Veronika Tushnova: Dafür kann man alles geben! (Leben, Kreativität und Liebe). Wer hat gesagt, dass Liebe einfach ist? Alexander Yashin und Veronika Tushnova Liebe von Veronica Tushnova und Alexander Yashin

„Wenn ich bei diesen Zeilen weine, dann waren sie für mich bestimmt ...“

Jede Ausgabe unserer Zeitung wird mit wunderbaren Worten eröffnet
„Beeilt euch, gute Taten zu tun!“, das zum moralischen Motto von Korenovskie Vesti wurde. Wahrscheinlich wissen nicht alle unserer Leser, dass es sich dabei um Zeilen aus einem Gedicht des russisch-sowjetischen Dichters Alexander Jaschin handelt.

Ich hatte ein schlechtes Leben mit meinem Stiefvater,
Doch er hat mich großgezogen -
Und deshalb
Manchmal bereue ich, dass ich es nicht getan habe
Etwas, das ihn glücklich macht.

Als er krank wurde und leise starb, -
Mutter erzählt -
Täglich
Immer öfter erinnerte er sich an mich und wartete:
„Ich wünschte, Shurka... Er hätte mich gerettet!“

An eine obdachlose Großmutter in ihrem Heimatdorf
Ich sagte: Sie sagen, ich liebe sie so sehr,
Dass ich erwachsen werde und ihr Haus selbst niederreißen werde,
Ich werde Brennholz vorbereiten
Ich werde Brot kaufen.

Von vielen Dingen geträumt
Viel versprochen...
Bei der Blockade des Leningrader Alten
Vor dem Tod gerettet
Ja, einen Tag zu spät
Und dieser Tag wird das Jahrhundert nicht zurückbringen.

Jetzt bin ich tausend Wege gegangen -
Ich könnte eine Wagenladung Brot kaufen, ich könnte ein Haus abreißen.
Kein Stiefvater
Und meine Großmutter ist gestorben...
Beeilen Sie sich, Gutes zu tun!

Als ich diese Zeilen für unser Motto auswählte, konnte ich nicht einmal daran denken, dass nur sehr kurze Zeit vergehen würde und ich die Gedichte von Alexander Jaschin lesen würde, immer wieder zu ihnen zurückkehren und die geheime Bedeutung in ihnen erraten würde. Ich werde in ihnen Liebeserklärungen an eine Frau suchen und mit bitterer Befriedigung finden, die zum größten Glück und zum größten Schmerz ihres Lebens geworden ist. Aber alles ist in Ordnung.

Beim Durchsuchen der Gedichtsammlungen stieß ich zunächst auf ein Gedicht von Eduard Asadov mit dem Titel: Veronika Tushnova und Alexander Yashin. Ich habe es gelesen und wollte unbedingt wissen, was für eine tragische Liebesgeschichte zwischen Tushnova und Yashin passiert ist. Zu meiner Schande kannte ich bis dahin die Gedichte von Tushnova praktisch nicht. Ich habe gehört, dass es so eine Dichterin gab, sie hat dort etwas geschrieben. Wahrscheinlich Gedichte. Fasziniert von Asadov suche ich nach Tushnovas Gedichten und finde sie. Und alle. Von der ersten Zeile an hat sie mich verzaubert. Mehrere Tage lang fiel mir nichts ein, ich konnte nichts tun. In mir klangen ihre Gedichte wie Musik. Ich war überwältigt von ihrer Aufrichtigkeit und durchdringenden Zärtlichkeit. Sie faszinierten, sie erfüllten das Herz mit süßem Schmerz. Es war wie eine Obsession:
Ich klopfe an dein Herz
- Offen, offen,
erlaube mir
Schau in deine Augen,
weil ich es schon vergessen habe
über den Frühling
weil ich schon lange nicht mehr geflogen bin.
Im Schlaf,
weil ich schon lange nicht mehr jung war,
wegen
Spiegel lügen schamlos...
Ich klopfe an dein Herz
- Offen, offen,
Zeig es mir
zurückgeben, spenden!

Alt wie die Weltgeschichte. Die Liebesgeschichte zweier älterer Menschen. Glücklich und tragisch. Leicht und traurig. In Versen erzählt. Ich habe alles, was ich über Veronika Tushnova gefunden habe, noch einmal gelesen. Es stellte sich heraus, dass das ganze Land diese Verse las. Verliebte sowjetische Frauen schrieben sie von Hand in Notizbücher, weil es unmöglich war, Sammlungen ihrer Gedichte zu bekommen. Sie wurden auswendig gelernt, sie blieben im Gedächtnis und im Herzen. Sie wurden gesungen. Sie wurden nicht nur für Veronika Tushnova, sondern auch für Millionen verliebter Frauen zu einem lyrischen Tagebuch über Liebe und Trennung. Schade, dass ich in jenen Jahren nicht zu diesen Millionen gehörte. Aber jetzt, wie ein eifriger Rekrut, der bis zur Ohnmacht über den Exerzierplatz marschierte, begann und beendete ich meinen Tag mit Gedichten von Veronika Tushnova:

Verzichte nicht auf die Liebe.
Schließlich endet das Leben nicht morgen.
Ich werde aufhören, auf dich zu warten
und du wirst ganz plötzlich kommen.
Und du kommst, wenn es dunkel ist
Wenn ein Schneesturm das Glas trifft,
wenn du dich daran erinnerst, wie lange es her ist
wir haben uns nicht gewärmt.
Und so willst du Wärme,
nie geliebt,
Das kannst du nicht ertragen
Drei Personen an der Maschine.
Und es wird, wie es der Zufall so will, kriechen
Straßenbahn, U-Bahn, ich weiß nicht, was da ist.
Und der Schneesturm wird den Weg fegen
in der Ferne nähert sich das Tor ...
Und im Haus wird es Traurigkeit und Stille geben,
das Pfeifen der Theke und das Rascheln des Buches,
Wenn du an die Tür klopfst,
ohne Pause nach oben rennen.
Dafür kannst du alles geben
und bisher glaube ich daran,
Es fällt mir schwer, nicht auf dich zu warten,
den ganzen Tag, ohne die Tür zu verlassen.

Liebe war ein Geheimnis. Liebe war falsch. Jaschin hat eine Familie, ist in dritter Ehe verheiratet, hat sieben Kinder, davon vier in seiner letzten Ehe. Scherzhaft nannte er seine Familie „Yashinsky-Kollektivfarm“. Nun, wie konnte er sie verlassen! Ja, und Veronica erlaubte sich offenbar nicht, seine Familie zu zerstören, denn als weise Frau verstand sie: Man kann kein Glück auf dem Unglück eines anderen aufbauen:

Unerlaubte Liebe
illegale Kinder,
sie wurden in Sünde geboren
diese Verse.

Sie lesen ihre Gedichte und verstehen: Das Gefühl war real, schmerzhaft, leidenschaftlich. Keine leichte Angelegenheit, aber Liebe, die zum Sinn des Lebens, des Lebens selbst wird. Die Liebe, von der jeder von uns insgeheim träumt. Selbst diejenigen, die ihr Leben zunächst auf einer strengen Berechnung aufbauen, sind Pragmatiker und Zyniker und träumen von einer solchen Liebe, ohne es jemandem laut zu gestehen. Es stimmt, es ist teuer, für ein solches Brennen der Gefühle zu bezahlen. Manchmal Leben. Veronica löste sich in ihrer Liebe auf und verbrannte auf dem Scheiterhaufen. Aber es gab Gedichte, aufrichtig und aufgeregt.

Der Wind treibt
Wolken aus zottigen Fetzen,
die Kälte ist wieder da.
Und wieder wir
schweigend Abschied nehmen
die Art, wie sie sich trennen
für immer.
Du stehst und kümmerst dich nicht darum.
Ich überquere die Brücke...
Du bist grausam
die Grausamkeit des Kindes
grausam aus Missverständnis,
Vielleicht für einen Tag
vielleicht ein ganzes Jahr lang
Dieser Schmerz wird mein Leben verkürzen.
Wenn Sie den tatsächlichen Preis wüssten
all dein Schweigen und deine Beleidigungen!
Sie würden alles andere vergessen
du würdest mich packen
würde erhöhen
und würde aus der Trauer herausnehmen,
wie Menschen aus dem Feuer getragen werden.

Als ich diese bitteren Zeilen las, wollte ich unbedingt mehr über die Person erfahren, an die sie gerichtet waren. Was für ein Mann hätte sein sollen, den diese erstaunliche Frau so leidenschaftlich, so selbstlos liebte. Eine Schönheit mit ausdrucksstarkem Gesicht, Augen von außergewöhnlicher Tiefe. Braves Mädchen. Ihren Freunden zufolge war sie eine sehr aufgeweckte und herzliche Person. Ich wusste, wie man Freunde findet. Sie wusste, wie man liebt. Und liebte er sie? Was wusste ich über Jaschin? Ja, fast nichts. Der Autor wunderbarer, fast biblischer Zeilen: Beeile dich, gute Taten zu vollbringen. Frontsoldat. Das ist vielleicht alles. Aber jetzt musste ich so viel wie möglich über ihn erfahren. Ich habe seine Gedichte und Prosa gelesen. Ich fand ein Foto von Yashin und betrachtete es lange neidisch. Ja, tatsächlich, maskulin gutaussehend, mit einem rauen, aber strahlend modellierten Gesicht. Offenbar steckte dieser Teufel in ihm, dieser Charme, der selbst ausgeglichene Frauen in den Wahnsinn treibt. Was können wir dann über die Natur des Kreativen, Süchtigen sagen?

Alles im Haus ist bewölkt und baufällig,
Stufen knarren, Moos in den Rillen...
Und draußen vor dem Fenster - Morgendämmerung
und Zweig
in aquamarinfarbenen Tränen.
Und außerhalb des Fensters
Krähen schreien,
und furchtbar helles Gras,
und das Donnergrollen
wie fallendes Holz.
Ich schaue aus dem Fenster
Weinen vor Glück
und immer noch im Halbschlaf
Mir ist heiß auf der Wange
Deine coole Schulter...
Aber du bist in einem anderen, weit entfernten Haus
und sogar in einer anderen Stadt.
Außerirdische herrschsüchtige Palmen
Lüge auf dem Herzen, Schatz.
... Und das ist alles - und die Stunde der Morgendämmerung,
und ein Garten, der im Regen singt,
Ich habe es mir gerade ausgedacht
zu sein
mit dir zusammen.

Die beiden mussten nicht oft sein. Jaschin versteckte seine Geliebte sorgfältig vor Freunden und Bekannten. Treffen waren selten. Und das ganze Leben einer verliebten Frau wurde zu einer schmerzhaften Erwartung dieser bitter glücklichen Begegnungen. Nun, seine Hand erhob sich nicht, um den Herd seiner Familie zu ruinieren. Das Pflichtgefühl herrschte. Aber das Herz kann nicht bestellt werden. Und das Herz war hin- und hergerissen zwischen Pflicht und Liebe. Und die Geliebte wartete gehorsam, dann eifersüchtig gequält, dann vorgeworfen, aber häufiger akzeptierte sie demütig das Schicksal, das ihr zufiel.

Der Himmel ist mit einer gelben Morgendämmerung bemalt,
fast dunkel...
Wie beunruhigend, Liebes
wie gruselig,
wie sehr ich deine Dummheit fürchte.
Du lebst und atmest irgendwo,
lächeln, essen und trinken...
Kannst du überhaupt nichts hören?
Willst du nicht anrufen? Willst du nicht anrufen?
Ich werde demütig und treu sein
Ich werde nicht weinen, ich werde keine Vorwürfe machen.
Und für die Feiertage
und für Wochentage
und für alles danke ich dir.
Und alles was es gibt:
Veranda,
ja durch den Rauch über dem Rohr,
Ja, Silberring
von Dir versprochen.
Ja, unten befindet sich ein Karton
zwei Stängel seit dem Frühling verdorrt,
Ja, hier ist das Herz
welche
wäre tot
ohne dich.

Als der Arbeitstag und der häusliche Trubel zu Ende waren, ging ich in mein Zimmer und las bis spät in die Nacht Tushnovas Gedichte. Alle Sorgen und Ängste des Tages verschwanden. Und nicht mehr sie, sondern ich wanderte durch die Wälder in der Nähe von Moskau, genoss die stille Schönheit der russischen Natur und träumte davon, ihn, den Einzigen, zu treffen. Nicht sie, aber ich brannte vor Leidenschaft und der Unmöglichkeit, meiner Geliebten nahe zu sein. Die erstaunliche Kraft eines aufrichtigen Wortes: Es schien, als wären diese Worte genau jetzt geboren, direkt in meinem leidenden Herzen.

Wie oft liege ich wach im Dunkeln,
und alles scheint mir
dieser helle Fluss
und diese Weihnachtsbäume
auf der anderen Seite des Waldes.
Wie still muss es im Wald geworden sein,
unbekleidete Zweige sind schwarz,
der Tag ist vorbei – um vier Uhr wird es dunkel,
und die Fenster sind nicht beleuchtet.
Kein Knarren, kein Rascheln in einem leeren Haus,
er war ganz dunkel und nass,
die Stufen sind mit abgefallenen Blättern übersät,
hängendes rostiges Schloss...
Und die Gänse fliegen in der eisigen Dunkelheit,
ängstlich und heiser trompetete...
Was für ein Unglück
passierte mir -
Ich habe mein Leben gelebt
ohne dich.

Was tun, wenn die Liebe am Ende der Jugend kommt? Was tun, wenn sich das Leben bereits entwickelt hat? Wie hat es sich entwickelt? Was tun, wenn ein geliebter Mensch nicht frei ist? Dir verbieten zu lieben? Unmöglich. Eine Trennung ist gleichbedeutend mit dem Tod. Aber sie haben sich getrennt. Also entschied er. Und sie hatte keine andere Wahl, als zu gehorchen. In ihrem Leben begann ein schwarzer Streifen, ein Streifen der Verzweiflung und des Schmerzes.

Sie sagen: „Weißt du, er hat sie verlassen ...“
Und ohne dich bin ich wie ein Boot ohne Ruder,
wie ein Vogel ohne Flügel
wie eine Pflanze ohne Wurzel...
Wissen Sie, was Trauer ist?

Ich habe es dir noch nicht gesagt,
Wissen Sie, wie ich zu Bahnhöfen gehe?
Wie lerne ich Fahrpläne?
Wie erreiche ich nachts Züge?

Wie in jedem Postamt bete ich für ein Wunder:
sogar Zeilen, sogar Wörter
von dort....
von dort....

Vielleicht wartete und hoffte sie zunächst noch. Während er auf ein Wunder wartet und hofft, wird er zum Tode verurteilt. Damals entstanden in ihrer leidenden Seele diese ergreifenden Zeilen: Liebe verzichtet nicht ... Aber er, gutaussehend, stark, leidenschaftlich geliebt, verzichtete. Ich möchte niemanden verurteilen. Ich verstehe ihn: Er schwankte zwischen Pflichtgefühl und Liebe. Das Pflichtgefühl siegte. Aber warum ist dieser Sieg so traurig?

der Schlag meines Herzens,
die Wärme eines vertrauensvollen Körpers...
Wie wenig hast du mitgenommen
was ich dir geben wollte.
Und da ist Sehnsucht, wie Honig süß ist,
und verdorrende Bitterkeit der Vogelkirsche,
und der Jubel der Vögel,
und schmelzende Wolken..
Es gibt ein unermüdliches Rascheln der Kräuter,
und das Gerede der Kieselsteine ​​am Fluss,
begraben,
nicht übersetzbar
in keiner Sprache.
Es gibt einen messingfarbenen, langsamen Sonnenuntergang
und ein strahlender Blätterregen...
Wie reich du sein musst
dass du nichts brauchst.

Man sagt, man stirbt nicht an Liebe. Na ja, vielleicht mit 14, wie Romeo und Julia. Es ist nicht wahr. Sterben. Und sie sterben mit fünfzig. Wenn Liebe echt ist. Millionen von Menschen wiederholen gedankenlos die Formel der Liebe, ohne sich ihrer großen tragischen Kraft bewusst zu sein: Ich liebe dich, ich kann nicht ohne dich leben ... Und sie leben friedlich weiter. Und Veronica Tushnova – konnte nicht. Konnte nicht leben. Und sie ist gestorben. Krebs, sagten die Ärzte. Aus Liebe, sage ich. Kurz vor ihrem Tod schrieb sie diese Zeilen:

Ich verabschiede mich von dir
in der letzten Zeile.
Mit wahrer Liebe
vielleicht triffst du dich.
Lass einen anderen, Liebes,
der mit dem - Paradies,
Ich schwöre immer noch:
erinnern! erinnern!
Erinnere dich an mich, wenn
morgendliches Eisknirschen
wenn plötzlich am Himmel
Das Flugzeug donnert
wenn der Wirbelsturm rollt
Schleier aus stickigen Wolken,
wenn dem Hund langweilig wird
jammre den Mond an
wenn rote Herden
Der Laubfall wird sich drehen,
wenn die Fensterläden nach Mitternacht geöffnet sind
fehlschlagen,
wenn es morgens weiß ist
Hähne werden krähen,
Erinnere dich an meine Tränen
Lippen, Hände, Poesie...
Versuchen Sie nicht zu vergessen
vom Herzen wegfahren,
Versuchen Sie es nicht
Leg dich nicht an -
zu viel von mir!

Veronika Tushnova starb am 7. Juli 1965. Und erst dann, anscheinend, erst dann wurde Jaschin klar, dass die Liebe nicht verschwunden war, nicht auf Befehl aus dem Herzen entwichen war, wie ein gehorsamer Soldat im ersten Jahr. Die Liebe verbarg sich nur, und nach dem Tod von Veronica flammte sie mit neuer Kraft auf, allerdings in einer anderen Funktion. In Sehnsucht verwandelt, schmerzhaft, bitter, unzerstörbar. Es gab keine liebe Seele, wirklich lieb, hingebungsvoll. Wahrscheinlich hat er heutzutage mit erschreckender Klarheit die traurige Bedeutung der jahrhundertealten Volksweisheit vollständig verstanden: Was wir haben, schätzen wir nicht, nachdem wir es verloren haben, weinen wir bitterlich.

Ich dachte, es wäre für immer
Wie Luft, Wasser, Licht:
Ihr sorgloser Glaube,
Die Stärke ihres Herzens
Genug für hundert Jahre.

Hier werde ich bestellen -
Und wird erscheinen
Tag und Nacht zählen nicht
Unter der Erde wird es erscheinen
Bewältige jede Trauer
Das Meer wird überqueren.

Wird im Dienst sein
Kohl ist notwendig
Ein Monat in den Beinen ohne Schlaf,
Wenn nur - in der Nähe,
Nahe,
Glücklich, gebraucht zu werden.

Gedanke
Ja, es schien...
Wie du mich im Stich gelassen hast!
Plötzlich für immer verschwunden -
Die Macht war mir egal
Was sie mir gegeben hat.

Unfähig, mit Trauer umzugehen
Mit der Stimme eines Brüllens
Ich rufe.
Nein, nichts wird besser:
Es kommt nicht aus der Erde
Es sei denn, es ist echt.

So lebe ich.
Live?

Yashins Freunde erinnerten sich, dass er nach dem Tod von Veronica wie verloren ging. Als großer, starker, gutaussehender Mann ging er irgendwie sofort vorbei, als ob das Licht in seinem Inneren, das seinen Weg erhellte, erloschen wäre. Er starb drei Jahre später an derselben unheilbaren Krankheit wie Veronica. Kurz vor seinem Tod schrieb Yashin sein „Waste“:

Oh, wie schwer wird es für mich sein zu sterben
Hören Sie bei vollem Atemzug auf zu atmen!
Ich bereue es, nicht gegangen zu sein
Verlassen,
Ich habe Angst vor nicht möglichen Treffen -
Abschied.

Unkomprimiertes Keilleben liegt an den Füßen.
Die Erde wird für mich niemals in Frieden ruhen:
Ich habe vor Ablauf der Frist niemandes Liebe gerettet
Und er reagierte taub auf das Leiden.

Ist etwas wahr geworden?
Wo soll man sich hinstellen?
Aus der Galle des Bedauerns und der Vorwürfe?
Oh, wie schwer wird es für mich sein zu sterben!
Und nein
es ist verboten
Lektionen lernen.

Im Juli vergingen in aller Stille und unbemerkt von irgendjemandem die Sterbedaten von Veronika Tushnova und Alexander Yashin nacheinander. Und nur ich wandere wahrscheinlich wie ein verzauberter Wanderer durch die Verse ihrer schönen Liebe und leide unter unausgesprochenen Gefühlen. Mehr als vierzig Jahre sind vergangen. Sie sind aus dem Leben verschwunden, aber nicht aus der Erinnerung. Einmal schrieb Tushnova

Ich öffne den einsamen Band -
gebundenes Volumen verlieren.
Der Mann hat diese Zeilen geschrieben.
Ich weiß nicht, für wen er geschrieben hat.

Lass ihn anders denken und lieben
und seit Jahrhunderten sind wir uns nicht begegnet ...
Wenn ich aus diesen Zeilen weine,
also waren sie für mich bestimmt.

Kürzlich kam ein Mädchen zu mir und brachte ein ganzes Notizbuch mit Gedichten über die Liebe mit. In Bezug auf die Versierung unfähig, aber aufrichtig. Wir redeten viel über Poesie, und dann las ich ihr eines von Tushnovas Gedichten vor und sah voller Freude, wie ihre Augen leuchteten. Jetzt wird sie, da bin ich mir sicher, diese wundervollen Verse in ihrem Herzen tragen, was bedeutet, dass der dünne Faden, der alle verliebten Menschen unsichtbar verbindet, nicht unterbrochen wird.

Vielleicht ruft jemand beim Lesen dieser Zeilen aus: Was für ein Unsinn! Gibt es hier Liebe, wenn dies zu Hause, bei der Arbeit oder auf dem Land passiert? Es gibt wichtigere Themen. NEIN! Es gibt nichts Wichtigeres als die Liebe. Alles beginnt mit ihr. Die Familie. Kinder. Ein Land. Ja, und das Land muss man auch lieben! Und wenn es dazu kommt, kann man ohne Liebe keinen wertvollen Nagel machen und keine schicke Gurke anbauen. Aber nein, man wird einfach schnüffelig erwachsen. Liebe ist der Anfang von ALLEM.

Natürlich wird es auf jeden Fall jemanden geben, der sagen wird: Ja, ich brauche deine Schocks nicht, auch nicht die der Lieben, ich würde lieber ohne Liebe leben, aber ruhig. Es ist harte Arbeit, glücklich zu sein. Eduard Asadov bemerkt in demselben Gedicht, das meine Recherche initiierte, als ob er mögliche Einwände vorwegnahm:

Es passiert so: ruhig, kaum
Sie leben, als würden sie einschlafen, im Winter und bei Hitze.
Und du hast dich für das Glück entschieden. Du hast nicht geraucht
Du hast heiß und freudig gebrannt,
Sie brannten wie Reisig im Wind,

Lass Neid murmeln, wütend,
Und Klatsch wirft Steine ​​hinterher.
Du bist vorwärts gegangen, ohne Angst vor Schlaglöchern,
Schließlich ist auf der Welt nur Schmutz illegal,
Liebe ist nicht „illegal“!

Zwei Bücher nebeneinander in der Stille des Raumes...
Wie zwei aneinandergepresste Schultern.
Zwei Zärtlichkeiten, zwei Herzen, zwei Seelen,
Und nur die Liebe ist wie ein Roggenmeer
Und der Tod ist einer, von einer Krankheit ...

Und wenn ich manchmal des Schlechten überdrüssig werde,
Aus dem Klatsch oder den kleinen Worten von jemandem,
Ich winke mit der Hand und wende mich streng ab.
Aber ich denke nur noch einmal an dich
Bereit, bis zum Tod für die Liebe zu kämpfen!

Und worauf sind wir vorbereitet? Und bist du bereit?

Kasan erinnert sich an seine wunderbaren Landsleute...
Veronika Tushnova (27.03.1911, Kasan - 07.07.1965, Moskau) ist einer der hellsten Sterne an ihrem poetischen Firmament. Der nach Garif Akhunov benannte Kasaner Literaturverein, dessen Leiter ich seit 1997 bin, veranstaltet seit 20 Jahren „Offene Jugend“. Poesiefestivals „Galaxie der Liebe“, benannt nach V. Tushnova mit Unterstützung unserer Gleichgesinnten in Kasan, Selenodolsk, Almetyevsk, Chistopol und Raifa.

Leben und Werk der geliebten Dichterin sind untrennbar miteinander verbunden, und die tragische Geschichte ihrer Liebe ist Shakespeares Feder würdig ...

Tolle Liebesgeschichte:
„Es gibt keine traurigere Geschichte auf der Welt …“

Veronika Tushnova

Düstere Erde
frostgebunden,
Himmel durch Sonne
gelangweilt.
Es ist dunkel am Morgen
und mittags ist es dunkel
aber es ist mir egal
Es ist mir egal!

Und ich habe einen Favoriten, einen Favoriten,
mit der Kutte eines Adlers,
mit der Seele einer Taube,
mit einem frechen Lächeln,
mit einem kindlichen Lächeln
weltweit
eine einzige.

Er ist meine Luft
er ist für mich der Himmel,
alles ohne ihn ist atemlos
und dumm...

Und er weiß nichts davon
beschäftigt mit seinen eigenen Angelegenheiten und Gedanken,
wird vergehen und nicht hinsehen,
und werde nicht zurückblicken
und lächle mich an
Ich werde es nicht erraten.

Lie zwischen uns
für immer und ewig
nicht fern gab -
vergängliche Jahre,
zwischen uns stehen
kein großes Meer
bittere Trauer,
das Herz eines anderen.

Wir werden uns für immer treffen
nicht dazu bestimmt...
Und es ist mir egal
Es ist mir egal,
und ich habe einen Favoriten
Schatz!

Veronika Mikhailovna Tushnova, eine berühmte sowjetische Dichterin, wurde am 27. März 1911 in Kasan in der Familie von Mikhail Tushnov, einem Medizinprofessor an der Kasaner Universität, und seiner Frau Alexandra, geborene Postnikova, einer Absolventin der Bestuschew-Kurse für höhere Frauen, geboren In Moskau.

Nach ihrem Umzug nach Leningrad schloss sie ihr in Kasan begonnenes Studium am medizinischen Institut ab, heiratete den berühmten Arzt Juri Rosinski und brachte 1939 eine Tochter, Natalja, zur Welt. Tushnovas zweiter Ehemann ist Yuri Timofeev.

Die Einzelheiten des Familienlebens von Veronika Tushnova sind unbekannt – vieles ist nicht erhalten, geht verloren, auch die Angehörigen schweigen.

Sie begann schon früh, Gedichte zu schreiben, und nach dem Ende des Krieges, in dem sie in Krankenhäusern arbeiten musste, verband sie ihr Leben für immer mit der Poesie.

Es ist nicht bekannt, unter welchen Umständen und wann genau Veronika Tushnova den Dichter und Schriftsteller Alexander Jaschin (1913–1968) kennenlernte, in den sie sich so bitter und hoffnungslos verliebte und dem sie ihre schönsten Gedichte widmete, die in ihr enthalten waren letzte Sammlung „One Hundred Hours of Happiness“. Hoffnungslos – denn Jaschin, Vater von sieben Kindern, war zum dritten Mal verheiratet. Enge Freunde nannten die Familie von Alexander Jakowlewitsch scherzhaft „Jaschin-Kollektivfarm“.

„Das Unlösbare kann nicht gelöst werden, das Unheilbare kann nicht geheilt werden…“. Und ihren Gedichten nach zu urteilen, konnte Veronika Tushnova nur durch ihren eigenen Tod von ihrer Liebe geheilt werden.

Sie trafen sich heimlich, in anderen Städten, in Hotels, gingen in den Wald, wanderten den ganzen Tag umher, übernachteten in Jagdhütten. Und als sie mit dem Zug nach Moskau zurückkehrten, bat Yashin Veronica, zwei oder drei Haltestellen auszusteigen, damit sie nicht zusammen gesehen würden.

Doch schon bald wird das Geheimnis gelüftet. Freunde verurteilen ihn, die Familie ist eine echte Tragödie. Der Bruch mit Veronika Tushnova war vorherbestimmt und unvermeidlich.

Dies ist die Vorgeschichte des Erscheinens der letzten Gedichte von Veronika Tushnova – ergreifend und bekennend – das leuchtendste Beispiel weiblicher Liebestexte.

Ich stehe an der offenen Tür
Ich verabschiede mich, ich gehe.
Ich glaube an nichts mehr...
Schreiben Sie bitte weiter!
Um nicht von spätem Mitleid gequält zu werden,
aus dem es kein Entrinnen gibt
schreib mir bitte einen Brief
tausend Jahre vorwärts.
Nicht für die Zukunft, sondern für die Vergangenheit,
Für Seelenfrieden,
schreibe Gutes über mich.
Ich bin bereits gestorben. Schreiben!

Alles ist passiert: sowohl Glück als auch Traurigkeit,
und lange Gespräche.
Aber über das Wichtigste haben wir geschwiegen,
Oder vielleicht haben sie nicht einmal darüber nachgedacht.
Wir wurden durch den Strom unruhiger Tage geteilt -
zuerst ein Bach, dann, sehen Sie, ein Fluss ...
Doch lange Zeit herrschte das Gefühl:
nicht für immer, nicht für lange, bis...
Es ist längst verschwunden, das ferne Ufer ist davongesegelt,
und da bist du nicht, und das Licht in der Seele erlosch,
Und ich bin der Einzige, der immer noch nicht glaubt
dass das Leben uns für immer getrennt hat.

***
Was habe ich dir verweigert, sag es mir?
Du hast um einen Kuss gebeten – ich habe geküsst.
Sie haben darum gebeten zu lügen – wie Sie sich erinnern, und zwar in einer Lüge
Ich habe dich nie abgelehnt.
Es war schon immer so, wie ich es wollte.
Ich wollte – ich lachte, aber ich wollte – ich schwieg …
Aber der geistigen Flexibilität sind Grenzen gesetzt,
und jeder Anfang hat ein Ende.
Ich allein beschuldige mich für alle Sünden,
alles besprochen und nüchtern durchdacht,
Du willst, dass ich nicht...
Keine Sorge, ich bin bereits verschwunden.

***
Der Wind treibt Wolken aus struppigen Fetzen,
die Kälte ist wieder da.
Und wieder trennen wir uns schweigend,
die Art und Weise, wie sie sich für immer trennen.
Du stehst und kümmerst dich nicht darum.
Ich überquere die Brücke...
Du bist grausam mit der Grausamkeit eines Kindes -
grausam aus Missverständnis.
Vielleicht für einen Tag, vielleicht für ein ganzes Jahr
Dieser Schmerz wird mein Leben verkürzen.
Wenn Sie den tatsächlichen Preis wüssten
all dein Schweigen und deine Beleidigungen!
Sie würden alles andere vergessen
du würdest mich packen
würde sich von der Trauer erholen und ertragen,
wie Menschen aus dem Feuer getragen werden.

Nur blaue Farbe auf Papier
Reihen unleserlicher Abzeichen,
aber wie ein Schluck aus einer Flasche
ohne Wasser sterben.
Warum geht es ohne Millionen?
Warum geht es nicht ohne?
Warum hast du so schamlos gezögert?
Post, die Befreiung bringt?
Ich werde mich endlich ausruhen.
Wir haben die Trauer sehr satt.
Warum wolltest du nicht so lange?
Erinnerst du dich an deine Macht?

***
Sie sagen mir: Es gibt keine solche Liebe.
Es tut weh, dass du viel willst
solche Leute gibt es nicht.
Du albern nur herum
sowohl du selbst als auch andere!
Sie sagen: Vergebens bist du traurig,
umsonst iss nicht und schlafe nicht,
sei nicht dumm!
Wie auch immer, du wirst aufgeben
also ist es besser, jetzt aufzugeben!
... Und es ist. Essen. Essen.
Und sie ist hier, hier, hier
in meinem Herzen
warmes Kükenleben,
In meinen Adern fließt brennendes Blei.
Sie ist das Licht in meinen Augen
Sie ist das Salz in meinen Tränen,
mein Sehvermögen, mein Gehör, meine beeindruckende Kraft,
meine Sonne, meine Berge, meine Meere!
Aus dem Vergessen - Schutz, aus Lügen und Unglauben - Rüstung ...
Wenn sie nicht existiert, werde ich nicht existieren!
... Und sie sagen mir: So eine Liebe gibt es nicht.
Sie sagen mir: Du lebst wie alle anderen auch!
Und ich habe keine Seele
Ich werde es nicht verblassen lassen.
Und ich lebe, wie jeder eines Tages leben wird!

Ich verabschiede mich von dir
in der letzten Zeile.
Mit wahrer Liebe
vielleicht triffst du dich.
Lass einen anderen, Liebes,
der mit dem - Paradies,
Ich schwöre immer noch:
erinnern! erinnern!
Erinnere dich an mich, wenn
morgendliches Eisknirschen
wenn plötzlich am Himmel
das Flugzeug stürzt ab
wenn der Wirbelsturm rollt
Schleier aus stickigen Wolken,
wenn dem Hund langweilig wird
jammre den Mond an
wenn rote Herden
Der Laubfall wird sich drehen,
wenn die Fensterläden nach Mitternacht geöffnet sind
fehlschlagen,
wenn es morgens weiß ist
Hähne werden krähen,
Erinnere dich an meine Tränen
Lippen, Hände, Poesie...
Versuchen Sie nicht zu vergessen
vom Herzen wegfahren,
Versuchen Sie es nicht
Leg dich nicht an -
zu viel von mir!

Versprich mir nicht Berge von Gold,
Die Lebensjahre versprachen nichts Gutes.
Ich werde dich sehr bald verlassen
nach dem Gesetz von Mutter Erde.
Ich habe nur noch wenige Federn übrig
Also lass mich wählen, was ich will:
grauflügelige Weihnachtsbäume, ja Kiefern,
ja, Birke – eine weiße Kerze.
Gib einen fröhlichen Mischling,
heisere Dorfhähne,
nasses Maiglöckchen, staubige Kamille,
vage Bewegung der Verse.
Regnerischer Tag, lange dunkle Nacht,
Spritzer, Schluchzen, Rascheln in der Dunkelheit ...
Und feuchte Holzscheite riechen feucht
Geben Sie mir auch eine Erinnerung.
Machen Sie nicht den Vorwurf, dass Sie sich wenig gewünscht haben,
Verurteile nicht, dass mein Herz schüchtern ist.
So geschah es – zu spät ...
Hilf mir! Wo ist deine Hand?

„Es ist deine eigene Schuld“, sagte Little.
Prinz. - Das wollte ich nicht
Es tat weh, du selbst hast es mir gewünscht
habe dich gezähmt...
„Ja, natürlich“, sagte der Fuchs.
Aber du wirst weinen!
- Ja natürlich.
- Du fühlst dich also schlecht deswegen.
- Nein, - widersprach der Fuchs, - mir geht es gut.
Saint-Exupéry

Hundert Stunden Glück... Ist das nicht genug?
Ich habe es wie goldenen Sand gewaschen,
liebevoll, unermüdlich gesammelt,
Stück für Stück, Tropfen für Tropfen, Funke, Funkeln,
erschuf es aus Nebel und Rauch,
als Geschenk von jedem Stern und jeder Birke angenommen ...
Wie viele Tage habe ich auf der Suche nach Glück verbracht
auf einer gekühlten Plattform,
in einem klappernden Wagen
in der Stunde der Abfahrt überholte ihn
am Flughafen
umarmte ihn, wärmte ihn
in einem ungeheizten Haus.
Über ihn gezaubert, beschworen ...
Es ist passiert, es ist passiert
dass ich aus bitterer Trauer mein Glück erlangte.
Vergeblich heißt es
dass es notwendig ist, glücklich geboren zu werden.
Es ist nur notwendig, dass das Herz
schäme dich nicht, am Glück zu arbeiten,
damit das Herz nicht faul, arrogant ist,
so dass es für ein kleines bisschen „Danke“ heißt.

Hundert Stunden Glück
am reinsten, ohne Täuschung...
Hundert Stunden Glück!
Ist das nicht genug?

Alles im Haus ist bewölkt und baufällig,
Stufen knarren, Moos in den Rillen...
Und vor dem Fenster - Morgendämmerung und ein Ast
in aquamarinfarbenen Tränen.
Und draußen vor dem Fenster schreien die Krähen,
und furchtbar helles Gras,
und das Donnergrollen
wie fallendes Holz.
Ich schaue aus dem Fenster und weine vor Glück,
und immer noch im Halbschlaf
Mir ist heiß auf der Wange
Deine coole Schulter...
Aber du bist in einem anderen, weit entfernten Haus
und sogar in einer anderen Stadt.
Außerirdische herrschsüchtige Palmen
Lüge auf dem Herzen, Schatz.
... Und das ist alles - und die Stunde der Morgendämmerung,
und ein Garten, der im Regen singt,
Ich habe es mir gerade ausgedacht
bei Dir sein.

Und so erscheint Tushnova in den Beschreibungen von Menschen, die sie kannten:

„Veronicas Schönheit brennt südländisch, asiatisch (eher persisch als tatarisch)“ (Lev Anninsky)

„Umwerfend schön“ (Mark Sobol)

„Eine schöne, schwarzhaarige Frau mit traurigen Augen (wegen ihrer charakteristischen und für das zentralrussische Auge ungewöhnlichen Schönheit wurde sie lachend „orientalische Schönheit“ genannt)“

„Veronica war atemberaubend schön! Jeder verliebte sich sofort in sie ... Ich weiß nicht, ob sie mindestens eine Stunde lang glücklich in ihrem Leben war ... Veronica sollte aus der Position ihres strahlenden Lichts der Liebe zu allem geschrieben werden. Sie hat aus allem Glück gemacht ...“ (Nadezhda Ivanovna Kataeva-Lytkina)

„Veronika Tushnova setzte sich an meinen Tisch. Sie duftete verlockend nach gutem Parfüm und wie eine wiederbelebte Galatea senkte sie ihre skulpturalen Augenlider ...“ (Ivinskaya O.V. „Jahre mit Boris Pasternak: Gefangener der Zeit“)

„... Von Kindheit an entwickelte sie eine heidnische, enthusiastische Haltung gegenüber der Natur. Sie liebte es, barfuß durch den Tau zu laufen, im Gras an einem mit Gänseblümchen übersäten Hang zu liegen, den Wolken zu folgen, die irgendwohin eilten, und die Sonnenstrahlen in ihren Handflächen einzufangen.

Sie mag den Winter nicht, sie verbindet den Winter mit dem Tod“ („Russisches Leben“)

Als Veronica im Krankenhaus in der Onkologieabteilung war, besuchte Alexander Yashin sie. Mark Sobol, der seit vielen Jahren mit Veronika befreundet war, wurde unwissentlich Zeuge eines dieser Besuche:

Ich ging in ihr Zimmer und versuchte sie aufzumuntern. Sie war empört: Nein! Sie gaben ihr böse Antibiotika, die ihre Lippen zusammenzogen und ihr das Lächeln weh tat. Sie sah extrem schlecht aus. Unkenntlich. Und dann kam er – er! Veronica befahl uns, uns zur Wand zu drehen, während sie sich anzog. Bald rief sie leise: „Jungs ...“. Ich drehte mich um und flippte aus. Da war eine Schönheit vor uns! Ich werde vor diesem Wort keine Angst haben, denn es ist präzise gesagt. Lächelnd, mit leuchtenden Wangen, eine junge Schönheit, die noch nie Beschwerden gekannt hat. Und dann habe ich mit besonderer Kraft gespürt, dass alles, was sie geschrieben hat, wahr ist. Absolute und unwiderlegbare Wahrheit. Ich denke, das ist es, was Poesie ausmacht ...

In den letzten Tagen vor ihrem Tod verbot sie Alexander Jaschin den Zutritt zu ihrem Mündel – sie wollte, dass er sich an sie erinnerte, schön, fröhlich, lebendig.
Veronika Michailowna starb unter schweren Qualen. Die Dichterin starb am 7. Juli 1965. Yashin, schockiert über den Tod von Tushnova, veröffentlichte einen Nachruf in der Literaturnaya Gazeta und widmete ihr Gedichte – seine verspätete Einsicht, erfüllt vom Schmerz des Verlustes.

Dachte, es wäre für immer
Wie Luft, Wasser, Licht:
Ihr sorgloser Glaube
Die Stärke ihres Herzens
Genug für hundert Jahre.

Hier werde ich bestellen -
Und wird erscheinen
Tag und Nacht spielen keine Rolle
Unter der Erde wird es erscheinen
Bewältige jede Trauer
Das Meer wird schwimmen.

Notwendig -
Wird bis zur Taille reichen
Im sternenklaren Trockenschnee
Durch die Taiga
zum Pol,
Ins Eis
Durch „Ich kann nicht“.

Wird im Dienst sein
Kohl ist notwendig
Ein Monat in den Beinen ohne Schlaf,
Wenn nur - in der Nähe,
Nahe,
Glücklich, gebraucht zu werden.

Gedanke
Ja, es schien...
Wie du mich im Stich gelassen hast!
Plötzlich für immer verschwunden -
Die Macht war mir egal
Was sie mir gegeben hat.

So lebe ich.
Live?

Alexander Jaschin

„Was für einen großen Eindruck Alexander Jakowlewitsch hinterlassen hat, wo immer er auftrat. Er war ein gutaussehender, starker Mann, sehr charmant, sehr klug.“

„Ich war sehr überrascht von Jaschins Aussehen, das mir nicht sehr rustikal und vielleicht auch nicht sehr russisch vorkam. Eine große, stolz gepflanzte Adlernase (so etwas findet man nicht überall in Pinega), dünne, stechende Lippen unter einem roten, gepflegten Schnurrbart und ein sehr hartnäckiges, durchdringendes, leicht wildes Auge eines Waldmenschen, aber mit einem müdes, trauriges Schielen ...“ (Fjodor Abramow)

„... Ein Bauer aus Wologda, er sah aus wie ein Bauer, groß, breitknochig, mit einem Schaufelgesicht, freundlich und stark ... Seine Augen hatten ein schlaues bäuerliches Schielen, durchdringend intelligent“ (Grigory Svirsky)

Wer ist er also – „ein Single“, der für Veronika Tushnova zur Luft und zum Himmel wurde?

Jaschin (richtiger Name: Popow) Alexander Jakowlewitsch (1913–1968), Dichter, Prosaschriftsteller. Geboren am 14. März (27 N.S.) im Dorf Bludnovo, Oblast Wologda, in einer Bauernfamilie. Im Zweiten Weltkrieg meldete er sich freiwillig an der Front und beteiligte sich als Kriegsberichterstatter und politischer Mitarbeiter an der Verteidigung Leningrads und Stalingrads sowie an der Befreiung der Krim.

Jaschin verdanken der Dichter Nikolai Rubzow und der Prosaschriftsteller Wassili Below in vielerlei Hinsicht ihre Ausbildung in der russischen Literatur.

Nach der Veröffentlichung der Geschichten „Leverage“ und „Vologda Wedding“ wurden die Türen der Verlage und Redaktionen für den Stalin-Preisträger geschlossen. Viele seiner Werke blieben unvollendet.
Das Leben von Alexander Yashin – sowohl literarisch als auch persönlich – ist nicht einfach. Zu dieser Zeit gehört sein verzweifeltes Gedicht:

Mutter Gottes, gib mir keine Vorwürfe
Ich verherrliche dich nicht in Kirchen
Und jetzt, nachdem ich gebetet habe, nichts
Ich albern nicht herum, ich lüge nicht.

Ich habe einfach keine Kraft mehr
Alle Verluste und Probleme sind nicht messbar,
Wenn das Licht im Herzen verblasst,
Zumindest muss man an etwas glauben.

Lange Zeit keine Ruhe, kein Schlaf,
Ich lebe im Rauch, wie im Nebel ...
Meine Frau liegt im Sterben
Ja, ich bin in derselben Zeile.

Sündige ich mehr als andere?
Warum steckt Trauer hinter Trauer?
Ich bitte Sie nicht um einen Kredit
Ich warte nicht auf eine Eintrittskarte in ein Sanatorium.

Lassen Sie mich die Sackgasse durchbrechen.
Von der Kreuzung, von der Straße,
Da bisher niemand geholfen hat,
Hilf mir, Mutter Gottes.

Er wird von einer erstaunlichen Frau geliebt, talentiert, schön, einfühlsam ... „Aber er weiß nichts davon, er ist mit seinen Angelegenheiten und Gedanken beschäftigt ... er wird vorbeigehen und nicht hinsehen und wird es nicht tun Schau zurück und werde nicht raten, mich anzulächeln.

„Zwei Straßen auf der Erde sind kein Zufall – dieser und dieser, dieser beansprucht die Beine, dieser bewegt die Seele“, schrieb Bulat Okudzhava in seinem Gedicht.

Alexander Jaschin hatte viele „Beinmüde“ – und eine bürgerliche Position, als er in seinen Geschichten und Gedichten, so gut er konnte, sein Recht auf die Wahrheit durchsetzte, und eine riesige Familie, in der nicht einfach alles gut lief , und diesem Bild eines Hüters der Volkstraditionen, dem er verdankt, folgte ein Vater von sieben Kindern, ein liebevoller und fürsorglicher Ehemann, ein moralischer Leitfaden für angehende Schriftsteller

Aus Tagebucheinträgen von 1966:

„Ich hatte schon lange den Wunsch nach kreativer Einsamkeit – das erklärt auch den Bau eines Hauses am Bobrishny Ugor ... Mein Leben ist in der Öffentlichkeit sehr schwierig und freudlos geworden. Ich begann zu viel zu verstehen und zu sehen und komme mit nichts zurecht ...

Umsiedlung nach Bobrishny Ugor... Ich breitete meine Notizbücher aus und schaute aus dem Fenster, ich konnte nicht genug sehen. Mutter und Schwester gingen im Regen nach Hause.

Ich bin geblieben und bin froh. Erstaunliches Gefühl des Friedens. Vielleicht verstehe ich jetzt Einsiedler, alte russische Zellenwärter, ihren Durst nach Einsamkeit ... Wegen dieser einen mondstillen, wenn auch noch kalten Nacht hat es sich gelohnt, meine Hütte zu bauen ... Solche Gefangenschaft finde ich in der Wildnis der Wälder , schneit teurer als Ruhm und Auszeichnungen – weder Demütigung noch Beleidigung oder Verfolgung. Ich bin immer hier in meinem Haus, in meinem Wald. Hier ist meine Heimat…“ („Erster September“)

Yashins Freunde erinnerten sich, dass er nach dem Tod von Veronica wie verloren ging. Als großer, starker, gutaussehender Mann ging er irgendwie sofort vorbei, als ob das Licht in seinem Inneren, das seinen Weg erhellte, erloschen wäre. Er starb drei Jahre später an derselben unheilbaren Krankheit wie Veronica. Kurz vor seinem Tod schrieb Yashin sein „Waste“:

Oh, wie schwer wird es für mich sein zu sterben
Hören Sie bei vollem Atemzug auf zu atmen!
Ich bereue es, nicht gegangen zu sein
Verlassen,
Ich habe Angst vor nicht möglichen Treffen -
Abschied.

Unkomprimiertes Keilleben liegt an den Füßen.
Die Erde wird für mich niemals in Frieden ruhen:
Ich habe vor Ablauf der Frist niemandes Liebe gerettet
Und er reagierte taub auf das Leiden.

Ist etwas wahr geworden?
Wo soll man sich hinstellen?
Aus der Galle des Bedauerns und der Vorwürfe?
Oh, wie schwer wird es für mich sein zu sterben!
Und nein
es ist verboten
Lektionen lernen.

Auf Ugor wurde er laut Testament begraben. Jaschin war erst fünfundfünfzig Jahre alt.

http://www.zavtra.ru/denlit/102/81.html
http://www.vilavi.ru/sud/270806/270806.shtml
http://er3ed.qrz.ru/tushnova.htm

Larisa Baburkina

V e d e s Leben endet nicht morgen. . .
Die berühmte sowjetische Dichterin Veronika Michailowna Tuschnowa (1915–1965) wurde in Kasan in der Familie des Medizinprofessors und Biologen Michail Tuschnow geboren. Ihre Mutter, Alexandra Tushnova, geborene Postnikova, war viel jünger als ihr Mann, weshalb alles im Haus nur seinen Wünschen unterworfen war. Der strenge Professor Tushnov kam spät nach Hause und arbeitete hart. Er sah die Kinder selten, weshalb seine Tochter Angst vor ihm hatte und versuchte, ihm auszuweichen und sich im Kinderzimmer versteckte.
Die kleine Veronica war immer nachdenklich und ernst, sie liebte es, allein zu sein und Gedichte in Notizbücher zu schreiben, von denen es am Ende der Schule mehrere Dutzend gab.
Das Mädchen war leidenschaftlich in die Poesie verliebt und musste sich dem Willen ihres Vaters unterwerfen und ein medizinisches Institut in Leningrad besuchen, wohin die Familie Tushnov kurz zuvor gezogen war.
Im Jahr 1935 schloss Veronika ihr Studium ab und arbeitete als Laborassistentin am Institut für Experimentelle Medizin in Moskau. Drei Jahre später heiratete sie den Psychiater Yuri Rozinsky. (Die Einzelheiten des Lebens mit Rozinsky sind unbekannt, da Tushnovas Verwandte darüber lieber schweigen und das Familienarchiv des Dichters noch immer unveröffentlicht bleibt.)
In Moskau beschäftigte sich Veronika Michailowna in ihrer Freizeit mit Malerei und Poesie. Anfang Juni 1941 reichte sie Dokumente beim A.M. Literary Institute ein. Gorki, aber der Ausbruch des Krieges verhinderte die Verwirklichung des gehegten Traums. Tushnova ging als Krankenschwester an die Front und ließ ihre kranke Mutter und ihre damals geborene Tochter Natasha zurück.
An der Front füllte die zukünftige Dichterin nachts die Notizbuchblätter mit immer neuen Versen. Leider bezeichnen moderne Literaturkritiker sie als erfolglos.
Den Verwundeten und Kranken, die sich in der Obhut von Veronika Michailowna befanden, war das jedoch egal. Sie gaben ihr den kurzen Spitznamen „Ärztin mit Notizbuch“. Im Krankenhaus gelang es Tushnova, eine Dissertation zu schreiben, den Verwundeten zu helfen, nicht nur ihre Körper, sondern auch verkrüppelte Seelen zu behandeln. „Alle verliebten sich sofort in sie“, erinnerte sich Nadezhda Lytkina, eine Freundin von Tushnova an vorderster Front, „sie konnte den hoffnungslos Kranken Leben einhauchen ... Die Verwundeten liebten sie voller Bewunderung.“ Ihre außergewöhnliche weibliche Schönheit wurde von innen beleuchtet und deshalb beruhigten sich die Kämpfer so sehr, als Veronica eintrat ...“
Zeitgenossen, die Tushnova kannten, hielten sie für „umwerfend schön“. Eine dunkelhaarige, dunkelhäutige Frau, die einer orientalischen Schönheit ähnelte, hatte einen sehr sanften und freundlichen Charakter. Sie erhob nie ihre Stimme, sprach mit jedem mit größtem Takt und Respekt, reagierte auf Unhöflichkeit mit einem Lächeln und grenzenloser Freundlichkeit.
Ihre Freunde und Bekannten bemerkten eine weitere erstaunliche Eigenschaft von Tushnova – Großzügigkeit, die keine Grenzen kennt. Sie kam zu jeder Tages- und Nachtzeit zu Hilfe und lebte bis zu ihrem Lebensende äußerst bescheiden, aber sie liebte es, Geschenke zu machen: an Verwandte, Freunde, Nachbarn, sogar an zufällige Bekannte. „Sie hat aus allem Glück geschaffen“, sagte ihre enge Freundin. Mark Sobol erinnerte daran, dass alle Autoren „fast ausnahmslos in Veronica verliebt“ seien und fügte hinzu: „Sie war eine tolle Freundin.“
Das weibliche Schicksal der Dichterin war jedoch tragisch – ihre schöne und geteilte Liebe konnte nicht glücklich enden. Ihr Liebhaber – der berühmte russische Dichter Alexander Jaschin (richtiger Name Popov; Lebensjahre 1913–1968) – war Vater von vier Kindern und Ehemann einer psychisch kranken Frau. Er konnte die Familie nicht verlassen. Veronika Michailowna war sich dessen bewusst und wollte ihre geliebten Kinder nicht ohne Vater zurücklassen. Sie verlangte nichts und störte Jaschin nicht, der sie ebenso leidenschaftlich und zärtlich liebte.
Die Liebenden versuchten, ihre Beziehung nicht zu bewerben, verrieten ihre reife und starke Liebe nicht:
steht zwischen uns
Kein großes Meer -
bittere Trauer,
Das Herz eines anderen...
V. TUSHNOVA
Der leidenschaftliche und romantische Alexander Jaschin, der Missverständnisse und Einsamkeit in der Familie verspürte, ging jedes Wochenende zu Veronica, wo er sein Bedürfnis nach weiblicher Zuneigung, Wärme und Liebe befriedigte. Sie trafen sich heimlich. Die Liebenden verließen Moskau mit jedem abgehenden Zug, machten Halt in Dörfern in der Nähe von Moskau, spazierten durch den Wald und übernachteten manchmal in einsamen Jagdhütten. Sie kehrten immer auf verschiedenen Wegen zurück, um ihre geheime Verbindung nicht zu verraten.
Wie oft kann man verlieren
Deine Lippen, blonde Strähne,
Deine Liebkosung, deine Seele...
Wie müde bin ich von der Trennung!
V. TUSHNOVA
Alexander Jakowlewitsch war jedoch eine sehr herausragende Persönlichkeit der sowjetischen Literatur – Träger des Staatspreises, Autor berühmter Prosa und Poesie, Funktionär des Schriftstellerverbandes der UdSSR.
Seine Beziehung zu einer im literarischen Umfeld wenig bekannten und nicht respektierten Dichterin konnte nicht unbemerkt bleiben. Bald fingen sie an, über ihre Romanze zu reden. Die meisten verurteilten diese Beziehung, viele schrieben Tushnova Karriereambitionen zu, andere warfen Jaschin offen unwürdiges Verhalten vor – er habe eine unglückliche kranke Frau verraten und eine unwürdige Hure verwöhnt. Sowohl Alexander Jakowlewitsch als auch Veronika Michailowna begannen, die Gesellschaft der Schriftsteller zu meiden und zogen es vor, nur mit wahren Freunden zu kommunizieren. In diesen Jahren schuf Tushnova in sehr kurzer Zeit Zyklen lyrischer Gedichte, die ihren Namen verewigten. Es genügt, sich an „Hundert Stunden des Glücks“ oder „Verzichten Sie nicht auf die Liebe“ zu erinnern.
Das Glück der verliebten Dichter währte nicht wirklich lange. Tushnova erkrankte unheilbar an Krebs und verschwand vor ihren Augen.
Sie starb unter schrecklichen Qualen. Lange Zeit, an ein Krankenhausbett gefesselt, versuchte sie, die Schwäche und den Schmerz ihres Körpers nicht zu verraten. Als sie Freunde auf der Station empfing, bat sie sie, vor der Tür zu warten, kämmte sich die Haare, zog ein farbenfrohes Kleid an und begrüßte sie mit einem ständigen Lächeln im Gesicht. (Nur wenige Menschen wussten, dass die stärksten Antibiotika ihre Gesichtshaut strafften und jedes Lächeln für die Unglücklichen unerträglich schmerzhaft war.) Als Jaschin die Patientin besuchte, verwandelte sich Tushnova und in den Tiefen ihrer traurigen Augen leuchteten Funken des Glücks. In solchen Stunden bereute sie nur eines: „Was für ein Unglück ist mir widerfahren – ich habe mein Leben ohne dich gelebt.“
Veronika Mikhailovna Tushnova starb am 7. Juli 1965, als sie kaum 50 Jahre alt war. Das Buch, das sie verherrlichte (Gedichte, aus denen heute jeder mehr oder weniger gebildete Mensch in Russland kennt) „Hundert Stunden Glück“ erschien kurz vor dem Tod der Dichterin und war ihrer einzigen Liebe gewidmet – dem Dichter Alexander Jaschin:
Es gibt Liebe auf der Welt!
Der Einzige – im Glück und in der Traurigkeit,
In Krankheit und Gesundheit – eins,
Am Ende dasselbe wie am Anfang
Was selbst im Alter nicht schlimm ist.
IN.
TUSHNOVA
Jaschin erlebte den Tod von Veronika Michailowna lange und schmerzlich. Einige Tage später schrieb er eines seiner berühmtesten Gedichte, das Tushnova gewidmet war:
Um nicht von spätem Mitleid gequält zu werden,
Aus dem es kein Entrinnen gibt
Schreiben Sie mir bitte einen Brief
Tausend Jahre vorwärts.
Nicht für die Zukunft, sondern für die Vergangenheit,
Für Seelenfrieden
Schreiben Sie Gutes über mich.
Ich bin bereits gestorben. Schreiben.
A. YASHIN
Drei Jahre nach der „geliebten Veronika“ starb auch Alexander Jakowlewitsch. Durch den Willen des Schicksals starb er an Krebs – derselben Krankheit, die den Körper seiner Geliebten befallen hatte. Wenige Tage vor seinem Tod schrieb er: „Morgen werde ich operiert ... Soweit ich weiß, ist es schwierig.“ Man kann sich kaum etwas Traurigeres vorstellen, als die Ergebnisse des Lebens durch einen Menschen zusammenzufassen, der plötzlich erkennt, dass er nicht ein Hundertstel oder Tausendstel von dem getan hat, was er tun sollte.
Die Liebenden sind für immer vereint, ohne Klatsch, unnötige Gespräche, Neid und Wut der Groller, Vorwürfe und Missverständnisse der Lieben.
Und ihre Gedichte werden immer noch von Nachkommen gelesen, als würden sie ein anderes Leben mit ihnen führen. Und ihre Gedichte werden immer noch von Nachkommen gelesen, als würden sie ein anderes Leben mit ihnen führen.

Lange Winter und Sommer werden nie verschmelzen: Sie haben unterschiedliche Gewohnheiten und ein völlig unterschiedliches Aussehen ... (B. Okudzhava)

Frost fesselte die düstere Erde, der Himmel sehnte sich nach der Sonne. Es ist morgens dunkel und mittags ist es dunkel, aber es ist mir egal, es ist mir egal! Und ich habe einen Geliebten, einen Geliebten, mit der Kutte eines Adlers, mit der Seele einer Taube, mit einem frechen Grinsen, mit einem Kinderlächeln, einen und einzigen auf der ganzen weiten Welt. Er ist für mich die Luft, er ist für mich der Himmel, alles ohne ihn ist atemlos und stumm ... Aber er weiß nichts davon, er ist mit seinen Angelegenheiten und Gedanken beschäftigt, er wird vergehen und nicht hinsehen , und wird nicht zurückblicken und nicht raten, mich anzulächeln. Zwischen uns liegen für immer und ewig keine fernen Entfernungen – vergängliche Jahre, es ist kein großes Meer, das zwischen uns steht – bittere Trauer, das Herz eines anderen. Wir sind nicht dazu bestimmt, uns für immer zu treffen ... Aber es ist mir egal, es ist mir egal, aber ich habe einen Geliebten, Geliebten!

Ich dachte, alles sei für immer, wie Luft, Wasser, Licht: Ihr sorgloser Glaube, die Stärke ihres Herzens reicht für hundert Jahre. Hier befehle ich - Und es wird erscheinen, Nacht und Tag zählen nicht, Es wird unter der Erde erscheinen, Es wird mit jedem Kummer fertig werden, Das Meer wird darüber schwimmen. Es ist notwendig - Es wird hüfthoch durch den sternenklaren, trockenen Schnee gehen, durch die Taiga zum Pol, ins Eis, durch „Ich kann nicht.“ Er wird im Dienst sein, wenn nötig, einen Monat zu Füßen ohne Schlaf, wenn auch nur - neben ihm, in der Nähe, sich freuend, dass er gebraucht wird. Dachte: Ja, es schien ... Wie du mich im Stich gelassen hast! Plötzlich ging sie für immer – ich habe nicht mit der Macht gerechnet, die sie mir selbst gegeben hat. Unfähig, mit der Trauer umzugehen, rufe ich mit brüllender Stimme. Nein, nichts wird besser: Es wird nicht aus der Erde kommen, es sei denn, es ist in der Realität. So lebe ich. Live?

Veronika Mikhailovna Tushnova, eine berühmte sowjetische Dichterin, wurde am 27. März 1915 in Kasan in der Familie von Mikhail Tushnov, einem Medizinprofessor an der Kasaner Universität, und seiner Frau Alexandra, geborene Postnikova, einer Absolventin der Bestuschew-Kurse für höhere Frauen, geboren In Moskau.
Nach ihrem Umzug nach Leningrad schloss sie ihr in Kasan begonnenes Studium am medizinischen Institut ab, heiratete den berühmten Arzt Juri Rosinski und brachte 1939 eine Tochter, Natalja, zur Welt. Tushnovas zweiter Ehemann ist der Physiker Yuri Timofeev.
Die Einzelheiten des Familienlebens von Veronika Tushnova sind unbekannt – vieles ist nicht erhalten, geht verloren, auch die Angehörigen schweigen.
Sie begann schon früh, Gedichte zu schreiben, und nach dem Ende des Krieges, in dem sie in Krankenhäusern arbeiten musste, verband sie ihr Leben für immer mit der Poesie.
Es ist nicht bekannt, unter welchen Umständen und wann genau Veronika Tushnova den Dichter und Schriftsteller Alexander Jaschin (1913–1968) kennenlernte, in den sie sich so bitter und hoffnungslos verliebte und dem sie ihre schönsten Gedichte widmete, die in ihr enthalten waren letzte Sammlung „One Hundred Hours of Happiness“. Hoffnungslos – denn Jaschin, Vater von sieben Kindern, war zum dritten Mal verheiratet. Enge Freunde nannten die Familie von Alexander Jakowlewitsch scherzhaft „Jaschin-Kollektivfarm“.
„Das Unlösbare kann nicht gelöst werden, das Unheilbare kann nicht geheilt werden…“. Und ihren Gedichten nach zu urteilen, konnte Veronika Tushnova nur durch ihren eigenen Tod von ihrer Liebe geheilt werden.
Lev Anninsky verbindet in seinem Artikel „Veronika Tushnova: „Verzichte nicht, liebe ...“ die wichtigsten Ereignisse im Leben meiner Helden mit 1961:
1961 - eine leidenschaftliche, unbezwingbare, fast verrückte, manchmal absichtlich sprachlose Priesterin der Liebe, die keine Gesetze anerkennt und keine Barrieren kennt ...
Sie trafen sich heimlich, in anderen Städten, in Hotels, gingen in den Wald, wanderten den ganzen Tag umher, übernachteten in Jagdhütten. Und als sie mit dem Zug nach Moskau zurückkehrten, bat Yashin Veronica, zwei oder drei Haltestellen auszusteigen, damit sie nicht zusammen gesehen würden.
Die Beziehung konnte nicht geheim gehalten werden. Freunde verurteilen ihn, die Familie ist eine echte Tragödie. Der Bruch mit Veronika Tushnova war vorherbestimmt und unvermeidlich.
Das Leben von Alexander Yashin – sowohl literarisch als auch persönlich – ist nicht einfach. Und er hatte etwas, woran er verzweifeln musste (mehr dazu weiter unten). Ich weiß nicht, welche Ereignisse das Gedicht „Verzweiflung“ aus dem Jahr 1958 verursachten. Literarische Verfolgung der Wahrheit über das russische Dorf (die Geschichte „Leverage“)? Angst um das Schicksal der Familie, die damit verbunden ist? Liebe?
Mutter Gottes, gib mir keine Vorwürfe, ich verherrliche dich nicht in Kirchen, und jetzt, nachdem ich gebetet habe, spiele ich keine Dummheit, ich verhehle mich nicht. Es ist nur so, dass meine Kraft nicht mehr da ist. Alle Verluste und Probleme sind nicht zu messen. Wenn das Licht im Herzen verblasst, muss man zumindest an etwas glauben. Lange Zeit keine Ruhe, kein Schlaf, ich lebe wie im Rauch, wie im Nebel ... Meine Frau liegt im Sterben, ja, und ich selbst stehe am gleichen Rande. Sündige ich mehr als andere? Warum steckt Trauer hinter Trauer? Ich bitte Sie nicht um einen Kredit, ich warte nicht auf eine Eintrittskarte in ein Sanatorium. Lassen Sie mich die Sackgasse durchbrechen. Von der Kreuzung, von der Straße, da bisher niemand geholfen hat, hilf wenigstens dir, Mutter Gottes. Wenn ich an Alexander Jaschin denke, an alle Höhen und Tiefen seines Lebens, an seinen aufgeweckten russischen Charakter, an sein Herz, das versucht, alle Sorgen und Sorgen einzudämmen, sich gleichermaßen für das Schicksal des Vaterlandes und einer bestimmten Person stark macht, eine Aussage von Da fällt mir F. M. Dostojewski ein. In meiner freien Interpretation klingt es so: Ein russischer Mensch ist weit, man könnte es eingrenzen. Dieser Satz ist kein Vorwurf, sondern eine Aussage. Mir kommt es nur so vor, als hätte Fjodor Michailowitsch beiläufig und in wenigen Worten erklärt, woher er die Handlungsstränge seiner Romane zieht, die für Menschen fernab von Russland unerklärlich und oft unverständlich sind.
Dies ist die Vorgeschichte des Erscheinens der letzten Gedichte von Veronika Tushnova – ergreifend und bekennend – das leuchtendste Beispiel weiblicher Liebestexte.
Und so erscheinen meine Helden in den Beschreibungen von Menschen, die sie kannten:
„Veronica hat eine brennende südländische Schönheit, asiatisch (eher persisch als tatarisch)“ (Lev Anninsky)
„Umwerfend schön“ (Mark Sobol)
„Eine schöne, schwarzhaarige Frau mit traurigen Augen (wegen ihrer charakteristischen und für das zentralrussische Auge ungewöhnlichen Schönheit wurde sie lachend „orientalische Schönheit“ genannt)“
„Veronica war atemberaubend schön! Jeder verliebte sich sofort in sie ... Ich weiß nicht, ob sie mindestens eine Stunde lang glücklich in ihrem Leben war ... Veronica sollte aus der Position ihres strahlenden Lichts der Liebe zu allem geschrieben werden. Sie hat aus allem Glück gemacht ...“ (Nadezhda Ivanovna Kataeva-Lytkina)
„Veronika Tushnova setzte sich an meinen Tisch. Sie duftete verlockend nach gutem Parfüm und wie eine wiederbelebte Galatea senkte sie ihre skulpturalen Augenlider ...“ (Ivinskaya O.V. „Jahre mit Boris Pasternak: Gefangener der Zeit“)
„... Von Kindheit an entwickelte sie eine heidnische, enthusiastische Haltung gegenüber der Natur. Sie liebte es, barfuß durch den Tau zu laufen, im Gras an einem mit Gänseblümchen übersäten Hang zu liegen, den Wolken zu folgen, die irgendwohin eilten, und die Sonnenstrahlen in ihren Handflächen einzufangen.
Sie mag den Winter nicht, sie verbindet den Winter mit dem Tod“ („Russisches Leben“)
Als Veronica im Krankenhaus in der Onkologieabteilung war, besuchte Alexander Yashin sie. Mark Sobol, der seit vielen Jahren mit Veronika befreundet war, wurde unwissentlich Zeuge eines dieser Besuche:
Ich ging in ihr Zimmer und versuchte sie aufzumuntern. Sie war empört: Nein! Sie gaben ihr böse Antibiotika, die ihre Lippen zusammenzogen und ihr das Lächeln weh tat. Sie sah extrem schlecht aus. Unkenntlich. Und dann kam er – er! Veronica befahl uns, uns zur Wand zu drehen, während sie sich anzog. Bald rief sie leise: „Jungs ...“. Ich drehte mich um und erstarrte. Da war eine Schönheit vor uns! Ich werde vor diesem Wort keine Angst haben, denn es ist präzise gesagt. Lächelnd, mit leuchtenden Wangen, eine junge Schönheit, die noch nie Beschwerden gekannt hat. Und dann hatte ich mit besonderer Kraft das Gefühl, dass alles, was sie schrieb, wahr war. Absolute und unwiderlegbare Wahrheit. Ich denke, das ist es, was Poesie ausmacht ...
In den letzten Tagen vor ihrem Tod verbot sie Alexander Jaschin, ihr Zimmer zu betreten – sie wollte, dass er sich an sie erinnerte, schön, fröhlich, lebendig.
„Was für einen großen Eindruck Alexander Jakowlewitsch hinterlassen hat, wo immer er auftrat. Er war ein gutaussehender, starker Mann, sehr charmant, sehr klug.“
„Ich war sehr überrascht von Jaschins Aussehen, das mir nicht sehr rustikal und vielleicht auch nicht sehr russisch vorkam. Eine große, stolz gepflanzte Adlernase (so etwas findet man nicht überall in Pinega), dünne, stechende Lippen unter einem roten, gepflegten Schnurrbart und ein sehr hartnäckiges, durchdringendes, leicht wildes Auge eines Waldmenschen, aber mit einem müdes, trauriges Schielen ...“ (Fjodor Abramow)
„... Ein Bauer aus Wologda, er sah aus wie ein Bauer, groß, breitknochig, mit einem Schaufelgesicht, freundlich und stark ... Seine Augen hatten ein schlaues bäuerliches Schielen, durchdringend intelligent“ (Grigory Svirsky)
„Warum ist es ohne Millionen möglich? Warum geht es nicht ohne?
Selbst wenn du zerbrichst, selbst wenn du stirbst, gibt es keine richtigere Antwort, und wohin auch immer unsere Leidenschaften dich und mich führen, es gibt immer zwei Wege vor uns – dies und das, ohne die es unmöglich ist, wie ohne Himmel und Erde. (B. Okudzhava) Sie sagen, dass es Alexander Jaschin war, der Bulat Okudzhava dem Schriftstellerverband empfohlen hat.
Wer ist er also – „ein Single“, der für Veronika Tushnova zur Luft und zum Himmel wurde?
Jaschin (richtiger Name - Popow) Alexander Jakowlewitsch (1913–1968), Dichter, Prosaschriftsteller. Geboren am 14. März (27 N.S.) im Dorf Bludnovo, Oblast Wologda, in einer Bauernfamilie. Im Zweiten Weltkrieg meldete er sich freiwillig an der Front und beteiligte sich als Kriegsberichterstatter und politischer Mitarbeiter an der Verteidigung Leningrads und Stalingrads sowie an der Befreiung der Krim.
Jaschin verdanken der Dichter Nikolai Rubzow und der Prosaschriftsteller Wassili Below in vielerlei Hinsicht ihre Ausbildung in der russischen Literatur.
Nach der Veröffentlichung der Geschichten „Leverage“ und „Vologda Wedding“ wurden die Türen der Verlage und Redaktionen für den Stalin-Preisträger geschlossen. Viele seiner Werke blieben unvollendet.
Er wird von einer erstaunlichen Frau geliebt, talentiert, schön, einfühlsam ... „Aber er weiß nichts davon, er ist mit seinen Angelegenheiten und Gedanken beschäftigt ... er wird vorbeigehen und nicht hinsehen und wird es nicht tun Schau zurück und werde nicht raten, mich anzulächeln.
„Zwei Straßen auf der Erde sind kein Zufall – dieser und dieser, der die Beine strapaziert, dieser bewegt die Seele“, schrieb Bulat Okudzhava in seinem Gedicht.
Alexander Jaschin war durch vieles „beinmüde“ – und eine bürgerliche Position, als er in seinen Geschichten und Gedichten, so gut er konnte, sein Recht auf die Wahrheit und eine riesige Familie geltend machte, in der nicht alles einfach so lief Nun ja, und dem Bild eines Hüters der Volkstraditionen, dem er verdankt, folgte ein Vater von sieben Kindern, ein liebevoller und fürsorglicher Ehemann, ein moralischer Leitfaden für angehende Schriftsteller
Aus Tagebucheinträgen von 1966:
„Ich hatte schon lange den Wunsch nach kreativer Einsamkeit – das erklärt den Bau eines Hauses am Bobrishny Ugor ... Mein Leben ist in der Öffentlichkeit sehr schwierig und düster geworden. Ich begann zu viel zu verstehen und zu sehen und komme mit nichts zurecht ...
Umsiedlung nach Bobrishny Ugor... Ich breitete meine Notizbücher aus und schaute aus dem Fenster, ich konnte nicht genug sehen. Mutter und Schwester gingen im Regen nach Hause.
Ich bin geblieben und bin froh. Erstaunliches Gefühl des Friedens. Vielleicht verstehe ich jetzt Einsiedler, alte russische Zellenwärter, ihren Durst nach Einsamkeit ... Aufgrund dieser einen mondstillen, wenn auch immer noch kalten Nacht hat es sich gelohnt, meine Hütte zu bauen ... Für mich ist eine solche Gefangenschaft in der Wildnis von Wälder, Schnee ist teurer als Ruhm und Auszeichnungen – weder Demütigung noch Beleidigung oder Verfolgung. Ich bin immer hier in meinem Haus, in meinem Wald. Hier ist meine Heimat…“ („Erster September“)
Und hier ist genau das Bild, das in den Köpfen der Leser verankert werden musste. V. N. Barakov schreibt im Artikel „Das lebendige Wort Jaschins“:
Alexander Jaschin war ein Gläubiger, in seiner Wohnung wurden Ikonen, Falten und die Bibel aufbewahrt, von denen er sich nie trennte; er hielt das orthodoxe Fasten ein, lebte asketisch und erlaubte sich nichts Überflüssiges. In seinem Haus am Bobrishny Ugor gibt es nur ein hartes Bockbett, einen Schreibtisch, einen selbstgebauten Couchtisch – ein Geschenk von Wassili Below.
Auf dem Bobrishny Ugor ... brannte er mit seiner Seele im einsamen Gebet, denn dem Gebet kommt die Lyrik am nächsten.
„In den letzten Tagen einer grausamen Krankheit“, sagt die Tochter, „blätterte er mit erhobener Hand in den Seiten eines unsichtbaren Buches in der Luft und sagte, dass er jetzt schreiben könne ... Und dann erwachte er.“ Als er aufstand, wandte er sich mehrmals am Tag direkt an: „Herr, ich werde mich mit dir verbinden! …“
„Menschen wie Yashin“, schließt die Tochter des Dichters, „führten ihre Generation, förderten ihre Kreativität, unterstützten und nährten die moralisch-spirituelle Basis eines Menschen ...“
Aber es gab einen anderen Weg. Auf diesem Weg erwarteten uns ein strahlendes, leidenschaftlich liebendes Leben in all seinen Erscheinungsformen, ein verliebter Mensch und viele Komplikationen.
Alexander Yashin hat ein Gedicht aus dem Jahr 1959 – „Du hast so etwas vergeben ...“.
Du hast solche Dinge vergeben, Du wusstest so leicht zu lieben, Du hast so leicht vergessen, Dass andere es nicht vergessen können ... ... Aber du konntest eine Lüge nicht ertragen, Du konntest eine einzige Lüge nicht ertragen, Du konntest dich nicht rechtfertigen Und du konntest es nicht verstehen. Wahrscheinlich geht es hier um seine Frau, um Zlata Konstantinowna, die Mutter seiner jüngeren Kinder.
Und weiter. Geliebte, trauernd über das Grab einer Frau, die zu seinem bitteren, von ihr vorhergesagten Verlust wurde (Tushnova starb 1965), schreibt 1966:
Aber vielleicht bist du irgendwo? Und nicht das von jemand anderem – Meins ... Aber was? Schön? Gut? Vielleicht böse? .. Wir würden uns mit dir nicht vermissen. Schon wieder auf eine neue Liebe warten? Und dann die Erkenntnis: „Ich habe die Liebe von niemandem vor Ablauf der Frist gerettet …“ („Waste“, 1966).
„Und aus meinen Offenbarungen werden die besten Gedichte werden“, schrieb Jaschin 1961. Das ist in der Tat so, denn in den letzten Jahren seines Lebens hat er buchstäblich den Durchbruch geschafft, und ich rate Ihnen einfach, seine frühen und späten Gedichte zu finden, zu lesen und zu vergleichen.
Und egal, welche posthumen Denkmäler ihm errichtet wurden, egal, welche weißen Kleider er trug, ich betrachte diese wahrheitsgemäßen, offenen, lebensleidenden Zeilen des Gedichts „Übergangsfragen“ aus demselben Jahr 1966, das Konstantin Georgievich Paustovsky gewidmet ist. das beste, wundersamste Denkmal für mich selbst zu sein. :
An welchem ​​Maßstab wird meine Absurdität gemessen? Und ich glaube nicht an Gott, und ich komme mit dem Teufel nicht klar. So brachte das Schicksal die „Frau im Fenster im rosa Kleid“, die den „schönen, aber vergeblichen“ Weg wählte, und den Mann, für den „immer zwei Wege vor uns liegen – dieser und jener, ohne den es.“ ist unmöglich, denn ohne Himmel und Erde“ ... Die Märchen erzählen, dass sie glücklich lebten und am selben Tag starben.
Meine Helden wurden am selben Tag geboren – dem 27. März.
„Diese Frau im Fenster in einem rosa Kleid
behauptet, dass es in der Trennung unmöglich ist, ohne Tränen zu leben.
(B. Okudzhava)
... Und sie sagen mir: So eine Liebe gibt es nicht. Sie sagen mir: Du lebst wie alle anderen auch! Und ich werde nicht zulassen, dass jemand seine Seele auslöscht. Und ich lebe, wie jeder eines Tages leben wird!
Aber wenn es in meiner Macht stünde, würde ich den Weg immer verlängern, denn die Minuten des nahenden Glücks sind viel besser als das Glück selbst.

***
Ich hatte Angst vor dir, ich habe dich mit Mühe gezähmt, ich wusste nicht, dass du meine Quelle, mein tägliches Brot, mein Zuhause bist!
Aber Sie befinden sich in einem anderen, entfernten Haus und sogar in einer anderen Stadt. Die herrschsüchtigen Handflächen eines anderen liegen auf dem lieben Herzen.
Denke nicht, ich bin mutig, ich habe keine Angst vor Groll oder Trauer, was auch immer du willst – ich werde alles tun – hörst du, mein liebes Herz?
Ich habe nur noch wenige Federn übrig, also lassen Sie mir die Wahl, was ich möchte: grauflügelige Weihnachtsbäume, Kiefern und Birken – eine weiße Kerze.
Machen Sie mir nicht den Vorwurf, dass ich mir wenig gewünscht habe, und beurteilen Sie nicht, dass ich im Herzen schüchtern bin. Es ist einfach so passiert – spät ... Gib mir deine Hand! Wo ist deine Hand?
Ich brauche kein schmeichelhaftes Lächeln, ich brauche keine schönen Worte, ich möchte eines der Geschenke – dein liebes Herz.
Ich werde dich nicht belästigen und wie dein Schatten vorübergehen ... Das Leben ist so kurz, und der Frühling ist einmal im Jahr. Dort singen Waldvögel, dort singt die Seele in der Brust ... Hundert Sünden werden dir vergeben, wenn du sagst:
- Kommen!
Ich habe dir noch nicht alles erzählt – weißt du, wie ich zu den Bahnhöfen gehe? Wie lerne ich Fahrpläne? Wie erreiche ich nachts Züge?
Ich rede in Versen zu dir, ich kann nicht aufhören. Sie sind wie Tränen, wie Atmen, und deshalb lüge ich über nichts ...

In diesem seltsamen Sommer ist alles ungewöhnlich: Die Tatsache, dass diese Fichten so gerade stehen, und die Tatsache, dass wir den Wald als Tempel empfinden und die Tatsache, dass wir in diesem Tempel die Götter sind!
Ich entzünde Feuer und heize feuchte Öfen, und ich bewundere, wie du deine hängenden Schultern streckst, und ich beobachte, wie die eisige Kruste in deinen Augen schmilzt, wie deine trübe Seele aufgeht und erblüht.
Du hast mir die Geduld eines Vogels beigebracht, der sich auf einen langen Flug vorbereitet, die Geduld eines jeden, der weiß, was passieren wird und schweigend auf das Unvermeidliche wartet.
Jetzt scharf, manchmal zu sanft, manchmal zu fröhlich, du versteckst mich ungeschickt vor den aufmerksamen, traurigen Augen ...
Vielleicht wird es doch noch wahr? Ich – ich verhehle nicht – alle deine Augen scheinen mal flehend, mitleidig, mal heiter, heiß, glücklich, erstaunt, rötlichgrün zu sein.
Schließlich lebt und atmet man irgendwo, lächelt, isst und trinkt ... Kann man überhaupt nichts hören? Willst du nicht anrufen? Willst du nicht anrufen? Ich werde demütig und treu sein, ich werde nicht weinen, ich werde keine Vorwürfe machen. Und für die Feiertage und für die Wochentage und für alles danke ich Ihnen.
Seien Sie nicht böse auf Ihren streunenden Vogel, ich selbst verstehe, dass das schlecht ist.
Nur vergebens verfolgst du mich, oft verletzt du mich mit unfreundlichen Worten: Ich werde nicht lange bei dir sein – nur bis zu meiner letzten Stunde.
Tage mit dir, Monate – auseinander ... Zuerst kam es so. Du gehst, du kommst und wieder und wieder verabschiedest du dich, dann verwandelst du dich in Tränen, dann verwandelst du dich in Träume.
Und Träume werden immer trauriger, und deine Augen werden immer teurer, und ohne dich wird es immer undenkbarer, zu bleiben! Alles ist schwieriger!

Sie war immer so, wie sie wollte: sie wollte – sie lachte, aber sie wollte – sie schwieg ... Aber der Flexibilität der Seele sind Grenzen gesetzt, und jeder Anfang hat ein Ende.
Du zählst nicht gern die Wolken im Blauen. Du läufst nicht gern barfuß auf dem Rasen. Du magst keine Fasern in den Spinnwebenfeldern, du magst es nicht, wenn das Fenster im Raum weit geöffnet ist, die Augen sich öffnen, die Seele sich weiten, langsam wandern und langsam sündigen.
Ein Falke schwamm majestätisch über einen felsigen grauen Abhang, im rostigen und stacheligen Dickicht quietschte etwas schläfrig. Unter der rötlichen Eberesche hast du mich nicht Geliebte genannt, du hast mich geküsst, ohne mir in die Augen zu schauen, ohne die wirren Strähnen zu streicheln.
Es ist wie ein Zaun um mich herum aus den Hoffnungen, der Liebe, dem Glück eines anderen ... Wie seltsam – alles ohne meine Beteiligung. Wie seltsam – niemand braucht mich ...
Sie sagen: „Weißt du, er hat sie verlassen ...“. Und ich bin wie ein Boot ohne Ruder ohne Dich.
Wissen Sie, was Trauer ist? Wissen Sie, was Glück ist?
Als Angeklagter stehe ich ... Und Sie weinen über die Vergangenheit und bezahlen Ihre Reinheit mit meinem Leben.
Nun, du kannst gehen, du kannst dich von mir trennen – von meinem Reichtum wird dir nichts anderes gegeben. Es liegt nicht in Ihrer Macht, so wie es war, also wird alles so sein. Aus meinem Unglück wird ihr kein Glück entstehen.
Mich allein für alle Sünden verantwortlich machend, alles besprochen und nüchtern überlegt, wünschst du mir, dass ich nicht ... Keine Sorge – ich bin bereits verschwunden.
Du trauerst nicht um mich, trauere nicht – du und nicht ich wirst in einer Lüge leben, niemand wird mir befehlen: – Sei still! Lächeln! - Immer wenn du schreist. Ich muss nicht bis zum Ende meiner Jahre nachdenken – ja, sagen wir – nein. Ich lebe und verstecke nichts, all mein Schmerz ist in meiner Handfläche, mein ganzes Leben ist in meiner Handfläche, was auch immer es ist – hier bin ich!
Ich schwimme nicht, ich gehe auf den Grund, ich sehe keine drei Schritte vor mir, ich gebe mir selbst die Schuld, ich verfluche dich, ich rebelliere, ich weine, ich hasse dich ... Jeder hat eine schwere Stunde, geteilt ins Böse Kleinigkeiten. Vergib mir dieses Mal und das nächste und das zehnte Mal – du hast mir so viel Glück geschenkt, du kannst es nicht subtrahieren oder addieren, und egal wie viel du wegnimmst, du kannst nichts wegnehmen. Hören Sie nicht auf das, was ich sage, eifersüchtig, gequält, trauernd ... Danke! Danke Ich werde dir nie danken!
Keine Beute, keine Belohnung – es war ein einfacher Fund. Das ist wahrscheinlich der Grund, warum ich nicht glücklich bin, weil ich nichts wert bin. Nur mein Leben ist kurz, ich glaube nur fest und bitter: Du hast deinen Fund nicht geliebt – du wirst den Verlust lieben ...
Ich stehe an der offenen Tür, ich verabschiede mich, ich gehe. Ich glaube an nichts mehr – schreib trotzdem bitte! Um nicht von spätem Mitleid gequält zu werden, aus dem es kein Entrinnen gibt, schreiben Sie mir einen Brief, bitte gehen Sie tausend Jahre weiter. Nicht für die Zukunft, sondern für die Vergangenheit, für den Rest der Seele, schreibe Gutes über mich. Ich bin bereits gestorben. Schreiben!
In der letzten Zeile verabschiede ich mich von dir. Mit wahrer Liebe wirst du dich vielleicht treffen.
Hundert Stunden Glück, das reinste, ohne Täuschung. Hundert Stunden Glück! Ist das nicht genug?
Verzichte nicht auf die Liebe…
Ich gebe nicht auf -
Sei alles auf die alte Art.
Es ist besser zu schuften
Wie das Leben...
***
Wie konntest du denken, dass ich vor meiner Familie davonlief? Deine Gasse ist nicht das Ende der Welt, ich bin keine Nadel im Heuhaufen... In der Welt herrscht entweder Tauwetter oder Frost – es ist schwierig, den Karren zu ziehen. Ich suchte nach Freundschaft, ich wusste nicht, dass ich so viele vergebliche Tränen in mir trug.
Ich möchte dich nicht treffen. Ich will dich nicht lieben. Es ist einfacher, ein Leben lang Wasser zu pumpen und Steine ​​auf der Straße zu zertrümmern. Es ist besser, in der Wildnis zu leben, in einer Hütte, wo man zumindest genau weiß, warum es der Seele schwerfällt, warum die Sehnsucht ...

Auferstehen! Entstehen! Mein Schicksal ist gebrochen. Verblasst, verwelkt alle Freuden ohne dich. Ich verneige mich vor allem, was ich vorher nicht wertgeschätzt habe. Auferstehen! Ich gestehe, dass ich schüchtern geliebt und gelebt habe.
Und wir lernen uns dort kennen. Ich habe nur Angst, dass ihr meine Hütte ohne lebendiges Feuer nicht mehr wie das Paradies vorkommen wird, und wenn sie aufmerksam durch mich hindurchschaut, ist sie aus alter Gewohnheit immer noch gehorsam, freundlich und zutraulich, dort wird sie nicht mehr so ​​sein Liebe, so geduldig und großmütig.
Gib mir, Gott, noch ein Stück Zottelleder! Ich will nicht gehen! Gott, lass mich noch ein bisschen leben. Und Frauen, Frauen sehen verliebt aus, ein bisschen verrückt und distanziert, selbstlos, schutzlos ...
Was will ich also gemeinsam mit allen? Du musst einfach sterben, denn die Zeit ist gekommen ...
Veronika Michailowna starb unter schweren Qualen. Die Dichterin starb am 7. Juli 1965. Yashin, schockiert über den Tod von Tushnova, veröffentlichte einen Nachruf in der Literaturnaya Gazeta und widmete ihr Gedichte – seine verspätete Einsicht, erfüllt vom Schmerz des Verlustes.
In den frühen 60er Jahren baute Alexander Jaschin auf Bobrishny Ugor, in der Nähe seines Heimatdorfes Bludnovo (Region Wologda), ein Haus, in das er zur Arbeit kam und schwierige Momente erlebte.
Drei Jahre nach dem Tod von Veronica, am 11. Juni 1968, verstarb auch er. Und auch an Krebs.
Auf Ugor wurde er laut Testament begraben. Jaschin war erst fünfundfünfzig Jahre alt.
Über das, was in den offiziellen Biografien nicht enthalten war.

In meinem Essay „Wer ist Olga Vaksel, wir wissen es nicht…“ habe ich bereits über selektive Erinnerung und posthume Denkmäler für Dichter geschrieben.
In den meisten Veröffentlichungen, die A. Yashin gewidmet sind, sehe ich wiederum eine taube, kontextbezogene Erwähnung von Yashins Frauen und Kindern aus seinen ersten Ehen. Aus irgendeinem Grund wird Natalya, das fünfte von sieben Kindern, die älteste Tochter des Dichters genannt, was bedeutet, dass das siebte Mikhail ist – ihr jüngerer Bruder. Im Wesentlichen scheint es eine Kleinigkeit zu sein, aber tatsächlich führt eine solche Selektivität dazu, dass alle Erinnerungen und Kommentare von „interessierten Personen“ mit Misstrauen behandelt werden. Ich verstehe, dass Alexander Jaschin einen Trend in der Literatur darstellt, der ein mythologisches, von Schmutz gereinigtes Bild des Autors voraussetzt. Aber trotzdem... immer noch... Ich möchte über das kanonisierte Bild hinausgehen und mehr über die reale Person erfahren, die diese erstaunliche Frau, erhaben und irdisch zugleich, Veronika Tushnova, so grenzenlos und hoffnungslos liebte.
Wir erfahren einige Fakten aus dem Tagebuch von Alexander Yashin (elektronische Version der Zeitung „Literary Diary“):
„Gestern habe ich beim Literaturfonds meine Kinder für die Evakuierung der zweiten Gruppe angemeldet. Alle überflüssigen Menschen verlassen Moskau“ (8. Juli 1941)
„Von meiner Frau gestern – eine Postkarte. Umzug nach Nikolsk. Es ist unangenehm und beunruhigend für mich. Ich traue Frauen nicht“ (11. Oktober 1941)
„Seit dem dritten Tag quält mich eine Art Angst, eine Vorahnung von etwas Schlimmem. In der Seele kratzen Katzen, wie man sagt. Wahrscheinlich hängt alles mit Gedanken an seine Frau, an Gala ... Sie ist noch nicht weg. Wir müssen zu den Kindern zurückkehren, für sie leben ... Es bestand keine Notwendigkeit, noch einmal zu heiraten“ (30. Juni 1942)
„Glory (Sekretärin des Parteibüros des Literaturinstituts, Freundin von A. Ya. Yashin) stellte mich der Architektin und Studentin des Literaturinstituts Zlata Konstantinovna Rostkovskaya vor“ (8. Mai 1943)
„Da war wieder Zlata Konstantinowna. Und jedes Mal bringe ich sie zu Tränen. Nicht gut. Ich schäme mich selbst, dass ich so wild und böse bin“ (28. Juni 1943)
„Zlata brachte nachts eine Tochter zur Welt“ (5. Januar 1945)
Zlata Konstantinowna wurde am 27. Mai 1914 (14) in der Familie des Oberarztes der Krankenstation des Hauptquartiers der Festung Wladiwostok, des Adligen Konstantin Pawlowitsch und der Architektin Ekaterina Georgievna Rostkowski geboren. Schon in jungen Jahren schrieb sie Gedichte, trat in das Literaturinstitut in Moskau ein, wo sie Alexander Jaschin, einen Einwohner von Wologda, kennenlernte. Sie hatten zwei Kinder – Natalia und Mikhail. 1999 erschien eine Gedichtsammlung von Zlata Popova-Yashina, die sie ihr ganzes Leben lang wie ein Tagebuch schrieb.
Aus den Memoiren von Tochter Natalia:
Nikolai Rubtsov besuchte uns vielleicht weniger als andere – er war wahrscheinlich schüchtern. Er lebte 1966 bei uns, in einer für unsere Familie sehr bitteren Zeit. Alle unsere Gedanken drehten sich um etwas anderes: Ich wollte nur eine Person sehen – Bruder Sasha. Rubtsov kam voller Mitgefühl und tröstenden Worten ins Haus. Um ihn irgendwie aufzuwärmen, verschenkte meine Mutter dann den Mantel ihres toten Sohnes, der ihr besonders am Herzen lag ...
Michail Jaschin:
„Ich bin der jüngste Sohn von Alexander Yashin. Pianistin, Absolventin des Moskauer Konservatoriums in der Klasse von Professor Vera Gornostaeva. Nachdem ich 1981 die Tochter eines russischen Emigranten geheiratet hatte, zog ich nach Paris, wo ich bis heute lebe“ (Wologdaer Regionalzeitung Krasny Sever, 25. März 2006)
Alexander Yashin, „Together with Prishvin“ (1962):
Ich werde Ihnen erzählen, wie Michail Michailowitsch (Prishvin – Hrsg.) einer Person einen Namen gab.
1953 wurde mein Sohn geboren und wir konnten lange Zeit keinen passenden Namen für ihn finden. Er war der siebte...
Ich beschloss, Prishvin anzurufen.
- Michail Michailowitsch, der Sohn wurde geboren ... - Wir können keinen Namen auswählen.
- Du musst nachdenken! - Michail Michailowitsch zog offensichtlich nach und dachte nach. „Es gibt zwei gute Namen“, sagte er schließlich… „Der erste ist Dimitri.“
- Also! Und der zweite?..
- Dann ist hier der zweite - Michael ...
- Oh, mein Mischa Maly! Ich sage...
Wie viele Kinder gab es also in der Familie von Alexander Jakowlewitsch und Zlata Konstantinowna?
Erwähnt werden die Tochter des Dichters Tatjana und der Enkel Kostja Smirnizki im Zusammenhang mit der vergessenen Moskauer Volksfront.
Das Buch von Grigory Svirsky „Helden der Hinrichtungsjahre“ erzählt vom „Literarischen Moskau“, das 1956 nach der Veröffentlichung seiner ersten beiden Bände verboten wurde.
Im zweiten Band wurde Alexander Jaschins Erzählung „Hebel“ veröffentlicht, woraufhin eine langjährige Verfolgung des Schriftstellers, Trägers des Stalin-Preises, begann.
G. Svirsky erwähnt die sechs Kinder Jaschins im Zusammenhang mit dem Beginn der vernichtenden Kritik an der Geschichte. Ihm zufolge erschoss sich der sechzehnjährige Sohn des Schriftstellers im leeren Büro seines Vaters:
Dies schockierte Alexander Jaschin so sehr, dass er selbst erkrankte und das Krankenhaus nicht mehr verließ ... Er hielt in seinen letzten Stunden Zlata Konstantinowna an der Hand, weinte und wurde hingerichtet ...
Und laut der Chirurgin der ehemaligen „Kremlevka“, Praskovya Nikolaevna Moshentseva, beging der Sohn von Alexander Yashin aus Liebe Selbstmord.
Aus den Memoiren von A. Yashin Kapitolina Kozhevnikova:
Er hatte ein schwieriges Schicksal als Schriftsteller, Mann – eine große Familie, eine psychisch kranke Frau … Um ihn herum gab es viel Klatsch und verschiedene Gespräche“ (www.vestnik.com, 25. Dezember 2002)
Offenbar handelt es sich bei der „geisteskranken Frau“ um die zweite Frau des Dichters Galya („Ich musste nicht noch einmal heiraten …“), in dessen dritter Ehe er drei Kinder hatte, nicht zwei. Und es ist möglich, dass das Kind aus der zweiten Ehe (Sohn? Tochter?) in der Familie des Dichters aufgewachsen ist, da Veronika Tushnova die Familie, die VIER Kinder hatte, nicht zerstören wollte.
Zlata Konstantinovna Popova-Yashina und Natalya Alexandrovna Yashina bewahren das Erbe ihres Mannes und Vaters und beteiligen sich an der Vorbereitung und Veröffentlichung seiner Bücher.

Ich habe keine Informationen über das Schicksal ihrer Ehemänner gefunden. Der erste – Yuri Rozinsky, Vater von Natalya, Tochter von Tushnova – war Psychiater. Olga Ivinskaya schrieb in ihrem Buch Years with Boris Pasternak: Captured by Time, dass er „meinen zweijährigen Sohn vor einer Meningitis gerettet hat“.
Ob Veronika Tushnova verheiratet war oder die zweite Ehe bereits zerbrochen war, als sie Alexander Jaschin kennenlernte, weiß ich nicht.
Natalya Savelieva schrieb in ihrem Aufsatz „Zwei Stationen zum Glück“ („Novaya Gazeta“, 14. Februar 2002):
Der einzige dokumentarische Beweis dieser Liebe sind die Memoiren von Fjodor Abramow. Aufgrund sowjetischer Heuchelei wurden sie aus seinen gesammelten Werken entfernt und erblickten erst 1996 in der Archangelsker Zeitung Pravda Severa das Licht: „Ich verstehe, ich verstehe gut, wie riskant es ist, einen so heiklen Bereich menschlicher Beziehungen zu berühren.“ als die Liebe zweier Menschen, ihrer Familie, die ihre letzten Jahre verbringen. Um die Wunden geliebter Menschen, die möglicherweise nicht vollständig verheilt sind, wieder bluten zu lassen, um die Flamme der Leidenschaften wiederzubeleben, die einst so viel Klatsch und Gerüchte verursachte ...
Ist es das Einzige? 1973 schrieb Eduard Asadov ein Gedicht „Veronika Tushnova und Alexander Yashin“ („Ich werde eigentlich kein Geheimnis preisgeben ...“). Es kann im Buch gelesen werden: Eduard Arkadievich Asadov, „Favorites“, Smolensk: Rusich, 2003. - 624 S.
Die Tochter von Veronika Tushnova, Natalya Yuryevna Rozinskaya, wird in verschiedenen Ausgaben der Bücher ihrer Mutter als Verfasserin erwähnt und nimmt an verschiedenen literarischen Veranstaltungen teil.

Paloma, August 2006

Verzichten Sie nicht auf die Liebe, schließlich endet das Leben nicht morgen

Die berühmte sowjetische Dichterin Veronika Michailowna Tuschnowa (1915–1965) wurde in Kasan in der Familie des Medizinprofessors und Biologen Michail Tuschnow geboren. Ihre Mutter, Alexandra Tushnova, geborene Postnikova, war viel jünger als ihr Mann, weshalb alles im Haus nur seinen Wünschen unterworfen war. Der strenge Professor Tushnov kam spät nach Hause und arbeitete hart. Er sah die Kinder selten, weshalb seine Tochter Angst vor ihm hatte und versuchte, ihm auszuweichen und sich im Kinderzimmer versteckte.

Die kleine Veronica war immer nachdenklich und ernst, sie liebte es, allein zu sein und Gedichte in Notizbücher zu schreiben, von denen es am Ende der Schule mehrere Dutzend gab.

Das Mädchen war leidenschaftlich in die Poesie verliebt und musste sich dem Willen ihres Vaters unterwerfen und ein medizinisches Institut in Leningrad besuchen, wohin die Familie Tushnov kurz zuvor gezogen war. Im Jahr 1935 schloss Veronika ihr Studium ab und arbeitete als Laborassistentin am Institut für Experimentelle Medizin in Moskau. Drei Jahre später heiratete sie den Psychiater Yuri Rozinsky. (Die Einzelheiten des Lebens mit Rozinsky sind unbekannt, da Tushnovas Verwandte darüber lieber schweigen und das Familienarchiv des Dichters immer noch unveröffentlicht bleibt).

In Moskau beschäftigte sich Veronika Michailowna in ihrer Freizeit mit Malerei und Poesie. Anfang Juni 1941 bewarb sie sich am A. M. Gorky Literary Institute, doch der Kriegsausbruch verhinderte die Verwirklichung ihres gehegten Traums. Tushnova ging als Krankenschwester an die Front und ließ ihre kranke Mutter und ihre damals geborene Tochter Natasha zurück.

An der Front füllte die zukünftige Dichterin nachts immer mehr Notizbücher mit Gedichten. Leider bezeichnen moderne Literaturkritiker sie als erfolglos. Den Verwundeten und Kranken, die sich in der Obhut von Veronika Michailowna befanden, war das jedoch egal. Sie gaben ihr den kurzen Spitznamen „Ärztin mit Notizbuch“. Im Krankenhaus gelang es Tushnova, eine Dissertation zu schreiben, den Verwundeten zu helfen, nicht nur ihre Körper, sondern auch verkrüppelte Seelen zu behandeln. „Alle verliebten sich sofort in sie“, erinnerte sich Nadezhda Lytkina, eine Freundin von Tushnova an vorderster Front, „sie konnte den hoffnungslos Kranken Leben einhauchen ... Die Verwundeten liebten sie voller Bewunderung.“ Ihre außergewöhnliche weibliche Schönheit wurde von innen beleuchtet und deshalb beruhigten sich die Kämpfer so sehr, als Veronica eintrat ...“

Zeitgenossen, die Tushnova kannten, hielten sie für „umwerfend schön“. Eine dunkelhaarige, dunkelhäutige Frau, die einer orientalischen Schönheit ähnelte, hatte einen sehr sanften und freundlichen Charakter. Sie erhob nie ihre Stimme, sprach mit jedem mit größtem Takt und Respekt, reagierte auf Unhöflichkeit mit einem Lächeln und grenzenloser Freundlichkeit. Ihre Freunde und Bekannten bemerkten eine weitere herausragende Eigenschaft von Tushnova – Großzügigkeit, die keine Grenzen kennt. Sie kam zu jeder Tages- und Nachtzeit zu Hilfe und lebte bis zu ihrem Lebensende äußerst bescheiden, aber sie liebte es, Geschenke zu machen: an Verwandte, Freunde, Nachbarn, sogar an zufällige Bekannte. „Sie hat aus allem Glück geschaffen“, sagte ihre enge Freundin. Mark Sobol erinnerte daran, dass alle Autoren „fast ausnahmslos in Veronica verliebt“ seien und fügte hinzu: „Sie war eine tolle Freundin.“

Das weibliche Schicksal der Dichterin war jedoch tragisch – ihre schöne und geteilte Liebe konnte nicht glücklich enden. Ihr Liebhaber – der berühmte russische Dichter Alexander Jaschin (richtiger Name Popov; Lebensjahre 1913–1968) – war Vater von vier Kindern und Ehemann einer psychisch kranken Frau. Er konnte die Familie nicht verlassen. Veronika Michailowna war sich dessen bewusst und wollte ihre geliebten Kinder nicht ohne Vater zurücklassen. Sie verlangte nichts und störte Jaschin nicht, der sie ebenfalls leidenschaftlich und zärtlich liebte. Die Liebenden versuchten, ihre Beziehung nicht zu bewerben, verrieten ihre reife und starke Liebe nicht:

steht zwischen uns

Kein großes Meer -

bittere Trauer,

Das Herz eines anderen...

V. TUSHNOVA

Der leidenschaftliche und romantische Alexander Jaschin, der Missverständnisse und Einsamkeit in der Familie verspürte, ging jedes Wochenende zu Veronica, wo er sein Bedürfnis nach weiblicher Zuneigung, Wärme und Liebe befriedigte. Sie trafen sich heimlich. Die Liebenden verließen Moskau mit jedem abgehenden Zug, machten Halt in Dörfern in der Nähe von Moskau, spazierten durch den Wald und übernachteten manchmal in einsamen Jagdhütten. Sie kehrten immer auf verschiedenen Wegen zurück, um ihre geheime Verbindung nicht zu verraten.

Wie oft kann man verlieren

Deine Lippen, blonde Strähne,

Deine Liebkosung, deine Seele...

Wie müde bin ich von der Trennung!

V. TUSHNOVA

Alexander Jakowlewitsch war jedoch eine sehr herausragende Persönlichkeit der sowjetischen Literatur – Träger des Staatspreises, Autor berühmter Prosa und Poesie, Funktionär des Schriftstellerverbandes der UdSSR. Seine Beziehung zu einer im literarischen Umfeld wenig bekannten und nicht respektierten Dichterin konnte nicht unbemerkt bleiben. Bald fingen sie an, über ihre Romanze zu reden. Die meisten verurteilten diese Beziehung, viele schrieben Tushnova Karriereambitionen zu, andere warfen Jaschin offen unwürdiges Verhalten vor – er habe eine unglückliche kranke Frau verraten und eine unwürdige Hure verwöhnt. Sowohl Alexander Jakowlewitsch als auch Veronika Michailowna begannen, die Gesellschaft der Schriftsteller zu meiden, sie zogen es vor, nur mit wahren Freunden zu kommunizieren. In diesen Jahren schuf Tushnova in sehr kurzer Zeit Zyklen lyrischer Gedichte, die ihren Namen verewigten. Es genügt, sich an „Hundert Stunden des Glücks“ oder „Verzichten Sie nicht auf die Liebe“ zu erinnern.

Das Glück der verliebten Dichter währte wirklich nicht lange. Tushnova erkrankte unheilbar an der Onkologie und verblasste vor ihren Augen. Sie starb unter schrecklichen Qualen. Lange Zeit, an ein Krankenhausbett gefesselt, versuchte sie, die Schwäche und den Schmerz ihres Körpers nicht zu verraten. Als sie Freunde auf der Station empfing, bat sie sie, vor der Tür zu warten, kämmte sich die Haare, zog ein farbenfrohes Kleid an und begrüßte sie mit einem ständigen Lächeln im Gesicht. (Nur wenige Menschen wussten, dass die stärksten Antibiotika ihre Gesichtshaut strafften und jedes Lächeln für die unglückliche Frau entsetzlich schmerzhaft war.) Als Jaschin die Patientin besuchte, war Tushnova verwandelt und Funken des Glücks leuchteten in den Tiefen ihrer traurigen Augen. In solchen Stunden bereute sie nur eines: „Was für ein Unglück ist mir widerfahren – ich habe mein Leben ohne dich gelebt.“

Veronika Mikhailovna Tushnova starb am 7. Juli 1965, als sie kaum 50 Jahre alt war. Das Buch, das sie verherrlichte (die Gedichte, aus denen heute jeder mehr oder weniger gebildete Mensch in Russland kennt) „Hundert Stunden Glück“ erschien kurz vor dem Tod der Dichterin und war ihrer einzigen Liebe gewidmet – dem Dichter Alexander Jaschin:

Es gibt Liebe auf der Welt!

Der Einzige – im Glück und in der Traurigkeit,

In Krankheit und Gesundheit – eins,

Am Ende dasselbe wie am Anfang

Was selbst im Alter nicht schlimm ist.

V. TUSHNOVA

Jaschin erlebte den Tod von Veronika Michailowna lange und schmerzlich. Einige Tage später schrieb er eines seiner berühmtesten Gedichte, das Tushnova gewidmet war:

Um nicht von spätem Mitleid gequält zu werden,

Aus dem es kein Entrinnen gibt

Schreiben Sie mir bitte einen Brief

Tausend Jahre vorwärts.

Nicht für die Zukunft, sondern für die Vergangenheit,

Für Seelenfrieden

Schreiben Sie Gutes über mich.

Ich bin bereits gestorben. Schreiben.

Drei Jahre nach der „geliebten Veronika“ starb auch Alexander Jakowlewitsch. Durch den Willen des Schicksals starb er an Krebs – derselben Krankheit, die den Körper seiner Geliebten befallen hatte. Wenige Tage vor seinem Tod schrieb er: „Morgen werde ich operiert ... Soweit ich weiß, ist es schwierig.“ Man kann sich kaum etwas Traurigeres vorstellen, als die Ergebnisse des Lebens durch einen Menschen zusammenzufassen, der plötzlich erkennt, dass er nicht ein Hundertstel oder Tausendstel von dem getan hat, was er tun sollte.

Die Liebenden sind für immer vereint, ohne Klatsch, unnötige Gespräche, Neid und Wut der Groller, Vorwürfe und Missverständnisse der Lieben. Und ihre Gedichte werden immer noch von Nachkommen gelesen, als würden sie mit ihnen ein anderes Leben führen.