hjem › Girkasse (girkasse) › Underjordiske barn. Vladimir Korolenko Children of the Dungeon

Underjordiske barn. Vladimir Korolenko Children of the Dungeon

Vladimir Korolenko

Undergrunnens barn

1. Ruiner

Min mor døde da jeg var seks år gammel. Min far, helt oppslukt av sin sorg, så ut til å glemme min eksistens fullstendig. Noen ganger kjærtegnet han lillesøsteren min Sonya og tok seg av henne på sin egen måte, fordi hun hadde morens trekk. Jeg vokste opp som et vilt tre på en åker - ingen omringet meg med spesiell omsorg, men ingen begrenset min frihet.

Stedet der vi bodde ble kalt Knyazhye-Veno, eller, rett og slett, Knyazh-gorodok. Den tilhørte en lurvete, men stolt polsk familie og lignet noen av de små byene i den sørvestlige regionen.

Hvis du nærmer deg byen fra øst, er det første som fanger oppmerksomheten fengselet, byens beste arkitektoniske utsmykning. Selve byen ligger under søvnige, mugne dammer, og du må gå ned til den langs en skrånende motorvei, blokkert av en tradisjonell "utpost". En søvnig invalid løfter dovent barrieren - og du er i byen, selv om du kanskje ikke legger merke til det med en gang. "Grå gjerder, ledige tomter med hauger av all slags søppel blir gradvis ispedd uklare hytter senket ned i bakken. Videre gaper et bredt torg forskjellige steder med de mørke portene til jødiske "besøkshus"; statlige institusjoner er deprimerende med sine hvite vegger og brakkelignende linjer. En trebro, kastet over en smal elv, stønner, skjelver under hjulene, og vakler som en avfeldig gammel mann. Utover broen strekker det seg en jødisk gate med butikker, benker, boder og baldakiner. Stink, skitt, hauger av barn som kryper i gatestøvet. Men et minutt til - og du er allerede utenfor byen. Bjørketrærne hvisker stille over gravene på kirkegården, og vinden rører i kornet i åkrene og ringer med en trist, endeløs sang i ledningene til veikanttelegrafen.

Elven som den nevnte broen ble kastet over rant fra en dam og rant ut i en annen. Dermed ble byen inngjerdet fra nord og sør av store vannvidder og sumper. Dammene ble grunnere år for år, bevokst med grøntområder, og høye, tykke siv bølget som havet i de enorme sumpene. Det er en øy midt i en av dammene. Det er et gammelt, falleferdig slott på øya.

Jeg husker med hvilken frykt jeg alltid så på denne majestetiske forfalne bygningen. Det var legender og historier om ham, den ene mer forferdelig enn den andre. De sa at øya ble bygget kunstig, av fangede tyrkere. «Det gamle slottet står på menneskebein,» sa de gamle, og min skremte barndomsfantasi avbildet tusenvis av tyrkiske skjeletter under jorden, og støttet med sine benete hender øya med sine høye pyramidale popler og det gamle slottet. Dette fikk selvfølgelig slottet til å virke enda mer forferdelig, og selv på klare dager, når vi noen ganger, oppmuntret av fuglenes lyse og høye stemmer, kom nærmere det, førte det ofte til oss panikkangst - svarte huler i de lenge utgravde vinduene; i de tomme salene var det en mystisk raslelyd: småstein og puss, som brøt av, falt ned, vekket et ekko, og vi løp uten å se oss tilbake, og bak oss ble det lenge banket, og trampet og kaklingen.

Og i stormfulle høstnetter, da kjempepoppelene svaiet og nynnet av vinden som blåste bak dammene, spredte redsel seg fra det gamle slottet og hersket over hele byen.

På vestsiden, på fjellet, stod blant forfalne kors og sammenstyrtede graver et for lengst forlatt kapell. Taket hadde falt inn noen steder, veggene smuldret opp, og i stedet for en høy, høy kobberklokke, begynte ugler å synge sine illevarslende sanger i den om natten.

Det var en tid da det gamle slottet fungerte som et gratis tilfluktssted for enhver fattig uten de minste begrensninger. Alt som ikke kunne finne et sted for seg selv i byen, som av en eller annen grunn hadde mistet muligheten til å betale enda en liten penge for ly og et sted å overnatte og i dårlig vær - alt dette ble trukket til øya og der, blant ruinene, bøyde sine seirende hoder, og betalte for gjestfrihet bare med risiko for å bli begravd under hauger med gammelt søppel. "Bor i et slott" - denne setningen har blitt et uttrykk for ekstrem fattigdom. Det gamle slottet tok hjertelig imot og ga ly til den midlertidig fattige sorenskriveren, og ensomme kjerringer og rotløse trampestreker. Alle disse stakkars menneskene plaget innsiden av den forfalne bygningen, brøt av tak og gulv, fyrte opp ovnene, lagde noe og spiste noe - i det hele tatt holdt de på en eller annen måte deres eksistens.

Imidlertid kom dagene da det oppsto uenighet blant dette samfunnet, sammenkrøpet under taket av grå ruiner. Så sikret gamle Janusz, som en gang hadde vært en av de små amtsansatte, seg noe sånt som ledertittelen og begynte å reformere. I flere dager var det slik bråk på øya, det ble hørt slike skrik at det til tider virket som om tyrkerne hadde rømt fra sine underjordiske fangehull. Det var Janusz som sorterte befolkningen i ruinene, og skilte de "gode kristne" fra de ukjente individene. Da orden endelig ble gjenopprettet på øya, viste det seg at Janusz etterlot stort sett tidligere tjenere eller etterkommere av tjenere av grevens familie i slottet. Dette var alle noen gamle menn i lurvede frakker og chamarkas, med store blå neser og knudrete pinner, gamle kvinner, høylytte og stygge, men til tross for fullstendig utarming hadde de beholdt panser og kapper. Alle dannet en tett sammensveiset aristokratisk krets, som fikk retten til anerkjent tigging. På ukedagene gikk disse gamle mennene og kvinnene med bønn på leppene til husene til de rikere byfolkene, spredte sladder, klaget over skjebnen, felte tårer og tiggede, og på søndager stilte de seg opp i lange rekker nær kirkene og tok majestetisk imot utdelinger. i navnet til "Mr. Jesus" og "Pannas of Our Lady".

Tiltrukket av støyen og ropene som strømmet fra øya under denne revolusjonen, tok jeg og flere av mine kamerater veien dit og gjemt bak de tykke stammene av poppel så på Janusz, i spissen for en hel hær av rødnesete. eldste og stygge kjerringer, kjørte ut av slottet de siste beboerne som var utsatt for utvisning. Kvelden kom. Skyen som hang over de høye toppene av poplene øsregnet allerede. Noen uheldige mørke personligheter, pakket inn i ekstremt opprevne filler, redde, ynkelige og flaue, suser rundt på øya, som føflekker drevet ut av hullene av gutter, og prøver igjen å snike seg ubemerket inn i en av åpningene på slottet. Men Janusz og de gamle heksene, skrikende og bannet, drev dem fra alle steder, truet dem med stokker og kjepper, og en taus vaktmann sto ved siden av, også med en tung kølle i hendene.

Og de uheldige mørke personlighetene forsvant ufrivillig, oppgitt bak broen og forlot øya for alltid, og den ene etter den andre druknet de i den sørpete skumringen den raskt synkende kvelden.

- Sikkert, sikkert! – «professoren» samtykket.

- Så du samtykker, men du skjønner ikke selv hva Klevan-presten har med det å gjøre - jeg kjenner deg. I mellomtiden, hvis det ikke var for Klevan-presten, ville vi ikke ha stekt og noe annet...

– Gav Klevan-presten deg dette? – spurte jeg, og husket plutselig det runde, godmodige ansiktet til Klevan-presten som besøkte faren min.

"Denne karen har et nysgjerrig sinn," fortsatte Tyburtsy, mens han fortsatt henvendte seg til "professoren." - Ja, hans presteskap ga oss alt dette, selv om vi ikke spurte ham, og kanskje ikke bare hans venstre hånd visste hva hans høyre hånd ga, men begge hender hadde ikke den minste anelse om det.. .

Fra denne merkelige og forvirrende talen forsto jeg bare at metoden for anskaffelse ikke var helt vanlig, og jeg kunne ikke motstå å sette inn spørsmålet igjen:

– Tok du dette... selv?

«Karten er ikke uten innsikt,» fortsatte Tyburtius som før. "Det er bare synd at han ikke så presten: han har en mage som en ekte førti tønne, og derfor er overspising veldig skadelig for ham." I mellomtiden lider alle vi som er her av overdreven tynnhet, og derfor kan vi ikke anse en viss mengde proviant som overflødig for oss selv... Sier jeg det?

- Sikkert, sikkert! – nynnet «professoren» ettertenksomt igjen.

- Værsågod! Denne gangen ga vi uttrykk for vår mening med stor suksess, ellers begynte jeg allerede å tro at denne lille fyren har et smartere sinn enn noen forskere... Men,” snudde han seg plutselig mot meg, “du er fortsatt dum og forstår ikke mye ." Men hun forstår: fortell meg, min Marusya, gjorde jeg klokt i å bringe deg steken?

- Fint! – svarte jenta med de turkise øynene hennes gnistre litt. – Manya var sulten.

Om kvelden den dagen, med et tåkete hode, vendte jeg tankefullt tilbake til rommet mitt. Tyburtsys merkelige taler rokket ikke på ett minutt min overbevisning om at «å stjele ikke er bra». Tvert imot, den smertefulle følelsen jeg opplevde før ble enda mer intens. Tiggere... tyver... de har ikke noe hjem!.. Fra de rundt meg har jeg lenge visst at forakt henger sammen med alt dette. Jeg kjente til og med all bitterheten av forakt stige opp fra dypet av min sjel, men jeg beskyttet instinktivt min hengivenhet fra denne bitre blandingen. Som et resultat ble beklagelsen for Valek og Marusa intensivert og intensivert, men tilknytningen forsvant ikke. Troen på at "det er galt å stjele" består. Men da fantasien min forestilte meg det animerte ansiktet til vennen min, slikket de fete fingrene hennes, gledet jeg meg over hennes og Valeks glede.

I en mørk bakgate i hagen kom jeg tilfeldigvis borti faren min. Han gikk som vanlig mutt frem og tilbake med sitt vanlige merkelige, som tåkete blikk. Da jeg befant meg ved siden av ham, tok han meg i skulderen:

- Hvor kommer det fra?

- Jeg gikk…

Han så nøye på meg, ville si noe, men så ble blikket hans tåkete igjen, og viftende med hånden gikk han langs bakgaten. Det ser ut til at jeg allerede da forsto betydningen av denne gesten:

"Samme kan det være. Hun er borte!.."

Jeg løy nesten for første gang i mitt liv.

Jeg var alltid redd for faren min, og nå enda mer. Nå bar jeg i meg en hel verden av vage spørsmål og sensasjoner. Kunne han forstå meg? Kunne jeg tilstå noe for ham uten å være utro mot vennene mine? Jeg skalv ved tanken på at han noen gang ville finne ut om mitt bekjentskap med «dårlig samfunn», men jeg klarte ikke å jukse mot Valek og Marusya. Hvis jeg hadde forrådt dem ved å bryte mitt ord, ville jeg ikke ha kunnet løfte øynene mine til dem av skam da jeg møtte dem.

Høsten nærmet seg. Innhøstingen var i gang på åkeren, bladene på trærne ble gule. Samtidig begynte vår Marusya å bli syk.

Hun klaget ikke over noe, hun fortsatte bare å gå ned i vekt; ansiktet hennes ble stadig blekere, øynene mørkere og ble større, øyelokkene løftet seg med vanskeligheter.

Nå kunne jeg komme til fjellet uten å bli flau over at medlemmer av det "dårlige samfunnet" var hjemme. Jeg ble helt vant til dem og ble min egen person på fjellet. Mørke unge personligheter laget buer og armbrøster for meg av alm; en høy kadett med rød nese snurret meg rundt i luften som et trestykke og lærte meg å drive med gymnastikk. Bare "professoren", som alltid, var fordypet i noen dype betraktninger.

Alle disse menneskene ble innlosjert separat fra Tyburtsy, som okkuperte fangehullet beskrevet ovenfor "med familien sin."

Høsten kom i økende grad til sin rett. Himmelen ble stadig mer overskyet av skyer, omgivelsene druknet i en tåkete skumring; Strømmer av regn strømmet støyende ned på bakken, og gjentok et monotont og trist brøl i fangehullene.

Det tok meg mye arbeid å komme meg ut av huset i slikt vær; men jeg prøvde bare å komme meg unna ubemerket; da han kom hjem våt, hengte han selv kjolen foran peisen og gikk ydmykt til sengs, mens han forble filosofisk taus under et helt hagl av bebreidelser som strømmet fra leppene til barnepikene og tjenestepikene.

Hver gang jeg kom for å se vennene mine, la jeg merke til at Marusya ble mer og mer skrøpelig. Nå kom hun ikke lenger ut i luften i det hele tatt, og den grå steinen - det mørke, tause monsteret i fangehullet - fortsatte uten avbrudd sitt forferdelige arbeid og sugde livet ut av den lille kroppen. Jenta tilbrakte nå mesteparten av tiden sin i sengen, og Valek og jeg brukte alle anstrengelser for å underholde henne og underholde henne, for å fremkalle de stille overflodene av hennes svake latter.

Nå som jeg endelig har blitt vant til «dårlig samfunn», har Marusyas triste smil blitt nesten like kjært for meg som min søsters smil; men her var det ingen som alltid påpekte for meg min fordervelse, det var ingen gretten barnepike, her trengte jeg - jeg følte at hver gang utseendet mitt forårsaket en rødming av animasjon på jentas kinn. Valek klemte meg som en bror, og til og med Tyburtsy så til tider på oss tre med noen merkelige øyne der noe glitret, som en tåre.

En stund klarnet himmelen igjen; De siste skyene flyktet fra den, og solfylte dager begynte å skinne over det tørkende landet for siste gang før vinterens begynnelse. Hver dag bar vi Marusya opp, og her så det ut til at hun ble levende; jenta så seg rundt med vidåpne øyne, en rødme lyste opp kinnene hennes; det så ut til at vinden, som blåste sine friske bølger over henne, gav henne livspartiklene som ble stjålet av fangehullets grå steiner. Men dette varte ikke lenge...

I mellomtiden begynte skyene også å samle seg over hodet mitt. En dag, da jeg som vanlig gikk langs gatene i hagen om morgenen, så jeg min far i en av dem, og ved siden av ham gamle Janusz fra slottet. Den gamle bukket oblygt og sa noe, men faren sto med et mutt blikk, og en rynke av utålmodig sinne var skarpt synlig i pannen hans. Til slutt rakte han ut hånden, som om han dyttet Janusz ut av veien, og sa:

- Gå vekk! Du er bare en gammel sladder!

Den gamle mannen blunket og holdt hatten i hendene, løp frem igjen og sperret farens vei. Farens øyne glimtet av sinne. Janusz snakket stille, og jeg kunne ikke høre ordene hans, men min fars fragmentariske fraser kunne høres tydelig og falt som slag fra en pisk.

– Jeg tror ikke et ord... Hva ønsker du av disse menneskene? Hvor er bevisene?.. Jeg lytter ikke til verbale oppsigelser, men du må bevise skriftlige oppsigelser... Vær stille! Dette er min sak ... jeg vil ikke engang lytte.

Til slutt dyttet han Janusz bort så bestemt at han ikke lenger våget å plage ham, faren min svingte inn i en sidegate, og jeg løp til porten.

Jeg mislikte sterkt den gamle uglen fra slottet, og nå skalv hjertet mitt av en anelse. Jeg innså at samtalen jeg hadde overhørt gjaldt vennene mine og kanskje også meg. Tyburtsy, som jeg fortalte om denne hendelsen, gjorde en forferdelig grimase.

– Ååå, gutt, for en ubehagelig nyhet dette er!.. Å, forbanna gamle hyene!

«Far sendte ham bort,» sa jeg som en form for trøst.

"Din far, lille, er den beste av alle dommerne i verden." Han har et hjerte; han vet mye... Kanskje han allerede vet alt som Janusz kan fortelle ham, men han tier; han anser det ikke som nødvendig å forgifte det gamle tannløse dyret i sitt siste hule... Men, gutt, hvordan skal jeg forklare deg dette? Faren din tjener en mester som heter lov. Han har øyne og hjerte bare så lenge loven sover på hyllene; Når vil denne herren komme ned derfra og si til faren din: «Kom igjen, dommer, skal vi ikke ta på oss Tyburtsy Drab, eller hva han heter?» - fra det øyeblikket låser dommeren umiddelbart hjertet sitt med en nøkkel, og så har dommeren så faste poter at verden raskere vil snu i den andre retningen enn Pan Tyburtsy vil vri seg ut av hendene hans... Forstår du, gutt?.. Hele problemet mitt er at jeg en gang, for lenge siden, hadde et slags sammenstøt med loven... det vil si, du vet, en uventet krangel... å, gutt, det var en veldig stor krangel!

Med disse ordene reiste Tyburtsy seg, tok Marusya i armene hans og beveget seg med henne til det fjerne hjørnet, begynte å kysse henne og presset det stygge hodet hans mot det lille brystet hennes. Men jeg ble stående på plass og sto lenge i én stilling, imponert over de merkelige talene til en fremmed mann. Til tross for de bisarre og uforståelige vendingene, skjønte jeg perfekt essensen av det Tyburtsy sa om far, og farsfiguren i mitt sinn ble enda større, kledd med en aura av truende, men sympatisk styrke og til og med en slags storhet. Men samtidig forsterket en annen, bitter følelse...

"Slik er han," tenkte jeg. "Men fortsatt elsker han meg ikke."

De klare dagene gikk, og Marusya følte seg verre igjen. Hun så på alle triksene våre for å holde henne opptatt med likegyldighet med de store, mørklagte og ubevegelige øynene, og vi hadde ikke hørt henne le på lenge. Jeg begynte å bære lekene mine inn i fangehullet, men de underholdt jenta bare for en kort stund. Så bestemte jeg meg for å henvende meg til søsteren min Sonya.

Sonya hadde en stor dukke, med et lyst malt ansikt og luksuriøst linhår, en gave fra sin avdøde mor. Jeg hadde store forhåpninger til denne dukken, og da jeg kalte søsteren min til en sidegate i hagen, ba jeg henne gi den til meg en stund. Jeg spurte henne så overbevisende om dette, så levende beskrevet for henne den stakkars syke jenta som aldri hadde sine egne leker, at Sonya, som først bare klemte dukken til seg selv, ga den til meg og lovet å leke med andre leker for to eller tre dager uten å nevne noe om dukken.

Effekten av denne elegante unge damen i lervarer på pasienten vår overgikk alle mine forventninger. Marusya, som hadde falmet som en blomst om høsten, så ut til å plutselig våkne til liv igjen. Hun klemte meg så hardt, lo så høyt, snakket med sin nye venn... Den lille dukken utførte nesten et mirakel: Marusya, som ikke hadde forlatt sengen sin på lenge, begynte å gå og førte sin blonde datter bak seg, og til tider til og med løp, mens han fortsatt slo gulvet med svake ben.

Men denne dukken ga meg mange engstelige øyeblikk. Først og fremst, da jeg bar den i barmen, på vei opp på fjellet med den, kom jeg på veien over gamle Janusz, som fulgte meg lenge med øynene og ristet på hodet. Så, to dager senere, la den gamle barnepiken merke til tapet og begynte å stikke rundt hjørnene og lete overalt etter dukken. Sonya prøvde å roe henne ned, men med sine naive forsikringer om at hun ikke trengte dukken, at dukken hadde gått en tur og snart ville komme tilbake, forårsaket bare forvirring hos tjenestepikene og vekket mistanke om at dette ikke var et enkelt tap . Faren visste ikke noe ennå, men Janusz kom til ham igjen og ble drevet bort – denne gangen med enda større sinne; men samme dag stoppet far meg på vei til hageporten og ba meg holde meg hjemme. Dagen etter skjedde det samme igjen, og bare fire dager senere stod jeg opp tidlig om morgenen og vinket over gjerdet mens faren min fortsatt sov.

Det gikk dårlig på fjellet, Marusya ble syk igjen, og hun hadde det enda verre; ansiktet hennes glødet av en merkelig rødme, hennes blonde hår var spredt over puten; hun kjente ikke igjen noen. Ved siden av henne lå den skjebnesvangre dukken, med rosa kinn og dumme glitrende øyne.

Jeg fortalte Valek mine bekymringer, og vi bestemte at dukken måtte tas tilbake, spesielt siden Marusya ikke ville legge merke til det. Men vi tok feil! Så snart jeg tok dukken ut av hendene på jenta som lå i glemsel, åpnet hun øynene, så framover med et vagt blikk, som om hun ikke så meg, ikke skjønte hva som skjedde med henne, og begynte plutselig å gråte stille. , men samtidig så ynkelig, og i det avmagrede ansiktet, under dekke av delirium, glimtet et uttrykk av så dyp sorg at jeg straks satte dukken på dens opprinnelige plass med frykt. Jenta smilte, klemte dukken for seg selv og slo seg til ro. Jeg innså at jeg ønsket å frata min lille venn den første og siste gleden i hennes korte liv.

Valek så engstelig på meg.

– Hva vil skje nå? – spurte han trist.

Tyburtsy, som satt på en benk med hodet trist bøyd, så også på meg med et spørrende blikk. Så jeg prøvde å se så nonchalant ut som mulig og sa:

- Ingenting! Barnepiken har sikkert glemt det.

Men kjerringa glemte ikke. Da jeg kom hjem denne gangen, kom jeg igjen over Janusz ved porten; Jeg fant Sonya med tåreflekkede øyne, og barnepiken kastet et sint, undertrykkende blikk på meg og knurret noe med den tannløse, mumlende munnen.

Min far spurte meg hvor jeg hadde blitt av, og etter å ha lyttet nøye til det vanlige svaret, begrenset han seg til å gjenta ordren om ikke å forlate huset under noen omstendigheter uten hans tillatelse. Rekkefølgen var kategorisk og svært avgjørende; Jeg turte ikke være ulydig mot ham, men jeg turte heller ikke henvende meg til faren min for å få tillatelse.

Fire kjedelige dager gikk. Jeg gikk trist rundt i hagen og så lengselsfullt mot fjellet, og ventet også et tordenvær som samlet seg over hodet mitt. Jeg visste ikke hva som ville skje, men hjertet mitt var tungt. Ingen har noen gang straffet meg i mitt liv; Ikke bare la far ikke en finger på meg, men jeg hørte aldri et eneste hardt ord fra ham. Nå ble jeg plaget av et tungt forvarsel. Til slutt ble jeg kalt til faren min, til kontoret hans. Jeg gikk inn og sto engstelig i taket. Den triste høstsolen tittet inn gjennom vinduet. Faren min satt en stund i stolen foran min mors portrett og snudde seg ikke mot meg. Jeg hørte den alarmerende bankingen av mitt eget hjerte.

Til slutt snudde han seg. Jeg løftet øynene mine til ham og senket dem umiddelbart til bakken. Min fars ansikt virket skummelt for meg. Det gikk omtrent et halvt minutt, og i løpet av denne tiden kjente jeg et tungt, ubevegelig, trykkende blikk på meg.

– Tok du dukken til søsteren din?

Disse ordene falt plutselig på meg så tydelig og skarpt at jeg grøsset.

"Ja," svarte jeg stille.

– Vet du at dette er en gave fra moren din, som du bør verdsette som en helligdom?.. Har du stjålet den?

"Nei," sa jeg og løftet hodet.

- Hvorfor ikke? – ropte faren plutselig og dyttet bort stolen. – Du stjal den og rev den!.. Hvem rev du den til?.. Snakk!

Han kom raskt bort til meg og la en tung hånd på skulderen min. Jeg løftet hodet anstrengt og så opp. Farens ansikt var blekt, øynene hans brente av sinne. Jeg krympet meg over alt.

– Vel, hva gjør du?.. Snakk! «Og hånden som holdt skulderen min klemte den strammere.

– Jeg vil ikke si det! – svarte jeg stille.

"Jeg vil ikke fortelle det," hvisket jeg enda roligere.

- Du vil si, du vil si!..

- Nei, jeg vil ikke fortelle... Jeg vil aldri, aldri fortelle deg... Nei!

I det øyeblikket snakket min fars sønn ut i meg. Han ville ikke ha fått et annet svar fra meg gjennom de mest forferdelige plagene. I brystet mitt, som svar på truslene hans, steg en knapt bevisst, fornærmet følelse av et forlatt barn og en slags brennende kjærlighet til dem som varmet meg der, i det gamle kapellet.

Faren trakk pusten dypt. Jeg krympet enda mer, bitre tårer brant meg i kinnene. Jeg ventet.

Jeg visste at han var fryktelig hissig, at det i det øyeblikket kokte raseri i brystet hans. Hva vil han gjøre med meg? Men nå virker det for meg at det ikke var dette jeg var redd for... Selv i dette forferdelige øyeblikket elsket jeg faren min og følte samtidig at nå ville han knuse kjærligheten min i filler med rasende vold. Nå har jeg sluttet helt å være redd. Det ser ut til at jeg ventet og ønsket at katastrofen endelig skulle bryte ut... I så fall - så skal det være... så mye bedre - ja, så mye bedre.

Faren sukket tungt igjen. Om han selv taklet galskapen som tok ham i besittelse, vet jeg fortsatt ikke. Men i dette kritiske øyeblikket ble den skarpe stemmen til Tyburtsy plutselig hørt utenfor det åpne vinduet:

- Hei-hei!.. Min stakkars lille venn...

"Tyburtsy har kommet!" - blinket gjennom hodet mitt, men selv kjente hvordan min fars hånd, liggende på skulderen min, skalv, jeg kunne ikke forestille meg at utseendet til Tyburtius eller noen annen ytre omstendighet kunne komme mellom meg og min far, kunne avlede det, som jeg vurderte uunngåelig.

I mellomtiden låste Tyburtsy raskt opp inngangsdøren og stoppet på terskelen og så på oss begge med sine skarpe gaupeøyne i løpet av ett sekund.

- Hei-hei!.. Jeg ser min unge venn i en veldig vanskelig situasjon...

Faren hans møtte ham med et dystert og overrasket blikk, men Tyburtsy motsto dette blikket rolig. Nå var han alvorlig, gjorde ikke grimaser, og øynene hans så på en eller annen måte spesielt triste ut.

- Mesterdommer! – han snakket lavt. "Du er en rettferdig mann... la barnet gå." Fyren var i «dårlig samfunn», men Gud vet at han ikke gjorde noen dårlig gjerning, og hvis hjertet hans ligger hos mine fillete stakkars karer, så sverger jeg at du burde ha meg hengt, men jeg vil ikke la gutten lide pga. dette. Her er dukken din, lille!

Han løste opp knuten og tok ut dukken.

Min fars hånd, som holdt skulderen min, løsnet. Det var forbauselse i ansiktet hans.

- Hva betyr det? – spurte han til slutt.

«Slipp gutten,» gjentok Tyburtsy, og den brede håndflaten hans strøk kjærlig over det bøyde hodet mitt. "Du vil ikke få noe fra ham ved trusler, men i mellomtiden vil jeg villig fortelle deg alt du vil vite... La oss gå ut, herr dommer, inn i et annet rom."

Faren, som alltid så på Tyburtius med overraskede øyne, adlød. De dro begge to, men jeg ble igjen, overveldet av følelsene som fylte hjertet mitt. I det øyeblikket var jeg ikke klar over noe. Det var bare en liten gutt, i hvis hjerte to forskjellige følelser ble rystet: sinne og kjærlighet - så mye at hjertet hans ble tåkete. Denne gutten var meg, og jeg syntes synd på meg selv. Dessuten var det to stemmer som snakket på en vag, om enn animert måte, utenfor døren...

Jeg sto fortsatt på samme sted da kontordøren åpnet seg og begge samtalepartnerne kom inn. Jeg kjente igjen noens hånd på hodet mitt og grøsset. Det var farens hånd som strøk meg forsiktig over håret.

Tyburtsy tok meg i armene og satte meg, i nærvær av min far, på fanget hans.

"Kom til oss," sa han, "faren din vil la deg ta farvel med jenta mi... Hun... hun døde."

Jeg så spørrende opp på faren min. Nå sto en annen person foran meg, men i akkurat denne personen fant jeg noe kjent som jeg hadde søkt forgjeves hos ham før. Han så på meg med sitt vanlige ettertenksomme blikk, men nå var det i dette blikket et snev av overraskelse og så å si et spørsmål. Det virket som om stormen som nettopp hadde feid over oss begge, hadde fjernet den tunge tåken som hang over min fars sjel. Og min far begynte først nå å gjenkjenne i meg de kjente trekkene til sin egen sønn.

Jeg tok tillitsfullt hånden hans og sa:

- Jeg stjal den ikke... Sonya lånte den selv til meg...

"Y-yes," svarte han ettertenksomt, "jeg vet... jeg er skyldig før deg, gutt, og du vil prøve å glemme det en dag, ikke sant?"

Jeg tok raskt tak i hånden hans og begynte å kysse den. Jeg visste at nå ville han aldri mer se på meg med de forferdelige øynene som han hadde sett med noen minutter før, og langbehersket kjærlighet strømmet inn i hjertet mitt i en strøm.

Nå var jeg ikke lenger redd for ham.

– Vil du la meg gå til fjells nå? – spurte jeg, og husket plutselig Tyburtsys invitasjon.

«Ja, ja... Gå, gå, gutt, si farvel,» sa han kjærlig, fortsatt med samme nyanse av forvirring i stemmen. – Ja, men vent... vær så snill, gutt, vent litt.

Han gikk inn på soverommet sitt og et minutt senere kom han ut og stakk flere stykker papir i hånden min.

"Fortell dette... Tyburtsy... Fortell meg at jeg ydmykt spør ham - forstår du?... Jeg ber ham ydmykt - ta disse pengene... fra deg... Forstår du? han kjenner noen her ... Fedorovich, så la ham si at denne Fedorovich er bedre av å forlate byen vår... Gå nå, gutt, gå raskt.

Jeg tok igjen Tyburtsy allerede på fjellet, og utpustet utførte jeg farens instruksjoner klønete.

«Han spør ydmykt... far...» Og jeg begynte å legge pengene min far ga ham i hånden.

Jeg så ham ikke i ansiktet. Han tok pengene og lyttet dystert til de videre instruksjonene angående Fedorovich.

I fangehullet, i et mørkt hjørne, lå Marusya på en benk. Ordet "død" har ennå ikke sin fulle betydning for et barns hørsel, og bitre tårer først nå, ved synet av denne livløse kroppen, klemte halsen min. Min lille venn lå alvorlig og trist, med et sørgelig langstrakt ansikt. De lukkede øynene var litt nedsunket og farget enda skarpere med blått. Munnen åpnet seg litt, med et uttrykk av barnslig tristhet. Marusya så ut til å reagere med denne grimasen på tårene våre.

"Professoren" sto i spissen av rommet og ristet likegyldig på hodet. Noen hamret i hjørnet med en øks og forberedte en kiste av gamle brett revet fra taket på kapellet. Marusya var dekorert med høstblomster. Valek sov i hjørnet, grøsser gjennom søvnen med hele kroppen, og fra tid til annen hulket han nervøst.

Konklusjon

Rett etter de beskrevne hendelsene spredte medlemmene av det "dårlige samfunnet" seg i forskjellige retninger.

Tyburtsy og Valek forsvant helt uventet, og ingen kunne si hvor de skulle nå, akkurat som ingen visste hvor de kom fra til byen vår.

Det gamle kapellet har lidd mye fra tid til annen. Først falt taket hennes inn og presset seg gjennom taket i fangehullet. Så begynte det å danne seg skred rundt kapellet, og det ble enda mørkere; Uglene hyler enda høyere i den, og lysene på gravene i mørke høstnetter blinker med et blått illevarslende lys.

Bare én grav, inngjerdet med en palisade, ble grønn med frisk torv hver vår og var full av blomster.

Sonya og jeg, og noen ganger til og med min far, besøkte denne graven; vi elsket å sitte på den i skyggen av et vagt bablende bjørketre, med byen i sikte stille glitrende i tåken. Her leste min søster og jeg sammen, tenkte, delte våre første unge tanker, de første planene til vår bevingede og ærlige ungdom.

Stedet der vi bodde ble kalt Knyazhye-Veno, eller, rett og slett, Knyazh-gorodok. Den tilhørte en lurvete, men stolt polsk familie og lignet noen av de små byene i den sørvestlige regionen.

Og i stormfulle høstnetter, da kjempepoppelene svaiet og nynnet av vinden som blåste bak dammene, spredte redsel seg fra det gamle slottet og hersket over hele byen.

Den russiske forfatteren, publisisten og offentligheten Vladimir Galaktionovich Korolenko (1853–1921) ble født i Zhitomir i familien til en dommer. Hans barndom og ungdom ble tilbrakt i Zhitomir og Rivne. Etter eksamen fra videregående kom den unge mannen i 1871 til St. Petersburg og gikk inn på det teknologiske instituttet. På grunn av mangel på midler måtte han imidlertid forlate studiene; den fremtidige forfatteren gjorde strøjobber: tegnearbeid, korrekturlesing.

I 1873 flyttet Korolenko til Moskva og gikk inn i skogbruksavdelingen ved Petrovsky Academy. Tre år senere, for å ha deltatt i studenturoligheter, ble han utvist fra akademiet og utvist fra Moskva. Fram til februarrevolusjonen i 1917 besto forfatterens liv av en rekke arrestasjoner og eksil.

Korolenkos litterære debut var en avisartikkel om en gatehendelse i 1878. Et år senere ble hans første historie, "Episodes from the Life of a "Seeker", publisert.

Fra da av sluttet ikke Korolenko å skrive før på slutten av livet. En forfatter med stort og strålende talent, gikk han ned i russisk litteraturhistorie som forfatter av en rekke historier, noveller, kunstneriske essays, så vel som som kritiker og publisist.

Korolenkos litterære arv er stor og mangfoldig, men hans mest kjente verk var historiene "In Bad Society" (1885), "The Blind Musician" (1886) og "The River Is Playing" (1892).

I 1900 ble Vladimir Galaktionovich en æresakademiker i kategorien finlitteratur. Men i 1902 nektet han, sammen med A.P. Chekhov, denne tittelen - i protest mot Akademiets kansellering av valget av M. Gorky.

Korolenkos arbeid utmerker seg ved et lidenskapelig forsvar av de vanskeligstilte, motivet for å streve for et bedre liv for alle, glorifiseringen av mental styrke, mot og utholdenhet og høy humanisme. For hans høye åndelige egenskaper kalte samtidige forfatteren «den vakre Don Quijote» og «et moralsk geni».

Boken inneholder to lærebokhistorier om forfatteren.

"Children of the Dungeon" - en forkortet versjon av historien "In Bad Society" - berører de evige temaene vennskap, kjærlighet og vennlighet. Vennskapet mellom sønnen til en dommer og en hjemløs gutt er i utgangspunktet dømt til å mislykkes, men er i stand til å vekke oppriktig medfølelse for mennesker i førstnevntes sjel.

I «The Blind Musician» lyder motivet for å overvinne fysiske og moralske sykdommer seirende. Musikkens store kraft hjelper Petrus, som var blind fra fødselen, til å finne meningen med livet.

Children of the Dungeon

Ruiner

Stedet der vi bodde ble kalt Knyazhye-Veno, eller, rett og slett, Knyazh-gorodok. Den tilhørte en lurvete, men stolt polsk familie og lignet noen av de små byene i det sørvestlige territoriet.

Hvis du nærmer deg byen fra øst, er det første som fanger oppmerksomheten fengselet, byens beste arkitektoniske utsmykning. Selve byen ligger under søvnige, mugne dammer, og du må gå ned til den langs en skrånende motorvei, blokkert av en tradisjonell "utpost". En søvnig invalid løfter dovent barrieren - og du er i byen, selv om du kanskje ikke legger merke til det med en gang. Grå gjerder, ledige tomter med hauger av all slags søppel er etterhvert ispedd svaksynte hytter senket ned i bakken. Lenger borte gaper et bredt torg forskjellige steder med de mørke portene til jødiske «besøkshus»; statlige institusjoner er deprimerende med sine hvite vegger og brakkelignende linjer. En trebro som strekker seg over en smal elv stønner, skjelver under hjulene og vakler som en avfeldig gammel mann. Utenfor broen strakte seg en jødisk gate med butikker, benker, boder og baldakiner. Stanken, skitten, haugene med barn som kryper i gatestøvet. Men et minutt til - og du er allerede utenfor byen. Bjørketrærne hvisker stille over gravene på kirkegården, og vinden rører i kornet i åkrene og ringer med en trist, endeløs sang i ledningene til veikantelegrafen.

Jeg husker med hvilken frykt jeg alltid så på denne majestetiske forfalne bygningen. Det var legender og historier om ham, den ene mer forferdelig enn den andre. De sa at øya ble bygget kunstig, av fangede tyrkere. «Det gamle slottet står på menneskebein,» sa de gamle, og min skremte barndomsfantasi avbildet tusenvis av tyrkiske skjeletter under jorden, og støttet med sine benete hender øya med sine høye pyramidale popler og det gamle slottet. Dette fikk selvfølgelig slottet til å virke enda mer forferdelig, og selv på klare dager, når vi noen ganger, oppmuntret av fuglenes lyse og høye stemmer, kom nærmere det, førte det ofte til oss panikkangst - svarte huler i de lenge utgravde bygningene så så skumle vinduer ut; i de tomme salene var det en mystisk raslelyd: småstein og puss, som brøt av, falt ned, vekket et ekko, og vi løp uten å se oss tilbake, og bak oss ble det lenge banket, og trampet og kaklingen.

Og i stormfulle høstnetter, da kjempepoppelene svaiet og nynnet av vinden som blåste bak dammene, spredte redsel seg fra det gamle slottet og hersket over hele byen.

Det var en tid da det gamle slottet fungerte som et gratis tilfluktssted for enhver fattig uten de minste begrensninger. Alt som ikke kunne finne et sted for seg selv i byen, som av en eller annen grunn hadde mistet muligheten til å betale enda en liten penge for ly og et sted å overnatte og i dårlig vær - alt dette ble trukket til øya og der, blant ruinene, bøyde sine seirende hoder, og betalte for gjestfrihet bare med risiko for å bli begravd under hauger med gammelt søppel. "Bor i et slott" - denne setningen har blitt et uttrykk for ekstrem fattigdom. Det gamle slottet tok hjertelig imot og ga ly til den midlertidig fattige sorenskriveren, og ensomme kjerringer og rotløse trampestreker. Alle disse fattige plaget innsiden av den forfalne bygningen, brøt av tak og gulv, tente på ovnene, lagde mat og spiste noe - generelt støttet de på en eller annen måte deres eksistens.

Imidlertid kom dagene da det oppsto uenighet blant dette samfunnet, sammenkrøpet under taket av grå ruiner. Så sikret gamle Janusz, som en gang hadde vært en av de små amtsansatte, seg noe sånt som ledertittelen og begynte å reformere. I flere dager var det slik bråk på øya, det ble hørt slike skrik at det til tider virket som om tyrkerne hadde rømt fra sine underjordiske fangehull. Det var Janusz som sorterte befolkningen i ruinene, og skilte de "gode kristne" fra de ukjente individene. Da orden endelig ble gjenopprettet på øya, viste det seg at Janusz etterlot stort sett tidligere tjenere eller etterkommere av tjenere av grevens familie i slottet. Dette var alle noen gamle menn i lurvede frakker og chamarkas, med enorme blå neser og knudrete kjepper, gamle kvinner, høylytte og stygge, men til tross for fullstendig utarming, beholdt de panser og kapper. Alle dannet en tett sammensveiset aristokratisk krets, som fikk retten til anerkjent tigging. På ukedagene gikk disse gamle mennene og kvinnene med bønn på leppene til husene til de rikere byfolkene, spredte sladder, klaget over skjebnen, felte tårer og tiggede, og på søndager stilte de seg opp i lange rekker nær kirkene og tok majestetisk imot utdelinger. i navnet til "Mr. Jesus" og "Pannas of Our Lady".

Nåværende side: 1 (boken har totalt 5 sider)

Vladimir Galaksjonovich Korolenko

Undergrunnens barn

1. Ruiner

Stedet der vi bodde ble kalt Knyazhye-Veno, eller, rett og slett, Knyazh-gorodok. Den tilhørte en lurvete, men stolt polsk familie og lignet noen av de små byene i den sørvestlige regionen.

Hvis du nærmer deg byen fra øst, er det første som fanger oppmerksomheten fengselet, byens beste arkitektoniske utsmykning. Selve byen ligger under søvnige, mugne dammer, og du må gå ned til den langs en skrånende motorvei, blokkert av en tradisjonell "utpost". En søvnig funksjonshemmet løfter dovent barrieren - og du er i byen, selv om du kanskje ikke legger merke til det med en gang. «Grå gjerder, ledige tomter med hauger av all slags søppel er gradvis ispedd svaksynte hytter senket ned i bakken. Lenger borte gaper et bredt torg forskjellige steder med de mørke portene til jødiske «besøkshus»; statlige institusjoner er deprimerende med sine hvite vegger og brakkelignende linjer. En trebro som strekker seg over en smal elv stønner, skjelver under hjulene og vakler som en avfeldig gammel mann. Utenfor broen strakte seg en jødisk gate med butikker, benker, boder og baldakiner. Stanken, skitten, haugene med barn som kryper i gatestøvet. Men et minutt til - og du er allerede utenfor byen. Bjørketrærne hvisker stille over gravene på kirkegården, og vinden rører i kornet i åkrene og ringer med en trist, endeløs sang i ledningene til veikanttelegrafen.

Jeg husker med hvilken frykt jeg alltid så på denne majestetiske forfalne bygningen. Det var legender og historier om ham, den ene mer forferdelig enn den andre. De sa at øya ble bygget kunstig, av fangede tyrkere. «Det gamle slottet står på menneskebein,» sa de gamle, og min skremte barndomsfantasi avbildet tusenvis av tyrkiske skjeletter under jorden, og støttet med sine benete hender øya med sine høye pyramidale popler og det gamle slottet. Dette fikk selvfølgelig slottet til å virke enda mer forferdelig, og selv på klare dager, når vi noen ganger, oppmuntret av fuglenes lyse og høye stemmer, kom nærmere det, førte det ofte til oss panikkangst - svarte huler i de lenge utgravde bygningene så så skumle vinduer ut; i de tomme salene var det en mystisk raslelyd: småstein og puss, som brøt av, falt ned, vekket et ekko, og vi løp uten å se oss tilbake, og bak oss ble det lenge banket, og trampet og kaklingen.

Og i stormfulle høstnetter, da kjempepoppelene svaiet og nynnet av vinden som blåste bak dammene, spredte redsel seg fra det gamle slottet og hersket over hele byen.

Det var en tid da det gamle slottet fungerte som et gratis tilfluktssted for enhver fattig uten de minste begrensninger. Alt som ikke kunne finne et sted for seg selv i byen, som av en eller annen grunn hadde mistet muligheten til å betale enda en liten penge for ly og et sted å overnatte og i dårlig vær - alt dette ble trukket til øya og der, blant ruinene, bøyde sine seirende hoder, og betalte for gjestfrihet bare med risiko for å bli begravd under hauger med gammelt søppel. "Bor i et slott" - denne setningen har blitt et uttrykk for ekstrem fattigdom. Det gamle slottet tok hjertelig imot og ga ly til den midlertidig fattige sorenskriveren, og ensomme kjerringer og rotløse trampestreker. Alle disse fattige plaget innsiden av den forfalne bygningen, brøt av tak og gulv, tente på ovnene, lagde mat og spiste noe - generelt støttet de på en eller annen måte deres eksistens.

Og de uheldige mørke personlighetene forsvant ufrivillig, oppgitt bak broen og forlot øya for alltid, og den ene etter den andre druknet de i den sørpete skumringen den raskt synkende kvelden.

Siden denne minneverdige kvelden mistet både Janusz og det gamle slottet, som tidligere en vag storhet strømmet over meg, all attraktiviteten i mine øyne. Det pleide å være at jeg elsket å komme til øya og beundre dens grå vegger og mosekledde gamle tak, selv på avstand. Da det ved daggry krøp forskjellige skikkelser ut av det, gjespet, hostet og krysset seg i solen, så jeg på dem med en slags respekt, som om de var skapninger kledd i det samme mysteriet som omsluttet hele slottet. De sover der om natten, de hører alt som skjer der, når månen titter inn i de enorme hallene gjennom de knuste vinduene eller når vinden suser inn i dem under en storm.

Jeg elsket å lytte når Janusz pleide å sette seg ned under poplene og, med talemåten til en sytti år gammel mann, begynte å snakke om den avdøde bygningens strålende fortid.

Men fra den kvelden dukket både slottet og Janusz opp foran meg i et nytt lys. Etter å ha møtt meg neste dag nær øya, begynte Janusz å invitere meg til sitt sted, og forsikret meg med et fornøyd blikk at nå kunne "sønnen til slike respektable foreldre" trygt besøke slottet, siden han ville finne et ganske anstendig samfunn i det . Han førte meg til og med i hånden til selve slottet, men så tok jeg tårevåt hånden fra ham og begynte å løpe. Slottet ble ekkelt for meg. Vinduene i overetasjen var brettet opp, og underetasjen var i besittelse av panser og kapper. De gamle kvinnene krøp ut derfra i en så lite attraktiv form, smigret meg så tåpelig, forbannet seg imellom så høyt. Men viktigst av alt, jeg kunne ikke glemme den kalde grusomheten som de triumferende innbyggerne på slottet drev bort sine uheldige romkamerater med, og da jeg husket de mørke personlighetene som ble hjemløse, sank hjertet mitt.

Byen tilbrakte flere netter etter det beskrevne kuppet på øya veldig urolig: hunder bjeffet, husdører knirket, og bybefolkningen, som nå og da gikk ut på gaten, banket på gjerdene med pinner, og la noen vite at de var på vakt. Byen visste at folk vandret langs gatene i det stormende mørket i en regnfull natt, sultne og kalde, skjelvende og våte; Da byen innså at grusomme følelser må fødes i hjertene til disse menneskene, ble byen på vakt og sendte sine trusler mot disse følelsene. Og natten, som med vilje, falt til bakken midt i et kaldt regnskyll og dro, og etterlot seg lave rennende skyer over bakken. Og vinden raste midt i det dårlige været, ristet toppen av trærne, banket på skoddene og sang for meg i sengen min om dusinvis av mennesker som var berøvet varme og ly.

Men så seiret våren endelig over vinterens siste vindkast, solen tørket jorden opp, og samtidig forsvant de hjemløse vandrerne et sted. Bjeffingen av hunder om natten roet seg, byfolket sluttet å banke på gjerdene, og byens liv, søvnig og monotont, gikk sin gang.

Bare de uheldige eksilene fant ikke sitt eget spor i byen. Riktignok vandret de ikke i gatene om natten; de sa at de fant ly et sted på fjellet, like ved kapellet, men hvordan de klarte å slå seg ned der, var det ingen som kunne si sikkert. Alle så bare at fra den andre siden, fra fjellene og ravinene rundt kapellet, kom de mest utrolige og mistenkelige skikkelsene ned til byen om morgenen, og forsvant i skumringen i samme retning. Med sitt utseende forstyrret de den stille og sovende strømmen av bylivet, og sto frem som dystre flekker mot den grå bakgrunnen. Bybefolkningen så sidelengs på dem med fiendtlig alarm. Disse figurene lignet ikke i det hele tatt de aristokratiske tiggerne fra slottet - byen kjente dem ikke igjen, og deres forhold til byen var av rent stridbar natur: de foretrakk å skjelle ut gjennomsnittsmennesket enn å smigre ham, heller ta det selv. enn å be om det. Dessuten, som ofte skjer, var det blant denne fillete og mørke mengden av uheldige mennesker som i sin intelligens og talenter kunne ha gjort ære for det mest utvalgte samfunnet på slottet, men som ikke kom overens i det og foretrakk det demokratiske samfunnet. av kapellet.

I tillegg til disse menneskene som skilte seg ut fra mengden, var det også en mørk masse ynkelige ragamuffins sammenkrøpet rundt kapellet, hvis opptreden på markedet alltid vakte stor alarm blant handelsmennene, som hadde det travelt med å dekke varene sine med sine hender, akkurat som høner dekker kyllingene sine når en drage dukker opp på himmelen. Det gikk rykter om at disse stakkarene, fullstendig fratatt alle livsmidler siden de ble fordrevet fra slottet, dannet et vennlig fellesskap og blant annet var engasjert i småtyverier i byen og omegn.

Arrangøren og lederen av dette fellesskapet av uheldige var Pan Tyburtsy Drab, den mest bemerkelsesverdige personen av alle de som ikke kom overens i det gamle slottet.

Opprinnelsen til Drab var innhyllet i den mest mystiske uklarhet. Noen tilskrev ham et aristokratisk navn, som han dekket med skam og derfor ble tvunget til å skjule. Men utseendet til Pan Tyburtsy hadde ingenting aristokratisk over ham. Han var høy, hans store ansiktstrekk var grovt uttrykksfulle. Kort, litt rødlig hår stakk ut fra hverandre; den lave pannen, underkjeven noe fremstående og den sterke bevegeligheten i ansiktet lignet noe som en ape; men øynene, glitrende fra under de overhengende øyenbrynene, så hardnakket og dystert ut, og i dem lyste sammen med slynhet skarp innsikt, energi og intelligens. Mens en hel rekke grimaser vekslet i ansiktet hans, beholdt disse øynene konstant ett uttrykk, og derfor føltes det alltid på en eller annen måte uforklarlig skummelt å se på krumspringene til denne merkelige mannen. Det så ut til å være en dyp, konstant tristhet som strømmet under ham.

Pan Tyburtsys hender var grove og dekket av hard hud, de store føttene hans gikk som en mann. I lys av dette anerkjente de fleste vanlige mennesker ikke hans aristokratiske opphav. Men hvordan forklare hans fantastiske læring, som var åpenbar for alle? Det fantes ikke en taverna i hele byen der Pan Tyburtsy, for å instruere tårnene samlet på markedsdager, ikke uttalte, stående på en tønne, hele taler fra Cicero, hele kapitler fra Xenophon. emblemer, vanligvis utstyrt av naturen med en rik fantasi, visste hvordan de på en eller annen måte skulle legge sin egen mening inn i disse animerte, om enn uforståelige talene ... Og da han slo seg selv på brystet og glitrende øynene, henvendte han seg til dem med ordene: " Patres conscripti”, - de rynket også pannen og sa til hverandre:

- Vel, fiendens sønn bjeffer sånn!

Da Pan Tyburtsy, som løftet øynene til taket, begynte å resitere lange latinske tekster, så de bartede lytterne på ham med fryktelig og ynkelig sympati. Det virket for dem da som om Tyburtsys sjel svevde et sted i et ukjent land, hvor de ikke snakket kristent, og at hun opplevde noen slags triste eventyr der. Stemmen hans lød med så kjedelige gravtoner at lytterne som satt i hjørnene, de mest svekket av vodkaen, senket hodet, hengte sin lange "chuprins" og begynte å hulke.

– Å-å, mor, hun er ynkelig, gi ham et ekstranummer! – Og tårene rant fra øynene og rant nedover den lange barten.

Og da taleren plutselig hoppet av tønnen og brøt ut i munter latter, klarte plutselig de dystre ansiktene på toppene opp og hendene rakk ut til lommene på de vide buksene etter kobber. Fornøyd over den vellykkede avslutningen på de tragiske eventyrene til Pan Tyburtsy, ga emblemene ham vodka, klemte ham, og kobberet falt klirrende ned i hatten hans.

I lys av en slik fantastisk læring, dukket det opp en ny legende om at Pan Tyburtsy en gang var en gårdsgutt av en eller annen telling, som sendte ham sammen med sønnen til skolen til jesuittfedrene, faktisk med det formål å rense støvlene til ung panikk. Det viste seg imidlertid at mens den unge greven var ledig, snappet lakeien hans opp all visdommen som var tildelt mesterens hode.

Ingen visste også hvor Mr. Tyburtsys barn kom fra, og likevel sto faktum der, til og med to fakta: en gutt på rundt syv, men høy og utviklet over årene, og en liten tre år gammel jente. Pan Tyburtsy hadde med seg gutten fra de første dagene da han selv dukket opp. Når det gjelder jenta, var han borte i flere måneder før hun dukket opp i armene hans.

En gutt ved navn Valek, høy, tynn, svarthåret, vandret noen ganger mutt rundt i byen uten store forretninger, stakk hendene i lommen og kastet blikk rundt som forvirret jentenes hjerter. Jenta ble bare sett en eller to ganger i armene til Mr. Tyburtsy, og så forsvant hun et sted, og ingen visste hvor hun var.

Det ble snakket om en slags fangehull på fjellet i nærheten av kapellet, og siden slike fangehull ikke er uvanlige i disse strøkene, trodde alle på disse ryktene, spesielt siden alle disse menneskene bodde et sted. Og de forsvant som regel om kvelden i retning kapellet. Der, med sin søvnige gang, hinket en halvgal gammel tigger, som ble kalt «professoren», dit, gikk Pan Tyburtsy bestemt og raskt. Andre mørke personligheter dro dit om kvelden og druknet i skumringen, og det var ingen modig person som ville våge å følge dem langs leirklippene. Fjellet, med graver, hadde et dårlig rykte. På den gamle kirkegården lyste blålys opp på fuktige høstnetter, og i kapellet kvistet uglene så gjennomtrengende og høyt at selv den uredde smedens hjerte sank av ropene fra den fordømte fuglen.

2. Meg og faren min

– Det er ille, unge mann, det er ille! - gamle Janusz fortalte meg ofte fra slottet, og møtte meg på gatene i byen blant lytterne til Pan Tyburtsy.

Og den gamle mannen ristet på det grå skjegget samtidig.

- Det er dårlig, unge mann - du er i dårlig selskap!.. Det er synd, det er synd for sønnen til respektable foreldre.

Faktisk, siden min mor døde, og farens strenge ansikt ble enda dystrere, ble jeg veldig sjelden sett hjemme. På sene sommerkvelder snek jeg meg gjennom hagen som en ung ulveunge, unngikk å møte faren min, åpnet vinduet mitt, halvlukket av de tykke grønne syrinene, ved hjelp av spesielle innretninger, og gikk stille og la meg. Hvis lillesøsteren min fortsatt var våken i gyngestolen i rommet ved siden av, ville jeg gå bort til henne, og vi ville stille og kjærtegne hverandre og leke, og prøve å ikke vekke den gretten gamle barnepiken.

Og om morgenen, like før daggry, da alle fortsatt sov i huset, var jeg allerede i ferd med å lage en duggvåt sti i det tykke, høye gresset i hagen, klatret over gjerdet og gikk til dammen, der de samme toboyish kameratene ventet på meg med fiskestenger, eller til møllen, der den søvnige mølleren nettopp hadde trukket tilbake slusene og vannet, grøssende følsomt på speiloverflaten, ruset inn i «trauet» og muntert i gang med dagens arbeid.

De store møllehjulene, vekket av vannets støyende støt, skalv også, ga på en eller annen måte motvillig etter, som for late til å våkne, men etter noen sekunder snurret de allerede, sprutet skum og badet i kalde bekker. Bak dem begynte tykke sjakter sakte og jevnt å bevege seg, inne i møllen begynte tannhjul å buldre, kvernsteiner raslet og hvitt melstøv steg opp i skyer fra sprekkene i den gamle, gamle møllebygningen.

Så gikk jeg videre. Jeg likte å møte naturens oppvåkning; Jeg ble glad når jeg klarte å skremme bort en søvnig lerke, eller drive en feig hare ut av en fure. Duggdråper falt fra toppen av skjelvingene, fra hodene på engblomster, mens jeg tok meg gjennom åkrene til lunden. Trærne møtte meg med hvisking av lat døsighet.

Jeg klarte å ta en lang omvei, og likevel møtte jeg i byen nå og da søvnige skikkelser som åpnet skodder i hus. Men nå har solen allerede gått opp over fjellet, bak dammene høres en høy bjelle som ringer skoleelevene, og sulten kaller meg hjem for morgente.

Generelt kalte alle meg en tramp, en verdiløs gutt, og bebreidet meg så ofte for forskjellige dårlige tilbøyeligheter at jeg til slutt ble gjennomsyret av denne overbevisningen selv. Min far trodde også på dette og gjorde noen ganger forsøk på å utdanne meg, men disse forsøkene endte alltid i fiasko.

Ved synet av det strenge og dystre ansiktet, hvorpå det lå det strenge stempelet av uhelbredelig sorg, ble jeg engstelig og tilbaketrukket i meg selv. Jeg sto foran ham, skiftende, fiklet med trusa og så meg rundt. Noen ganger så det ut til at noe reiste seg i brystet mitt, jeg ville at han skulle klemme meg, sette meg på fanget og kjærtegne meg. Så klamret jeg meg til brystet hans, og kanskje gråt vi sammen – barnet og den strenge mannen – over vårt felles tap. Men han så på meg med tåkete øyne, som over hodet mitt, og jeg krympet meg under dette blikket, uforståelig for meg.

– Husker du mor?

Husket jeg henne? Å ja, jeg husket henne! Jeg husket hvordan det pleide å være, når jeg våknet om natten, lette jeg etter de ømme hendene hennes i mørket og presset meg tett til dem og dekket dem med kyss. Jeg husket henne da hun satt syk foran det åpne vinduet og så trist rundt på det fantastiske vårbildet, og tok farvel med det i det siste året av livet.

Å ja, jeg husket henne!.. Da hun, helt dekket av blomster, ung og vakker, lå med dødsmerke i det bleke ansiktet, gjemte jeg meg som et dyr i en krok og så på henne med brennende øyne, før hele redselen med gåten ble avslørt for første gang om liv og død.

Og nå, ofte, midt på natten, våknet jeg, full av kjærlighet, som var overfylt i brystet mitt, overfylte et barnehjerte, jeg våknet med et smil av lykke. Og igjen, som før, virket det for meg at hun var med meg, at jeg nå ville møte hennes kjærlige, søte kjærtegn.

Ja, jeg husket henne!.. Men til spørsmålet om den høye, dystre mannen som jeg ville i, men ikke kunne kjenne min sjelevenn, krøp jeg meg enda mer og trakk stille min lille hånd ut av hånden hans.

Og han vendte seg bort fra meg med irritasjon og smerte. Han følte at han ikke hadde den minste innflytelse på meg, at det var en slags vegg mellom oss. Han elsket henne for mye da hun levde, og la ikke merke til meg på grunn av hans lykke. Nå ble jeg blokkert fra ham av sterk sorg.

Og litt etter litt ble avgrunnen som skilte oss bredere og dypere. Han ble mer og mer overbevist om at jeg var en dårlig, bortskjemt gutt, med et følelsesløst, egoistisk hjerte, og bevisstheten om at han burde, men ikke kunne, ta vare på meg, skulle elske meg, men fant ikke denne kjærligheten i sin hjerte, økte hans motvilje ytterligere. Og jeg kjente det. Noen ganger, gjemt i buskene, så jeg på ham; Jeg så ham gå langs smugene, akselerere gangen og stønne matt av uutholdelig mental angst. Så lyste hjertet mitt opp av medlidenhet og sympati. En gang, da han klemte hodet med hendene, satte seg på en benk og begynte å hulke, jeg klarte det ikke og løp ut av buskene og ut på stien, og adlød en vag impuls som presset meg mot denne mannen. Men da han hørte mine skritt, så han strengt på meg og beleiret meg med et kaldt spørsmål:

- Hva trenger du?

Jeg trengte ingenting. Jeg snudde meg raskt vekk, skamfull over utbruddet mitt, redd for at faren min skulle lese det i mitt flaue ansikt. Jeg løp inn i krattskogen i hagen, falt med ansiktet ned i gresset og gråt bittert av frustrasjon og smerte.

Allerede fra jeg var seks år gammel opplevde jeg ensomhetens redsel.

Søster Sonya var fire år gammel. Jeg elsket henne lidenskapelig, og hun gjengjeldte meg med den samme kjærligheten; men det etablerte synet på meg som en innbitt liten røver reiste en høy mur mellom oss. Hver gang jeg begynte å leke med henne, på min støyende og lekne måte, våknet den gamle barnepiken, alltid søvnig og alltid rivende, med lukkede øyne, kyllingfjær for puter, tok raskt tak i Sonyaen min og bar henne bort og kastet henne på meg sinte blikk; i slike tilfeller minnet hun meg alltid om en rufsete høne, jeg sammenlignet meg med en rovdrage og Sonya med en liten kylling. Jeg følte meg veldig trist og irritert. Det er derfor ikke overraskende at jeg snart stoppet alle forsøk på å underholde Sonya med mine kriminelle spill, og etter en stund følte jeg meg trang i huset og i barnehagen, hvor jeg ikke fant hilsener eller hengivenhet fra noen. Jeg begynte å vandre. Hele mitt vesen skalv da av en merkelig forutanelse av livet. Det virket for meg at jeg et sted der ute, i dette store og ukjente lyset, bak det gamle hagegjerdet, ville finne noe; det virket som om jeg måtte gjøre noe og kunne gjøre noe, men jeg visste bare ikke hva. Jeg begynte instinktivt å stikke av fra barnepiken med fjærene hennes, og fra den kjente late hvisken fra epletrærne i den lille hagen vår, og fra det dumme klapret fra kniver som hugger koteletter på kjøkkenet. Siden den gang har navnene på gatekråkebolle og tramp blitt lagt til mine andre lite flatterende epitet, men jeg tok ikke hensyn til dette. Jeg ble vant til bebreidelsene og tålte dem, akkurat som jeg tålte plutselig regn eller varmen fra solen. Jeg lyttet dystert til kommentarene og handlet på min egen måte. Mens jeg vaklet gjennom gatene, kikket jeg med barnslig nysgjerrige øyne inn i byens enkle liv med hyttene, lyttet til summingen av ledningene på motorveien, og prøvde å fange hvilke nyheter som strømmet langs dem fra fjerne storbyer, eller suset. av aks, eller vindens hvisking på de høye Haidamak-veiene, graver. Mer enn en gang åpnet jeg øynene mine, mer enn en gang stoppet jeg opp med smertefull frykt foran bildene av livet. Bilde etter bilde, inntrykk etter inntrykk fylte sjelen med lyspunkter; Jeg lærte og så mye som barn mye eldre enn meg ikke hadde sett.

Da alle byens hjørner ble kjent for meg, ned til de siste skitne kriker og kroker, da begynte jeg å se på kapellet som var synlig i det fjerne, på fjellet. Til å begynne med, som et engstelig dyr, nærmet jeg meg det fra forskjellige retninger, men turte fortsatt ikke å bestige fjellet, som hadde et dårlig rykte. Men etter hvert som jeg ble kjent med området, dukket bare stille graver og ødelagte kors opp foran meg. Det var ingen tegn til noen bolig eller menneskelig tilstedeværelse noe sted. Alt var på en eller annen måte ydmykt, stille, forlatt, tomt. Bare selve kapellet så ut gjennom de tomme vinduene, som om det tenkte en trist tanke. Jeg ville undersøke det hele, se innover for å være sikker på at det ikke var annet enn støv der. Men siden det ville være skummelt og upraktisk å foreta en slik utflukt alene, samlet jeg på gatene i byen en liten avdeling på tre småbarn, tiltrukket av løftet om boller og epler fra hagen vår.

Populært i kategorien: