Läs berättelsen lätt andetag. Bunin "Easy breathing": analys av arbetet

Ivan Bunin

Lätt andetag

På kyrkogården, över en fräsch jordhög, finns ett nytt kors av ek, starkt, tungt, slätt.

April, dagarna är gråa; monumenten på kyrkogården, rymliga, län, är fortfarande långt borta synliga genom de kala träden, och kall vind klirrar och klirrar en porslinskrans vid korsets fot.

En ganska stor, konvex porslinsmedaljong är inbäddad i själva korset, och i medaljongen finns ett fotografiskt porträtt av en skolflicka med glada, otroligt livliga ögon.

Det här är Olya Meshcherskaya.

Som flicka stack hon inte ut i mängden av bruna gymnastikklänningar: vad kan man säga om henne, förutom att hon var en av de vackra, rika och glada tjejer att hon är kapabel, men lekfull och väldigt slarvig till instruktionerna som hon får av en elegant dam? Sedan började det blomstra, utvecklas med stormsteg. Vid fjorton år, med en smal midja och smala ben, var hennes bröst och alla dessa former redan väl skisserade, vars charm det mänskliga ordet ännu aldrig hade uttryckt; vid femton var hon redan en skönhet. Hur noggrant några av hennes vänner kammade sitt hår, hur rena de var, hur de iakttog deras återhållsamma rörelser! Och hon var inte rädd för någonting - inte bläckfläckar på fingrarna, inte ett rodnad ansikte, inte rufsigt hår, inte ett knä som blev naket när hon föll på flykt. Utan några av hennes bekymmer och ansträngningar, och på något sätt omärkligt, kom allt som särskiljde henne de senaste två åren från hela gymnastiksalen till henne - nåd, elegans, skicklighet, en tydlig gnistan i ögonen ... Ingen dansade på baler som Olya Meshcherskaya , ingen sprang på skridskor som hon gjorde, ingen blev omhändertagen på bollar så mycket som hon, och av någon anledning var ingen så älskad av de lägre klasserna som hon. Hon blev omärkligt en flicka, och hennes gymnastikberömmelse stärktes omärkligt, och det gick redan rykten om att hon blåste, inte kunde leva utan beundrare, att skolpojken Shenshin var galet kär i henne, att hon tycktes älska honom också, men var så föränderlig i hennes behandling av honom att han försökte begå självmord...

Under sin sista vinter blev Olya Meshcherskaya helt galen av skoj, som man sa i gympasalen. Vintern var snöig, solig, frostig, solen gick ner tidigt bakom den snöiga gymnastikträdgårdens höga granskog, ständigt fin, strålande, lovande frost och sol imorgon, en promenad på Domkyrkogatan, en skridskobana i stadsträdgården, rosa kväll, musik och detta i alla riktningar publiken glider på skridskobanan, där Olya Meshcherskaya verkade den mest sorglösa, den lyckligaste. Och så en dag, vid ett stort uppehåll, när hon sprang som en virvelvind runt i samlingssalen från förstaklassarna och jagade efter henne och tjutade saligt, blev hon oväntat kallad till rektorn. Hon stannade i all hast, tog bara ett djupt andetag, rätade ut håret med en snabb och redan välbekant kvinnlig rörelse, drog hörnen på sitt förkläde till axlarna och sprang uppför trappan. Rektorn, ungdomlig men gråhårig, satt lugn med stickning i händerna vid skrivbordet, under det kungliga porträttet.

"Hej, mademoiselle Meshcherskaya," sa hon på franska utan att lyfta blicken från sin stickning. "Tyvärr är det inte första gången jag har tvingats ringa dig hit för att prata med dig om ditt beteende.

"Jag lyssnar, fru," svarade Meshcherskaya och gick upp till bordet, tittade på henne klart och levande, men utan något ansiktsuttryck, och satte sig ner så lätt och graciöst hon ensam kunde.

"Det kommer att vara dåligt för dig att lyssna på mig, jag var tyvärr övertygad om detta," sa rektorn och drog i tråden och vred en boll på det lackerade golvet, som Meshcherskaya såg med nyfikenhet på, höjde hon ögon. "Jag kommer inte att upprepa mig själv, jag kommer inte att prata länge," sa hon.

Meshcherskaya gillade verkligen detta ovanligt rena och stora kontor, som andades så bra på frostiga dagar med värmen från en briljant holländsk kvinna och friskheten från liljekonvaljer på skrivbord. Hon såg på den unge kungen, målad till sin fulla höjd mitt i någon lysande sal, på den jämna avskeden i chefens mjölkiga, prydligt krusade hår och var förväntansfullt tyst.

"Du är inte längre en tjej", sa rektorn meningsfullt och började i hemlighet bli irriterad.

"Ja, fru", svarade Meshcherskaya enkelt, nästan glatt.

"Men inte en kvinna heller," sa rektorn ännu mer påtagligt och hennes matta ansikte rodnade något. Först och främst, vad är denna frisyr? Det är en kvinnas frisyr!

"Det är inte mitt fel, fru, att jag har bra hår," svarade Meshcherskaya och rörde lätt vid hennes vackert trimmade huvud med båda händerna.

"Ah, det är så det är, det är inte ditt fel! - sa rektorn. "Du är inte skyldig för ditt hår, du är inte skyldig för dessa dyra kammar, du är inte skyldig för att förstöra dina föräldrar för skor värda tjugo rubel!" Men, jag upprepar för dig, du tappar helt ur sikte att du fortfarande bara är en skolflicka...

Och så avbröt Meshcherskaya henne, utan att förlora sin enkelhet och lugn, plötsligt artigt:

"Ursäkta mig, fru, du har fel: jag är en kvinna. Och att skylla på detta - vet du vem? Vän och granne till påven, och din bror Alexei Mikhailovich Malyutin. Det hände i somras i byn...

Och en månad efter detta samtal sköt en kosackofficer, ful och plebejisk till utseendet, som absolut inte hade något att göra med den krets som Olya Meshcherskaya tillhörde, henne på stationens perrong, bland en stor skara människor som just hade anlänt med tåget. Och Olya Meshcherskayas otroliga bekännelse, som chockade chefen, bekräftades fullständigt: officeren berättade för rättsutredaren att Meshcherskaya hade lockat honom, var nära honom, svor att vara hans fru och på stationen, på dagen för mord, när hon såg honom till Novocherkassk, berättade hon plötsligt för honom att hon och aldrig trodde att älska honom, att allt detta prat om äktenskap bara var hennes hån mot honom, och gav honom att läsa den sidan i dagboken som talade om Malyutin.

"Jag sprang igenom de här raderna och precis där, på perrongen där hon gick och väntade på att jag skulle läsa klart, sköt jag på henne," sa polisen. – Den här dagboken är här, titta vad som stod i den den tionde juli förra året.

Följande skrevs i dagboken:

"Det är nu den andra timmen på natten. Jag somnade gott, men vaknade direkt... Idag har jag blivit kvinna! Pappa, mamma och Tolya, de åkte alla till staden, jag blev ensam. Jag var så glad över att vara ensam! På morgonen gick jag i trädgården, på fältet, var i skogen, det tycktes mig att jag var ensam i hela världen, och jag tänkte så bra som aldrig förr i mitt liv. Jag åt ensam, sedan spelade jag i en timme, till musiken hade jag en känsla av att jag skulle leva utan slut och vara lika lycklig som någon annan. Sedan somnade jag på min fars kontor, och vid fyratiden väckte Katya mig och sa att Alexei Mikhailovich hade kommit. Jag var väldigt nöjd med honom, det var så trevligt för mig att ta emot honom och sysselsätta honom. Han kom på ett par av sina vyatki, mycket vackra, och de stod vid verandan hela tiden, han stannade för att det regnade, och han ville att det skulle torka ut till kvällen. Han ångrade att han inte hittade pappa, var väldigt livlig och betedde sig som en gentleman med mig, han skämtade mycket om att han varit kär i mig länge. När vi gick i trädgården före teet var vädret härligt igen, solen sken genom hela den blöta trädgården fast det blev ganska kallt, och han ledde mig i armen och sa att han var Faust med Marguerite. Han är femtiosex år gammal, men han är fortfarande väldigt stilig och alltid välklädd - det enda jag inte gillade var att han anlände i en lejonfisk - han luktar engelsk cologne, och hans ögon är väldigt unga, svarta och hans skägg är elegant uppdelat i två långa delar och helt silver. Vi satt och teade på glasverandan, jag kände mig som om jag mådde dåligt och la mig på soffan, och han rökte, flyttade sig sedan till mig, började igen säga lite artigheter, sedan undersöka och kyssa min hand. Jag täckte mitt ansikte med en sidennäsduk, och han kysste mig flera gånger på läpparna genom näsduken ... Jag förstår inte hur detta kunde hända, jag blev galen, jag trodde aldrig att jag var sån! Nu finns det bara en utväg för mig ... jag känner en sådan avsky för honom att jag inte kan överleva det här! .. ”

Under dessa aprildagar blev staden ren, torr, dess stenar blev vita och det är lätt och behagligt att gå på dem. Varje söndag efter mässan går en liten kvinna i sorg, iklädd svarta barnhandskar och med ett ebenholtsparaply, nerför Cathedral Street, som leder ut ur staden. Hon korsar längs motorvägen ett smutsigt torg, där det finns många rökiga smedjor och friska fältluftsblåsningar; vidare, mellan kloster och ett fängelse, himlens molniga sluttning blir vit och vårfältet blir grått, och sedan, när du tar dig fram bland pölarna under klostrets vägg och vänder dig åt vänster, ska du liksom se, en stor låg trädgård, omgiven av ett vitt staket, ovanför vars portar Guds moders antagande är skrivet. Den lilla kvinnan gör ett litet kors och går vana längs huvudgatan. Efter att ha nått bänken mittemot ekkorset sitter hon i vinden och vårkylan en timme eller två, tills hennes fötter i lätta stövlar och handen i en smal husky är helt kalla. När hon lyssnar på vårfåglarna som sjunger sött även i kylan, lyssnar på vindens brus i en porslinskrans, tänker hon ibland att hon skulle ge halva sitt liv om bara inte denna döda krans fanns framför hennes ögon. Denna krans, denna hög, detta ekkors! Är det möjligt att under honom är den vars ögon lyser så odödligt från denna konvexa porslinsmedaljong på korset, och hur kan man kombinera med detta rena utseende den fruktansvärda sak som nu är kopplad till namnet Olya Meshcherskaya? Men i djupet av hennes själ är den lilla kvinnan glad, som alla människor som ägnar sig åt någon passionerad dröm.

Lätt andetag. "På kyrkogården, över en ny jordvall, finns ett nytt kors av ek, starkt, tungt, slätt." Under kalla, gråa aprildagar syns monumenten på den rymliga länskyrkogården tydligt genom de kala träden. Porslinskransen vid korsets fot klingar sorgligt och ensamt. "En ganska stor, konvex porslinsmedaljong är inbäddad i själva korset, och i medaljongen finns ett fotografiskt porträtt av en skolflicka med glada, otroligt livliga ögon. Det här är Olya Meshcherskaya.

Hon stack inte ut bland sina jämnåriga, även om hon var "en av de vackra, rika och glada tjejerna". Så började hon plötsligt blomma ut och förvånansvärt vackrare: ”Vid fjorton års ålder, med tunn midja och smala ben, var hennes bröst och alla dessa former redan väl skisserade, vars charm det mänskliga ordet ännu aldrig hade uttryckt; vid femton var hon redan känd som en skönhet. Allt var i hennes smak, och det verkade som om ingenting kunde skada hennes skönhet: varken bläckfläckarna på hennes fingrar, inte hennes rodnade ansikte eller hennes rufsiga hår. Olya Meshcherskaya var den bästa dansaren på baler och skridskoåkning, ingen blev omhändertagen så mycket som hon, och ingen älskades så mycket av de yngre klasserna som hon. De sa om henne att hon var blåsig och inte kunde leva utan beundrare, att en av skolpojkarna var galet kär i henne, som på grund av hennes föränderliga behandling av honom till och med försökte begå självmord.

"Olya Meshcherskaya blev helt galen av skoj under sin förra vinter, som de sa i gymnastiksalen." Vintern var vacker - snöig, frostig och solig. Rosa kvällar var vackra, när musik ljöd och en smart folkmassa glatt gled över isen på isbanan, "där Olya Meshcherskaya verkade den mest sorglösa, den lyckligaste."

En gång, när Olya Meshcherskaya lekte med förstaklassare vid en stor paus, kallades hon till gymnastiksalen. Hon stannade i all hast, tog ett djupt andetag, slätade till håret, rätade på förklädet och sprang uppför trappan med glänsande ögon. "Chefen, ungdomlig, men gråhårig, satt lugnt med stickning i händerna vid skrivbordet, under det kungliga porträttet."

Hon började tillrättavisa Meshcherskaya: det är inte lämpligt för henne, en skolflicka, att bete sig så, att bära dyra kammar, "skor värda tjugo rubel", och slutligen, vilken typ av frisyr har hon? Det är en kvinnas hår! "Du är inte längre en tjej," sa chefen tillspetsat, "... men inte en kvinna heller ..." Utan att förlora sin enkelhet och lugn invände Meshcherskaya djärvt: "Förlåt mig, fru, du har fel: jag är en kvinna. Och att skylla på detta - vet du vem? Pappas vän och granne, och din bror Alexei Mikhailovich Malyutin. Det hände i somras i byn ..."

Och en månad efter det här samtalet bekräftades oväntat och tragiskt den otroliga bekännelsen som chockade chefen. ”... En kosackofficer, ful och plebejisk till utseendet, som absolut inte hade något att göra med den cirkel som Olya Meshcherskaya tillhörde, sköt henne på stationens perrong, bland en stor skara människor som just hade anlänt med ett tåg. ” Han berättade för utredaren att Meshcherskaya var nära honom, svor att vara hans fru, och på stationen, när hon träffade honom till Novocherkassk, berättade hon plötsligt för honom att hon aldrig hade tänkt att älska honom, att allt snack om äktenskap bara var hennes hån mot honom, och låt mig läsa den sidan i hennes dagbok, som talade om Milyutin.

På en sida märkt den 10 juli förra året beskrev Meshcherskaya i detalj vad som hade hänt. Den dagen reste hennes föräldrar och bror till staden, och hon blev ensam kvar i deras byhus. Det var en underbar dag. Olya Meshcherskaya gick länge i trädgården, på fältet, var i skogen. Hon var lika bra som någonsin i sitt liv. Hon somnade i sin fars arbetsrum och vid fyratiden väckte pigan henne och sa att Alexei Mikhailovich hade kommit. Flickan blev väldigt glad över att se honom. Trots sina femtiosex år var han "fortfarande väldigt stilig och alltid välklädd". Han doftade behagligt av engelsk cologne, och hans ögon var mycket unga, svarta. Innan teet gick de i trädgården, han höll henne i armen och sa att de var som Faust och Marguerite. Vad som hände efteråt mellan henne och den här äldre mannen, en vän till hennes far, var omöjligt att förklara: ”Jag förstår inte hur det här kunde hända, jag blev galen, jag trodde aldrig att jag var så! sådan avsky för honom att jag inte tål det här!..."

Efter att ha gett dagboken till officeren gick Olya Meshcherskaya längs plattformen och väntade på att han skulle läsa klart. Här dog hon...

Varje söndag, efter mässan, går en liten kvinna i sorg till kyrkogården, som ser ut som "en stor låg trädgård, omgiven av ett vitt staket, ovanför vars port står skrivet" Antagande Guds moder". Kvinnan korsar sig lite på språng och går längs kyrkogårdsgränden till bänken mittemot ekkorset över Meshcherskayas grav. Här sitter hon i vårvinden i en timme eller två, tills hon blir helt kall.Lyssnar på fågelsången och vindens brus i en porslinskrans, en liten kvinna tänker ibland att hon inte skulle ångra halva sitt liv om bara denna "döda krans" fanns inte framför hennes ögon. Det är svårt för henne att tro att under ekkorset ligger "den vars ögon lyser så odödligt från denna konvexa porslinsmedaljong på korset, och hur man med denna rena look kan kombinera den fruktansvärda sak som nu är kopplad till namnet Olya Meshcherskaya?”

Den här kvinnan är den coola damen Olya Meshcherskaya, "en medelålders tjej som länge har levt i någon form av fiktion som ersätter hennes verkliga liv." Tidigare trodde hon på sin brors lysande framtid, "en omärklig fänrik". Efter hans död nära Mukden började systern övertyga sig själv "att hon är en ideologisk arbetare". Olya Meshcherskayas död gav henne mat för nya drömmar och fantasier. Hon minns en konversation som Meshcherskaya av misstag hörde med sin älskade vän, fylliga, långa Subbotina. När Olya Meshcherskaya gick i den stora fördjupningen i gymmets trädgård berättade han upphetsat om beskrivningen av den perfekta kvinnlig skönhet läst i en av de gamla böckerna. Mycket verkade så sant för henne att hon till och med lärde sig utantill. Bland de obligatoriska egenskaperna hos skönheten nämndes: "svart, kokande med harts ögon är svarta som natt, ögonfransar, en mjukt lekande rodnad, en tunn midja, längre än en vanlig arm ... ett litet ben, måttligt stora bröst, korrekt rundade vader, skalfärgade knän, sluttande axlar ... men viktigast av allt ... lätt att andas! "Men jag har det," sa Olya Meshcherskaya till sin vän, "du lyssnar på mig suck, är det sant?"

"Nu har det lätta andetag återigen spridits i världen, på denna molniga himmel, i denna kalla vårvind."

Ivan Bunin

Lätt andetag

På kyrkogården, över en fräsch jordvall, finns ett nytt kors av ek, starkt, tungt, slätt.

April, dagarna är gråa; monumenten på kyrkogården, rymliga, län, är fortfarande långt borta synliga genom de kala träden, och den kalla vinden klingar och klingar i porslinskransen vid korsets fot.

En ganska stor, konvex porslinsmedaljong är inbäddad i själva korset, och i medaljongen finns ett fotografiskt porträtt av en skolflicka med glada, otroligt livliga ögon.

Det här är Olya Meshcherskaya.

Som flicka stack hon inte ut i mängden av bruna gymnastikklänningar: vad kan man säga om henne, förutom att hon var en av de vackra, rika och glada tjejerna, att hon var kapabel, men lekfull och mycket slarvig om instruktioner som klassdamen ger henne ? Sedan började det blomstra, utvecklas med stormsteg. Vid fjorton år, med en smal midja och smala ben, var hennes bröst och alla dessa former redan väl skisserade, vars charm det mänskliga ordet ännu aldrig hade uttryckt; vid femton var hon redan en skönhet. Hur noggrant några av hennes vänner kammade sitt hår, hur rena de var, hur de iakttog deras återhållsamma rörelser! Och hon var inte rädd för någonting - varken bläckfläckar på fingrarna, inte ett rodnat ansikte, inte rufsigt hår eller ett knä som blev naket när hon ramlade på flykt. Utan några av hennes bekymmer och ansträngningar, och på något sätt omärkligt, kom allt som särskiljde henne så mycket de senaste två åren från hela gymnastiksalen till henne - nåd, elegans, skicklighet, en tydlig gnistan i ögonen ... Ingen dansade kl. bollar som Olya Meshcherskaya , ingen sprang på skridskor som hon gjorde, ingen blev omhändertagen på bollar så mycket som hon, och av någon anledning var ingen så älskad av de lägre klasserna som hon. Hon blev omärkligt en flicka, och hennes gymnastikberömmelse stärktes omärkligt, och det gick redan rykten om att hon blåste, inte kunde leva utan beundrare, att skolpojken Shenshin var galet kär i henne, att hon tycktes älska honom också, men var så föränderlig i hennes behandling av honom att han försökte begå självmord.

Under sin sista vinter blev Olya Meshcherskaya helt galen av skoj, som man sa i gympasalen. Vintern var snöig, solig, frostig, solen gick ner tidigt bakom den snöiga gymnastikträdgårdens höga granskog, ständigt fin, strålande, lovande frost och sol imorgon, en promenad på Domkyrkogatan, en skridskobana i stadsträdgården, rosa kväll, musik och detta i alla riktningar publiken glider på skridskobanan, där Olya Meshcherskaya verkade den mest sorglösa, den lyckligaste. Och så en dag, vid ett stort uppehåll, när hon sprang som en virvelvind runt i samlingssalen från förstaklassarna och jagade efter henne och tjutade saligt, blev hon oväntat kallad till rektorn. Hon stannade i all hast, tog bara ett djupt andetag, rätade ut håret med en snabb och redan välbekant kvinnlig rörelse, drog hörnen på sitt förkläde till axlarna och sprang uppför trappan. Rektorn, ungdomlig men gråhårig, satt lugn med stickning i händerna vid skrivbordet, under det kungliga porträttet.

Hej, mademoiselle Meshcherskaya”, sa hon på franska utan att lyfta blicken från sin stickning. "Tyvärr är det inte första gången jag har tvingats ringa dig hit för att prata med dig om ditt beteende.

Jag lyssnar, frun, svarade Meshcherskaya och gick fram till bordet, tittade klart och levande på henne, men utan något ansiktsuttryck, och satte sig ner så lätt och graciöst hon ensam kunde.

Det kommer att vara dåligt för dig att lyssna på mig, jag var tyvärr övertygad om detta, "sa chefen, och när hon drog i tråden och lindade en boll på det lackerade golvet, som Meshcherskaya tittade på med nyfikenhet, lyfte hon ögonen . "Jag kommer inte att upprepa mig själv, jag kommer inte att prata länge", sa hon.

Meshcherskaya gillade verkligen detta ovanligt rena och stora kontor, som under frostiga dagar andades så bra med värmen från en briljant holländare och friskheten från liljekonvaljer på skrivbordet. Hon såg på den unge kungen, målad till sin fulla höjd mitt i någon lysande sal, på den jämna avskeden i chefens mjölkiga, prydligt krusade hår och var förväntansfullt tyst.

Du är inte längre en tjej, - sa chefen meningsfullt och började i hemlighet bli irriterad.

Ja, frun, - svarade Meshcherskaya enkelt, nästan glatt.

Men inte en kvinna heller, - sa chefen ännu mer påtagligt, och hennes matta ansikte blev lätt rött. - Först och främst, - vad är det här för frisyr? Det är en kvinnas hår!

Det är inte mitt fel, fru, att jag har bra hår, svarade Meshcherskaya och rörde lätt vid hennes vackert trimmade huvud med båda händerna.

Åh, det är så, du är inte skyldig! - sa chefen. – Du är inte skyldig till ditt hår, du är inte skyldig till dessa dyra kammar, du är inte skyldig för att förstöra dina föräldrar för skor värda tjugo rubel! Men, jag upprepar för dig, du tappar helt ur sikte att du fortfarande bara är en skolflicka...

Och så avbröt Meshcherskaya henne, utan att förlora sin enkelhet och lugn, plötsligt artigt:

Ursäkta mig, fru, du har fel: jag är en kvinna. Och att skylla på detta - vet du vem? Vän och granne till påven, och din bror Alexei Mikhailovich Malyutin. Det hände i somras i byn...

Och en månad efter detta samtal sköt en kosackofficer, ful och plebejisk till utseendet, som absolut inte hade något att göra med den krets som Olya Meshcherskaya tillhörde, henne på stationens perrong, bland en stor skara människor som just hade anlänt med tåget. Och Olya Meshcherskayas otroliga bekännelse, som chockade chefen, bekräftades fullständigt: officeren berättade för rättsutredaren att Meshcherskaya hade lockat honom, var nära honom, svor att vara hans fru och på stationen, på dagen för mord, när hon såg honom till Novocherkassk, berättade hon plötsligt för honom att hon och aldrig trodde att älska honom, att allt detta prat om äktenskap bara var hennes hån mot honom, och gav honom att läsa den sidan i dagboken som talade om Malyutin.

Bunin Ivan Alekseevich

Lätt andetag

Ivan Bunin

Lätt andetag

På kyrkogården, över en fräsch jordhög, finns ett nytt kors av ek, starkt, tungt, slätt.

April, dagarna är gråa; monumenten på kyrkogården, rymliga, län, är fortfarande långt borta synliga genom de kala träden, och den kalla vinden klingar och klingar i porslinskransen vid korsets fot.

En ganska stor, konvex porslinsmedaljong är inbäddad i själva korset, och i medaljongen finns ett fotografiskt porträtt av en skolflicka med glada, otroligt livliga ögon.

Det här är Olya Meshcherskaya.

Som flicka stack hon inte ut i mängden av bruna gymnastikklänningar: vad kan man säga om henne, förutom att hon var en av de vackra, rika och glada tjejerna, att hon var kapabel, men lekfull och mycket slarvig om instruktioner som klassdamen ger henne ? Sedan började det blomstra, utvecklas med stormsteg. Vid fjorton år, med en smal midja och smala ben, var hennes bröst och alla dessa former redan väl skisserade, vars charm det mänskliga ordet ännu aldrig hade uttryckt; vid femton var hon redan en skönhet. Hur noggrant några av hennes vänner kammade sitt hår, hur rena de var, hur de iakttog deras återhållsamma rörelser! Och hon var inte rädd för någonting - inte bläckfläckar på fingrarna, inte ett rodnad ansikte, inte rufsigt hår, inte ett knä som blev naket när hon ramlade på flykt. Utan någon av hennes bekymmer och ansträngningar, och på något sätt omärkligt, kom allt som hade särskiljt henne så mycket de senaste två åren från hela gymnasiet till henne - nåd, elegans, skicklighet, en tydlig gnistan i ögonen ... Ingen dansade sådär på baler, som Olya Meshcherskaya, ingen åkte som hon gjorde, ingen blev omhändertagen på baler så mycket som hon, och av någon anledning var ingen så älskad av de yngre klasserna som hon. Hon blev omärkligt en flicka, och hennes gymnastikberömmelse stärktes omärkligt, och det gick redan rykten om att hon blåste, inte kunde leva utan beundrare, att skolpojken Shenshin var galet kär i henne, att hon tycktes älska honom också, men var så föränderlig i hennes behandling av honom att han försökte begå självmord.

Under sin sista vinter blev Olya Meshcherskaya helt galen av skoj, som man sa i gympasalen. Vintern var snöig, solig, frostig, solen gick ner tidigt bakom den snöiga gymnastikträdgårdens höga granskog, ständigt fin, strålande, lovande frost och sol imorgon, en promenad på Domkyrkogatan, en skridskobana i stadsträdgården, rosa kväll, musik och detta i alla riktningar publiken glider på skridskobanan, där Olya Meshcherskaya verkade den mest sorglösa, den lyckligaste. Och så en dag, vid ett stort uppehåll, när hon sprang som en virvelvind runt i samlingssalen från förstaklassarna och jagade efter henne och tjutade saligt, blev hon oväntat kallad till rektorn. Hon stannade i all hast, tog bara ett djupt andetag, rätade ut håret med en snabb och redan välbekant kvinnlig rörelse, drog hörnen på sitt förkläde till axlarna och sprang uppför trappan. Rektorn, ungdomlig men gråhårig, satt lugn med stickning i händerna vid skrivbordet, under det kungliga porträttet.

Hej, mademoiselle Meshcherskaya", sa hon på franska utan att lyfta blicken från sin stickning. "Tyvärr är det inte första gången jag har tvingats ringa dig hit för att prata med dig om ditt beteende.

Jag lyssnar, fru, svarade Meshcherskaya och gick fram till bordet, tittade på henne klart och levande, men utan något ansiktsuttryck, och satte sig ner så lätt och graciöst hon ensam kunde.

Du kommer att lyssna dåligt på mig, jag var tyvärr övertygad om detta, sa rektorn, och när hon drog i tråden och vred en boll på det lackade golvet, som Meshcherskaya tittade på med nyfikenhet, lyfte hon ögonen. - Jag ska inte upprepa mig, jag kommer inte att tala brett, sa hon.

Meshcherskaya gillade verkligen detta ovanligt rena och stora kontor, som under frostiga dagar andades så bra med värmen från en briljant holländare och friskheten från liljekonvaljer på skrivbordet. Hon såg på den unge kungen, målad till sin fulla höjd mitt i någon lysande sal, på den jämna avskeden i chefens mjölkiga, prydligt krusade hår och var förväntansfullt tyst.

Du är inte längre en tjej”, sa rektorn meningsfullt och började i hemlighet bli irriterad.

Ja, frun, svarade Meshcherskaya enkelt, nästan glatt.

Men inte en kvinna heller", sa rektorn ännu mer påtagligt och hennes matta ansikte blev något rött. "För det första, vad är det här för frisyr? Det är en kvinnas frisyr!

Det är inte mitt fel, fru, att jag har bra hår”, svarade Meshcherskaya och rörde lätt vid hennes vackert trimmade huvud med båda händerna.