hjem › Chassis › Astafiev er en trist detektivhistorie om skapelsen. Essay om litteratur

Astafiev er en trist detektivhistorie om skapelsen. Essay om litteratur

Litteraturens hovedoppgave har alltid vært oppgaven med å relatere og utvikle de mest presserende problemene: på 1800-tallet var det problemet med å finne idealet om en frihetskjemper, ved overgangen til 1800- og 1900-tallet var det problemet med revolusjon. I vår tid er temaet moral det mest aktuelle. Som gjenspeiler problemene og motsetningene i vår tid, går ordets mestere et skritt foran sin samtid, og belyser veien til fremtiden. Viktor Astafiev i romanen "Den triste detektiven" refererer til temaet moral. Han skriver om hverdagen til mennesker, som er typisk for fredstid. Heltene hans skiller seg ikke ut fra den grå mengden, men smelter sammen med den. Astafiev viser vanlige mennesker som lider av ufullkommenhet i det omkringliggende livet, og reiser spørsmålet om den russiske sjelen, originaliteten til den russiske karakteren. Alle forfatterne i landet vårt, på en eller annen måte, prøvde å løse dette problemet. Innholdet i romanen er særegent: hovedpersonen Soshnin mener at vi selv har oppfunnet denne sjelegåten for å tie fra andre. Funksjoner av den russiske karakteren, som medlidenhet, sympati for andre og likegyldighet til oss selv, utvikler vi i oss selv. Forfatteren prøver å forstyrre sjelen til leseren med karakterenes skjebne. Bak de små tingene som beskrives i romanen, skjuler problemet seg: hvordan hjelpe mennesker? Heltenes liv forårsaker sympati og medlidenhet. Forfatteren gikk gjennom krigen, og han, som ingen andre, kjenner disse følelsene. Det som sees i krigen kan knapt la noen være likegyldige, ikke forårsake medfølelse, hjertesorg. De beskrevne hendelsene finner sted i fredstid, men man kan ikke unngå å føle likheten, sammenhengen med krigen, for tiden som vises er ikke mindre vanskelig. Sammen med V. Astafiev tenker vi på menneskers skjebne og spør oss selv: hvordan kom vi til dette punktet? Tittelen «Den triste detektiven» sier ikke så mye. Men hvis du tenker deg om, kan du se at hovedpersonen virkelig ser ut som en trist detektiv. Responsiv og medfølende, han er klar til å svare på enhver ulykke, et rop om hjelp, for å ofre seg selv til fordel for fullstendig fremmede. Problemene i livet hans er direkte knyttet til samfunnets motsetninger. Han kan ikke annet enn å være trist, fordi han ser hvordan livet til menneskene rundt ham er, hvordan deres skjebner er. Soshnin er ikke bare en tidligere politimann, han kom folk til gode ikke bare på vakt, men også på sjelens kall, han har et godt hjerte. Astafiev ga gjennom navnet en beskrivelse av hovedpersonen hans. Hendelsene beskrevet i romanen kan skje nå. I Russland har vanlige folk alltid hatt det vanskelig. Tidspunktet, hvis hendelser er beskrevet i boken, er ikke angitt. Man kan bare gjette at det var etter krigen. Astafiev forteller om Soshnins barndom, om hvordan han vokste opp uten foreldre med tante Lina, deretter med tante Granya. Perioden da Soshnin var politimann er også beskrevet, han fanget kriminelle og risikerte livet. Soshnin husker de siste årene, ønsker å skrive en bok om verden rundt ham. I motsetning til hovedpersonen er Syrokvasova langt fra et positivt bilde. Hun er en typisk skikkelse i moderne skjønnlitteratur. Hun blir bedt om å velge hvilke verk som skal trykkes og ikke. Soshnin er bare en forsvarsløs forfatter som er under hennes styre blant mange andre. Han er fortsatt helt i begynnelsen av reisen, men han forstår hvilken utrolig vanskelig oppgave han har påtatt seg, hvor svake historiene hans er, hvor mye han vil ta fra ham, uten å gi noe tilbake, det litterære verket han dømte seg til. . Leseren tiltrekkes av bildet av tante Grani. Hennes toleranse, vennlighet og flid er beundringsverdig. Hun viet livet sitt til å oppdra barn, selv om hun aldri hadde sitt eget. Tante Granya levde aldri i overflod, hadde ikke store gleder og lykke, men hun ga alt det beste hun hadde til foreldreløse barn. På slutten går romanen over i et resonnement, en refleksjon av hovedpersonen om skjebnen til menneskene rundt ham, om tilværelsens håpløshet. I detaljene har ikke boken karakter av en tragedie, men generelt sett får den deg til å tenke på det triste. Forfatteren ser og føler ofte mye mer bak det tilsynelatende verdslige faktum med personlige forhold. Faktum er at han, i motsetning til de andre, analyserer sin egen følelse dypere og mer omfattende. Og så løftes den enkelte sak til den generelle begynnelse, råder over det partikulære. I et øyeblikk uttrykkes evigheten. Ukomplisert ved første øyekast, liten i volum, er romanen full av et svært komplekst filosofisk, sosialt og psykologisk innhold. Det virker for meg at ordene til I. Repin passer for The Sad Detective: «I sjelen til en russisk person er det et trekk av spesiell, skjult heroisme ... Han ligger under personlighetens skjeppe, han er usynlig. Men dette er livets største kraft, det flytter fjell .. Hun smelter helt sammen med ideen sin, "hun er ikke redd for å dø." Det er der hennes største styrke er: "hun er ikke redd for døden." Astafiev, i min mening, mister aldri det moralske aspektet ved menneskelig eksistens av syne. Hans arbeid fanget min oppmerksomhet.
Romanen "Den triste detektiven" ble utgitt i 1985, på en tid med vendepunkt i samfunnet vårt. Den ble skrevet i stil med hard realisme og fikk derfor et kritikkutbrudd. Anmeldelsene var stort sett positive. Hendelsene i romanen er fortsatt aktuelle i dag, da verk om ære og plikt, om godt og ondt, om ærlighet og løgner alltid er aktuelle. Romanen beskriver forskjellige øyeblikk i livet til den tidligere politimannen Leonid Soshnin, som trakk seg i en alder av førtito på grunn av skader mottatt i tjenesten. Jeg husker hendelsene i forskjellige år av livet hans. Barndommen til Leonid Soshnin, som nesten alle barn i etterkrigstiden, var vanskelig. Men, som mange barn, tenkte han ikke på så komplekse spørsmål i livet. Etter at moren og faren døde, bodde han hos tanten Lipa, som han kalte Lina. Han elsket henne, og da hun begynte å gå, kunne han ikke forstå hvordan hun kunne forlate ham når hun hadde gitt ham hele livet. Det var vanlig barnslig egoisme. Hun døde kort tid etter ekteskapet hans. Han giftet seg med jenta Lera, som han reddet fra å misbruke hooligans. Det var ingen spesiell kjærlighet, det er bare at han, som en anstendig person, ikke kunne la være å gifte seg med en jente etter at han ble akseptert i huset hennes som brudgom. Etter sin første bragd (å fange en kriminell), ble han en helt. Etter det ble han såret i armen. Det skjedde da han en dag gikk for å roe Vanka Fomin, og han stakk hull på skulderen med en høygaffel. Med økt ansvarsfølelse for alt og alle, med sin pliktfølelse, ærlighet og kamp for rettferdighet, kunne han bare jobbe i politiet. Leonid Soshnin tenker alltid på mennesker, motivene til deres handlinger. Hvorfor og hvorfor begår folk forbrytelser? Han leser mange filosofiske bøker for å forstå dette. Og han kommer til den konklusjon at tyver er født, ikke laget. Av en helt dum grunn forlater kona ham; etter ulykken ble han ufør. Etter slike problemer trakk han seg tilbake og befant seg i en helt ny og ukjent verden, hvor han prøver å redde seg selv med en «penn». Han visste ikke hvordan han skulle få utgitt historiene og bøkene sine, så i fem år lå de på hyllen til redaktøren Syrokvasova, en «grå» kvinne. En gang ble han angrepet av banditter, men han taklet dem. Han følte seg dårlig og ensom, så ringte han kona, og hun skjønte umiddelbart at noe hadde skjedd med ham. Hun forsto at han alltid hadde levd et intenst liv. Og på et tidspunkt så han annerledes på livet. Han innså at livet ikke alltid skulle være en kamp. Livet er kommunikasjon med mennesker, omsorg for kjære, innrømmelser til hverandre. Etter at han innså dette, gikk sakene hans bedre: de lovet å publisere historiene og ga til og med et forskudd, kona kom tilbake, og en slags fred begynte å dukke opp i sjelen hans. Hovedtemaet i romanen er en mann som befinner seg blant mengden. En person fortapt blant mennesker, viklet inn i tanker. Forfatteren ønsket å vise individualiteten til en person blant mengden med hans tanker, handlinger, følelser. Problemet hans er å forstå mengden, å smelte sammen med den. Det ser ut til at han i mengden ikke kjenner igjen folk som han kjente godt fra før. Blant mengden er de alle like og snille, og onde, og ærlige og svikefulle. De blir alle like i mengden. Soshnin prøver å finne en vei ut av denne situasjonen ved hjelp av bøker han leser, og ved hjelp av bøker han selv prøver å skrive. Jeg likte dette verket fordi det berører menneskets og folkemengdens evige problemer, mennesket og dets tanker. Jeg likte måten forfatteren beskriver heltens slektninger og venner på. Med hvilken vennlighet og ømhet han behandler tante Grana og tante Lina. Forfatteren tegner dem som snille og hardtarbeidende kvinner som elsker barn. Som jenta Pasha er beskrevet, Soshnins holdning til henne og hans indignasjon over det faktum at hun ikke var elsket på instituttet. Helten elsker dem alle, og det virker for meg som om livet hans blir mye bedre på grunn av disse menneskenes kjærlighet til ham.
V.P. Astafiev er en forfatter hvis verk gjenspeiler livet til mennesker på 1900-tallet. Astafiev er en person som kjenner og er nær alle problemene i vårt til tider vanskelige liv. Viktor Petrovitsj gikk gjennom krigen som privatperson, han kjenner alle vanskelighetene i etterkrigslivet. Jeg tror at han med sin visdom og erfaring tilhører de menneskene hvis råd og ordre ikke bare bør følges, men som bør prøves å bli utført. Men Astafiev opptrer ikke som en profet, han skriver rett og slett om hva som står ham nær og hva som bekymrer ham. Selv om verkene til Viktor Petrovich tilhører moderne russisk litteratur, er problemene de ofte reiser mer enn tusen år gamle. De evige spørsmålene om godt og ondt, straff og rettferdighet har lenge fått en person til å lete etter svar på dem. Men dette viste seg å være en veldig vanskelig sak, fordi svarene ligger i personen selv, og godt og ondt, ærlighet og vanære er sammenvevd i oss. Når vi har en sjel, er vi ofte likegyldige. Vi har alle et hjerte, men vi blir ofte kalt hjerteløse. Astafievs roman "Den triste detektiven" reiser problemene med kriminalitet, straff og rettferdighetens triumf. Temaet for romanen er den nåværende intelligentsiaen og de nåværende menneskene. Verket forteller om livet til to små byer: Veisk og Hajlovska, om menneskene som bor i dem, om moderne skikker. Når man snakker om små byer, oppstår et bilde av et stille, fredelig sted i sinnet, der livet fylt med gleder flyter sakte, uten noen spesielle nødsituasjoner. Det er en følelse av fred i sjelen. Men den som tror det tar feil. Faktisk flyter livet i Veisk og Khailovsk i en stormfull bekk. Unge mennesker, fulle i en slik grad at en person blir til et dyr, voldtar en kvinne som passer for dem som mor, og foreldrene lar barnet være innelåst i en leilighet i en uke. Alle disse bildene, beskrevet av Astafiev, skremmer leseren. Det blir skummelt og skummelt ved tanken på at begrepene ærlighet, anstendighet og kjærlighet forsvinner. Beskrivelsen av disse sakene i form av oppsummeringer er etter min mening et viktig kunstnerisk trekk. Når vi hører hver dag om forskjellige hendelser, tar vi noen ganger ikke hensyn, men samlet i en roman får de deg til å ta av deg de rosa brillene og forstå: hvis dette ikke skjedde med deg, betyr det ikke at det ikke angår du. Romanen får deg til å tenke på handlingene dine, se tilbake og se hva du har gjort gjennom årene. Etter å ha lest stiller du deg selv spørsmålet: "Hva gjorde jeg bra og bra? La jeg merke til når personen ved siden av meg følte seg dårlig? "Du begynner å tenke på det faktum at likegyldighet er like ondskap som grusomhet. Jeg tror at søken etter svar på disse spørsmålene er hensikten med arbeidet. I romanen "Den triste detektiven" skapte Astafiev et helt system av bilder. forfatteren introduserer leseren for hver enkelt helt i verket, forteller om livet hans. Hovedpersonen er en politimann Leonid Soshnin. Han er en førti år gammel mann som har fått flere skader i forbindelse med tjenesten og må trekke seg. Etter å ha pensjonert seg , begynner han å skrive, og prøver å finne ut hvor i en person så mye sinne og grusomhet. Hvor samler han seg? Hvorfor, sammen med denne grusomheten, har russiske folk medlidenhet med fangene og likegyldighet til seg selv, til sin nabo - en funksjonshemmede krig og arbeid? Astafiev kontrasterer hovedpersonen, en ærlig og modig operativ arbeider, med politimannen Fjodor Lebed som stille tjener, flytter fra en stilling til en annen.På spesielt farlige turer prøver han å han tar ikke risiko fra livet sitt og gir partnerne sine rett til å nøytralisere væpnede kriminelle, og det er ikke veldig viktig at partneren ikke har et tjenestevåpen, fordi han er nyutdannet ved en politiskole, og Fyodor har en tjenestevåpen. Et levende bilde i romanen er tante Granya - en kvinne som, uten sine egne barn, ga all sin kjærlighet til barna som lekte i nærheten av huset hennes på jernbanestasjonen, og deretter til barna på barnehjemmet. Ofte forårsaker verkets helter, som burde forårsake avsky, medlidenhet. Urnen, som har blitt fra en kvinne engasjert i amatøropptredener til en fylliker uten hjem og familie, vekker sympati. Hun roper sanger og holder seg til forbipasserende, men hun skammer seg ikke for henne, men for samfunnet som har snudd ryggen til Urnen. Soshnin sier at de prøvde å hjelpe henne, men ingenting skjedde, og nå tar de rett og slett ikke hensyn til henne. Byen Veysk har sin egen Dobchinsky og Bobchinsky. Astafiev endrer ikke engang navnene på disse menneskene og karakteriserer dem med et sitat fra Gogols The Inspector General, og tilbakeviser dermed det velkjente ordtaket om at ingenting varer evig under månen. Alt flyter, alt forandrer seg, men slike mennesker forblir, og skifter klær fra 1800-tallet for en moteriktig dress og skjorte med gullmansjettknapper fra 1900-tallet. Byen Veisk har også sin egen litterære armatur, som, sittende på kontoret sitt, "viklet inn i sigarettrøyk, rykket, krøp på en stol og strødd med aske." Dette er Oktyabrina Perfilyevna Syrokvasova. Det er denne mannen, hvis beskrivelse vekker et smil, som beveger lokallitteraturen fremover og lenger. Denne kvinnen bestemmer hva som fungerer å trykke. Men ikke alt er så ille, for hvis det er ondskap, så er det godt. Leonid Soshnin forsoner seg med sin kone, og hun vender tilbake til ham igjen med datteren. Det er litt trist fordi døden til Soshnins nabo, Tutyshikhas bestemor, får dem til å forsone seg. Det er sorgen som bringer Leonid nærmere Leroy. Et blankt ark foran Soshnin, som vanligvis skriver om natten, er et symbol på begynnelsen på en ny fase i livet til hovedpersonens familie. Og jeg vil tro at deres fremtidige liv vil være lykkelig og gledelig, og de vil takle sorg, fordi de vil være sammen. Romanen «Den triste detektiven» er et spennende verk. Selv om det er vanskelig å lese det, fordi Astafyev beskriver for forferdelige bilder. Men slike verk må leses, fordi de får deg til å tenke på meningen med livet, slik at det ikke passerer fargeløst og tomt. Jeg likte arbeidet. Jeg tok ut mye viktig for meg selv, jeg forsto mye. Jeg møtte en ny forfatter, og jeg vet med sikkerhet at dette ikke er det siste verket av Astafiev jeg kommer til å lese.

Den journalistiske begynnelsen er håndgripelig i V. Astafyevs historie «Den triste detektiven», men det viktigste som definerer dette verket er «grusom» realisme. Prosaen om "grusom" realisme er nådeløs når det gjelder å skildre hverdagslivets redsler. Historien konsentrerer kriminelle episoder fra livet til provinsbyen Veisk, og i en slik mengde at det virker usannsynlig at så mye negativt, så mye skitt, blod ble konsentrert i et så lite geografisk område. Her er samlet monstrøse manifestasjoner av samfunnets forfall og degradering. Men det er både en kunstnerisk og en reell begrunnelse for dette.

V. Astafiev gjør virkeligheten forferdet, han vekker høringen som er vant til informasjon, ikke bare av betydningen av forbrytelser, men også av antallet. Tvungede fakta, skjebner, ansikter stuper nådeløst inn i virkeligheten, forferdelige i sin forbitrelse, mangel på motiv for forbrytelser. Denne grusomme realismen kombinerer fiktive og virkelige episoder til et enkelt lerret, gjennomsyret av sint patos.

En slik metning med kriminelle hendelser er forklart av yrket til hovedpersonen Leonid Soshnin. Soshnin er en sikkerhetsoffiser, en politimann som daglig møter et fall av en person. Han er også en aspirerende forfatter. Alt som Soshnin ser rundt blir materiale for notatene hans, med alle fasetter av sjelen hans blir han vendt til mennesker. Men "arbeid i politiet utryddet fra ham medlidenhet med kriminelle, denne universelle, ikke fullt ut forståtte og uforklarlige russiske medlidenheten, som for alltid bevarer i det levende kjødet til en russisk person en uslukkelig tørst etter medfølelse, som streber etter det gode."

V. Astafiev reiser skarpt spørsmålet om folket. Det idealiserte bildet av et enkelt folk - en sannhetselsker, en lidenskapsbærer, som ble skapt i de foregående tiårene (1960-80-årene) av "landsbyprosa", passer ikke forfatteren. Han viser i den russiske karakteren ikke bare hva som bringer ømhet. Hvor kommer da dumperkapreren fra, som drepte flere mennesker i fylla, eller Venka Fomin, som truer med å brenne bygdekvinnene i kalven, hvis de ikke gir ham bakrus? Eller den petite fyren som ble ydmyket foran kvinner av mer frekke kjærester, og som hevn bestemte han seg for å drepe den første personen han møtte. Og i lang tid, brutalt, drepte han en vakker student med en stein i den sjette måneden av svangerskapet, og så under rettssaken ropte han: "Er det virkelig min feil at en så god kvinne ble tatt? .."

Forfatteren oppdager i mennesket «et forferdelig, selvfortærende dyr». Han snakker den nådeløse sannheten om sine samtidige, og legger til flere og flere nye funksjoner til portrettet deres.

Barna begravde sin far. "Hjemme, som vanlig, gråt barna og pårørende for den avdøde, drakk hardt - av medlidenhet, lagt til kirkegården - fuktig, kald, bitter. Fem tomme flasker ble senere funnet i graven. Og to fulle, med mumling, - nå har en ny, modig mote dukket opp blant høyt betalte hardtarbeidere: med makt, ikke bare bruke fritiden rikt, men også begrave - brenne penger over graven, helst en pakke, kaste etter den utgående flaske vin - kanskje den uheldige personen i den neste verden vil ha bakrus. De sørgende barna kastet flaskene i gropen, men de glemte å senke forelderen ned i graven.

Barn glemmer foreldrene sine, foreldre legger igjen et lite barn i et automatisk skap. Andre låser babyen hjemme i en uke, og bringer ham til det punktet at han fanget og spiste kakerlakker. Episodene er knyttet til hverandre ved en logisk sammenheng. Selv om V. Astafiev ikke foretar noen direkte sammenligninger, ser det ut til at han rett og slett strenger den ene etter den andre på heltens minnestang, men i sammenheng med historien, mellom forskjellige episoder, er det et kraftfelt av en viss idé: foreldre - barn - foreldre; lovbryter - reaksjonen til andre; folket er "intelligentsia". Og alt sammen legger nye detaljer til bildet av det russiske folket.

V. Astafiev sparer ikke på svarte toner i nasjonal selvkritikk. Han vender ut og inn de egenskapene som ble hevet til rangeringen av dyder av den russiske karakteren. Han er ikke beundret av tålmodighet og ydmykhet - i dem ser forfatteren årsakene til mange problemer og forbrytelser, opprinnelsen til filistinsk likegyldighet og likegyldighet. V. Astafiev beundrer ikke den evige medfølelsen med forbryteren, lagt merke til i det russiske folket av F. Dostojevskij. materiale fra nettstedet

V. Astafiev, i et forsøk på å forstå den russiske karakteren, er veldig nær Gorkys Untimely Thoughts, som skrev: «Vi, Russland, er anarkister av natur, vi er et grusomt beist, mørkt og ondt slaveblod flyter fortsatt i våre årer. ... Det er ingen ord, som det ville være umulig å skjelle ut en russisk person - du gråter med blod, men du skjeller ... "V. Astafiev snakker også om dyret i mennesket med smerte og lidelse. Han siterer forferdelige episoder i historien, ikke for å ydmyke en russisk person, for å skremme, men slik at alle tenker på årsakene til menneskers brutalitet.

«Den triste detektiven» er en litterær og journalistisk historie, preget av skarphet i analyser, hensynsløshet i vurderinger. «Detektiv» av V. Astafiev er blottet for elementet av lykkelig slutt som ligger i denne sjangeren, når en ensom helt kan temme ondskapen som har brutt gjennom, returnere verden til normen for sin eksistens. I historien er det ondskap og kriminalitet som nærmest blir normen i hverdagen, og Soshnins innsats kan ikke rokke ved det. Derfor er historien langt fra en vanlig detektivhistorie, selv om den inkluderer krim.. Tittelen kan tolkes både som en trist krim og som en trist helt hvis yrke er detektiv.

Fant du ikke det du lette etter? Bruk søket

På denne siden finner du stoff om temaene:

Astafievs historie "The Sad Detective"
brutal realisme
trist detektivanalyse
analyse av v. Astafiev "trist detektiv"
Astafievs historie trist detektiv

ROMAN V. P. ASTAFYEV "SAD DETECTIVE"

V.P. Astafiev er en forfatter hvis verk gjenspeiler livet til mennesker på 1900-tallet. Astafiev er en person som kjenner og er nær alle problemene i vårt til tider vanskelige liv.

Viktor Petrovitsj gikk gjennom krigen som privatperson, han kjenner alle vanskelighetene i etterkrigslivet. Jeg tror at han med sin visdom og erfaring tilhører de menneskene hvis råd og ordre ikke bare bør følges, men som bør prøves å bli utført. Men Astafiev opptrer ikke som en profet, han skriver ganske enkelt om det som står ham nært og det som bekymrer ham.Selv om verkene til Viktor Petrovitsj tilhører moderne russisk litteratur, er problemene de ofte reiser mer enn tusen år gamle.

De evige spørsmålene om godt og ondt, straff og rettferdighet har lenge fått en person til å lete etter svar på dem. Men dette viste seg å være en veldig vanskelig sak, fordi svarene ligger i personen selv, og godt og ondt, ærlighet og vanære er sammenvevd i oss. Når vi har en sjel, er vi ofte likegyldige. Alle har et hjerte, men ofte blir vi kalt hjerteløse.Astafjevs roman «Den triste detektiven» tar opp problemene med kriminalitet, straff og rettferdighetens triumf. Temaet for romanen er den nåværende intelligentsiaen og de nåværende menneskene. Verket forteller om livet til to små byer: Veisk og Hajlovska, om menneskene som bor i dem, om moderne skikker. Når man snakker om små byer, oppstår et bilde av et stille, fredelig sted i sinnet, der livet fylt med gleder flyter sakte, uten noen spesielle nødsituasjoner. Det er en følelse av fred i sjelen. Men den som tror det tar feil. Faktisk flyter livet i Veisk og Khailovsk i en stormfull bekk. Unge mennesker, fulle i en slik grad at en person blir til et dyr, voldtar en kvinne som passer for dem som mor, og foreldrene lar barnet være innelåst i en leilighet i en uke. Alle disse bildene, beskrevet av Astafiev, skremmer leseren. Det blir skummelt og skummelt ved tanken på at begrepene ærlighet, anstendighet og kjærlighet forsvinner. Beskrivelsen av disse sakene i form av oppsummeringer er etter min mening et viktig kunstnerisk trekk.

Når vi hører hver dag om forskjellige hendelser, tar vi noen ganger ikke hensyn, men samlet i en roman får de deg til å ta av deg de rosa brillene og forstå: hvis dette ikke skjedde med deg, betyr det ikke at det ikke angår du. Romanen får deg til å tenke på handlingene dine, se tilbake og se hva du har gjort gjennom årene. Etter å ha lest stiller du deg selv spørsmålet: "Hva gjorde jeg bra og bra? La jeg merke til når personen ved siden av meg følte seg dårlig?" Du begynner å tenke på at likegyldighet er like ondskap som grusomhet. Jeg tror det er hensikten med arbeidet å finne svar på disse spørsmålene.

I romanen "The Sad Detective" skapte Astafiev et helt system med bilder. Forfatteren introduserer leseren for hver enkelt helt i verket, og snakker om livet hans. Hovedpersonen er politibetjent Leonid Soshnin. Han - en førti år gammel mann som fikk flere skader i tjenesten - burde gå av med pensjon. Etter å ha gått på en velfortjent hvile, begynner han å skrive og prøver å finne ut hvor det er så mye sinne og grusomhet i en person. Hvor holder hun ham? Hvorfor, sammen med denne grusomheten, har det russiske folk medlidenhet med fangene og likegyldighet til seg selv, til sin nabo, en invalid av krig og arbeid? Hovedpersonen, en ærlig og modig operatør, Astafiev kontrasterer politimannen Fjodor Lebed, som stille tjener, og flytter fra en stilling til en annen. På spesielt farlige turer prøver han å ikke risikere livet og gir partnerne sine rett til å nøytralisere væpnede kriminelle, og det er ikke veldig viktig at partneren ikke har et tjenestevåpen, fordi han er nyutdannet ved en politiskole, og Fedor har et tjenestevåpen. Et levende bilde i romanen er tante Granya - en kvinne som, uten å ha sine egne barn, ga all sin kjærlighet til barna som lekte i nærheten av huset hennes på jernbanestasjonen, og deretter til barna i Barnas hus. Ofte heltene av arbeidet, som skulle forårsake avsky, forårsake medlidenhet. Urnen, som har blitt fra en kvinne engasjert i amatøropptredener til en fylliker uten hjem og familie, vekker sympati. Hun roper sanger og holder seg til forbipasserende, men hun skammer seg ikke for henne, men for samfunnet som har snudd ryggen til Urnen. Soshnin sier at de prøvde å hjelpe henne, men ingenting skjedde, og nå tar de rett og slett ikke hensyn til henne.Det er Dobchinsky og Bobchinsky i byen Veysk. Astafiev endrer ikke engang navnene på disse menneskene og karakteriserer dem med et sitat fra Gogols The Inspector General, og tilbakeviser dermed det velkjente ordtaket om at ingenting varer evig under månen. Alt flyter, alt forandrer seg, men slike mennesker forblir, og skifter klær fra 1800-tallet for en moteriktig dress og skjorte med gullmansjettknapper fra 1900-tallet. Byen Veisk har også sin egen litterære armatur, som, sittende på kontoret sitt, "viklet inn i sigarettrøyk, rykket, krøp på en stol og strødd med aske." Dette er Oktyabrina Perfilyevna Syrokvasova. Det er denne mannen, hvis beskrivelse vekker et smil, som beveger lokallitteraturen fremover og lenger. Denne kvinnen bestemmer hva som fungerer å trykke. Men ikke alt er så ille, for hvis det er ondskap, så er det godt.Leonid Soshnin forsoner seg med sin kone, og hun vender tilbake til ham igjen med datteren. Det er litt trist fordi døden til Soshnins nabo, Tutyshikhas bestemor, får dem til å forsone seg. Det er sorgen som bringer Leonid nærmere Leroy. Et blankt ark foran Soshnin, som vanligvis skriver om natten, er et symbol på begynnelsen på en ny fase i livet til hovedpersonens familie. Og jeg vil tro at deres fremtidige liv vil være lykkelig og gledelig, og de vil takle sorg, fordi de vil være sammen.

Romanen «Den triste detektiven» er et spennende verk. Selv om det er vanskelig å lese det, fordi Astafyev beskriver for forferdelige bilder. Men slike verk må leses, for de får deg til å tenke på meningen med livet, slik at det ikke passerer fargeløst og tomt.Jeg likte verket. Jeg tok ut mye viktig for meg selv, jeg forsto mye. Jeg møtte en ny forfatter, og jeg vet med sikkerhet at dette ikke er det siste verket av Astafiev jeg kommer til å lese.

Bibliografi

For utarbeidelsen av dette arbeidet ble materialer fra stedet brukt. http://sochok.by.ru/

Komposisjon

(jeg alternativ)

Litteraturens hovedoppgave har alltid vært oppgaven med å relatere og utvikle de mest presserende problemene: På 1800-tallet var det problemet med å finne idealet om en frihetskjemper, ved overgangen til 1800- og 1900-tallet. ekov er revolusjonens problem. I vår tid er temaet moral det mest aktuelle. Som gjenspeiler problemene og motsetningene i vår tid, går ordets mestere et skritt foran sin samtid, og lyser opp veien til fremtiden.

Victor Astafiev i romanen "The Sad Detective" refererer til temaet moral. Han skriver om hverdagen til mennesker, som er typisk for fredstid. Heltene hans skiller seg ikke ut fra den grå mengden, men smelter sammen med den. Astafiev viser vanlige mennesker som lider av ufullkommenhet i det omkringliggende livet, og reiser spørsmålet om den russiske sjelen, originaliteten til den russiske karakteren. Alle forfatterne i landet vårt, på en eller annen måte, prøvde å løse dette problemet. Innholdet i romanen er særegent: hovedpersonen Soshnin mener at vi selv har oppfunnet denne sjelegåten for å tie fra andre. Funksjoner av den russiske karakteren, som medlidenhet, sympati for andre og likegyldighet til oss selv, utvikler vi i oss selv. Forfatteren prøver å forstyrre sjelen til leseren med karakterenes skjebne. Bak de små tingene som beskrives i romanen, skjuler problemet seg: hvordan hjelpe mennesker? Heltenes liv forårsaker sympati og medlidenhet. Forfatteren gikk gjennom krigen, og han, som ingen andre, kjenner disse følelsene. Det som sees i krigen kan knapt la noen være likegyldige, ikke forårsake medfølelse, hjertesorg. De beskrevne hendelsene finner sted i fredstid, men man kan ikke unngå å føle likheten, sammenhengen med krigen, for tiden som vises er ikke mindre vanskelig. Sammen med V. Astafiev tenker vi på menneskers skjebne og spør oss selv: hvordan kom vi til dette punktet?

Navnet «Den triste detektiven» sier lite. Men hvis du tenker deg om, kan du se at hovedpersonen virkelig ser ut som en trist detektiv. Responsiv og medfølende, han er klar til å svare på enhver ulykke, et rop om hjelp, for å ofre seg selv til fordel for fullstendig fremmede. Problemene i livet hans er direkte knyttet til samfunnets motsetninger. Han kan ikke annet enn å være trist, fordi han ser hvordan livet til menneskene rundt ham er, hvordan deres skjebner er. Soshnin er ikke bare en tidligere politimann, han kom folk til gode ikke bare på vakt, men også på sjelens kall, han har et godt hjerte. Astafiev ga gjennom navnet en beskrivelse av hovedpersonen hans. Hendelsene beskrevet i romanen kan skje nå. I Russland har vanlige folk alltid hatt det vanskelig. Tidspunktet, hvis hendelser er beskrevet i boken, er ikke angitt. Man kan bare gjette at det var etter krigen.

Astafiev forteller om Soshnins barndom, om hvordan han vokste opp uten foreldre med tante Lina, deretter med tante Granya. Perioden da Soshnin var politimann er også beskrevet, han fanget kriminelle og risikerte livet. Soshnin husker de siste årene, ønsker å skrive en bok om verden rundt ham.

I motsetning til hovedpersonen er Syrokvasova langt fra et positivt bilde. Hun er en typisk skikkelse i moderne skjønnlitteratur. Hun blir bedt om å velge hvilke verk som skal trykkes og ikke. Soshnin er bare en forsvarsløs forfatter som er under hennes styre blant mange andre. Han er fortsatt helt i begynnelsen av reisen, men han forstår hvilken utrolig vanskelig oppgave han har påtatt seg, hvor svake historiene hans er, hvor mye han vil ta fra ham, uten å gi noe tilbake, det litterære verket han dømte seg til. .

Leseren tiltrekkes av bildet av tante Grani. Hennes toleranse, vennlighet og flid er beundringsverdig. Hun viet livet sitt til å oppdra barn, selv om hun aldri hadde sitt eget. Tante Granya levde aldri i overflod, hadde ikke store gleder og lykke, men hun ga alt det beste hun hadde til foreldreløse barn.

På slutten går romanen over i et resonnement, en refleksjon av hovedpersonen om skjebnen til menneskene rundt ham, om tilværelsens håpløshet. I detaljene har ikke boken karakter av en tragedie, men generelt sett får den deg til å tenke på det triste. Forfatteren ser og føler ofte mye mer bak det tilsynelatende verdslige faktum med personlige forhold. Faktum er at han, i motsetning til de andre, analyserer sin egen følelse dypere og mer omfattende. Og så løftes den enkelte sak til den generelle begynnelse, råder over det partikulære. I et øyeblikk uttrykkes evigheten. Ukomplisert ved første øyekast, liten i volum, er romanen full av et svært komplekst filosofisk, sosialt og psykologisk innhold.

Det virker for meg som at ordene til I. Repin passer for The Sad Detective: «I sjelen til en russisk person er det et trekk av spesiell, skjult heroisme ... Han ligger under personlighetens slør, han er usynlig. Men dette er livets største kraft, det flytter fjell ... Det smelter fullstendig sammen med ideen sin, "er ikke redd for å dø." Det er der hennes største styrke er: «hun er ikke redd for døden».

Astafiev mister etter min mening aldri det moralske aspektet ved menneskelig eksistens av syne. Kanskje dette arbeidet hans vakte min oppmerksomhet.

Nåværende side: 1 (totalt bok har 10 sider) [tilgjengelig leseutdrag: 3 sider]

Font:

100% +

Victor Astafiev
Trist detektiv

Kapittel 1

Leonid Soshnin kom hjem i verst tenkelig humør. Og selv om det var langt å gå, nesten til utkanten av byen, til jernbanelandsbyen, kom han ikke på bussen - lot det sårede beinet hans verke, men å gå vil roe ham ned og han vil tenke over alt han var fortalt i forlaget, tenk over og bedøm hvordan han skal fortsette å leve og hva han skal gjøre.

Egentlig var det ikke noe forlag som sådan i Veisk by, en filial ble igjen fra det, selve forlaget ble overført til en større by og, som likvidatorene sikkert mente, mer kultivert, med en mektig trykkeribase. Men denne basen var nøyaktig den samme som i Veisk, en nedslitt arv fra gamle russiske byer. Trykkeriet lå i en førrevolusjonær bygning av kraftig brun murstein, sammensydd med gitter av smale vinduer i bunnen og formbuet på toppen, også smal, men allerede hevet opp som et utropstegn. Halvparten av bygningen til Weiss trykkeri, hvor det var settebutikker og trykkerier, var for lengst sunket ned i jordens tarm, og selv om lysrør hang fast i taket i sammenhengende rekker, var det fortsatt ubehagelig, kjølig og noe hele tiden, som i blokkerte ører, blinket eller virket en eksplosiv mekanisme med forsinket handling begravd i fangehullet.

Avdelingen til forlaget krøp sammen i to og et halvt rom, knirkende fordelt av regionavisen. I en av dem, innhyllet i sigarettrøyk, rykket den lokale kulturelle lysmannen Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna, krøp på en stol, grep telefonen, strødd med aske, gikk videre og videre lokal litteratur. Syrokvasova betraktet seg selv som den mest kunnskapsrike personen: hvis ikke i hele landet, så hadde hun i Veisk ingen like i intelligens. Hun laget rapporter og rapporter om aktuell litteratur, delte publiseringsplaner gjennom avisen, noen ganger i aviser, og gjennomgikk bøkene til lokale forfattere, og la inn sitater fra Virgil og Dante, fra Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel og Exupery på plass og ut av sted., Kant og Ehrenburg, Yuri Olesha, Tregub og Yermilov, men asken til Einstein og Lunacharsky ble noen ganger forstyrret, lederne av verdensproletariatet gikk heller ikke utenom oppmerksomheten.

Alt er for lengst avgjort med Soshnins bok. Historiene fra den ble publisert, om enn i tynne, men storbymagasiner, tre ganger de ble nedlatende omtalt i kritiske artikler, sto han "i bakhodet" i fem år, kom inn i planen, etablerte seg i den, det gjenstår å redigere og ordne boken.

Etter å ha bestemt tidspunktet for et forretningsmøte nøyaktig ti, dukket Syrokvasova opp på forlagsavdelingen klokken tolv. Pustende Soshnin med tobakk, andpusten, skyndte hun seg forbi ham langs en mørk korridor - noen "tok bort" lyspærene - kastet hes ut "Beklager!" og knuste nøkkelen i den defekte låsen i lang tid, bannet i en undertone.

Til slutt gryntet døren sint, og den gamle, ikke stramt laterende flisen slapp et gap av grått, matt lys inn i korridoren: den andre uken regnet det lett på gaten, vasket snøen til grøt, snudde gater og smug. inn i spoler. Isdrift begynte på elven - i desember!

Matt og ustanselig, benet hans verket, skulderen brant og boret fra et nylig sår, tretthet knuste ham, han ble trukket til å sove - han kunne ikke sove om natten, og igjen ble han reddet av penn og papir. "Dette er en uhelbredelig sykdom - grafomani," gliste Soshnin og så ut til å døse, men så ble stillheten rystet av et banking på den ekkoende veggen.

- Galya! - med arroganse kastet Syrokvasov ut i verdensrommet. Kall meg dette geni!

Galya er maskinskriver, regnskapsfører og til og med sekretær. Soshnin så seg rundt: det var ingen andre i korridoren, et geni, derfor han.

- Hei! Hvor er du her? Galya åpnet døren med foten og stakk det kortklippede hodet inn i korridoren. - Gå. Mitt navn er.

Soshnin trakk på skuldrene, rettet det nye satengslipset rundt halsen, glattet håret til den ene siden med håndflaten. I spenningsøyeblikk strøk han alltid over håret – den lille ble strøket mye og ofte av naboene og tante Lina, så han lærte å stryke. "Rolig! Rolig!" Soshnin beordret seg selv, og med en veloppdragen hoste spurte han:

– Kan jeg komme til deg? - Med det trente øyet til en tidligere operatør fanget han umiddelbart alt på Syrokvasovas kontor: en gammel meislet bokhylle i hjørnet; satt på en meislet tregjedde, hengte pukkelrygget en våt, rød pels som er kjent for alle i byen. Frakken hadde ikke kleshenger. Bak pelsen, på en høvlet, men umalt hylle, er den litterære produksjonen til det forente forlaget plassert. I forgrunnen var det flere ikke dårlig utformede salgsfremmende gavebøker i lærinnbindinger.

«Ta av deg klærne», nikket Syrokvasova mot det gamle gule skapet laget av tykt bord. – Det er ingen kleshengere, spiker er slått inn. Sett deg ned,» hun pekte på stolen rett overfor henne. Og da Soshnin tok av seg kappen, kastet Oktyabrina Perfilyevna mappen foran henne med irritasjon, og trakk den nesten ut under falden.

Soshnin kjente knapt igjen mappen med manuskriptet hans. Hun har gått gjennom en vanskelig kreativ vei siden han overlot den til forlaget. Med blikket til den tidligere operatøren bemerket han igjen at de satte en vannkoker på den, og en katt satt på den, noen sølt te på mappen. Hvis te? Syrokvasovas underverk - hun har tre sønner fra forskjellige kreative produsenter - tegnet en fredsdue, en tank med en stjerne og et fly på mappen. Jeg husker at han med vilje plukket opp og lagret en fargerik mappe til sin første samling av historier, laget et hvitt klistremerke i midten, tegnet forsiktig tittelen, om enn ikke særlig original, med en tusj: «Livet er dyrere enn alt." Den gang hadde han all grunn til å hevde dette, og han bar en mappe til forlaget med en følelse av en uutforsket fornyelse i hjertet og en tørst etter å leve, skape, være nyttig for mennesker – dette skjer med alle mennesker som har gjenoppstått, kommet ut "derfra".

Det lille hvite klistremerket ble grått på fem år, noen klødde det med en negl, kanskje limet var dårlig, men feststemningen og herredømmet i hjertet – hvor er alt dette? Han så på bordet et skjødesløst oppbevart manuskript med to anmeldelser, skrevet på farten av spreke lokale berusede tenkere, som lyste på Syrokvasova og så politiet, noe som gjenspeiles i denne brokete mappen, oftest i edruestasjonen. Soshnin visste hvor dyrt menneskelig uaktsomhet koster hvert liv, hvert samfunn. Noe, skjønner. Fast. For alltid.

"Vel, da er livet mest dyrebart av alt," Syrokvasova vred leppene og dro på seg en sigarett, pakket seg inn i røyk, bladde raskt gjennom anmeldelser, gjentok og gjentok i ettertenksom løsrivelse: "Mest av alt ... kjære av alle ...

Det trodde jeg for fem år siden.

- Hva sa du? - Syrokvasova løftet hodet, og Soshnin så slappe kinn, slurvete blå øyelokk, øyevipper og øyenbryn slurvete foret med tørr maling - små svarte klumper satt seg fast i de allerede uløselige, halvvoksne øyevippene og øyenbrynene. Syrokvasova er kledd i komfortable klær - en slags moderne kvinnedress: en svart turtleneck - du trenger ikke å vaske den ofte, en denim sundress på toppen - du trenger ikke å stryke den.

"Jeg trodde det for fem år siden, Oktyabrina Perfilyevna.

"Tror du ikke det nå?" - Kaustisiteten kunne sees i utseendet og ordene til Syrokvasova, som rotet gjennom manuskriptet, som i kålavfall. Er du skuffet over livet?

«Ikke helt ennå.

- Det er hvordan! Interessant interessant! Prisverdig, prisverdig! Egentlig ikke da?

«Ja, hun glemte manuskriptet! Hun vinner tid, slik at hun i det minste på en eller annen måte blir kjent med henne igjen. Lurer du på hvordan den kommer ut? Virkelig nysgjerrig!" Soshnin ventet og svarte ikke på redaktørens siste halvspørsmål.

Jeg tror ikke vi kan ha en lang samtale. Og ja, det er ingen vits i å kaste bort tid. Manuskript i plan. Jeg skal korrigere noe her, bringe essayet ditt til en guddommelig form, gi det til kunstneren. Om sommeren, tror jeg, vil du holde din første trykte kreasjon i hendene dine. Med mindre de selvfølgelig gir meg papir, hvis ingenting går galt på trykkeriet, hvis de ikke forkorter planen både te de og te pe. Men her er det jeg vil snakke med deg om i fremtiden. Etter pressen å dømme fortsetter du å jobbe hardnakket;

- Menneske, Oktyabrina Perfilievna.

- Hva sa du? Din rett til å mene det. Og ærlig talt, du er fortsatt langt fra menneskelige, spesielt universelle, problemer! Som Goethe sa: «Unerreichbar wi der himmel». Høyt og utilgjengelig, som himmelen.

Noe Soshnin ikke møtte i den store tyske dikteren av en slik uttalelse. Tilsynelatende forvekslet Syrokvasova, i livets forfengelighet, Goethe med noen eller siterte ham unøyaktig.

– Du har ennå ikke lært ordentlig hva en tomt er, og uten den, unnskyld meg, er politihistoriene dine agner, agner fra tresket korn. Og prosaens rytme, dens kvintessens, så å si, er forseglet med syv segl. Det er også en form, evig fornyende, en mobil form...

– Hva er formen – jeg vet.

- Hva sa du? Syrokvasova våknet. Under en inspirert preken lukket hun øynene, kastet asken på glasset, der det var tegninger av hennes strålende barn, et sammenkrøllet fotografi av en besøkende poet som hengte seg full på et hotell for tre år siden og av denne grunn falt i de fasjonable, nesten hellige rekkene av avdøde personligheter. Asken strødde seg i kanten av sarafanen, på stolen, på gulvet, og til og med den askefargede sarafanen, og hele Syrokvasova så ut til å være dekket av aske eller tiders forfall.

«Jeg sa jeg kjenner formen. Hadde på henne.

Jeg mente ikke politiuniform.

Jeg forstår ikke subtiliteten din. Beklager. – Leonid reiste seg, og følte at han begynte å bli overveldet av raseri. "Hvis du ikke trenger meg lenger, la meg ta permisjon.

- Ja, ja, la meg, - Syrokvasova ble litt forvirret og gikk over til en forretningsmessig tone: - Forskuddsbetalingen vil bli skrevet ut til deg i regnskapsavdelingen. Bare seksti prosent. Men med penger er vi som alltid dårlige.

- Takk skal du ha. Jeg får pensjon. Jeg har nok.

– Pensjonist? Førti år gammel?!

- Jeg er førtito, Oktyabrina Perfilievna.

Hva er alderen for en mann? - Som enhver evig irritert kvinnelig skapning, tok Syrokvasova seg selv, logret med halen, prøvde å endre den kaustiske tonen til en halvt spøkefull selvtillit.

Men Soshnin godtok ikke endringen i tonen hennes, bøyde seg og vandret bort i den dunkle korridoren.

"Jeg holder døren åpen så du ikke blir drept!" – Ropte etter Syrokvasova.

Soshnin svarte henne ikke, gikk ut på verandaen, sto under visiret, dekorert langs kanten med gamle trekniplinger. De er smuldret opp med kjedede hender, som rugpepperkaker. Leonid løftet kragen på sin isolerte politikappe, trakk hodet inn i skuldrene og gikk under det stille putetrekket, som om han var inn i en mislykket ørken. Han gikk inn på en lokal bar, hvor vanlige kunder hilste ham med et brøl av godkjennelse, tok et glass konjakk, drakk det i ett slag og gikk ut, kjent på at munnen var gammel og brystet varmt. Den brennende følelsen i skulderen hans så ut til å bli visket ut av varme, men han så ut til å ha blitt vant til smertene i beinet, kanskje han rett og slett hadde forsonet seg med det.

«Kanskje ta en drink til? Nei, ikke gjør det, bestemte han seg, jeg har ikke drevet med denne virksomheten på lenge, jeg vil fortsatt bli beruset ... "

Han gikk rundt i fødebyen sin, fra under visiret på den våte luen, slik tjenesten hadde lært ham, merket han vanligvis hva som skjedde rundt ham, hva som sto, gikk, kjørte. Svart is bremset ikke bare bevegelsen, men selve livet. Folk satt hjemme, de foretrakk å jobbe under tak, det regnet ovenfra, skurret overalt, rant, vannet rant ikke i bekker, ikke i elver, på en eller annen måte fargeløst, solid, flatt, uorganisert: lå, snurret, rant over fra pytt til pytt, fra sprekk til spor. Overalt dekket var søppel blottet: papir, sigarettsneiper, gjennomvåte bokser, cellofan som flagret i vinden. Kråker og jackdaws klynget seg til svart lind og grå poppel;

Og Soshnins tanker, for å matche været, sakte, tykt, beveget seg knapt i hodet, strømmet ikke, løp ikke, men de beveget seg sløvt, og i denne røringen var det ikke noe fjernt lys, ingen drømmer, bare angst, en bekymring : hvordan fortsette å leve?

Det var helt klart for ham: han tjenestegjorde i politiet, slo tilbake. For alltid! Den vanlige linjen, riflet, enkeltsporet - utrydd ondskap, bekjemp kriminelle, gir fred til folk - med en gang, som en blindvei for jernbanen, i nærheten av hvilken han vokste opp og spilte sin barndom "i en jernbanearbeider", brøt av. Skinnene er over, svillene som forbinder dem er over, det er ingen retning lenger, det er ingen vei, da hele jorden, rett bak blindveien - gå i alle retninger, eller snu på plass, eller sett deg på siste i blindveien, sprukket av tid, allerede og ikke klissete av impregnering, en forvitret sovende og, fordypet i tanker, døset eller ropt på topp: «Jeg skal sitte ved bordet og tenke på hvordan jeg skal leve alene i verden..."

Hvordan i all verden leve alene? Det er vanskelig å leve i verden uten vanlig service, uten arbeid, selv uten statlig ammunisjon og kantine, du må til og med bekymre deg for klær og mat, et sted å vaske, stryke, lage mat, vaske opp.

Men dette er ikke, dette er ikke hovedsaken, hovedsaken er hvordan man skal være og leve blant folket, som i lang tid var delt inn i underverdenen og den uinntagelige verden. Kriminell, han er fortsatt kjent og ensidig, men denne? Hvordan er han i sin variasjon, i folkemengder, forfengelighet og konstant bevegelse? Hvor? For hva? Hva er intensjonene hans? Hva er temperamentet? «Brødre! Ta meg! Slipp meg inn!" – Soshnin ville først rope, som på spøk, for å spille spøk som vanlig, men spillet var over. Og det viste seg, livet kom tett, hverdagen hennes, åh, hva de er, hverdagen har hverdagsmennesker.

Soshnin ønsket å gå på markedet for å kjøpe epler, men i nærheten av portene til markedet med skjeve kryssfinerbokstaver på buen: «Velkommen», kranglet en full kvinne ved navn Urna og festet seg til forbipasserende. For en tannløs, svart og skitten munn fikk hun et kallenavn, ikke lenger en kvinne, en slags isolert skapning med en blind, halvgal trang til drukkenskap og overgrep. Hun hadde en familie, en mann, barn, hun sang i amatørforestillingene til jernbanerekreasjonssenteret nær Mordasova - hun drakk alt bort, mistet alt, ble et skammelig landemerke for byen Veisk. De tok henne ikke lenger med til politiet, selv ikke i mottaket til innenriksdirektoratet, som populært kalles «svøpen», og i gamle frekke tider ble kalt et fengsel for omstreifere, de holdt henne ikke, de kjørte henne fra edrustasjonen, de tok henne ikke med på sykehjemmet, fordi hun var gammel bare av utseende. Hun oppførte seg på offentlige steder skammelig, skamfullt, med en frekk og hevngjerrig utfordring til alle. Det er umulig, og det er ingenting å kjempe med urnen, selv om hun lå på gaten og sov på loft og på benker, døde hun ikke og frøs ikke.

Ah-ah, min Wesse-olay latter
Har alltid vært vellykket...

ropte Urn hes, og med et duskregn absorberte ikke kald romlighet stemmen hennes, naturen så å si atskilt, støtet sin djevel fra seg selv. Soshnin passerte markedet og Urnen side om side. Alt bare fløt, fløt, oset av hjernetomhet over jorden, over himmelen, og det var ingen ende på det grå lyset, den grå jorden, den grå melankolien. Og plutselig, midt på denne håpløse, grå planeten, var det en vekkelse, en samtale, latter ble hørt, en bil humret av skrekk i veikrysset.

En skjørt hest med en krage rundt halsen fulgte sakte langs den brede gaten, bare merket ut om høsten, nærmere bestemt langs Prospekt Mira, langs midten, langs de hvite stiplede linjene i markeringen, av og til pisket med en våt, tvangsmessig trimmet hale. Hesten kunne kjørereglene og klikket med hesteskoene, som en fashionista med importerte støvler, i den mest nøytrale sonen. Både hesten selv og selen på den var ryddet opp, velstelt, dyret tok ikke hensyn til noen eller noe, og trampet sakte i gang.

Folket fulgte enstemmig hesten med øynene, lyste opp ansiktene, smilte, helte kopier etter hesten: "Jeg satte den opp fra en gjerrig eier!", "Hun gikk selv for å overgi seg til pølsen", "Neh, til den nøktern stasjon - det er varmere der enn i stallen", "Ingenting lignende! Han kommer til å rapportere til kona til Kosaken Lavri om hvor han befinner seg "...

Soshnin smilte også fra under kragen, fulgte hesten med øynene - den gikk mot bryggeriet. Der er stallen hennes. Eieren av det, hesteføreren til bryggeriet Lavrya Kazakov, populært Kosaken Lavrya, en gammel garde fra general Belovs korps, innehaver av tre Glory Orders og mange flere militære ordrer og medaljer, leverte limonade og andre alkoholfrie drikker til "punktene", satte seg ned med bøndene på permanent basis. "punkt" - i buffeen til Sazontievskaya-badet - for å snakke om tidligere militære kampanjer, om moderne byordrer, om kvinners voldsomhet og menns ryggradsløshet, men den fornuftige hesten hans, for at dyret ikke skulle bli vått og skjelve under himmelen, lot det for egen kraft gå til bryggeriet. Hele Veysk-militsen, og ikke bare dem, alle urbefolkningen i Veysk visste: hvor bryggerivognen står, snakker og hviler Kosaken Lavrya der. Og hesten hans er lærd, uavhengig, forstår alt og lar seg ikke gå til spille.

Noe har endret seg i sjelen min, og det dårlige været er ikke så trykkende, bestemte Soshnin, det er på tide å venne seg til det - jeg ble født her, i et råttent hjørne av Russland. Hva med å besøke et forlag? En samtale med Sirokvasova? Ja, spøk med henne! Vel, tosk! Vel, de tar den ut en gang. Vel, boken er virkelig ikke så hot – den første, naive, helvetes mange imitasjonen, og den har blitt utdatert på fem år. Følgende bør gjøres bedre for å publisere i tillegg til Syrokvasova; kanskje i selve Moskva ...

Soshnin kjøpte et langt brød i en matbutikk, en krukke med bulgarsk kompott, en flaske melk, en kylling; Men prisen er opprørende! Dette er imidlertid ikke et gjenstand for irritasjon. Han koker vermicellisuppe, tar en varm slurk, og, ser du, etter en solid middag i henhold til Arkimedes lov, til det monotone dryppet fra batteriet, til lyden av en gammel veggklokke - ikke glem å starte den, - under sprut av regn i en og en halv time eller to natt ved bordet - for å lage. Vel, å skape er ikke å skape, men likevel å leve i en isolert verden skapt av ens fantasi.

Soshnin bodde i et nytt jernbanemikrodistrikt, men i et gammelt to-etasjers trehus på nummer syv, som de glemte å rive, etter at de legaliserte det i glemselen, koblet de huset til hovedledningen med varmt vann, til gass, til kloakk. - bygget på 30-tallet etter et enkelt arkitektonisk prosjekt, med en innvendig trapp som deler huset i to, med en skarp hytte over inngangen, hvor det en gang var en glassert ramme, litt gul på ytterveggene og brun på taket, huset myste beskjedent og gikk pliktoppfyllende i bakken mellom de blanke endene av to panelkonstruksjoner. En attraksjon, en milepæl, et barndomsminne og et godt ly for mennesker. Beboere i det moderne mikrodistriktet orienterte besøkende og seg selv langs den, en proletarisk trebygning: "Når du går forbi det gule huset ..."

Soshnin elsket sitt hjemlige hjem eller syntes synd - forstår ikke. Sannsynligvis både elsket og angret han på det, fordi han vokste opp i det og ikke kjente noen andre hus, han bodde ikke noe sted bortsett fra herberger. Faren hans kjempet i kavaleriet og også i Belovs korps, sammen med Kosaken Lavrey, Lavrya - en menig, faren hans - en troppsjef. Fra krigen kom ikke faren min tilbake, han døde under et raid av kavalerikorpset bak fiendens linjer. Mor jobbet på teknisk kontor på Veisk stasjon i et stort, flatt, halvmørkt rom og bodde sammen med søsteren i dette lille huset, leilighet nummer fire, i andre etasje. Leiligheten besto av to kvadratiske rom og kjøkken. To vinduer i det ene rommet hadde utsikt over jernbanelinjen, to vinduer i det andre rommet hadde utsikt over gårdsplassen. En leilighet ble en gang gitt til en ung familie med jernbanearbeidere, hans mors søster, Soshnas tante, kom fra landsbyen for å rote rundt med ham, han husket henne og visste mer enn moren fordi alle kontorarbeidere ofte var utkledd under krigen å losse vogner, å kjempe mot snø, å høste avlinger på kollektivbruk , mor var sjelden hjemme, overanstrengte seg under krigen, på slutten av krigen ble hun alvorlig forkjølet, ble syk og døde.

De ble stående alene med tante Lipa, som Lenya, etter å ha gjort en feil i en tidlig alder, kalte Lina, og Lina ble hun fikset i hans minne. Tante Lina fulgte i søsterens fotspor og tok plass på teknisk kontor. De bodde, som alle de ærlige menneskene i landsbyen deres, i nabolaget, en potettomt utenfor byen, fra lønn til lønn med vanskeligheter. Noen ganger, hvis det skjedde for å feire fornyelsen eller ta en tur på en ferie, nådde de det ikke. Tanten min giftet seg ikke og prøvde ikke å komme seg ut, og gjentok: "Jeg har Lenya." Men hun elsket å gå en bred spasertur, på en rustikk støyende måte, med sanger, danser, hyl.

WHO? Hva gjorde han med denne rene, stakkars kvinnen? Tid? Mennesker? En mani? Kanskje, det og det, og en annen, og den tredje. På samme kontor, på samme stasjon, flyttet hun til et eget bord, bak en skillevegg, så ble hun overført hele veien "opp i fjellet", til den kommersielle avdelingen til Weisky jernbaneavdeling. Tante Lina begynte å bringe hjem penger, vin, mat, ble begeistret munter, kom for sent hjem fra jobb, prøvde å tvinge, for å gjøre opp. «Å, Lenka, Lenka! Jeg vil gå tapt - og du vil gå tapt! .. ”Tante ble oppringt av herrer. Lyonka pleide å ta telefonen og uten å hilse spør han frekt: "Hvem trenger du?" - Lipu. "Vi har ikke en!" - "Hvordan er det ikke?" - "Absolutt ikke!" Tante klør i pipen med labben: "Dette er til meg, for meg ..." - "Å, vil du ha tante Lina? De ville ha sagt det!.. Ja takk! Værsågod!" Og ikke umiddelbart, men etter å ha gnidd tanten sin, vil han gi henne telefonen. Hun vil presse den i en håndfull: «Hvorfor ringer du? Jeg sa det til deg, da... Da, da! Når, når?..” Både latter og synd. Det er ingen erfaring, han tar den og slår ut: «Når Lenya drar på skolen».

Lenya er allerede tenåring, allerede med ambisjoner: «Jeg kan dra nå! Hvor mye, fortell meg, og det vil bli gjort ... "-" Kom igjen, Lenya! – Skjuler øynene, rødmer tanten. "De ringer fra kontoret, og du er Gud vet hva ..."

Han slo henne med et glis og brente henne med et blikk av forakt, spesielt når tante Lina glemte det: hun ville legge til side de slitte tøflene sine, vri beinet med foten, strekke seg ut på tåa - en slags fifa-tiendeklassing i en offentlig maskin viser øynene hennes og "dee-dee-dee, dee-dee-dee ...". Vel, gutten trenger bare en halv hevn, og han vil garantert rette benet til tanten med en kost, sette henne på plass eller dumt synge i en sprø bass: «Rolig-og-og-vær, spenningen av lidenskap.»

Hele livet bodde det en snill kvinne med ham, og for ham, hvordan kunne han dele henne med noen? Moderne gutt! Egoist!

I nærheten av bygningen til den regionale avdelingen for indre anliggender, av en eller annen grunn foret med keramiske fliser, importert helt fra Karpatene, men ikke vakrere på grunn av dette, som ikke ble enda mer dystert, i Volga, kirsebærfarget , lente seg mot døren, sjåføren Vanka Strigalev i en skinnjakke døset og en kaninhatt - også en veldig interessant person: han kunne sitte i en bil i en dag, ikke lese, sakte tenke på noe. Soshnin, sammen med politibetjentene, onkel Pasha og vennen hans, den eldste Aristarkh Kapustin, dro på fisketur, og mange følte seg til og med flaue fordi en ung fyr med kinnskjegg sitter hele dagen i en bil og venter på fiskere. "Du bør i det minste lese Vanya, blader, aviser eller en bok." «Hva med å lese dem? Hva er vitsen med dem?" – Vil Vanya si, gjespe søtt og grøsse platonisk.

Vaughn og onkel Pasha. Han feier alltid. Og klø. Det er ingen snø, den har vasket bort, så han feier vann, kjører det ut av portene til Uvedevs gårdsplass, ut på gaten. Hevn og hakking er ikke den viktigste handlingen for onkel Pasha. Han var en helt gal fisker og hockeyfan, en vaktmester gikk for å nå målet sitt: en mann som ikke drikker, men drikker, onkel Pasha dro til hockey og fiske, for ikke å ødelegge pensjonen hans, for ikke å rive den til stykker, tjente han penger med en vaktmesterkost - for "utgiftene sine", men han ga pensjonen sin i pålitelige hender til sin kone. Hver gang, med beregning og irettesettelse, ga hun ham "søndag": "Her er du, Pasha, en femmer for fiske, dette er en trippel for deg - din forbannede cocktail."

Politiavdelingen holdt noen flere hester og en liten stall, som hadde ansvaret for onkel Pashas venn, den eldste Aristarkh Kapustin. Sammen undergravde de det innfødte politiet, nådde de varme rørene, til varmesentralen lagt i bygningen til innenriksdirektoratet, stablet hestemøkk, jord, humus på disse rørene, maskerte dem med skiferplater på toppen - og slike ormer ble avlet frem hele året i sevjen, hva for agn de ble tatt for enhver transport, selv bossy. Onkel Pasha og den eldste Aristarkh Kapustin likte ikke å reise med myndighetene. De var lei av sjefene og konene sine i hverdagen, de ville være helt fri i naturen, slappe av, glemme begge deler.

De gamle gikk ut på gaten ved firetiden, sto i veikrysset og lente seg på isstikkene, og snart bremset en bil, som oftest en karosseribil, dekket med en presenning eller en kryssfinerkasse, og som det var, slikket dem av asfalten - noens hender tok opp de gamle, stakk dem i ryggen, midt iblant folket. "Ah, Pasha! Ah, Aristasha? Lever du fortsatt? - utrop ble hørt, og fra det øyeblikket blomstret erfarne fiskere, etter å ha falt inn i sitt opprinnelige element, i kropp og sjel og snakket om "sine egne" og med "sine egne".

Hele onkel Pashas høyre hånd var dekket av hvite arr, og fiskerne, og ikke bare fiskerne, men også resten av byens publikum, behandlet disse onkel Pashas arr, kanskje enda mer respektfullt enn de gjorde hans kampsår.

Massefiskeren er utsatt for psykose, han spruter i bølger på reservoaret, hamrer, snurrer, sverger, minner om tidligere fisketurer, forbanner fremgangen som tok livet av fisken, angrer på at han ikke dro til et annet reservoar.

Onkel Pasha er ikke en slik fisker. Han vil falle til ett sted og vente på tjenester fra naturen, selv om mesteren i fiske ikke er den siste, i det minste, han bringer det alltid til øret, det skjedde, og en full gurdy-boks, en pose og en undertrøye, knyttet rundt ermene, ble fylt med fisk av onkel Pasha - alt så slurvet ledelsen i seg suppen, spesielt grasrotapparatet, onkel Pasha utstyrte alle med fisk. Eldste Aristarkh Kapustin, den strammere, tørket fisken mellom rammene i leiligheten sin, og deretter stappet han lommene med tørket brød, dukket han opp i skjenken til Sazontievskaya-badet, slo fisken i bordet - og det var alltid jegere å klemme de salte med tennene og ga eldste Aristarkh Kapustin gratis øl å drikke.

Det ble fortalt en kinkig historie om onkel Pasha, som han imidlertid selv humret bifallende. Som om han huket seg til hullet, men hver fisker som går forbi stikker: "Hvordan er bittet?" Onkel Pasha er stille, svarer ikke. De dytter ham og dytter ham! Onkel Pasha tålte det ikke, spyttet ut levende ormer bak kinnet og forbannet: "Du vil fryse alt agnet med deg! .."

En vår ble hans trofaste forbindelsesmann, den eldste Aristarkh Kapustin, fanget av et innfall av leting - om kvelden fosset en stor elv som rant inn i Svetloye-sjøen, brøt, bulte opp isen, dyttet fisken mot midten av innsjøen med en gjørmete, streng bølge. De sa at om kvelden, nesten i mørket allerede, begynte han å ta meg selv- erfarne gjeddeabbor, og lokale fiskere fisket hardt. Men om morgenen hadde grensen til det gjørmete vannet forskjøvet seg, og et sted, enda lenger unna, beveget fisken seg tilbake. Og hvor? Svetloyesjøen er femten verst bred og sytti verst lang. Onkel Pasha hvisket til Aristarkh Kapustins kontaktperson: «Nishkni! Sitt! Her vil hun være ... "Men hvor er det! Den Onde bar den eldste Aristarkh Kapustin som en kost over innsjøen.

I en halv dag var onkel Pasha sint på Aristarkh Kapustin, trakk stien med fiskestenger, det var en sterk abbor, klynget seg til fisken to ganger på farten og rev fiskesnørene til gjedda. Onkel Pasha senket lokket under isen, ertet valpen og skrudde den opp - ikke ødelegge den! Her er hun, rovdyret til undervannsverdenen, og plasker på vårisen, allerede sprayen flyr, i munnen hennes er fragmenter av tynne treslag med mormyshki, som med falske, skinnende tenner, en frekk munn er dekorert. Onkel Pasha tar ikke ut mormyshka, la ham huske, fuluganka, hvordan ødelegge fattige fiskere!

Ved middagstid kom to ungdommer, to brødre, Anton og Sanka, ni og tolv år gamle, ut av de åpne portene til det fortvilte klosteret, om enn med falleferdige, men uforgjengelige tårn, som har et beskjedent skilt "Internatskole" ved inngangen og dratt til sjøen. "De løp fra de siste leksjonene," gjettet onkel Pasha, men fordømte ikke guttene - de vil studere lenge, kanskje hele livet, men vårfiske er en festlig tid, du vil ikke merke et glimt. Ungdommene gikk gjennom et stort drama den dagen med onkel Pasha. Gutta hadde akkurat satt seg ned i nærheten av fiskestengene, da en av dem tok og la igjen en stor fisk allerede i hullet. Hun gikk til den yngste, han gråt bittert. «Ingenting, ingenting, gutt,» trøstet onkel Pasha ham i en spent hvisking, «det blir vår! Vil ikke gå noe sted! Du har på deg godteri og Ishsho bykringle, med valmuefrø.

Onkel Pasha forutså alt og regnet ut: ved middagstid, til det gjørmete vannet, der smelte og andre småfisk lever av plankton, vil elven presse seg enda lenger inn i innsjøen, bære drugget og slå ned et stort "ekorn" for jakt. Avdelinger av fiskere, som brutalt dunker med isstikker, rasler med støvlene, kunngjør omgivelsene med uanstendigheter, de vil drive henne, sjenert og følsom fisk, intolerant overfor selektive uanstendigheter, inn i "ingenmannslandet", derfor her, her, sammen med ungdommene fra tidlig morgen, uten å si - ikke en eneste! - et banneord, hennes onkel Pasha holder ut og venter!

Og hans strategiske regnestykke ble fullt ut bekreftet, hans tålmodighet og beskjedenhet i uttrykk ble belønnet: tre zander på en kilo lå på isen og stirret sørgmodig mot himmelen med blikkpupiller. Ja, selv den mest, selvfølgelig, den største to sanderen kom ned! Men som gledet det ikke-misunnelige hjertet til onkel Pasha, var de små fiskerne - ungdommene Anton og Sanka. De tok også ut to gjeddepinner på de bergede kulene deres klinket fra en riflepatron. Den yngste ropte, lo og fortalte gang på gang om hvordan han hadde hakket, hvordan han hadde falt!.. Onkel Pasha oppmuntret ham rørende: «Vel! Gråter du? I livet er det alltid slik: det biter, det biter ikke ... "

Og så skjedde det at ikke bare fiskerne, men nesten hele innsjøens befolkning, ble kastet i forvirring, og en del av byen Veisk ble rystet av en heroisk hendelse.

Forbrukt av Satan, enten av fiskerens djevel, flyttet onkel Pasha, for ikke å banke med en hakke, til barnas hull boret med en isøks. Og så snart han senket sin berømte sluk, satte ut under smelten, da den ble klemt med et prøvetrykk, da ble det sprengt, så mye at han er en erfaren fisker! – holdt knapt en fiskestang i hånden! Dolbanulo, presset, førte inn i en blokk med innsjøvann.

Sudachin syv kilo og femtisyv gram - den ble senere hengt ut med apoteknøyaktighet - fast i et smalt hull. Onkel Pasha, falt ned på magen, stakk hånden inn i hullet og klemte fisken under gjellene. "Slå!" kommanderte han ungdommene og ristet på hodet over hakken. Den eldre gutten hoppet, grep hakken, svingte den og frøs: hvordan "slå" ?! Og hånden? Og så bjeffet den herdede frontsoldaten, som himlet vilt med øynene: «Men som i en krig!» Og den urolige gutten, svett på forhånd, begynte å bore hullet.

Snart ble hullet sydd med røde blodtråder. "Ikke sant! Venstre! I forbønn! Ta over! I forbønn! Ikke kutt fiskesnøret ... ”kommanderte onkel Pasha. Det var et fullt hull med blod da onkel Pasha trakk den allerede trege kroppen av en fisk opp av vannet og kastet den på isen. Og så sparket han opp beina, vridd av revmatisme, danset han, ropte onkel Pasha, men kom snart til fornuften og med tenner klirret, åpnet beltet, stakk en flaske vodka inn i gutta, beordret dem til å gni deres nummen hånd, for å nøytralisere sårene.

Populær i kategorien: