombra intorno a te e non c'è "essenza" in Rozanov? Questa è l'essenza: Providentia (Providence (lat.)). Ecco come Dio lo ha disposto. In modo che le mie ali si muovano e diano aria alle tue ali, ma la mia faccia non è visibile. E volate tutti, amici, verso tutti i vostri obiettivi, e veramente non nego né la monarchia, né la repubblica, né la famiglia, né il monachesimo - non nego, ma non affermo. perché non dovresti mai essere legato. I miei studenti non sono imparentati. Ma un po' maleducato, non io. Un po' di ferocia, rigidità... non sono qui. Rozanov piange, Rozanov piange. "Dove sono i miei studenti?" E qui si sono riuniti tutti: in cui solo amore. Ed è già mio. Ecco perché dico che non ho bisogno di "mente", "genio", "significato"; e così le persone "si avvolgono in Rozanov" come diventano al mattino, e giocando, facendo rumore, lavorando, il giorno 1/10 minuti di tutto ricordano: "Rozanov voleva tutto questo da noi". E come ho rinunciato a "tutto il modo di pensare" per stare sempre con le persone e non discutere mai con loro di nulla, non obiettare in alcun modo, non turbarle - quindi "quelli che sono miei" - lascia che mi diano solo il loro amore, ma completo: cioè mentalmente sarà sempre con me e intorno a me. È tutto. Quanto è buono. SÌ? 16 gennaio 1916 Vasya Bauder (classe II-III del ginnasio, Simbirsk)8 di solito veniva a trovarmi la domenica alle 11 del mattino. Indossava un soprabito da palestra, fatto di stoffa grigia (grigio scuro), spessa, insolitamente bella, che stava "palo" o come se fosse strettamente inamidato - e questo mostrava una tale bellezza che, indossandolo solo sulle spalle, - in qualche modo leggermente accovacciato dal piacere di indossare un cappotto del genere. Veniva da una famiglia aristocratica e da un aristocratico. Innanzitutto, è un cappotto. Ma soprattutto, avevano pavimenti dipinti e un soggiorno separato, un piccolo ingresso, l'ufficio del padre e la camera da letto. Ancora più ricchi di loro erano solo Rune: avevano una farmacia e Lakhtin. Il ragazzo Lakhtin (Styopa) aveva una stanza fredda e separata con uno scoiattolo su una ruota, ea Natale venne Bella sorella e con la sua amica - Yulia Ivanovna. Non ho mai osato parlare con loro (signorine). E quando uno si girava verso di me, io arrossivo, mi agitavo e non dicevo niente. Ma abbiamo sognato giovani donne. È chiaro. E quando Vasya Bauder veniva a trovarmi la domenica, si sedevano con le spalle l'una all'altra (per non essere distratti) a tavolini separati e scrivevano una poesia: A LEI Non c'è mai stato nessun altro argomento. "E°" non ne conoscevamo nessuno, perché non conoscevamo una sola signorina. Lui, facendo affidamento sul suo magnifico soprabito, si permetteva ancora di camminare lungo il marciapiede lungo il quale camminavano le studentesse quando uscivano dal Mariinsky Gymnasium (dopo le lezioni). Il mio cappotto era largo e disgustoso, fatto di stoffa scadente e floscia, che era "morbida" sulla figura. Inoltre, ero rosso e rosso (carnagione). Aveva quindi l'aspetto di dominarmi, nel senso che "capisce" e "sa", "come" e "che cosa". Anche una possibilità. Ho vissuto nella pura illusione. Avevo solo un amico, Kropotov, che firmava le note: Kropotini italo9, e questi "da lontano" Rune e Lakhtin. Abbiamo litigato. Io avevo un orecchio, lui aveva un occhio. Affermò, beffardamente, che io non scrivevo affatto poesie, perché "senza rima"; al contrario, mi sembrava più probabile che scrivesse lui, non io, in prosa, p.ch., sebbene finisse con le consonanze: "cavallo", "io", "amico", "all'improvviso", ma i versi stessi erano completamente muti, senza questi tempi e periodicità, che agitavano le mie orecchie, e appresso apprendemmo che ciò si chiama versificazione. Ad esempio, per me: La mattina respira con l'aroma La brezza ondeggia un po '... Ma se "respirare" e "oscillare" non hanno funzionato, allora ho coraggiosamente messo un'altra parola, ripetendo che era ancora un "verso" , p.h. c'è "armonia" (accento alternato). Lui ... aveva solo battute, brutte, per me - stupide, "prosa perfetta" ma "consonanza" ultime parole, queste estremità delle righe che mi sembravano - niente. Neanche questi erano gli attuali versi vuoti: era semplicemente prosa letterale, senza squillo, senza melodia, senza melodiosità, e solo per qualche motivo con "rime", su cui era ossessionato. È così che abbiamo vissuto. Ho conservato le sue lettere. Vale a dire, non appena sono entrato in quarta elementare, sono stato portato dal fratello Kolya a Nizhny Novgorod, devo essermi "sviluppato rapidamente lì" (la palestra di Nizhny Novgorod era incomparabile con la palestra di Simbirsk), "mi ha sollevato la mente" e ho scritto a la "vecchia patria" (secondo gli insegnamenti) diverse lettere arroganti, alle quali mi ha risposto così: [metti qui con tutti i mezzi, con tutti i mezzi, con tutti i mezzi!!! — Le lettere di Bauder. Vedi Museo Rumyantsev]<позднейшая приписка>. 16.I.1916 "I" è "I", e questo "I" non diventerà mai - "tu". E "tu" sei "tu", e questo "tu" non diventerà mai come "io". Cosa c'è di cui parlare. Vai "a destra", io - "a sinistra", o tu "a sinistra", io "a destra". Tutte le persone "non sono sulla strada l'una per l'altra". E non c'è niente da fingere. Ognuno va al suo destino. Tutte le persone sono sole. 23.I.1916 Così arr. Gogol aveva torto? (Il principio fondamentale della realtà russa), e non è questo il punto. Se una società nobile avesse accettato nobilmente Gogol e avesse iniziato a lavorare, a "salire", a diventare civile, allora tutto sarebbe stato salvato. Ma dopotutto, questo non è affatto quello che è successo, e va notato che in Gogol c'era una cosa tale che "non era quello che è successo". Ha scritto per niente con una "risata amara" la sua " grande poesia", L'ha scritto non come una tragedia, tragicamente, ma come una commedia, comicamente. Lui stesso era "divertente" sui suoi Manilov, Chichikov e Sobakevich, risate, "freddo" si fa sentire in ogni riga di "M.D." Qui Gogol è non "Finis Russorum" ("Fine della Russia" (lat.)). Picchiala, picchiala, uccidila L'era dell'uccisione da parte dei "sudditi leali" della loro patria è apparsa. Fino al 1 marzo 11 e "noi", a Tsushima 12. 23.I.1916 L'azione di "M.D." questo: quello che Gogol aveva visto da qualche parte, lo aveva davvero incontrato, gli era davvero balenato davanti agli occhi, OCCHIO, e in quello che era brillante, insensato e per capriccio, ha indovinato "l'essenza dell'essenza" della morale Sivukha della Russia - attraverso la sua pittura, l'immaginario, attraverso il grande schema la sua anima - generalizzata e universalizzata. Pellet, particelle sono cresciute in tutta la Rus'. " Anime morte"Non ha" trovato ", ma" l'ha portato ". Ed eccoli" gli anni '60 ", il" grembo "che rideva", ecco i mascalzoni Blagosvetov13 e Kraevsky14 , che avrebbero "insegnato a Chichikov". Ecco una copia perfetta di Sobakevich - Shchedrin, un genio nella maledizione. Attraverso il genio di Gogol, è stato proprio l'ingegnoso negli abomini che è apparso nel nostro paese. In precedenza, l'abominio era mediocre e impotente. Inoltre, era naturalmente frustato. Ora ha cominciato a flog stesso ("letteratura accusatoria"). Ora i Chichikov iniziarono non solo a derubare, ma divennero insegnanti della società - Tutti corsero dietro a Kraevsky. A Kraevsky. Aveva una casa su Liteiny. "Pavel Ivanovich è già fuggito." E in la pipa "Padre. Zapisok" ha dato il "Vangelo del pubblico". 26 gennaio 1916 Qui hai superato un albero: guarda, non è più lo stesso. Ha ricevuto da te un'ombra di curvatura, astuzia, paura. "Tremerà" crescerà man mano che cresci. Non del tutto - ma con un'ombra: E non puoi respirare su un albero e non cambiarlo. Respirare in un fiore - e non deformarlo. E camminare attraverso il campo - e non attutirlo. Il "sacro boschetti" dell'antichità si basano su questo. In cui nessuno è mai entrato "Erano - per il popolo e il paese come deposito di moralità. Tra i colpevoli - erano innocenti. E tra i peccatori - santi. Davvero nessuno inserito? tempo storico - nessuno. Ma penso che nella preistoria "Cariatidi" e "Danaidi"? Questi, proprio questi boschetti furono il luogo del concepimento, e attraverso questo i templi più antichi della terra. Per i templi - ovviamente sono nati da un posto speciale per qualcosa di speciale come il concepimento. Questa è stata la prima trascendenza incontrata dall'uomo (concezione). 2.II.1916 Abbiamo parlato di Gogol, discusso di diversi aspetti di lui, e due cose gli sono balenate in mente: - Ogni cosa esiste nella misura in cui qualcuno la ama. E "cose che assolutamente nessuno ama" - lei e "no". Straordinaria legge universale. Solo lui ha detto ancora meglio: che "l'amore di qualcuno per una cosa" chiama in essere la "cosa" stessa; che, per così dire, le cose nascono dall '"amore", una sorta di a priori e pre-mondano. Ma ce l'aveva con calore e fiato, non come uno schema. Sorprendentemente, un'intera cosmogonia. E in un altro posto, dopo un po': le cose di Gogol' non odorano di niente. Non ha descritto un solo odore del fiore. Nemmeno il nome dell'odore. A parte Petrushka, che "puzza". Ma questo è specificamente il gergo di Gogol e i suoi modi. incl. inoltre non è un odore, ma un odore letterario. Dice che Gogol è disgustoso, poco interessante e insopportabile. E che non ha altro che narrativa e scrittura. (Con Tigranov Faddei Yakovlevich) 16 Ha una madre e una moglie adorabile, bionda (di carnagione) e bionda: colore dei capelli pallido e impotente, con un trabocco d'oro. Ha detto che questa è la radice più antica dell'Armenia, che è nelle zone più antiche e provinciali che ci sono contadine interamente dai capelli rossi. "Grazie, non mi aspettavo"17. Lui stesso è uno scarabeo nero, piccolo di statura, teorico e filosofo. 5.II.1916 E le "foglie cadute" dei miei lettori volano verso di me. Qual è il mio "io" per loro? Una persona che non ha mai visto e con cui non incontrerà mai in lontananza (la cittadina di Nalchik, nel Caucaso). E quanta gioia mi portano. Per quello? E ho pensato, forse "per cosa", dando a "qualcuno", sconosciuto, da me stesso "foglie cadute"? Perché non ho dato al pubblico, ma a "qualcuno laggiù". Così reciproco. E quanto sono felice, sentendo come un germoglio mi ha toccato il viso dall'albero lontano di qualcun altro. E mi hanno dato la vita, queste foglie straniere. Alieni? NO. Mio. Loro. Sono entrati nella mia anima. In effetti, questi sono cereali. Nella mia anima non mentono, ma crescono. A distanza di 2 settimane, ecco 2 fogli: "18 / I.916. Tomsk. "Come capisco la tristezza di "Solitario", la tristezza è vicina alle foglie cadute ... Sono portate lontano da una bufera di neve , volteggiando sul terreno ghiacciato, separa per sempre ciascuno dall'amico, addormentandosi con un velo di neve", cantava la mia povera Olya e tacque all'età di 23 anni. Ha vissuto una vita fredda! - colpa mia, il mio dolore fino alla mia morte . Una volta, in un'oscura notte d'autunno, la tristezza mi è venuta come un'improvvisa premonizione di imminenti disgrazie: avevo 5 anni. Da allora è venuta a trovarmi spesso fino a diventare una compagna costante nella mia vita. Mi sono innamorato di Rozanov: si sente triste, capisce chi è triste, condivide la nostra tristezza. Come si etichetta nella definizione stati mentali a seconda delle circostanze e dell'età, la mia età metafisica, piena di ricordi e presentimenti, nella felicità ero un pagano. Non crederci vita futura significa poco amore. Ha seppellito tutta la sua vita: padre, madre, marito, tutti i bambini sono morti; malinconia, disperazione, dolore e ottusità hanno dominato la mia anima - dopo la morte della mia ultima figlia Olya, non posso ammettere il pensiero che se ne sia andata, non vive bella anima . Se il bello e il morale non muoiono, non vengono dimenticati nelle nostre anime, allora da soli cessano davvero di esistere per un ulteriore miglioramento? Qual è il senso della loro vita? È opportuno chiudere la pipa per riscaldarsi quando la legna si brucia da sola, e se il fuoco è ancora acceso e le persone ne sono calde e leggere, chiudi la pipa, otterrai rifiuti e fumo. Qualcuno ha portato dentro di noi il fuoco della vita e non ha determinato la durata del suo incendio: c'è il diritto di spegnerlo? Capita a volte che la legna si bruci, ma rimane una fuliggine che non può bruciare in alcun modo, quindi non la butto via, ma la uso subito per accendere un'altra stufa o la metto dentro e poi la uso anche come materiale per il carburante, lascialo andare per il calore; anche la mia anima è stata bruciata nel fuoco della sofferenza, ma non è ancora bruciata fino alla fine - è oscura e opaca, come questo marchio - non ha né colori né luminosità, non ha vita propria - va al fuoco, ma il tuo - un fuoco caldo e luminoso - non può chiudere il tubo. Grazie, cara, buona, per le lacrime con cui mi sono portato via l'anima, leggendo "Solitario" e "Foglie cadute" - per me sono come pioggia nel deserto. Ah, che vita vissuta dolorosa e piena di vicissitudini, per quello che mi è stato dato, vorrei capire A. Kolivov" Altro: "1 febbraio. Mi sono imbattuto per caso nelle pagine non tagliate della prima scatola di Fallen Leaves. Sono contento che ci sia qualcosa di non letto. A proposito di Tanya. Come Tanya ti ha letto il verso di Pushkin "Quando il giorno rumoroso si ferma per un mortale", lo ha letto durante una passeggiata in riva al mare. Quanto sono belle queste tue pagine. Bene - tutto, tutto - prima. Che donna meravigliosa hai - Tanechka. mi sono emozionato. Tutto quello che hai detto è così chiaro e buono. Poi ho letto le ultime righe - le parole della mamma: "Non andare al mercato"18. È vero. Ma non tutte le anime sono un mercato. Vasily Vasilyevich, mia cara, perché il 9/10 non è niente, niente, beh, non capiscono niente! Sai cosa dicono di te? "È questo il Rozanov che è contro gli ebrei?" Oppure - "È questo quello in New Time?" Ci vuole un enorme coraggio per scrivere come te, perché questo è più nudo di Dostoevskij "-" Mio caro e amato Vasily Vasilyevich, ho ricevuto la tua lettera molto tempo fa, mi ha dato una grande gioia, ho subito voluto scriverti, ma non dovevo, ma poi Irina *1 si è ammalata, e ora, ecco la 2a settimana, Eugene *2 è malato, mi prendo cura di lui io stesso. Avvolto completamente. Ieri aspettavo gente, ed Evgeny dice: "Nascondi Rozanov". Ho capito e ho messo i tuoi libri nella cassettiera. non posso darli. Non posso. Spingono. Offeso. Ci sono libri che non posso dare a nessuno. Hai le parole che i libri non dovrebbero essere "lasciati leggere". Questo coincideva perfettamente con la nostra vecchia, dolente nota sui libri. Per questo, veniamo rimproverati e incolpati dappertutto. Se non salvi il libro, lo vedranno, devi solo regalarlo - è meglio non restituirlo affatto - perché "lo ha perso dalla sua purezza". La gente non può mai capire che regalare un libro è 1000 volte di più che mettersi il vestito. Ma a volte diamo, diamo con il tenero pensiero di regalare il meglio, l'ultimo, e questo non si capisce mai, mai: in fondo un libro è un "bene comune" (così dicono). Grazie, cari e cari, per la vostra gentilezza, grazie per aver avuto pietà di me nella vostra lettera, accetto tutto da voi con gioia e gratitudine. Com'è la tua salute ora? Fedele e amorevole Nadya * 3 A. " * 1) Figlia piccola, 3 anni. * 2) Marito, insegnante di scuola. * 3) "Nadya" (da giovane) l'ho chiamata nella prima lettera in risposta, - da quando ho hanno anche una figlia Nadya, 15 anni<примеч. В.В.Розанова> . 14.II.1916 Che cannibalismo... Dopotutto, questi sono critici, ad es. in ogni caso, non persone istruite nella media, ma persone istruite eccezionali. A cominciare da Harris, che in The Morning of Russia 19 2-3 giorni dopo l'uscita del libro (Ued.) - è strisciato fuori in fretta: "Che razza di Peredonov è questo; oh, se non fosse per Peredonov, perché ha talento", ecc. .d., da "Ued". e "Op.l." un'impressione: "Naked Rozanov"20, "Oooh", "Cinismo, sporcizia". Nel frattempo, com'è chiaro a tutti che in "Ued". e "Op.l." più lirismo, più toccante e amorevole che non solo nei tuoi mascalzoni, Dobrolyubov e Chernyshevsky, ma anche che in tutta la letteratura russa del diciannovesimo secolo. (eccetto Dost th). Perché "Go-go-go" -? Da cosa? Dove? Non sono cinico, ma tu sei cinico. E già vecchio cinismo di 60 anni. Tra i cani, nel canile, tra i lupi nella foresta, cantava un uccellino. La foresta urlò. "Ho-ho-ho. Non è il nostro modo." Cannibali. Siete solo cannibali. E quando sali con la rivoluzione, è molto chiaro cosa vuoi: - Mangiare un boccone. E non gridare che vuoi solo mordere la gola dei ricchi e dei nobili: vuoi mordere una persona. Ph. Io, in ogni caso, non sono più ricco e non nobile. E Dostoevskij viveva in povertà. No, sei una folla nobile dorata. Fai delle ottime colazioni. Ottieni sia dalla Finlandia che dal Giappone. Fingendo di essere una "povera giacca" (Peshekhonov). Tradisci la Russia. La tua idea è uccidere la Russia, e al suo posto diffondere la Francia, "con le sue libere istituzioni", dove sarai libero di imbrogliare, p.ch. il poliziotto russo ti tiene ancora per la coda. 19.II.1916 Sul "Box 2" si è scritto tre volte di più che sul 1°21. Qualcuno di Khabarovsk oggi. Grazie. "Lukomorye"22 non ha pubblicato la sua azienda. Cosa non ha "smascherato" - su questo Rennikov23 ha detto: - "Che cafoni sono". Ehm. Um... Non siamo così diretti. Tuttavia, hanno fatto una buona azione: avevo già circa 6.000 debiti in tipografia; improvvisamente si sono offerti di "pubblicare a proprie spese". Sono felice. E quel Kor è stato immortalato. 2°, a me così intimamente caro - infinita gratitudine a loro. Più giovani. Mark Nikolaevich24 (fam. dimenticato). Ha mostrato "Domanda familiare" 25, tutte con note. Sono rimasto sorpreso e ho pensato: "Ecco chi pubblicarmi". Ma è giovane: alla copertina ci hanno pensato tutti. "Che tipo di copertura faremo per te." Rimasi in silenzio. Cosa, tranne il grigio! Ma hanno messo le foglie di vite. Ebbene, il Signore è con loro. Mich. Al.26 e Mark Nikolaevich - saranno ricordati per sempre per "Korob-2" Senza di loro, non avrei visto il mondo. 19.II.1916 E ora inizierà la "corrente Rozanov" in letteratura (so che inizierà). E diranno: “Sai: dopo aver letto R-va, senti dolore al petto. .." Signore: dammi in quel momento di tirare fuori la gamba dalla "corrente di Rozanov". E rimani solo. Signore, non voglio il riconoscimento della moltitudine. Amo follemente questo "multiplo": ma quando è "esso", quando rimane " "Io sono me stesso" ea modo suo anche "uno". Lascia che sia. Ma anche se sono "io". - Prego sempre per te e per i tuoi". Qui. E niente altro. 20.II.1916 ... il fatto è che i "metalli preziosi" sono così rari, e quelli grezzi si incontrano sempre nella storia. Perché c'è così tanto ferro, perché l'oro è così raro? devo andare in India o in Africa per i diamanti, e il feldspato è ovunque. Ovunque c'è sabbia, argilla. C'è una montagna di ferro "Grazia"27. Riesci a immaginare una montagna d'oro? C'è solo nelle fiabe. Perché nelle fiabe, e non nella realtà? Non è lo stesso che Dio crei, che la natura crei? Chi "potrebbe fare tutto" potrebbe anche "questo". Ma - no. Perché - no? Ovviamente non risponde nessuno allora il piano dell'universo, alcuni sui pensieri in esso contenuti. Così è nella storia. Granovsky è leggibile? Tutti preferiscono Kareev, Schlosser,28 e nel senso di "filosofia della storia" Chernyshevsky. Nikitenko era una persona piuttosto perspicace ed espresse la sua impressione personale su Mirtov (Lettere storiche) di essere Nozdrev29. Nozdrev? Ma sotto Chichikov fu picchiato (o picchiato - il diavolo lo sa), e nell'era di Solovyov e Kavelin, Pypin e Druzhinin fu elevato al grado di "genio perseguitato dal governo". Che cos'è? Sì, c'è molto ferro, ma poco oro. Ma solo. Natura. Perché sono tutto triste? Perché ho un tale dolore nell'anima, dall'università. "Poiché Strakhov non viene letto, il mondo è stupido." E non riesco a trovare il mio posto. Ma non leggono nemmeno Zhukovsky. Nessuno legge affatto Karamzin. Granovsky non è leggibile: Kireevsky, Prince. [V].F. Odoevsky - quante persone li hanno comprati? Sono stampati da filantropi, ma nessuno li legge comunque. Perché immagino che il mondo debba essere spiritoso, talentuoso? Il mondo dovrebbe "essere fecondo e moltiplicarsi", e questo non si applica allo spirito. In palestra mi sono infastidito per l'incommensurabile stupidità di alcuni studenti e poi (nelle classi VI-VII) ho detto loro: "Sì, dovete sposarvi, perché siete entrati in palestra?" Il grande istinto mi ha detto la verità. Dell'umanità, la stragrande maggioranza dei 10.000 9999 ha il compito di "dare figli da se stessi", e solo 1 - di dare "qualcosa" oltre a questo. Solo "qualcosa": un importante funzionario, oratore. Il poeta, credo, è già 1 su 100.000; Pushkin - 1 per miliardo di "popolazione russa". In generale, c'è pochissimo oro, è molto raro. La storia va "al limite", "vicino alla palude". Lei, infatti, non "va", ma si trascina. "Là, la nebbia sta strisciando, a-enorme." Questa "nebbia", questo "in generale" è storia. Cerchiamo tutti gioco, brillantezza, arguzia in esso. Perché stiamo cercando? La storia deve "essere" e non è nemmeno obbligata, infatti, ad "andare". È necessario che tutto "continui" e nemmeno continui: ma che si possa sempre dire dell'umanità: "ma esiste ancora". "Mangiare". E Dio disse: "Siate fecondi e moltiplicatevi", senza aggiungere nulla sul progresso. Io stesso non sono un progressista: allora perché sono così triste che tutto semplicemente "è" e non striscia da nessuna parte. La storia urla dall'interno: "Non voglio muovermi", ed è per questo che leggono Kareev e Kogan. Signore: è una consolazione per me, ma sono tanto preoccupato. Perché sono preoccupato? 29.II1916 È un usignolo, e canterà la sua canzone da qualsiasi gabbia in cui sarà messo. Will Maeterlinck gli costruirà una gabbia e lo chiamerà "The Blue Bird"30. Il nuovo T. Ardov31 alzerà gli occhi al cielo e canterà: "Oh, sei un uccello azzurro, una visione meravigliosa che il poeta di Bruxelles ha creato per noi. "Bastone verde"32 E Nazhivin33 dirà: "Bastone verde, il sogno magico di infanzia! Ricordi la tua infanzia? Oh, non la ricordi. Allora ci siamo sdraiati al seno di nostra Madre Natura e non l'abbiamo morsa. Ora siamo adulti "La morderemo. Ma torna in te. Cerchiamo di essere fratelli. Guardiamoci il naso l'un l'altro, seppelliamo le pistole e tutto il militarismo nel terreno. E riuniamoci collettivamente per ricordare il bastone verde ". Dove dovrebbe iniziare un poeta russo, e continuerà. E i banchieri lo sanno. E comprano. Dicendo: "Continueranno. E prima mostreremo loro l'Uccello Azzurro e lanceremo il Bastone Verde". (XL-anno anniversario di "NVr.")34 9.III.1916 Per tutta la vita ho vissuto con persone profondamente inutili per me. E mi interessava da lontano. (dietro una copia della lettera di Cechov)35 Vivevo nei cortili del monastero. Ho visto suonare le campane. Non che fossero interessati, ma chiamano comunque. Si è stuzzicato il naso. E guardò in lontananza. Cosa sarebbe successo all'amicizia con Cechov? Chiaramente (in una lettera) mi ha chiamato, mi ha chiamato. Non ho risposto alla lettera, molto gentile. Anche suino. Perché? Roccia. Ho sentito che era significativo. E non gli piaceva avvicinarsi a quelli significativi. (a quel tempo ho letto solo il suo "Duel", che mi ha dato un'impressione disgustosa; l'impressione di un fanfaron ("von Koren" è un ragionatore volgare, per "soffocarsi" [da lui]) e uno spaccone mentale. Poi questa donna, facendo il bagno davanti al passaggio in barca da uomini, giaceva sulla schiena: disgustosamente, le sue cose meravigliose, come "Donne", "Tesoro", non ho letto e non sospettavo). Quindi non ho visto K. Leontiev36 (ho chiamato Optina), e Tolstoj, a cui era così naturale e facile andare con Strakhov, mi sono visto per un giorno37. Per la (straordinaria) foga del suo discorso, mi sono quasi innamorata di lui. E potrebbe innamorarsi (o odiare). Odierei se 6 vedessi astuzia, delicatezza, (forse). O immenso amor proprio (forse). Dopotutto, il mio migliore amico (amico - mecenate) Strakhov era internamente poco interessante. Era meraviglioso; ma questo è diverso dalla grandezza. Non ho mai visto la grandezza in tutta la mia vita. Strano. Shperk era un ragazzo (un ragazzo è un genio). Rtsy38 - l'intera curva. Tigranov marito amorevole la sua adorabile moglie (bionda armena. Una rarità e meraviglia). Strano. Strano. Strano. E m.b. allarmante. Perché? Ammettiamolo, è rock. Cortili. Angoli e fessure. La mia passione. L'ho adorato? Così così. Ma ecco la conclusione: non vedendo molto interesse intorno a me, non vedendo le "torri" - mi sono guardato tutta la vita. Ne è uscita una biografia diabolicamente soggettiva, con interesse solo per il suo "naso". È insignificante. SÌ. Ma nel "naso" si aprono anche mondi. "Conosco solo il naso, ma c'è un'intera geografia nel mio naso." 9.III. 1916 Brutto. Brutta, brutta la mia vita. Dobrovolsky (segretario della redazione) mi ha chiamato "diacono" per un motivo. E lo chiamava anche "succhiare" (succhiavano il nocciolo della bacca e lo sputavano). È molto simile. C'è qualcosa di diachkovskoe in me. Ma sacerdotale - oh no! Sto correndo in giro "vicino al servizio di Dio". Servo l'incensiere e mi stuzzico il naso. Ecco la mia professione. Vago per i cortili la sera. "Dove andranno i piedi?" Con indifferenza. Quindi - addormentati. Fondamentalmente, sogno sempre. Ho vissuto una vita così selvaggia che non mi importava come vivere. Vorrei "rannicchiarmi, fingere di dormire e sognare". Tutto il resto, certamente tutto il resto, mi era indifferente. E qui si apre il mio "naso", "naso - mondo". Regni, storia. Angoscia, grandezza. Oh, un sacco di grandezza: come ho amato le stelle della palestra. Sono andato alle stelle. Viaggiato tra le stelle. Spesso non credevo che esistesse una terra. A proposito di persone - "assolutamente incredibile" (cos'è, dal vivo). E una donna, e seni e pancia. Mi sono avvicinato, l'ho respirato. Oh come ho respirato. E qui lei non lo è. Non lo è, e lo è. Questa donna è già il mondo. Non ho mai immaginato una ragazza, ma già "sposata", cioè sposato. Copulare, da qualche parte, con qualcuno (non con me). E le ho baciato soprattutto la pancia. Non ho mai visto la sua faccia (non interessato). E il petto, lo stomaco e i fianchi fino alle ginocchia. Questo è "Mir": l'ho chiamato così.

Prefazione

Rozanov è il creatore di un genere artistico speciale che ha influenzato molti libri di scrittori del XX secolo. Le sue voci in "Solitary", "Fleeting" o "Last Leaves" non sono i "pensieri" di Pascal, non le "massime" di La Rochefoucauld, non gli "esperimenti" di Montaigne, ma affermazioni intime, il "racconto dell'anima" dello scrittore, rivolto non al "lettore", ma nell'astratto "da nessuna parte".

Offriamo al lettore voci separate dal libro “The Last Leaves. 1916" che sarà pubblicato integralmente nelle Opere complete di V.V. Rozanov in 12 volumi, edito dalla casa editrice "Respublika".

Durante la pubblicazione, sono state preservate le caratteristiche lessicali e dei caratteri del testo dell'autore.

Pubblicazione e commenti di A.N. Nikolyukin.

Corretto da S.Yu. Yasinsky

Vasily Rozanov

ULTIME FOGLIE

* * *

Una commedia stupida, volgare, da fanfara.

Non molto "successo con me stesso".

La sua "fortuna" proveniva da molte espressioni molto fortunate. Da arguti paragoni. E in generale, da molti dettagli spiritosi.

Cari russi: chi non vi ha mangiato l'anima. Chi non l'ha mangiato Incolpare te per essere così stupido adesso.

La sua stessa faccia è quella di un corretto funzionario Ming. straniero affari - eminentemente disgustoso. E non capisco perché Nina lo amasse così tanto.

"Bene, questo è un caso speciale, quello di Rozanov." È così.

* * *

Un uomo oscuro e malvagio, ma con un volto luminoso fino all'intolleranza, inoltre, uno stile completamente nuovo nella letteratura. ( riprendere su Nekrasov)

Sul kurtag è capitato di inciampare, -
Sentiti libero di ridere...
È caduto dolorosamente, si è rialzato alla grande.
Gli è stato concesso il sorriso più alto.

Proprio come Berthold Schwartz, un monaco nero, mentre faceva esperimenti alchemici, "scoprì la polvere da sparo" mescolando carbone, salnitro e zolfo, così, sporcando varie sciocchezze di carta straccia, Nekrasov scrisse una poesia "nel suo tono beffardo", - in quella successivamente famosa "Verso di Nekrasov", in cui furono scritte le sue prime e migliori poesie, e mostrò Belinsky, con il quale conosceva e meditava su varie imprese letterarie, in parte "spingendo avanti" il suo amico, in parte pensando a lui "trarne vantaggio in qualche modo". Avido di parola, sensibile alla parola, educato a Pushkin e Hoffmann, a Cooper e Walter Scott, il linguista esclamò sorpreso:

Quale talento. E che ascia il tuo talento.

Questa esclamazione di Belinsky, pronunciata in un miserabile appartamento di San Pietroburgo, è stata un fatto storico, l'inizio decisivo di una nuova era nella storia della letteratura russa.

Nekrasov ha capito. L'oro, se giace in uno scrigno, è ancora più prezioso che se è cucito su una livrea di corte. E, cosa più importante, può essercene molto di più nella scatola che nella livrea. I tempi sono diversi. Non un cortile, ma una strada. E la strada mi darà più del cortile. E la cosa più importante, o almeno molto importante, è che tutto questo è molto più semplice, il calcolo qui è più accurato, crescerò "più magnifico" e "da solo". Sul kurtag "inciampare" - spazzatura. Tempo - frattura, tempo - fermentazione. Il momento in cui uno se ne va, l'altro arriva. Il tempo non è dei Famusov e dei Derzhavin, ma di Figaro-ci, Figaro-la" (Figaro è qui, Figaro è lì ( fr.)).

Immediatamente, ha "ricostruito il pianoforte" inserendovi una "tastiera" completamente nuova. “L'ascia è buona. È l'ascia. Da cosa? Potrebbe essere una lira. Il tempo dei pastori arcadici è finito.

Il tempo di Pushkin, Derzhavin, Zhukovsky è passato. A proposito di Batyushkov, Venevitinov, Kozlov, Prince. Odoevsky, Podolinsky - ha appena sentito. Ma anche Pushkin, con il quale nel tempo ha cominciato a "competere", come dominatore dei pensieri di un'intera epoca, non leggeva quasi mai con eccitazione e sapeva solo quanto basta per scrivere un parallelo con lui, come:

Potresti non essere un poeta
Ma devi essere un cittadino.

Ma la linea di fondo è che era completamente nuovo e completamente "alieno". Un nuovo arrivato nella "letteratura" ancor più che uno sconosciuto "a Pietroburgo". Proprio come i "palazzi" di principi e nobili gli erano completamente estranei, non vi entrava e non sapeva nulla lì, quindi era alieno e leggeva a malapena la letteratura russa; e non ha continuato alcuna tradizione in esso. Tutte queste "Svetlanas", ballate, "Lenora", "Canto nel campo dei soldati russi" gli erano estranee, che uscivano da una famiglia genitoriale in rovina, profondamente sconvolta e mai a suo agio e da una povera tenuta nobiliare. Dietro - niente. Ma avanti - niente. Chi è lui? Uomo di famiglia? Collegamento di una famiglia nobile (madre - polacca)? Uomo comune? Un funzionario o addirittura un servitore dello Stato? Mercante? Pittore? Industriale? Nekrasov qualcosa? Hahaha...

ANTON ALIENO
POESIE E CANZONI

TERRA NATIVA
(Yu Slonov)
CORO DELLA CANZONE RUSSA DELLA RADIO ALL-UNION

VOLZHANKA
(Yu Slonov)
L ZYKINA

DOVE CORRI IL PERCORSO SVEGLIO
(E. Rodygin)
CORO POPOLARE RUSSO DI STATO OMSK

LA NOSTRA REGIONE
(D. Kabalevsky)
CORO DEL PALAZZO DEI PIONIERI

OH TU. SEGALE
(A.Dolukhanyan)
INSIEME ROSSO DEL SEGNO

LA MIA VITA. AMORE MIO
(S.Tulikov)
V. VLASOV

V ROAD CHIBIS
(M. Giordano)
CORO DEI BAMBINI

OGNI RAGAZZA VUOLE LA FELICITÀ
(S.Tulikov)
E, BELYAEV

Una cosa incredibile è una canzone che di solito non si presta a canoni e regole prestabilite. Scriviamo tante canzoni, ma solo alcune, quelle vere, trafiggono il cuore e vivono a lungo con una persona. A coloro che hanno avuto la fortuna di creare una canzone del genere, appartiene Anton the Stranger.
Nacque nel 1893 nel villaggio di Bezlesye, distretto di Balashovsky, regione di Saratov, da una famiglia di contadini. Dal 1914 al 1917 fu soldato al fronte. Ha pubblicato il suo primo libro tanto tempo fa, quando molti e lettori molto adulti non erano più al mondo - nel 1920. Ben presto diventa noto come poeta e giornalista, autore di molte raccolte di poesie. Ogni poeta ha la sua anima, il suo carattere, il suo mondo, senza il quale non può essere poeta. Piove - scrive Anton il Visitatore:

E io sono in piedi sulla riva -
E non riesco a capirlo:
Perché non vado a casa
Perché mi bagno sotto la pioggia.
E perché lo tollero
E perché amo così tanto
E il lago
E il pescatore
E il fruscio umido delle canne,
E tutto qui.
Davanti a me -
Tutti i nostri
Russo,
Nativo!

E tutto lui, Anton, è russo, intero. Forse è per questo che possiede versi di canzoni così gloriose: "Una pavoncella sulla strada", "Oh tu, segale" o "La mia vita, amore mio, con gli occhi neri!". Mi è particolarmente piaciuta una canzone, incredibile. Ricordo di essermi seduto, di aver incontrato per caso diversi poeti, inclusi gli autori di tante, tante canzoni, seduto, letto poesie. Uno di noi - Sergey Vasilyev - ha detto: “Da una settimana ormai, la canzone non mi ha lasciato andare. Non siate offesi, ragazzi, lei non è vostra".
E che insulto potrebbe esserci ... Ha cantato questa canzone. Era sorprendentemente semplice e allo stesso tempo sbalordito dalla sua speciale novità. Era una canzone di Anton lo Straniero:

Dove corri, caro sentiero,
Dove stai chiamando, dove stai andando?
Chi ho aspettato, chi ho amato,
Non raggiungerai, non tornerai!
Dietro quel fiume, dietro un tranquillo boschetto,
Dove abbiamo camminato insieme a lui.
La luna sta fluttuando, aiutante dell'amore, me lo ricorda.

Tutto è detto in queste righe a modo suo. Non una singola ripetizione, non una singola linea forzata, innaturale, complicata. Quindi qual è il prossimo:

Ero una ragazza sbadata
Sono stato stupido dalla felicità:
Il mio amico è senza cuore
Il mio amore ha raggiunto.

Il mio amore era in agguato ... Che amara precisione qui! E quanto orgoglio femminile nelle seguenti righe:

E lo portò via, infedele,
Tutti felici in vista.
Oh, la mia infinita tristezza
A chi mi lamento, andrò!

Canterai questa canzone e come se trasferissi la tua tristezza a qualcuno, sarai purificato, acquisirai nuova forza. E quando penso al destino della poesia della canzone, voglio involontariamente augurare: lascia che ognuno di noi rompa dal nostro cuore almeno una canzone, così logora, così fusa con la musica. Già solo con queste venti righe, Anton lo Straniero rimarrà per sempre nella poesia.
The Stranger ha una poesia "Polynya"
... Congelare
Giardini gelati.
Il fiume è avvolto
Nel ghiaccio pesante...

Inoltre, il poeta dice che proprio lì "vicino all'ansa, all'estremo sud, nel vento più ardente e malvagio, strappando la neve, sciogliendo il ghiaccio, scorre un ruscello di fiume vivo - un polynya che non si congela!"
E, parlando di questo potere del fiume, il poeta, secondo la buona vecchia tradizione, ha pensato alla canzone:

Con tanta perseveranza
E con tanta forza
Irrompere in lei ogni
Cuore umano! Per rompere il ghiaccio.
Per far bollire la neve
In modo che tutti non possano
Non cantare la mia canzone!

Molte penne hanno toccato questo argomento, ma in questo caso non è solo poesia. E dì con gioia ad Anton lo Straniero; caro amico, quello che sognavi si è avverato: non possiamo non cantare le tue canzoni, perché hai il tuo dolce percorso nella poesia.
L. Oshanin

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