hjem › Girkasse (girkasse) › Nekrasov gikk lykkelig Vanyusha. Bondebarn av Nekras

Nekrasov gikk lykkelig Vanyusha. Bondebarn av Nekras

Jeg er i landsbyen igjen. Jeg går på jakt
Jeg skriver versene mine - livet er lett.
I går, lei av å gå gjennom sumpen,
Jeg vandret inn i låven og sovnet dypt.
Våknet: i låvens brede sprekker
Solstrålene ser muntre ut.
Duen kurrer; flyr over taket,
De unge tårnene skriker,
En annen fugl flyr også -
Jeg kjente igjen kråken bare ved skyggen;
Chu! en slags hvisking ... men her er en linje
Langs spalten av oppmerksomme øyne!
Alle grå, brune, blå øyne -
Blandet sammen som blomster i en åker.
Det er så mye fred, frihet og hengivenhet i dem,
Det er så mye hellig godhet i dem!
Jeg elsker uttrykket til et barns øye,
Jeg kjenner ham alltid igjen.
Jeg frøs: ømhet berørte sjelen min ...
Chu! hviske igjen!
Første stemme
Skjegg!
Sekund
Og mesteren, sa de!
Tredje
Vær stille, dere djevler!
Sekund
En bar har ikke skjegg - det er en bart.
Først
Og bena er lange, som staver.
Fjerde
Og se, det er en klokke på hatten!
Femte
Hei, viktig ting!
Sjette
Og gullkjeden...
Syvende
Er te dyrt?
Åttende
Hvordan solen brenner!
Niende
Og det er en hund - stor, stor!
Vann renner fra tungen.
Femte
Våpen! se på dette: bagasjerommet er dobbel,
Utskårne låser...
Tredje
(med frykt)
Se!
Fjerde
Hold kjeft, ingenting! La oss vente litt lenger, Grisha!
Tredje
Vil drepe...

Spionene mine ble redde
Og de skyndte seg bort, da de hørte mannen,
Så spurver flyr fra agnene i flokk.
Jeg ble stille, myste - de dukket opp igjen,
Små øyne flimrer i sprekkene.
Det som skjedde med meg - de undret seg over alt
Og min dom ble avsagt:
– Hva slags jakt driver en slik gås med?
Jeg ville ligget på komfyren!
Og det er tydelig at det ikke er mesteren: hvordan han red fra sumpen,
Så ved siden av Gavrila... - "Hvis han hører, vær stille!"

Å, kjære skurker! Hvem har sett dem ofte?
Han, tror jeg, elsker bondebarn;
Men selv om du hatet dem,
Leseren, som en "lav type mennesker", -
Jeg må fortsatt tilstå åpent,
At jeg ofte misunner dem:
Det er så mye poesi i livene deres,
Gud velsigne dine bortskjemte barn.
Glade folk! Ingen vitenskap, ingen lykke
De vet ikke i barndommen.
Jeg gjorde soppraid med dem:
Jeg gravde opp løv, rotet gjennom stubber,
Jeg prøvde å få øye på et soppsted,
Og om morgenen kunne jeg ikke finne den for noe.
"Se, Savosya, for en ring!"
Vi bøyde oss begge ned og grep den med en gang
Slange! Jeg hoppet: stikket gjorde vondt!
Savosya ler: "Jeg ble tatt ved et uhell!"
Men så ødela vi dem ganske mye
Og de la dem på rekke og rad på bruens rekkverk.
Vi må ha forventet ære for våre gjerninger.
Vi hadde en lang vei:
Folk fra arbeiderklassen suser rundt
Det er ingen tall på den.
Volgozhan grøftegraver,
Tinker, skredder, ullvisper,
Og så drar en byboer til klosteret
På tampen av høytiden er han klar til å be.
Under våre tykke, eldgamle almer
Slitne mennesker ble trukket til hvile.
Gutta vil omringe: historiene vil begynne
Om Kiev, om tyrkeren, om fantastiske dyr.
Noen mennesker vil leke, så bare hold ut -
Den vil starte fra Volochok og nå Kazan!
Chukhna vil imitere, Mordovians, Cheremis,
Og han skal underholde deg med et eventyr og fortelle deg en lignelse:
«Farvel, gutter! Prøve ditt beste
Å behage Herren Gud i alt:
Vi hadde Vavilo, han levde rikere enn alle andre,
Ja, jeg bestemte meg en gang for å beklage til Gud, -
Siden den gang har Vavilo blitt snusket og konkurs,
Ingen honning fra biene, ingen høsting fra jorden,
Og det var bare én lykke for ham,
Det nesehåret vokste mye..."
Arbeideren vil ordne, legge ut skjellene -
Fly, filer, meisler, kniver:
"Se, små djevler!" Og barna er glade
Hvordan du så, hvordan du lurte - vis dem alt.
En forbipasserende vil sovne til vitsene hans,
Gutta kommer på jobb - saging og høvling!
Hvis de bruker en sag, kan du ikke slipe den på en dag!
De bryter boret og stikker av i frykt.
Det hendte at hele dager fløy forbi her,
Som en ny forbipasserende, er det en ny historie...

Wow, det er varmt!.. Vi plukket sopp til kl.
De kom ut av skogen – like mot
Et blått bånd, svingete, langt,
Meadow river: de hoppet av i en folkemengde,
Og brune hoder over en øde elv
Hvilken steinsopp i en skoglysning!
Elven runget av latter og hyl:
Her er en kamp ikke en kamp, et spill er ikke et spill...
Og solen skinner på dem med middagsvarmen.
Hjem, barn! Det er på tide å spise lunsj.
Vi er tilbake. Alle har en kurv full,
Og hvor mange historier! Ble tatt med ljå
Vi fanget et pinnsvin og ble litt borte
Og de så en ulv... å, for en skummel en!
De tilbyr pinnsvin fluer og boogers,
Jeg ga ham rotmelken min -
Drikker ikke! trakk seg tilbake...
Som fanger igler
På lavaen, der livmoren slår tøyet,
Hvem er barnevakt til søsteren sin, to år gamle Glashka,
Hvem bærer en bøtte med kvass for å høste,
Og han, som binder skjorta under halsen,
Tegner på mystisk vis noe i sanden,
Den ble sittende fast i en sølepytt, og denne med en ny:
Jeg vevde meg en strålende krans,
Alt er hvitt, gult, lavendel
Ja, av og til en rød blomst.
De sover i solen, de danser på huk.
Her er en jente som fanger en hest med en kurv:
Hun fanget den, hoppet opp og red på den.
Og er det henne, født under solvarmen
Og brakt hjem fra åkeren i et forkle,
Å være redd for din ydmyke hest?

Sopptiden har ikke gått ennå,
Se - alles lepper er så svarte,
De fylte ørene: blåbærene er modne!
Og det er bringebær, tyttebær og nøtter!
Et barnslig rop runget
Fra morgen til kveld tordner det gjennom skogene.
Redd ved å synge, tute, latter,
Vil orrfuglen ta av og kurre til ungene hennes?
Hvis den lille haren hopper opp - sodoma, uro!
Her er en gammel tjur med falmet vinge
Jeg rotet rundt i bushen... ja, stakkaren har det dårlig!
Den levende blir dratt til landsbyen i triumf...

Nok, Vanyusha! du gikk mye,
Det er på tide å gå på jobb, kjære! -
Men selv fødsel vil vise seg først
Til Vanyusha med sin elegante side:
Han ser faren gjødsle åkeren,
Som å kaste korn i løs jord,
Når feltet begynner å bli grønt,
Når øret vokser, strømmer det korn;
Den ferdige høsten skal kuttes med sigd,
De skal binde dem i remskiver og ta dem med til Riga,
De tørker det ut, de slår og slår med slager,
På bruket maler og baker de brød.
Et barn vil smake ferskt brød
Og i marka løper han mer villig etter faren.
Vil de avvikle sensa: "Klatr opp, lille skytter!"
Vanyusha kommer inn i landsbyen som en konge ...

Men misunnelse i et edelt barn
Vi beklager å så.
Så vi må avslutte det forresten
Den andre siden er en medalje.
Anta at et bondebarn er fritt
Vokser opp uten å lære noe
Men han vil vokse opp, hvis Gud vil,
Og ingenting hindrer ham i å bøye seg.
Anta at han kjenner skogsstiene,
Sprangende på hesteryggen, ikke redd for vann,
Men myggene spiser det nådeløst,
Men han er tidlig kjent med verkene...

Det var en gang i den kalde vintertiden,
Jeg kom ut av skogen; det var bitende kaldt.
Jeg ser det går sakte oppover
En hest som bærer en vogn av børsteved.
Og, viktigst av alt, i nydelig ro,
En mann fører en hest ved hodelaget
I store støvler, i en kort saueskinnsfrakk,
I store votter... og han er liten som en negl!
- Flott, gutt! - "Gå forbi!"
- Du er for formidabel, som jeg kan se!
Hvor kommer veden fra? - "Fra skogen, selvfølgelig,
Far, du hører, hakker, og jeg tar det bort.»
(En vedhoggerøks ble hørt i skogen.)
-Hva, har faren din en stor familie?
«Familien er stor, men to personer
Bare menn: min far og jeg ..."
– Så der er det! Hva heter du? -
"Vlas."
-Hvor gammel er du? - "Den sjette har gått ...
Vel, død! - ropte den lille med dyp stemme,
Han trakk i tøylene og gikk fortere.
Solen skinte så mye på dette bildet,
Barnet var så morsomt lite
Det var som om alt var papp,
Det var som om jeg var i et barneteater!
Men gutten var en levende, ekte gutt,
Og ved, og børstemark, og en skjørt hest,
Og snøen som ligger opp til vinduene i landsbyen,
Og vintersolens kalde ild -
Alt, alt var ekte russisk,
Med stigmatiseringen av en usosial, dødende vinter,
Hva er så smertefullt søtt for den russiske sjelen,
Hvilke russiske tanker inspirerer i sinnene,
De ærlige tankene som ikke har noen vilje,
som det ikke er død for - ikke press,
der det er så mye sinne og smerte,
der det er så mye kjærlighet!

Lek, barn! Voks i frihet!
Det er derfor du fikk en fantastisk barndom,
Å elske dette magre feltet for alltid,
Slik at det alltid virker søtt for deg.
Behold din hundre år gamle arv,
Elsk arbeidsbrødet ditt -
Og la sjarmen av barndomspoesi
Leder deg inn i dypet av ditt hjemland! ..
_____________

Nå er det på tide for oss å gå tilbake til begynnelsen.
Etter å ha lagt merke til at gutta hadde blitt dristigere,
-Hei! tyvene kommer! – Jeg ropte til Fingal.
De vil stjele, de vil stjele! Vel, skjul det raskt! -
Shiner gjorde et alvorlig ansikt,
Jeg begravde eiendelene mine under høyet,
Jeg gjemte spillet med spesiell forsiktighet,
Han la seg ned ved føttene mine og knurret sint.
Det store feltet innen hundevitenskap
Hun var helt kjent for ham;
Han begynte å gjøre ting som dette,
At publikum ikke kunne forlate setene sine,
De forundres og ler! Det er ingen tid for frykt her!
De kommanderer seg selv! - "Fingalka, dø!"
-Ikke frys, Sergei! Ikke press, Kuzyakha! -
"Se - han dør - se!"
Selv likte jeg å ligge i høyet,
Deres støyende moro. Plutselig ble det mørkt
I låven: scenen blir mørk så fort,
Når stormen er bestemt til å bryte ut.
Og riktignok: slaget dundret over låven,
En elv av regn strømmet inn i låven,
Skuespilleren brast ut i en øredøvende bjeff,
Og publikum ga klarsignal!
Den brede døren åpnet seg, knirket,
Den traff veggen og låste seg igjen.
Jeg så ut: en mørk sky hang
Rett over teatret vårt.
Ungene løp i det kraftige regnet
Barbeint til landsbyen deres...
Trofaste Fingal og jeg ventet ut stormen
Og de gikk ut for å se etter sniper.

Jeg er i landsbyen igjen. Jeg går på jakt, jeg skriver versene mine - livet er lett. I går, sliten etter å gå gjennom sumpen, vandret jeg inn i låven og sovnet dypt. Jeg våknet: strålene fra den muntre solen tittet gjennom låvens brede sprekker. Duen kurrer; flyr over taket, unge tårn som skriker; En annen fugl fløy også - jeg kjente igjen kråken fra skyggen; Chu! en slags hvisking... men her er en strek langs sprekken av oppmerksomme øyne! Alle grå, brune, blå øyne - Blandet sammen som blomster i en åker. Det er så mye fred, frihet og hengivenhet i dem, det er så mye hellig godhet i dem! Jeg elsker uttrykket til et barns øye, jeg kjenner det alltid igjen. Jeg frøs: ømhet berørte sjelen min... Chu! hviske igjen! F ørst g o ls skjegg! Andre En mester, sa de!.. Tredje Stille dere djevler! For det andre: En bar har ikke skjegg – det er en bart. Først Og bena er lange, som staver. Fjerde Og det er en klokke på hatten hans, se! P i ty y Ja, viktig ting! Sixth And the golden chain... Seventh Tea, er det dyrt? Åttende Hvordan solen brenner! N y Og det er en hund - stor, stor! Vann renner fra tungen. P i t y hagle! se på det: dobbeltløpet, de utskårne låsene... TREDJE (med frykt) Se! FJERDE Ti stille, ingenting! La oss vente litt lenger, Grisha! Den tredje skal drepe... _______________ Mine spioner ble redde og skyndte seg bort: da de hørte en mann, flyr spurver fra agnene i flokken. Jeg roet meg ned, myste - de dukket opp igjen, Små øyne flimret gjennom sprekkene. Hva skjedde med meg - de undret seg over alt og avsa min dom: - Hva slags jakt er en sånn og en gås! Jeg ville ligget på komfyren! Og det er tydelig at det ikke er en mester: mens han red fra sumpen, så ved siden av Gavrila... - "Hvis han hører, vær stille!" _______________ O kjære skurker! Den som har sett dem ofte, tror jeg, elsker bondebarn; Men selv om du hatet dem, Leser, som «et lavt folk», må jeg likevel innrømme åpent, at jeg ofte misunner dem: Så mye poesi har blitt strømmet inn i deres liv, Som Gud forby dine bortskjemte barn. Glade folk! De kjenner verken vitenskap eller lykke i barndommen. Jeg gjorde soppforsøk med dem: Jeg gravde opp blader, rotet gjennom stubber, prøvde å oppdage en soppflekk, men om morgenen fant jeg den ikke for noe. "Se, Savosya, for en ring!" Vi bøyde oss begge ned og grep Snake samtidig! Jeg hoppet: stikket gjorde vondt! Savosya ler: "Jeg ble akkurat tatt!" Men så ødela vi dem ganske mye og la dem på rekke og rad på rekkverket til brua. Vi må ha forventet ære for våre gjerninger. Vi hadde en stor vei: Det var utallige mennesker som sprang langs den. En grøftegraver fra Vologda, en tinker, en skredder, en ullslager, og så drar en byboer til klosteret for å be på ferie. Under våre tykke eldgamle almer ble trøtte mennesker trukket til hvile. Gutta vil omringe deg: historier begynner om Kiev, om tyrkeren, om fantastiske dyr. Noen mennesker vil leke rundt, bare holde på - Han vil starte fra Volochok, og vil nå Kazan. rikere enn alle, Ja, en dag bestemte han seg for å beklage seg til Gud, - Siden den gang har Vavilo blitt snusket, ødelagt, Det er ingen honning fra biene, ingen høst fra jorden, Og bare én lykke var i ham, At hårene vokste ut av nesen hans mye...” Arbeideren vil ordne, ordne skjell - Fly, filer, meisler, kniver: “ Se, små djevler!» Og barna er glade, Hvordan du så, hvordan du tuller - vis dem alt. En forbipasserende vil sovne og lytte til vitsene dine, Gutta går på jobb - sager og høvler! De skal bruke sag - du vil ikke skjerp det på en dag! De vil bryte en bore - og løpe bort i frykt. Det hendte at det er hele dagene som fløy forbi, - Som en ny forbipasserende, så en ny historie... Wow, det er varmt! ørkenen elv Som hvite sopp i en skoglysning! Elven runget av latter og hyl: Her er en kamp ikke en kamp, en lek er ikke en lek... Og solen svir dem med middagsvarmen. - Hjem, barn! Det er tid for lunsj.- Vi er tilbake. Alle har en kurv full, Og så mange historier! Ble tatt med ljå, fanget et pinnsvin, ble litt borte og så en ulv... wow, for en skummel en! De tilbyr pinnsvinet fluer og boogers, jeg ga ham rotmelken min - Han drikker ikke! trakk seg tilbake... Som fanger igler På lavaen, der dronningen slår tøyet, Som pleier søsteren sin, to år gamle Glashka, Som drar en bøtte med kvass for å høste, Og han, som binder skjorten under halsen, på mystisk vis tegner noe i sanden; Den som krøp sammen i en sølepytt, og denne med en ny: Hun vevde seg en herlig krans, Alt hvitt, gult, lavendel og av og til en rød blomst. De sover i solen, de danser på huk. Her er en jente som fanger en hest med en kurv - hun fanget den, hoppet opp og red på den. Og er hun, født under solvarmen og hentet hjem fra marken i forkle, for å være redd for sin ydmyke hest?.. Sopptiden har ennå ikke rukket å gå, Se - alles lepper er så svarte, De' har fylt leppene deres: blåbæret er modent! Og det er bringebær, tyttebær og nøtter! Et barnslig rop, runget, dundrer gjennom skogene fra morgen til kveld. Skremmes av sang, tuting, latter, Vil rypen ta av, hvinende på ungene, Vil den lille haren hoppe opp - brus, uro! Her er en gammel tjur med falmet vinge, opptatt i busken... ja, stakkaren har det dårlig! De drar den levende inn i landsbyen i triumf... - Nok, Vanyusha! Du har gått mye, Det er på tide å gå på jobb, kjære!- Men selv arbeidet vil først vise seg til Vanyusha med sin elegante side: Han ser hvordan faren hans gjødsler åkeren, Hvordan han kaster korn i den løse jorden, Hvordan marken da begynner å bli grønn, Hvordan øren vokser, heller korn; Den ferdige innhøstingen vil bli kuttet med sigd, bundet til skjær, tatt til låven, tørket, banket og banket med slager, malt i en mølle og bakt. Barnet smaker på det ferske brødet og løper mer villig ut i marken etter faren. Vil de nøste opp høyet: «Klatr opp, lille skytter!» Vanyusha kommer inn i landsbyen som en konge... Det ville imidlertid være synd for oss å så misunnelse i et edelt barn. Så, forresten, vi må pakke medaljen med den andre siden. Anta at et bondebarn vokser opp fritt uten å lære noe, men det vil vokse opp hvis Gud vil, og ingenting hindrer ham i å bøye seg. Tenk at han kjenner skogsstiene, går på hesteryggen, er ikke redd for vann, men myggene spiser ham nådeløst, men han kan arbeidet tidlig... En dag, i den kjølige vintersesongen, kom jeg ut av skogen; det var bitende kaldt. Jeg ser en hest sakte bestige fjellet, bærende på en vogn av børstemark. Og, det er viktigere å gå, i nydelig ro, ledes hesten av hodelaget av en bonde i store støvler, i en kort saueskinnsfrakk og i store votter. ..og fra selve neglen! - Flott, gutt! - "Gå forbi!" - Du er for formidabel, som jeg kan se! Hvor kom veden fra? - "Fra skogen, selvfølgelig; Far, du hører, hakker, og jeg tar det bort.» (En vedhoggerøks ble hørt i skogen.) – Hva, har faren din stor familie? "Det er en stor familie, men to personer. Bare menn: min far og meg ..." - Så det er det! Hva heter du? - "Vlas". - Hvor gammel er du? - "Det sjette året har gått... Vel, hun er død!" – ropte den lille med dyp stemme, trakk i tøylene og gikk fortere. Solen skinte så mye på dette bildet, Barnet var så morsomt lite, Som om det hele var papp, Som om jeg var i et barneteater! Men gutten var en levende gutt, en ekte en, Og veden, og børsteveden, og den brune hesten, Og snøen som lå opp til vinduene i landsbyen, Og vintersolens kalde ild - Alt, alt var ekte russisk, Med stigmatiseringen av en usosial, dødende vinter, Som er så sant for den russiske sjelen Det er smertelig søtt, som russiske tanker innpoder i sinnet, De ærlige tankene som ikke har noen vilje, som det ikke er død for - don 't push, der det er så mye sinne og smerte, der det er så mye kjærlighet! Lek, barn! Voks i frihet! Det er derfor du fikk en rød barndom, Slik at du for alltid kan elske denne magre åkeren, Slik at den alltid synes søt for deg. Behold din hundre år gamle arv, Elsk ditt arbeidsbrød - Og la sjarmen av barndomspoesi lede deg inn i dypet av ditt hjemland!.. _______________ Nå er det på tide for oss å gå tilbake til begynnelsen. Da jeg la merke til at gutta hadde blitt dristigere, "Hei, tyvene kommer!" Jeg ropte til Fingal: "De vil stjele, de vil stjele!" Vel, skjul det raskt!" Shiner gjorde et alvorlig ansikt, begravde eiendelene mine under høyet, gjemte spillet med spesiell forsiktighet, la seg ved føttene mine og knurret sint. Det store feltet av hundevitenskap var perfekt kjent for ham; Han begynte å gjøre slike ting at publikum ikke kunne forlate setene. De forundres og ler! Det er ingen tid for frykt her! De kommanderer seg selv! - "Fingalka, dø!" - Ikke frys, Sergei! Ikke press, Kuzyakha, - "Se - han dør - se!" Selv likte jeg å ligge i høyet deres støyende moro. Plutselig ble det mørkt i låven: det mørkner så fort på scenen, Når et tordenvær skal bryte ut. Og riktignok: slaget dundret over låven, en elv av regn strømmet inn i låven, skuespilleren brast ut i en øredøvende bjeff, og publikum ropte! Den brede døren låste seg opp, knirket, traff veggen og låste seg igjen. Jeg så ut: en mørk sky hang rett over teateret vårt. I det kraftige regnet løp barna barbeint til landsbyen sin... Min trofaste Fingal og jeg ventet ut stormen og gikk ut for å se etter flotte sniper.

Første stemme

Sekund

Og mesteren, sa de!

Tredje

Vær stille, dere djevler!

Sekund

En bar har ikke skjegg - det er en bart.

Først

Og bena er lange, som staver.

Fjerde

Og se, det er en klokke på hatten!

Hei, viktig ting!

Sjette

Og gullkjeden...

Syvende

Er te dyrt?

Åttende

Hvordan solen brenner!

D eve

Og det er en hund - stor, stor!
Vann renner fra tungen.

Våpen! se på dette: bagasjerommet er dobbel,
Utskårne låser...

Tredje
(med frykt)

Fjerde

Hold kjeft, ingenting! La oss vente litt lenger, Grisha!

Tredje

Vil drepe...

O kjære skurker! Hvem har sett dem ofte?
Han, tror jeg, elsker bondebarn;
Men selv om du hatet dem,
Leseren, som en "lav type mennesker," -
Jeg må fortsatt tilstå åpent,
At jeg ofte misunner dem:
Det er så mye poesi i livene deres,
Gud velsigne dine bortskjemte barn.
Glade folk! Ingen vitenskap, ingen lykke
De vet ikke i barndommen.
Jeg gjorde soppraid med dem:
Jeg gravde opp løv, rotet gjennom stubber,
Jeg prøvde å få øye på et soppsted,
Og om morgenen kunne jeg ikke finne den for noe.
"Se, Savosya, for en ring!"
Vi bøyde oss begge ned og grep den med en gang
Slange! Jeg hoppet: stikket gjorde vondt!
Savosya ler: "Jeg ble akkurat tatt!"
Men så ødela vi dem ganske mye
Og de la dem på rekke og rad på rekkverket til brua.
Vi må ha forventet ære for våre gjerninger.
Vi hadde en lang vei:
Folk fra arbeiderklassen suser rundt
Det er ingen tall på den.
Vologda grøftegraver,
Tinker, skredder, ullvisper,
Og så drar en byboer til klosteret
På tampen av høytiden er han klar til å be.
Under våre tykke gamle almer
Slitne mennesker ble trukket til hvile.
Gutta vil omringe: historiene vil begynne
Om Kiev, om tyrkeren, om fantastiske dyr.
Noen mennesker vil leke, så bare hold ut -
Den vil starte fra Volochok og nå Kazan"
Chukhna vil imitere, Mordovians, Cheremis,
Og han skal underholde deg med et eventyr og fortelle deg en lignelse:
«Farvel, gutter! Prøve ditt beste
Å behage Herren Gud i alt:
Vi hadde Vavilo, han levde rikere enn alle andre,
Ja, jeg bestemte meg en gang for å knurre mot Gud,—
Siden den gang har Vavilo blitt snusket og konkurs,
Ingen honning fra biene, ingen høsting fra jorden,
Og det var bare én lykke for ham,
Det nesehåret vokste mye..."
Arbeideren vil ordne, legge ut skjellene -
Fly, filer, meisler, kniver:
"Se, små djevler!" Og barna er glade
Hvordan du så, hvordan du lurte - vis dem alt.
En forbipasserende vil sovne til vitsene hans,
Gutta kommer på jobb - saging og høvling!
Hvis de bruker en sag, kan du ikke slipe den på en dag!
De bryter boret og stikker av i frykt.
Det hendte at hele dager fløy forbi her,
Som en ny forbipasserende, er det en ny historie...

Wow, det er varmt!.. Vi plukket sopp til kl.
De kom ut av skogen – like mot
Et blått bånd, svingete, langt,
Eng elv; hoppet av i en folkemengde
Og brune hoder over en øde elv
Hvilken steinsopp i en skoglysning!
Elven runget av latter og hyl:
Her er en kamp ikke en kamp, et spill er ikke et spill...
Og solen skinner på dem med middagsvarmen.
- Hjem, barn! Det er tid for lunsj.-
Vi er tilbake. Alle har en kurv full,
Og hvor mange historier! Ble tatt med ljå
Vi fanget et pinnsvin og ble litt borte
Og de så en ulv... å, for en skummel en!
Pinnsvinet blir tilbudt fluer og boogers,
Jeg ga ham rotmelken min -
Drikker ikke! trakk seg tilbake...

Som fanger igler
På lavaen, der livmoren slår tøyet,
Hvem er barnevakt til søsteren sin, to år gamle Glashka,
Hvem bærer en bøtte med kvass for å høste,
Og han, som binder skjorta under halsen,
Tegner på mystisk vis noe i sanden;
Den ble sittende fast i en sølepytt, og denne med en ny:
Jeg vevde meg en strålende krans,
Alt er hvitt, gult, lavendel
Ja, av og til en rød blomst.
De sover i solen, de danser på huk.
Her er en jente som fanger en hest med en kurv -
Hun fanget den, hoppet opp og red på den.
Og er det henne, født under solvarmen
Og brakt hjem fra åkeren i et forkle,
Å være redd for din ydmyke hest?

Sopptiden har ikke gått ennå,
Se, alles lepper er så svarte,
De fylte ørene: blåbærene er modne!
Og det er bringebær, tyttebær og nøtter!
Et barnslig rop runget
Fra morgen til kveld tordner det gjennom skogene.
Redd ved å synge, tute, latter,
Vil orrfuglen ta av og kurre til ungene hennes?
Hvis den lille haren hopper opp - sodomi, uro!
Her er en gammel tjur med falmet vinge
Jeg rotet rundt i bushen... ja, stakkaren føler seg dårlig!
Den levende blir dratt til landsbyen i triumf...

- Nok, Vanyusha! du gikk mye,
Det er på tide å gå på jobb, kjære!—
Men selv fødsel vil vise seg først
Til Vanyusha med sin elegante side:
Han ser faren gjødsle åkeren,
Som å kaste korn i løs jord,
Når feltet begynner å bli grønt,
Når øret vokser, strømmer det korn;
Den ferdige høsten skal kuttes med sigd,
De skal binde dem i remskiver og ta dem med til Riga,
De tørker det ut, de slår og slår med slager,
På bruket maler og baker de brød.
Et barn vil smake ferskt brød
Og i marka løper han mer villig etter faren.
Vil de nøste opp høyet: «Klatr opp, lille skytter!»
Vanyusha kommer inn i landsbyen som en konge ...

Det var en gang i den kalde vintertiden,
Jeg kom ut av skogen; det var bitende kaldt.
Jeg ser det går sakte oppover
En hest som bærer en vogn av børsteved.
Og, viktigst av alt, i nydelig ro,
En mann fører en hest ved hodelaget
I store støvler, i en kort saueskinnsfrakk,
I store votter... og han er liten som en negl!
- Flott, gutt! - "Gå forbi!"
"Du er så formidabel, som jeg kan se!"
Hvor kom veden fra? - "Fra skogen, selvfølgelig;
Far, du hører, hakker, og jeg tar det bort.»
(En vedhoggerøks ble hørt i skogen.)
– Hva, har faren din stor familie?
«Familien er stor, men to personer
Bare menn: min far og jeg ..."
– Så der er det! Hva heter du? - "Vlas".
- Hvor gammel er du? - "Det sjette året har gått...
Vel, død! - ropte den lille med dyp stemme,
Han trakk i tøylene og gikk fortere.
Solen skinte så mye på dette bildet,
Barnet var så morsomt lite
Det var som om alt var papp,
Det var som om jeg var i et barneteater!
Men gutten var en levende, ekte gutt,
Og ved, og børstemark, og en skjørt hest,
Og snøen som ligger opp til vinduene i landsbyen,
Og vintersolens kalde ild -
Alt, alt var ekte russisk,
Med stigmatiseringen av en usosial, dødende vinter,
Hva er så smertefullt søtt for den russiske sjelen,
Hvilke russiske tanker inspirerer i sinnene,
De ærlige tankene som ikke har noen vilje,
som det ikke er død for - ikke press,
der det er så mye sinne og smerte,
der det er så mye kjærlighet!

Nå er det på tide for oss å gå tilbake til begynnelsen.
Etter å ha lagt merke til at gutta hadde blitt dristigere,—
«Hei, tyvene kommer!» ropte jeg til Fingal:
De vil stjele, de vil stjele! Vel, skjul det raskt!"
Shiner gjorde et alvorlig ansikt,
Jeg begravde eiendelene mine under høyet,
Jeg gjemte spillet med spesiell forsiktighet,
Han la seg ned ved føttene mine og knurret sint.
Det store feltet innen hundevitenskap
Hun var helt kjent for ham;
Han begynte å gjøre ting som dette,
At publikum ikke kunne forlate plassene sine.
De forundres og ler! Det er ingen tid for frykt her!
De kommanderer seg selv! - "Fingalka, dø!"
- Ikke frys, Sergei! Ikke press, Kuzyakha,—
"Se - han dør - se!"
Selv likte jeg å ligge i høyet,
Deres støyende moro. Plutselig ble det mørkt
I låven: scenen blir mørk så fort,
Når stormen er bestemt til å bryte ut.
Og riktignok: slaget dundret over låven,
En elv av regn strømmet inn i låven,
Skuespilleren brast ut i en øredøvende bjeff,
Og publikum ga klarsignal!
Den brede døren åpnet seg, knirket,
Den traff veggen og låste seg igjen.
Jeg så ut: en mørk sky hang
Rett over teatret vårt.
Ungene løp i det kraftige regnet
Barbeint til landsbyen deres...
Trofaste Fingal og jeg ventet ut stormen
Og de gikk ut for å se etter sniper.

En annen fugl flyr også -
Jeg kjente igjen kråken bare ved skyggen;
Chu! en slags hvisking ... men her er en linje
Langs spalten av oppmerksomme øyne!
Alle grå, brune, blå øyne -
Blandet sammen som blomster i en åker.
Det er så mye fred, frihet og hengivenhet i dem,
Det er så mye hellig godhet i dem!
Jeg elsker uttrykket til et barns øye,
Jeg kjenner ham alltid igjen.
Jeg frøs: ømhet berørte sjelen min ...
Chu! hviske igjen!

Første stemme

Sekund

Og mesteren, sa de!

Tredje

Vær stille, dere djevler!

Sekund

En bar har ikke skjegg - det er en bart.

Først

Og bena er lange, som staver.

Fjerde

Og se, det er en klokke på hatten!

Hei, viktig ting!

Sjette

Og en gullkjede...

Syvende

Er te dyrt?

Åttende

Hvordan solen brenner!

D eve

Og det er en hund - stor, stor!
Vann renner fra tungen.

Våpen! se på dette: bagasjerommet er dobbel,
Utskårne låser...

Tredje
(med frykt)

Fjerde

Hold kjeft, ingenting! La oss vente litt lenger, Grisha!

Tredje

Vil drepe...

O kjære skurker! Hvem har sett dem ofte?
Han, tror jeg, elsker bondebarn;
Men selv om du hatet dem,
Leseren, som en "lav type mennesker", -
Jeg må fortsatt tilstå åpent,
At jeg ofte misunner dem:
Det er så mye poesi i livene deres,
Gud velsigne dine bortskjemte barn.
Glade folk! Ingen vitenskap, ingen lykke
De vet ikke i barndommen.
Jeg gjorde soppraid med dem:
Jeg gravde opp løv, rotet gjennom stubber,
Jeg prøvde å få øye på et soppsted,
Og om morgenen kunne jeg ikke finne den for noe.
"Se, Savosya, for en ring!"
Vi bøyde oss begge ned og grep den med en gang
Slange! Jeg hoppet: stikket gjorde vondt!
Savosya ler: "Jeg ble akkurat tatt!"
Men så ødela vi dem ganske mye
Og de la dem på rekke og rad på rekkverket til brua.
Vi må ha forventet ære for våre gjerninger.
Vi hadde en lang vei:
Folk fra arbeiderklassen suser rundt
Det er ingen tall på den.
Vologda grøftegraver,
Tinker, skredder, ullvisper,
Og så drar en byboer til klosteret
På tampen av høytiden er han klar til å be.
Under de tykke gamle almene våre
Slitne mennesker ble trukket til hvile.
Gutta vil omringe: historiene vil begynne
Om Kiev, om tyrkeren, om fantastiske dyr.
Noen mennesker vil leke, så bare hold ut -
Den vil starte fra Volochok og nå Kazan
Chukhna vil imitere, Mordovians, Cheremis,
Og han skal underholde deg med et eventyr og fortelle deg en lignelse:
«Farvel, gutter! Prøve ditt beste
Å behage Herren Gud i alt:
Vi hadde Vavilo, han levde rikere enn alle andre,
Ja, jeg bestemte meg en gang for å knurre mot Gud, -
Siden den gang har Vavilo blitt snusket og konkurs,
Ingen honning fra biene, ingen høsting fra jorden,
Og det var bare én lykke for ham,
Det nesehåret vokste mye..."
Arbeideren vil ordne, legge ut skjellene -
Fly, filer, meisler, kniver:
"Se, små djevler!" Og barna er glade
Hvordan du så, hvordan du lurte - vis dem alt.
En forbipasserende vil sovne til vitsene hans,
Gutta kommer på jobb - saging og høvling!
Hvis de bruker en sag, kan du ikke slipe den på en dag!
De bryter boret og stikker av i frykt.
Det hendte at hele dager fløy forbi her, -
Som en ny forbipasserende, er det en ny historie ...

Sopptiden har ikke gått ennå,
Se - alles lepper er så svarte,
De fylte ørene: blåbærene er modne!
Og det er bringebær, tyttebær og nøtter!
Et barnslig rop runget
Fra morgen til kveld tordner det gjennom skogene.
Redd ved å synge, tute, latter,
Vil orrfuglen ta av og kurre til ungene hennes?
Hvis den lille haren hopper opp - sodoma, uro!
Her er en gammel tjur med falmet vinge
Jeg rotet rundt i bushen... ja, stakkaren føler seg dårlig!
Den levende blir dratt til landsbyen i triumf...

Nok, Vanyusha! du gikk mye,
Det er på tide å gå på jobb, kjære!
Men selv fødsel vil vise seg først
Til Vanyusha med sin elegante side:
Han ser faren gjødsle åkeren,
Som å kaste korn i løs jord,
Når feltet begynner å bli grønt,
Når øret vokser, strømmer det korn;
Den ferdige høsten skal kuttes med sigd,
De skal binde dem i remskiver og ta dem med til Riga,
De tørker det ut, de slår og slår med slager,
På bruket maler og baker de brød.
Et barn vil smake ferskt brød
Og i marka løper han mer villig etter faren.
Vil de nøste opp høyet: «Klatr opp, lille skytter!»
Vanyusha kommer inn i landsbyen som en konge ...

Det var en gang i den kalde vintertiden,
Jeg kom ut av skogen; det var bitende kaldt.
Jeg ser det går sakte oppover
En hest som bærer en vogn av børsteved.
Og, viktigst av alt, i nydelig ro,
En mann fører en hest ved hodelaget
I store støvler, i en kort saueskinnsfrakk,
I store votter... og han er liten som en negl!
- Flott, gutt! - "Gå forbi!"
- Du er for formidabel, som jeg kan se!
Hvor kom veden fra? - "Fra skogen, selvfølgelig;
Far, du hører, hakker, og jeg tar det bort.»
(En vedhoggerøks ble hørt i skogen.)
– Hva, har faren din stor familie?
«Familien er stor, men to personer
Bare menn: faren min og jeg..."
– Så der er det! Hva heter du? - "Vlas".
- Hvor gammel er du? - "Det sjette året har gått...
Vel, død! - ropte den lille med dyp stemme,
Han trakk i tøylene og gikk fortere.
Solen skinte så mye på dette bildet,
Barnet var så morsomt lite
Det var som om alt var papp,
Det var som om jeg var i et barneteater!
Men gutten var en levende, ekte gutt,
Og ved, og børstemark, og en skjørt hest,
Og snøen som ligger opp til vinduene i landsbyen,
Og vintersolens kalde ild -
Alt, alt var ekte russisk,
Med stigmatiseringen av en usosial, dødende vinter,
Hva er så smertefullt søtt for den russiske sjelen,
Hvilke russiske tanker inspirerer i sinnene,
De ærlige tankene som ikke har noen vilje,
som det ikke er død for - ikke press,
der det er så mye sinne og smerte,
der det er så mye kjærlighet!

Nå er det på tide for oss å gå tilbake til begynnelsen.
Etter å ha lagt merke til at gutta hadde blitt dristigere, -
«Hei, tyvene kommer!» ropte jeg til Fingal:
De vil stjele, de vil stjele! Vel, skjul det raskt!"
Shiner gjorde et alvorlig ansikt,
Jeg begravde eiendelene mine under høyet,
Jeg gjemte spillet med spesiell forsiktighet,
Han la seg ned ved føttene mine og knurret sint.
Det store feltet innen hundevitenskap
Hun var helt kjent for ham;
Han begynte å gjøre ting som dette,
At publikum ikke kunne forlate plassene sine.
De forundres og ler! Det er ingen tid for frykt her!
De kommanderer seg selv! - "Fingalka, dø!"
- Ikke frys, Sergei! Ikke press, Kuzyakha, -
"Se - han dør - se!"
Selv likte jeg å ligge i høyet,
Deres støyende moro. Plutselig ble det mørkt
I låven: scenen blir mørk så fort,
Når stormen er bestemt til å bryte ut.
Og riktignok: slaget dundret over låven,
En elv av regn strømmet inn i låven,
Skuespilleren brast ut i en øredøvende bjeff,
Og publikum ga klarsignal!
Den brede døren åpnet seg, knirket,
Den traff veggen og låste seg igjen.
Jeg så ut: en mørk sky hang
Rett over teatret vårt.
Ungene løp i det kraftige regnet
Barbeint til landsbyen deres...
Trofaste Fingal og jeg ventet ut stormen
Og de gikk ut for å se etter sniper.

Fra dagboken til Sergei Aleksandrovich Lobovikov: "4. oktober 1900. Jeg husket da jeg var liten, hvordan jeg besøkte bestemoren min. Hun var så hyggelig, men streng. Jeg husker hvordan hun fikk meg til å be; med en tent lampe, du stå med henne på knærne og be i lang, lang tid Kjære bestemor, hvor mye omsorg hun viste, hvor mye hengivenhet... Du pleide å legge deg ned på gulvene (dette var favorittsengen min), de la ut brann, og utenfor vinduet suser vinden, en snøstorm; du er redd - ulver løper sikkert rundt her under vinduene, tyvene ville ikke bryte ned dørene og drepe meg og min bestemor, og med det vil du sovne..."
Levemåten til familien til en landlig prest (faren til Sergei Lobovikov var diakon) var nesten ikke forskjellig fra en bondes. Mange prester på landsbygda pløyde landet, holdt husdyr og oppdrettet bier. Og på søndager og helligdager tok de på seg en kasse og gikk for å tjene i kirken. Sergei, som det eldste barnet i familien, var morens viktigste assistent med husarbeidet, ammet de yngre og lekte på fritiden med vennene sine - landsbybarna. Senere, etter å ha bosatt seg i byen, gjorde Lobovikov bondelivet til hovedtemaet i arbeidet hans. Om sommeren leide familien hans rom i landsbyer og grender i nærheten av Vyatka - Fileyka, Skopino, Krasny. Her, med en pause fra arbeidet i studio, viet Lobovikov seg helt til kreativitet, og fotograferte bondebarn.

Wow, det er varmt!.. Vi plukket sopp til kl.
De kom ut av skogen – like mot
Et blått bånd, svingete, langt,
Meadow river, de hoppet av i en folkemengde,
Og brune hoder over en øde elv
Hvilken steinsopp i en skoglysning!
Elven runget av latter og hyl:
Her er en kamp ikke en kamp, et spill er ikke et spill...
Og solen skinner på dem med middagsvarmen.
- Hjem, barn! Det er tid for lunsj.-
Vi er tilbake. Alle har en kurv full,
Og hvor mange historier! Ble tatt med ljå
Vi fanget et pinnsvin og ble litt borte
Og de så en ulv... å, for en skummel en!
Pinnsvinet blir tilbudt fluer og boogers,
Jeg ga ham rotmelken min -
Drikker ikke! trakk seg tilbake...

Som fanger igler
På lavaen, der livmoren slår tøyet,
Hvem er barnevakt til søsteren sin, to år gamle Glashka,
Hvem bærer en bøtte med kvass for å høste,
Og han, som binder skjorta under halsen,
Tegner på mystisk vis noe i sanden,
Den ble sittende fast i en sølepytt, og denne med en ny:
Jeg vevde meg en strålende krans,
Alt er hvitt, gult, lavendel
Ja, av og til en rød blomst.
De sover i solen, de danser på huk.
Her er en jente som fanger en hest med en kurv -
Hun fanget den, hoppet opp og red på den.
Og er det henne, født under solvarmen
Og brakt hjem fra åkeren i et forkle,
Å være redd for din ydmyke hest?

Sopptiden har ikke gått ennå,
Se - alles lepper er så svarte,
De fylte ørene: blåbærene er modne!
Og det er bringebær, tyttebær og nøtter!
Et barnslig rop runget
Fra morgen til kveld tordner det gjennom skogene.
Redd ved å synge, tute, latter,
Vil orrfuglen ta av og kurre til ungene hennes?
Hvis den lille haren hopper opp - sodoma, uro!
Her er en gammel tjur med falmet vinge
Jeg rotet rundt i bushen... ja, stakkaren føler seg dårlig!
Den levende blir dratt til landsbyen i triumf...

Nok, Vanyusha! du gikk mye,
Det er på tide å gå på jobb, kjære! -
Men selv fødsel vil vise seg først
Til Vanyusha med sin elegante side:
Han ser faren gjødsle åkeren,
Som å kaste korn i løs jord,
Når feltet begynner å bli grønt,
Når øret vokser, strømmer det korn,
Den ferdige høsten skal kuttes med sigd,
De skal binde dem i remskiver og ta dem med til Riga,
De tørker det ut, de slår og slår med slager,
På bruket maler og baker de brød.
Et barn vil smake ferskt brød
Og i marka løper han mer villig etter faren.
Vil de avvikle sensa: "Klatr opp, lille skytter!"
Vanyusha kommer inn i landsbyen som en konge ...