Skrämmande berättelser och mystiska berättelser. Skrämmande historier om kyrkogården och de döda

FÖRLOVAD MED DE DÖDA

Det var länge sedan, tjugo år sedan.
Nu är jag en seriös dam i åldern, och då fanns det en ung ganska bystig blondin, fri, ogift.
Hon arbetade som forskare i ett medicinskt laboratorium med att utveckla nya blodersättningsmedel. Hon började till och med skriva sin avhandling på ämnet akut dödlig blodförlust. Vi modellerade allt detta på hundar: vi pumpade blod ur dem och hällde sedan i konstgjort blod. Så jag var inte alls rädd för blod, snarare tvärtom.
***
Och då hade jag nära vän M., en ung stilig brunett, också forskare, endast inom teoretisk fysik, och han arbetade vid Vetenskapsakademien.
Från sidan trodde alla att vi hade en affär - vi spenderar nästan varje kväll tillsammans.
Allt var dock något annorlunda. Vi kommunicerade med honom inte så mycket på grundval av kärlek, utan på grundval av vänskap, och inte enkelt, utan baserat på gemensamma intressen - nämligen beroende av allt helvete.
Under dagen främjade vi sovjetisk vetenskap, och på kvällen föll vi in ​​i mystisk obskurantism (nu finns det en viss analog till denna hobby - goterna, men sedan, på nittiotalet, existerade inte denna rörelse ännu).
Vår favoritsysselsättning var att gå gamla kyrkogårdar städer. Nästan varje dag efter jobbet träffades vi och skyndade till kyrkogården i ett vänligt trav. Och längs vägen tittade vi ofta in i butiken och fyllde på med en flaska champagne för större inspiration. Ja, hur utan det på gravarna då?
Till exempel berättade jag för min vän M. historiskt faktum om att George Sand och hans gentleman Alfred Musset också gillade att dricka champagne på kyrkogården på natten, och från skallen. Tja, vi nådde naturligtvis inte denna punkt (på grund av avsaknaden av en skalle), men vi försökte också visa originalitet. De vandrade, som Sand och Musset, i skymningen, genom den gamla militärkyrkogården eller Kalvaria och reciterade nekrofila verser eller återberättade Mystiska berättelser de mest infernaliska författarna - Edgar Allan Poe, Howard Philips Lovecraft, Ambrose Bierce ... Kort sagt, de kittlade sina nerver med romantik efter detta
***
Så den ödesdigra sommarkvällen skyndade M. och jag, gripande en flaska brutchampagne, till den gamla militärkyrkogården. Vädret viskade, det var fullmåne.
Fullmånen översvämmade den antika kyrkogården med sitt döda ljus.
Vi satt på en bänk, drack till de dödas hälsa, satte oss på en annan, kom ihåg Charles Baudelaire, läste om många epitafier, kommenterade dem. Det var en underbar kväll.
... Förde oss äntligen till kyrkogårdens längsta, mest övergivna hörn, där vi (märkligt nog) aldrig har varit (även om, det verkar som, vi har gått runt allt länge). Det borde ha noterats. Jag spred tidningen på kanten av den fallfärdiga gravstenen (för att inte fläcka min svarta klänning) och satte mig. M också.
Jo, de drack förstås (dock inte från en skalle, utan från glas tagna från huset).
…Och så…
***
... Månen lyste starkt, skarpa skuggor av grenar föll på kors och gravstenar,
några cikador sprakade högt i det torra gräset, och själen bad om infernalitet.
Filosofiska tankar flödade ofrivilligt ...
Som - vi sitter här, unga, vackra, begåvade, och under oss, bokstavligen i närheten, under marken finns de som länge varit borta bland oss, men en gång i tiden var de det! Älskad, avundsjuk, hatad - med ett ord, levde ...
När jag satt på gravstenen reciterade jag med känsla:
”Jag får inte älska en annan, nej, det får jag inte!
Jag är trolovad med en död man med ett heligt ord!”
Min vän M., som flegmatiskt lyssnade på hög poesi, kysste flaskhalsen med känsla, och när han försökte luta den mot sidan av den bortglömda graven, märkte han något glänsande i det vissna gräset.
"Titta, ringen!" - utbrast han och sträckte redan ut sin hand, med avsikt att höja den, men sedan gick jag före honom (och med detta, säger jag, när jag tittade framåt, räddade jag den!) Och tog tag i ringen först.
***
..Ringen visade sig vara en billig fejk med blått glas. Men poängen var naturligtvis inte dess värde, utan det faktum att den hittades i en så ovanlig miljö.
Efter att ha gått in i rollen och till och med blivit uppvärmd av champagne ställde jag mig upp, satte trotsigt en ring på ringfingret på min vänstra hand och proklamerade: "Med den här ringen är jag förlovad med de döda på denna kyrkogård!"
M applåderade mitt mod och mitt konstnärskap, och jag fortsatte att citera, den här gången Byron:
"Vandra inte omkring på natten,
även om själen är full av kärlek
och stilla strålar
månen förgyller vidden ..."
Och till det drack vi.
***
... Byron Byron, dock var klockan redan midnatt, och imorgon fick både M och jag åka till jobbet, och vi gick sakta mot utgången, mycket nöjda med den romantiska kvällen.
***
... Vi närmade oss redan kyrkogårdens portar, där en liten vattenpump stod vid det anrika porthuset - en svartrostig stolpe med en krok för upphängning av en hink. Det ser ut som det har funnits där i evigheter.
... Och så hände en hemsk sak ...
När jag gick förbi pumpen trampade jag på ett järngaller för att tömma vatten. Till min olycka visade sig gallret vara löst, det vände sig och efter att ha tappat balansen föll jag med en gunga med bröstet på en vass krok, precis som Matrosov på en embrasure ... Det fanns en spricka i trasigt tyg av en syntetisk svart klänning.
Jag reste mig och utbrast med missnöje: "Fan, jag slet sönder min klänning!", tryckte jag på vänster hand till sitt bröst, tog bort den och ... med fasa såg hon sin blodiga handflata (blod syntes inte på den svarta klänningen) ...
Det var inte bara klänningen som revs sönder. Det vänstra bröstet skars nästan på mitten av spetsen på kroken!
(Överraskande nog kände jag verkligen inte smärta alls - som jag senare fick reda på, det finns väldigt få nervändar i denna del av bröstet),
Den döde inkräktade inte bara på min hand med ringen, utan också på mitt hjärta. En byst av den tredje storleken räddade mig - kroken genomborrade precis i nivå med hjärtat ...
***
Jag täckte såret med min vänstra hand (som bar ringen), tog ett djupt andetag och uttryckte situationen.
M. nyktrade till av fasa, men tappade talets kraft. Jag fick ta mig samman – det var inte för inte jag jobbade med blodförlust! Det är bra att jag inte är rädd för blod, annars hade jag fallit ihop i en svimning.
"Ambulans!" Jag skrek, men så insåg jag att det var orealistiskt.
"Letar en taxi!" Jag kastade den på ett affärsmässigt sätt, och tog den galna teoretiska fysikern i armen och rusade från kyrkogården.
När vi sprang längs den mörka gatan på jakt efter en taxi började det gå upp för mig att olyckan hade att göra med kyrkogårdsfyndet.
Här... förlovade sig med den döde på hennes eget huvud!!!.. blixtrade genom mitt sinne.
Medan vi sprang längs med avenyn kom jag till slut fram till att ringen var inblandad i min olycka och bestämde mig för att kasta den.
Nästan på flykt slet jag den blodiga ringen från min hand och kastade ifrån mig den. En sekund senare insåg jag plötsligt att jag av en märklig slump kastade den olyckliga ringen mot dörren till entrén där min vän L. bodde, (en läkare) som jag plötsligt bröt relationen med kort innan, och hon var mycket orolig för detta.
I det ögonblicket tänkte jag inte ens på det, kom jag ihåg senare (när jag fick reda på att L. ett par dagar senare öppnade sina ådror och försökte begå självmord, lyckligtvis lyckades de rädda henne). (!!!)
***
… Som läkare har jag alltid varit fruktansvärt rädd för bakterier.
Och när jag föreställde mig konsekvenserna av kontakten av min chica byst med en rostig nittioårig krok, som hade stått hela denna tid på kyrkogården (och nästan aldrig desinficerats) ... Tänk om det slutar i kallbrand?! ... amputation av bröstet ... Min fantasi spelades ut, inte ett skämt. Och jag är ung, vacker, hela mitt liv ligger framför mig ... Skräck ... Vi sprang till kliniken.
***
På akuten desinficerade den gamla tjocka jourhavande läkaren såret och sa att han kunde sy dem, men de hade slut på smärtstillande. Så om jag håller med utan narkos ... så höll jag med. Läkaren var nöjd med mitt mod och satte i 8 stygn, och jag bara skrattade. Ändå fick inte våra experimenthundar det.
***
När jag kom hem märkte jag plötsligt en flaska piller (ett amerikanskt fruktansvärt häftigt antibiotikum) som vi som läkare hade fått ut på jobbet dagen innan som humanitär hjälp (jag hade redan glömt detta). Jag tog omedelbart tag i flaskan och tog laddningsdosen kompetent.
***
LYCKLIGT SLUT
På morgonen gick jag till jobbet som om ingenting hade hänt, ingen märkte något. Antibiotikumet togs i ytterligare fem dagar. Sedan en vecka senare gick jag till kliniken för att ta bort stygnen. Allt läkte förvånansvärt snabbt, utan några komplikationer.
Med ett ord, jag har fortfarande tur. Men det kunde ha varit annorlunda...
***
Många år har gått, men fortfarande påminner ett litet ärr på mitt vänstra bröst mig om denna fruktansvärda händelse.
***
Jag vill varna alla läsare - ta aldrig något från kyrkogården!!!

Gravedigger's Tale

På 90-talet, när unionen kollapsade, stängde ett gäng forskningsinstitut. Forskare spridda åt alla håll. Vissa flyttade in i skyttlar, började bära konsumtionsvaror från Kina, andra drack helt enkelt själva, andra ändrade radikalt sin arbetsprofil. Min vän Oleg Petrovich Dementyev gick med på kyrkogården. Gräva gravar. Jag måste säga, inte det sämsta yrket för den tiden. Det var han som berättade denna märkliga mystiska historia för mig. Jag har precis bearbetat det litterärt. Här är hans historia. I många månader ryste den lilla tysta kvinnan vid varje ring vid dörren till hennes lägenhet. Frågade försiktigt: "Vem är där?" och med tillbakadragen andedräkt väntade hon på ett kort svar: "Polis!" Och först då, genom att öppna låset för rösten från en granne eller bekant, kunde hon inte komma till sinnes på länge. Jag drack valeriana och corvalol. Men de var till föga hjälp. Det var särskilt svårt under sömnlösa nätter. Minnen kom springande, och det verkade som om hennes fruktansvärda hemlighet säkert skulle avslöjas. Då kommer de efter henne. Tamara Petrovna begick sitt sällsynta brott på grund av honom, Sergei.

Om det plötsligt kom problem

Först nu, femton år efter hennes desperata handling, lugnade hon sig äntligen. Det är för gammalt. Allt som fanns kvar av honom var ett tungt och till och med ett sjukt hjärta. Tamara Petrovna hade en chans att förlora nära och kära sedan barndomen: 1935, precis framför hennes ögon, dog två yngre bröder av svält, sedan dog hennes föräldrar, och ännu senare hennes man. Barn var den enda glädjen i hennes liv.

Hon ägnade allt åt sin dotter och son fritid vilket tyvärr aldrig räckte till. Dirigent är ett resande yrke. Idag är här, imorgon är det.

När hennes dotter Svetlana gifte sig och åkte med sin man, en ung vetenskapsman, till Novosibirsk, tog Tamara Petrovna det för givet: hennes dotter är en skuren bit. Ja, och den yngsta Seryozha, en glad karl och en gitarrist, stannade i närheten. Hennes favorit, hennes stöd och hopp i den kommande ålderdomen. Men allt blev annorlunda...

Sergei Volsky gick i fängelse i sin ungdom, av dumhet. Microdistrict Sortering, som ligger alldeles intill järnväg,- platsen är rastlös, tveksam, de slåss ofta här på kvällarna, dricker och injicerar.

Killen hamnade i ett dåligt sällskap, han trasslade till. I ett brutalt slagsmål med förbipasserande lastbilschaufförer sparkade de stora ansiktena killarna nästan ihjäl två halvsovande förare och tog med sig sina pengar och småsaker. Även om Sergei inte deltog i kampen, var han i sällskap med upprorsmakare, och så dundrade han tillsammans med "aktivisterna" för huliganism och rån.

Artikeln är seriös. Först avtjänade han sitt straff i ett fängelse i Nizhny Novgorod, sedan överfördes han till en av kolonierna i södra regionen. Enligt Tamara Petrovna bad han själv om det där. Mamman var fruktansvärt orolig. Tydligen gissade något slags sjätte sinne ovänligt.

Men efter en tid skickade Sergei ett brev från zonen. Han skrev att han var glad. Han är på väg att överföras för gott uppförande och samvetsgrant arbete till det tjänstgörande företaget. Då kan du besöka honom ofta.

Tamara Petrovna lugnade ner sig och till och med gladde sig. Till nästa brev räknade hon dagarna. Men sonen förblev tyst. Detta . För att skingra melankolin funderade mamman på vilken typ av gåvor hon skulle köpa Serezha i Moskva, föreställde sig ett varmt möte med sin son efter en lång separation.

Hur får man tillbaka en död son...

I stället för det efterlängtade kuvertet, inskrivet med inhemsk handstil, kom brevbäraren med ett brådskande telegram. Den rapporterade att fången Volsky dog ​​plötsligt.

Svärtad och förlorad rusade Tamara Petrovna till sina vänner. Tack, de stöttade mig, rådde mig att på något sätt ta mig samman, berättade de dåliga nyheterna för släktingar. Volskayas syster och dotter Svetlana flög snabbt till Nizhny Novgorod.

Tillsammans gick de till detta förbannade område. Då sa Tamara Petrovna: "Om han hänger sig kommer jag inte!"

Av någon anledning verkade det som att sonen lade händerna på sig själv, utan att ens tänka på sin mamma. Sergei Volsky dödades i sömnen med två slag i huvudet med en pall. Under en kortare utredning visade det sig att cellkamraterna ansåg att han var en ”snackare”, han kom ut för snabbt i tjänst. För detta betalade han med sitt liv.

Vid rättegången ville elva vittnen inte ge några detaljer. Som "somnade", som "glömde". Och mördaren visade sig vara en särskilt farlig brottsling, en återfallsförbrytare. Han dömdes till åtta års fängelse för mord. Men det gjorde det inte lättare för mamman. Du kommer inte att få tillbaka din son.

Då ville hon bara en sak: att begrava Sergei på kyrkogården i Nizhny Novgorod. Tanken på att hennes pojke hade begravts någonstans som en vagabond utan härstamning, utan stam, var outhärdlig.

Andra föräldralösa mödrar, om än lite, tröstar sig med att ta hand om graven. De pratar med fotot på monumentet, planterar blommor i graven, tänder begravningsljus på religiösa högtider. Det fick hon inte ens.

I stället för det efterlängtade kuvertet, inskrivet med inhemsk handstil, kom brevbäraren med ett brådskande telegram. Den rapporterade att fången Volsky dog ​​plötsligt

Men trots alla förfrågningar, vädjanden, krav på att ge henne kvarlevorna av Sergei, svarade polistjänstemän: "Inte tillåtet!". Vissa hänvisade slarvigt till en eventuell uppgrävning om ärendet gick till vidare utredning. Men de ville uppenbarligen inte förfölja honom.

Desperat nådde Tamara Petrovna de högsta graderna av inrikesministeriet och åklagarmyndigheten. Ryska Federationen. Då arbetade hon fortfarande som konduktör på tåg i Moskva och när hon anlände till huvudstaden gick hon flera gånger för att träffa stora bossar. Vem svor, vem lovade att överväga fallet. Samtidigt har sex månader gått.

Till en överste från inrikesministeriet lovade Tamara Petrovna alla sina besparingar under decennier av slingrande runt landet i skramlande bilar. Han sa: "Vi kommer att bestämma."

Och så dök en kompis upp på gatan. Hon lyssnade på Tamara Petrovnas klagomål, hennes berättelse om prövningar och rådde Sergei ... att stjäla. Annars, säger de, kommer du inte att vänta på lösningen av ditt problem. Fångar får aldrig en ordentlig begravning. Volskaja förstod vad hon måste göra.

Herre, ge styrka och tålamod

"Herre, ge mig styrka!" – Frågade Tamara Petrovna och på ledigdagen gick hon till vaktmästaren på kyrkogården vid Sortering. Han lyssnade uppmärksamt på kvinnan som blev grå av sorg.

Du kan hjälpa till, men det blir dyrt...

Hur många?

Han namngav beloppet.

Två gånger mindre än vad hon erbjöd huvudstadens tjänstemän!

Kvinnan tog administrativ tjänstledighet på Persontrafikdirektoratet och började förbereda sig för operationen. Den energiska dottern, efter sin brors död, besökte återigen zonen. Det fanns personer som mot en viss avgift angav den exakta begravningsplatsen. Dottern besökte utkanten av den lantliga kyrkogården.

Medkännande lokala gamla kvinnor lade ut ett tegelkors på den namnlösa graven. När hon lämnade till Novosibirsk ritade Svetlana ett diagram för Tamara Petrovna, där hon markerade platsen där hennes bror låg. Nu är ett papper med en ritning väldigt användbart.

Trots alla förfrågningar, vädjanden, krav på att ge henne kvarlevorna av Sergei, svarade polistjänstemännen: "Inte tillåtet!". En del hänvisade slarvigt till en eventuell uppgrävning om ärendet gick för vidare utredning.

Hur man begraver en person på nytt...

Kyrkogårdsvaktmästaren visade sig vara en man av sitt ord. Vid utsatt tid körde Tamara Petrovna och fyra rejäla män (bland dem var min vän) ut ur staden i två bilar.

Det visade sig att en av förarna en gång hade tjänstgjort i denna zon, så han kände vägen dit väl. Redan efter midnatt nådde de äntligen en liten dunge bland åkrarna. Fyra av dem upplysta enkla staket, pråliga plastblommor, monument, och inte långt därifrån en röd hög med ett tegelkors, utbredd från regnet.

Mammas hjärta sjönk smärtsamt, hon tog krampaktigt tag i pillren. Att gräva upp graven tog oväntat lång tid. Klibbig lera fast på spadarna. Tamara Petrovna erbjöd sig att hjälpa till. Det var rädd att de inte skulle komma i tid före gryningen. Männen skickade henne till bilarna, bort från dem: "Och om du mår dåligt, vad vill du då göra"?

Till sist dunkade spadarna dovt mot trädet. Saken återstod nu för de små: att flytta kistan till och kasta i gropen. Men hastigt ihopsatt, legat i marken i mer än ett halvår, kunde dominon falla isär. Det var nödvändigt att få det genom att knyta brädorna. Repen togs försiktigt med sig. Plötsligt blev en av konspiratörerna sjuk.

Och sedan verkade det skjuta igenom mig: tänk om det inte är Sergey? - minns Tamara Petrovna. – Fångar, säger de, placeras trots allt ofta i massgravar. Hon började fråga bönderna: "Jag ska ge er ytterligare tusen rubel, se bara: är han eller inte."

De tvekar, de är rädda. Och tiden springer. Sedan ser vi, vid kistan flyttade brädan bort och jag kände omedelbart igen min sons ansikte längs ärret och gropen på kinden, längs hakan. I gryningen grävdes hålet upp och tegel lades för att ingen skulle gissa vad som hände.

Och så dök en gammal kvinna upp på kyrkogården. Antingen kom hon för att besöka sitt folk tidigt på morgonen, eller av någon annan anledning... Hennes nerver steg igen. Tänk om han märker, gissar, informerar? Vad händer då? Och inget bra, eftersom fallet är något under jurisdiktion. Men mormodern visade sig vara svagsynt, hon fattade inte vad som hände i dimman.

Sergei Volsky begravdes samma dag på Sorteringskyrkogården. Nu kan Tamara Petrovna själv inte tro att hon bestämde sig för att ta ett så desperat steg.

Men hon kunde helt enkelt inte annat. Om det inte gick att leva tillsammans med en levande son, så kommer han att finnas där även om han är död.

Sorg, sorg...

Sergei Volsky begravdes samma dag på Sorteringskyrkogården. Nu kan Tamara Petrovna själv inte tro att hon bestämde sig för att ta ett så desperat steg.

Nu ser kyrkogårdsvakterna ofta denna kvinna nära den välskötta graven, på bänken, som ligger nära monumentet bakom järnstaketet. Hon pratar om något långsamt och tyst med sin son under lång tid.

Några av de sällsynta besökarna som tittar på henne, skakar på huvudet och snurrar med fingrarna mot tinningarna, men kyrkogårdsvakterna vet att kvinnan är helt normal, sansad och alltid ger dem läckra hembakade pajer, godis och ger dem pengar för vodka .

Och viktigast av allt - hon hittade någon form av tröst när hon besökte sin "inhemska hög", där verkar det alltid för henne att hennes sons själ är nära, att han hör allt, att hon en dag kommer att vara nära sig själv. nära själ i världen.

Och hon slutade vara rädd för polisen för länge sedan. En mammas hjärta är verkligen allsmäktigt och orädd.

Övernaturligt: ​​ett samtal från den andra världen

Vid ett av dessa besök möttes hon av samma gravgrävare, min vän Oleg Petrovitj Dementjev. Det är så han minns detta möte.

Kvinnan satt på en bänk nära graven och vred om nyckeln i sina händer och var mycket blek. Du mår dåligt? Jag frågade. Hon tittade på mig med en konstig blick, sedan kände hon igen mig, log blygt och räckte nyckeln till mig.

Vad är detta? frågade jag förvånat.

Jag ser att han är från din lägenhet?

Kvinnan nickade.

Jag hittade den under bänken.

Ring därifrån...

Och så berättade hon hur det gick till:

Jag tappade det för en vecka sedan. Sökte igenom allt i huset. Det fanns ingen nyckel. Tur att det fanns en reserv. Men jag bestämde mig för att beställa en till. Även om pengarna är små är det ändå synd. Du kan inte köpa en extra kartong mjölk. På kvällen gick hon och la sig. Hon kunde inte sova länge, hon fortsatte att tänka på något, några små bekymmer förtryckte henne, sedan slumrade hon till. vaknade av telefonsamtal. Klockan var över midnatt. Under en lång tid kunde jag inte komma på var jag var, vilken typ av samtal, sedan lyfte jag luren. Rösten var maskulin och fruktansvärt välbekant.

Jag stod och var tyst, det fanns inga tankar i mitt huvud. Det fanns ingen rädsla, ingen överraskning. Sedan igen:

Vem är det?

Men jag visste redan vem. Det föll mig inte ens in att det här kunde vara någons onda upptåg.

Kan du höra mig?

Lyssna, Seryozha...

Du tappade nyckeln på min grav. Det är under bänken. Så beställ inte en ny. Och ändå ... Han tvekade, suckade, det hördes genom luren – tack och hejdå.

Korta pip. Jag vaknade när det var gryning utanför fönstret, och fåglarna sjöng redan med kraft. Mottagaren låg i min hand och korta pip klämde tråkigt ut ur den. Jag kom hit för en halvtimme sedan och...

Hon gav mig nyckeln igen. Det var gammalt, från engelska lås som slår igen när man lämnar lägenheten. Nu är dessa inte längre installerade.

Jag tog upp den, vände på den och gav den sedan tillbaka till henne. Han kysste sitt gråa, schampoluktande hår, vände sig om och gick till sitt trettionde område. Vid 12.00-tiden var det nödvändigt att gräva ytterligare en grav.

Nu ser kyrkogårdsvakterna ofta denna kvinna nära den välskötta graven, på bänken, som ligger nära monumentet bakom järnstaketet. Hon pratar länge om något sakta och tyst med sin son.

VIDEO: 7 mystiska fenomen på kyrkogården fångade på kamera

Fram till nu har jag två gånger framgångsrikt vänt mig till samma gamla viskare, som två gånger hällt skräck i mig på vax. Och båda gångerna hängde ihop med mina, förmodligen, drömmar. Och de ägde rum på olika vandrarhem.

1. Min mormor dog den sommaren (onkologi). Vi har med henne Nyligen förhållandet var så som så: hon var väldigt svag, och hon hade ont, vilket gjorde hennes mormor nervös. Ja, hon bodde hos sin farfar i vår privata föräldrahem. Relationerna mellan medlemmar av vår familj var ur hand. Hat från morgon till kväll. Därför drömde jag om att lämna dem från dem alla så snart som möjligt.

Den här historien hände min vän Tanya för några år sedan. Under de åren arbetade hon på en begravningsbyrå, tog emot beställningar och bearbetade dokument, gjorde i allmänhet det vanliga rutinarbetet. Hon utförde sina arbetsuppgifter under dagen och andra anställda stannade på natten. Men en gång, i samband med att en kollega lämnade på semester, erbjöds Tanya att arbeta i två veckor i nattskift och hon höll med.

På kvällen, efter att ha tagit skiftet, kollade Tanya alla dokument och telefonen, pratade med de anställda som var i tjänst i källaren och satte sig på henne arbetsplats. Det blev mörkt, kollegorna gick och la sig, det kom inga samtal från klienter. Tiden gick som vanligt, Tanya var uttråkad på sin arbetsplats, och bara katten, som hade slagit rot i deras arbete och ansågs vara kollektiv, lyste upp hennes liv lite, och till och med hon sov i det ögonblicket.

Jag trodde inte riktigt på historier om hur porttelefonen ringer och sedan någon bryter sig in i lägenheten. Men min mosters berättelse skakade min misstro.

min moster kusin Fader Nadezhda är en frottématerialist. Hon tror inte på något utomjordiskt, hon tror att varje fenomen har en fysisk eller kemisk förklaring. I allmänhet gick hon aldrig in i diskussioner av det här slaget, och trodde att var och en sin egen. Hon är ekonom, har en vetenskaplig examen, undervisade vid ett av universiteten. Nu är hon 65 år, hon har inga barn, hon gifte sig av en slump (med egna ord) vid 50 års ålder. Hennes man, Mikhail, tror tvärtom väldigt mycket på övernaturliga krafter, är förtjust i ufologi, men i allmänhet är han ingenjör och en mångkunnig.

Den här historien hände min mammas barndomsvän, låt oss kalla henne Lena. Här bör vi göra en liten avvikelse för att prata om historiens hjältinna. Lena är en minst sagt väldigt enkel kvinna. Hon läser inga böcker, hon är inte förtjust i science fiction och mystik, större delen av sitt liv arbetade hon som vanlig kontorist på en bank och det skulle aldrig falla någon in att anklaga henne för att ljuga eller utspela sig en fantasi. Av denna anledning väcker inte historien hon berättade det minsta tvivel, hon kunde helt enkelt inte uppfinna den.

En vacker dag var Lena hemma med sin fyraårige son Sasha i deras ettrumslägenhet och gjorde hushållsarbete. Lena lämnade pojken, som entusiastiskt lekte med bilar i rummet, Lena gick till köket för att laga middag åt sin man, och som vanligt blev hon upptagen med affärer och tittade inte in i rummet på ganska länge.

Låt mig berätta en historia som jag fick höra på en släktings begravning. Kvinnorna började kritisera kvinnan mullah sinsemellan och sa att hon inte tillåter att gråta från hjärtat. Och plötsligt började en av de släktingar som var närvarande i samtalet hastigt prata om tårar också, men ganska konstiga sådana.

Av hennes ord dog hennes systerdotter, som är en avlägsen släkting till oss. Under min livstid kände jag inte henne, en ung flicka, en läkarstudent, mycket vacker, begick självmord. Ingenting åtföljde detta beteende, eftersom hon var väldigt glad, framgångsrik och en favorit i familjen. Och självmordet i sig lämnade många frågor som ännu inte har besvarats. Hon hoppade från en hög plats. Det här var polisens version. Brottsbekämpning och föräldrar hittade inget annat än avskedsbrev i det sociala nätverket.

Kära läsare webbplats kommer den här historien att handla om ovanliga drömmar som involverar döda. Jag förstår att det kanske inte alltid är intressant att läsa om drömmar, men som ni vet, i en dröm ansluter vi, om jag uttrycker det rätt, till det allmänna rummet och vi måste vara uppmärksamma på vad de döda säger eller gör med oss ​​i en dröm.

Allt började när jag en helgmorgon kom tillbaka från affären. Mamma stirrade på mig, som om hon såg alla utomjordingars nedstigning till jorden på en gång.

- Hur kom du hit? hon ställde en fråga som verkade konstig även för mig och sprang genast bort från tröskeln in i rummet.
När jag kom in där visade hon mig skrämt till en stol. Det fanns ett örngott som hon gav oss på Nyår en av släktingarna.

Verkliga fall och berättelser

Vägen genom kyrkogården

I många år har jag hemsökts av en incident som hände mig i min avlägsna ungdom. Då var jag sexton år eller något liknande.

"Barnbarn" - en mystisk historia

Min moster jobbade som kock på ett barnläger och hon tog mig med sig till ett av lägerpassen. Då var jag sju år gammal. Nästan alla barn var äldre än jag och lekte med varandra, och jag var helt ensam.

Av otrolig tristess började jag utforska omgivningarna kring vårt läger. En gång gick jag in i skogen genom ett hål i staketet och började nerför backen till flodstranden. Plötsligt dök en kyrkogård upp. Eftersom det var dagtid var jag inte alls rädd.

Jag gick in på kyrkogården och började sakta gå längs den bredaste stigen. Nära en grav lade jag märke till två personer – en gammal kvinna och en gubbe, små, väldigt tysta och som vanligt gråhåriga. Den gamla viftade med handen mot mig och jag närmade mig dem närmare.

Den gamla rotade i sin handväska och drog fram två dockor av tråd - vita och röda. Hon gav dem till mig och sa att jag kanske vill bli deras barnbarn. Den gamle mannen nickade på huvudet och log. Väldigt rädd rusade jag tillbaka utan att röra dockorna.

Sju år senare är jag redan fjorton år gammal. En natt drömde jag om dessa gubbar. De var exakt likadana som då. De log mot mig i sömnen och frågade hur det gick med mitt företag. Den gamla bjöd mig återigen på dockor. Och i det ögonblicket vaknade jag.

Sju år senare, när jag redan var tjugoett år gammal, gifte jag mig. En vecka innan firandet sorterade jag igenom saker och funderade på vad jag skulle ta in nytt hus. På galgen hängde en gammal kappa som jag inte haft på länge. När hon bestämde sig för att kasta den sträckte hon sig ner i fickan för att kontrollera att det inte fanns något där och drog ut samma dockor.
Nästa morgon, när jag satte mig på bussen, gick jag till kyrkogården där jag hade varit för fjorton år sedan. Jag kom till det gamla barnläger, som inte har fungerat på länge och var kraftigt övergiven. Jag började gå ner till kyrkogården längs en välbekant stig.

Och nu är jag redan på stigen, jag hittade graven snabbt, det märktes att ingen såg efter henne.

Jag slet ut ogräs och torrt gräs, spridda grenar. Jag begravde dockorna nära graven och bad om förlåtelse i en viskning. Sedan dess har jag inte längre drömt om gubbarna och aldrig träffat mig någonstans. Jag tror att de redan är döda också. Och när jag äntligen firade min tjugoåttonde födelsedag hände inget speciellt i mitt liv.

Källa

Barnets förbannelse

I byn dit jag brukar gå varje helg dödade en granne som bodde mitt emot sin sex månader gamla dotter. Han och hans fru fångades på kyrkogården när de höll på att begrava ett barn. Jag själv fördjupade mig inte i detaljerna och blev inte ens förvånad över att få veta om mordet. Flickans pappa är narkoman och hennes mamma var prostituerad. Jag skulle ha glömt den här historien, om inte för dess konsekvenser. Två veckor efter flickan dog den gamla kvinnan.

Hon greps av en attack mitt i trädgården. Och efter en tid dog flickan Katya från vår by. Sedan bestämde jag mig för att åka hem från synd bort. När jag återvände två veckor senare, blev jag förskräckt över att se vägen, helt täckt av grenar från granar, så här ser vi på de döda. Min mormor berättade för mig att efter min avresa började en allmän pest i byn. Jag fick panik, ringde min vän Kristina och vi började göra en lista över alla döda. Det fanns ett femtontal personer på listan. Efter att ha skrivit ut alla datum och dödsorsaker visade det sig att det inte fanns ett enda naturligt dödsfall. Sedan kom vi ihåg att allt började efter mordet på barnet.

Vi bestämde oss för att hitta hennes grav. Först gick vi till huvudkyrkogården. Gå fem kilometer genom åkrarna, motorvägen och skogen. Det enda de hittade var en konstgjord skalle. Sedan gick vi till kyrkogården nära kyrkan, men vi hittade inget där heller. Av trötthet föreslog jag att flickan kanske låg begravd i trädgården. Christina erbjöd sig genast att kolla upp det på natten. Vi tog oss tysta vägen till husets territorium och började undersöka trädgården. Efter att ha hittat en ovanlig tuberkel tog vi fram små spadar och började gräva. Det låg ett paket, när vi tittade inuti hittade vi liket av ett barn. Jag lyckades knappt att inte skrika. När jag lugnade ner mig överväldigades jag av en känsla av stor skuld.

Vi visste alla vad det var för familj och hörde barnskrik, men ingen ingrep. Sedan insåg jag att vi verkligen förtjänade alla dessa dödsfall. Vi bad flickan om ursäkt i ungefär en halvtimme. När vi grävde in den igen och lämnade trädgården brast jag till slut i gråt.

Jag skyllde på mig själv, förstod den olyckliga själens känslor och smärta. Alla trodde att mina nerver var krossade, men när jag insåg allt återvände jag snabbt till mitt normala tillstånd. Dödsfallen i byarna efter vår resa till trädgården upphörde och livet fortsatte som vanligt. Tydligen skickade flickans ande en förbannelse över invånarna i vår by.

Ända sedan jag minns detta sorglig berättelse Jag har tårar i ögonen.

Källa

"Watchman" - en mystisk historia

Den här historien hände när jag var tretton år gammal, för tre år sedan. Det fanns en länge övergiven tvåvåningsbyggnad på min gata, och ingen visste vad som hade funnits i den tidigare.

Och så länge jag kan minnas har den här byggnaden alltid varit övergiven. Det mest märkliga var att alla möbler och saker inuti var intakta. Och vi använde detta faktum, gick väldigt ofta till det här huset och tog till och med böcker från biblioteket på egen risk och risk.

Vår historia hände i mitten av september, vi har precis flyttat till åttan. Redan då flyttades en ny pojke till vår klass, och han hade en mycket formbar karaktär. Pojken hette Gosha, och alla hånade honom.

I slutet av juli, på natten, märkte vi med jämna mellanrum på andra våningen i denna byggnad någon sorts mörk figur med något glödande i händerna. Figuren gick alltid längs samma väg och rörde sig längs en lång korridor.

Sedan trodde vi att det var en väktare, och detta väckte vår nyfikenhet ännu mer. En gång tog vi med oss ​​Gosha. Vi stannade framför byggnaden för att se oss omkring lite, för vi var tvungna att klättra in så att ingen av de vuxna lade märke till oss. Vi gick in i byggnaden obemärkta av någon. Och så kom en av killarna på idén att låsa Gosha för att skratta åt honom. När han var i korridoren på andra våningen stängde killarna dörren och stötte upp den med ett nattduksbord som föll under armen.

Gosha bad om att få släppa ut honom, och vi bara skrattade.

Killen som stod på vakt sa att väktaren gick längs andra våningen igen. Vi förberedde oss för att lyssna på hur Gosha skulle rättfärdiga sig inför väktaren. Och så blev det ett skrik. Det var Jisses. Han tjöt, började sedan väsna och började slå på dörren med sådan kraft att spån flög av dörren. Det började bildas en lucka.

Gosha grät redan tyst och stack ut den i springan och slet ut brädorna med den sista kraften. Vi började dra ut Gosha, men när vi såg honom ryggade vi tillbaka. Hans hår reste sig, hans ögon var stora av fasa, de stänkte av helt enkelt obeskrivlig rädsla. Och hälften av håret på hans huvud blev bara grått. Han slängde oss åt sidan och stormade ut ur huset skrikande. Gosha kom inte till skolan nästa dag.

Senare fick vi veta att han fördes till en psykolog.

Efter det talade han väldigt dåligt och stammade. En vecka senare tog hans mamma honom och de flyttade från vår stad. Detta är vad som hände oss. Vi gick inte till det här huset längre, eftersom det var klart och förståeligt för alla att detta inte var en väktare, utan något hemskt.

Källa

Tog hand om min egen grav

I gamla Simbirsk (nu Ulyanovsk), i Kindyakovskaya-lunden, fanns det förr ett konstigt utseende lusthus, liknande ett hedniskt tempel - en rund kupol, pelare runt och urnor på fyra massiva pelare. Med detta lusthus lokalbefolkningen många trosuppfattningar och legender förknippades. Det sades ofta att en skatt låg gömd under den, och många försökte till och med bryta ut ett starkt stengolv. Skatten hittades inte. Men sann historia denna berså berättades på 1860-talet av en djup gammal man som en gång var ägaren till detta land, Lev Vasilyevich Kindyakov. I sin ungdom tjänade han med Paul I. Han kom inte ihåg det exakta datumet för byggandet av lusthuset.
Berättelsen utspelade sig 1835.

På kvällen kallade han sina kollegor till sitt gods för att spela kort. De spelade till sent på kvällen. Efter midnatt kom en lagfarare in i rummet och rapporterade att någon gammal kvinna hade kommit upp till huset från trädgården och krävt att få ringa ägaren. Kindyakov lämnade motvilligt bordet och gick ner till inkräktaren.

Hon sa att hon var Emilia Kindyakova, hans släkting, som låg begravd under en paviljong i trädgården och sa att klockan elva på kvällen två okända personer störde hennes aska och tog av hennes gyllene kors och bröllopsring. Efter det gick gumman snabbt iväg. Lev Vasilyevich ansåg att han var lite galen, och som om ingenting hade hänt gick han tillbaka till bordet och beordrade honom att ge sig själv kallt vatten för att tvätta sig.

Men nästa morgon kom väktarna och sa att golvet i lusthuset var brutet och att något slags skelett låg i närheten. Kindyakov var rädd och indignerad. Han var tvungen att tro på sin gårdagens vision. Dessutom var han övertygad om att lakejerna pratade med damen och hörde vad hon sa. Han vände sig till polisen, till överste Orlovsky. Han inledde en utredning och grep snart två brottslingar. De sa att de ville hitta en skatt, men de hittade bara detta kors och en ring, som de lade i den första krogen som kom över.

När det gäller Emilia Kindyakova så levde hon i mitten av 1700-talet och var lutheran av religion. Hon var en av de första ägarna av byn Kindyakovka i Simbirsk-provinsen, som senare förvandlades till en av de avlägsna delarna av staden och var en favoritplats för folkfestivaler. Efter hennes död byggdes ett pittoreskt lusthus över hennes grav.

Historia från livet.

Jag flyttade till en annan stad, fick ett jobb. Jobbet var det "roligaste" - en nattvakt på kyrkogården. Du kommer inte att tro hur många freaks som kommer på natten, gräver upp gravar och tar bort allt av något värde. Jag stoppade resolut sådana intrång och jag brydde mig inte om var kulan från geväret träffade – i armen, benet, hjärtat eller huvudet. Jag begravde de döda rånarna under en klippa på kyrkogårdens östra kant – det var alltid kallt, dystert, läskigt och läskigt där.

Men jag kommer inte att fortsätta att beskriva för dig glädjeämnena i en kyrkogårdsvaktares liv, utan kommer att berätta om händelserna som hände natten mellan den 11 och 12 juli. Sedan var vädret lugnt, vinden var bullrig och på himlen lyste omgivningen med ett silverljus fullmåne. Jag satt i porthuset och tittade på Seventeen Moments of Spring och tyst smuttade på billigt rödvin, när ett konstigt ljud kom från gatan. På beredskap tog jag bort geväret från fästena, ryckte i bulten och öppnade tyst dörren och gick ut.

Som jag förväntade mig, över en ensam grav, belägen lite längre ifrån alla, bråkade tre personer. Två skickligt svängda spadar, den tredje lyste med en ficklampa mot dem. Jag blev överväldigad av sådan ilska att jag själv var rädd.

Varför i helvete skändar du en grav, dina jävlar?!

Ett gevärsskott bröt tystnaden. Men ingen av grävarna rörde sig ens. Det visade sig att en av dem vid skottögonblicket lyckades vända spaden upp och ner med bajonetten och kulan träffade honom, rikoschetterande in i trädet. Tre vände åt mig med sådana muggar att jag förstod utan ett ord – de skulle döda.

Det fanns inte tid att ladda om geväret. Jag slängde den åt sidan och drog fram en armékniv från toppen av min stövel. "Kanske jag inte dödar," tänkte jag, "men jag kommer definitivt att klippa det illa."
De två med spadar rusade mot mig. Jag undvek en skarpt vässad bajonett och högg angriparen i bröstet, men fick genast ett platt slag i huvudet med en spade. Mina ögon mörknade, jag sjönk till marken. En grävare tog tag i mitt hår och kastade bakåt huvudet, den andre, gnuggade sig över bröstet - blod fanns kvar på hans handflata - tog upp min kniv och flinade.

Nu kommer du, tik, att lida, och sedan kommer du att dö som en usel hund. - bladet vilade på min luftstrupe. Och det var här jag märkte det...

De tre avskummet visste inte ens vem som dödade dem. En svart skugga darrade, en i trion tjöt som en gris i ett slakteri - han hade inte båda armarna mot armbågen - och höll omedelbart käften, bevattnade marken med blod från stubbarna och ett skär i halsen. Den andre kastade en kniv på marken och sprang iväg, men han sprang inte långt: vid själva portarna kom en skugga över honom och skurken föll till marken bredvid hans huvud, som föll av en sekund tidigare. Den tredje, som släppte mig, snurrade runt, panikskräck såg ut i hans ögon, och när varelsen dök upp framför honom, hördes ett desperat fruktansvärt rop från en man som inte ville dö. Jag vände mig sakta om och såg ett styckat lik... och den som stod över det...

Svart medellångt hår, blek hy, mörkbruna ögon, svarta byxor, svarta stövlar, svart blus, svart läderrock - jag gillade inte personen direkt. En märkligt utseende dolk klämdes i handen på honom - det fanns inget handtag, bladet verkade växa ur handen. Och sedan när jag tittade närmare insåg jag med en rysning att jag inte hade fel - bladet såg verkligen ut ur hans handflata.

Främlingen vände sig mot mig och hans tunna läppar vred sig till ett leende:

Jag har aldrig sprungit så fort i hela mitt liv och stannade bara nära stationen och tog ett andetag. Efter att ha vägt allt och funderat över det bestämde jag mig för att återvända hem, men en överraskning väntade mig nära lägenheten: orden "STILL DATE" var ristade på ytterdörren.