Nadezhda Teffi: Humoristiske historier (samling). H

Nadezhda Alexandrovna Teffi snakket om seg selv til nevøen til den russiske kunstneren Vereshchagin Vladimir: «Jeg ble født i St. Petersburg om våren, og som du vet, vår St. Petersburg-vår er veldig foranderlig: noen ganger skinner solen, noen ganger regner det. . Derfor har jeg også, som på pedimentet til det antikke greske teateret, to ansikter: ler og gråter.

Overraskende glad var forfatterens skjebne Teffi. Allerede i 1910, etter å ha blitt en av de mest populære forfatterne i Russland, ble hun publisert i de største og mest kjente avisene og magasinene i St. etter den andre, samlinger av historiene hennes publiseres. Taffy vittigheter er på alles lepper. Hennes berømmelse er så bred at til og med Teffi-parfymer og Teffi-godterier dukker opp.

Nadezhda Alexandrovna Teffi.

Ved første øyekast ser det ut til at alle forstår hva en tosk er og hvorfor en tosk er jo dummere, jo rundere.

Men hvis du lytter og ser nøye etter, vil du forstå hvor ofte folk tar feil, og tar den mest vanlige dumme eller dumme personen for en tosk.

For en tosk, sier folk, han har alltid småtteri i hodet! De tror at en tosk noen ganger har småtteri i hodet!

Faktum er at en ekte rund tosk først og fremst gjenkjennes på sitt største og mest urokkelige alvor. Den smarteste personen kan blåse og opptre tankeløst – en tosk diskuterer hele tiden alt; etter å ha diskutert, handler han deretter, og etter å ha handlet, vet han hvorfor han gjorde det på denne måten og ikke på annen måte.

Nadezhda Alexandrovna Teffi.

Folk er veldig stolte over at det er løgn i hverdagen deres. Hennes svarte makt blir glorifisert av poeter og dramatikere.

«Mørket av lave sannheter er kjærere for oss enn det oppløftende bedrag,» tenker den reisende selgeren, som utgir seg for å være attaché ved den franske ambassaden.

Men i hovedsak, en løgn, uansett hvor stor, eller subtil eller smart, den vil aldri gå utover de mest vanlige menneskelige handlinger, fordi, som alle slike, kommer den fra en sak! og leder til målet. Hva er ekstraordinært her?

Nadezhda Alexandrovna Teffi.

Vi deler alle mennesker i forhold til oss inn i «oss» og «fremmede».

Våre er de som vi sannsynligvis vet om, hvor gamle de er og hvor mye penger de har.

Årene og pengene til fremmede er skjult for oss fullstendig og for alltid, og hvis denne hemmeligheten av en eller annen grunn blir avslørt for oss, vil fremmede øyeblikkelig bli til sine egne, og denne siste omstendigheten er ekstremt ufordelaktig for oss, og her er grunnen: de vurderer det deres plikt å skjære sannheten i øynene dine uten å svikte -liv, mens fremmede bør lyve delikat.

Jo mer en person har sine egne, jo mer vet han om seg selv bitre sannheter og jo vanskeligere er det for ham å leve i verden.

Du vil møte for eksempel en fremmed på gaten. Han vil smile vennlig til deg og si:

Nadezhda Alexandrovna Teffi.

Det skjer sikkert ganske ofte at en person, etter å ha skrevet to brev, forsegler dem ved å blande sammen konvoluttene. Fra dette kommer alle slags morsomme eller ubehagelige historier ut.

Og siden dette skjer for det meste med. spredte og useriøse mennesker, så slipper de seg ut av en dum situasjon, på sin egen måte, på en useriøs måte.

Men hvis en slik ulykke slår en familiefar, en respektabel en, så er det ikke mye moro her.

Nadezhda Alexandrovna Teffi.

Det var lenge siden. Dette var for fire måneder siden.

Vi satt i den velduftende sørnatten ved bredden av Arno.

Det vil si at vi ikke satt på kysten - hvor skal vi sitte der: fuktig og skitten og uanstendig, men vi satt på balkongen til hotellet, men det er vanlig å si det for poesi.

Selskapet var blandet - russisk-italiensk.

Nadezhda Alexandrovna Teffi.

En demonisk kvinne skiller seg fra en vanlig kvinne først og fremst i sin måte å kle seg på. Hun har på seg en svart fløyelskasse, en kjede i pannen, et armbånd på benet, en ring med et hull "for cyaniden hun helt sikkert kommer med neste tirsdag", en stilett bak kragen, en rosenkrans på albuen og et portrett av Oscar Wilde på venstre strømpebånd.

Hun har også på seg vanlige dametoalettsaker, men ikke på stedet der de skal være. Så for eksempel vil en demonisk kvinne tillate seg å bære et belte bare på hodet, en ørering - på pannen eller nakken, en ring - på tommelen, en klokke - på benet.

Ved bordet spiser ikke den demoniske kvinnen noe. Hun spiser aldri i det hele tatt.

Nadezhda Alexandrovna Teffi.

Nadezhda Alexandrovna Teffi.

Ivan Matveitch delte leppene sørgmodig og så med underdanig melankoli da legens hammer, som spratt elastisk tilbake, klikket på de tykke sidene hans.

Vel, ja, sa legen og gikk bort fra Ivan Matveitch.Du kan ikke drikke, det er det. Drikker du mye?

Ett glass før frokost og to før middag. Cognac, svarte pasienten trist og oppriktig.

N-ja. Alt dette må forlates. Der har du en lever et sted. Er det mulig?

Nadezhda Alexandrovna Buchinskaya (1876-1952). Forfatter av talentfulle humoristiske historier, psykologiske miniatyrer, skisser og hverdagsessays under et pseudonym hentet fra Kipling - Teffi. Yngre søster til den berømte poetinnen Mirra Lokhvitskaya. Debuterte 2. september 1901 i det illustrerte ukentlige «Nord»-diktet «Jeg hadde en drøm, gal og vakker ...». Den første boken "Syv lys" (1910) var en diktsamling. 1910 - begynnelsen på Teffis brede popularitet, da etter samlingen "Seven Lights" vises to bind av hennes "Humorous Stories" samtidig. Samling "Inanimate Beast" - 1916. I 1920, på grunn av en tilfeldighet, havnet han i emigrerte Paris. De siste årene av sitt liv lider Teffi alvorlig av en alvorlig sykdom, og av ensomhet og av nød. Den 6. oktober 1952 døde Nadezhda Alexandrovna Teffi. (fra forordet av O. Mikhailov til Teffis bok "Stories", Publishing House "Khudozhestvennaya Literatura", Moskva, 1971) Taffy -" kvinnebok " Den unge esteten, stylisten, modernisten og kritikeren German Ensky satt på kontoret sitt og så gjennom en kvinnes bok og ble sint. Kvinnens bok var en fyldig roman, med kjærlighet, blod, øyne og netter. «Jeg elsker deg!» hvisket kunstneren lidenskapelig og klemte Lydias fleksible kropp...» «Vi blir presset mot hverandre av en mektig kraft som vi ikke kan kjempe mot!» "Hele livet mitt har vært et forvarsel om dette møtet..." "Ler du av meg?" "Jeg er så full av deg at alt annet har mistet all mening for meg." Å, vulgært! stønnet Herman Yensky. – Denne artisten vil si det! "Mektig kraft dytter," og "du kan ikke kjempe," og alt annet råtne. Hvorfor, ekspeditøren ville være flau over å si det - ekspeditøren fra syklebutikken, som denne tåpelige kvinnen sannsynligvis startet en affære med, slik at det var noe å beskrive. "Det virker for meg som jeg aldri har elsket noen før .. ." "Det er som en drøm..." "Gall!... Jeg vil kose!..." - Uff! Jeg klarer det ikke mer! - Og han kastet boken. - Her jobber vi, forbedre stilen, formen, se etter en ny mening og nye stemninger, kast alt inn i mengden: se - en hel himmel av stjerner over deg, ta det du vil! Nei! De ser ingenting, de vil ikke ha noe. Men ikke baktalelse, i hvert fall! kuas tanker! Han var så opprørt at han ikke lenger kunne være hjemme. Han kledde på seg og dro på besøk. Selv på veien kjente han en behagelig spenning, en ubevisst forvarsel om noe lyst og spennende Og da han gikk inn i den lyse spisestuen og så seg rundt på teselskapet, skjønte han allerede hva han ville og hva han forventet at Vikulina var her, og alene, uten mann. Tyven Ensky hvisket til Vikulina: - Du vet, hvor merkelig, jeg hadde en forutanelse om at jeg ville møte deg. - Ja? Og hvor lenge? – I lang tid. Time siden. Eller kanskje for resten av livet. Vikulina likte dette. Hun rødmet og sa sløvt: - Jeg er redd du bare er en Don Juan. Ensky så på de flaue øynene hennes, på det forventningsfulle, opphissede ansiktet hennes, og svarte oppriktig og ettertenksomt: – Du vet, det virker for meg nå at jeg aldri har elsket noen. Hun lukket øynene halvveis, bøyde seg litt ned mot ham og ventet på at han skulle si mer. Og han sa: – Jeg elsker deg! Så ringte noen ham, tok ham opp med en frase, trakk ham inn i en generell samtale. Og Vikulina snudde seg og snakket også, spurte, lo. Begge er blitt det samme som alle her ved bordet, blide, enkle – alt er i full visning. Herman Yensky snakket intelligent, vakkert og livlig, men innvendig ble han stille og tenkte: «Hva var det? Hva var det? Hvorfor synger stjernene i sjelen min?" Og han snudde seg mot Vikulina, så plutselig at hun igjen bøyde seg og ventet. Så ville han fortelle henne noe lyst og dypt, lyttet til hennes forventning, lyttet til sjelen hans og hvisket med inspirasjon og lidenskapelig: «Det er som en drøm...» Hun lukket øynene halvt igjen og smilte litt, helt varm og glad, men han ble plutselig skremt. «Hva er det? Hva er i veien? han nølte. - Eller, kanskje, jeg pleide å si denne setningen for en tid siden, og snakket ikke kjærlig, uoppriktig, og nå skammer jeg meg. Jeg forstår ingenting.» Han så på Vikulina igjen, men hun trakk seg plutselig tilbake og hvisket raskt: «Vær forsiktig! sa: «Tilgi meg! Jeg er så full av deg at alt annet har mistet all betydning for meg. "Jeg elsker og snakker om kjærligheten min så oppriktig og enkelt at den ikke kan være hverken vulgær eller stygg. Hvorfor har jeg så vondt?" Og han sa til Vikulina: "Jeg vet ikke, kanskje du ler av meg... Men jeg vil ikke si noe. Jeg kan ikke. ", og han ble stille. Han fulgte henne hjem, og alt ble bestemt. I morgen kommer hun til ham. De vil ha vakker lykke, uhørt og usett. "Det er som en drøm!... Hun synes bare litt synd på mannen sin. Men Herman Ensky, han presset henne mot seg og overtalte henne: "Hva skal vi gjøre, kjære," sa han, "hvis en mektig kraft presser oss mot hverandre, som vi ikke kan kjempe mot!" "Gull!" hvisket hun "Gall!" gjentok han. Han kom hjem som om han var i villrede. Han gikk fra rom til rom, smilende, og stjernene sang i sjelen hans. "I morgen!" hvisket han. "I morgen! Å, hva vil skje i morgen! Og fordi alle elskere er overtroiske, tok han mekanisk den første boken som kom over fra bordet, åpnet den, stakk den med fingeren og leste: "Hun var den første som våknet og spurte stille: "Ikke forakter meg, Eugene?” “Hvor rart! Ensky humret. – Svaret er så klart, som om jeg spurte skjebnen høyt. Hva er dette for noe?" Og saken var ganske enkel. Bare det siste kapittelet fra en kvinnebok. Han gikk ut med en gang, krympet seg og vippet bort fra bordet. Og stjernene i sjelen hans sang ingenting den natten. Taffy -" Demonisk kvinne " En demonisk kvinne skiller seg fra en vanlig kvinne først og fremst i sin måte å kle seg på. Hun har på seg en svart fløyelskasse, en kjede i pannen, et armbånd på benet, en ring med et hull "for cyaniden som vil bli sendt til henne neste tirsdag," en stilett bak kragen, en rosenkrans på albuen, og et bilde av Oscar Wilde på venstre strømpebånd. Hun har også på seg vanlige gjenstander på et dametoalett, bare ikke på stedet der de skal være. Så for eksempel vil en demonisk kvinne tillate seg å bære et belte bare på hodet, en ørering på pannen eller på nakken, en ring på tommelen, en klokke på benet. Ved bordet spiser ikke den demoniske kvinnen noe. Hun spiser ikke i det hele tatt. - For hva? Den sosiale posisjonen til en demonisk kvinne kan oppta den mest mangfoldige, men for det meste er hun en skuespillerinne. Noen ganger bare en skilt kone. Men hun har alltid en slags hemmelighet, en slags rift, en slags gap, som man ikke kan snakke om, som ingen vet og ikke burde vite. - For hva? Øyenbrynene hennes heves med tragiske kommaer og øynene er halvt senket. Til kavaleren, som ser henne av ballen og har en sløv samtale om estetisk erotik fra en erotisk estets synspunkt, sier hun plutselig skjelvende med alle fjærene på hatten: - La oss gå til kirken, kjære. , la oss gå til kirken, skynd deg, skynd deg! , raskere. Jeg vil be og gråte før daggry. Kirken er stengt om natten. Den elskverdige herren tilbyr seg å hulke rett på verandaen, men "den ene" har allerede forsvunnet. Hun vet at hun er forbannet, at det ikke er noen flukt, og bøyer hodet lydig og begraver nesen i et pelsskjerf. - For hva? Den demoniske kvinnen føler alltid et ønske om litteratur. Og skriver ofte i hemmelighet noveller og dikt på prosa. Hun leser dem ikke for noen. - For hva? Men han sier tilfeldig at den kjente kritikeren Alexander Alekseevich, etter å ha mestret manuskriptet med fare for livet, leste det og hulket hele natten og til og med, ser det ut til, ba - sistnevnte er imidlertid ikke sikkert. Og to forfattere spår en stor fremtid for henne hvis hun endelig går med på å publisere verkene sine. Men publikum vil aldri kunne forstå dem, og det vil ikke vise dem til mengden. - For hva? Og om natten, alene igjen, låser hun opp skrivebordet, tar ut ark som er nøye kopiert på en skrivemaskin, og gnir lenge ordene tegnet med et viskelær: «Return», «To return». – Jeg så lyset i vinduet ditt klokken fem om morgenen. – Ja, jeg jobbet. - Du ødelegger deg selv! Dyrt! Ta vare på deg selv for oss! - For hva? Ved et bord lastet med deilige ting senker hun øynene, trukket av en uimotståelig kraft til den jellied grisen. - Marya Nikolaevna, - hennes nabo, en enkel, ikke demonisk kvinne, med øredobber i ørene og et armbånd på hånden, og ikke på noe annet sted, sier til vertinnen, - Marya Nikolaevna, vær så snill å gi meg litt vin. Demonisk vil lukke øynene med hånden og snakke hysterisk: - Skyldfølelse! Skyldfølelse! Gi meg vin, jeg er tørst! Jeg skal drikke! Jeg drakk i går! Jeg drakk den tredje dagen og i morgen ... ja, og i morgen skal jeg drikke! Jeg vil, jeg vil, jeg vil ha vin! Hvorfor er det strengt tatt tragisk at en dame drikker litt tre dager på rad? Men den demoniske kvinnen vil kunne ordne ting på en slik måte at alles hår på hodet vil bevege seg. - Drikker. – Hvor mystisk! - Og i morgen, sier han, skal jeg drikke ... En enkel kvinne vil begynne å ta en matbit, hun vil si: - Marya Nikolaevna, vær så snill, et stykke sild. Jeg elsker løk. Demoniske øyne vidåpne og ser ut i verdensrommet, roper: - Sild? Ja, ja, gi meg sild, jeg vil spise sild, jeg vil, jeg vil. Er det en løk? Ja, ja, gi meg løk, gi meg mye av alt, alt, sild, løk, jeg vil spise, jeg vil ha vulgaritet, heller ... mer ... mer, se alle sammen ... jeg spiser sild! I hovedsak, hva skjedde? Bare spilte ut appetitten og dro på salt. Og for en effekt! - Du hørte? Du hørte? «Ikke la henne være alene i kveld. - ? - Og det faktum at hun sannsynligvis kommer til å skyte seg selv med det samme cyanidkaliumet som blir brakt til henne på tirsdag ... Det er ubehagelige og stygge øyeblikk i livet når en vanlig kvinne, som dumt hviler øynene på bokhyllen, krøller sammen et lommetørkle. i hendene og sier med skjelvende lepper: - Jeg, faktisk, ikke lenge ... bare tjuefem rubler. Jeg håper at neste uke eller i januar... vil jeg klare... Den demoniske vil legge seg ned med brystet på bordet, hvile haken med begge hender og se rett inn i sjelen din med gåtefull, halvlukket øyne: Hvorfor ser jeg på deg? Jeg vil fortelle deg. Hør på meg, se på meg, jeg ... jeg vil – hører du? – Jeg vil at du skal gi meg den nå – hører du? - Nå tjuefem rubler. Jeg vil ha det. Hører du? - Vil ha. Slik at det skulle være deg, nettopp jeg, som skulle gi nøyaktig tjuefem rubler. Jeg ønsker! Jeg er en wvvvar!... Gå nå... gå... uten å snu, dra raskt, raskt... Ha-ha-ha! Hysterisk latter må ryste hele hennes vesen, også begge vesener, hennes og hans. - Skynd deg ... skynd deg, uten å se deg tilbake ... gå bort for alltid, for livet, for livet ... Ha-ha-ha! Og han "sjokkerer" vesen hans og skjønner ikke engang at hun nettopp snappet opp kvartalet hans uten rekyl. – Du vet, i dag var hun så merkelig ... mystisk. Hun ba meg ikke snu. - Ja. Det er en følelse av mystikk her. - Kanskje... hun ble forelsket i meg... - ! - Mysterium! Taffy -" Om dagboken " En mann fører alltid dagbok for ettertiden. "Her, tror han, etter døden vil de finne det i avisene og sette pris på det." I dagboken snakker mannen ikke om noen fakta om ytre liv. Han forklarer bare sine dype filosofiske syn på dette eller det emnet. "5. januar. Hvordan skiller en person seg egentlig fra en ape eller et dyr? Er det bare fordi han går til tjenesten og der må han tåle alle slags problemer ..." "10. februar. Og våre synspunkter på en kvinne! Vi leter etter det er moro og underholdning i den, og etter å ha funnet den, lar vi den. Men dette er hvordan en flodhest ser på en kvinne ... "" 12. mars. Hva er skjønnhet? Ingen har stilte likevel dette spørsmålet. Men etter min mening er det ikke skjønnhet annet enn en viss kombinasjon av linjer og visse farger. Og stygghet er ikke annet enn et visst brudd på visse linjer og visse farger. Men hvorfor, for en viss kombinasjons skyld , er vi klare for all slags galskap, men for krenkelsens skyld løfter vi ikke en finger på en finger?Hvorfor er kombinasjon viktigere enn krenkelse? "5. april. Hva er en pliktfølelse? Og blir denne følelsen grepet av en person når han betaler en regning, eller noe annet? Kanskje vil han etter mange tusen år, når disse linjene faller inn i øynene til en tenker, les dem og vil tenke på hvordan jeg er hans fjerne stamfar..." "6. april. Folk oppfant fly. Hvorfor? Kan dette stoppe jordens rotasjon rundt solen selv i en tusendels sekund? .." -- -- En mann liker å lese dagboken din fra tid til annen. Bare selvfølgelig ikke til kona - kona vil uansett ikke forstå noe. Han leser dagboken sin for en klubbvenn, en herre han møtte på flukt, en namsmann som kom med en forespørsel «om å angi nøyaktig hvilke ting i dette huset som tilhører deg personlig». Men dagboken skrives fortsatt ikke for disse kjennere av menneskelig kunst, kjennere av menneskets dyp, men for ettertiden. ---- En kvinne skriver alltid en dagbok for Vladimir Petrovich eller Sergei Nikolaevich. Derfor skriver hver alltid om utseendet sitt. "5. desember. I dag var jeg spesielt interessant. Selv på gaten grøsset alle og snudde seg mot meg." "5. januar. Hvorfor blir de alle gale på grunn av meg? Selv om jeg egentlig er veldig vakker. Spesielt øynene. De er per definisjon blå som himmelen." "5. februar Denne kvelden kledde jeg av meg foran speilet. Den gyldne kroppen min var så vakker at jeg ikke tålte det, gikk til speilet, kysset ærbødig bildet mitt rett på bakhodet, der fluffy krøller krøller seg så lekende." "5. mars. Selv vet jeg at jeg er mystisk. Men hva skal jeg gjøre hvis jeg er sånn?" "5. april. Alexander Andrejevitsj sa at jeg så ut som en romersk hetaera og at jeg gjerne ville sende gamle kristne til giljotinen og se dem bli plaget av tigre. Er jeg virkelig sånn?" "5. mai. Jeg vil gjerne dø ganske, veldig ung, ikke eldre enn 46 år gammel. La dem si på graven min: "Hun levde ikke lenge. Ikke lenger enn en nattergals sang." "5. juni. V. kom igjen. Han er gal, og jeg er kald som marmor.» «6. juni. V. er gal. Han snakker utrolig vakkert. Han sier: "Dine øyne er dype som havet." Men selv skjønnheten i disse ordene begeistrer meg ikke. Liker det, men bryr deg ikke." "6. juli. Jeg dyttet ham vekk. Men jeg lider. Jeg ble blek som marmor, og mine vidåpne øyne hvisker stille: «For hva, for hva». Sergei Nikolaevich sier at øynene er sjelens speil. Han er veldig smart og jeg er redd for ham.» «6. august. Alle opplever at jeg har blitt enda vakrere. Gud! Hvordan skal det ende?" ---- En kvinne viser aldri dagboken sin til noen. Hun gjemmer den i et skap, etter å ha pakket den inn i en gammel capet. Og bare hinter om dens eksistens, hvem trenger den. Så viser hun den til og med , selvfølgelig bare på avstand, den som trenger det. Så vil han la dem holde ham i et minutt, og så vil de selvfølgelig ikke ta ham bort med makt! Og "den som trenger det" vil lese og finn ut hvor pen hun var den femte april og hva Sergei Nikolaevich og den gale mannen sa om skjønnheten hennes. "Og hvis "hvem trenger det" ikke har lagt merke til hva som trengs før nå, da, etter å ha lest dagboken, vil han absolutt ta hensyn til hva som trengs. En kvinnes dagbok går aldri over til avkom. En kvinne brenner den så snart den er tjent med sin hensikt.

Flott innlegg. Moskva.

Kirkeklokken brummer med et fjernt kjedelig rumling. Glatte slag smelter sammen til et kontinuerlig tungt stønn.

Gjennom døren, som er åpen til den overskyede disen før morgenen, kan man se hvordan en uklar skikkelse beveger seg under stille, forsiktige raslinger. Den skiller seg enten ustøt ut som en tykk grå flekk, for så å bli uskarp igjen og smelter fullstendig sammen med den gjørmete disen. Raslingen avtar, et gulvbord knirker og enda et - bort. Alt er stille. Det var barnepiken som gikk til kirken om morgenen.

Hun faster.

Det er her det blir skummelt.

Jenta krøller seg sammen i sengen og puster knapt. Og han lytter og ser, lytter og ser.

Summingen blir illevarslende. Det er en følelse av usikkerhet og ensomhet. Ringer du, kommer ingen. Hva kan skje? Natten er over, sannsynligvis, hanene har allerede sunget daggry, og alle spøkelsene har gått hjem.

Og deres "venner" er på kirkegårder, i sumper, i ensomme graver under korset, i krysset mellom døve veier nær skogkanten. Nå vil ingen av dem tørre å røre en person, nå serverer de tidlig messe og ber for alle ortodokse kristne. Så hva er så forferdelig med det?

Men den åtte år gamle sjelen tror ikke på fornuftens argumenter. Sjelen krymper, skjelver og klynker lavt. Den åtte år gamle sjelen tror ikke at dette er en bjelle. Senere, i løpet av dagen, vil hun tro, men nå, i angst, i forsvarsløs ensomhet, "vet hun ikke" at dette bare er en velsignelse. For henne er denne rumlingen ukjent. Noe skummelt. Hvis lengsel og frykt blir oversatt til lyd, så blir det denne buldringen. Hvis lengsel og frykt blir oversatt til farger, vil det være denne ustødige grå disen.

Og inntrykket av denne melankolien før daggry vil forbli hos denne skapningen i mange år, i en mannsalder. Denne skapningen vil våkne opp ved daggry fra en uforståelig lengsel og frykt. Leger vil skrive ut beroligende midler til henne, gi henne råd om kveldsturer, åpne et vindu om natten, slutte å røyke, sove med en varmepute på leveren, sove i et uoppvarmet rom, og mye, mye mer vil gi henne råd. Men ingenting vil slette fra sjelen stempelet av fortvilelse før daggry som lenge er påført den.

Jenta fikk kallenavnet "Kishmish". Kishmish er en liten kaukasisk rosin. Hun fikk kallenavnet slik, sannsynligvis for sin lille vekst, lille nese, små hender. Vanligvis en bagatell, en liten yngel. I en alder av tretten vil hun raskt strekke seg, bena hennes vil bli lange, og alle vil glemme at hun en gang var en sultana.

Men som en liten sultana led hun sterkt av dette støtende kallenavnet. Hun var stolt og drømte om å avansere på en eller annen måte, og viktigst av alt, storslått, ekstraordinært. For å bli, for eksempel, en kjent sterkmann, å bøye hestesko, å stoppe en vanvittig racingtroika på farten. Det vinket også å være en røver, eller kanskje enda bedre - en bøddel. Bøddelen er mektigere enn raneren, fordi han vil seire til slutt. Og kunne noen av de voksne, som så på en tynn, lyshåret, korthåret jente, stille strikket en perlering, kunne det ha falt noen inn hvilke formidable og imponerte drømmer som vandret i hodet hennes? Forresten, det var en annen drøm - det var å være en forferdelig stygg, ikke bare stygg, men slik at folk ble redde. Hun gikk til speilet, myste med øynene, strakte munnen og stakk ut tungen til den ene siden. Samtidig uttalte hun først i bass, på vegne av en ukjent herre, som ikke ser ansiktet hennes, men snakker i bakhodet hennes:

- Tillat meg å invitere deg, frue, til en kvadrille.

Så ble det gjort et ansikt, en hel sving, og svaret til mannen fulgte:

- OK. Bare kyss det skjeve kinnet mitt først.

Kavaleren skulle stikke av i redsel. Og så etter ham:

– Ha! Ha! Ha! Ikke tør du!

Kishmish ble undervist i vitenskapene. Først - bare Guds lov og kalligrafi.

De lærte at hvert arbeid må begynne med bønn.

Kishmish likte det. Men med henvisning til karrieren til en røver, ble Kishmish skremt.

«Og røverne,» spurte Kishmish, «skal de også be når de går for å rane?»

Hun ble vagt besvart. De svarte: «Ikke snakk tull». Og Kishmish forsto ikke - betydde dette at ranerne ikke trenger å be, eller at de absolutt trenger det, og dette er så tydelig at det er dumt å spørre om det.

Da Kishmish vokste opp og gikk til skrifte for første gang, oppsto det et brudd i sjelen hennes. Forferdelige og dominerende drømmer gikk ut.

De sang trioen «May my prayer be corrected» veldig bra.

Tre gutter gikk ut i midten av kirken, stoppet ved selve alteret og sang med englestemmer. Og under disse salige lydene ble sjelen ydmyket, rørt. Jeg ønsket å være hvit, lett, luftig, gjennomsiktig, å fly avgårde i lyden og røyken fra røkelseskar der, under selve kuppelen, hvor Den Hellige Ånds hvite due spredte sine vinger.

Det var ikke plass til en raner her. Og bøddelen og til og med sterkmannen passet ikke her i det hele tatt. Det stygge monsteret ville ha stått et sted utenfor døren og ville ha dekket ansiktet hennes. Det ville være upassende å skremme folk her. Ah, hvis bare en kunne bli en helgen! Så flott det ville vært! Å være en helgen er så vakkert, så ømt. Og dette er fremfor alt og fremfor alt. Dette er viktigere enn alle lærere og sjefer og alle guvernører.

Men hvordan blir du en helgen? Du må gjøre mirakler, men Kishmish visste ikke hvordan han skulle gjøre mirakler i det minste. Men det er ikke der de begynner. Start med et hellig liv. Du må bli saktmodig, snill, dele ut alt til de fattige, hengi deg til faste og avholdenhet.

Hvordan gi alt til de fattige? Hun har fått ny vårfrakk. Her er det først og fremst, og å gi.

Men hvorfor skulle mamma være sint? Det vil være en slik skandale og en slik juling at det er skummelt å tenke på. Og mamma vil bli opprørt, og helgenen skal ikke opprøre eller opprøre noen. Kanskje gi den til de fattige, og si til moren din at frakken nettopp ble stjålet? Men en helgen skal ikke lyve. Forferdelig posisjon. Her er en røver - det er lett for ham å leve. Lyv så mye du vil, og le fortsatt av lumsk latter. Så hvordan ble de laget, disse helgenene? Det er bare det at de var gamle - alle minst seksten år gamle, og til og med bare gamle mennesker. De trengte ikke høre på moren sin. De tok bare alt det gode og delte det ut umiddelbart. Så du kan ikke begynne med dette. Dette vil ta slutt. Vi må begynne med saktmodighet og lydighet. Og mer med avholdenhet. Du trenger bare å spise svart brød med salt, drikke - kun vann rett fra springen. Og her igjen problemer. Kokken sladrer om at hun drakk råvann, og hun skal få det. Det er tyfus i byen, og min mor tillater ikke å drikke råvann. Men kanskje når mor innser at Kishmish er en helgen, vil hun ikke gjøre noen hindringer?

Og hvor fantastisk det er å være en helgen. Nå er dette en sjeldenhet. Alle venner vil bli overrasket:

– Hvorfor er det over Kishmish – utstråling?

- Hvordan, vet du ikke? Ja, hun har vært en helgen lenge.

– Ah! Åh! Det kan ikke være.

– Ja, se selv.

Og Kishmish sitter og smiler saktmodig og spiser svart brød med salt.

Gjestene er misunnelige. De har ikke hellige barn.

Kanskje hun faker det?

Vi har nylig viet et essay til den veldig fargerike figuren til A. V. Rumanov.

For rundt 30 år siden «sjokkerte» han St. Petersburg-salongene med en «filigran Kristus».

Senere, i de samme salongene, slapp Rumanov sin myke, buldrende nesten barytonstemme:

Teffi er saktmodig ... Hun er saktmodig, - Taffy ...

Og han sa til henne:

Taffy, du er saktmodig.

I den nordlige himmelen i hovedstaden Neva skinte allerede stjernen til en talentfull poetinne, feuilletonist, og nå vil dette være en åpenbaring for mange, forfatteren av sjarmerende, milde og helt originale sanger.

Taffy selv fremførte dem med en liten, men behagelig stemme til akkompagnement av sin egen gitar.

Så du ser henne - Taffy ...

Innpakket i en varm, pelstrimmet, koselig morgenkåpe, bena komfortabelt trukket opp, sitter hun med en gitar på knærne i en dyp lenestol ved peisen og kaster varme, dirrende refleksjoner ...

Smarte grå katteøyner ser ublinkende inn i de flammende flammene i peisen og gitarringene:

Sinte katter gnager

Onde mennesker i deres hjerter

Føttene mine danser

I røde hæler...

Taffy elsket røde sko.

Den er allerede skrevet ut. De snakket om henne. Hun var ute etter samarbeid.

Igjen Rumanov, klippet med et beverpinnsvin.

På det kaukasiske mineralvannet opprettet han en stor feriestedsavis og tiltrakk seg de beste "styrkene" i St. Petersburg.

En av de første besøkene - til henne, "mek Taffy."

Jeg inviterer deg til Essentuki i to eller tre måneder. Hvor mange?

Og uten å vente på svar, la Rumanov på en eller annen måte umerkelig og behendig noen splitter nye kredittkort med portretter av Katarina den store på bordet som en fan.

Dette er et fremskritt!

Ta det vekk! Jeg elsker regnbuer på himmelen, ikke på skrivebordet mitt, kom svaret.

Romanov mistet ikke hodet. Som en tryllekunstner tok han øyeblikkelig frem en tung semsket skinnpose fra et sted og helte en klirrende, glitrende strøm av gullmynter på bordet.

Nadezhda Alexandrovna helte ettertenksomt disse myntene gjennom fingrene hennes, som et barn som lekte med sand.

Noen dager senere dro hun til Essentuki og økte umiddelbart opplaget til feriestedets avis.

Det er lenge, lenge siden, men likevel...

Tiden setter et stempel - sier de.

Både tid og presse er ekstremt milde overfor Teffi. Her i Paris er hun nesten den samme som hun var med en gitar ved peisen i røde sko og en pelskledd morgenkåpe.

Og intelligente øyne med en katts grå gulhet og i en katteramme er nøyaktig det samme.

Snakker om dagens politikk:

Hva sier du, Nadezhda Alexandrovna, om «nasjonens forbund», om dens aksept i Sovjet-Russland, eller snarere den sovjetiske regjeringen?

Først et smil, så to groper nær munnvikene. I lang tid har de kjente fordypningene som gjenopplivet St. Petersburg ...

Hva kan jeg si? Jeg er ikke politiker, men humorist. Bare én ting: Alle har en smertelig ironisk holdning til "League of the Nation", og derfor, hva er prisen på om den anerkjenner noen eller ikke anerkjenner den. Og, egentlig, ingenting har endret seg og vil ikke endre seg fra det faktum at hun prydet Litvinovs skallete lapp med laurbærene med hans, Litvinovs, ikke helt "romerske profil". En farse, om enn en tragikomisk, men en farse likevel...

Etter å ha gjort opp med Folkeforbundet og Litvinov, går vi videre til amnestien erklært av bolsjevikene.

Er det sant at de annonserte det? – Taffy nølte? – Bolsjevikene tier i hvert fall om dette emnet. Jeg tror denne amnestien er som en luftspeiling i ørkenen. Ja, ja, kanskje den vantro, utmattede utvandringen fant opp denne amnestien selv og griper tak i den... Muslimene sier: «Den druknende mannen er klar til å gripe tak i slangen».

Hva kan du si om det moderne Tyskland?

Og her er hva jeg vil si: Jeg hadde en historie "Demonisk kvinne". Han var heldig. En samling av verkene mine under denne generelle tittelen ble utgitt i Polen. Den "Demoniske kvinnen" ble også trykt på tysk. Og nå finner jeg ut: en frekk ung tysker, ta denne historien og legg den under ditt eget navn. Jeg var vant til å bli trykt på nytt uten gebyr, men ikke vant til å ha noen andres navn under historiene mine. Venner rådet til å ringe den unge, lovende plagiaten på bestilling. De rådet også til å kontakte prof. Luther ... Det ser ut til at han ved universitetet i Leipzig sitter på en stol ... En stol - nå skal jeg fortelle deg hva. Ja, slavisk litteratur. Jeg skrev mer til ham for å berolige vennene mine.

Til stor overraskelse svarte professor Luther. Men hvordan! Med hvilken iver! En hel greie har dukket opp. Han fant en lovende ung mann, skummet hodet godt, truet: noe annet sånt, og i Tyskland ville ingen noensinne trykke en eneste linje av det. Honoraret for "Demonic Woman" ble tildelt i min favør. Den unge mannen skrev et omvendelsesbrev til meg på flere sider. Ikke bare det, men den ærverdige professor Luther selv ba meg om unnskyldning for ham. Konsernet av tyske forfattere og journalister ba om unnskyldning. Til slutt følte hun seg skamfull, hvorfor laget hun dette rotet? ...

Og nå, etter å ha gjort unna Tyskland. to ord om opptrykk, generelt. En stor russisk avis i New York fikk for vane å "pynte" sine kjellere med mine feuilletons fra Vozrozhdeniye. Jeg søkte om beskyttelse av opphavsretten min til Canadian Society of Russian Journalists. Takket være dem tok de vare på meg, men det er ingen mening med dette! Som svar på trusler om saksøking, fortsetter den aktuelle avisen å bruke mine feuilletons, og antallet gjentrykte artikler har nådd et imponerende tall på 33. Dessverre, mine sympatiske kanadiske kolleger har ikke autoriteten til den rørende og allmektige professor Luther .

Jeg visste det! Ingen "ekte" intervju er komplett uten det. Hva jobber jeg med? Ærlig talt, uten å skjule, skriver jeg en emigrantroman, der jeg, selv om jeg er under pseudonymer, men veldig gjennomsiktig, får frem en hel falanks av levende mennesker, søyler for emigrasjon av et bredt spekter av yrker og sosiale posisjoner. Vil jeg skåne vennene mine? Kanskje ja, kanskje nei. Vet ikke. Jeg hadde en gang noe lignende med Chateaubriand. Han kunngjorde også utgivelsen av den samme portrettromanen. De skremte vennene organiserte seg umiddelbart i et samfunn, hvis formål var å opprette et pengefond oppkalt etter Chateaubriand. Noe som et soningsoffer til en formidabel, straffende guddom ... Ville ikke ha noe imot det, - legger Taffy til med et smil - og jeg - absolutt ingenting - mot et så vennlig fond til fordel for meg, en synder. Men er det ikke på tide å avslutte? Jeg er redd jeg kommer til å ta mye plass i bladet «For deg»!

Det viser seg, noe bra, ikke lenger "For deg", men "For meg". Så hva ellers? Begynnende forfattere overvelder meg. Fra overalt sendes verkene deres med en forespørsel om å bli trykt. Og for at forespørselen skal være gyldig, dedikerer de alle historiene sine til meg. De tror at Teffi, henrykt over slik oppmerksomhet, umiddelbart vil skynde seg til de aktuelle redaksjonene og, med en Browning i hånden, tvinge unge forfattere til å trykke, i det minste i påvente av utgivelsen av smigrende dedikasjoner. Jeg benytter anledningen til å informere alle mine ivrige korrespondenter om at jeg, vel, slett ikke er innbilsk! Riktignok kommer ikke dårlige historier over, men oftest skriver min ungdom om det de ikke vet. Og det han vet, tier han om det. For eksempel sendte en forfatter fra Marokko meg en historie... Hvem ville du tro? Om eskimoene! I eskimolivet, selv om jeg ikke er spesielt lidenskapelig, ante jeg umiddelbart at noe var galt.

Fra nybegynnere går vi videre til våre parisiske fagfolk.

Fortell meg, - jeg spør - Nadezhda Alexandrovna, hvordan forklare en slik krangel blant broren vår? Det ville virke like fattig? Hvorfor?

Sinte katter gnager

I onde mennesker, i hjertene ...

Hvilket minne har du! – Taffy ble overrasket og det blusset gnister i øynene til katten. - Hvorfor? Alle er utslitte, det er ikke lenger styrke å holde ut ...

Nåværende side: 1 (totalt bok har 10 sider) [tilgjengelig leseutdrag: 3 sider]

taffy
humoristiske historier

... For latter er glede, og derfor i seg selv er godt.

Spinoza. "Etikk", del IV.

Stilling XLV, scholia II.

Forbannet

Leshkas høyre ben var nummen lenge, men han turte ikke å endre posisjon og lyttet ivrig. Det var helt mørkt i korridoren, og gjennom den smale spalten i den halvåpne døren kunne man bare se et sterkt opplyst stykke av veggen over kjøkkenkomfyren. En stor mørk sirkel overbygd av to horn svevde på veggen. Lyoshka gjettet at denne sirkelen ikke var noe mer enn en skygge fra tantens hode med endene av skjerfet opp.

Tanten hadde kommet for å besøke Lyoshka, som hun for bare en uke siden hadde identifisert som «gutter for romservice», og var nå i seriøse forhandlinger med kokken som hadde beskyttet henne. Forhandlingene var av en ubehagelig urovekkende karakter, tanten var svært opphisset, og hornene på veggen steg og falt bratt, som om et usett beist traff sine usynlige motstandere.

Det ble antatt at Lyoshka vasker kalosjer foran. Men, som du vet, en person frier, men Gud disponerer, og Lyoshka, med en fille i hendene, avlyttet utenfor døren.

«Jeg forsto helt fra begynnelsen at han var en knaller,» sang kokken med rik stemme. – Hvor mange ganger sier jeg til ham: hvis du, fyr, ikke er en tosk, hold øynene åpne. Ikke gjør dritt, men hold øynene åpne. Fordi - Dunyashka skrubber. Og han leder ikke med øret. I morges ropte damen igjen - hun blandet seg ikke inn i ovnen og lukket den med et ildsted.

Hornene på veggen er opphisset, og tanten stønner som en eolisk harpe:

"Hvor kan jeg gå med ham?" Mavra Semyonovna! Jeg kjøpte støvler til ham, ikke for å spise, ikke for å spise, jeg ga ham fem rubler. For en jakke for endring, en skredder, ikke en drink, ikke spist, revet av seks hryvnias ...

– Ingen annen måte enn å sende hjem.

- Kjæreste! Veien, ingen mat, ingen mat, fire rubler, kjære!

Lyoshka, glemmer alle forholdsregler, sukker utenfor døren. Han vil ikke hjem. Faren hans lovet at han skulle ta ned syv skinn fra ham, og Leshka vet av erfaring hvor ubehagelig det er.

"Vel, det er fortsatt for tidlig å hyle," synger kokken igjen. «Foreløpig er det ingen som jager ham. Damen bare truet... Men leieboeren, Pyotr Dmitritch, er veldig beskyttende. Rett opp på fjellet for Leshka. Nok av deg, sier Marya Vasilievna, han sier han ikke er en tosk, Leshka. Han, sier han, er en uniformsadeot, og det er ingenting som kan skjelle ut ham. Bare et fjell for Leshka.

Vel, Gud velsigne ham...

– Og hos oss er det hellig det leietakeren sier. Fordi han er en belest person, betaler han nøye ...

– Og Dunya er flink! – tanten vred på hornene. - Jeg forstår ikke et slikt folk - å la snike på en gutt ...

- Sant! Ekte. I morges sier jeg til henne: "Gå åpne dørene, Dunyasha," kjærlig, som på en vennlig måte. Så hun fnyser i ansiktet mitt: "Jeg, grit, du er ikke en dørvakt, åpne den selv!" Og jeg drakk alt til henne. Hvordan åpne dører, så du, sier jeg, ikke er en portør, men hvordan du kysser en vaktmester på trappene, så dere er alle en dørvakt ...

- Herre vis nåde! Fra disse årene til alt, dospying. Jenta er ung, til å leve og leve. En lønn, ingen synd, nei...

- Meg hva? Jeg fortalte henne direkte: hvordan åpne dørene, så du er ikke en dørvakt. Hun, skjønner du, er ingen dørvakt! Og hvordan ta imot gaver fra vaktmesteren, så hun er dørvakten. Ja, leietaker leppestift ...

Trrrr…” den elektriske klokken knitret.

- Leshka-a! Leshka-a! ropte kokken. - Å, du, mislykkes! Dunyasha ble sendt bort, men han lytter ikke engang med øret.

Lyoshka holdt pusten, presset seg mot veggen og ble stående stille til en sint kokk svømte forbi ham, raslende raslende med stivte skjørt.

«Nei, rør,» tenkte Leshka, «jeg vil ikke gå til landsbyen. Jeg er ikke en dum fyr, jeg vil det, jeg vil ha en gunst så fort. Ikke gni meg, ikke sånn."

Og etter å ha ventet på at kokken skulle komme tilbake, gikk han med resolutte skritt inn i rommene.

"Vær, grit, foran øynene dine. Og i hvilke øyne vil jeg være når ingen noen gang er hjemme.

Han gikk inn foran. Hei! Frakken henger - leietakeren av huset.

Han skyndte seg ut på kjøkkenet, og snappet pokeren fra den fortumlede kokken, skyndte seg tilbake inn i rommene, åpnet raskt døren til hytten og gikk for å røre i ovnen.

Leietaker var ikke alene. Med seg hadde han en ung dame, i jakke og under slør. Begge grøsset og rettet seg opp da Lyoshka kom inn.

«Jeg er ikke en tosk,» tenkte Leshka og stanget en poker på den brennende veden. "Jeg skal fukte de øynene." Jeg er ikke en parasitt - jeg er alt i virksomhet, alt i virksomhet! .. "

Veden knitret, pokeren raslet, gnister fløy i alle retninger. Leieboeren og damen var anspent stille. Til slutt satte Lyoshka kursen mot utgangen, men ved selve døren stoppet han og begynte engstelig å undersøke den fuktige flekken på gulvet, så vendte han blikket mot gjestens ben, og da han så kalosjer på dem, ristet han bebreidende på hodet.

"Her," sa han bebreidende, "har de arvet det!" Og så skal vertinnen skjelle meg ut.

Gjesten rødmet og så forvirret på leieboeren.

«Ok, greit, fortsett,» beroliget han flau.

Og Lyoshka dro, men ikke lenge. Han fant en fille og kom tilbake for å tørke gulvet.

Han fant leieboeren og gjesten stille bøyd over bordet og fordypet i betraktningen av duken.

«Se, de stirret,» tenkte Leshka, «de må ha lagt merke til stedet. De tror jeg ikke forstår! Fant narren! Jeg forstår. Jeg jobber som en hest!"

Og da han gikk opp til det ettertenksomme ekteparet, tørket han flittig duken under nesen på leieboeren.

- Hva er du? - han var redd.

- Som hva? Jeg kan ikke leve uten øynene mine. Dunyashka, skråstrek, vet bare en sniking, og hun er ikke en vaktmester for å passe på orden ... En vaktmester på trappene ...

- Gå vekk! Idiot!

Men den unge damen, redd, tok leieboeren i hånden og begynte å hviske noe.

- Han vil forstå ... - Lyoshka hørte, - tjenere ... sladder ...

Damen hadde forlegenhetstårer i øynene, og hun sa til Leshka med skjelvende stemme:

"Ingenting, ingenting, gutt ... Du trenger ikke å lukke dørene når du går ..."

Leieboeren smilte foraktelig og trakk på skuldrene.

Lyoshka dro, men etter å ha nådd fronten, husket han at damen ba om å ikke låse dørene, og kom tilbake og åpnet den.

Den losjerende spratt fra damen sin som en kule.

«En eksentriker,» tenkte Leshka og dro. "Det er lyst i rommet, og han blir redd!"

Lyoshka gikk inn i gangen, så seg i speilet, prøvde leietakerens hatt. Så gikk han inn i den mørke spisestuen og skrapte skapdøren med neglene.

"Se, forbanna usaltet!" Du er her hele dagen, som en hest, jobber, og hun kjenner bare skaplåsene.

Jeg bestemte meg for å gå igjen for å røre i komfyren. Døren til leieboerens rom ble igjen lukket. Lyoshka ble overrasket, men han kom inn.

Leieboeren satt stille ved siden av damen, men slipset var på den ene siden, og han så på Leshka med et slikt blikk at han bare klikket med tungen:

"Hva ser du på! Jeg vet selv at jeg ikke er en parasitt, jeg sitter ikke stille."

Kullene blir rørt, og Lyoshka går og truer med at han snart vil komme tilbake for å lukke ovnen. Et stille halvt stønn-halvt sukk var svaret hans.

Lyoshka gikk og ble lei: du kan ikke tenke på noe mer arbeid. Jeg så inn på damens soverom. Det var stille der. Lampen lyste foran ikonet. Det luktet parfyme. Lyoshka klatret opp på en stol, så lenge på den fasetterte rosa lampen, korsset seg andektig, så dyppet fingeren i den og oljet håret over pannen. Så gikk han til toalettbordet og snuste hver flaske etter tur.

- Eh, hva er det her! Uansett hvor hardt du jobber, hvis ikke foran øynene dine, teller de ikke for noe. Bryt i det minste pannen.

Han vandret trist inn i gangen. I den dunkle stua var det noe som knirket under føttene hans, så blafret en gardin nedenfra, etterfulgt av en annen ...

"Katt! han tenkte. – Se, se, igjen til leietakeren i rommet, igjen blir damen rasende, som her om dagen. Du tuller!.. "

Glad og livlig løp han inn i det kjære rommet.

- Jeg er den fordømte! Jeg skal vise deg hvordan du streifer rundt! Jeg skal snu ansiktet ditt på halen! ..

Det var ikke noe ansikt på leietakeren.

"Du er ute av deg, din elendige idiot!" han ropte. – Hvem skjenner du ut?

"Hei, sjofel, bare gi meg en overbærenhet, så etter det vil du ikke overleve," prøvde Leshka. "Du kan ikke slippe henne inn på rommene!" Fra henne bare en skandale! ..

Damen rettet med skjelvende hender på hatten som hadde falt på bakhodet hennes.

«Han er litt gal, denne gutten,» hvisket hun, redd og flau.

- Kom deg ut, din fordømte! – og Lyoshka dro til slutt, til alles forsikring, katten ut under sofaen.

"Herre," bønnfalt leieboeren, "vil du endelig dra herfra?"

– Se, faen, det skraper! Hun kan ikke holdes på rommene. Hun var i går i stua under gardinen ...

Og Lyoshka lang og detaljert, uten å skjule en eneste detalj, ikke spare ild og farger, beskrev for de forbløffede lytterne all den vanære oppførselen til en forferdelig katt.

Historien hans ble hørt i stillhet. Damen bøyde seg ned og fortsatte å lete etter noe under bordet, og leietakeren, som på en merkelig måte presset Leshkins skulder, tvang fortelleren ut av rommet og lukket døren.

"Jeg er en smart fyr," hvisket Leshka og slapp katten ut på baktrappen. - Smart og hardtarbeidende. Jeg skal slå på ovnen nå.

Denne gangen hørte ikke leieboeren Leshkas skritt: han knelte foran damen og bøyde hodet lavt mot bena hennes, frøs uten å bevege seg. Og damen lukket øynene og hele ansiktet hennes krympet sammen, som om hun så på solen ...

"Hva gjør han der? Lesha ble overrasket. – Som å tygge på en knapp på skoen hennes! Ikke ... tilsynelatende mistet han noe. Jeg skal lete etter..."

Han nærmet seg og bøyde seg ned så raskt at leieboeren, som plutselig våknet opp, slo ham smertefullt med pannen rett på pannen.

Damen spratt opp helt forvirret. Lyoshka klatret under en stol, søkte under bordet og reiste seg og spredte armene.

– Det er ingenting der.

- Hva ser du etter? Hva trenger du til slutt fra oss? ropte losjeren med en unaturlig tynn stemme, og rødmet over alt.

- Jeg trodde de mistet noe ... Det vil forsvinne igjen, som en sølje fra den damen, fra en svart en, som drar for å drikke te med deg ... Den tredje dagen, da jeg dro, jeg, grit, Lyosha , mistet søljen, - han snudde seg direkte til damen , som plutselig begynte å lytte veldig nøye på ham, til og med åpnet munnen, og øynene hennes ble helt runde.

– Vel, jeg gikk bak skjermen på bordet og fant den. Og i går glemte jeg søljen igjen, men det var ikke jeg som renset den, men Dunyashka, - det er søljen, derfor slutten ...

«Ærlig overfor Gud, det er sant,» beroliget Lyoshka henne. - Dunyashka stjal, slash. Hvis det ikke var for meg, ville hun stjele alt. Jeg renser alt som en hest ... ved Gud, som en hund ...

Men de hørte ikke på ham. Damen løp snart inn i forrommet, den losjerende bak seg, og begge gjemte seg bak inngangsdøren.

Lyoshka gikk inn på kjøkkenet, hvor han gikk til sengs i en gammel kiste uten topp og sa til kokken med en mystisk luft:

- Kutt lokket i morgen.

- Vi vil! hun ble overrasket av glede. - Hva sa de?

– Hvis jeg sier, så har det blitt, det vet jeg.

Dagen etter ble Leshka kastet ut.

Smidighet av hender

På dørene til en liten trebod, hvor lokal ungdom danset og spilte veldedighetsforestillinger på søndager, var det en lang rød plakat:

"Spesielt å gå gjennom, på forespørsel fra publikum, en sesjon med den grandiose fakiren fra svart og hvit magi.

De mest fantastiske triksene, for eksempel: brenne et lommetørkle foran øynene dine, trekke ut en sølvrubel fra nesen til det mest respektable publikum, og så videre, i motsetning til naturen.

Et trist hode tittet ut av sidevinduet og solgte billetter.

Det har regnet siden morgenen. Trærne i hagen rundt boden ble våte, hovne opp og gjennomvåt i grått fint regn lydig, uten å riste av seg.

Helt ved inngangen boblet og skurret en stor sølepytt. Billetter ble solgt for bare tre rubler.

Det begynte å bli mørkt.

Det triste hodet sukket, forsvant, og en lurvete liten herremann på ubestemt alder krøp ut av døren.

Han holdt overfrakken i kragen med begge hender, løftet hodet og så på himmelen fra alle kanter.

– Ikke et eneste hull! Alt er grått! En utbrenthet i Timashev, en utbrenthet i Shchigry, en utbrenthet i Dmitriev... En utbrenthet i Oboyan, en utbrenthet i Kursk... Og hvor er ikke en utbrenthet? Hvor, spør jeg, er det ikke en utbrenthet? Jeg sendte en æresbillett til dommeren, sendte den til hodet, sendte den til politimesteren ... sendte den til alle. Jeg skal slå på lysene.

Han så på plakaten og klarte ikke å rive seg løs.

Hva mer trenger de? En byll i hodet eller hva?

Ved åttetiden begynte de å samles.

Enten kom ingen til æresplasser, eller så ble det sendt tjenere. Noen fulle kom til ståplassene og begynte umiddelbart å true med at de ville kreve penger tilbake.

Ved halv elleve viste det seg at ingen andre ville komme. Og de som satt bannet så høyt og bestemt at det ble farlig å utsette det lenger.

Magikeren tok på seg en lang frakk som ble bredere for hver tur, sukket, korset seg, tok en boks med mystisk tilbehør og gikk på scenen.

I noen sekunder sto han stille og tenkte:

"Samlingen er fire rubler, parafinen er seks hryvnias, det er fortsatt ingenting, men rommet er åtte rubler, så det er det! Golovins sønn er på et æressted - la ham. Men hvordan skal jeg dra og hva skal jeg spise, spør jeg deg.

Og hvorfor er det tomt? Selv ville jeg helle mengden på et slikt program.

- Bravo! ropte en av fyllikerne.

Magikeren våknet. Han tente et lys på bordet og sa:

– Kjære publikum! La meg innlede deg med et forord. Det du vil se her er ikke noe mirakuløst eller hekseri som er mot vår ortodokse religion og til og med forbudt av politiet. Dette skjer ikke engang i verden. Nei! Langt ifra! Det du vil se her er ikke annet enn fingerferdigheten og smidigheten til hendene. Jeg gir deg mitt æresord om at det ikke vil være noen mystisk hekseri her. Nå vil du se det ekstraordinære utseendet til et hardkokt egg i et helt tomt lommetørkle.

Han rotet gjennom esken og dro frem et fargerikt lommetørkle brettet til en ball. Hendene hans ristet lett.

«La meg forsikre deg om at lommetørkleet er helt tomt. Her rister jeg det ut.

Han ristet ut lommetørkleet og strakte det ut med hendene.

"Om morgenen, en kopekbolle og te uten sukker," tenkte han. "Hva med i morgen?"

"Du kan være sikker på," gjentok han, "at det ikke er noe egg her.

Publikum rørte på seg og hvisket. Noen fnyste. Og plutselig surret en av fyllikerne:

- Du spiser! Her er et egg.

- Hvor? Hva? - magikeren var forvirret.

– Og knyttet til et skjerf på en snor.

Den flaue magikeren snudde lommetørkleet. Faktisk hang et egg på en snor.

- Oh du! Noen snakket på en vennlig måte. – Du ville gå bak et stearinlys, det ville vært umerkelig. Og du kom videre! Ja, bror, du kan ikke.

Magikeren var blek og smilte skjevt.

"Det er det virkelig," sa han. - Jeg advarte imidlertid om at dette ikke er hekseri, men bare smidigheten til hendene. Unnskyld meg, mine herrer…” Stemmen hans skalv og stoppet.

- OK! OK!

"La oss nå gå videre til det neste fantastiske fenomenet, som vil virke enda mer fantastisk for deg. La noen fra det mest respektable publikum låne lommetørkleet hans.

Publikum var sjenert.

Mange hadde allerede tatt den ut, men etter å ha sett nøye, skyndte de seg å putte den i lommen.

Så gikk magikeren bort til Golovins sønn og rakte ut den skjelvende hånden.

«Jeg kunne selvfølgelig hatt lommetørkleet mitt, siden det er helt trygt, men du tror kanskje at jeg har endret noe.

Golovins sønn ga ham lommetørkleet sitt, og magikeren brettet det ut, ristet det og strakte det ut.

- Vær så snill å vær sikker! Et komplett skjerf.

Golovins sønn så stolt på publikum.

- Nå se. Dette skjerfet er magisk. Så jeg ruller den sammen med et rør, nå tar jeg den til et stearinlys og tenner den. Tent. Utbrent hele hjørnet. Se?

Publikum trakk seg i nakken.

- Ikke sant! ropte den fulle. - Lukter brent.

– Og nå skal jeg telle til tre og – lommetørkleet blir helt igjen.

- En gang! To! Tre!! Vennligst ta en titt!

Han rettet stolt og behendig på lommetørkleet.

- Ah! gispet publikum.

Det var et enormt brent hull i midten av skjerfet.

- Derimot! - sa Golovins sønn og snuste på nesen.

Magikeren presset lommetørkleet til brystet og brast plutselig ut i gråt.

- Herre! Mest respektable pu ... Ingen samling! .. Regn om morgenen ... spiste ikke ... spiste ikke - en krone for en bolle!

- Vi er ingenting! Gud være med deg! skrek publikum.

- Drep oss dyr! Herren er med deg.

Men magikeren hulket og tørket nesen med et magisk lommetørkle.

- Fire rubler avgift ... rom - åtte rubler ... vo-o-o-eight ... o-o-o-o ...

En kvinne sukket.

– Ja, du er mett! Herregud! Sjel viste seg! ropte rundt.

Et hode i en oljeduk hette stakk gjennom døren.

- Hva er det? Gå hjem!

Alle reiste seg uansett. De forlot. De sprutet gjennom vannpyttene, var stille, sukket.

«Og hva kan jeg si dere, brødre,» sa plutselig en av fyllikerne tydelig og høyt.

Alle stoppet til og med.

- Hva kan jeg si deg! Tross alt har skurkfolket gått bort. Han vil ta penger fra deg, han vil vende din sjel ut. EN?

- Blås opp! - noen tutet i tåken.

- Nøyaktig hva du skal blåse opp. Aida! Hvem er med oss? En, to ... Vel, marsj! Uten samvittighet, folket ... Jeg betalte også pengene som ikke ble stjålet ... Vel, vi skal vise dem! Zhzhiva.

bot

Den gamle barnepiken, som levde i ro i generalens familie, kom fra skriftemål.

Hun satt et øyeblikk i hjørnet sitt og ble fornærmet: herrene spiste middag, det luktet noe smakfullt, og det klirret raskt fra hushjelpen som serverte bordet.

- Pah! Lidenskapelig ikke lidenskapelig, de bryr seg ikke. Bare for å mate livmoren din. Motvillig synder du, Gud tilgi meg!

Hun gikk ut, tygget, tenkte og gikk inn i gangrommet. Satt på et bryst.

Hushjelpen gikk forbi, overrasket.

– Og hvorfor sitter du her, barnepike? Akkurat en dukke! Ved gud - akkurat en dukke!

– Tenk hva du sier! barnepiken knipset. – Slike dager, og hun sverger. Er det vist å banne på slike dager. Det var en mann til skrifte, og når du ser på deg, vil du ha tid til å bli skitten før nattverden.

Hushjelpen var redd.

- Skyldig, barnepike! Gratulerer, tilståelse.

- "Gratulerer!" Gratulerer i dag! I dag streber de så å si for å fornærme og bebreide en person. Akkurat nå rant brennevinet deres. Hvem vet hva hun sølte. Du vil heller ikke være smartere enn Gud. Og den lille unge damen sier: "Det stemmer, barnepiken sølte det!" Fra slike år og slike ord.

– Overraskende til og med, barnepike! Så liten og allerede vet alle!

- Noneshnye barn, mor, verre enn fødselsleger! Her er de, noeshnie barn. Meg hva! Jeg dømmer ikke. Jeg var på skriftemål, nå vil jeg ikke ta en slurk valmuedugg før i morgen, enn si ... Og du sier - gratulerer. Det er en gammel dame i den fjerde uken med faste; Jeg sier til Sonya: "Gratulerer bestemoren." Og hun fnyser: «Her er den! veldig nødvendig!" Og jeg sier: «Bestemor må respekteres! Bestemoren vil dø, hun kan frata henne arven. Ja, hvis jeg hadde hatt en slags kvinne, ja, hver dag ville jeg ha funnet noe å gratulere. God morgen, bestemor! Ja, fint vær! Ja, god ferie! Ja, med elendige navnedager! Ha en glad matbit! Meg hva! Jeg dømmer ikke. I morgen skal jeg ta nattverd, jeg sier bare at det ikke er bra og heller skammelig.

- Du burde hvile, barnepike! hushjelpen fawned.

«Jeg skal strekke på bena, jeg legger meg i kisten. Jeg hviler. Du vil ha tid til å glede deg. Jeg ville lenge vært ute av verden, men her er jeg ikke gitt til deg. Det unge beinet på tennene knaser, og det gamle over halsen blir. Ikke svelg.

- Og hva er du, barnepike! Og alle ser bare på deg, som for å respektere.

– Nei, ikke snakk med meg om respektere. Det er dine respektere, men ingen respekterte meg selv fra ungdommen min, så det er for sent for meg å skamme meg i min alderdom. Du får gå og spørre kusken hvor han kjørte damen her om dagen ... Spør det.

- Å, og hva er du, barnepike! hvisket hushjelpen og satte seg til og med på huk foran kjerringa. - Hvor tok han det? Jeg er, ved gud, ingen...

- Ikke bekymre deg. Å banne er synd! For å banne, vet du hvordan Gud vil straffe! Og han tok meg med til et sted hvor de viser menn i bevegelse. De beveger seg og synger. De sprer arket, og de beveger seg langs det. Den lille damen fortalte meg. For seg selv, skjønner du, det er ikke nok, så hun var heldig med jenta. Jeg ville ha funnet ut selv, jeg ville ha tatt en god kvist og kjørt den langs Zakharyevskaya! Det er bare ingen å si. Forstår dagens folk snike. I dag bryr alle seg kun om seg selv. Uff! Uansett hva du husker, vil du synde! Herre tilgi meg!

«Herren er en travel mann, selvfølgelig, det er vanskelig for dem å se gjennom alt,» sang hushjelpen beskjedent og senket øynene. «De er hyggelige mennesker.

- Jeg kjenner din herre! Jeg vet fra barndommen! Hvis jeg ikke gikk til nattverd i morgen, ville jeg fortalt deg om din herre! Siden barndommen! Folk skal messe - vår har ennå ikke sovet. Folk fra kirken kommer - vår te og kaffe drikker. Og så snart den hellige mor dro ham til generalen, en sofapotet, en parasitt, kan jeg ikke forestille meg! Jeg tenker allerede: han stjal denne rangeringen for seg selv! Uansett hvor det er, men stjal! Det er bare ingen å prøve! Og jeg har lenge tenkt på at jeg stjal den. De tenker: barnepiken er en gammel tosk, alt er mulig med henne! Det er dumt, kanskje dumt. Ja, ikke alle skal være smarte, noen må være dumme.

Stuepiken så skremt på døren.

- Vår virksomhet, barnepike, offisiell. Gud være med ham! La det gå! Vi forstår ikke. Vil du gå til kirken tidlig om morgenen?

"Jeg kan ikke legge meg i det hele tatt. Jeg vil være den første som går i kirken. Slik at ikke alt søppel klatrer foran folk. Hver cricket kjenner ildstedet ditt.

– Hvem klatrer på noe?

– Ja, kjerringa er alene her. Iskald, det som holder på sjelen. Før alle andre, Gud tilgi meg, vil jævelen komme til kirken, og etter at alle andre går. Kazhinny-tiden vil stoppe alle. Og Hosha ville sette seg ned et øyeblikk! Alle vi gamle kvinner er overrasket. Uansett hvor sterk du er, mens klokken leser, vil du sette deg ned litt. Og denne echida er ikke annet enn med vilje. Er det en statisk ting å overleve så mye! En gammel kvinne brente nesten lommetørkleet med et stearinlys. Og det er synd at det ikke slo til. Ikke stirr! Hvorfor stirre! Er indikert til å stirre. Jeg kommer i morgen før alle andre og stopper det, så jeg antar at det vil lette kraften. Jeg kan ikke se henne! I dag ligger jeg på kne, og selv ser jeg på henne. Echida du, tror jeg, echida! Å sprenge vannboblen din! Det er synd, og det er ingenting du kan gjøre med det.

– Ingenting, barnepike, nå som du har tilstått, var alle prestens synder tilgitt. Nå er din kjære ren og uskyldig.

– Ja, for helvete! Gi slipp! Dette er synd, men jeg må si: denne presten bekjente meg dårlig. Det var da de dro til klosteret med tanten og prinsessen, så du kan si at han tilsto. Allerede torturerte han meg, torturerte, bebreidet, bebreidet, påla tre bot! Alle spurte. Han spurte om prinsessen tenkte på å leie ut engene. Vel, jeg angret, sa jeg vet ikke. Og entot live snart. Hva er galt? Ja, sier jeg, far, hvilke synder jeg har. De eldste. Jeg elsker kaffe og krangler med tjenere. "Og spesielle," sier han, "nei?" Og hva er de spesielle? Hver person har sin egen spesielle synd. Det er hva. Og i stedet for å prøve og skamme ham, tok han og leste permisjonen. Det er alt for deg! På en eller annen måte tok han pengene. Jeg antar at jeg ikke ga opp, at jeg ikke har noen spesielle! Ugh, beklager sir! Husk at du tar feil! Redd og forbarm deg. Hvorfor sitter du her? Det ville være bedre å gå og tenke: "Hvordan lever jeg slik, og alt går ikke bra?" Du er en ung jente! Det er et kråkereir krøllet på hodet hennes! Har du tenkt på dagene. På slike dager, la deg få lov. Og ingen steder fra dere, skamløse, er det ingen passasje! Etter å ha tilstått, kom jeg, la meg - tenkte jeg - jeg skal sitte stille. I morgen, tross alt, gå til nattverd. Nei. Og så kom hun dit. Hun kom, gjorde alle slags skitne triks, det som er verst. For helvete, gud tilgi meg. Se, jeg gikk med hvilken kraft! Ikke lenge, mor! Jeg vet alt! Gi meg tid, jeg skal drikke alt til damen! - Gå til hvile. Gud tilgi meg, hvem andre vil bli knyttet!