Jis gyveno ir drebėjo dabar mirtimi. išmintingas žmogelis

Ten gyveno drakonas. Ir jo tėvas, ir motina buvo protingi; Maža to, sausringi akių vokai gyveno upėje ir nepateko nei į ausį, nei į lydeką šiene. Ir užsakiau tą patį savo sūnui. „Žiūrėk, sūnau“, – tarė senis, mirštantis, – jei nori gyventi, žiūrėk į abu!

Ir jaunasis mažuolis turėjo proto kambarį. Jis pradėjo sklaidytis tokiu protu ir mato: kad ir kur pasisuktų, visur jį keikia. Aplinkui, vandenyje, viskas didelė žuvis plaukti, ir jis yra mažiausias iš visų; bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Taip, ir nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali perpjauti jį per pusę nagais, vandens blusa gali įkąsti į stuburą ir nukankinti iki mirties. Net brolis menkniekis – o jis, vos pamatęs, kad pagavo uodą, puls jo išvežti su visa banda. Atims jį ir pradės kovoti tarpusavyje, tik uodą už dyką suplaks.

O vyras? Koks čia nedoras padaras! kad ir kokias gudrybes jis sugalvotų, kad jį, gurmaną, sunaikintų tuščia mirtis! Ir tinklai, ir tinklai, ir administruoti, ir norotai, ir, pagaliau... žvejosiu! Atrodo, kad tai gali būti labiau kvaila nei oud? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... Taip, ir kaip jie dėvimi?.. labiausiai, galima sakyti, nenatūralioje padėtyje! O tuo tarpu kaip tik ant viso kabliuko pagaunamas gurmanas!

Senas tėvas ne kartą jį įspėjo apie oudą. „Labiausiai saugokitės oud! - tarė jis, - nes nors tai pats kvailiausias sviedinys, bet pas mus, menkniekiai, kas kvailiau, tas tiesa. Išmes mus musę, tarsi norėtų nusnūsti ant mūsų; tu prie jo prisiriši – bet mirtis skraido!

Senolis taip pat pasakojo, kaip vieną dieną jam šiek tiek pritrūko ausies. Tuo metu juos pagavo visa artelis, jie ištiesė tinklą per visą upės plotį ir taip nutempė dugnu apie dvi mylias. Aistra, kiek žuvų tada pagavo! Ir lydekos, ir ešeriai, ir čiurliai, ir kuojos, ir kuojos – iš dugno iš dumblo iškeldavo net sofos bulvių karšius! Ir menkniekiai prarado skaičių. O kokias baimes jis, senas guolis, patyrė velkant upe, nėra nei pasakoje nei pasakoje, nei rašikliu aprašyti. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet kur jis nežino. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerį; jis galvoja: dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet jo neliečia ... „Tuo metu nebuvo laiko maistui, broli, buvo! Kiekvienas turi galvoje vieną dalyką: mirtis atėjo! bet kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė nuleisti gaubto sparnus, ištempė į krantą ir ėmė leisti žuvį nuo ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ausis. Smėlyje plazda kažkas raudono; nuo jo bėga pilki debesys; o karštis toks, kad iškart pasidavė. Net be vandens šlykštu, bet čia vis tiek pasiduoda... Girdi – „laužas“, sako. Ir ant „laužo“ ant šito juodo kažkas paguldyta, o jame vanduo, lyg ežere, per audrą vaikšto su kratytuvu. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galų gale jie pradėjo sakyti: įdėkite žuvį į „katilą“ - bus „ausis“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Žvejas išmes žuvį – iš pradžių ji pasiners, paskui, kaip pamišęs, iššoks, paskui vėl pasiners – ir nurims. „Uhi“ reiškia, kad paragavote. Iš pradžių jie krito ir griuvo be atodairos, o paskui vienas senukas pažiūrėjo į jį ir pasakė: „Kokia jo nauda, ​​nuo kūdikio, žuvienės! tegul auga upėje! Jis paėmė jį po žiaunomis ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, visuose pečių ašmenyse – namo! Jis pabėgo, o jo guolis žvilgčioja iš skylės nei gyvas, nei negyvas...

Ir ką! kad ir kiek tuo metu senolis aiškino, kas yra ausis ir iš ko ji susideda, tačiau net ir iškėlus ją į upę, retai kas turi gerą supratimą apie ausį!

Bet jis, mažylis, puikiai atsiminė mažylio tėvo mokymus ir apsivijo juos ant ūsų. Jis buvo apsišvietęs menkniekis, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra lyg laižyti sraigtą. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų“, – sakė jis sau, „kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė nusistovėti. Pirmiausia jis sugalvojo sau tokią skylę, kad galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas neįeitų! Šią skylę jis išgraužė nosimi visus metus, ir kiek baimės jis tuo metu paėmė, miegodamas arba dumbluose, arba po vandenine varnalėša, arba viksva. Tačiau galiausiai ištuštintas šlovei. Švaru, tvarkinga – tik vienas tinka. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir pavalgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios, o, jei Dievas duos, gal koks bukas ar du ir medžiok. O jei nepasirūpins, alkanas atsiguls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti, negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.

Ir taip jis padarė. Naktį mankštinosi, mėnulio šviesa maudėsi, o dieną įlipo į duobę ir drebėjo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu uodas nuo karščio slepiasi po lapu, o vabzdys pasikasa po žieve. Praryja vandenį – ir coven!

Dieną ir dieną guli duobėje, naktimis nemiega, nė gabalėlio nevalgo ir vis galvoja: „Atrodo, aš gyvas? aha, kas bus rytoj?

Užsnūsti, nuodėmingas poelgis, o sapne jis sapnuoja, kad turi laimėtas bilietas ir laimėjo du šimtus tūkstančių. Šalia savęs su džiaugsmu apsivers į kitą pusę - štai, jam visa pusė snukio kyšo iš skylės... O jei tuo metu šalia buvo bitės jauniklis! juk būtų jį ištraukęs iš duobės!

Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo skylę yra vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas ir žiūri į jį kaulinėmis akimis. Tik ūsai juda kartu su vandens srove. Štai tada jis išsigando! Ir pusdienį, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis visą laiką drebėjo, drebėjo.

Kitą kartą, prieš pat aušrą, spėjo grįžti į duobę, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego, - žiūri iš niekur, į pačią duobę, lydeka stovi ir plaka dantimis. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, tarsi būtų atsibodusi matyti jį vieną. Ir pūtė lydeką: ne iš žievės išėjo, o šabas.

Ir ne kartą, ne du, jam taip nutiko, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas laimėdavo pergales ir pergales, kiekvieną dieną šaukdavo: „Šlovė tau, Viešpatie! gyvas!"

Tačiau to neužtenka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors tėvas turėjo didelė šeima. Jis samprotavo taip: „Tėvas galėjo gyventi juokais! Tuo metu lydekos buvo mielesnės, o ešeriai mūsų negeidė, maži mailius. Ir nors kartą jis buvo ausyje, o tada buvo senas žmogus, kuris jį išgelbėjo! O dabar, kaip upėse išsirito žuvys ir garbei pataikė menkniekiai. Taigi čia ne šeima, o kaip gyventi pačiam!

Ir tokio pobūdžio išmintingas gubernatorius gyveno daugiau nei šimtą metų. Visi drebėjo, visi drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tik dreba ir galvoja už vieną mintį: „Ačiū Dievui! atrodo, kad gyvas!

Net lydekos, galų gale, pradėjo jį girti: „Jei dabar visi taip gyventų, tai upėje būtų ramu! Taip, bet jie tai pasakė tyčia; galvojo, kad prisistatys už pagyrimą – štai, sako, aš! štai ir ploji! Bet ir šiam dalykui nepasidavė, o dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų intrigas.

Kiek metų praėjo po šimto metų, nežinia, tik išmintingasis pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu iš savo mirties, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Dabar, jei visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas menkas...“ Nagi, tikrai, kas tada būtų?

Jis ėmė barstyti mintis, kurias turėjo globotinis, ir staiga, lyg kas jam sušnibždėtų: „Galų gale, taip jau seniai visa menkniekių šeima būtų perkelta!

Nes norint tęsti menkniekių šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad mažulių šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, nuo kurios jis buvo beveik aklas. amžina prieblanda. Būtina, kad menkniekiai gautų pakankamai maisto, kad jie neatsiribotų nuo visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni su kitais, o dorybėmis ir kitomis dorybėmis. puikios savybės pasiskolintas. Nes tik tokia gyvybė gali ištobulinti menkniekio veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.

Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie menkniekiai, kurie, pamišę iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, klaidingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau nenaudingi menkniekiai. Niekam nuo jų nei šilta, nei šalta, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios negarbės... jie gyvena, užima vietą niekam ir valgo.

Visa tai pasirodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį aplankė aistringas troškimas: „Išlipsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Gyveno – drebėjo, o mirė – drebėjo.

Visas jo gyvenimas akimirksniu prašvito prieš jį. Kokie buvo jo džiaugsmai? kam jis paguodė? kas davė gerų patarimų? kam jis pasakė gerą žodį? kas priglaudė, šildė, saugojo? kas apie tai girdejo? kas prisimena jos egzistavimą?

Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.

Jis gyveno ir drebėjo, tai buvo viskas. Net ir dabar: mirtis ant nosies, o jis dreba, pats nežinia kodėl. Jo skylėje tamsu ir ankšta, nėra kur apsisukti, nei saulės spindulys nežiūrės, nei šiluma nekvepia. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nenaudingas, meluoja ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?

Jis girdi, kaip kitos žuvys, sprunkančios pro jo duobutę, – galbūt, kaip ir jis, sėlina, – ir ne viena juo susidomės. Į galvą neateis nė viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingojo menkniekio, kaip jam pavyko nugyventi daugiau nei šimtą metų, ir nei lydeka prarijo, nei nagų vėžys nesulaužė, nei ar žvejys jį pagavo su kabliu? Jie plaukia pro šalį, o gal nežino, kad šioje duobėje išmintingas gubernatorius užbaigia savo gyvenimo procesą!

Ir kas labiausiai įžeidžia: net negirdėti, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tik sako: „Ar girdėjote apie kvailį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nesiima duonos ir druskos, o tik gelbsti savo nekenčiamą gyvybę? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.

Jis taip išsibarstė protu ir užsnūdo. Tai yra, ne tai, kad jis snūduriavo, bet pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, nuovargis pasklido po visą kūną. Ir tada jis susapnavo buvusį gundantį sapną. Jis esą laimėjo du šimtus tūkstančių, užaugo net puse aršino ir pats praryja lydeką.

Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis po truputį ir švelniai visiškai išlindo iš skylės.

Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžius užmušė nagai, ar jis pats mirė nuo mirties ir išlindo į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai jis pats mirė, nes koks saldumas lydekai praryti sergantį, mirštantį menklę, o be to, dar ir „išmintingą“?

Kažkada buvo piskaras. Ir jo tėvas, ir motina buvo protingi; Maža to, sausringi akių vokai gyveno upėje ir nepateko nei į ausį, nei į lydeką šiene. Tą patį užsakiau savo sūnui. „Žiūrėk, sūnau“, – tarė senasis rašiklis, mirdamas, – jei nori gyventi, žiūrėk į abu!

Ir jaunasis rašiklis turėjo proto. Jis pradėjo sklaidytis tokiu protu ir mato: kad ir kur pasisuktų, visur jį keikia. Aplinkui, vandenyje, plaukia visos didelės žuvys, o jis yra mažiausias iš visų; bet kuri žuvis gali jį praryti, bet jis negali praryti nieko. Taip, ir nesupranta: kam nuryti? Vėžys gali jį perpjauti per pusę nagu, vandens blusa gali įkąsti į keterą ir nukankinti iki mirties. Netgi jo brolis raštininkas – o jis, kai tik pamatys, kad pagavo uodą, puls jį išvežti su visa banda. Atims ir pradės tarpusavyje muštis, tik uodą nemokamai išraus.

O vyras? Koks čia nedoras padaras! kad ir kokias gudrybes jis sugalvotų, kad jį, rašiklį, sunaikintų tuščia mirtis! Ir tinklas, ir tinklas, ir švinas, ir norota, ir galiausiai... aš žvejosiu! Atrodo, kad tai gali būti labiau kvaila nei oud? - Siūlas, kabliukas ant sriegio, sliekas ar musė ant kabliuko... Taip, ir kaip jie dėvimi?.. labiausiai, galima sakyti, nenatūralioje padėtyje! O tuo tarpu piskaras sugaunamas būtent ant visų vilionių!

Senas tėvas ne kartą jį įspėjo apie oudą. „Labiausiai saugokitės oud“, - sakė jis, - nes nors tai yra pats kvailiausias sviedinys, bet pas mus, rašytojai, kas kvailiau, tas tiesa.

Senolis taip pat pasakojo, kaip vieną dieną jam šiek tiek pritrūko ausies. Tuo metu juos pagavo visa artelis, jie ištiesė tinklą per visą upės plotį ir taip nutempė dugnu apie dvi mylias. Aistra, kiek žuvų tada pagavo! Ir lydekos, ir ešeriai, ir čiurliai, ir kuojos, ir kuojos – iš dugno iš dumblo iškeldavo net sofos bulvių karšius! Ir raštininkai prarado skaičių. O kokias baimes jis, senas raižytojas, ištvėrė, kol jį traukė upe – nei pasakoje pasakyti, nei rašikliu aprašyti. Jis jaučia, kad yra vežamas, bet nežino, kur. Mato, kad iš vienos pusės turi lydeką, o iš kitos – ešerį; jis galvoja: dabar arba vienas, arba kitas jį suvalgys, bet neliečia... "Tuo metu nebuvo laiko maistui, brolau, taip buvo!" Kiekvienas turi galvoje vieną dalyką: mirtis atėjo! o kaip ir kodėl ji atėjo – niekas nesupranta. Galiausiai jie ėmė nuleisti gaubto sparnus, ištempė į krantą ir ėmė leisti žuvį nuo ritės į žolę. Tada jis sužinojo, kas yra ausis. Smėlyje plazda kažkas raudono; nuo jo bėga pilki debesys; o karštis toks, kad iškart pasidavė. Net be vandens pykina, o paskui pasiduoda... Išgirsta – „laužas“, sako. Ir ant „laužo“ ant šito juodo kažkas paguldyta, o jame vanduo, lyg ežere, per audrą vaikšto su kratytuvu. Tai yra „katilas“, sako jie. Ir galiausiai ėmė sakyti: dėkite žuvį į „katilą“ – bus „auselė“! Ir jie pradėjo ten mesti mūsų brolį. Žvejas išmes žuvį – ji iš pradžių pasiners, paskui kaip beprotis iššoks, paskui vėl pasiners – ir nurims. „Uhi“ reiškia, kad paragavote. Iš pradžių jie krito ir griuvo be atodairos, o paskui vienas senukas pažiūrėjo į jį ir pasakė: "Kokia jo nauda, ​​nuo kūdikio, žuvienės! Tegul auga upėje!" Jis paėmė jį po žiaunomis ir įleido į laisvą vandenį. O jis, nebūk kvailas, visuose pečių ašmenyse – namo! Jis atbėgo, o jo rašiklis pažvelgė iš skylės nei gyvas, nei miręs...

Ir ką! kad ir kiek tuo metu senolis aiškino, kas yra ausis ir iš ko ji susideda, tačiau net ir iškėlus ją į upę, retai kas turi gerą supratimą apie ausį!

Bet jis, sūnus raštininkas, puikiai prisiminė raštininko tėvo pamokymus ir apsivijo juos ant ūsų. Jis buvo apsišvietęs rašintojas, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra kaip laižyti svirtį. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų“, – sakė jis sau, „kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė nusistovėti. Pirmiausia jis sugalvojo sau tokią skylę, kad galėtų į ją įlipti, bet niekas kitas į ją neįeitų! Šią skylutę jis nosimi baksnojo ištisus metus, o kiek baimės tuo metu apėmė, nakvodamas arba dumble, arba po vandenine varnalėša, ar viksva. Tačiau galiausiai ištuštintas šlovei. Švaru, tvarkinga – tik vienas tinka. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir pavalgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios, o, jei Dievas duos, gal koks bukas ar du ir medžiok. O jei nepasirūpins, alkanas atsiguls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti, negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.

Ir taip jis padarė. Naktimis darydavo mankštą, maudėsi mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu uodas nuo karščio slepiasi po lapu, o vabzdys pasikasa po žieve. Praryja vandenį – ir šabas!

Jis visą dieną guli duobėje, naktimis nemiega, nevalgo nė gabalėlio ir vis galvoja: "Atrodo, aš gyvas? O, ar rytoj bus kažkas?"

Jis užsnūs, nuodėmingas dalykas, o sapne sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Šalia savęs su džiaugsmu apsivers į kitą pusę – štai, jam visa pusė snukio kyšo iš skylės... O jeigu tuo metu šalia buvo mažas šuniukas! juk būtų jį ištraukęs iš duobės!

Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo skylę yra vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas ir žiūri į jį kaulinėmis akimis. Tik ūsai juda kartu su vandens srove. Štai tada jis išsigando! Ir pusdienį, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis visą laiką drebėjo, drebėjo.

Kitą kartą jis ką tik spėjo grįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego, - žiūrėjo, iš niekur, į pačią duobę, stovėjo lydeka ir ploja. dantų. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, tarsi būtų atsibodusi matyti jį vieną. Ir pūtė lydeką: ne iš žievės išėjo, o šabas.

Ir ne kartą, ne du, jam taip nutiko, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis, drebėdamas, iškovojo pergales ir pergales, kiekvieną dieną sušuko: "Šlovė tau, Viešpatie! gyvas!"

Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip: "Tėvas galėjo juokais gyventi! Tuo metu lydekos buvo mielesnės, o ešeriai mūsų negeidė, maži mailius. Ir nors kartą į ausį pateko, jį išgelbėjo senis. !dabar, kaip upėse išsirito žuvys, o piskarai pataikė į garbę.Taigi čia ne šeima, o kaip jei gyventi pačiam!

Ir tokio pobūdžio išmintingas raštininkas gyveno daugiau nei šimtą metų. Visi drebėjo, visi drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tik dreba ir galvoja už vieną mintį: "Ačiū Dievui! Atrodo, jis gyvas!"

Net lydekos, galų gale, ir pradėjo jį girti: "Jei dabar visi taip gyventų, tai upėje būtų ramu!" Taip, bet jie tai pasakė tyčia; galvojo, kad prisistatys už pagyrimą – štai, sako, aš! štai ir ploji! Bet ir šiam dalykui nepasidavė, o dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų intrigas.

Kiek metų praėjo po šimto metų, nežinia, tik išmintingas raštininkas pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu savo mirtimi, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Dabar, jei visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas rašiklis...“ Na, iš tikrųjų, kas tada būtų?

Jis ėmė barstyti protą, kurį turėjo globotinis, ir staiga, lyg kas jam pašnibždėtų: „Juk taip, ko gero, jau seniai būtų mirusi visa piskarų šeima!

Nes, norint tęsti skrebučių šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad Piskarų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, nuo kurios jis buvo beveik aklas. amžina prieblanda. Būtina, kad skreileriai gautų pakankamai maisto, neatsiribotų nuo visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, skolintųsi dorybes ir kitas puikias savybes. Nes tik tokia gyvybė gali ištobulinti menkniekio veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.

Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie raškalai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, neteisingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau niekam tikę rašikliai. Niekam nuo jų nei šilta, nei šalta, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios negarbės... jie gyvena, užima vietą niekam ir valgo.

Visa tai pasirodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį užklupo aistringas troškimas: „Išlipsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Gyveno – drebėjo, o mirė – drebėjo.

Visas jo gyvenimas akimirksniu prašvito prieš jį. Kokie buvo jo džiaugsmai? kam jis paguodė? kas davė gerų patarimų? kam jis pasakė gerą žodį? kas priglaudė, šildė, saugojo? kas apie tai girdejo? kas prisimena jos egzistavimą?

Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.

Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis ant nosies, o jis dreba, pats nežinia kodėl. Jo skylėje tamsu ir ankšta, nėra kur apsisukti, nei saulės spindulys nežiūrės, nei šiluma nekvepia. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nenaudingas, meluoja ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?

Jis girdi, kaip kitos žuvys lėkė pro jo duobutę – galbūt, kaip ir jis, piskari – ir ne viena juo susidomės. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingo rašiklio, kaip jam pavyko nugyventi daugiau nei šimtą metų, ir nei lydeka prarijo, nei nagų vėžys nesulaužė, nei ar žvejys pagavo jį ant kabliuko? Jie plaukia pro šalį, o gal nežino, kad šioje duobėje išmintingas raštininkas užbaigia savo gyvenimo procesą!

Ir kas labiausiai įžeidžia: net negirdėti, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tik sako: „Ar girdėjote apie kvailį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo nesiima duonos ir druskos, o tik gelbsti savo nekenčiamą gyvybę? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.

Jis taip išsibarstė protu ir užsnūdo. Tai yra, ne tai, kad jis snūduriavo, bet pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirties šnabždesiai, nuovargis pasklido po visą kūną. Ir tada jis susapnavo buvusį gundantį sapną. Jis esą laimėjo du šimtus tūkstančių, užaugo net puse aršino ir pats praryja lydeką.

Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis po truputį ir švelniai visiškai išlindo iš skylės.

Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžius užmušė nagai, ar jis pats mirė savo mirtimi ir išlindo į paviršių – liudininkų šiai bylai nebuvo. Greičiausiai pats numirė, nes koks saldumas lydekai praryti sergantį, mirštantį rašiklį, o be to dar ir „išmintingą“?

Iliustracijos: Kukryniksy

Ir ką! kad ir kiek tuo metu senolis aiškino, kas yra ausis ir iš ko ji susideda, tačiau net ir iškėlus ją į upę, retai kas turi gerą supratimą apie ausį!

Bet jis, sūnus raštininkas, puikiai prisiminė raštininko tėvo pamokymus ir apsivijo juos ant ūsų. Jis buvo apsišvietęs rašintojas, saikingai liberalus ir labai tvirtai suprato, kad gyventi nėra kaip laižyti svirtį. „Reikia gyventi taip, kad niekas nepastebėtų, – tarė jis sau, – kitaip tu tiesiog dingsi! - ir ėmė nusistovėti. Pirmiausia jis sugalvojo sau tokią skylę, kad į ją galėtų įlipti, o niekas kitas į ją nepatektų! Šią skylutę jis nosimi baksnojo ištisus metus, o kiek baimės tuo metu apėmė, nakvodamas arba dumble, arba po vandenine varnalėša, ar viksva. Tačiau galiausiai ištuštintas šlovei. Švaru, tvarkinga – tik vienas tinka. Antras dalykas, apie savo gyvenimą, jis nusprendė taip: naktį, kai miega žmonės, gyvūnai, paukščiai ir žuvys, jis mankštinsis, o dieną sėdės duobėje ir drebės. Bet kadangi jam dar reikia gerti ir pavalgyti, o algos negauna ir tarnų nelaiko, tai apie pietus išbėgs iš duobės, kai jau visos žuvys bus sočios, o, jei Dievas duos, gal koks bukas ar du ir medžiok. O jei nepasirūpins, alkanas atsiguls į duobę ir vėl drebės. Nes geriau nevalgyti, negerti, nei prarasti gyvybę pilnu skrandžiu.

Ir taip jis padarė. Naktimis darydavo mankštą, maudėsi mėnulio šviesoje, o dieną lipdavo į duobę ir drebėdavo. Tik vidurdienį jis išbėgs ko nors paimti – bet ką tu darysi vidurdienį! Šiuo metu uodas nuo karščio slepiasi po lapu, o vabzdys pasikasa po žieve. Praryja vandenį – ir šabas!

Jis visą dieną guli duobėje, naktimis mažai miega, nesuvalgo nė gabalėlio ir vis galvoja: „Atrodo, aš gyvas? aha, kas bus rytoj?

Jis užsnūs, nuodėmingas dalykas, o sapne sapnuoja, kad turi laimėtą bilietą ir juo laimėjo du šimtus tūkstančių. Šalia savęs su džiaugsmu apsivers į kitą pusę - štai, jam visa pusė snukio kyšo iš skylės... O jei tuo metu šalia buvo bitės jauniklis! juk būtų jį ištraukęs iš duobės!

Vieną dieną jis pabudo ir pamatė: priešais jo skylę yra vėžys. Jis stovi nejudėdamas, tarsi užkerėtas ir žiūri į jį kaulinėmis akimis. Tik ūsai juda kartu su vandens srove. Štai tada jis išsigando! Ir pusdienį, kol visiškai sutemo, laukė šis vėžys, o tuo tarpu jis visą laiką drebėjo, drebėjo.

Kitą kartą jis ką tik spėjo grįžti į duobę prieš aušrą, tik saldžiai žiovojo, laukdamas miego, - žiūrėjo, iš niekur, į pačią duobę, stovėjo lydeka ir ploja. dantų. Ir ji taip pat visą dieną jį saugojo, tarsi būtų atsibodusi matyti jį vieną. Ir pūtė lydeką: neišėjo iš duobės, o koven.

Ir ne kartą, ne du, jam taip nutiko, o beveik kiekvieną dieną. Ir kiekvieną dieną jis drebėdamas laimėdavo pergales ir pergales, kiekvieną dieną šaukdavo: „Šlovė tau, Viešpatie! gyvas!"

Tačiau to nepakanka: jis nevedė ir neturėjo vaikų, nors jo tėvas turėjo didelę šeimą. Jis samprotavo taip: „Tėvas galėjo gyventi juokais! Tuo metu lydekos buvo mielesnės, o ešeriai mūsų negeidė, maži mailius. Ir nors kartą jis buvo ausyje, o tada buvo senas žmogus, kuris jį išgelbėjo! O dabar, kaip upėse išsirito žuvys ir garbei pataikė čiulbėjai. Taigi čia ne šeima, o kaip gyventi pačiam!

Ir tokio pobūdžio išmintingas raštininkas gyveno daugiau nei šimtą metų. Viskas drebėjo, viskas drebėjo. Jis neturi draugų, giminaičių; nei jis niekam, nei kas jam. Jis nežaidžia kortomis, negeria vyno, nerūko tabako, nesivaiko raudonų merginų - jis tik dreba ir galvoja už vieną mintį: „Ačiū Dievui! atrodo, kad gyvas!

Net lydekos galiausiai pradėjo jį girti: „Jei dabar visi taip gyventų, upėje būtų ramu! Taip, bet jie tai pasakė tyčia; galvojo, kad prisistatys už pagyrimą – štai, sako, aš! štai ir ploji! Bet ir šiam dalykui nepasidavė, o dar kartą savo išmintimi nugalėjo priešų intrigas.

Kiek metų praėjo po šimto metų, nežinia, tik išmintingas raštininkas pradėjo mirti. Jis guli duobėje ir galvoja: „Ačiū Dievui, aš mirštu iš savo mirties, kaip mirė mano mama ir tėvas“. Ir tada jis prisiminė lydekos žodžius: „Dabar, jei visi gyventų taip, kaip gyvena šis išmintingas rašiklis...“ Nagi, tikrai, kas tada būtų?

Jis ėmė barstyti mintis, kurias turėjo globotinis, ir staiga, lyg kas jam pašnibždėtų: „Juk taip, ko gero, jau seniai visa žuvų šeima būtų perkelta!

Nes, norint tęsti skrebučių šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad Piskarų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, nuo kurios jis buvo beveik aklas. amžina prieblanda. Būtina, kad skreileriai gautų pakankamai maisto, neatsiribotų nuo visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, skolintųsi dorybes ir kitas puikias savybes. Nes tik tokia gyvybė gali ištobulinti menkniekio veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.

Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie raškalai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, neteisingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau niekam tikę rašikliai. Niekam nuo jų nei šilta, nei šalta, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios negarbės... jie gyvena, užima vietą niekam ir valgo.

Visa tai pasirodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį aplankė aistringas troškimas: „Išlipsiu iš duobės ir plauksiu kaip gogolis per upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Gyveno – drebėjo, o mirė – drebėjo.

Visas jo gyvenimas akimirksniu prašvito prieš jį. Kokie buvo jo džiaugsmai? kam jis paguodė? kas davė gerų patarimų? kam jis pasakė gerą žodį? kas priglaudė, šildė, saugojo? kas apie tai girdejo? kas prisimena jos egzistavimą?

Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.

Jis gyveno ir drebėjo, tai buvo viskas. Net ir dabar: mirtis ant nosies, o jis vis dar dreba, pats nežinia kodėl. Jo skylėje tamsu, ankšta, nėra kur apsisukti; ten nežiūrės nei saulės spindulys, nei šiluma kvepės. Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nenaudingas, meluoja ir laukia: kada pagaliau badas jį išvaduos iš nenaudingos būties?

Jis girdi, kaip kitos žuvys skrieja pro jo duobę – galbūt kaip ir jis, piskari – ir ne viena iš jų juo susidomės. Į galvą neateis nei viena mintis: „Leiskite paklausti išmintingo rašiklio, kokiu būdu jis sugebėjo nugyventi daugiau nei šimtą metų, ir nei lydeka prarijo, nei vėžys su nagu nenužudė, nei ar žvejys pagavo su kabliu? Jie plaukia pro šalį, o gal nežino, kad šioje duobėje išmintingas raštininkas užbaigia savo gyvenimo procesą!

Ir kas labiausiai įžeidžia: net negirdėti, kad kas nors jį vadintų išmintingu. Jie tik sako: „Ar girdėjote apie kvailį, kuris nevalgo, negeria, nieko nemato, su niekuo neveda duonos ir druskos, o tik gelbsti savo nekenčiamą gyvybę? Ir daugelis netgi tiesiog vadina jį kvailiu ir gėda ir stebisi, kaip vanduo toleruoja tokius stabus.

Jis taip išsibarstė protu ir užsnūdo. Tai yra, ne tai, kad jis snūduriavo, bet pradėjo pamiršti. Ausyse skambėjo mirtini šnabždesiai, nuovargis pasklido po visą kūną. Ir tada jis susapnavo buvusį gundantį sapną. Jis esą laimėjo du šimtus tūkstančių, užaugo net puse aršino ir pats praryja lydeką.

Ir kol jis apie tai svajojo, jo snukis po truputį ir švelniai visiškai išlindo iš skylės.

Ir staiga jis dingo. Kas čia atsitiko – ar lydeka jį prarijo, ar vėžį užmušė nagas, ar jis pats mirė savo mirtimi ir išlindo į paviršių – liudininkų šiam atvejui nebuvo. Greičiausiai jis pats mirė, nes koks saldumas lydekai praryti sergantį, mirštantį rašiklį, o be to – išmintingą?

Saltykovo-Ščedrino Michailo Evgrafovičiaus citatos

Rašytojo Michailo Jevgrafovičiaus Saltykovo portretas (N. Ščedrinas)
Menininkas: Ivan Kramskoy
Baigimo data: 1879 m

Administracinės reputacijos klausimu nuo pirmojo žingsnio priklauso visa administratoriaus ateitis.

Citata iš pasakos „Meška vaivadijoje“ (1884)

„Tuo metu, kai Toptyginas 1-asis pasižymėjo savo lūšnyne, Levas į kitą panašų lūšnyną išsiuntė kitą gubernatorių, taip pat majorą, taip pat ir Toptyginą. Šis buvo protingesnis už savo bendravardį ir, svarbiausia, suprato, kad administraciniame reikale. reputacija nuo pirmo žingsnio priklauso visa administratoriaus ateitis, todėl dar prieš gaudamas pervedimo pinigus jis brandžiai apsvarstė savo kampanijos planą ir tik tada bėgo į vaivadiją."

Viskas magijos pasaulyje kyla iš viršininkų

Citata iš Saltykovo-Ščedrino darbo M.E. „Šiuolaikinė idilė“ (1877).

Pagrindinis veikėjas sako Glumovas

- "Magijos pasaulyje viskas ateina iš valdžios. O valdžia, pasakysiu, tai toks objektas: šiandien duos, o rytoj vėl atsiims. Malonu gauti, bet tai yra karti duoti.Todėl aš taip manau: kad laimingu gali būti laikomas tik tas žmogus, kuris savo kelyje visiškai vengia savo viršininkų.

Piktas bosas, kurį apsunkino per didelis gėrimas

Išraiška iš Saltykovo-Ščedrino darbo M.E. „Šiuolaikinė idilė“ (1877):

"- Kodėl, po velnių, mes čia atsidūrėme! - staiga ir kažkaip piktai uždavė klausimą" mūsų pačių korespondentas ".

Jo balsas nuskambėjo pranašiškai. Kaip taisyklė, jis elgėsi tyliai ir net nedrąsiai, todėl pačios jo balso savybės; buvo mums beveik nežinomi. Ir staiga paaiškėjo, kad jis turi piktą bosą, kurį apsunkino perlenkimas“.

Mokslo labui mums negaila svetimų pinigų

Citata iš Saltykovo-Ščedrino darbo M.E. „Šiuolaikinė idilė“ (1877).

Dialogas tarp Glumovo ir Purified:

„Leiskite jums pranešti“, – užtarė „Apvalytasis“, – redakcijoje turime vieną žmogų, kuris nuo vaikystės rašo esė „Apie poliarinę blakę“, bet nedrįsta jos publikuoti...
Kodėl jis nedrįsta?
– Taip, pastebėjimai, anot jo, nėra pakankamai tikslūs. Dabar, jei jis būtų Rusijoje su mokslinis tikslas keliauti, jis, ko gero, užtemtų daugelį užsieniečių.
- Puiku. O kaip manai, dešimties tūkstančių tavo ekspedicijai pakaks tavo draugui?
- Pasigailėk! Taip, už tokius pinigus jis iškeliaus net pas gimines į Permės provinciją! - Leiskite jam eiti. Mokslo labui mums negaila svetimų pinigų. Ar yra dar kokių poreikių? Paklausk!

Gyveno – drebėjo, o mirė – drebėjo

Citata iš Michailo Evgrafovičiaus Saltykovo-Ščedrino kūrinio „Išmintingas raštininkas“ (1883). Ši frazė yra apie rašiklį, kuris, kad nemirtų, bijojo ir visą gyvenimą slapstėsi, galiausiai gyveno veltui:

„Jis ėmė sklaidyti protą, kurį turėjo kamerą, ir staiga, tarsi kas jam sušnibždėtų: „Juk taip, ko gero, jau seniai būtų išmirusi visa girgždėjusi šeima!

Nes, norint tęsti skrebučių šeimą, pirmiausia reikia šeimos, o jis jos neturi. Tačiau to neužtenka: kad Piskarų šeima sustiprėtų ir klestėtų, kad jos nariai būtų sveiki ir energingi, būtina, kad jie būtų užauginti savo gimtojoje stichijoje, o ne duobėje, nuo kurios jis buvo beveik aklas. amžina prieblanda.

Būtina, kad skreileriai gautų pakankamai maisto, neatsiribotų nuo visuomenės, dalytųsi duona ir druska vieni iš kitų, skolintųsi dorybes ir kitas puikias savybes. Nes tik tokia gyvybė gali ištobulinti menkniekio veislę ir neleis jos sutraiškyti ir išsigimti į stintas.

Tie, kurie mano, kad vertais piliečiais gali būti laikomi tik tie raškalai, kurie, išprotėję iš baimės, sėdi duobėse ir dreba, neteisingai tiki. Ne, tai ne piliečiai, o bent jau niekam tikę rašikliai. Niekam nuo jų nei šilta, nei šalta, jokios garbės, jokios negarbės, jokios šlovės, jokios negarbės... jie gyvena, užima vietą niekam ir valgo.

Visa tai pasirodė taip aiškiai ir aiškiai, kad staiga jį aplankė aistringas troškimas: „Išlipsiu iš duobės ir plauksiu kaip aukso akis per upę! Bet kai tik apie tai pagalvojo, jis vėl išsigando. Ir jis drebėdamas pradėjo mirti. Gyveno – drebėjo, o mirė – drebėjo.

Visas jo gyvenimas akimirksniu prašvito prieš jį. Kokie buvo jo džiaugsmai? kam jis paguodė? kas davė gerų patarimų? kam jis pasakė gerą žodį? kas priglaudė, šildė, saugojo? kas apie tai girdejo? kas prisimena jos egzistavimą?

Ir jis turėjo atsakyti į visus šiuos klausimus: „Niekas, niekas“.

Jis gyveno ir drebėjo – tiek. Net ir dabar: mirtis ant nosies, o jis dreba, pats nežinia kodėl. Jo duobėje tamsu ir ankšta, nėra kur apsisukti, ten nežiūrės nei saulės spindulys, nei šiluma kvepės.

Ir jis guli šioje drėgnoje tamsoje, aklas, išsekęs, niekam nenaudingas, meluoja ir laukia: kada pagaliau badas išvaduos iš nenaudingos būties?