Hem › Transmission (växellåda) › Underjordiska barn. Vladimir Korolenko Children of the Dungeon

Underjordiska barn. Vladimir Korolenko Children of the Dungeon

Vladimir Korolenko

Underjordiska barn

1. Ruiner

Min mamma dog när jag var sex år gammal. Min far, helt upptagen av sin sorg, verkade helt glömma bort min existens. Ibland smekte han min lillasyster Sonya och tog hand om henne på sitt sätt, för hon hade sin mammas drag. Jag växte upp som ett vilt träd på en åker - ingen omgav mig med särskild omsorg, men ingen begränsade min frihet.

Platsen där vi bodde hette Knyazhye-Veno, eller, enklare, Knyazh-gorodok. Den tillhörde en förslappad men stolt polsk familj och liknade någon av de små städerna i sydvästra regionen.

Om du närmar dig staden från öster är det första som fångar ditt öga fängelset, stadens bästa arkitektoniska utsmyckning. Själva staden ligger nedanför sömniga, mögliga dammar, och du måste gå ner till den längs en sluttande motorväg, blockerad av en traditionell "utpost". En sömnig invalid lyfter lätt på barriären - och du är i stan, även om du kanske inte märker det direkt. "Grå staket, lediga tomter med högar av alla möjliga sorters skräp varvas gradvis med dunkla hyddor nedsänkta i marken. Vidare gapar ett brett torg på olika platser med de mörka portarna till judiska "besökshus", statliga institutioner är deprimerande med sina vita väggar och barackliknande linjer. En träbro, kastad över en smal flod, stönar, darrar under hjulen och vacklar som en förfallen gubbe. Bortom bron sträcker sig en judisk gata med butiker, bänkar, stånd och baldakiner. Stink, smuts, högar av barn som kryper i gatudammet. Men ytterligare en minut - och du är redan utanför staden. Björkarna viskar tyst över kyrkogårdens gravar, och vinden rör om säden på fälten och ringar med en sorglig, oändlig sång i vägtelegrafens trådar.

Floden över vilken den tidigare nämnda bron kastades rann från en damm och rann ut i en annan. Således var staden inhägnad från norr och söder av vidsträckta vattenområden och träsk. Dammarna blev grundare år efter år, bevuxna med grönska, och höga, tjocka vassar böljade som havet i de väldiga träskmarkerna. Det finns en ö mitt i en av dammarna. Det finns ett gammalt förfallet slott på ön.

Jag minns med vilken rädsla jag alltid tittade på denna majestätiska förfallna byggnad. Det fanns legender och berättelser om honom, den ena mer fruktansvärd än den andra. De sa att ön byggdes på konstgjord väg, av tillfångatagna turkar. ”Det gamla slottet står på människoben”, sa de gamla, och min rädda barndomsfantasi föreställde tusentals turkiska skelett under jorden, som med sina beniga händer stödde ön med sina höga pyramidformade poppel och det gamla slottet. Detta fick givetvis slottet att framstå som ännu mer fruktansvärt, och även under klara dagar, när vi ibland, uppmuntrade av fåglarnas ljusa och höga röster, kom närmare det, förde det ofta över oss panikanfall - den svarta håligheter i de länge utgrävda fönstren; i de tomma salarna hördes ett mystiskt prasslande ljud: småsten och gips, som bröts av, föll ner, väckte ett eko, och vi sprang utan att se oss tillbaka, och bakom oss knackades det länge, stampade och kacklade.

Och under stormiga höstnätter, när jättepopplarna svajade och nynnade av vinden som blåste bakom dammarna, spred sig skräcken från det gamla slottet och härskade över hela staden.

På västra sidan, på berget, stod bland ruttnande kors och rasade gravar ett sedan länge övergivet kapell. Dess tak hade sjunkit in på vissa ställen, väggarna höll på att falla sönder, och istället för en hög och hög kopparklocka började ugglor sjunga sina olycksbådande sånger i den på natten.

Det fanns en tid då det gamla slottet fungerade som en fri tillflyktsort för varje fattig människa utan minsta begränsning. Allt som inte kunde hitta en plats för sig själv i staden, som av en eller annan anledning hade förlorat möjligheten att betala ens en liten penning för skydd och en plats att övernatta på natten och i dåligt väder - allt detta drogs till ön och där, bland ruinerna, böjde sina segerrika huvuden och betalade för gästfriheten endast med risk för att bli begravd under högar av gammalt sopor. "Bor i ett slott" - denna fras har blivit ett uttryck för extrem fattigdom. Det gamla slottet tog hjärtligt emot och skyddade den tillfälligt utarmade skrivaren och ensamma gummor och rotlösa luffare. Alla dessa stackars människor plågade insidan av den förfallna byggnaden, bröt av tak och golv, eldade i kaminerna, lagade något och åt något - i allmänhet, på något sätt upprätthålla sin existens.

Men de dagar kom då oenighet uppstod bland detta samhälle, hopkrupen under taket av grå ruiner. Då skaffade sig gamle Janusz, som en gång varit en av de små länsanställda, något liknande titeln chef och började reformera. I flera dagar var det sådant oväsen på ön, sådana skrik hördes att det ibland verkade som om turkarna hade rymt från sina underjordiska fängelsehålor. Det var Janusz som sorterade ruinernas befolkning och skilde de "goda kristna" från de okända individerna. När ordningen slutligen återupprättades på ön, visade det sig att Janusz lämnade mestadels före detta tjänare eller ättlingar till tjänare till grevens familj i slottet. Dessa var alla några gubbar i sjaskiga rockar och chamarkor, med stora blå näsor och knotiga pinnar, gummor, högljudda och fula, men trots total utarmning hade de behållit sina huvar och kappor. Alla bildade en nära sammansvetsad aristokratisk krets, som fick rätten att erkänna tiggeri. På vardagarna gick dessa gamla män och kvinnor med bön på läpparna till de rikare stadsbornas hus, spred skvaller, klagade över ödet, fällde tårar och tiggde, och på söndagarna ställde de upp sig i långa rader nära kyrkorna och majestätiskt accepterade utdelningar. i namnet "Mr. Jesus" och "Pannas of Our Lady"

Attraherad av bullret och ropen som forsade från ön under denna revolution tog jag och flera av mina kamrater vår väg dit och gömde sig bakom de tjocka stammar av poppel och såg på Janusz, i spetsen för en hel armé av rödnäsade äldre och fula gummor, körde ut från slottet de sista invånarna som var föremål för utvisning . Kvällen kom. Molnet som hängde över popplarnas höga toppar ösregnade redan. Några olyckliga mörka personligheter, insvepta i extremt trasiga trasor, rädda, ynkliga och generade, sprang runt på ön, som mullvadar drivna ur sina hål av pojkar, och försökte återigen smyga obemärkt in i en av slottets öppningar. Men Janusz och de gamla häxorna, skrikande och förbannande, drev dem från överallt och hotade dem med prickar och käppar, och en tyst väktare stod vid sidan av, också med en tung klubba i händerna.

Och de olyckliga mörka personligheterna försvann ofrivilligt, uppgivna bakom bron och lämnade ön för alltid, och en efter en drunknade de i den snabbt nedåtgående kvällens slaskiga skymning.

- Visst visst! – "professorn" samtyckte.

- Så du samtycker, men du själv förstår inte vad Klevan-prästen har med det att göra - jag känner dig. Under tiden, om det inte vore för Klevan-prästen, skulle vi inte ha ätit en stek och något annat...

– Gav Klevan-prästen detta till dig? – frågade jag och mindes plötsligt det runda, godmodiga ansiktet på Klevan-prästen som besökte min far.

"Den här lilla killen har ett nyfiket sinne", fortsatte Tyburtsy och vänder sig fortfarande till "professorn". - Sannerligen, hans prästadöme gav oss allt detta, även om vi inte frågade honom, och till och med kanske inte bara hans vänstra hand visste vad hans högra hand gav, men båda händerna hade inte den minsta aning om det.. .

Av detta märkliga och förvirrande tal förstod jag bara att inhämtningsmetoden inte var helt vanlig, och jag kunde inte motstå att sätta in frågan ännu en gång:

– Tog du det här... själv?

"Grabben är inte utan insikt", fortsatte Tyburtius som tidigare. "Det är bara synd att han inte såg prästen: han har en mage som en riktig fyrtiotunna, och därför är överätande mycket skadligt för honom." Samtidigt lider vi alla som är här snarare av överdriven smalhet, och därför kan vi inte anse att en viss mängd proviant är överflödigt för oss själva... Säger jag det?

- Visst visst! – nynnade ”professorn” eftertänksamt igen.

- Här har du! Den här gången uttryckte vi vår åsikt mycket framgångsrikt, annars började jag redan tro att den här lilla killen har ett smartare sinne än vissa vetenskapsmän... Men,” vände han sig plötsligt mot mig, “du är fortfarande dum och förstår inte mycket .” Men hon förstår: säg mig, min Marusya, gjorde jag klokt i att ge dig steken?

- Bra! – svarade flickan och hennes turkosa ögon gnistrade lätt. – Manya var hungrig.

På kvällen den dagen, med ett dimmigt huvud, återvände jag eftertänksamt till mitt rum. Tyburtsys konstiga tal skakade inte för en minut min övertygelse om att "stöld inte är bra." Tvärtom blev den smärtsamma känslan som jag upplevde tidigare än mer intensiv. Tiggare... tjuvar... de har inget hem!.. Från omgivningen har jag länge vetat att förakt är kopplat till allt detta. Jag kände till och med all föraktets bitterhet stiga upp ur min själs djup, men jag skyddade instinktivt min tillgivenhet från denna bittra blandning. Som ett resultat intensifierades och intensifierades ångern för Valek och Marusa, men fästet försvann inte. Tron på att "det är fel att stjäla" kvarstår. Men när min fantasi föreställde mig det livliga ansiktet på min vän, som slickade hennes feta fingrar, gladde jag mig över hennes och Valeks glädje.

I en mörk gränd i trädgården stötte jag av misstag på min pappa. Han gick som vanligt surt fram och tillbaka med sin vanliga konstiga, som immiga blick. När jag befann mig bredvid honom tog han mig i axeln:

- Var kommer det ifrån?

- Jag gick…

Han tittade försiktigt på mig, ville säga något, men så blev hans blick grumlig igen, och viftande med handen gick han längs gränden. Det verkar för mig att jag redan då förstod innebörden av denna gest:

"Det var inget. Hon är borta!.."

Jag ljög nästan för första gången i mitt liv.

Jag var alltid rädd för min pappa, och nu ännu mer. Nu bar jag inom mig en hel värld av vaga frågor och förnimmelser. Kunde han förstå mig? Skulle jag kunna erkänna något för honom utan att vara otrogen mot mina vänner? Jag darrade vid tanken att han någonsin skulle få reda på min bekantskap med "dåligt samhälle", men jag kunde inte lura Valek och Marusya. Om jag hade svikit dem genom att bryta mitt ord, så hade jag inte kunnat lyfta mina ögon till dem av skam när jag träffade dem.

Hösten närmade sig. Skörden var igång på fältet, löven på träden började gulna. Samtidigt började vår Marusya bli sjuk.

Hon klagade inte på någonting, hon fortsatte bara att gå ner i vikt; hennes ansikte blev allt blekare, ögonen mörknade och blev större, ögonlocken lyftes med svårighet.

Nu kunde jag komma till berget utan att skämmas över att medlemmar av det "dåliga samhället" var hemma. Jag blev helt van vid dem och blev min egen person på berget. Mörka unga personligheter gjorde pilbågar och armborst åt mig av alm; en lång kadett med röd näsa snurrade runt mig i luften som en träbit och lärde mig gymnastik. Bara "professorn" var som alltid fördjupad i några djupa överväganden.

Alla dessa människor inhystes separat från Tyburtsy, som ockuperade fängelsehålan som beskrivs ovan "med sin familj".

Hösten kom allt mer till sin rätt. Himlen blev alltmer mulen av moln, omgivningarna dränktes i en dimmig skymning; Strömmar av regn strömmade högljutt ned på marken och ekade ett monotont och sorgligt dån i fängelsehålorna.

Det tog mig mycket arbete att komma ut ur huset i sådant väder; dock försökte jag bara komma undan obemärkt; när han återvände hem våt, hängde han själv sin klänning framför den öppna spisen och gick ödmjukt till sängs och förblev filosofiskt tyst under ett helt hagl av förebråelser som strömmade från barnskötarnas och pigornas läppar.

Varje gång jag kom för att träffa mina vänner märkte jag att Marusya blev mer och mer skör. Nu kom hon inte alls ut i luften längre, och den grå stenen - fängelsehålans mörka, tysta monster - fortsatte utan avbrott sitt fruktansvärda arbete och sög livet ur den lilla kroppen. Flickan tillbringade nu det mesta av sin tid i sängen, och Valek och jag uttömde alla ansträngningar för att underhålla henne och roa henne, för att framkalla de tysta översvämningarna av hennes svaga skratt.

Nu när jag äntligen har vant mig vid "dåligt samhälle" har Marusyas sorgsna leende blivit nästan lika kärt för mig som min systers leende; men här påpekade ingen alltid för mig min fördärv, det fanns ingen grinig barnflicka, här behövdes jag - jag kände att varje gång mitt utseende orsakade en rodnad av liv på flickans kinder. Valek kramade mig som en bror, och till och med Tyburtsy tittade ibland på oss tre med några konstiga ögon där något skimrade, som en tår.

Ett tag klarnade himlen igen; De sista molnen flydde från den, och soliga dagar började skina över det torkande landet för sista gången innan vintern började. Varje dag bar vi Marusya upp på övervåningen, och här verkade hon komma till liv; flickan såg sig omkring med vidöppna ögon, en rodnad lyste upp hennes kinder; det verkade som om vinden, som blåste sina friska vågor över henne, höll på att återlämna livets partiklar som stulits av fängelsehålans gråa stenar. Men detta varade inte länge...

Under tiden började också molnen samlas ovanför mitt huvud. En dag när jag som vanligt gick längs trädgårdens gränder på morgonen såg jag min far i en av dem och bredvid honom gamle Janusz från slottet. Gubben böjde sig oblydigt och sa något, men fadern stod med en sur blick, och en rynka av otålig vrede var skarpt synlig i hans panna. Till slut sträckte han ut sin hand, som om han knuffade Janusz ur vägen, och sa:

- Gå bort! Du är bara ett gammalt skvaller!

Gubben blinkade och med hatten i händerna sprang han fram igen och blockerade sin fars väg. Faderns ögon blixtrade av ilska. Janusz talade tyst, och jag kunde inte höra hans ord, men min fars fragmentariska fraser kunde höras tydligt och falla som en piska.

– Jag tror inte ett ord... Vad vill du ha av dessa människor? Var finns bevisen?.. Jag lyssnar inte på verbala förklaringar, men du måste bevisa skriftliga fördömanden... Var tyst! Det här är min sak... Jag vill inte ens lyssna.

Till slut knuffade han bort Janusz så bestämt att han inte längre vågade störa honom, min far svängde in i en sidogränd och jag sprang till porten.

Jag ogillade mycket den gamla ugglan från slottet, och nu darrade mitt hjärta av en aning. Jag insåg att samtalet jag hade hört gällde mina vänner och kanske även mig. Tyburtsy, som jag berättade om denna händelse för, gjorde en fruktansvärd grimas.

- Oj, pojke, vilka obehagliga nyheter det här är!.. Åh, förbannade gamla hyena!

"Far skickade iväg honom", anmärkte jag som en form av tröst.

"Din pappa, lilla, är den bästa av alla domare i världen." Han har ett hjärta; han vet mycket... Han kanske redan vet allt som Janusz kan berätta för honom, men han är tyst; han anser det inte nödvändigt att förgifta det gamla tandlösa odjuret i sin sista håla... Men, gosse, hur ska jag förklara detta för dig? Din far tjänar en mästare som heter lag. Han har ögon och hjärta bara så länge lagen sover på sina hyllor; När kommer den här herren att komma ner därifrån och säga till din far: "Kom igen, domare, borde vi inte ta på oss Tyburtsy Drab, eller vad han nu heter?" - från det ögonblicket låser domaren omedelbart sitt hjärta med en nyckel, och då har domaren så fasta tassar att världen snabbare kommer att vända åt andra hållet än Pan Tyburtsy kommer att vricka sig ur hans händer... Förstår du, pojken?.. Hela mitt problem är att jag en gång, för länge sedan, hade någon slags kollision med lagen... det vill säga, du vet, ett oväntat gräl... oj, pojke, det var ett väldigt stort bråk!

Med dessa ord reste sig Tyburtsy upp, tog Marusya i sina armar och rörde sig med henne till det bortre hörnet, började kyssa henne och tryckte sitt fula huvud mot hennes lilla bröst. Men jag blev kvar på plats och stod länge i en position, imponerad av en främmande mans märkliga tal. Trots de bisarra och obegripliga frasvändningarna förstod jag perfekt essensen av vad Tyburtsy sa om far, och faderns gestalt i mitt sinne blev ännu större, klädd med en aura av hotfull, men sympatisk styrka och till och med någon form av storhet. Men samtidigt intensifierades en annan bitter känsla...

"Så här är han", tänkte jag. "Men han älskar mig fortfarande inte."

De klara dagarna gick och Marusya mådde sämre igen. Hon tittade på alla våra knep för att hålla henne sysselsatt med likgiltighet med sina stora, förmörkade och orörliga ögon, och vi hade inte hört henne skratta på länge. Jag började bära in mina leksaker i fängelsehålan, men de underhöll flickan bara en kort stund. Sedan bestämde jag mig för att vända mig till min syster Sonya.

Sonya hade en stor docka, med ett ljust målat ansikte och lyxigt linhår, en gåva från sin bortgångne mor. Jag hade stora förhoppningar på den här dockan, och därför kallade jag min syster till en sidogränd i trädgården och bad henne ge mig den ett tag. Jag frågade henne så övertygande om detta, så levande beskrev för henne den stackars sjuka tjejen som aldrig hade sina egna leksaker, att Sonya, som först bara kramade dockan för sig själv, gav den till mig och lovade att leka med andra leksaker för två eller tre dagar utan att nämna något om dockan.

Effekten av denna eleganta unga dam i lergods på vår patient överträffade alla mina förväntningar. Marusya, som hade bleknat som en blomma på hösten, verkade plötsligt vakna till liv igen. Hon kramade mig så hårt, skrattade så högt, pratade med sin nya vän... Den lilla dockan utförde nästan ett mirakel: Marusya, som inte hade lämnat sin säng på länge, började gå och ledde sin blonda dotter bakom sig, och sprang ibland till och med och slog fortfarande golvet med svaga ben.

Men den här dockan gav mig många oroliga stunder. Först av allt, när jag bar den i min barm, på väg upp på berget med den, stötte jag på vägen på gamle Janusz, som följde mig länge med ögonen och skakade på huvudet. Sedan, två dagar senare, märkte den gamla barnskötaren förlusten och började peta runt hörnen och letade överallt efter dockan. Sonya försökte lugna henne, men med sina naiva försäkringar om att hon inte behövde dockan, att dockan hade gått en promenad och snart skulle komma tillbaka, väckte bara förvirring hos pigor och väckte misstankar om att detta inte var en enkel förlust . Fadern visste ingenting ännu, men Janusz kom till honom igen och blev bortkörd - denna gång med ännu större ilska; men samma dag stoppade min far mig på väg till trädgårdsporten och sa åt mig att stanna hemma. Dagen efter hände samma sak igen, och bara fyra dagar senare gick jag upp tidigt på morgonen och vinkade över staketet medan pappa fortfarande sov.

Det var dåligt på berget, Marusya blev sjuk igen och hon mådde ännu värre; hennes ansikte lyste av en märklig rodnad, hennes blonda hår var utspritt över kudden; hon kände inte igen någon. Bredvid henne låg den olyckliga dockan, med rosa kinder och dumma gnistrande ögon.

Jag berättade för Valek om mina bekymmer och vi bestämde att dockan behövde tas tillbaka, särskilt eftersom Marusya inte skulle märka det. Men vi hade fel! Så fort jag tog dockan ur händerna på flickan som låg i glömska, öppnade hon ögonen, tittade framåt med en vag blick, som om hon inte såg mig, inte insåg vad som hände med henne och började plötsligt gråta tyst. , men samtidigt så ynkligt, och i det utmärglade ansiktet, under täckmantel av delirium, blixtrade ett uttryck av så djup sorg, att jag genast med rädsla satte dockan på sin ursprungliga plats. Flickan log, kramade dockan för sig själv och lugnade ner sig. Jag insåg att jag ville beröva min lilla vän den första och sista glädjen i hennes korta liv.

Valek tittade blygt på mig.

- Vad kommer att hända nu? – frågade han sorgset.

Tyburtsy, som satt på en bänk med huvudet sorgset böjt, tittade också på mig med en frågande blick. Så jag försökte se så nonchalant ut som möjligt och sa:

- Ingenting! Barnskötaren glömde nog.

Men gumman glömde inte. När jag återvände hem denna gång stötte jag återigen på Janusz vid porten; Jag hittade Sonya med tårfyllda ögon, och barnskötaren kastade en arg, tryckande blick på mig och klagade något med sin tandlösa, muttrande mun.

Min far frågade mig vart jag hade tagit vägen, och efter att ha lyssnat noga på det vanliga svaret begränsade han sig till att upprepa ordern om att jag inte skulle lämna huset under några omständigheter utan hans tillåtelse. Ordningen var kategorisk och mycket avgörande; Jag vågade inte vara olydig mot honom, men jag vågade inte heller vända mig till min far för att få lov.

Fyra tråkiga dagar gick. Jag gick sorgset runt i trädgården och tittade längtansfullt mot berget och väntade också ett åskväder som samlade sig ovanför mitt huvud. Jag visste inte vad som skulle hända, men mitt hjärta var tungt. Ingen har någonsin straffat mig i mitt liv; Inte nog med att min far inte lade ett finger på mig, utan jag hörde aldrig ett enda hårt ord från honom. Nu plågades jag av en tung föraning. Till slut blev jag kallad till min far, till hans kontor. Jag gick in och ställde mig blygsamt i taket. Den sorgliga höstsolen tittade in genom fönstret. Min far satt en stund i sin stol framför min mammas porträtt och vände sig inte mot mig. Jag hörde mitt eget hjärtas alarmerande bult.

Till slut vände han sig. Jag lyfte upp mina ögon mot honom och sänkte dem omedelbart till marken. Min fars ansikte verkade skrämmande för mig. Det gick ungefär en halv minut och under denna tid kände jag en tung, orörlig, tryckande blick på mig.

– Tog du din systers docka?

Dessa ord föll plötsligt över mig så tydligt och skarpt att jag ryste.

"Ja", svarade jag tyst.

- Vet du att det här är en gåva från din mamma, som du ska värdesätta som en helgedom?.. Har du stulit den?

"Nej", sa jag och höjde huvudet.

- Varför inte? – ropade pappan plötsligt och sköt undan stolen. – Du stal den och rev den!.. Vem rev du den till?.. Tala!

Han kom snabbt fram till mig och la en tung hand på min axel. Jag höjde huvudet med ansträngning och tittade upp. Faderns ansikte var blekt, hans ögon brann av ilska. Jag kröp överallt.

- Jaha, vad gör du?... Tala! "Och handen som höll min axel pressade den hårdare.

– Jag berättar inte! – svarade jag tyst.

"Jag berättar inte," viskade jag ännu tystare.

- Du kommer att säga, du kommer att säga!

- Nej, jag kommer inte att berätta... Jag kommer aldrig, aldrig berätta för dig... Nej!

I det ögonblicket talade min fars son ut i mig. Han skulle inte ha fått ett annat svar från mig genom den mest fruktansvärda plågan. I mitt bröst steg, som svar på hans hot, en knappt medveten, kränkt känsla av ett övergivet barn och någon sorts brinnande kärlek till dem som värmde mig där, i det gamla kapellet.

Fadern tog ett djupt andetag. Jag krympte ännu mer, bittra tårar brände mina kinder. Jag väntade.

Jag visste att han var fruktansvärt hetsig, att ilskan i det ögonblicket kokade i hans bröst. Vad kommer han att göra med mig? Men nu förefaller det mig att det inte var det här jag var rädd för... Även i detta fruktansvärda ögonblick älskade jag min pappa och samtidigt kände jag att nu skulle han slå min kärlek i bitar med rasande våld. Nu har jag helt slutat vara rädd. Det verkar som att jag väntade och önskade att katastrofen äntligen skulle bryta ut... Om så är fallet - så är det... så mycket desto bättre - ja, så mycket desto bättre.

Fadern suckade tungt igen. Huruvida han själv klarade det frenesi som tog honom i besittning vet jag fortfarande inte. Men i detta kritiska ögonblick hördes plötsligt Tyburtsys skarpa röst utanför det öppna fönstret:

- Hej-hej!.. Min stackars lilla vän...

"Tyburtsy har kommit!" - blixtrade genom mitt huvud, men även när jag kände hur min fars hand, liggande på min axel, darrade, kunde jag inte föreställa mig att Tyburtius utseende eller någon annan yttre omständighet kunde komma mellan mig och min far, kunde avleda det, som jag ansåg oundviklig.

Under tiden låste Tyburtsy snabbt upp ytterdörren och stannade på tröskeln och tittade på oss båda med sina skarpa lodjursögon på en sekund.

– Hej-hej!.. Jag ser min unga vän i en mycket svår situation...

Hans far mötte honom med en dyster och förvånad blick, men Tyburtsy stod lugnt emot denna blick. Nu menade han allvar, grimaserade inte och hans ögon såg på något sätt särskilt ledsna ut.

- Mästare domaren! – han talade mjukt. "Du är en rättvis man... släpp barnet." Karlen befann sig i "dåligt samhälle", men Gud vet att han inte gjorde någon dålig gärning, och om hans hjärta ligger hos mina trasiga stackars, då svär jag att du borde få mig hängd, men jag kommer inte att tillåta pojken att lida pga. detta. Här är din docka, lilla!

Han löste upp knuten och tog fram dockan.

Min fars hand, som höll min axel, lossnade. Det var förvåning i hans ansikte.

- Vad betyder det? – frågade han till slut.

"Släpp pojken," upprepade Tyburtsy, och hans breda handflata strök kärleksfullt mitt böjda huvud. "Du kommer inte att få något av honom genom hot, men under tiden kommer jag villigt att berätta för dig allt du vill veta... Låt oss gå ut, herr domare, in i ett annat rum."

Fadern, som alltid tittade på Tyburtius med förvånade ögon, lydde. De gick båda, men jag blev kvar, överväldigad av de känslor som fyllde mitt hjärta. I det ögonblicket var jag inte medveten om någonting. Det fanns bara en liten pojke, i vars hjärta två olika känslor skakades: ilska och kärlek - så mycket att hans hjärta blev grumligt. Den här pojken var jag, och jag verkade tycka synd om mig själv. Dessutom fanns det två röster, som talade på ett vagt, om än animerat sätt, utanför dörren...

Jag stod fortfarande på samma ställe när kontorsdörren öppnades och båda samtalspartnerna kom in. Jag kände igen någons hand på mitt huvud och ryste. Det var min fars hand, som försiktigt strök mitt hår.

Tyburtsy tog mig i sin famn och satte mig, i min fars närvaro, i hans knä.

"Kom till oss", sa han, "din far låter dig säga adjö till min flicka... Hon... hon dog."

Jag tittade frågande upp på min pappa. Nu stod en annan person framför mig, men i just den här personen hittade jag något bekant som jag förgäves sökt hos honom tidigare. Han tittade på mig med sin vanliga eftertänksamma blick, men nu i denna blick fanns en antydan till förvåning och liksom en fråga. Det verkade som om stormen som precis svept över oss båda hade skingrat den tunga dimman som hängde över min fars själ. Och min far började först nu känna igen i mig de välbekanta dragen hos sin egen son.

Jag tog tillitsfullt hans hand och sa:

- Jag stal den inte... Sonya lånade den själv till mig...

"Y-yes," svarade han eftertänksamt, "jag vet... jag är skyldig före dig, pojke, och du kommer att försöka glömma det någon gång, eller hur?"

Jag tog snabbt tag i hans hand och började kyssa den. Jag visste att nu skulle han aldrig mer se på mig med de där fruktansvärda ögonen som han hade tittat med några minuter tidigare, och en långvarig kärlek strömmade in i mitt hjärta i en ström.

Nu var jag inte längre rädd för honom.

– Låter du mig gå till berget nu? – frågade jag och kom plötsligt ihåg Tyburtsys inbjudan.

"Ja, ja... Gå, gå, pojke, säg adjö", sa han kärleksfullt, fortfarande med samma nyans av förvirring i rösten. – Ja, däremot, vänta... snälla, pojke, vänta lite.

Han gick in i sitt sovrum och en minut senare kom han ut och stoppade flera papperslappar i min hand.

"Berätta det här... Tyburtsy... Säg att jag ödmjukt frågar honom - förstår du?... Jag ber honom ödmjukt - att ta dessa pengar... från dig... Förstår du? han känner någon här ... Fedorovich, låt honom då säga att den här Fedorovich är bättre av att lämna vår stad... Gå nu, pojke, gå snabbt.

Jag kom ikapp Tyburtsy redan på berget och, andfådd, utförde jag klumpigt min fars instruktioner.

"Han frågar ödmjukt... far..." Och jag började lägga pengarna som min far gav i hans hand.

Jag såg honom inte i ansiktet. Han tog pengarna och lyssnade dystert på de ytterligare instruktionerna angående Fedorovich.

I fängelsehålan, i ett mörkt hörn, låg Marusya på en bänk. Ordet "död" har ännu inte sin fulla betydelse för ett barns hörsel, och bittra tårar först nu, vid åsynen av denna livlösa kropp, tryckte mig i halsen. Min lilla vän låg allvarlig och ledsen, med ett sorgligt avlångt ansikte. De slutna ögonen var något nedsänkta och färgade ännu skarpare av blått. Munnen öppnades något, med ett uttryck av barnslig sorg. Marusya verkade svara med denna grimas på våra tårar.

"Professorn" stod i spetsen av rummet och skakade likgiltigt på huvudet. Någon hamrade i hörnet med en yxa, förberedde en kista av gamla brädor som rivits från taket på kapellet. Marusya var dekorerad med höstblommor. Valek sov i hörnet, rysande genom sömnen med hela kroppen, och då och då snyftade han nervöst.

Slutsats

Kort efter de beskrivna händelserna spreds medlemmarna i det "dåliga samhället" åt olika håll.

Tyburtsy och Valek försvann helt oväntat, och ingen kunde säga vart de skulle nu, precis som ingen visste varifrån de kom till vår stad.

Det gamla kapellet har då och då lidit mycket. Först föll hennes tak in och trängde sig genom taket i fängelsehålan. Sedan började jordskred bildas runt kapellet, och det blev ännu mörkare; Ugglorna ylar ännu högre i den, och ljusen på gravarna under mörka höstnätter blinkar med ett blått olycksbådande ljus.

Endast en grav, inhägnad med en palissad, blev grön av färsk torv varje vår och var full av blommor.

Sonya och jag, och ibland även min far, besökte denna grav; vi älskade att sitta på den i skuggan av en vagt porlande björk, med staden i sikte tyst gnistrande i dimman. Här läste min syster och jag tillsammans, tänkte, delade våra första unga tankar, de första planerna för vår bevingade och ärliga ungdom.

Platsen där vi bodde hette Knyazhye-Veno, eller, enklare, Knyazh-gorodok. Den tillhörde en förslappad men stolt polsk familj och liknade någon av de små städerna i sydvästra regionen.

Och under stormiga höstnätter, när jättepopplarna svajade och nynnade av vinden som blåste bakom dammarna, spred sig skräcken från det gamla slottet och härskade över hela staden.

Den ryske författaren, publicisten och offentliga figuren Vladimir Galaktionovich Korolenko (1853–1921) föddes i Zhitomir i familjen till en rättstjänsteman. Hans barndom och ungdom tillbringades i Zhitomir och Rivne. Efter examen från gymnasiet kom den unge mannen 1871 till St Petersburg och gick in på det tekniska institutet. Men på grund av brist på pengar var han tvungen att lämna sina studier; den blivande författaren gjorde ströjobb: ritningsarbete, korrekturläsning.

1873 flyttade Korolenko till Moskva och gick in i skogsavdelningen vid Petrovsky Academy. Tre år senare, för att ha deltagit i studentoroligheter, utvisades han från akademin och utvisades från Moskva. Fram till februarirevolutionen 1917 bestod författarens liv av en serie arresteringar och exil.

Korolenkos litterära debut var en tidningsartikel om en gatuincident 1878. Ett år senare publicerades hans första berättelse, "Episodes from the Life of a "Seeker".

Från och med då slutade Korolenko inte skriva förrän i slutet av sitt liv. En författare med stor och lysande talang gick han ner i den ryska litteraturens historia som författare till många berättelser, noveller, konstnärliga essäer, såväl som som kritiker och publicist.

Korolenkos litterära arv är stort och mångsidigt, men hans mest kända verk var berättelserna "In Bad Society" (1885), "The Blind Musician" (1886) och "The River Is Playing" (1892).

År 1900 blev Vladimir Galaktionovich en hedersakademiker i kategorin finlitteratur. Men 1902 vägrade han, tillsammans med A.P. Chekhov, denna titel - i protest mot akademins avbrytande av valet av M. Gorky.

Korolenkos verk kännetecknas av ett passionerat försvar av de missgynnade, motivet att sträva efter ett bättre liv för alla, glorifieringen av mental styrka, mod och uthållighet och hög humanism. För hans höga andliga egenskaper kallade samtida författaren "den vackra Don Quijote" och "ett moraliskt geni".

Boken innehåller två läroboksberättelser om författaren.

"Children of the Dungeon" - en förkortad version av berättelsen "In Bad Society" - berör de eviga teman som vänskap, kärlek och vänlighet. Vänskapen mellan sonen till en domare och en hemlös pojke är till en början dömd att misslyckas, men är kapabel att väcka uppriktig medkänsla för människor i den förstnämnda själen.

I "The Blind Musician" låter motivet att övervinna fysiska och moraliska sjukdomar segerrikt. Musikens stora kraft hjälper Petrus, som var blind från födseln, att hitta meningen med livet.

Children of the Dungeon

Ruiner

Platsen där vi bodde hette Knyazhye-Veno, eller, enklare, Knyazh-gorodok. Den tillhörde en förslappad men stolt polsk familj och liknade någon av de små städerna i det sydvästra territoriet.

Om du närmar dig staden från öster är det första som fångar ditt öga fängelset, stadens bästa arkitektoniska utsmyckning. Själva staden ligger nedanför sömniga, mögliga dammar, och du måste gå ner till den längs en sluttande motorväg, blockerad av en traditionell "utpost". En sömnig invalid lyfter lätt på barriären - och du är i stan, även om du kanske inte märker det direkt. Gråa staket, lediga tomter med högar av allsköns skräp varvas efter hand med mörksynta hyddor nedsänkta i marken. Längre fram gapar ett brett torg på olika platser med de mörka portarna till judiska "besökshus"; statliga institutioner är deprimerande med sina vita väggar och barackliknande raka linjer. En träbro som spänner över en smal flod stönar, darrar under hjulen och vacklar som en förfallen gubbe. Bortom bron sträckte sig en judisk gata med butiker, bänkar, stånd och baldakiner. Stanken, smutsen, högarna av barn som kryper i gatudammet. Men ytterligare en minut - och du är redan utanför staden. Björkarna viskar tyst över kyrkogårdens gravar, och vinden rör om säden på fälten och ringar med en sorgsen, oändlig sång i vägtelegrafens trådar.

Jag minns med vilken rädsla jag alltid tittade på denna majestätiska förfallna byggnad. Det fanns legender och berättelser om honom, den ena mer fruktansvärd än den andra. De sa att ön byggdes på konstgjord väg, av tillfångatagna turkar. ”Det gamla slottet står på människoben”, sa de gamla, och min rädda barndomsfantasi föreställde tusentals turkiska skelett under jorden, som med sina beniga händer stödde ön med sina höga pyramidformade poppel och det gamla slottet. Detta fick givetvis slottet att framstå som ännu mer fruktansvärt, och även under klara dagar, när vi ibland, uppmuntrade av fåglarnas ljusa och höga röster, kom närmare det, förde det ofta över oss panikanfall - den svarta fördjupningar i de länge utgrävda byggnaderna såg så läskiga fönster ut; i de tomma salarna hördes ett mystiskt prasslande ljud: småsten och gips, som bröts av, föll ner, väckte ett eko, och vi sprang utan att se oss tillbaka, och bakom oss knackades det länge, stampade och kacklade.

Och under stormiga höstnätter, när jättepopplarna svajade och nynnade av vinden som blåste bakom dammarna, spred sig skräcken från det gamla slottet och härskade över hela staden.

Det fanns en tid då det gamla slottet fungerade som en fri tillflyktsort för varje fattig människa utan minsta begränsning. Allt som inte kunde hitta en plats för sig själv i staden, som av en eller annan anledning hade förlorat möjligheten att betala ens en liten penning för skydd och en plats att övernatta på natten och i dåligt väder - allt detta drogs till ön och där, bland ruinerna, böjde sina segerrika huvuden och betalade för gästfriheten endast med risk för att bli begravd under högar av gammalt sopor. "Bor i ett slott" - denna fras har blivit ett uttryck för extrem fattigdom. Det gamla slottet tog hjärtligt emot och skyddade den tillfälligt utarmade skrivaren och ensamma gummor och rotlösa luffare. Alla dessa stackars människor plågade insidan av den förfallna byggnaden, bröt av tak och golv, tände spisarna, lagade något och åt något - i allmänhet stödde de på något sätt sin existens.

Men de dagar kom då oenighet uppstod bland detta samhälle, hopkrupen under taket av grå ruiner. Då skaffade sig gamle Janusz, som en gång varit en av de små länsanställda, något liknande titeln chef och började reformera. I flera dagar var det sådant oväsen på ön, sådana skrik hördes att det ibland verkade som om turkarna hade rymt från sina underjordiska fängelsehålor. Det var Janusz som sorterade ruinernas befolkning och skilde de "goda kristna" från de okända individerna. När ordningen slutligen återupprättades på ön, visade det sig att Janusz lämnade mestadels före detta tjänare eller ättlingar till tjänare till grevens familj i slottet. Dessa var alla några gubbar i sjaskiga rockar och chamarkor, med enorma blå näsor och knotiga pinnar, gummor, högljudda och fula, men trots total utarmning behöll de sina huvar och kappor. Alla bildade en nära sammansvetsad aristokratisk krets, som fick rätten att erkänna tiggeri. På vardagarna gick dessa gamla män och kvinnor med bön på läpparna till de rikare stadsbornas hus, spred skvaller, klagade över ödet, fällde tårar och tiggde, och på söndagarna ställde de upp sig i långa rader nära kyrkorna och majestätiskt accepterade utdelningar. i namnet "Mr. Jesus" och "Pannas of Our Lady"

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 5 sidor)

Vladimir Galaktionovich Korolenko

Underjordiska barn

1. Ruiner

Platsen där vi bodde hette Knyazhye-Veno, eller, enklare, Knyazh-gorodok. Den tillhörde en förslappad men stolt polsk familj och liknade någon av de små städerna i sydvästra regionen.

Om du närmar dig staden från öster är det första som fångar ditt öga fängelset, stadens bästa arkitektoniska utsmyckning. Själva staden ligger nedanför sömniga, mögliga dammar, och du måste gå ner till den längs en sluttande motorväg, blockerad av en traditionell "utpost". En sömnig handikappad person lyfter lätt på barriären - och du är i stan, även om du kanske inte märker det direkt. ”Grå staket, lediga tomter med högar av alla möjliga sorters skräp varvas efter hand med mörksynta hyddor nedsänkta i marken. Längre fram gapar ett brett torg på olika platser med de mörka portarna till judiska "besökshus"; statliga institutioner är deprimerande med sina vita väggar och barackliknande raka linjer. En träbro som spänner över en smal flod stönar, darrar under hjulen och vacklar som en förfallen gubbe. Bortom bron sträckte sig en judisk gata med butiker, bänkar, stånd och baldakiner. Stanken, smutsen, högarna av barn som kryper i gatudammet. Men ytterligare en minut - och du är redan utanför staden. Björkarna viskar tyst över kyrkogårdens gravar, och vinden rör om säden på fälten och ringar med en sorgsen, oändlig sång i vägtelegrafens trådar.

Jag minns med vilken rädsla jag alltid tittade på denna majestätiska förfallna byggnad. Det fanns legender och berättelser om honom, den ena mer fruktansvärd än den andra. De sa att ön byggdes på konstgjord väg, av tillfångatagna turkar. ”Det gamla slottet står på människoben”, sa de gamla, och min rädda barndomsfantasi föreställde tusentals turkiska skelett under jorden, som med sina beniga händer stödde ön med sina höga pyramidformade poppel och det gamla slottet. Detta fick givetvis slottet att framstå som ännu mer fruktansvärt, och även under klara dagar, när vi ibland, uppmuntrade av fåglarnas ljusa och höga röster, kom närmare det, förde det ofta över oss panikanfall - den svarta fördjupningar i de länge utgrävda byggnaderna såg så läskiga fönster ut; i de tomma salarna hördes ett mystiskt prasslande ljud: småsten och gips, som bröts av, föll ner, väckte ett eko, och vi sprang utan att se oss tillbaka, och bakom oss knackades det länge, stampade och kacklade.

Och under stormiga höstnätter, när jättepopplarna svajade och nynnade av vinden som blåste bakom dammarna, spred sig skräcken från det gamla slottet och härskade över hela staden.

Det fanns en tid då det gamla slottet fungerade som en fri tillflyktsort för varje fattig människa utan minsta begränsning. Allt som inte kunde hitta en plats för sig själv i staden, som av en eller annan anledning hade förlorat möjligheten att betala ens en liten penning för skydd och en plats att övernatta på natten och i dåligt väder - allt detta drogs till ön och där, bland ruinerna, böjde sina segerrika huvuden och betalade för gästfriheten endast med risk för att bli begravd under högar av gammalt sopor. "Bor i ett slott" - denna fras har blivit ett uttryck för extrem fattigdom. Det gamla slottet tog hjärtligt emot och skyddade den tillfälligt utarmade skrivaren och ensamma gummor och rotlösa luffare. Alla dessa stackars människor plågade insidan av den förfallna byggnaden, bröt av tak och golv, tände spisarna, lagade något och åt något - i allmänhet stödde de på något sätt sin existens.

Och de olyckliga mörka personligheterna försvann ofrivilligt, uppgivna bakom bron och lämnade ön för alltid, och en efter en drunknade de i den snabbt nedåtgående kvällens slaskiga skymning.

Sedan denna minnesvärda kväll har både Janusz och det gamla slottet, från vilket tidigare en vag storhet flödat över mig, förlorat all sin attraktionskraft i mina ögon. Det brukade vara så att jag älskade att komma till ön och beundra dess gråa väggar och mossiga gamla tak, även på långt håll. När i gryningen olika figurer kröp ut ur den, gäspande, hostande och korsade sig i solen, såg jag på dem med någon slags respekt, som om de var varelser klädda i samma mysterium som höljde hela slottet. De sover där om nätterna, de hör allt som händer där, när månen kikar in i de enorma salarna genom de krossade fönstren eller när vinden rusar in i dem under en storm.

Jag älskade att lyssna när Janusz brukade sätta sig under popplarna och, med en sjuttioårig mans snällhet, började prata om den avlidna byggnadens ärorika förflutna.

Men från den kvällen visade sig både slottet och Janusz framför mig i ett nytt ljus. Efter att ha träffat mig nästa dag nära ön, började Janusz bjuda in mig till sin plats och försäkrade mig med en nöjd blick att nu kunde "sonen till sådana respektabla föräldrar" säkert besöka slottet, eftersom han skulle hitta ett ganska anständigt samhälle i det . Han ledde mig till och med i handen till själva slottet, men sedan ryckte jag med tårar min hand ifrån honom och började springa. Slottet blev äckligt för mig. Fönstren på övervåningen var brädda och nedre våningen var i ägo av motorhuvar och kappor. De gamla kärringarna kröp därifrån i en så oattraktiv form, smickrade mig så smutsigt, förbannade sinsemellan så högt. Men viktigast av allt, jag kunde inte glömma den kalla grymhet med vilken de triumferande invånarna på slottet drev bort sina olyckliga rumskamrater, och när jag kom ihåg de mörka personligheter som lämnats hemlösa, sjönk mitt hjärta.

Staden tillbringade flera nätter efter den beskrivna kuppen på ön mycket rastlös: hundar skällde, husdörrar knarrade och stadsborna, som då och då gick ut på gatan, knackade på stängslen med käppar och lät någon veta att de var på deras vakt. Staden visste att människor vandrade längs dess gator i en regnig natts stormiga mörker, hungriga och kalla, huttrande och våta; Staden insåg att grymma känslor måste födas i dessa människors hjärtan, blev försiktiga och skickade sina hot mot dessa känslor. Och natten, som med avsikt, sjönk till marken mitt i ett kallt skyfall och gick därifrån och lämnade låga rinnande moln över marken. Och vinden rasade mitt i det dåliga vädret, skakade trädtopparna, knackade på fönsterluckorna och sjöng för mig i min säng om dussintals människor som berövats värme och skydd.

Men så triumferade våren äntligen över vinterns sista vindbyar, solen torkade jorden och samtidigt försvann de hemlösa vandrarna någonstans. Hundars skällande på natten lugnade ner sig, stadsborna slutade knacka på stängslen, och stadens liv, sömnigt och monotont, fortsatte sin väg.

Bara de olyckliga landsflyktiga hittade inte sitt eget spår i staden. Det är sant att de inte vandrade på gatorna om natten; de sa att de hittat skydd någonstans på berget, nära kapellet, men hur de lyckades slå sig ner där, kunde ingen säkert säga. Alla såg bara att från andra sidan, från bergen och ravinerna kring kapellet, kom de mest otroliga och misstänksamma gestalter ner i staden på morgonen och försvann i skymningen åt samma håll. Med sitt utseende störde de stadslivets tysta och slumrande flöde och stod ut som dystra fläckar mot den grå bakgrunden. Stadsborna tittade i sidled på dem med fientlig oro. Dessa figurer liknade inte alls de aristokratiska tiggarna från slottet - staden kände inte igen dem, och deras förhållande till staden var rent stridbart till sin natur: de föredrog att skälla på den genomsnittlige personen än att smickra honom, att ta det själva snarare än be om det. Dessutom, som ofta händer, fanns det bland denna trasiga och mörka skara av olyckliga människor som i sin intelligens och sina talanger kunde ha gjort det mest utvalda samhället i slottet till ära, men som inte kom överens i det och föredrog det demokratiska samhället. av kapellet.

Förutom dessa människor, som stack ut från mängden, låg det också en mörk massa av ynkliga ragamuffins hopkurade runt kapellet, vilkas uppträdande på marknaden alltid väckte stor oro bland handlarna, som hade bråttom att täcka sina varor med sina varor. händer, precis som höns täcker sina kycklingar när en drake dyker upp på himlen. Det gick rykten om att dessa stackars människor, helt berövade alla levnadsmöjligheter sedan de fördrivits från slottet, bildat en vänlig gemenskap och bland annat ägnat sig åt småstölder i staden med omnejd.

Arrangören och ledaren för denna gemenskap av olyckliga var Pan Tyburtsy Drab, den mest anmärkningsvärda personen av alla dem som inte kom överens i det gamla slottet.

Ursprunget till Drab var höljt i det mest mystiska dunkel. Vissa tillskrev honom ett aristokratiskt namn, som han täckte med skam och därför tvingades gömma. Men Pan Tyburtsys utseende hade inget aristokratiskt över honom. Han var lång, hans stora ansiktsdrag var grovt uttrycksfulla. Kort, något rödaktigt hår stack ut isär; den låga pannan, underkäken något framskjutande och ansiktets starka rörlighet liknade något som en apa; men ögonen, gnistrande under de öfverhängande ögonbrynen, såg envist och dyster ut, och i dem lyste jämte slughet skarp insikt, energi och intelligens. Medan en hel rad grimaser alternerade i hans ansikte, behöll dessa ögon ständigt ett uttryck, varför det alltid kändes på något sätt oförklarligt läskigt att se på denna främmande mans upptåg. Det verkade finnas en djup, konstant sorg som flödade under honom.

Pan Tyburtsys händer var grova och täckta av förhårdnader, hans stora fötter gick som en man. Med tanke på detta kände de flesta vanliga människor inte igen hans aristokratiska ursprung. Men hur förklarar man då hans fantastiska lärande, vilket var uppenbart för alla? Det fanns inte en krog i hela staden där Pan Tyburtsy, för att instruera de vapen som samlats på marknadsdagar, inte uttalade, stående på en tunna, hela tal från Cicero, hela kapitel från Xenophon. vapen, i allmänhet begåvade av naturen med en rik fantasi, visste hur de på något sätt skulle lägga sin egen mening i dessa livliga, om än obegripliga tal... Och när han slog sig själv på bröstet och gnistrande ögon, tilltalade han dem med orden: " Patres conscripti”, - de rynkade också pannan och sa till varandra:

- Jo, fiendens son skäller så!

När sedan Pan Tyburtsy, som höjde blicken mot taket, började recitera långa latinska texter, såg de mustaschförsedda lyssnarna honom med rädd och ynklig sympati. Det verkade för dem då som om Tyburtsys själ svävade någonstans i ett okänt land, där de inte talade kristet, och att hon upplevde något slags sorgliga äventyr där. Hans röst lät med så dova gravljud att lyssnarna som satt i hörnen, de mest försvagade av vodkan, sänkte sina huvuden, hängde sin långa "chuprins" och började snyfta.

- Åh, mamma, hon är ynklig, ge honom ett extranummer! – Och tårarna rann från ögonen och rann ner för den långa mustaschen.

Och när högtalaren, plötsligt hoppade av tunnan, brast ut i muntert skratt, klarnade plötsligt de dystra ansiktena på krönen och deras händer sträckte sig efter fickorna på sina vida byxor efter koppar. Förtjust över det framgångsrika slutet på Pan Tyburtsys tragiska äventyr, gav vapen honom vodka, kramade honom och koppar föll klirrande i hans mössa.

Med tanke på en sådan fantastisk inlärning dök en ny legend upp att Pan Tyburtsy en gång var en gårdspojke av någon räkning, som skickade honom tillsammans med sin son till jesuitfädernas skola i syfte att rengöra stövlarna på ung panik. Det visade sig emellertid, att medan den unge greven var sysslolös, uppsnappade hans lakej all visdom som tilldelats mästarens huvud.

Ingen visste också var Mr. Tyburtsys barn kom ifrån, och ändå stod det där, till och med två fakta: en pojke på omkring sju, men lång och utvecklad över sina år, och en liten treårig flicka. Pan Tyburtsy tog med sig pojken från de första dagarna när han själv dök upp. När det gäller flickan var han borta i flera månader innan hon dök upp i hans famn.

En pojke som heter Valek, lång, smal, svarthårig, vandrade ibland surt runt i staden utan större affärer, stoppade händerna i fickorna och kastade blickar runt som förvirrade flickornas hjärtan. Flickan sågs bara en eller två gånger i armarna på Mr. Tyburtsy, och sedan försvann hon någonstans, och ingen visste var hon var.

Det talades om någon form av fängelsehålor på berget nära kapellet, och eftersom sådana fängelsehålor inte är ovanliga i de trakterna, trodde alla på dessa rykten, särskilt eftersom alla dessa människor bodde någonstans. Och de försvann oftast på kvällen i riktning mot kapellet. Där, med sin sömniga gång, traskade en halvgalen gammal tiggare, som fick smeknamnet "professorn", dit, Pan Tyburtsy gick beslutsamt och snabbt. Andra mörka personligheter gick dit på kvällen, drunknande i skymningen, och det fanns ingen modig person som skulle våga följa dem längs lerklipporna. Berget, fyllt med gravar, hade ett dåligt rykte. På den gamla kyrkogården tändes blåljus under fuktiga höstnätter, och i kapellet skrek ugglorna så genomträngande och högt att till och med den orädda smedens hjärta sjönk av den fördömda fågelns skrik.

2. Jag och min pappa

– Det är dåligt, unge man, det är dåligt! - gamla Janusz berättade ofta för mig från slottet och mötte mig på gatorna i staden bland lyssnarna till Pan Tyburtsy.

Och gubben skakade samtidigt på sitt gråa skägg.

- Det är dåligt, unge man - du är i dåligt sällskap!.. Det är synd, det är synd för sonen till respektabla föräldrar.

Eftersom min mamma dog och min fars stränga ansikte blev ännu dystrare, sågs jag mycket sällan hemma. På sensommarkvällar smög jag genom trädgården som en ung vargunge, undvek att träffa min far, öppnade mitt fönster, halvstängt av de tjocka gröna syrenerna, med hjälp av speciella anordningar och gick tyst och lade mig. Om min lillasyster fortfarande var vaken i sin gungstol i rummet bredvid skulle jag gå fram till henne och vi skulle tyst smeka varandra och leka och försöka att inte väcka den griniga gamla barnskötaren.

Och på morgonen, strax före gryningen, när alla fortfarande sov i huset, höll jag redan på att göra ett daggigt spår i trädgårdens tjocka, höga gräs, klättrade över staketet och gick till dammen, där samma tomboyish kamrater väntade på mig med metspön, eller till kvarnen, där den sömniga mjölnaren precis hade dragit tillbaka slussarna och vattnet, rysande känsligt på spegelytan, rusat in i "tråget" och glatt satt igång med dagens arbete.

De stora kvarnhjulen, väckta av vattnets bullriga stötar, ryste också, gav på något sätt motvilligt vika, som för lata för att vakna, men efter några sekunder snurrade de redan, plaskade skum och badade i kalla bäckar. Bakom dem började tjocka skaft sakta och stadigt röra sig, inne i kvarnen började kugghjul att mullra, kvarnstenar prasslade och vitt mjöldamm steg upp i moln från sprickorna i den gamla, gamla kvarnbyggnaden.

Sedan gick jag vidare. Jag gillade att möta naturens uppvaknande; Jag blev glad när jag lyckades skrämma bort en sömnig lärka, eller köra ut en feg hare ur en fåra. Daggdroppar föll från darrningarnas toppar, från ängsblommornas huvuden, när jag tog mig fram genom fälten till lantlunden. Träden hälsade mig med viskningar av lat dåsighet.

Jag lyckades göra en lång omväg, och ändå mötte jag då och då i staden sömniga gestalter som öppnade luckorna på husen. Men nu har solen redan gått upp över berget, bakom dammarna hörs en hög klocka som ringer skolbarnen och hungern kallar mig hem för morgonte.

I allmänhet kallade alla mig en luffare, en värdelös pojke, och förebråade mig så ofta för olika dåliga böjelser att jag till slut själv blev genomsyrad av denna övertygelse. Min far trodde också på detta och gjorde ibland försök att utbilda mig, men dessa försök slutade alltid i misslyckande.

Vid åsynen av det stränga och dystra ansiktet, på vilket den obotliga sorgens stränga stämpel låg, blev jag blyg och indragen i mig själv. Jag stod framför honom och växlade, pillade med mina trosor och såg mig omkring. Ibland verkade något resa sig i mitt bröst, jag ville att han skulle krama mig, sätta mig i hans knä och smeka mig. Då klamrade jag mig fast vid hans bröst, och kanske skulle vi gråta tillsammans – barnet och den stränge mannen – om vår gemensamma förlust. Men han såg på mig med disiga ögon, som över mitt huvud, och jag krympte helt under denna för mig obegripliga blick.

- Kommer du ihåg mamma?

Minns jag henne? Åh ja, jag kom ihåg henne! Jag kom ihåg hur det brukade vara, när jag vaknade på natten, letade jag efter hennes ömma händer i mörkret och tryckte mig hårt mot dem och täckte dem med kyssar. Jag mindes henne när hon satt sjuk framför det öppna fönstret och sorgset såg sig omkring på den underbara vårbilden och tog farväl av den under det sista året av sitt liv.

O ja, jag mindes henne!.. När hon, helt täckt av blommor, ung och vacker, låg med dödsmärket i sitt bleka ansikte, gömde jag mig som ett djur i ett hörn och såg på henne med brinnande ögon, innan dess hela skräcken av gåtan avslöjades för första gången om liv och död.

Och nu, ofta, mitt i midnatt, vaknade jag, full av kärlek, som trängdes i mitt bröst och svämmade över ett barns hjärta, jag vaknade med ett leende av lycka. Och åter, som förut, tycktes det mig att hon var med mig, att jag nu skulle möta hennes kärleksfulla, ljuva smekning.

Ja, jag kom ihåg henne!.. Men till frågan om den långe, dystre mannen i vilken jag ville, men inte kunde känna min själsfrände, krypade jag ännu mer och drog tyst min lilla hand ur hans hand.

Och han vände sig bort från mig med irritation och smärta. Han kände att han inte hade det minsta inflytande på mig, att det fanns någon slags mur mellan oss. Han älskade henne för mycket när hon levde, han lade inte märke till mig på grund av hans lycka. Nu blockerades jag från honom av svår sorg.

Och så småningom blev avgrunden som skilde oss åt bredare och djupare. Han blev mer och mer övertygad om att jag var en dålig, bortskämd pojke, med ett känslolöst, själviskt hjärta och medvetandet om att han borde, men inte kunde, ta hand om mig, skulle älska mig, men fann inte denna kärlek i hans hjärta, ökade hans motvilja ytterligare. Och jag kände det. Ibland, gömd i buskarna, såg jag honom; Jag såg honom gå längs gränderna, accelerera sin gång och stönande matt av outhärdlig mental ångest. Då lyste mitt hjärta upp av medlidande och sympati. En gång, när han höll om huvudet med händerna, satte sig på en bänk och började snyfta, jag kunde inte stå ut och sprang ut ur buskarna ut på stigen och lydde en vag impuls som tryckte mig mot den här mannen. Men när han hörde mina steg, tittade han strängt på mig och belägrade mig med en kall fråga:

- Vad behöver du?

Jag behövde ingenting. Jag vände mig snabbt bort, skämdes över mitt utbrott, rädd att min pappa skulle läsa det i mitt generade ansikte. När jag sprang in i trädgårdens snår, föll jag med ansiktet ner i gräset och grät bittert av frustration och smärta.

Redan från sex års ålder upplevde jag ensamhetens fasa.

Syster Sonya var fyra år gammal. Jag älskade henne passionerat, och hon återgäldade mig med samma kärlek; men den etablerade synen på mig som en inbiten liten rövare reste en hög mur mellan oss. Varje gång jag började leka med henne, på mitt stökiga och lekfulla sätt, vaknade den gamla barnskötaren, alltid sömnig och alltid tårögd, med slutna ögon, kycklingfjädrar för kuddar, snabbt tog tag i min Sonya och bar bort henne och kastade henne arga blickar på mig; i sådana fall påminde hon mig alltid om en rufsig höna, jag jämförde mig med en rovdrake och Sonya med en liten kyckling. Jag kände mig väldigt ledsen och irriterad. Det är därför inte förvånande att jag snart stoppade alla försök att underhålla Sonya med mina kriminella spel, och efter ett tag kände jag mig trång i huset och på dagis, där jag inte hittade hälsningar eller tillgivenhet från någon. Jag började vandra. Hela mitt väsen darrade då av någon märklig föraning om livet. Det tycktes mig att någonstans där ute, i detta stora och okända ljus, bakom det gamla trädgårdsstaketet, skulle jag hitta något; det verkade som att jag var tvungen att göra något och kunde göra något, men jag visste bara inte vad exakt. Jag började instinktivt fly från barnskötaren med sina fjädrar, och från den välbekanta lata viskningen från äppelträden i vår lilla trädgård, och från det dumma klappret av knivar som hugger kotletter i köket. Sedan dess har namnen på gatuborre och luffare lagts till mina andra föga smickrande epitet, men jag uppmärksammade inte detta. Jag vande mig vid förebråelserna och uthärdade dem, precis som jag utstod plötsligt regn eller solens hetta. Jag lyssnade dystert på kommentarerna och agerade på mitt eget sätt. Vacklande genom gatorna kikade jag med barnsligt nyfikna ögon in i det enkla livet i staden med dess fäbodar, lyssnade på surret från trådarna på motorvägen, försökte fånga vilka nyheter som forsade längs dem från avlägsna storstäder, eller prasslet av ax av säd, eller vindens viskande på de höga Haidamak-vägarna. Mer än en gång spärrades mina ögon upp, mer än en gång stannade jag av smärtsam rädsla inför bilderna av livet. Bild efter bild, intryck efter intryck fyllde själen med ljuspunkter; Jag lärde mig och såg en massa saker som barn mycket äldre än jag inte hade sett.

När alla hörn av staden blev kända för mig, ner till de sista smutsiga skrymslen och vråren, då började jag titta på kapellet som var synligt i fjärran, på berget. Till en början, som ett blygt djur, närmade jag mig det från olika håll, men vågade fortfarande inte bestiga berget, som hade ett dåligt rykte. Men när jag blev bekant med området dök bara tysta gravar och förstörda kors upp framför mig. Det fanns inga tecken på någon boning eller mänsklig närvaro någonstans. Allt var på något sätt ödmjukt, tyst, övergivet, tomt. Bara själva kapellet tittade ut, rynkade pannan, genom sina tomma fönster, som om det tänkte någon sorglig tanke. Jag ville undersöka det hela, titta inuti för att försäkra mig om att det inte fanns annat än damm där. Men eftersom det skulle vara läskigt och obekvämt att göra en sådan utflykt ensam, samlade jag på stadens gator ett litet avdelning av tre småbarn, lockade av löftet om bullar och äpplen från vår trädgård.

Populär i kategorin: