Vit duva cordova rubin varför ett sådant namn. vit duva av cordova

Tillägnad Bora

"Det finns inte en enda person på jorden som kan säga vem han är. Ingen vet varför han kom till den här världen, vad hans handlingar, hans känslor och tankar betyder och vad hans riktiga namn, hans eviga namn i listan över ljus...”
Leon Blois
Napoleons själ

Del ett

Kapitel först

Innan han lämnade bestämde han sig ändå för att ringa sin moster. I allmänhet var han alltid den första som gick till försoning. Huvudsaken här var att inte fegna, inte lira, utan att hålla på, som om det inte fanns några gräl - så, nonsens, ett litet bråk.
- Jaha, - frågade han - vad tar du med dig - castanuelas?
- Dra åt helvete! Hon sa. Men det fanns en viss tillfredsställelse i rösten, att - han ringde, han ringde trots allt, han rusade inte iväg dit med sprakande vingar.
- Sen fläkten, va, Beetle? sa han och log in i telefonen och föreställde sig hennes höknäsade patricieransikte i en gloria av blått dis. – Vi sticker en fluga på din kind, och du går ut på balkongen på ditt allmogehus för att fläkta dig som någon sorts maha, kraftfull rot.
- Jag vill inte ha något av dig! sa hon envist.
- Vaughn hur. Själv var han ödmjuk som en duva. - Jaha, okej... Då ska jag ge dig en spansk kvast.
- Vad är spanska? muttrade hon. Och fastnade.
- Och vad mer flyger din syster dit? utbrast han jublande, som i barndomen, när man lurar en dupe och hoppar omkring med ett rop: ”Oh-ma-well, are you a fool-ka on che-you-re ku-la-ka!”.
Hon lade på luren, men det var inte längre ett bråk, utan som ett åskväder i början av maj, och det gick att lämna med med ett lätt hjärta, speciellt sedan dagen innan bråket gick han till marknaden och fyllde sin mosters kylskåp till fullo.

Det återstod bara att avrunda ett fall till, vars tomt han byggde och utvecklade (detaljervinjetter, detaljers arabesker) - i tre år nu.
Och imorgon, äntligen, i morgongryningen, mot bakgrund av turkos natur, från havets skum (medicinsk resortskum, noterar vi, skum), kommer en ny Venus att födas med hans personliga signatur: den sista vågen av dirigenten, det patetiska ackordet i symfonins final.
Långsamt packade han sin mjuka favoritresväska gjord av olivskinn, liten, men vridmoment, som en soldats ryggsäck: du kommer att trampa ner den till misslyckande, bara, som farbror Syo-ma sa, jag kan inte - titta, men den andra skon passar fortfarande.
När han förberedde sig för en resa tänkte han alltid noga på sin outfit. Han tvekade över tröjorna, bytte ut de krämfärgade mot blå, drog fram en mörkblå siden ur ett gäng slipsar i garderoben... Ja: och manschettknappar, men såklart. De som Irina gav. Och de andra som Margo gav är ett måste: hon är kvicktänkt.
Här har du. Nu är experten tillräckligt klädd för det spanska projektets alla fem dagar.
Av någon anledning fick ordet "expert", uttalat till honom själv, honom att skratta så mycket att han brast ut i skratt, till och med föll med ansiktet ner i soffan, bredvid den öppna resväskan, och i två minuter skrattade högt, med nöje - han skrattade alltid mest smittsamt när du var ensam med dig själv.
Han fortsatte att skratta, rullade över till kanten av ottomanen, lutade sig fram, drog fram den nedre lådan i garderoben och rotade bland de skrynkliga shortsen och sockorna och drog fram en pistol.
Det var en bekväm, enkel design "glock" av Colt-systemet, med en automatisk blockering av anfallaren, med en lätt mjuk rollback. Dessutom, med hjälp av en hårnål eller en nagel, kunde den tas isär på en minut.

Låt oss hoppas, min vän, att du imorgon sover igenom hela det viktiga mötet i din resväska.

Sent på kvällen lämnade han Jerusalem mot Döda havet.
Jag gillade inte att köra nerför dessa slingor i mörkret, men nyligen breddades vägen, delvis upplyst, och kullarnas kamelpuckel som brukade klämma dig från båda sidor, trycka in dig i ökentratten, verkade motvilligt del...
Men bortom vägskälet, där vägen efter bensinstationen svänger och går längs havet, upphörde belysningen, och det förödande mörkret svällt av salt - sådant som bara händer vid havet, vid detta hav - staplades upp igen och slog in i ansiktet med plötsliga strålkastare på mötande maskiner.

Romanen av Dina Rubina "Den vita duvan från Cordoba" beundras av många läsare. Författarens språk är väldigt kortfattat, hon vet hur man skriver på ett sådant sätt att det verkar som om man själv är en av bokens hjältar och ser allt som i verkligheten.

Bokens huvudperson är en man med mångsidiga talanger Zakhar Kordovin. För de flesta är han en respekterad lärare, en expert, en äventyrare. Men samtidigt döljer hans personlighet något annat under. Den här mannen älskar konst av hela sitt hjärta, han är otroligt begåvad artist. Zakhar är engagerad i att skriva falska målningar, men inte ens experter kan hitta brister och ta dem för original. Han gör förfalskningar kända verk konster för att sprida dem bland folket och visa dem det vackra. Zakhar vill att människor ska lära sig att se det vackra i måleriet, att bli kär i det, att bli andligt rikare.

Huvudpersonen i det förflutna har en historia som förföljer honom. Han tänker bara på hur han ska rätta till det förflutnas misstag och hitta förövarna för att komma till rätta med dem. Vissa mystiska tillfälligheter inträffar ständigt i hans familj från generation till generation. Det förflutnas händelser resonerar med nuet, allt är sammanflätat till någon sorts otrolig härva.

Under hela sitt liv reser Zakhar ständigt. Ukraina, Ryssland, Italien, Spanien, Schweiz, Israel dyker upp inför läsaren. Städernas sevärdheter beskrivs så detaljerat och vackert att de bokstavligen kommer till liv i fantasin, det verkar som att du har besökt alla dessa länder. Förvånansvärt bra beskriver författaren konstverk, magnifika målningar som väcker vördnad, man kan bara beundra språkets rikedom och Dina Rubinas stora talang.

I romanen kan man spåra temat kärlek till konst, resor, detektiv och mystiska handlingslinjer. Huvudkaraktäräven om han verkar vara en självbelåten bedragare, är han ändå väldigt begåvad och tillför genom kreativitet skönhet till vardagen.

På vår hemsida kan du ladda ner boken "Den vita duvan från Cordoba" av Rubin Dina Ilyinichna gratis och utan registrering i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format, läsa boken online eller köpa boken i webbutiken.

Tillägnad Bora

"Det finns inte en enda person på jorden som kan säga vem han är. Ingen vet varför han kom till den här världen, vad hans handlingar, hans känslor och tankar betyder, och vad är hans sanna namn, hans eviga namn i Ljuslistan ... "

Leon Blois

Napoleons själ

- Sen fläkten, va, Zhuk? - sa han och log in i telefonen och föreställde sig hennes patricierska kroknäsa ansikte i en gloria av blått dis. "Vi sticker en fluga på din kind, och du går ut på balkongen på ditt allmogehus för att fläkta dig själv som någon slags fluga, kraftfull rot.

"Jag vill inte ha något av dig!" sa hon envist.

- Bona hur. Själv var han ödmjuk som en duva. - Jaha, okej... Då ska jag ge dig en spansk kvast.

- Vad är spanska? muttrade hon. Och fastnade.

- Och vad mer flyger din syster dit? utbrast han, jublande, som i barndomen, när du lurar en dupe och hoppar runt och ropar: "Oh-ma-well-are du en fool-ka på th-you-re ku-la-ka!".

Hon lade på, men det var inte längre ett bråk, utan så här, ett åskväder i början av maj, och det gick att gå därifrån med lätthet, speciellt sedan han dagen innan bråket gick till marknaden och fyllde fasterns kylskåp till kapacitet.

Allt som återstod var runda av en sak till komplott som han byggde och utvecklade (vinjetter av detaljer, arabesker av detaljer) - i tre år nu.

Och imorgon, äntligen, i gryningen, mot bakgrund av turkos natur, från havsskum (sjukvårdsort, not, skum), kommer att födas nya Venus med hans personliga signum: dirigentens sista våg, det patetiska ackordet i symfonins final.

Långsamt packade han sin favoritresväska i mjuk olivskinn, liten men lyhörd, som en soldats ryggsäck: du kan tömma den till ett misslyckande, av de flesta Som Uncle Sam brukade säga, Jag kan inte, - se och se, den andra skon passade fortfarande in.

När han förberedde sig för en resa tänkte han alltid noga på sin outfit. Han tvekade över tröjorna, bytte ut de krämfärgade mot blå, drog fram en mörkblå siden ur massan med slipsar i garderoben... Ja: och manschettknappar, men såklart. De som Irina gav. Och de andra som Margo gav är ett måste: hon är kvicktänkt.

Här har du. Nu expert klädd på lämpligt sätt under alla fem dagar Spanska projekt.

Av någon anledning fick ordet "expert", som uttalades till honom själv, honom att skratta så mycket att han skrattade, till och med föll med ansiktet ned i soffan, bredvid den öppna resväskan, och i två minuter skrattade han högt, med nöje - han alltid skrattade mest smittsamt när han var ensam.

Han fortsatte att skratta, rullade till kanten av soffan, lutade sig över, drog ut den nedre lådan garderob och rotade bland de skrynkliga shortsen och sockorna och drog fram en pistol.

Det var en bekväm, enkel Colt glock-design, med ett automatiskt hammarlås, med en lätt mjuk tillbakarullning. Dessutom, med hjälp av en hårnål eller en nagel, kunde den tas isär på en minut.

Låt oss hoppas, min vän, att du imorgon sover igenom hela det viktiga mötet i din resväska.

Sent på kvällen lämnade han Jerusalem mot Döda havet.

Jag gillade inte att köra nerför dessa slingor i mörkret, men nyligen breddades vägen, delvis upplyst, och kullarnas kamelpuckel som brukade klämma dig från båda sidor, trycka in dig i ökentratten, verkade skiljas motvilligt...

Men bortom vägskälet, där vägen efter bensinstationen svänger och går längs havet, är belysningen över, och det saltsvällda förödande mörkret - det som bara händer vid havet, detta havet, - det föll igen och slog i ansiktet med de plötsliga strålkastarna på mötande bilar. Till höger var Qumrans svarta stenar dystert staplade upp, till vänster gissade man en svart, med en plötslig glimt av saltytan, bakom vilken den jordanska kusten slet med avlägsna ljus ...

Fyrtio minuter senare steg en festlig konstellation av ljus upp och spreds från mörkret nedanför: Ein Bokek, med sina hotell, kliniker, restauranger och butiker, är skyddet för en rik turist, inklusive en fattig Chukhonian. Och längre längs kusten, på ett avstånd från semesterortsbyn, ensamt och majestätiskt spred sina vita, starkt upplysta däck i natten, det gigantiska Nirvana Hotel - i det femhundratrettonde rummet som Irina troligen redan sov i .

Av alla hans kvinnor var hon den enda som, liksom han, gav henne fria händer, passade in med tuppar och gick upp med dem. Vilket visade sig vara obekvämt: han gillade inte att dela sina gryningstider med någon, han sparade en förråd av fjädrande morgonstyrka när det är en enorm dag framför sig, och ögonen är skarpa och fräscha, och fingertopparna är känsliga, som en pianists, och huvudet brygger perfekt, och allt ordnar sig i det rykande diset över den första koppen kaffe.

För dessa dyrbara gryningstimmar lämnade han ofta Irina sent på natten.

Efter att ha gått in på hotellets parkeringsplats parkerade jag, tog ut en resväska från bagageutrymmet och sakta, förlängde de sista stunderna av ensamhet, begav jag mig mot de enorma karusellbladen vid huvudentrén.

- Sover du? - skällde skämtsamt mot den etiopiska vakten - Och jag kom med bomben.

Han startade upp, stirrade med ögonvitan och sträckte otroligt det vita munspelet av ett leende i mörkret:

- Ja, la-a-bottom...

De kände varandra av synen. På det här hotellet, trångt och dumt, som en stad som stod vid sidan av en semesterby, gillade han att utse affärsmöten, sista, sista: det allra sista ackordet i symfonin, till vilket intresserad person man måste fortfarande såga längs en inte svag väg, mellan steniga tänder som hänger över havet, åtdragna med hängslen och ett gigantiskt tandläkarnät.

Och med rätta: som farbror Syoma sa - du sjunker inte, du spricker inte.(Men farbrorn själv stampa Jag skulle inte kunna med min ortopediska stövel.)

Här är den, nummer femhundratretton. Tyst kort samlag av nyckelhålet med en elektronisk nyckel erhållen från den omtumlade skötaren: du förstår, jag vill inte väcka min fru, den stackars kvinnan lider av migrän och går och lägger sig tidigt ...

Han hade aldrig någon fru.

Hon led inte av någon migrän.

Och han skulle genast väcka henne.

Irina sov som vanligt - filtar inlindade i en kokong, som vit ost i en drusisk pitabröd.

Den kommer alltid att packa, begrava sig själv och till och med stoppa in den under sina sidor - åtminstone anlita arkeologer.

Han kastade sin resväska och jacka på golvet, drog av sig tröjan när han gick, slog av sig sina sneakers, tå till tå, och föll ihop bredvid henne på sängen, fortfarande i jeans - låset satt fast på en ojämn brytning i dragkedjan – och en T-shirt.

Irina vaknade, och de ryckte samtidigt, försökte befria sig från filten, från sina kläder och ropade in i varandras ansikten:

- ... du lovade, skamlös, lovade ...

- ... och jag ska hålla mitt löfte, du man i ett fall!

- ... ja, vad är du, som en vild en, kastade sig! vänta...vänta lite...

– …Jag står redan, hör du det inte?

"...fu, fräck... ja, ge mig åtminstone..."

- ... vem ger dig inte ... här är du, och här ... och här ... och ... w-o-o-o-o ...

…I öppen dörr på balkongen, citronmånen, i solidaritet med honom i rytm, antingen svävade över räcket med sitt popögda skamlösa "bravo!" och minskade sedan omfattningen av start och fall. Men så frös hon på en svindlande höjd och balanserade, som om hon var inne förra gången undersökte de himmelska omgivningarna... och plötsligt bröts och rusade, accelererade och accelererade tempot, nästan kvävdes i det här loppet, tills hon stönade, slog, ryste befriat och - inte lugnade ner sig, hängde i utmattning någonstans i himlens bakgårdar.. .

Kommentar: Sannerligen, inte en enda person på jorden kan säga vem han är.
Genialisk förfalskning, förälskad i målning. En förfalskare med en själ sann konstnär. En ädel äventyrare, en sorts Robin Hood från konsten, en lysande intellektuell och charmig bedragare, är en ny i litteraturen och oemotståndlig bild av huvudpersonen i romanen Den vita duvan från Cordoba.
Zakhar Kordovins tragiska och äventyrliga öde bygger hans livs handling i stil med en spännande thriller. Händelserna följer efter varandra och låter bokstavligen inte hjälten eller läsarna andas. Vinnitsa och St. Petersburg, Jerusalem och Rom, Toledo, Cordoba och Vatikanen skildras av författaren med förtrollande noggrannhet i detaljer och verkligt ringande skönhet.

Började en gryningsjulimorgon och avslutade en tjock augustinatt, Den vita duvan från Cordoba var, vågar jag säga, vacker. Jag missade inte en enda sida, inte en enda rad (att läsa till exempel "Leonardos handstil" missade jag ganska mycket). Kanske bekantskap med långa beskrivningar Rubina, men ändå verkade de inte långa eller tråkiga för mig, karaktärerna var så förtjusta i varenda en, till att börja med samlaren som dök upp på de första sidorna, med denna av honom: "och jag, av en syndig gärning, älska Courvoisier.” Författaren stötte flera gånger på det jag älskar, det som är kärt och intressant för mig, vilket utan tvekan påverkade min förtjusning av denna roman. Till exempel, Lida, besatt av kineser, framkallade ett ömt leende, som på något sätt påminde mig om mig själv. Jag tror att alla gillar att hitta in läsbart arbete något om dig själv.
Vinnitsa, St. Petersburg, Toledo, Madrid och, slutackord- Cordova. I gryningssolens strålar, en regnig dag, en mörk natt, ser vi dem, som om de reser med hjälten - den lysande förfalskaren Zakhar Kordovin. Ja, boken är faktiskt så feminin, och hjälten är så kvinnligt ideal: kunna skapa i en kvinna en illusion av att hon kan vara den enda, en expert på sin verksamhet, en farlig verksamhet. Han är en bedragare, men uppskattar de som hjälpt honom, de som är nära hela livet. fantastiskt liv(Margot, den tjocka kvinnan, Margot elefanten, irriterande i början, men vad synd det var till slut), de som lyser upp henne kort med en blixt (Pilar, Manuela, så mycket som en mamma). I grund och botten är han ensam, detta känns i virveln av ansikten och händelser, han är cynisk - med vilken bitter cynism han talar om sitt beroende av att lämna ett slags spår - en vit duva, fastän han egentligen ingenting kan om duvor. Slutet på boken är vad det borde vara, enligt mig. Hur annars? För sådana fall kommer de inte att klappa på huvudet, både hjälten själv och läsaren förstår detta. Och jag gillar inte lyckliga slut. Och tack till Dina Rubina för att du inte hade honom.
Jag läste i recensionerna att den här romanen kommer att tilltala dem som inte har läst hennes andra, tidigare romaner. Jo, jag läste bara Leonardos handskrift, som jag gillade mindre. Särskilt intressanta för mig var fragmenten relaterade till beskrivningen av El Grecos liv, tekniken för hjältens verk (även om till och med jag vet om förekomsten av lack som du kan få craquelure med) och om flamenco - i slutet av bok.
Romanens hjälte älskar Spanien av hela sitt hjärta, lyssnar på sångerna av den spanska sångerskan Isabel Pantoja med stort nöje. Som avslutning på detta inlägg skulle jag vilja bjuda in dig att lyssna på det med honom, jag hoppas verkligen att detta inte strider mot gemenskapens regler. Den här låten nämns i romanen.