Ivlev und Petrov das goldene Kalb. E-Book Goldenes Kalb

Die Strasse überqueren
umschauen
(Straßenregel)

Kapitel 1. WIE PANIKOVSKY DIE KONVENTION VERLETZT hat

Fußgänger müssen geliebt werden. Fußgänger machen die Mehrheit der Menschheit aus. Nicht nur das, das Beste daran. Fußgänger haben die Welt erschaffen. Sie bauten Städte, errichteten Hochhäuser, installierten Kanalisation und Klempnerarbeiten, pflasterten die Straßen und beleuchteten sie mit elektrischen Lampen. Sie waren es, die die Kultur auf der ganzen Welt verbreiteten, die Druckerpresse erfanden, das Schießpulver erfanden, Brücken über Flüsse warfen, ägyptische Hieroglyphen entschlüsselten, den Sicherheitsrasierer einführten, den Sklavenhandel abschafften und feststellten, dass hundertvierzehn schmackhafte, nahrhafte Gerichte sein können aus Sojabohnen hergestellt.
Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.
Es sei darauf hingewiesen, dass das Auto auch von Fußgängern erfunden wurde. Aber die Autofahrer haben es irgendwie sofort vergessen. Sanfte und kluge Fußgänger begannen zu zerquetschen. Die von Fußgängern geschaffenen Straßen sind in die Macht der Autofahrer übergegangen. Bürgersteige sind doppelt so breit geworden, Bürgersteige haben sich auf die Größe eines Tabakpakets verengt. Und die Passanten begannen sich vor Angst an die Hauswände zu drängen. - In der Großstadt führen Fußgänger ein Märtyrerleben. Für sie wurde eine Art Transportghetto eingerichtet. Sie dürfen die Straßen nur an Kreuzungen überqueren, also genau dort, wo der Verkehr am stärksten ist und wo der Faden, an dem das Leben eines Fußgängers normalerweise hängt, am leichtesten zu durchtrennen ist.
In unserem riesigen Land hat ein gewöhnliches Auto, das laut Fußgängern für den friedlichen Transport von Menschen und Gütern bestimmt ist, die beeindruckenden Umrisse eines brudermörderischen Projektils angenommen. Er setzt ganze Reihen von Gewerkschaftsmitgliedern und deren Familien außer Gefecht. Gelingt es einem Fußgänger auch mal, unter der silbernen Nase des Autos hervorzuflattern, wird er von der Polizei wegen Verstoßes gegen die Regeln des Straßenkatechismus mit einer Geldstrafe belegt.
Generell ist die Autorität der Fußgänger stark erschüttert. Sie, die der Welt so wunderbare Menschen wie Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg und Anatole France geschenkt haben, sind jetzt gezwungen, auf die vulgärste Weise Grimassen zu schneiden, nur um sie an ihre Existenz zu erinnern. Gott, Gott, den es im Grunde nicht gibt, zu dem du, der es in Wirklichkeit nicht gibt, einen Fußgänger gebracht hast!
Hier geht er auf der sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Banner mit der Aufschrift: "Lasst uns das Leben der Textilarbeiter wieder aufbauen" und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende Reservesandalen baumeln " Onkel Wanja" und ein Blechkessel ohne Deckel. Dies ist ein sowjetischer Fußgänger-Athlet, der Wladiwostok als junger Mann verlassen hat und in seinen letzten Jahren vor den Toren Moskaus von einem schweren Autoauto zerquetscht wird, dessen Anzahl niemals bemerkt wird.
Oder ein anderer, europäischer Mohikaner, der geht. Er geht um die Welt und rollt ein Fass vor sich her. Er würde diesen Weg gerne gehen, ohne Fass; aber dann merkt niemand, dass er wirklich ein Fernfahrer ist, und man wird nicht in den Zeitungen über ihn schreiben. Mein ganzes Leben lang muss ich den verdammten Behälter vor mir herschieben, auf dem noch dazu (Schande, Schande!) eine große gelbe Aufschrift steht, die die unübertroffenen Eigenschaften des Autoöls von Driver's Dreams anpreist. Der Fußgänger ist also degradiert. Und nur in russischen Kleinstädten werden Fußgänger noch respektiert und geliebt. Dort ist er noch Herr der Straßen, wandert sorglos über das Pflaster und überquert es auf komplizierteste Weise in alle Richtungen.
Der Bürger mit der Mütze mit dem weißen Oberteil, wie sie Sommergartenverwalter und Entertainer meist tragen, gehörte zweifellos zum größeren und besseren Teil der Menschheit. Er bewegte sich zu Fuß durch die Straßen der Stadt Arbatov und sah sich mit herablassender Neugier um. In seiner Hand hielt er eine kleine Geburtstasche. Die Stadt hat den Fußgänger mit der künstlerischen Kappe anscheinend nicht beeindruckt.
Er sah ein Dutzend und ein halbes Dutzend blaue, mignonfarbene und weiß-rosa Glockentürme; das schäbige amerikanische Gold der Kirchenkuppeln fiel ihm ins Auge. Die Fahne knisterte über dem Amtsgebäude.
Vor den weißen Turmtoren des Provinzkremls sprachen zwei strenge alte Frauen Französisch, beklagten sich über das Sowjetregime und erinnerten sich an ihre geliebten Töchter. Aus dem Kirchenkeller war es kalt, von dort schlug der säuerliche Weingeruch. Da waren wohl Kartoffeln drin.
„Die Erlöserkirche auf Kartoffeln“, sagte der Fußgänger mit leiser Stimme.
Als er unter einem Sperrholzbogen mit einem Spruch aus frischem Kalkstein hindurchging: „Hail to the 5th District Conference of Women and Girls“, fand er sich am Ende einer langen Gasse wieder, die „Boulevard der jungen Talente“ genannt wurde.
„Nein“, sagte er reumütig, „das ist nicht Rio de Janeiro, es ist viel schlimmer.
Fast auf allen Bänken des Boulevard of Young Talents saßen einsame Mädchen mit aufgeschlagenen Büchern in der Hand. Undichte Schatten fielen auf die Seiten von Büchern, auf nackte Ellbogen, auf sich berührende Ponyfrisuren. Als der Besucher die kühle Gasse betrat, gab es eine merkliche Bewegung auf den Bänken. Die Mädchen, die sich hinter den Büchern von Gladkov, Eliza Ozheshko und Seifullina verstecken, werfen feige Blicke auf den Besucher. Mit Paradeschritt ging er an den aufgeregten Lesern vorbei und hinaus zum Gebäude des Vorstandes – dem Ziel seines Spaziergangs.
In diesem Moment fuhr ein Taxi um die Ecke. Neben ihm, sich an der staubigen, abblätternden Kutsche festhaltend und eine geschwollene Mappe mit der eingeprägten Aufschrift „Musique“ schwenkend, ging schnell ein Mann in einem langen Sweatshirt. Er bewies dem Reiter eifrig etwas. Der Reiter, ein älterer Mann mit einer hängenden Nase wie eine Banane, umklammerte den Koffer mit den Füßen und zeigte seinem Gesprächspartner von Zeit zu Zeit einen Fico. In der Hitze des Streits schielte seine Ingenieursmütze, deren Band von grünem Sofaplüsch glitzerte, zur Seite. Beide Prozessparteien sprachen oft und besonders laut das Wort "Gehalt". Bald waren andere Worte zu hören.
- Sie werden sich dafür verantworten, Genosse Talmudovsky! rief der Langhaarige und bewegte die Figur des Ingenieurs von seinem Gesicht weg.
„Aber ich sage Ihnen, dass unter solchen Bedingungen kein einziger anständiger Spezialist zu Ihnen kommen wird“, antwortete Talmudovsky und versuchte, die Figur wieder in ihre vorherige Position zu bringen.
- Sprechen Sie schon wieder über Gehalt? Wir müssen die Frage des Greifens aufwerfen.
Mir ist das Gehalt egal! Ich werde umsonst arbeiten! - rief der Ingenieur und beschrieb aufgeregt alle möglichen Kurven mit einem Fico. - Ich möchte in Rente gehen. Du gibst diese Leibeigenschaft auf. Sie selbst schreiben überall: "Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit", aber sie wollen mich zwingen, in diesem Rattenloch zu arbeiten.
Hier löste der Ingenieur Talmudovsky schnell die Feige und begann an seinen Fingern zu zählen:
- Die Wohnung ist ein Schweinestall, es gibt kein Theater, das Gehalt ... Ein Taxifahrer! Zum Bahnhof gegangen!
- Wow! kreischte der Langhaarige, rannte nervös voraus und packte das Pferd am Zaumzeug. - Ich als Sekretär der Abteilung für Ingenieure und Techniker ... Kondrat Ivanovich! Schließlich wird die Anlage ohne Spezialisten bleiben ... Fürchte Gott ... Die Öffentlichkeit wird dies nicht zulassen, Ingenieur Talmudovsky ... Ich habe ein Protokoll in meinem Portfolio.
Und der Sektionssekretär spreizte die Beine und begann, die Bänder seiner "Musique" zu lösen.
Diese Nachlässigkeit hat den Streit beigelegt. Als Talmudovsky sah, dass der Weg frei war, stand er auf und rief mit aller Kraft:
– Zum Bahnhof gegangen!
- Wo? Wo? murmelte der Sekretär, dem Wagen nacheilend. - Sie sind ein Deserteur der Arbeitsfront!
Aus dem "Musique"-Ordner flogen Seidenpapierblätter mit einer Art lila "zugehört-entschieden".
Der Besucher, der den Vorfall interessiert beobachtet hatte, stand eine Minute lang auf dem menschenleeren Platz und sagte in überzeugtem Ton:
Nein, das ist nicht Rio de Janeiro. Eine Minute später klopfte er bereits an die Tür des Vorstandsbüros.
- Wen willst du? fragte seine Sekretärin, die an einem Tisch neben der Tür saß. Warum wollen Sie den Vorsitzenden sehen? Für welches Geschäft? Wie Sie sehen können, kannte der Besucher das System des Umgangs mit Regierungssekretären, Wirtschafts- und öffentlichen Organisationen. Er versicherte nicht, dass er in dringenden Dienstangelegenheiten eingetroffen sei.
„Persönlich“, sagte er trocken, sah nicht zur Sekretärin zurück und steckte seinen Kopf in den Türspalt. - Kann ich zu dir kommen?
Und ohne eine Antwort abzuwarten, näherte er sich dem Schreibtisch: „Hallo, erkennst du mich nicht?“ Der Vorsitzende, ein schwarzäugiger, großköpfiger Mann in einer blauen Jacke und ähnlichen Hosen, die in hochhackige Stiefel gesteckt waren, sah den Besucher ziemlich abwesend an und erklärte, dass er ihn nicht wiedererkenne.
"Weißt du nicht?" Inzwischen finden viele Leute, dass ich meinem Vater auffallend ähnlich bin.
„Ich sehe auch aus wie mein Vater“, sagte der Vorsitzende ungeduldig. - Was willst du, Kamerad?
„Es geht nur darum, was für ein Vater es ist“, bemerkte der Besucher traurig. „Ich bin der Sohn von Leutnant Schmidt.
Der Vorsitzende war verlegen und stand auf. Er erinnerte sich lebhaft an das berühmte Bild eines revolutionären Leutnants mit blassem Gesicht und einem schwarzen Umhang mit bronzenen Löwenverschlüssen. Während er seine Gedanken sammelte, um dem Sohn des Schwarzmeerhelden eine dem Anlass angemessene Frage zu stellen, betrachtete der Besucher die Möbel des Büros mit den Augen eines anspruchsvollen Käufers. Eine besondere Sorte offizieller Möbel war angebaut worden: flache, an der Decke befestigte Schränke, Holzsofas mit polierten Drei-Zoll-Sitzen, Tische auf dicken Billardbeinen und Eichenbrüstungen, die die Anwesenheit von der ruhelosen Welt draußen trennten. Während der Revolution verschwand diese Art von Möbeln fast und das Geheimnis ihrer Entwicklung ging verloren. Die Leute vergaßen, wie man die Räumlichkeiten der Beamten einrichtet, und in den Büroräumen tauchten Gegenstände auf, die immer noch als integraler Bestandteil einer Privatwohnung galten. In den Anstalten tauchten Anwaltsfedersofas mit einer verspiegelten Ablage für sieben Porzellanelefanten auf, die angeblich Glück bringen, Rutschen für Geschirr, Krimskrams, Ledergleitsessel gegen Rheuma und blaue japanische Vasen. Im Büro des Vorsitzenden des Arbatov-Exekutivkomitees neben dem üblichen Schreibtisch zwei mit zerbrochener rosa Seide bezogene Ottomanen, eine gestreifte Chaiselongue, ein Satinschirm mit Fuzi-Yama und Kirschblüten und ein slawischer Spiegelschrank aus Rohholz Marktarbeit hat Wurzeln geschlagen.
"Und das Schließfach ist so etwas wie" Hey, Slawen! "- dachte der Besucher. - Hier wirst du nicht viel bekommen. Nein, das ist nicht Rio de Janeiro."
„Schön, dass Sie vorbeigeschaut haben“, sagte der Vorsitzende schließlich. – Sie kommen wahrscheinlich aus Moskau?
„Ja, auf der Durchreise“, antwortete der Besucher, der auf die Chaiselongue blickte und immer mehr davon überzeugt war, dass die finanziellen Verhältnisse des Vorstandes schlecht liefen. Er bevorzugte die mit neuen schwedischen Möbeln der Leningrader Holzstiftung ausgestatteten Exekutivkomitees.
Der Vorsitzende wollte nach dem Zweck des Besuchs des Sohnes des Leutnants in Arbatov fragen, aber unerwartet für sich selbst lächelte er klagend und sagte:
Unsere Kirchen sind erstaunlich. Hierher kam bereits von Glavnauka, sie werden restaurieren. Sagen Sie mir, erinnern Sie sich selbst an den Aufstand auf dem Schlachtschiff "Ochakov"?
„Vage, vage“, antwortete der Besucher. „In dieser heroischen Zeit war ich noch extrem klein. Ich war ein Kind.
- Entschuldigung, aber wie ist Ihr Name?
- Nikolai ... Nikolai Schmidt.
- Und für den Vater?
- Oh, wie schlimm! dachte der Besucher, der selbst den Namen seines Vaters nicht kannte.
- Ja, - sagte er gedehnt und vermied eine direkte Antwort, jetzt kennen viele die Namen der Helden nicht. NEP-Wahnsinn. Es gibt keine solche Begeisterung, ich bin eigentlich ganz zufällig in Ihre Stadt gekommen. Straßenprobleme. Ohne einen Cent übrig. Der Vorsitzende zeigte sich sehr erfreut über die Veränderung im Gespräch. Es erschien ihm beschämend, dass er den Namen des Ochakov-Helden vergessen hatte. "In der Tat", dachte er und blickte liebevoll in das inspirierte Gesicht des Helden, "du stirbst hier bei der Arbeit. Du vergisst die großen Meilensteine."
- Wie sagt man? Ohne einen Cent? Das ist interessant.
„Natürlich könnte ich mich an eine Privatperson wenden“, sagte der Besucher, „jeder wird mir etwas geben, aber verstehen Sie, das ist aus politischer Sicht nicht sehr bequem. Der Sohn eines Revolutionärs - und verlangt plötzlich Geld von einem privaten Händler, von einem Nepman ...
Der Sohn des Leutnants sprach die letzten Worte voller Angst aus. Der Vorsitzende lauschte gespannt dem neuen Tonfall in der Stimme des Besuchers. „Was ist, wenn er einen Anfall hat?“, dachte er, „du wirst keinen Ärger mit ihm bekommen.“
- Und sie haben sehr gut daran getan, dass sie sich nicht an einen privaten Händler gewandt haben, - sagte der völlig verwirrte Vorsitzende.
Dann ging der Sohn des Schwarzmeerhelden sanft und ohne Druck zur Sache. Er verlangte fünfzig Rubel. Der Vorsitzende, der durch die engen Grenzen des örtlichen Budgets eingeschränkt war, konnte nur acht Rubel und drei Gutscheine für das Mittagessen in der Genossenschaftskantine "Ehemaliger Freund des Magens" geben.
Der Sohn des Helden steckte das Geld und die Coupons in eine tiefe Tasche einer abgetragenen, scheckengrauen Jacke und wollte gerade von der rosa Ottomane aufstehen, als vor der Bürotür das Geklapper und das Trommelfeuer einer Sekretärin zu hören war.
Die Tür öffnete sich hastig und ein neuer Besucher erschien auf ihrer Schwelle.
- Wer ist hier verantwortlich? fragte er, schwer atmend und sich mit seinen lüsternen Augen im Raum umsehend.
„Nun, ich“, sagte der Vorsitzende.
„Hey, Vorsitzender“, bellte der Neuankömmling und hielt eine spatenförmige Handfläche hoch. - Lass uns einander kennenlernen. Sohn von Leutnant Schmidt.
- WHO? – fragte der Stadtvorsteher mit glotzenden Augen.
- Der Sohn des großen, unvergeßlichen Helden Oberleutnant Schmidt, wiederholte der Fremde, - Und hier ist der Kamerad, der Sohn des Kameraden Schmidt, Nikolai Schmidt.
Und der Vorsitzende zeigte völlig verzweifelt auf den ersten Besucher, dessen Gesicht plötzlich einen schläfrigen Ausdruck annahm. Im Leben zweier Gauner ist ein heikler Moment eingetreten. In den Händen des bescheidenen und vertrauensvollen Vorsitzenden des Exekutivkomitees könnte das lange, unangenehme Schwert von Nemesis jeden Moment aufblitzen. Das Schicksal gab nur eine Sekunde Zeit, um eine rettende Kombination zu schaffen. Entsetzen spiegelte sich in den Augen von Oberleutnant Schmidts zweitem Sohn.
Seine Figur in paraguayischem Sommerhemd, Matrosenhose und bläulichen Segeltuchschuhen, noch vor einer Minute scharf und kantig, begann zu verschwimmen, verlor ihre beeindruckenden Konturen und flößte definitiv keinen Respekt ein. Ein böses Lächeln erschien auf dem Gesicht des Vorsitzenden.
Und jetzt, als es dem zweiten Sohn des Leutnants schon schien, als wäre alles verloren und der furchtbare Zorn des Vorsitzenden würde nun auf seinen roten Kopf fallen, da kam die Rettung aus dem rosa Ottomanen.
- Wasja! rief der erste Sohn von Leutnant Schmidt und sprang auf. - Bruder! Erkennst du Bruder Kolya?
Und der erste Sohn umarmte den zweiten Sohn.
- Ich weiss! rief Vasya aus, die begonnen hatte, klar zu sehen. - Ich erkenne Bruder Kolya!
Das glückliche Treffen war von so chaotischen Liebkosungen und Umarmungen geprägt, die so ungewöhnlich stark waren, dass der zweite Sohn des Schwarzmeer-Revolutionärs mit schmerzbleichem Gesicht aus ihnen herauskam. Bruder Kolya zerquetschte ihn vor Freude ziemlich stark. Während sie sich umarmten, sahen die beiden Brüder den Vorsitzenden schief an, dessen Gesicht den essigsauren Ausdruck nicht verließ. Vor diesem Hintergrund musste die Sparkombination direkt vor Ort entwickelt, ergänzt mit Alltagsdetails und neuen Details des Matrosenaufstands 1905, die Eastpart entgingen. Händchen haltend setzten sich die Brüder auf die Chaiselongue und tauchten, ohne den schmeichelnden Blick von dem Vorsitzenden abzuwenden, in Erinnerungen ein.
Was für ein tolles Treffen! – rief fälschlicherweise der erste Sohn aus und lud mit einem Blick den Vorsitzenden zum Familienfest ein.
„Ja“, sagte der Vorsitzende mit erstarrter Stimme. - Es passiert, es passiert.
Als der erste Sohn sah, dass der Vorsitzende immer noch in den Fängen des Zweifels war, strich er über das rote Haar seines Bruders. wie ein Setter, lockig und liebevoll gefragt:
- Wann sind Sie aus Mariupol gekommen, wo haben Sie bei unserer Großmutter gelebt?
„Ja, ich habe bei ihr gewohnt“, murmelte der zweite Sohn des Leutnants.
- Warum hast du mir so selten geschrieben? Ich war sehr besorgt.
„Ich war beschäftigt“, antwortete der Rothaarige mürrisch. Und aus Angst, dass sich der rastlose Bruder sofort für sein Tun interessieren würde (und er war hauptsächlich damit beschäftigt, in Justizvollzugsanstalten in verschiedenen autonomen Republiken der Regionen zu sitzen), ergriff der zweite Sohn von Leutnant Schmidt die Initiative und stellte selbst die Frage :
Warum hast du nicht geschrieben?
„Ich habe geschrieben“, antwortete mein Bruder unerwartet und fühlte eine ungewöhnliche Aufwallung von Fröhlichkeit, „ich habe eingeschriebene Briefe geschickt. Ich habe sogar Postquittungen.
Und er griff in seine Seitentasche, aus der er tatsächlich viele alte Zettel herausholte, sie aber aus irgendeinem Grund nicht seinem Bruder, sondern dem Vorsitzenden des Exekutivkomitees zeigte, und selbst dann aus der Ferne.
Seltsamerweise beruhigte der Anblick der Papiere den Vorsitzenden ein wenig, und die Erinnerungen der Brüder wurden lebhafter. Der Rothaarige gewöhnte sich ziemlich an die Situation und erzählte ziemlich vernünftig, wenn auch monoton, den Inhalt der Massenbroschüre „Meuterei auf Ochakovo“. Sein Bruder verschönerte seine trockene Darstellung mit so malerischen Details, dass der Vorsitzende, der sich zu beruhigen begann, wieder hellhörig wurde.
Er ließ die Brüder jedoch in Frieden frei, und sie rannten auf die Straße und fühlten sich sehr erleichtert. Um die Ecke des Vorstandshauses blieben sie stehen.
„Apropos Kindheit“, sagte der erste Sohn, „als Kind habe ich Leute wie dich auf der Stelle getötet. Aus einer Schleuder.
- Warum? - fragte glücklich der zweite Sohn des berühmten Vaters. „Das sind die strengen Gesetze des Lebens. Oder kurz gesagt, das Leben diktiert uns seine strengen Gesetze. Warum sind Sie ins Büro gegangen? Haben Sie nicht gesehen, dass der Vorsitzende nicht allein ist?
- Ich dachte…
- Oh, dachten Sie? Denkst du manchmal? Du bist ein Denker. Wie ist dein Nachname, Denker? Spinoza? Jean-Jacques Rousseau? Markus Aurel?
Der Rothaarige schwieg, erdrückt von der berechtigten Anschuldigung. - Nun, ich vergebe dir. Live. Jetzt lernen wir uns kennen. Schließlich sind wir Brüder, und Verwandtschaft verpflichtet. Mein Name ist Ostap Bender. Teilen Sie mir auch Ihren Vornamen mit. „Balaganov“, stellte sich der Rothaarige vor, „Schura Balaganov. „Ich frage nicht nach dem Beruf“, sagte Bender höflich, „aber ich kann raten. Wahrscheinlich etwas Intellektuelles? Gibt es dieses Jahr viele Verurteilungen?
„Zwei“, antwortete Balaganov freimütig. - Das ist nicht gut. Warum verkaufst du deine unsterbliche Seele? Eine Person sollte nicht klagen. Das ist ein schmutziger Job. Ich meine Diebstahl. Ganz zu schweigen davon, dass Stehlen eine Sünde ist – Ihre Mutter hat Sie wahrscheinlich in Ihrer Kindheit mit einer solchen Lehre vertraut gemacht –, es ist auch eine Verschwendung von Kraft und Energie.
Ostap hätte seine Ansichten über das Leben lange entwickelt, wenn Balaganov ihn nicht unterbrochen hätte. „Schauen Sie“, sagte er und deutete in die grünen Tiefen des Boulevard of Young Talents. Siehst du den Mann mit dem Strohhut da drüben gehen?
"Ich verstehe", sagte Ostap arrogant. - Na und? Ist das der Gouverneur von Borneo?
„Das ist Panikovsky“, sagte Shura. „Sohn von Oberleutnant Schmidt.
Entlang der Gasse, im Schatten der erhabenen Linden, ein wenig zur Seite geneigt, bewegte sich ein älterer Bürger. Ein harter Strohhut mit gerippten Rändern saß seitlich auf seinem Kopf. Die Hosen waren so kurz, dass sie die weißen Zugbänder der Unterhose freilegten. Unter dem Schnurrbart des Bürgers loderte wie die Flamme einer Zigarette ein goldener Zahn. Wie wäre es mit einem anderen Sohn? sagte Ostap. - Es wird lustig.
Panikovsky ging zum Gebäude des Exekutivkomitees, formte nachdenklich am Eingang eine Acht, fasste mit beiden Händen an die Krempe seines Hutes und setzte ihn richtig auf den Kopf, zog sein Jackett aus und trat schwer seufzend ein .
„Der Leutnant hatte drei Söhne“, bemerkte Bender, „zwei kluge und der dritte ein Narr. Er muss gewarnt werden.
„Nicht nötig“, sagte Balaganov, „lasst ihn das nächste Mal wissen, wie er die Konvention brechen kann.“
Was ist das für eine Konvention?
- Warten Sie, ich erzähle es Ihnen später. Eingetreten, eingetreten!
„Ich bin ein Neider“, gestand Bender, „aber hier gibt es nichts zu beneiden. Haben Sie noch nie einen Stierkampf gesehen? Lass uns sehen gehen. Die freundlichen Kinder von Oberleutnant Schmidt kamen um die Ecke und näherten sich dem Fenster des Vorsitzendenbüros.
Hinter einer beschlagenen, ungewaschenen Glasscheibe saß der Vorsitzende. Er schrieb schnell. Wie alle Schriftsteller hat er ein Gesicht. es war traurig. Plötzlich hob er den Kopf. Die Tür schwang auf und Panikovsky betrat den Raum. Er drückte seinen Hut auf seine schmierige Jacke, blieb neben dem Tisch stehen und bewegte lange seine dicken Lippen. Danach sprang der Vorsitzende von seinem Stuhl auf und öffnete weit den Mund. Freunde hörten einen langen Schrei.
Mit den Worten „alle zurück“ zog Ostap Balaganow mit sich. Sie rannten zum Boulevard und versteckten sich hinter einem Baum.
„Nimm deine Hüte ab“, sagte Ostap, „entblöße deine Köpfe.“ Die Leiche wird nun entfernt.
Er lag nicht falsch. Kaum war das Geläute und Überfließen der Stimme des Vorsitzenden verstummt, erschienen zwei stämmige Angestellte im Portal des Vorstandes. Sie trugen Panikovsky. Einer hielt seine Hände und der andere seine Beine.
„Die Asche des Verstorbenen“, kommentierte Ostap, „wurde in den Armen von Verwandten und Freunden beigesetzt.
Die Angestellten schleppten das dritte dumme Kind von Leutnant Schmidt auf die Veranda und begannen, es langsam zu schaukeln. Panikovsky schwieg und blickte pflichtbewusst in den blauen Himmel.
„Nach einer kurzen zivilen Trauerfeier …“, begann Ostap.
In diesem Moment warfen die Beamten, nachdem sie Panikovskys Körper ausreichend Spielraum und Trägheit gegeben hatten, ihn auf die Straße.
"... die Leiche wurde beerdigt", beendete Bender. Panikovsky plumpste wie eine Kröte zu Boden. Er stand schnell auf und rannte, stärker als zuvor zur Seite gelehnt, mit unglaublicher Geschwindigkeit über den Boulevard of Young Talents.
„Nun, jetzt sagen Sie mir“, sagte Ostap, „wie dieser Bastard gegen die Konvention verstoßen hat und was für eine Art Konvention das war.“

2. Kapitel. DIE DREIßIG SÖHNE DES LEUTNANT SCHMIDT

Der anstrengende Vormittag ist vorbei. Bender und Balaganov gingen, ohne ein Wort zu sagen, schnell vom Exekutivkomitee weg. Eine lange blaue Schiene wurde entlang der Hauptstraße auf den geteilten Bauernpassagen gefahren. Ein solches Klingeln und Singen stand auf der Hauptstraße, wie ein Fahrer in einem Fischertuch-Overall ohne Reling, aber eine ohrenbetäubende Musiknote. Die Sonne brannte auf die Glasscheibe des Sehhilfeladens, wo sich zwei Skelette freundschaftlich umarmten, über Globen, Totenköpfen und einer fröhlich bemalten Pappleber eines Trunkenbolds. In dem ärmlichen Fenster der Stempel- und Siegelwerkstatt war der größte Platz mit emaillierten Tafeln besetzt mit den Aufschriften: „Mittags geschlossen“, „Mittagspause von 14 bis 15 Uhr“, „Mittagspause geschlossen“, einfach „Geschlossen “, „Das Geschäft ist geschlossen“ und schließlich eine schwarze Grundtafel mit goldenen Buchstaben: „Wegen Wareninventur geschlossen.“ Offensichtlich waren diese entschlossenen Texte in der Stadt Arbatov am gefragtesten. Bei allen anderen Lebensphänomenen antwortete die Stempel- und Siegelwerkstatt nur mit einem blauen Schild: „Kindermädchen im Dienst“.
Dann lagen hintereinander drei Läden mit Blasinstrumenten, Mandolinen und Bass-Balalaikas in einer Reihe. Auf den mit rotem Kattun bedeckten Stufen der Vitrine ruhten verderbt glänzende Kupferrohre. Der Bass-Helicon war besonders gut. Er war so mächtig, so faul in der Sonne aalend, zusammengerollt in einem Ring, dass er nicht in einem Fenster, sondern im Zoo der Hauptstadt, irgendwo zwischen einem Elefanten und einer Boa Constrictor, hätte gehalten werden sollen, und so an Ruhetagen Eltern würden ihre Kinder zu ihm bringen und sagen: "Hier, Baby, der Helikon-Pavillon. Helikon schläft jetzt. Und wenn er aufwacht, wird er bestimmt anfangen zu blasen." Und damit die Kinder mit großen wundervollen Augen auf die tolle Pfeife schauen.
Zu einer anderen Zeit hätte Ostap Bender auf frisch geschnittene hüttengroße Balalaikas und von der Hitze der Sonne zusammengerollte Schallplatten und auf Pioniertrommeln geachtet, die mit ihrer schrillen Farbgebung auf eine Kugel hindeuteten war ein Narr und ein Bajonett - gut gemacht - aber jetzt war er nicht dazu in der Lage. Er wollte essen.
- Stehen Sie natürlich am Rande des finanziellen Abgrunds? fragte er Balaganow.
- Sprechen Sie über Geld? sagte Schura. Ich habe seit einer Woche kein Geld mehr.
„Dann wirst du böse enden, junger Mann“, sagte Ostap mahnend. - Der finanzielle Abgrund ist der tiefste aller Abgründe, man kann sein ganzes Leben hineinfallen. Okay, ärgere dich nicht. Ich trug immer noch drei Gutscheine für das Mittagessen in meinem Schnabel. Der Vorstandsvorsitzende hat sich auf den ersten Blick in mich verliebt.
Aber die Molkereibrüder nutzten die Freundlichkeit des Stadtoberhauptes nicht aus. An der Tür des Speisesaals „Ehemaliger Freund des Magens“ hing ein großes Schloss, bedeckt „entweder mit Rost oder mit Buchweizenbrei“. ist für immer geschlossen, ich muss meinen Körper geben, damit er von privaten Händlern in Stücke gerissen wird.
„Private Trader lieben Bargeld“, widersprach Balaganov dumpf.
„Nun gut, ich werde dich nicht quälen. Der Vorsitzende überschüttete mich mit goldenem Regen in Höhe von acht Rubel. Aber denken Sie daran, liebe Shura, ich habe nicht vor, Sie umsonst zu ernähren. Für jedes Vitamin, das ich dir zufüttere, werde ich viele kleine Gefälligkeiten von dir verlangen. Es gab jedoch keinen privaten Sektor in der Stadt, und die Brüder aßen im Sommergarten der Genossenschaft zu Mittag, wo spezielle Plakate die Bürger über die neueste Arbat-Innovation im Bereich der öffentlichen Ernährung informierten:
BIER WIRD NUR AN GEWERKSCHAFTSMITGLIEDER VERKAUFT
"Begnügen wir uns mit Kwas", sagte Balaganov. „Besonders“, fügte Ostap hinzu, „dieser lokale Kwas wird von einem Artel privater Händler hergestellt, die mit dem Sowjetregime sympathisieren. Jetzt sagen Sie mir, wessen sich der Schläger Panikovsky schuldig gemacht hat. Ich liebe Geschichten über kleine Betrügereien. Zufrieden warf Balaganov seinem Retter einen dankbaren Blick zu und begann mit der Geschichte. Die Geschichte dauerte zwei Stunden und enthielt äußerst interessante Informationen.
In allen Bereichen menschlichen Handelns. Arbeitskräfteangebot und -nachfrage werden von besonderen Gremien geregelt. Der Schauspieler wird erst nach Omsk gehen, wenn er sicher ist, dass er keine Konkurrenz zu befürchten hat und dass es keine anderen Bewerber für seine Rolle als kalter Liebhaber oder "Essen ist serviert" gibt. Die Eisenbahner werden von ihren Verwandten versorgt, die sorgfältig Berichte in den Zeitungen veröffentlichen, dass arbeitslose Gepäckverteiler auf der Straße Syzran-Wjasemskaja nicht damit rechnen können, Arbeit zu finden, oder dass die zentralasiatische Straße vier Schrankenwächter braucht.
Ein erfahrener Merchandiser schaltet eine Anzeige in der Zeitung, und das ganze Land wird wissen, dass es auf der Welt einen erfahrenen Merchandiser mit zehnjähriger Erfahrung gibt, der aus familiären Gründen seinen Dienst in Moskau in die Provinz wechselt.
Alles ist geregelt, fließt in geräumten Bahnen, macht seinen Kreislauf in voller Übereinstimmung mit dem Gesetz und unter seinem Schutz.
Und nur der Markt einer besonderen Kategorie von Betrügern, die sich die Kinder von Leutnant Schmidt nennen, war in einem chaotischen Zustand. Die Anarchie zerriss die Gesellschaft der Kinder des Leutnants. Sie konnten aus ihrem Beruf nicht die Vorteile ziehen, die ihnen eine kurze Bekanntschaft mit Verwaltungsbeamten, Geschäftsleuten und sozialen Aktivisten, Menschen, die zum größten Teil überraschend leichtgläubig waren, zweifellos bringen könnte.
Im ganzen Land erpressen und betteln die falschen Enkel von Karl Marx, die nicht existierenden Neffen von Friedrich Engels, die Brüder von Lunacharsky, die Cousins ​​​​von Clara Zetkin oder im schlimmsten Fall die Nachkommen des berühmten anarchistischen Prinzen Kropotkin, beweg dich.
Von Minsk bis zur Beringstraße und von Nachitschewan am Araks bis ins Land von Franz Josef fahren Vorstände und Vorstände ein, landen auf Bahnsteigen und rollen ängstlich in Droschken Verwandte großer Persönlichkeiten. Sie sind in Eile. Sie haben viel zu tun. Zu einer Zeit überstieg das Angebot an Verwandten dennoch die Nachfrage, und auf diesem eigentümlichen Markt setzte eine Depression ein. Es bestand Reformbedarf. Die Enkel von Karl Marx, die Kropotkiner, die Engelsisten und dergleichen strafften allmählich ihre Aktivitäten, mit Ausnahme der gewalttätigen Körperschaft der Kinder von Leutnant Schmidt, die nach Art des polnischen Sejm immer von Anarchie zerrissen wurde . Eine Art unhöfliche, gierige, eigensinnige Kinder schlichen sich an und störten sich gegenseitig, um in den Getreidespeichern einzusammeln.
Shura Balaganov, der sich als Erstgeborener eines Leutnants betrachtete, war ernsthaft besorgt über die aktuelle Situation. Immer öfter hatte er es mit Genossen des Konzerns zu tun, die die fruchtbaren Felder der Ukraine und die Erholungshöhen des Kaukasus, wo er früher gewinnbringend arbeitete, völlig verdarben.
- Und Sie hatten Angst vor zunehmenden Schwierigkeiten? fragte Ostap spöttisch.
Aber Balaganov bemerkte die Ironie nicht. Purpurnen Kwas schlürfend, setzte er seine Geschichte fort.
Aus dieser angespannten Situation gab es nur einen Ausweg - eine Konferenz. Balaganov arbeitete den ganzen Winter daran, es einzuberufen. Er korrespondierte mit Konkurrenten, die er persönlich kannte. Ungewohnt. überbrachte die Einladung durch die Enkel von Marx, die auf dem Weg rüberkamen. Und schließlich versammelten sich im Frühjahr 1928 fast alle berühmten Kinder von Leutnant Schmidt in einer Moskauer Taverne in der Nähe des Sucharew-Turms. Das Quorum war groß – Leutnant Schmidt hatte dreißig Söhne im Alter zwischen achtzehn und zweiundfünfzig und vier Töchter, dumm, mittleren Alters und hässlich.In einer kurzen Eröffnungsrede äußerte Balaganov die Hoffnung, dass die Brüder eine gemeinsame Sprache finden würden und Endlich eine Konvention ausarbeiten, die vom Leben selbst diktiert wird.
Nach Balaganovs Plan sollte die gesamte Union der Republiken entsprechend der Anzahl der Versammelten in vierunddreißig operative Sektionen aufgeteilt werden. Jedes Grundstück wird auf die langfristige Nutzung eines Kindes übertragen. Keines der Mitglieder der Körperschaft hat das Recht, Grenzen zu überschreiten und in fremdes Territorium einzudringen, um Geld zu verdienen.
Niemand hatte Einwände gegen die neuen Arbeitsprinzipien, mit Ausnahme von Panikovsky, der schon damals erklärte, ohne Konvention leben zu wollen. Doch während der Teilung des Landes spielten sich hässliche Szenen ab. Die hohen Vertragsparteien stritten sich schon in der ersten Minute und redeten einander nicht mehr an, außer unter Beifügung von Schimpfwörtern. Der ganze Streit entstand wegen der Teilung der Grundstücke. Niemand wollte die Universitätszentren einnehmen. Niemand brauchte das zerschlagene Moskau, Leningrad und Charkow. Die fernen östlichen Regionen, eingetaucht in den Sand, genossen ebenfalls einen sehr schlechten Ruf. Ihnen wurde vorgeworfen, die Persönlichkeit von Oberleutnant Schmidt nicht zu kennen.
- Narren gefunden! schrie Panikovsky schrill. - Sie geben mir das zentralrussische Hochland, dann unterschreibe ich die Konvention.
- Wie? Alles Hochland? sagte Balaganow. – Und warum gibst du dir nicht Melitopol dazu? Oder Bobruisk?
Bei dem Wort „Bobruisk“ stöhnte die Versammlung schmerzhaft auf. Alle stimmten zu, auch jetzt noch nach Bobruisk zu gehen. Bobruisk galt als wunderbarer, hochkultivierter Ort.
„Nun, nicht den ganzen Hügel“, beharrte der gierige Panikovsky, „zumindest die Hälfte. Schließlich bin ich ein Familienmensch, ich habe zwei Familien. Aber sie gaben ihm nicht einmal die Hälfte.
Nach langem Geschrei wurde beschlossen, die Parzellen per Los aufzuteilen. Vierunddreißig Papierstücke wurden geschnitten und jedem von ihnen wurde ein geografischer Name gegeben. Das fruchtbare Kursk und das zweifelhafte Cherson, das wenig entwickelte Minusinsk und das fast hoffnungslose Aschgabat, Kiew, Petrosawodsk und Chita - alle Republiken, alle Regionen lagen mit Kopfhörern in irgendjemandes Hasenmütze und warteten auf die Besitzer. Fröhliche Ausrufe, gedämpftes Stöhnen und Flüche begleiteten die Auslosung.
Der böse Star von Panikovsky hatte Einfluss auf den Ausgang des Falls. Er hat die Wolga-Region. Außer sich vor Wut schloss er sich der Versammlung an.
„Ich werde gehen“, rief er, „aber ich warne Sie: Wenn sie mich schlecht behandeln, werde ich die Konvention brechen, ich werde die Grenze überschreiten!“ Balaganov, der den goldenen Arbatovsky-Plan bekam, war alarmiert und erklärte dann, dass er Verstöße gegen die Betriebsstandards nicht tolerieren würde.
Auf die eine oder andere Weise wurde die Sache gestrafft, woraufhin dreißig Söhne und vier Töchter von Leutnant Schmidt in ihre Gebiete gingen, um zu arbeiten.
„Und jetzt, Bender, hast du selbst gesehen, wie dieser Bastard gegen die Konvention verstoßen hat“, beendete Shura Balaganov seine Geschichte. - Er kriecht schon lange auf meiner Seite herum, aber ich konnte ihn immer noch nicht fangen.
Entgegen der Erwartung des Erzählers löste Panikovskys schlechte Tat keine Verurteilung durch Ostap aus. Bender lehnte sich in seinem Stuhl zurück und blickte beiläufig nach vorne.
Bäume wurden auf die hohe Rückwand des Restaurantgartens gemalt, belaubt und gleichmäßig, wie ein Bild in einem Lesebuch. Es gab keine echten Bäume im Garten, aber der Schatten, der von der Mauer fiel, gab eine lebensspendende Kühle und befriedigte die Bürger vollkommen. Die Bürger waren offenbar ausnahmslos Gewerkschaftsmitglieder, denn sie tranken nur Bier und nicht einmal eine Brotzeit.
Ein grünes Auto fuhr vor die Tore des Gartens, ständig keuchend und schießend, an dessen Tür eine weiße gewölbte Inschrift stand: „Oh, ich nehme Sie mit!“ Unten waren die Bedingungen für ein fröhliches Gehen Auto. Drei Rubel pro Stunde. Zum Schluss nach Vereinbarung. In dem Auto befanden sich keine Passagiere.
Die Gärtner flüsterten ängstlich. Etwa fünf Minuten lang blickte der Fahrer flehentlich durch das Gartengitter und rief trotzig, nachdem er anscheinend die Hoffnung verloren hatte, einen Mitfahrer zu bekommen:
– Taxi ist kostenlos! Bitte hinsetzen! Aber keiner der Bürger äußerte den Wunsch, ins Auto zu steigen: „Oh, ich fahre mit!“ Und schon die Aufforderung des Fahrers wirkte auf seltsame Weise auf sie. Sie senkten die Köpfe und versuchten, nicht in Richtung des Autos zu schauen. Der Fahrer schüttelte den Kopf und fuhr langsam los. Die Arbatoviter sahen ihm traurig nach. Fünf Minuten später raste das grüne Auto in entgegengesetzter Richtung am Garten vorbei. Der Fahrer sprang auf seinem Sitz auf und ab und rief etwas Unverständliches. Das Auto war noch leer. Ostap sah ihr nach und sagte:
- Also. Balaganov, du Typ. Seien Sie nicht beleidigt. Damit möchte ich genau den Platz bezeichnen, den ihr unter der Sonne einnehmt. - Fahr zur Hölle! sagte Balaganov grob. - Bist du immer noch beleidigt? Also, Ihrer Meinung nach ist die Position eines Leutnantssohns nicht mies?
„Aber Sie selbst sind doch der Sohn von Oberleutnant Schmidt!“ rief Balaganow. "Du bist ein Typ", wiederholte Ostap. „Und der Sohn des Typen. Und Ihre Kinder werden Kerle sein. Junge! Was heute Morgen passiert ist, ist nicht einmal eine Episode, sondern nur ein reiner Zufall, eine Laune eines Künstlers. Gentleman auf der Suche nach zehn. Solche mageren Chancen zu fangen liegt nicht in meiner Natur. Und was ist das für ein Beruf, Gott verzeih mir! Leutnant Schmidts Sohn! Nun, noch ein Jahr, nun, zwei. Und dann was? Außerdem werden Ihre roten Locken vertraut und sie werden einfach anfangen, Sie zu schlagen.
– Was also tun? Balaganov machte sich Sorgen. Wie bekomme ich das tägliche Brot?
„Wir müssen nachdenken“, sagte Ostap streng. - Ich zum Beispiel füttere Ideen. Ich strecke meine Pfote nicht aus für den sauren Rubel des Exekutivkomitees. Mein Heften ist breiter. Wie ich sehe, lieben Sie Geld uneigennützig. Welche Menge magst du?
„Fünftausend“, antwortete Balaganov schnell. - Im Monat?
- Im Jahr.
"Dann bin ich dir aus dem Weg." Ich brauche fünfhunderttausend. Und zwar möglichst sofort, aber nicht in Teilen.
„Vielleicht kannst du es noch in Teilen nehmen?“ fragte der rachsüchtige Balaganov. Ostap sah seinen Gesprächspartner aufmerksam an und antwortete ganz ernst:
- Ich würde Teile nehmen. Aber ich brauche es jetzt. Balaganov wollte auch über diesen Satz einen Witz machen, aber als er Ostap ansah, brach er sofort ab. Vor ihm saß ein Athlet mit exaktem Gesicht, wie auf eine Münze gestempelt. Eine brüchige weiße Narbe durchschnitt seine dunkle Kehle. Seine Augen funkelten vor ungeheurer Belustigung.
Balaganov verspürte plötzlich ein unwiderstehliches Verlangen, die Arme an seine Seiten zu strecken. Er wollte sich sogar räuspern, wie es durchschnittlich verantwortungsbewusste Menschen tun, wenn sie mit einem ihrer vorgesetzten Kameraden sprechen. Er räusperte sich tatsächlich und fragte verlegen:
- Warum brauchen Sie so viel Geld ... und sofort?
"Eigentlich brauche ich mehr", sagte Ostap, "fünfhunderttausend ist mein Minimum, ungefähr fünfhunderttausend volle Rubel. Ich möchte gehen, Genosse Shura, um sehr weit zu gehen, nach Rio de Janeiro.
- Haben Sie dort Verwandte? fragte Balaganow. „Aber was, sehe ich aus wie eine Person, die Verwandte haben kann?“
Nein, aber ich...
- Ich habe keine Verwandten, Genosse Shura - Ich bin allein auf der ganzen Welt. Ich hatte einen Vater, einen türkischen Staatsbürger, und er starb vor langer Zeit an schrecklichen Krämpfen. Nicht in diesem Fall. Ich wollte schon seit meiner Kindheit nach Rio de Janeiro. Natürlich wissen Sie nichts von der Existenz dieser Stadt.
Balaganov schüttelte traurig den Kopf. Von den Weltzentren der Kultur kannte er neben Moskau nur Kiew, Melitopol und Zhmerinka. Im Allgemeinen war er davon überzeugt, dass die Erde flach sei.
Ostap warf ein aus einem Buch herausgerissenes Blatt auf den Tisch.
- Dies ist ein Ausschnitt aus der Kleinen Sowjetischen Enzyklopädie. Hier ist, was über Rio de Janeiro geschrieben steht: „1360.000 Einwohner…“ also… „eine beträchtliche Anzahl von Mulatten… an der weiten Bucht des Atlantischen Ozeans…“ Hier, hier! "Die Hauptstraßen der Stadt stehen den ersten Städten der Welt in Bezug auf die Fülle an Geschäften und die Pracht der Gebäude in nichts nach." Können Sie sich das vorstellen, Shura? Gib nicht nach! Mulatten, die Bucht, Kaffeeexporte sozusagen, Kaffeedumping, Charleston genannt "My girl has one little thing" und ... was soll man reden! Sie sehen selbst, was passiert. Eineinhalb Millionen Menschen, und alle ausnahmslos in weißen Hosen. Ich möchte hier weg. Im vergangenen Jahr hatte ich die schwersten Meinungsverschiedenheiten mit der Sowjetregierung. Sie will den Sozialismus aufbauen, aber ich will nicht. Mich langweilt der Aufbau des Sozialismus. Jetzt verstehst du, warum ich so viel Geld brauche?
"Woher willst du fünfhunderttausend bekommen?" fragte Balaganov leise. "Überall", antwortete Ostap. Zeigen Sie mir nur einen reichen Mann, und ich werde sein Geld nehmen.
- Wie? Mord? fragte Balaganov noch leiser und warf einen Blick auf die Nachbartische, wo die Arbatoviten Weingläser mit gerösteten Weinen in die Höhe hoben.
„Wissen Sie“, sagte Ostap, „Sie hätten die sogenannte Sucharew-Konvention nicht unterschreiben sollen. Diese geistige Übung scheint Sie sehr erschöpft zu haben. Du wirst direkt vor deinen Augen dumm. Merken Sie sich, Ostap Bender hat nie jemanden umgebracht. Er wurde getötet – das war es. Aber er selbst ist rein vor dem Gesetz. Ich bin sicher kein Cherub. Ich habe keine Flügel, aber ich respektiere das Strafgesetzbuch. Das ist meine Schwäche.
Wie willst du das Geld nehmen?
- Wie nehme ich es? Geld zu nehmen oder abzuheben variiert je nach den Umständen. Ich persönlich habe vierhundert vergleichsweise ehrliche Entwöhnungsmethoden. Aber es geht nicht um die Methoden. Tatsache ist, dass es jetzt keine reichen Leute gibt, und das ist der Horror meiner Position. Ein anderer würde sich natürlich auf eine wehrlose staatliche Institution stürzen, aber das ist nicht in meinen Regeln. Sie kennen meinen Respekt vor dem Strafgesetzbuch. Es gibt kein Kalkül, um das Team auszurauben. Gib mir ein reicheres Individuum. Aber er ist es nicht, dieses Individuum.
- Ja du! rief Balaganow aus. - Es gibt sehr reiche Leute.
– Kennst du sie? sagte Ostap sofort. - Können Sie den Namen und die genaue Adresse von mindestens einem sowjetischen Millionär nennen? Aber sie sind es, sie sollten es sein. Da einige Banknoten im ganzen Land herumstreunen, muss es Menschen geben, die viele davon haben. Aber wie findet man so einen Trickster?
Ostap seufzte sogar. Anscheinend hatten ihn Träume von einem reichen Menschen schon lange beunruhigt.
„Wie schön“, sagte er nachdenklich, „mit einem legalen Millionär in einem gut organisierten bürgerlichen Staat mit alten kapitalistischen Traditionen zusammenzuarbeiten. Dort ist der Millionär eine beliebte Figur. Seine Adresse ist bekannt. Er lebt in einem Herrenhaus, irgendwo in Rio de Janeiro. Du gehst direkt zu seinem Empfang und schon im Flur nimmst du nach der allerersten Begrüßung Geld ab. Und das alles, denken Sie auf eine gute, höfliche Art und Weise daran: „Hallo, Sir, keine Sorge. Sie müssen Sie ein wenig stören. In Ordnung. Und alle. Kultur! Was könnte einfacher sein? Ein Gentleman in einer Gesellschaft von Gentlemen erledigt sein kleines Geschäft. Nur nicht auf den Kronleuchter schießen, das ist überflüssig. Und wir haben ... Gott, Gott! ... In was für einem kalten Land leben wir! Wir haben alles versteckt, alles ist unterirdisch. Selbst der Narkomfin mit seinem übermächtigen Steuerapparat kann den sowjetischen Millionär nicht finden. Und der Millionär sitzt jetzt vielleicht in diesem sogenannten Sommergarten am Nebentisch und trinkt Tip-Top-Bier für vierzig Kopeken. Das ist das Peinliche!
"Also denken Sie", fragte Balaganov die Decke, "was wäre, wenn es dann einen so heimlichen Millionär gäbe? ...
- Gehen Sie nicht weiter. Ich weiß, was du sagen willst. Nein, das nicht, überhaupt nicht. Ich werde ihn nicht mit einem Kissen würgen oder ihm mit einem blauen Revolver auf den Kopf schlagen. Und im Allgemeinen wird nichts Dummes passieren. Oh, und sei es nur, um ein Individuum zu finden! Ich werde es so arrangieren, dass er mir sein Geld selbst bringt, auf einem Silbertablett. - Es ist sehr gut. Balaganov lächelte vertrauensvoll. Fünfhunderttausend auf einem Silbertablett.
Er stand auf und fing an, um den Tisch herumzugehen. Er schnalzte klagend mit der Zunge, hielt inne, öffnete sogar den Mund, als wollte er etwas sagen, setzte sich aber, ohne etwas zu sagen, hin und stand wieder auf. Ostap folgte Balaganovs Entwicklungen gleichgültig.
- Wird er es bringen? fragte Balaganov plötzlich mit heiserer Stimme. - Auf einer Untertasse? Was ist, wenn nicht? Wo ist Rio de Janeiro? Weit? Es kann doch nicht sein, dass alle weiße Hosen tragen. Komm schon, Bender. Für fünfhunderttausend lässt es sich bei uns gut leben.
„Zweifellos, zweifellos“, sagte Ostap fröhlich, „man kann leben. Aber man schlägt nicht ohne Grund mit den Flügeln. Du hast keine fünfhunderttausend.
Auf Balaganovs gelassener, ungepflügter Stirn erschien eine tiefe Falte. Er sah Ostap unsicher an und sagte:
- Ich kenne so einen Millionär. Alle Animationen verschwanden augenblicklich aus Benders Gesicht. Sein Gesicht verhärtete sich sofort und nahm wieder eine Medaillenform an.
„Geh, geh“, sagte er, „ich bediene nur samstags, hier gibt es nichts auszuschenken.
„Ehrlich, Monsieur Bender …
- Hören Sie, Shura, wenn Sie endlich auf Französisch umgestiegen sind, dann nennen Sie mich nicht Monsieur, sondern Situationyen, was Bürger bedeutet. Übrigens die Adresse Ihres Millionärs?
– Er lebt in Tschernomorsk.
„Nun, natürlich wusste ich es. Tschernomorsk! Dort wurde schon vor dem Krieg ein Mann mit Zehntausend Millionär genannt. Und jetzt… ich kann es mir vorstellen! Nein, das ist Unsinn!
- Nein, lass es mich dir sagen. Das ist ein echter Millionär. Sehen Sie, Bender, es ist mir neulich passiert, dort in der Haftanstalt zu sitzen ...
Zehn Minuten später verließen die Molkereibrüder mit Bier den sommerlichen Genossenschaftsgarten. Der große Stratege fühlte sich in der Position eines Chirurgen, der eine sehr schwere Operation durchführen musste. Alles ist fertig. Servietten und Binden werden in elektrischen Töpfen gedämpft, eine Krankenschwester in weißer Toga bewegt sich unhörbar über den Fliesenboden, medizinische Fayencen und Nickel glänzen, der Patient liegt auf einem Glastisch, verdreht träge die Augen zur Decke, der Geruch von deutschem Kaugummi wabert in der speziell erhitzten Luft. Der Chirurg nähert sich mit ausgestreckten Armen dem OP-Tisch, nimmt von der Assistentin ein sterilisiertes finnisches Messer entgegen und sagt trocken zur Patientin: "Nun, nehmen Sie den Burnus ab."
„Bei mir ist das immer so“, sagte Bender mit leuchtenden Augen, ein Millionengeschäft muss bei merklicher Banknotenknappheit gestartet werden. Mein gesamtes Anlage-, Umlauf- und Reservekapital wird auf fünf Rubel geschätzt. - Was sagten Sie, der Name des Untergrundmillionärs?
„Koreiko“, antwortete Balaganov. „Ja, ja, Koreiko. Toller Nachname. Und Sie behaupten, niemand wisse von seinen Millionen.
- Niemand außer mir und Pruzhansky. Aber Pruzhansky wird, wie ich Ihnen sagte, noch drei Jahre im Gefängnis bleiben. Wenn du nur sehen könntest, wie er starb und weinte, als ich in die Wildnis ging. Er hatte anscheinend das Gefühl, dass ich Koreiko nicht erzählen musste.
„Dass er dir sein Geheimnis verraten hat, ist Unsinn. Nicht deswegen wurde er getötet und geweint. Wahrscheinlich ahnte er, dass Sie mir die ganze Geschichte erzählen würden. Und das ist wirklich ein direkter Verlust für den armen Pruzhansky. Bis Pruzhansky aus dem Gefängnis entlassen wird, findet Koreiko nur noch Trost in dem vulgären Sprichwort: "Armut ist kein Laster."
Ostap warf seine Sommermütze ab und schwenkte sie in der Luft und fragte:
– Habe ich graue Haare?
Balaganov zog seinen Bauch hoch, breitete seine Socken auf die Breite eines Gewehrkolbens aus und antwortete mit einer Stimme auf der rechten Flanke:
- Auf keinen Fall!
- Das werden sie. Wir haben große Schlachten vor uns. Auch Sie werden grau, Balaganov. Balaganov kicherte plötzlich dumm:
- Wie sagt man? Wird er das Geld auf einem Silbertablett bringen?
„Für mich auf einem Silbertablett“, sagte Ostap, „und für dich auf einem Teller.“
Was ist mit Rio de Janeiro? Ich will auch weiße Hosen.
„Rio de Janeiro ist der Kristalltraum meiner Kindheit“, antwortete der große Stratege streng, „nicht mit den Pfoten anfassen.“ Komm zum Punkt. Schicken Sie Linemen zu meiner Verfügung. Die Teile sollen so schnell wie möglich in der Stadt Tschernomorsk eintreffen. Wachuniform. Nun, trompete den Marsch! Ich werde die Parade anführen!

Kapitel 3. BENZIN IHRE-UNSERE IDEEN

Kapitel 4

Ein Mann ohne Hut, in grauen Segeltuchhosen, Ledersandalen, die barfuß wie ein Mönch getragen wurden, und einem kragenlosen weißen Hemd, den Kopf gesenkt, trat aus dem niedrigen Tor von Haus Nummer sechzehn. Als er sich auf einem mit bläulichen Steinplatten gepflasterten Bürgersteig wiederfand, blieb er stehen und sagte mit leiser Stimme:
- Heute ist Freitag. Sie müssen also wieder zum Bahnhof gehen.
Nachdem er diese Worte gesagt hatte, drehte sich der Mann in den Sandalen schnell um. Ihm kam es vor, als stünde hinter ihm ein Bürger mit Zinkmaul als Spion. Aber die Little Tangent Street war völlig leer.
Der Junimorgen nahm gerade Gestalt an. Die Akazien zitterten und ließen kalten Zinntau auf die flachen Steine ​​fallen. Straßenvögel klickten fröhlichen Müll. Am Ende der Straße, unten, hinter den Dächern der Häuser, brannte die geschmolzene, schwere See. Junge Hunde, die sich traurig umschauten und mit den Krallen klapperten, kletterten auf die Mülltonnen. Die Stunde der Hausmeister ist schon vorbei, die Stunde der Milchmädchen hat noch nicht begonnen.
Es gab diese Zeit zwischen fünf und sechs Uhr, in der die Hausmeister, nachdem sie ihre stacheligen Besen nach Herzenslust geschwungen hatten, sich bereits in ihre Zelte verteilt hatten, war die Stadt hell, sauber und ruhig, wie in einer Staatsbank. In so einem Moment möchte man weinen und glauben, Sauermilch sei eigentlich gesünder und schmackhafter als Brotwein; aber fernes Donnern ist schon zu hören: Milchmädchen mit Kannen werden aus S-Bahnen ausgeladen. Jetzt werden sie in die Stadt stürmen und auf den Podesten der Hintertreppe den üblichen Streit mit Hausfrauen beginnen. Arbeiter mit Geldbörsen erscheinen für einen Moment und verschwinden sofort durch die Fabriktore. Rauch steigt aus Fabrikschornsteinen. Und dann werden auf den Nachttischen unzählige Wecker klingeln (die Firma Pavel Bure ist leiser, das Vertrauen der Feinmechaniker ist lauter), und die sowjetischen Angestellten werden halbwach stöhnen und von hohen Mädchenbetten fallen . Die Stunde der Sennerinnen geht zu Ende, die Stunde der Dienstleute kommt. Aber es war noch früh, die Angestellten schliefen noch unter ihren Ficuses.
Der Mann in Sandalen ging durch die ganze Stadt und begegnete unterwegs fast niemandem. Er ging unter den Akazien hindurch, die in Tschernomorsk einige öffentliche Funktionen erfüllten: Einige von ihnen hingen blaue Briefkästen mit dem Abteilungswappen (Briefumschlag und Blitz), während andere an Blechwannen mit Wasser für Hunde gekettet waren.
Ein Mann in Sandalen kam an der Küstenstation an, gerade als die Milchmädchen herauskamen. Er schlug mehrmals schmerzhaft auf ihre eisernen Schultern, ging zur Gepäckaufbewahrung und legte eine Quittung vor. Der Gepäckaufseher, mit einer unnatürlichen Strenge, akzeptierte nur auf Eisenbahnen, warf einen Blick auf die Quittung und warf seinen Koffer sofort dem Träger zu. Der Träger wiederum knöpfte seine lederne Geldbörse auf, holte seufzend eine Zehn-Kopeken-Münze heraus und legte sie auf die Gepäcktheke, die aus sechs alten, von Ellbogen polierten Schienen bestand. Auf dem Bahnhofsplatz angekommen, stellte der Mann in Sandalen den Koffer auf den Bürgersteig, betrachtete ihn sorgfältig von allen Seiten und berührte sogar mit der Hand den weißen Aktentaschenverschluss. Es war ein gewöhnlicher Koffer, aus Holz zusammengezimmert und mit Kunstfasern überzogen.
In Koffern wie diesen enthalten jüngere Passagiere Sketch-Baumwollsocken, zwei Sweatshirts zum Wechseln, einen Haarpfleger, Höschen, eine Broschüre mit dem Titel Die Aufgaben des Komsomol im Dorf und drei hartgekochte zerdrückte Eier. Außerdem liegt in der Ecke immer ein Klumpen Schmutzwäsche, eingewickelt in die Zeitung „Wirtschaftsleben“. Ältere Passagiere haben in einem solchen Koffer einen kompletten Anzug und separat dazu eine Hose aus kariertem Stoff, bekannt als "Centenary of Odessa", Rollhosenträger, Hausschuhe mit Zungen, eine Flasche Triple Cologne und eine weiße Marseille-Decke. Anzumerken ist, dass auch in diesem Fall etwas in "Economic Life" verpackt in der Ecke steht. Aber das ist keine schmutzige Wäsche mehr, sondern hell gekochtes Hähnchen. Zufrieden mit einer flüchtigen Inspektion nahm der Mann in Sandalen den Koffer und stieg in den weißen tropischen Straßenbahnwagen, der ihn ans andere Ende der Stadt zum Ostbahnhof brachte.
Hier waren seine Aktionen genau das Gegenteil von dem, was er gerade auf der Seaside Station getan hatte. Er stellte seinen Koffer ab und erhielt vom großen Gepäckaufseher eine Quittung.
Nach diesen seltsamen Entwicklungen verließ der Besitzer des Koffers den Bahnhof gerade zu dem Zeitpunkt, als die vorbildlichsten Angestellten bereits auf den Straßen erschienen. Er störte ihre disharmonischen Säulen, woraufhin sein Kostüm alle Originalität verlor. Der Mann in Sandalen war ein Angestellter, und die Angestellten in Tschernomorsk kleideten sich fast alle auf ungeschriebene Weise: ein Nachthemd mit über den Ellbogen hochgekrempelten Ärmeln, leichte Waisenhosen, dieselben Sandalen oder Segeltuchschuhe. Niemand trug Hüte und Mützen. Ab und zu kam nur eine Mütze rüber, und meistens sträubten sich schwarze Locken, und noch öfter schimmerte, wie eine Melone auf einer Kastanie, eine sonnengebräunte Glatze, auf die man eigentlich mit einem Wort schreiben wollte unauslöschlicher Bleistift.
Die Anstalt, in der der Mann in Sandalen diente, hieß „Hercules“ und befand sich in einem ehemaligen Hotel. Eine drehbare Glastür mit Messingschienen führte ihn in einen großen rosafarbenen Marmorvorraum. Ein Informationsschalter befand sich in einem geerdeten Aufzug. Da lugte schon ein lachendes Frauengesicht hervor. Aus Trägheit ein paar Schritte gelaufen, blieb der Neuankömmling vor einem alten Träger mit einer Mütze mit goldenem Zickzack am Band stehen und fragte mit tapferer Stimme:
- Nun, alter Mann, ist es Zeit, ins Krematorium zu gehen?
- Es ist Zeit, Vater, - antwortete der Portier mit einem freudigen Lächeln in unser sowjetisches Kolumbarium.
Er winkte sogar mit den Händen. Sein gütiges Gesicht zeigte auch jetzt noch die Bereitschaft, sich einem feurigen Begräbnis hinzugeben. In Tschernomorsk wollte man ein Krematorium mit einem geeigneten Raum für Sargurnen, also ein Kolumbarium, bauen, und aus irgendeinem Grund hat diese Neuerung seitens der Friedhofsunterteilung die Bürger sehr amüsiert. Vielleicht amüsierten sie sich über ihre neuen Wörter - Krematorium und Kolumbarium, oder vielleicht amüsierten sie sich besonders über die Vorstellung, dass eine Person wie ein Holzscheit verbrannt werden kann -, aber nur sie belästigten alle alten Männer und alten Frauen in Straßenbahnen und auf den Straßen mit Rufen: "Wohin gehst du, alte Dame? Hast du es eilig zum Krematorium?" Und überraschenderweise gefiel den alten Leuten die Idee einer feurigen Bestattung sehr gut, sodass lustige Scherze ihre volle Zustimmung erregten. Überhaupt wurde das bisher als unbequem und unhöflich geltende Gespräch über den Tod in Tschernomorsk gleichberechtigt mit Anekdoten aus dem jüdischen und kaukasischen Leben zitiert und erregte allgemeines Interesse.
Nachdem sie das nackte Marmormädchen umrundet hatte, das sich am Anfang der Treppe befand und eine elektrische Taschenlampe in der erhobenen Hand hielt, und mit Unmut auf das Plakat blickte: „Die Säuberung des Herkules beginnt. Nieder mit der Verschwörung des Schweigens und der gegenseitigen Verantwortung “, ging der Angestellte in den zweiten Stock. Er arbeitete in der Finanzabteilung. Es waren noch fünfzehn Minuten bis zum Beginn des Unterrichts, aber Sacharkow, Dreyfus, Tezoimenitsky, Musician, Chevazhevskaya, Kukushkind, Borisokhlebsky und Lapidus Jr. saßen bereits an ihren Tischen. Sie hatten überhaupt keine Angst vor Säuberungen, in dem sie keine Angst hatten; Sie beruhigten sich einmal gegenseitig, aber in letzter Zeit kamen sie aus irgendeinem Grund so früh wie möglich zum Gottesdienst. Sie nutzten die wenigen Minuten ihrer Freizeit und unterhielten sich lautstark miteinander. Ihre Stimmen dröhnten in der riesigen Halle, die früher ein Hotelrestaurant war. Dies erinnerte an eine Decke aus geschnitzten Eichensenkkästen und bemalten Wänden, wo Mänaden, Najaden und Dryaden mit erschreckendem Lächeln umherstürzten.
– Hast du die Neuigkeiten gehört, Koreiko? fragte Lapidus Jr. den Neuankömmling. - Hast du nicht gehört? Also? Du wirst begeistert sein. – Was gibt es Neues?.. Hallo, Genossen! sagte Koreiko. Hallo, Anna Wassiljewna!
Du kannst es dir gar nicht vorstellen! sagte Lapidus Jr. erfreut. Berlagas Buchhalter landete in einer Irrenanstalt.
- Worüber redest du? Berlaga? Schließlich ist er ein normaler Mensch!
„Bis gestern war er der Normalste, aber seit heute ist er der Abnormalste“, schaltete sich Borisokhlebsky ins Gespräch ein. - Es ist eine Tatsache. Ich bekam einen Anruf von seinem Schwager. Berlaga hat eine schwere Geisteskrankheit, eine Erkrankung des Fersennervs.
„Man muss sich nur wundern, dass wir alle noch keine Störung dieses Nervs haben“, bemerkte der alte Mann Kukushkind unheilvoll und sah seine Kollegen durch eine ovale Nickelbrille an.
"Quaken Sie nicht", sagte Chevazhevskaya. - Er macht mich immer traurig.
„Trotzdem tut mir Berlag leid“, erwiderte Dreyfus und drehte sich auf seinem Spiralhocker um, um der Gesellschaft ins Gesicht zu sehen. Die Gesellschaft stimmte Dreyfus stillschweigend zu. Nur Lapidus Jr. lächelte rätselhaft. Das Gespräch wandte sich dem Verhalten psychisch Kranker zu; Sie fingen an, über Verrückte zu sprechen, mehrere Geschichten über berühmte Verrückte wurden erzählt.
- Da habe ich, - rief Sacharkow, - da war ein verrückter Onkel, der sich einbildete, gleichzeitig Abraham, Isaak und Jakob zu sein! Stellen Sie sich den Lärm vor, den er machte!
„Man muss sich nur wundern“, sagte der alte Kukuschkind mit blecherner Stimme und wischte sich langsam die Brille aus dem Hohlraum seiner Jacke, man musste sich nur wundern, dass wir uns immer noch nicht als Abraham vorgestellt haben, begann der Alte zu schniefen . -Isaak...
Und Jakob? fragte Sacharkow spöttisch. - Ja! Und Jakob! Kukuschkind quietschte plötzlich. Und Jakob! Es ist Jakob. Sie leben in so einer nervösen Zeit ... Damals arbeitete ich im Bankbüro "Sikomorsky und Tsesarevich", dann gab es keine Säuberung.
Beim Wort „Säuberung“ sprang Lapidus Jr. auf, nahm Koreiko am Arm und führte ihn zu einem riesigen Fenster, an dem zwei gotische Ritter mit farbigem Glas ausgekleidet waren. „Du weißt immer noch nicht das Interessanteste an Berlaga“, flüsterte er. „Berlaga ist so gesund wie ein Bulle.
- Wie? Er ist also nicht in einer Irrenanstalt?
- Nein, verrückt. Lapidus lächelte dünn.
„Das ist der ganze Trick: Er hatte einfach Angst vor der Säuberung und beschloss, die besorgniserregende Zeit auszusitzen. Er gab vor, verrückt zu sein. Jetzt knurrt und lacht er wahrscheinlich. Hier ist der Dodger! Sogar beneidenswert!
- Geht es seinen Eltern nicht gut? Kaufleute? Fremdes Element?
- Ja, und die Eltern sind nicht in Ordnung, und er selbst hatte unter uns eine Apotheke. Wer hätte ahnen können, dass es eine Revolution geben würde? Die Menschen ließen sich nieder, so gut sie konnten, manche hatten eine Apotheke, manche sogar eine Fabrik. Daran sehe ich persönlich nichts Schlechtes. Wer könnte das wissen?
„Du hättest es wissen müssen“, sagte Koreiko kalt.
„Das meine ich“, griff Lapidus schnell auf, „für solche Leute ist in einer sowjetischen Institution kein Platz.
Und während er Koreiko mit geweiteten Augen ansah, zog er sich an seinen Tisch zurück.
Der Saal war bereits voll mit Mitarbeitern, heringssilbern glänzende elastische Metalllineale, Abakus mit Palmknochen, dicke Bücher mit rosa und blauen Linien graviert und viele andere kleine und große Schreibutensilien wurden aus den Schubladen geholt. Tezoimenitsky riss die gestrige Seite aus dem Kalender - ein neuer Tag hatte begonnen, und einer der Angestellten hatte bereits seine jungen Zähne in ein langes Sandwich mit Lammpastete versenkt.
Auch Koreiko setzte sich an seinen Tisch. Er stützte seine gebräunten Ellbogen auf seinen Schreibtisch und begann, Einträge in das Kontobuch zu machen.
Alexander Ivanovich Koreiko, einer der unbedeutendsten Mitarbeiter des Hercules, war ein Mann im letzten Anfall seiner Jugend - er war achtunddreißig Jahre alt. Weizengelbe Augenbrauen und weiße Augen saßen auf einem roten Wachsgesicht. Englische Ranken sahen auch farblich wie reifes Getreide aus. Sein Gesicht hätte ziemlich jung gewirkt, wären da nicht die groben Körperfalten, die sich über Wangen und Hals zogen. Im Dienst benahm sich Alexander Iwanowitsch wie ein Wehrpflichtiger: Er dachte nicht nach, er war fleißig, fleißig, suchend und dumm.
„Er ist irgendwie schüchtern“, sagte der Leiter der Finanzbuchhaltung über ihn, „irgendwie zu gedemütigt, zu hingebungsvoll. Sobald sie ein Kreditabo ankündigen, klettert er schon mit seinem Monatsgehalt. Der erste, der unterschreibt, ist Und das ganze Gehalt beträgt sechsundvierzig Rubel. Ich würde gerne wissen, wie er mit diesem Geld lebt ...
Alexander Iwanowitsch hatte eine erstaunliche Eigenschaft. Er multiplizierte und dividierte sofort große dreistellige und vierstellige Zahlen in seinem Kopf. Aber das befreite Koreiko nicht vom Ruf eines Dummkopfs.
„Hören Sie, Alexander Iwanowitsch“, fragte der Nachbar, wie viel wäre achthundertsechsunddreißig mal vierhundertdreiundzwanzig?
„Dreihundertdreiundfünfzigtausendsechshundertachtundzwanzig“, antwortete Koreiko nach einer kurzen Pause.
Und der Nachbar überprüfte das Ergebnis der Multiplikation nicht, weil er wusste, dass die dumme Koreiko nie falsch lag.
„Ein anderer hätte an seiner Stelle Karriere gemacht“, sagten Sacharkow und Dreyfus und Tezoimenitsky und der Musiker und Chevazhevskaya und Borisokhlebsky und Lapidus Jr. und der alte Narr Kukushkind und sogar Berlags Buchhalter, der geflohen war in ein Irrenhaus, – und dieser Hut! Sein ganzes Leben lang wird er auf seinen sechsundvierzig Rubel sitzen.
Und natürlich die Kollegen von Alexander Iwanowitsch und der Leiter des Finanzkontos, Genosse Arnikow selbst, und nicht nur er, sondern sogar Serna Michailowna, die persönliche Sekretärin des Leiters des gesamten „Herkules“, Genosse Polykhaev - mit einem Wort , jeder wäre sehr überrascht, wenn er wüsste, dass Alexander Iwanowitsch Koreiko, der bescheidenste Angestellte, erst vor einer Stunde aus irgendeinem Grund von einer Station zu einer anderen Koffer schleppte, in dem sich keine Hose "100 Jahre Odessa" befand, kein blasses Huhn , und nicht einige "Aufgaben des Komsomol auf dem Land", und zehn Millionen Rubel in Fremdwährung und sowjetischen Banknoten.
1915 war der Kaufmann Sasha Koreiko ein dreiundzwanzigjähriger Faulenzer unter denen, die zu Recht als Gymnasiasten im Ruhestand bezeichnet werden. Er machte keinen Abschluss an der richtigen Schule, nahm kein Geschäft auf, torkelte auf die Boulevards und ernährte sich bei seinen Eltern. Er wurde von seinem Onkel, dem Schreiber des Militärkommandanten, aus dem Militärdienst gerettet, und deshalb hörte er ohne Angst auf die Schreie des halb verrückten Zeitungsmanns:
– Letzte Telegramme! Unsere kommen! Gott sei Dank! Viele Tote und Verwundete! Gott sei Dank!
Damals stellte sich Sasha Koreiko die Zukunft so vor: Er ging die Straße entlang - und plötzlich fand er an der mit Zinksternen übersäten Rinne unter der Mauer eine Brieftasche aus Kirschleder, die wie ein Sattel knarrte. In der Brieftasche ist viel Geld, zweitausendfünfhundert Rubel ... Und dann wird alles sehr gut.
Er hatte sich so oft vorgestellt, wie er das Geld finden würde, dass er sogar genau wusste, wo es passieren würde. Auf der Poltava Victory Street, in der Asphaltecke, die vom Sims des Hauses gebildet wird, neben dem Sterntrog. Da liegt er, ein lederner Wohltäter, leicht mit trockener Akazie bestreut, neben einem plattgedrückten Zigarettenstummel. Sasha ging jeden Tag in die Poltava Pobedy Street, aber zu seiner großen Überraschung gab es dort keine Brieftasche. Er rührte den Müll mit dem Stapel der Turnhalle um und starrte verständnislos auf eine emaillierte Tafel, die neben der Haustür hing – „Steuerinspektor Yu. M. Soloveisky“. Und Sasha taumelte nach Hause, brach auf einem roten Plüschsofa zusammen und träumte von Reichtum, betäubt von seinen Herzschlägen und Pulsschlägen. Die Pulse waren klein, zornig, ungeduldig.
Die Revolution des siebzehnten Jahres trieb Koreiko vom Plüschsofa. Er erkannte, dass er ein glücklicher Erbe für ihm unbekannte reiche Leute werden könnte. Er hatte das Gefühl, dass es jetzt im ganzen Land eine große Menge an verirrtem Gold, Schmuck, ausgezeichneten Möbeln, Gemälden und Teppichen, Pelzmänteln und Dienstleistungen gab. Es ist nur notwendig, keine Minute zu verpassen und schnell Reichtum zu erlangen.
Aber dann war er noch dumm und jung. Er beschlagnahmte eine große Wohnung, deren Besitzer klugerweise auf einem französischen Dampfer nach Konstantinopel abgereist war, und lebte offen darin. Eine ganze Woche lang wuchs er in das reiche Leben eines verschwundenen Kaufmanns hinein, trank die Muskatnuss, die im Buffet gefunden wurde, aß sie mit einer Ration Hering, schleppte allerlei Schmuck zum Markt und war ziemlich überrascht, als er verhaftet wurde.
Nach fünf Monaten wurde er aus der Haft entlassen. Er gab seine Idee, ein reicher Mann zu werden, nicht auf, aber er verstand, dass dieses Geschäft Geheimhaltung, Dunkelheit und Allmählichkeit erforderte. Es war notwendig, eine schützende Haut anzuziehen, und sie kam in Form von hohen orangefarbenen Stiefeln, bodenlosen blauen Hosen und einer langen Jacke eines Lebensmittelversorgungsarbeiters zu Alexander Ivanovich.
In dieser unruhigen Zeit diente alles, was von Menschenhand gemacht wurde, schlechter als zuvor: Häuser wurden nicht vor der Kälte gerettet, Lebensmittel wurden nicht gesättigt, Strom wurde nur anlässlich einer großen Razzia von Deserteuren und Banditen angezündet, Wasserversorgung nur geliefert Wasser in den ersten Stockwerken und Straßenbahnen funktionierten überhaupt nicht. Trotzdem wurden die Elementarkräfte bösartiger und gefährlicher: Die Winter waren kälter als zuvor, der Wind war stärker, und die Kälte, die einen Menschen früher drei Tage lang ins Bett brachte, tötete ihn jetzt in denselben drei Tagen. Und berufslose Jugendliche zogen in Gruppen durch die Straßen und sangen rücksichtslos ein Lied über Geld, das seinen Wert verloren hatte:
Ich fliege ins Buffet, kein Cent Geld, tausche zehn Millionen Nov ...
Alexander Iwanowitsch sah mit Besorgnis, wie das Geld, das er mit großen Tricks verdient hatte, zu nichts wurde.
Typhus tötete Tausende von Menschen. Sasha handelte mit Medikamenten, die aus dem Lager gestohlen wurden. Er verdiente fünfhundert Millionen an Typhus, aber der Wechselkurs machte es in einem Monat zu fünf Millionen. Er machte eine Milliarde mit Zucker. Der Kurs verwandelte dieses Geld in Pulver.
Einer seiner erfolgreichsten Fälle in dieser Zeit war die Entführung eines Ganzzuges mit Lebensmitteln zur Wolga. Koreiko war der Kommandant des Zuges. Der Zug verließ Poltawa nach Samara, erreichte Samara jedoch nicht und kehrte nicht nach Poltawa zurück. Unterwegs verschwand er spurlos. Alexander Iwanowitsch verschwand mit ihm.

Kapitel 5

Ende 1922 tauchten in Moskau orangefarbene Stiefel auf. Über den Stiefeln herrschte ein grünliches Bekesha auf Goldfuchsfell. Ein hochgezogener Lammfellkragen, der von innen wie eine Steppdecke wirkte, schützte den wackeren Krug mit Sewastopoler Vorschiff vor Frost. Auf dem Kopf von Alexander Iwanowitsch wurde ein schöner lockiger Hut platziert.
Und in Moskau liefen damals bereits neue Motoren mit Kristalllaternen, schnellreiche Menschen bewegten sich in Pelzrobben und mit gemustertem Lira-Pelz gefütterten Pelzmänteln durch die Straßen. Spitznasige Gothic-Stiefel und Aktentaschen mit Kofferriemen und -griffen kamen in Mode. Das Wort „Bürger“ begann, das übliche Wort „Genosse“ zu verdrängen, und einige junge Leute, die schnell erkannten, was genau Lebensfreude war, tanzten bereits in den Dixie-One-Step-Restaurants und sogar im Sun Flower-Foxtrott. Über der Stadt ertönte ein Schrei rücksichtsloser Fahrer, und im großen Haus des Volkskommissariats für auswärtige Angelegenheiten kritzelte der Schneider Schurkewitsch Tag und Nacht Fracks für sowjetische Diplomaten, die im Ausland dienten. Alexander Iwanowitsch stellte überrascht fest, dass seine Kleidung, die in der Provinz als Zeichen von Männlichkeit und Reichtum galt, hier in Moskau ein Relikt der Antike ist und einen ungünstigen Schatten auf seinen Besitzer wirft.
Zwei Monate später wurde am Sretensky-Boulevard unter dem Schild „Revenge Industrial Chemical Products Artel“ ein neues Lokal eröffnet, das Artel hatte zwei Räume, im ersten hing ein Porträt des Gründers des Sozialismus – Friedrich Engels, mit rotem Seidenfaden. Orangefarbene Overknee-Stiefel und grobe Halbtanks verschwanden, Alexander Iwanowitschs Wangen waren gut rasiert, im Hinterzimmer gab es eine Produktion, da standen zwei Eichenfässer mit Manometern und Wassermessgläsern, eines auf dem Boden, das andere darauf Mezzanin. Die Fässer waren durch ein dünnes Klysterrohr verbunden, durch das Flüssigkeit lief, eifrig murmelnd. Als die ganze Flüssigkeit aus dem oberen Gefäß in das untere floss, erschien ein Junge in Filzstiefeln im Produktionsraum. Seufzend nicht wie ein Kind schöpfte der Junge mit einem Eimer Flüssigkeit aus dem unteren Fass, schleppte sie ins Zwischengeschoss und goss sie in das obere Fass. Nach Abschluss dieses komplexen Produktionsprozesses ging der Junge ins Büro Das Klistierrohr schluchzte wieder, als die Flüssigkeit ihren üblichen Weg vom oberen zum unteren Reservoir nahm.
Alexander Ivanovich selbst wusste nicht genau, welche Art von Chemikalien das Revenge-Artel produzierte. Er kümmerte sich nicht um Chemikalien. Sein Arbeitstag war bereits vollgepackt. Er zog von Bank zu Bank, beantragte Kredite für die Ausweitung der Produktion. In Trusts schloss er Verträge über die Lieferung chemischer Produkte ab und erhielt Rohstoffe zu einem festen Preis. Er erhielt auch Kredite. Der Weiterverkauf der erhaltenen Rohstoffe an staatliche Fabriken zum zehnfachen Preis nahm viel Zeit in Anspruch, und die Währungsgeschäfte an der schwarzen Börse am Fuße des Denkmals für die Helden von Plevna nahmen viel Energie in Anspruch.
Nach einem Jahr wollten Banken und Stiftungen herausfinden, wie wohltuend sich die finanzielle und rohstoffliche Unterstützung bei der Entwicklung des Revenge promartel darin widerspiegelte und ob ein gesunder Privathändler noch Unterstützung benötigt. Die mit gelehrten Bärten behängte Kommission erreichte das Artel "Revenge" auf drei Spannweiten. In dem leeren Büro starrte der Kommissionsvorsitzende lange auf Engels' gleichgültiges Gesicht und hämmerte - mit einem Stock - auf den Fichtentresen, rief die Führer und Mitglieder des Artels. Schließlich öffnete sich die Tür des Produktionsraums und ein tränenüberströmter Junge mit einem Eimer in der Hand erschien vor den Augen der Kommission.
Aus einem Gespräch mit einem jungen Vertreter von „Revenge“ ging hervor, dass die Produktion auf Hochtouren lief und der Besitzer seit einer Woche nicht mehr gekommen war. Die Kommission hielt sich nicht lange im Produktionsraum auf. Die Flüssigkeit, die so eifrig im klysterischen Darm gurgelte, ähnelte in Geschmack, Farbe und chemischem Inhalt gewöhnlichem Wasser, was es in Wirklichkeit war. Nachdem er diese unglaubliche Tatsache bescheinigt hatte, sagte der Vorsitzende der Kommission "hm" und sah die Mitglieder an, die ebenfalls "hm" sagten. Dann sah der Vorsitzende den Jungen mit einem schrecklichen Lächeln an und fragte: „Welches Jahr bist du?“
„Der zwölfte hat bestanden“, antwortete der Junge. Und er brach in solches Schluchzen aus, dass die Mitglieder der Kommission drängend auf die Straße rannten und, nachdem sie sich auf den Spannweiten niedergelassen hatten, in völliger Verlegenheit gingen. Was das Artel „Rache“ betrifft, so wurden alle seine Operationen in den Bank- und Treuhandbüchern auf dem „Gewinn- und Verlustkonto“ aufgezeichnet, und zwar genau in dem Abschnitt dieses Kontos, der Gewinne nicht mit einem Wort erwähnt, sondern ganz gewidmet ist zu Verlusten. Genau an dem Tag, als die Kommission ein wichtiges Gespräch mit dem Jungen im Büro der Rache führte, stieg Alexander Iwanowitsch Koreiko in einer kleinen Traubenrepublik, dreitausend Kilometer von Moskau entfernt, aus einem Schlafwagen der direkten Kommunikation aus. Er öffnete das Fenster des Hotelzimmers und sah eine Stadt in einer Oase, mit Bambusleitungen, mit einer beschissenen Lehmfestung, eine Stadt, durch Pappeln vom Sand eingezäunt und voller asiatischem Lärm.
Schon am nächsten Tag erfuhr er, dass die Republik mit dem Bau eines Elektrizitätswerks begonnen hatte. Er erfuhr auch, dass es immer an Geld mangelte und dass der Bau, von dem die Zukunft der Republik abhing, möglicherweise stehen blieb.
Und ein gesunder privater Händler beschloss, der Republik zu helfen. Wieder schlüpfte er in orangefarbene Stiefel, setzte eine Käppchen auf und wechselte mit einer dickbäuchigen Aktentasche zur Bauleitung.
Er wurde nicht besonders freundlich empfangen; aber er benahm sich sehr würdevoll, verlangte nichts für sich selbst und betonte vor allem, dass ihm die Idee, die rückständigen Außenbezirke zu elektrifizieren, äußerst am Herzen liege.
„Dein Bau“, sagte er, „hat nicht genug Geld. Ich werde sie bekommen.
Und er schlug vor, während des Baus des Kraftwerks ein rentables Hilfsunternehmen zu organisieren.
- Was könnte einfacher sein! Wir werden Gebäudepostkarten verkaufen und dies wird die Mittel einbringen, die das Gebäude benötigt. Denken Sie daran: Sie werden nichts geben, Sie werden nur empfangen.
Alexander Ivanovich hackte entschlossen die Luft mit seiner Handfläche, seine Worte schienen überzeugend, das Projekt war korrekt und profitabel. Nachdem er eine Vereinbarung getroffen hatte, nach der er ein Viertel aller Gewinne aus dem Postkartenunternehmen erhielt, begann Koreiko zu arbeiten.
Zunächst wurde Betriebskapital benötigt. Sie mussten aus dem für den Bau der Station bereitgestellten Geld entnommen werden. Es gab kein anderes Geld in der Republik.
„Nichts“, tröstete er die Bauleute, „denkt daran: Ab jetzt bekommt ihr nur noch.
Alexander Ivanovich inspizierte zu Pferd die Schlucht, wo sich bereits die Betonquader der zukünftigen Station erhoben, und schätzte auf einen Blick die malerische Schönheit der Porphyrfelsen. Hinter ihm auf Lineyka rollten Fotografen in die Schlucht. Sie umringten die Konstruktion mit gelenkigen, knöchellangen Stativen, versteckten sich lange Zeit unter schwarzen Tüchern und klickten Rollläden.Als alles gefilmt war, ließ einer der Fotografen sein Tuch sinken und sagte vernünftig:
– Besser wäre es natürlich, diesen Bahnhof nach links zu bauen, vor dem Hintergrund der Klosterruine ist es dort viel malerischer.
Um Postkarten zu drucken, wurde beschlossen, so schnell wie möglich eine eigene Druckerei zu bauen. Das Geld wurde, wie beim ersten Mal, aus der Baukasse entnommen. Daher mussten einige Arbeiten im Kraftwerk eingeschränkt werden. Aber alle trösteten sich damit, dass die Gewinne aus dem neuen Unternehmen es ermöglichen würden, verlorene Zeit aufzuholen.
Die Druckerei wurde in derselben Schlucht gegenüber dem Bahnhof errichtet. Und bald tauchten nicht weit von den Betonquadern des Bahnhofs die Betonquader der Druckerei auf. Nach und nach bewegten sich Fässer mit Zement, Eisenstangen, Ziegeln und Kies von einem Ende der Schlucht zum anderen. Dann machten sie einen leichten Übergang durch die Schlucht und die Arbeiter am neuen Gebäude zahlten mehr.
Ein halbes Jahr später erschienen an allen Bahnhöfen Händler in gestreiften Hosen. Sie handelten mit Postkarten, die die Felsen der Traubenrepublik darstellten, zwischen denen grandiose Arbeiten im Gange waren. In Sommergärten, Theatern, Kinos, auf Dampfschiffen und Kurorten wirbelten junge Damenschafe die verglasten Trommeln der Wohltätigkeitslotterie. Die Lotterie war ein Win-Win – jeder Gewinn war eine Postkarte mit Blick auf die elektrische Schlucht.
Koreikos Worte bewahrheiteten sich – von allen Seiten flossen Einnahmen ein. Aber Alexander Iwanowitsch ließ sie nicht aus der Hand. Den vierten Teil nahm er vertragsgemäß für sich, bewilligte den gleichen Betrag unter Hinweis darauf, dass noch nicht alle Agenturkarawanen Berichte erhalten hatten, und verwendete die restlichen Mittel zum Ausbau der Wohltätigkeitsanlage.
„Du musst ein guter Besitzer sein“, sagte er leise, zuerst werden wir die Dinge richtig einrichten, dann werden echte Einnahmen angezeigt.
Zu diesem Zeitpunkt grub der Marion-Bagger, der aus dem Kraftwerk entfernt wurde, eine tiefe Grube für eine neue Druckerei. Die Arbeiten am Kraftwerk wurden eingestellt. Das Gebäude war verlassen. Nur Fotografen waren dort beschäftigt und schwarze Tücher blitzten vorbei.
Das Geschäft florierte, und Alexander Iwanowitsch, dessen Gesicht kein ehrliches sowjetisches Lächeln hinterließ, begann, Postkarten mit Porträts von Filmschauspielern zu drucken. Wie üblich kam eines Abends eine bevollmächtigte Kommission in einem wackeligen Auto. Alexander Iwanowitsch zögerte nicht, warf einen Abschiedsblick auf das rissige Fundament des Kraftwerks, auf das grandiose, lichtdurchflutete Gebäude eines Hilfsbetriebes und ließ die Rassel schwingen.
- Hm! - sagte der Vorsitzende und pickte mit einem Stock in den Ritzen des Fundaments. - Wo ist das Kraftwerk?
Er sah die Ausschussmitglieder an, die ihrerseits „ähm“ sagten. Es gab kein Kraftwerk.
Aber im Gebäude der Druckerei fand die Kommission die Arbeiten in vollem Gange. Violette Lampen leuchteten, und Flachbildschirmpressen schlugen besorgt mit den Flügeln. Drei von ihnen backten die Schlucht in einer Farbe, und von der vierten, mehrfarbig, wie Karten aus dem Ärmel einer scharfen Karte, flogen Postkarten mit Porträts von Douglas Fairbanks in einer schwarzen Halbmaske auf einer dicken Samowar-Schnauze, charmant Lia de Putti und ein netter Typ mit hervorquellenden Augen, bekannt als Monty Banks.
Und noch lange nach diesem denkwürdigen Abend fanden Schauprozesse in der Open-Air-Klamm statt. Und Alexander Iwanowitsch fügte seinem Kapital eine halbe Million Rubel hinzu.
Seine kleinen bösen Pulse schlugen immer noch ungeduldig. Er hatte das Gefühl, dass gerade jetzt, da das alte Wirtschaftssystem verschwunden war und das neue gerade zu leben begann, großer Reichtum geschaffen werden konnte. Aber er wusste bereits, dass ein offener Bereicherungskampf im Sowjetland undenkbar war. Und mit einem Lächeln der Überlegenheit blickte er auf die einsamen Nepmen, die unter den Zeichen verrotteten:
"Handel mit Waren des Kammgarn-Trusts B. A. Leybedev", "Messing und Utensilien für Kirchen und Clubs" oder "Lebensmittelgeschäft X. Robinson und M. Pyatnitsa".
Unter dem Druck der Staatspresse bricht die finanzielle Basis sowohl von Lejbedew als auch von Pjatniza und den Besitzern des musikalischen falschen Artels „Es läutet ein Tamburin“ zusammen.
Koreiko erkannte, dass jetzt nur noch Untergrundhandel auf der Grundlage strengster Geheimhaltung möglich ist. Alle Krisen, die die junge Wirtschaft erschütterten, kamen ihm zugute, alles, was der Staat verlor, brachte ihm Einnahmen. Er brach in jede Warenlücke ein und trug seine Hunderttausend von dort fort. Er handelte mit Backwaren, Stoffen, Zucker, Textilien, allem. Und er war allein, ganz allein mit seinen Millionen. In verschiedenen Teilen unseres Landes arbeiteten große und kleine Schurken, aber sie wussten nicht, für wen sie arbeiteten. Koreiko handelte nur durch Galionsfiguren. Und nur er selbst kannte die Länge der Kette, entlang der das Geld zu ihm ging.
Punkt zwölf Uhr schob Alexander Iwanowitsch sein Rechnungsbuch beiseite und begann mit dem Frühstück. Er nahm eine zuvor geschälte rohe Rübe aus der Schachtel und aß sie, würdevoll vor sich hinblickend. Dann schluckte er ein kaltes, weich gekochtes Ei. Kalte, weich gekochte Eier sind sehr geschmacklose Speisen, und ein guter, fröhlicher Mensch würde sie niemals essen. Aber Alexander Iwanowitsch aß nicht, sondern aß. Er frühstückte nicht, sondern führte den physiologischen Prozess durch, die richtige Menge an Fetten, Kohlenhydraten und Vitaminen in den Körper einzuführen. Alle Herkulesier krönten ihr Frühstück mit Tee, Alexander Iwanowitsch trank als Happen ein Glas kochendes Wasser. Tee erregt übermäßige Aktivität des Herzens, und Koreiko schätzte seine Gesundheit.
Der Besitzer von zehn Millionen war wie ein Boxer, der seinen Triumph umsichtig vorbereitet. Er hält sich an ein spezielles Programm, trinkt und raucht nicht, versucht Aufregungen zu vermeiden, trainiert und geht früh ins Bett – alles, um am vereinbarten Tag als glücklicher Sieger in den leuchtenden Ring zu springen. Alexander Ivanovich wollte an dem Tag jung und frisch sein, an dem alles zum Alten zurückkehrt und er aus der U-Bahn aussteigen kann, indem er furchtlos seinen gewöhnlichen Koffer öffnet. Koreiko zweifelte nie daran, dass das Alte zurückkehren würde. Er hat sich für den Kapitalismus aufgespart.
Und damit niemand sein zweites und wichtigstes Leben erraten würde, führte er ein kümmerliches Dasein und versuchte, das Gehalt von sechsundvierzig Rubel nicht zu überschreiten, das er für die erbärmliche und langweilige Arbeit in der mit Mänaden und Dryaden bemalten Finanzbuchhaltung erhielt und Najaden.

Kapitel 6

Die grüne Kiste mit den vier Ganoven raste die verrauchte Straße entlang.
Die Maschine wurde dem Druck der gleichen Kräfte der Elemente ausgesetzt, die ein Schwimmer bei stürmischem Wetter erfährt. Sie wurde plötzlich von einer Bodenwelle umgeworfen, in die Box gezogen, von einer Seite zur anderen geschleudert und mit rotem Sonnenuntergangsstaub übergossen.
„Hören Sie, Student“, wandte sich Ostap an den neuen Passagier, der sich bereits von dem jüngsten Schock erholt hatte und achtlos neben dem Kommandanten saß, „wie können Sie es wagen, gegen die Sucharew-Konvention zu verstoßen, diesen ehrwürdigen Pakt, der vom Völkerbundstribunal genehmigt wurde?
Panikovsky gab vor, nichts zu hören, und wandte sich sogar ab.
„Und überhaupt“, fuhr Ostap fort, „haben Sie einen unsauberen Griff. Wir haben gerade eine ekelhafte Szene gesehen. Die Arbatoviter haben dich verfolgt, denen du eine Gans gestohlen hast.
„Erbärmliche, wertlose Menschen! murmelte Panikovsky wütend.
- So! sagte Ostap. - Betrachten Sie sich offensichtlich als Staatsarzt? Gentleman? Dann ist hier die Sache: Wenn Sie wie ein schmachtender Gentleman auf die Idee kommen, Notizen auf Ihren Manschetten zu machen, müssen Sie - mit Kreide schreiben.
- Warum? fragte der neue Passagier gereizt.
Denn sie sind komplett schwarz. Kommt es nicht von Dreck? „Du erbärmlicher, wertloser Mann! – schnell sagte Panikovsky.
„Und du sprichst mit mir, deinem Retter?“ – fragte kleinlaut Ostap, – Adam Kazimirovich, halten Sie Ihr Auto für eine Minute an. Ich danke Ihnen. Shura, mein Lieber, stellen Sie bitte den Status quo wieder her.
Balaganov verstand nicht, was "Status quo" bedeutete. Aber er ließ sich von der Intonation leiten, mit der diese Worte ausgesprochen wurden. Böse lächelnd nahm er Panikovsky unter die Arme, trug ihn aus dem Auto und setzte ihn auf die Straße.
„Student, geh zurück nach Arbatov“, sagte Ostap trocken, „dort warten die Besitzer der Gans ungeduldig auf dich.“ Wir brauchen keine unhöflichen Leute. Wir selbst sind unhöflich. Lass uns gehen.
- Ich werde es nicht wieder tun! Panikovsky plädierte. - Ich bin nervös!
„Geh auf die Knie“, sagte Ostap. Panikovsky sank so hastig auf die Knie, als hätte man ihm die Beine abgeschnitten.
- Bußgeld! sagte Ostap. Deine Haltung befriedigt mich. Sie werden bis zum ersten Verstoß gegen die Disziplin bedingt akzeptiert, wobei Ihnen die Pflichten eines Dieners für alles auferlegt werden. Die Gnu-Antilope akzeptierte das resignierte Tier und rollte weiter, schwankend wie ein Leichenwagen.
Eine halbe Stunde später bog das Auto in den großen Novozaitsevsky-Trakt ein und fuhr, ohne langsamer zu werden, in das Dorf. Menschen versammelten sich in der Nähe des Blockhauses, auf dessen Dach ein knorriger und schiefer Funkmast wuchs. Ein Mann ohne Bart trat entschieden aus der Menge hervor. Der bartlose Mann hielt ein Stück Papier in der Hand.
„Genossen“, rief er wütend, „ich betrachte die feierliche Versammlung als eröffnet! Erlauben Sie mir, Genossen, diesen Applaus zu zählen ... Er bereitete anscheinend eine Rede vor und schaute bereits auf die Zeitung, aber als er bemerkte, dass das Auto nicht anhielt, begann er nicht, sich auszudehnen.
- Alle zu Avtodor! sagte er hastig und sah Ostap an, der ihn eingeholt hatte. - Wir werden die Massenproduktion von sowjetischen Autos aufbauen. Das Eisenpferd ersetzt das Bauernpferd.
Und schon bei der Verfolgung des abfahrenden Autos, das Gratulationsgrollen der Menge überdeckend, legte er den letzten Slogan aus:
Ein Auto ist kein Luxus, sondern ein Fortbewegungsmittel.
Mit Ausnahme von Ostap waren alle Antelopowiten etwas beunruhigt über den feierlichen Empfang. Sie begriffen nichts und wirbelten im Auto herum wie Spatzen in einem Nest. Panikovsky, der große Ansammlungen ehrlicher Menschen an einem Ort generell nicht mochte, ging vorsichtig in die Hocke, so dass den Dorfbewohnern nur das schmutzige Strohdach seines Hutes ins Auge fiel.
Aber Ostap war das überhaupt nicht peinlich. Er nahm seine Mütze mit weißem Aufsatz ab und erwiderte die Grüße mit stolzem Kopfnicken erst nach rechts, dann nach links.
- Straßen verbessern! er rief zum Abschied. - Barmherzigkeit für den Empfang!
Und das Auto befand sich wieder auf einer weißen Straße, die durch ein großes ruhiges Feld führte.
„Sie werden uns nicht folgen?“ fragte Panikovsky besorgt. Warum die Menge? Was ist passiert?
„Es ist nur so, dass die Leute noch nie ein Auto gesehen haben“, sagte Balaganov. „Der Austausch von Eindrücken geht weiter“, stellte Bender fest. - Das Wort ist für den Fahrer des Autos. Was ist Ihre Meinung, Adam Kazimirovich?
Der Fahrer dachte nach, erschreckte den Hund, der törichterweise beim Geräusch des Streichholzes auf die Straße gerannt war, und schlug vor, dass sich die Menge anlässlich der Tempelfeiertage versammelt hatte.
„Feiertage dieser Art“, erklärte der Fahrer der Antelope, „werden oft von den Dorfbewohnern abgehalten.
„Ja“, sagte Ostap. - Jetzt sehe ich deutlich, dass ich in eine Gesellschaft von unkultivierten Menschen geraten bin, dh Landstreicher ohne höhere Bildung. Ach, Kinder, liebe Kinder des Oberleutnants Schmidt, warum lest ihr nicht die Zeitungen? Sie müssen gelesen werden. Sie säen oft das Vernünftige, Gute, Ewige.
Ostap zog Iswestija aus der Tasche und las der Besatzung der Antelope mit lauter Stimme eine Notiz über die Rallye Moskau-Charkow-Moskau vor.
„Jetzt“, sagte er selbstgefällig, „sind wir auf der Ideallinie, etwa hundertfünfzig Kilometer vor dem Führungsauto. Ich schätze du hast schon erraten wovon ich rede?
Die unteren Reihen der Antilope schwiegen. Panikovsky knöpfte sein Jackett auf und kratzte sich unter seiner schmutzigen Seidenkrawatte die nackte Brust.
"Also verstehst du nicht?" Wie Sie sehen, hilft in manchen Fällen sogar das Lesen von Zeitungen nicht. Nun, ich werde ausführlicher sprechen, obwohl dies nicht in meinen Regeln steht. Zuerst nahmen die Bauern die "Antilope" zum Führungsauto der Rallye. Zweitens verzichten wir nicht auf diesen Titel, sondern appellieren an alle Institutionen und Personen mit der Bitte, uns entsprechende Hilfe zu leisten, wobei wir betonen, dass wir die Kopfmaschine sind. Drittens ... Allerdings reichen Ihnen zwei Punkte. Ganz klar, wir werden der Rallye noch einige Zeit voraus sein und Schaum, Rahm und Co. aus diesem hochkultivierten Unterfangen abschöpfen.
Die Rede des großen Strategen machte großen Eindruck. Koslewitsch warf dem Kommandanten hingebungsvolle Blicke zu. Balaganov rieb sich mit den Handflächen seine roten Locken und brach in Gelächter aus.
Panikovsky rief in Erwartung eines sicheren Gewinns "Hurra".
- So, genug Emotionen, - sagte Ostap, - Angesichts der einsetzenden Dunkelheit erkläre ich den Abend für eröffnet. Stoppen!
Das Auto hielt an, und die müden Antilopen stiegen zu Boden. Heuschrecken schmieden ihr kleines Glück im reifenden Brot. Die Passagiere saßen bereits in einem Kreis neben der Straße, und die alte Antelope kochte noch: Manchmal knisterte die Karosserie von selbst, manchmal war ein kurzes Rattern im Motor zu hören.
Der unerfahrene Panikovsky entzündete ein so großes Feuer, dass es schien, als würde ein ganzes Dorf brennen. Feuer, keuchend, stürmte in alle Richtungen. Während die Reisenden mit der Feuersäule kämpften, rannte Panikovsky hockend auf das Feld und kehrte mit einer warmen, krummen Gurke in der Hand zurück. Ostap zog es Panikovsky schnell aus der Hand und sagte:
- Machen Sie keinen Kult aus Essen.
Danach aß er die Gurke selbst. Wir aßen Wurst, die die Haushälterin Kozlevich aus dem Haus mitgenommen hatte, und schliefen unter den Sternen ein.
„Na, na“, sagte Ostap Kozlevich im Morgengrauen, mach dich richtig fertig. Einen solchen Tag wie heute hat Ihr mechanischer Trog noch nie erlebt und wird ihn auch nie erleben. Balaganov schnappte sich einen zylindrischen Eimer mit der Aufschrift „Entbindungsklinik Arbatovsky“ und rannte zum Fluss, um Wasser zu holen.
Adam Kazimirovich hob pfeifend die Motorhaube, steckte seine Hände in den Motor und begann, in seine Kupferdärme einzutauchen. Panikovsky lehnte sich mit dem Rücken auf das Autorad und blickte mürrisch auf das Cranberry-Sonnensegment, das über dem Horizont auftauchte. Es stellte sich heraus, dass Panikovsky ein faltiges Gesicht mit vielen senilen Kleinigkeiten hatte: Tränensäcke, pulsierende Adern und Erdbeerröte. So ein Gesicht passiert einem Menschen, der ein langes anständiges Leben geführt hat, erwachsene Kinder hat, morgens gesunden Kaffee "Zheludin" trinkt und unter dem Pseudonym "Antichrist" in die institutionelle Wandzeitung pinkelt.
- Sagen Sie Ihnen, Panikovsky, wie werden Sie sterben? sagte Ostap unerwartet. Der alte Mann kicherte und drehte sich um.
- Sie werden so sterben. Eines Tages, wenn Sie in den leeren, kalten Raum des Hotels Marseille zurückkehren (es wird irgendwo in der Kreisstadt sein, wohin Sie Ihr Beruf führen wird), wird Ihnen schlecht werden. Ihr Bein wird weggenommen. Hungrig und unrasiert wirst du auf einem Holzbett liegen, und niemand wird zu dir kommen. Panikovsky, niemand wird dich bemitleiden. Sie haben keine Kinder aus Sparsamkeit geboren, aber Sie haben Ihre Frauen verlassen. Du wirst eine ganze Woche leiden. Ihre Agonie wird schrecklich sein. Sie werden für eine lange Zeit sterben, und alle werden es satt haben. Sie sind noch nicht ganz tot, und der Bürokrat, der das Hotel führt, wird bereits einen Brief an die Stadtwerke schreiben, um einen kostenlosen Sarg auszustellen ... Wie ist Ihr Name und Vatersname?
„Mikhail Samuelevich“, antwortete Panikovsky erstaunt. - ... über die Ausgabe eines kostenlosen Sarges für die Bürgerin M.S.
Panikowski. Allerdings braucht man nicht zu weinen, zwei Jahre hält man trotzdem durch. Jetzt - zum Geschäft. Wir müssen uns um die kulturelle und propagandistische Seite unserer Kampagne kümmern.
Ostap holte seine Geburtstasche aus dem Auto und legte sie ins Gras.
„Meine rechte Hand“, sagte der große Stratege und klopfte die Tüte auf die fette Seite der Wurst. „Das ist alles, was ein kluger Bürger meines Alters und meiner Statur brauchen könnte.
Bender hockte sich über den Koffer, wie ein wandernder chinesischer Zauberer über seine Zaubertasche, und begann, eines nach dem anderen, verschiedene Dinge herauszuholen. Zuerst holte er eine rote Armbinde hervor, auf der in Gold das Wort Steward gestickt war. Dann lag eine Polizeimütze mit dem Wappen der Stadt Kiew auf dem Rasen, vier Kartenspiele mit der gleichen Rückseite und ein Bündel Dokumente mit runden lila Siegeln.
Die gesamte Crew der Antilope Gnus betrachtete die Tasche mit Respekt. Und von da an tauchten neue Gegenstände auf.
„Ihr seid Tauben“, sagte Ostap, „natürlich werdet ihr nie verstehen, dass ein ehrlicher sowjetischer Pilger wie ich auf einen Arztkittel nicht verzichten kann.
In der Tasche befand sich neben dem Morgenmantel auch ein Stethoskop.
"Ich bin kein Chirurg", bemerkte Ostap. Ich bin Neurologe, ich bin Psychiater. Ich studiere die Seelen meiner Patienten. Und aus irgendeinem Grund treffe ich immer auf sehr dumme Seelen.
Dann wurde Folgendes ans Licht gebracht: ein Taubstummen-Alphabet, Wohltätigkeitskarten, Emaille-Abzeichen und ein Plakat mit der Aufschrift:
Der Priester (berühmter Brahmanen-Yogi aus Bombay) ist angekommen, der Sohn von Robust, dem Liebling von Rabindranath Tagore IOKANAAN MARUSIDZE (Verdienter Künstler der Unionsrepubliken) Zahlen basierend auf der Erfahrung von Sherlock Holmes. Indischer Fakir. Das Huhn ist unsichtbar. Kerzen aus Atlantis. Höllenzelt. Der Prophet Samuel beantwortet Fragen aus dem Publikum. Materialisierung von Geistern und Verteilung von Elefanten. Eintrittskarten von 50.000 bis 14.00 Uhr
Nach dem Plakat erschien ein schmutziger, von Hand gefangener Turban.
„Ich nutze diese Unterhaltung sehr selten“, sagte Ostap. „Stellen Sie sich vor, dass so fortgeschrittene Leute wie die Leiter von Eisenbahnclubs am meisten auf den Priester stoßen. Die Arbeit ist einfach, aber nervig. Ich persönlich hasse es, der Favorit von Rabindranath Tagore zu sein. Und dem Propheten Samuel werden dieselben Fragen gestellt: „Warum gibt es kein tierisches Öl zu kaufen?“ Oder: „Bist du Jude?
Am Ende fand Ostap, was er suchte: eine Lackdose aus Blech mit Honigfarben in Porzellanbädern und zwei Pinseln.
„Das Auto, das an der Spitze des Rennens fährt, muss mit mindestens einem Slogan geschmückt sein“, sagte Ostap.
Und auf einen langen gelblichen Kattunstreifen aus derselben Tasche druckte er in Druckbuchstaben eine braune Aufschrift: ROAD-OFF-ROAD AND SLABILITY!
Das Plakat wurde an zwei Zweigen über dem Auto befestigt. Sobald das Auto startete, wölbte sich das Plakat unter dem Druck des Windes und nahm ein so schneidiges Aussehen an, dass es keine Zweifel mehr an der Notwendigkeit geben konnte, das Autorennen auf Unwegsamkeit, Schlamperei und gleichzeitig vielleicht zu schlagen sogar Bürokratie. Die Passagiere der Antilope richteten sich auf. Balaganov setzte eine Mütze auf seinen roten Kopf, den er ständig in seiner Tasche trug. Panikovsky drehte die Manschetten auf der linken Seite und löste sie um zwei Zentimeter unter den Ärmeln. Kozlevich kümmerte sich mehr um das Auto als um sich selbst. Bevor er ging, wusch er es mit Wasser, und die Sonne begann, auf den unebenen Seiten der Antilope zu spielen. Der Kommandant selbst blinzelte fröhlich und schikanierte seine Gefährten. - Links an Bord des Dorfes! rief Balaganow und legte die Handfläche an die Stirn. - Sollen wir aufhören?
„Hinter uns“, sagte Ostap, „stehen fünf erstklassige Autos. Ein Date mit ihnen ist nicht in unseren Plänen enthalten. Wir müssen die Sahne schnell abschöpfen. Deshalb ernenne ich einen Zwischenstopp in der Stadt Udoev. Dort sollte übrigens ein Fass Benzin auf uns warten. Geh, Kasimirowitsch.
- Grüße beantworten? fragte Balaganov ängstlich. - Reagieren Sie mit Verbeugungen und Lächeln. Bitte nicht den Mund aufmachen. Du weißt nicht, wovon zum Teufel du sprichst.
Das Dorf begrüßte das Führungsauto herzlich. Aber die übliche Gastfreundschaft hier war ziemlich seltsam. Anscheinend wurde der Dorfgemeinschaft mitgeteilt, dass jemand passieren würde, aber sie wussten nicht, wer passieren würde und zu welchem ​​​​Zweck. Daher wurden für alle Fälle alle Sprüche und Mottos der letzten Jahre extrahiert. Schulkinder standen mit verschiedenen altmodischen Plakaten auf der Straße: "Grüße an die Liga der Zeit und ihren Gründer, lieber Genosse Kerzhentsev", "Wir haben keine Angst vor dem bürgerlichen Klingeln, wir werden Curzons Ultimatum beantworten", "Damit unsere Kinder verblasst nicht, bitte richtet einen Kindergarten ein."
Dazu kamen viele Plakate, meist in kirchenslawischer Schrift ausgeführt, mit dem gleichen Gruß: „Herzlich Willkommen!“.
All dies ging schnell an den Reisenden vorbei. Diesmal schwenkten sie selbstbewusst ihre Hüte. Panikovsky konnte nicht widerstehen und sprang trotz des Verbots auf und rief einen undeutlichen, politisch ungebildeten Gruß. Aber hinter dem Lärm des Motors und den Schreien der Menge war niemand zu erkennen.
Hipp Hipp Hurra! rief Ostap. Kozlevich öffnete den Schalldämpfer und das Auto stieß eine blaue Rauchwolke aus, die die hinter dem Auto laufenden Hunde zum Niesen brachte.
- Wie wäre es mit Benzin? Fragte Ostap. - Genug für Udoev? Wir haben nur dreißig Kilometer vor uns. Und dann nehmen wir alles. „Das sollte reichen“, antwortete Kozlevich zweifelnd.
„Denken Sie daran“, sagte Ostap und blickte streng auf seine Armee, „ich werde Plünderungen nicht zulassen. Kein Gesetzesbruch. Ich werde die Parade anführen. Panikovsky und Balaganov waren verlegen.
„Alles, was wir brauchen, werden die Udojewiten selbst geben. Sie werden es jetzt sehen. Bereiten Sie einen Platz für Brot und Salz vor.
Dreißig Kilometer "Antelope" lief anderthalb Stunden. Auf dem letzten Kilometer war Kozlevich sehr pingelig, gab Gas und drehte reumütig den Kopf. Aber alle Bemühungen sowie Balaganovs Schreie und Drängen blieben erfolglos. Das brillante Finish, erdacht von Adam Kazimirovich, scheiterte am Benzinmangel. Das Auto hielt schändlich mitten auf der Straße an, ohne hundert Meter bis zur Kanzel erreicht zu haben, die zu Ehren tapferer Autofahrer mit Nadelgirlanden getötet wurde. Mit lautem Geschrei eilten die Versammelten dem „Loren-Dietrich“ entgegen, der aus den Nebeln der Zeit kam. Die Dornen des Ruhms gruben sich sofort in die edlen Stirnen der Reisenden. Sie wurden grob aus dem Auto gezerrt und mit solcher Wildheit geschaukelt, als wären sie Ertrunkene und müssten um jeden Preis wieder zum Leben erweckt werden.
Kozlevich blieb am Auto, während alle anderen zur Kanzel geführt wurden, wo laut Plan eine fliegende dreistündige Versammlung geplant war. Ein junger Mann vom Typ Fahrer drängte sich nach Ostap und fragte: "Wie geht es den anderen Autos?"
„Wir sind zurückgefallen“, antwortete Ostap gleichgültig. - Pannen, Pannen, die Begeisterung der Bevölkerung. All dies verzögert.
- Sind Sie im Auto des Kommandanten? - Der Amateurfahrer blieb nicht zurück. - Ist Kleptunov bei Ihnen?
„Ich habe Kleptunov aus dem Rennen genommen“, sagte Ostap unzufrieden.
„Und Professor Pesochnikov?“ Auf einem Packard?
- Auf dem Packard.
– Und die Schriftstellerin Vera Kruts? erkundigte sich der Halbfahrer. - Ich würde sie gerne sehen! Auf sie und auf Genosse Nezhinsky. Ist er auch bei dir?
„Weißt du“, sagte Ostap, „ich habe das Laufen satt.
- Sind Sie bei Studebaker?
„Man kann unser Auto als Studebaker bezeichnen“, sagte Ostap wütend, „aber bisher hieß es Lauren Dietrich.“ Bist du zufrieden? Doch der Hobbyfahrer war nicht zufrieden.
„Entschuldigen Sie“, rief er mit jugendlicher Aufdringlichkeit, „aber es ist keine Lauren Dietrichs im Rennen!“ Ich habe in der Zeitung gelesen, dass es zwei Packards, zwei Fiats und einen Studebaker gibt.
„Fahr zur Hölle mit deinem Studebaker!“ rief Ostap. Wer ist Studebaker? Ist das Ihr Cousin Studebaker? Ist Ihr Vater ein Studebaker? Was hältst du an einer Person fest? Sie sagen ihm auf Russisch, dass „Studebaker“ im letzten Moment durch „Loren-Dietrich“ ersetzt wurde, und er täuscht sich! "Studebäcker!"
Der junge Mann war von den Stewards längst beiseite geschoben worden, während Ostap lange mit den Armen wedelte und murmelte:
- Kenner! Solche Kenner muss man töten! Gib ihm einen Studebaker!
Der Vorsitzende der Versammlungskommission der Kundgebung hat in seiner Begrüßungsrede eine so lange Kette von Nebensätzen verlängert, dass er eine halbe Stunde lang nicht aus ihnen herausgekommen ist. Die ganze Zeit verbrachte der Kommandant des Laufs in großer Angst. Von der Höhe der Kanzel aus verfolgte er die verdächtigen Aktionen von Balaganov und Panikovsky, die sich zu lebhaft in die Menge stürzten. Bender machte unheimliche Augen und nagelte schließlich die Kinder von Leutnant Schmidt mit seinem Alarm an einen Ort.
„Ich freue mich, Genossen“, erklärte Ostap in seiner Antwortrede, um mit einer Autosirene das patriarchalische Schweigen der Stadt Udoev zu brechen. Ein Auto, Genossen, ist kein Luxus, sondern ein Transportmittel. Das Eisenpferd ersetzt das Bauernpferd.
Wir werden die Massenproduktion von sowjetischen Autos aufbauen. Lassen Sie uns die Rallye auf Offroad und Schlamperei treffen. Ich bin fertig, Kameraden. Nach einem Snack setzen wir unsere lange Reise fort.
Während die Menge, die sich unbeweglich um die Kanzel versammelt hatte, den Worten des Kommandanten lauschte, entwickelte Kozlevich eine umfangreiche Aktivität. Er füllte den Tank mit Benzin, das sich, wie Ostap gesagt hatte, als von höchster Reinheit herausstellte, schnappte sich schamlos drei große Kanister Benzin in Reserve, wechselte die Schläuche und Schutzvorrichtungen an allen vier Rädern, schnappte sich die Pumpe und sogar den Wagenheber . Damit verwüstete er sowohl die Basis als auch die Betriebslager der Udoevsky-Filiale von Avtodor vollständig.
Die Straße nach Tschernomorsk wurde mit Materialien versehen. Es gab jedoch kein Geld. Aber das störte den Kommandanten nicht. Die Reisenden hatten ein wunderbares Mittagessen in Udoev.
„An Taschengeld muss man nicht denken“, sagte Ostap, sie liegen auf der Straße, wir holen sie bei Bedarf ab.
Zwischen dem antiken Udoev, gegründet 794, und Chernomorsk, gegründet 1794, lagen tausend Jahre und tausend Kilometer unbefestigter Straßen und Autobahnen.
Während dieser tausend Jahre tauchten auf der Autobahn Udoev-Schwarzes Meer verschiedene Figuren auf.
Fahrende Angestellte bewegten sich mit den Waren byzantinischer Handelsfirmen darauf. Aus dem summenden Wald kam ihnen die Nachtigall der Räuber entgegen, ein ungehobelter Mann mit Astrachanhut. Er suchte die Ware aus und brachte die Schreiber auf die Kosten. Die Eroberer mit ihrem Gefolge wanderten diesen Weg entlang, Bauern gingen vorbei, Wanderer stapften mit Liedern dahin.
Das Leben des Landes hat sich mit jedem Jahrhundert verändert. Die Kleidung wurde geändert, die Waffen verbessert, die Kartoffelunruhen wurden befriedet. Die Menschen haben gelernt, ihre Bärte zu rasieren. Der erste Ballon startete. Das eiserne Zwillingsdampfschiff und die Dampflokomotive wurden erfunden. Autos sind explodiert.
Und der Weg blieb derselbe wie unter dem Räuber Nachtigall.
Bucklig, bedeckt mit vulkanischem Schlamm oder bedeckt mit Staub, giftig, wie Puder von Käfern, erstreckte sich die Nationalstraße an Dörfern, Städten, Fabriken und Kolchosen vorbei, erstreckte sich über tausend Meilen. An seinen Seiten, in den vergilbten, verunreinigten Gräsern, liegen die Skelette von Karren und gequälten, sterbenden Autos.
Vielleicht erinnert sich der vom Zeitungsverkauf auf den Asphaltfeldern von Paris in den Wahnsinn getriebene Emigrant an die russische Landstraße mit einem bezaubernden Detail seiner Heimatlandschaft: Ein Mond sitzt in einer Pfütze, Grillen beten laut und ein leerer Eimer an einem Bauernkarren festgebunden klingelt.
Aber dem Mondlicht wurde bereits ein anderer Zweck zugewiesen. Der Mond wird perfekt auf den Asphalt scheinen können. Autosirenen und Hupen werden das symphonische Läuten eines Bauerneimers ersetzen. Und Grillen sind in Sonderreservaten zu hören; Dort werden Tribünen gebaut, und die Bürger können, vorbereitet durch die Eröffnungsrede eines grauhaarigen Grillenexperten, den Gesang ihrer Lieblingsinsekten in vollen Zügen genießen.

Kapitel 7

Der Kommandant der Strecke, der Fahrer des Wagens, der Flugmechaniker und die Bediensteten fühlten sich in allem wohl.
Der Morgen war kühl. Eine blasse Sonne schien in einem perlmuttfarbenen Himmel. Ein kleiner Vogelbastard schrie im Gras.
Straßenvögel "Hirten" überquerten langsam die Straße vor den Rädern des Autos. Der Steppenhorizont verströmte so heitere Gerüche, dass, wenn sich an Ostaps Stelle irgendein bäuerlicher Schriftsteller mittleren Alters aus der Gruppe „Stahleuter“ nicht gewehrt hätte, er aus dem Auto gestiegen wäre, sich ins Gras gesetzt und sofort zur Stelle gewesen wäre haben begonnen, auf die Blätter eines Reiseheftes eine neue Geschichte zu schreiben, beginnend mit den Worten: "Die Winterernte ist im Indus gestiegen.
Die Sonne brach zusammen, streute ihre Strahlen über das weiße Licht. Der alte Mann Romualdych schnüffelte an seinem Fußtuch und verzauberte schon ... "
Aber Ostap und seine Gefährten waren weit entfernt von poetischen Wahrnehmungen. Am vergangenen Tag rasten sie der Rallye voraus. Sie wurden mit Musik und Reden begrüßt. Kinder trommeln für sie. Erwachsene versorgten sie mit Mittag- und Abendessen, versorgten sie mit vorbereiteten Autoteilen, und in einer Siedlung brachten sie Brot und Salz auf einem aus Eichenholz geschnitzten Teller mit einem mit Kreuzen bestickten Handtuch. Brot und Salz lagen auf dem Boden des Autos, zwischen Panikovskys Beinen. Er kniff immer wieder Stücke von dem Laib ab und machte schließlich ein Mauseloch hinein. Danach warf der zimperliche Ostap Brot und Salz auf die Straße. Die Antelopians verbrachten die Nacht im Dorf, umgeben von den Sorgen der Dorfaktivisten. Sie nahmen einen großen Krug mit gebackener Milch und eine süße Erinnerung an den Duft von Kölnisch Heu mit, auf dem sie schliefen.
„Milch und Heu“, sagte Ostap, als die Antilope im Morgengrauen das Dorf verließ, „was gibt es Schöneres!“ Immer denkend; „Dafür habe ich noch Zeit. Es wird noch viel mehr Milch und Heu in meinem Leben geben.“ Tatsächlich wird es nie wieder vorkommen. Also wissen Sie Folgendes: Es war die beste Nacht unseres Lebens, meine armen Freunde. Und du hast es nicht einmal bemerkt.
Benders Begleiter sahen ihn respektvoll an. Sie waren begeistert von dem einfachen Leben, das sich ihnen bot.
- Es ist gut, in der Welt zu leben! sagte Balaganow. - Hier gehen wir, wir sind voll. Vielleicht erwartet uns das Glück ...
- Bist du dir da sicher? Fragte Ostap. - Glück erwartet uns auf der Straße? Vielleicht schlägt er noch ungeduldig mit den Flügeln? „Wo“, steht da, „ist Admiral Balaganov, warum ist er so lange weg?“ Du bist verrückt, Balaganov! Das Glück wartet auf niemanden. In langen weißen Gewändern zieht es durch das Land und singt dabei ein Kinderlied: "Ah, America is a country, they walk and drink without a snack." Aber dieses naive Baby muss eingefangen werden, es muss gesund werden, es muss versorgt werden. Und Sie, Balaganov, werden keine Affäre mit diesem Baby haben. Du bist ein Schurke. Schau, wie du aussiehst! Der Mann in deinem Anzug wird nie glücklich werden. Und im Allgemeinen ist die gesamte Besatzung der Antelope ekelhaft ausgestattet. Ich frage mich, wie sie uns immer noch für Teilnehmer an der Rallye halten!
Ostap sah seine Gefährten mit Bedauern an und fuhr fort:
- Panikovskys Hut bringt mich entscheidend in Verlegenheit. Im Allgemeinen ist er mit trotzigem Luxus gekleidet. Dieser kostbare Zahn, diese Zugbänder, diese haarige Brust unter der Krawatte ... Es ist einfacher sich anzuziehen, Panikovsky! Sie sind ein respektabler alter Mann. Sie brauchen einen schwarzen Gehrock und einen Castor-Hut. Ein kariertes Cowboyhemd und Lederleggings passen zu Balaganov. Und er wird sofort das Aussehen eines Schülers annehmen, der sich mit Sportunterricht beschäftigt. Und jetzt sieht er aus wie ein Matrose der Handelsmarine, der wegen Trunkenheit gefeuert wurde.Ich spreche nicht von unserem angesehenen Fahrer. Schwere Prüfungen, die das Schicksal schickte, hinderten ihn daran, sich seinem Rang entsprechend zu kleiden. Siehst du nicht, wie ein Lederoverall und eine schwarze Chromkappe zu seinem gefühlvollen, leicht eingeölten Gesicht passen würden? Ja, Kinder, ihr müsst euch ausrüsten.
„Es gibt kein Geld“, sagte Kozlevich und drehte sich um.
„Der Fahrer hat recht“, antwortete Ostap freundlich, „es gibt wirklich kein Geld. Es gibt nicht diese kleinen Metallkreise, die ich so sehr liebe. Das Gnu rutschte den Hügel hinunter. Die Felder drehten sich auf beiden Seiten der Maschine langsam weiter. Am Straßenrand saß ein großer Waldkauz, den Kopf schief gelegt und die gelben, blicklosen Augen dumm geweitet. Durch das Knarren der Antilope aufgeschreckt, breitete der Vogel seine Flügel aus, flog über das Auto und flog bald mit seinem langweiligen Eulengeschäft davon. Auf der Straße passierte sonst nichts Nennenswertes.
- Sehen! rief Balaganov plötzlich. - Auto!
Ostap befahl für alle Fälle, das Plakat zu entfernen, das die Bürger ermahnt, die Schlamperei mit einer Autorallye zu bekämpfen. Während Panikovsky den Befehl ausführte, näherte sich die Antelope dem entgegenkommenden Auto.
Ein geschlossener grauer Cadillac stand leicht geneigt am Straßenrand. Die zentralrussische Natur, die sich in ihrem dicken, polierten Glas widerspiegelte, sah sauberer und schöner aus, als sie tatsächlich war. Der kniende Fahrer entfernte den Reifen vom Vorderrad. Drei Gestalten in sandfarbenen Wandermänteln schmachteten wartend über ihm.
- Bist Du in Schwierigkeiten? fragte Ostap und hob höflich seine Mütze.
Der Fahrer machte ein angespanntes Gesicht und machte sich, ohne zu antworten, wieder an die Arbeit.
Die Antilopen kletterten aus ihrer grünen Tarantasse. Kozlevich ging mehrmals um das wunderbare Auto herum, seufzte neidisch, hockte sich neben den Fahrer und begann bald ein besonderes Gespräch mit ihm. Panikovsky und Balaganov sahen die Passagiere mit kindlicher Neugier an, von denen zwei ein sehr arrogantes ausländisches Aussehen hatten. Der dritte war, dem betäubenden Galoschengeruch nach zu urteilen, der von seinem Regenmantel aus Gummi ausströmte, ein Landsmann.
- Bist Du in Schwierigkeiten? wiederholte Ostap, berührte zärtlich die Gummischulter seines Landsmanns und richtete gleichzeitig einen nachdenklichen Blick auf die Ausländer. Der Landsmann sprach gereizt über den geplatzten Reifen, aber sein Gemurmel flog an Ostaps Ohren vorbei. Auf einer Landstraße, hundertdreißig Kilometer vom nächsten Bezirkszentrum entfernt, mitten im europäischen Russland, gingen zwei pralle ausländische Hühner an ihrem Auto vorbei. Das begeisterte den großen Strategen.
„Sag mal“, unterbrach er, „sind die beiden nicht aus Rio de Janeiro?“
- Nein, - antwortete der Landsmann, - sie sind aus Chicago. Und ich bin ein Übersetzer von Intourist.
- Was machen sie hier, an einer Kreuzung, auf einem wilden alten Feld, weit weg von Moskau, vom Ballett "Roter Mohn", von Antiquitätenläden und dem berühmten Gemälde des Künstlers Repin "Iwan der Schreckliche tötet seinen Sohn"? Verstehe nicht! Warum hast du sie hierher gebracht?
- Zum Teufel mit ihnen! – sagte der Übersetzer mit Trauer. - Am dritten Tag hetzen wir schon wie verrückt durch die Dörfer. Hat mich total gequält. Ich habe viel mit Ausländern zu tun gehabt, aber solche Leute habe ich noch nie gesehen – und er winkte mit der Hand in Richtung seiner rötlichen Gefährten. - Alle Touristen rennen wie Touristen durch Moskau und kaufen Holzbrüder in Kunsthandwerksläden. Und diese beiden sind entkommen. Sie begannen, durch die Dörfer zu reisen.
"Das ist lobenswert", sagte Ostap. - Die breite Masse der Milliardäre lernt das Leben eines neuen, sowjetischen Dorfes kennen. Bürger der Stadt Chicago beobachteten die Reparatur des Autos. Sie trugen silbrige Hüte, Kragen aus gefrosteter Stärke und gefrostete rote Schuhe.
Der Dolmetscher sah Ostap empört an und rief:
- Wie denn! Also brauchen sie ein neues Dorf! Sie brauchen Dorfmondschein, kein Dorf!
Beim Wort „Mondschein“, das der Dolmetscher mit Nachdruck aussprach, sahen sich die Herren unruhig um und begannen, sich den Rednern zu nähern.
- Siehst du! sagte der Übersetzer. „Sie können diese Worte nicht ruhig hören.
- Ja. Hier gibt es eine Art Mysterium“, sagte Ostap, „oder einen perversen Geschmack. Ich verstehe nicht, wie man Mondschein lieben kann, wenn es hierzulande eine große Auswahl an edlen Starkgetränken gibt. „Es ist alles viel einfacher, als Sie denken“, sagte der Dolmetscher. Sie suchen nach einem Rezept für guten Mondschein. - Nun, natürlich! rief Ostap. - Immerhin haben sie ein "trockenes Gesetz". Alles ist klar ... Hast du das Rezept bekommen? ... Oh, hast du es nicht bekommen? Nun ja. Würden Sie in drei weiteren Autos kommen! Es ist klar, dass Sie für Vorgesetzte gehalten werden. Sie werden kein Rezept bekommen, das kann ich Ihnen versichern. Der Übersetzer begann sich über Ausländer zu beschweren:
- Glauben Sie mir, sie fingen an, auf mich zuzustürzen: erzählen Sie ihnen das Geheimnis des Mondscheins. Und ich bin kein Schmuggler. Ich bin Mitglied der Gewerkschaft der Bildungsarbeiter. Ich habe eine alte Mutter in Moskau.
– A. Wollen Sie wirklich nach Moskau zurückkehren? Zu Mutter? Der Übersetzer seufzte kläglich.
„In diesem Fall wird das Treffen fortgesetzt“, sagte Bender. Wie viel geben Ihre Köche für ein Rezept? Werden sie dir ein halbes Hundert geben? „Sie geben dir zweihundert“, flüsterte der Dolmetscher. „Haben Sie wirklich ein Rezept?
„Ich diktiere Ihnen gleich, das heißt gleich nach Erhalt des Geldes. Was auch immer Sie mögen: Kartoffel-, Weizen-, Aprikosen-, Gersten-, Maulbeer-, Buchweizenbrei. Sogar von einem gewöhnlichen Hocker aus können Sie Mondschein fahren. Manche Leute lieben den Hocker. Und dann können Sie einfach kishmishovka oder slivyanka. Mit einem Wort, jeder der anderthalbhundert Mondscheine, deren Rezepte ich kenne.
Ostap wurde den Amerikanern vorgestellt. Höflich erhobene Hüte schwebten lange in der Luft. Dann kamen sie zur Sache.
Die Amerikaner entschieden sich für Weizen-Mondschein, der sie wegen seiner einfachen Herstellung anzog. Das Rezept wurde lange Zeit in Notizbüchern niedergeschrieben. In Form eines kostenlosen Bonus erzählte Ostap den amerikanischen Wanderern das beste Design eines Kabinett-Mondscheins, der sich leicht vor neugierigen Blicken im Schrank eines Schreibtisches verstecken lässt. Die Wanderer versicherten Ostap, dass es mit amerikanischer Technologie nicht schwierig sein würde, einen solchen Apparat herzustellen. Ostap seinerseits versicherte den Amerikanern, dass der von ihm entworfene Apparat jeden Tag einen Eimer mit köstlichem aromatischem Pervach ergäbe.

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Der Roman besteht aus drei Teilen.

Die Aktion der ersten mit dem Titel „Die Besatzung der Antilope“ beginnt im Büro des Vorsitzenden des Exekutivkomitees der Stadt Arbatov, wo Ostap Bender als Sohn von Leutnant Schmidt auftritt. Ein Versuch, aus einer imaginären Beziehung zu einem Revolutionsführer finanziellen Nutzen zu ziehen, endet fast im Scheitern: Im Moment des Geldeingangs erscheint der zweite „Sohn eines Leutnants“ - Shura Balaganov. Bald lernen die Abenteurer, die von den Autoren "Milchbrüder" genannt werden, den Fahrer ihres eigenen Autos, Adam Kozlevich, kennen. Die Helden beschließen, nach Tschernomorsk zu gehen, wo laut Balaganov ein echter sowjetischer Millionär lebt. Dieser wohlhabende Bürger muss ihm nach dem Plan des großen Strategen freiwillig Geld geben. Am Ausgang von Arbatov steigt die Zahl der Passagiere: Der dritte "Sohn von Schmidt" - Panikovsky - gesellt sich zu den Mitreisenden. Die Route der Reisenden stimmt teilweise mit der Linie der Moskau-Charkow-Moskau-Rallye überein. Vor dem Führungsfahrzeug angekommen, versorgen sich die Helden für eine Weile mit Benzin und Proviant. Nach einer Reihe von Abenteuern betreten sie die Stadt, in der der „unterirdische Rockefeller“ lebt.

Der zweite Teil mit dem Titel "Two Combinators" erzählt von der Konfrontation zwischen Ostap Bender und Alexander Ivanovich Koreiko, einem bescheidenen Angestellten, der zehn Millionen Rubel, die er durch zahlreiche Finanzbetrügereien erhalten hat, in einem speziellen Koffer aufbewahrt. Bender wendet verschiedene Methoden an, um seinen Gegner zu verwirren. Als alle Versuche, Koreiko zu verletzen, scheitern, gründet Ostap das Büro von Horns and Hooves, um seine Taten zu vertuschen, und beginnt mit einer detaillierten Studie der Biografie des Millionärs. Der von Bender geöffnete Ordner mit der Aufschrift „Der Fall von A. I. Koreiko“ wird nach und nach mit kompromittierendem Material gefüllt, und nach einem langen Handel erklärt sich Alexander Iwanowitsch bereit, alle darin enthaltenen Dokumente für eine Million Rubel zu kaufen. Doch der Geldtransfer scheitert: Bei den Gegenübungen gegen den Gasangriff in der Stadt mischt sich Koreiko unter eine Menschenmenge mit Gasmasken und verschwindet.

Wo sich Koreiko versteckt, erfährt Bender von Zosya Sinitskaya: Bei einem Spaziergang erwähnt das Mädchen, das der Millionär einst betreute, einen Brief, den er von ihm erhalten hat. Alexander Ivanovich berichtet, dass er als Zeitnehmer in einem Zug arbeitet, der Schienen legt. Diese Information zwingt Ostap, sein Streben nach Reichtum wieder aufzunehmen. Unterwegs stürzt Kozlevichs Auto ab. Sich zu Fuß fortzubewegen, kostet die Helden viel Kraft. Nachdem sie entdeckt haben, dass Panikovsky verschwunden ist, machen sich seine Mitstreiter auf die Suche nach ihm und finden Michail Samuelevich tot vor. Nach seiner Beerdigung trennen sich die Gefährten.

Im dritten Teil des Romans mit dem Titel "Private Person" begibt sich der große Stratege an den Ort von Koreikos neuem Arbeitsplatz - auf der Eastern Highway. Das Treffen der Gegner findet in der nördlichen Verlegestadt statt. Alexander Ivanovich erkennt, dass es nicht möglich sein wird, Bender durch die Wüste zu entkommen, und gibt ihm das Geld. Ostap begleitet ihre Quittung mit dem Satz: „Die Träume eines Idioten wurden wahr!“ Nach einer Reihe erfolgloser Versuche, eine Million auszugeben, beschließt der Held, im Ausland ein "bürgerliches Arbeiterleben" zu beginnen. Doch alle Vorarbeiten, darunter der Ankauf von Währungen, Gold und Diamanten, sind vergebens: Benders Geld und Schmuck werden von rumänischen Grenzsoldaten abgenommen. Ohne Reichtum kehrt der große Stratege an die sowjetische Küste zurück.

Wenn Sie die Straße überqueren, schauen Sie sich um.

(Straßenregel)

Von den Autoren

Üblicherweise werden wir in Bezug auf unsere sozialisierte Literaturökonomie mit durchaus legitimen, aber sehr eintönigen Fragen angesprochen: „Wie schreibt ihr beide zusammen?“

Wir haben zunächst ausführlich geantwortet, sind ins Detail gegangen, haben sogar über einen großen Streit gesprochen, der um folgende Frage entstanden ist: Sollen wir den Romanhelden „12 Stühle“ Ostap Bender töten oder am Leben lassen? Sie vergaßen nicht zu erwähnen, dass das Schicksal des Helden durch das Los entschieden wurde. In die Zuckerdose wurden zwei Zettel gelegt, auf denen ein Schädel und zwei Hühnerknochen mit zitternder Hand abgebildet waren. Der Schädel kam heraus und in einer halben Stunde war der große Stratege verschwunden. Er wurde mit einem Rasiermesser geschnitten.

Dann fingen wir an, weniger ausführlich zu antworten. Über den Streit wurde nicht gesprochen. Dann hörten sie auf, ins Detail zu gehen. Und schließlich antworteten sie völlig lustlos:

Wie schreiben wir zusammen? Ja, wir schreiben zusammen. Wie die Goncourt-Brüder. Edmond rennt durch die Redaktionen und Jules bewacht das Manuskript, damit Freunde es nicht stehlen. Und plötzlich war die Einheitlichkeit der Fragen gebrochen.

Sagen Sie uns, - fragte uns ein gewisser strenger Bürger von denen, die die Sowjetmacht etwas später als England und etwas früher als Griechenland anerkannten, - sagen Sie mir, warum schreiben Sie komisch? Was für ein Kichern in der Wiederaufbauzeit? Du bist von Sinnen?

Danach hat er uns lange und wütend davon überzeugt, dass Lachen jetzt schädlich ist.

Ist es falsch zu lachen? er sagte. Ja, du kannst nicht lachen! Und du kannst nicht lächeln! Wenn ich dieses neue Leben sehe, diese Veränderungen, möchte ich nicht lächeln, ich möchte beten!

Aber wir lachen nicht nur, wir protestieren. - Unser Ziel ist eine Satire auf die Menschen, die die Wiederaufbauzeit nicht verstehen.

Satire kann nicht lustig sein“, sagte der strenge Genosse und griff nach dem Arm irgendeines Handwerker-Baptisten, den er für einen 100%igen Proletarier hielt, und führte ihn in seine Wohnung.

Alles, was gesagt wird, ist keine Fiktion. Es hätte noch lustiger sein können.

Lassen Sie einem solchen Hallelujah-Bürger freien Lauf, und er wird sogar einen Schleier auf die Menschen legen und am Morgen wird er Hymnen und Psalmen auf der Trompete spielen, weil er glaubt, dass es auf diese Weise notwendig ist, zum Aufbau des Sozialismus beizutragen.

Und die ganze Zeit, während wir das Goldene Kalb komponierten, schwebte das Gesicht eines strengen Bürgers über uns.

Was, wenn dieses Kapitel lustig herauskommt? Was würde ein strenger Bürger sagen?

Und am Ende entschieden wir:

a) einen möglichst fröhlichen Roman schreiben,

b) Wenn ein strenger Bürger erneut erklärt, dass Satire nicht lustig sein sollte, den Staatsanwalt der Republik bitten, den oben genannten Bürger gemäß einem Artikel, der Pfusch mit Einbruch bestraft, strafrechtlich zur Verantwortung zu ziehen.

I. Ilf, E. Petrow

TEIL EINS
"ANTELOPE CREW"

Kapitel I
Darüber, wie Panikovsky gegen die Konvention verstoßen hat

Fußgänger müssen geliebt werden. Fußgänger machen die Mehrheit der Menschheit aus. Nicht nur das, das Beste daran. Fußgänger haben die Welt erschaffen. Sie bauten Städte, errichteten Hochhäuser, installierten Kanalisation und Klempnerarbeiten, pflasterten die Straßen und beleuchteten sie mit elektrischen Lampen. Sie waren es, die die Kultur auf der ganzen Welt verbreiteten, die Druckerpresse erfanden, das Schießpulver erfanden, Brücken über Flüsse warfen, ägyptische Hieroglyphen entschlüsselten, den Sicherheitsrasierer einführten, den Sklavenhandel abschafften und feststellten, dass hundertvierzehn schmackhafte, nahrhafte Gerichte sein können aus Sojabohnen hergestellt.

Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.

Es sei darauf hingewiesen, dass das Auto auch von Fußgängern erfunden wurde. Aber die Autofahrer haben es irgendwie sofort vergessen. Sanfte und kluge Fußgänger begannen zu zerquetschen. Die von Fußgängern geschaffenen Straßen sind in die Macht der Autofahrer übergegangen. Bürgersteige sind doppelt so breit geworden, Bürgersteige haben sich auf die Größe eines Tabakpakets verengt. Und die Passanten begannen sich vor Angst an die Hauswände zu drängen.

In der Großstadt führen Fußgänger ein Märtyrerleben. Für sie wurde eine Art Transportghetto eingerichtet. Sie dürfen die Straßen nur an Kreuzungen überqueren, also genau dort, wo der Verkehr am stärksten ist und wo der Faden, an dem das Leben eines Fußgängers normalerweise hängt, am leichtesten zu durchtrennen ist.

In unserem riesigen Land hat ein gewöhnliches Auto, das laut Fußgängern für den friedlichen Transport von Menschen und Gütern bestimmt ist, die beeindruckenden Umrisse eines brudermörderischen Projektils angenommen. Er setzt ganze Reihen von Gewerkschaftsmitgliedern und deren Familien außer Gefecht. Gelingt es einem Fußgänger auch mal, unter der silbernen Nase des Autos hervorzuflattern, wird er von der Polizei wegen Verstoßes gegen die Regeln des Straßenkatechismus mit einer Geldstrafe belegt.

Generell ist die Autorität der Fußgänger stark erschüttert. Sie, die der Welt so wunderbare Menschen wie Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg und Anatole France geschenkt haben, sind jetzt gezwungen, auf die vulgärste Weise Grimassen zu schneiden, nur um sie an ihre Existenz zu erinnern. Gott, Gott, den es im Grunde nicht gibt, zu dem du, der es in Wirklichkeit nicht gibt, einen Fußgänger gebracht hast!

Hier geht er auf der sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Banner mit der Aufschrift: "Lasst uns das Leben der Textilarbeiter wieder aufbauen" und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende Reservesandalen baumeln " Onkel Wanja" und ein Blechkessel ohne Deckel. Dies ist ein sowjetischer Fußgänger-Athlet, der Wladiwostok als junger Mann verlassen hat und in seinen letzten Jahren vor den Toren Moskaus von einem schweren Autoauto zerquetscht wird, dessen Anzahl niemals bemerkt wird.

Oder ein anderer, europäischer Mohikaner, der geht. Er geht um die Welt und rollt ein Fass vor sich her. Er würde diesen Weg gerne gehen, ohne Fass; aber dann merkt niemand, dass er wirklich ein Fernfahrer ist, und man wird nicht in den Zeitungen über ihn schreiben. Mein ganzes Leben lang muss ich den verdammten Behälter vor mir herschieben, auf dem noch dazu (Schande, Schande!) eine große gelbe Aufschrift steht, die die unübertroffenen Eigenschaften des Autoöls von Driver's Dreams anpreist. Der Fußgänger ist also degradiert.

Ilf Ilya & Petrov Evgeny

goldenes Kalb

Ilya Ilf und Evgeny Petrov

Üblicherweise werden wir angesichts unserer sozialisierten Literaturökonomie mit völlig legitimen, aber sehr eintönigen Fragen angesprochen: "Wie schreibt ihr beide zusammen?"

Wir haben zunächst ausführlich geantwortet, sind ins Detail gegangen, haben sogar über einen großen Streit gesprochen, der um folgende Frage entstanden ist: Sollen wir den Romanhelden „12 Stühle“ Ostap Bender töten oder am Leben lassen? Sie vergaßen nicht zu erwähnen, dass das Schicksal des Helden durch das Los entschieden wurde. In die Zuckerdose wurden zwei Zettel gelegt, auf denen ein Schädel und zwei Hühnerknochen mit zitternder Hand abgebildet waren. Der Schädel kam heraus, und in einer halben Stunde war der große Stratege verschwunden. Er wurde mit einem Rasiermesser geschnitten.

Dann fingen wir an, weniger ausführlich zu antworten. Über den Streit wurde nicht gesprochen. Dann hörten sie auf, ins Detail zu gehen. Und schließlich antworteten sie völlig lustlos:

Wie schreiben wir zusammen? Ja, wir schreiben zusammen. Wie die Goncourt-Brüder. Edmond rennt durch die Redaktionen und Jules bewacht das Manuskript, damit Freunde es nicht stehlen. Und plötzlich war die Einheitlichkeit der Fragen gebrochen.

Sagen Sie uns, - fragte uns ein gewisser strenger Bürger unter denen, die die Sowjetmacht etwas später als England und etwas früher als Griechenland anerkannten, - sagen Sie mir, warum schreiben Sie komisch? Was für ein Kichern in der Wiederaufbauzeit? Du bist von Sinnen?

Danach hat er uns lange und wütend davon überzeugt, dass Lachen jetzt schädlich ist.

Ist es falsch zu lachen? er sagte. Ja, du kannst nicht lachen! Und du kannst nicht lächeln! Wenn ich dieses neue Leben sehe, diese Veränderungen, möchte ich nicht lächeln, ich möchte beten!

Aber wir lachen nicht nur, wir protestieren. - Unser Ziel ist eine Satire auf die Menschen, die die Wiederaufbauzeit nicht verstehen.

Satire kann nicht lustig sein“, sagte der strenge Genosse und griff nach dem Arm irgendeines Handwerker-Baptisten, den er für einen 100%igen Proletarier hielt, und führte ihn in seine Wohnung.

Alles, was gesagt wird, ist keine Fiktion. Es hätte noch lustiger sein können.

Lassen Sie einem solchen Hallelujah-Bürger freien Lauf, und er wird sogar einen Schleier auf die Menschen legen und am Morgen wird er Hymnen und Psalmen auf der Trompete spielen, weil er glaubt, dass es auf diese Weise notwendig ist, zum Aufbau des Sozialismus beizutragen.

Und die ganze Zeit, während wir das Goldene Kalb komponierten, schwebte das Gesicht eines strengen Bürgers über uns.

Was, wenn dieses Kapitel lustig herauskommt? Was würde ein strenger Bürger sagen?

Und am Ende entschieden wir:

a) einen möglichst fröhlichen Roman schreiben,

b) Wenn ein strenger Bürger erneut erklärt, dass Satire nicht lustig sein sollte, den Staatsanwalt der Republik bitten, den oben genannten Bürger gemäß einem Artikel, der Pfusch mit Einbruch bestraft, strafrechtlich zur Verantwortung zu ziehen.

I. ILF. E. PETROW

* TEIL EINS. ANTILOPE CREW*

Die Strasse überqueren

umschauen

(Straßenregel)

KAPITEL I. WIE PANIKOVSKY DIE KONVENTION VERLETZT hat

Fußgänger müssen geliebt werden. Fußgänger machen die Mehrheit der Menschheit aus. Nicht nur das, das Beste daran. Fußgänger haben die Welt erschaffen. Sie bauten Städte, errichteten Hochhäuser, installierten Kanalisation und Klempnerarbeiten, pflasterten die Straßen und beleuchteten sie mit elektrischen Lampen. Sie waren es, die die Kultur auf der ganzen Welt verbreiteten, die Druckerpresse erfanden, das Schießpulver erfanden, Brücken über Flüsse warfen, ägyptische Hieroglyphen entschlüsselten, den Sicherheitsrasierer einführten, den Sklavenhandel abschafften und feststellten, dass hundertvierzehn schmackhafte, nahrhafte Gerichte sein können aus Sojabohnen hergestellt.

Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.

Es sei darauf hingewiesen, dass das Auto auch von Fußgängern erfunden wurde. Aber die Autofahrer haben es irgendwie sofort vergessen. Sanfte und kluge Fußgänger begannen zu zerquetschen. Die von Fußgängern geschaffenen Straßen sind in die Macht der Autofahrer übergegangen. Bürgersteige sind doppelt so breit geworden, Bürgersteige haben sich auf die Größe eines Tabakpakets verengt. Und die Passanten begannen sich vor Angst an die Hauswände zu drängen.

In der Großstadt führen Fußgänger ein Märtyrerleben. Für sie wurde eine Art Transportghetto eingerichtet. Sie dürfen die Straßen nur an Kreuzungen überqueren, also genau dort, wo der Verkehr am stärksten ist und wo der Faden, an dem das Leben eines Fußgängers normalerweise hängt, am leichtesten zu durchtrennen ist.

In unserem riesigen Land hat ein gewöhnliches Auto, das laut Fußgängern für den friedlichen Transport von Menschen und Gütern bestimmt ist, die beeindruckenden Umrisse eines brudermörderischen Projektils angenommen. Er setzt ganze Reihen von Gewerkschaftsmitgliedern und deren Familien außer Gefecht. Gelingt es einem Fußgänger auch mal, unter der silbernen Nase des Autos hervorzuflattern, wird er von der Polizei wegen Verstoßes gegen die Regeln des Straßenkatechismus mit einer Geldstrafe belegt.

Generell ist die Autorität der Fußgänger stark erschüttert. Sie, die der Welt so wunderbare Menschen wie Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg und Anatole France geschenkt haben, sind jetzt gezwungen, auf die vulgärste Weise Grimassen zu schneiden, nur um sie an ihre Existenz zu erinnern. Gott, Gott, den es im Grunde nicht gibt, zu dem du, der es in Wirklichkeit nicht gibt, einen Fußgänger gebracht hast!

Hier geht er auf der sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Banner mit der Aufschrift: "Lasst uns das Leben der Textilarbeiter wieder aufbauen" und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende Reservesandalen baumeln " Onkel Wanja" und ein Blechkessel ohne Deckel. Dies ist ein sowjetischer Fußgänger-Athlet, der Wladiwostok als junger Mann verlassen hat und in seinen letzten Jahren vor den Toren Moskaus von einem schweren Autoauto zerquetscht wird, dessen Anzahl niemals bemerkt wird.

Oder ein anderer, europäischer Mohikaner, der geht. Er geht um die Welt und rollt ein Fass vor sich her. Er würde diesen Weg gerne gehen, ohne Fass; aber dann merkt niemand, dass er wirklich ein Fernfahrer ist, und man wird nicht in den Zeitungen über ihn schreiben. Mein ganzes Leben lang muss ich den verdammten Behälter vor mir herschieben, auf dem noch dazu (Schande, Schande!) eine große gelbe Aufschrift steht, die die unübertroffenen Eigenschaften des Autoöls von Driver's Dreams anpreist. Der Fußgänger ist also degradiert.

Und nur in russischen Kleinstädten werden Fußgänger noch respektiert und geliebt. Dort ist er noch Herr der Straßen, wandert sorglos über das Pflaster und überquert es auf komplizierteste Weise in alle Richtungen.

Der Bürger mit der Mütze mit dem weißen Oberteil, wie sie Sommergartenverwalter und Entertainer meist tragen, gehörte zweifellos zum größeren und besseren Teil der Menschheit. Er bewegte sich zu Fuß durch die Straßen der Stadt Arbatov und sah sich mit herablassender Neugier um. In seiner Hand hielt er eine kleine Geburtstasche. Die Stadt hat den Fußgänger mit der künstlerischen Kappe anscheinend nicht beeindruckt.

Er sah ein Dutzend und ein halbes Dutzend blaue, mignonfarbene und weiß-rosa Glockentürme; das schäbige amerikanische Gold der Kirchenkuppeln fiel ihm ins Auge. Die Fahne knisterte über dem Amtsgebäude.

Vor den weißen Turmtoren des Provinzkremls sprachen zwei strenge alte Frauen Französisch, beklagten sich über das Sowjetregime und erinnerten sich an ihre geliebten Töchter. Aus dem Kirchenkeller war es kalt, von dort schlug der säuerliche Weingeruch. Da waren wohl Kartoffeln drin.

Der Tempel des Erlösers auf Kartoffeln, - sagte der Fußgänger leise.

Als er unter einem Sperrholzbogen mit einem Spruch aus frischem Kalkstein hindurchging: „Hail to the 5th District Conference of Women and Girls“, fand er sich am Ende einer langen Gasse wieder, die „Boulevard der jungen Talente“ genannt wurde.

Nein, - sagte er bedauernd, - das ist nicht Rio de Janeiro, das ist viel schlimmer.

Fast auf allen Bänken des Boulevard of Young Talents saßen einsame Mädchen mit aufgeschlagenen Büchern in der Hand. Undichte Schatten fielen auf die Seiten von Büchern, auf nackte Ellbogen, auf sich berührende Ponyfrisuren. Als der Besucher die kühle Gasse betrat, gab es eine merkliche Bewegung auf den Bänken. Die Mädchen, die sich hinter den Büchern von Gladkov, Eliza Ozheshko und Seifullina verstecken, werfen feige Blicke auf den Besucher. Mit Paradeschritt ging er an den aufgeregten Lesern vorbei und hinaus zum Gebäude des Vorstandes – dem Ziel seines Spaziergangs.

In diesem Moment fuhr ein Taxi um die Ecke. Neben ihm, sich an der staubigen, abblätternden Kutsche festhaltend und eine geschwollene Mappe mit der eingeprägten Aufschrift „Musique“ schwenkend, ging schnell ein Mann in einem langen Sweatshirt. Er bewies dem Reiter eifrig etwas. Der Reiter, ein älterer Mann mit einer hängenden Nase wie eine Banane, umklammerte den Koffer mit den Füßen und zeigte seinem Gesprächspartner von Zeit zu Zeit einen Fico. In der Hitze des Streits schielte seine Ingenieursmütze, deren Band von grünem Sofaplüsch glitzerte, zur Seite. Beide Prozessparteien sprachen oft und besonders laut das Wort "Gehalt". Bald waren andere Worte zu hören.

Sie werden sich dafür verantworten, Genosse Talmudowski! rief der Langhaarige und bewegte die Figur des Ingenieurs von seinem Gesicht weg.

Und ich sage Ihnen, dass unter solchen Bedingungen kein einziger anständiger Spezialist zu Ihnen gehen wird - antwortete Talmudovsky und versuchte, die Figur in ihre vorherige Position zurückzubringen.

Reden Sie schon wieder vom Gehalt? Wir müssen die Frage des Greifens aufwerfen.

Mein Gehalt war mir egal! Ich werde umsonst arbeiten! rief der Ingenieur und beschrieb aufgeregt alle möglichen Kurven mit einer Figur. Ich möchte mich zurückziehen. Du gibst diese Leibeigenschaft auf. Sie selbst schreiben überall: "Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit", aber sie wollen mich zwingen, in diesem Rattenloch zu arbeiten.

Ilf Ilya & Petrov Evgeny

goldenes Kalb

Ilya Ilf und Evgeny Petrov

Üblicherweise werden wir angesichts unserer sozialisierten Literaturökonomie mit völlig legitimen, aber sehr eintönigen Fragen angesprochen: "Wie schreibt ihr beide zusammen?"

Wir haben zunächst ausführlich geantwortet, sind ins Detail gegangen, haben sogar über einen großen Streit gesprochen, der um folgende Frage entstanden ist: Sollen wir den Romanhelden „12 Stühle“ Ostap Bender töten oder am Leben lassen? Sie vergaßen nicht zu erwähnen, dass das Schicksal des Helden durch das Los entschieden wurde. In die Zuckerdose wurden zwei Zettel gelegt, auf denen ein Schädel und zwei Hühnerknochen mit zitternder Hand abgebildet waren. Der Schädel kam heraus, und in einer halben Stunde war der große Stratege verschwunden. Er wurde mit einem Rasiermesser geschnitten.

Dann fingen wir an, weniger ausführlich zu antworten. Über den Streit wurde nicht gesprochen. Dann hörten sie auf, ins Detail zu gehen. Und schließlich antworteten sie völlig lustlos:

Wie schreiben wir zusammen? Ja, wir schreiben zusammen. Wie die Goncourt-Brüder. Edmond rennt durch die Redaktionen und Jules bewacht das Manuskript, damit Freunde es nicht stehlen. Und plötzlich war die Einheitlichkeit der Fragen gebrochen.

Sagen Sie uns, - fragte uns ein gewisser strenger Bürger unter denen, die die Sowjetmacht etwas später als England und etwas früher als Griechenland anerkannten, - sagen Sie mir, warum schreiben Sie komisch? Was für ein Kichern in der Wiederaufbauzeit? Du bist von Sinnen?

Danach hat er uns lange und wütend davon überzeugt, dass Lachen jetzt schädlich ist.

Ist es falsch zu lachen? er sagte. Ja, du kannst nicht lachen! Und du kannst nicht lächeln! Wenn ich dieses neue Leben sehe, diese Veränderungen, möchte ich nicht lächeln, ich möchte beten!

Aber wir lachen nicht nur, wir protestieren. - Unser Ziel ist eine Satire auf die Menschen, die die Wiederaufbauzeit nicht verstehen.

Satire kann nicht lustig sein“, sagte der strenge Genosse und griff nach dem Arm irgendeines Handwerker-Baptisten, den er für einen 100%igen Proletarier hielt, und führte ihn in seine Wohnung.

Alles, was gesagt wird, ist keine Fiktion. Es hätte noch lustiger sein können.

Lassen Sie einem solchen Hallelujah-Bürger freien Lauf, und er wird sogar einen Schleier auf die Menschen legen und am Morgen wird er Hymnen und Psalmen auf der Trompete spielen, weil er glaubt, dass es auf diese Weise notwendig ist, zum Aufbau des Sozialismus beizutragen.

Und die ganze Zeit, während wir das Goldene Kalb komponierten, schwebte das Gesicht eines strengen Bürgers über uns.

Was, wenn dieses Kapitel lustig herauskommt? Was würde ein strenger Bürger sagen?

Und am Ende entschieden wir:

a) einen möglichst fröhlichen Roman schreiben,

b) Wenn ein strenger Bürger erneut erklärt, dass Satire nicht lustig sein sollte, den Staatsanwalt der Republik bitten, den oben genannten Bürger gemäß einem Artikel, der Pfusch mit Einbruch bestraft, strafrechtlich zur Verantwortung zu ziehen.

I. ILF. E. PETROW

* TEIL EINS. ANTILOPE CREW*

Die Strasse überqueren

umschauen

(Straßenregel)

KAPITEL I. WIE PANIKOVSKY DIE KONVENTION VERLETZT hat

Fußgänger müssen geliebt werden. Fußgänger machen die Mehrheit der Menschheit aus. Nicht nur das, das Beste daran. Fußgänger haben die Welt erschaffen. Sie bauten Städte, errichteten Hochhäuser, installierten Kanalisation und Klempnerarbeiten, pflasterten die Straßen und beleuchteten sie mit elektrischen Lampen. Sie waren es, die die Kultur auf der ganzen Welt verbreiteten, die Druckerpresse erfanden, das Schießpulver erfanden, Brücken über Flüsse warfen, ägyptische Hieroglyphen entschlüsselten, den Sicherheitsrasierer einführten, den Sklavenhandel abschafften und feststellten, dass hundertvierzehn schmackhafte, nahrhafte Gerichte sein können aus Sojabohnen hergestellt.

Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.

Es sei darauf hingewiesen, dass das Auto auch von Fußgängern erfunden wurde. Aber die Autofahrer haben es irgendwie sofort vergessen. Sanfte und kluge Fußgänger begannen zu zerquetschen. Die von Fußgängern geschaffenen Straßen sind in die Macht der Autofahrer übergegangen. Bürgersteige sind doppelt so breit geworden, Bürgersteige haben sich auf die Größe eines Tabakpakets verengt. Und die Passanten begannen sich vor Angst an die Hauswände zu drängen.

In der Großstadt führen Fußgänger ein Märtyrerleben. Für sie wurde eine Art Transportghetto eingerichtet. Sie dürfen die Straßen nur an Kreuzungen überqueren, also genau dort, wo der Verkehr am stärksten ist und wo der Faden, an dem das Leben eines Fußgängers normalerweise hängt, am leichtesten zu durchtrennen ist.

In unserem riesigen Land hat ein gewöhnliches Auto, das laut Fußgängern für den friedlichen Transport von Menschen und Gütern bestimmt ist, die beeindruckenden Umrisse eines brudermörderischen Projektils angenommen. Er setzt ganze Reihen von Gewerkschaftsmitgliedern und deren Familien außer Gefecht. Gelingt es einem Fußgänger auch mal, unter der silbernen Nase des Autos hervorzuflattern, wird er von der Polizei wegen Verstoßes gegen die Regeln des Straßenkatechismus mit einer Geldstrafe belegt.

Generell ist die Autorität der Fußgänger stark erschüttert. Sie, die der Welt so wunderbare Menschen wie Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg und Anatole France geschenkt haben, sind jetzt gezwungen, auf die vulgärste Weise Grimassen zu schneiden, nur um sie an ihre Existenz zu erinnern. Gott, Gott, den es im Grunde nicht gibt, zu dem du, der es in Wirklichkeit nicht gibt, einen Fußgänger gebracht hast!

Hier geht er auf der sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Banner mit der Aufschrift: "Lasst uns das Leben der Textilarbeiter wieder aufbauen" und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende Reservesandalen baumeln " Onkel Wanja" und ein Blechkessel ohne Deckel. Dies ist ein sowjetischer Fußgänger-Athlet, der Wladiwostok als junger Mann verlassen hat und in seinen letzten Jahren vor den Toren Moskaus von einem schweren Autoauto zerquetscht wird, dessen Anzahl niemals bemerkt wird.

Oder ein anderer, europäischer Mohikaner, der geht. Er geht um die Welt und rollt ein Fass vor sich her. Er würde diesen Weg gerne gehen, ohne Fass; aber dann merkt niemand, dass er wirklich ein Fernfahrer ist, und man wird nicht in den Zeitungen über ihn schreiben. Mein ganzes Leben lang muss ich den verdammten Behälter vor mir herschieben, auf dem noch dazu (Schande, Schande!) eine große gelbe Aufschrift steht, die die unübertroffenen Eigenschaften des Autoöls von Driver's Dreams anpreist. Der Fußgänger ist also degradiert.

Und nur in russischen Kleinstädten werden Fußgänger noch respektiert und geliebt. Dort ist er noch Herr der Straßen, wandert sorglos über das Pflaster und überquert es auf komplizierteste Weise in alle Richtungen.

Der Bürger mit der Mütze mit dem weißen Oberteil, wie sie Sommergartenverwalter und Entertainer meist tragen, gehörte zweifellos zum größeren und besseren Teil der Menschheit. Er bewegte sich zu Fuß durch die Straßen der Stadt Arbatov und sah sich mit herablassender Neugier um. In seiner Hand hielt er eine kleine Geburtstasche. Die Stadt hat den Fußgänger mit der künstlerischen Kappe anscheinend nicht beeindruckt.

Er sah ein Dutzend und ein halbes Dutzend blaue, mignonfarbene und weiß-rosa Glockentürme; das schäbige amerikanische Gold der Kirchenkuppeln fiel ihm ins Auge. Die Fahne knisterte über dem Amtsgebäude.