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Untergrundkinder. Vladimir Korolenko Kinder des Kerkers

Wladimir Korolenko

Kinder des Untergrunds

1. Ruinen

Meine Mutter starb, als ich sechs Jahre alt war. Mein Vater schien völlig in seiner Trauer versunken zu sein und meine Existenz völlig zu vergessen. Manchmal streichelte er meine kleine Schwester Sonya und kümmerte sich auf seine Art um sie, weil sie die Gesichtszüge ihrer Mutter hatte. Ich wuchs auf wie ein wilder Baum auf einem Feld – niemand umgab mich mit besonderer Fürsorge, aber niemand schränkte meine Freiheit ein.

Der Ort, an dem wir lebten, hieß Knyazhye-Veno oder einfacher Knyazh-gorodok. Es gehörte einer zwielichtigen, aber stolzen polnischen Familie und ähnelte jeder Kleinstadt im Südwesten.

Wenn Sie sich der Stadt von Osten nähern, fällt Ihnen als Erstes das Gefängnis ins Auge, die schönste architektonische Dekoration der Stadt. Die Stadt selbst liegt unter verschlafenen, schimmeligen Teichen und man muss über eine abfallende Straße dorthin hinunterfahren, die von einem traditionellen „Außenposten“ blockiert wird. Ein schläfriger Invalider hebt träge die Schranke – und schon sind Sie in der Stadt, auch wenn Sie es vielleicht nicht sofort bemerken. „Graue Zäune, unbebaute Grundstücke mit Müllhaufen aller Art werden nach und nach durchzogen von düsteren, in den Boden eingelassenen Hütten. Außerdem klafft an verschiedenen Stellen ein breiter Platz mit den dunklen Toren jüdischer „Besucherhäuser“; Mit ihren weißen Mauern und kasernenartigen Linien stöhnt, zittert sie unter den Rädern und taumelt wie ein altersschwacher alter Mann. Hinter der Brücke erstreckt sich eine jüdische Straße mit Geschäften, Bänken, Ständen und Vordächern . Gestank, Dreck, haufenweise Kinder, die im Straßenstaub herumkriechen – und schon sind die Birken leise über den Gräbern des Friedhofs, und der Wind wirbelt das Korn auf den Feldern ein trauriges, endloses Lied in den Drähten des Straßentelegrafen.

Der Fluss, über den die oben erwähnte Brücke geworfen wurde, entsprang einem Teich und mündete in einen anderen. So war die Stadt von Norden und Süden her durch weite Wasser- und Sumpfflächen umzäunt. Die Teiche wurden von Jahr zu Jahr flacher, mit Grün bewachsen, und in den riesigen Sümpfen wogten hohe, dichte Schilfrohre wie das Meer. In der Mitte eines der Teiche befindet sich eine Insel. Auf der Insel gibt es eine alte, heruntergekommene Burg.

Ich erinnere mich, mit welcher Angst ich immer auf dieses majestätische, heruntergekommene Gebäude blickte. Es gab Legenden und Geschichten über ihn, eine schrecklicher als die andere. Sie sagten, die Insel sei künstlich durch die Hände gefangener Türken erbaut worden. „Die alte Burg steht auf menschlichen Knochen“, sagten die Alten, und meine verängstigte Kindheitsphantasie stellte mir tausende türkische Skelette unter der Erde vor, die mit ihren knöchernen Händen die Insel mit ihren hohen Pyramidenpappeln und die alte Burg stützten. Dies ließ die Burg natürlich noch schrecklicher erscheinen, und selbst an klaren Tagen, wenn wir manchmal, ermutigt durch die hellen und lauten Stimmen der Vögel, näher kamen, löste es bei uns oft Anfälle von panischem Entsetzen aus schwarze Hohlräume der längst ausgegrabenen Fenster; In den leeren Hallen war ein geheimnisvolles Rascheln zu hören: Kieselsteine und Gips brachen ab, fielen herunter und erweckten ein Echo, und wir rannten, ohne zurückzublicken, und hinter uns klopfte und stampfte und gackerte es lange Zeit.

Und in stürmischen Herbstnächten, wenn die Riesenpappeln im Wind hinter den Teichen schwankten und summten, breitete sich von der alten Burg aus Schrecken aus und herrschte über die ganze Stadt.

Auf der Westseite, auf dem Berg, stand zwischen verfallenden Kreuzen und eingestürzten Gräbern eine lange verlassene Kapelle. Sein Dach war an manchen Stellen eingestürzt, die Wände bröckelten, und statt einer schrillen, schrillen Kupferglocke begannen nachts Eulen darin ihre unheilvollen Lieder zu singen.

Es gab eine Zeit, in der das alte Schloss jedem armen Menschen ohne die geringsten Einschränkungen als kostenloser Zufluchtsort diente. Alles, was in der Stadt keinen Platz für sich finden konnte, das aus dem einen oder anderen Grund die Möglichkeit verpasst hatte, auch nur einen Hungerlohn für Unterkunft und Übernachtungsmöglichkeit bei schlechtem Wetter zu bezahlen – all das zog es auf die Insel und dort, zwischen den Ruinen, senkte er seine siegreichen Häupter und bezahlte seine Gastfreundschaft nur mit dem Risiko, unter Haufen alten Mülls begraben zu werden. „Lebt in einem Schloss“ – dieser Satz ist zum Ausdruck extremer Armut geworden. Das alte Schloss empfing und beherbergte den vorübergehend verarmten Schreiber, die einsamen alten Frauen und die wurzellosen Landstreicher herzlich und beherbergte sie. All diese armen Menschen quälten das Innere des heruntergekommenen Gebäudes, brachen Decken und Böden ab, heizten die Öfen an, kochten etwas und aßen etwas – im Allgemeinen, um irgendwie ihre Existenz aufrechtzuerhalten.

Es kamen jedoch die Tage, an denen es in dieser Gesellschaft, die unter dem Dach grauer Ruinen zusammengedrängt war, zu Zwietracht kam. Dann sicherte sich der alte Janusz, der einst einer der kleinen Kreisangestellten gewesen war, so etwas wie den Titel eines Managers und begann, sich zu reformieren. Mehrere Tage lang herrschte auf der Insel ein solcher Lärm, man hörte solche Schreie, dass es zeitweise schien, als wären die Türken aus ihren unterirdischen Kerkern entkommen. Es war Janusz, der die Bevölkerung der Ruinen sortierte und die „guten Christen“ von den unbekannten Personen trennte. Als die Ordnung auf der Insel endlich wiederhergestellt war, stellte sich heraus, dass Janusz hauptsächlich ehemalige Bedienstete oder Nachkommen von Bediensteten der gräflichen Familie im Schloss zurückließ. Das waren alles alte Männer in schäbigen Gehröcken und Chamarkas, mit riesigen blauen Nasen und knorrigen Stöcken, alte Frauen, laut und hässlich, aber trotz völliger Verarmung hatten sie ihre Hauben und Mäntel behalten. Sie alle bildeten einen eng verbundenen Adelskreis, der das Recht des anerkannten Bettelns erhielt. An Wochentagen gingen diese alten Männer und Frauen mit Gebeten auf den Lippen zu den Häusern der wohlhabenderen Stadtbewohner, verbreiteten Klatsch, beklagten sich über das Schicksal, vergossen Tränen und bettelten, und sonntags stellten sie sich in langen Reihen in der Nähe der Kirchen auf und nahmen majestätisch Almosen entgegen im Namen von „Mr. Jesus“ und „Pannas of Our Lady“.

Angezogen von dem Lärm und den Rufen, die während dieser Revolution von der Insel strömten, machten ich und einige meiner Kameraden uns auf den Weg dorthin und beobachteten, versteckt hinter den dicken Pappelstämmen, Janusz an der Spitze einer ganzen Armee von Rotnasen Älteste und hässliche alte Frauen vertrieben die letzten Bewohner, die der Vertreibung unterworfen waren, aus dem Schloss. Der Abend nahte. Die Wolke, die über den hohen Wipfeln der Pappeln hing, regnete bereits in Strömen. Einige unglückliche, dunkle Persönlichkeiten, in extrem zerrissene Lumpen gehüllt, verängstigt, mitleidig und verlegen, huschten über die Insel, wie von Jungen aus ihren Löchern vertriebene Maulwürfe, und versuchten erneut, sich unbemerkt in eine der Öffnungen des Schlosses zu schleichen. Aber Janusz und die alten Hexen trieben sie schreiend und fluchend von überall her und bedrohten sie mit Schürhaken und Stöcken, und ein stiller Wächter stand an der Seite, ebenfalls mit einer schweren Keule in der Hand.

Und die unglücklichen dunklen Persönlichkeiten verschwanden unfreiwillig und niedergeschlagen hinter der Brücke, verließen die Insel für immer und ertranken einer nach dem anderen in der matschigen Dämmerung des schnell hereinbrechenden Abends.

- Sicher sicher! – stimmte der „Professor“ zu.

- Sie stimmen also zu, verstehen aber selbst nicht, was der Klevan-Priester damit zu tun hat - ich kenne Sie. Ohne den Klevan-Priester hätten wir keinen Braten und sonst noch etwas gegessen ...

– Hat Ihnen der Klevan-Priester das gegeben? - fragte ich und erinnerte mich plötzlich an das runde, gutmütige Gesicht des Klevan-Priesters, der meinen Vater besuchte.

„Dieser Kerl hat einen neugierigen Geist“, fuhr Tyburtsy fort und wandte sich immer noch an den „Professor“. - Tatsächlich hat uns sein Priestertum das alles gegeben, obwohl wir ihn nicht gefragt haben, und vielleicht wusste nicht nur seine linke Hand nicht, was seine rechte Hand gab, sondern beide Hände hatten nicht die geringste Ahnung davon.. .

Aus dieser seltsamen und verwirrenden Rede wurde mir nur klar, dass die Erwerbsmethode nicht ganz gewöhnlich war, und ich konnte nicht widerstehen, die Frage noch einmal einzufügen:

– Hast du das... selbst genommen?

„Der Kerl ist nicht ohne Einsicht“, fuhr Tyburtius wie zuvor fort. „Es ist nur schade, dass er den Priester nicht gesehen hat: Er hat einen Bauch wie ein echtes Vierzigfass, und deshalb ist übermäßiges Essen sehr schädlich für ihn.“ Mittlerweile leiden wir alle, die wir hier sind, ziemlich unter übermäßiger Abmagerung, und deshalb können wir eine gewisse Menge an Vorräten nicht für überflüssig halten... Soll ich das so sagen?

- Sicher sicher! – der „Professor“ summte wieder nachdenklich.

- Bitte schön! Diesmal haben wir unsere Meinung sehr erfolgreich geäußert, sonst dachte ich schon, dass dieser kleine Kerl einen klügeren Verstand hat als so mancher Wissenschaftler... Allerdings“, drehte er sich plötzlich zu mir um, „du bist immer noch dumm und verstehst nicht viel.“ .“ Aber sie versteht: Sag mir, meine Marusya, habe ich gut daran getan, dir den Braten zu bringen?

- Bußgeld! – antwortete das Mädchen, ihre türkisfarbenen Augen funkelten leicht. – Manya hatte Hunger.

Am Abend dieses Tages kehrte ich mit benebeltem Kopf nachdenklich in mein Zimmer zurück. Tyburtsys seltsame Reden haben meine Überzeugung, dass „Stehlen nicht gut ist“, nicht für eine Minute erschüttert. Im Gegenteil, das schmerzhafte Gefühl, das ich zuvor verspürt hatte, wurde noch intensiver. Bettler... Diebe... sie haben kein Zuhause!.. Von meinen Mitmenschen weiß ich schon lange, dass mit all dem Verachtung verbunden ist. Ich fühlte sogar die ganze Bitterkeit der Verachtung aus den Tiefen meiner Seele aufsteigen, aber ich schützte instinktiv meine Zuneigung vor dieser bitteren Beimischung. Infolgedessen wurde das Bedauern für Valek und Marusa immer stärker, aber die Verbundenheit verschwand nicht. Der Glaube, dass „Stehlen falsch ist“, bleibt bestehen. Aber als ich mir in meiner Fantasie das lebhafte Gesicht meiner Freundin vorstellte, wie sie ihre fettigen Finger leckte, freute ich mich über ihre und Valeks Freude.

In einer dunklen Gasse im Garten stieß ich versehentlich mit meinem Vater zusammen. Er ging wie immer mürrisch mit seinem gewohnt seltsamen, wie nebligen Blick hin und her. Als ich mich neben ihm befand, nahm er mich an der Schulter:

- Woher kommt das?

- Ich ging...

Er sah mich aufmerksam an, wollte etwas sagen, aber dann wurde sein Blick wieder trübe und er winkte mit der Hand und ging die Gasse entlang. Es scheint mir, dass ich schon damals die Bedeutung dieser Geste verstanden habe:

"Oh was auch immer. Sie ist gegangen!.."

Ich habe fast zum ersten Mal in meinem Leben gelogen.

Ich hatte immer Angst vor meinem Vater und jetzt noch mehr. Jetzt trug ich eine ganze Welt vager Fragen und Empfindungen in mir. Konnte er mich verstehen? Könnte ich ihm etwas gestehen, ohne meine Freunde zu betrügen? Ich zitterte bei dem Gedanken, dass er jemals von meiner Bekanntschaft mit der „schlechten Gesellschaft“ erfahren würde, aber ich konnte Valek und Marusya nicht betrügen. Wenn ich sie verraten hätte, indem ich mein Wort gebrochen hätte, wäre ich aus Scham nicht in der Lage gewesen, meinen Blick zu ihnen zu heben, als ich sie traf.

Der Herbst nahte. Die Ernte auf dem Feld war im Gange, die Blätter der Bäume verfärbten sich gelb. Zur gleichen Zeit begann unsere Marusya krank zu werden.

Sie hat sich über nichts beschwert, sie hat einfach weiter abgenommen; Ihr Gesicht wurde immer blasser, ihre Augen verdunkelten sich und wurden größer, ihre Augenlider hoben sich nur schwer.

Jetzt konnte ich auf den Berg kommen, ohne mich darüber zu schämen, dass Mitglieder der „schlechten Gesellschaft“ zu Hause waren. Ich habe mich völlig daran gewöhnt und bin am Berg meine eigene Person geworden. Dunkle junge Persönlichkeiten fertigten für mich Bögen und Armbrüste aus Ulmenholz; Ein großer Kadett mit roter Nase ließ mich wie ein Stück Holz in der Luft herumwirbeln und brachte mir das Turnen bei. Nur der „Professor“ war wie immer in einige tiefgreifende Überlegungen vertieft.

Alle diese Menschen wurden getrennt von Tyburtsy untergebracht, der „mit seiner Familie“ den oben beschriebenen Kerker bewohnte.

Der Herbst kam zunehmend zur Geltung. Der Himmel bedeckte sich zunehmend mit Wolken, die Umgebung versank in nebliger Dämmerung; Regenströme ergossen sich geräuschvoll auf den Boden und hallten mit einem monotonen und traurigen Brüllen in den Kerkern wider.

Es kostete mich viel Arbeit, bei diesem Wetter aus dem Haus zu kommen; Ich habe jedoch nur versucht, unbemerkt davonzukommen; Als er völlig durchnässt nach Hause kam, hängte er selbst sein Kleid vor den Kamin und legte sich demütig zu Bett, wobei er unter einem ganzen Hagel von Vorwürfen, der über die Lippen der Kindermädchen und Dienstmädchen strömte, philosophisch schweigte.

Jedes Mal, wenn ich meine Freunde besuchte, bemerkte ich, dass Marusya immer gebrechlicher wurde. Jetzt kam sie überhaupt nicht mehr in die Luft, und der graue Stein – das dunkle, stille Monster des Kerkers – setzte ohne Unterbrechung seine schreckliche Arbeit fort und saugte dem kleinen Körper das Leben aus. Das Mädchen verbrachte jetzt die meiste Zeit im Bett, und Valek und ich gaben uns alle Mühe, sie zu unterhalten und zu amüsieren, um die leisen Überläufe ihres schwachen Lachens hervorzurufen.

Jetzt, wo ich mich endlich an die „schlechte Gesellschaft“ gewöhnt habe, ist mir Marusyas trauriges Lächeln fast so lieb geworden wie das Lächeln meiner Schwester; Aber hier hat mich niemand immer auf meine Verderbtheit hingewiesen, es gab kein mürrisches Kindermädchen, hier wurde ich gebraucht – ich hatte das Gefühl, dass jedes Mal, wenn mein Erscheinen eine lebhafte Röte auf den Wangen des Mädchens hervorrief. Valek umarmte mich wie einen Bruder, und manchmal blickte sogar Tyburtsy uns drei mit seltsamen Augen an, in denen etwas schimmerte, wie eine Träne.

Für eine Weile klarte der Himmel wieder auf; Die letzten Wolken flohen davon, und zum letzten Mal vor dem Wintereinbruch begannen sonnige Tage über dem trocknenden Land zu scheinen. Jeden Tag trugen wir Marusya nach oben, und hier schien sie zum Leben zu erwachen; das Mädchen sah sich mit weit geöffneten Augen um, eine Röte erhellte ihre Wangen; Es schien, als würde der Wind, der seine frischen Wellen über sie blies, ihr die Lebenspartikel zurückgeben, die von den grauen Steinen des Kerkers gestohlen worden waren. Aber das dauerte nicht lange...

Mittlerweile begannen sich auch über meinem Kopf Wolken zu sammeln. Eines Tages, als ich morgens wie üblich durch die Gassen des Gartens spazierte, sah ich in einer davon meinen Vater und neben ihm den alten Janusz aus dem Schloss. Der alte Mann verneigte sich unterwürfig und sagte etwas, aber der Vater stand mit mürrischer Miene da, und auf seiner Stirn war deutlich eine Falte ungeduldigen Zorns zu erkennen. Schließlich streckte er seine Hand aus, als wollte er Janusz aus dem Weg stoßen, und sagte:

- Geh weg! Du bist nur ein alter Klatsch!

Der alte Mann blinzelte und rannte, seinen Hut in den Händen haltend, erneut vorwärts und versperrte seinem Vater den Weg. Die Augen des Vaters blitzten vor Wut. Janusz sprach leise, und ich konnte seine Worte nicht verstehen, aber die fragmentarischen Sätze meines Vaters waren deutlich zu hören und fielen wie Peitschenhiebe.

– Ich glaube kein Wort... Was wollen Sie von diesen Leuten? Wo sind die Beweise?... Ich höre mir keine mündlichen Denunziationen an, aber schriftliche Denunziationen muss man beweisen... Schweigen! Das ist meine Sache... Ich will nicht einmal zuhören.

Schließlich stieß er Janusz so entschieden weg, dass er nicht mehr wagte, ihn zu belästigen, mein Vater bog in eine Seitengasse ein und ich rannte zum Tor.

Die alte Eule aus dem Schloss gefiel mir überhaupt nicht, und nun zitterte mein Herz vor einer Vorahnung. Mir wurde klar, dass das Gespräch, das ich belauscht hatte, auf meine Freunde und vielleicht auch auf mich zutraf. Tyburtsy, dem ich von diesem Vorfall erzählte, verzog das Gesicht fürchterlich.

- Uff, Junge, was sind das für unangenehme Neuigkeiten! Oh, verdammte alte Hyäne!

„Vater hat ihn weggeschickt“, bemerkte ich tröstend.

„Dein Vater, Kleiner, ist der beste aller Richter auf der Welt.“ Er hat ein Herz; er weiß viel... Vielleicht weiß er schon alles, was Janusz ihm sagen kann, aber er schweigt; er hält es nicht für nötig, das alte zahnlose Biest in seiner letzten Höhle zu vergiften ... Aber, Junge, wie soll ich dir das erklären? Dein Vater dient einem Herrn, dessen Name Gesetz ist. Er hat nur Augen und Herz, solange das Gesetz in seinen Regalen schläft; Wann wird dieser Herr von dort herunterkommen und zu Ihrem Vater sagen: „Kommen Sie, Richter, sollten wir es nicht mit Tyburtsy Drab aufnehmen, oder wie auch immer er heißt?“ - Von diesem Moment an verschließt der Richter sein Herz sofort mit einem Schlüssel, und dann hat der Richter so feste Pfoten, dass sich die Welt eher in die andere Richtung dreht, als dass sich Pan Tyburtsy aus seinen Händen windet ... Verstehen Sie, Junge?... Mein ganzes Problem besteht darin, dass ich vor langer Zeit einmal eine Art Konflikt mit dem Gesetz hatte... das heißt, Sie wissen schon, einen unerwarteten Streit... Oh Junge, das war ein sehr großer Streit!

Mit diesen Worten stand Tyburtsy auf, nahm Marusya in seine Arme und ging mit ihr in die hinterste Ecke, begann sie zu küssen und drückte seinen hässlichen Kopf an ihre kleine Brust. Aber ich blieb an Ort und Stelle und blieb lange Zeit in einer Position stehen, beeindruckt von den seltsamen Reden eines fremden Mannes. Trotz der bizarren und unverständlichen Wendungen erfasste ich vollkommen das Wesentliche dessen, was Tyburtsy über Vater sagte, und die Gestalt des Vaters in meinem Kopf wurde noch größer, umhüllt von einer Aura bedrohlicher, aber mitfühlender Stärke und sogar einer Art von Stärke ehrgeizig. Doch gleichzeitig verstärkte sich ein anderes, bitteres Gefühl ...

„So ist er“, dachte ich. „Aber er liebt mich immer noch nicht.“

Die klaren Tage vergingen und Marusya fühlte sich wieder schlechter. Sie blickte mit ihren großen, dunklen und bewegungslosen Augen gleichgültig auf alle unsere Tricks, um sie zu beschäftigen, und wir hatten sie schon lange nicht mehr lachen hören. Ich fing an, meine Spielsachen in den Kerker zu tragen, aber sie unterhielten das Mädchen nur kurze Zeit. Dann beschloss ich, mich an meine Schwester Sonya zu wenden.

Sonya hatte eine große Puppe mit bunt bemaltem Gesicht und üppigem Flachshaar, ein Geschenk ihrer verstorbenen Mutter. Ich hatte große Hoffnungen in diese Puppe gesetzt, und deshalb rief ich meine Schwester in eine Seitengasse im Garten und bat sie, sie mir für eine Weile zu schenken. Ich fragte sie so überzeugend danach, beschrieb ihr das arme kranke Mädchen, das nie eigenes Spielzeug hatte, so anschaulich, dass Sonya, die die Puppe zunächst nur an sich drückte, sie mir schenkte und versprach, zu zweit mit anderen Spielzeugen zu spielen oder drei Tage, ohne etwas über die Puppe zu erwähnen.

Die Wirkung dieser eleganten jungen Dame aus Steingut auf unsere Patientin übertraf alle meine Erwartungen. Marusya, die im Herbst wie eine Blume verblüht war, schien plötzlich wieder zum Leben zu erwachen. Sie umarmte mich so fest, lachte so laut und redete mit ihrer neuen Freundin ... Die kleine Puppe vollbrachte fast ein Wunder: Marusya, die ihr Bett schon lange nicht mehr verlassen hatte, begann zu gehen und führte ihre blonde Tochter hinter sich her. und manchmal rannte sie sogar, wobei sie immer noch mit schwachen Beinen auf den Boden schlug.

Aber diese Puppe hat mir viele ängstliche Momente beschert. Erstens, als ich es auf dem Busen trug und damit den Berg hinaufging, traf ich auf der Straße auf den alten Janusz, der mir lange mit den Augen folgte und den Kopf schüttelte. Dann, zwei Tage später, bemerkte das alte Kindermädchen den Verlust und begann, um die Ecke zu stöbern und überall nach der Puppe zu suchen. Sonya versuchte sie zu beruhigen, aber mit ihren naiven Beteuerungen, dass sie die Puppe nicht brauchte, dass die Puppe spazieren gegangen sei und bald zurückkehren würde, sorgte sie nur für Verwirrung bei den Dienstmädchen und weckte den Verdacht, dass es sich nicht um einen einfachen Verlust handelte . Der Vater wusste noch nichts, aber Janusz kam erneut zu ihm und wurde vertrieben – diesmal mit noch größerer Wut; Doch noch am selben Tag hielt mich mein Vater auf dem Weg zum Gartentor an und sagte mir, ich solle zu Hause bleiben. Am nächsten Tag passierte das Gleiche noch einmal und nur vier Tage später stand ich frühmorgens auf und winkte über den Zaun, während mein Vater noch schlief.

Auf dem Berg stand es schlecht, Marusya wurde erneut krank und es ging ihr noch schlechter; ihr Gesicht glühte in einer seltsamen Röte, ihr blondes Haar war über das Kissen verstreut; sie erkannte niemanden. Neben ihr lag die unglückliche Puppe mit rosa Wangen und dummen funkelnden Augen.

Ich teilte Valek meine Bedenken mit und wir entschieden, dass die Puppe zurückgenommen werden musste, zumal Marusya es nicht bemerken würde. Aber wir haben uns geirrt! Sobald ich die Puppe aus den Händen des in Vergessenheit liegenden Mädchens nahm, öffnete sie die Augen, schaute mit einem vagen Blick nach vorne, als würde sie mich nicht sehen, als würde sie nicht merken, was mit ihr geschah, und begann plötzlich leise zu weinen , aber gleichzeitig so erbärmlich und in dem abgemagerten Gesicht, unter dem Deckmantel des Deliriums, blitzte ein Ausdruck so tiefer Trauer auf, dass ich die Puppe sofort voller Angst an ihren ursprünglichen Platz legte. Das Mädchen lächelte, drückte die Puppe an sich und beruhigte sich. Mir wurde klar, dass ich meiner kleinen Freundin die erste und letzte Freude ihres kurzen Lebens nehmen wollte.

Valek sah mich schüchtern an.

- Was wird jetzt passieren? – fragte er traurig.

Tyburtsy, der mit traurig gesenktem Kopf auf einer Bank saß, sah mich ebenfalls fragend an. Also versuchte ich, so lässig wie möglich zu wirken und sagte:

- Nichts! Das Kindermädchen hat es wahrscheinlich vergessen.

Aber die alte Frau vergaß nicht. Als ich dieses Mal nach Hause zurückkehrte, traf ich am Tor erneut auf Janusz; Ich fand Sonya mit tränenüberströmten Augen, und das Kindermädchen warf mir einen wütenden, unterdrückenden Blick zu und grummelte etwas mit ihrem zahnlosen, murmelnden Mund.

Mein Vater fragte mich, wohin ich gegangen sei, und nachdem er sich die übliche Antwort aufmerksam angehört hatte, beschränkte er sich darauf, die Anweisung zu wiederholen, das Haus unter keinen Umständen ohne seine Erlaubnis zu verlassen. Der Befehl war kategorisch und sehr entschieden; Ich wagte nicht, ihm den Gehorsam zu verweigern, aber ich wagte auch nicht, meinen Vater um Erlaubnis zu bitten.

Vier anstrengende Tage vergingen. Traurig ging ich durch den Garten und schaute sehnsüchtig zum Berg, auch in Erwartung eines Gewitters, das sich über meinem Kopf zusammenbraute. Ich wusste nicht, was passieren würde, aber mein Herz war schwer. Niemand hat mich jemals in meinem Leben bestraft; Nicht nur, dass mein Vater keinen Finger auf mich legte, ich habe auch nie ein einziges hartes Wort von ihm gehört. Nun quälte mich eine schwere Vorahnung. Schließlich wurde ich zu meinem Vater in sein Büro gerufen. Ich trat ein und blieb schüchtern an der Decke stehen. Die traurige Herbstsonne lugte durch das Fenster. Mein Vater saß einige Zeit auf seinem Stuhl vor dem Porträt meiner Mutter und drehte sich nicht zu mir um. Ich hörte den alarmierenden Schlag meines eigenen Herzens.

Schließlich drehte er sich um. Ich hob meinen Blick zu ihm und senkte ihn sofort auf den Boden. Das Gesicht meines Vaters kam mir unheimlich vor. Etwa eine halbe Minute verging und während dieser Zeit spürte ich einen schweren, bewegungslosen, bedrückenden Blick auf mir.

– Hast du die Puppe deiner Schwester mitgenommen?

Diese Worte trafen mich plötzlich so klar und scharf, dass ich schauderte.

„Ja“, antwortete ich leise.

- Wussten Sie, dass dies ein Geschenk Ihrer Mutter ist, das Sie wie einen Schrein hüten sollten? ... Haben Sie es gestohlen?

„Nein“, sagte ich und hob meinen Kopf.

- Warum nicht? – schrie der Vater plötzlich und schob den Stuhl weg. - Du hast es gestohlen und abgerissen!... Wem hast du es abgerissen?... Sprich!

Er kam schnell auf mich zu und legte mir eine schwere Hand auf die Schulter. Ich hob mühsam meinen Kopf und blickte auf. Das Gesicht des Vaters war blass, seine Augen brannten vor Wut. Ich zuckte am ganzen Körper zusammen.

- Nun, was machst du?... Sprich! „Und die Hand, die meine Schulter hielt, drückte sie fester.

– Ich-ich werde es nicht verraten! – Ich antwortete leise.

„Das verrate ich nicht“, flüsterte ich noch leiser.

- Du wirst sagen, du wirst sagen!..

- Nein, ich werde es nicht sagen... Ich werde es dir niemals, niemals sagen... Auf keinen Fall!

In diesem Moment sprach der Sohn meines Vaters in mir. Eine andere Antwort hätte er von mir auch durch die schrecklichste Qual nicht bekommen. Als Reaktion auf seine Drohungen stieg in meiner Brust ein kaum bewusstes, beleidigtes Gefühl eines verlassenen Kindes und eine Art brennende Liebe zu denen auf, die mich dort in der alten Kapelle wärmten.

Der Vater holte tief Luft. Ich schrumpfte noch mehr, bittere Tränen brannten auf meinen Wangen. Ich habe gewartet.

Ich wusste, dass er furchtbar hitzig war, dass in diesem Moment die Wut in seiner Brust kochte. Was wird er mit mir machen? Aber jetzt scheint es mir, dass das nicht das war, wovor ich Angst hatte ... Selbst in diesem schrecklichen Moment liebte ich meinen Vater und gleichzeitig hatte ich das Gefühl, dass er meine Liebe jetzt mit wütender Gewalt in Stücke zerschlagen würde. Jetzt habe ich überhaupt keine Angst mehr. Es scheint, als hätte ich gewartet und mir gewünscht, dass die Katastrophe endlich ausbrechen würde ... Wenn ja - so sei es ... umso besser - ja, umso besser.

Der Vater seufzte erneut schwer. Ob er selbst mit der Raserei, die ihn erfasste, zurechtkam, weiß ich bis heute nicht. Doch in diesem kritischen Moment war plötzlich die scharfe Stimme von Tyburtsy vor dem offenen Fenster zu hören:

- Hey-hey!.. Mein armer kleiner Freund...

„Tyburtsy ist gekommen!“ - schoss mir durch den Kopf, aber selbst als ich spürte, wie die Hand meines Vaters, die auf meiner Schulter lag, zitterte, konnte ich mir nicht vorstellen, dass das Erscheinen von Tyburtius oder irgendein anderer äußerer Umstand zwischen mich und meinen Vater geraten, das, was ich dachte, ablenken könnte unvermeidlich.

In der Zwischenzeit schloss Tyburtsy schnell die Haustür auf, blieb auf der Schwelle stehen und blickte uns beide in einer Sekunde mit seinen scharfen Luchsaugen an.

- Hey-hey! Ich sehe meinen jungen Freund in einer sehr schwierigen Situation ...

Sein Vater begegnete ihm mit einem düsteren und überraschten Blick, doch Tyburtsy widerstand diesem Blick gelassen. Jetzt war er ernst, verzog das Gesicht nicht und seine Augen sahen irgendwie besonders traurig aus.

- Meisterrichter! – Er sprach leise. „Du bist ein fairer Mann... lass das Kind gehen.“ Der Kerl war in „schlechter Gesellschaft“, aber Gott weiß, dass er keine schlechte Tat begangen hat, und wenn sein Herz bei meinen zerlumpten armen Kerlen ist, dann schwöre ich, dass es besser ist, wenn du mich hängen lässt, aber ich werde nicht zulassen, dass der Junge deswegen leidet Das . Hier ist deine Puppe, Kleine!

Er löste den Knoten und holte die Puppe heraus.

Die Hand meines Vaters, die meine Schulter hielt, lockerte sich. In seinem Gesicht lag Erstaunen.

- Was bedeutet das? – fragte er schließlich.

„Lass den Jungen los“, wiederholte Tyburtsy und seine breite Handfläche streichelte liebevoll meinen gesenkten Kopf. „Durch Drohungen werden Sie nichts von ihm bekommen, aber in der Zwischenzeit erzähle ich Ihnen gerne alles, was Sie wissen wollen ... Gehen wir, Herr Richter, in ein anderes Zimmer.“

Der Vater, der Tyburtius immer mit überraschten Augen ansah, gehorchte. Sie gingen beide, aber ich blieb, überwältigt von den Gefühlen, die mein Herz erfüllten. In diesem Moment war mir nichts bewusst. Es gab nur einen kleinen Jungen, in dessen Herzen zwei verschiedene Gefühle erschütterten: Wut und Liebe – so sehr, dass sein Herz sich trübte. Dieser Junge war ich, und ich schien mich selbst zu bemitleiden. Außerdem waren vor der Tür zwei Stimmen zu hören, die vage, wenn auch lebhaft sprachen ...

Ich stand immer noch an derselben Stelle, als sich die Bürotür öffnete und beide Gesprächspartner eintraten. Wieder spürte ich die Hand von jemandem auf meinem Kopf und schauderte. Es war die Hand meines Vaters, die sanft mein Haar streichelte.

Tyburtsy nahm mich in seine Arme und setzte mich im Beisein meines Vaters auf seinen Schoß.

„Komm zu uns“, sagte er, „dein Vater wird dich von meinem Mädchen verabschieden lassen... Sie... sie ist gestorben.“

Ich sah fragend zu meinem Vater auf. Nun stand ein anderer Mensch vor mir, aber in diesem besonderen Menschen fand ich etwas Vertrautes, das ich zuvor bei ihm vergeblich gesucht hatte. Er sah mich mit seinem üblichen nachdenklichen Blick an, aber jetzt lag in diesem Blick ein Anflug von Überraschung und sozusagen eine Frage. Es schien, als hätte der Sturm, der gerade über uns beide hinweggefegt war, den dichten Nebel zerstreut, der über der Seele meines Vaters hing. Und mein Vater begann erst jetzt, in mir die vertrauten Merkmale seines eigenen Sohnes zu erkennen.

Ich nahm vertrauensvoll seine Hand und sagte:

- Ich habe es nicht gestohlen... Sonya selbst hat es mir geliehen...

„J-ja“, antwortete er nachdenklich, „ich weiß... ich bin vor dir schuldig, Junge, und eines Tages wirst du versuchen, es zu vergessen, nicht wahr?“

Ich ergriff schnell seine Hand und begann sie zu küssen. Ich wusste, dass er mich jetzt nie wieder mit diesen schrecklichen Augen ansehen würde, mit denen er noch vor wenigen Minuten geschaut hatte, und lange zurückgehaltene Liebe ergoss sich in einem Strom in mein Herz.

Jetzt hatte ich keine Angst mehr vor ihm.

– Lässt du mich jetzt auf den Berg gehen? – fragte ich und erinnerte mich plötzlich an Tyburtsys Einladung.

„Ja, ja... Geh, geh, Junge, sag auf Wiedersehen“, sagte er liebevoll, immer noch mit dem gleichen Anflug von Verwirrung in seiner Stimme. - Ja, aber warte... bitte, Junge, warte ein wenig.

Er ging in sein Schlafzimmer, kam eine Minute später heraus und drückte mir mehrere Zettel in die Hand.

„Sag das... Tyburtsy... Sag mir, dass ich ihn demütig bitte – verstehst du? ... Fedorovich, dann soll er sagen, dass es für diesen Fedorovich besser ist, unsere Stadt zu verlassen... Jetzt geh, Junge, geh schnell.

Ich holte Tyburtsy bereits auf dem Berg ein und befolgte außer Atem unbeholfen die Anweisungen meines Vaters.

„Er bittet demütig … Vater …“ Und ich begann, das von meinem Vater gegebene Geld in seine Hand zu legen.

Ich habe ihm nicht ins Gesicht geschaut. Er nahm das Geld und lauschte düster den weiteren Anweisungen bezüglich Fedorovich.

Im Kerker, in einer dunklen Ecke, lag Marusya auf einer Bank. Das Wort „Tod“ hat für das kindliche Gehör noch nicht seine volle Bedeutung, und erst jetzt, beim Anblick dieses leblosen Körpers, drückten mir bittere Tränen die Kehle zu. Mein kleiner Freund lag ernst und traurig da, mit einem traurig verlängerten Gesicht. Die geschlossenen Augen waren leicht eingefallen und noch stärker blau gefärbt. Der Mund öffnete sich leicht mit einem Ausdruck kindlicher Traurigkeit. Marusya schien mit dieser Grimasse auf unsere Tränen zu reagieren.

Der „Professor“ stand am Kopfende des Raumes und schüttelte gleichgültig den Kopf. Jemand hämmerte mit einer Axt in die Ecke und bereitete einen Sarg aus alten Brettern vor, die vom Dach der Kapelle gerissen wurden. Marusya war mit Herbstblumen geschmückt. Valek schlief in der Ecke, zitterte am ganzen Körper im Schlaf und schluchzte von Zeit zu Zeit nervös.

Abschluss

Bald nach den beschriebenen Ereignissen zerstreuten sich die Mitglieder der „schlechten Gesellschaft“ in verschiedene Richtungen.

Tyburtsy und Valek verschwanden völlig unerwartet, und niemand konnte sagen, wohin sie jetzt gingen, genauso wenig wie niemand wusste, woher sie in unsere Stadt kamen.

Die alte Kapelle hat von Zeit zu Zeit stark gelitten. Zuerst brach ihr Dach ein und drückte die Decke des Kerkers durch. Dann begannen sich rund um die Kapelle Erdrutsche zu bilden, und es wurde noch dunkler; Die Eulen heulen darin noch lauter und die Lichter auf den Gräbern in dunklen Herbstnächten blinken in einem blauen, unheilvollen Licht.

Nur ein Grab, das mit einer Palisade umzäunt war, wurde jeden Frühling mit frischem Rasen grün und war voller Blumen.

Sonya und ich und manchmal sogar mein Vater besuchten dieses Grab; Wir liebten es, darauf im Schatten einer leise plätschernden Birke zu sitzen und die Stadt in Sicht zu sehen, die leise im Nebel glitzerte. Hier lasen meine Schwester und ich gemeinsam, dachten nach, teilten unsere ersten jungen Gedanken, die ersten Pläne unserer geflügelten und ehrlichen Jugend.

Der Ort, an dem wir lebten, hieß Knyazhye-Veno oder einfacher Knyazh-gorodok. Es gehörte einer zwielichtigen, aber stolzen polnischen Familie und ähnelte jeder Kleinstadt im Südwesten.

Und in stürmischen Herbstnächten, wenn die Riesenpappeln im Wind hinter den Teichen schwankten und summten, breitete sich von der alten Burg aus Schrecken aus und herrschte über die ganze Stadt.

Der russische Schriftsteller, Publizist und Persönlichkeit des öffentlichen Lebens Wladimir Galaktionowitsch Korolenko (1853–1921) wurde in Schitomir in der Familie eines Justizbeamten geboren. Seine Kindheit und Jugend verbrachte er in Schitomir und Riwne. Nach dem Abitur kam der junge Mann 1871 nach St. Petersburg und trat in das Technologische Institut ein. Aus Geldmangel musste er jedoch sein Studium abbrechen; der zukünftige Schriftsteller erledigte Gelegenheitsarbeiten: Zeichnen, Korrekturlesen.

1873 zog Korolenko nach Moskau und trat in die Forstabteilung der Petrowski-Akademie ein. Drei Jahre später wurde er wegen Beteiligung an Studentenunruhen von der Akademie und aus Moskau verwiesen. Bis zur Februarrevolution 1917 bestand das Leben des Schriftstellers aus einer Reihe von Verhaftungen und Exilierungen.

Korolenkos literarisches Debüt war ein Zeitungsartikel über einen Straßenvorfall im Jahr 1878. Ein Jahr später erschien seine erste Geschichte, „Episoden aus dem Leben eines „Suchers“.

Von da an hörte Korolenko bis zum Ende seines Lebens nicht mehr mit dem Schreiben auf. Als Schriftsteller von großem und brillantem Talent ging er als Autor zahlreicher Erzählungen, Kurzgeschichten, künstlerischer Essays sowie als Kritiker und Publizist in die Geschichte der russischen Literatur ein.

Korolenkos literarisches Erbe ist groß und vielfältig, aber seine berühmtesten Werke waren die Erzählungen „In schlechter Gesellschaft“ (1885), „Der blinde Musiker“ (1886) und „Der Fluss spielt“ (1892).

Im Jahr 1900 wurde Wladimir Galaktionowitsch Ehrenakademiker in der Kategorie Schöne Literatur. Doch 1902 lehnte er zusammen mit A.P. Tschechow diesen Titel ab – aus Protest gegen die Annullierung der Wahl von M. Gorki durch die Akademie.

Korolenkos Werk zeichnet sich durch eine leidenschaftliche Verteidigung der Benachteiligten, das Streben nach einem besseren Leben für alle, die Verherrlichung geistiger Stärke, Mut und Ausdauer sowie einen hohen Humanismus aus. Aufgrund seiner hohen spirituellen Qualitäten nannten Zeitgenossen den Schriftsteller „den schönen Don Quijote“ und „ein moralisches Genie“.

Das Buch enthält zwei Lehrbuchgeschichten des Autors.

„Children of the Dungeon“ – eine verkürzte Version der Geschichte „In Bad Society“ – berührt die ewigen Themen Freundschaft, Liebe und Freundlichkeit. Die Freundschaft zwischen dem Sohn eines Richters und einem obdachlosen Jungen ist zunächst zum Scheitern verurteilt, vermag aber in der Seele des Erstgenannten aufrichtiges Mitgefühl für die Menschen zu wecken.

In „The Blind Musician“ erklingt das Motiv der Überwindung körperlicher und seelischer Krankheiten siegreich. Die große Kraft der Musik hilft dem von Geburt an blinden Petrus, den Sinn des Lebens zu finden.

Kinder des Dungeons

Ruinen

Meine Mutter starb, als ich sechs Jahre alt war. Mein Vater schien völlig in seiner Trauer versunken zu sein und meine Existenz völlig zu vergessen. Manchmal streichelte er meine kleine Schwester Sonya und kümmerte sich auf seine Art um sie, weil sie die Gesichtszüge ihrer Mutter hatte. Ich bin wie ein wilder Baum auf einem Feld aufgewachsen – niemand hat mich mit besonderer Fürsorge umgeben, aber niemand hat meine Freiheit eingeschränkt.

Der Ort, an dem wir lebten, hieß Knyazhye-Veno oder einfacher Knyazh-gorodok. Es gehörte einer zwielichtigen, aber stolzen polnischen Familie und ähnelte allen Kleinstädten des Südwestterritoriums.

Wenn Sie sich der Stadt von Osten nähern, fällt Ihnen als Erstes das Gefängnis ins Auge, die schönste architektonische Dekoration der Stadt. Die Stadt selbst liegt unter verschlafenen, schimmeligen Teichen und man muss über eine abfallende Straße dorthin hinunterfahren, die von einem traditionellen „Außenposten“ blockiert wird. Ein schläfriger Invalider hebt träge die Schranke – und schon sind Sie in der Stadt, auch wenn Sie es vielleicht nicht sofort bemerken. Graue Zäune, unbebaute Grundstücke mit Müllhaufen aller Art wechseln sich nach und nach mit düsteren, im Boden versunkenen Hütten ab. Weiter hinten öffnet sich an verschiedenen Stellen ein breiter Platz mit den dunklen Toren jüdischer „Besucherhäuser“; Regierungsinstitutionen wirken mit ihren weißen Wänden und den kasernenartigen geraden Linien deprimierend. Eine Holzbrücke, die einen schmalen Fluss überspannt, ächzt, zittert unter den Rädern und taumelt wie ein altersschwacher alter Mann. Hinter der Brücke erstreckte sich eine jüdische Straße mit Geschäften, Bänken, Ständen und Vordächern. Der Gestank, der Dreck, die vielen Kinder, die im Straßenstaub herumkrabbeln. Aber noch eine Minute – und schon sind Sie außerhalb der Stadt. Die Birken flüstern leise über den Gräbern des Friedhofs, und der Wind rührt das Getreide auf den Feldern und lässt ein trauriges, endloses Lied in den Drähten des Straßentelegrafen erklingen.

Ich erinnere mich, mit welcher Angst ich immer auf dieses majestätische, heruntergekommene Gebäude blickte. Es gab Legenden und Geschichten über ihn, eine schrecklicher als die andere. Sie sagten, die Insel sei künstlich durch die Hände gefangener Türken erbaut worden. „Die alte Burg steht auf menschlichen Knochen“, sagten die Alten, und meine verängstigte Kindheitsphantasie stellte mir tausende türkische Skelette unter der Erde vor, die mit ihren knöchernen Händen die Insel mit ihren hohen Pyramidenpappeln und die alte Burg stützten. Dies ließ die Burg natürlich noch schrecklicher erscheinen, und selbst an klaren Tagen, wenn wir manchmal, ermutigt durch die hellen und lauten Stimmen der Vögel, näher kamen, löste es bei uns oft Anfälle von panischem Entsetzen aus Die schwarzen Hohlräume der längst ausgegrabenen Gebäude sahen so furchteinflößend aus; In den leeren Hallen war ein geheimnisvolles Rascheln zu hören: Kieselsteine und Gips brachen ab, fielen herunter und erweckten ein Echo, und wir rannten, ohne zurückzublicken, und hinter uns klopfte und stampfte und gackerte es lange Zeit.

Und in stürmischen Herbstnächten, wenn die Riesenpappeln im Wind hinter den Teichen schwankten und summten, breitete sich von der alten Burg aus Schrecken aus und herrschte über die ganze Stadt.

Es gab eine Zeit, in der das alte Schloss jedem armen Menschen ohne die geringsten Einschränkungen als kostenloser Zufluchtsort diente. Alles, was in der Stadt keinen Platz für sich finden konnte, das aus dem einen oder anderen Grund die Möglichkeit verpasst hatte, auch nur einen Hungerlohn für Unterkunft und Übernachtungsmöglichkeit bei schlechtem Wetter zu bezahlen – all das zog es auf die Insel und dort, zwischen den Ruinen, senkte er seine siegreichen Häupter und bezahlte seine Gastfreundschaft nur mit dem Risiko, unter Haufen alten Mülls begraben zu werden. „Lebt in einem Schloss“ – dieser Satz ist zum Ausdruck extremer Armut geworden. Das alte Schloss empfing und beherbergte den vorübergehend verarmten Schreiber, die einsamen alten Frauen und die wurzellosen Landstreicher herzlich und beherbergte sie. All diese armen Menschen quälten das Innere des heruntergekommenen Gebäudes, brachen die Decken und Böden ab, zündeten die Öfen an, kochten etwas und aßen etwas – im Allgemeinen hielten sie irgendwie ihre Existenz aufrecht.

Es kamen jedoch die Tage, an denen es in dieser Gesellschaft, die unter dem Dach grauer Ruinen zusammengedrängt war, zu Zwietracht kam. Dann sicherte sich der alte Janusz, der einst einer der kleinen Kreisangestellten gewesen war, so etwas wie den Titel eines Managers und begann, sich zu reformieren. Mehrere Tage lang herrschte auf der Insel ein solcher Lärm, man hörte solche Schreie, dass es zeitweise schien, als wären die Türken aus ihren unterirdischen Kerkern entkommen. Es war Janusz, der die Bevölkerung der Ruinen sortierte und die „guten Christen“ von den unbekannten Personen trennte. Als die Ordnung auf der Insel endlich wiederhergestellt war, stellte sich heraus, dass Janusz hauptsächlich ehemalige Bedienstete oder Nachkommen von Bediensteten der gräflichen Familie im Schloss zurückließ. Das waren alles alte Männer in schäbigen Gehröcken und Chamarkas, mit riesigen blauen Nasen und knorrigen Stöcken, alte Frauen, laut und hässlich, aber trotz völliger Verarmung behielten sie ihre Hauben und Umhänge. Sie alle bildeten einen eng verbundenen Adelskreis, der das Recht des anerkannten Bettelns erhielt. An Wochentagen gingen diese alten Männer und Frauen mit Gebeten auf den Lippen zu den Häusern der wohlhabenderen Stadtbewohner, verbreiteten Klatsch, beklagten sich über das Schicksal, vergossen Tränen und bettelten, und sonntags stellten sie sich in langen Reihen in der Nähe der Kirchen auf und nahmen majestätisch Almosen entgegen im Namen von „Mr. Jesus“ und „Pannas of Our Lady“.

Aktuelle Seite: 1 (Buch hat insgesamt 5 Seiten)

Wladimir Galaktionowitsch Korolenko

Kinder des Untergrunds

1. Ruinen

Meine Mutter starb, als ich sechs Jahre alt war. Mein Vater schien völlig in seiner Trauer versunken zu sein und meine Existenz völlig zu vergessen. Manchmal streichelte er meine kleine Schwester Sonya und kümmerte sich auf seine Art um sie, weil sie die Gesichtszüge ihrer Mutter hatte. Ich bin wie ein wilder Baum auf einem Feld aufgewachsen – niemand hat mich mit besonderer Fürsorge umgeben, aber niemand hat meine Freiheit eingeschränkt.

Der Ort, an dem wir lebten, hieß Knyazhye-Veno oder einfacher Knyazh-gorodok. Es gehörte einer zwielichtigen, aber stolzen polnischen Familie und ähnelte jeder Kleinstadt im Südwesten.

Wenn Sie sich der Stadt von Osten nähern, fällt Ihnen als Erstes das Gefängnis ins Auge, die schönste architektonische Dekoration der Stadt. Die Stadt selbst liegt unter verschlafenen, schimmeligen Teichen und man muss über eine abfallende Straße dorthin hinunterfahren, die von einem traditionellen „Außenposten“ blockiert wird. Ein schläfriger Behinderter hebt träge die Schranke auf – und schon sind Sie in der Stadt, auch wenn Sie es vielleicht nicht sofort bemerken. „Graue Zäune, unbebaute Grundstücke mit Müllhaufen aller Art wechseln sich nach und nach mit düsteren, im Boden versenkten Hütten ab. Weiter hinten öffnet sich an verschiedenen Stellen ein breiter Platz mit den dunklen Toren jüdischer „Besucherhäuser“; Regierungsinstitutionen wirken mit ihren weißen Wänden und den kasernenartigen geraden Linien deprimierend. Eine Holzbrücke, die einen schmalen Fluss überspannt, ächzt, zittert unter den Rädern und taumelt wie ein altersschwacher alter Mann. Hinter der Brücke erstreckte sich eine jüdische Straße mit Geschäften, Bänken, Ständen und Vordächern. Der Gestank, der Dreck, die vielen Kinder, die im Straßenstaub herumkrabbeln. Aber noch eine Minute – und schon sind Sie außerhalb der Stadt. Die Birken flüstern leise über den Gräbern des Friedhofs, und der Wind rührt das Getreide auf den Feldern und lässt ein trauriges, endloses Lied in den Drähten des Straßentelegrafen erklingen.

Ich erinnere mich, mit welcher Angst ich immer auf dieses majestätische, heruntergekommene Gebäude blickte. Es gab Legenden und Geschichten über ihn, eine schrecklicher als die andere. Sie sagten, die Insel sei künstlich durch die Hände gefangener Türken erbaut worden. „Die alte Burg steht auf menschlichen Knochen“, sagten die Alten, und meine verängstigte Kindheitsphantasie stellte mir tausende türkische Skelette unter der Erde vor, die mit ihren knöchernen Händen die Insel mit ihren hohen Pyramidenpappeln und die alte Burg stützten. Dies ließ die Burg natürlich noch schrecklicher erscheinen, und selbst an klaren Tagen, wenn wir manchmal, ermutigt durch die hellen und lauten Stimmen der Vögel, näher kamen, löste es bei uns oft Anfälle von panischem Entsetzen aus Die schwarzen Hohlräume der längst ausgegrabenen Gebäude sahen so furchteinflößend aus; In den leeren Hallen war ein geheimnisvolles Rascheln zu hören: Kieselsteine und Gips brachen ab, fielen herunter und erweckten ein Echo, und wir rannten, ohne zurückzublicken, und hinter uns klopfte und stampfte und gackerte es lange Zeit.

Und in stürmischen Herbstnächten, wenn die Riesenpappeln im Wind hinter den Teichen schwankten und summten, breitete sich von der alten Burg aus Schrecken aus und herrschte über die ganze Stadt.

Es gab eine Zeit, in der das alte Schloss jedem armen Menschen ohne die geringsten Einschränkungen als kostenloser Zufluchtsort diente. Alles, was in der Stadt keinen Platz für sich finden konnte, das aus dem einen oder anderen Grund die Möglichkeit verpasst hatte, auch nur einen Hungerlohn für Unterkunft und Übernachtungsmöglichkeit bei schlechtem Wetter zu bezahlen – all das zog es auf die Insel und dort, zwischen den Ruinen, senkte er seine siegreichen Häupter und bezahlte seine Gastfreundschaft nur mit dem Risiko, unter Haufen alten Mülls begraben zu werden. „Lebt in einem Schloss“ – dieser Satz ist zum Ausdruck extremer Armut geworden. Das alte Schloss empfing und beherbergte den vorübergehend verarmten Schreiber, die einsamen alten Frauen und die wurzellosen Landstreicher herzlich und beherbergte sie. All diese armen Menschen quälten das Innere des heruntergekommenen Gebäudes, brachen die Decken und Böden ab, zündeten die Öfen an, kochten etwas und aßen etwas – im Allgemeinen hielten sie irgendwie ihre Existenz aufrecht.

Seit diesem denkwürdigen Abend verloren sowohl Janusz als auch das alte Schloss, von dem zuvor eine vage Erhabenheit auf mich herabwehte, in meinen Augen jeglichen Reiz. Früher kam ich gerne auf die Insel und bewunderte die grauen Wände und das moosige alte Dach schon aus der Ferne. Als im Morgengrauen verschiedene Gestalten herauskrochen, gähnte, hustete und sich in der Sonne bekreuzigte, betrachtete ich sie mit einer Art Respekt, als wären sie Geschöpfe, die in das gleiche Geheimnis gehüllt waren, das das ganze Schloss umhüllte. Nachts schlafen sie dort, sie hören alles, was dort passiert, wenn der Mond durch die zerbrochenen Fenster in die riesigen Hallen blickt oder wenn bei Sturm der Wind in sie hineinrauscht.

Ich habe es geliebt, zuzuhören, wenn Janusz sich unter die Pappeln setzte und mit der Geschwätzigkeit eines siebzigjährigen Mannes begann, über die glorreiche Vergangenheit des verstorbenen Gebäudes zu sprechen.

Aber von diesem Abend an erschienen sowohl das Schloss als auch Janusz in einem neuen Licht vor mir. Nachdem er mich am nächsten Tag in der Nähe der Insel getroffen hatte, begann Janusz, mich zu sich nach Hause einzuladen und versicherte mir mit einem erfreuten Blick, dass „der Sohn so angesehener Eltern“ nun sicher das Schloss besuchen könne, da er dort eine recht anständige Gesellschaft finden würde . Er führte mich sogar an der Hand zum Schloss selbst, aber dann entriss ich ihm unter Tränen meine Hand und begann zu rennen. Das Schloss wurde mir zuwider. Die Fenster im Obergeschoss waren mit Brettern vernagelt, im Untergeschoss befanden sich Hauben und Umhänge. Die alten Frauen krochen in so unansehnlicher Form da raus, schmeichelten mir so aufdringlich, fluchten so laut untereinander. Vor allem aber konnte ich die kalte Grausamkeit nicht vergessen, mit der die triumphierenden Bewohner des Schlosses ihre unglücklichen Mitbewohner vertrieben, und als ich an die obdachlosen dunklen Persönlichkeiten dachte, sank mein Herz.

Die Stadt verbrachte mehrere Nächte nach dem beschriebenen Putsch auf der Insel sehr unruhig: Hunde bellten, Haustüren knarrten, und die Stadtbewohner, die hin und wieder auf die Straße gingen, klopften mit Stöcken an die Zäune, um jemanden wissen zu lassen, dass sie da waren ihre Wache. Die Stadt wusste, dass Menschen in der stürmischen Dunkelheit einer regnerischen Nacht durch ihre Straßen wanderten, hungrig und kalt, zitternd und nass; Als die Stadt erkannte, dass in den Herzen dieser Menschen grausame Gefühle entstehen müssen, wurde sie vorsichtig und richtete ihre Drohungen gegen diese Gefühle. Und wie absichtlich senkte sich die Nacht inmitten eines kalten Regengusses auf den Boden und ließ tief hängende Wolken über dem Boden zurück. Und der Wind tobte inmitten des schlechten Wetters, schüttelte die Baumkronen, klopfte an die Fensterläden und sang mir in meinem Bett von Dutzenden von Menschen vor, denen es an Wärme und Schutz mangelte.

Doch dann siegte der Frühling endlich über die letzten Winterböen, die Sonne trocknete die Erde aus und gleichzeitig verschwanden die obdachlosen Wanderer irgendwo. Das nächtliche Hundegebell beruhigte sich, die Stadtbewohner hörten auf, an die Zäune zu klopfen, und das schläfrige und eintönige Leben der Stadt nahm seinen Lauf.

Nur die unglücklichen Vertriebenen fanden in der Stadt keine eigene Spur. Zwar schlenderten sie nachts nicht durch die Straßen; Sie sagten, sie hätten irgendwo auf dem Berg, in der Nähe der Kapelle, Unterschlupf gefunden, aber wie sie es geschafft hätten, sich dort niederzulassen, konnte niemand mit Sicherheit sagen. Jeder sah nur, dass von der anderen Seite, von den Bergen und Schluchten rund um die Kapelle, morgens die unglaublichsten und verdächtigsten Gestalten in die Stadt hinabstiegen und in der Abenddämmerung in die gleiche Richtung verschwanden. Mit ihrem Aussehen störten sie den ruhigen und ruhenden Fluss des Stadtlebens und hoben sich als düstere Flecken vom grauen Hintergrund ab. Die Stadtbewohner blickten sie mit feindseliger Beunruhigung von der Seite an. Diese Gestalten ähnelten überhaupt nicht den aristokratischen Bettlern aus der Burg – die Stadt erkannte sie nicht, und ihr Verhältnis zur Stadt war rein kämpferischer Natur: Sie schimpften lieber mit dem Durchschnittsmenschen, als ihm zu schmeicheln, es lieber selbst zu nehmen als darum zu betteln. Darüber hinaus gab es, wie so oft, unter dieser zerlumpten und dunklen Schar von Unglücklichen Menschen, die mit ihrer Intelligenz und ihren Talenten der erlesensten Gesellschaft des Schlosses hätten Ehre erweisen können, sich darin aber nicht zurechtfanden und die demokratische Gesellschaft bevorzugten der Kapelle.

Zusätzlich zu diesen Menschen, die sich von der Masse abhoben, drängte sich auch eine dunkle Masse bemitleidenswerter Ragamuffins um die Kapelle, deren Erscheinen auf dem Markt bei den Händlern, die es eilig hatten, ihre Waren mit ihren Waren zu bedecken, immer große Unruhe auslöste Hände, so wie Hühner ihre Hühner bedecken, wenn ein Drachen am Himmel auftaucht. Es gab Gerüchte, dass diese armen Menschen, die seit ihrer Vertreibung aus der Burg völlig ihrer Existenzgrundlage beraubt waren, eine freundschaftliche Gemeinschaft bildeten und unter anderem in der Stadt und Umgebung mit Bagatelldiebstählen beschäftigt waren.

Der Organisator und Anführer dieser Gemeinschaft der Unglücklichen war Pan Tyburtsy Drab, der bemerkenswerteste Mensch von allen, die im alten Schloss nicht zurechtkamen.

Der Ursprung von Drab lag im geheimnisvollsten Dunkel. Einige schrieben ihm einen aristokratischen Namen zu, den er mit Scham überzog und den er deshalb verbergen musste. Aber das Aussehen von Pan Tyburtsy hatte nichts Aristokratisches an sich. Er war groß, seine großen Gesichtszüge waren grob ausdrucksstark. Kurze, leicht rötliche Haare standen auseinander; die niedrige Stirn, der etwas nach vorne ragende Unterkiefer und die starke Beweglichkeit des Gesichts ähnelten etwas einem Affen; aber die Augen, die unter den überhängenden Augenbrauen funkelten, sahen hartnäckig und düster aus, und in ihnen strahlte neben Schlauheit auch scharfe Einsicht, Energie und Intelligenz. Während sich auf seinem Gesicht eine ganze Reihe von Grimassen abwechselten, behielten diese Augen stets einen Ausdruck bei, weshalb es sich immer irgendwie unerklärlich unheimlich anfühlte, die Possen dieses seltsamen Mannes zu betrachten. Unter ihm schien eine tiefe, ständige Traurigkeit zu fließen.

Pan Tyburtsys Hände waren rau und mit Schwielen bedeckt, seine großen Füße gingen wie ein Mann. Aus diesem Grund erkannten die meisten einfachen Leute seine aristokratische Herkunft nicht an. Aber wie lässt sich dann seine erstaunliche Gelehrsamkeit erklären, die für jeden offensichtlich war? Es gab keine Taverne in der ganzen Stadt, in der Pan Tyburtsy nicht, um die an Markttagen versammelten Wappen zu unterrichten, auf einem Fass stehend ganze Reden von Cicero, ganze Kapitel von Xenophon aussprach. Wappen, die von der Natur im Allgemeinen mit einer reichen Vorstellungskraft ausgestattet sind, wussten, wie sie diesen lebhaften, wenn auch unverständlichen Reden irgendwie ihre eigene Bedeutung verleihen konnten... Und als er sich auf die Brust schlug und seine Augen glitzerten, wandte er sich mit den Worten an sie: „ „Patres conscripti“, – auch sie runzelten die Stirn und sagten zueinander:

- Nun, der Sohn des Feindes bellt so!

Als dann Pan Tyburtsy, den Blick zur Decke erhebend, begann, lange lateinische Texte zu rezitieren, beobachteten ihn die schnauzbärtigen Zuhörer mit ängstlicher und mitleiderregender Anteilnahme. Damals schien es ihnen, als schwebte Tyburtsys Seele irgendwo in einem unbekannten Land, in dem sie kein Christentum sprachen, und als würde sie dort traurige Abenteuer erleben. Seine Stimme klang mit so dumpfem, Grabklang, dass die Zuhörer, die in den Ecken saßen und vom Wodka am meisten geschwächt waren, ihre Köpfe senkten, ihre langen „Chuprins“ aufhängten und zu schluchzen begannen.

- Oh-oh, Mutter, sie ist erbärmlich, gib ihm eine Zugabe! - Und Tränen tropften aus den Augen und flossen über den langen Schnurrbart.

Und als der Sprecher, der plötzlich vom Fass sprang, in fröhliches Gelächter ausbrach, klärten sich die düsteren Gesichter der Wappen plötzlich auf und ihre Hände griffen nach Kupfermünzen in die Taschen ihrer weiten Hosen. Erfreut über den erfolgreichen Abschluss der tragischen Abenteuer von Pan Tyburtsy gaben ihm die Wappen Wodka, umarmten ihn und Kupfermünzen fielen klirrend in seine Mütze.

Angesichts dieser erstaunlichen Erkenntnisse tauchte eine neue Legende auf, dass Pan Tyburtsy einst ein Hofjunge eines Grafen war, der ihn zusammen mit seinem Sohn in die Schule der Jesuitenpatres schickte, um die Stiefel der Jesuiten zu putzen junge Panik. Es stellte sich jedoch heraus, dass, während der junge Graf untätig war, sein Lakai alle Weisheiten abfing, die dem Kopf des Herrn zugeschrieben wurden.

Niemand wusste auch, woher Mr. Tyburtsys Kinder kamen, und doch standen Tatsachen fest, sogar zwei Tatsachen: ein Junge von etwa sieben Jahren, aber groß und über seine Jahre hinaus entwickelt, und ein kleines dreijähriges Mädchen. Pan Tyburtsy brachte den Jungen von den ersten Tagen an mit, als er selbst erschien. Was das Mädchen betrifft, so war er mehrere Monate weg, bevor sie in seinen Armen erschien.

Ein Junge namens Valek, groß, dünn, schwarzhaarig, wanderte manchmal mürrisch durch die Stadt, ohne viel zu tun, steckte die Hände in die Taschen und warf Blicke um sich, die die Herzen der Mädchen verwirrten. Das Mädchen wurde nur ein- oder zweimal in den Armen von Herrn Tyburtsy gesehen, und dann verschwand sie irgendwo, und niemand wusste, wo sie war.

Es war die Rede von einer Art Kerker auf dem Berg in der Nähe der Kapelle, und da solche Kerker in diesen Gegenden keine Seltenheit sind, glaubte jeder diesen Gerüchten, zumal diese Leute alle irgendwo lebten. Und sie verschwanden meist abends in Richtung Kapelle. Dort humpelte mit seinem schläfrigen Gang ein halb verrückter alter Bettler, der „der Professor“ genannt wurde, dorthin, Pan Tyburtsy ging entschlossen und schnell. Andere dunkle Persönlichkeiten gingen abends dorthin und ertranken in der Dämmerung, und es gab keinen mutigen Menschen, der es wagen würde, ihnen entlang der Lehmklippen zu folgen. Der mit Gräbern übersäte Berg genoss einen schlechten Ruf. Auf dem alten Friedhof leuchteten in feuchten Herbstnächten blaue Lichter auf, und in der Kapelle schrien die Eulen so durchdringend und laut, dass selbst dem furchtlosen Schmied das Herz vor den Schreien des verdammten Vogels sank.

2. Ich und mein Vater

- Es ist schlimm, junger Mann, es ist schlimm! - erzählte mir der alte Janusz oft vom Schloss aus, als er mich auf den Straßen der Stadt unter den Zuhörern von Pan Tyburtsy traf.

Und der alte Mann schüttelte gleichzeitig seinen grauen Bart.

- Es ist schlimm, junger Mann – du bist in schlechter Gesellschaft!... Es ist schade, es ist schade für den Sohn angesehener Eltern.

Tatsächlich wurde ich seit dem Tod meiner Mutter und dem ernsten Gesicht meines Vaters nur noch sehr selten zu Hause gesehen. An Spätsommerabenden schlich ich wie ein junges Wolfsjunges durch den Garten, vermied es, meinen Vater zu treffen, öffnete mit speziellen Vorrichtungen mein Fenster, das von den dichten grünen Fliederbäumen halb geschlossen war, und ging leise zu Bett. Wenn meine kleine Schwester noch wach in ihrem Schaukelstuhl im Nebenzimmer war, ging ich zu ihr und wir streichelten uns leise und spielten, wobei wir versuchten, das mürrische alte Kindermädchen nicht aufzuwecken.

Und am Morgen, kurz vor Tagesanbruch, als alle noch im Haus schliefen, zog ich bereits eine taufrische Spur im dichten, hohen Gras des Gartens, kletterte über den Zaun und ging zum Teich, wo die gleichen wilden Kameraden waren mit Angelruten auf mich warteten, oder zur Mühle, wo der schläfrige Müller gerade die Schleusen zurückgezogen hatte und das Wasser, gefühlvoll auf der Spiegelfläche zitternd, in den „Trog“ rauschte und sich munter an die Arbeit des Tages machte.

Auch die großen Mühlräder, die durch die lauten Stöße des Wassers geweckt wurden, zitterten, gaben irgendwie widerstrebend nach, als wären sie zu faul, um aufzuwachen, aber nach ein paar Sekunden drehten sie sich bereits, spritzten Schaum und badeten in kalten Bächen. Hinter ihnen begannen sich dicke Wellen langsam und stetig zu bewegen, im Inneren der Mühle begannen Zahnräder zu rumpeln, Mühlsteine raschelten und weißer Mehlstaub stieg in Wolken aus den Ritzen des alten, alten Mühlengebäudes auf.

Dann ging ich weiter. Es gefiel mir, dem Erwachen der Natur zu begegnen; Ich war froh, als es mir gelang, eine schläfrige Lerche zu verscheuchen oder einen feigen Hasen aus der Furche zu treiben. Tautropfen fielen von den Gipfeln der Beben, von den Köpfen der Wiesenblumen, als ich durch die Felder zum Landhain ging. Die Bäume begrüßten mich mit einem Flüstern träger Schläfrigkeit.

Es gelang mir, einen großen Umweg zu machen, und doch begegnete ich in der Stadt hin und wieder schläfrigen Gestalten, die die Fensterläden der Häuser öffneten. Doch nun ist die Sonne bereits über dem Berg aufgegangen, hinter den Teichen ertönt eine laute Glocke, die die Schulkinder ruft, und der Hunger ruft mich zum Morgentee nach Hause.

Im Allgemeinen nannten mich alle einen Landstreicher, einen wertlosen Jungen, und machten mir so oft Vorwürfe wegen verschiedener schlechter Neigungen, dass ich schließlich selbst von dieser Überzeugung durchdrungen war. Das glaubte auch mein Vater und unternahm manchmal Versuche, mich zu erziehen, aber diese Versuche scheiterten immer.

Beim Anblick des strengen und düsteren Gesichts, auf dem der strenge Stempel unheilbaren Kummers lag, wurde ich schüchtern und zog mich in mich selbst zurück. Ich stand vor ihm, bewegte mich, spielte an meinem Höschen herum und sah mich um. Manchmal schien sich etwas in meiner Brust zu erheben, ich wollte, dass er mich umarmte, mich auf seinen Schoß setzte und mich streichelte. Dann würde ich mich an seine Brust klammern, und vielleicht würden wir gemeinsam – das Kind und der strenge Mann – über unseren gemeinsamen Verlust weinen. Aber er sah mich mit verschwommenen Augen an, als würde er über meinen Kopf hinwegblicken, und ich zuckte zusammen unter diesem für mich unverständlichen Blick zusammen.

- Erinnerst du dich an Mutter?

Habe ich mich an sie erinnert? Oh ja, ich habe mich an sie erinnert! Ich erinnerte mich daran, wie es früher war, als ich nachts aufwachte, in der Dunkelheit nach ihren zarten Händen suchte und mich fest an sie drückte und sie mit Küssen bedeckte. Ich erinnerte mich an sie, als sie krank vor dem offenen Fenster saß und sich traurig auf das wundervolle Frühlingsbild umsah und sich im letzten Jahr ihres Lebens davon verabschiedete.

Oh ja, ich erinnerte mich an sie!.. Als sie, ganz mit Blumen bedeckt, jung und schön, mit dem Zeichen des Todes auf ihrem blassen Gesicht lag, versteckte ich mich wie ein Tier in einer Ecke und sah sie mit brennenden Augen an, vor dem sich zum ersten Mal der ganze Schrecken des Rätsels um Leben und Tod offenbarte.

Und jetzt wachte ich oft mitten in der Nacht auf, voller Liebe, die sich in meiner Brust füllte und das Herz eines Kindes überflutete, und ich wachte mit einem Lächeln des Glücks auf. Und wieder, wie zuvor, kam es mir vor, als wäre sie bei mir, als würde ich nun ihrer liebevollen, süßen Liebkosung begegnen.

Ja, ich erinnerte mich an sie!.. Aber auf die Frage nach dem großen, düsteren Mann, in dem ich meinen Seelenverwandten wollte, aber nicht fühlen konnte, zuckte ich noch mehr zusammen und zog ihm leise meine kleine Hand aus der Hand.

Und er wandte sich voller Ärger und Schmerz von mir ab. Er hatte das Gefühl, dass er nicht den geringsten Einfluss auf mich hatte, dass es eine Art Mauer zwischen uns gab. Er liebte sie zu sehr, als sie noch lebte, und beachtete mich wegen seines Glücks nicht. Nun versperrte mir schwere Trauer den Zugang zu ihm.

Und nach und nach wurde der Abgrund, der uns trennte, immer größer und tiefer. Er kam immer mehr zu der Überzeugung, dass ich ein böser, verwöhnter Junge mit einem gefühllosen, selbstsüchtigen Herzen war und dem Bewusstsein, dass er sich um mich kümmern sollte, aber nicht konnte, mich lieben sollte, aber er fand diese Liebe nicht in seinem Herz, verstärkte seine Zurückhaltung noch mehr. Und ich habe es gespürt. Manchmal versteckte ich mich im Gebüsch und beobachtete ihn; Ich sah ihn durch die Gassen gehen, beschleunigte seinen Gang und stöhnte dumpf vor unerträglicher seelischer Qual. Dann leuchtete mein Herz vor Mitleid und Mitgefühl auf. Als er sich einmal mit den Händen an den Kopf fasste, sich auf eine Bank setzte und anfing zu schluchzen, konnte ich es nicht ertragen und rannte aus dem Gebüsch auf den Weg, einem vagen Impuls folgend, der mich zu diesem Mann drängte. Aber als er meine Schritte hörte, sah er mich streng an und belagerte mich mit einer kalten Frage:

- Was brauchen Sie?

Ich brauchte nichts. Ich wandte mich schnell ab, beschämt über meinen Ausbruch, aus Angst, dass mein Vater es in meinem verlegenen Gesicht lesen würde. Ich rannte in das Dickicht des Gartens, fiel mit dem Gesicht nach unten ins Gras und weinte bitterlich vor Frustration und Schmerz.

Bereits im Alter von sechs Jahren erlebte ich den Schrecken der Einsamkeit.

Schwester Sonya war vier Jahre alt. Ich liebte sie leidenschaftlich, und sie erwiderte es mir mit der gleichen Liebe; Aber die etablierte Ansicht von mir als einem eingefleischten kleinen Räuber errichtete eine hohe Mauer zwischen uns. Jedes Mal, wenn ich anfing, mit ihr zu spielen, auf meine laute und verspielte Art, wachte das alte Kindermädchen, immer schläfrig und immer weinend, mit geschlossenen Augen, Hühnerfedern als Kissen, sofort auf, packte schnell meine Sonya, trug sie weg und warf sie wütende Blicke auf mich; in solchen Fällen erinnerte sie mich immer an eine zerzauste Henne, ich verglich mich mit einem Raubdrachen und Sonya mit einem kleinen Huhn. Ich war sehr traurig und genervt. Es ist daher nicht verwunderlich, dass ich bald alle Versuche, Sonya mit meinen Kriminalspielen zu unterhalten, aufgab und nach einer Weile fühlte ich mich im Haus und im Kindergarten beengt, wo ich von niemandem Grüße oder Zuneigung fand. Ich begann zu wandern. Mein ganzes Wesen zitterte dann vor einer seltsamen Vorahnung des Lebens. Mir kam es so vor, als würde ich irgendwo da draußen, in diesem großen und unbekannten Licht, hinter dem alten Gartenzaun, etwas finden; Es schien, als müsste ich etwas tun und könnte etwas tun, aber ich wusste einfach nicht genau, was. Ich begann instinktiv vor dem Kindermädchen mit ihren Federn davonzulaufen, vor dem vertrauten, trägen Flüstern der Apfelbäume in unserem kleinen Garten und vor dem dummen Klappern der Messer, die in der Küche Koteletts hackten. Seitdem wurden zu meinen anderen wenig schmeichelhaften Beinamen die Namen Straßenjunge und Landstreicher hinzugefügt, aber darauf habe ich nicht geachtet. Ich gewöhnte mich an die Vorwürfe und ertrug sie, so wie ich plötzlichen Regen oder die Hitze der Sonne ertrug. Ich hörte den Kommentaren düster zu und handelte auf meine eigene Weise. Während ich durch die Straßen stolperte, blickte ich mit kindlich neugierigen Augen auf das einfache Leben der Stadt mit ihren Hütten, lauschte dem Summen der Drähte auf der Autobahn und versuchte zu erhaschen, welche Nachrichten aus fernen Großstädten über sie hinwegrauschten, oder das Rascheln der Ähren oder das Flüstern des Windes auf den hohen Haidamak-Gräbern. Mehr als einmal öffneten sich meine Augen weit, mehr als einmal blieb ich mit schmerzlicher Angst vor den Bildern des Lebens stehen. Bild für Bild, Eindruck für Eindruck erfüllten die Seele mit hellen Flecken; Ich habe viele Dinge gelernt und gesehen, die Kinder, die viel älter als ich waren, nicht gesehen hatten.

Als mir alle Ecken der Stadt bis in die letzten schmutzigen Ecken und Winkel bekannt wurden, begann ich, auf die in der Ferne auf dem Berg sichtbare Kapelle zu blicken. Wie ein schüchternes Tier näherte ich mich zunächst aus verschiedenen Richtungen und traute mich immer noch nicht, den Berg zu besteigen, der einen schlechten Ruf hatte. Doch als ich mich mit der Gegend vertraut machte, tauchten vor mir nur stille Gräber und zerstörte Kreuze auf. Es gab nirgendwo Anzeichen einer Besiedlung oder menschlichen Präsenz. Alles war irgendwie bescheiden, ruhig, verlassen, leer. Nur die Kapelle selbst blickte stirnrunzelnd durch ihre leeren Fenster hinaus, als würde sie einen traurigen Gedanken hegen. Ich wollte alles untersuchen, hineinschauen, um sicherzustellen, dass dort nichts außer Staub war. Da es jedoch beängstigend und unbequem wäre, einen solchen Ausflug alleine zu unternehmen, versammelte ich auf den Straßen der Stadt eine kleine Abteilung von drei Wildfangjungen, angezogen von der Aussicht auf Brötchen und Äpfel aus unserem Garten.

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