Gruselgeschichten und mystische Geschichten. Gruselgeschichten über den Friedhof und die Toten
ENGAGEMENT MIT DEN TOTEN
Es ist lange her, vor zwanzig Jahren.
Jetzt bin ich eine ernsthafte Dame im Alter, und dann war da noch eine junge, hübsche, vollbusige Blondine, frei, unverheiratet.
Sie arbeitete als Forscherin in einem medizinischen Labor, wo sie neue Blutersatzstoffe entwickelte. Sie begann sogar ihre Dissertation zum Thema akuter tödlicher Blutverlust zu schreiben. Wir haben das alles nach dem Vorbild von Hunden gemacht: Wir haben ihnen Blut abgepumpt und dann künstliches Blut hineingegossen. Ich hatte also überhaupt keine Angst vor Blut, ganz im Gegenteil.
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Und dann hatte ich Enger Freund M., eine junge hübsche Brünette, ebenfalls Forscherin, nur im Bereich der theoretischen Physik, und er arbeitete an der Akademie der Wissenschaften.
Von der Seite dachten alle, wir hätten eine Affäre - wir verbringen fast jeden Abend zusammen.
Allerdings war alles etwas anders. Wir haben mit ihm nicht so sehr auf der Grundlage der Liebe kommuniziert, sondern auf der Grundlage der Freundschaft und nicht einfach, sondern auf der Grundlage gemeinsamer Interessen - nämlich der Sucht nach allem Höllischen.
Tagsüber förderten wir die sowjetische Wissenschaft und abends verfielen wir in mystischen Obskurantismus (Jetzt gibt es ein gewisses Analogon dieses Hobbys - die Goten, aber damals, in den neunziger Jahren, gab es diese Bewegung noch nicht).
Unsere Lieblingsbeschäftigung war Wandern alte Friedhöfe Städte. Fast jeden Tag trafen wir uns nach der Arbeit und eilten im freundschaftlichen Trab zum Kirchhof. Und nebenbei haben wir oft in den Laden geschaut und uns mit einer Flasche Champagner überfüllt, um uns mehr Inspiration zu holen. Nun, wie dann ohne es auf den Gräbern?
Zum Beispiel erzählte ich meinem Freund M. historische Tatsache darüber, dass George Sand und sein Gentleman Alfred Musset nachts auf dem Friedhof auch gerne Champagner tranken, und vom Schädel. Nun, wir haben diesen Punkt natürlich nicht erreicht (aufgrund des fehlenden Schädels), aber wir haben auch versucht, Originalität zu zeigen. Sie wanderten wie Sand und Musset in der Abenddämmerung über den alten Militärfriedhof oder Kalvaria und rezitierten nekrophile Verse oder erzählten sie nach Mystische Geschichten die höllischsten Autoren - Edgar Allan Poe, Howard Philips Lovecraft, Ambrose Bierce ... Kurz gesagt, sie kitzelten ihre Nerven mit einer Romanze nach dem Tod
***
So eilten M. und ich an jenem schicksalhaften Sommerabend mit einer Flasche Brut-Champagner zum alten Soldatenfriedhof. Das Wetter flüsterte, es war Vollmond.
Der Vollmond überflutete den alten Friedhof mit seinem toten Licht.
Wir saßen auf einer Bank, tranken auf die Gesundheit der Toten, saßen auf einer anderen, erinnerten uns an Charles Baudelaire, lasen viele Grabinschriften noch einmal, kommentierten sie. Es war ein wunderbarer Abend.
... Hat uns schließlich in die hinterste, verlassenste Ecke des Friedhofs gebracht, wo wir (seltsamerweise) noch nie waren (obwohl wir anscheinend schon lange alles umrundet haben). Es hätte beachtet werden müssen. Ich breitete die Zeitung am Rand des heruntergekommenen Grabsteins aus (um mein schwarzes Kleid nicht zu beflecken) und setzte mich. M auch.
Nun, sie tranken natürlich (allerdings nicht aus einem Schädel, sondern aus Gläsern, die aus dem Haus genommen wurden).
…Und so…
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... Der Mond schien hell, scharfe Schatten von Ästen fielen auf Kreuze und Grabsteine,
einige Zikaden knisterten laut in den trockenen Gräsern, und die Seele verlangte nach Hölle.
Philosophische Gedanken schwebten unwillkürlich umher ...
Wie - wir sitzen hier, jung, schön, talentiert, und unter uns, buchstäblich in der Nähe, unter der Erde sind diejenigen, die längst unter uns verschwunden sind, aber es war einmal! Geliebt, eifersüchtig, gehasst - mit einem Wort, gelebt ...
Auf dem Grabstein sitzend rezitierte ich mit Gefühl:
„Ich darf keinen anderen lieben, nein, ich darf nicht!
Ich bin einem Toten mit einem heiligen Wort verlobt!“
Mein Freund M., der phlegmatisch hoher Poesie lauschte, küsste gefühlvoll den Flaschenhals, und als er versuchte, ihn an die Seite des vergessenen Grabes zu lehnen, bemerkte er etwas Glänzendes im verwelkten Gras.
"Schau, der Ring!" - rief er aus und streckte bereits seine Hand aus, um sie zu heben, aber dann kam ich ihm zuvor (und damit sage ich, wenn ich nach vorne schaue, habe ich ihn gerettet!) Und griff zuerst nach dem Ring.
***
..Der Ring entpuppte sich als billige Fälschung mit blauem Glas. Aber der Punkt war natürlich nicht sein Wert, sondern die Tatsache, dass es in einer so ungewöhnlichen Umgebung gefunden wurde.
Nachdem ich die Rolle übernommen hatte und sogar mit Champagner aufgewärmt war, stand ich auf, steckte trotzig einen Ring an den Ringfinger meiner linken Hand und verkündete: „Mit diesem Ring bin ich mit den Toten dieses Friedhofs verlobt!“
M. applaudierte meinem Mut und meiner Kunstfertigkeit, und ich fuhr fort, dieses Mal Byron zu zitieren:
„Wandere nachts nicht herum,
obwohl die Seele voller Liebe ist
und immer noch Strahlen
der Mond versilbert die Weite ... "
Und darauf tranken wir.
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... Byron Byron, aber es war bereits Mitternacht, und morgen mussten sowohl M. als auch ich zur Arbeit, und wir bewegten uns langsam zum Ausgang, sehr zufrieden mit dem romantischen Abend, den wir verbrachten.
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... Wir näherten uns bereits dem Friedhofstor, wo neben dem alten Torhaus eine kleine Wasserpumpe stand - ein schwarz verrosteter Pfosten mit einem Haken zum Aufhängen eines Eimers. Sieht aus, als wäre es schon ewig da.
... Und dann geschah etwas Schreckliches ...
Als ich an der Pumpe vorbeiging, trat ich auf ein Eisengitter, um Wasser abzulassen. Zu meinem Unglück stellte sich heraus, dass sich das Gitter löste, es drehte sich um und nachdem ich das Gleichgewicht verloren hatte, fiel ich mit einer Schaukel mit der Brust auf einen scharfen Haken, genau wie Matrosov auf eine Schießscharte ... Es gab ein Knacken des zerrissener Stoff eines synthetischen schwarzen Kleides.
Ich stand auf und rief unzufrieden: „Verdammt, ich habe mein Kleid zerrissen!“, drückte ich linke Hand an ihre Brust, nahm es weg und ... mit Entsetzen sah sie ihre blutige Handfläche (auf dem schwarzen Kleid war kein Blut zu sehen) ...
Nicht nur das Kleid war zerrissen. Die linke Brust wurde von der Hakenspitze fast halbiert!
(Überraschenderweise verspürte ich wirklich überhaupt keine Schmerzen - wie ich später herausfand, gibt es in diesem Teil der Brust nur sehr wenige Nervenenden).
Der Tote griff nicht nur in meine Hand mit dem Ring ein, sondern auch in mein Herz. Eine Büste der dritten Größe hat mich gerettet - der Haken durchbohrte genau auf Herzhöhe ...
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Ich bedeckte die Wunde mit meiner linken Hand (die den Ring trug), holte tief Luft und sprach die Situation aus.
M. wurde vor Entsetzen nüchtern, verlor aber die Sprache. Ich musste mich zusammenreißen - nicht umsonst habe ich mit Blutverlust gearbeitet! Gut, dass ich keine Angst vor Blut habe, sonst wäre ich in Ohnmacht gefallen.
"Krankenwagen!" Ich schrie, aber dann wurde mir klar, dass es unrealistisch war.
"Suche ein Taxi!" Ich warf ihn sachlich, packte den wahnsinnigen theoretischen Physiker am Arm und stürzte vom Friedhof.
Als wir auf der Suche nach einem Taxi die dunkle Straße entlang rannten, begann mir zu dämmern, dass der Unfall etwas mit dem Friedhofsfund zu tun hatte.
Hier... hat sich mit dem toten Mann auf ihrem eigenen Kopf verlobt!!!... schoss mir durch den Kopf.
Als wir die Allee entlangliefen, kam ich schließlich zu dem Schluss, dass der Ring in meinen Unfall verwickelt war, und beschloss, ihn wegzuwerfen.
Fast auf der Flucht riss ich mir den blutigen Ring aus der Hand und warf ihn weg. Eine Sekunde später wurde mir plötzlich klar, dass ich durch einen seltsamen Zufall den unglückseligen Ring an die Tür des Eingangs geworfen hatte, wo meine Freundin L. lebte, (eine Ärztin), mit der ich kurz zuvor abrupt die Beziehung abgebrochen hatte, und sie war sehr besorgt darüber.
In diesem Moment habe ich nicht einmal darüber nachgedacht, erinnerte ich mich später (als ich herausfand, dass L. ein paar Tage später ihre Adern öffnete und versuchte, Selbstmord zu begehen, gelang es ihnen glücklicherweise, sie zu retten). (!!!)
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… Als Arzt hatte ich immer furchtbare Angst vor Keimen.
Und als ich mir vorstellte, welche Folgen der Kontakt meiner schicken Oberweite mit einem rostigen neunzig Jahre alten Haken hatte, der die ganze Zeit auf dem Friedhof gestanden hatte (und kaum je desinfiziert wurde) ... Was, wenn es in Wundbrand endet?! ... Amputation der Brust ... Meine Fantasie war kein Witz. Und ich bin jung, hübsch, mein ganzes Leben liegt vor mir ... Horror ... Wir sind in die Klinik gerannt.
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In der Notaufnahme desinfizierte der diensthabende alte fette Arzt die Wunde und sagte, er könne sie nähen, aber die Schmerzmittel seien ausgegangen. Also, wenn ich ohne Betäubung zustimme ... Ich habe zugestimmt. Der Arzt freute sich über meinen Mut und nähte 8 Stiche, und ich lachte nur. Unsere Versuchshunde haben das jedoch nicht verstanden.
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Als ich nach Hause kam, bemerkte ich plötzlich ein Fläschchen mit Pillen (ein amerikanisches furchtbar cooles, knappes Antibiotikum), das wir als Ärzte am Tag zuvor als humanitäre Hilfe bei der Arbeit ausgegeben hatten (das hatte ich bereits vergessen). Ich schnappte mir sofort die Flasche und nahm kompetent die Ladedosis ein.
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GLÜCKLICHES ENDE
Morgens bin ich zur Arbeit gegangen, als wäre nichts gewesen, niemand hat etwas gemerkt. Das Antibiotikum wurde weitere fünf Tage eingenommen. Dann ging ich eine Woche später in die Klinik, um die Fäden zu entfernen. Alles überraschend schnell verheilt, ohne Komplikationen.
Mit einem Wort, ich habe immer noch Glück. Aber es hätte auch anders kommen können...
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Viele Jahre sind vergangen, aber noch immer erinnert mich eine kleine Narbe auf meiner linken Brust an diesen schrecklichen Vorfall.
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Ich möchte alle Leser warnen - niemals etwas vom Friedhof mitnehmen!!!
Die Geschichte des Totengräbers
In den 90er Jahren, als die Union zusammenbrach, schlossen eine Reihe von Forschungsinstituten. Forscher in alle Richtungen zerstreut. Manche stiegen in Shuttles ein, fingen an, Konsumgüter aus China zu transportieren, andere tranken sich einfach selbst, wieder andere veränderten ihr Arbeitsprofil radikal. Mein Freund Oleg Petrovich Dementyev trat dem Friedhof bei. Graben von Gräbern. Ich muss sagen, nicht der schlechteste Beruf für diese Zeit. Er war es, der mir diese seltsame mystische Geschichte erzählte. Ich habe es nur literarisch verarbeitet. Hier ist seine Geschichte. Viele Monate lang schauderte die kleine stille Frau bei jedem Klingeln an ihrer Wohnungstür. Vorsichtig gefragt: "Wer ist da?" und mit angehaltenem Atem wartete sie auf eine kurze Antwort: "Polizei!" Und erst dann, als sie das Schloss zur Stimme eines Nachbarn oder Bekannten öffnete, konnte sie lange Zeit nicht zur Besinnung kommen. Ich habe Baldrian und Corvalol getrunken. Aber sie waren wenig hilfreich. Besonders schwierig war es in schlaflosen Nächten. Erinnerungen kamen hoch und es schien, dass ihr schreckliches Geheimnis mit Sicherheit gelüftet werden würde. Dann werden sie sie holen. Tamara Petrowna hat wegen ihm, Sergei, ihr seltenes Verbrechen begangen.
Wenn plötzlich Ärger kam
Erst jetzt, fünfzehn Jahre nach ihrer verzweifelten Tat, beruhigte sie sich endlich. Es ist zu alt. Alles, was von ihm übrig blieb, war ein schweres und sogar ein krankes Herz. Tamara Petrovna hatte seit ihrer Kindheit die Chance, geliebte Menschen zu verlieren: 1935 starben direkt vor ihren Augen zwei jüngere Brüder an Hunger, dann starben ihre Eltern und noch später ihr Ehemann. Kinder waren die einzige Freude in ihrem Leben.
Sie widmete alles ihrer Tochter und ihrem Sohn Freizeit was leider nie genug war. Dirigent ist ein reisender Beruf. Heute ist hier, morgen ist da.
Als ihre Tochter Swetlana heiratete und mit ihrem Mann, einem jungen Wissenschaftler, nach Nowosibirsk ging, war es für Tamara Petrowna selbstverständlich: Ihre Tochter ist ein abgeschnittenes Stück. Ja, und der jüngste Seryozha, ein fröhlicher Kerl und ein Gitarrist, blieb in der Nähe. Ihr Liebling, ihr Halt und ihre Hoffnung im kommenden Alter. Aber alles kam anders ...
Sergei Volsky ging in seiner Jugend aus Dummheit ins Gefängnis. Microdistrict Sorting, das sich direkt daneben befindet Eisenbahn,- der Ort ist unruhig, zögerlich, oft streiten sie sich hier abends, trinken und spritzen.
Der Typ ist in schlechte Gesellschaft geraten, er hat es vermasselt. In einem brutalen Kampf mit vorbeifahrenden Truckern traten die großgesichtigen Jungs zwei halbschlafende Fahrer fast zu Tode und nahmen ihr Geld und Kleinigkeiten mit. Obwohl Sergei nicht an dem Kampf teilnahm, befand er sich in Gesellschaft von Randalierern, und so donnerte er zusammen mit den „Aktivisten“ wegen Rowdytums und Raubes.
Der Artikel ist ernst gemeint. Seine Strafe verbüßte er zunächst in einem Gefängnis in Nischni Nowgorod, dann wurde er in eine der Kolonien im Süden der Region verlegt. Laut Tamara Petrovna hat er selbst dort danach gefragt. Die Mutter war furchtbar besorgt. Anscheinend hat eine Art sechster Sinn unfreundlich geahnt.
Aber nach einiger Zeit schickte Sergei einen Brief aus der Zone. Er schrieb, dass er glücklich sei. Er soll wegen guter Führung und gewissenhafter Arbeit in die Dienstkompanie versetzt werden. Dann kannst du ihn oft besuchen.
Tamara Petrovna beruhigte sich und freute sich sogar. Bis zum nächsten Brief zählte sie die Tage. Aber der Sohn schwieg. Das . Um die Melancholie zu zerstreuen, überlegte die Mutter, welche Art von Geschenken Serezha in Moskau kaufen sollte, und stellte sich ein herzliches Treffen mit ihrem Sohn nach einer langen Trennung vor.
Wie man einen toten Sohn zurückbringt...
Statt des lang ersehnten, in einheimischer Handschrift beschrifteten Umschlags brachte der Postbote ein dringendes Telegramm. Es hat berichtet, dass der Gefangene Volsky plötzlich gestorben ist.
Angeschwärzt und verloren eilte Tamara Petrovna zu ihren Freunden. Danke, sie haben mich unterstützt, mir geraten, mich irgendwie zusammenzureißen, den Angehörigen die schlechte Nachricht überbracht. Volskayas Schwester und Tochter Svetlana flogen dringend nach Nischni Nowgorod.
Zusammen gingen sie in diese verfluchte Zone. Da sagte Tamara Petrovna: „Wenn er sich erhängt, komme ich nicht!“
Aus irgendeinem Grund schien es, dass der Sohn sich selbst anfasste, ohne auch nur an seine Mutter zu denken. Sergei Volsky wurde im Schlaf mit zwei Schlägen auf den Kopf mit einem Hocker getötet. Im Zuge einer kurzen Untersuchung stellte sich heraus, dass die Zellengenossen ihn für einen „Schnatz“ hielten, er stieg zu schnell aus dem Dienst aus. Dafür bezahlte er mit seinem Leben.
Bei der Verhandlung wollten elf Zeugen keine Angaben machen. Wer „eingeschlafen“, wer „vergessen“ hat. Und der Mörder entpuppte sich als besonders gefährlicher Verbrecher, als Rückfälliger. Er wurde wegen Mordes zu acht Jahren Haft verurteilt. Aber das machte es der Mutter nicht leichter. Sie werden Ihren Sohn nicht zurückbekommen.
Dann wollte sie nur noch eins: Sergei auf dem Friedhof beerdigen Nischni Nowgorod. Der Gedanke, dass ihr Junge irgendwo als Vagabund ohne Abstammung, ohne Stamm begraben worden war, war unerträglich.
Andere verwaiste Mütter trösten sich, wenn auch ein wenig, mit der Pflege des Grabes. Sie sprechen mit dem Foto auf dem Denkmal, pflanzen Blumen im Grab, zünden an religiösen Feiertagen Totenkerzen an. Nicht einmal das hat sie mitbekommen.
Statt des lang ersehnten, in einheimischer Handschrift beschrifteten Umschlags brachte der Postbote ein dringendes Telegramm. Es hat berichtet, dass der Gefangene Volsky plötzlich gestorben ist
Aber trotz aller Bitten, Bitten, Forderungen, ihr die Überreste von Sergei zu geben, antworteten Polizeibeamte: „Nicht erlaubt!“. Einige verwiesen träge auf eine mögliche Exhumierung, falls der Fall weiter untersucht würde. Aber sie wollten ihn offensichtlich nicht verfolgen.
Verzweifelt erreichte Tamara Petrowna die höchsten Ränge des Innenministeriums und der Staatsanwaltschaft. Russische Föderation. Dann arbeitete sie noch als Schaffnerin in Moskauer Zügen und ging in der Hauptstadt mehrmals zu großen Chefs. Wer schwor, wer versprach, den Fall zu prüfen. Inzwischen sind sechs Monate vergangen.
Einem Oberst des Innenministeriums versprach Tamara Petrowna all ihre Ersparnisse, um jahrzehntelang in knatternden Autos durchs Land zu fahren. Er sagte: "Wir werden entscheiden."
Und dann tauchte ein Freund auf der Straße auf. Sie hörte sich die Beschwerden von Tamara Petrovna an, ihre Geschichte über Torturen und riet Sergei ... zu stehlen. Andernfalls, heißt es, warten Sie nicht auf die Lösung Ihres Problems. Gefangene werden nie richtig beerdigt. Wolskaja verstand, was sie zu tun hatte.
Herr, gib Kraft und Geduld
"Herr, gib mir Kraft!" - Fragte Tamara Petrovna und am freien Tag ging sie zum Hausmeister des Friedhofs in Sorting. Aufmerksam lauschte er der vor Kummer ergrauten Frau.
Sie können helfen, aber es wird teuer ...
Wie viele?
Er nannte den Betrag.
Zweimal weniger als das, was sie den Beamten der Hauptstadt angeboten hat!
Die Frau nahm Verwaltungsurlaub bei der Personenverkehrsdirektion und begann mit den Vorbereitungen für den Einsatz. Die energische Tochter besuchte nach dem Tod ihres Bruders erneut die Zone. Es gab Leute, die gegen eine bestimmte Gebühr den genauen Bestattungsort angaben. Die Tochter besuchte den Rand des ländlichen Kirchhofs.
Mitfühlende alte Frauen legten ein Backsteinkreuz auf das namenlose Grab. Auf dem Weg nach Nowosibirsk zeichnete Svetlana ein Diagramm für Tamara Petrovna, auf dem sie die Stelle markierte, an der ihr Bruder lag. Jetzt ist ein Blatt Papier mit einer Zeichnung sehr nützlich.
Trotz aller Bitten, Bitten, Forderungen, ihr die Überreste von Sergei zu geben, antworteten die Polizeibeamten: „Nicht erlaubt!“. Einige verwiesen träge auf eine mögliche Exhumierung, falls der Fall weiter untersucht werden sollte.
Wie beerdigt man eine Person...
Der Friedhofswärter entpuppte sich als Mann seines Wortes. Zur festgesetzten Stunde fuhren Tamara Petrowna und vier kräftige Männer (darunter mein Freund) in zwei Autos aus der Stadt.
Es stellte sich heraus, dass einer der Fahrer einmal in dieser Zone gedient hatte, also kannte er den Weg dorthin gut. Schon nach Mitternacht erreichten sie endlich ein kleines Wäldchen zwischen den Feldern. Vier von ihnen beleuchteten einfache Zäune, bunte Plastikblumen, Denkmäler und nicht weit davon einen roten Hügel mit einem Backsteinkreuz, der sich vom Regen ausgebreitet hatte.
Mutters Herz sank schmerzlich, sie griff krampfhaft nach den Pillen. Das Ausheben des Grabes dauerte unerwartet lange. An den Schaufeln klebte klebriger Ton. Tamara Petrowna meldete sich freiwillig, um zu helfen. Es war befürchtend, dass sie nicht rechtzeitig vor der Morgendämmerung ankommen würden. Die Männer schickten sie zu den Autos, weg von ihnen: „Und wenn es dir schlecht geht, was willst du dann machen“?
Schließlich schlugen die Spaten dumpf gegen den Baum. Nun blieb die Sache den Kleinen: den Sarg in die Grube zu überführen und hineinzuwerfen. Aber hastig zusammengesetzt, mehr als sechs Monate im Boden gelegen, könnte der Domino auseinanderfallen. Es war notwendig, es durch Binden der Bretter zu bekommen. Die Seile wurden vorsichtshalber mitgenommen. Plötzlich wurde einer der Verschwörer krank.
Und dann schien es durch mich zu schießen: Was, wenn es nicht Sergey ist? - erinnert sich an Tamara Petrovna. - Schließlich werden Gefangene oft in Massengräbern beigesetzt. Sie fing an, die Bauern zu fragen: "Ich gebe Ihnen noch tausend Rubel, schauen Sie nur: ist er oder nicht?"
Sie zögern, sie haben Angst. Und die Zeit läuft. Dann sehen wir, am Sarg hat sich das Brett wegbewegt und ich habe sofort das Gesicht meines Sohnes erkannt, entlang der Narbe und Grübchen auf der Wange, entlang des Kinns. Im Morgengrauen wurde das Loch ausgehoben und Ziegelsteine verlegt, damit niemand erraten konnte, was geschah.
Und dann erschien eine alte Frau auf dem Friedhof. Entweder kam sie am frühen Morgen, um ihre Leute zu besuchen, oder aus einem anderen Grund ... Ihre Nerven stiegen wieder. Was, wenn er es bemerkt, vermutet, informiert? Was dann? Und nichts Gutes, denn der Fall ist etwas, das der Gerichtsbarkeit unterliegt. Aber die Großmutter erwies sich als schwachsichtig, sie verstand nicht, was im Nebel geschah.
Sergei Volsky wurde am selben Tag auf dem Sorting-Friedhof umgebettet. Jetzt kann Tamara Petrovna selbst nicht glauben, dass sie sich zu einem so verzweifelten Schritt entschlossen hat.
Aber sie konnte einfach nicht anders. Wenn es nicht möglich war, mit einem lebenden Sohn zusammenzuleben, dann wird er, selbst wenn er tot ist, da sein.
Traurigkeit, Traurigkeit... Sergei Volsky wurde am selben Tag auf dem Sorting-Friedhof umgebettet. Jetzt kann Tamara Petrovna selbst nicht glauben, dass sie sich zu einem so verzweifelten Schritt entschlossen hat.
Jetzt sehen die Friedhofswächter diese Frau oft in der Nähe des gepflegten Grabes, auf der Bank, die in der Nähe des Denkmals hinter dem Eisenzaun steht. Langsam und leise redet sie mit ihrem Sohn über etwas.
Einige der seltenen Besucher, die sie ansehen, schütteln den Kopf und drehen die Finger an den Schläfen, aber die Friedhofswärter wissen, dass die Frau völlig normal und gesund ist und ihnen immer köstliche hausgemachte Kuchen, Süßigkeiten und Geld für Wodka gibt .
Und vor allem - sie fand eine Art Trost, als sie ihren "Heimathügel" besuchte, dort scheint es ihr immer, dass die Seele ihres Sohnes in der Nähe ist, dass er alles hört, dass sie eines Tages sich selbst nahe sein wird. enge Seele in der Welt.
Und sie hat schon lange keine Angst mehr vor der Polizei. Das Herz einer Mutter ist wirklich allmächtig und furchtlos.
Übernatürlich: ein Anruf aus der anderen Welt
Bei einem dieser Besuche traf sie auf denselben Totengräber, meinen Freund Oleg Petrovich Dementiev. So erinnert er sich an dieses Treffen.
Die Frau saß auf einer Bank neben dem Grab, drehte den Schlüssel in der Hand und war sehr bleich. Du fühlst dich schlecht? Ich fragte. Sie sah mich mit einem seltsamen Blick an, dann erkannte sie mich, lächelte schüchtern und reichte mir den Schlüssel.
Was ist das? fragte ich überrascht.
Ich sehe, er ist aus Ihrer Wohnung?
Die Frau nickte.
Ich habe es unter der Bank gefunden.
Von dort aus anrufen... Und dann erzählte sie, wie es passiert ist:
Ich habe es vor einer Woche verloren. Alles im Haus durchsucht. Es gab keinen Schlüssel. Gut, dass es noch Ersatz gab. Aber ich habe mich entschieden, noch eine zu bestellen. Auch wenn das Geld klein ist, ist es trotzdem schade. Sie können keine zusätzliche Packung Milch kaufen. Abends ging sie ins Bett. Sie konnte lange nicht schlafen, sie dachte immer wieder an etwas, irgendwelche kleinen Sorgen bedrückten sie, dann döste sie ein. davon aufgewacht Anruf. Es war nach Mitternacht. Lange wusste ich nicht, wo ich war, was für ein Anruf, dann griff ich zum Telefon. Die Stimme war männlich und schrecklich vertraut.
Ich stand und schwieg, es gab keine Gedanken in meinem Kopf. Es gab keine Angst, keine Überraschung. Dann wieder:
Wer ist das?
Aber ich wusste schon wer. Es kam mir nicht einmal in den Sinn, dass dies jemandes böser Streich sein könnte.
Hörst du mich?
Hör zu, Serjoscha...
Du hast den Schlüssel auf meinem Grab verloren. Es ist unter der Bank. Also nicht neu bestellen. Und doch ... Er zögerte, seufzte, es war über den Hörer zu hören - danke und auf Wiedersehen.
Kurze Pieptöne. Ich wachte auf, als es draußen vor dem Fenster dämmerte und die Vögel bereits mit Macht und Kraft sangen. Der Hörer war in meiner Hand, und kurze Pieptöne quetschten sich mühsam aus ihm heraus. Ich bin vor einer halben Stunde hergekommen und...
Sie gab mir den Schlüssel wieder. Es war alt, von englischen Schlössern, die zuschlagen, wenn man die Wohnung verlässt. Jetzt werden diese nicht mehr installiert.
Ich hob es auf, drehte es um und gab es ihr dann zurück. Er küsste sein graues, nach Shampoo riechendes Haar, drehte sich um und ging zu seinem dreißigsten Revier. Um 12.00 Uhr musste ein weiteres Grab ausgehoben werden.
Jetzt sehen die Friedhofswächter diese Frau oft in der Nähe des gepflegten Grabes, auf der Bank, die in der Nähe des Denkmals hinter dem Eisenzaun steht. Sie redet lange langsam und leise mit ihrem Sohn über etwas.
VIDEO: 7 mystische Phänomene auf dem Friedhof, aufgenommen mit der Kamera
Bis jetzt habe ich mich zweimal erfolgreich an denselben alten Einflüsterer gewandt, der mir zweimal Angst auf Wachs eingegossen hat. Und beide Zeiten waren mit meinen vermutlich Träumen verbunden. Und sie fanden in verschiedenen Hostels statt.
1. Meine Großmutter starb in diesem Sommer (Onkologie). Wir haben mit ihr In letzter Zeit Die Beziehung war so lala: Sie war sehr schwach und hatte Schmerzen, was ihre Großmutter nervös machte. Ja, sie lebte mit ihrem Großvater bei uns privat Elternhaus. Die Beziehungen zwischen Mitgliedern unserer Familie waren außer Kontrolle geraten. Hass von morgens bis abends. Deshalb träumte ich davon, sie so schnell wie möglich von allen zu trennen.
Diese Geschichte passierte meiner Freundin Tanya vor ein paar Jahren. In diesen Jahren arbeitete sie in einem Bestattungsunternehmen, nahm Bestellungen entgegen und bearbeitete Dokumente, im Allgemeinen erledigte sie die üblichen Routinearbeiten. Sie führte tagsüber ihre Arbeitsaufgaben aus, und andere Angestellte blieben nachts. Aber einmal, im Zusammenhang mit der Abreise eines Kollegen in den Urlaub, wurde Tanya angeboten, zwei Wochen lang zu arbeiten Nachtschicht und sie stimmte zu.
Am Abend, nachdem sie die Schicht übernommen hatte, überprüfte Tanya alle Dokumente und das Telefon, sprach mit den im Keller diensthabenden Mitarbeitern und setzte sich auf sie Arbeitsplatz. Es wurde dunkel, die Kollegen gingen ins Bett, es kamen keine Kundenanrufe. Die Zeit verging wie gewohnt, Tanya langweilte sich an ihrem Arbeitsplatz, und nur die Katze, die sich in ihrer Arbeit festgesetzt hatte und als kollektiv galt, erhellte ihr Leben ein wenig, und selbst sie schlief in diesem Moment.
Ich habe nicht wirklich an Geschichten geglaubt, wie die Gegensprechanlage klingelt und dann jemand in die Wohnung einbricht. Aber die Geschichte meiner Tante erschütterte meinen Unglauben.
meine Tante Cousine Pater Nadezhda ist ein Frottee-Materialist. Sie glaubt an nichts Außerweltliches, sie glaubt, dass jedes Phänomen eine physikalische oder chemische Erklärung hat. Im Allgemeinen ließ sie sich nie auf Diskussionen dieser Art ein, da sie glaubte, dass dies jedem das Seine sei. Sie ist Wirtschaftswissenschaftlerin, hat einen naturwissenschaftlichen Abschluss, lehrt an einer der Universitäten. Jetzt ist sie 65 Jahre alt, sie hat keine Kinder, sie hat zufällig (nach eigenen Worten) im Alter von 50 Jahren geheiratet. Ihr Ehemann Mikhail hingegen glaubt sehr an übernatürliche Kräfte, liebt Ufologie, ist aber im Allgemeinen ein Ingenieur und ein Alleskönner.
Diese Geschichte ist der Kindheitsfreundin meiner Mutter passiert, nennen wir sie Lena. Hier sollten wir einen kleinen Exkurs machen, um über die Heldin der Geschichte zu sprechen. Lena ist eine sehr einfache Frau, um es gelinde auszudrücken. Sie liest keine Bücher, sie mag Science-Fiction und Mystik nicht, sie hat die meiste Zeit ihres Lebens als gewöhnliche Angestellte in einer Bank gearbeitet, und es würde niemandem einfallen, ihr vorzuwerfen, sie lüge oder spiele eine Fantasie aus. Aus diesem Grund lässt die Geschichte, die sie erzählte, nicht den geringsten Zweifel aufkommen, sie konnte sie einfach nicht erfinden.
Eines schönen Tages war Lena mit ihrem vierjährigen Sohn Sasha zu Hause in der Einzimmerwohnung und machte Hausarbeit. Lena ließ den Jungen, der begeistert mit Autos spielte, im Zimmer, Lena ging in die Küche, um das Abendessen für ihren Mann vorzubereiten, und beschäftigte sich wie gewöhnlich mit Geschäften und schaute lange nicht in das Zimmer.
Lassen Sie mich Ihnen eine Geschichte erzählen, die mir bei der Beerdigung eines Verwandten erzählt wurde. Die Frauen begannen untereinander die Mullahfrau zu kritisieren und sagten, dass sie es nicht erlaube, aus tiefstem Herzen zu weinen. Und plötzlich fing auch einer der im Gespräch anwesenden Verwandten hastig an, von Tränen zu sprechen, aber ziemlich seltsamen.
Ihren Worten zufolge starb ihre Nichte, die eine entfernte Verwandte von uns ist. Zu meinen Lebzeiten habe ich sie nicht gekannt, ein junges Mädchen, Medizinstudentin, sehr schön, Selbstmord begangen. Nichts begleitete dieses Verhalten, da sie sehr fröhlich, erfolgreich und ein Liebling in der Familie war. Und der Selbstmord selbst hinterließ viele Fragen, die noch nicht beantwortet wurden. Sie sprang von einer hohen Stelle. Das war die Version der Polizei. Polizei und Eltern fanden aber nichts Abschiedsbrief im sozialen Netzwerk.
liebe Leser Website wird diese Geschichte von ungewöhnlichen Träumen handeln, an denen die Toten beteiligt sind. Ich verstehe, dass das Lesen über Träume nicht immer interessant ist, aber wie Sie wissen, verbinden wir uns in einem Traum, wenn ich es richtig ausdrücke, mit dem allgemeinen Raum, und wir müssen darauf achten, was die Toten uns sagen oder antun ein Traum.
Alles begann, als ich eines Wochenendes morgens aus dem Laden zurückkam. Mama starrte mich an, als ob sie den Abstieg aller Aliens auf einmal auf die Erde sehen würde.
- Wie bist du hier her gekommen? sie stellte eine Frage, die mir selbst seltsam vorkam, und rannte sofort von der Schwelle ins Zimmer.
Als ich dort eintrat, zeigte sie mir erschrocken einen Stuhl. Es gab einen Kissenbezug, den sie uns gab Neues Jahr einer der Verwandten.
Echte Fälle und Geschichten
Straße durch den Friedhof
Seit vielen Jahren verfolgt mich ein Vorfall, der mir in meiner fernen Jugend widerfahren ist. Damals war ich sechzehn Jahre alt oder so ähnlich.
"Enkelin" - eine mysteriöse Geschichte
Meine Tante arbeitete als Köchin in einem Kinderlager und sie nahm mich mit zu einer der Lagerschichten. Dann war ich sieben Jahre alt. Fast alle Kinder waren älter als ich und spielten miteinander, und ich war ganz allein.
Aus unglaublicher Langeweile begann ich die Umgebung unseres Lagers zu erkunden. Einmal ging ich durch ein Loch im Zaun in den Wald und begann den Hügel hinunter zum Flussufer. Plötzlich tauchte vor uns ein Friedhof auf. Da es Tag war, hatte ich überhaupt keine Angst.
Ich betrat den Friedhof und ging langsam den breitesten Weg entlang. In der Nähe eines Grabes bemerkte ich zwei Personen – eine alte Frau und einen alten Mann, klein, sehr still und wie üblich grauhaarig. Die alte Frau winkte mir zu, und ich näherte mich ihnen.
Die alte Frau kramte in ihrer Handtasche und zog zwei Puppen aus Faden heraus - weiß und rot. Sie gab sie mir und sagte, vielleicht möchte ich ihre Enkelin sein. Der alte Mann nickte und lächelte. Sehr erschrocken eilte ich zurück, ohne die Puppen zu berühren.
Sieben Jahre später bin ich bereits vierzehn Jahre alt. Eines Nachts träumte ich von diesen alten Männern. Sie waren genau die gleichen wie damals. Sie lächelten mich im Schlaf an und fragten, wie mein Geschäft laufe. Die alte Frau bot mir wieder Puppen an. Und in diesem Moment bin ich aufgewacht.
Sieben Jahre später, als ich bereits einundzwanzig Jahre alt war, heiratete ich. Eine Woche vor der Feier sortierte ich die Dinge und überlegte, was ich mitnehmen sollte neues Haus. Auf dem Kleiderbügel hing ein alter Mantel, den ich schon lange nicht mehr getragen hatte. Sie beschloss, es wegzuwerfen, griff in ihre Tasche, um zu überprüfen, ob dort nichts war, und zog dieselben Puppen heraus.
Am nächsten Morgen stieg ich in den Bus und ging zu genau dem Friedhof, auf dem ich vor vierzehn Jahren gewesen war. Ich bin beim Alten angekommen Kinderlager, das lange nicht funktioniert hat und stark aufgegeben wurde. Ich begann, auf einem vertrauten Pfad zum Friedhof hinabzusteigen.
Und jetzt bin ich schon auf dem Weg, ich habe das Grab schnell gefunden, es ist aufgefallen, dass sich niemand um sie gekümmert hat.
Ich riss Unkraut und trockenes Gras aus, verstreute Äste. Ich begrub die Puppen in der Nähe des Grabes und bat flüsternd um Vergebung. Seitdem träumte ich nicht mehr von den alten Männern und begegnete mir nirgendwo. Ich glaube auch, dass sie schon tot sind. Und als ich schließlich meinen achtundzwanzigsten Geburtstag feierte, geschah nichts Besonderes in meinem Leben.
Quelle
Der Fluch des Kindes
In dem Dorf, in das ich normalerweise jedes Wochenende gehe, tötete ein Nachbar, der gegenüber wohnte, seine sechs Monate alte Tochter. Er und seine Frau wurden auf dem Friedhof erwischt, als sie ein Kind beerdigten. Ich selbst habe mich nicht mit den Einzelheiten befasst und war nicht einmal überrascht, von dem Mord zu erfahren. Der Vater des Mädchens ist drogenabhängig, ihre Mutter war Prostituierte. Ich hätte diese Geschichte vergessen, wenn nicht ihre Folgen gewesen wären. Zwei Wochen nach dem Mädchen starb die alte Frau.
Sie wurde von einem Angriff direkt im Garten ergriffen. Und nach einiger Zeit starb das Mädchen Katya aus unserem Dorf. Dann beschloss ich, von der Sünde weg nach Hause zu gehen. Als ich zwei Wochen später zurückkam, war ich entsetzt, als ich die Straße sah, die ganz mit Tannenzweigen bedeckt war, so sehen wir die Toten. Meine Großmutter erzählte mir, dass nach meiner Abreise im Dorf eine allgemeine Pest ausbrach. Ich geriet in Panik, rief meine Freundin Kristina an und wir begannen, eine Liste aller Toten zu erstellen. Auf der Liste standen etwa fünfzehn Personen. Nachdem alle Daten und Todesursachen aufgeschrieben waren, stellte sich heraus, dass es keinen einzigen natürlichen Tod gab. Dann erinnerten wir uns daran, dass alles nach dem Mord an dem Baby begann.
Wir beschlossen, ihr Grab zu finden. Zuerst gingen wir zum Hauptfriedhof. Gehen Sie fünf Kilometer durch die Felder, die Autobahn und den Wald. Das einzige, was sie fanden, war ein künstlicher Schädel. Dann sind wir zum Friedhof bei der Kirche gegangen, aber auch dort haben wir nichts gefunden. Aus Müdigkeit schlug ich vor, dass das Mädchen vielleicht direkt im Garten begraben wurde. Christina bot sofort an, es nachts zu überprüfen. Wir gingen schweigend zum Territorium des Hauses und begannen, den Garten zu untersuchen. Nachdem wir einen ungewöhnlichen Tuberkel gefunden hatten, nahmen wir kleine Schaufeln heraus und begannen zu graben. Da war ein Paket, als wir hineinschauten, fanden wir die Leiche eines Kindes. Ich schaffte es kaum, nicht zu schreien. Als ich mich beruhigte, überkam mich ein großes Schuldgefühl.
Wir wussten alle, um was für eine Familie es sich handelte, und hörten Kindergeschrei, aber niemand griff ein. Dann wurde mir klar, dass wir all diese Tode wirklich verdient hatten. Wir entschuldigten uns bei dem Mädchen für etwa eine halbe Stunde. Als wir es wieder eingruben und den Garten verließen, brach ich schließlich in Tränen aus.
Ich machte mir Vorwürfe, verstand die Gefühle und den Schmerz der unglücklichen Seele. Alle dachten, meine Nerven seien erschöpft, aber als ich alles erkannte, kehrte ich schnell in meinen normalen Zustand zurück. Die Todesfälle in den Dörfern nach unserem Ausflug in den Garten hörten auf, und das Leben ging wie gewohnt weiter. Anscheinend hat der Geist des Mädchens die Bewohner unseres Dorfes verflucht.
Seit ich mich daran erinnere traurige Geschichte Mir steigen Tränen in die Augen.
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"Watchman" - eine mysteriöse Geschichte
Diese Geschichte geschah, als ich dreizehn Jahre alt war, vor drei Jahren. In meiner Straße stand ein lange verlassenes zweistöckiges Gebäude, und niemand wusste, was vorher darin gewesen war.
Und seit ich denken kann, war dieses Gebäude immer verlassen. Das Seltsamste war, dass alle Möbel und Dinge darin intakt waren. Und wir haben diese Tatsache genutzt, sind sehr oft in dieses Haus gegangen und haben auf eigene Gefahr und Gefahr sogar Bücher aus der Bibliothek mitgenommen.
Unsere Geschichte passierte Mitte September, wir sind gerade in die achte Klasse gezogen. Schon damals wurde ein neuer Junge in unsere Klasse versetzt, und er hatte einen sehr formbaren Charakter. Der Name des Jungen war Gosha, und alle verspotteten ihn.
Damals, Ende Juli, bemerkten wir nachts regelmäßig im zweiten Stock dieses Gebäudes eine Art dunkle Gestalt mit etwas Leuchtendem in ihren Händen. Die Figur ging immer denselben Weg entlang und bewegte sich durch einen langen Korridor.
Dann dachten wir, es sei ein Wächter, und das spornte unsere Neugier noch mehr an. Einmal nahmen wir Gosha mit. Wir hielten vor dem Gebäude an, um uns ein wenig umzusehen, denn wir mussten hineinklettern, damit uns keiner der Erwachsenen bemerkte. Wir betraten unbemerkt das Gebäude. Und dann kam einer der Jungs auf die Idee, Gosha einzusperren, um ihn auszulachen. Als er im Flur im zweiten Stock war, schlossen die Jungs die Tür und stützten sie mit einem Nachttisch ab, der unter den Arm fiel.
Gosha bat darum, ihn rauszulassen, und wir lachten nur.
Der Typ, der Wache stand, sagte, dass der Wächter wieder den zweiten Stock entlang ging. Wir bereiteten uns darauf vor, zuzuhören, wie Gosha sich vor dem Wächter rechtfertigen würde. Und dann war da ein Schrei. Es war meine Güte. Er quietschte, fing dann an zu keuchen und begann mit solcher Kraft gegen die Tür zu schlagen, dass Späne von der Tür flogen. Es begann sich eine Lücke zu bilden.
Gosha weinte bereits lautlos und steckte es in den Spalt und riss mit letzter Kraft die Bretter heraus. Wir wollten Gosha herausziehen, aber als wir ihn sahen, fuhren wir zurück. Seine Haare standen zu Berge, seine Augen waren vor Entsetzen weit aufgerissen, sie spritzten vor einfach unbeschreiblicher Angst. Und die Hälfte der Haare auf seinem Kopf wurde einfach grau. Er warf uns beiseite und stürmte schreiend aus dem Haus. Gosha kam am nächsten Tag nicht zur Schule.
Später erfuhren wir, dass er zu einem Psychologen gebracht wurde.
Danach sprach er sehr schlecht und stotterte. Eine Woche später nahm ihn seine Mutter mit und sie zogen aus unserer Stadt weg. Das ist uns passiert. Wir gingen nicht mehr in dieses Haus, da es für alle klar und verständlich war, dass dies kein Wächter war, sondern etwas Schreckliches.
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Kümmerte mich um mein eigenes Grab
Im alten Simbirsk (heute Uljanowsk), im Kindyakovskaya-Hain, gab es früher einen seltsam aussehenden Pavillon, ähnlich einem heidnischen Tempel - eine runde Kuppel, Säulen herum und Urnen auf vier massiven Säulen. Mit diesem Pavillon Anwohner Viele Überzeugungen und Legenden waren damit verbunden. Es wurde oft gesagt, dass darunter ein Schatz versteckt war, und viele versuchten sogar, einen starken Steinboden auszubrechen. Der Schatz wurde nicht gefunden. Aber wahre Geschichte Diese Laube wurde in den 1860er Jahren von einem tiefen alten Mann erzählt, der einst Besitzer dieses Landes war, Lev Vasilyevich Kindyakov. In seiner Jugend diente er bei Paul I. Er erinnerte sich nicht an das genaue Datum des Baus des Pavillons.
Die Geschichte spielt im Jahr 1835.
Abends rief er seine Kollegen zum Kartenspielen auf sein Anwesen. Sie spielten bis spät in die Nacht. Nach Mitternacht betrat ein Diener das Zimmer und berichtete, dass eine alte Frau aus dem Garten zum Haus gekommen sei und verlangte, den Besitzer anzurufen. Kindyakov verließ widerwillig den Tisch und ging zu dem Eindringling hinunter.
Sie sagte, sie sei Emilia Kindyakova, seine Verwandte, die unter einem Pavillon im Garten begraben sei, und sagte, dass um elf Uhr abends zwei Unbekannte ihre Asche störten und ihr goldenes Kreuz abnahmen und Ehering. Danach ging die alte Frau schnell. Lew Wassiljewitsch hielt ihn für ein wenig verrückt, und als wäre nichts passiert, kehrte er an den Tisch zurück und befahl ihm, sich kaltes Wasser zu geben, um sich zu waschen.
Aber am nächsten Morgen kamen die Wächter und sagten, dass der Boden in der Laube zerbrochen sei und eine Art Skelett in der Nähe liege. Kindjakow war erschrocken und empört. Er musste an seine gestrige Vision glauben. Außerdem war er davon überzeugt, dass die Lakaien mit der Dame sprachen und hörten, was sie sagte. Er wandte sich an die Polizei, an Oberst Orlovsky. Er leitete eine Untersuchung ein und nahm bald zwei Verbrecher fest. Sie sagten, sie wollten einen Schatz finden, aber sie fanden nur dieses Kreuz und einen Ring, den sie in die erste Taverne legten, auf die sie stießen.
Was Emilia Kindyakova betrifft, so lebte sie Mitte des 18. Jahrhunderts und war lutherischer Religion. Sie war eine der ersten Besitzerinnen des Dorfes Kindyakovka in der Provinz Simbirsk, das später zu einem der abgelegenen Stadtteile wurde und ein beliebter Ort für Volksfeste war. Nach ihrem Tod wurde über ihrem Grab ein malerischer Pavillon errichtet.
Geschichte aus dem Leben.
Ich bin in eine andere Stadt gezogen, habe einen Job bekommen. Am "lustigsten" war der Job - Nachtwächter auf dem Friedhof. Du glaubst nicht, wie viele Freaks nachts kommen, Gräber ausheben und alles Wertvolle mitnehmen. Ich habe solche Übergriffe entschieden gestoppt und es war mir egal, wo die Kugel aus dem Gewehr traf - in den Arm, das Bein, das Herz oder den Kopf. Ich habe die toten Räuber unter einer Klippe am östlichen Rand des Friedhofs begraben - dort war es immer kalt, düster, unheimlich und unheimlich.
Aber ich werde Ihnen nicht weiter die Freuden des Lebens eines Friedhofswächters beschreiben, sondern Ihnen von den Ereignissen erzählen, die sich in der Nacht vom 11. auf den 12. Juli ereignet haben. Dann war das Wetter ruhig, der Wind war laut und am Himmel leuchtete es, die Umgebung mit einem silbernen Licht erhellend Vollmond. Ich saß im Torhaus, schaute Seventeen Moments of Spring und nippte leise an billigem Rotwein, als ein seltsames Geräusch von der Straße kam. In Alarmbereitschaft nahm ich das Gewehr aus den Halterungen, zog den Riegel und ging, leise die Tür öffnend, nach draußen.
Wie ich erwartet hatte, über einem einsamen Grab, etwas weiter von allen entfernt, machten drei Leute viel Aufhebens. Zwei geschickt geschwungene Schaufeln, die dritte leuchtete mit einer Taschenlampe auf sie. Ich war von solcher Wut überwältigt, dass ich selbst Angst bekam.
Warum zum Teufel entweiht ihr ein Grab, ihr Bastarde?!
Ein Gewehrschuss durchbrach die Stille. Keiner der Bagger rührte sich jedoch auch nur. Es stellte sich heraus, dass es einem von ihnen im Moment des Schusses gelang, die Schaufel mit dem Bajonett auf den Kopf zu stellen, und die Kugel ihn traf und gegen den Baum abprallte. Drei drehten sich mit solchen Bechern in meine Richtung, die ich ohne ein Wort verstand - sie würden töten.
Es blieb keine Zeit, das Gewehr nachzuladen. Ich warf es beiseite und zog ein Armeemesser aus meinem Stiefel. "Vielleicht werde ich nicht töten", dachte ich, "aber ich werde es definitiv schlecht schneiden."
Die beiden mit Schaufeln stürmten auf mich zu. Ich wich einem scharf geschärften Bajonett aus und schlitzte den Angreifer in die Brust auf, erhielt aber sofort einen Schlag mit einer Schaufel auf den Kopf. Meine Augen verdunkelten sich, ich sank zu Boden. Ein Bagger packte mich an den Haaren und warf den Kopf zurück, der zweite rieb sich die Brust – Blut blieb auf seiner Handfläche – nahm mein Messer und grinste.
Jetzt wirst du leiden, Schlampe, und dann wirst du wie ein lausiger Hund sterben. - Die Klinge lag auf meiner Luftröhre. Und hier ist es mir aufgefallen...
Die drei Abschaum wussten nicht einmal, wer sie getötet hat. Ein schwarzer Schatten schoss auf, einer der Trios quietschte wie ein Schwein in einem Schlachthof – er hatte nicht beide Arme an den Ellbogen – und hielt sofort den Mund, bewässerte den Boden mit Blut aus den Stümpfen und einem Schnitt an seiner Kehle. Der zweite warf ein Messer auf den Boden und lief weg, aber er rannte nicht weit: Vor den Toren überholte ihn ein Schatten und der Bösewicht fiel neben seinem Kopf zu Boden, der eine Sekunde zuvor abgefallen war. Der dritte, der mich losließ, wirbelte herum, panisches Entsetzen brodelte in seinen Augen, und als die Kreatur vor ihm auftauchte, ertönte ein verzweifelter, schrecklicher Schrei eines Mannes, der nicht sterben wollte. Als ich mich langsam umdrehte, sah ich eine zerstückelte Leiche … und die, die darüber stand …
Schwarzes mittellanges Haar, helle Haut, dunkelbraune Augen, schwarze Hose, schwarze Stiefel, schwarze Bluse, schwarzer Ledermantel – die Person gefiel mir nicht sofort. Ein seltsam aussehender Dolch war in seine Hand geklemmt - es gab keinen Griff, die Klinge schien aus seiner Hand zu wachsen. Und dann, als ich genauer hinsah, wurde mir mit einem Schauder klar, dass ich mich nicht geirrt hatte - die Klinge sah wirklich aus seiner Handfläche heraus.
Der Fremde drehte sich zu mir um und seine dünnen Lippen verzogen sich zu einem Lächeln:
Ich bin noch nie in meinem Leben so schnell gelaufen und habe nur in der Nähe des Bahnhofs angehalten und Luft geholt. Nachdem ich alles abgewogen und überlegt hatte, beschloss ich, nach Hause zurückzukehren, aber eine Überraschung erwartete mich in der Nähe der Wohnung: Die Worte „STILL DATE“ waren in die Haustür eingraviert.
