Ledsen detektiv om vad. "Tsar Fish" och "The Sad Detective": Analys av Astafievs verk

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 10 sidor) [tillgängligt läsutdrag: 3 sidor]

Font:

100% +

Victor Astafiev
Trist detektiv

Kapitel 1

Leonid Soshnin återvände hem på värsta tänkbara humör. Och även om det var långt att gå, nästan till utkanten av staden, till järnvägsbyn, steg han inte på bussen - lät hans sårade ben värka, men promenader kommer att lugna honom och han kommer att tänka på allt som han var berättat i förlaget, fundera över och bedöm hur han ska fortsätta leva och vad han ska göra.

Egentligen fanns det inget förlag som sådant i Veisk stad, en filial blev kvar därifrån, själva förlaget överfördes till en större stad och, som likvidatorerna nog trodde, mer kultiverade, med mäktig tryckeribas. Men denna bas var exakt densamma som i Veisk, ett förfallet arv från gamla ryska städer. Tryckeriet låg i en förrevolutionär byggnad av starkt brunt tegel, sytt med galler av smala fönster i botten och formigt krökt upptill, också smalt, men redan upphöjt som ett utropstecken. Hälften av byggnaden på Weiss-tryckeriet, där det fanns sätterier och tryckerier, hade för länge sedan sjunkit ner i jordens inre, och även om lysrör klängde i taket i kontinuerliga rader var det fortfarande obehagligt, kyligt och något hela tiden, som i blockerade öron, blixtrade eller fungerade en explosiv mekanism med fördröjd verkan begravd i fängelsehålan.

Förlagets avdelning trängde ihop sig i två och ett halvt rum, knarrande tilldelade av regiontidningen. I en av dem, höljd i cigarettrök, ryckte den lokala kulturarbetaren Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna till, kröp på en stol, tog tag i telefonen, full av aska, gick framåt och vidare lokal litteratur. Syrokvasova ansåg sig vara den mest kunniga personen: om inte i hela landet, så hade hon i Veisk ingen motsvarighet i intelligens. Hon gjorde rapporter och rapporter om aktuell litteratur, delade publiceringsplaner genom tidningen, ibland i tidningar, och recenserade lokala författares böcker, och infogade citat från Virgil och Dante, från Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel och Exupery på plats och utanför plats., Kant och Ehrenburg, Yuri Olesha, Tregub och Yermilov, men Einsteins och Lunacharskys aska störde ibland, ledarna för världsproletariatet förbigick inte heller uppmärksamheten.

Allt är sedan länge avgjort med Soshnins bok. Berättelserna från den publicerades, om än i tunna, men storstadstidningar, tre gånger de nämndes nedlåtande i recensionerskritiska artiklar, han stod "i bakhuvudet" i fem år, gick in i planen, etablerade sig i den, det återstår att redigera och ordna boken.

Efter att ha bestämt tiden för ett affärsmöte exakt tio, dök Syrokvasova upp på förlagsavdelningen klockan tolv. Puffande Soshnin med tobak, andfådd, rusade hon förbi honom längs en mörk korridor - någon "tog bort" glödlamporna - slängde hes ut "Förlåt!" och knackade länge på nyckeln i det trasiga låset, svor i en underton.

Till slut grymtade dörren argt, och den gamla, inte hårt låtsas kakelplattan släppte in en lucka av grått, dovt ljus i korridoren: för andra veckan regnade det lätt på gatan, tvättade snön till gröt, förvandlade gator och gränder till spolar. Isdriften började på floden - i december!

Matt och oavbrutet, hans ben värkte, hans axel brände och borrades från ett nyligen sår, trötthet krossade honom, han drogs till sömns - han kunde inte sova på natten, och återigen räddades han av penna och papper. "Det här är en obotlig sjukdom - grafomani", flinade Soshnin och verkade somna, men sedan skakades tystnaden av en knackning på den ekande väggen.

- Galya! - med arrogans kastade Syrokvasov ut i rymden. Kalla mig detta geni!

Galya är maskinskrivare, revisor och till och med sekreterare. Soshnin såg sig omkring: det fanns ingen annan i korridoren, ett geni, därför han.

- Hallå! Var är du här? Genom att öppna dörren med foten stack Galya in sitt kortklippta huvud i korridoren. - Gå. Mitt namn är.

Soshnin ryckte på axlarna, rätade ut sin nya satinslips runt halsen, slätade håret åt sidan med handflatan. I spänningsstunder smekte han sig alltid över håret - hans lille smektes mycket och ofta av sina grannar och moster Lina, så han lärde sig att smeka. "Lugnt! Lugnt!" Soshnin beordrade sig själv, och med en väluppfostrad hosta frågade han:

– Får jag komma till dig? - Med en före detta agents tränade öga fångade han omedelbart allt på Syrokvasovas kontor: en gammal mejslad bokhylla i hörnet; tog på sig en mejslad trägädda, hängde puckelryggig en våt, röd päls som var bekant för alla i staden. Rocken hade ingen hängare. Bakom pälsrocken, på en hyvlad men omålad hylla, är det förenade förlagets litterära produktion placerad. I förgrunden fanns flera inte dåligt designade reklampresentböcker i konstläderband.

"Ta av dig kläderna," Syrokvasova nickade mot den gamla gula garderoben av tjock kartong. – Det finns inga hängare, spikar slås in. Sätt dig ner”, pekade hon på stolen mittemot henne. Och när Soshnin tog av sig kappan kastade Oktyabrina Perfilyevna papperet framför sig med irritation och drog ut den nästan under fållen.

Soshnin kände knappt igen mappen med sitt manuskript. Hon har gått igenom en svår kreativ väg sedan han lämnade över den till förlaget. Med den tidigare operatörens blick noterade han igen att de satte en vattenkokare på den, och en katt satt på den, någon spillde te på mappen. Om te? Syrokvasovas underverk - hon har tre söner från olika kreativa producenter - ritade en fredsduva, en stridsvagn med en stjärna och ett flygplan på mappen. Jag minns att han medvetet plockade upp och sparade en färgglad pärm till sin första berättelsesamling, gjorde ett vitt klistermärke i mitten, ritade noggrant titeln, om än inte särskilt originell, med en tuschpenna: ”Livet är mer värdefullt än allt." På den tiden hade han all anledning att hävda detta, och han bar en pärm till förlaget med en känsla av outforskad förnyelse i hjärtat och en törst efter att leva, skapa, vara till nytta för människor - detta händer med alla människor som har återuppstått, kommit därifrån.

Det lilla vita klistermärket blev grått på fem år, någon repade det med en nagel, limmet kanske var dåligt, men den festliga stämningen och herrskapet i hjärtat - var är allt detta? Han såg på bordet ett slarvigt förvarat manuskript med två recensioner, skrivna i farten av friska lokala berusade tänkare, som fick månsken vid Syrokvasova och såg polisen, vilket återspeglades i denna brokiga pärm, oftast i nykterstationen. Sosjnin visste hur dyrt mänsklig vårdslöshet kostar varje liv, varje samhälle. Något, fattade. Fast. Evigt.

"Jo, då är livet mest värdefullt av allt", vred Syrokvasova på sina läppar och släpade på en cigarett, svepte in sig i rök, bläddrade snabbt i recensioner, upprepade och upprepade i eftertänksamt avskildhet: "Mest av allt ... kära av allt ...

Det trodde jag för fem år sedan.

- Vad sa du? - Syrokvasova höjde sitt huvud, och Soshnin såg sladdriga kinder, slarvigt blå ögonlock, ögonfransar och ögonbryn slarvigt kantade med torr färg - små svarta klumpar fastnade i de redan kvävda, halvvuxna ögonfransarna och ögonbrynen. Syrokvasova är klädd i bekväma kläder - en slags modern kvinnooverall: en svart polotröja - du behöver inte tvätta den ofta, en solklänning i jeans på toppen - du behöver inte stryka den.

"Jag trodde det för fem år sedan, Oktyabrina Perfilyevna.

"Tror du inte det nu?" – Kausticiteten kunde ses i utseendet och orden när Syrokvasova rotade igenom manuskriptet, som i kålavfall. Är du besviken på livet?

"Inte riktigt ännu.

- Det är hur! Intressant intressant! Berömvärt, lovvärt! Inte riktigt då?

”Ja, hon glömde manuskriptet! Hon vinner tid, så att åtminstone på något sätt, på språng, lära känna henne igen. Nyfiken på hur det kommer att ta sig ut? Verkligen nyfiken!" Soshnin väntade och svarade inte på redaktörens sista halva fråga.

Jag tror inte vi kan ha ett långt samtal. Och ja, det är ingen idé att slösa tid. Manuskript i plan. Jag ska rätta till något här, föra din uppsats till en gudomlig form, ge den till konstnären. Till sommaren tror jag att du kommer att hålla din första tryckta skapelse i dina händer. Om de givetvis inte ger mig papper, om inget går fel på tryckeriet, om de inte förkortar planen både te de och te pe. Men här är vad jag skulle vilja prata med dig om i framtiden. Av pressen att döma fortsätter du att jobba envist;

- Människan, Oktyabrina Perfilievna.

- Vad sa du? Din rätt att tycka så. Och ärligt talat, du är fortfarande långt ifrån mänskliga, särskilt universella, problem! Som Goethe sa: "Unerreichbar wi der himmel." Högt och otillgängligt, som himlen.

Något Soshnin inte mötte i den store tyska poeten av ett sådant uttalande. Tydligen förväxlade Syrokvasova i livets fåfänga Goethe med någon eller citerade honom felaktigt.

– Du har ännu inte lärt dig ordentligt vad en tomt är, och utan den, ursäkta mig, är dina polishistorier agnar, agnar från tröskad säd. Och prosans rytm, dess kvintessens, så att säga, är förseglad med sju sigill. Det finns också en form, evigt förnyande, en mobil form...

- Vad är formen - jag vet.

- Vad sa du? Syrokvasova vaknade. Under en inspirerad predikan slöt hon ögonen, strödde askan på glaset, under vilket det fanns teckningar av hennes lysande barn, ett skrynkligt fotografi av en besökande poet som hängde sig full på ett hotell för tre år sedan och av den anledningen föll i de fashionabla, nästan heliga leden av avlidna personligheter. Askan skräpade ner sarafanens fåll, på stolen, på golvet och till och med den askfärgade sarafanen, och hela Syrokvasova verkade vara täckt av aska eller tidens förfall.

"Jag sa att jag känner till formen. Hade på henne.

Jag menade inte polisuniform.

Jag förstår inte din subtilitet. Förlåt. – Leonid reste sig och kände att han började bli överväldigad av ilska. "Om du inte behöver mig längre, låt mig ta ledigt.

- Ja, ja, låt mig, - Syrokvasova var lite förvirrad och bytte till en affärsmässig ton: - Förskottsbetalningen kommer att skrivas ut till dig på redovisningsavdelningen. Bara sextio procent. Men med pengar är vi, som alltid, dåliga.

- Tack. Jag får pension. Jag har tillräckligt.

- Pensionering? Fyrtio år gammal?!

- Jag är fyrtiotvå, Oktyabrina Perfilievna.

Vad är åldern för en man? – Som vilken evigt irriterad kvinnlig varelse som helst, tog Syrokvasova sig själv, viftade på svansen, försökte ändra den frätande tonen till ett halvt skämtsamt självförtroende.

Men Soshnin accepterade inte förändringen i hennes tonfall, bugade sig och vandrade iväg in i den dunkla korridoren.

"Jag håller dörren öppen så att du inte blir dödad!" – Skrek efter Syrokvasova.

Soshnin svarade henne inte, gick ut på verandan, stod under visiret, dekorerad längs kanten med gammal träspets. De är smulade med uttråkade händer, som rågpepparkakor. Leonid lyfte upp kragen på sin isolerade poliskappa, drog in huvudet i sina axlar och klev in under det tysta örngott, som om han gick in i en misslyckad öken. Han gick in på en lokal bar, där stamkunder hälsade honom med ett gillande vrål, tog ett glas konjak, drack det i ett svep och gick ut, kände hur munnen var gammal och bröstet var varmt. Den brännande känslan i axeln verkade utplånas av värme, men han verkade ha vant sig vid smärtan i benet, kanske hade han helt enkelt förlikt sig med det.

"Kanske ta en drink till? Nej, gör det inte, bestämde han, jag har inte gjort den här affären på länge, jag kommer fortfarande att bli sugen ... "

Han gick runt i sin hemstad, från under visiret på sin våta mössa, som tjänsten hade lärt honom, noterade han vanligt vad som hände runt honom, vad som stod, gick, körde. Svart is bromsade inte bara rörelsen, utan livet självt. Folk satt hemma, de föredrog att arbeta under tak, det regnade ovanifrån, svalkade överallt, rann, vattnet rann inte i bäckar, inte i floder, på något sätt färglöst, fast, platt, oorganiserat: låg, snurrade, svämmade över från pöl till pöl, från spricka till springa. Överallt som täcktes var skräp blottat: papper, cigarettfimpar, fuktiga lådor, cellofan som fladdrade i vinden. Kråkor och kajor höll sig fast vid svarta lindar och gråpopplar;

Och Soshnins tankar, för att matcha vädret, sakta, tjocka, rörde sig knappt i huvudet, flödade inte, sprang inte, utan de rörde sig trögt, och i denna omrörning fanns inget fjärrljus, inga drömmar, bara ångest, en oro : hur ska man fortsätta leva?

Det stod helt klart för honom: han tjänstgjorde i polisen, slog tillbaka. Evigt! Den vanliga linjen, räfflade, enkelspårig - utrota ondskan, bekämpa brottslingar, ge fred åt människor - på en gång, som en återvändsgränd för järnvägen, nära vilken han växte upp och spelade sin barndom "i en järnvägsarbetare", bröts av. Skenorna är över, sliprarna som förbinder dem är över, det finns ingen riktning längre, det finns ingen väg, då hela jorden, precis bakom återvändsgränden - gå åt alla håll, eller vänd dig om på plats, eller sätt dig på sista i återvändsgränden, sprucken från tiden, redan och inte klibbig av impregnering, en vittrad sovande och, försjunken i tankar, slumrade eller skrek högst i rösten: ”Jag ska sitta vid bordet och tänka på hur jag ska leva ensam i världen..."

Hur i hela friden ska man leva ensam? Det är svårt att leva i världen utan den vanliga servicen, utan arbete, även utan statlig ammunition och matsal, man måste till och med oroa sig för kläder och mat, någonstans att tvätta, stryka, laga mat, diska.

Men detta är inte, det här är inte huvudsaken, huvudsaken är hur man ska vara och leva bland människorna, som under lång tid var uppdelad i underjorden och den ointagliga världen. Kriminell, han är fortfarande bekant och ensidig, men den här? Hur är han i sin omväxling, i folkmassor, fåfänga och ständig rörelse? Var? För vad? Vilka är hans avsikter? Vad är humöret? "Bröder! Ta mig! Släpp in mig!" – Soshnin ville först skrika, som på skämt, för att göra spratt som vanligt, men leken var över. Och det visade sig, livet kom nära, hennes vardag, oj vad de är, vardagen har vardagliga människor.

Soshnin ville gå till marknaden för att köpa äpplen, men nära marknadens portar med skeva plywoodbokstäver på bågen: "Välkommen", en berusad kvinna vid namn Urna slingrade sig och fäste sig vid förbipasserande. För en tandlös, svart och smutsig mun fick hon ett smeknamn, inte längre en kvinna, någon sorts isolerad varelse med ett blindt, halvtokigt sug efter fylleri och upprördheter. Hon hade en familj, en man, barn, hon sjöng i amatörföreställningarna på järnvägens rekreationscenter nära Mordasova - hon drack bort allt, förlorade allt, blev ett skamligt landmärke i staden Veisk. De tog henne inte längre till polisen, inte ens i inrikesdirektoratets mottagningscenter, som i folkmun kallas för ”gissel”, och på gamla ohövliga tider kallades det ett fängelse för lösdrivare, de höll henne inte, de körde henne från nykterstationen, de tog henne inte till vårdhemmet, för hon var gammal bara till utseendet. Hon uppträdde på offentliga platser skamligt, skamfullt, med en fräck och hämndlysten utmaning till alla. Det är omöjligt och det finns inget att slåss med Urnan, även om hon låg på gatan och sov på vindar och på bänkar, dog hon inte och frös inte.

Ah-ah, mitt wese-olay-skratt
Har alltid varit framgångsrik...

skrek Urn hes, och med ett duggregn absorberade kall rumslighet inte hennes röst, naturen så att säga separerade, stötte bort sin djävul från sig själv. Soshnin passerade marknaden och Urnan sida vid sida. Allt bara flödade, flöt, sipprade av hjärntorm över jorden, över himlen, och det fanns ingen ände på det grå ljuset, den grå jorden, den gråa melankolin. Och plötsligt, mitt på den här hopplösa, grå planeten, uppstod en väckelse, ett samtal, skratt hördes, en bil skrattade av skräck vid vägskälet.

En plättig häst med en krage runt halsen följde sakta längs den breda gatan, endast utmarkerad på hösten, närmare bestämt längs Prospekt Mira, längs dess mitt, längs med de vita streckade linjerna på markeringen, då och då med en våt, med våld trimmad svans. Hästen kunde trafikreglerna och klickade med sina hästskor, som en fashionista med importerade stövlar, i den mest neutrala zonen. Både hästen själv och selen på den var städad, välskött, djuret brydde sig inte om någon eller något, trampade långsamt om sin verksamhet.

Folket följde enhälligt hästen med ögonen, lyste upp sina ansikten, log, hällde repliker efter hästen: "Jag ställde upp den från en snål ägare!", "Hon gick själv för att kapitulera för korven", "Nä, till den nykterstation - det är varmare där än i stallet", "Inget liknande! Han kommer att rapportera till Kosackens hustru Lavri om var han befinner sig "...

Soshnin log också under kragen, följde hästen med ögonen - den gick mot bryggeriet. Där är hennes stall. Dess ägare, hästföraren av bryggeriet Lavrya Kazakov, populärt Kosacken Lavrya, en gammal vakt från general Belovs kår, innehavare av tre Glory Orders och många fler militära order och medaljer, levererade lemonad och andra alkoholfria drycker till "punkterna", satte sig ner med bönderna på permanent basis. "punkt" - i buffén i Sazontievskaya-badet - för att prata om tidigare militära kampanjer, om moderna stadsorder, om kvinnors våldsamhet och mäns ryggradslöshet, men hans förståndiga häst, för att djuret inte skulle bli blött och darra under himlen, lät den för egen kraft gå till bryggeriet. Hela Veysk-milisen, och inte bara de, alla inhemska invånare i Veysk visste: där bryggerivagnen står, pratar och vilar Kosack Lavrya där. Och hans häst är lärd, självständig, förstår allt och låter sig inte gå till spillo.

Något har förändrats i min själ, och det dåliga vädret är inte så förtryckande, bestämde Soshnin, det är dags att vänja mig vid det - jag föddes här, i ett ruttet hörn av Ryssland. Vad sägs om att besöka ett förlag? Ett samtal med Sirokvasova? Ja, skoja med henne! Tja, dåre! Nåväl, de tar ut den någon gång. Tja, boken är verkligen inte så het - den första, naiva, jävla massa imitationen, och den har blivit föråldrad på fem år. Följande bör göras bättre för att publicera utöver Syrokvasova; kanske i självaste Moskva...

Soshnin köpte en lång limpa i en livsmedelsbutik, en burk med bulgarisk kompott, en flaska mjölk, en kyckling; Men priset är skandalöst! Detta är dock inte ett ämne för irritation. Han lagar vermicellisoppa, tar en varm klunk och, ser du, efter en rejäl middag enligt Arkimedes lag, till det monotona droppet från batteriet, till ljudet av en gammal väggklocka - glöm inte att starta den, - under stänk av regn i en och en halv timme eller två natt vid bordet - att skapa. Tja, att skapa är inte att skapa, men ändå att leva i någon isolerad värld skapad av ens fantasi.

Soshnin bodde i ett nytt järnvägsmikrodistrikt, men i ett gammalt tvåvånings trähus på nummer sju, som de glömde att riva, efter att glömska de legaliserade det, kopplade de upp huset till huvudledningen med varmt vatten, till gas, till avlopp - byggt på trettiotalet enligt ett enkelt arkitektoniskt projekt, med en invändig trappa som delar huset i två delar, med en vass hydda ovanför entrén, där det en gång fanns en glaserad stomme, svagt gul på ytterväggarna och brun på taket, huset kisade blygsamt och gick plikttroget ner i marken mellan de tomma ändarna på två panelkonstruktioner. En attraktion, en milstolpe, ett barndomsminne och ett bra skydd för människor. Invånarna i det moderna mikrodistriktet orienterade besökare och sig själva längs den, en proletär byggnad i trä: "När du går förbi det gula huset ..."

Soshnin älskade sitt hem eller var ledsen - förstår inte. Förmodligen både älskade och ångrade han det, eftersom han växte upp i det och inte kände några andra hus, han bodde ingenstans förutom vandrarhem. Hans far stred i kavalleriet och även i Belovs kår, tillsammans med Lavrey kosacken, Lavrya - en menig, hans far - en plutonschef. Från kriget kom min far inte tillbaka, han dog under en räd av kavallerikåren bakom fiendens linjer. Mamma arbetade på Veisk stations tekniska kontor i ett stort, platt, halvmörkt rum och bodde med sin syster i det här lilla huset, lägenhet nummer fyra, på andra våningen. Lägenheten bestod av två kvadratiska rum och kök. Två fönster i det ena rummet hade utsikt över järnvägslinjen, två fönster i det andra rummet hade utsikt över innergården. En lägenhet gavs en gång till en ung familj av järnvägsarbetare, hans mammas syster, Soshnas faster, kom från byn för att busa med honom, han kom ihåg henne och visste mer än sin mamma för under kriget var alla kontorsanställda ofta utklädda att lasta av vagnar, att snöstrida, att skörda grödor på kollektivgårdar , mamma var sällan hemma, överansträngde sig under kriget, i slutet av kriget blev hon kraftig förkyld, blev sjuk och dog.

De lämnades ensamma med faster Lipa, som Lenya, efter att ha gjort ett misstag i tidig ålder, kallade Lina, och så Lina var hon fixerad i hans minne. Moster Lina gick i sin systers fotspår och tog plats på tekniska kontoret. De bodde, som alla hederliga människor i sin by, i grannskapet, en potatistomt utanför staden, från lön till lön med svårighet. Ibland, om det hände för att fira förnyelsen eller ta en promenad på en semester, nådde de det inte. Min moster gifte sig inte och försökte inte komma ut och upprepade: "Jag har Lenya." Men hon älskade att ta en bred promenad, på ett rustikt bullrigt sätt, med sånger, danser, tjut.

WHO? Vad gjorde han mot denna rena, stackars kvinna? Tid? Människor? En dille? Kanske det och det, och ett till, och det tredje. På samma kontor, på samma station, flyttade hon till ett separat bord, bakom en skiljevägg, sedan överfördes hon hela vägen "upp på berget", till den kommersiella avdelningen på Weiskys järnvägsavdelning. Moster Lina började ta hem pengar, vin, mat, blev upprymd, var sen hem från jobbet, försökte tvinga, göra upp. "Åh, Lenka, Lenka! Jag kommer att gå vilse - och du kommer att gå vilse! .. ”Moster blev uppringd av herrar. Lyonka brukade lyfta telefonen och, utan att hälsa, frågar ohövligt: ​​"Vem behöver du?" - Lipu. "Vi har ingen!" - "Hur är det inte?" - "Absolut inte!" Moster kliar i röret med tassen: "Det här är till mig, för mig ..." - "Åh, vill du ha faster Lina? De skulle ha sagt det!.. Ja tack! Varsågod!" Och inte omedelbart, men efter att ha gnuggat sin moster kommer han att ge henne telefonen. Hon kommer att pressa den i en handfull: "Varför ringer du? Jag sa till dig, då... Då, då! När, när?..” Både skratt och synd. Det finns ingen erfarenhet, han kommer att ta den och slänga ut: "När Lenya går till skolan."

Lenya är redan tonåring, redan med ambition: ”Jag kan gå nu! Hur mycket, berätta för mig, och det kommer att göras ... "-" Kom igen, Lenya! – Döljer ögonen, rodnar tanten. "De ringer från kontoret, och du är gud vet vad..."

Han slog henne med ett flin och förbrände henne med en blick av förakt, särskilt när moster Lina glömde: hon skulle lägga undan sina slitna tofflor, vrida benet med foten, sträcka ut på tån - en sorts fifa-tiondeklassare i en offentlig maskin visar hennes ögon och "dee-dee-dee, dee-dee-dee ...". Tja, pojken behöver bara en halv hämnd, och han kommer definitivt att räta ut sin mosters ben med en kvast, sätta henne på hennes plats eller dåraktigt sjunga i en spröd bas: "Lugn-och-och-vara, passionens spänning."

Hela sitt liv levde en snäll kvinna med honom och för honom, hur kunde han dela henne med någon? Modern pojke! Egoist!

Nära byggnaden av den regionala avdelningen för inre angelägenheter, av någon anledning kantad med keramiska plattor, importerad hela vägen från Karpaterna, men inte vackrare på grund av detta, som inte blev ännu mer dyster, i Volga, körsbärsfärgad , lutad mot dörren, slumrade föraren Vanka Strigalev i en skinnjacka och en kaninhatt - också en mycket intressant person: han kunde sitta i en bil för en dag, inte läsa, långsamt tänka på något. Soshnin, tillsammans med poliserna, farbror Pasha och hans vän, den äldre Aristarkh Kapustin, fiskade, och många kände sig till och med generade för att en ung kille med polisonger sitter hela dagen i en bil och väntar på fiskare. "Du borde åtminstone läsa Vanya, tidningar, tidningar eller en bok." "Vad sägs om att läsa dem? Vad är poängen med dem?" – Kommer Vanya att säga, gäspade sött och ryser platoniskt.

Vaughn och farbror Pasha. Han sopar alltid. Och repa. Det finns ingen snö, den har sköljts bort, så han sopar vatten, kör ut det genom portarna till Uvedevs innergård, ut på gatan. Hämnd och hacka är inte den viktigaste handlingen för farbror Pasha. Han var en helt galen fiskare och ett hockeyfan, en vaktmästare gick för att uppnå sitt mål: en man som inte dricker, men dricker, farbror Pasha gick till hockey och fiske, för att inte förstöra hans pension, inte riva den till bitar, tjänade han pengar med en vaktmästarkvast - för "hans utgifter", men han gav sin pension i sin frus pålitliga händer. Varje gång, med uträkning och tillrättavisning, gav hon honom "söndag": "Här är du, Pasha, en femma för fiske, det här är en trippel för dig - din förbannade cocktail."

Polisavdelningen hade ytterligare några hästar och ett litet stall, som var ansvarig för farbror Pashas vän, den äldre Aristarkh Kapustin. Tillsammans undergrävde de den inhemska polisen, nådde de heta rören, till värmeverket som låg i byggnaden för inrikesdirektoratet, staplade hästgödsel, jord, humus på dessa rör, maskerade dem med skifferplattor ovanpå - och sådana maskar odlades upp året runt i sav, vad för bete de togs för någon transport, även bossy. Farbror Pasha och den äldre Aristarkh Kapustin tyckte inte om att resa med myndigheterna. De var trötta på sina chefer och sina fruar i vardagen, de ville vara helt fria i naturen, koppla av, glömma båda.

De gamla gick ut på gatan vid fyratiden, stod i korsningen, lutade mot ishacken, och snart saktade en bil, oftast en karossbil, täckt med en presenning eller en plywoodlåda, och som det var, slickade dem från asfalten - någons händer tog upp de gamla, petade dem i ryggen, mitt bland folket. "Ah, Pasha! Ah, Aristasha? Lever du fortfarande? - utrop hördes, och från det ögonblicket blommade erfarna fiskare, efter att ha hamnat i sitt inhemska element, i kropp och själ och pratade om "sitt eget" och med "sitt eget".

Hela farbror Pashas högra hand var täckt av vita ärr, och fiskarna, och inte bara fiskarna, utan även resten av stadens allmänhet, behandlade dessa farbror Pashas ärr, kanske till och med mer respektfullt än de gjorde hans stridssår.

Massfiskaren är utsatt för psykoser, han plaskar i vågor på reservoaren, hammar, snurrar, svär, minns tidigare fisketurer, förbannar framstegen som dödade fisken, ångrar att han inte gick till en annan reservoar.

Farbror Pasha är inte en sådan fiskare. Han kommer att falla till ett ställe och vänta på gunst från naturen, även om mästaren i fiske inte är den sista, åtminstone tar han alltid med den till örat, det hände, och en full gurdy-box, en väska och en undertröja, knuten runt ärmarna, fylldes med fisk av farbror Pasha - allt sedan slurpade ledningen i soppan, speciellt gräsrotsapparaten, farbror Pasha försåg alla med fisk. Äldste Aristarkh Kapustin, den snävare, torkade fisken mellan ramarna i sin lägenhet och stoppade sedan sina fickor med torkat bröd, dök upp i skänken till Sazontievskaya-badet, slog fisken i bordet - och det fanns alltid jägare att klämma de salta med tänderna och gav äldste Aristarkh Kapustin gratis öl att dricka.

En klurig saga berättades om farbror Pasha, som han dock själv dock skrattade gillande. Som om han hukade sig ner till hålet, men varje fiskare som går förbi sticker: "Hur är bettet?" Farbror Pasha är tyst, svarar inte. De knuffar honom och knuffar honom! Farbror Pasha kunde inte stå ut, spottade ut levande maskar bakom kinden och förbannade: "Du kommer att frysa allt bete med dig! .."

En vår fångades hans trogna sambandsman, den äldre Aristarkh Kapustin, av ett infall av ett sökande - på kvällen forsade en stor flod som rinner ut i Svetloye-sjön, brast, buktade upp isen, tryckte fisken mot mitten av sjön med en lerig, sträng våg. De sa att på kvällen, nästan i mörkret redan, började han ta jag själv- kryddad gös, och lokala fiskare fiskade hårt. Men på morgonen hade gränsen för det leriga vattnet flyttats och någonstans, ännu längre bort, flyttade fisken tillbaka. Och vart? Sjön Svetloye är femton verst bred och sjuttio verst lång. Farbror Pasha väste åt Aristarkh Kapustins kontaktperson: ”Nishkni! Sitta! Här kommer hon att vara ... "Men var är det! Den Onde bar den äldre Aristarkh Kapustin som en kvast över sjön.

Under en halv dag var farbror Pasha arg på Aristarkh Kapustin, drog stigen med fiskespön, det var en stark abborre, höll fast vid fisken två gånger på språng och slet sönder gäddans fiskelinor. Farbror Pasha sänkte beten under isen, retade valpen och vred upp den - förstör den inte! Här är hon, undervattensvärldens rovdjur, och plaskar på vårisen, redan sprayen flyger, i hennes mun finns fragment av tunna träslag med mormyshki, som med falska, glänsande tänder, en fräck mun är dekorerad. Farbror Pasha tar inte ut mormyshka, låt honom komma ihåg, fuluganka, hur man förstör fattiga fiskare!

Vid middagstid kom två ungdomar, två bröder, Anton och Sanka, nio och tolv år gamla, ut ur de öppna portarna till det tysta klostret, om än med förfallna men oförgängliga torn, som har en blygsam skylt "Internatskola" vid ingången och släpade till sjön. "De sprang från de sista lektionerna," gissade farbror Pasha, men fördömde inte pojkarna - de kommer att studera länge, kanske hela livet, men vårfiske är en festlig tid, du kommer inte att märka en blixt. Ungdomarna gick igenom ett stort drama den dagen med farbror Pasha. Killarna hade precis satt sig nära fiskespöna, då en av dem tog och lämnade en stor fisk redan i hålet. Hon gick till den yngsta, han grät bittert. ”Ingenting, ingenting, pojke”, tröstade farbror Pasha honom med en spänd viskning, ”det blir vår! Kommer inte gå någonstans! Du har på dig godis och Ishsho stadskringla, med vallmofrön.

Farbror Pasha förutsåg allt och beräknade: vid middagstid, till det leriga vattnet, där norsen och andra småfiskar livnär sig på plankton, kommer floden att tränga sig ännu längre in i sjön, bära skräpet och slå ner en stor "ekorre" för jakt. Avdelningar av fiskare, brutalt dunkande med isplockar, skramlar med sina stövlar, tillkännager omgivningen med oanständigheter, de kommer att driva henne, skygg och känslig fisk, intolerant mot selektiva oanständigheter, in i "ingenmanslandet", därför här, här, tillsammans med ungdomarna från tidigt på morgonen, utan att säga - inte en enda! - ett svordomsord, hennes farbror Pasha uthärdar och väntar!

Och hans strategiska uträkning bekräftades till fullo, hans tålamod och blygsamhet i uttryck belönades: tre gösar på ett kilo låg på isen och stirrade sorgset mot himlen med plåtpupiller. Ja, till och med den mest, naturligtvis, den största två gösen kom ner! Men som gladde farbror Pashas icke-avundsjuka hjärta var de små fiskarna - ungdomarna Anton och Sanka. De tog också ut två gösar på sina bärgade kulor nitade från en gevärspatron. Den yngste skrek, skrattade och berättade gång på gång om hur han hade hackat, hur han ramlat!.. Farbror Pasha uppmuntrade honom rörande: ”Jaså! Gråter du? I livet är det alltid så här: det biter, det biter inte ... "

Och så hände det att inte bara fiskarna, utan nästan hela sjönära befolkningen, kastades i förvirring, och en del av staden Veisk skakades av en heroisk händelse.

Förtärd av Satan, vare sig av fiskarens djävul, flyttade farbror Pasha, för att inte knacka med en hacka, till barnens hål borrade med en isyxa. Och så fort han sänkte sitt berömda drag, satte ut under norsen, då det klämdes med en provknuff, då sprängdes det, så mycket att han är vilken erfaren fiskare! – hade knappt ett fiskespö i handen! Dolbanulo, pressad, ledde in i ett block av sjövatten.

Sudachin sju kilo och femtiosju gram - den hängdes senare ut med apotekarnoggrannhet - fast i ett smalt hål. Farbror Pasha slog sig ner på magen, stoppade in handen i hålet och klämde in fisken under gälarna. "Slå!" befallde han ungdomarna och skakade på huvudet åt hackan. Den äldre pojken hoppade, tog tag i hackan, svingade den och frös: hur man "slår" ?! Och handen? Och så skrällde den förhärdade frontsoldaten, som himlade vilt med ögonen: "Men som i ett krig!" Och den oroliga pojken, svettig i förväg, började borra hålet.

Snart syddes hålet med röda trådar av blod. "Höger! Vänster! I förbönen! Ta över! I förbönen! Klipp inte av fiskelinan ... ”befallde farbror Pasha. Det var ett fullt hål av blod när farbror Pasha drog upp den redan tröga kroppen av en fisk ur vattnet och kastade den på isen. Och sedan sparkade han upp benen, vriden av reumatism, dansade, skrek farbror Pasha, men kom snart till sinnes och knirrade med tänderna, öppnade bandet, stack in en flaska vodka i killarna, beordrade dem att gnugga deras domnade handen, för att neutralisera såren.

ROMAN V. P. ASTAFYEV "SAD DETECTIVE"

V.P. Astafiev är en författare vars verk speglar livet för människor under 1900-talet. Astafiev är en person som känner till och har nära till alla problem i vårt ibland svåra liv.

Viktor Petrovich gick igenom kriget som privatperson, han känner till efterkrigslivets alla svårigheter. Jag tror att han med sin visdom och erfarenhet tillhör de människor vars råd och order inte bara bör lyda, utan bör försöka genomföras. Men Astafiev agerar inte som profet, han skriver helt enkelt om vad som står honom nära och vad som oroar honom. Även om Viktor Petrovitjs verk tillhör modern rysk litteratur är problemen som de ofta väcker mer än tusen år gamla.

De eviga frågorna om gott och ont, straff och rättvisa har länge fått en person att leta efter svar på dem. Men detta visade sig vara en mycket svår sak, eftersom svaren ligger i personen själv, och gott och ont, ärlighet och vanära är sammanflätade i oss. Med en själ är vi ofta likgiltiga. Alla har ett hjärta, men ofta kallas vi hjärtlösa.Astafjevs roman "Den sorgliga detektiven" tar upp problemen med brott, straff och rättvisans triumf. Temat för romanen är den nuvarande intelligentian och de nuvarande människorna. Verket berättar om livet i två små städer: Veisk och Hajlovska, om människorna som bor i dem, om moderna seder. När man talar om små städer uppstår en bild av en lugn, fridfull plats i sinnet, där livet fyllt av glädjeämnen flyter långsamt, utan några speciella nödsituationer. Det finns en känsla av frid i själen. Men den som tror så har fel. Faktum är att livet i Veisk och Khailovsk flyter i en stormig bäck. Unga människor, berusade i en sådan utsträckning att en person förvandlas till ett djur, våldtar en kvinna som är lämplig för dem som mamma, och föräldrarna lämnar barnet inlåst i en lägenhet i en vecka. Alla dessa bilder, beskrivna av Astafiev, skrämmer läsaren. Det blir läskigt och läskigt vid tanken att begreppen ärlighet, anständighet och kärlek håller på att försvinna. Beskrivningen av dessa fall i form av sammanfattningar är enligt min mening ett viktigt konstnärligt inslag.

När vi varje dag hör om olika incidenter, uppmärksammar vi ibland inte, men samlade i en roman får de dig att ta av dig dina rosa glasögon och förstå: om detta inte hände dig, betyder det inte att det inte gäller du. Romanen får dig att tänka på dina handlingar, blicka tillbaka och se vad du har gjort genom åren. Efter att ha läst ställer du dig frågan: "Vad gjorde jag bra och bra? Märkte jag när personen bredvid mig mådde dåligt?" Du börjar tänka på att likgiltighet är lika ont som grymhet. Jag tror att det är syftet med arbetet att hitta svar på dessa frågor.

I romanen "The Sad Detective" skapade Astafiev ett helt system av bilder. Författaren introducerar läsaren för varje hjälte i arbetet och pratar om hans liv. Huvudpersonen är polisen Leonid Soshnin. Han – en fyrtioårig man som fick flera skador i tjänsten – borde gå i pension. Efter att ha gått på en välförtjänt vila, börjar han skriva och försöker ta reda på var det finns så mycket ilska och grymhet i en person. Var förvarar hon honom? Varför, tillsammans med denna grymhet, har det ryska folket medlidande med fångarna och likgiltighet för sig själva, mot sin granne, en invalid av krig och arbete? Huvudkaraktären, en ärlig och modig operatör, Astafiev kontrasterar polismannen Fjodor Lebed, som tyst tjänar och flyttar från en position till en annan. På särskilt farliga resor försöker han att inte riskera sitt liv och ger sina partner rätt att neutralisera beväpnade brottslingar, och det är inte särskilt viktigt att partnern inte har ett tjänstevapen, eftersom han är nyutexaminerad från en polisskola, och Fedor har ett tjänstevapen. En levande bild i romanen är moster Granya - en kvinna som, utan att ha sina egna barn, gav all sin kärlek till barnen som lekte nära hennes hus på järnvägsstationen och sedan till barnen i Barnens hus. Ofta hjältarna av arbetet, som borde väcka avsky, vålla medlidande. Urnan, som har förvandlats från en kvinna som ägnar sig åt amatöruppträdanden till en fyllare utan hem och familj, väcker sympati. Hon skriker sånger och håller sig till förbipasserande, men hon skäms inte för henne, utan för samhället som har vänt Urnan ryggen. Soshnin säger att de försökte hjälpa henne, men ingenting hände, och nu uppmärksammar de helt enkelt inte henne. Det finns Dobchinsky och Bobchinsky i staden Veysk. Astafiev ändrar inte ens namnen på dessa personer och karakteriserar dem med ett citat ur Gogols Generalinspektören, och motbevisar därigenom det välkända talesättet att ingenting varar för evigt under månen. Allt flyter, allt förändras, men sådana människor finns kvar, byter kläder från 1800-talet för en moderiktig kostym och skjorta med guldmanschettknappar från 1900-talet. Staden Veisk har också sin egen litterära armatur, som sitter på sitt kontor "lindad i cigarettrök, ryckte, kröp på en stol och full av aska." Det här är Oktyabrina Perfilyevna Syrokvasova. Det är denna man, vars beskrivning väcker ett leende, som för den lokala litteraturen framåt och längre. Den här kvinnan bestämmer vad som fungerar att skriva ut. Men allt är inte så dåligt, för om det finns ont, så finns det gott. Leonid Soshnin försonas med sin fru, och hon återvänder till honom igen med sin dotter. Det är lite sorgligt eftersom Soshnins granne, Tutyshikhas mormors död, får dem att försonas. Det är sorgen som för Leonid närmare Leroy. Ett tomt pappersark framför Soshnin, som vanligtvis skriver på natten, är en symbol för början på ett nytt skede i huvudpersonens familjs liv. Och jag vill tro att deras framtida liv kommer att vara lyckligt och glädjefullt, och de kommer att klara av sorg, eftersom de kommer att vara tillsammans.

Romanen "Den ledsna detektiven" är ett spännande verk. Även om det är svårt att läsa den, för Astafjev beskriver för hemska bilder. Men sådana verk behöver läsas, för de får dig att tänka på meningen med livet, så att det inte passerar färglöst och tomt.Jag gillade verket. Jag tog ut många viktiga saker för mig själv, jag förstod mycket. Jag träffade en ny författare och jag vet med säkerhet att detta inte är det sista verk av Astafiev som jag kommer att läsa.

Bibliografi

För att förbereda detta arbete användes material från platsen. http://sochok.by.ru/

Invalidpensionsoperatören Leonid Soshnin kommer till redaktionen, där hans manuskript praktiskt taget godkändes för publicering. Här är bara chefredaktören Oktyabrina (en ledstjärna för den lokala litterära eliten, häller citat från kända författare) i ett samtal med honom uttrycker sitt förakt för oprofessionelliteten hos en pensionerad författare. Kränkt återvänder Leonid hem med tunga tankar, han minns sin karriär och tänker på varför det ryska folket är redo att skämma bort banditerna av imaginär barmhärtighet.

Till exempel hans moster, som tyvärr blev våldtagen, lider av ånger, eftersom hon "stämde" dem, om än unga, men avskum. Eller så minns han hur han var tvungen att skjuta en berusad och aggressiv lastbilschaufför som redan hade slagit ner många oskyldiga människor, inte lydde polisens order och Leonid själv nästan tappade benet på grund av honom, så efter all denna mardröm hade Soshin att gå igenom en intern utredning på grund av användning av tjänstevapen. Så han minns, reflekterar, och efter svår kommunikation med sin familj, på morgonen sätter han sig ner vid ett vitt pappersark, han är redo att skapa.

Historien om den "tråkiga detektiven" består av minnen av en före detta operativ, nuvarande pensionär och framtida författare - Leonid, som kommer ner till frågan om att stå emot det onda, globalt. I synnerhet är det frågorna om brott och straff i hans länsstad. Astafievs arbete börjar med en scen på redaktionen, dit hjälten bjöds in efter flera års övervägande av sitt manuskript. Chefredaktören (en förbittrad singelkvinna) utnyttjar sin position för att tala nedsättande till en vuxen man. Leonid känner sig förolämpad, men till och med Oktyabrina själv känner att hon har gått över gränsen. Det verkar som att hon försöker släta över en obehaglig situation, men Soshnins humör är bortskämt.

På dåligt humör återvänder han till sitt hem. Han tittar på sitt obekväma område, vilket inte skulle ge någon optimism. Sorgliga tankar svämmade över hjälten, minnen, också mestadels ledsna, stör honom. Arbetaren var tvungen att gå i pension i förtid. Jag gick till byn och de vände sig till honom (som läkare) för att få hjälp. Hos grannarna låste den berusade in två gamla kvinnor i ladan och lovar att tända eld på dem om de inte ger honom tio rubel för att bli full. Så ofta fick Soshnin ta itu med fyllon och dårar ... och den här gången stack fylleristen, rädd, dumt fast en höggaffel i en fallen agent.

Leonid var knappt räddad! Men med en funktionsnedsättning var jag tvungen att gå i pension. När Lenya fortfarande var på polisskolan greps hans moster Lina nästan. Hon uppfostrade honom från barndomen och förnekade sig själv allt. Här hade jag tur - jag fick jobb på budgetavdelningen, pengar dök upp direkt, dyra saker, knappa produkter. Ja, hon började stjäla - för elevens skull. Han skickades till en början till polisskolan, eftersom hon kände att hon själv inte behövde vänta på något gott. När de kom för att "hämta henne" låg hon på knä och snyftade. Hela den här historien blev stressande för unge Leonid. Sedan, fastän han nästan blev utstött från skolan, lovade han att bekämpa brott, eftersom banditer, förutom vanliga brott, också leder goda människor vilse, som hans faster.

Bild eller teckning Sad Detective

Andra återberättelser och recensioner för läsarens dagbok

• Sammanfattning av Sholokhov Kolovert

  Berättelsen om M. Sholokhov "Kolovert" beskriver händelserna under inbördeskriget. På den tiden var det en splittring bland folket i anhängare av de "röda" och "vita".

• Sammanfattning av Shukshin-kritiker

  Trots den lilla volymen av Vasily Shukshin-kritikens arbete beskriver författaren framgångsrikt ett ögonblick i sin farfars och lilla barnbarns liv, visar deras karaktär och förmedlar mening till läsaren. Berättelsen börjar med en beskrivning av huvudpersonerna, det fanns en farfar, han var 73 år

• Sammanfattning av The Golden Beetle av Edgar Allan Poe

  Berättaren i berättelsen möter en mycket intressant och ovanlig man, William Legrand. William är huvudpersonen i denna berättelse. En gång var han en mycket rik man, men misslyckandena som följde en efter en ledde honom till fattigdom.

• O.Henry

  Författaren O. Henry började sitt arbete i fängelset. Medan han avtjänade tid för förskingring skrev han sin första novell där. Författaren skämdes över att publicera under sitt riktiga namn Porter och uppfann ett nytt namn för sig själv, O. Henry.

• Sammanfattning På Nosov-kullen

  Hela dagen byggde barnen en snöbacke på gården. Efter att ha vattnat den rikligt med vatten sprang de för att äta lunch. Kotka Chizhov hjälpte dem inte, han såg bara vad som hände från fönstret. Men han ville åka så när alla gick hoppade han ut på gatan

Kapitel först

Leonid Soshnin återvände hem på värsta tänkbara humör. OCH
även om det var långt att gå, nästan till utkanten av staden, till järnvägsbyn,
han kom inte på bussen - lät hans sårade ben värka, men promenader kommer att lugna honom och
han kommer att tänka över allt som han fick höra i förlaget, han kommer att tänka över och bedöma hur
honom att fortsätta leva och vad han ska göra.
Egentligen fanns det inget förlag, som sådant, i Veisk stad, från
han lämnade en filial, själva förlaget överfördes mer till staden
stora och, som likvidatorerna förmodligen trodde, mer kultiverade,
har en kraftfull utskriftsbas. Men "basen" var exakt densamma som
i Veysk, ett förfallet arv från de gamla ryska städerna. Tryckeri
låg i en förrevolutionär byggnad gjord av starkt brunt tegel, sytt
galler av smala fönster längs botten och formigt böjda längs toppen, också smala,
men redan upphöjd som ett utropstecken. halva byggnaden
Weisky tryckeri, där det fanns sätterier och tryckerier, hade funnits länge
föll ner i jordens inälvor, och även om lampor klängde i taket i kontinuerliga rader
dagsljus, i alla fall, i sättning och tryckerierna var det obehagligt, kyligt och
något hela tiden, som i blockerade öron, blixtrade eller arbetat, begravt
i fängelsehålan, en explosiv mekanism för fördröjd verkan.
Förlagsavdelningen trängde ihop sig i två och ett halvt rum och knarrade
uppmärksammat av regiontidningen. I en av dem, insvept i cigarettrök,
ryckte, kröp på en stol, tog tag i telefonen, skräpade ner lokalen
kulturellt ljus -- Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna, går framåt och
ytterligare lokal litteratur. Syrokvasova ansåg sig vara den mest kunniga
man: om inte i hela landet, så har hon i Veysk ingen like i intelligens
var. Hon gjorde presentationer och rapporter om aktuell litteratur, delade med sig av sina planer
förlag genom tidningen, ibland, i samma tidningar, och recenserade böcker
lokala författare, på plats och malplacerade med citat från Virgil och Dante,
från Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel och Exupery, Kant och Ehrenburg, Yuri
Olesha, Tregub och Yermilov, dock, och Einsteins aska med Lunacharsky ibland
störda, gick ledarna för världsproletariatet inte heller förbi uppmärksamheten.
Allt är sedan länge avgjort med Soshnins bok. Låt berättelserna från den tryckas
och i tunna, men storstadsmagasin, tre gånger nämndes de nedlåtande i
granska kritiska artiklar stod han "i bakhuvudet" i fem år, kom in
planen godkändes i den, det återstår att redigera och ordna boken.
Efter att ha bestämt tiden för ett affärsmöte exakt tio, dök Syrokvasova upp kl
förlag vid tolv. Efter att ha luktat Soshnin med tobak,
andfådd rusade hon förbi honom längs den mörka korridoren - glödlampor
någon "stal bort", slängde hes "Förlåt!" och knackade på nyckeln länge
felaktigt lås, förbannelse i en underton.

Denna berättelse (författaren kallade det en roman) är ett av Astafievs mest socialt mättade verk. Den skildrar levande för oss det moraliska tillståndet för en hel era i livet i de ryska provinserna, som det var i slutet av sovjettiden (det fanns också en plats för en torterad kollektivgård) - och vid övergången till "perestrojka" ”, med sina förnyade tecken på distorsion. Epitetet "tråkigt" i titeln är svagt för huvudkaraktären Soshnin och för svagt för hela den deprimerande miljön - i en tät massa av upprört, lösryckt, vridet liv, i många exempel på det, pittoreska fall och karaktärer.

Redan på den tiden invaderade "tjuvarnas" lägeranda - segerrikt existensen av den sovjetiska "viljan". Framgångsrikt för observationer av denna hjälte valdes - en polisman på en brottsutredning. Kedjan av brott, brottslig massaker sträcker sig, sträcker sig. Stadsfronten, interna trappor är försvarslösa från närvaron av tjuvar, fylleri och rån. Hela slagsmål på dessa trappor, typer av huliganer och svin. Den unge tönten knivhögg tre oskyldiga – och precis där, bredvid honom, äter han glass med aptit. På motsvarande sätt hålls hela staden (ingen liten, med institutioner) i utsvävningar och smuts, och hela stadslivet är upplöst. Att ha roliga "avskiljningar" av ungdomar som våldtar kvinnor, även mycket gamla, som dyker upp berusade. Berusade bilkapare och till och med dumprar slår ner och krossar människor i dussintals. Och ungdomen, "avancerad" i manér och mode, prunkar i en avlyssnad stil längs sopgatorna. – Men med särskild smärta, ofta, och med största uppmärksamhet, skriver Astafjev om små barns ruin, deras fula uppväxt, och särskilt i upprörda familjer.

Ibland (som i sina andra texter) vänder sig Astafiev till läsaren med en direkt moralisk vädjan, med en fråga om den mänskliga ondskans natur, sedan med en tresidig monolog om familjens betydelse, som avslutar denna berättelse.

Tyvärr tillåter författaren sig också i denna berättelse vårdslösa friheter i ordningsföljden för valet av avbildade episoder: i berättelsens allmänna struktur uppfattar man inte integritet, inte ens i dess tidsmässiga ordning, det finns liksom , godtyckliga hopp och förvrängningar av avsnitt och karaktärer, flyktiga, otydliga, berättelserna bryts isär. Denna brist förvärras av frekventa sidoavvikelser, anekdotiska (här och fiskeskämt, förstås) distraktioner (och bara otäcka anekdoter) eller ironiska fraser som inte stämmer överens med texten. Detta krossar också känslan av grym dysterhet i hela situationen och kränker språkflödets integritet. (Tillsammans med kraftfull tjuvjargong, folkliga talesätt - plötsligt rikliga citat från litteraturen - och värdelösa, igensatta uttryck från skriftligt tal - som: "reagerar inte på någonting", "ta bort från arbetarkollektivet", "leder till konflikter", "stort överlevde dramat", "subtiliteter av pedagogisk karaktär", "väntar på nåd från naturen.") Författarens stil skapas inte, vilket språk som än plockas upp.

Soshnin själv är en stridsman som nästan tappade benet i ett slagsmål, nästan dog av den rostiga högaffeln från en bandit i en annan och, en mot två, obeväpnat besegrade två stora banditer - detta är med en mild karaktär och goda känslor - han är mycket tydligt synligt och nytt i vår litteratur. Men Astafiev tillade honom på ett helt otillämpligt sätt - initierande skrivande och läsning av Nietzsche på tyska. Inte för att det var omöjligt, men det föddes inte organiskt: i pennan, säger de, skingrade Soshnin på grund av många förklarande anteckningar, och där, ser du, kom han in på korrespondensavdelningen vid den filologiska fakulteten vid det pedagogiska institutet. Ja, hans själ längtar efter ljuset, men är för överbelastad av det nuvarande livets styggelser.

Men, redan anekdotisk, detta engagemang av Soshnin i filologiavdelningen kostade författaren dyrt. I en förbigående fras nämns Soshnin att han vid den filologiska fakulteten "slöt tillsammans med ett dussin lokala judar och jämförde Lermontovs översättningar med primära källor" - det mest godmodiga sägs! – men Pushkin-tidens välmående huvudstadsforskare, Nathan Eidelman, vred genialiskt på denna linje och meddelade för hela Sovjetunionen (och då åskade det i väst) att Astafiev hade ett genomslag här som en avskyvärd nationalist och antisemit! Men professorn ledde skickligt: ​​först, naturligtvis, av smärta för de kränkta georgierna, och med nästa steg - till denna skrämmande linje.

Ett utdrag ur en uppsats om Viktor Astafiev ur Litteratursamlingen, skriven av