Les historien lett pust. Bunin "Easy breathing": analyse av arbeidet
Ivan Bunin
På kirkegården, over en frisk jordhaug, er det et nytt kors laget av eik, sterkt, tungt, glatt.
april, dagene er grå; monumentene på kirkegården, romslig, fylke, er fortsatt langt unna synlige gjennom de nakne trærne, og kald vind klirrer og klirrer en porselenskrans ved foten av korset.
En ganske stor, konveks porselensmedaljong er innebygd i selve korset, og i medaljongen er et fotografisk portrett av en skolejente med glade, utrolig livlige øyne.
Dette er Olya Meshcherskaya.
Som jente skilte hun seg ikke ut i mengden av brune gymkjoler: hva kunne man si om henne, bortsett fra at hun var en av de pene, rike og glade jenter at hun er dyktig, men leken og veldig uforsiktig til instruksjonene hun får av en stilig dame? Så begynte det å blomstre, å utvikle seg med stormskritt. Som fjortenåring, med tynn midje og slanke ben, var brystene hennes og alle disse formene allerede godt skissert, og sjarmen som det menneskelige ordet ennå aldri hadde gitt uttrykk for; ved femten var hun allerede en skjønnhet. Hvor nøye noen av vennene hennes grammet håret, hvor rene de var, hvordan de så på deres tilbakeholdne bevegelser! Og hun var ikke redd for noe - ikke blekkflekker på fingrene, ikke et rødt ansikt, ikke rufsete hår, ikke et kne som ble nakent da hun falt på flukt. Uten noen av hennes bekymringer og anstrengelser, og på en eller annen måte umerkelig, kom alt som skilte henne de siste to årene fra hele gymsalen til henne - nåde, eleganse, fingerferdighet, en klar gnist i øynene ... Ingen danset på ball som Olya Meshcherskaya , ingen løp på skøyter som hun gjorde, ingen ble passet på baller så mye som hun ble, og av en eller annen grunn var ingen så elsket av de lavere klassene som hun. Hun ble umerkelig en jente, og gymnasets berømmelse ble umerkelig styrket, og det gikk allerede rykter om at hun blåste, ikke kunne leve uten beundrere, at skolegutten Shenshin var vanvittig forelsket i henne, at hun så ut til å elske ham også, men var så foranderlig i behandlingen av ham at han forsøkte selvmord...
I løpet av sin siste vinter ble Olya Meshcherskaya helt amok av moro, som de sa i gymsalen. Vinteren var snørik, solrik, frost, solen gikk tidlig ned bak den høye granskogen i den snødekte gymhagen, alltid fin, strålende, lovende frost og sol i morgen, en tur i Cathedral Street, en skøytebane i byhagen, rosa kveld, musikk og dette i alle retninger publikum gled på skøytebanen, der Olya Meshcherskaya virket den mest bekymringsløse, den lykkeligste. Og så en dag, ved en stor pause, da hun løp som en virvelvind rundt i forsamlingssalen fra førsteklassingene og jaget etter henne og hylte salig, ble hun uventet kalt til rektor. Hun stoppet i all hast, trakk bare ett dypt pust, rettet håret med en rask og allerede kjent kvinnebevegelse, trakk hjørnene av forkleet til skuldrene og løp oppover med strålende øyne. Rektoren, ungdommelig men gråhåret, satt rolig med strikketøy i hendene ved skrivebordet, under det kongelige portrettet.
«Hei, mademoiselle Meshcherskaya,» sa hun på fransk uten å se opp fra strikkingen. «Dette er dessverre ikke første gang jeg har blitt tvunget til å ringe deg hit for å snakke med deg om oppførselen din.
«Jeg lytter, frue,» svarte Meshcherskaya, gikk opp til bordet, så klart og levende på henne, men uten noe uttrykk i ansiktet, og satte seg ned så lett og grasiøst hun alene kunne.
"Det vil være dårlig for deg å høre på meg, jeg var dessverre overbevist om dette," sa rektor, og hun trakk i tråden og vred en ball på det lakkerte gulvet, som Meshcherskaya så nysgjerrig på, løftet henne øyne. "Jeg vil ikke gjenta meg selv, jeg vil ikke snakke lenge," sa hun.
Meshcherskaya likte virkelig dette uvanlig rene og store kontoret, som pustet så godt på frostige dager med varmen fra en strålende nederlandsk kvinne og friskheten til liljekonvaller på pulten. Hun så på den unge kongen, malt i full høyde midt i en strålende sal, på den jevne avskjeden i sjefens melkeaktige, pene hår, og var forventningsfullt taus.
"Du er ikke jente lenger," sa rektor meningsfullt, og begynte i all hemmelighet å bli irritert.
"Ja, frue," svarte Meshcherskaya enkelt, nesten muntert.
"Men ikke en kvinne heller," sa rektor enda mer tydelig, og hennes matte ansikt rødmet litt. Først av alt, hva er denne frisyren? Det er en kvinnes frisyre!
«Det er ikke min feil, frue, at jeg har godt hår,» svarte Meshcherskaya og rørte lett på det vakkert trimmede hodet hennes med begge hender.
"Ah, det er sånn det er, det er ikke din feil! - sa rektor. "Du har ikke skylden for håret ditt, du har ikke skylden for disse dyre kammene, du har ikke skylden for å ha ødelagt foreldrene dine for sko verdt tjue rubler!" Men, jeg gjentar til deg, du mister helt av syne at du fortsatt bare er en skolejente...
Og så avbrøt Meshcherskaya henne, uten å miste sin enkelhet og ro, plutselig høflig:
«Unnskyld meg, frue, du tar feil: Jeg er en kvinne. Og skylden for dette - vet du hvem? Venn og nabo til paven, og din bror Alexei Mikhailovich Malyutin. Det skjedde i bygda i fjor sommer...
Og en måned etter denne samtalen, skjøt en kosakkoffiser, stygg og plebejisk av utseende, som absolutt ikke hadde noe å gjøre med kretsen som Olya Meshcherskaya tilhørte, henne på stasjonsplattformen, blant en stor mengde mennesker som nettopp hadde ankommet med toget. Og den utrolige tilståelsen til Olya Meshcherskaya, som forbløffet sjefen, ble fullstendig bekreftet: offiseren fortalte rettsetterforskeren at Meshcherskaya hadde lokket ham, var nær ham, sverget å være hans kone, og på stasjonen, på dagen for mord, da hun så ham til Novocherkassk, fortalte hun ham plutselig at hun og aldri trodde å elske ham, at alt dette snakket om ekteskap bare var hennes hån mot ham, og ga ham til å lese den siden i dagboken som snakket om Malyutin.
"Jeg løp gjennom disse linjene og akkurat der, på plattformen der hun gikk, mens jeg ventet på at jeg skulle lese ferdig, skjøt jeg på henne," sa betjenten. – Denne dagboken er her, se hva som sto i den tiende juli i fjor.
Følgende ble skrevet i dagboken:
«Det er nå den andre timen på natten. Jeg sovnet godt, men våknet umiddelbart ... I dag har jeg blitt kvinne! Pappa, mamma og Tolya, de dro alle til byen, jeg ble alene igjen. Jeg var så glad for å være alene! Om morgenen gikk jeg i hagen, på marken, var i skogen, det virket som om jeg var alene i hele verden, og jeg tenkte så godt som aldri før i mitt liv. Jeg spiste alene, så spilte jeg i en time, til musikken hadde jeg følelsen av at jeg ville leve uten ende og være like lykkelig som noen andre. Så sovnet jeg på kontoret til min far, og klokken fire vekket Katya meg og sa at Alexei Mikhailovich hadde kommet. Jeg var veldig glad i ham, det var så hyggelig for meg å ta imot ham og oppta ham. Han kom på et par av hans vyatki, veldig vakre, og de sto ved verandaen hele tiden, han ble fordi det regnet, og han ville at det skulle tørke ut om kvelden. Han angret på at han ikke fant pappa, var veldig animert og oppførte seg som en gentleman med meg, han spøkte mye med at han hadde vært forelsket i meg lenge. Da vi gikk i hagen før te, var det deilig vær igjen, sola skinte gjennom hele den våte hagen, selv om det ble ganske kaldt, og han førte meg i armen og sa at han var Faust med Marguerite. Han er femtiseks år gammel, men han er fortsatt veldig kjekk og alltid godt kledd - det eneste jeg ikke likte var at han kom i en løvefisk - han lukter engelsk cologne, og øynene hans er veldig unge, svarte og skjegget hans er elegant delt i to lange deler og helt sølv. Vi satt og spiste te på glassverandaen, jeg følte det som om jeg var uvel og la meg på sofaen, og han røykte, beveget seg så til meg, begynte igjen å si noen høfligheter, for så å undersøke og kysse hånden min. Jeg dekket ansiktet mitt med et silkelommetørkle, og han kysset meg flere ganger på leppene gjennom lommetørkleet ... Jeg forstår ikke hvordan dette kunne skje, jeg ble gal, jeg trodde aldri at jeg var sånn! Nå er det bare én vei ut for meg ... jeg føler en så avsky for ham at jeg ikke kan overleve dette! .. ”
I løpet av disse aprildagene ble byen ren, tørr, steinene ble hvite, og det er lett og behagelig å gå på dem. Hver søndag etter messen går en liten kvinne i sorg, iført svarte barnehansker og bærende en ibenholt paraply, ned Cathedral Street, som leder ut av byen. Hun krysser langs motorveien et skittent torg, hvor det er mange røykfylte smier og friske feltluftsblåser; videre, mellom kloster og et fengsel, himmelens overskyete skråning blir hvit og vårmarken blir grå, og så, når du tar deg frem blant vannpyttene under klosterveggen og svinger til venstre, vil du liksom se, en stor lav hage, omgitt av et hvitt gjerde, over portene som Guds mors himmelfart er skrevet om. Den lille kvinnen gjør et lite kors og går som vane langs hovedgaten. Etter å ha nådd benken overfor eikekorset, sitter hun i vinden og vårkulden i en time eller to, til føttene i lette støvler og hånden i en smal husky er helt kalde. Når hun lytter til vårfuglene som synger søtt selv i kulden, lytter til lyden av vinden i en porselenskrans, tenker hun noen ganger at hun ville gi halve livet om bare denne døde kransen ikke var foran øynene hennes. Denne kransen, denne haugen, dette eikekorset! Er det mulig at under ham er den hvis øyne skinner så udødelig fra denne konvekse porselensmedaljongen på korset, og hvordan kan man kombinere med dette rene utseendet den forferdelige tingen som nå er forbundet med navnet Olya Meshcherskaya? Men i dypet av sjelen hennes er den lille kvinnen glad, som alle mennesker som er viet til en lidenskapelig drøm.
På kirkegården, over en frisk jordvoll, er det et nytt kors laget av eik, sterkt, tungt, glatt. april, dagene er grå; monumentene på kirkegården, romslig, fylke, er fortsatt langt unna synlige gjennom de nakne trærne, og den kalde vinden klirrer og klirrer i kinakransen ved foten av korset. En ganske stor, konveks porselensmedaljong er innebygd i selve korset, og i medaljongen er et fotografisk portrett av en skolejente med glade, utrolig livlige øyne. Dette er Olya Meshcherskaya. Som jente skilte hun seg ikke ut i mengden av brune gymkjoler: hva kunne man si om henne, bortsett fra at hun var en av de pene, rike og glade jentene, at hun var dyktig, men leken og veldig uforsiktig om instruksjoner som klassedamen gir henne ? Så begynte det å blomstre, å utvikle seg med stormskritt. Som fjortenåring, med tynn midje og slanke ben, var brystene hennes og alle disse formene allerede godt skissert, og sjarmen som det menneskelige ordet ennå aldri hadde gitt uttrykk for; ved femten var hun allerede en skjønnhet. Hvor nøye noen av vennene hennes grammet håret, hvor rene de var, hvordan de så på deres tilbakeholdne bevegelser! Men hun var ikke redd for noe – ikke blekkflekker på fingrene, ikke et rødt ansikt, ikke rufsete hår, ikke et kne som ble nakent da hun falt på flukt. Uten noen av hennes bekymringer og anstrengelser, og på en eller annen måte umerkelig, kom alt som hadde skilt henne så mye fra hele gymsalen de siste to årene til henne - nåde, eleganse, fingerferdighet, en klar gnist i øynene hennes ... Ingen danset på baller som Olya Meshcherskaya var det ingen som skøytet slik hun gjorde, ingen ble passet så godt på på baller som hun, og av en eller annen grunn var ingen like elsket av de yngre klassene som hun. Hun ble umerkelig en jente, og gymnasets berømmelse ble umerkelig styrket, og det gikk allerede rykter om at hun blåste, ikke kunne leve uten beundrere, at skolegutten Shenshin var vanvittig forelsket i henne, at hun så ut til å elske ham også, men var så foranderlig i behandlingen av ham at han forsøkte selvmord. I løpet av sin siste vinter ble Olya Meshcherskaya helt amok av moro, som de sa i gymsalen. Vinteren var snørik, solrik, frost, solen gikk tidlig ned bak den høye granskogen i den snødekte gymhagen, alltid fin, strålende, lovende frost og sol i morgen, en tur i Cathedral Street, en skøytebane i byhagen, rosa kveld, musikk og dette i alle retninger publikum gled på skøytebanen, der Olya Meshcherskaya virket den mest bekymringsløse, den lykkeligste. Og så en dag, ved en stor pause, da hun løp som en virvelvind rundt i forsamlingssalen fra førsteklassingene og jaget etter henne og hylte salig, ble hun uventet kalt til rektor. Hun stoppet i all hast, trakk bare ett dypt pust, rettet håret med en rask og allerede kjent kvinnebevegelse, trakk hjørnene av forkleet til skuldrene og løp oppover med strålende øyne. Rektoren, ungdommelig men gråhåret, satt rolig med strikketøy i hendene ved skrivebordet, under det kongelige portrettet. "Hei, mademoiselle Meshcherskaya," sa hun på fransk, uten å se opp fra strikkingen. «Dette er dessverre ikke første gang jeg har blitt tvunget til å ringe deg hit for å snakke med deg om oppførselen din. «Jeg lytter, frue,» svarte Meshcherskaya, gikk opp til bordet, så klart og levende på henne, men uten noe uttrykk i ansiktet, og satte seg ned så lett og grasiøst hun alene kunne. "Det vil være dårlig for deg å høre på meg, jeg var dessverre overbevist om dette," sa rektor, og hun trakk i tråden og vred en ball på det lakkerte gulvet, som Meshcherskaya så nysgjerrig på, løftet henne øyne. "Jeg vil ikke gjenta meg selv, jeg vil ikke snakke lenge," sa hun. Meshcherskaya likte virkelig dette uvanlig rene og store kontoret, som på frostige dager pustet så godt med varmen fra en strålende nederlandsk og friskheten til liljekonvaller på skrivebordet. Hun så på den unge kongen, malt i full høyde midt i en strålende sal, på den jevne avskjeden i sjefens melkeaktige, pene hår, og var forventningsfullt taus. «Du er ikke lenger en jente,» sa rektor meningsfullt, og begynte i all hemmelighet å bli irritert. "Ja, frue," svarte Meshcherskaya enkelt, nesten muntert. «Men ikke en kvinne heller», sa rektor enda mer tydelig, og hennes matte ansikt rødmet litt. Først av alt, hva er denne frisyren? Det er en kvinnes frisyre! «Det er ikke min feil, frue, at jeg har godt hår,» svarte Meshcherskaya og rørte lett på det vakkert trimmede hodet hennes med begge hender. "Ah, sånn er det, du har ikke skylden!" sa rektor. "Du har ikke skylden for håret ditt, du har ikke skylden for disse dyre kammene, du har ikke skylden for å ha ødelagt foreldrene dine for sko verdt tjue rubler!" Men, jeg gjentar til deg, du mister helt av syne at du fortsatt bare er en skolejente... Og så avbrøt Meshcherskaya henne, uten å miste sin enkelhet og ro, plutselig høflig: — Unnskyld meg, frue, du tar feil: Jeg er en kvinne. Og skylden for dette - vet du hvem? Venn og nabo til paven, og din bror Alexei Mikhailovich Malyutin. Det skjedde i bygda i fjor sommer... Og en måned etter denne samtalen, skjøt en kosakkoffiser, stygg og plebejisk av utseende, som absolutt ikke hadde noe å gjøre med kretsen som Olya Meshcherskaya tilhørte, henne på stasjonsplattformen, blant en stor mengde mennesker som nettopp hadde ankommet med et tog. Og den utrolige tilståelsen til Olya Meshcherskaya, som forbløffet sjefen, ble fullstendig bekreftet: offiseren fortalte rettsetterforskeren at Meshcherskaya hadde lokket ham, var nær ham, sverget å være hans kone, og på stasjonen, på dagen for mord, da hun så ham til Novocherkassk, fortalte hun ham plutselig at hun og aldri trodde å elske ham, at alt dette snakket om ekteskap bare var hennes hån mot ham, og ga ham til å lese den siden i dagboken som snakket om Malyutin. "Jeg løp gjennom disse linjene og akkurat der, på plattformen der hun gikk, mens jeg ventet på at jeg skulle lese ferdig, skjøt jeg på henne," sa betjenten. – Denne dagboken, her er den, se hva som sto i den tiende juli i fjor. Følgende ble skrevet i dagboken: «Det er nå den andre timen på natten. Jeg sovnet godt, men våknet umiddelbart ... I dag har jeg blitt kvinne! Pappa, mamma og Tolya, de dro alle til byen, jeg ble alene igjen. Jeg var så glad for å være alene! Om morgenen gikk jeg i hagen, på marken, var i skogen, det virket som om jeg var alene i hele verden, og jeg tenkte så godt som aldri før i mitt liv. Jeg spiste alene, så spilte jeg i en time, til musikken hadde jeg følelsen av at jeg ville leve uten ende og være like lykkelig som noen andre. Så sovnet jeg på kontoret til min far, og klokken fire vekket Katya meg og sa at Alexei Mikhailovich hadde kommet. Jeg var veldig glad i ham, det var så hyggelig for meg å ta imot ham og oppta ham. Han kom på et par av hans vyatki, veldig vakre, og de sto ved verandaen hele tiden, han ble fordi det regnet, og han ville at det skulle tørke ut om kvelden. Han angret på at han ikke fant pappa, var veldig animert og oppførte seg som en gentleman med meg, han spøkte mye med at han hadde vært forelsket i meg lenge. Da vi gikk i hagen før te, var det deilig vær igjen, sola skinte gjennom hele den våte hagen, selv om det ble ganske kaldt, og han førte meg i armen og sa at han var Faust med Marguerite. Han er femtiseks år gammel, men han er fortsatt veldig kjekk og alltid godt kledd - det eneste jeg ikke likte var at han kom i en løvefisk - han lukter engelsk cologne, og øynene hans er veldig unge, svarte og skjegget hans er elegant delt i to lange deler og er helt sølvfarget. Vi satt og spiste te på glassverandaen, jeg følte det som om jeg var uvel og la meg på sofaen, og han røykte, beveget seg så til meg, begynte igjen å si noen høfligheter, for så å undersøke og kysse hånden min. Jeg dekket ansiktet mitt med et silkelommetørkle, og han kysset meg flere ganger på leppene gjennom lommetørkleet ... Jeg forstår ikke hvordan dette kunne skje, jeg ble gal, jeg trodde aldri at jeg var sånn! Nå er det bare én vei ut for meg ... jeg føler en så avsky for ham at jeg ikke kan overleve dette! .. ” I løpet av disse aprildagene ble byen ren, tørr, steinene ble hvite, og det er lett og behagelig å gå på dem. Hver søndag etter messen går en liten kvinne i sorg, iført svarte barnehansker og bærende en ibenholt paraply, ned Cathedral Street, som leder ut av byen. Hun krysser langs motorveien et skittent torg, hvor det er mange røykfylte smier og friske feltluftsblåser; lenger borte, mellom klosteret og fengselet, blir himmelens overskyete skråning hvit og kildemarken blir grå, og så, når du tar deg frem blant vannpyttene under klosterveggen og svinger til venstre, vil du se , så å si en stor lav hage, omgitt av et hvitt gjerde, over portene som Guds mors himmelfart er skrevet om. Den lille kvinnen gjør et lite kors og går som vane langs hovedgaten. Etter å ha nådd benken overfor eikekorset, sitter hun i vinden og vårkulden i en time eller to, til føttene i lette støvler og hånden i en smal husky er helt kalde. Når hun lytter til vårfuglene som synger søtt selv i kulda, lytter til lyden av vinden i en porselenskrans, tenker hun noen ganger at hun ville gi halve livet om bare denne døde kransen ikke var foran øynene hennes. Denne kransen, denne haugen, dette eikekorset! Er det mulig at under ham er den hvis øyne skinner så udødelig fra denne konvekse porselensmedaljongen på korset, og hvordan kombinere med dette rene utseendet den forferdelige tingen som nå er forbundet med navnet Olya Meshcherskaya? "Men i dypet av sjelen hennes er den lille kvinnen glad, som alle mennesker som er viet til en lidenskapelig drøm. Denne kvinnen er en stilig dame Olya Meshcherskaya, en middelaldrende jente som lenge har levd i en slags fiksjon som erstatter hennes virkelige liv. Til å begynne med var broren hennes, en fattig og umerkelig fenrik, en slik oppfinnelse - hun forenet hele sin sjel med ham, med fremtiden hans, som av en eller annen grunn virket strålende for henne. Da han ble drept i nærheten av Mukden, overbeviste hun seg selv om at hun var en ideologisk arbeider. Døden til Olya Meshcherskaya fengslet henne ny drøm. Nå er Olya Meshcherskaya gjenstand for hennes nådeløse tanker og følelser. Hun går til graven hver ferie, fjerner ikke øynene fra eikekorset på flere timer, husker det bleke ansiktet til Olya Meshcherskaya i kisten, blant blomstene - og det hun en gang overhørte: en gang, i en stor pause, gå inn gymhagen, Olya Meshcherskaya raskt, sa hun raskt til sin elskede venn, lubben, høye Subbotina: – Jeg leste i en av bøkene til faren min – han har mange gamle, morsomme bøker – jeg leste hvilken skjønnhet en kvinne skal ha ... Der, vet du, sies det så mye at du ikke kan huske alt: vel, selvfølgelig, svarte øyne som koker av harpiks, - Herregud, det er det som står: kokende med tjære! - svarte som natten, øyevipper, en forsiktig lekende rødme, en tynn figur, lengre enn en vanlig arm - du forstår, lengre enn vanlig! - et lite ben, moderat store bryster, riktig avrundede legger, skallfargede knær, skrånende skuldre - jeg lærte mye nesten utenat, så alt dette stemmer! Men det viktigste, vet du hva? - Lett pust! Men jeg har det, - du hører på hvordan jeg sukker, - er det sant, ikke sant? Nå har den lette pusten forsvunnet igjen i verden, på den overskyede himmelen, i den kalde vårvinden. 1916Lett pust. "På kirkegården, over en frisk jordvoll, er det et nytt kors laget av eik, sterkt, tungt, glatt." På kalde, grå aprildager er monumentene til den romslige fylkeskirkegården godt synlige gjennom de nakne trærne. Porselenskransen ved foten av korset ringer trist og ensomt. «En ganske stor, konveks porselensmedaljong er innebygd i selve korset, og i medaljongen er det et fotografisk portrett av en skolejente med glade, utrolig livlige øyne. Dette er Olya Meshcherskaya.
Hun skilte seg ikke ut blant sine jevnaldrende, selv om hun var «en av de pene, rike og glade jenter». Så begynte hun plutselig å blomstre og overraskende penere: «I en alder av fjorten år, med tynn midje og slanke ben, var brystene hennes og alle de formene allerede godt skissert, hvis sjarm det menneskelige ordet ennå aldri hadde gitt uttrykk for; som femten var hun allerede kjent som en skjønnhet. Alt falt i smak, og det så ut til at ingenting kunne skade skjønnheten hennes: verken blekkflekkene på fingrene, det røde ansiktet eller det rufsete håret. Olya Meshcherskaya var den beste danseren på ball og skøyter, ingen ble passet så mye på som hun, og ingen ble elsket av de yngre klassene så mye som hun. De sa om henne at hun blåste og ikke kunne leve uten beundrere, at en av skoleguttene var vanvittig forelsket i henne, som på grunn av hennes omskiftelige behandling av ham til og med forsøkte selvmord.
"Olya Meshcherskaya ble helt gal av moro den siste vinteren, som de sa i gymsalen." Vinteren var vakker - snørik, frost og sol. Rosa kvelder var vakre, når musikk hørtes ut og en smart folkemengde gled lystig over isen på banen, "der Olya Meshcherskaya virket den mest bekymringsløse, den lykkeligste."
En gang, da Olya Meshcherskaya lekte med førsteklassinger i en stor pause, ble hun tilkalt til sjefen for gymsalen. Hun stoppet i all hast, trakk pusten dypt, glattet håret, rettet på forkleet og løp opp trappene med skinnende øyne. «Sjefen, ungdommelig, men gråhåret, satt rolig med strikketøy i hendene ved skrivebordet, under det kongelige portrettet.»
Hun begynte å irettesette Meshcherskaya: det passer ikke for henne, en skolejente, å oppføre seg slik, å ha på seg dyre kammer, "sko verdt tjue rubler", og til slutt, hva slags frisyre har hun? Det er en kvinnes hår! "Du er ikke lenger en jente," sa sjefen spisset, "... men ikke en kvinne heller ..." Uten å miste sin enkelhet og ro, protesterte Meshcherskaya dristig: "Tilgi meg, frue, du tar feil: jeg er en kvinne. Og skylden for dette - vet du hvem? Fars venn og nabo, og din bror Alexei Mikhailovich Malyutin. Det skjedde i fjor sommer i landsbyen ... "
Og en måned etter denne samtalen ble den utrolige tilståelsen som forbløffet sjefen uventet og tragisk bekreftet. «... En kosakkoffiser, stygg og plebejisk av utseende, som absolutt ikke hadde noe å gjøre med kretsen som Olya Meshcherskaya tilhørte, skjøt henne på stasjonsplattformen, blant en stor mengde mennesker som nettopp hadde ankommet med et tog. ” Han fortalte etterforskeren at Meshcherskaya var nær ham, sverget å være hans kone, og på stasjonen, da hun møtte ham til Novocherkassk, fortalte hun ham plutselig at hun aldri hadde tenkt å elske ham, at alt snakket om ekteskap bare var henne hån mot ham, og la meg lese den siden i dagboken hennes, som snakket om Milyutin.
På en side merket 10. juli i fjor beskrev Meshcherskaya det som hadde skjedd i detalj. Den dagen dro foreldrene og broren til byen, og hun ble alene i landsbyhuset deres. Det var en fantastisk dag. Olya Meshcherskaya gikk lenge i hagen, i feltet, var i skogen. Hun var like god som noen gang i livet. Hun sovnet i farens arbeidsrom, og klokken fire vekket hushjelpen henne og sa at Alexei Mikhailovich var kommet. Jenta ble veldig glad for å se ham. Til tross for sine femtiseks år, var han «fortsatt veldig kjekk og alltid godt kledd». Han luktet behagelig av engelsk cologne, og øynene hans var veldig unge, svarte. Før te gikk de i hagen, han holdt henne i armen og sa at de var som Faust og Marguerite. Hva som skjedde etterpå mellom henne og denne eldre mannen, en venn av faren hennes, var umulig å forklare: «Jeg forstår ikke hvordan dette kunne skje, jeg ble gal, jeg trodde aldri at jeg var sånn! så avsky for ham at jeg ikke orker dette!..."
Etter å ha gitt dagboken til offiseren, gikk Olya Meshcherskaya langs plattformen og ventet på at han skulle lese ferdig. Her døde hun...
Hver søndag, etter messen, går en liten kvinne i sorg til kirkegården, som ser ut som "en stor lav hage, omgitt av et hvitt gjerde, over porten som er skrevet" Antagelse Guds mor". Kvinnen krysser seg litt på farten og går langs kirkegårdsgaten til benken overfor eikekorset over graven til Meshcherskaya. Her sitter hun i vårvinden i en time eller to, til hun blir helt kald.Når hun hører fuglesangen og vindens lyd i en porselenskrans, tenker en liten kvinne noen ganger at hun ikke ville angre på halve livet hvis bare denne "døde kransen" var ikke foran øynene hennes. Det er vanskelig for henne å tro at under eikekorset ligger "den hvis øyne skinner så udødelig fra denne konvekse porselensmedaljongen på korset, og hvordan man kan kombinere med dette rene utseendet den forferdelige tingen som nå er forbundet med navnet Olya Meshcherskaya?"
Denne kvinnen er den kule damen Olya Meshcherskaya, "en middelaldrende jente som lenge har levd i en slags fiksjon som erstatter hennes virkelige liv." Tidligere trodde hun på den strålende fremtiden til broren hennes, «en umerkelig fenrik». Etter hans død nær Mukden begynte søsteren å overbevise seg selv om «at hun er en ideologisk arbeider». Olya Meshcherskayas død ga henne mat til nye drømmer og fantasier. Hun husker en samtale som Meshcherskaya tilfeldigvis overhørte med sin elskede venn, lubben, høye Subbotina. Olya Meshcherskaya gikk i den store fordypningen i gymsalen og fortalte begeistret beskrivelsen av den perfekte kvinnelig skjønnhet lest i en av de gamle bøkene. Mye virket så sant for henne at hun til og med lærte utenat. Blant de obligatoriske egenskapene til skjønnheten ble nevnt: "svart, kokende med harpiks øynene er svarte som natt, øyevipper, en mildt spillende rødme, en tynn midje, lengre enn en vanlig arm ... et lite ben, moderat store bryster, korrekt avrundede legger, skallfargede knær, skrånende skuldre ... men viktigst av alt ... lett pust! "Men jeg har det," sa Olya Meshcherskaya til venninnen sin, "du hører på meg sukk, er det sant?"
"Nå har den lette pusten blitt spredt igjen i verden, på denne overskyede himmelen, i denne kalde vårvinden."
Ivan Bunin
Lett pust
På kirkegården, over en frisk jordvoll, er det et nytt kors laget av eik, sterkt, tungt, glatt.
april, dagene er grå; monumentene på kirkegården, romslig, fylke, er fortsatt langt unna synlige gjennom de nakne trærne, og den kalde vinden klirrer og klirrer i kinakransen ved foten av korset.
En ganske stor, konveks porselensmedaljong er innebygd i selve korset, og i medaljongen er et fotografisk portrett av en skolejente med glade, utrolig livlige øyne.
Dette er Olya Meshcherskaya.
Som jente skilte hun seg ikke ut i mengden av brune gymkjoler: hva kunne man si om henne, bortsett fra at hun var en av de pene, rike og glade jentene, at hun var dyktig, men leken og veldig uforsiktig om instruksjoner som klassedamen gir henne ? Så begynte det å blomstre, å utvikle seg med stormskritt. Som fjortenåring, med tynn midje og slanke ben, var brystene hennes og alle disse formene allerede godt skissert, og sjarmen som det menneskelige ordet ennå aldri hadde gitt uttrykk for; ved femten var hun allerede en skjønnhet. Hvor nøye noen av vennene hennes grammet håret, hvor rene de var, hvordan de så på deres tilbakeholdne bevegelser! Og hun var ikke redd for noe - verken blekkflekker på fingrene, heller ikke et rødt ansikt, heller ikke rufsete hår, eller et kne som ble nakent da hun falt på flukt. Uten noen av hennes bekymringer og innsats, og på en eller annen måte umerkelig, kom alt som skilte henne så mye de siste to årene fra hele gymsalen til henne - ynde, eleganse, fingerferdighet, en klar gnist i øynene ... Ingen danset kl. baller som Olya Meshcherskaya , ingen løp på skøyter som hun gjorde, ingen ble passet så mye på baller som hun, og av en eller annen grunn ble ingen elsket så høyt av de lavere klassene som hun. Hun ble umerkelig en jente, og gymnasets berømmelse ble umerkelig styrket, og det gikk allerede rykter om at hun blåste, ikke kunne leve uten beundrere, at skolegutten Shenshin var vanvittig forelsket i henne, at hun så ut til å elske ham også, men var så foranderlig i behandlingen av ham at han forsøkte selvmord.
I løpet av sin siste vinter ble Olya Meshcherskaya helt amok av moro, som de sa i gymsalen. Vinteren var snørik, solrik, frost, solen gikk tidlig ned bak den høye granskogen i den snødekte gymhagen, alltid fin, strålende, lovende frost og sol i morgen, en tur i Cathedral Street, en skøytebane i byhagen, rosa kveld, musikk og dette i alle retninger publikum gled på skøytebanen, der Olya Meshcherskaya virket den mest bekymringsløse, den lykkeligste. Og så en dag, ved en stor pause, da hun løp som en virvelvind rundt i forsamlingssalen fra førsteklassingene og jaget etter henne og hylte salig, ble hun uventet kalt til rektor. Hun stoppet i all hast, trakk bare ett dypt pust, rettet håret med en rask og allerede kjent kvinnebevegelse, trakk hjørnene av forkleet til skuldrene og løp oppover med strålende øyne. Rektoren, ungdommelig men gråhåret, satt rolig med strikketøy i hendene ved skrivebordet, under det kongelige portrettet.
Hei, mademoiselle Meshcherskaya,” sa hun på fransk uten å se opp fra strikketøyet. «Dette er dessverre ikke første gang jeg har blitt tvunget til å ringe deg hit for å snakke med deg om oppførselen din.
Jeg lytter, frue,” svarte Meshcherskaya, gikk opp til bordet, så klart og levende på henne, men uten noe ansiktsuttrykk, og satte seg ned så lett og grasiøst hun alene kunne.
Det vil være dårlig for deg å høre på meg, jeg var dessverre overbevist om dette, "sa sjefen, og hun trakk tråden og pakket en ball på det lakkerte gulvet, som Meshcherskaya så på med nysgjerrighet, løftet øynene . "Jeg vil ikke gjenta meg selv, jeg vil ikke snakke lenge," sa hun.
Meshcherskaya likte virkelig dette uvanlig rene og store kontoret, som på frostige dager pustet så godt med varmen fra en strålende nederlandsk og friskheten til liljekonvaller på skrivebordet. Hun så på den unge kongen, malt i full høyde midt i en strålende sal, på den jevne avskjeden i sjefens melkeaktige, pene hår, og var forventningsfullt taus.
Du er ikke jente lenger, - sa sjefen meningsfullt og begynte i all hemmelighet å bli irritert.
Ja, frue, - svarte Meshcherskaya enkelt, nesten muntert.
Men ikke en kvinne heller, - sa sjefen enda mer betydelig, og det matte ansiktet hennes ble litt rødt. – Først av alt, – hva slags frisyre er dette? Det er en kvinnes hår!
Det er ikke min feil, frue, at jeg har godt hår,» svarte Meshcherskaya og rørte litt på det vakkert trimmede hodet hennes med begge hender.
Å, det er slik, du har ikke skylden! - sa sjefen. – Du har ikke skylden for håret ditt, du har ikke skylden for disse dyre kammene, du har ikke skylden for å ha ødelagt foreldrene dine for sko verdt tjue rubler! Men, jeg gjentar til deg, du mister helt av syne at du fortsatt bare er en skolejente...
Og så avbrøt Meshcherskaya henne, uten å miste sin enkelhet og ro, plutselig høflig:
Unnskyld meg, frue, du tar feil: Jeg er en kvinne. Og skylden for dette - vet du hvem? Venn og nabo til paven, og din bror Alexei Mikhailovich Malyutin. Det skjedde i bygda i fjor sommer...
Og en måned etter denne samtalen, skjøt en kosakkoffiser, stygg og plebejisk av utseende, som absolutt ikke hadde noe å gjøre med kretsen som Olya Meshcherskaya tilhørte, henne på stasjonsplattformen, blant en stor mengde mennesker som nettopp hadde ankommet med toget. Og den utrolige tilståelsen til Olya Meshcherskaya, som forbløffet sjefen, ble fullstendig bekreftet: offiseren fortalte rettsetterforskeren at Meshcherskaya hadde lokket ham, var nær ham, sverget å være hans kone, og på stasjonen, på dagen for mord, da hun så ham til Novocherkassk, fortalte hun ham plutselig at hun og aldri trodde å elske ham, at alt dette snakket om ekteskap bare var hennes hån mot ham, og ga ham til å lese den siden i dagboken som snakket om Malyutin.
Bunin Ivan Alekseevich
Lett pust
Ivan Bunin
Lett pust
På kirkegården, over en frisk jordhaug, er det et nytt kors laget av eik, sterkt, tungt, glatt.
april, dagene er grå; monumentene på kirkegården, romslig, fylke, er fortsatt langt unna synlige gjennom de nakne trærne, og den kalde vinden klirrer og klirrer i kinakransen ved foten av korset.
En ganske stor, konveks porselensmedaljong er innebygd i selve korset, og i medaljongen er et fotografisk portrett av en skolejente med glade, utrolig livlige øyne.
Dette er Olya Meshcherskaya.
Som jente skilte hun seg ikke ut i mengden av brune gymkjoler: hva kunne man si om henne, bortsett fra at hun var en av de pene, rike og glade jentene, at hun var dyktig, men leken og veldig uforsiktig om instruksjoner som klassedamen gir henne ? Så begynte det å blomstre, å utvikle seg med stormskritt. Som fjortenåring, med tynn midje og slanke ben, var brystene hennes og alle disse formene allerede godt skissert, og sjarmen som det menneskelige ordet ennå aldri hadde gitt uttrykk for; ved femten var hun allerede en skjønnhet. Hvor nøye noen av vennene hennes grammet håret, hvor rene de var, hvordan de så på deres tilbakeholdne bevegelser! Og hun var ikke redd for noe - ikke blekkflekker på fingrene, ikke et rødt ansikt, ikke rufsete hår, ikke et kne som ble nakent da hun falt på flukt. Uten noen av hennes bekymringer og anstrengelser, og på en eller annen måte umerkelig, kom alt som hadde skilt henne så mye fra hele gymsalen de siste to årene til henne - nåde, eleganse, fingerferdighet, en klar gnist i øynene hennes ... Ingen danset sånn på baller, som Olya Meshcherskaya, ingen skøytet som hun gjorde, ingen ble passet så mye på baller som hun, og av en eller annen grunn var ingen like elsket av de yngre klassene som hun. Hun ble umerkelig en jente, og gymnasets berømmelse ble umerkelig styrket, og det gikk allerede rykter om at hun blåste, ikke kunne leve uten beundrere, at skolegutten Shenshin var vanvittig forelsket i henne, at hun så ut til å elske ham også, men var så foranderlig i behandlingen av ham at han forsøkte selvmord.
I løpet av sin siste vinter ble Olya Meshcherskaya helt amok av moro, som de sa i gymsalen. Vinteren var snørik, solrik, frost, solen gikk tidlig ned bak den høye granskogen i den snødekte gymhagen, alltid fin, strålende, lovende frost og sol i morgen, en tur i Cathedral Street, en skøytebane i byhagen, rosa kveld, musikk og dette i alle retninger publikum gled på skøytebanen, der Olya Meshcherskaya virket den mest bekymringsløse, den lykkeligste. Og så en dag, ved en stor pause, da hun løp som en virvelvind rundt i forsamlingssalen fra førsteklassingene og jaget etter henne og hylte salig, ble hun uventet kalt til rektor. Hun stoppet i all hast, trakk bare ett dypt pust, rettet håret med en rask og allerede kjent kvinnebevegelse, trakk hjørnene av forkleet til skuldrene og løp oppover med strålende øyne. Rektoren, ungdommelig men gråhåret, satt rolig med strikketøy i hendene ved skrivebordet, under det kongelige portrettet.
Hei, mademoiselle Meshcherskaya," sa hun på fransk uten å løfte blikket fra strikkingen. "Dette er dessverre ikke første gang jeg har blitt tvunget til å ringe deg hit for å snakke med deg om oppførselen din.
Jeg lytter, frue,” svarte Meshcherskaya, gikk opp til bordet, så klart og levende på henne, men uten noe ansiktsuttrykk, og satte seg ned så lett og grasiøst hun alene kunne.
Du vil høre dårlig på meg, jeg var dessverre overbevist om dette, - sa rektor, og hun trakk i tråden og vred en ball på det lakkerte gulvet, som Meshcherskaya så nysgjerrig på, løftet øynene. - Jeg vil ikke gjenta meg selv, jeg vil ikke snakke bredt, sa hun.
Meshcherskaya likte virkelig dette uvanlig rene og store kontoret, som på frostige dager pustet så godt med varmen fra en strålende nederlandsk og friskheten til liljekonvaller på skrivebordet. Hun så på den unge kongen, malt i full høyde midt i en strålende sal, på den jevne avskjeden i sjefens melkeaktige, pene hår, og var forventningsfullt taus.
Du er ikke jente lenger», sa rektor meningsfullt, og begynte i all hemmelighet å bli irritert.
Ja, frue, svarte Meshcherskaya enkelt, nesten muntert.
Men ikke en kvinne heller," sa rektor enda mer tydelig, og det matte ansiktet hennes ble litt rødt. "For det første, hva slags frisyre er dette? Det er en kvinnes frisyre!
Det er ikke min feil, frue, at jeg har godt hår,» svarte Meshcherskaya og rørte lett på det vakkert trimmede hodet hennes med begge hender.
