Kommunikasjon mellom bestemødre og barnebarn: generasjonskonflikt eller uuttømmelig livserfaring. Bestemødre var også en gang kvinner

BESTEMOR OG BANESØNN

– Jeg vil gå en tur! sa Volodya. Men bestemor var allerede i ferd med å ta av seg frakken.

– Nei, kjære, vi gikk, og det er nok. Pappa og mamma kommer snart hjem fra jobb, men jeg har ikke lunsj klar.

– Vel, i hvert fall litt til! Jeg gikk ikke opp! Bestemor!

- Jeg har ikke tid. Jeg kan ikke. Kle på deg, lek hjemme.

Men Volodya ville ikke kle av seg, han skyndte seg til døren. Bestemor tok fra ham slikkepotten og trakk i den hvite pompongen på hatten. Volodya holdt hodet med begge hender og prøvde å holde seg fast i hatten. Holdt ikke tilbake. Jeg ville at kåpen ikke skulle kneppes opp, men den så ut til å løsne seg selv – og nå svinger den allerede på en kleshenger, ved siden av bestemors.

Jeg vil ikke spille hjemme! Jeg vil leke!

"Se, kjære," sa bestemor, "hvis du ikke hører på meg, går jeg fra deg til huset mitt, det er alt."

- Vel, gå vekk! Jeg har en mamma!

Bestemor svarte ikke og gikk på kjøkkenet.

Bak det brede vinduet er en bred gate. Unge trær er nøye knyttet til knagger. De gledet seg over solen og ble grønne på en eller annen måte plutselig. Bak dem står busser og trolleybusser, under dem er det lyst vårgress.

Og i bestemors hage, under vinduene i et lite landlig trehus, kom nok også våren. Påskeliljer og tulipaner har klekket ut i blomsterbedene... Eller kanskje ikke ennå? I byen kommer alltid våren litt tidligere.

Bestemor kom på høsten for å hjelpe Volodyas mor - mor begynte å jobbe i år. Mat Volodya, ta en tur med Volodya, legg Volodya i seng... Ja, til og med frokost, lunsj og middag... Bestemor var trist. Og det er ikke trist fordi jeg husket hagen min med tulipaner og påskeliljer, hvor jeg kunne sole meg i solen og ikke gjøre noe - bare slappe av ... For meg selv, for meg selv alene, hvor mange ting å gjøre? Bestemor følte seg trist fordi Volodya sa: "Gå!"

Og Volodya satt på gulvet, midt i rommet. Rundt rundt - biler av forskjellige merker: et urverk liten Pobeda, en stor tredumper, en lastebil med murstein, på toppen av mursteinene - en rød bjørn og en hvit hare med lange ører. Ri på en bjørn og en hare? bygge et hus? Få en blå "Victory"?

Startet med en nøkkel. Hva så? «Seieren» knitret over rommet, fast i døren. Startet den opp igjen. Nå har det gått i sirkler. Stoppet. La det stå.

Volodya begynte å bygge en bro av murstein. Ble ikke ferdig med det. Han åpnet døren og gikk ut i korridoren. Jeg så forsiktig inn på kjøkkenet. Bestemor satt ved bordet og skrellet raskt poteter. Tynne krøller av skall falt ned på brettet. Volodya tok et skritt ... to skritt ... Bestemor snudde seg ikke.

Volodya nærmet seg henne stille og stilte seg ved siden av henne. Poteter er ujevne, store og små. Noen er veldig glatte, men en...

- Bestemor, hva er dette? Som fugler i et reir?

– Hva slags fugler?

Men sannheten er at den ser litt ut som kyllinger med lange, hvite, litt gulaktige halser. De sitter i et potethull, som i et rede.

"Dette er potetøyne," sa bestemor.

Volodya stakk hodet under bestemorens høyre albue:

Hvorfor har hun øyne?

Det var ikke veldig praktisk for bestemoren min å skrelle poteter med Volodyas hode under høyre albue, men bestemor klaget ikke på ulempen.

Det er vår nå, potetene begynner å spire. Dette er en spire. Planter du poteter i jorda vil det vokse nye poteter.

– Bestemor, hvordan har du det?

Volodya klatret opp på bestemorens knær for å se bedre på de merkelige spirene med hvit hals. Nå har det blitt enda mer upraktisk å skrelle poteter. Bestemor la fra seg kniven.

- Og sånn. Se her. Du skjønner, en veldig liten spire, men denne er allerede større. Planter du poteter i jorden, vil spirene strekke seg mot lyset, mot solen, bli grønne, det vil vokse blader på dem.

"Bestemor, hva er det med dem?" Ben?

Hei! Som barn, da jeg var 8 år gammel, dro foreldrene mine til en annen by for å tjene penger, og de forlot meg for å bli oppdratt av min bestemor. Så jeg bodde hos min bestemor og oldemor, da jeg var 13, foreldrene mine skilte seg og moren min flyttet til oss.Her begynte det hele..... Bestemor kunne slutte å snakke når som helst, uten grunn.Vi kranglet ikke, la oss si alt var bra om kvelden, om morgenen kunne banne til deg og holde kjeft. Jeg husker hvor mange ganger jeg prøvde med henne å snakke for å finne ut hvorfor hun sluttet å snakke med oss, kanskje vi virkelig fornærmet henne på en eller annen måte. Alt endte med en ting, hun ropte til meg til forlate rommet hennes. det skjedde aldri. På grunn av den konstante endringen i min bestemors humør. min oldemor fikk et hjerneslag, så døde det andre, som et resultat, for 4 år siden på grunn av opplevelsen. Fordi hun hele tiden kjeftet på henne mens min mor og jeg ikke var hjemme, samlet hun det som helst .Etter døden pr hun så ut til å ha endret seg litt, jeg var allerede 16 år på den tiden.Vi levde normalt i ett år, min mor har selv reparert leiligheten fullstendig med egne penger og på egen hånd, hjulpet henne på landet. min mor hadde alvorlige problemer med ryggen, siden hun la ut flisene selv. Etter at de hjalp henne med å ta alt ut av hagen, reparerte, sluttet hun å snakke igjen. og snakker ikke med oss. Hvor mange ganger hjalp de til å ta alt ut av hagen om høsten, hun sluttet å snakke og gjemte alle grønnsakene slik at vi ikke skulle spise det.Så i flere år ... hjalp vi til med mamma i hagen, vi tok ut alt og vi til og med Hvis vi ikke spiste, ga hun alt til sønnen sin, som aldri en gang dukket opp i hagen. Også 1 andel av leiligheten til bestemor, 2-onkel, 3-mamma) Roper konstant at sønnen min og jeg har 2 aksjer, og du har en leilighet, vi selger den til oss, så er det nok penger til en leilighet , men det gjør du ikke. For et år siden dro moren min for å jobbe, jeg ble alene med henne. Og på samme tid tok onkelen min med seg sønnen, og han og kona dro for å hvile, hente fra skolen. Bestemor dumpet på hytten og jeg ble alene med ham. Diplomforsvar, du må mate ham, ta leksjoner med ham, ta ham på skolen, hente ham. Verken onkel eller bestemor la igjen noen penger. før ham satt jeg kl. natt med et diplom, gudskjelov forsvarte jeg det perfekt. Da moren min kom tilbake, sa bestemoren min til moren min at jeg ikke hjalp henne i hagen, HUN LEI AV Å JULE MED BARNET, JEG GJORDE IKKE INGENTING I SLETTES! Jeg hang rundt med gutta, den prostituerte vokste opp. Jeg også dro til en annen by for å jobbe, vil det vise seg å flytte, om omtrent et år, etter 1.5. Den samme situasjonen gjentas igjen, juni måned har jeg en økt (jeg er student ved instituttet) dacha. Jeg trenger en datamaskin for å gjøre jobben, han kjeder seg, han vil spille. Igjen, han spiller nok om dagen, jeg sitter om natten og gjør meg klar. vær så snill, ellers er han lei av at bestemoren hans spør deg. Jeg nektet. Han ringte frekt flere ganger .... hva er vanskelig for deg, men hvem gjør du ... Jeg ringte bestemor og sa at onkelen min fikk meg, jeg har en økt, jeg kan ikke sitte med sønnen hans, han plager meg. Jeg skal lei en økt og hent ham. Nå Jeg har ikke tid, jeg vil bestå uten 3 for at det skulle bli et stipend. Da ble bestemoren min igjen og sa at jeg ikke gjør godt mot folk i det hele tatt, og dårlig og sånn. Nå gjør hun det Ikke snakk med meg. Hun gjemte alle produktene, pasta, ris, smør osv. Selv om jeg kjøpte smør, ris, tok jeg brød med mine egne penger. En morgen våknet jeg og kjøkkenet var tomt. Nå kjøpte jeg mat , uansett hvor morsomt det høres ut, men nå har jeg også alt på rommet mitt. Jeg er sint, jeg vil ikke trenge noen sånne, jeg blir alene (forresten, bestefaren min rømte fra henne, kunne ikke 't tåler karakteren hennes og skilte seg fra henne da moren min fortsatt var 10 år gammel). Jeg ringer moren min, hun sier mye, det kan ikke være så mye, la henne vise kvitteringer. Hun ba om kvitteringer, det gjorde hun ikke ønsker å gi dem. med henne ... før, på en eller annen måte prøvde jeg å ikke ta hensyn til raserianfallene hennes, nå bryter jeg allerede sammen, åh Jeg er glad, jeg skjelver etter det, hun går glad og full av styrke som en energivampyr... det er ingen steder å gå fra henne, mamma var ihvertfall der før, nå er jeg helt alene.. . takk til alle som leser, det er ingen til å si fra ...

Å, min bestemor var en klassisk sosiopat, akkurat som "Begrav meg bak sokkelen" ble skrevet fra henne. Og det kunne ikke være snakk om noe hjerte-til-hjerte-prat, det viktigste er at hun ikke utmatter sjelen. Og da hun døde (jeg var 9) var det en ubeskrivelig lettelse. Selv om det er synd at hun ikke dro tidligere, klarte hun likevel å skjemme bort mye, og uten henne ville livet mitt vært annerledes.

Min bestemor forlot meg for seks måneder siden. Hun var den eneste i familien som virkelig elsket meg. Jeg var sammen med henne de siste årene av livet hennes. Og den andre bestemoren. Vel, hun var som alle andre i familien min

Jeg har ikke sett bestemoren min på min fars side, emm, nesten hele livet, siden jeg var 3, så snart foreldrene mine skilte seg. Jeg så henne bare for et år siden, da jeg var 19 år gammel. Hun inviterte meg til å besøke dem gjennom faren sin. Så langt, ingen samtale, ingenting. På bursdagen hennes kunne hun gi noe på de små tingene gjennom faren. En gang i tiden såret dette meg veldig, samt at faren min så meg og ringte meg bare 2 ganger i året. Det har vært det samme lenge nå. Men ironisk nok er jeg utad bare en kopi av denne bestemoren i hennes ungdom. Etter møtet snakket de forresten ikke lenger.
Og på min mors side er min bestemor en person med et rent sovjetisk temperament. To ganger enke. En veldig hardtarbeidende, favorittfrase "det er ikke noe ord" ikke vil ha ", det er et ord" trenger ". Som barn besøkte jeg ofte besteforeldrene mine, og hun var alltid en ond politimann, og bestefaren min var snill. Men hun skjelte aldri mye ut. Nå har vi et veldig godt forhold... Vel, hun utfører også stereotype bestemoroppgaver - hjelper til med å sitte med lillebroren sin, ta med mat og sylteagurk.
Min mor fortalte meg at hun ønsker å bli en ung bestemor. Vel, du må skuffe henne.

Min bestemor var en veldig tung og dominerende person, men hun elsket oss alle. Vi sverget med henne - det kom et brøl. Men hver gang hun kom inn i rommet etter en krangel, sjekket hun om hun pustet, og av tanken på at hun kanskje ikke puste, begynte hun å brøle. Hun hadde en vanskelig skjebne - moren hennes døde, en ond stemor dukket opp, så giftet hun seg med den vakreste fyren i landsbyen, og han viste seg å være en skumle kvinnebedårer, som stadig var utro mot henne. Hun tilga ham aldri dette - da han holdt på å dø av kreft i stua, gikk hun ikke engang bort til ham. Og i testamentet insisterte hun på at hun skulle gravlegges langt borte fra ham. Det er trist å si, men etter bestemors død ble det lettere å bo i en familie - hun kontrollerte alt veldig mye. Men vi savner og elsker henne fortsatt.

Begge mine bestemødre gikk bort, den ene før jeg ble født, den andre nylig, og den jeg vokste opp med var nettopp det for meg: snill, forståelsesfull; hun og bestefaren var veldig glad i hverandre, helt til det siste. Jeg er ikke enig med forfatteren.

Jeg hadde bare en bestemor - den andre døde da jeg bare var en baby, og jeg husker henne nesten ikke. Hun fortalte mye om livet sitt, jeg elsket å lytte, og så: hun hadde ikke noe liv, men det var bare jobb, jobb og atter jobb. Derfor trakk de landet i krigsårene, at i stedet for liv var det bare arbeid. Og det hun elsket, det hun var interessert i, glemte hun sikkert også under krigen.

Jeg har to bestemødre og de ligner ikke i det hele tatt. Jeg kan ikke si noe godt om min fars bestemor - men hun hadde en veldig vanskelig barndom og ungdom, faren hennes er en forferdelig overgriper og tyrann, og hennes første mann har ikke mye bedre vondt. Ifølge moren er hun veldig progressiv, til og med feministisk til en viss grad, hun oppdro to døtre alene. Det er selvfølgelig deres mangler, men hun hjalp oss mye! Takk Gudinnen, bestemoren min er nesten aldri syk og håper jeg vil leve i mange år til, hun er nå 76 år gammel.

Jeg har bestemødre i samme fødselsår og til og med med samme mellomnavn. Min mor har bodd hele livet på landet. Det virker for meg at det å slette identiteten hennes for henne var noe av en dekorum. «Hva folk sier» er en veldig viktig motivasjon. Hun er alltid hjelpsom for pårørende, også gjennom makt. Noen ganger klager hun senere over hvor vanskelig det er for henne, men hvis noen kommer på besøk, er alt det beste sikkert. Spesielt foran menn. Hun har to sønner, 4 barnebarn og to døtre og jeg er et barnebarn. Hos oss er hun mer ærlig, men med menn så å si på avstand.
Den andre bestemoren har bodd i byen siden hun var 19 år. Hun er veldig sterk og selvstendig. Selv om det er veldig vanskelig for henne å være alene. Hun ble enke 2 ganger (det andre uoffisielle ekteskapet begynte da hun var 65 år gammel). Og hennes politikk overfor menn er «kvinneutspekulert». For meg er hun en veldig nær person, men jeg tar fortsatt avgjørelser selv. Kanskje min mor snart blir bestemor. Jeg vil respektere hennes rett til å være seg selv. I mellomtiden presser jeg henne aktivt mot selverkjennelse fra kun å identifisere meg med min mor.

Slik jeg forstår deg. Moren min er allerede 41, og hun prøver fortsatt å "styre" livet sitt og klatrer inn i vår skjebne sammen med broren.

Jeg kan forstå forfatterens standpunkt om bestemødre. Jeg har to bestemødre – også to motpoler. På min fars side ledet hun en veldig tilbaketrukket livsstil - hun gikk ikke ut uten spesiell grunn, gikk ikke turer, hun samlet seg motvillig til familiebegivenheter og ønsket ikke spesielt velkommen gjester. Hun var streng og reservert overfor oss. Hun fortalte aldri historier om livet sitt. Så søsteren min og jeg fikk rollen som "uelskede barnebarn"

Min oldemor var sånn: solrik, med en haug med interessante historier klar, hun bakte de deiligste boller. Jeg angrer på at jeg aldri hadde tid til å bli voksen og spørre hva slags person hun var før bestefaren slo henne i hjel.

Hjertet ditt hopper over et slag når du leser historier som dette. Hvor mye disse kvinnene måtte tåle. Og etter det tør kvinner fortsatt å bli kalt «det svakere kjønn».

Min bestemor på 9 år bodde på gården med sine yngre brødre og søstre. Og generelt forstår jeg nå at jeg ønsker å snakke med henne om mye i livet hennes, men hun har alltid vært veldig beskjeden og tålmodig. Hun ofret mye for oss, og kunne si det først etter et direkte spørsmål. Men hun døde da jeg fortsatt var en voldelig tenåring, som ofte brøt sammen og sa frekke ting og fornærmet henne, det er synd nå.

Historien din er bare hjerteskjærende. Du hadde ikke tid til å be om unnskyldning, men du klarte å forstå alt - dette er også verdifullt. Jeg er sikker på at oldemoren din ville tilgitt deg. Og hun, etter historien din å dømme, ville absolutt ikke at du skulle plage deg selv resten av livet med det faktum at du ikke hadde tid til å be om tilgivelse. Jeg vil virkelig støtte deg, men jeg vet ikke hvordan bedre. Klem deg mentalt, hvis mulig. Du hadde en fantastisk oldemor.

Og besteforeldrene mine fortalte meg mye om krigen. Nok til å få meg til å frykte henne mer enn noe annet og ha stor sympati for de som nå uforvarende er strandet i krigssonen. Jeg prøver å huske alt, livet er en interessant ting. Og mine oldemødre fortalte også mye, du kan skrive bøker om dem, som et eksempel på en kvinnes liv i et patriarkalsk samfunn, en kompleks og tvetydig skjebne. Jeg savner oldemoren min - bestemor Katya, hun lærte meg å lese i en alder av halvannet, mens hun satt sammen med meg. Selv hadde hun ikke tid til å fullføre skolen, så hun leste sakte og tydelig for meg, og jeg lærte på den måten. Jeg kan fortsatt veldig tydelig forestille meg stemmen hennes, "Du løper for fort, gnister flyr under hælene dine!" - og jeg prøvde å se disse gnistene hele tiden.

Jeg leste den, og jeg er glad for at jeg siden barndommen alltid har lyttet med glede til historiene til min bestemor om hennes ungdom, kjærester, hennes forhold til foreldrene og søstrene. Til nå samles vi minst en gang i uken for te og diskuterer vårt syn på religion, politikk, familie, og hver gang er det sinnsykt interessant. Bak hver kvinne er en utrolig historie, en heroisk historie. Takk for dine tanker, veldig nøyaktige og følsomme.

Jeg har helt andre bestemødre. En veldig munter og full av energi kvinne som elsker meg fryktelig. Den andre, tvert imot, er veldig dyster, litt fornærmet av hele verden, pluss at det ser ut til at hun ikke anser meg som et fantastisk barn eller, kan man si, barnebarn.

Oldemoren min gikk gjennom krigen bakerst. Fra hun var femten år jobbet hun på en kollektiv gård. I samme kollektivbruk tilbrakte hun hele livet. Som barn forsto jeg ikke forferdelige historier om hungersnød, spikelets, om ti års fengsel, om brev fra fronten. Og hun var vanvittig forelsket i indiske filmer, hun kunne gjenfortelle handlingen til alle hun så på. Etter hvert som jeg ble eldre, forlot tankene hennes henne. Nå forstår jeg frykten hennes: å ikke la meg gå til barneleiren, "ellers tar de meg inn i falden", ikke gå med guttene, og så videre. Synd jeg husker så lite av det hun sa.

For meg er historier om gode bestemødre som fra et parallelt univers.
Den ene var en aggressiv tispe. Jeg husker nesten ikke at hun smilte, var i godt humør. Nesten alt hun fortalte meg - det viktigste er å "vente på mannen sin." Hun gjorde det selv, gikk på bakbeina foran bøndene. Samtidig presset hun tre døtre og alle barnebarn.
Hun var selv en fri tjener, og oppfordret alle jentene i familien til å gjøre det samme. Foreldrene mine skremte meg for at jeg skulle oppføre meg dårlig, sier de - de ville sende meg til denne tispa for trening. Hun slo meg og alle de andre barna hele tiden og sa at vi var dritten hennes. Jeg husker en gang hun til og med slo en baby - søsteren min - for å gråte. Jeg ble slått en gang fordi beina mine gjorde vondt.
Den andre, ved første øyekast, var ufarlig, aldri ropte eller løftet hånden til meg. Jeg anså henne generelt som et offer, en uheldig sau. Men snarere var det bare et par som forstyrret henne, og hun gjorde skitne triks med feil hender. For eksempel klaget hun til foreldrene sine på meg. Hun visste at de var utilstrekkelige og kunne slå meg. Men det var tydeligvis det hun ville. Hun var også motstander av at faren giftet seg med moren hennes, og råtnet henne. Hun sa at hun var en seluchka, uten utdannelse. Og sønnen til byen hennes, og fortjener en bykone, med en prestisjetung utdannelse. Samtidig var moren mye mer sivilisert enn sin bymann. Så fikk hun en utdannelse, begynte å jobbe prestisjefylt, for å gjøre karriere. Sosialt oppnådde hun mye mer enn faren. Men det ble ikke bedre for bestemoren likevel.
Det var også en oldemor, jeg husker henne nesten ikke, siden hun døde da jeg var 6 år gammel. Som jeg elsket henne mest. Hun beskyttet meg også mot andre jævla voksne. Jeg lot ingen skrike og slo meg. Men jeg er fortsatt ikke sikker på at hun var en god kvinne. Det ble sagt at de kraftig råtnet alle konene til sønnene sine.

Min mormor virket alltid uinteressant for meg, kjedelig til jeg var 17-18 år gammel. Så vokste jeg opp og så på henne som en person med et veldig hardt liv i fortiden, og ikke som et kjedelig familiemedlem som alltid maser etter skitten oppvask og dårlige karakterer. Hun, som alle jenter, giftet seg tidlig. Jeg fødte tidlig. Først nå viste det seg at mannen min (bestefaren min) var en voldtektsmann, en løgner, en elsker av løse hender, og også en pedofil. Og det hendte at bare jeg kunne redde familien fra denne freaken. Og nå forstår jeg at hun ikke snakker om seg selv, for før var det ingen som bare hørte på henne. Bestefaren hennes knuste henne, og først nylig begynte hun å leve et fullt liv. Jeg har lenge ønsket å snakke med henne om hennes følelser og fortid. Men jeg vet ikke engang hvordan jeg gjør det, og om det er verdt det å klatre inn i en persons sjel, som uansett er som en sil.

Still et spørsmål på en åpenlyst respektfull måte, og fortell henne at hun ikke trenger å svare hvis hun ikke vil. "Bestemor, jeg forstår at du hadde et hardt liv som du kanskje ikke vil huske, men kan du fortelle meg noe?"

Mine bestemødre var aldri interessert i meg eller broren min eller andre barnebarn. Min fars mor anser meg fortsatt som en walk-up, hun hjalp aldri min mor med eksem og fall av fingrene (i ordets bokstavelige forstand var det veldig vanskelig etter den andre fødselen), verken å vaske oppvasken eller ta mat å lage mat, ingenting.
Hun satt bare med en annen bestemor på kjøkkenet mens moren vasket oppvasken og stønnet av smerte, og de bare ristet på hodet at "jeg burde hjelpe henne, men hva kan jeg gjøre, for hun ble ikke spurt, hun spurte ikke" og annet tull. Jeg var fem, og det var lite bruk for meg, bortsett fra at jeg satt med et ett år gammelt barn, i stedet for bestemødre, som ikke engang var på sykehuset. På fødesykehuset i anledning brorens fødsel var det bare meg, pappa og bestefedre. Og min fars yngre søster. Alle. Ingen.
Kanskje, ja, fornærmet av livet, bla bla bla, men problemet er at bestefedre var normale mennesker, med en respektfull forståelse av andre! Begge var ja, sjefer, men holdningen til slutten var hyggelig og til og med kjærlig.
Konklusjon: Jeg har aldri hatt bestemødre som det er skrevet om i bøker." Dessuten hadde jeg ikke bestemødre selv så lukkede, så personlige, slike mennesker som artikkelen handler om.
Ja, moren til moren min døde - jeg følte ikke mye smerte, for hvordan kan jeg synes synd på en død person jeg ikke kjenner? Jeg brølte, brølte nesten hele barneskolen, da onkelen min døde, ja, narkoman, ja, av en overdose, men han elsket meg og min mor og far, snakket med meg. Ja, jeg gråt da farens far døde - han elsket meg og broren min, han forgudet broren min, "bæreren av etternavnet". Jeg elsker min mors far - bestefar, bare bestefar.
Og bestemoren som ble igjen, nei. Hun krever kommunikasjon, men til og med til en banal forespørsel om å hjelpe meg - "vel, du vet, jeg kan ikke, jeg vil ikke lykkes, jeg er gammel, jeg er dette, jeg er det." Det er som om jeg ikke vet at hun lyver. Og hvordan kommunisere med de som ikke vil ta kontakt? Men tull at "du er mitt eneste barnebarn! Jente! Hvorfor passer du ikke på meg?"
Ja, det er dumt, men jeg vil ikke. Hun er ingen for meg, hun var ingen, og hun ble ingen. Bare en person jeg ikke en gang ser en gang i året.

Og bestemoren min leser kort. Selv om jeg ikke forteller noe, vet hun fortsatt hva som skjer med meg, til uhyggelige detaljer - for eksempel når hun ble stum av spørsmålet "hvordan er det nye huset ditt?" Selv om ingen visste at jeg forlot mannen min i en uke, og leide en annen leilighet (det var dessuten et hus, ikke en leilighet); en annen gang spurte hun meg om navnet på den lille svarte som hadde bodd hjemme hos meg i fire dager. På spørsmål om hvordan hun visste nøyaktig hvor mange dager det var, var svaret - og jeg la ut kort fire dager på rad, og dere var sammen i huset ditt, og den femte - var han allerede i et annet land. Så jeg innså at det nytter ikke å skjule noe for bestemoren min, og jeg forteller henne alt. Derfor er jeg glad for at det er en person i familien som jeg stoler på, eller mer korrekt, jeg er ikke redd for fordømmelse eller avvisning.

Tusen takk for din støtte. Jeg fortalte bare en jente om det. Det er lettere bare fordi hun sa det. Skammes. Selvfølgelig er det synd. Men nå, etter å ha forstått alt, prøver jeg å være mindre egoistisk med de nære meg som elsker og støtter meg.

Jeg leste dette, og på en eller annen måte var det både fornærmende og trist på samme tid. Det hendte at jeg som 8-åring flyttet fra begge bestemødrene mine, som dessverre ikke er der lenger. Min mors mor lå da med et slag, jeg husker hvor snill hun var og hvor stille. Jeg så virkelig hvor mye smerte hun opplevde og hvor flau hun var over at alle «hastet rundt» med henne, som hun sa. Hvorfor trist, fordi jeg ikke hadde mye tid til å fortelle henne, hun så meg ikke som voksen, selv om jeg vet med sikkerhet, hun drømte virkelig om det, min tause bestemor med triste øyne. Jeg er sikker på at det var en hel verden i det, et helt univers som jeg aldri visste om ...
Og den andre bestemoren, min fars mor, siden jeg dro, ønsket ikke å vite noe om meg. Hun ringte ikke, hun skrev ikke. Men jeg elsker henne fortsatt og savner henne. Tross alt, hvem vet hva hun tenkte da, hva hun ville.
Det er bare trist at jeg aldri får vite det.
Ja, jeg har alltid drømt om å sitte med bestemor på sofaen sammen, drikke te og bare prate, spørre henne om alt i verden og snakke om meg selv.
Det er synd.

Bestemoren min kaller meg en jævel. Fra hun var 10 år påstår hun at jeg er en ludder, fordi jeg spilte fotball med gutter. Det var få jenter i gården, hun lekte med hvem som helst. Jeg bodde sammen med en fyr, min bestemor ville ha bryllupet mitt, hun var redd for at jeg skulle ta det med i falden.

Fordi slektninger ikke er valgt, og bestemødre er like forskjellige som alle andre kvinner. Jeg forstår nå at jeg fortsatt ikke er klar for at bestemødrene mine ikke vil være det. Det virker for meg at når det er et godt forhold og vi vet så mye om hverandre, er det rett og slett urealistisk å gi slipp, jeg prøver å venne meg til tanken om at jeg selv teoretisk sett kan være bestemor, og dette er et uunngåelig kurs for livet, men jeg kan fortsatt ikke la dem gå, jeg vet det.

Veldig bra tema! Jeg skiller ikke lenger hvem jeg elsker mer - min mor eller min forgudede bestemor. Min bestemor er en Lezginka av nasjonalitet, og hele min barndom passet hun på meg, kaller meg fortsatt kjærlig en svale og sang sanger på morsmålet vårt (som jeg lærte takket være henne). Hun er en veldig interessant person, munter, optimistisk og liker ofte å spøke.
Og det som er mest fantastisk, hun støtter den feministiske retningen i mine tanker.

Ja, min bestemor er en slik bestemor. Riktignok fortalte hun meg mye interessant om livet hennes, om livet til moren, faren og søstrene. Og hun har virkelig ikke sjel i det hun driver med (oppdrett, brodering, se på TV-programmer og sammenkomster med vennene sine på benken). Jeg er glad på hennes vegne. Hun ringer meg ofte, vel, jeg forteller hvordan det går. Selv om hun selvfølgelig vet mye mindre om meg enn jeg om henne. Hvis hun visste hva slags person jeg er, ville hun ikke forstått meg. Men jeg elsker bestemoren min og hun elsker meg. Og generelt hele familien hans.

Jeg hadde samme bestemor, som i filmene forfatteren nevner. Den mest forståelsesfulle og snille. Dessverre bodde vi i forskjellige byer og møttes sjelden.

Min bestemor var familiens overhode. Hun fortalte henne ofte om livet sitt, og jeg fortalte henne om mitt, på grunn av åpenheten til karakteren hennes, selv om forståelse langt fra alltid var.

Det er en slik stereotypi om eldre kvinner, så vel som om kvinner i alle andre aldre, og selv om jeg fortsatt er langt fra "bestemors alder", tenker jeg noen ganger med gru på hva slags alderdom som venter meg, fordi jeg vil aldri bli en så gammel kvinne i kjole i erter, med barnebarn, med signaturretter og vanen med å overtale alle til å smake på godsakene mine. Det er forferdelig at vi tilbringer hele livet fanget i opinionen, og et skritt til venstre, et skritt til høyre – vi vil bli fordømt, ekskludert fra samfunnet. "Unormale" gamle kvinner er også skamfulle - de sier, hun var en tosk i sin ungdom, nå dø alene! Eller: hva tror du, gamle tulling, du skal ikke være gammel! Eller (hvis det er barn-barnebarn): du oppdro dem ikke slik de vokste opp med deg!
Bestemoren på farslinjen levde slik hele livet, og prøvde å vise seg «korrekt» i samfunnet, og krevde det samme av andre. Hun skammet seg over sønnen min, onkelen min, da han ble forelsket i en representant for en etnisk minoritet, for «hva vil folk si», da valgte hun en kone til ham, og skammet seg da han og kona skilte seg, og kona tok hennes barnebarn - et slikt inntrykk at flere på grunn av avskjed med min fetter, hun var bekymret, så mye for hennes rykte - tross alt, hun har ikke en eksemplarisk familie! Folk vil sladre! Hun mislikte moren min hele livet fordi hun kom fra en ekstremt fattig familie, og så også fordi hun plutselig ble fra en korrekt patriarkalsk kvinne til en selvsikker karrieremann (ja, mamma er kul!). Så begynte lidelsen at jeg, sier de, "i den alderen" ikke gifter meg, ikke føder barn, det er feil, det er et rot.
Og det verste er at jeg observerer meg selv, om enn ikke så marerittaktig, men likevel avhengig av opinionen. Eksemplet med bestemoren min viser hvor patetisk og ubrukelig det ser ut, tross alt levde hun egentlig ikke, men som om hun laget et show ut av livet sitt som folk burde ha likt.

Min oldemor døde for 3 år siden. Oldefar ble syk av hjerneslag, sa legene - maks et år, og selv da ville han ikke engang stå opp. Hun brukte den hver dag, trente, vasket den. Og han reiste seg! Gikk og drev med sport med henne. Etter det levde han i ytterligere 10 år. Bestemor var veldig glad for å ha ham i nærheten. Riktignok levde hun bare et par år etter at bestefaren døde. Hun sa at hun ikke ville ha noe annet. Det var stor kjærlighet, ren, lys. De elsket hverandre veldig høyt. Hun var en veldig snill kvinne. Nå angrer jeg på at jeg hadde så lite tid med henne.

Og min bestemor er akkurat, som forfatteren beskrev, en bestemor fra filmer, spesielt i oppførsel, merkelig nok. Som 65-åring ser hun 10 år yngre ut, alltid kledd "i mote" og følger nøye med på utseendet hennes. Men foruten denne masken, er hun nøyaktig hvordan folk tolker dette bildet i filmer og bøker. Jeg kan snakke med henne på lik linje, hun kan gi meg råd. Hva er de forskjellige menneskene i denne verden!

Bestemødre er de samme kvinnene. Med sitt personlige liv, inkludert.

Min bestemor er en fantastisk, snill kvinne, etisk, taktfull. Et krigsbarn, oppvokst under tøffe forhold. Hun gikk inn i det medisinske instituttet, forlot det sentrale Russland for å "oppdra" broderrepublikken. Hun red på en hest gjennom landsbyene, ga medisinsk hjelp. Og forresten, hun reddet bestefaren fra døden flere ganger, "kom ut", og dro til søsteren i et par uker tusenvis av kilometer unna, og det var ingen som reddet bestefaren hennes. Men han nektet å redde seg selv, forbød å ringe ambulanse og så videre. En perfekt illustrasjon av en kvinnes plikt til å være ansvarlig for alle liv, inkludert voksne menn. Ok, ikke om det. Nå i god helse, ser vi hverandre veldig ofte. Han ser på nyhetene, baker kaker, bruker mobilen bedre enn moren, men er litt trist. Finner ikke en jobb som han liker, og vi vet ikke hvordan vi skal hjelpe. Så mange ting har blitt tenkt på nytt. Jeg vet virkelig ikke hva jeg skal gjøre nå.

Jeg tror alt avhenger av karakteren. Jeg er for eksempel en fryktelig usosial person. Jeg kan ikke kommunisere på flere dager uten å oppleve ubehag. Tom prat om ingenting sliter meg, og jeg liker ikke familiefester i det hele tatt bare på grunn av tomt prat i løpet av de tvungne 3-4 timene. Men det er folk som liker det, jeg argumenterer ikke.
Vi er alle forskjellige. Omgjengelige bestemødre som med stor glede kommuniserer med sine barnebarn, andre eldre kvinner, i kø osv., og de kvinnene som foretrekker å holde seg for seg selv og drive med sine egne saker - dette er helt greit. Begge alternativene er normale. Vi er alle bare forskjellige.
Det tror jeg i alle fall.

Hvordan liker du artikkelen?

– Jeg vil gå en tur! sa Volodya. Men bestemor var allerede i ferd med å ta av seg frakken.
– Nei, kjære, vi gikk, og det er nok. Pappa og mamma kommer snart hjem fra jobb, men jeg har ikke lunsj klar.
– Vel, i hvert fall litt til! Jeg gikk ikke opp! Bestemor!
- Jeg har ikke tid. Jeg kan ikke. Kle på deg, lek hjemme.
Men Volodya ville ikke kle av seg, han skyndte seg til døren. Bestemor tok fra ham slikkepotten og trakk i den hvite pompongen på hatten. Volodya holdt hodet med begge hender og prøvde å holde seg fast i hatten. Holdt ikke tilbake. Jeg ville at kåpen ikke skulle kneppes opp, men den så ut til å løsne seg selv – og nå svinger den allerede på en kleshenger, ved siden av bestemors.
Jeg vil ikke spille hjemme! Jeg vil leke!
"Se, kjære," sa bestemor, "hvis du ikke hører på meg, går jeg fra deg til huset mitt, det er alt." Så ropte Volodya med sint stemme:
- Vel, gå vekk! Jeg har en mamma!
Bestemor svarte ikke og gikk på kjøkkenet.
Bak det brede vinduet er en bred gate. Unge trær er nøye knyttet til knagger. De gledet seg over solen og ble grønne på en eller annen måte plutselig. Bak dem står busser og trolleybusser, under dem er det lyst vårgress.
Og i bestemors hage, under vinduene i et lite landlig trehus, kom nok også våren. Påskeliljer og tulipaner har klekket ut i blomsterbedene... Eller kanskje ikke ennå? I byen kommer alltid våren litt tidligere.
Bestemor kom på høsten for å hjelpe Volodyas mor - mor begynte å jobbe i år. Mat Volodya, ta en tur med Volodya, legg Volodya i seng... Ja, til og med frokost, lunsj og middag... Bestemor var trist. Og det er ikke trist fordi jeg husket hagen min med tulipaner og påskeliljer, hvor jeg kunne sole meg i solen og ikke gjøre noe - bare slappe av ... For meg selv, for meg selv alene, hvor mange ting å gjøre? Bestemor følte seg trist fordi Volodya sa: "Gå!"
Og Volodya satt på gulvet, midt i rommet. Rundt rundt - biler av forskjellige merker: et urverk liten Pobeda, en stor tredumper, en lastebil med murstein, på toppen av mursteinene - en rød bjørn og en hvit hare med lange ører. Ri på en bjørn og en hare? bygge et hus? Få en blå "Victory"?
Startet med en nøkkel. Hva så? «Seieren» knitret over rommet, fast i døren. Startet den opp igjen. Nå har det gått i sirkler. Stoppet. La det stå.
Volodya begynte å bygge en bro av murstein. Ble ikke ferdig med det. Han åpnet døren og gikk ut i korridoren. Jeg så forsiktig inn på kjøkkenet. Bestemor satt ved bordet og skrellet raskt poteter. Tynne krøller av skall falt ned på brettet. Volodya tok et skritt ... to skritt ... Bestemor snudde seg ikke. Volodya nærmet seg henne stille og stilte seg ved siden av henne. Poteter er ujevne, store og små. Noen er veldig glatte, men en...
- Bestemor, hva er dette? Som fugler i et reir?
– Hva slags fugler?
Men sannheten er at den ser litt ut som kyllinger med lange, hvite, litt gulaktige halser. De sitter i et potethull, som i et rede.
"Dette er potetøyne," sa bestemor.
Volodya stakk hodet under bestemorens høyre albue:
Hvorfor har hun øyne?
Det var ikke veldig praktisk for bestemoren min å skrelle poteter med Volodyas hode under høyre albue, men bestemor klaget ikke på ulempen.
Det er vår nå, potetene begynner å spire. Dette er en spire. Planter du poteter i jorda vil det vokse nye poteter.
– Bestemor, hvordan har du det?
Volodya klatret opp på bestemorens knær for å se bedre på de merkelige spirene med hvit hals. Nå har det blitt enda mer upraktisk å skrelle poteter. Bestemor la fra seg kniven.
- Og sånn. Se her. Du skjønner, en veldig liten spire, men denne er allerede større. Planter du poteter i jorden, vil spirene strekke seg mot lyset, mot solen, bli grønne, det vil vokse blader på dem.
"Bestemor, hva er det med dem?" Ben?
– Nei, dette er ikke bein, det er røttene som har begynt å gro. Røttene strekker seg ned i bakken, de vil drikke vann fra bakken.
– Og spirene strekker seg etter solen?
- Til solen.
– Og røttene strekker seg ned i jorden?
- Røtter - i bakken.
– Bestemor, hvor trekkes folk til?
- Folk?
Bestemor la en uskrelt potet på bordet og presset kinnet mot bakhodet til Volodya:
«Folk er tiltrukket av hverandre.

Yuri Kuvaldin

GLEDE

historie

På en junikveld på en sommerkafé under kronene av gamle trær i Izmailovsky Park, ble Mikhail Ivanovich gratulert med sin syttiårsdag, og hans tretten år gamle barnebarn, Boris, dedikerte diktet sitt til ham, som begynte med linjen:

Estimat, bestefar, sytti er ikke alder ...

Han komponerte dette og skrev det ned på mobiltelefonen mens han gikk fra Partizanskaya til parken. Boris satt mellom sin mor og bestemor, kona til dagens helt, Tamara Vasilievna, en ung kvinne med en fantastisk farget frisyre.
Etter den første skålen ringte Tamara Vasilievna, som så seg rundt bordet, til servitøren som sto ved bordet hennes og sa:
– Jeg vil ha chu-ørret grillet på kull!
Mors far, bestemors mann, bestefar Mikhail Ivanovich så på henne med bekymring, sa bare:
- Tamara...
Men hun sa umiddelbart ut:
- Og ikke snakk. Forstått? Jeg vil ikke ha n-no snakk!
– Mamma, jeg vil også, – sa Boris sin mor til moren sin, Boris sin bestemor.
Tilsynelatende tilhørte Tamara Vasilievna antallet av de eldre kvinnene som vet hvordan de skal kommandere med søt arroganse, hvis de lydig adlyder, men som selv samtidig er lett sjenerte.
Etter flere skåltaler begynte Tamara Vasilievna, full, å undersøke Boris med stor interesse, helt til hun til slutt slo ham med en tykk rød leppestift på kinnet og pustet ut:
– Så vakker du er, Borenka!
Hun kunne bli forstått, siden hun ikke hadde sett barnebarnet sitt på fem år, fordi hun bodde hos bestefaren i Kiev. Nå har de klart å bytte ut Kiev mot Moskva, mot 9. Parkovaya.
Boris rødmet til og med overrasket, og under dansen, som bestemoren hans trakk ham ut til, presset hun ham tett til de store brystene sine og våget å stryke over kinnet hans med håndflaten.
Hun sa:
- Vel, fortell meg, fortell meg hvordan det går på skolen, hva tenker du å gjøre etter skolen ... Jeg vil virkelig høre på deg, Borya ... jeg vil virkelig snakke med deg, barnebarn ...
– Det vil jeg også, bestemor, – sa Boris for anstendighet.
- Vel, det er bra. Det er tett her, la oss få litt luft... Du reiser deg og går ut for å puste. Jeg er ute om fem minutter også...
Boris ønsket selv å gå ut og røyke for at moren ikke skulle se ham. Faktum er at han begynte å røyke for en måned siden, og han ble sterkt tiltrukket av det. Bak kafeen begynte kratt av busker og trær. Boris tente en sigarett, snudde seg og tok i all hemmelighet noen dype drag, og kjente at sjelen hans ble enda bedre enn av et glass champagne. Generelt så Izmailovo-parken ut som en tett skog. Snart dukket Tamara Vasilievna opp.
"For en voksen du er," sa hun. - La oss gå en tur, puste ...
Hun tok Boris i armen, og de gikk langs stien inn i krattene. Etter å ha beveget seg et visst stykke, sank Tamara Vasilievna ned på en bred stubbe og snudde seg mot Boris, som satte seg på en nærliggende tømmerstokk. Bestemors lyse kjole var ikke lang og endte ved knærne hennes. Boris lyttet oppmerksomt til hva Tamara Vasilievna snakket om studiene sine, om å velge en vei, om Kiev og Moskva, men knærne hennes var foran ham og vakte ufrivillig oppmerksomhet. De var veldig vakre, ikke kantete, men passerte jevnt inn i hoftene, hvorav et stykke var synlig fra siden. Alt annet var skjult for hans syn.
Så begynte Tamara Vasilievna å snakke om det faktum at Borya allerede var voksen, at han trengte å vite hvordan han skulle oppføre seg med kvinner, og han så nysgjerrig på hennes fulle knær, sannsynligvis for første gang å tenke på bestemoren sin som en kvinne. Faktisk var hun attraktiv, med en fasjonabel frisyre, med lange øyevipper, med manikyr, med ringer og armbånd.
Bestemor var lav, bred i hoftene, og var generelt en lubben kvinne med ganske store bryster. Men figuren, til tross for fylden, var ganske slank med en merkbar midje. Boris fortsatte å beundre bestemorens runde knær, og begynte så å si å krype fra tømmerstokken og opp på gresset, lent på tømmerstokken med albuene lagt tilbake. Bestemor så ikke ut til å merke dette, bare spredte bena litt. Redd for å tro på lykken sin, senket Boris forsiktig øynene og så fra innsiden nesten helt hennes fulle, glatte hofter og en liten del av magen hennes, som hang ned i en ganske stor fold og lå på hoftene hennes. Dette bildet tok pusten fra Boris, og til og med det hun sa om Boris oppvekst sluttet å interessere ham i det hele tatt. Redd for å bevege seg, beundret han det åpnede bildet, og fantasien malte det som var skjult for øynene hans. Her spredte Tamara Vasilievna selv bena bredere.
Nå kunne han ikke se magen hennes, men bena hennes var fullt synlige. Mens hun satt med dem vidt fra hverandre, så han de brede tykke lårene hennes spredt ut over stubben, og han fulgte blikket hans videre og så hvordan de gradvis konvergerte sammen. Jo lenger mellom bena, desto mørkere ble det, og på tidspunktet for forbindelsen deres var det nesten umulig å se noe.
Boris hals ble tørr, en rødme dukket opp på kinnene, og en uforståelig og veldig hyggelig røre i buksene begynte, gutten hans fra en liten kran begynte å bli til noe ganske stort og relativt tykt, og stakk opp.
Synet av Tamara Vasilievnas knær og ben var så forførende, de var så forlokkende at Boris glemte alt, først berørte dem forsiktig med en finger og begynte å bevege dem frem og tilbake langs kneet, som om han tegnet eller skrev noe.
Tamara Vasilievna la ikke merke til dette, og inspirert av Boris fortsatte han arbeidet med noen få fingre. Da han så at dette også var normalt, la han hele hånden på kneet hennes. Den viste seg å være veldig behagelig å ta på, øm, myk, med litt ru hud og litt kald.
Først lå hånden til Boris bare der, men så begynte han å bevege den litt, først med en eller to centimeter. Gradvis strøk han mer frimodig og førte hånden over hele kneet. Bestemor tok fortsatt ikke hensyn til barnebarnets yrke, eller lot som om det ikke gjorde det.
Så gled han helt av stokken og ut på gresset, og fra dette gled hånden hans ufrivillig fra kneet og sprang inn i mellomrommet mellom lårene. Først var Boris veldig redd, men han fjernet ikke hånden, men flyttet den bare vekk fra benet og begynte å berøre overflaten av låret bare litt, med flere fingre.
Redd for å se bestemoren i ansiktet og at hun skulle legge merke til fra ham hva som skjedde med barnebarnet hennes, lyttet Boris og ble overrasket over å finne at hun fortsatte å snakke om fremtiden hans. Riktignok virket det for ham som om stemmen til Tamara Vasilyevna hadde endret seg litt, blitt litt hes, som om halsen hennes hadde blitt tørr og hun var tørst. Etter å ha overbevist seg selv om at siden bestemoren fortsetter å utdanne ham, så er alt bra, og trykket håndflaten mot hele den indre overflaten av låret. Denne overflaten viste seg å være mykere og mye varmere enn kneet, den var veldig behagelig å ta på, og jeg ville bare stryke den. Og, som i tilfellet med kneet, begynte Boris først forsiktig, og deretter mer og mer dristig, å bevege håndflaten frem og tilbake. Han likte denne aktiviteten så godt at han ikke lenger la merke til noe rundt seg. Boris strøk og kjente en behagelig varme, og beveget hånden gradvis lenger og lenger. Han lengtet etter å ta på håret hennes og flytte fingrene dit. Gradvis lyktes han. Hånden hans snublet først over de ensomme hårene, strøk og sorterte gjennom som han gradvis kom til de tykkere, helt øverst på låret.
På dette tidspunktet merket Boris at noe hadde endret seg rundt ham. Da han så opp fra arbeidet et øyeblikk, innså han at bestemoren hans var stille, og det var denne stillheten som varslet ham.
Uten å løfte øynene eller fjerne hånden, så Boris med sitt perifere syn at bestemoren hans hadde lukket øynene, og tvert imot var leppene hennes litt delt, som om hun hadde kuttet talen sin midt i setningen. Her, da han la merke til dette, frøs Boris, ble til og med redd. Men bestemoren sa ikke et ord, men bare kastet hendene tilbake, på kantene av en bred stubbe, og støttet seg på dem. Og Boris innså at Tamara Vasilievna også ønsket at han skulle fortsette å stryke.
Dette muntret opp Boris, ga mot, og han begynte forsiktig å stryke over håret hennes, og forventet å snuble over truser, men de var ikke der.
"Det er veldig varmt," sa bestemor med en skjelvende og stille stemme, og la merke til overraskelsen hans.
Boris sorterte i hårene, hånden hans beveget seg allerede i lysken, det var enda varmere og litt fuktig der. Det var mye mer hår, hele hånden hans sank ned i dem. Så la Boris merke til at bestemoren skalv litt, noen kramper rant gjennom bena hennes, og de ble litt skilt og brakt sammen. Boris senket hånden ned og kjente til slutt hva han så gjerne ville røre. Under armen hans lå bestemors lilje! Det var utrolig, selv i drømmene hans kunne ikke Boris forestille seg det. De tykke hemmelige leppene hennes føltes tydelig, de var veldig store, hovne og passet så vidt under håndflaten hans. Boris begynte å stryke dem kraftigere med hånden og berøre dem med fingrene og forsøkte å gripe dem og undersøke dem.
Tamara Vasilievnas pust ble hyppigere, dypere, og det virket for Boris at han til og med hørte det. Og umiddelbart etter dette begynte bestemoren å bevege seg under hånden hans, og fikle med den fantastiske rumpa langs stubben. Et øyeblikk stoppet hun, dyttet Boris tilbake, gled ned på gresset. Den hårete barmen hennes presset seg tett mot hånden til Boris og beveget seg i alle retninger. Det ble plutselig veldig vått under hånden hans, men av denne bevegelsen ble de lettere og glir, Boris kjente de store leppene hennes dele seg og umiddelbart falt fingrene hans inni, inn i en våt, varm og veldig øm hule, gled dit, noe som fikk bestemor til å skrike. Både bestemor og barnebarn begynte å bevege seg sammen i tide, han med fingrene og bestemoren med hoftene og ristet i den enorme baken hennes.
I hele denne tiden sa de ikke et ord til hverandre, som om de var redde for å skremme bort og krenke med uforsiktige ord det som skjedde mellom dem. Men gradvis ble Boris helt ukomfortabel, hånden ble nummen, og sannsynligvis var bestemoren hans også lei av å sitte i en stilling. Uten å si et ord til Boris, la hun seg på ryggen, bena spredt bredt og bøyd i knærne, som bokstaven "M", kjolen hennes var omtrent på nivå med magen, og avslørte all sjarmen hennes. Boris rullet også litt, la seg mer komfortabelt og rykket nærmere. Bena hennes i vakre høyhælte sko lå til fulle i all sin prakt – lett hårete legger, knær, tykke lår som var delt og de våte hovne leppene hennes var rett foran ham. Men nå ble Boris oppmerksomhet trukket mot det som var høyere, han ville se bestemoren sin naken i sin helhet.
Boris la hånden helt nederst på magen. Den var veldig myk å ta på, og bøyde seg lett under hånden hans. Han begynte å stryke den, elte den, beveget hendene gradvis opp og løftet opp kjolen. Først så han den dype navlen hennes, så hele magen hennes. Den var stor, myk, treg, det rant noen uforståelige striper langs den, den var ganske stygg og slett ikke lik hans. Men det var nettopp en slik mage - av en full, voksen kvinne som fanget blikket hans, og spennende Boris enda mer.
Etter å ha sett nok av ham og sett at bestemoren ikke bryr seg og tillater alle handlingene hans, rykket han opp kjolen rundt halsen, avsluttet med BH-en og så brystene hennes. Boris ble slått av at hun var mye mindre enn han forventet. Det syntes han skulle være stort og stikke opp. Det er tross alt akkurat slik hun var da bestemoren gikk, og brystet svaiet mens hun gikk. De store puppene hennes spredte seg på en eller annen måte over hele kroppen, og blå årer av årer rant gjennom dem i tynne bekker. Brystvortene var brune, store, skrumpne og stakk opp. Boris berørte forsiktig den ene brystet, så den andre, og de svaiet etter håndbevegelsen hans. Han la hendene på dem, begynte å kna og føle. De viste seg å være veldig myke og sløve, men likevel var det veldig hyggelig å kjærtegne dem. Noen ganger støtet hendene hans inn i den harde, store brystvorten hennes, og økte opphisselsen ytterligere. Boris lå allerede nesten ved siden av bestemoren sin, og hun var helt naken foran ham. Det var utrolig!
Så beveget hånden hennes, og Boris frøs, men bestemoren åpnet forsiktig glidelåsen hans og stakk hånden inn der. Boris trakk pusten, det så ut til at nå ville noe bryte inni ham. Bestemors fingre strøk forsiktig over testiklene og hoften, som var veldig spent og stakk opp. Boris opplevde en utrolig glede av bevegelsene hennes, hele verden var nå kun fokusert på bevegelsene til hendene hennes. Boris sluttet til og med å kjærtegne henne og bare beundret kroppen hennes.
Så åpnet bestemoren leppene og sa noe som knapt var hørbart, og han gjettet i stedet for å høre ordene hennes og bøyde seg ned og kysset brystene hennes. Først, forsiktig, så mer og mer frimodig, kysset han de myke og varme brystene hennes, litt salte på smak, som en baby som nyter bestemors bryster, tok henne i munnen og sugde, bet i brystvortene hennes. Samtidig knuste han krampaktig og klemte sidene hennes med hendene, kjørte hendene over fettfoldene på lårene hennes og sorterte dem.
Tamara Vasilyevna stønnet allerede høyere og høyere, begjærene vokste. Boris la hendene ned og begynte å kna og klemme den lille babyen hennes, ikke lenger forsiktig, men sterkt og kanskje til og med frekt. Guds porter var alle våte, og Boris hånd bokstavelig talt presset i denne sumpen. Så klemte bestemors hender forsiktig Boris og presset ham til henne, så løftet hun ham opp og la ham oppå seg selv. Boris var veldig komfortabel og hadde det bra, bestemoren var stor, varm og myk. Boris kjente henne helt under seg, kroppen hennes tett inntil ham, som nå tilhørte Boris, hennes store bryster, mage, hofter, som bena hans lå på. Det var deilig.
Men mellom bena hadde han skikkelig ild og kløe, og instinktivt begynte han å bevege seg, forsøkte å roe ned denne brennende følelsen og beveget seg frem og tilbake over den nakne kroppen til bestemoren. Men i stedet for lindring ble kløen bare verre. Bestemor flyttet også under barnebarnet, bevegelsene hennes var sterkere. Hun løsnet beltet på jeansen hans og dro dem ned sammen med underbuksene hans, og dro opp skjorten hans for å se magen og brystet hans. Rumpa hennes svaiet fra side til side og bena hans falt til slutt fra hoftene hennes til mellom bena hennes, ben presset tett mot nedre del av magen. Bestemor klemte fortsatt Boris med armene, men plutselig begynte hun å bevege kroppen hans ned, og han trodde allerede at alt, lekene var over, men så snart Yasha falt av magen, sluttet hun å bevege Boris og bare klemte.
Bevegelsene deres fortsatte, men bestemoren beveget seg ikke lenger fra side til side, men løftet rumpa og løp inn i Boris, mens varebilen hans hvilte mellom bena hennes og kjente fuktighet og varme. Bestemors stønn forsterket seg, og det virket som om hun mistet kontrollen over seg selv, kinnene ble rosa, øynene var halvlukket, leppene hennes uttalte noen ganger noe, men nøyaktig hva, kunne ikke Boris forstå.
Plutselig, etter en av bevegelsene mot, skjønte Boris at han hadde truffet like mellom de store tykke leppene hennes. Tatt i betraktning den lille størrelsen til tenåringen Adam og den store, voksne Eva til bestemoren hans, var dette ikke overraskende. Boris sine følelser forsterket seg, vanya ble veldig fornøyd, det var varmt, fuktig, og han ønsket at denne varmen og fuktigheten alltid skulle omslutte ham fra alle kanter. På dette tidspunktet kjente også bestemoren ham i seg selv og sluttet et øyeblikk å bevege seg. Kanskje hun ikke ville la ham gå, eller noen tvil grep henne plutselig. Men etter en kort pause, i stedet for å bevege seg tilbake, løftet hun baken, og den glødende fallosen hans gikk helt inn i henne. Det var en ubeskrivelig følelse. Barnebarnets tryllestav lå i bestemorens vase.
Boris lå på den store kroppen hennes og la armene rundt den. Bestemor la hendene på hoftene hans, og begynte å bevege Boris, nå presset, for så å bevege seg litt bort fra seg selv, som om hun viste hva han skulle gjøre, og gradvis kom det til Boris.
Og Boris begynte å gjøre bevegelser frem og tilbake på egen hånd, og hevet seg over bestemorens kropp. Og på den tiden begynte hun å bevege rumpa mot ham, rotere dem fra side til side, kjønnsorganet hennes presset tett mot ham og gned seg voldsomt og sterkt. Barnebarnet floppet på den store og slappe magen hennes, men han var veldig myk og behagelig. Tamara Vasilievna beveget seg mer og mer rasende under ham, kroppen hennes forble ikke på plass et sekund, klemte og strøk barnebarnet hennes, hun stønnet høyt. Fallen hans så ut til å falle ned i et slags hull og gni mot de bølgete veggene i skjeden hennes. Begge hadde allerede glemt alt og gikk med makt inn i hverandre. Hele kroppen hennes buet og falt av, og dannet fete folder, som barnebarnet klemte som en gal.
Plutselig vokste spenningen i fallosen maksimalt, Boris følte seg svimmel, han spente seg, og noe kom brått ut av ham, ødela alt, kreftene forlot ham. Glede, ekstraordinær nytelse, lettelse han følte. Bestemor, som la merke til spenningen i ballen hans, rykket rasende, hoftene hennes klemte ham veldig hardt og smertefullt, hun uttalte et utrolig stønn, lyd, hvesing, og gradvis begynte bevegelsene hennes å avta. Boris, derimot, lå rett og slett på den, utslitt, og kanskje allerede bevisstløs fra alt som skjedde.
Etter en tid, da hun rettet kjolen sin, sa Tamara Vasilievna:
Du burde vite at det ikke skjedde. Å aldri fortelle noen...
- Vel, sho, - roer seg ned, mumlet Boris.
De var stille. En kråke kalt høyt over dem.
Bokstavelig talt et sekund senere, og så brått bort, utbrøt bestemoren:
- Ekorn!
Og så ringte mobilen. Boris, ikke uten respekt, spurte bestemoren om han skulle svare - kanskje det ville være ubehagelig for henne? Tamara Vasilievna snudde seg mot ham og så ut som på avstand, og lukket det ene øyet tett fra lyset; det andre øyet forble i skyggen, vidåpent, men slett ikke naivt, og så brunt at det virket mørkeblått.
Den skyfrie himmelen var synlig i hullene mellom kronene på de ubevegelige ærverdige bjørkene og lindene.
Den fluffy-tailed røde skapningen satt på bakbena på stien, og gjorde tiggerbevegelser med forpotene.
Boris ba om å skynde seg med svaret, og Tamara Vasilievna lot ekornet være i fred.
- Vel, du må! – utbrøt hun. – Det er han, helt sikkert!?
Boris svarte at han etter hans mening, enten han skulle snakke eller ikke, et helvete, satt på en stubbe ved siden av Tamara Vasilievena, og klemte henne med venstre arm. Den høyre løftet telefonen til øret. Sola skinte ned på skogen. Og da Boris førte telefonen til øret, ble det blonde håret hans opplyst spesielt gunstig, men kanskje for sterkt, slik at det virket rødt.
- Ja? – sa Boris med klanglig stemme inn i telefonen.
Tamara Vasilievna, som følte glede i omfavnelsen, fulgte ham. De vidåpne øynene hennes reflekterte ingen angst eller tanke, bare det var tydelig hvor store og svarte de var.
En mannsstemme ble hørt i røret - livløs og samtidig merkelig selvsikker, nesten uanstendig opphisset:
- Boris? Det er deg?
Boris kastet et raskt blikk til venstre, på Tamara Vasilievna.
- Hvem er dette? – spurte han. - Du, bestefar?
- Ja jeg. Borya, distraherer jeg deg?
- Nei nei. Noe skjedde?
"Virkelig, jeg plager deg ikke?" Ærlig talt?
"Nei, nei," sa Boris og ble rosa.
– Det er derfor jeg ringer, Borya: så du tilfeldigvis hvor bestemoren din gikk?
Boris så igjen til venstre, men denne gangen ikke på Tamara Vasilievna, men over hodet hennes, på et ekorn som løp langs grenene.
«Nei, bestefar, jeg så det ikke,» sa Boris og fortsatte å se på ekornet. - Og hvor er du?
- Som hvor? Jeg er på en kafé. Festen er i full gang! Jeg trodde hun var her et sted... Kanskje hun danset... Jeg lette bare etter Tamara...
- Jeg vet ikke, bestefar...
"Så du har ikke sett henne, har du?"
– Nei, jeg så det ikke. Du skjønner, bestefar, jeg hadde hodepine av en eller annen grunn, og jeg gikk ut for å puste... Men hva? Hva har skjedd? Mormor tapt?
- Herregud! Hun satt ved siden av meg hele tiden og plutselig...
"Kanskje hun bare gikk ut for å få litt luft?" spurte Boris med en forsinkelse, som om han tenkte høyt.
– Jeg ville ha kommet tilbake, hun har vært borte i tjue minutter.
"Så raskt skjedde det hele?!" tenkte Boris.
«Hør, bestefar, du trenger ikke være så nervøs,» sa Boris rolig, som en psykoterapeut. – Hvor kan hun gå? Hun skal gå en tur, friske opp og komme tilbake ... Nå kommer hun.
- Så du har ikke sett henne, Borya? Mikhail Ivanovich gjentok spørsmålet innbitt.
«Hør, bestefar,» avbrøt Boris og tok hånden fra ansiktet hans, «plutselig verket hodet mitt igjen. Gud vet hva det er fra. Vil du unnskylde oss hvis vi avslutter nå? La oss snakke senere, ok?
Boris lyttet et minutt til, slo deretter av telefonen og la den ned i lommen. Og Tamara Vasilievna sa:
- Borenka, nytelse er alt, alt som finnes i verden, kjærlighet er implantert i hver person av et uopphørlig behov, begjær. Hver person jakter på nytelse og lykke og finner til slutt sin egen lykke...
Tamara Vasilievna ble stille, så på ham uten å blunke, med beundring, og skilte munnen, og Boris lente seg mot henne, la den ene hånden under falden til den svarte busken, la den andre på bakhodet hennes, presset de våte leppene hennes. sterkt for seg selv, og kysset lidenskapelig.