Minner om russiske kunstnere. Fra memoarene til kunstneren Yuri Annenkov

Studieår

I den virkelige skolen til Voskresensky

Faren måtte gå til Nizhny Novgorod-messen, og moren hans dro med ham for å se alt selv, for å utsette øyeblikket med avskjed med sin "elskede". Jeg var tolv år gammel. Tidspunktet for avreise nærmet seg. For å lyse opp adskillelsen fra hjemmet, fra Ufa, fra alt som var søtt og snill, trøstet jeg meg med at det på Teknisk skole var en slags uvanlig uniform, om ikke med epauletter, så med gullknapphull og noe. ellers. Men sorgen min var selvfølgelig utrøstelig.

Og så kom dagen for avreise. De ba til Gud, gråt og gikk til brygga, til dampbåten. Vi reiste langs Belaya, Kama, Volga til Nizhny. Min mor var spesielt blid mot meg hele tiden. For hver dag som gikk, nærmet avskjedstimen seg.

I Nizhny, på messen. Hovedhus, broket publikum, flotte butikker, skilt dekorert med ørn, medaljer. Alle disse "Asaf Baranovs", "Sosipatrovs-Sidorovs med sønnene deres", "Vikuls, Savvas og andre Morozovs" - alt dette slo barnas fantasi, gjorde at de midlertidig glemte den kommende separasjonen i Moskva.

Her er Moskva. Vi stoppet ved Nikolskaya, i Sheremetyevsky-gårdsplassen, elsket av provinshandlerne. Her er hvert skritt et mirakel. Hele familien dro rundt Kreml, langs Kuznetsk-broen.

Den sommeren ventet de på tsar Alexander II i Moskva. Moren bestemte seg for å se tsaren for enhver pris. De sa at han ville være på anmeldelsen, på Khodynka Khodynka - Khodynka-feltet i utkanten av det som da var Moskva (i begynnelsen av moderne Leningradsky Prospekt), hvor det ble holdt militæranmeldelser og festligheter. Den 18. mai 1896, i anledning kroningen av Nicholas II, fant det sted et katastrofalt stormløp her, som et resultat av at, ifølge offisielle data, 1389 mennesker døde og 1300 mennesker ble alvorlig skadet. "Khodynka" har blitt et vanlig substantiv i Russland for massesamlinger med alvorlige konsekvenser.
. Mor dro dit - hun så tsaren langveisfra, historiene var entusiastiske. Hun besøkte Iverskaya, hvor de stjal en pose penger fra henne ... men hun kysset.

Her kommer dagen for eksamen. De tok meg til Lefortovo, langt unna, til utkanten av Moskva. Skolen er enorm, praktfull, det tidligere palasset i Lefort Lefort-palasset i det tyske Sloboda (nå Lefortovo) ble bygget i 1697–1698. "Kammermester" D. V. Aksamitov etter ordre fra Peter I for sin medarbeider og venn F. Ya. Lefort. Gjenoppbygd av sin nye eier AD Menshikov i 1707–1708. (arkitekt J. M. Fontana). Tjente som residensen til Peter under oppholdet i Moskva.
.

Jeg tålte eksamenene: Guds lov, tegning og kalligrafi, i resten mislyktes jeg. Min far ble rådet til å sende meg til Real School of K. P. Voskresensky i et år, med en garanti for at jeg om et år ville gå inn på den tekniske skolen. For ikke å ta meg tilbake til Ufa, for ikke å skamme seg selv og meg, bestemte de seg for å gjøre som gode folk råder. Mange gjør dette, og det blir bra.

Så faren ble fortalt av en liten, rødhåret, veldig kjærlig liten mann i blå uniform, at han hadde tatt med et titalls gutter til eksamen. Han var lærer ved Oppstandelsesskolen, en erfaren person. Han tok med seg elevene til eksamen og gikk ikke glipp av muligheten til å rekruttere nye tapere som meg fra provinsene.

Foreldrene mine, fascinert av den milde lille mannen, tok meg neste dag til Myasnitskaya til huset til Butenop-brødrene, hvor skolen til K.P. Voskresensky lå. Konstantin Pavlovich selv, så personlig, intelligent og samtidig tilgjengelig, møter oss, fengsler foreldrene våre enda mer enn den rødhårede mannen. Feil er glemt, jeg ble tatt opp i første klasse på skolen.

Det er tid for farvel. De velsigner meg med ikonet til Tikhon fra Zadonsk. Jeg brast i brennende tårer, min mor også. Nesten uten følelse setter de meg i en drosje og tar meg med til Myasnitskaya. Det er nye tårer. Jeg kommer til fornuften - rundt omkring er fremmede, fremmede - voksne og skolebarn. De behandler meg med forsiktighet, som om jeg var syk, og ja, jeg er syk, helt ødelagt, min lille sjel er ødelagt. I mellomtiden skynder foreldrene mine seg til toget, til Nizhny, og derfra til deres nå spesielt søte, kjære Ufa.

Mange, mange tårer ble felt mens jeg ble vant til skolen, med kameratene mine. De "testet" meg mange ganger, og til slutt anerkjente de meg som en verdig kamerat, i stand til å slå tilbake, ikke en finansiell, og livet slo seg inn i en slags egen ramme.

Ettersom tiden gikk. Jeg studerte dårlig, og all denne aritmetikken! Men foruten Guds lov, tegning og kalligrafi, som jeg hadde femmer av (og av en eller annen grunn satte kalligrafen Mikhailov, berømt i hele Moskva, med to kors og et utropstegn, den gang berømt over hele Moskva, meg i kalligrafi), det var fag som jeg villig studerte - russisk språk, geografi, historie, der jeg utmerket meg.

Tiden gikk fort. Julen har kommet og gått. Mange levende samlet seg til feriehjemmet - et sted i Tula, i Vyazma, i Rylsk ... Her ville jeg også til Ufaen min, men det var langt unna, spesielt langt unna om vinteren, når elvene frøs og dampbåtene ikke gå ...

Det var en liten gruppe av oss igjen. Det ble trist. Vi hadde det gøy så godt vi kunne. De drakk te og kaker sammen på rart tidspunkt, spilte mer slem enn vanlig, som de i disse dager så gjennom fingrene. I noen dager ble jeg imidlertid også ført til Polyanka i Uspensky Lane av min fars venn Yakovlev, en rik sybehandlerhandler som min far hadde kjøpt av i mange år. Tilbake i høst lovet han faren sin å ta meg til jul og påske, og nå har han oppfylt sitt ord ... De kom for meg på kvelden før høytiden, og jeg ble i Polyanka de tre første juledagene , og så i påsken. Jakovlevene var stive og lei seg. Tredje juledag var hele familien og jeg på Bolshoi Theatre i en boks, på balletten "Stella" "Stella" - ballett av Y. Gerber.
.

Daværende kjendis danset - Sobeshchanskaya. Jeg ble slått av de frenetiske ringe-klikkene: "Lovende, lovende!"

I påsken husker jeg festdager i den nærliggende Himmelfartskirken, i Cossack, hvor det ble laget en port fra gårdsplassen til Yakovlevs hus, og hele familien, som spesielt respektert, hadde sitt eget sted, trukket på veggene med rødt. klut for varme. Den første dagen klatret sønnen til Yakovlevs, den samme år gamle Fedya, og jeg opp i klokketårnet og der lot de oss ringe. Det var nytt og fint. Etter tre dager ble jeg brakt tilbake til pensjonatet.

Maslenitsa er over, og den store fasten er her. Goveli hos Nikola Myasnitsky Kirken St. Nicholas the Wonderworker i Myasniki (XVI-XVIII århundrer) lå på Myasnitskaya Street. Revet 1928
. Påsken har kommet. Igjen nådde ryazanerne våre, Orlovtsy, hjem, og igjen sørget vi, men denne gangen ikke som om vinteren: en måned eller to, så drar vi - en til Ufa, en til Perm eller Vyatka, andre til Krim eller Kaukasus ,- og i gaten vår blir det ferie.

Eksamener har begynt. Med synden i to, flyttet jeg til neste klasse, men det var ikke snakk om å beholde den i Teknisk.

Jeg husker hvordan læreren Herr Drenger kom til klassen vår og kalte meg til Konstantin Pavlovich på venterommet. De ringte oss sjelden dit, de ringte oss for en alvorlig irettesettelse eller når slektninger kom for å besøke noen ... Jeg gikk til mottaksrommet med en vag følelse. Noe ville skje, tenkte jeg... Jeg ser at faren min sitter sammen med Konstantin Pavlovich. Jeg, glemmer alle reglene, skynder meg til faren min. Gleden er så stor at jeg ikke finner ord. Det viser seg at faren min allerede hadde klart å finne ut alt: han fant ut at jeg hadde blitt overført til andre klasse og at Konstantin Pavlovich lot meg reise på ferie, og om noen dager skulle vi dra til Ufa. Så bra alt er! Snart se mor, søster, Burka, alle, alle ...

Her er Nizhny, stasjonen, i den er et hjørne av Diveevsky-klosteret. Den gamle nonnen selger malerier i alle størrelser og typer, bilder av den eldste Serafim.

Jeg venter på at faren min, som har gått for å kjøpe billetter til dampbåten, beundrer mengden av serafer. Føl deg bra, ha det gøy.

Vi forlater stasjonen, leier en drosje, sitter i en droshky med knallrødt teaktrekk og flyr over brosteinene til Oka, til brygga. Alt er så glad, fint! Her er broen. Hesteskoene til de spreke hestene våre banker høyt på broen, den friske lukten av elven dekker oss, kiler nervene våre.

Her er bryggene, dampskipets "pult". Her er "Volzhskaya", med en gullstjerne på skiltet. Det "Airplane", "Kaukasus og Mercury", samfunnet "Nadezhda" Kolchins "Fly", "Kaukasus og Merkur", "Nadezhda" - aksjeselskaper på dampskip på Volga på slutten av XIX - begynnelsen av XX århundre.
og andre. Vi ruller opp til flyet. En sjømann med et merke på capsen griper tingene våre, og vi går ned landgangen til «pulten», skynder oss til dampbåten. Å, så fint alt er! Så glad jeg er! Om en time eller to vil dampbåten "Hurry" rulle av, og vi vil "løpe" "til bunnen", til Kazan. Tredje fløyting, rygg av.

Blant hundrevis av skip, lektere, belyanere løper vi forbi den kjekke Nizhny. Her er Kreml, dens gamle katedral, guvernørens hus. Hjul brøler, horn buldrer. Vi passerte Pechersky-klosteret, og det nedre klosteret ble etterlatt.

La oss gå på middag. Fantastisk sterlet øre, aspic sterlet, noe søtt. Vi drakk te og gikk ut på dekk. Brisen er så behagelig. Volga-måkene innhenter oss enten eller henger etter dampbåten: de er vanlige dampskipskamerater. Vi løper fort. Her er Rabotki – den første moloen nedover Volga. De leirholdige breddene her ser ut som brød. De kom for en kort stund. La oss gå igjen. Jeg vil ikke forlate dekket. Musikk er på nesen, vandrende musikere kommer ... Tatarene begynte å be om kvelden, de ber med konsentrasjon, ikke som oss, i forbifarten ...

Isady dukket opp, og bak dem den firekuppelede katedralen til Macarius Zheltovodsky. Dette var en gang Makariev-messen Makariev-messen ble holdt i Makariev-Zheltovodsky Trinity Monastery, grunnlagt på 1400-tallet. I 1817, etter en brann, ble messen overført til Nizhny Novgorod.
. De landet ved Isad, og passerte Macarius. Business for kvelden. Signallys ble tent på skip og campingvogner. Beacons lyste opp langs Volga. Det har blitt kjølig, det er fortsatt snø i rynkene i bakkene. Det blåste kaldt fra land. Det er på tide å gå på hytta og sove.

Kazan tidlig om morgenen. Vi vil overføre til Belsky-damperen - og Kamoy til Drunken Forest, deretter langs Belaya til selve Ufa. Morgen. Alt er så gledelig, så ulikt den høstreisen, som førte med seg så mange tårer, sorg, adskillelse. Det er vår nå, snart møte med mor. Hesten min, en sal er lovet. Å, så gøy det blir!

Jeg våknet i Kazan. Ovenpå kan du høre varene lastes. Movers synger sitt "go, go." De tutet, sang igjen - altså uten ende i flere timer, helt til de losset og lastet skipet igjen.

Vi gikk ombord på Belsk-dampskipet «Mikhail» og tre timer senere forlot vi Kazan. Vi gikk forbi Uslon, på hvis fjell mange år senere, i det søte, vennlige selskap av Stepanov, Khruslov, S. Ivanov, jeg lå, så munter, munter. Vi pratet hele tiden, spøkte. Vi var unge, det var fristende muligheter foran oss ... Tydeligvis sommeren 1888, da S. V. Ivanov, E. M. Khruslov og andre unge malere tok en tur langs Volga.

Her er Kama, så stormfull, opprørsk, tragisk, ikke som Moder Volga, rolig, majestetisk-sterk... Barske skoger strekker seg kontinuerlig. Det var kaldt på dekk. Vi passerte Den hellige nøkkel, eiendommen til Stakheevs. Her bodde et sted, og I. I. Shishkin, en strålende russisk maler av furuskog, så velduftende, jomfru, ble født. Her fikk Ivan Ivanovich sin heroiske styrke, den primitive enkelheten og kjærligheten til sin opprinnelige side, til sin opprinnelige natur.

Her er Drunken Forest, vi skal snart inn i Belaya. Dens vann er så forskjellig fra vannet til den alltid indignerte Kama. Vi dro til våre hjemlige kyster. De er så grasiøse og varierte. White, som en lunefull jente, endrer hele tiden retning, så vil hun snu til høyre, deretter til venstre, og hun er misfornøyd med alt, alt, alt er ikke for henne. Og hva vakrere rundt! Strendene er pittoreske, myke, bunnen er grunt, vannet er gjennomsiktig, blekgrønt. Ikke rart hun kalles "Hvit".

De tatariske navnene på bryggene, forskjellige Dyurtyuli og andre er borte. I morgen er vi i Ufa. Her er Birsk, deretter Blagoveshchensk-anlegget. Det pleide å være et føll som min far angivelig brakte meg hvert år fra Nizhny Novgorod-messen som gave, for å hoppe over bord på skipet og drukne ... Dette er de skjebnesvangre kystene. Langt unna står pultene på Safronovskaya-brygga.

Hvilken har flagget på? Her på den fjerneste. Mamma og søster Sasha står der og ser med alle øynene på dampbåten vår. De har ventet på oss i to timer. «Mikhail» kom ut bak spyttet og løp rett til Belskaya-kontoret. Faren min og jeg står på stigen. Vi, akkurat som der i fjæra, overså alle øyne. Her er de! Her er de! Det er mor, og det er Sasha! Vi vifter med skjerf, luer. Mamma gråter glad. Hennes "kjære" kom. Uforglemmelige minutter! Damperen beveget seg sakte. Stopp, slipp krittene!

Vi er nede, ved utgangen ... Nok et minutt, gjennom landgangen skynder jeg meg hodestups til mamma. Jeg glemmer alt. Kyss, spørsmål. Vi går til kysten, og der er Alexei med Burka. Han så oss, gir oss ... Alle er glade, alle er glade. Alle satt i tarantassen, tok med seg ting i vogna og kjørte av gårde. Alt er nytt - leiren, brakkene og fengselet... For et år siden var alt enormt, men nå, etter Moskva, er alt så lite... Både gatene og husene - alt, alt er lite. Men det er så mange hager og mange bekjente, de bøyer seg for oss og er glade for vår glede.

Og her er huset vårt. Portene er åpne, de står og venter på de som ikke gikk i møte. Igjen hilsen, kyss. Jeg "vokst opp", på meg, om ikke uniformen som de snudde hodet med og ga meg en grunn til å mislykkes så grundig i den tekniske, så fortsatt noe Moskva. En jakke, løse bukser og noe annet som bringer meg til hovedstaden.

Dag etter dag løp fort, gledelig. Jeg hadde en redehest med kosaksadel, og jeg red utrettelig rundt i byen og utenfor byen, og glemte at avreisedagen nærmet seg stadig nærmere. Jeg ble matet godt. De lagde ofte dumplings, som alle på den andre siden av Volga, "utover Volga", er store jegere.

Så sommeren fløy forbi ... De begynte å snakke om Nizhny Novgorod-messen, om Moskva ... Det ble bestemt at denne gangen skulle moren gå med faren. På denne måten ble separasjonen fra henne likevel presset tilbake i to, tre uker ...

Igjen skipet, Belaya, Kama, Volga. Den nederste med en støyende messe, med de kinesiske radene, med all tivoliprakt, mas, larm ... Moskva igjen - og ... igjen separasjon til våren. Det er mange tårer, men for mindre enn ett år siden. Vennemøte, nye inntrykk, og her går dagene igjen, monotont og variert.

Jeg begynner å utmerke meg i tegning. Alexander Petrovich Drabov, vår tegnelærer, en stille, som om skremt person, er tydelig interessert i meg. Jeg begynner å bli kjent som en tegner av lærere og elever i andre klasser. De skal se på tegningene mine. Jeg får vanskelige oppgaver, og som Epifanov tegner jeg hodet til Apollo fra gips. Epifanov er den første eleven i 7. klasse, en matematiker og den beste tegneren på skolen, og han er spesielt oppmerksom på meg, han "nedlater" meg spesielt - han viser meg sin Apollo, jeg viser ham min.

Men suksessene mine er begrenset til tegning, til andre fag - fullstendig likegyldighet. Dette bekymrer Konstantin Pavlovich. Til våren tåler jeg ikke eksamen, det er ingenting å tenke på det tekniske.

Far kom igjen. Gleden er forgiftet av at jeg ble i samme klasse på andre året. Far og Konstantin Pavlovich konfererer i lang tid, og jeg drar igjen på ferie. Igjen et gledelig møte og litt skuffelse over mine suksesser. Jeg blir ofte minnet på at ikke alle spøk, det ville være nødvendig å komme i gang ...

Lidenskap for å tegne mer og mer, og her er jeg igjen, for tredje gang på vei til Moskva. Dette året var fylt med overraskelser, suksesser og var avgjørende i livet mitt.

Tegning fanger meg mer og mer hver dag. Jeg begynte åpenbart å neglisjere andre fag, og slapp på en eller annen måte unna med det. Jeg begynte å bli lokalkjent for min kunst og desperate skøyerstreker ... for sistnevnte fikk jeg kallenavnet "Pugachev". Jeg var ataman, rytteren i alle spøk og ugagn. Disse skøyene var av en annen rekkefølge enn i Ufa. Som aldri før ville jeg skille meg ut, og jeg sto i spissen for de mest risikable eventyrene. Jeg var heldig. Mine foretak, "utnyttelser" glorifiserte meg mer og mer, og dette flyttet meg til nye.

Spesielt kom fra meg til noen lærere, pedagoger. «Franskmannen» blant oss, blant de yngre, var en viss Monsieur Baru, i daglig tale omtalt som «Dudyushka». Det var en fullstendig harmløs skapning, en gang brakt av en ond skjebne fra vakre Frankrike til «dette barbariske Russland».

Dudyushka, som lærer, bodde hos oss, han måtte ligge med oss. Og jeg fant ikke opp noe med mine likesinnede for å utrydde den stakkars gamle mannen! Han var veldig morsom i utseendet sitt, med et ansikt som ligner på Gogols "Pitcher Snout", med glatt kjemmet langt hår, alltid i en uniform frakk, alltid anspent, forvirret, forventet offensiver, problemer fra oss ... Og disse problemene regnet ned på ham utallige. Her kaster en av oss, etter å ha fuktet en stilig svamp med vann, den behendig opp, slik at den fallende treffer Dudyushka i et glass kaffe, og den faller umiskjennelig ned der. Den stakkars franskmannen, forbanna, med et glass i hendene og en svamp i, skynder seg til Konstantin Pavlovichs venterom, og finner ham ikke der, og etterlater seg materielle bevis på bordet, til stor forundring.

Men slike skøyerstreker kostet oss dyrt: lederne ble kalt til resepsjonsrommet og etter påkledning gikk over med oss ​​"til deg" og knipset nøkkelen på pannen til våghalsene og sa: "Du, sir! Du, sir!» truet med å skrive til foreldrene våre, og så forlot de oss uten frokost og satte oss på all fritiden i en uke i spalten i resepsjonen. Dyudushka hvilte ikke lenge. Vi var snart tilbake til den stakkars gamle mannen...

Like lite hederlige var våre "vitser" med den syke, konsumerende Herr Pave, den tyske læreren. Han, konstant irritert av sykdom og noen familieproblemer, var også målet vårt ... Å, som vi plaget ham og hvor han hatet noen av oss, inkludert meg! Det pleide å skje at denne halve mannen, halvskjelettet i uniform ropte rasende, rasende til oss og mens han hostet i lang tid, igjen ropte til oss med enda større hat: «Du er verre enn Til, verre enn Goloshchapov, du er den samme, den mest skitne!» - og hoster igjen. Og vi, som ikke er onde, fortsetter å plage ham ... Å, hvilke uutholdelige gutter vi var! Og jeg, til min skam, er den verste av dem!

Men i tillegg til vanlige og ekstraordinære skøyerstreker, måtte vi også forholde oss til forretninger - å gi leksjoner, å studere, å gjøre alt som da skulle være i en utdanningsinstitusjon som nøt den beste berømmelse i Moskva.

Året jeg snakker om nå var et interessant år. Når det gjelder den pedagogiske delen, var det de beste lærerne, og for forskjellige utenomfaglige manifestasjoner av skolelivet. Vi hadde ball om vinteren. Våre flotte lokaler - hybler, spisestue - omgjort til hage. I tillegg til elever var det foreldre og pårørende. Det da populære orkesteret til Ryabov, dirigenten for Bolshoi Theatre, spilte. Jeg husker ikke om forestillingen ble satt opp samme vinter eller en annen. Spilte Marriage. Noen av elevene var veldig morsomme. En viss Kandinsky fra det fjerne Kyakhta hadde særlig suksess. Dette handler tilsynelatende om en slektning av kunstneren V. V. Kandinsky, hvis familie kom fra Kyakhta.
.

Han spilte perfekt, levende Agafya Tikhonovna. På våren, på ferier, tok nesten hele skolen oss til Sokolniki, til gamle Sokolniki, med enorme århundregamle furutrær, med storslåtte lysninger, med en hel horde av tebord, hvor hjelpsomme husmødre hjertelig inviterte hver og en til seg. Og vi, med all maten vår, med te, sukker, rundstykker, delikatesser, ble satt ved bordene klasse for klasse under ledelse av seniorstudenten.

Jeg var i Moskva da nyheten kom om attentatet på keiser Alexander II. Jeg bodde da på Spasskaya Sadovaya, i de østlige rommene. Mange universitetsstudenter og teknikere bodde i disse østlige rommene på den tiden - våre unge kunstnere fra Malerskolen og offiserer fra Rostov Grenadier Regiment bodde. Spassky-brakkene deres lå rett overfor rommene våre.

Sent på kvelden 1. mars 1881 kom det en plutselig alarm. Våre offiserer med våpen et sted begeistret dro raskt. På spørsmålene våre, der de har det travelt, svarte de oss «i hemmelighet»: «Til Kreml, for å sverge troskap til den nye suverenen. I løpet av dagen i St. Petersburg ble keiser Alexander II drept av en bombe.

Denne nyheten spredte seg raskt til alle hjørner av rommene våre, og hver på sin måte oppfattet og opplevde en begivenhet av så stor betydning. De visste ikke detaljene ennå og la seg sent, uten å vente på rostovittene våre fra Kreml.

Om morgenen visste hele Moskva om Petersburg-tragedien. De snakket om henne overalt, på gata, ved veikryss, i hus, på tavernaer. Moskva-klokkene ringte sørgmodig og kalte muskovittene til å be for den myrdede suverenen. Elevene våre ble stille – slik var ikke stemningen blant allmuen for å uttrykke glede.

Utskeielser begynte her og der. Folk slår studenter. De sa at det var blodige represalier mot de som oppførte seg trassig, sympatiserte med forbrytelsen. Etter en tid fant slaget ved Okhotnoryadskoye sted. Studenter og radikale intellektuelle ble banket opp av Okhotno-rytterne, og i lang tid var ordet "Okhot-Rider" et banneord for vår intelligentsia.

Tegningen min gikk bra. A.P. Drabov tenkte på hvordan jeg skulle introdusere meg for maling. Det ble bestemt at han skulle komme til meg etter arbeidstid, på ferier. De begynte å male blomster i akvarell fra veldig gode originaler laget av naturen av tidligere elever ved Stroganov-skolen. Denne virksomheten fungerte. Av disse akvarellene har jeg bevart en liten.

I en av tegnetimene dukket Konstantin Pavlovich opp i klassen vår og sammen med ham en veldig hyggelig herre med grånende frodig hår. Drabov hilste ham på en eller annen måte respektfullt, og etter å ha snakket, gikk alle tre mot meg. Gjesten hilste kjærlig på meg og begynte å se nøye på tegningen min, berømmet den, oppmuntret meg til å jobbe mer, kanskje uten mistanke om at jeg allerede brukte tid på å tegne til skade for andre aktiviteter (unntatt kanskje skøyerstreker). Etter å ha sagt farvel til meg, etter å ha sett på to eller tre tegninger til, dro Konstantin Pavlovich og gjesten.

Etter timene lærte jeg at det var den berømte, talentfulle og populære artisten Konstantin Aleksandrovich Trutovsky på den tiden. Han var inspektør ved School of Painting, Sculpture and Architecture. Sønnen hans var den første eleven i klassen vår.

Et besøk til Trutovsky var av stor betydning for min skjebne. Han bekreftet Konstantin Pavlovich i ideen om at spesiell oppmerksomhet skulle rettes mot meg og forberede meg på en annen vei. Snart ble det kjøpt oljemaling til meg, og under veiledning av Drabov begynte jeg å kopiere bildet av erkeengelen Michael, arbeidet til Scotty, som var berømt i sin tid. Denne kopien ble senere donert til St. Sergius-kirken i Ufa, hvor den står den dag i dag.

Juleferien nærmet seg. Etter skikken fra tidligere år begynte de å forberede oppløsningen. Oppløsningsdagen var en spesiell høytid. Alle klasser, fra junior til senior, markerte denne dagen på hver sin måte. Det var vanlig å dekorere klasserom med flagg, bannere, emblemer, plakater. Og her var det mye plass til min oppfinnsomhet. Selv i fjor ble dekorasjonene til klassen vår notert av alle, i år var det nødvendig å overstråle alle. Hele klassen var interessert i det. Hele klassen hjalp meg på alle måter de kunne og holdt på hemmeligheten helt til siste øyeblikk, da klassen ble dekorert av meg, og resten av klassene kunne komme inn og beundre kreasjonen min. Det var ingen ende på lovordene. Jeg var dagens helt og gikk en vinner.

Men uansett hvor godt klassen vår var pyntet til jul, likevel, det som ble oppfunnet og laget av meg for den lyse høytiden, etterlot alle de forrige. En diger plakat laget av blått papir med veldig vakre, intrikate bokstaver, dekorert med blomster, ornamenter, ble strukket over hele veggen i klasserommet. Det ble sendt at det i dag er «Oppløsning». Hele resten av klasseromsdekorasjonen snakket om dette. Ikke bare elevene kom for å beundre, men også alle lærerne. Jeg ble rost, vugget, båret på bordene foran hele klassen, med et ord, jeg var en triumf. Det var en suksess som snudde hodet mitt, og jeg begynte å tenke enda mindre på timene, på de kommende eksamenene.

I påsken bestemte Konstantin Pavlovich seg for å sende meg med en lærer til en vandreutstilling, som var lokalisert på Myasnitskaya i School of Painting and Sculpture. Den femte vandreutstillingen ble åpnet i Moskva 13. mars 1877 (i St. Petersburg et år tidligere - 11. mars 1876).
. Vi dro med N. I. Mocharsky, en elsker av kunst. Det var en uforglemmelig dag.

For første gang var jeg på en utstilling, og til og med på hva - den beste i de dager! .. Jeg var helt rådvill, jeg gledet meg over å sløve, til en slags glemsel av alle levende ting, den berømte "ukraineren Natt" Kuindzhi "Ukrainsk natt" A. I. Kuindzhi (1876) er i Statens russiske museum.
. Og for et magisk syn det var, og hvor lite som er igjen av dette fantastiske bildet nå! Fargene har endret seg enormt. Til Kuindzhi har jeg et evig takknemlig minne. Han åpnet min sjel for naturen, for landskapet. Mange, mange år senere var skjebnen glad for å knytte navnet mitt til navnet hans. Ved hans død ble jeg valgt til hans ledige plass som fullverdig medlem av Kunstakademiet.

Av de andre maleriene likte jeg den poetiske "Kobzar" av Trutovsky, "Pløying" av Myasoedov, "The Blind" av Yaroshenko "Pløying" av G. G. Myasoedov (1876) er i Statens russiske museum. Når det gjelder "Blind Men" av N. A. Yaroshenko (det andre navnet er "Blind Cripples near Kiev"), tar Nesterov feil. Maleriet "The Blind", skrevet i 1879, ble ikke utstilt på den 5., men på den 7. vandreutstillingen; tilhører for tiden Samara kunstmuseum; på V reiseutstillingen utstilt "Twilight" Yaroshenko; "Kobzar" av K. A. Trutovsky ble ikke stilt ut på V-omreisende utstilling.
. Alle disse artistene spilte senere en fremtredende rolle i mitt kunstneriske liv. Jeg kom tilbake til pensjonatet annerledes enn jeg var før utstillingen.

Jeg møtte eksamenene med likegyldighet, men likevel, med en halv synd, flyttet jeg til neste klasse, noe som ikke gledet meg lenger. Våren er her, sommerferien er her. Ikke i dag, i morgen kommer faren min, og jeg skal hjem til Ufaen min igjen. Mange hadde allerede dratt, klassene var tomme, det begynte å bli kjedelig.

En gang jeg ble kalt til Konstantin Pavlovich, visste jeg ikke hvorfor. Det kan være det for en proborka for et slags triks. Jeg går. Jeg gjetter. På venterommet ser jeg faren min sitte sammen med Konstantin Pavlovich. Frydet seg, de kysset, og det ble straks kunngjort for meg at fra høsten av ville jeg ikke være på skolen, jeg ville ikke komme inn på Teknisk skole, at de ville sende meg til Maler- og skulpturskolen og hva jeg skulle si , om jeg vil bli kunstner og om jeg gir mitt ord flittig studere der og ikke være slem som han var slem til nå. Måtte ikke vente lenge på svar. Jeg gikk iherdig med på alt: å bli artist og slutte med skøyerstreker.

Jeg visste ikke da hva slags arbeid, hvilken innsats, tid som ville kreves fra min side for å overvinne alle hindringer og bli, etter lang tid, i rekken av de utvalgte. Jeg visste ikke hva det kostet faren min å bli enig med Konstantin Pavlovich om å sende meg til skolen på Myasnitskaya, hva det kostet faren min å si farvel til ideen om å se meg som en maskiningeniør eller noe generelt solid. Hvordan var det for den eminente Ufa-kjøpmannen Vasily Ivanovich Nesterov å tåle dette "skjebneslaget". Sønnen hans er en "maler"! Han visste verdien av disse malerne, ofte fyllikere, halvsultne ludder.

Her er ikke Pavel Timofeevich, sønn av Timofey Terentyevich Belyakov, langt unna, en gammel mann, en respektabel mann, hvis yngste sønn ikke lyktes, men hvor mislyktes det! Først ba Pavel Timofeevich om å få gå til klosteret. Gubben ville ikke slippe ham fra den store dagligvareforretningen, men det var ingenting å gjøre, det måtte han. Paul dro, men ble ikke i klosteret. Bodde der i ett år, og forsvant så. Søkte overalt - ingen munk. De trodde noe skjedde.

To-tre år har gått. Våre Ufa-beboere dro til Nizhegorodskaya ... De kom tilbake fra messen, de sier at de så Pavel Timofeevich i Kunavin i teatret - han ble skuespiller. Selv snakket han, skrøt ... Den gamle ble sliten, begynte å glemme seg selv og døde snart.

Den eldste broren tok ansvaret. De begynte å glemme familiens skam. Så nei, det gikk et rykte om at en ny tropp skulle til Ufa, og det ble hørt det i troppen mellom skuespillerne og «munken vår». Skuespillerne ble etterlengtet. Her la de ut en kunngjøring på gjerdene. Sammensetningen av troppen er mangfoldig, repertoaret også. Fra høy tragedie til "Beautiful Elena" - alt ble lovet til Ufa-folket av den nye gründeren Hotev-Samoilov. Men de ønsket mest av alt å se "munken" sin. Her er etternavnet hans - Belyakov, men helt til slutt fulgte allerede en dekoratør, en frisør og andre ham ... Vel, ingenting, vi får se ...

Ønsket dag er kommet. Shakespeares tragedie var i gang, og på slutten av plakaten ble det trykt at rollen som tjeneren ble spilt av Mr. Belyakov. Alle dro fra Gostiny Dvor for å se på landsmannen. De ventet utålmodig. For en ulykke, og Martynov selv spilte lakeier! Hvordan spille - spill kampstrid!

Gardinen åpnet seg. Tragedien begynte, begynte å fange publikum. Alle grusomhetene til menneskelige lidenskaper gikk foran øynene til ufimianerne. Og så kom det ønskede øyeblikket - "munken" vår krøp dessverre ut av venstrevingene ... med en lykt i hendene, la den på gulvet og, uten å vite hvor han skulle sette seg, begynte å rynke på plass ...

Ufimians patriotiske følelse ble hardt såret. Det var så hardt at de i det stille tålte krenkelsen og stille gikk hjem og først neste dag ga de utløp for ond tale. Et tekstutdrag dedikert til Pavel Timofeevich Belyakov dannet senere grunnlaget for essayet "Actor", publisert i begge utgavene av "Old Days" (1. utgave - s. 107-109; 2. utgave - s. 257-260 ) .
.

Mer enn en gang kom den stolte V. I. Nesterov til å tenke på Belyakovs skam - den uheldige "munken"-skuespilleren. Vil det komme noe ut av "artist" hans? Bogomaz-rusen ville ikke ha kommet ut ... Vel, dette er virkelig Guds vilje, - vi får se. I tillegg ønsket jeg virkelig å tro på ordene til Konstantin Pavlovich. Han vil ikke si forgjeves, han vil ikke gi råd. Men han sier at det ikke er behov for å omvende seg, det vil være fornuft - store evner ... Vi får se, vi får se ... Vi kom til Ufa med dette. Faren fortalte alle mødrene. De dømte, stønnet, og så bestemte de seg, som Konstantin Pavlovich rådet til.

Skolen for maleri, skulptur og arkitektur

Sommeren gikk fort. Jeg malte både i rommet og i hagen: Jeg likte det selv, andre roste ...

Samles igjen i Moskva. Konstantin Pavlovich lovet å tenke på meg i løpet av sommeren. Og jeg tenkte på ... De bestemte seg for å ordne meg med en lærer - Dobrynin, som underviste i matematikk ved Voskresensky og ved Malerskolen. Hos Dobrynin på Gorokhove-feltet Ertefelt - området til den nåværende Kazakova-gaten nær Garden Ring (området til den tidligere tyske bosetningen).
det var to egne hus, hans familie og frilastere bodde i dem - elever ved Malerskolen. De tok meg dit også. Vi ble innlosjert i to eller tre rom på mesaninen, opptil ti fine karer.

Det ble lagt opp til opptaksprøve i tegning ved skolen. Jeg husker tydelig den dagen. De tok oss med til en av de store klassene (headroom) og ba oss tegne hodet til apostelen Paulus. Alle gikk iherdig i gang ... Testen varte i flere timer.

Foran meg satt en landsbygutt i en brun underskjorte trimmet med bred flette, med hår på bakhodet, barbert til en brakett, i rynkede støvler ... Han gjorde en utmerket jobb. Jeg beundret tegningen hans, og andre likte den. Det var en bonde i Ryazan-provinsen - Pyrikov. Senere, da Pyrikov ble tatt opp i hovedklassen, viste det seg at dette var kallenavnet hans, og etternavnet hans Arkhipov, navnet hans er Abram, etter faren Efimovich - den fremtidige berømte artisten.

Jeg likte det brede, frie «Julien»-slaget Julien ble kalt slaget som tegningene ble laget med i de gjentatte gjentatte opptrykkene i midten og andre halvdel av 1800-tallet. lærebok til den franske maleren B.-R. Julien.
og en annen tegning av Lavdovsky, av Feni Lavdovsky, en god venn, fremtidig dekoratør av Maly Theatre.

Testen endte lykkelig for meg. Jeg, som Arkhipov, som Lavdovsky, som mange andre, ble tatt opp i hovedklassen. Snart begynte undervisningen med professor Desyatov, en student av Zaryanko.

Men jeg skal tilbake til vandrerhjemmet vårt på Gorokhov-feltet, i Gorokhovsky-gaten. Det var vanskelig å forestille seg et mer uheldig valg enn det Konstantin Pavlovich tok for meg. En uenig familie, ung, kjekk Dobrynin - en kvinnebedårer, alltid irritert over sin gamle kone - var helt frekk mot oss.

De matet oss dårlig, under alle omstendigheter presset ut de små fordelene som "bedriften" var bygget på; Enkelt sagt, vi hadde et dårlig liv. Oppsynet med oss ​​var dårlig, han uttrykte seg med hektiske rop og banning. Vi har ofte blitt regnet enten med det fjærkledde riket, eller med raser som er mindre ærefulle, men tålmodige. Vi betalte for alt med skjult hat for hele familien.

Vi var frimenn. De fleste av dem er eldre arkitekter (studenter ved arkitektavdelingen), jeg var den eneste maleren, og den yngste. Arkitekter visste allerede hvordan de skulle drikke, kose seg ...

Når dobryninene dro på besøk eller til teateret, arrangerte vi, informert om dette på forhånd gjennom tjenerne, et festmåltid på loftet vårt. De kaster lodd om hvem de skal gå og handle drikke og mat. Jeg husker en gang jeg trakk lodd. Jeg ble forsynt med penger og en liste over det jeg trengte å få tak i, og gjennom vinduet på taket og gjennom porten, i hemmelighet fra tjenerne, kom jeg ut i smugen vår og skyndte meg til Razgulay, til den kjente butikken. Jeg oppfylte bestillingen skikkelig, fikk min porsjon med pølse, sardiner og noe annet (det var en obligatorisk klubbing). Jeg visste ikke hvordan jeg skulle drikke enda og spiste bare grådig.

Til slutt var eventyrene våre åpne, det var en rasende påkledning, de lovet å skrive til foreldrene sine, men de skrev ikke - det var ingen beregning for våre fedre og mødre å vite hvordan vi bor i Moskva på Gorokhove-feltet ...

Det første halvåret jobbet jeg hardt og gikk på både morgen- og kveldskurs. Men gradvis og umerkelig trakk arkitektene mine meg mer og mer inn i deres avsidesliggende liv. Da de lett la merke til mine svakheter og spesielle påvirkningsevner, var det ikke vanskelig for dem å introdusere meg for eventyrene og festlighetene deres. Jeg var så ivrig etter å skille meg ut, jeg ville så gjerne være i forkant, at jeg allerede i den tredje måneden i den aller første "tertiære" eksamen ble overført med det første tallet til neste - krøllete - klasse for lederen av Ariadne .

Samboerne mine har brukt det hele med hell. For å gjøre mine første skritt i drikkefester lettere, fortalte de meg at hva slags "talent" er du hvis du ikke drikker ... Og så de berømte navnene til Bryullov, Glinka, Mussorgsky og andre som var store mestere i å drikke ble nevnt, og jeg begynte gradvis med et glass øl, så bitter, ubehagelig, jeg gikk til vodka, også bitter, også ubehagelig, men på den annen side, som dem, voksne og slike "talenter", begynte jeg å dele deres selskap oftere og oftere og lærte mange ting, uten som frimodig og uten fordommer for seg selv ville ha levd et århundre. Resten av livet ble disse "talentene" værende i minnet mitt.

Jeg likte skolen mer og mer, og til tross for dens avstand fra hjemmet og orgien, tilbrakte jeg likevel det første året med fordel, og selv om jeg om våren ikke ble overført, som jeg trodde, til heltid, ble jeg lagt merke til som dyktige.

Han dro hjemmefra glad og der, umerkelig for seg selv, røpet ut alt vi gjorde på ertemarken vår. Foreldre lyttet og tenkte på hvordan de skulle få slutt på dette. Og om høsten, da faren min og jeg kom tilbake til Moskva igjen, etter et møte med Konstantin Pavlovich Voskresensky, tok de meg fra Dobrynin og plasserte meg i skolegården sammen med professor P. Al. Desyatov, men denne endringen vant ikke saken.

Desyatov var veldig gammel og, i motsetning til Dobrynin, var gift med en ung ... mater. De levde heller ikke godt. Det var voksne barn fra første ekteskap. Den gamle mannen var sta, formidabel, og han hadde ikke tid til oss - frilastere. Vi bodde på egenhånd...

Og de fleste av dem var arkitekter. Det var to malere. Det var også spreier, natteventyr og så videre. Og i tilfelle den gamle mannen skulle ta det inn i hodet for å foreta en nattbefaring, ble det en gang for alle besluttet å sette et bilde på sengen hans i stedet for den fraværende. Og den gamle mannen, etter å ha kommet til oss om natten i undertøyet sitt, med et stearinlys, og så noe på sengene våkne, tok dette noe fra en haug med klær og tepper til sine veloppdragne kjæledyr - han trakk seg tilbake til sykepleieren sin. Om morgenen var de vanligvis alle der.

Vi bodde lystig og uforsiktig hos Desyatov. Mye styrke og helse og gode ungdomsfølelser ble begravet i løpet av de to årene som ble oppholdt i dette fine "pensjonatet".

Vi studerte ikke hardt. Det var der jeg ble vant til å være lat. Der hadde jeg mine første tvil om meg selv, og hvis det ikke var for en rekke påfølgende hendelser, ville kanskje ikke mye gått ut av meg, og hvem vet om jeg ikke ville ha gjentatt den mislykkede karrieren til en syk- skjebnesvanger landsmann-skuespiller.

Uansett, skolelivet gikk videre. De jobbet der. Jeg var på mitt andre år i kunstløp, og de overførte meg ikke til fullskala. Jeg skrev skisser, de var heller ikke de beste. Riktignok var jeg i år med på en studentutstilling, andre gang. Den første var i fjor. Professor V. G. Perov var dens initiativtaker og sjel Årlige utstillinger av verk av studenter ved Moskva-skolen for maleri, skulptur og arkitektur ble arrangert på initiativ av V. G. Perov i juleferien. Den 1. utstillingen åpnet i januar, den 2. aktuelle - i desember 1879.
. Selv i fjor markerte en rekke studenter seg der: to Koroviner, Levitan, Yanov, Svetoslavsky og noen andre. På den andre - de er de samme og noen flere nye.

Jeg malte et lite maleri "Into the Snowballs" og en skisse av en jente som bygger et hus av kort Plasseringen av maleriet "House of Cards" (1879) er ukjent. Maleriet "Into the Snowballs" (1879) er i en privat samling (Moskva); notert i artikkelen "To kunstutstillinger" (Moskovskie Vedomosti, 1880, 8. januar).
. De ble lagt merke til. Jeg gjenopplivet litt, men ikke lenge. Jeg var mer slem enn jeg jobbet. Ofte, som en straff, ble jeg utvist fra undervisningen i en uke, men den kjære K. A. Trutovsky, som etablerte en slik fordelaktig korreksjon, glemte ofte selv straffen han hadde ilagt, og etter å ha møtt den straffede personen i klassen, fortsatte han. å gå dit, svarte kjærlig på bukkene på et tilfeldig møte og spurte ham velvillig om studiene og andre ting.

I figurklassen var det to lærere på skift. Pavel Semenovich Sorokin, bror til den berømte tegneren Evgraf Semenovich, viste en gang ikke mindre løfte enn denne siste, men hans andel viste seg å være annerledes: et slags skjult drama forhindret Pavel, og han, etter å ha skrevet et interessant program "Kiev Martyrs ", gikk ikke lenger. En god ikonmaler for den tiden kom ut av ham – og ikke noe mer. I livet var han en asket: han fastet strengt, karakteren hans var lukket, ubehagelig for unge mennesker, og de likte ham ikke, de kalte ham en "munk", og måneden hans var kjedelig.

Noen ganger kan vi ikke vente til måneden til Pavel Semenovich slutter og den muntre, vittige, litt frekke, men så direkte, oppriktige Illarion Mikhailovich Pryanishnikov dukker opp. Alt ble så levende, selv om Illarion Mikhailovich ikke sviktet oss og sterkt mislikte å rote med middelmådig overgrodd, som vi hadde nok av. Han var en mann med fordommer, men ærlig. Etter å ha valgt en mer talentfull gutt, gikk han over et dusin kjedelig saktegående for å komme til sin utvalgte. Han ba om en palett, og etter å ha sittet i tre timer på rad skrev han om skissen igjen, men hvordan! - og fra full skala kom de for å se, beundre hva Pryanishnikov hadde gjort. Og ved eksamen skjedde det, Illarion Mikhailovich, uten å nøle, satte det første tallet for en slik etude I henhold til systemet for numerisk vurdering av studentenes suksess, ble det høyeste - 1. tallet stilt ut for den beste tegningen.
. Pryanishnikov favoriserte meg, og flere vakre skisser, kopiert av ham, ble oppbevart av meg i lang tid.

Det var verre på kveldsfester. Og latskapen kom i veien her, og det var vanskeligere å jobbe på kvelden.

Men i det første året av mitt opphold i figuren virket det for meg som om tegningen min satt fast. På tampen av eksamen, da Pryanishnikov gikk rundt oss alle for siste gang, spurte jeg ham om tegningen min, og han svarte meg muntert: "Ingenting, han går." Jeg slo meg til ro, i håp om at i morgen skulle jeg være i fullskala.

For en skuffelse det var: Ikke bare overførte de meg ikke, men de ga meg nummer 56 ... Så mye for deg! Etter det ble jeg veldig motløs og holdt meg i figuren i omtrent et år. De overførte meg uventet, da jeg hadde lite håp om det.

På en eller annen måte, men jeg er i fullskala, med Perov, med Evgraf Sorokin ... La oss se ... Den første plikten var Perov. Vi, nybegynnere, kjente ham selvfølgelig allerede, hørte mye om ham. De æret ham nesten uten unntak. Han var en skikkelig kjendis. Hele Russland kjente ham. Hans "Hunters at Rest", "Birdcatchers" ble distribuert overalt i tusenvis av fotografier.

Og her er den samme Perov foran oss ... Og så enkel, og så uventet, lys, nervøs ... Her setter han sitteren. Hvor interessant det hele er ... Den nakne kroppen til en heftig Ivan inntar alle slags posisjoner, til Perov til slutt, etter mye innsats, beordret å "grunne!" - marker med kritt posisjon og plass for sporene, og foreslo at vi skulle begynne. Vi hadde allerede valgt våre steder, og arbeidet begynte, tre timer om dagen i en måned. På kvelden, som i de foregående timene, jobbet de i to timer.

Vi, som kom over fra figurmaling, kunne selvfølgelig teknikkene for å tegne fra livet, men vi malte hoder. Nå må vi gå videre til det vanskeligere, å kjenne det grunnleggende om anatomi. Vi måtte tegne en anatomisk figur fra gips i figur. Nå måtte kunnskapen vår testes på en levende kropp. Disse eksperimentene var ikke vellykket i begynnelsen.

Perov var ingen sterk tegner og hjalp oss lite med all hans lyst. Maling ble ikke gitt til ham: han selv lette etter dem og fant dem ikke. Hans styrke som kunstner lå ikke i formen, som sådan, og ikke i fargene. På hans tid var alt dette generelt sett i bakgrunnen. Hans styrke lå i hans store observasjonsevne, i årvåkenheten til hans indre og ytre øyne. Hans skarpe sinn, sinnet til en satiriker, smaksatt med en sterk, varm og oppriktig følelse, så i livet og overførte til lerretet uforglemmelige scener, bilder, typer. Han tok menneskets sjel, gjerninger, gjerninger, menneskeliv i øyeblikket av den høyeste spenningen. Han var utsatt for manifestasjonen av dramatisk, "høy komedie" i de karakteristiske bildene til Ostrovsky.

Og vi forsto instinktivt at vi kunne forvente, hva vi kunne ønske oss, og hva vi kunne få fra Perov, og, med noen få unntak, tålte dette, og livnærte oss rikelig av de beste gavene til læreren vår ... Og han bokstavelig talt overøstet oss disse gavene, ga oss sin store sjel, sin enorme verdslige opplevelse av livets iakttaker, dets bitterhet, lidenskaper og stygghet.

Alle som kjente Perov kunne ikke være likegyldige for ham. Han måtte bli elsket eller ikke elsket. Og jeg ble forelsket i ham med en lidenskapelig, om enn smertefull kjærlighet.

Perov la ikke merke til meg med en gang. I de første månedene skilte jeg meg ikke ut på noen måte: Jeg tegnet dårlig, jeg så ikke farger, og jeg var veldig opprørt over dette. Alle slags tvil, motløshet og så videre fulgte mine feil. En gang, da Perov kom opp til skissen min, satte seg ned og begynte å rette den, begynte jeg, full av tvil, å uttrykke dem til ham. Han lyttet i stillhet, da han var ferdig med å korrigere, reiste han seg og gikk bort og sa høyt: "Den dårlige soldaten er den som ikke tenker på å være general."

Denne bemerkningen slo meg og fornærmet meg ikke det minste, men ga meg energi, vakte stolthet, og jeg bestemte meg mentalt for å strebe etter det største. Malervirksomheten min ble snart bedre.

Perov visste generelt hvordan han skulle påvirke studenter. Alle virkemidlene han vanligvis brukte var livsviktige, opptrådte uimotståelig og var preget i lang tid. Hos ham følte verken sitteren eller vi oss nesten aldri slitne. Ikke ved det, men av andre, visste han hvordan han skulle holde oss i godt humør.

Det var et tilfelle da alle før den "tredje" hadde det travelt med å fullføre "gruppen". Varmen fra dusinvis av lamper var ekstrem. Sitteren og disiplene var gjennomvåte av svette, deres styrke begynte å endre seg. Perov så dette og visste at tegningen for all del måtte være ferdig. Og så henvender han seg til Artemyev (den fremtidige kunstneren til Art Theatre "Artem") og sier til ham: "Mr. Artemyev, fortell oss noe." Og Artemiev, med sitt vanlige talent, forteller en rekke av de mest latterlige anekdotene. Alle blir levende. Sitterne hvilte også. Perov ser dette, takket Artemiev, beordrer Yegor og Ivan å reise seg, og klassen, uthvilt, går i gang. Det er ingen situasjon der Vasily Grigorievich ikke ville være i stand til å komme seg ut.

Måneden hans slutter. Venter på Sorokin. Han skiller seg sterkt fra Perov både i utseende og alt innhold. Hvis Perov ser ut som et haleben, med en rov nese, en sterk brunette med et ikke-russisk utseende (han var sønn av Baron Krudener), veldig nervøs, mobil, gal, sangvinsk, så er Sorokin rent russisk, høy, full , lat, selvtilfreds. Han har ikke hastverk med å dra noe sted, liker ikke å snakke mye, flegmatisk.

Sorokin kunne tegne som ingen andre på den tiden, men han likte ikke å rote rundt, å jobbe. Han handlet motvillig med oss. Mekanisk tok han mappen og kullet og så vidt på modellen, børstet av det eleven hadde tegnet, med fast hånd satte han alt på plass igjen, dyttet bort mappen med tegningen og gjorde det samme med en nabo. Han uttalte ikke bokstaven "p" og sa, og tok kull i hendene - "gi meg en lue", og med denne fille ødela han våre mange dagers innsats med ett strøk. Han likte ikke å skrive heller. Han malte, og skisserte heller formen enn fargen, og foretrakk "blamlot" og "umble" (brunrot og umbra) fremfor andre farger.

Vi elsket ham, men ikke med den varme, sjalu kjærligheten som Perova hadde. Han var lat rettferdig, lat ærlig, lat snill, lat talentfull. Alt er tullete, bare for å komme unna med det.

Perov hadde hele klassen som elever, Sorokin hadde Yanov og Valerian Vasilyev ...

Som jeg sa ovenfor, et år før jeg ble tatt opp, hadde Perov ideen om å arrangere en studentutstilling på skolen. I året jeg ble tatt opp var den første. Jeg deltok i den andre. Han deltok også i de påfølgende frem til 1887, da han, etter å ha fullført kurset som kunstner, stilte ut sin "Kristi brud".

Jeg husker den tredje studentutstillingen. Jeg ble avhengig av skisser, av malerier. Han bodde ikke lenger hos Desyatov, men i møblerte rom, etter egen vilje ... Jeg brukte denne viljen hensynsløst, og likevel hadde jeg fortsatt tid til klasser og til malerier.

Jeg begynte å skrive en kjøpmann som forlot hotellet. Handlingen er ikke så mye «Perovsky» som V. Makovsky. Jeg tok det fra naturen. Jeg har sett mange slike avganger. Bildet var klart, i god tid levert til skolen, til utstillingen. I morgen er det åpning, og i dag skal Perov se den. Jeg har en god plass i naturklassen.

Alt er klart. Vasily Grigoryevich dukket også opp. Vi omringet ham og flyttet for å inspisere i rekkefølge. Han roste mye, noen fikk det. Turen har kommet til meg. Perov ser oppmerksomt, ser seg rundt og spør: "Hvem er?" De kaller navnet mitt, de skyver meg frem, knapt i live. Han så på, mens han ble slynget av ild, og mens han beveget seg bort, kastet han ut: "For en herre!"

Hva skjedde med meg! Tross alt forsto jeg, jeg følte at "Perov selv" roste meg, at jeg ga mer enn han forventet av meg. Jeg trengte ikke noe annet, og jeg forlot utstillingen stille for å oppleve den nye, søte tingen som forekom meg i Vasily Grigorievichs lovprisning. Nesterov dedikerte et essay til V. G. Perov, publisert i avisen Sovetskoye Iskusstvo (1937, 29. mai, 5. juni) og i begge utgavene av Old Days.
.

Samme kveld fløy et detaljert brev til Ufa. Det var en strålende dag. Maleriet ble kjøpt av noen, og det var en god anmeldelse om det Plasseringen av maleriet Departure (See the Merchant at the Hotel) (1880) er ukjent.
. Hva mer for en sytten-atten år gammel kar!

Men timene gikk så som så. Skissene var bedre, og jeg var mer interessert i dem. Så gikk enda et år – det tredje – på Malerskolen.

Jeg elsket skolehverdagen. Jeg likte alt ved henne. Atmosfæren er fri, forholdet til alle er vennlig, skøyerstreker, og jeg var fortsatt slem som skolegutt, uten å vite hva jeg skulle gjøre med overflødig styrke.

Jeg besøkte sjelden naturfagklasser. Og så var jeg veldig heldig. Uten å gjøre nesten noe klarte jeg liksom å svare bra på eksamen. Det var et tilfelle da jeg fra kunsthistorien, da jeg visste veldig lite, to eller tre billetter, tok ut en av dem og svarte perfekt, fikk en femmer, og en utmerket student, en arkitekt, fulgte meg, tok ut den ene, kanskje den eneste han kjente dårlig, og som ikke svarte ham, og Bykovsky ga ham en utilfredsstillende poengsum, skammet ham og satte meg som et eksempel med min "pyramide" av Dashur Det er klart at Nesterov måtte tegne en del av pyramiden til farao Amenemhat III i Dashur (ca. 1849-1801 f.Kr.).
som jeg så flink tegnet på tavlen. Ofte skjedde dette med meg, det er ingenting å skjule en synd ...

Klokken 12, da etudetimene ble avsluttet, ble også timene til arkitektene avsluttet. Det var en time lang pause, hvoretter vitenskapelige klasser begynte - opptil tre eller fire timer. Og denne pausen fylte jeg med min spesialitet. Mine skøyerstreker, mine endeløse oppfinnelser trakk alles oppmerksomhet mot meg. Jeg har vært overalt. Han suste som en orkan fra klasser til røykerommet, fra røykerommet (jeg var ikke røyker, men jeg måtte være i tide overalt) til Moiseich, fra Moiseich til Pyotr Yegorovich, og så videre, til pausen var over. og vi pleide å bli kalt ovenpå til vitenskapelige klasser.

Men her vil jeg si noen ord om Moiseich og Pyotr Yegorovich, svært fremtredende skikkelser i skolens ansatte.

Moiseich var en gammel mann på rundt femtifem, gråhåret, kjekk, rødrød, veldig snill, selvtilfreds. Han og kona Moisevna matet oss skolebarn. De manglet noe i kurvene som ble brakt til rommet ved siden av røykerommet ved 12-tiden. Det var bokser med melk, det var fjell med rundstykker, bakte boller, diverse pølser, pølser, kjøttkaker, kaker og annet. Her kunne du spise frokost for 20 kopek En baker med pølse kostet fem kopek. Du kan ha et stort glass utmerket melk med brød for en nikkel. Fin svinekotelett med brød - 15 kopek. Og alt av beste kvalitet, uten svik, Moiseich og hans kone var ekstremt ærlige mennesker, og vi - skolebarn - var lei oss.

Jeg hadde nesten alltid litt penger, og jeg hadde en fantastisk appetitt og spiste alle slags ting fra Moiseich for 20 eller flere kopek. Den vanlige, beskjedne frokosten kunne spises «til smågrisen», som skolebarna pleide å rope, og presset seg gjennom folkemengden til Moiseichs disk. Også her pleide den fortsatt unge Levitan å spise sin magre lunsj «til smågrisen».

Moiseich ga både på kreditt, og ofte, dessverre, veldig ofte, uten retur, og likevel endret verken han eller Moisevna sin holdning til oss, de stolte på oss og elsket oss på en eller annen måte. Herlige, enkle russiske mennesker var disse Batalovene (slik var etternavnet deres) ...

Moiseich var uforlignelig morgenen etter åpningen av utstillingen, Mobile or Student. Han kom festlig kledd, med en medalje, tok en katalog og foldet den sammen til et rør, forsiktig, i opptil tolv timer, undersøkte alle maleriene gjennom dette røret, spesielt ved å dvele ved navnene på kunstnere kjent for ham, tidligere studenter. Han var stolt av dem, suksessene deres var nær ham.

Moiseich døde som en veldig gammel mann... Jeg var allerede en kunstner, som gikk fra Kiev, hvor jeg malte Vladimir-katedralen, fikk jeg vite at Moiseich var alvorlig syk. Jeg dro til Catherines sykehus for å besøke ham. Vi elsket hverandre begge på en spesiell måte, og vårt siste møte var så oppriktig. Snart var Moiseich borte.

Pyotr Yegorovich var annerledes. Han var hovedvokter for elevenes kjoler – han hadde ansvaret for garderoben. Det var en gammel mann som haltet på ett bein. Han fungerte en gang som modell på skolen. Evgraf og Pavel Sorokin, Perov, Makovsky-brødrene, Pryanishnikov, Shishkin og andre studerte der (alle av dem var elever på skolen vår). Etter å ha skadet beinet og blitt gammel, ble Pyotr Yegorovich igjen på skolen. Han var smart, autoritativ, streng mot oss, men rettferdig, og han var elsket. Han var en stor drinker. Akkurat der i garderoben var det et spesielt hjørne hvor han oppbevarte vodka og snacks, og Pyotr Yegorovich trakk seg ofte tilbake til hjørnet sitt. Med ham var ikke bare vi skoleelever, men også lærerne våre, Perov selv, "på et spesielt fotfeste."

Pyotr Yegorovich elsket meg, elsket min sprudlende natur, mine skøyerstreker. Han og Moiseich så på meg med spesielle øyne, som om jeg var en «fantastisk ting». Jeg minnet dem kanskje på en eller annen måte om ungdom, og uansett hva jeg gjorde, skjedde det at de ikke ville bli forrådt. Da jeg allerede var på akademiet, kom den samme våghalsen som meg inn på skolen, og da han kastet ut noe spesielt, sa Pyotr Yegorovich til ham: "Hvor er du! Her hadde vi Nesterov, ikke som deg, han ville ha lært av ham ... "

Av oppsitterne fant jeg «skjeve Ivan». Denne skjeve Ivan og Pyotr Yegorovich var for skolen det den berømte akademikeren Taras var for akademiet. Ulike legender om skolen og akademiet er knyttet til dem. Den skjeve Ivan, som nesten alle sittere, var en fylliker. Sitterne drakk både av lediggang og av deres unormale arbeidskraft. Den skjeve Ivan døde en dyp gammel mann.

Resten av oppsitterne bodde relativt kort tid på skolen, var oftere fra badevaktene og drakk nesten alle selv. I hodet og figuren for hodet ble modellene hentet enten fra almissehus, eller av bekjente - de kom, mens alle disse Ivanene var "skjeve" og bare Ivans bodde på skolen, levde av årene.

Tiden gikk, men jeg kunne fortsatt ikke tro at undervisningen min snart skulle ta slutt. Medaljene for etude og tegning nærmet seg ikke, men rykket bort, selv om jeg så at jeg ble ansett som kapabel. Fra tid til annen besøkte jeg Voskresensky, og jeg kan ikke si at disse besøkene var enkle for meg: Jeg måtte skrive fabler om mine suksesser og tie om mange ting.

Skolelivet gikk som vanlig. Eksamener var månedlige. Ved jul og påske var det "tredjedeler". Selvfølgelig forpliktet de oss til noe, men de utmattet oss ikke på noen måte. Der energi, helse og tid ble brukt - dette er i "grenene" på skolen, på tavernaer og andre institusjoner som ikke har noe med vitenskap, kunst eller utdanning å gjøre. Alle disse Morozovs, Pusenkoffs, Baskakins Morozovs, Puzenkovs, Baskakins - eiere av tavernaer og underholdningsbedrifter i sentrum av Moskva.
– de var ansvarlige for mange ting.

Hvordan kom vi til dem? Det var mange måter: et ukulturelt miljø, fraværet av en familie, ungdomlighet karakteristisk for alder, det såkalte temperamentet, men du vet aldri hva som presset oss til Morozovs, og der døde mange av oss ... Og det som var spesielt smertefulle - dyktige, talentfulle, sterke mennesker døde ...

Livet var konsentrert på disse tavernaene, men hva ... Drikkefester, biljardspill vekslet med enda verre. Noen overdrevne "talenter", som P. F. Yakovlev, Nesler, Achuev, opprettet en slags "utveksling" for seg selv der. Arbeidsgivere kom dit, de var kledd opp for ulike typer arbeid, i et trykkeri, for å male portretter, retusjere fotografier, men man vet aldri hvem som trengte oss i de dager. Og vi kan si at noen av disse karene kjente tavernaen bedre enn skolen. Skolen ga dem en «posisjon», restauranten visste hvordan de skulle bruke denne posisjonen.

Ofte endte møter der i skandaler og massakrer. Den bratte trappen til Morozovsky-tavernaen pleide å være arenaen for dramaer. Vel der kom det til at arkitekten R. ble kastet ovenfra. Nedenfor fant han seg allerede død ... De levde sterkt da ... De neste generasjonene kjente heldigvis ikke et slikt liv.

På den tiden jeg beskriver drakk også lærerne våre. Drakk og Perov, og det var vanlig å komme til ham og høre: "Vil du ha litt vodka?" Og hvordan Savrasov drakk, den mest begavede av datidens landskapsmalere, smarte, edle Savrasov ...

For det fjerde året var jeg på skolen, men det er ingen medaljer som nr. Vennene begynte å snakke om akademiet... Noen av dem hadde allerede dratt. Ryabushkin dro, en av arkitektene. Ryktene om dem var gode. Akademiet tok vel imot dem.

Før vi bestemte oss for å forlate skolen, konsulterte Perov og jeg. Jeg gikk også til ham. Perov oppmuntret oss ikke, han sa at det var for tidlig for oss å gå, at akademiet ikke ville gi oss det vi forventet. Vi lyttet til rådene, men bestemte oss for å forlate neste høst, spesielt siden Perovs helse begynte å endre ham merkbart.

I sommer kunngjorde jeg avgjørelsen til foreldrene mine. De visste ikke hva de skulle gi meg råd, og jeg trodde at en slags tvil forstyrret dem, de var redde for at kunsten min var i fare.

Alle høytidene pludret jeg, kan man si. Han ble venn med skuespillerne som spilte med oss ​​i sommerteateret. Jeg kom overens med et skuespillerpar, med tragedien Glumov og hans søte kone. Tragedien var uten talent, men en god person, og min kone fengslet meg fullstendig med sitt strålende ansikt og beundring for det ikke-eksisterende talentet til Sasha, som for seks måneder siden tok henne bort fra Kursk nesten fra sjuende klasse på gymsalen.

Glumov spilte både Hamlet og Malyuta Skuratov like dårlig, og mens han spilte sistnevnte, smurte han ansiktet med mursteinsmaling så rasende og lot slik fjellaske på det at Malyuta hans mistet helt sitt menneskelige utseende.

Publikum likte ikke Glumov, og Olga Petrovna tilskrev dette uvitenheten til ufimierne. Ifølge henne sprakk teateret deres i Kursk av applaus da Sasha dukket opp ... Dette paret levde dårlig, de leide et rom i et lite trehus i nærheten av teatret. De sov og spiste på en boks med Sashas kostymer av Othello, Kin, Tsar Boris.

Jeg var nesten aldri hjemme. Vært bak kulissene eller på terrassen i nærheten av teatret med skuespillere for en flaske øl, og deretter på Glumovs, som en sann venn og connoisseur artist. Da levde vi alle tre godt: vi trodde på vår lykkelige fremtid ...

Så gikk sommeren. Vi måtte gjøre oss klare til St. Petersburg, til akademiet. Glumovene, som ikke ble anerkjent av Ufa, dro til Perm, i håp om at de opplyste permerne ville gi dem det de fortjente og stjernen som lyste over Sasha i Kursk ville skinne enda sterkere i Perm ...

Ved Kunstakademiet

Da jeg sa farvel til Ufa, til foreldrene mine, dro jeg til St. Petersburg. Den høsten var vi fem påmeldte på Akademiet. Jeg syklet med prins Gugunava, eller Vanechka Gugunov - en hyggelig kar, men ikke særlig dyktig.

Vi stoppet ved Znamenskaya Hotel overfor Nikolayevsky jernbanestasjon, og etter å ha satt oss i orden, gikk vi langs Nevsky til Ostrov. De gikk lenge, forbløffet over alt som verken var i Ufa eller i Moskva. Vi krysset Palace Bridge og befant oss på den strålende Vasilyevsky Island. Vi gikk langs vollen, begynte å lete etter Akademiet ... De spurte snille folk foran hver store bygning om det var Kunstakademiet. Men hun var ikke der. Det var et akademi, men ikke det vi trenger - vitenskapsakademiet, der åtte år senere dukket opp min "Bartholomew" Maleriet "Vision to the youth Bartholomew" (1889) ble stilt ut på den XVIII vandreutstillingen, som åpnet 11. februar 1890 ved Vitenskapsakademiet i St. Petersburg, og 31. mars samme år - på School of Maleri, skulptur og arkitektur i Moskva.
.

Vi passerte universitetet, kadettkorpset. Vi nærmet oss de egyptiske sfinksene, sto rundt, vi ser - en enorm bygning, over inngangen er skrevet: "Free Arts", men når vi husker feilene vi har opplevd, tror vi ikke på oss selv og spør allerede forsiktig forbipasserende: "Fortell meg , hvor er Kunstakademiet?" De ser på oss som noen Barnaul-beboere og sier at vi står foran Akademiet. Vi takker i forlegenhet, og krysser gaten går vi inn i dette praktfulle kunsttempelet.

I vestibylen ser vi en portier, seremonielt kledd i et rødt hoffliv med ørn, som nedlatende sender oss til kontoret som svar på spørsmålene våre. Vi går dit, leverer "papirene våre". Vi er tildelt en tid når vi skal komme for å finne ut om skjebnen vår, men vi bekymrer oss lite om det, fordi i henhold til charteret og tradisjonene, er vi, studenter i den naturlige klassen til Moskva malerskole, som et unntak akseptert inn i akademiets naturlige klasse uten eksamen.

Vanechka og jeg så mange mirakler den dagen. Jeg husker ikke om vi spiste eller bare spiste herlighetene til St. Petersburg-skjønnhetene. To-tre dager senere fant de ut at vi ble akseptert, som forventet. De leide et rom på øya, og snart begynte undervisningen.

Vi likte ikke akademiet etter høgskolen. Store korridorer ble oversvømmet med kulde. I alt var det noe offisielt, offisielt, det var ikke spor av den patriarkalske enkelheten som er i Moskva-skolen. Uniformene til professorer, deres små populære navn - Venig, Shamshin, von Bock - etter Perov, Pryanishnikov, Sorokin, Savrasov, ble vi ikke fortalt noe. Riktignok var det forfatteren av "Halt of the Prisoners" - Jacobi, men hans utseende virket uverdig for oss.

Vi hørte ikke noe om Chistyakov i Moskva, men det var han som da var sentrum, et kjærkomment agn for mange. På den tiden gikk alle de mest talentfulle menneskene til ham, alle som ville seriøst studere maling og tegning.

I den første måneden var Vasily Petrovich Vereshchagin på vakt - en stille, upåfallende person som etter Perov virket så kjedelig for oss. Han snakket lite til oss, hans holdning til saken var helt formell. Jeg skrev en dårlig etude, tegningen var også dårlig. Sendte ikke inn en skisse i det hele tatt. tok ikke hensyn til seg selv. For å starte dårlig...

Den andre måneden var måneden Jacobi. Han iscenesatte naturen, som de sier, spektakulært, men seg selv! Hvordan ser han ut! Krøllet, malt, med fippskjegg, i fløyelsjakke, i volangskjorte, i stort hvitt slips. Han skuffet oss. Råd er også overfladiske, useriøse.

Og jeg har igjen en dårlig skisse, en dårlig tegning. Til og med Vanechka Gugunava fikk nummeret bedre enn meg.

Tredje måned. Tredje. Chistyakov er på vakt om morgenen, Shamshin om kvelden. Alle klamrer seg til Chistyakov. Uansett hvor han stopper, setter seg ned, er det en folkemengde. Jeg prøvde også å nærme meg, lyttet, men det han sa var så ulikt Perovs taler. Med Chistyakovs ord var det ingen omtale av bilder, om det som begeistrer oss i bilder, men de snakket om farger, form og anatomi. Det ble sagt i en slags vitser, halve ord. Jeg likte ikke alt dette, og jeg dro misfornøyd.

Etter Perov kunne Chistyakov ikke gi noe til sjelen min. Og det han ga til andre, trengte jeg ennå ikke, jeg visste ennå ikke hvor nødvendig det ville være på hvert trinn på en seriøs skole, og hva jeg lærte mye senere, da det var mye vanskeligere å assimilere det I essayet "P. P. Chistyakov ”(først publisert i boken: P. P. Chistyakov og V. E. Savinsky. Korrespondanse 1883–1888. Memories. L .; M .: Art, 1939, s. 270–273; gjentatte utgivelser – i begge utgavene av Old Days og i P. P. Chistyakov, Letters, Notebooks, Memoirs, 1832–1919, Moscow: Art, 1953, s. 507–610).
.

Pyotr Mikhailovich Shamshin (den fremtidige rektor) var en høy, viktig, saktegående gammel mann med senatorisk utseende, glattbarbert, tettknappet og korrekt. Han nærmet seg eller rettere sagt satte seg til tegningen på kveldsselskapet, tok en mappe fra eleven og så lenge på tegningen og på sitteren, så sakte, litt i nesa, sa det samme til nesten alle: "Ja, sir, hvis du vil, har vi ankelen din er malplassert." Han rettet ankelen og fortsatte: "Ja, herre, i vår tid, om du vil, sa avdøde Karl Pavlovich Bryullov ...", osv. Etter å ha sittet rundt tegningen i omtrent ti minutter, gikk han videre til den neste. med mer eller mindre enhetlige taler. Shamshin var en pliktoppfyllende, men ikke talentfull person, mange år forsinket med sine kunstneriske synspunkter og metoder.

Rektor for maleri i det første og andre året av mitt opphold ved akademiet var den berømte gravøren, en samtidig av Pushkin, en dyp gammel mann Fjodor Ivanovich Jordan I følge «Tillegg til det keiserlige kunstakademis reglement» datert 19. desember 1830 ble direktørens oppgaver utført etter tur. F. I. Jordan var rektor for maleri og skulptur fra 1871 til 1883. Et fragment av teksten dedikert til Jordan (s. 82–83) dannet grunnlaget for essayet «F. I. Jordan", publisert i "Long Days".
. Fyodor Ivanovich, på grunn av sine synkende år, dukket opp veldig sjelden hos oss, og, de sier, han fordypet seg ikke litt i akademiets anliggender. Og likevel, en gang i måneden, så vi ham innenfor akademiets vegger. Det pleide å skje i en pause på kvelden, da en folkemengde strømmet fra fullskalaklassene inn i skisseklassen, og fra den inn i enorme høye korridorer, ved enden av en slik korridor beveget en prosesjon seg sakte mot oss. Det var rektor Jordan, og bak ham klasseinspektøren P. A. Cherkasov, en av professorene og en mengde akademikere.

Fyodor Ivanovich - en liten, helt hvit gammel mann med et rosa ansikt, runde øyne, som om de var stanset fra alderdom, og en åpen munn, lyttet intenst inn i en pipe satt til det høyre øret hans, hva inspektøren ropte til ham og rapporterte. Underveis til rektor stopper vi alle ved veggene i korridoren med billedvev, bøyer oss for ham, og han svarte oss positivt. Fjodor Ivanovich gikk til klassene ...

Dette er det som angivelig skjedde omtrent to år før døden til Fyodor Ivanovich, som gikk rundt blant oss som et morsomt rykte, men som ble avslørt som en sann hendelse på den tiden. F.I. Jordan var rundt åtti år gammel, og en dag ble han alvorlig syk. Kunstakademiets president rapporterte dette til Alexander III dagen etter. Keiseren lyttet, uttrykte sin beklagelse og spurte om noe hyggelig kunne gjøres for pasienten. Ved neste rapport rapporterte presidenten til suverenen at det tilsynelatende ville være hyggelig for pasienten å motta rangen som faktisk privatråd. Dette var det første tilfellet, vanligvis endte rektorene ved akademiet livet bare som "hemmelig". Suverenen smilte og beordret at det skulle utarbeides et tilsvarende reskript. Og Fyodor Ivanovich, etter å ha mottatt en "ekte hemmelighet", etter å ha vært litt mer syk, tok han den og kom seg og levde i den tildelte høye rangen i et år eller mer ...

På en eller annen måte fant jeg ikke det jeg ville på akademiet, og det så ut til at Perov hadde rett. Jeg fortsatte imidlertid å gå i undervisningen, skrive dårlige skisser og tegne de samme tegningene.

Skoleåret har gått. På den siste tredjedelen utmerket noen av våre seg, og det som er mest støtende, min venn Gugunava mottok en liten medalje for en studie, og det viste seg at den talentløse Gugunava viste seg å være verdigere enn meg, som ble ansett som dyktig . ..

Med en rastløs følelse dro jeg til Ufa. Han tilbrakte sommeren der kaotisk, han var veldig nervøs og hoppet som en gal på Gnedyshkaen sin. Drosjebilene på børsen, som jeg passerte i en orkan, ropte etter meg: "Se, Nesterov, du vil knekke nakken din!" Selvfølgelig var det nok tilfeller for dette, jeg fløy over hodet på hesten min mer enn en gang, men nakken forble ubrutt ...

Så gikk sommeren. Jeg er tilbake i St. Petersburg, igjen på akademiet. Jeg er sint, jeg liker ikke alt. Jeg kritiserer alt og alle, men saken er malplassert.

Muskovittiske venner kjører meg langs hele linjen. Ryabushkin fikk en medalje for skissen A.P. Ryabushkin mottok en liten sølvmedalje i 1882 for skissen Noah in the Ark.
. Mottok en medalje for sin "Annunciation" Vrubel. Jeg, men for samme emne og fikk den første kategorien, men ikke en medalje. Og skissen min var ikke verdt medaljen; det ble gjort helt i henhold til Dora, som da generelt ble praktisert, men ikke oppmuntret.

Vrubel var en ivrig "Chistyakovite", og metodene hans virket merkelige for meg. Jeg husker han satt "i plafonden" til sitteren (ved føttene hans) og tegnet ikke hele figuren, men separate deler: en arm med en skulder i perspektiv eller et fotavtrykk, men han malte i detalj, med stor kunnskap av anatomi, som gjengir ikke bare den ytre, synlige tegningen, men den som er intern, usynlig, men eksisterende.

Denne metoden - Chistyakovs - var helt uforståelig for oss perovitter, den virket unødvendig, avlede oppmerksomheten fra helheten, det generelle inntrykket, og siden de andre professorene var av samme oppfatning, tegnet vi på gammeldags vis, eller rettere sagt mekanisk.

Samme vinter begynte jeg å tenke spesielt på skjebnen min. Jeg var allerede tjue år gammel, og i det siste - bare fiaskoer og et uordnet liv. Det var noe å tenke på. I denne urolige tiden, i tillegg til Pasha Popov, støttet Vanechka Gugunava meg også på alle mulige måter. De lot meg ikke miste motet, miste motet, de trøstet meg med at alt dette vil gå over, at en slik tilstand er midlertidig, og så videre og så videre.

Akademiet hadde en regel: før du skrev et program for en gullmedalje, var det nødvendig å lage en kopi i Hermitage fra en av de store mesterne. Jeg begynte å gå til Eremitasjen oftere og oftere, og hoppet over etudetimer.

På den tiden kopierte mange artister dit. Selvfølgelig var kopiene forskjellige, både gode og så som så. Jeg tenkte, hvorfor skulle jeg ikke prøve å kopiere noe, det er ikke gudene som brenner grytene ... Etter en lang omtanke slo jeg meg ned på nederlenderen, på Metsu I 1881–1882 i Eremitasjen var det tre malerier av Gabriel Metsu - "Den fortapte sønn" (1640-årene), "Frokost" (ca. 1660) og "Den syke kvinnen og doktoren". Det var ikke mulig å fastslå hvem av dem Nesterov kopierte.
. Jeg bestilte en underramme, fikk tillatelse og startet. Begynte anstendig og lot seg snart rive med.

Kopien kom ikke dårlig ut, og jeg likte livet til Eremitasjen mer og mer, og Akademiet mindre og mindre ... Eremitasjen, dens ånd og stil, og så videre, hevet min bevissthet. Tilstedeværelsen av store kunstnere renset oss gradvis for skitten som så nådeløst sugde oss i Moskva. Sprees begynte å plage meg - jeg lette etter et annet selskap.

Om morgenen skyndte jeg meg til Eremitasjen. Alt var fint der: en viktig, nedlatende, kjekk portør i et praktfullt liv, og gamle, høflige ordførere, og akademiker Tutukin, en av Eremitasjens kuratorer.

Pyotr Vasilyevich Tutukin var så å si en vesentlig del av Eremitasjen. Han var en av hans eldste ansatte, en rest fra gamle tider, Nikolaevs tider. På den tiden var han mange år gammel, sikkert sytti år gammel. Elegant som en markis, helt hvit, stokkende med de små bena, en liten gammel mann i uniform, var ekstremt elskverdig, snill, velvillig mot alle.

En gang i tiden, i begynnelsen av sitt kunstneriske liv, malte han perspektivet til Pompeii-galleriet i Eremitasjen The Pompeian Gallery of the Hermitage - mer presist: Pompeian Gallery of the Winter Palace, som har fått navnet sitt fra den tilstøtende vinteren, den såkalte Pompeii-hagen. I dag huser det tidligere Pompeii-galleriet en permanent utstilling av monumenter for kultur og kunst fra Muscovite Rus og russisk kultur fra tidlig 1700-tall.
. En morgen satt han ved staffeliet sitt, fordypet i sin møysommelige kunst, da han hørte skritt bak seg. Skrittene beveget seg majestetisk mot ham. Noe uforståelig spenning fikk unge Tutukin til å komme nær, og uten å endre holdning, holde pusten, fortsatte han arbeidet. Trinnene var stille. «Noen» stoppet bak artisten, hvis begeistring økte for hvert sekund. Det så ut til å stoppe pusten. Han kjenner hvordan "noen" lener seg over ham, pusten hans høres ... Øret kjente berøringen av den skarpe enden av barten ... Hjertet slår, slår. I dette øyeblikket sier "Noen": "Godt gjort!" Det lød skritt igjen. Pyotr Vasilyevich hever de tunge øyelokkene fra sitt perspektiv og ser den majestetiske figuren til den tilbaketrukne keiseren Nikolai Pavlovich ... For en enorm, uforklarlig lykke ... Saken ble snart kjent. Den unge kunstneren ble lagt merke til, de begynte å invitere ham til å gi leksjoner i høytstående hus. Og han, så hyggelig, beskjeden, forpliktende, begynte å gjøre sin St. Petersburg-karriere som kunstner, og endte med et langt opphold som seniorkurator for den keiserlige Hermitage. P. V. Tutukin døde en veldig gammel mann, og som i de dager ikke kjente og ikke elsket denne søte, fullstendig gråhårede gamle mannen, galant stokkende bena langs de praktfulle parkettene i Hermitage-hallene ...

På den tiden likte jeg ikke noe Petersburg, bortsett fra Eremitasjen, og sjelen min kom ofte tilbake til Moskva, men nå er Moskva annerledes: ikke til Gorokhove-feltet, ikke til Desyatov, ikke til møblene, men til Moskva av den gamle livsstilen, til en slik russisk by, det jeg levende følte i kalde, halvfremmede St. Petersburg, hvor jeg var syk av tyfus, hvor jeg var så uheldig i de kalde, staselige klasserommene og korridorene på Akademiet , i St. Petersburg, som bare den storslåtte Eremitasjen og de store kreasjonene som bodde i den forsonet meg.

Mine feil var så følsomme at jeg begynte å tenke på å flykte til Moskva, til skolen, til Perov. Våren har kommet, det var nødvendig å dra til Ufa. På veien vil jeg selvfølgelig stoppe i Moskva, og så, etter å ha sett Perov, vil jeg avgjøre denne saken.

I Moskva, den aller første dagen, fikk jeg vite om Perovs alvorlige sykdom og muligheten for en tidlig oppløsning. Vasily Grigorievich hadde forbigående forbruk, og han levde ut sine siste dager i Kuzminki nær Moskva. Jeg besøkte ham der sammen med en av mine medstudenter, og noen dager senere fikk jeg vite at Perov var død. Han ble høytidelig gravlagt i Danilov-klosteret.

Sorgen min var stor. Jeg elsket Perov med en spesiell ungdomskjærlighet. Nedbrutt, misfornøyd ankom jeg Ufa uten å ta noen beslutning om å flytte fra akademiet til høgskolen.

Hjemme ble jeg mottatt kaldere enn vanlig. Nervene mine var i dårlig form. Jeg trengte et sterkt middel for å glemme meg selv, for å glemme tapet av Perov og alle mine feil. Jeg lette etter dette middelet som et sykt dyr, og snuste opp nyttige eliksir overalt. Den sommeren gikk jeg mye alene utenfor byen, langs Belaya. Det var vanskelig for meg å være hjemme. Det var problemer med pårørende.

Jeg husker et slikt tilfelle: en gang gikk jeg en tur med min venn Andrei Volkovich, en gymnasiumstudent i 8. klasse, senere en militærlege som døde på Petropavlovsk sammen med V.V. Vereshchagin og Admiral Makarov Slagskipet Petropavlovsk ble sprengt av en japansk gruve 31. mars/13. april 1904.
. Vi dro nedover Belaya og tok proviant for hele dagen. Dagen var varm. Vi gikk langt, dit det ikke var tegn til menneskelig bolig. Det var godt i hjertet, vi var i godt humør, uforklarlig ung munterhet forlot oss ikke.

Elven var hele tiden til venstre, så stille, gjennomsiktig, innbydende varm. Og vi bestemte oss for å kjøpe. Kledde av seg, gikk i vannet, tok med seg stokkene sine, kuttet av underveis. Begge visste ikke hvordan vi skulle svømme, vi tok kjepper for å måle dybden på elven, og umerkelig beveget oss bort fra kysten, følte vi begge umiddelbart at strømmens hastighet hadde økt så mye at vi nesten ikke kunne holde på føttene våre ... Et nytt skritt, et nytt, og vanntrykket under føttene våre ville blåse oss bort , og vi suser hjelpeløst nedover Belaya ... Den dødelige faren ble følt samtidig av begge, og vi instinktivt med all vår styrke hvilte stokkene våre på bunnen av elven. Dødebleke begynte vi å trekke oss tilbake mot kysten sakte, steg for steg, til vi var ute av vannet. Og så takket begge umiddelbart Gud for vår frelse fra uunngåelig død.

Sommeren gikk, og igjen farvel, farvel, en tur til St. Petersburg på vanlig måte, siden om sommeren hadde jeg allerede bestemt meg for at uten Perov ville Moskvaskolen ikke gi meg noe. I følge ryktene vil han i stedet for Perov bli utnevnt til Makovsky - dette tiltrakk meg ikke mye.

I St. Petersburg er det stygge Akademiet igjen ... Skissene er åpenbart tendensiøse. Jeg husker at for et slikt kamptema - "Å se tropper til krig i en provinsby" - fikk jeg en offisiell irettesettelse, som jeg fullt ut fortjente, og plasserte blant skuespillerne rektoren selv (den gang allerede Shamshin), en av professorene, for å vår modige vaktmann inkludert. Jeg fortsatte å ikke gå i skisseklassen, jeg tegnet motvillig om kvelden ... Og som før var jeg alltid glad for å bo i Eremitasjen, etter å ha fått tillatelse til å kopiere Van Dycks Unbelief of Thomas Plasseringen av Nesterovs kopi av Van Dycks "Unbelief of Thomas" er ukjent.
. Jeg hvilte på denne kopien. Hun var vellykket, nå og da kom de bort til meg, roste meg. Den kjære akademikeren Tutukin kom også innom hver dag, han favoriserte meg tydeligvis.

Det året ble jeg syk av tyfoidfeber, og så, mens jeg ble frisk, spiste jeg umåtelig og ble syk med tilbakevendende feber.

Jeg bodde da på Sredny Prospekt, i femte etasje, sammen med min venn, arkitekten Pavel Popov, en veldig dyktig, snill og søt ung mann fra en god Moskva-familie, som hadde en veldig god innflytelse på meg. Tre år senere døde han uventet etter en operasjon for hemoroider, på avdelingen for infeksjonssykdommer, hvor han ble plassert på Basmannaya-sykehuset. Med en takknemlig følelse husker jeg Pasha Popov.

En gang gikk en gammel adjutantgeneral lenge rundt i Eremitasjen. Forresten alle ansatte trakk seg opp i hans nærvær, hvor respektfullt akademiker Tutukin selv hilste på ham, man måtte anta at den gamle mannen var en viktig fugl. Han gikk sakte gjennom gangene og kom bort til meg. Jeg så lenge på kopien, roste den. Han spurte hvor jeg studerer, og fra hvem, og hvor jeg kommer fra. Etter å ha fått vite at jeg var fra Ufa, pigget han opp, stilte noen spørsmål og ønsket meg suksess, fortsatte han. Dagen etter informerte P. V. Tutukin meg om at gårsdagens viktige general var den [tidligere] innenriksministeren, generaladjutant Timashev, min landsmann fra Ufa.

Den vinteren begynte vi, som kopierte i Eremitasjen på mandager, på et bestemt tidspunkt å legge merke til en herre som passerte gjennom hallens enfilade fra spansk til nederlandsk. Gentlemannen var i frakk, hans gangart var "ministeriell" - viktig, fast, selvsikker. Også med ham var alle spesielt respektfulle. Gentlemannen gikk tett ved siden av meg, så kort på kopien og kopimaskinen og fulgte videre til vinduet i det siste rommet, hvor noe ble kopiert, som vi ble fortalt, av datteren til den amerikanske ambassadøren. Der, i nærheten av henne, ble en herre i aftenkjole stående i en halvtime og gikk tilbake med samme ministeriske gangart, og så videre til mandagen etter.

En gang spurte jeg P. V. Tutukin hva slags viktig person som går på mandager til "budbringeren". Han fortalte meg at dette var Ivan Nikolayevich Kramskoy, at han ga en leksjon til storhertuginne Ekaterina Mikhailovna den dagen i Eremitasjen. Så hvem var herren med ministergangen...

På en av de påfølgende mandagene, ganske uventet, snudde Kramskoy seg mot meg på vei til "budbringeren", hilste på meg, spurte hvor jeg studerte, hvor fra, og etter å ha fått vite at jeg var fra Moskva og en tidligere student av Perov, begynte å spørre meg med spesiell oppmerksomhet om skolen, om akademiet. Han likte tilsynelatende anmeldelsen min av avdøde Perov. Han godkjente eksemplaret mitt, kom med noen bemerkninger, og til slutt inviterte han meg til å besøke ham.

Snart benyttet jeg meg av invitasjonen og begynte å besøke Ivan Nikolaevich med stor nytte for saken, helt til hans død. Den vinteren var bekjentskapet med Kramskoy det viktigste. Han rådet meg til å reise tilbake til Moskva og fullføre skolen der, og hva jeg skal gjøre videre - det vil bli sett. Så jeg gjorde det Nesterov dedikerte et essay til I. N. Kramskoy, publisert i avisen Soviet Art (1937, 17. april) og plassert i gamle dager.
.

En gang, på en kveldsfest, vandret jeg langs korridoren med sønnen til Kramskoy, arkitekten Nikolai. Han hilste på skrankeakademikeren, introduserte meg for ham og kalte ham Turygin. Vi gikk sammen.

Turygin var en kraftig, tettsittende, langhåret ung mann med et knapt synlig rødlig skjegg. Han kom inn i samtalen vår på en saklig måte. Siden den dagen begynte jeg ofte å møte denne intelligente karen. Det viste seg at han besøker Kramskoy, og vi møttes en gang der, hvoretter Turygin etter en tid, etter råd fra Kramskoy, foreslo at jeg skulle male med ham privat. Det var min første og siste elev. Vi trente ikke lenge - to uker, knapt mer. Begge innså at slike studier ville være til liten nytte. De ble snart venner, byttet til «deg» og forble gode venner for livet. Korrespondanse med Turygin fortsatte i mer enn førti år. Nesterovs brev til A. A. Turygin (inkludert 561 enheter) oppbevares i avdelingen for manuskripter ved Statens russiske museum. De utgjør en betydelig del av hele epistolarven til kunstneren. Turygins brev til Nesterov er i Statens Tretyakov Gallery Archive. Mest fullstendig publisert i publikasjonen: M. V. Nesterov. Bokstaver. L.: Kunst, 1988.
.

For ikke å komme tilbake til ham, vil jeg umiddelbart si om min venn alt som må sies om denne intelligente, ærlige, rare eller originale personen. Alexander Andreevich Turygin kom fra en velstående handelsklasse i St. Petersburg. Familien deres er ikke veldig gammel, men forholdet deres er eminent: Glazunovs, Eliseevs, Kudryavtsevs, Sazikovs - alle var relatert til Turygins. Komponisten Glazunov er hans fetter.

Turygins bestefar, opprinnelig fra Onega, jaktet i skogen. Alexander Andreevichs far fortsatte arbeidet sitt. Alexander Andreevichs mor døde kort tid etter fødselen, og faren giftet seg på nytt.

Alexander Andreevichs far arvet verken energien eller viljen til å øke foreldrekapitalen. Han avviklet virksomheten og begynte å leve som en rik leietaker. Sønnen hans (min Alexander Andreevich) vokste og vokste, ble avhengig av kunst, begynte å besøke Kramskoy, han sendte ham til meg, og med meg i vennskap, i et "spesielt" vennskap, levde han livet sitt.

Vi så mange gode ting med ham, livet mitt gikk foran øynene hans med suksesser, suksesser og fiaskoer. Vi hadde ikke noe hemmelig for hverandre. Som i ånd, den ene før den andre, gikk vi gjennom livet vårt. Og jeg er glad for at skjebnen sendte Turygin til meg som en venn - en ærlig, edel, intelligent følgesvenn, i sin langsomme flegmatiske karakter, helt motsatt av min evige mobilitet, rastløshet, sangvinitet. Turygin pleide å si til meg dusinvis av ganger: "Hvor er du, Nesterov, har det travelt, se på meg!" Jeg så ikke på ham, men bare så I et brev datert 8. oktober 1925 skriver Nesterov til Durylin: "Det ser ut til at ingen person er mer" tilsynelatende "uegnet for vennskap med meg enn denne flegmatiske personen, og imidlertid bekrefter førti års forhold oss ​​begge i denne rangen. - rangeringen av testede venner, og tilsynelatende bekrefter de for alltid, for alltid. Et merkelig vennskap ... og imidlertid utvilsomt ”(Brev, s. 307).
…

Om våren tok jeg papirene mine og dro til Ufa for ikke å returnere til St. Petersburg, til akademiet.

I Ufa ble de mer og mer forundret over mine fruktløse vandringer fra Moskva til St. Petersburg og tilbake. En ting var klart for dem at det gikk dårlig med mine saker og at det slett ikke var på Akademiet eller Malerskolen, men i meg selv. Selv løp jeg inn i en blindvei og kunne ikke komme meg ut av den, og i mellomtiden var den lille allerede tjueen år gammel.

Ufa. Første kjærlighet

Slik var situasjonen sommeren 1883.

Jeg prøvde å finne en jobb. Etuder ble ikke skrevet, alt falt ikke i smak ... Han ble venner med en fotograf. Han filmet meg villig i forskjellige, mer eller mindre «røvere» former og positurer. Taperens protestånd - Ufa Karl Moor Karl Moor - helten i F. Schillers drama "Røvere" (1781) - en edel opprører, en kjemper mot urettferdighet.
, på den tiden gjenspeiles i alle bildene av fotografvennen min. Dette tilfredsstilte imidlertid ikke meg heller.

Og på en eller annen måte ble allegri-lotteriet utnevnt i byen Ushakovsky-parken. I tillegg til vanlige ting, donert som unødvendig av kjøpmenn, ble det spilt ut diverse veldedige damer, en brun ku, en sykkel og noe annet fristende. For kjedsomhetens skyld dro jeg også til parken, og på plenen hvor det ble solgt billetter, hvor det var en stor folkemengde som var ivrige etter å vinne en ku, festet jeg plutselig blikket på to fremmede, ikke fra Ufa (jeg visste alt Ufa) unge damer.

En av de unge damene var en liten lubben blondine, den andre var en høy, slank, mørk brunhåret kvinne. Begge var like kledd i de da usynlige Little Russian-kostymene i Ufa, akterut med broderier, og i samme brede, «direktorat»-type hatter, svarte, med vakre skotske bånd festet på dem. De pratet begge lystig, men holdt seg for seg selv, uten å blande seg med provinsen. Det var umiddelbart klart at de unge damene var enten Petersburg eller Moskva.

Min oppmerksomhet ble fullstendig absorbert av dem. Og dessverre var det ingen som spurte om dem, for å finne ut noe. Og jeg, som glemte lotteriet, om alt, begynte våkent å se etter fremmede - jeg likte dem så godt, spesielt den høye. Da jeg klarte å komme nærmere, så på henne, virket det som om jeg hadde kjent og sett henne i lang, lang tid, kanskje til og med før fødselen min. Det var noe så nært, søtt i henne.

Ansiktet er blomstrende, rødmosset, lett solbrun, øynene er små, brune, enten spottende eller lekne, nesen er liten, leppene er fulle, men det er en slags sørgmodig fold rundt dem, selv når ansiktet er animert av et veldig spesielt smil - naivt, tillitsfullt og enkelthjertet ... Stemmen er behagelig, veldig feminin, en slags spesiell klangfarge, farge.

Med et ord, denne "høyen" var ikke som noen jeg kjente, de jeg likte, og kanskje bare ett barndomsminne falt sammen med det jeg så nå. For et søtt, uimotståelig ansikt, sa jeg til meg selv, som ikke hadde krefter til å bevege seg bort fra fremmede.

Det gikk en time eller to mens jeg så på dem, til de plutselig forsvant et sted, og jeg ble stående alene, med en eller annen urolig følelse. Etter å ha vandret i folkemengden i en halvtime, dro han hjem og tenkte på "høyden".

Så det gikk flere dager, kanskje en uke, eller mer. Jeg husker jeg syklet et sted langs Uspenskaya-gaten på Gnedyshka-en min, og plutselig så jeg ganske nært min fremmede gå i den samme lille russiske kostymen, i samme hatt, men bare under en paraply. Solen var varm, og hun - min fremmede - gjemte seg for ham.

Hva skulle jeg gjøre, hva skulle jeg gjøre? .. Jeg bestemte meg for å se ut hvor hun skulle gå, og stoppet hesten og begynte å observere på avstand. Hun gikk inn i et slags verksted, jeg husker ikke hvilket, jeg begynte å tulle i det fjerne i håp om at den fremmede ikke ville være der på et århundre, og faktisk, etter femten eller tjue minutter dukket hun opp igjen, og vi legger av gårde, hvor? - Vi får se…

Den unge damen gikk, jeg beveget meg i det fjerne nesten et skritt. Vi reiste lenge, og jeg la merke til at den fremmede gjettet at rytteren ikke syklet på egen hånd, men av en eller annen grunn, og begynte å se ham gjennom hullet som hun hadde i paraplyen, slik skuespillerne ser ut fra scenen på publikum.

Det begynte å virke for meg at den unge damen ville overliste meg, og jeg var en tjueen år gammel sta og bestemte meg for enhver pris for å finne ut hvem hun var, min sjarmerende fremmede. Vi passerte broen over Sutolka (lokalbefolkningen sier om det om våren - "Sutolka leker"). Her er vi i Gamle Ufa, en forstad, besteg klosterfjellet.

Jeg ble stående foran det ukjente. Jeg kjørte nær porten, leste navnet på eieren på tavlen ... og ikke noe mer. Hva å gjøre? - kjørte litt mer. Det er et felt, og så Sergius-kirkegården, veien til Novikovka, til Djevelens Gorodbische ...

Jeg begynte å tenke på hvordan jeg skulle finne ut hvem som var eieren av huset med mesanin i Staraya Ufa, og etter en tid fant jeg ved en tilfeldighet ut at dette var N.I. . Nå har han kjøpt hus i Staraya Ufa, bor i ensomhet og driver mye med hagearbeid.

Ganske kjent for første gang. Nå må vi gå videre, og jeg begynte iherdig og tålmodig å vente på en mulighet, om ikke å møte min fremmede, så i det minste å se henne et annet sted. Det viste seg å være vanlige bekjente, gjennom dem lærte jeg at mitt "høye" navn er Maria Ivanovna. Navnet er enkelt, men så søtt... Jeg fant ut at [hennes] bror, etter å ha mistet sin kone, dro med sin nyfødte datter, fikk hjemlengsel; gikk inn i seg selv, liksom "hold kjeft" og at de unge damene nesten aldri går noe sted, men at de er veldig hyggelige. Den eldste er Maria Ivanovna, dessuten er hun uvanlig snill, hun distribuerer alt til alle, jeg lærte nesten legender om henne. Alt jeg hørte likte jeg mer og mer. Det var et sted nær idealet. Og jeg begynte tilsynelatende å tenke på ham etter Moskva og St. Petersburg.

Felles venner inviterte meg en gang til Blokhins hage Offentlig hage i Ufa.
antydet at Maria Ivanovna også ville være der. Jeg tvang meg ikke til å spørre, jeg var den første som kom. Mine bekjente dukket opp, en student ved Medisinakademiet Kn, hans søster og to fremmede jeg kjente. Vi møtte…

Jeg "håndterte" raskt studenten og fanget Maria Ivanovnas oppmerksomhet fullstendig. Hvor kom det fra! Kvelden fløy som et glimt. Da han sa farvel, var studenten kaldt tilbakeholden med meg. Er det virkelig et slikt problem! Vi møttes snart et sted igjen, og en rekke planer for fremtidige datoer ble snart satt. Det var piknik, og båtturer langs Belaya, og mye mer.

Min oppfinnsomhet var uuttømmelig, og den stakkars studenten sakket ikke etter, sjansene hans var mer reelle: han var på sitt siste år, så å si, på fem minutter til en lege, og jeg var en uheldig student ved Malerskolen, med en tvilsom fremtid som artist, og bare ... Ikke vanskelig det så ut til å være et valg, og likevel ...

Det var også andre bekjente. Det viste seg at far Sergievsky (Fyodor Mikhailovich Troitsky) allerede var godt kjent med sine nye sognebarn, og hos oss hadde han vært en velkommen gjest i lang tid og av en eller annen grunn elsket meg, kanskje fordi han hadde en kunstnerisk sjel. fant i meg noe som stemmer overens med deres kunstneriske impulser og drømmer.

En gang, etter messen, samlet mange mennesker seg hos far Fjodor (han ble kalt "far Sergievsky" i sognet hans), jeg var der, og mine nye bekjentskaper var også der. Jeg måtte sitte ved siden av Maria Ivanovna for te.

Som alltid var far Fjodor møtets sjel, han satt overfor oss og som en erfaren og klok gammel mann så uten store vanskeligheter gjennom våre innerste hemmeligheter, som vi kanskje ennå ikke var helt klar over. Av en eller annen grunn henvendte talen hans seg oftere til oss, som om han forente oss, velsignet oss. Og så, etter lang tid, kjente vi det begge to, gledet oss. Det ble umiddelbart bestemt at på en av de neste gode månelyskveldene skulle alle vi som var her dra på piknik på Shikhan. Selvfølgelig, som alltid, og her var Sergievsky-faren oppdretteren av det hele.

Jeg skal imidlertid prøve å gi en kort beskrivelse av vår kjære far. Hans vennlighet, munterhet, hans ytre behagelige utseende, så harmonisk med hans sjelfulle, åndelige utseende, tiltrakk alle til ham. Far Fjodor var høy, selv om årene gjorde ham noe bøyd (han var da rundt femtiseks eller femtisju). Som oftest, i mitt minne, er han tegnet i en hvit kasse og et belte brodert med blomster. Hodet hans var vakkert, hadde et edelt utseende, håret var tykt, med en rosa-blek nyanse, og det samme var det lange, behagelige skjegget. Men det som var fengslende vakkert i ham var et smil, så tillitsfullt, fullt av ekstraordinær vennlighet. Hun var i ferd med å erobre, og fangenskapet hennes var gledelig. Det var en bevissthet om at en person begavet med et slikt smil er din sanne venn. Dette føltes av de gamle, og de små, og allmuen og de "intellektuelle".

Far Fjodor var en rik person og på den tiden sjelden blant presteskapet. Han var interessert i alt, men mest av alt elsket han, etter sin lille St. Sergius-kirke i tre, kunst i alle dens manifestasjoner. Og han, med all enkelheten til sin klare, uklare sjel, visste hvordan han skulle tjene ham. Han var både maler og poet, han sang vakkert, oppriktig i en myk musikalsk tenor. Han spilte fiolin, og fiolinen hans sang, lydene omsluttet sjelen med en slags dyp, søt sjarm.

I gudstjenesten foretrakk far Fyodor å være uten diakon, og alle utropene til Ektinya En litani er en bønnebok lest av en prest, som begynner med et bønnoppfordring og består av en rekke begjæringer og et siste utrop som hyller Gud.
som om å synge, og denne sangen var så innbydende, bedende entusiastisk. Hans sjel var en ivrig deltaker i sakramentene som ble utført og smittet de som ba. Og han kunne ikke vært annerledes.

Alle bilder av ikonostasen til Sergius kirkegårdskirke ble malt av far Fyodor selv. De var veldig primitive, men av en eller annen grunn krenket det ikke øynene.

Det var nødvendig å se bekymringen, plagene til far Fyodor før de store høytidene: påske, jul, Sergius-dagen. I lang tid varslet han behov for hjelp ved ankomst. Og kvinnene svarte med glede på kallet hans. Hele kirken ble forvandlet til et slags blomsterparadis. Blomster ble båret av den som kunne: fra calico og hjemmelaget papir til tropiske i store grønne kar. Alt ble vasket, renset, og far Fyodor selv, på stigen, renset ikonostasen høyt med blomster. Det pågikk øvinger akkurat der, alle var på beina, alle levde lykkelige og ventet på dagen da far Fyodor, i festkåper, strålende, med entusiastiske tårer i øynene, skulle prise Gud med sin vidunderlige, myke, uforlignelige stemme. ... Ferien var komplett, alle følte det, alle var glade og fornøyde.

Far Fyodor var den første oppdretteren av hjemmeopptredener, og han var ikke bare med fiolinen sin i orkesteret, men ga noen ganger gode råd som regissør. Han hadde litt teft. Alt han rørte ved ble liv.

Han var også den yngste på piknikene. Hvem vil være den første til å begynne å brenne bål? Far Fedor. Hvem skal arrangere koret? Han, alt han, alt om Fedor, hele vår Sergievsky-far.

Her på veggen, på treveggen på Sergievsky-kirkegården, er det skrevet et dikt - trist, rørende, om livets forfengelighet, om menneskesjelens prøvelser. Hvem sitt dikt er dette, hvem begeistret deg så? Ja, like fullt om Fedor, som så ofte ser av sine sognebarn langs disse skyggefulle bjørkestiene dit han selv gikk noen år senere.

Og tenk på det, to måneder senere, etter vesper, ringte han kirkegårdsvakten (han var også en graver) Fedorych for å følge ham. Vi kom til et sted bak alterveggen. Fader Fyodor sier: "Det er det, Fedorych, begynn å grave en grav her, uten hastverk, og når du graver den, dekk den med brett og la den stå." Fyodoritch prøvde å protestere, beklage, men far Fjodors autoritet var stor, og graven ble sakte gravd. Og der, en måned senere, ble Fedor syk av noe, ble syk en stund og døde akkurat på timen da de traff "Worthy" "Det er verdig å spise rett ..." - sangen fra den eukaristiske kanon i liturgien til ortodoks tilbedelse, før klokken slår.
, og biskop Nikanor, etter å ha hørt i det nærliggende klosteret, hvor han seremonielt serverte messe, sørgeringingen som kunngjorde prestens død, umiddelbart etter at messen ankom huset til far Fyodor og serverte den første panikhida for ham.

Begravelsen var offentlig. Hans nåde Nikanor serverte begravelsen og fulgte den avdøde til kirkegården. Folket bar den stakkars kista til far Fjodor hele veien på hodet, og så ble det felt mange oppriktige, varme tårer om ham ... Slik var vår "far Sergievsky" ...

I mitt liv kjente jeg bare en som ham - om Sergiy Shchukin, som bodde i Jalta. Den samme begavelsen, naturens rikdom, den samme evnen til å åndeliggjøre, levendegjøre alt og alt med sin tro, sitt ord og handling. Det var ikke bare ved Shchukin den ytre godheten som Fjodor var begavet med.

Så jeg går tilbake til det jeg avbrøt, til hvordan selskapet vårt, ledet av O Fedor, samlet seg på Shihan. Kvelden var fantastisk. Vi, alle deltakerne, hamstret med mat og la i vei i en munter folkemengde.

Shikhan-fjellet på bredden av Belaya nær klosteret, selve stedet er umerkelig, spesielt om kvelden når det er mørkt. Men for Shihan var det en spesiell herlighet, mange mennesker dro dit på tur i lang tid.

Og så dro vi dit. Snart brøt de opp i par, i grupper. Gresshopper kvitret, fiskernes bål brant et sted bak Belaya, et sted nedenfor seilte de i en båt og sang. Og det var stille på Shikhan inntil far Fjodor begynte å kalle folket på te. Samlet rundt et tent stort bål. Noen startet et kor, alle ble med, og lenge i nattens stillhet fløt de melodiske lydene av en gammel, kjent sang om Volga, om en vidde ...

Denne kvelden brakte oss nær Maria Ivanovna. Det var nesten avgjørende for vår skjebne. Mer og oftere var det behov for å se hverandre ...

Samme sommer kom det samme hyggelige selskapet sammen for å seile til Belaya. Vi gikk ned til elva (den gang var det mange flåter på den). Og så gikk det opp for noen, mens de kledde seg ut med båtmenn, å komme seg på disse flåtene. En etter en landet vi på vannet. De begynte å bevege seg fra en flåte til en annen, og på en eller annen måte ble jeg umerkelig etter damen min, og hun var allerede langt unna, på en annen flåte med min rival, med Pierre Bobo, som vi kalte ham til ære for, sannsynligvis, Boborykin. Så jeg skyndte meg dit på flåtene. Det gjensto å hoppe fra den ene til den andre, og siden jeg ikke var forskjellig i spesiell fingerferdighet i bevegelser, beregnet jeg ikke avstanden etter å ha hoppet og landet direkte i vannet. Jeg visste ikke hvordan jeg skulle svømme, og strømmen begynte å trekke meg under flåten. Saken var dårlig. Alle på flåtene så feilen min og skyndte seg å redde meg. Den første og nærmest meg var den bleke, opprørte Maria Ivanovna. Hun bøyde seg raskt ned, rakte hendene til meg, og jeg tok på en eller annen måte tak i dem og var utenfor fare.

Jeg ble raskt dratt inn på flåten, helt våt, og jeg så knapt ut som helten i en roman. På en eller annen måte ble Maria Ivanovna anerkjent som min frelser. Og hun, fornøyd, glad, tok imot gratulasjoner. Straks tok de meg til land og kledde av meg et sted i buskene og begynte å tørke klærne mine i solen, og jeg satt akkurat der i min naturlige form og tenkte på det som hadde skjedd og takket Gud og min frelser.

Da det tørket opp, kjørte vi likevel langs Belaya, og jeg husker at Maria Ivanovna satt ved roret, og jeg var mot årene. Hvor vakker og glad hun var den kvelden ... I min frelse ved henne så jeg da en slags predestinasjon.

Mer enn én gang hadde Maria Ivanovna og jeg sjansen til å møtes den sommeren. Mellom oss var alt oppklart for lenge siden, det ble vi enige om. Tiden nærmet seg for å reise til Moskva. Vi bestemte oss for å vente...

På tampen av hvordan jeg skulle reise, møttes vi for siste gang sammen. Vi gikk et sted bak den tatariske kirkegården. I mitt minne etterlot hele denne vandringen et minne om noe fantastisk. Det som var foran øynene våre, så jeg senere mer enn en gang i en drøm. Skjønnheten i selve naturen til de stedene der vi vandret hånd i hånd, det som da ble sagt, følte, etterlot meg inntrykk av ikke i det hele tatt ekte, men en slags drøm. Her var alt forvirret i minnet mitt, det var så uvanlig og vakkert opplevd da ...

Dagen etter tok jeg kaldt farvel til foreldrene mine, alene, i følge med ingen, dro til dampbåten. Min avgang var trist, og bare Maria Ivanovna, som kom til fots på en regnværsdag til brygga (noen mil fra Staraya Ufa), lyste opp. Hun var ikke glad den dagen heller. Forut var en vanskelig ukjent. Separasjon i ett år var heller ikke lett. Duskregn. De blåste en ny fløyte. Vi tok farvel. Jeg var alene på skipet. Snart trakk dampbåten bort fra brygga, og lenge utvekslet vi avskjedshilsener med Maria Ivanovna, helt til hun forsvant helt fra øynene mine.

Jeg dro til Moskva, til min hjemlige skole, hvor Perov ikke lenger var der og Vladimir Makovsky var i hans sted. Snart kom jeg inn i miljøet mitt. Jeg begynte flittig å delta på undervisning om morgenen og kvelden. Men det som var spesielt fascinert på den tiden var skisser.

Det ble gitt skisser, som før, om flere emner, og jeg fikk umerkelig smakebit, begynte å lage på alle de gitte emnene og begynte snart å legge merke til at ingenting fungerer med så stor glede for meg som skisser. Jeg begynte å motta førstenummer og priser for dem oftere og oftere. Jeg begynte å legge merke til at ved eksamenene ventet studentene på skissene mine, som før de ventet på skissene til Yanovsky, Sergei Korovin, Ryabushkin, med et ord, de som var spesielt preget av skissene sine. Og det gjorde meg enda mer begeistret. En folkemengde samlet seg rundt skissene mine. Jeg var "dagens helt" igjen.

Men i klasserommet var jeg ikke den samme som før. Jeg sparte ikke lenger på skisser og tegninger, og selv om de ikke var de beste, var de ikke like svake som før. Jeg lyktes likevel. Ble annerledes. Forsiktighet tok over, og selv om jeg av og til brøt sammen, men det var ikke lenger hva det pleide å være. Jeg bodde av egen fri vilje i de møblerte rommene i Østerrommene, der alle kjente meg for en grei kjeltring, men det var langt fra hva det pleide å være.

Så dagene gikk. Den nye professoren behandlet meg godt, men jeg hadde ingen nærhet til ham, og det ser ut til at Vladimir Yegorovich så at jeg fortsatt lever i minner om Perov, og lot meg bevisst oppleve denne tilstanden, dypere enn man kunne tro.

Vladimir Yegorovich var intelligent, selvfølgelig, veldig begavet, men med en sterk kulde, og han hadde ikke Perovs varme, men ofte irriterte, gale behov for å komme elevene til hjelp. Pryanishnikov hadde grov oppriktighet og ekte sympati for oss. Makovsky, tvert imot, hadde favoritter, de besøkte ham i leiligheten hans, men for oss, resten av studentene i naturklassen, livet til verkstedet hans og enda mer, hjemmelivet hans var helt fremmed, og han var med oss ​​på offisielt grunnlag. Hans oppførsel, hans «kjære», «hei, min venn» osv., førte oss ikke nærmere ham. Og likevel må jeg si at han behandlet meg personlig med mildhet og ikke vekket min mistillit på noen måte. Det er bare det at jeg var «Perovs elev» for ham. Dette var både bra og «så som så».

På en av studentutstillingene, ser det ut til, det første året Makovsky dukket opp hos oss, la jeg to små bilder - "Connoisseur" og "Amatør". Begge liknet sterkt sjangrene til professoren vår. Dette ble gjort helt ufrivillig. Begge bildene ble malt ganske smart for en student, og ett av dem - "Connoisseur" - ble kjøpt av den gamle mannen Abrikosov på den aller første dagen av utstillingen, og som jeg ble fortalt da, kjøpte han etter insistering fra Vladimir Yegorovich Maleriene "Connoisseur" og "Amatør" (begge - 1884) ble stilt ut på den 6. studentutstillingen i 1884-1885. "Connoisseur" er i samlingen til Statens Tretyakov Gallery; hvor "amatøren" befinner seg er ukjent.
. Jeg mistenker at dette skjedde fordi bildet mitt var for relatert til arbeidet til Vladimir Yegorovich. Disse to tidlige verkene gjorde slutt på min ufrivillige imitasjon av denne talentfulle, men langt fra meg, kunstneren.

Og likevel, jeg gjentar, Vladimir Yegorovich var ikke fiendtlig mot meg i disse dager - dette skjedde mye senere, da jeg gikk på en uavhengig vei, da Bartholomew dukket opp og mange påfølgende malerier Forholdet mellom Nesterov og V.E. Makovsky eskalerte på slutten av 1880-tallet. (og forble veldig anspent frem til Makovskys død i 1920). Makovsky motsatte seg gjentatte ganger, som medlem av juryen for vandreutstillinger, temaene til Nesterovs malerier og søkte deres avvisning.
.

På en eller annen måte er dette året over. Og jeg kom igjen til Ufa og fortsatt uten de ettertraktede medaljene, uten tittelen som i det minste en fri artist Tittelen "fri kunstner" ble gitt til de som ble uteksaminert fra høyskolen uten "grad" arbeid, men fikk to små sølvmedaljer for tegninger og skisser under kurset. For å få tittelen "klassekunstner" var det nødvendig å male et bilde for en stor sølvmedalje.
.

Med hjemkomsten steg alle de følelsene jeg opplevde for første gang i forrige sommer med fornyet kraft. Uforglemmelige dager med gleder og nye sorger begynte igjen, og jo flere disse sorgene var, jo sterkere ble gledene. Foreldrene mine ønsket ikke engang å høre om noe, og det tok meg store anstrengelser å motstå motstanden mot intensjonen min om å gifte meg med jenta jeg elsket, som blusset opp mer og mer i familien. Hver av våre datoer koster oss begge mye bitterhet, mye pine.

Sommeren gikk, som i et vanvidd, den gikk fort, og nå en ny separasjon, det er ikke kjent hvor lenge ... Det er lite håp, men gjensidige løfter gir styrke, tro og derfor håp. Og jeg er tilbake i Moskva, i boblebadet på skolen, i kontinuerlig korrespondanse med Ufa.

Frilanser. Ekteskap

Ting gikk bra helt fra de første trinnene på skolen. Jeg ble mer oppmerksom på å skrive og tegne, jeg begynte å se farger igjen, og skisser – vel, skisser ble favoritten min. Jeg ga alt det beste til dem. De første tallene, priser regnet ned. I skissene følte jeg at jeg var en kunstner, at det bor noe i meg som spontant bringer meg til overflaten av skolens kunstneriske liv. Og jeg hørte at skissene trakk oppmerksomheten til meg fra skolemyndighetene så mye at de bestemte seg for ikke å arrestere meg, og trodde at det jeg ikke fikk på skolen, ville livet i seg selv gi. Sammen med meg var alle lærerne veldig oppmerksomme på den tiden, kjærlige, og jeg dro i bursdag. Ulykken forsvant gradvis, jeg var helt borte i timen. Årets slutt, den siste tredjedelen, nærmet seg umerkelig. Jeg laget nesten fire skisser og en stor "Kallet til Mikhail Fedorovich Romanov til kongeriket" For øyeblikket er skissen "Kallet til Mikhail Fedorovich Romanov til kongeriket" (1885) i Statens Tretyakov-galleri.
. Jeg laget den med stor kjærlighet. Da ble jeg sterkt påvirket av Surikovs «Streltsy», deres mørke, edle tone. Jeg så ham overalt og skrev skissen min i kveldsmørke farger. Det ble elegant, og for en studentskisse er det ganske bra.

Jeg tok med meg skissene mine til eksamen. Det er en folkemengde foran dem, og igjen, etter mange år, opplevde jeg den store tilfredsstillelsen, triumfen som jeg opplevde den siste våren før oppløsningen ved K. P. Voskresensky.

Sjefene var svært fornøyd med meg. For alle skissene mottok jeg de første tallene, og for "Vokasjonen", i tillegg 25 rubler med belønning - en enestående sak (vanligvis ga de 5 rubler). Og Skolen tok skissen inn i "originalene" - dette var også ekstremt sjeldent.

Før jeg rakk å fordøye denne suksessen, kom en enda større etter den: Professorrådet bestemte seg virkelig for å slippe meg ut, og ga meg begge medaljene samtidig – både for tegning og for etude.

Dermed ble jeg en "fri artist" Tittelen "fri artist" ble tildelt Nesterov i mars 1885.
, men alt dette, sammen med mine saker i Ufa, undergravde min styrke, og jeg falt ned, og hvordan! det var noe med nyrene, jeg var syk hele våren og deler av sommeren, jeg dro ikke til Ufa, og forloveden min, etter å ha lært om sykdommen min, i gjørma, på hesteryggen til Orenburg (da var det ingen jernbane til Ufa), kom til Moskva, og så, foran øynene hennes, begynte jeg å bli bedre og flyttet til Petrovsky Park. Der ble jeg endelig frisk igjen.

Den 18. august 1885 giftet Maria Ivanovna og jeg oss, og et nytt liv begynte for meg, et liv med kunstneriske og familieglede...

Før jeg fortsetter til en gjenfortelling av hva som ventet meg i et nytt liv, vil jeg si noen ord om dagen da Maria Ivanovna og jeg giftet oss. Bryllupet var umulig beskjedent, det var lite penger. Vi gikk til kirken og tilbake. Under bryllupet fikk jeg nok til å stirre på kirken til forskjellige mennesker. Bruden min, til tross for den beskjedne kjolen hennes, var vakker. Det var så mye lykke i henne, hun var så vakker at selv nå har jeg ingen ord for sammenligning. Mer sjarmerende enn hun var den dagen, jeg kjenner fortsatt ikke ansiktet hennes ... Blomstrende, skinnende med indre utstråling, slank, høy - en fest for øyet! Og ved siden av meg - liten, klønete, med barbert hode etter sykdom, i en slags "seminar" lang frakk - der jeg var klønete. Og under bryllupet hører jeg kondolansene til en gammel stirrende kvinne til høyre for meg: "Ah, ba-a-tyushki, for en skjønnhet hun er, og han er - ah, ah, for en redd!"

Etter bryllupet samlet vi oss alle sammen hos konas søster. De begynte å spise lunsj. Og i det mest livlige øyeblikket av vår muntre fest, ble fødselslegen som var i bryllupet kalt fra bordet til pasienten. Han kom tilbake - sent, pasienten hadde allerede dødd ...

Alt dette gjorde da det vanskeligste inntrykk på oss, selvfølgelig, ikke lenge, men et godt, muntert minutt ble forgiftet. Noe urovekkende snek seg inn i sjelen min...

Jeg kommer imidlertid tilbake til et nytt liv. Vi slo oss ned i nærheten av stasjonene på Kalanchevskaya Street, tok et lite antall. Det var ikke noe bestemt i betydningen å tjene, jeg måtte umiddelbart nekte foreldrehjelp. Ung entusiasme krevde det.

Det var nødvendig å starte en skisse, og deretter et bilde for en stor sølvmedalje for tittelen klassekunstner. Jeg laget en skisse snart, temaet er "Petisjoner før suverenen", ganske enkelt - tsarens utgang. I samme svarttykke tone som "Kallet", de samme lysene, klærne - med et ord en repetisjon av fortiden. Skissen ble imidlertid godkjent og de ga penger (100 rubler) for å starte maleriet. Et stort lerret, sitters, kostymer og viktigst av alt, livet, tømte snart lommen min. Jakten på ordre begynte.

Kona begynte også å gjøre noe. Vi levde så beskjedent som mulig. Høsten kom, etterfulgt av vinteren, og vi hadde fortsatt ikke en varm kjole på lager ... Vel, ingenting, men vi er unge, vi er tjuetre år gamle, vi elsker hverandre.

Og det var faktisk noen ordrer, illustrasjoner. Vi gjenopplivet litt. Arbeidet med bildet fortsatte som vanlig. Det gikk litt tid, og jeg ble invitert til å jobbe av "romdekoratøren" Tomashko. Han var da i ære. Velstående kjøpmenn bygde hus til seg selv, og Tomashko dekorerte dem. Han trengte en assistent til taket. Jeg dukket opp her.

Og her skriver jeg et tak på seks eller syv arshins for Morozov-herskapshuset på Vozdvizhenka Vi snakker om herskapshuset til V. A. Morozova på Vozdvizhenka.
. Jeg kombinerer noe, jeg sammenligner det med Michelangelo, Tiepolo og noen andre. Plafond er klar om en uke. "Maestro" er fornøyd og betalte meg umiddelbart hundre rubler. For en vinner jeg da fløy fra Vorotnikovsky Lane til min Kalanchevskaya! Hvor gledelig møtte min vakre kone meg! Så gøy den dagen var! Det var her ungdommen vår, våre tjuetre år, dukket opp.

Nå har tiden flydd avgårde. På dagtid jobbet jeg enten hjemme eller hos Tomashka, og når han var borte på forretningsreise, låste han meg inne på verkstedet med en hengelås, på en slik måte at hvis en av kundene hans dukket opp uten ham, ville hemmeligheten ikke bli avslørt at plafondene ikke ble skrevet av ham, og av noen andre for en krone ...

Slik var det med meg, og etter meg jobbet Golovin på de samme forholdene, med den forskjellen at jeg jobbet med Tomashko i bare ett år, og stakkars Golovin ble kvitt slaveriet hans i flere år og med vanskeligheter A. Ya. Golovin jobbet for Tomashko i syv år (1890–1897).
.

Tomashko var ytre elskverdig, men han var en ren utnytter, og samtidig grusom. Han hadde mye å gjøre i årene, og følgelig en stor artell av såkalte renholdere - rommalere. På lørdager var det oppgjør med arbeiderne, de fikk lønnen sin, og Tomashko pleide å være ute av stand siden torsdag og rasende eltet lørdagsoppgjøret på den stakkars gutten, som var tatt i lære, som for den hovne Lenka ikke var. så mye en læretid som en pine. Han ble stadig banket opp og var redd for sin lærer-plager som ild.

Så pengesaker gikk tålelig med oss. Vi var mette og påkledde. Skissen er laget. Jeg begynte på selve maleriet. Vi måtte få natur, kostymer. Jeg skrev den første gutten fra min kone. Kom dit, i mengden av begjærere, og Moiseich.

Det var vanskeligere med kostymene, men det ordnet seg. På skolen ga de meg et brev til Bolsjojteatrets garderobe, og de lot meg velge det jeg trengte. Kostymene var dårlige, selv om de ble kalt luksuriøse. Jeg hadde ikke dyktigheten og fingerferdigheten til å håndtere denne rekvisitten, og en av vennene mine rådet meg til å gå til Surikov og snakke med ham, finne ut hvordan han opptrer i slike tilfeller. Ikke før sagt enn gjort.

En kveld jeg dro til Dolgorukovskaya, fant jeg Surikov. Han tok vennlig imot meg, han hørte noe om meg. Han introduserte meg for kona si. Hun var allerede da sykelig, så skjør, blek, med blålige årer i ansiktet. Hennes navn var Elizaveta Avgustovna, hun hadde fransk blod. Fra hennes Surikov, sa de da, skrev i «Menshikov» bruden til Peter II, den som sitter ved føttene til Menshikov. Elizabeth Augustovna hadde et strålende ansikt, snill, uselvisk. Av hele sitt hjerte var hun hengiven til mannen sin, en kunstner.

Så mitt bekjentskap med Surikov fant sted, så ble det sterkere. Vassily Ivanovich begynte noen ganger å komme inn på rommet vårt, og det virket for ham som han var glad for å være med oss. Kona var søt mot alle, alle likte henne for hennes enkelhet, oppriktighet og ungdom. På den tiden besøkte Sergei Vasilievich Ivanov, den gang ung, hissig, bevisst frekk, full av planer og opprørske ideer, ofte. Han likte også veldig godt min Maria Ivanovna. Og generelt kom unge venner villig til oss.

Da hadde vi et godt liv. En dag fant jeg ut at til våren, i mai, skulle jeg bli far. De begynte å legge planer, den ene mer spennende enn den andre, mer naive. Og hvor livlig, oppfinnsom den fremtidige lykkelige moren var her!

En sent på kvelden banket det alarmerende på rommet vårt, og på spørsmålet mitt: "Hva er det?" - vi hørte: "Vi brenner, stå opp!" Vi reiste oss i all hast – femte etasje over oss sto i brann, vi var i fjerde.

Uten oppstyr klarte jeg å tåle alle våre beskjedne eiendeler. Vi klarte rolig å ta min kone ut og ordne på et trygt sted, hvorpå taket på rommet vårt raste sammen, og rommet vårt brant også ned. To etasjer i et stort hus brant ned. Vi flyttet midlertidig inn i andre møblerte rom på skrå og ble der til det tidspunktet da vi ble satt inn i et ledig rom i huset vårt. Denne triste omstendigheten satte ingen tunge spor. Kona var frisk, og alt gikk tilbake til det normale.

I tillegg til det store maleriet, malte jeg så et maleri i liten størrelse til studentutstillingen - "I kunstnerens atelier". Min Maria Ivanovna stilte for meg som modell, og min venn, billedhuggeren Volnukhin, var kunstneren. Bildet ble litt annerledes enn mine tidligere sjangere. Men siden jeg eksponerte modellen min, selv om den var veldig beskjeden, og den ikke ble akseptert på det tidspunktet, fikk jeg det passende forslaget. Maleriet ble ikke vellykket, og jeg ga det til min kones søster Plasseringen av maleriet "I kunstnerens atelier" (1885) er ukjent.
.

I mellomtiden gikk tiden videre og videre. Her kom året 1886, for alltid minneverdig for meg ...

Jeg malte et stort bilde i grov. Det var nødvendig å fullføre det - i et lite rom var det overfylt, det var ingen steder å gå. En gang jeg møtte Illarion Mikhailovich Pryanishnikov, spør han hvordan har du det? Jeg forteller ham hvordan du har det. Og han tilbyr meg å overføre bildet til skolen, til et gratis verksted. Jeg grep selvfølgelig dette tilbudet, og snart var maleriet mitt i et enormt atelier ovenpå, der arkitektklassene er. Jeg begynte å fullføre, ikke bare studenter, unge kunstnere, men også våre mestere begynte å se på meg. Oftere enn andre - Pryanishnikov. En dag går han ikke inn alene. Med seg har han en artilleri-oberst, en veldig hyggelig en. Det var Nikolai Aleksandrovich Yaroshenko. Pryanishnikov introduserte meg for ham og sa: "Dette er vår fremtidige Wanderer."

Jeg var veldig fornøyd med dette besøket, som markerte begynnelsen på det mest fantastiske forholdet mellom meg og Yaroshenkos i mange år, for hele livet vårt.

Her kommer våren. Snart er det nødvendig å legge bildet på banen. Jeg var ikke fornøyd med henne. Jeg følte at jeg ikke hadde taklet det, selv om ideen på den tiden var dristig, men jeg forventet ikke det. Det kom ut på en eller annen måte utad, lite overbevisende, men kanskje vakkert.

Min kone kom fra tid til annen. Vel, hun likte bildet, selv om hun noen ganger sa spøkefullt: "Du er ikke min, Mishenka, du er et bilde."

Og det var sant - jeg var helt inne i bildet, i bekymringer for henne, for skjebnen hennes, og bare når jeg ikke var i studio, husket jeg noe annet, om en kommende snart viktigere begivenhet enn å motta en stor sølvmedalje, enn tittelen på en klassekunstner. Slik er flertallet av oss, kunstnere ... dette må dessverre bekjennes.

Dommedagen kom, 12. mai. Bildet ble tatt ned og plassert i en naturlig klasse med andre ting presentert til stor sølvmedalje. Noe Gud vil gi...

Alt gikk bra. Jeg fikk en medalje og en tittel, jeg er en "klassekunstner", det er ikke klart fremover, men det er mange forhåpninger ... Hvem vet, kanskje en dag blir jeg faktisk en Wanderer ... Alt kan skje ...

Vi feiret suksessen min, det var dumplings, vi husket Ufa. Dagen var morsom, bekymringsløs. Dagen etter bestemte de seg for å besøke Sokolniki. Hele veien dit og tilbake var Mashaen min spesielt livlig. Skøyene stoppet ikke. Hun var så interessant i sin store stråhatt med skotske bånd, så den enkle kjolen hennes fulgte som alltid med henne. Hun tok staven min, gikk arm i arm med meg og pratet så smittsomt at alle hun møtte så på henne med åpenbar sympati, og noen sa: «Så søtt!» Jeg husker fortsatt denne klare, solfylte dagen så godt. Det var 13. mai.

En kones død. "Kristi brud"

Den 27. mai om morgenen ble min kone syk, og vi ble med henne til jordmoren hun hadde valgt på forhånd, etter spesiell anbefaling, hvor hun skulle bo. Dagen gikk i lidelse, men om kvelden ga Gud datteren hans Olga. Den dagen var den lykkeligste dagen i mitt liv ... Jeg vandret, husker jeg, langs bredden av Moskva-elven, uten å tro på min fullstendige, absolutte lykke, glede meg over den, lage planene hverandre lykkeligere, mer gledelige i min ekstatiske tilstand . Det var til neste morgen...

Og om morgenen, om morgenen, fant jeg ut at alarmerende tegn hadde dukket opp i løpet av natten. En lege ble tilkalt, en alvorlig pasient kom ut. Det var tydelig fra ansiktene til de rundt ham at noe var galt. Kona, som de endelig slapp meg inn til, forandret seg mye i løpet av natten og dagen, utslitt, snakket lite. De kalte den beste professoren i Moskva på den tiden, professor Chizh. Han kom ut dyster, begynte jeg å gjette ...

Ba hele natten. Tidlig ved daggry var jeg på Iverskaya. Kanskje for første gang han forsto alt, han ba på en måte som han aldri ba senere. Og Gud forlot meg ikke, tok ikke fra meg troen på sin storhet, forherdet ikke min sjel, men opplyste den med sitt lys...

Det var da søndag, treenighetsdagen, klart og solrikt. Det var gudstjeneste i kirken, og i nærheten, i et trehus, tok hun farvel med livet, til meg, til Olechka sin, til lille Olechka, som hun ble kalt på forhånd, min Masha. Jeg var rett der og så døden nærme seg minutt for minutt. Her forble livet bare i øynene, i det lyse punktet som gradvis satte seg bak det nedre øyelokket, som solen bak horisonten ... Et minutt til, og det hele var over. Jeg ble med Olechkaen min, men Masha var borte, og det var ingen nylig lykke, så stor, utrolig lykke. Den vakre Masha forble en skjønnhet, men livet er borte. En annen, forferdelig, uforståelig har kommet. Hvordan kom jeg meg gjennom disse dagene, ukene, månedene?

De begravde min Masha i Danilov-klosteret, på stien der en annen person som var kjær for meg, lå - læreren min V. G. Perov. Selv i påsken var Masha og jeg her hos Perov, vi satt og snakket, og nå ligger hun her ... Alt er så snart, alt er så uventet, skummelt ...

Og Olushka... Hva er hun? Hvor er hun? Masha lå fortsatt i kirken, onkel Kabanov ankom Moskva, og etter å ha lært på rommene hva som hadde skjedd, var han umiddelbart i nærheten av meg. Han tilbød seg å ta jenta umiddelbart til eiendommen hans, i Tver-provinsen. Det var mange mennesker, kvinner, jenta ville ha det bra der, det ville være noen til å passe henne.

Onkel Kabanov var en snill mann, så han tok frem en flettet kurv, la datteren min i den og tok henne bort. På Nikolaevsky jernbanestasjon, mens de ventet på toget, droppet han pengene og kom umiddelbart med et ønske: hvis han finner det, vil alt være bra. Og fant dem. Men for ikke å vente lenge måtte jeg gå på et godstog. Og så tok den samme vognen plutselig fyr på veien, der onkelen min reiste med kurven sin. Men denne gangen gikk alt bra, og jenta ankom Lukosino, hvor hun ble døpt og hvor hun ble til høsten, da søsteren til hennes avdøde kone, E. I. Georgievskaya, tok henne med til St. Petersburg.

Jeg ble i Moskva, dro deretter til Ufa, men bodde ikke hos min far, men hos broren til min avdøde kone. Da, virket det for meg, kunne jeg ikke gjøre noe annet.

På høsten var jeg tilbake i Moskva. Ofte, enten alene eller sammen med S.V. Ivanov, besøkte han Danilov-klosteret. Det var bra der. Så, og i lang tid etterpå, var det en slags levende forbindelse med den haugen som min Masha nå lå under. Hun var konstant med meg, og det virket som om sjelene våre var uatskillelige.

Imponert over denne bittersøte følelsen tegnet jeg mye da, bildet av den avdøde forlot meg ikke: overalt kom trekkene hennes, ansiktstrekkene hennes, uttrykk som ble bedt om minne, frem i tegninger, i skisser. Jeg malte etter hukommelsen et stort portrett av henne mens hun var under kronen, i en krans av appelsinblomst, i en hvit kjole, slør. Og hun så ut til å være med meg da Dette portrettet ble senere ødelagt av kunstneren; bare et fragment gjensto - hodet til M.I. Nesterova. Det er i en privat samling (Moskva).
.

Samtidig kom ideen om å male "Kristi brud" med ansiktet til min Masha ... Med hvilken søt følelse malte jeg dette bildet. Det virket for meg som om jeg var musiker og jeg spilte noe rørende til tårer på fiolinen, noe russisk, kanskje Dargomyzhsky.

I dette enkle bildet så levde jeg ut min sorg. Meg, følelsen min ble styrt da, jeg ble styrt av minnet om tapet mitt, om Masha, om min første og sanneste kjærlighet. Og i lang tid, på veggene til Vladimir-katedralen, skilte jeg meg ikke med det søte bildet som ble tapt i livet og funnet i kunsten. Kjærligheten til Masha og tapet av henne gjorde meg til en kunstner, la inn i kunsten min det manglende innholdet og følelsen, og en levende sjel, med et ord, alt som folk senere satte pris på og setter pris på i kunsten min.

Jeg begynte å skrive "Kristi brud" på gluten, komposisjonen som Semiradsky skrev på i katedralen til Frelseren Kristus. Denne sammensetningen gir en behagelig matt finish. Men da bildet nesten var klart var det noen som fortalte meg at disen gir gluten, og da flasser malingen av. Jeg tenkte, tenkte ja, og begynte å male på et annet glutenfritt lerret med modifisert landskap. Det første maleriet var på en studentutstilling, og så ga jeg det til foreldrene mine. Den andre, noen år senere, dukket opp på den periodiske utstillingen i Moskva og ble kjøpt opp av storhertug Sergei Alexandrovich Den første versjonen av maleriet "Kristi brud" ("Jente fra Nizhny Novgorod"), som var på den 10. studentutstillingen til Moskva-skolen for maleri, skulptur og arkitektur i 1887, er i en privat samling (Moskva). Plasseringen av den andre versjonen av maleriet (kjøpt av storhertug Sergei Alexandrovich), gjengitt i monografien av S. Glagol (se: M. V. Nesterov. Liv og arbeid. Russiske kunstnere. Samling av illustrerte monografier, redigert av I. Grabar) , er ukjent.
.

Den vinteren begynte jeg å delta på VD Polenovs kvelder. Han bodde da et sted i nærheten av Zoologisk hage, i en gammel herregård, som ligger midt i en stor gårdsplass. Det var også en hage. For første gang så jeg situasjonen og livet fortsatt ukjent for meg, den gamle adelen.

Det var ganske mange av oss. Levitan og K. Korovin har vært her, det ser ut til at Golovin og noen andre. De tegnet en av de tilstedeværende eller sitteren. Jeg husker Levitan som poserte i en hvit arabisk hettegenser, som passet veldig bra med det vakre orientalske ansiktet hans. Vasily Dmitrievich selv trakk, og Elena Dmitrievna Polenova trakk.

Så var det te. Vi gikk inn i stuen, der, i nærheten av en stor lampe under en enorm hvit lampeskjerm, en gammel kvinne satt i en dyp lenestol - Vasily Dmitrievichs mor, som hilste oss på en herlig, men veldig gunstig måte og førte en samtale.

Jeg likte virkelig all denne atmosfæren, den luktet Turgenev, veldig myk, kjekk og slank. Jeg husker flere ganger Polenov besøkte meg i vinter.

Og her er noe annet jeg husker: en kveld rapporterte vår portør Ivan til meg at en ung dame i sorg spurte meg. Jeg ba henne slippe meg inn. En blek person, helt kledd i svart, gikk inn med bøker i hendene. Hun kalte et polsk etternavn, og så, da jeg ba henne om å sette seg ned, uten å tenke to ganger, fortalte hun meg at hun visste om tapet mitt, at hun også mistet en kjær, at hun forsto min åndelige ensomhet, og gikk og gikk ... Jeg lyttet med åpen munn. Hun snakket mye om opplysning av sinn og hjerte, om idealer, og til slutt foreslo hun at jeg skulle «lese sammen». Da hun sa farvel, la hun bøkene sine for meg og sa at hun ville komme inn og så skulle vi snakke om det vi hadde lest. Hun sa noe om Richelieu, om Mazarin, hun viste "stipend", som jeg ikke var fornøyd med. Min romantiske fremmede lovet å stikke innom meg slik at jeg ikke skulle kjede meg. Etter at hun dro, tenkte jeg på situasjonen min og bestemte meg for å sette en stopper for disse besøkene i nær fremtid. Den fremmede lot ikke vente på seg. Hun kom, men da hun fant ut at jeg ikke hadde klippet bøkene hennes, og etter å ha møtt en kald mottakelse, dro hun misfornøyd. Hun dukket opp en gang til, og så dukket hun ikke opp igjen, og sammenlesningen fant ikke sted.

Samme vinter skrev jeg en historisk sjanger på oppdrag fra Kyakhta: "Det første møtet mellom tsar Aleksej Mikhailovich og hagtornet Maria Ilyinichnaya Miloslavskaya." Denne tingen hadde ikke noe originalt eller kunstnerisk i seg selv. Det var fra henne jeg gjorde en repetisjon for faren til min venn - Turygin Plasseringen av begge versjonene av maleriet "Tsar Alexei Mikhailovichs første møte med hagtornet Maria Ilinichnaya Miloslavskaya" (1886–1887) er ukjent.
.

Men det jeg begynte å tenke på oftere og oftere handler om å skrive det jeg nylig opplevde - Mashas død, hennes siste minutter. Jeg begynte å skissere. De involverte meg mer og mer i dette nære, om enn vanskelige temaet. Nesterov fullførte ikke og ødela deretter maleriet The Hour of Death (1887).
.

Til jul dro jeg til Petersburg for å se datteren min. Hun var allerede en sterk, strålende jente, og enda mer enn da hun ble født, lignet ansiktet hennes på hennes døde kone. Situasjonen der jenta var, likte jeg ikke. Det var en familie hvor det var mye penger, men det var verken familieharmoni, eller mer eller mindre høye ambisjoner. Treere, øyer, veldedighetsbasarer fylte livet til en vakker, men ledig kvinne, som på den tiden skulle erstatte moren til jenta mi.

Slik gikk vinteren 1886-1887.

Jeg glemte å si at jeg kort tid etter min kones død fikk et veldig godt, sympatisk brev fra søsteren min, men det var bare fra henne. Foreldrene mine viste ingen sympati for min sorg, og alt forble det samme i et år.

Men om sommeren, plutselig, under press av bevisstheten om at alle mine problemer, all min sorg og ulykke kom fra min skyld, at de ble sendt til meg for å sone for min synd, min egenvilje, fordi jeg ikke gjorde det. oppfylle mitt gamle folks vilje, jeg giftet meg uten deres samtykke uten deres velsignelse. Denne tanken plaget meg. Jeg kunne ikke bli kvitt henne, før jeg plutselig bestemte meg for å dra til Ufa for å be mine gamle menn, også utslitte, men tause, om å tilgi meg. Jeg trengte et trofast hjerte, et mors hjerte.

Og jeg hadde ikke tenkt på lenge ... Her er Nizhny, her er de kjente bryggene: Samoletskaya, Merkuryevskaya, Kurbatovskaya. Her er vår - Belsky. Landgangen har en kjent og snill inskripsjon: "I dag i Ufa." Jeg er på en båt. Snart flyttet vår "Vityaz" seg bort fra skrivebordet og "rømte til bunnen."

På min vei tenkte jeg på en ting, hvordan jeg ville komme, hvordan denne uventede ankomsten min ville bli akseptert, og hjertet mitt sa at alt ville bli bra. En mor vil forstå alt, det er derfor hun er en mor, for å forstå alt, tilgi alt, helbrede alt med sin kjærlighet.

Her blinket kysten av den svingete Belaya, innfødt fra barndommen, forbi. Igjen Dyurtuli, Birsk, og der brygga. Ingen møter meg. Jeg går i land, mange bekjente, men det er ikke hestene våre. Ingen vet at jeg er her. Jeg tar en drosje. Det er rart å gå til Ufa og ikke på egne hester. Det var ikke slik jeg kom til min Ufa i gamle dager. Det er hardt for hjertet...

Her er huset, portene er åpne. Drosjen kjører inn, og jeg ser min mor ... Hun så også. Begge løp mot hverandre. Så de frøs i gjensidig omfavnelse. Alt var glemt, alt ble tilgitt... De fant hverandre igjen. Tårer, men tårer av glede, lettelse...

Og der ved døren søster, far. Generell familielykke ... Og hva som skjedde senere, hvor mye ble sagt som var skjult i hjertets dyp. Og der, i Ufa, ba jeg igjen inderlig, og takket Gud for ny hjelp, for hans nye nåde mot meg. Og glade dager fulgte. Spørsmål, de mest kjærlige spørsmålene om alt kjært: om Olushka, om kunst ... Hvilke fantastiske dager var for meg!

På malekonkurranser i St. Petersburg

Pasifisert forlot jeg foreldrehjemmet mitt, men ikke til Moskva, men til St. Petersburg. Der ville jeg ta et nytt bilde. Han bosatte seg på Pushkinskaya i Palais-Royal, hvor det på den tiden bodde mye av alle slags kunstneriske brorskap: poeter, kunstnere, forfattere ...

Hvem bare dette enorme huset inneholdt. Det gjorde ikke noe der. Et rom med en skillevegg, eller en bue for en seng, et dårlig bord og generelt en slags isolasjon fra familien, uten komfort og varme. Der vandret folk som skygger. De la seg om morgenen, stod opp om kvelden. Et merkelig liv, en merkelig eksistens av disse merkelige, så å si, hjemløse innbyggerne i dette enorme huset på Pushkinskaya.

Så i St. Petersburg var det mulig å få et verksted, men ikke på månedlig basis, men å leie det for et år. Og merkelig nok var det veldig, veldig vanskelig å finne et rom i en måned: slike rom kan tilskrives det utstoppede møblerte huset "Palais Royal".

Det var der jeg slo meg ned. Jeg bestilte en underramme av en arshin for to kvadrater og begynte å tegne bildet mitt. Skissen ble utviklet både i komposisjon og i farger, og jeg var fornøyd med den, men dessverre var lerretet til bildet ubehagelig, veldig glatt og kom ikke ut av det jeg trengte.

Jeg slet med maleriet frem til jul, og til slutt, hjelpeløs, bestemte jeg meg for å utsette ferdigstillelsen på ubestemt tid, men foreløpig bestemte jeg meg for å sette medaljestykket mitt «Petitioners before the suveren» til en konkurranse i Society for the Encouragement of Arts (på Morskaya). Det var en rekke priser for alle typer maleri, inkludert historiske temaer.

Bildet kom fra Moskva, konkurransen fant sted, og jeg og en polak fra Warszawa fikk halve premien hver (hele premien ble delt i to deler). Generelt var ikke bildet vellykket, og jeg ble rådet til å sette det på den akademiske utstillingen i kunstakademiets haller. Det var akkurat det jeg gjorde Maleriet "Petitioners Before the Tsar" (1886) (for tiden i en privat samling, Moskva) ble sendt inn til konkurransen til Society for the Encouragement of Arts i St. Petersburg (det ble plassert på Bolshaya Morskaya, 38, St. Petersburg-avdelingen av Union of Artists). Nesterov ble tildelt (i halvparten med kunstneren S. Ya. Luchshev) en pris etablert av V. P. Gaevsky, en kjent forfatter, Pushkinist, en av grunnleggerne av Litterærfondet.
.

Jeg husker en kveld jeg dro for å se Kramskoy. Han, som var syk (han hadde allerede kommet tilbake fra Menton), klarte å besøke Akademicheskaya og så maleriet mitt. Vi bodde hos ham etter middagen, og han var den første som snakket om min greie. Han anerkjente noen av hennes dyder, og fortalte meg om hennes mangler. Den viktigste er avviket mellom størrelsen og ubetydeligheten til selve emnet.

Som om historien vår er så dårlig at det var umulig å velge et annet tema fra den, der det ville være et drama eller noe, eller det historiske faktum i seg selv ville vært større, mer spennende.

Disse ordene ble ikke uttalt i en likegyldig tone, de ble uttalt lidenskapelig og kom fra et stort ønske om å vekke bevisstheten i meg om betydningen av temaet i bildet. Jeg lyttet oppmerksomt og takknemlig.

Jeg satt lenge den kvelden hos Ivan Nikolajevitsj. Sammen med meg dro datteren hans Sofya Ivanovna til ballet. Hun kom inn smart kledd, i en slags lett kjole og en boa rundt halsen. Da han undersøkte kostymet og tok farvel med de som dro, spurte Ivan Nikolaevich, som om han forbandt den nettopp avdøde Sofya Ivanovna med en slags tung tanke om ham, meg plutselig om jeg hadde lest Ivan Ilyichs død. "The Death of Ivan Ilyich" - en historie av L. N. Tolstoy (1884–1886).
, så nettopp publisert. Jeg forlot Kramskoy med vag angst, og det var ikke forgjeves. Han døde snart mens han malte et portrett av Dr. Rauchfuss, og dermed var dette møtet det siste I. N. Kramskoy døde 5./13. april 1887 mens han arbeidet med et portrett av Dr. K. A. Raukhfus. Det uferdige portrettet er nå i Statens russiske museum.
.

Jeg måtte skille meg med Palais-Royal, for etter konkurransen bestemte jeg meg for å forlate St. Petersburg igjen til Moskva. Et ikke-planlagt bilde og en ubehagelig følelse som jeg hele tiden opplevde da jeg var i familien der jenta mi var, drev meg ut av St. Petersburg.

Før min avreise tok jeg bildet til min venn Turygin, som da bodde på M Nevka, i huset til Eliseev, hvor det bodde mange kunstnere på den tiden. Der, i dette Eliseevsky-huset, ble det bygget gode verksteder. Jeg besøkte også Kramskoy der. Kuindzhi, Litovchenko, N. P. Klodt, Efim Volkov, akvarellisten Alexandrovsky og noen andre bodde der - jeg husker ikke.

Fra Pushkinskaya til d. Eliseeva på M Nevka var stien lang. Det var stor frost, tjue grader, eller enda mer. Det var ingen enkel oppgave å reise en slik avstand, holde en stor underramme. Men jeg tok sjåføren, en enkel gammel mann. Hesten husker jeg var liten, grov ... Vi slo oss ned, la oss gå. En lang vei langs Nevsky, så over Neva, langs Palace Bridge inn i vinden. Vi svingte av langs linjen til universitetsbygningene, plutselig så jeg at min gamle sjåfør ble opprørt, trakk kraftig i tøylene, så engstelig tilbake. Jeg spør: "Hva er det?" - Og han snudde seg mot meg - han snudde seg og hvisket: "Sir." Jeg så meg ufrivillig raskt rundt, og han var allerede i ferd med å overta oss og veldig nærme. Nok et minutt, og de store svarte hestene, dekket med blå netting, var på nivå med sledene våre. Et annet øyeblikk - jeg så den gamle kusken i medaljer. Og så, umiddelbart, åpnet keiseren, sittende i en stor åpen slede, øynene mine, majestetisk, rolig, med vakre snille øyne, med tett sammenpressede lepper, med et lyst, noe rødlig skjegg. Han var, til tross for frosten, i en generalfrakk uten pelskrage, i hatten til Preobrazhensky-regimentet (med et rødt bånd). Hendene hans var stukket inn i ermene. Til venstre, sittende ved siden av ham, pakket inn i en karmosinrød rotunde, keiserinne Maria Feodorovna. Sjåføren min i fullstendig transe rykket i tøylene: den stakkars hesten var helt rådvill - han stoppet. Den gamle mannen tok av seg hatten fra hodet, jeg gjorde det samme i hast og så på suverenen. Og det virket for meg som om han forsto vår tilstand, tok hånden ut av ermet og hilste oss. Jeg vil aldri glemme dette øyeblikket. Jeg så tsaren, jeg så ham med mine egne øyne, jeg så den komplette legemliggjørelsen av en enorm idé, perfekt i en levende person. En tre hundre år lang historie om mitt moderland blinket foran meg med alle dets omskiftelser, med storhet, med dets lykke og ulykker. I det øyeblikket ble øynene mine åpnet for mange ting – mye ble klart, overbevisende og forståelig. Noe stort, uforglemmelig kom forbi... Jeg kom til Turygin opprømt og glad.

Slik var mitt første møte med suveren Alexander III. Bare en gang til, og så langveisfra, så jeg denne suverenen. Jeg så ham på St. Petersburg Noble Assembly på en seremoniell konsert, der en hel rekke musikalske koryfæer fra den tiden deltok. Deltok på konserten som dirigent og som pianist Anton Rubinstein, Auer, Davydov spilte, Sembrich, Maria Durand og andre sang.

Det var da jeg på en eller annen måte kom til denne konserten, jeg kom meg, selvfølgelig, ved et uhell, til korene, men på første rad, til selve barrieren. Hele salen fra meg var synlig, som i håndflaten din. Et sus feide gjennom korene: «There will be a Sovereign» ... Hele orkesteret med Anton Rubinstein sto på scenen. – De ventet ... Rubinstein sto vendt mot Imperial-boksen til høyre. Dørene til boksen ble slengt opp, - Herskeren gikk inn, så rolig, majestetisk. Han ble fulgt av keiserinnen og medlemmer av kongefamilien. Alle reiste seg. Suverenen signaliserte å begynne. Alle satte seg ned. Rubinstein viftet med tryllestaven, og de fantastiske lydene fra Beethoven-symfonien stormet ... Og så virket det for meg at jo lenger temaet for symfonien utviklet seg, desto mer og mer ble Rubinstein, revet med av geniet til Beethoven, båret oppover. ... Han var ikke lenger på jorden, han svevde over den, stormet i skyer av fantastiske ujordiske lyder. Det var noe magisk. Det var en drøm. Og jeg? Jeg var, som om jeg var fascinert av alt jeg så og hørte som blinket foran blikket mitt, trollbundet av å høre ...

Jeg trengte ikke å snakke med suveren Alexander III. I følge V. M. Vasnetsov var suverenens stemme en myk, behagelig baryton.

Før jeg tok farvel med St. Petersburg, besøkte jeg Eremitasjen, besøkte vennene mine, som jeg på den tiden hadde ganske mange i St. Petersburg. Her bodde onkel og tante Kabanov. De var veldig snille, liberale mennesker. På den tiden hadde en av søskenbarnene mine, Anyuta Kabanova, giftet seg med min venn prins Gugunava. Jeg besøkte også Turygin: foreldrene hans. Jeg så venner, unge artister. De, som meg, drømte om å delta i Peredvizhnaya.

"Eremitt"

På våren hadde jeg nettopp flyttet til Moskva. Det var to nye ideer i pipelinen, og jeg jobbet iherdig med dem. Og da begge temaene dukket opp tilstrekkelig, begynte jeg å tenke på hvordan jeg skulle samle inn materiale til dem. Det endte med at det ble besluttet å flytte til Treenigheten.

Jeg skjøt ved enden av Betania (gate som fører til Chernigovskaya og Betania Betania - eller Spaso-Betania-klosteret - ligger i nærheten av Treenigheten-Sergius Lavra. Chernihiv-ikonet til Guds mor - i Chernigov-skissen.
) et lite hus med en gammel kvinne ved navn eller kallenavn Bizaikha og, uten å tenke seg om to ganger, begynte å skrive skisser til "Love Potion". Arbeidet gikk knirkefritt. Alt du trenger var for hånden. Kveldene var lange, vårlige, og jeg hadde snart nesten alle studiene til dette bildet.

Mye vanskeligere var tilfellet med det andre bildet, med Eremitten. Jeg har for lenge siden skissert for meg selv på Treenigheten en ideell modell for eremittens hode. Det var en gammel munk som stadig var tidlig ute "... tidlig" - ved morgengudstjenesten - matins.
, som sto til venstre ved kliros i den store treenighetskatedralen. Da jeg beundret min gamle mann, turte jeg liksom ikke å nærme meg ham, be ham posere for meg. Dagene gikk og fortsatte. En gang, allerede midt på sommeren, kommer jeg til Domkirken, men min gamle mann er borte, min gamle mann er borte. Han kom i morgen - igjen er han ikke det. Så han gikk en uke, og den gamle var borte.

Jeg spør noen om ham, de sier til meg: «Du snakker om far Gordey, det var slik han døde. Han ble syk og døde." Jeg ble så stum: det var en gammel mann, og det er han ikke. Hva jeg skal gjøre, jeg begynte å huske bildet hans, tegne inn et album: noe kommer ut, men ikke det. Der, i naturen, hvor det var mer interessant. Disse små, jevne tennene, som perler, dette barnslige smilet og øynene som gløder av uendelig vennlighet ... Hvor kan jeg få tak i dem? Og det er han selv som har skylden: han var skjør.

Noen flere passerte. Av gammel vane gikk han inn i katedralen til sitt sted, hvorfra den gamle pleide å se. Å glede! Han står igjen på plassen sin, smiler, og støtter opp det grå skjegget med fingrene. Så han døde ikke, de løy for meg. Vel, jeg vil ikke utsette det lenge nå. I dag, akkurat nå, etter messen, skal jeg komme opp og fortelle deg alt. Jeg skal bære bort min gamle mann, skrive fra ham, og så la ham dø!

Lunsjen er over. Min far Gordey dro hjem med sine små gamle skritt, jeg fulgte etter ham. Han snakket. Han ser på meg og forstår absolutt ingenting. Og så forlot han meg et sted i klosterets almue ... Nei, jeg tror, ​​nei, jeg skal nå målet mitt, jeg skal skrive fra deg!

Så det gikk noen dager til. Den gamle gjorde fortsatt motstand, unnskyldte seg med "synd", som jeg ga eksempler som gjorde ham forlegen. Han pekte på portrettene til storbyene - Metropolitan Platon og andre ...

Og til slutt, for å bli kvitt meg, sa far Gordey uventet: "Vel, greit, leie en drosje, la oss gå, ikke plage meg i mer enn en time ..." Jeg plukket umiddelbart opp offeret mitt , sett ham i en drosje og marsjer til Vifanka. Han kom og – for å skrive ... Han skrev med glød, tok alt han kunne: Jeg hadde en skisse. Vi tok farvel med far Gordey. Nå gjensto det å male et landskap, et høstlandskap med en fjellaske. Så langt har jeg malt et ungt juletre ...

Jeg husker at en gang jeg var hjemme, plutselig kom et helt selskap til meg med Elena Dmitrievna Polenova i spissen. Her var Elizaveta Grigorievna Mamontova, døtrene hennes Verushka og Shurinka og sønnen Vok. Vi drakk te og snakket om ideene mine. Da de dro, inviterte de meg til Abramtsevo, dit jeg snart dro For mer om denne episoden, se Letters, s. 33, brev til A.V. Nesterova datert 2. juli 1888. For et besøk hos Abramtsev, se: ibid., s. 34–36, brev til A. V. Nesterova datert 17.–18. juli 1888
. Jeg har vært der i mine beste dager og hans, og i sorgens og ulykkens dager, alltid elsket ham, respektert hans innbyggere. På den tiden levde jeg helt med kunsten min, maleriene mine, jeg elsket dem, jeg drømte om dem.

Det var ikke lenge til høsten. Jeg tenkte jeg skulle skrive landskapsskisser for eremitten min, og i Ufa. Der, hjemme, skal jeg skrive det.

I mellomtiden, nye bekjentskaper, besøk til Abramtsevo, det er et annet liv ... Livet, på den ene siden, arbeidskraft, stadige besøk av E. D. Polenova, bekymringer for skolen, om Abramtsevo-verkstedet, som da nettopp begynte å eksistere , klassene til Elizaveta Grigorievna selv Elizaveta Grigoryevna Mamontova, som forsøkte å gjenopplive treskjæringskunsten, initierte skapelsen og sammen med Elena Dmitrievna Polenova, lederen av Abramtsevo snekkerverksted. Skolen er en håndverksskole hvor bygdegutter fikk opplæring i snekring og skjæring.
- Jeg likte alt dette, jeg kikket inn i det hele og sa til meg selv: «Slik må du ordne livet ditt. Det er der du ser etter sannheten, ser etter slik skjønnhet ”... Han beundret den lille kirken, hytta på kyllingbein, beundret portrettet av Verushka Mamontova Portrett av Verushka (Vera Savvishna) Mamontova - "Girl with Peaches" av V. A. Serov (1887) - er for tiden i Statens Tretyakov Gallery.
. På den annen side besøkene til den storslåtte Savva Ivanovich, hans foretak, kasting av penger, piknik, kavalkader, lediggang, hans miljø med kunstnere, forskjellige kunstnere - alt dette var så forskjellig fra det første. Og jeg elsket denne første, jeg ble tiltrukket av den og var redd, jeg var sjenert for den andre. Jeg kunne aldri venne meg til det Nesterov var veldig uvennlig mot S.I. Mamontov. En partisk og urettferdig holdning til Mamontov kommer til uttrykk i en rekke av Nesterovs brev (se: Kogan D. Mamontovsky sirkel. M .: Fine Arts, 1970, s. 148–155).
... To liv, to liv åpnet seg for øynene mine ...

Endelig har høsten kommet. Jeg flyttet til Moskva. Han begynte å reise til Petrovsko-Razumovskoye. Han malte landskap der. Til slutt, i den første snøen, skrev han den siste studien for Eremitten. Det var på tide å starte For the Love Potion. Jeg slo meg ned i møblerte rom. Og raskt, på omtrent to måneder, malte han et bilde og sendte det til St. Petersburg, til Oppmuntringsforeningen for en konkurranse.

Denne tingen var ikke dårlig, men av forskjellige grunner ble jeg ikke gitt en premie for den. Senere, et år senere, donerte jeg det til Radishchev-museet i Saratov.

Det var nødvendig å gå videre til Eremitten. Jeg dro til Ufa med skisser, lerret og andre ting, og der begynte jeg snart å male et bilde. Skrev - likte ikke landskapet: lerretet var ikke slik. Sendt til Moskva for en ny. Jeg gjentok bildet raskt (i tankene mine levde hun som en levende ting). Min gamle mann avslørte for meg noen hemmeligheter i livet hans. Han snakket til meg, åpnet for meg den mystiske verdenen av eremitasjen, hvor han, glad og fornøyd, gledet meg med sin enkelhet, sin velbehag for Gud. Da var han så nær meg, så snill. I et ord, "Eremitten" ble skrevet, det var nødvendig å ta den til Moskva.

I løpet av disse månedene med maling nøt jeg den spesielle kjærligheten og omsorgen til min mor og hele husstanden. Sjelen min fortsatte å hvile... Noe ventet på meg i Moskva... Hva vennene mine ville si... La oss se.

Her er jeg i Moskva. Jeg leide et rom på et hotell i nærheten av Polytechnic Museum og brettet ut maleriet. Rammen bestilt tidligere var allerede klar. Begynte å besøke venner-artister. Der var Levitan, Arkhipov. Surikov kom inn, mange ble værende. Alle berømmet min nye ting. Levitan reagerte spesielt varmt. Han lovet henne suksess.

Unge Pasternak bodde på det samme hotellet, malte maleriet sitt "Leser et brev i brakkene" Vi snakker om maleriet av L. O. Pasternak "News from the Motherland" (1889, State Tretyakov Gallery).
. Det var mye godt i henne, og Pasternak selv var et godt menneske, og vi kom ofte til hverandre.

Surikov godkjente også Eremitten, men som maler, en elsker av farger, billedtekstur, var han ikke fornøyd med denne siden av bildet. Der var faktisk ikke maleriet på sitt beste, og jeg ble ikke revet med av det da. Men Surikov visste hvordan han kunne inspirere meg til tillit til at hvis jeg vil, vil jeg bestemme, så blir det maling. Han var spesielt misfornøyd med den gamle mannens ansikt, skrevet på en flytende, ikke fargerik måte, men det var et uttrykk eller, som de sa da, «uttrykk» i ansiktet.

Og så, etter Vasily Ivanovichs avgang, uten å tenke to ganger, tok jeg opp paletten og, vel, malte ansiktet på nytt, som var grunnlaget for hele bildet mitt. Det virket for meg (og med rette) - det er et ansikt, det er et bilde. Det er ingen, det er ikke noe uttrykk jeg trenger, det rørende senile smilet, de små tennene som perler, og det er ikke noe bilde. Jeg, som Perov, trengte først og fremst den menneskelige sjelen. Og nå sa jeg nådeløst farvel til denne sjelen, i troen på at det alltid vil ordne seg for meg. Det var ikke der.

Fra den dagen slettet jeg det jeg hadde skrevet dusinvis av ganger, og ikke bare mislyktes maleriet mitt, men, som var spesielt vanskelig, kunne jeg ikke lenger angripe ansiktsuttrykket som var på bildet og som var så nødvendig . Flere ganger om dagen i en uke, eller kanskje to, skrev jeg og slettet og skrev igjen og igjen slettet hodet mitt. Lerretet kunne bli utslitt av min iver. Men en dag, utmattet, i løpet av dagen slettet ansiktet til min eremitt, om kvelden fant jeg igjen det jeg lette etter og ikke fant. Gleden min var stor.

Etter det møtte jeg en gang Pryanishnikov, som hørte om bildet og problemet med det, og fortalte meg på en vennlig måte at man aldri skulle risikere det viktigste, det mest verdifulle, det du anser som grunnlaget for bildet, for av hensyn til en sekundær. I dette tilfellet betraktet jeg maleriet av bildet som min sekundære, og for dets skyld ødela jeg nesten det jeg hadde levd så lenge.

Og denne saken var en leksjon for meg for alle mine påfølgende aktiviteter. Pryanishnikovs ord, hans gode råd glemte jeg aldri.

Under mitt uheldige søk etter "maleri", fortalte vennene mine meg mer enn en gang at P. M. Tretyakov skulle komme for å se meg for å se maleriet, og jeg var redd for at han ville komme innom for å se maleriet når, i stedet for hodet av eremitten, så han et fullstendig slettet sted. Dette skjedde imidlertid ikke. Pavel Mikhailovich kom uventet, men så, da bildet var i orden igjen, og jeg kom til live.

Jeg husker, som nå, et banking på døren, "kom inn," - på terskelen til rommet mitt dukket den kjente, så verdsatte og elskede figuren til Pavel Mikhailovich med en hatt i hånden, i en pelsfrakk med en astrakhan krage, i tovet kalosjer. Jeg skyndte meg å hjelpe ham med å ta av og henge opp den tunge, lange «kjøpmannspelsen» hans.

Vanlige kyss fra kinn til kinn, tre ganger. Spørsmål om helse. Jeg visste at Pavel Mikhailovich ikke var en prater. Han går direkte til poenget, altså til inspeksjonen av bildet. Han ba om tillatelse til å se Eremitten. Jeg så lenge på, stående, sittende, stående igjen. Han stilte enstavelsesspørsmål, de samme replikkene, alltid forresten, smart, med kunnskap om saken. Satt i ca en time. Han sa at han var med den og den. Han sa at Levitans ting er bra. Så plutselig, mens han reiste seg, spurte han om jeg kunne gi tingen til galleriet?

OM! Min Gud! Kan jeg gi meg? Den elskede drømmen til enhver ung kunstner var å komme inn i galleriet, og enda mer min! Tross alt kunngjorde faren min for meg for lenge siden, halvt i spøk, halvt seriøst, at medaljene og tittelen jeg fikk ikke vil overbevise ham om at jeg er en "klar kunstner", som å kjøpe et bilde i et galleri. Og så - "kan jeg gi meg?" Jeg svarte imidlertid rolig at det kunne jeg. Det neste spørsmålet er det vanskeligste å svare på: "Hva vil du ha for henne?" - Hva vil jeg? Jeg vil ikke ha noe, bortsett fra at hun var i galleriet, ved siden av Perov, Kramskoy, Repin, Surikov, V. Vasnetsov! Det er det jeg lidenskapelig ønsker... Og likevel må jeg ikke si dette, men noe annet, noe alvorlig... og jeg bestemte meg... Jeg sa det og trodde ikke på meg selv... Hva har jeg gjort ? Lykken var så nær, så mulig, og jeg, sinnssyk, utnevnte ... fem hundre rubler!

Pavel Mikhailovich var ikke indignert, men, kjølig lyttende til avgjørelsen min, sa: "Jeg legger bildet bak meg." Og han begynte å si farvel, kledde på seg, dro, og jeg forble i en slags semi-delirium ...

Hvordan kunne det ikke være! Da han kom til seg selv, husket han alle detaljene, og de var slik at det, ser det ut til, ikke var rom for tvil. Vel, hvorfor insisterte Pavel Mikhailovich på at jeg skulle sende Eremitten til Peredvizhnaya uten feil, at han fortsatt ville se meg og bildet mitt der? Og på kvelden trodde jeg på lykken og sendte et gledelig telegram til foreldrene mine i Ufa. Han sendte det - og begynte igjen å tvile ... Dagen etter sendte han et brev, etter telegrammet, hvor han, forvirret i tvilen, anbefalte å ikke virkelig tro hva som hadde skjedd, foreslo å vente til St. Petersburg, og også videre. En absurditet hoper seg opp på en annen.

Fristen for levering av maleriet til utstillingen nærmet seg imidlertid. Jeg, som vennene mine, pakket min eremitt, sendte den og dro selv til St. Petersburg.

Allerede den første dagen var jeg på Sergievskaya i huset til Botkin, hvor det da var Peredvizhnaya. Da jeg klatret opp den brede trappen, møtte jeg Pavel Mikhailovich. Han var usedvanlig kjærlig med meg og understreket på en eller annen måte at han betrakter maleriet som sitt eget. Så fant jeg ut at alle mine tvil var blitt formidlet til ham tilbake i Moskva.

Eremitt ble vedtatt enstemmig og ble likt av mange. Han så original ut, satt på plass. Spesielt ungdommen tok det varmt imot. Av de gamle aksepterte Yaroshenko hennes beste av alle, og Myasoedov var verre enn andre. Og det var en alvorlig grunn til dette: han selv skrev og stilte ut en ørkenbeboer, men, som det var vanlig på den tiden, fordømte forfatteren sin eremitt for den uheldige tanken på å "bli frelst" et sted der. Munken, som fortsatt ikke er gammel, "vansker" et sted i skogen, ved solnedgang en sommerdag. Myasoedov så på min glade gamle mann og begynte å skrive om noe i bildet hans. Og dette er et dårlig tegn: "du vil ikke puste før du dør" ... Det endte med at han på tampen av åpningen av utstillingen fjernet bildet sitt helt, stilte det ut neste år, men ikke ha ønsket suksess.

Min eremitt ble godt mottatt av pressen. Dedlovs artikkel var spesielt behagelig for meg, i den var det merkbar følsomhet og en slags talentfull dømmekraft. Vi snakker om artikkelen: N. M. [Kign, V. L., skrev vanligvis under pseudonymet B. Dedlov]. Notater // Uke, 1889, 5. mars, nr. 10, s. 331–333.
. Jeg var fornøyd med min første opptreden på Peredvizhnaya, blant de største artistene på den tiden.

Da jeg ankom Moskva, besøkte jeg mine gamle og nye bekjentskaper. Jeg besøkte Tretjakov, som var veldig snill mot meg og ga meg fem hundre rubler.

På våren, med et av de første dampskipene, dro jeg lykkelig til Ufa, hvor jeg denne gangen ble tatt opp som en ekte artist. Min far ga meg, som han sa, fem hundre rubler for en reise til Italia, men de ble stående i form av et fond i banken, og som jeg ønsket før, bestemte jeg meg for å reise til utlandet på egen hånd, på de som jeg fikk for Eremitten. Og litt etter litt begynte han å samle seg.

Tilbake i Moskva forberedte jeg meg på dette trinnet mitt. Han spurte de som hadde vært i utlandet. Jeg lærte mye om Italia av mamontovene, som bodde i Roma mer enn en gang om vinteren. Alle smilte til meg.

Ungdom og suksess inspirerte meg. Uten språkkunnskap kjøpte jeg meg en forklarende ordbok, der det ble gitt ganske velkomponerte nødvendige fraser. Jeg leste noe om kunsthistorien på nytt, og viktigst av alt, da jeg visste hva jeg trengte å ta fra utlandet, håpet jeg at jeg ikke ville være rådvill der. Fremtiden viste at jeg ikke var overmodig i dette.

I mellomtiden kom avreisedagen, først til Moskva, og derfra gjennom Wien til Venezia. Jeg husker de holdt en bønnegudstjeneste. Mine gamle velsignet meg og lot meg gladelig reise til fremmede land. Hva de opplevde, disse Ufa-kjøpmennene, slapp meg, uten tunge, alene, det er vanskelig å si, men de lot meg gå tappert. De ba meg bare skrive oftere, og jeg skrev til dem ofte og om alt. Og hvem var det så ærlig, så tillitsfullt å dele de miraklene som åpnet seg foran meg, så snart jeg krysset grensen til mitt moderland Nesterovs brev til slektninger i Ufa fra utenlandsreiser i 1889 og 1893. for det meste publisert i samlingen "Brev".
.

Min lille bok - min følgesvenn - har siden blitt min uatskillelige venn. Siden jeg ikke hadde noen evne til fremmedspråk i det hele tatt, våget jeg likevel å snakke tysk lettere. Hvordan man snakker er en annen sak. Jeg spurte senere på vei tilbake til Berlin i buffeten, halvsov, i stedet for te (tee) - blekk (tinte).

Grense. Nå blir jeg alene med boken min. Redd meg, due!

For første gang opplever jeg følelsen av å skille meg av med alt som er så forståelig. Jeg ser og tar mentalt farvel til mennesker, til gjenstander. Her er portøren min, så frisk, slik en hare, og det er en stor gendarme med gullmedalje ... De er fortsatt med meg, de vil forstå meg, de vil hjelpe om nødvendig, og om en time alle disse menneskene og gjenstander, stasjonen, skilt på morsmålet vil bli etterlatt og jeg vil være helt alene.

Og likevel er det interessant, og jeg er glad for at den lenge ønsket tid kommer. Jeg er i Østerrike om en time...

Foto av Gabriele Diwald på Unsplash

Bildet av den russiske mannen er tapt. Selvfølgelig vil noen bli rasende over disse linjene, og dette er hans frihet. Men det er verdt å se tilbake – tradisjoner er synlige, selv om Ånden er fraværende; kultur er synlig, men gå og finn arven og dens forståelse, ønsket om å adoptere og øke, og ikke rope ut ditt jeg, eller erklære tilhørighet. Tørr identifikasjon.

Forståelse kommer ikke alltid – Valery Plotnikov hadde rett da han sa: «Bildene mine er bevis på en svunnen tid». Du fortsetter ufrivillig tanken: "Et fotografi av fremtiden er ikke det du tror på, men det du vil tro med: i sannheten, som alle har sin egen, eller i de anatomiske dataene til en person som ble tatt uten "utspekulert ” klær, som jeg alltid og overalt korrigerte en primitiv visuell vurdering.

Fotografiets verden blir raskt utarmet: fotografering for fotografiets skyld, alt for pengenes og "frihetens skyld". Mønstre og omslag, i stedet for et ansikt og bilde, er ikke gitt av tid, men en konsekvens av den fullstendige utryddelsen av bevisstheten i den sosiale massen. Vi glemte frykten til Rolan Bykov: "Jeg vil ikke at ikonet skal gjøres til en ting, og spekuleres, men tingen vil bli gjort til et ikon og tilbedt." Vendte seg bort fra geniet, ved synet av handelsmannen.

Jeg vil ikke tilpasse mine videre prosjekter til tidens krav, industriens krav og de nybakte kriteriene til en håndfull midlertidige filister. Jeg forstår at for å forstå arven, vil det være behov for hjelp - ikke bare fra kolleger, men også fra erfaringen til de som var bærerne av det russiske ansiktet, og dette er vanskeligere. Du kan stole på brev, memoarer og resultatene av skapelsen.

Mange kunstnere, som tok opp en penn, oppdaget sitt litterære talent og skapte interessante skjønnlitterære verk, memoarer og epistolære sjangere. I sine historier, om seg selv og sitt arbeid, etterlot de skisser av samtid og epoker, livet og hendelsene i kunstnerlivet, møter med interessante mennesker.

Det var lenge siden... der... i Russland...

Maler og teaterkunstner, lærer og ... forfatter! I løpet av årene med tvungen emigrasjon skrev han mer enn fire hundre historier:

• Om barndommen din. De første oppdagelsene og tapene, glede og bitterhet, "farger" og bilder.
• Om lærere. Konstantin Alekseevich studerte med A.K. Savrasov og V.D. Polenov.
• Om bestevenner. Blant dem: Tsjekhov, Levitan, Chaliapin, Vrubel og Serov.
• Om å jobbe som dekoratør. I Savva Mamontovs private opera og i de keiserlige teatrene.
• Om fiske og jakt. Landsbyliv, venner, trofaste hunder og gleden ved å være hjemme, i Russland på den tiden.

Det litterære verket til Konstantin Alekseevich minner om Tsjekhov, Turgenev, Shmelev og Bunin, men Korovin har sin egen individuelle kreative palett. Det er basert på kjærlighet til Russland, for dets natur og folk.

Detaljert beskrivelse og kjøp: Ozon

langt nærme

I sine fallende år begynte den berømte russiske kunstneren Ilya Repin å skrive memoarer og etterlot oss mange historier og essays om sine samtidige - kunstnerne Kuindzhi, Ge og Kramskoy, arkitektene Stasov og Antokolsky. Hans brev om kunst, og separate, svært levende inntrykk av de skapte verkene, er publisert i denne utgaven.

I sine fortellinger bruker Ilya Repin dyktig folketale: russiske og ukrainske bønder, som han møtte i barndommen, mens han vandret rundt i landsbyene Dnepropetrovsk og Volga. Han sier mye om maleriet, om at det skal være hjertelig, henvendt til menneskene og deres opphav.

Ilya Efimovich sier at ferdighet og hjerte er to like begreper, som ikke bør stå i motsetning til hverandre, men må kombineres for å utrydde børstens akrobatikk, pittoreskhet for pittoreske skyld. Han siterte alltid sympatisk, nå glemt, Kramskoys ordtak om at kunstneren, som forbedrer formen, ikke skulle miste "kunstnerens mest dyrebare egenskap - hjertet."

Detaljert beskrivelse og kjøp: |

«I 1921 beordret sovjetiske myndigheter meg et portrett av Lenin, og jeg måtte komme til Kreml.

Lenin var liten av vekst, et fargeløst ansikt med snevre øyne. Det typiske utseendet til en småhandler, selv om Lenin (Ulyanov) var en adelsmann.

Lenin var ikke pratsom. Økter (jeg hadde to) ble holdt i stillhet. Lenin, som det var, glemte (og kanskje egentlig glemte) min tilstedeværelse, men forble ganske ubevegelig, og først da jeg ba ham se på meg, smilte han alltid. Jeg husket Lenins artikkel «Oppstand som kunst», og prøvde også å snakke om kunst.

Du vet, jeg er ikke sterk i kunst," sa Lenin, og glemte sannsynligvis artikkelen sin og Karl Marx' setning, "kunst for meg er ... noe som en intellektuell blind tarm, og når dens propagandarolle, som vi trenger, skal spilles, vi har det - dzyk, dzyk! - skjære ut. For ubrukelig. Men," la Lenin til og smilte, "du bør snakke om det med Lunacharsky: han er en stor spesialist. Han har til og med noen ideer...

Lenin fordypet seg igjen i de skriblete papirarkene, men så snudde han seg mot meg og sa:

Generelt har jeg, som du sikkert vet, ikke mye sympati for intelligentsiaen, og vårt slagord «å eliminere analfabetisme» skal på ingen måte tolkes som en streben etter fødselen av en ny intelligentsia. "Avvikling av analfabetisme" bør bare gjøres slik at hver bonde, hver arbeider kan lese våre dekreter, ordrer og appeller på egen hånd, uten hjelp utenfra. Målet er ganske praktisk. Bare og alt.

Hver økt varte i omtrent to timer. Jeg husker ikke i forbindelse med hva, Lenin sa en setning til som ble igjen i minnet mitt:

Slagordet "catch up and overtake America" ​​bør heller ikke tas bokstavelig: enhver optimisme må være rimelig og ha sine grenser. Å innhente og innhente Amerika betyr først og fremst behovet for å råtne, dekomponere, ødelegge dets økonomiske og politiske likevekt, undergrave det og dermed knuse dets styrke og vilje til å gjøre motstand så snart som mulig og med alle mulige midler. Først da kan vi håpe å praktisk talt "ta igjen og overta" USA og dets sivilisasjon. En revolusjonær må først og fremst være realist.

Lenin smilte lurt igjen:

Kunstneren selvfølgelig også. Impresjonisme, kubisme, futurisme og alle mulige andre «ismer» forvrenger kunsten. Det skal klare seg uten "ismer". Kunst må være ekte.

Jeg ville spørre Lenin om hvordan han hadde det med slike «ismer» som «sosialisme», «kommunisme», «marxisme» og – i fremtiden – den uunngåelige «leninismen», men jeg behersket meg og sa ingenting.

Vi ler lystig og skiltes, "kameratelig" håndhilsenende, men da jeg tok bort tegningen i mappen, visste jeg allerede at jeg ikke ville gjøre det tidligere unnfangede portrettet av Lenin, som et symbol på revolusjonens militante inspirasjon, et symbol av omformingen av menneskehetens skjebner, ville jeg ikke gjort. Lenins rolle i en slik "omforming" virket for meg som en historisk misforståelse, en tabbe, en masseavvik.

Ikke mer enn et år etter oktoberrevolusjonen forbannet min venn, som var en ivrig bolsjevik, men hvis foreldre ble offer for gatelynsjing, revolusjonen og emigrerte for alltid fra Sovjet-Russland.

I «V. I. Lenin Institute», skrellet fra utsiden og uoppvarmet innvendig, ble jeg først og fremst truffet av en glasskrukke der Lenins hjerne, tatt fra hodeskallen under balsameringen av liket, lå i alkohol: en halvkule var sunn og fyldig, med distinkte viklinger; den andre, som om den er hengt fra venstre på et bånd, er rynket, krøllet, krøllet og ikke større enn en valnøtt. Noen dager senere forsvant denne forferdelige krukken fra instituttet og antagelig for alltid.

Fra «Memoirs» av kunstneren K. Korovin

0 medlemmer og 2 gjester ser på dette emnet.

Konstantin Korovin begynner sin memoarbok med en beskrivelse av barndommen hans, og spesielt en fantastisk episode av hvordan en bjørn levde i huset deres.

«I gården i huset vårt, bak brønnen nær hagen, bodde det en hund i en hundegård - et så lite hus, og i det et rundt smutthull. Det bodde en stor raggete hund. Og hun ble bundet med en lenke. Dette er hva jeg likte. Og hunden er så flink, hun het Druzhok. Ved hver middag la jeg bein til henne og ba om biter av noe, og så tok jeg bort og matet Druzhok. Og slipp ham ut av kjeden. Han slapp ham inn i hagen og lysthuset. Vennen min elsket meg og la labbene på skuldrene mine på møtet, noe som gjorde at jeg nesten falt. Han slikket meg rett i ansiktet med tungen. Vennen min elsket også broren min Seryozha. Druzhok satt alltid sammen med oss ​​på verandaen og la hodet på knærne mine. Men så snart noen gikk inn i porten - brøt Druzhok hodestups, stormet i sinne mot den innkommende personen og bjeffet slik at det var umulig å skremme alle.
Druzhok var kald om vinteren. Jeg førte ham stille, uten å fortelle det til noen, gjennom kjøkkenet til rommet mitt, ovenpå. Og han sov ved siden av sengen min. Men de forbød meg, uansett hvordan jeg spurte min far, min mor – det ble ingenting av det. De sa: du kan ikke. Jeg fortalte dette til vennen min. Men jeg klarte likevel å ta Druzhok til rommet mitt og gjemte ham under sengen.

Vennen min var veldig shaggy og stor. Og en sommer bestemte broren min Seryozha og jeg å klippe håret hans. Og de skar den av, så de laget en løve av den; de skar den av til halvparten. Vennen min kom ut som en ekte løve, og de begynte å frykte ham enda mer. Bakeren som kom om morgenen, som bar brødet, klaget over at det var umulig å gå, hvorfor Druzhok ble senket: tross alt skynder en ren løve. Jeg husker faren min lo – han elsket også hunder og alle slags dyr.

En gang kjøpte han en bjørnunge og sendte den til Borisovo - ikke langt fra Moskva, nær Tsaritsyn, over Moskva-elven. Det var en liten eiendom til min bestemor, det var en sommerhytte der vi bodde om sommeren. Bamsevifte – hvorfor het den det? – vokste snart ut av meg og var bemerkelsesverdig snill. Hun lekte med meg og broren min i en treball på enga foran dachaen. Salto, og vi er med henne. Og om natten sov hun med oss ​​og på en eller annen måte gurglet hun spesielt, med en spesiell lyd som så ut til å komme langveisfra. Hun var veldig kjærlig, og det ser ut til at hun tenkte på oss, at vi var unger. Hele dagen og om kvelden lekte vi med henne i nærheten av dachaen. De lekte gjemsel, rullet pladask ned bakken nær skogen. Til høsten var Verka blitt høyere enn meg, og en dag dro broren min og jeg til Tsaritsyn med henne. Og der klatret hun i et digert furutre. Noen sommerboere, som så en bjørn, ble begeistret. Og Verka, uansett hvor mye jeg kalte henne, kom ikke fra furua. Noen mennesker, sjefer, kom med en pistol og ville skyte henne. Jeg brast i gråt, tryglet om å ikke drepe Verka, ringte henne fortvilet, og hun klatret ned fra furutreet. Broren min og jeg tok henne med hjem til oss, og høvdingene kom også til oss og forbød oss ​​å beholde bjørnen.

Jeg husker det var min sorg. Jeg klemte Verka og gråt varmt. Og Verka mumlet og slikket meg i ansiktet. Det er rart at Verka aldri ble sint. Men da hun ble spikret inn i en boks for å bli tatt med på en vogn til Moskva, brølte Verka som et forferdelig beist, og øynene hennes var små, dyriske og onde. Verka ble brakt til Moskva til et hus og plassert i et stort drivhus i hagen. Men så ble Druzhok helt gal: han bjeffet og hylte ustanselig. "Hvordan kan jeg forene denne Druzhka med Verka," tenkte jeg. Men da broren min og jeg tok Druzhka og førte ham inn i hagen til drivhuset der Verka var, ble Verka, da han så Druzhok, desperat redd, sprang opp på den lange murovnen i drivhuset, slo ned blomsterpottene og hoppet ut. vinduet. Hun var ved siden av seg selv. Druzhok, som så Verka, hylte og hylte desperat og kastet seg for føttene våre. "Dette er historien," tenkte jeg. "Hvorfor er de redde for hverandre?" Og uansett hvor hardt broren min og jeg prøvde å roe Verka og Druzhka, ble det ingenting av det. Druzhok skyndte seg til døren for å komme seg vekk fra Verka. Det var tydelig at de ikke likte hverandre. Verka var nesten dobbelt så stor som Druzhok, men hun var redd hunden. Og dette fortsatte hele tiden. Vennen min var bekymret for at det bor en bjørn i hagen i drivhuset.

En vakker dag om morgenen kom en politimann til faren min og fortalte at han hadde fått ordre om å arrestere bjørnen og sende den til kennelen etter ordre fra guvernøren. Det var en desperat dag for meg. Jeg kom til drivhuset, klemte, strøk Verka, kysset snuten hennes og gråt bittert. Verka stirret intenst med dyreøyne. Noe tenkte og var bekymret. Og om kvelden kom soldatene, bandt bena hennes, ansiktet hennes og tok henne bort.

Jeg gråt hele natten og gikk ikke i hagen. Jeg var redd for å se på drivhuset, der Verka ikke lenger var der.

Når jeg leser denne passasjen, hver gang en klump i halsen. Dette er den første barnetragedien. Som det første åndedraget til en avslørende personlighet. Noen sider før det beskriver boken hvordan Konstantins yngre søster Sonya døde av kikhoste. Tilsynelatende hadde han ennå ikke hatt tid til å bli så knyttet til henne, og han selv var fortsatt veldig liten, men hennes død ble oppfattet mye lettere enn "lenken" til bjørnen.

Kunstneren begynte å skrive memoarer, essays, historier da han allerede var under sytti (nemlig 68 år gammel), da han hadde bodd i Paris i 6 år uten pause med sin funksjonshemmede sønn. Det var sønnens forsøk på å begå selvmord, kan man si, som ble årsaken til disse minnene og generelt sett begynnelsen på kunstnerens konstante litterære virksomhet. Mens han selv sa at han skrev, for å distrahere sønnen fra dårlige tanker, tok han med notatene til sykehuset til ham. Og K. Korovin har alltid vært en utmerket historieforteller, han "overtok" til og med Chaliapin, hadde et fantastisk minne for detaljer.

I Paris levde Korovin i ekstrem fattigdom og ekstrem ensomhet. Min kone ble syk av tuberkulose, og det var ingen mulighet til å returnere til Russland. Kunstneren kunne nesten ikke lenger male bilder. Under slike omstendigheter forverres følelsen av fortiden, det blir et forlokkende, uoppnåelig mirakel. Så fortiden i seg selv blir oppfattet som et kunstverk, hver linje er verdifull, du kan ikke slippe en eneste detalj under en omsorgsfull penn. Kanskje er det derfor «Memoarer» kan og bør leses som et kunstverk. Og ikke i betydningen å ikke tro det kunstneren beskriver (tvert imot, han er veldig nøyaktig), men tvert imot, tro for mye til å kunne nyte livets kunstnerskap som sådan.

Alexandra Taran

___________________________________
Skjønnhet er minnet om Guds ansikt.
Alexandra Taran

Andunge

Moskva. Det er allerede november. Kjedelig. De dekket alle hagene. Kort dag. Teatrene har åpnet. Damer kjører i førerhus, tett bundet med panser. De går på teater.

Jeg sitter på Myasnitskaya Street og tegner kostymer til operaen "Sadko" og til balletten "Sleeping Beauty". Jeg ser foran meg enten Ilmensjøen eller vakre Frankrike: Versailles. Så det ligner på hverandre. Pomorie, Arkhangelsk, de blå bølgene i Polhavet, bredden av innsjøer, grå grantrær, sundresses av morass, tuesas, bisarre, fantastiske trekirker i nord, tårnene til Solovetsky-klosteret og ... mønstre av Versailles-hagene .

Natt. Klokken slo fire. Jeg tegner alt. Og regnet treffer vinduet. Kjedelig: høst. Gud, så mange tegninger! Klokken slår fem ... Det er en fjern kant i lyden av en gammel klokke ... jeg kler av meg, legger meg, og i mine øyne alle kostymene, mønstrene ...

Om morgenen våknet jeg - i vinduet igjen den regnfulle himmelen. Sukharev-tårnet er synlig i det fjerne. Jeg kler på meg. Pynt til jobb i dag. Jeg ser på tegningene, skriver navnene på karakterene på dem, hvilket materiale de er laget av. I dag, tror jeg, skal jeg gå til kontoret og gi det tilbake. Jeg teller førtito. Og du trenger to hundre.

På teaterkontoret sitter tjenestemenn, skriver, stikker nesa i papirer, sinte.
Jeg går til kontorsjefen for teatrene i Moskva. Jeg gir ham tegninger av kostymer til Sadko. Han sitter så kjedelig. Jeg gir ham tegning etter tegning. Han setter et stempel på siden av tegningen. Jeg sier: "Volkhova", "Indisk gjest", "Varangiansk gjest", "venetiansk gjest". Til slutt: «Kongen». Han stopper og ser på meg gjennom brillene og sier:
- Marine?
- Vel, ja, - sier jeg, - selvfølgelig, marine. Du kan se det: grønt, monster.
- Er det? han sier. - Og du har "konge" skrevet på toppen. Det er umulig.
Han tar en penn og skriver på tegningen min, før ordet "konge": "marin".
"Hør," sier jeg til ham. - Tross alt, på hver tegning har jeg skrevet: "Opera" Sadko ".
– Ja, – sier sjefen, – selvfølgelig, men det er bedre å forklare.

Forlot kontoret. Lengter. Det er grått ute, regner. Jeg går til Trubnaya-plassen - jeg bestemte meg for å spise frokost på Hermitage. Jeg ser: Mikhail Provych Sadovsky sitter ved bordet. Jeg setter meg ned med ham.
- Bondekvinnen er flink i dag, - forteller Mikhail Provych meg ... - Været er tynt, november! .. Jeg blir sittende her til forestillingen. Jeg spiller i dag. Du vet, min yngste sønn på hesteryggen, for en uke nå, forlot Moskva. Å!..
- Hvor hen? Jeg spør.
- Ja, til Krim ... Hva kan du gjøre med det: ungdom. Og ingen telegrammer, ingen brev. Ettersom de ikke forstår, er både jeg og mamma bekymret. Hva? Lite hjerte. Dette er ungdommen nå. Det viktigste er hva slags rytter? Gikk for første gang. Og langt unna - Krim ...
"Ingenting," sier jeg til faren min. – Han er smart, ung!
- Vel, jeg sier ingenting. La ham gå. Jeg forbyr ingenting, gjør hva du vil. Nye mennesker... Her om dagen hadde jeg en artist. Ung. Så hun fortalte meg at hun i «Ve fra Wit» ønsker å rehabilitere Molchalin, siden Molchalin er mye bedre enn narren Chatsky. "Vel, - sier jeg til henne, - fortsett, kjære: nå streber alle på en ny måte." Vi er allerede til side, vi trengs ikke, vi er gamle.
"Vel, for noe tull," sier jeg.
– Ja, tull, sier du? Nei, ikke tull! Kjedelig, bror, livet begynner å bli... Helt! – ropte han til den seksuelle.
En kort, lyshåret seksuell offiser løp bort til Sadovsky. Hvorfor kalte han ham "helt"?
- Ta meg en "porsjon", - sa Sadovsky til ham, - og en sild.
Seksmannen brakte ham raskt et glass.
"Her bor jeg," fortsatte Sadovsky. - Jeg spiller. Jeg vet ikke godt: hjelper teatret folk? Grunn, du vet, det er liten grunn i livet. Og livet er bra! Så bra!.. Her kommer vinteren snart... Jeg elsker vinteren. Vi har en mental vinter i Moskva. Du går på slede, i pels ... Bra! Vinduene er opplyst! Så innbydende. Du tenker: det er liv i hvert vindu. Kjærlighet. Og kom inn - alt er tull. Det er ingen grunn. De forstår ikke teater. Teateret snakker sant. Og de vil ha underholdning fra ham ... "Heier på meg, din jævel, du er en skuespiller ..."
Sadovsky drakk et glass vodka og fortsatte:
– Jeg elsker når jackdaws flyr. De sirkler rundt i en gjeng, sitter på korsene til kirker ... De lever godt! .. Det er fordi jackdaw ikke vil fly til Krim. Ikke nødvendig. Hun har det bra her også. Hva er bedre enn Moskva? Men unge mennesker, ny kunst ... Molchalin skal rehabiliteres! Eh-ma!.. Jeg var i utlandet, det er ikke snø der. Slik har vi det nå: ingen regn og ingen jackdaws. Så jeg savnet Moskva - skrekk! Han dro ... da grensestasjonen Eidkunen flyttet, så glad var han!.. Helt, - ropte Sadovsky igjen, - kom igjen, kom med en kald gris.
- Fra været, - sier jeg, - Mikhail Provych, humøret ditt er dystert.
- Nei, bror, hvordan er været? Jeg elsker all slags vær... Sønnen min dro hodestups. Ingen telegrammer, ingen brev. Det spiller ingen rolle om faren lider. Det er lite sorg... Nye mennesker!.. Du er også ung. Jeger! Du går på jakt - og vent på moren din, se ut av vinduet ... Ah, du vet, jeg var også en jeger. En gang på Petersdagen gikk jeg på jakt. Kjenner du Bolshiye Mytishchi? Han var ung, akkurat som deg. Jeg ankom Mytishchi og dro til Elk Island langs Yauza-elven. Sump. Det er mange ender i bochaene. Kratte, sarg. Og hunden min er en pekepinn. De kalte det Vesta, tispe. Hun kjente lukten på stangen og kjørte ut stokkanden. En stokkand fløy ut, skrikende, flyr og faller langs bredden, faller - forstår du? Jeg tenker: hva er det? Spor! - og drepte ... en livmor av stokkand. Så skjønte jeg at hun, denne, falt langs kysten for å ta hunden min Vesta bort fra søppelet, fra barna hennes. Jeg satt på bredden av bochaen, på gresset, og like ved meg løper Vesta, i stangen, på vannet og leter etter andunger. Plutselig ser jeg en stor stokkand som titter ut av stangen mot meg og opp på gresset. Andungen hennes. Og når han ser meg, kommer han rett til meg. Jeg gjemte meg - jeg kan ikke puste direkte. Og den døde anda ligger ved siden av meg – rett ved siden av meg. Han kom nær meg og satte seg ved siden av meg, ved siden av moren sin – en død and, satte seg ned og så på meg. Jeg også så på ham, og plutselig følte jeg, skjønner du, så synd på ham, så ekkelt og sjofel. Hva har jeg gjort?.. Drepte moren hans. Og hun ville så gjerne ta bort hunden, redde barna ... Du skjønner, når det står "and" på menyen, husker jeg alltid denne sjofele forbrytelsen min. Siden da, bror, spiser jeg ikke and. Jeg brølte så mye da denne villanden så på meg: øynene hans var elendige, triste!.. Du tenker sikkert på meg: «Fool, sentimental gubbe?» .. Som du vil. Men jeg kan ikke. Jeg ga opp, bror, jeg jakter ... Når jeg husker andungen, kommer tårene mine nå. Tro meg, jeg later ikke som ... jeg forlot jakten og forlot anda, tok den ikke. Og andungen ble sittende ved siden av henne. Jeg tenker: hvordan være? Det er vanskelig for meg ... - hva har jeg gjort? Jeg dro til Mytishchi til Gavrila, en bonde, han var en vaktmann på jakt, han dro med herrer jegere. "Her, jeg forteller ham, denne tingen skjedde med meg." Og han ler. Så ser han: Jeg gråter. "Stopp," sier han, "mesteren, jeg skal fikse ting. Jeg har ville trente ender. Om våren tar jeg en and, setter den i en sirkel i en sump, på vannet. jegeren knipser på busk. Så jeg tar henne med til ham, til andungen, og lar henne gå. Bare vis meg stedet hvor den døde anda ligger ... "

Gavril tok en and i en kurv, og vi ble raskt med ham dit, til sumpen. Jeg svikter ham, vi ser fra busken - anda ligger, og ved siden av, koser seg ... en andunge. Jeg har et nytt anfall ... gråter. Ikke tro at jeg var full. Jeg drakk ikke noe da... Gavrila sier stille til meg: «Sett deg ned». Og han tok selv ut stokkanden min fra kurven, og krøp ned til sumpen. Han krøp opp til selve stokkanden, lot anda sin til andungen og drepte den øyeblikkelig i barmen. Anda hans ble henrykt, rett inn i stangen og ut i vannet, og roper - andungen følger henne. Og alt så ut til å ta av fra meg ... "Vel, Gavrila, takk!" Jeg kysset ham. Og han ler. Og han sier til meg: "Vel, du er en fantastisk gentleman. Dette er første gang jeg ser dette."

Vi drakk hjemme hos ham - jeg behandlet ham ... Han kom til Moskva til meg, han ler alltid av meg. Var i teateret. Hørte på meg. Han rådet meg til å slutte. "Tom, sier han, det er en bedrift. Du er en ung, snill herre, ta vare på noe annet. Vel, handel, eller hva. Han kalte meg for å jakte. "La oss gå, sier han, for å skyte nysjerrig, snipe. Det er ikke synd: hun er trekkvilt, men kjedelig."

Nei, jeg gikk ikke på jakt ... Her med Kostya Rybakov, ved dachaen hans, på Listvyan, så i elven der fanget de brasmer med agn. Han er en amatør. Han bor på elven hele dagen: alt fanger fisk. En interessant ting. Jeg har også fanget brasme. Vel, de er stekt, og jeg så det, du vet, det er synd - hvordan de skrelles i en stekepanne, stekt. Jeg ser - og en puster fortsatt ... jeg ble opprørt igjen - jeg kan ikke spise. Det er greia med meg... Så gikk det unna...

Helt! ropte Sadovsky.
Den seksuelle løp opp.
- Kom igjen, gi meg magene. Du vet: fett. Ja, et glass - porsjonert. I live.
Sexoffiseren tok med og helte ut et stort glass vodka fra en karaffel. Sadovsky tok et stykke beluga på en gaffel, la pepperrot på det, banket et glass vodka inn i munnen og spiste det.
"Du vet," fortsatte han historien, "politisjefen vår Nikolai Ilyich Ogarev: en mann er en sazhen høy, å se på ham tar frykt, og nå spiser han ikke kylling. "Det er slemt," sier han, "fordi de spiser egg fra en kylling, de spiser kyllingen hennes og henne ..." Så han spiser ikke kyllinger, men spiser et hardkokt egg. Han vil kutte egget, og kilechkaen ovenpå. Forstå? Snacksen er ekte.

Sadovsky skrudde lurt opp øynene og ropte igjen:
- Helt!
Den seksuelle løp opp.
- Kom igjen, gi meg et hardkokt egg. Be Yegor Ivanovich å ha ansjos. Forstått?
- Jeg lytter.
Og ikke glem porsjonen.
Selv bærer Yegor Ivanovich Mochalov en matbit på et fat: hakkede hardkokte egg, majones og ansjos.
- Ser du? - sier Sadovsky, - spis. Både fisk og egg - ikke synd. Men jeg kan ikke dukke... Mens en andunge stokket mot meg, etter min egen samvittighet... Eh, bror, det finnes triks: «Noen ganger tar maktesløse fiender kraftig hevn ... Vi kjenner mange eksempler på dette .. ."
– Jeg var ved Himalaya, – sier jeg smilende til Sadovsky. – Hinduer slår verken fugler eller fisker. Kanskje du kom derfra?.. Hinduisk opprinnelse. Du, Mikhail Provych, ser litt ut som en indianer.
- Vel, hva er du? – Sadovsky ble overrasket. - Hva er det? Hva, far, er jeg en hindu? Tenk, Yegor Ivanovich, hva er det han sier?
"Alt er mulig," svarte Mochalov.
- Vel, du kaster den ... jeg er russisk. Du vil fortelle det til noen andre - så de vil kalle meg en hindu. Du kjenner teateret - bare fortell dem! .. Og hva kan du tenke deg. Hva, far, er jeg en hindu? .. Sadovsky! Selve navnet sier: det var gartnere. Ellers ville jeg hatt et annet navn. Noen Mahmed, ikke Mikhailo.

Han viftet med hånden og snudde seg mot Mochalov:
- Det er det, Yegor Ivanovich, ta meg med til et kontor. Jeg skal sove på sofaen. Ellers må jeg spille i dag ... Ostrovsky. Fungerende.
Mikhail Provych reiste seg og sa:
- Du er en freak, du har rett. Selvfølgelig - artisten ... Fantasy! Bare ikke snakk i teateret... Hindu... Skuespillere vil ta opp nå.
Han sa farvel til meg og gikk ned korridoren for å sove på sofaen.

___________________________________
Skjønnhet er minnet om Guds ansikt.
Alexandra Taran

Fragmenter fra minnene fra reisen mot nord.

En jernbane går fra Vologda til Arkhangelsk.
Rett, bred stripe skjærer gjennom skoger. Skinnene er allerede lagt ujevnt. Et lite damplokomotiv med en vogn kjører langs dem. Det kalles midlertidig. Noen steder ble det bygget brakker for arbeidere, porthus for brytere. Nye og rene hus.

Vi kjørte til enden av hugget og stoppet ved den ene lodgen. Det er rent der, det lukter fersk furu og det er en stor ovn, og det er uendelige mektige skoger rundt omkring. I århundrer vokste de, døde, falt, vokste igjen. Det er ingen veier der.

Serov og jeg så at det var umulig å male fra naturen om dagen: myriader av alle slags mygg, mygg, hestefluer forstyrrer. Klatre inn i øynene, ørene, munnen og bare spis mat. Serov og jeg smurte oss inn med nellikolje - det hjalp ikke i det hele tatt. Moshkara jaget mørke skyer ikke bare for oss, men også for den provisoriske motoren ...

Om kvelden kom en finsk ingeniør til hytta vår. Han fortalte meg at det er innsjøer i nærheten, små men bunnløse, og viste de store abborene fanget der, svarte som kull, med oransje fjær, av enestående skjønnhet. Jeg begynte umiddelbart å skrive dem.
Finn kokte fiskesuppe av abbor, men det var umulig å spise den: det luktet gjørme. Så vi slo oss til ro uten kveldsmat...

Og klokken fem om morgenen begynte fellingen allerede. Etter å ha veltet trærne, dro arbeiderne dem til side fra lysningen. Og plutselig så en av huggerne i det fjerne en høy, merkelig varulv, som også flittig og flittig dro med seg trærne i kanten av krattskogen. Det var en stor bjørn. Han kom til hogsten, så på hva folk gjorde, og begynte å gjøre det samme: han dro, knurrende, trær. Jeg ville hjelpe, jeg trodde det var nødvendig.

Bjørnen gikk ut for tømmerhogst hver dag. Da arbeiderne var ferdige med arbeidet, dro han også. Men så snart arbeidet begynte – var han allerede på kanten.
En ond kule la ned det travle stakkars beistet. Da kadaveret hans ble ført til Vologda på en jernbanevogn, gikk jeg ikke for å se, jeg kunne ikke. Så synd på ham. Serov skisserte liket i et album.

Serov og jeg gikk opp på dekk. Rundt oss er et grenseløst og dystert tungt hav. Dens støpejernsbølger stiger i det stormfulle mørket. En stor hvit ørn flyr rett på den mørke himmelen.
"Albatross," sa kapteinen. – Hellig fugl, sier de. Hvor han bor - ingen vet, men flyr alltid rett og langt ... Hjerter, sier de, er trofaste, fornærmet mot Gud ...

Til venstre er striper av lave klipper, som ender i et lite ensomt kapell, opplyst fra siden av den tittende midnattssolen.
Så fattig og døv og dyster rundt omkring, og dette lysende kapellet gir så å si håp. Dette er den hellige nese.
I lang tid senker de ankeret til bunnen: det må være dypt. Dampbåten er blitt Stille.
Svarte steiner, på toppen - enorme steinblokker, som om de var plassert av kjemper. Blokkene ser ut som eldgamle monstre. Brune steiner reiser seg som fortryllet.
Langs kysten, helt til sjøen, er enorme runde steiner stablet opp, dekket med svarte flekker av mose. Fra steinene, som piler, flyr svarte fugler og lander på vannet.

...
... Og om natten gikk Serov og jeg langs dekket. Det enorme havet er så å si dekket med mørk silke. Stille vann. Lyden fra en uslukket dampmaskin på maskinen høres. Serov og jeg ser fra dekk på den mystiske kysten, nedsenket i det brune halvmørket - halvlyset fra det uslukkede nordlige morgengryet. Vi ser på de fantastiske steinene og de enorme korsene til Pomorene. Dette er deres beacons.

Plutselig reiste den svarte hoveddelen av skipet seg foran oss, fra vannavgrunnen. Her snur det, jevnt dykk. På en eller annen måte, uventet. Hva er dette? Vi ble overfylt med vann, det flommet over halsen min.
– Eh, – roper sjømannen til oss og ler. - Jeg løste deg... Evona hvor er han.
En monstrøs skygge dukket opp i det fjerne. Dette er en hval. Med en sterk stråle, en fontene, lot han vannet gå opp. Hvor jevnt og vakkert en stor hval snur seg inn og ut i sitt rette element. Det må være godt å være hval.
"Valentine," sier jeg til Serov. - Hva er det? Hvor er vi? Dette er utrolig. Eventyr.
- Ja, det er utrolig... Vel, skumle steder også... Disse blokkene ser ut til å si - bedre gå ut herfra og si hei...

Tidlig om morgenen lyste de våte steinene muntert i solen. De er dekket med fargede moser, lyse grøntområder, skarlagensrøde flekker. Vi landet på båten på land. Nær kysten er bunnen dypt synlig, og der, under vannet, noen lyse grotter og store, i mønster, maneter, rosa, opal og hvit. Bak de lave steinene i fjæra åpner det seg sandgroper og i dem ligger lave hytter, elendige, med ett eller to vinduer. Jeg åpner esken, tar en palett, legger maling i en fart. Det er så vakkert, fantastisk: hytter på havet. Hendene mine skjelver, jeg har veldig lyst til å skrive dette. Langt borte, ved havet, skriver Serov. Plutselig roper han til meg:
- Kom hit, fort!
Jeg løper til ham. Jeg ser Serov stå, og foran ham, løfter hodet, er en stor sel, og ser på Serov med sine fantastiske runde øyne, lik menneskelige, bare snillere. Selen hørte mine skritt, snudde hodet, så på meg og sa:
- Fem-fem, fem-fem...
Den gamle morka, som kom ut av hytta, kalte ham:
- Vaska, Vaska.
Og Vaska hoppet på finnene og gikk raskt til hytta. Ved hytta matet jeg ham med en fisk - lodde, beundret hans ærlige vakre øyne, strøk det glatte hodet og kysset ham til og med på den kalde våte nesen hans. Han snudde hodet til den ene siden, så meg inn i øynene og sa:
- Fem-fem...

Vi kjørte opp til treklosteret St. Tryphon. I et rent rom, hvor gulvene er malt, spanderte den høye og kjekke faren Jonathan, klosterets abbed, på fersk laks nyfanget i elva. Etter en matbit forberedte Serov og jeg maling for å male i nærheten av klosteret.
«Det var det,» fortalte far Jonathan oss. - Nå, hvis dere skriver av her, ikke vær redd, barmhjertige dere, ikke vær redd for bjørner: de er deres egne her og vil ikke røre en person på noen måte. Du vil ikke skyte dem med en pistolkasse hvis du blir redd ...
Serov og jeg så på far Jonathan med fullstendig forbauselse.
- Hvordan går det med bjørnene? ​​.. Hvorfor våre egne? ..
- Medmedy, er det kjent, er barmhjertige, ikke våre, men skogsdyr, frie, - fortsatte abbeden. - Jøss, sunt som fjell!.. Og bare de kommer hit noen ganger til oss - til klostergården ... Denne benken er stor, ser du der, under veggen ... Vi sitter på benken, 20. februar , alle forsamlet, brødre, altså ... Brødrene venter, for etter vinteren og den ugjennomtrengelige natten vil solen gnistre for første gang, velsignet ... Og de, medmedy, sitter også i nærheten og ser på himmelen ... Så snart solen kommer ut bak fjellet, ber vi om at vi synger, og den som husker hva, han vil gråte. Og medmedy vil også begynne å bruse: og vi, sier de, er glade for solen. Selv om de er dyr, forstår de: de elsker solen ...

Og jeg husker hvordan en munk om kvelden samme dag med en lykt i hånden bar bakt brød fra klosterets spiskammer til matsalen, hvor vi ble invitert på middag. Plutselig hørte vi denne munken rope nede ved porten:
- Eva, du, en kjetter! .. La ...
Det viser seg at bjørnen tok fra ham et brød på verandaen, og munken behandlet udyret med en lykt i ansiktet.
- Jeg har allerede gitt ham brød, - fortalte munken oss senere, - så han vil dra alt. Dessuten har de, bjørner, ikke alle en samvittighet. Han tar brød rett utenfor huset, en ren røver ... Andre ser på avstand, de har samvittighet, men denne Grishka, han er alltid så rampete ...

La du merke til, - sa Serov til meg, da vi la oss på klostersengene, - den kjære nonnen, som skjelte ut bjørnen, snakket om ham som en mann ... Rart, ikke sant?
– Ja, Tosha, jeg la merke til ... For et fantastisk land, det ville nord! Og det er ikke en dråpe ondskap her fra folk. Og hva livet er her, tenk på det, og hvilken skjønnhet! .. Tosha, jeg vil gjerne bli og bo her for alltid ...

Men så ble jeg ikke i det ville nord. Ikke det var min skjebne, tilsynelatende.

___________________________________
Skjønnhet er minnet om Guds ansikt.
Alexandra Taran

Tiger

***
I Moskva, på Kolokolny Lane, i gårdsplassen - et trehus hvor vi okkuperer en leilighet. Jeg husker en smal veranda; vinduet er lavt, nesten til bakken. Det er bare tre små rom. Fra vinduet mitt kan jeg se gjerdet og hagen bak det...

Her bor vi beskjedent. Faren min lyver mer, han har en hjertesykdom. Mor ble på en eller annen måte umiddelbart en gammel kvinne. Jeg er til og med sint på henne - jeg forstår ikke hvorfor hun er så trist... Bror Sergei går på Malerskolen, tar med tegninger hjem: noen nakne menn mot en mørk bakgrunn. jeg liker ikke...

Jeg husker en gang hele huset ble skremt. Sergei, etterlot et brev, dro, flyktet til krigen til general Chernyaev for å kjempe for brødrene til bulgarerne. Å, så det er derfor jeg så ham ha en pistol! Far, mor, Vyazemsky snakker med hjertet om Seryozha: "Gutt." Bestemor kom. Alle er indignerte, men jeg tenker: hvis jeg bare hadde en pistol (jeg så en dobbeltløpet i butikken), ville jeg også løpt... Det er ikke kjent hvem jeg skal slåss med, men jeg ville absolutt stukket av ... Men generelt - bra! Volodya er en kadett, som han sang: "Alla-ha, Allah-gu, ære til oss, død til fienden." Fint!

***
Far sa at han var hos Khludov, ba ham skrive om Sergei Chernyaev. Og Khludov har en kjæletiger! Bor i huset. Vel, som en hund...
- Ta meg med til Khludov, - jeg spør min far, - for å se tigeren. Jeg har aldri sett en løve eller en elefant, bare på bilder.

En uke senere tok far meg med til Khludov. Mot Garden-delen, i en blindvei - herskapshuset hans. En trapp fører fra gårdsplassen til andre etasje. Vi går inn. En stor spisestue, ved bordet, i spissen for det, sitter Khludov selv. En imponerende mann: enorm vekst, et stort, fyldig ansikt, med gule øyne, beverhår og skarpt skjegg. Ved siden av ham er Dr. Golubkov. Det er også en prest, en nabo til Bokbinderne, en engelsk guvernantejente og noen andre. Far sitter ved siden av Khludov, og jeg er til høyre for ham. På baksiden av spisestuen er det en glassvegg, bak glasset er det palmer: en vinterhage. Og så kan du se trærne i en ekte hage foran Khludovs hus.

Bordet var rikt, og vinene var annerledes. Khludov drakk konjakk. Paier ble servert... Plutselig løp en puddel ut bak glassdøren, der palmene var, og bak ham... Jeg ble forsteinet av overraskelse - bak puddelen dukket det opp et monster i det minste et bånd. Store poter tråkket stille på parketten, det virket for meg som store gule øyne stirret rett på meg.
- Se, tiger! hvisket faren.
Ingen tok hensyn til dyrets utseende. Khludov sa og lo:
- Cognac, det er ikke tinn. Slik var jeg i et veggedyr, i Persia, de druknet tinn i nærheten, de ville helle det ned i halsen min. Ha ha! Her er en annen sak!
Han var beruset.
Tigeren nærmet seg eieren. Khludov, uten å se, la hånden på den monstrøst brede pannen hans og begynte å klø rundt ørene hans. Tigeren, som en katt, snudde hodet av glede.
- Du elsker konjakk, slyngler! Khludov humret og så på tigeren. - Vi er alkoholikere, bror, begge to. Hva å gjøre!
Han helte et glass konjakk, tok monsteret i overleppen med hånden og helte et glass inn i den åpne munnen. Han ristet på hodet og mumlet ganske skummelt – «ååå».
"Her," sa Khludov og vendte seg mot faren, "han elsker konjakk. Sergei Semenovich, - han pekte på Dr. Golubkov, - sier at jeg har skrumplever. Men han har ingenting!

Tigeren slikket snuten med tungen, og på tungen la jeg så å si merke til en blå stubb. Så beveget han seg nær meg og stoppet. Jeg ble spesielt truffet av den enorme pannen hans (tigerens hode var veldig nær meg), alt i hudfolder. Runde ører er satt vidt fra hverandre, brune øyne ser skarpt på meg.
"Klø deg bak ørene," foreslo Khludov. - Han liker deg. Han passer heller ikke inn hos alle.
Jeg rakte ut hånden. Hun gikk i ull, og jeg begynte forsiktig å klø dyret bak høyre øre, og kjente at sjelen min sank ned i hælene mine. Men i tigerens intelligente øyne leste jeg: "Ikke vær redd, jeg vil ikke røre noe. Ja, og det er ikke verdt det! Tross alt, med ett slag av labben min ville jeg ødelegge dere alle i en minutt."

Jeg fortsatte å klø meg bak øret. Ingen andre ga oss noen oppmerksomhet. Golubkov fortalte noe entusiastisk, lo Khludov.
Jeg sa stille til faren min:
– Jeg er redd for å ta hånden fra meg!
Khludov så på meg.
- Plaget han deg? Kom igjen, gutt. Gi ham et slag i ansiktet, så går han.
"Jeg kan ikke," sa jeg. - Umulig.
- Asan! ropte Khludov.

En orientalsk mann som serverte ved bordet dukket opp i døren. Khludov fortalte ham noe som ikke var på russisk. Tigeren vaknet umiddelbart. Øynene hans glimtet av vilt sinne. Han beveget seg bort fra meg, ørene falt bakover, hodet strukket ut, underkjeven beveget seg fremover. Og en uhyggelig lyd buldret inne i beistet, som om baller rullet over hele dens enorme kropp. Jeg var redd. Denne brølende lyden var forferdelig, beina mine ble umiddelbart slappe...
«Ikke gi ham mat, han er redd,» sa faren min om meg.

Men Asan bar allerede kjøtt på et stort trebrett med håndtak, og etter å ha plassert brettet på bordet foran eieren, gikk han bort. Tigeren fortsatte å knurre. Så slo Khludov ham hardt på snuten med den ene hånden, og kastet et stykke kjøtt opp i luften med den andre.
Tigeren hoppet med en utrolig fart og grep kjøttet i farten. Stykket forsvant inn i munnen til det snerrende monsteret...

Khludov gjentok det samme en gang til, og udyret hoppet igjen, og han spiste kjøttet som var igjen rett fra brettet. Asan tok den tom. Tigeren fulgte ham til døren, kom tilbake igjen med den mest godmodige luft og gikk forbi oss inn i hagen. Puddelen fulgte etter ham.
Jeg reiste meg sakte opp for å se gjennom glasset på dette Moskva-Afrika ved den røde porten. Det jeg så forbløffet meg enda mer kjøttmating...

På sanden, nær en lav, lang murovn, lå tigeren utstrakt, og puddelen, som nærmet seg ham, snudde seg tre ganger på labbene og la seg på magen.
Tilsynelatende var han fin, varm ...

***
Hjemme sier jeg til faren min:
– Jeg likte tigeren uvanlig. Som han knurrer når han spiser!
«Ja», svarte faren. Han kan ikke leve uten kjøtt. Men folk kan ikke leve uten blod. Der dro Sergei for å drepe fiender ...
- Hva, vil han drepe med en pistol? Jeg spurte.
"Kanskje," sa faren.
- En fremmed?
- Sannsynligvis en fremmed.

En mann ventet hjemme. Jeg tok den ut en gang. Han var ikke hyggelig for meg, de røde kinnene hans var spesielt ekle. Faren hilste kaldt på ham. Så tok han digitalismedisin i vann. Sa:
– Hvorfor drakk jeg et glass konjakk? Hjertet igjen...
Den fremmede som kom sorterte papirer ved bordet. Faren hans snakket med ham, og ansiktet hans var trist.
«Nei, du skjønner, Alexei Mikhailovich,» sa den rødrøde fremmede, «din oldefar Emelyan, en betrodd grev Ryumin, en Decembrist, adopterte sønnen sin etter at han ble henrettet fra en grevinne som døde i fødsel. Så, sir, i årevis ligner denne sønnen din bestefar Mikhail Yemelyanych ... Han er den eneste! Emelyan hadde også en blodsønn, men han døde i en alder av tolv ... Det er derfor verken du eller din søster, sir, har noen beregninger. Og jeg har denne!
Og han viste et slags gult pergamentark, der det var et våpenskjold og en ørn ...
"Det er et spørsmål om millioner," fortsatte han. – Og rett. Tross alt, hvis du kjøpte et slikt dokument for fem hundre rubler, så er alt sant, sir. Hva er det? Jeg bryr meg ikke. Jeg prøver for deg. Signer papiret!
– Nei, – svarte faren, – takk. Jeg vil ikke signere papirene dine.
«Og likevel, sir,» oppfordret den fremmede da han dro, «bak ikonostasen hang Mikhail Yemelyanych et portrett av en greve. Alle vet, sir, Alexei Mikhailovich, alt, sir<...>

I en alder av tjueen, i et stort tomt studio, malte jeg kulisser til operaen "The Scarlet Flower" av komponisten Hartmann. Rett overfor verkstedet lå en zoologisk hage. Jeg dro for å se dyrene.
Det var vinter. Det var veldig lite folk i hagen. I rommet til ville dyr er det halvparten av de tomme burene, men på slutten var det ene, det største, inngjerdet for at publikum ikke skulle komme. I den gikk en stor, tynn, benete tiger fra hjørne til hjørne. Hodet hans ble senket. Han snudde seg og ristet den gjennomtrengende. Da jeg nærmet meg, knurret beistet, som ikke engang så i min retning, sløvt, smertefullt og tungt. Syk var en tiger, syk...
Vaktmannen bemerket:
- Det er et dyr! Vel, sint! Du kan ikke mate, han vil ha deg, han bryter buret. Og, sier de, det var manuell. Den skal snart dø. Skinnet er allerede kjøpt. Et godt teppe kommer ut i stua.

___________________________________
Skjønnhet er minnet om Guds ansikt.
Alexandra Taran

[Om dyr]

***
...
... Vi ser - Diankas valper maset på en eller annen måte, forlot moren sin, krøp, og en til og med bjeffet så fantastisk.
"Se," sa Dubinin og reiste seg, "dette er hva som vil skje nå.
Han satte seg på benken sammen med oss ​​og sa:
– Sitt stille og se på. De fikk synet, de var blinde, nå ser de. Her sitter du, de vil se oss, hva som vil skje - mirakler ...
Vi satt og så på valpene. Dubinin slukket sigaretten.
– For første gang så de lyset og moren deres, bare klatre på det. Se hva som vil skje.
En valp snudde seg i vår retning, stoppet og så med små melkegrå øyne, så løp han umiddelbart, fallende, rett til oss, til Dubinin; etter ham klatret en annen og alle opp til Dubinin, klatret på støvlene til ham, falt, og alle snurret med de små halene av glede.
- Du skjønner, - sa Dubinin, - er det ikke et mirakel? De er ikke redde, de går til en person, bare når de ser lyset, går de til en venn, og de er ikke redde. Og å se på en person - han er forferdelig, han går på føttene, naken uten hår, personlighet, øyne, munn; det ser ut som det ikke har ører. Og merk - de er alle for meg, eieren, da. Vel, hvem fortalte dem det? Sånn er det i livet, for et skikkelig mirakel, ikke sant?! .. Hvorfor er dette? Dette er kjærlighet og tro på en person, du må forstå. Og folk har det annerledes: et barn i armene, og den andre vil kjærtegne ham, "baby, baby." - sier, men han er ikke, i tårer, redd. Investert, så en annen: "Ikke tro!" Det gjør ikke godt vondt. Så sjelen vet at han vil møte mye sorg og tårer fra dødelige i livet senere fra vennen sin, en mann ...

En dag, da jeg gikk ut til Nerl-elven, ikke langt fra huset mitt, hvor det på enga, i fjæra, lå båten min, halvveis trukket i land, så jeg flere fisker i akterenden av båten. Noen må ha tatt og kastet. Fisken er bortskjemt og råtten. Hekken på båten lå i vannet. Jeg tok en jernskje, fjernet disse fiskene med den og kastet den i vannet. De sank umiddelbart, og jeg kunne se hvordan de la seg på bunnen, der det var sand.

Solrik julidag. Jeg kom for å male et landskap fra naturen. Jeg gikk ut av båten, tok lerreter, en boks med maling, et staffeli, en paraply og gikk langs kysten mot strømmen. Etter å ha gått en kvart mil, kom han til en annen liten elv Remzha, som kom fra Remzha-møllen. Remzha var mye mindre enn Nerl og strømmet inn i den. Jeg svingte til venstre langs Remzha og gikk langs den grønne engen der elven rant.

Da jeg fant et vakkert sted nær elven, satte jeg meg ned for å male et bilde. Han la fra seg staffeliet, åpnet paraplyen og så ved et uhell at det nær den motsatte kysten, langs sanden under kysten, raskt beveget seg sjøkreps langs bunnen etter hverandre. En hel streng, nedstrøms, til Nerl-elven, der Remzha renner. Jeg tenkte: "Hvor har krepsene det så travelt?"

Jeg reiste meg og gikk langs kysten, nedstrøms, uten å miste av syne krepsene, og så at de svingte inn i Nerl, nå forsvinner på dype steder, nå dukker det opp på grunne steder. De dro til den forlatte båten, hvorfra jeg kastet den bortskjemte fisken ...

Da jeg nærmet meg båten, hadde krepsen allerede dekket den kastede fisken i en haug og holdt på å male den med en tang. De ankom alle. Jeg så fra båten på jobben deres. Det er rart: Samtidig gikk det ikke en eneste kreps nedover elva, hvor lukten av bortskjemt fisk skulle ha gått. Det slo meg. Hva betyr? Hvordan kunne lukten av fisk trenge langt inn i elven Remzha? Og hvordan kunne kreps fra denne Remzha flykte til en annen elv? Og samtidig – hvorfor ikke en eneste kreft kom nedenfra, hvor lukten skulle være sterkere. Hva slags egenskap har kreft, hva slags uforståelig instinkt?

Jeg ringte vennene mine for å se dette merkelige fenomenet. De ble overrasket, og forresten, så la de garnet på bunnen, og kastet fisk i det. Fanget mer enn to hundre krabber. Krabbene var gode. Da de snart, tre dager senere, kastet råtten fisk tilbake på garnet for å fange kreps, kom det ikke en eneste kreps. Så krepsene skjønte at de ble fanget, og de fortalte det til andre.

Vasily sier stille til meg:
– Dette er tross alt noe ... Det var tross alt han som aldri hadde sett folk. Bare jeg kunne gjenkjenne dem... Og det er ingen her, se, hele bassenget er strødd med skog... Her er det ingen som fanger, han vet ikke. Jeg ville ha visst, jeg ville ha overlatt narren til å bryte. Vel, det er fantastisk, se, du bør sannsynligvis ikke spise en hel fisk, beordrer han: kutt den, la oss skjære den i biter. Rent Phoebus er din. Du gir en bagel - den vil ikke spise, men du bryter den i biter - den vil spise alt rett der ... Det er det.

En dag senere, Vasily ler på kysten, kommer til meg. Snakker:
- Det er flott. Skisseren vår snappet et stykke ut av hendene mine akkurat nå. Vel, hva er dette - en usett ting. Tross alt, hvis du svømmer, vil det tross alt ta deg i benet, drukne deg. Kan vi ikke bare fange ham?
- Nei, sier jeg, - Vasily, det kan du ikke. - Og jeg tenkte: "Men Vasily snakker riktig - stedet er døvt, han har ikke sett folk, han kjenner ikke svik ... Steinbit tror på en person. Nesten ut av hånden. Så rart."
Og så på steinbiten, på dens godmodige enorme hode, på båndene til finnene på ryggen, husket jeg hva Alexander Sergeevich Pushkin hadde sagt:

I fangehullet der sørger prinsessen,
Og den brune ulven tjener henne trofast ...

Og jeg husket barndommen min. En gang, på veien nær Kuskov, nær Moskva, kom en stor bjørn ut for å møte meg på bakbeina. Jeg var fryktelig redd. Og på skuldrene dro bjørnen sin fulle guide-mester. Han sov, og etter å ha kommet seg, trakk han i kjedet med hånden, full, må det være. Og den stakkars, triste, opptatte bjørnen blødde fra rykkingen fra den fulle eieren nær neseringen. Og han holdt forsiktig potene sine og dro plageånden sin. Da jeg gikk forbi meg, da jeg satt i en kløft ved veien, mumlet han trist: boo-boo-boo-boo.
Han må ha ønsket å fortelle meg om livets bitre hemmelighet...

hemmeligheter. En gang i St. Petersburg var jeg i verkstedet til billedhuggeren Pavel Trubetskoy, i hans enorme verksted, hvor han arbeidet med et monument til keiser Alexander III. En stor hund kom bort til middag. Det viste seg at det var en ulv, vår ekte ulv. Ulven la hodet på knærne mine og så meg inn i øynene og tryglet. Jeg visste ikke at det var en ulv, og strøk over hodet. Så la han labbene på knærne mine. Trubetskoy trakk ham i kragen:
- Han kommer.

Pavel Petrovich matet ham nøtter, som ulvene elsker veldig mye. Og da jeg etter middagen satt på trappa, nær statuen av en enorm hest, ropte prinsen:
- Volchok, Volchok!

Ulven, som tidligere hadde ligget i hjørnet med hundene, reiste seg, kom opp og satte seg ved siden av meg på trappa og hvilte hodet på skulderen min. Prinsen sa:
- God ulv. Du vet han er snillere enn en hund. Han er vegetarianer, spiser ikke kjøtt, som meg. Det var du som spiste, husk, i Paris, "tete de vaux" (fr. "kalvehode"). Det er forferdelig.
Riktignok husket jeg hvordan jeg bestilte en tete de vaux til meg selv på restauranten, og Pavel Petrovich reiste seg og dro.

En spesiell og god, talentfull person Pavel Petrovich. Jeg så en gang i hagen, nær verkstedet hans, da han gikk ut - spurver og jackdaws fløy til ham og satte seg på skuldrene hans. Han elsket dyr og fugler og spiste aldri kjøtt. Jeg la merke til at dyrene behandlet ham med spesiell ømhet.
Jeg kjenner en løytnant i marinen her i Paris som er komplett vegetarianer. Og jeg kjenner den ubegripelige gleden og kjærligheten min Toby har for ham. Han senker på en eller annen måte ørene, hopper på knærne, setter seg ned og går ikke. Og Toby er ikke så kjærlig mot noen som han er til ham. Er det en hemmelighet her?

En interessant bekreftelse på vennskapet til bjørnene med munkene. Tross alt hadde både Sergius av Radonezh og Serafim av Sarov bjørner som de mest trofaste vennene blant skogsdyrene.

En interessant bekreftelse på vennskapet til bjørnene med munkene.

Jeg ble også sterkt imponert over beskrivelsen av nordlig natur. Korovin vet hvordan man velger farger i ordet. Man kan føle nordens magiske tiltrekning, all dens rotfestede sjamanisme og samtidig dens åndeliggjorte antikken, drømmen til isflak, steiner og havet. Tross alt er dette ekte prosavers: "... havet er liksom dekket av mørk silke" - for en spennende kombinasjon av nordlig og sørøstlig, for en lokkende, spesiell skjønnhet som viste seg i nord gjennom øynene av Korovin.

Og hvordan følte folk seg poetisk i naturen? Tross alt ble det deres tro, verdensbilde:

"Albatross," sa kapteinen. – Hellig fugl, sier de. Hvor han bor - ingen vet, men flyr alltid rett og langt ... Hjerter, sier de, er trofaste, fornærmet mot Gud ...

___________________________________
Skjønnhet er minnet om Guds ansikt.
Alexandra Taran