namai › Transmisija (greičių dėžė) › Požeminiai vaikai. Vladimiras Korolenko Požemio vaikai

Požeminiai vaikai. Vladimiras Korolenko Požemio vaikai

Vladimiras Korolenko

Pogrindžio vaikai

1. Griuvėsiai

Mano mama mirė, kai man buvo šešeri. Mano tėvas, visiškai pasinėręs į savo sielvartą, atrodė, kad visiškai pamiršo apie mano egzistavimą. Kartais jis glamonėjo mano mažąją seserį Sonya ir savaip ja rūpinosi, nes ji turėjo mamos bruožų. Užaugau kaip laukinis medis lauke – niekas manęs ypatingu rūpesčiu neapsupė, bet niekas nevaržė ir laisvės.

Vieta, kurioje mes gyvenome, vadinosi Knyazhye-Veno, arba, paprasčiau, Knyazh-gorodok. Jis priklausė vargingai, bet išdidžiai lenkų šeimai ir buvo panašus į bet kurį mažą Pietvakarių regiono miestelį.

Jei prie miestelio artėsite iš rytų, pirmiausia į akis krenta kalėjimas – geriausia miesto architektūrinė puošmena. Pats miestas yra po mieguistais, supelijusiais tvenkiniais, o iki jo reikia leistis nuožulniu greitkeliu, užtvertu tradicinio „forposto“. Užmigęs invalidas tingiai kilsteli užtvarą – ir tu mieste, nors, ko gero, to nepastebi iš karto. „Pilkos tvoros, laisvi sklypai su krūvomis visokių šiukšlių pamažu įsiterpia į žemę įleistomis blankiomis trobelėmis. Toliau platus kvadratas įvairiose vietose prasiskleidžia tamsiais žydų „svečių namų“ vartais, valdžios institucijos slegia. su baltomis sienomis ir kareivines primenančiomis linijomis.Medinis tiltas, permestas per siaurą upę, dejuoja, dreba po ratais ir svirduliuoja kaip apleistas senis. Už tilto driekiasi žydų gatvė su parduotuvėmis, suolais, prekystaliais ir stogeliais . Smirda, purvas, krūvos vaikų, ropojančių gatvės dulkėse.Bet dar minutė - ir tu jau už miesto.Beržai tyliai šnabžda virš kapinių kapų, o vėjas maišo javus laukuose ir skamba liūdna, nesibaigianti daina pakelės telegrafo laiduose.

Upė, per kurią buvo permestas minėtasis tiltas, ištekėjo iš tvenkinio ir įtekėjo į kitą. Taigi miestelis iš šiaurės ir pietų buvo aptvertas plačiomis vandens erdvėmis ir pelkėmis. Tvenkiniai metai iš metų seklėjo, apaugo žaluma, o didžiulėse pelkėse tarsi jūra bangavo aukštos, storos nendrės. Vieno tvenkinio viduryje yra sala. Saloje stovi sena, apgriuvusi pilis.

Prisimenu, su kokia baime visada žiūrėjau į šį didingą apleistą pastatą. Apie jį sklandė legendos ir pasakojimai, viena už kitą baisesnė. Jie sakė, kad sala buvo pastatyta dirbtinai, paimtų turkų rankomis. „Sena pilis stovi ant žmonių kaulų“, – sakė senbuviai, o mano išsigandusi vaikystės vaizduotė pavaizdavo tūkstančius po žeme esančių turkų skeletų, kauluotomis rankomis laikančių salą su aukštomis piramidinėmis tuopomis ir senąja pilimi. Dėl to pilis, be abejo, atrodė dar baisesnė, ir net giedromis dienomis, kai kartais, paskatinti lengvų ir garsių paukščių balsų, priartėdavome prie jos, tai dažnai apimdavo panikos siaubo priepuolius – juodos seniai iškastų langų įdubos; tuščiose salėse pasigirdo paslaptingas ošimas: akmenukai ir tinkas, lūždami, nukrito, pažadindami aidą, ir mes bėgome neatsigręždami, o už nugaros dar ilgai pasigirdo ir beldimas, ir trypimas, ir kaukimas.

O audringomis rudens naktimis, kai nuo už tvenkinių pučiančio vėjo siūbavo ir dūzgė milžiniškos tuopos, siaubas pasklido iš senosios pilies ir viešpatavo visame mieste.

Vakarinėje pusėje, ant kalno, tarp pūvančių kryžių ir sugriuvusių kapų, stovėjo seniai apleista koplyčia. Jo stogas vietomis buvo įskilęs, aptrupėjo sienos, o vietoj aukštai skambančio vario varpo naktimis savo grėsmingas giesmes ėmė giedoti pelėdos.

Buvo laikas, kai senoji pilis tarnavo kaip nemokamas prieglobstis kiekvienam vargšui be menkiausių apribojimų. Viskas, kas nerado sau vietos mieste, kuris dėl vienokių ar kitokių priežasčių buvo praradęs galimybę mokėti net menką pastogę ir nakvynę nakvynei bei esant blogam orui – visa tai traukė į salą ir ten, tarp griuvėsių, nulenkė savo pergalingas galvas, mokėdama už svetingumą tik rizikuodama būti palaidota po senų šiukšlių krūvomis. „Gyvena pilyje“ – ši frazė tapo didžiulio skurdo išraiška. Senoji pilis nuoširdžiai priėmė ir priglaudė laikinai nuskurdusį raštininką, vienišas seneles ir bešaknių valkatų. Visi šie vargšai kankino apleisto pastato vidų, laužydami lubas ir grindis, kūrendami krosnis, kažką gamindami ir valgydami – apskritai kažkaip išlaikydami savo egzistavimą.

Tačiau atėjo dienos, kai tarp šios visuomenės, besiglaudusios po pilkų griuvėsių stogu, kilo nesantaika. Tada senasis Janušas, kuris kažkada buvo vienas iš nedidelių apskrities darbuotojų, užsitikrino sau kažką panašaus į vadovo vardą ir pradėjo reformuotis. Kelias dienas saloje buvo toks triukšmas, girdėjosi tokie riksmai, kad kartais atrodė, kad turkai būtų pabėgę iš savo požeminių požemių. Būtent Janušas surūšiavo griuvėsių gyventojus, atskirdamas „geruosius krikščionis“ nuo nežinomų asmenų. Kai saloje pagaliau buvo atkurta tvarka, paaiškėjo, kad Janušas pilyje paliko daugiausia buvusių tarnų ar grafų šeimos tarnų palikuonių. Visi tai buvo kažkokie seni vyrai skurdžiais apsiaustais ir chamarkomis, didžiulėmis mėlynomis nosimis ir riestomis lazdomis, senos moterys, garsios ir bjaurios, bet, nepaisant visiško nuskurdimo, išlaikė gobtuvus ir apsiaustus. Visi jie sudarė glaudžiai susietą aristokratų ratą, kuris gavo pripažinto elgetavimo teisę. Darbo dienomis šie senoliai su malda lūpomis eidavo į turtingesnių miestiečių namus, skleisdami apkalbas, skųsdamiesi likimu, liedami ašaras ir elgetaudami, o sekmadieniais išsirikiuodavo ilgomis eilėmis prie bažnyčių ir didingai priimdavo dalomąją medžiagą. „Ponas Jėzus“ ir „Dievo Motinos Pannos“ vardu.

Patrauktas triukšmo ir šūksnių, kurie veržėsi iš salos per šią revoliuciją, aš ir keli mano bendražygiai nuėjome ten ir, pasislėpę už storų tuopų kamienų, stebėjome, kaip Janušas, vadovaujantis ištisai raudonsnukių armijai. seniūnai ir bjaurios senutės, išvarė iš pilies paskutinius gyventojus, kurie buvo išsiųsti. Artėjo vakaras. Virš aukštų tuopų viršūnių kabantis debesis jau pliaupė lietumi. Kažkokios nelaimingos tamsios asmenybės, suvyniotos į itin suplyšusius skudurus, išsigandusios, apgailėtinos ir susigėdusios, slankiojo po salą, tarsi kurmiai, išvaryti iš savo skylių berniukų, vėl bandantys nepastebėti įlįsti į vieną iš pilies angų. Bet Janušas ir senos raganos, rėkdami ir keikdamiesi, varė juos iš visur, grasindami pokeriu ir lazdomis, o tylus sargas stovėjo į šalį, taip pat su sunkia pagaliu rankose.

O nelaimingos tamsios asmenybės nevalingai, nuliūdusios, dingo už tilto, palikdamos salą amžiams, ir viena po kitos paskendo šlamščioje greitai besileidžiančio vakaro prieblandoje.

- Taip taip! – pritarė „profesorius“.

- Taigi tu sutinki, bet pats nesupranti, ką Klevano kunigas turi su tuo - aš tave pažįstu. Tuo tarpu, jei ne Klevano kunigas, mes nebūtume turėję kepsnio ir dar kažko...

– Ar kunigas Klevanas jums tai davė? - paklausiau, staiga prisiminusi apvalų, geraširdį kunigo Klevano veidą, aplankiusią mano tėvą.

„Šis vaikinas turi smalsų protą“, - tęsė Tyburtsy, vis dar kreipdamasis į „profesorių“. – Išties, visa tai mums davė jo kunigystė, nors mes jo neklausėme ir net, ko gero, ne tik jo kairė ranka nežinojo, ką duoda dešinė, bet ir abi rankos apie tai neturėjo nė menkiausio supratimo. .

Iš šios keistos ir painios kalbos supratau tik tai, kad gavimo būdas nėra visiškai įprastas, ir neatsispyriau dar kartą įterpdamas klausimą:

– Ar tai... pats paėmėte?

„Bičiulis nėra be įžvalgos“, - tęsė Tyburcijus kaip anksčiau. „Tik gaila, kad jis nepamatė kunigo: jo pilvas kaip tikros keturiasdešimties statinės, todėl persivalgymas jam labai kenkia“. Tuo tarpu mes visi čia esantys kenčiame dėl per didelio lieknumo, todėl tam tikro kiekio atsargų negalime laikyti perteklinėmis sau... Ar aš taip sakau?

- Taip taip! – vėl susimąstęs niūniavo „profesorius“.

- Štai tau! Šį kartą savo nuomonę išsakėme labai sėkmingai, šiaip jau pradėjau galvoti, kad šitas vaikinas protingesnio proto nei kai kurie mokslininkai... Tačiau, – staiga atsisuko į mane, – tu vis tiek kvaila ir daug ko nesupranti. . Bet ji supranta: pasakyk man, mano Marusya, ar gerai padariau, kad atnešiau tau kepsnį?

- Puiku! – turkio spalvos akimis šiek tiek kibirkščiuojant atsakė mergina. – Manya buvo alkana.

Tos dienos vakare miglota galva mąsliai grįžau į savo kambarį. Keistos Tyburtsy kalbos nė minutei nepakirto mano įsitikinimo, kad „vogti nėra gerai“. Priešingai, skausmingas pojūtis, kurį patyriau anksčiau, tapo dar stipresnis. Elgetos... vagys... neturi namų!.. Iš aplinkinių seniai žinau, kad su visu tuo susijusi panieka. Net jaučiau visą iš sielos gelmių kylantį paniekos kartėlį, bet instinktyviai saugojau savo meilę nuo šio karčios priemaišos. Dėl to gailestis dėl Valeko ir Marusos vis stiprėjo ir stiprėjo, tačiau prisirišimas niekur nedingo. Išlieka įsitikinimas, kad „vogti yra neteisinga“. Bet kai mano vaizduotė man pavaizdavo animuotą mano draugės veidą, laižantį jos riebaluotus pirštus, apsidžiaugiau jos ir Valeko džiaugsmu.

Tamsioje sodo alėjoje netyčia atsitrenkiau į tėvą. Jis, kaip įprasta, paniuręs vaikščiojo pirmyn ir atgal savo įprastu keistu, tarsi miglotu žvilgsniu. Kai atsidūriau šalia jo, jis paėmė mane už peties:

– Iš kur tai?

- Aš ėjau…

Jis įdėmiai pažiūrėjo į mane, norėjo ką nors pasakyti, bet tada jo žvilgsnis vėl aptemo, ir, mostelėjęs ranka, ėjo alėja. Man atrodo, kad jau tada supratau šio gesto prasmę:

„O, bet ką. Jos nebėra!.."

Melavau beveik pirmą kartą gyvenime.

Visada bijojau tėvo, o dabar dar labiau. Dabar savyje nešiojau visą pasaulį neaiškių klausimų ir pojūčių. Ar jis galėtų mane suprasti? Ar galėčiau jam ką nors prisipažinti neapgaudinėdama savo draugų? Drebėjau nuo minties, kad jis kada nors sužinos apie mano pažintį su „bloga visuomene“, bet nesugebėjau apgauti Valeko ir Marusjos. Jei būčiau juos išdavęs sulaužydamas žodį, susitikęs iš gėdos nebūčiau galėjęs į juos pakelti akių.

Artėjo ruduo. Lauke vyko derliaus nuėmimas, medžių lapai geltonavo. Tuo pačiu metu mūsų Marusya pradėjo sirgti.

Ji niekuo nesiskundė, tik vis metė svorį; jos veidas tapo vis labiau blyškesnis, akys patamsėjo ir tapo didesnės, vokai sunkiai pakilo.

Dabar galėjau atvykti į kalną nesusigėdęs dėl to, kad „blogosios visuomenės“ nariai buvo namuose. Visiškai prie jų pripratau ir tapau savo žmogumi ant kalno. Tamsios jaunos asmenybės iš guobos man gamino lankus ir arbaletus; aukštas kariūnas raudona nosimi suko mane ore kaip medžio gabalą, mokydamas mankštintis. Tik „profesorius“, kaip visada, buvo pasinėręs į kai kuriuos gilius svarstymus.

Visi šie žmonės buvo apgyvendinti atskirai nuo Tyburtsy, kuris „su šeima“ užėmė aukščiau aprašytą požemį.

Ruduo vis labiau atėjo į save. Dangų vis labiau apėmė debesys, apylinkes skendėjo miglotoje prieblandoje; Lietaus srautai triukšmingai liejosi ant žemės, aidėdami monotonišką ir liūdną riaumojimą požemiuose.

Man reikėjo daug dirbti, kad ištrūkčiau iš namų tokiu oru; tačiau aš tik stengiausi išsisukti nepastebėtas; grįžęs namo visas šlapias, jis pats pakabino suknelę priešais židinį ir nuolankiai nuėjo miegoti, filosofiškai tylėdamas po ištisa priekaištų kruša, kuri liejosi iš auklių ir tarnaičių lūpų.

Kiekvieną kartą, kai ateidavau pas draugus, pastebėdavau, kad Marusya darosi vis silpnesnė. Dabar ji visai nebeišėjo į orą, o pilkas akmuo – tamsus, tylus požemio monstras – be pertraukų tęsė savo baisų darbą, išsiurbdamas gyvybę iš mažo kūno. Mergina dabar didžiąją laiko dalį praleido lovoje, o mes su Valeku išnaudojome visas pastangas, kad ją linksmintume ir linksmintume, kad sužadintume tylų jos silpno juoko antplūdį.

Dabar, kai pagaliau pripratau prie „blogos visuomenės“, liūdna Marusijos šypsena man tapo beveik tokia pat brangi, kaip ir sesers šypsena; bet čia man niekas ne visada atkreipdavo dėmesį į mano ištvirkimą, nebuvo rūsčios auklės, čia aš buvau reikalinga - jaučiau, kad kiekvieną kartą mano išvaizda merginos skruostuose sukeldavo animacijos paraudimą. Valekas apkabindavo mane kaip brolį, ir net Tyburtsy kartais žiūrėdavo į mus tris kažkokiomis keistomis akimis, kuriose kažkas mirgėjo, tarsi ašara.

Kurį laiką dangus vėl pragiedrėjo; Iš jo pabėgo paskutiniai debesys, o saulėtos dienos paskutinį kartą prieš prasidedant žiemai pradėjo šviesti virš džiūstančios žemės. Kasdien nešdavome Marusiją į viršų, ir čia ji tarsi atgijo; mergina apsidairė plačiai atmerktomis akimis, jos skruostus nušvietė skaistalai; atrodė, kad vėjas, pūsdamas ant jos gaivias bangas, grąžina jai gyvybės daleles, pavogtas pilkų požemio akmenų. Bet tai truko neilgai...

Tuo tarpu debesys pradėjo kauptis ir virš galvos. Vieną dieną, kai, kaip įprasta, ryte vaikščiojau sodo alėjomis, vienoje iš jų pamačiau savo tėvą, o šalia jo seną Janušą iš pilies. Senis įžūliai nusilenkė ir kažką pasakė, bet tėvas stovėjo paniuręs žvilgsnis, o jo kaktoje ryškiai matėsi nekantrus pykčio raukšlė. Galiausiai jis ištiesė ranką, tarsi stumdamas Janušą iš kelio, ir tarė:

- Eik šalin! Tu tik senas apkalbas!

Senis sumirksėjo ir, laikydamas rankose skrybėlę, vėl nubėgo į priekį ir užtvėrė kelią tėvui. Tėvo akyse blykstelėjo pyktis. Janušas kalbėjo tyliai, o aš negirdėjau jo žodžių, bet aiškiai girdėjosi fragmentiškos tėvo frazės, krintančios kaip botago smūgiai.

– Netikiu nė vienu žodžiu... Ko tu nori iš šių žmonių? Kur įrodymai?.. Aš neklausau žodinių denonsacijų, bet jūs turite įrodyti rašytinį denonsavimą... Tylėk! Tai mano reikalas... Aš net nenoriu klausytis.

Galiausiai jis taip ryžtingai atstūmė Janušą, kad nebedrįso jam trukdyti, tėvas pasuko į šoninę alėja, o aš nubėgau prie vartų.

Man labai nepatiko senoji pelėda iš pilies, o dabar mano širdis drebėjo nuo jausmo. Supratau, kad pokalbis, kurį nugirdau, tinka mano draugams, o gal ir man. Tyburtsy, kuriai papasakojau apie šį įvykį, siaubingai nusijuokė.

- Ooo, berniuk, kokia tai nemaloni žinia!.. O, prakeikta sena hiena!

- Tėvas jį išsiuntė, - kaip paguodą pažymėjau.

„Tavo tėvas, mažute, yra geriausias iš visų teisėjų pasaulyje“. Jis turi širdį; jis daug žino... Galbūt jau žino viską, ką Janušas gali jam pasakyti, bet tyli; jis nemano, kad reikia nunuodyti seną bedantį žvėrį savo paskutiniame urve... Bet, vaike, kaip aš tau tai paaiškinsiu? Tavo tėvas tarnauja šeimininkui, kurio vardas yra įstatymas. Jis turi akis ir širdį tik tol, kol įstatymas miega savo lentynose; Kada šis džentelmenas nusileis iš ten ir pasakys tavo tėvui: „Nagi, teisk, ar neturėtume imti prieš Tyburtsy Drabą ar kaip jis bebūtų? - nuo to momento teisėjas iškart užrakina jam širdį raktu, o tada teisėjas turi tokias tvirtas letenas, kad pasaulis greičiau pasisuks kita linkme, nei Pan Tyburtsy išlįs jam iš rankų... Ar supranti? vaikinas?.. Visa mano bėda ta, kad kažkada, labai seniai, aš turėjau kažkokį susidūrimą su įstatymu... tai, žinai, netikėtas kivirčas... o, berniuk, tai buvo labai didelis kivirčas!

Šiais žodžiais Tyburtsy atsistojo, paėmė Marusiją ant rankų ir, kartu su ja pasitraukęs į tolimąjį kampą, pradėjo bučiuoti, prispaudęs savo bjaurią galvą prie jos mažos krūtinės. Bet aš likau vietoje ir ilgai stovėjau vienoje pozicijoje, sužavėta keistų svetimo žmogaus kalbų. Nepaisant keistų ir nesuprantamų frazių posūkių, aš puikiai suvokiau esmę to, ką Tyburtsy kalbėjo apie tėvą, ir tėvo figūra mano galvoje dar labiau išaugo, apgaubta grėsmingos, bet simpatiškos stiprybės ir net kažkokios didybė. Bet tuo pačiu metu sustiprėjo kitas, kartaus jausmas...

„Štai koks jis yra“, – pagalvojau. – Bet vis tiek jis manęs nemyli.

Praėjo giedros dienos, ir Marusya vėl pasijuto blogiau. Ji savo didelėmis, patamsėjusiomis ir nejudriomis akimis žiūrėjo į visas mūsų gudrybes, kad ją užimtų abejingumu, ir mes jau seniai negirdėjome jos juokiantis. Pradėjau neštis savo žaislus į požemį, bet jie merginą linksmino tik trumpam. Tada nusprendžiau kreiptis į savo seserį Sonya.

Sonya turėjo didelę lėlę ryškiai nudažytu veidu ir prabangiais lininiais plaukais – dovaną iš savo velionės mamos. Labai tikėjausi su šia lėle, todėl, pasikvietusi seserį į šoninę alėją sode, paprašiau, kad trumpam ją man padovanotų. Aš taip įtikinamai jos apie tai paklausiau, taip vaizdžiai jai aprašiau vargšę sergančią mergaitę, kuri niekada neturėjo savo žaislų, kad Sonya, kuri iš pradžių tik apkabino lėlę prie savęs, atidavė ją man ir pažadėjo pažaisti su kitais žaislais dviem. ar tris dienas.nieko neminėdamas apie lėlę.

Šios elegantiškos molio jaunosios poveikis mūsų pacientei pranoko visus mano lūkesčius. Rudenį tarsi gėlė išblukusi Marusja, regis, staiga vėl atgijo. Ji taip stipriai mane apkabino, taip garsiai juokėsi, kalbėdama su savo naujuoju draugu... Lėlė padarė kone stebuklą: ilgai iš lovos neišlipusi Marusja pradėjo vaikščioti, vesdama už nugaros savo šviesiaplaukę dukrą, o kartais net bėgdavo, vis dar pliaukštelėdamas į grindis silpnomis kojomis.

Tačiau ši lėlė man suteikė daug nerimo akimirkų. Visų pirma, kai nešiojau jį ant krūtinės, eidamas su juo į kalną, kelyje sutikau seną Janušą, kuris ilgai sekė mane akimis ir purtė galvą. Tada, po dviejų dienų, senoji auklė pastebėjo praradimą ir ėmė kibti už kampų, visur ieškodama lėlės. Sonja bandė ją nuraminti, tačiau naiviai patikinusi, kad lėlės jai nereikia, kad lėlė išėjo pasivaikščioti ir netrukus grįš, tik sukėlė tarnaičių suglumimą ir sukėlė įtarimą, kad tai ne tik netektis. . Tėvas dar nieko nežinojo, bet Janušas vėl atėjo pas jį ir buvo išvarytas – šį kartą su dar didesniu pykčiu; tačiau tą pačią dieną tėvas sustabdė mane pakeliui prie sodo vartų ir liepė likti namuose. Kitą dieną tas pats pasikartojo ir tik po keturių dienų atsikėliau anksti ryte ir mojavau per tvorą, kol tėvas dar miegojo.

Kalne buvo blogai, Marusya vėl susirgo ir jautėsi dar blogiau; jos veidas švytėjo keistais skaistalais, šviesūs plaukai buvo išsibarstę ant pagalvės; ji nieko neatpažino. Šalia jos gulėjo nelemta lėlė rausvais skruostais ir kvailomis spindinčiomis akimis.

Papasakojau Valekui savo susirūpinimą ir nusprendėme, kad lėlę reikia atsiimti, juolab kad Marusja to nepastebės. Bet mes klydome! Kai tik paėmiau lėlę iš užmarštyje gulinčios mergaitės rankų, ji atsimerkė, neaiškiu žvilgsniu pažvelgė į priekį, tarsi manęs nematytų, nesuvokdama, kas jai darosi, ir staiga ėmė tyliai verkti. , bet kartu taip gailiai, o išsekusiame veide, prisidengus kliedesiais, blykstelėjo tokio gilaus sielvarto išraiška, kad su baime tuojau pat padėjau lėlę į pradinę vietą. Mergina nusišypsojo, apkabino lėlę prie savęs ir nusiramino. Supratau, kad noriu iš savo mažosios draugės atimti pirmąjį ir paskutinį jos trumpo gyvenimo džiaugsmą.

Valekas nedrąsiai pažvelgė į mane.

- Kas dabar bus? – liūdnai paklausė.

Tyburtsy, sėdintis ant suolo liūdnai palenkęs galvą, taip pat pažvelgė į mane klausiančiu žvilgsniu. Taigi aš stengiausi atrodyti kiek įmanoma nerūpestingesnis ir pasakiau:

- Nieko! Auklė tikriausiai pamiršo.

Tačiau senolė nepamiršo. Šį kartą grįžęs namo vėl sutikau Janušą prie vartų; Radau Soniją ašarotomis akimis, o auklė piktu, slopinančiu žvilgsniu pažvelgė į mane ir kažką niurzgėjo bedantyte, murmančia burna.

Tėvas paklausė, kur aš dingau, ir, atidžiai išklausęs įprastą atsakymą, apsiribojo pakartodamas įsakymą jokiu būdu neišeiti iš namų be jo leidimo. Įsakymas buvo kategoriškas ir labai ryžtingas; Nedrįsau jam nepaklusti, bet ir nedrįsau kreiptis į tėvą prašyti leidimo.

Praėjo keturios varginančios dienos. Liūdnai vaikščiojau po sodą ir ilgesingai žvelgiau į kalną, taip pat tikėdamasi perkūnijos, kuri telkėsi virš galvos. Nežinojau, kas nutiks, bet mano širdis buvo sunki. Niekas manęs niekada gyvenime nenubaudė; Tėvas ne tik kad nepaleido į mane nė piršto, bet iš jo negirdėjau nė vieno šiurkštaus žodžio. Dabar mane kankino sunki nuojauta. Pagaliau buvau pakviesta pas tėvą, į jo kabinetą. Įėjau ir nedrąsiai atsistojau prie lubų. Pro langą žvilgtelėjo liūdna rudens saulė. Mano tėvas kurį laiką sėdėjo savo kėdėje priešais mamos portretą ir į mane neatsisuko. Išgirdau nerimą keliantį savo pačios širdies plakimą.

Galiausiai jis atsisuko. Pakėliau į jį akis ir iškart nuleidau jas ant žemės. Tėvo veidas man atrodė baisus. Praėjo maždaug pusė minutės, ir per tą laiką pajutau į save sunkų, nejudantį, slegiantį žvilgsnį.

– Ar paėmėte sesers lėlę?

Šie žodžiai staiga užkrito ant manęs taip aiškiai ir aštriai, kad suvirpėjau.

- Taip, - tyliai atsakiau.

– Ar žinai, kad tai mamos dovana, kurią turėtum branginti kaip šventovę?.. Pavogei?

- Ne, - pasakiau pakėlęs galvą.

- Kodėl gi ne? – staiga sušuko tėvas, atstumdamas kėdę. - Pavogei ir nugriovėte!.. Kam nugriovėte?.. Kalbėk!

Jis greitai priėjo prie manęs ir uždėjo sunkią ranką man ant peties. Su pastangomis pakėliau galvą ir pažvelgiau į viršų. Tėvo veidas buvo išblyškęs, akys degė iš pykčio. Visur susiraukiau.

- Na, ką tu darai?.. Kalbėk! „Ir mano petį laikanti ranka jį tvirčiau suspaudė.

- Aš nesakysiu! – tyliai atsakiau.

- Nepasakysiu, - sušnibždėjau dar tyliau.

- Sakysite, sakysite!..

- Ne, nesakysiu... Niekada, niekada tau nesakysiu... Jokiu būdu!

Tą akimirką manyje prabilo tėvo sūnus. Jis nebūtų gavęs kitokio atsakymo iš manęs per baisiausias kančias. Mano krūtinėje, reaguojant į jo grasinimus, kilo vos sąmoningas, įžeistas palikto vaiko jausmas ir kažkokia deganti meilė tiems, kurie mane ten, senoje koplyčioje, šildė.

Tėvas giliai įkvėpė. Dar labiau susiraukiau, skruostus degino karčios ašaros. Aš laukiau.

Žinojau, kad jis siaubingai karštakošis, kad tuo metu jo krūtinėje virė įniršis. Ką jis man padarys? Bet dabar man atrodo, kad ne to bijojau... Net šią baisią akimirką mylėjau savo tėvą ir tuo pačiu jaučiau, kad dabar jis įniršusiu smurtu sudaužys mano meilę į šipulius. Dabar aš visiškai nustojau bijoti. Atrodo, laukiau ir norėjau, kad pagaliau įvyktų katastrofa... Jei taip - tebūnie... kuo geriau - taip, tuo geriau.

Tėvas vėl sunkiai atsiduso. Ar jis pats susidorojo su jį užvaldžiusiu siautuliu, iki šiol nežinau. Tačiau šiuo kritiniu momentu už atviro lango staiga pasigirdo aštrus Tyburtsy balsas:

- Ei-ei!.. Mano vargšas mažasis draugas...

"Tyburtsis atėjo!" - šmėkštelėjo man per galvą, bet net jausdama, kaip drebėjo ant peties gulinti tėvo ranka, neįsivaizdavau, kad tarp manęs ir tėvo gali atsirasti Tyburcijaus ar kokia nors kita išorinė aplinkybė, gali tai nukreipti, apie ką galvojau. neišvengiamas.

Tuo tarpu Tyburtsy greitai atrakino lauko duris ir, sustojęs ant slenksčio, per vieną sekundę pažvelgė į mus abu savo aštriomis lūšies akimis.

- Ei-ei!.. Matau savo jauną draugą labai sunkioje situacijoje...

Tėvas pasitiko jį niūriu ir nustebusiu žvilgsniu, bet Tyburtsy ramiai atlaikė šį žvilgsnį. Dabar jis buvo rimtas, nesugraudino, o jo akys atrodė kažkaip ypač liūdnos.

- Ponas teisėjas! – tyliai prabilo. „Tu esi doras žmogus... paleisk vaiką“. Bičiulis buvo „blogoje visuomenėje“, bet Dievas žino, kad jis nepadarė blogo poelgio, ir jei jo širdis guli ant mano nuskurusių vargšų, prisiekiu, kad geriau mane pakarti, bet aš neleisiu berniukui kentėti dėl tai . Štai tavo lėlė, mažute!

Jis atrišo mazgą ir išėmė lėlę.

Tėvo ranka, kuri laikė mano petį, atsilaisvino. Jo veide matėsi nuostaba.

- Ką tai reiškia? – pagaliau paklausė.

- Paleisk berniuką, - pakartojo Tyburtsy, o platus delnas meiliai glostė mano palenktą galvą. - Nieko iš jo negausite grasindami, bet tuo tarpu aš noriai jums pasakysiu viską, ką norite sužinoti... Išeikime, pone teisėjai, į kitą kambarį.

Tėvas, kuris visada nustebusiomis akimis žiūrėjo į Tyburčių, pakluso. Jie abu išėjo, bet aš likau, priblokšta pojūčių, kurie užpildė mano širdį. Tą akimirką aš nieko nežinojau. Buvo tik mažas berniukas, kurio širdį virpino du skirtingi jausmai: pyktis ir meilė – taip stipriai, kad jo širdis aptemo. Šis berniukas buvau aš, ir man atrodė, kad gailėjausi savęs. Be to, už durų pasigirdo du balsai, kalbantys neaiškiai, nors ir animuotai...

Vis dar stovėjau toje pačioje vietoje, kai atsivėrė kabineto durys ir įėjo abu pašnekovai. Vėl pajutau kažkieno ranką ant galvos ir suvirpėjau. Tai buvo mano tėvo ranka, švelniai glostydama mano plaukus.

Tyburtsis paėmė mane ant rankų ir tėvo akivaizdoje pasodino jam ant kelių.

„Ateik pas mus, – pasakė jis, – tavo tėvas leis tau atsisveikinti su mano mergaite... Ji... ji mirė.

Klausiamai pažvelgiau į tėvą. Dabar priešais mane stovėjo kitas žmogus, bet būtent šiame žmoguje radau kažką pažįstamo, ko anksčiau jame veltui ieškojau. Jis pažvelgė į mane savo įprastu mąsliu žvilgsniu, bet dabar šiame žvilgsnyje buvo užuomina nuostaba ir tarsi klausimas. Atrodė, kad mus abu ką tik užklupusi audra išsklaidė sunkų rūką, tvyrantį virš mano tėvo sielos. Ir mano tėvas tik dabar pradėjo manyje atpažinti pažįstamus jo paties sūnaus bruožus.

Aš pasitikėdamas paėmiau jo ranką ir pasakiau:

- Aš nepavogiau... Sonia pati paskolino man...

- Taip, - atsakė jis susimąstęs, - aš žinau... Aš kaltas prieš tave, vaike, ir tu kada nors pabandysi tai pamiršti, ar ne?

Greitai sugriebiau jo ranką ir pradėjau bučiuoti. Žinojau, kad dabar jis daugiau nebežiūrės į mane tomis baisiomis akimis, kuriomis žiūrėjo prieš kelias minutes, ir ilgai suvaržyta meilė srovele liejosi į mano širdį.

Dabar aš jo nebebijojau.

– Ar leisi man dabar eiti į kalną? – paklausiau, staiga prisiminusi Tyburtsy kvietimą.

„Taip, taip... Eik, eik, berniuk, atsisveikink“, – meiliai tarė jis, vis dar su tuo pačiu sutrikimo atspalviu balse. - Taip, bet palauk... prašau, berniuk, palauk truputį.

Jis įėjo į savo miegamąjį ir po minutės išėjo ir įsmeigė man į ranką kelis popieriaus lapus.

„Pasakyk tai... Tyburtsy... Sakyk, kad aš nuolankiai jo klausiu – ar tu supranti?... Nuolankiai prašau – atimti šiuos pinigus... iš tavęs... Ar supranti? jis čia ką nors pažįsta. ... Fedorovičiau, tegul sako, kad šis Fiodorovičius geriau palieka mūsų miestą... Dabar eik, berniuk, eik greičiau.

Aš pasivijau Tyburtsy jau ant kalno ir iškvėpęs nerangiai vykdžiau tėvo nurodymus.

„Jis nuolankiai prašo... tėvas...“ Ir aš pradėjau duoti tėvo duotus pinigus jam į rankas.

Nežiūrėjau jam į veidą. Jis paėmė pinigus ir niūriai išklausė tolesnius nurodymus dėl Fedorovičiaus.

Požemyje, tamsiame kampe, ant suoliuko gulėjo Marusya. Žodis „mirtis“ dar neturi visos reikšmės vaiko klausai, o karčios ašaros tik dabar, pamačius šį negyvą kūną, suspaudė mano gerklę. Mano mažasis draugas gulėjo rimtas ir liūdnas, liūdnai pailgu veidu. Užmerktos akys buvo šiek tiek įdubusios ir dar ryškiau nuspalvintos mėlyna spalva. Burna šiek tiek prasivėrė su vaikiško liūdesio išraiška. Atrodė, kad Marusya tokia grimasa atsakė į mūsų ašaras.

„Profesorius“ stovėjo kambario galvoje ir abejingai purto galvą. Kažkas kirviu kalama kampe, ruošdamas karstą iš senų lentų, nuplėštų nuo koplyčios stogo. Marusya buvo papuošta rudeninėmis gėlėmis. Valekas miegojo kampe, visu kūnu drebėdamas per miegą ir karts nuo karto nervingai verkdamas.

Išvada

Netrukus po aprašytų įvykių „blogosios visuomenės“ nariai išsiskirstė į skirtingas puses.

Tyburtsy ir Valekas dingo visiškai netikėtai, ir niekas negalėjo pasakyti, kur jie dabar eina, kaip ir niekas nežinojo, iš kur jie atvyko į mūsų miestą.

Senoji koplyčia kartas nuo karto labai nukentėjo. Pirma, jos stogas įgriuvo, prasiskverbdamas pro požemio lubas. Tada aplink koplyčią pradėjo formuotis nuošliaužos, dar labiau pasidarė tamsu; Jame dar smarkiau staugiasi pelėdos, o tamsiomis rudens naktimis ant kapų žiburiai mirga mėlyna grėsminga šviesa.

Tik vienas kapas, aptvertas palisada, kiekvieną pavasarį žaliuodavo šviežia velėna ir būdavo pilnas gėlių.

Aš ir Sonya, o kartais net mano tėvas, aplankėme šį kapą; mums patiko sėdėti ant jo neaiškiai burzgiančio beržo pavėsyje, o miestas akyse tyliai kibirkščiuoja rūke. Čia mes su seserimi kartu skaitėme, galvojome, dalinomės pirmosiomis jaunystės mintimis, pirmaisiais sparnuotos ir sąžiningos jaunystės planais.

O audringomis rudens naktimis, kai nuo už tvenkinių pučiančio vėjo siūbavo ir dūzgė milžiniškos tuopos, siaubas pasklido iš senosios pilies ir viešpatavo visame mieste.

Rusų rašytojas, publicistas ir visuomenės veikėjas Vladimiras Galaktionovičius Korolenko (1853–1921) gimė Žitomire, teismo pareigūno šeimoje. Jo vaikystė ir jaunystė prabėgo Žitomire ir Rivne. Baigęs vidurinę mokyklą, 1871 metais jaunuolis atvyko į Sankt Peterburgą ir įstojo į Technologijos institutą. Tačiau dėl lėšų stokos studijas teko palikti, būsimasis rašytojas dirbo atsitiktinius darbus: piešimo darbus, korektūrą.

1873 m. Korolenko persikėlė į Maskvą ir įstojo į Petrovskio akademijos miškininkystės skyrių. Po trejų metų už dalyvavimą studentų neramumuose buvo pašalintas iš akademijos ir pašalintas iš Maskvos. Iki 1917 m. vasario revoliucijos rašytojo gyvenimas susidėjo iš daugybės areštų ir tremčių.

Literatūrinis Korolenko debiutas buvo straipsnis laikraštyje apie 1878 m. įvykį gatvėje. Po metų buvo paskelbta pirmoji jo istorija „Epizodai iš „ieškotojo“ gyvenimo“.

Nuo tada Korolenko nenustojo rašyti iki pat savo gyvenimo pabaigos. Didelio ir puikaus talento rašytojas pateko į rusų literatūros istoriją kaip daugybės apsakymų, apsakymų, meninių esė autorius, kritikas ir publicistas.

Korolenkos literatūrinis paveldas yra didelis ir įvairus, tačiau garsiausi jo kūriniai buvo apsakymai „Blogoje visuomenėje“ (1885), „Aklas muzikantas“ (1886), „Upė groja“ (1892).

1900 m. Vladimiras Galaktionovičius tapo garbės akademiku vaizduojamosios literatūros kategorijoje. Tačiau 1902 m. jis kartu su A. P. Čechovu atsisakė šio titulo - protestuodamas prieš Akademijos M. Gorkio rinkimų atšaukimą.

Korolenko kūryba išsiskiria aistringa nuskriaustųjų gynyba, motyvu siekti geresnio gyvenimo visiems, protinio tvirtumo, drąsos ir atkaklumo šlovinimu, aukštu humanizmu. Dėl aukštų dvasinių savybių amžininkai rašytoją vadino „gražiuoju Don Kichotu“ ir „moraliniu genijumi“.

Knygoje yra dvi vadovėlinės rašytojos istorijos.

„Požemio vaikai“ – sutrumpinta pasakojimo „Blogoje visuomenėje“ versija – paliečia amžinąsias draugystės, meilės ir gerumo temas. Teisėjo sūnaus ir benamio berniuko draugystė iš pradžių pasmerkta žlugti, tačiau gali pažadinti buvusiojo sieloje nuoširdžią užuojautą žmonėms.

„Aklajame muzikante“ pergalingai skamba fizinių ir moralinių ligų įveikimo motyvas. Didžiulė muzikos galia padeda nuo gimimo aklam Petrui atrasti gyvenimo prasmę.

Požemio vaikai

Griuvėsiai

Jei prie miestelio artėsite iš rytų, pirmiausia į akis krenta kalėjimas – geriausia miesto architektūrinė puošmena. Pats miestas yra po mieguistais, supelijusiais tvenkiniais, o iki jo reikia leistis nuožulniu greitkeliu, užtvertu tradicinio „forposto“. Užmigęs invalidas tingiai kilsteli užtvarą – ir tu mieste, nors, ko gero, to nepastebi iš karto. Pilkos tvoros, laisvi sklypai su krūvomis visokių šiukšlių pamažu įsiterpia į žemę įleistas blankiai matomas trobeles. Toliau įvairiose vietose atsiveria plati aikštė su tamsiais žydų „svečių namų“ vartais; valdiškos institucijos slegia savo baltomis sienomis ir kareivines primenančiomis tiesiomis linijomis. Medinis tiltas, einantis per siaurą upę, dejuoja, dreba po ratais ir svirduliuoja kaip suglebęs senis. Už tilto driekėsi žydų gatvė su parduotuvėmis, suolais, prekystaliais ir stogeliais. Smarvė, purvas, krūvos vaikų, ropojančių gatvės dulkėse. Bet dar minutė – ir tu jau už miesto. Virš kapinių kapų tyliai šnabžda beržai, o vėjas maišo javus laukuose ir liūdna, nesibaigiančia daina skamba pakelės telegrafo laidais.

Prisimenu, su kokia baime visada žiūrėjau į šį didingą apleistą pastatą. Apie jį sklandė legendos ir pasakojimai, viena už kitą baisesnė. Jie sakė, kad sala buvo pastatyta dirbtinai, paimtų turkų rankomis. „Sena pilis stovi ant žmonių kaulų“, – sakė senbuviai, o mano išsigandusi vaikystės vaizduotė pavaizdavo tūkstančius po žeme esančių turkų skeletų, kauluotomis rankomis laikančių salą su aukštomis piramidinėmis tuopomis ir senąja pilimi. Dėl to pilis, be abejo, atrodė dar baisesnė, ir net giedromis dienomis, kai kartais, paskatinti lengvų ir garsių paukščių balsų, priartėdavome prie jos, tai dažnai apimdavo panikos siaubo priepuolius – juodi seniai iškastų pastatų įdubimai atrodė tokie baisūs langai; tuščiose salėse pasigirdo paslaptingas ošimas: akmenukai ir tinkas, lūždami, nukrito, pažadindami aidą, ir mes bėgome neatsigręždami, o už nugaros dar ilgai pasigirdo ir beldimas, ir trypimas, ir kaukimas.

O audringomis rudens naktimis, kai nuo už tvenkinių pučiančio vėjo siūbavo ir dūzgė milžiniškos tuopos, siaubas pasklido iš senosios pilies ir viešpatavo visame mieste.

Buvo laikas, kai senoji pilis tarnavo kaip nemokamas prieglobstis kiekvienam vargšui be menkiausių apribojimų. Viskas, kas nerado sau vietos mieste, kuris dėl vienokių ar kitokių priežasčių buvo praradęs galimybę mokėti net menką pastogę ir nakvynę nakvynei bei esant blogam orui – visa tai traukė į salą ir ten, tarp griuvėsių, nulenkė savo pergalingas galvas, mokėdama už svetingumą tik rizikuodama būti palaidota po senų šiukšlių krūvomis. „Gyvena pilyje“ – ši frazė tapo didžiulio skurdo išraiška. Senoji pilis nuoširdžiai priėmė ir priglaudė laikinai nuskurdusį raštininką, vienišas seneles ir bešaknių valkatų. Visi šie vargšai kankino apleisto pastato vidų, laužydami lubas ir grindis, kūreno krosnis, kažką gamino ir valgė – apskritai jie kažkaip palaikė savo egzistavimą.

Tačiau atėjo dienos, kai tarp šios visuomenės, besiglaudusios po pilkų griuvėsių stogu, kilo nesantaika. Tada senasis Janušas, kuris kažkada buvo vienas iš nedidelių apskrities darbuotojų, užsitikrino sau kažką panašaus į vadovo vardą ir pradėjo reformuotis. Kelias dienas saloje buvo toks triukšmas, girdėjosi tokie riksmai, kad kartais atrodė, kad turkai būtų pabėgę iš savo požeminių požemių. Būtent Janušas surūšiavo griuvėsių gyventojus, atskirdamas „geruosius krikščionis“ nuo nežinomų asmenų. Kai saloje pagaliau buvo atkurta tvarka, paaiškėjo, kad Janušas pilyje paliko daugiausia buvusių tarnų ar grafų šeimos tarnų palikuonių. Visi tai buvo kažkokie seni vyrai skurdžiais apsiaustais ir chamarkomis, didžiulėmis mėlynomis nosimis ir riestomis lazdomis, senos moterys, garsios ir bjaurios, tačiau, nepaisant visiško nuskurdimo, jos išlaikė gobtuvus ir apsiaustus. Visi jie sudarė glaudžiai susietą aristokratų ratą, kuris gavo pripažinto elgetavimo teisę. Darbo dienomis šie senoliai su malda lūpomis eidavo į turtingesnių miestiečių namus, skleisdami apkalbas, skųsdamiesi likimu, liedami ašaras ir elgetaudami, o sekmadieniais išsirikiuodavo ilgomis eilėmis prie bažnyčių ir didingai priimdavo dalomąją medžiagą. „Ponas Jėzus“ ir „Dievo Motinos Pannos“ vardu.

Dabartinis puslapis: 1 (iš viso knygoje yra 5 puslapiai)

Vladimiras Galaktionovičius Korolenko

Pogrindžio vaikai

1. Griuvėsiai

Jei prie miestelio artėsite iš rytų, pirmiausia į akis krenta kalėjimas – geriausia miesto architektūrinė puošmena. Pats miestas yra po mieguistais, supelijusiais tvenkiniais, o iki jo reikia leistis nuožulniu greitkeliu, užtvertu tradicinio „forposto“. Užmigęs neįgalusis tingiai kilsteli užtvarą – ir tu mieste, nors, ko gero, to nepastebi iš karto. „Pilkos tvoros, laisvi sklypai su krūvomis visokių šiukšlių pamažu įsiterpia į žemę įleistas blankiai matomas trobas. Toliau įvairiose vietose atsiveria plati aikštė su tamsiais žydų „svečių namų“ vartais; valdiškos institucijos slegia savo baltomis sienomis ir kareivines primenančiomis tiesiomis linijomis. Medinis tiltas, einantis per siaurą upę, dejuoja, dreba po ratais ir svirduliuoja kaip suglebęs senis. Už tilto driekėsi žydų gatvė su parduotuvėmis, suolais, prekystaliais ir stogeliais. Smarvė, purvas, krūvos vaikų, ropojančių gatvės dulkėse. Bet dar minutė – ir tu jau už miesto. Virš kapinių kapų tyliai šnabžda beržai, o vėjas maišo javus laukuose ir liūdna, nesibaigiančia daina skamba pakelės telegrafo laidais.

Prisimenu, su kokia baime visada žiūrėjau į šį didingą apleistą pastatą. Apie jį sklandė legendos ir pasakojimai, viena už kitą baisesnė. Jie sakė, kad sala buvo pastatyta dirbtinai, paimtų turkų rankomis. „Sena pilis stovi ant žmonių kaulų“, – sakė senbuviai, o mano išsigandusi vaikystės vaizduotė pavaizdavo tūkstančius po žeme esančių turkų skeletų, kauluotomis rankomis laikančių salą su aukštomis piramidinėmis tuopomis ir senąja pilimi. Dėl to pilis, be abejo, atrodė dar baisesnė, ir net giedromis dienomis, kai kartais, paskatinti lengvų ir garsių paukščių balsų, priartėdavome prie jos, tai dažnai apimdavo panikos siaubo priepuolius – juodi seniai iškastų pastatų įdubimai atrodė tokie baisūs langai; tuščiose salėse pasigirdo paslaptingas ošimas: akmenukai ir tinkas, lūždami, nukrito, pažadindami aidą, ir mes bėgome neatsigręždami, o už nugaros dar ilgai pasigirdo ir beldimas, ir trypimas, ir kaukimas.

O audringomis rudens naktimis, kai nuo už tvenkinių pučiančio vėjo siūbavo ir dūzgė milžiniškos tuopos, siaubas pasklido iš senosios pilies ir viešpatavo visame mieste.

Buvo laikas, kai senoji pilis tarnavo kaip nemokamas prieglobstis kiekvienam vargšui be menkiausių apribojimų. Viskas, kas nerado sau vietos mieste, kuris dėl vienokių ar kitokių priežasčių buvo praradęs galimybę mokėti net menką pastogę ir nakvynę nakvynei bei esant blogam orui – visa tai traukė į salą ir ten, tarp griuvėsių, nulenkė savo pergalingas galvas, mokėdama už svetingumą tik rizikuodama būti palaidota po senų šiukšlių krūvomis. „Gyvena pilyje“ – ši frazė tapo didžiulio skurdo išraiška. Senoji pilis nuoširdžiai priėmė ir priglaudė laikinai nuskurdusį raštininką, vienišas seneles ir bešaknių valkatų. Visi šie vargšai kankino apleisto pastato vidų, laužydami lubas ir grindis, kūreno krosnis, kažką gamino ir valgė – apskritai jie kažkaip palaikė savo egzistavimą.

O nelaimingos tamsios asmenybės nevalingai, nuliūdusios, dingo už tilto, palikdamos salą amžiams, ir viena po kitos paskendo šlamščioje greitai besileidžiančio vakaro prieblandoje.

Nuo šio įsimintino vakaro tiek Janušas, tiek senoji pilis, iš kurios anksčiau tvyrojo neaiški didybė, mano akyse prarado visą savo patrauklumą. Būdavo, kad mėgdavau atvykti į salą ir net iš toli grožėtis jos pilkomis sienomis ir senu apsamanojusiu stogu. Kai auštant iš jo išropojo įvairios figūros, žiovaujančios, kosėjančios ir kryžmelės saulėje, žiūrėjau į jas su kažkokia pagarba, lyg tai būtų padarai, apsivilkę ta pačia paslaptimi, kuri gaubė visą pilį. Jie ten miega naktimis, girdi viską, kas ten vyksta, kai pro išdaužtus langus mėnulis žvelgia į didžiules sales arba kai per audrą į jas įsiveržia vėjas.

Man patiko klausytis, kai Janušas atsisėsdavo po tuopomis ir septyniasdešimties metų senumo šneka ėmė pasakoti apie šlovingą mirusio pastato praeitį.

Bet nuo to vakaro ir pilis, ir Janušas pasirodė prieš mane naujoje šviesoje. Kitą dieną sutikęs mane netoli salos, Janušas pradėjo kviestis pas save, patenkintu žvilgsniu patikinęs, kad dabar „tokių garbingų tėvų sūnus“ gali saugiai lankytis pilyje, nes joje ras visai padorią visuomenę. . Jis net nuvedė mane už rankos iki pačios pilies, bet tada ašaromis išplėšiau nuo jo ranką ir pradėjau bėgti. Pilis man pasidarė šlykšti. Viršutinio aukšto langai buvo užkalti lentomis, o apatiniame – gaubtai ir apsiaustai. Senos moterys iššliaužė iš ten tokiomis nepatraukliomis formomis, taip niūriai man glostė, taip garsiai keikėsi tarpusavyje. Tačiau svarbiausia, kad negalėjau pamiršti šalto žiaurumo, su kuriuo triumfuojantys pilies gyventojai išvijo savo nelaimingus sugyventinius, o prisiminus tamsias asmenybes, likusias be pastogės, suspurdau širdį.

Miestas keletą naktų po aprašyto perversmo saloje praleido labai neramiai: lojo šunys, girgždėjo namų durys, o miestiečiai, karts nuo karto išeidami į gatvę, lazdomis trankydavo tvoras, leisdami kam nors suprasti, kad yra. apsauga. Miestas žinojo, kad žmonės klaidžioja jo gatvėmis audringoje lietingos nakties tamsoje, alkani ir šalti, drebantys ir šlapi; Supratęs, kad šių žmonių širdyse turi gimti žiaurūs jausmai, miestas tapo atsargus ir siuntė savo grasinimus šiems jausmams. Naktis, lyg tyčia, šaltai lyjant nusileido ant žemės ir išėjo, palikdama žemus bėgančius debesis virš žemės. Ir vėjas siautėjo esant blogam orui, drebino medžių viršūnes, trankė langines ir dainavo man mano lovoje apie dešimtis žmonių, netekusių šilumos ir pastogės.

Bet tada pavasaris pagaliau nugalėjo paskutinius žiemos gūsius, saulė išdžiovino žemę, o tuo pačiu kažkur dingo benamiai klajūnai. Šunų lojimas naktimis nurimo, miestiečiai nustojo belstis į tvoras, o miesto gyvenimas, mieguistas ir monotoniškas, ėjo savo keliu.

Tik nelaimingi tremtiniai nerado savo takelio mieste. Tiesa, naktimis gatvėmis jie neklaidžiojo; jie sakė, kad prieglobstį rado kažkur ant kalno, prie koplyčios, bet kaip jiems pavyko ten įsikurti, niekas tiksliai negalėjo pasakyti. Visi matė tik tai, kad iš kitos pusės, iš koplyčią supančių kalnų ir daubų, ryte į miestą nusileido neįtikėtiniausios ir įtartiniausios figūros, o sutemus dingo ta pačia kryptimi. Savo išvaizda jie sutrikdė ramią ir snaudžiančią miesto gyvenimo tėkmę, pilkame fone išsiskirdami kaip niūrios dėmės. Miestiečiai žiūrėjo į juos iš šono su priešišku nerimu. Šios figūros nė kiek nepriminė aristokratiškų pilies elgetų – miestas jų nepripažino, o jų santykiai su miestu buvo grynai kovingi: jie mieliau barti paprastą žmogų, nei jį pamaloninti, verčiau imti patys. nei to prašyti. Be to, kaip dažnai nutinka, tarp šios apšiurusios ir tamsios nelaimingųjų minios buvo žmonių, kurie savo protu ir gabumais būtų galėję padaryti garbę pačiai rinktinei pilies visuomenei, tačiau joje nesugyveno ir pirmenybę teikė demokratinei visuomenei. koplyčios.

Be šių iš minios išsiskiriančių žmonių, aplink koplyčią būriavosi ir tamsi apgailėtinų ragamufinų masė, kurios pasirodymas turguje visuomet sukeldavo didelį sunerimimą tarp prekeivių, kurie skubėdavo savo prekes pridengti. rankas, kaip vištos uždengia savo viščiukus, kai danguje pasirodo aitvaras. Sklido kalbos, kad šie vargšai, nuo išvarymo iš pilies visiškai netekę pragyvenimo galimybių, subūrė draugišką bendruomenę ir, be kita ko, užsiiminėjo smulkiomis vagystėmis mieste ir apylinkėse.

Šios nelaimingųjų bendruomenės organizatorius ir vadovas buvo Pan Tyburtsy Drab, ryškiausias žmogus iš visų, kurie senojoje pilyje nesusitvarkė.

Drabo kilmę gaubė pati paslaptingiausia nežinomybė. Kai kas jam priskyrė aristokratišką vardą, kurį jis apėmė gėda ir todėl buvo priverstas slėpti. Tačiau Pan Tyburtsy išvaizda neturėjo nieko aristokratiško. Jis buvo aukštas, stambūs veido bruožai buvo grubiai išraiškingi. Trumpi, šiek tiek rausvi plaukai, išsikišę; žema kakta, apatinis žandikaulis kiek išsikišęs į priekį ir stiprus veido judrumas priminė kažką panašaus į beždžionę; bet akys, kibirkščiuojančios iš po kyšančių antakių, atrodė atkakliai ir niūriai, jose kartu su gudrumu spindėjo aštri įžvalga, energija ir sumanumas. Nors jo veide kaitaliojo visa eilė grimasų, šios akys nuolat išlaikė vieną išraišką, todėl žiūrėti į šio keisto žmogaus išdaigas visada buvo kažkaip neapsakomai baisu. Atrodė, kad po juo teka gilus, nuolatinis liūdesys.

Pan Tyburtsy rankos buvo šiurkščios ir padengtos nuospaudomis, jo didelės pėdos vaikščiojo kaip vyras. Atsižvelgdami į tai, dauguma paprastų žmonių nepripažino jo aristokratinės kilmės. Bet kaip tada paaiškinti jo nuostabų mokymąsi, kuris buvo akivaizdus visiems? Visame mieste nebuvo smuklės, kurioje Pan Tyburtsy, norėdamas instruktuoti turgaus dienomis susirinkusias herbas, stovėdamas ant statinės neištarė ištisų Cicerono kalbų, ištisų skyrių iš Ksenofonto. keteros, paprastai gamtos apdovanotos turtinga fantazija, mokėjo kažkaip įprasminti šias gyvas, nors ir nesuprantamas kalbas... O kai, mušdamasis sau į krūtinę ir spindinčiomis akimis, kreipėsi į juos žodžiais: „ Patres conscripti“, – jie taip pat suraukė antakius ir kalbėjo vienas kitam:

- Na, priešo sūnus taip loja!

Kai tada Pan Tyburtsy, pakėlęs akis į lubas, ėmė deklamuoti ilgus lotyniškus tekstus, ūsuoti klausytojai jį stebėjo su baime ir gailia užuojauta. Tada jiems atrodė, kad Tyburtsy siela sklando kažkur nežinomoje šalyje, kur jie nekalba krikščioniškai, ir kad ji ten patiria kažkokius liūdnus nuotykius. Jo balsas skambėjo taip nuobodžiais, kapo giesmėmis, kad kampuose sėdintys klausytojai, labiausiai nusilpę nuo degtinės, nuleido galvas, pakabino ilgus „chuprinus“ ir pradėjo verkti.

- Oi, mama, ji apgailėtina, duok jam bisą! - O ašaros iš akių nuriedėjo ir ilgais ūsais riedėjo.

Ir kai staiga nušokęs nuo statinės garsiakalbis prapliupo linksmu juoku, niūrūs keterų veidai staiga nuskaidrėjo ir rankos siekė plačių kelnių kišenes variams. Džiaugdamasis sėkminga tragiškų Pano Tyburtsy nuotykių pabaiga, keteros davė jam degtinės, apkabino, o į kepurę žvangėdami krito variai.

Atsižvelgiant į tokį nuostabų mokymąsi, pasirodė nauja legenda, kad Pan Tyburtsy kažkada buvo kažkokio grafo kiemo berniukas, kuris kartu su sūnumi išsiuntė jį į tėvų jėzuitų mokyklą, tiesą sakant, tam, kad nuvalytų batus. jauna panika. Tačiau paaiškėjo, kad kol jaunasis grafas nedirbo, jo lakėjus perėmė visą išmintį, kuri buvo skirta pono galvai.

Niekas taip pat nežinojo, iš kur atsirado P. Tyburtsy vaikai, ir vis dėlto faktas išliko ten, net du faktai: maždaug septynerių metų berniukas, bet aukštas ir išsivysčiusi daugiau nei metų, ir maža trejų metų mergaitė. Pan Tyburtsy atsinešė berniuką su savimi nuo pirmųjų dienų, kai jis pats pasirodė. Kalbant apie merginą, jis buvo išvykęs keletą mėnesių, kol ji pasirodė jo glėbyje.

Berniukas, vardu Valekas, aukštas, plonas, juodaplaukis, kartais be didelių reikalų niūriai klaidžiodavo po miestą, kišdamas rankas į kišenes ir mėtydavo žvilgsnius, kurie sujaukė merginų širdis. Mergina buvo matyta tik vieną ar du kartus pono Tyburtsy glėbyje, tada ji kažkur dingo, ir niekas nežinojo, kur ji yra.

Buvo kalbama apie kažkokius požemius ant kalno prie koplyčios, o kadangi tuose kraštuose tokie požemiai nėra neįprasti, tai visi tikėjo šiais gandais, juolab kad visi tie žmonės kažkur gyveno. Ir dažniausiai jie dingdavo vakare koplyčios kryptimi. Ten mieguista eisena klaidžiojo pusiau pamišęs senas elgeta, pramintas „profesoriumi“, ryžtingai ir greitai žingsniavo Panas Tyburtsis. Kitos tamsios asmenybės ten nukeliavo vakare, paskendusios prieblandoje, ir nebuvo drąsaus žmogaus, kuris išdrįstų paskui juos molio skardžiais. Kalnas su kapais buvo prasta reputacija. Senosiose kapinėse drėgnomis rudens naktimis sužibo mėlynos lemputės, o koplyčioje taip skvarbiai ir garsiai čiulbėjo pelėdos, kad net bebaimiam kalviui širdis sustingo nuo prakeikto paukščio šauksmo.

2. Aš ir mano tėvas

- Tai blogai, jaunuoli, tai blogai! - dažnai man iš pilies sakydavo senasis Janušas, sutikdamas mane miesto gatvėse tarp Pan Tyburtsy klausytojų.

Ir senis tuo pat metu papurtė žilę barzdą.

- Blogai, jaunuoli - tu blogoje kompanijoje!.. Gaila, gaila garbingų tėvų sūnaus.

Iš tiesų, nuo tada, kai mirė mano mama, o tėvo atšiaurus veidas tapo dar niūresnis, namuose mane matydavo labai retai. Vėlyvais vasaros vakarais sėlinau per sodą kaip jaunas vilko jauniklis, vengdamas susitikti su tėvu, specialiais prietaisais atidariau langą, pusiau uždarytą tankių žalių alyvų ir tyliai nuėjau miegoti. Jei mano mažoji sesutė dar budėdavo savo supamojoje kėdutėje kitame kambaryje, aš eidavau prie jos ir tyliai vienas kitą glamonėdavome ir žaisdavome, stengdamiesi nepažadinti niūrios senos auklės.

O ryte, prieš pat aušrą, kai visi dar miegojo namuose, aš jau rasojau taką storoje, aukštoje sodo žolėje, lipau per tvorą ir einu prie tvenkinio, kur tie patys berniški bendražygiai. laukė manęs su meškerėmis, arba į malūną, kur mieguistas malūnininkas ką tik atitraukė šliuzus, o vanduo, jautriai drebėdamas ant veidrodžio paviršiaus, puolė į „lovį“ ir linksmai kibo į dienos darbus.

Triukšmingų vandens smūgių pažadinti dideli malūno ratai taip pat suvirpėjo, kažkaip nenoromis pasidavė, tarsi tingėdami pabusti, bet po kelių sekundžių jau sukosi, purslais putomis ir maudėsi šaltais upeliais. Už jų lėtai ir tolygiai ėmė judėti storos šachtos, malūno viduje ėmė burbėti krumpliaračiai, šlamėjo girnos, o iš seno, seno malūno pastato plyšių debesimis kilo baltų miltų dulkės.

Tada nuėjau toliau. Man patiko sutikti bundančią gamtą; Džiaugiausi, kai pavykdavo nubaidyti mieguistą lyną ar išvaryti iš vagos bailų kiškį. Rasos lašai krito nuo drebulių viršūnių, nuo pievų gėlių galvų, einant per laukus į kaimo giraitę. Medžiai mane pasitiko tingaus mieguistumo šnabždesiais.

Pavyko apeiti ilgą aplinkkelį, tačiau mieste karts nuo karto sutikdavau mieguistas figūras, atidarinėjančias namų langines. Bet dabar saulė jau pakilo virš kalno, iš už tvenkinių girdisi garsus skambutis, šaukiantis moksleivius, o badas kviečia į namus rytinės arbatos.

Apskritai visi mane vadino valkata, niekam tikusiu berniuku ir taip dažnai priekaištaudavo dėl įvairių blogų polinkių, kad galiausiai ir pats persmelkiau šiuo įsitikinimu. Mano tėvas taip pat tuo tikėjo ir kartais bandė mane auklėti, bet šie bandymai visada baigdavosi nesėkmingai.

Pamatęs griežtą ir niūrų veidą, ant kurio gulėjo griežtas nepagydomo sielvarto antspaudas, pasidariau nedrąsus ir užsisklendęs savyje. Stovėjau priešais jį, persijudinau, mojavau kelnaites ir dairiausi aplink. Kartais atrodė, kad kažkas pakyla mano krūtinėje, norėjau, kad jis mane apkabintų, pasodintų ant kelių ir paglostytų. Tada prisiglausčiau prie jo krūtinės ir galbūt kartu verktume – vaikas ir rūstus vyras – dėl mūsų bendros netekties. Bet jis pažvelgė į mane miglotomis akimis, tarsi virš galvos, ir aš visa susirauke po šiuo man nesuvokiamu žvilgsniu.

- Ar prisimeni mamą?

Ar aš ją prisiminiau? O taip, aš ją prisiminiau! Prisiminiau, kaip būdavo, pabudęs naktį tamsoje ieškodavau jos švelnių rankų ir stipriai prisiglausdavau prie jų, apdengdamas bučiniais. Prisiminiau ją, kai ji sirgo sėdėjo priešais atvirą langą ir liūdnai žvelgė į nuostabų pavasario paveikslą, atsisveikindama su juo paskutiniais savo gyvenimo metais.

O taip, aš ją prisiminiau!.. Kai ji, visa apsipylusi gėlėmis, jauna ir graži, gulėjo su mirties žyme ant išblyškusio veido, aš kaip gyvulys pasislėpiau kamputyje ir žiūrėjau į ją degančiomis akimis, prieš kurį pirmą kartą buvo atskleistas visas mįslės siaubas apie gyvenimą ir mirtį.

Ir dabar dažnai, vidurnaktį, pabusdavau kupina meilės, kuri buvo susigrūdusi mano krūtinėje, perpildydama vaikišką širdį, pabusdavau su laimės šypsena. Ir vėl, kaip ir anksčiau, man atrodė, kad ji su manimi, kad dabar sutiksiu jos mylinčią, mielą glamonę.

Taip, aš ją prisiminiau!.. Bet į klausimą apie aukštą, niūrų vyrą, kuriame norėjau, bet nejaučiau savo sielos draugo, dar labiau susigūžiau ir tyliai ištraukiau savo mažą rankelę iš jo rankos.

Ir jis nusisuko nuo manęs su susierzinimu ir skausmu. Jis jautė, kad man nedaro nė menkiausios įtakos, kad tarp mūsų yra kažkokia siena. Jis per daug ją mylėjo, kai ji buvo gyva, nepastebėjo manęs dėl savo laimės. Dabar mane nuo jo užblokavo didelis sielvartas.

Ir po truputį mus skyrusi bedugnė vis platėjo ir gilėjo. Jis vis labiau įsitikino, kad esu blogas, išlepintas berniukas, bejausmės, savanaudiškos širdies ir suvokimo, kad turi, bet negali manimi rūpintis, turi mane mylėti, bet šios meilės savyje nerado. širdį, dar labiau padidino jo nenorą. Ir aš tai pajutau. Kartais, pasislėpęs krūmuose, stebėdavau jį; Mačiau jį vaikščiojantį alėjomis, greitinantį eiseną ir nuobodžiai dejuojantį iš nepakeliamo dvasinio kančios. Tada mano širdį nušvito gailestis ir užuojauta. Kartą, kai jis, susiėmęs rankomis galvą, atsisėdo ant suoliuko ir ėmė verkti, aš neištvėriau ir išbėgau iš krūmų ant tako, paklusdamas neaiškiam impulsui, kuris pastūmėjo mane prie šio žmogaus. Bet išgirdęs mano žingsnius, jis griežtai pažvelgė į mane ir apgulė šaltu klausimu:

- Ko tau reikia?

Man nieko nereikėjo. Greitai nusisukau, susigėdęs dėl savo išsišokimo, bijodamas, kad tėvas perskaitys tai mano susigėdusiame veide. Bėgdama į sodo tankmę kritau veidu į žolę ir karčiai verkiau iš nusivylimo ir skausmo.

Nuo šešerių metų jau patyriau vienatvės siaubą.

Seseriai Sonyai buvo ketveri metai. Aš ją aistringai mylėjau, ir ji man atsilygino ta pačia meile; bet nusistovėjęs požiūris į mane kaip į įkyrų mažą plėšiką tarp mūsų pastatė aukštą sieną. Kiekvieną kartą, kai pradėjau žaisti su ja, mano triukšmingai ir žaismingai, sena auklė, visada mieguista ir ašarojanti, užmerktomis akimis, vištienos plunksnomis pagalvėms, tuoj pat pabudo, greitai pagriebė mano Soniją ir nunešė, išmetusi. į mane pikti žvilgsniai; tokiais atvejais ji man visada primindavo išsišiepusią vištą, aš lyginau save su grobuonišku aitvaru, o Soniją – su višta. Jaučiausi labai liūdna ir susierzinusi. Todėl nenuostabu, kad greitai nutraukiau visus bandymus linksminti Soniją savo nusikalstamais žaidimais, o po kurio laiko pasijutau ankšta namuose ir darželyje, kur neradau niekieno sveikinimų ar meilės. Pradėjau klajoti. Tada visa mano esybė drebėjo nuo kažkokios keistos gyvenimo nuojautos. Man atrodė, kad kažkur ten, šioje didelėje ir nežinomoje šviesoje, už senos sodo tvoros, aš ką nors rasiu; atrodė, kad turiu kažką daryti ir galiu ką nors padaryti, bet aš tiesiog nežinojau, ką tiksliai. Ėmiau instinktyviai bėgti nuo auklės su plunksnomis ir nuo pažįstamo tingaus obelų šnabždesio mūsų mažame sode ir nuo kvailo peilių kapojančio kotletus virtuvėje. Nuo tada gatvės ežio ir valkatos pavadinimai buvo įtraukti į kitus nemokančius epitetus, bet aš į tai nekreipiau dėmesio. Pripratau prie priekaištų ir juos ištvėriau, kaip ir staigų lietų ar saulės kaitrą. Niūriai klausiausi komentarų ir elgiausi savaip. Ląstydamas gatvėmis vaikiškai smalsiomis akimis žvilgtelėjau į paprastą miestelio gyvenimą su lūšnelėmis, klausiausi laidų ūžesio greitkelyje, bandydamas susigaudyti, kokios naujienos veržiasi iš tolimų didmiesčių, ar ošimą. grūdų varpai arba vėjo šnabždesys aukštuose Haidamako keliuose.kapai. Ne kartą plačiai atsivėrė akys, ne kartą sustojau su skausminga baime prieš gyvenimo paveikslus. Vaizdas po vaizdo, įspūdis po įspūdžio pripildė sielą šviesių dėmių; Sužinojau ir pamačiau daug dalykų, kurių nebuvo matę gerokai už mane vyresni vaikai.

Kai man tapo žinomi visi miesto kampeliai iki paskutinių purvinų užkampių, tada ėmiau žiūrėti į tolumoje, ant kalno, matomą koplyčią. Iš pradžių kaip nedrąsus gyvūnas priartėjau iš skirtingų pusių, vis nedrįsdamas kopti į prastą reputaciją turintį kalną. Tačiau, kai susipažinau su vietove, prieš mane pasirodė tik ramūs kapai ir sunaikinti kryžiai. Niekur nebuvo jokių gyvenamųjų namų ar žmonių buvimo ženklų. Viskas buvo kažkaip nuolanki, tylu, apleista, tuščia. Tik pati koplyčia žvelgė susiraukusi pro tuščius langus, tarsi galvotų kokia liūdna mintis. Norėjau visa tai apžiūrėti, pažvelgti į vidų, kad įsitikinčiau, ar ten nėra nieko, tik dulkės. Bet kadangi vienai leistis į tokią ekskursiją būtų baisu ir nepatogu, miesto gatvėmis surinkau nedidelį būrelį iš trijų bobų, kuriuos priviliojo pažadėti bandelės ir obuoliai iš mūsų sodo.

Populiarus kategorijoje: