Arc de Triomphe fb2 Vollversion herunterladen. Arc de Triomphe Erich Maria Remarque

Ein Roman von Erich Maria Remarque Triumphbogen„ist auf der ganzen Welt bekannt. Dem Autor gelingt es unglaublich realistisch, Krieg, Liebe und die Erlebnisse von Helden zu beschreiben und die Herzen der Leser zu berühren. Das Buch wurde Mitte des 20. Jahrhunderts geschrieben und ist in der Liste enthalten beste Bücher Pflichtlektüre.

Der Autor entführt uns in die Vorkriegszeit. Die Hauptfigur ist der deutsche Chirurg Ravik. Er half seinen Freunden, überlebte die Folter und den Tod seiner geliebten Frau. Es gelang ihm, nach Frankreich zu fliehen, wo er ohne Papiere lebt und ständig Angst hat, erwischt zu werden. Ravik lebt in einem Hotel für Flüchtlinge, aber trotz seines hartes Leben er hilft Menschen. Heimlich vor dem Gesetz führt er Operationen an Menschen durch und ersetzt französische Chirurgen. Er überrascht mit seinem Talent und seiner Effizienz.

In Frankreich trifft er Joan. Sie ist eine italienische Schauspielerin, die auch ihre eigene Geschichte hat. Ravik und Joan sind sehr unterschiedlich, aber sie wollen zusammen sein. Das Paar streitet und versöhnt sich ständig, es sucht nach Wegen zum gegenseitigen Verständnis. Ihre Beziehung wird offen und ohne übermäßige Fabelhaftigkeit dargestellt, aber diese Menschen inspirieren sich gegenseitig und zwingen sie, sich zu ändern. Ravik möchte sich an der Person rächen, die ihn gefoltert hat. In seiner Seele gibt es nicht nur einen Platz für Liebe, sondern auch für Hass.

Dieses Buch wird einen starken Eindruck hinterlassen, Sie werden sich später daran erinnern. lange Zeit nach dem Lesen. Man kann es nicht als süßes Märchen bezeichnen, es schildert die Realität des Lebens, die Gegenwart mit ihrem Schmerz und ihrer Wahrheit. Dem Autor gelingt es, die Gefühle der Charaktere, Liebe und Leid, die Atmosphäre der Vorkriegszeit, in der Angst in der Luft zu liegen scheint, klar zu vermitteln. Anhand von Beispielen aus dem Leben von Helden sagt der Autor, dass der Schmerz auch nach einiger Zeit nicht vollständig verschwindet. Es kann etwas gedämpft sein, aber wenn alte Wunden gestört werden, kehrt alles wieder zurück. Und doch muss man weiterleben und etwas tun, man darf nicht aufgeben und anderen Menschen helfen.

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Titel: Arc de Triomphe
Autor: Erich Maria Remarque
Jahr: 1945
Herausgeber: AST
Altersgrenze: 12+
Umfang: 540 Seiten
Genres: Literatur des 20. Jahrhunderts, klassische Prosa, Ausländische Klassiker

Über das Buch „Arc de Triomphe“ Erich Maria Remarque

Ohne Trauer und Sorgen wird ein Mensch niemals in der Lage sein, das stille, ruhige Glück zu schätzen. Nur in schwierigen Lebensumständen wächst seine Seele. In dunklen Zeiten sieht man immer helle Menschen. Sie brechen auch unter starken Schicksalsschlägen nicht. Ihre Natur ändert sich nicht durch den Wind der Veränderung, auch wenn es sich um eine Veränderung zum Schlechteren handelt. „In einer leeren Nacht der Einsamkeit – dann kann in einem Menschen etwas Eigenes wachsen, es sei denn, er verfällt in Verzweiflung ...“ – diese Worte werden ausgesprochen Protagonist Liebe und dramatische Geschichte, das in der Nähe des Triumphbogens in der romantischsten Stadt der Welt begann – Paris.

Doch in Remarques Roman sehen wir ein ganz anderes Frankreich: eine halb erleuchtete, dunkle Hauptstadt, darüber ein düsterer Himmel mit grauen, düsteren Wolken, aus dem ein schräger, unaufhörlicher Regen auf den Boden strömt. Die Natur betont sozusagen alles, was in den Seelen der hier lebenden Menschen geschieht: in der Luft schwebende Hoffnungslosigkeit, zerbrochene Hoffnungen, Armut, Elend und das Gefühl einer drohenden Katastrophe. Das ist eine Qual, der Niedergang Europas, die Nazis werden bald an die Macht kommen und diesen Teil der Welt auf ihre Weise zerschneiden eigener Wille unabhängig von den Interessen anderer. In solch einer düsteren Atmosphäre ist kein Platz für Licht, Träume werden hier nicht wahr. Die Menschen hier existieren nicht, sondern überleben.

Hier lebt die Hauptfigur dieser Geschichte, Ravik, ein Chirurg, ein Einwanderer ohne Papiere, der aus seinem Land geflohen ist. Er besuchte die Gestapo, ertrug Folterungen und sah, wie ein lieber Mensch in den Fängen der Nazis starb. Diese Person lebt in ständiger Angst vor Verhaftung, Ausweisung aus Frankreich und wird von schmerzhaften Erinnerungen an die Vergangenheit gequält. Dennoch tut sie etwas wirklich Notwendiges – das Sparen Menschenleben. Billiges Hotel, ohne Lizenz für einen Cent arbeiten, ohne Papiere, abends trinken ... das ist die Existenz, die der Hauptfigur geschenkt wird. Wie er sein Treffen mit Joan betrachtet, muss jeder Leser selbst entscheiden ... Vielleicht wurde ihm diese Frau als weitere Strafe geschickt, Strafe, sie hat ihm mit ihren windigen Possen so viel Schmerz bereitet ... Andererseits ist sie vielleicht der einzige Lichtblick in seinem Leben, voller Nöte und Nöte, denn niemand hat gesagt, dass Liebe einfach sein sollte ... Manchmal stellt dieses Gefühl unsere Seele auf den Kopf. Forscher von Remarques Werk sagen, dass dieser Roman teilweise autobiografisch ist: Die berühmte Schauspielerin Marlene Dietrich, mit der der Autor eine ziemlich enge Beziehung hatte, wurde als Prototyp von Joan Madu bezeichnet, der Autor war auch ein Auswanderer, der weit weg von seiner Heimat lebte, den Beginn des Zweiten Weltkriegs voraussah, wusste, von welcher Seite die gefährlichste Bedrohung zu erwarten war ...

Geheimnisvolle Pariser Nächte, Vintage Zigeunerromane, Zigarettenrauch und Alkohol, Leidenschaft ohne Grenzen ... all das verwässert das Leben des Protagonisten leicht. Aber er läuft immer noch darauf, wie am Ende eines Seils. Schließlich weiß man nie, was einen beim nächsten Schicksalsschlag erwartet. Vielleicht ist das Ende dieser Geschichte eine Beruhigung für den Protagonisten. Er wird nicht mehr um seine Existenz kämpfen, jetzt ist es ihm völlig egal, was als nächstes mit ihm passiert ... Jetzt wird dieser Mensch nur noch Erinnerungen an die Vergangenheit haben, und wer weiß, wie lange er sich ihnen noch hingeben darf ...

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Erich Maria Remarque

Triumphbogen

© Der Nachlass der verstorbenen Paulette Remarque, 1945

© Übersetzung. M. L. Rudnitsky, 2014

© Russische Ausgabe AST Publishers, 2017

Irgendwo von der Seite erschien eine Frau und ging direkt auf Ravich zu. Sie ging schnell, aber mit einem unsicheren, unsicheren Schritt. Ravich bemerkte sie, als sie ihn fast eingeholt hatte. Das Gesicht ist blass, die Wangenknochen sind hoch, die Augen weit auseinander. Das erstarrte, nach oben gerichtete Gesicht ist eine Maske, und in den Augen flackerte mit dem matten Spiegelbild einer Laterne ein Ausdruck so glasiger Leere auf, dass Ravich unwillkürlich wachsam wurde.

Die Frau kam sehr nah an ihr vorbei und hätte Ravich fast getroffen. Er streckte abrupt seine Hand aus und packte den Fremden am Ellbogen. Sie taumelte und würde unweigerlich fallen, wenn er sie nicht stützte. Aber er hielt fest.

- Wo bist du? fragte er leicht zögernd.

Die Frau starrte ihn an.

„Lass mich gehen“, flüsterte sie.

Ravic antwortete nicht. Und hielt den Fremden weiterhin fest.

- Lass los! Was bedeutet das? Sie bewegte kaum ihre Lippen.

Es schien Ravich, dass sie ihn überhaupt nicht sah. Die Frau schaute irgendwo an ihm vorbei und durch ihn hindurch und richtete ihren Blick auf die undurchdringliche Dunkelheit der Nacht. Er war nur ein Hindernis auf ihrem Weg, und so sprach sie ihn an.

- Lassen Sie es gehen!

Er stellte sofort fest: Nein, keine Hure. Und nicht betrunken. Er lockerte seinen Griff ein wenig. Nun könnte sich die Frau, wenn gewünscht, leicht befreien, aber sie bemerkte es nicht einmal. Ravic wartete immer noch.

- Nein, kein Scherz, wo bist du mitten in der Nacht, allein, zu so einer Zeit, in Paris? Er wiederholte seine Frage so ruhig wie möglich und ließ schließlich ihre Hand los.

Der Fremde schwieg. Aber sie ist auch nicht gegangen. Es schien, als sei sie nun, da sie angehalten wurde, nicht mehr in der Lage, einen einzigen Schritt zu machen.

Ravich lehnte an der Brüstung der Brücke und spürte feuchten, porösen Stein unter seinen Handflächen.

- Ist es nicht da? Er nickte hinter sich, wo sich die unaufhaltsame Seine, von zähflüssigem Blei glänzend, träge und schwerfällig im Schatten der Alma-Brücke drängte.

Die Frau antwortete nicht.

„Es ist noch früh“, sagte Ravich. - Es ist zu früh und es ist kalt. Jedenfalls November.

Er holte seine Zigaretten heraus und kramte in seiner Tasche nach den Streichhölzern. Schließlich fand er es, erkannte durch Berührung, dass nur noch zwei Streichhölzer in der Pappschachtel waren, und beugte sich gewöhnlich vor, um die Flamme in seinen Handflächen zu bedecken – eine leichte Brise wehte vom Fluss her.

„Gib mir auch eine Zigarette“, sagte der Fremde mit ausdrucksloser Stimme.

Ravich hob den Kopf und zeigte ihr dann die Packung.

- Algerier. Schwarzer Tabak. Rauch der Fremdenlegion. Du wirst wahrscheinlich stark sein. Und ich habe keine anderen.

Die Frau schüttelte den Kopf und nahm eine Zigarette. Ravich reichte ihr ein brennendes Streichholz. Sie rauchte gierig in tiefen Zügen. Ravich warf das Streichholz über die Brüstung. Das Streichholz schnitt mit einer hellen Sternschnuppe durch die Dunkelheit und erlosch, als es das Wasser berührte.

Ein Taxi kroch mit langsamer Geschwindigkeit über die Brücke. Der Fahrer wurde langsamer. Er sah sie an, wartete ein wenig, beschleunigte dann kräftig und fuhr weiter über das nasse, glänzende, schwarze Pflaster der George Fifth Avenue.

Ravich fühlte sich plötzlich todmüde. Er hat den ganzen Tag höllisch gearbeitet, und dann konnte er überhaupt nicht schlafen. Deshalb bin ich rausgegangen – ich wollte etwas trinken. Doch jetzt, in der feuchten Dunkelheit der Nacht, überkam ihn plötzlich Müdigkeit – als hätte man ihm einen Sack über den Kopf geworfen.

Er sah den Fremden an. Warum zum Teufel hat er sie aufgehalten? Natürlich ist ihr etwas passiert. Aber was geht ihn das an? Er sah nie Frauen, mit denen etwas passiert war, und noch mehr mitten in der Nacht in Paris, und jetzt war ihm das alles gleichgültig, er wollte nur noch eines – ein paar Stunden schlafen.

„Du solltest nach Hause gehen“, sagte er. - Was hast du in einer solchen Zeit auf der Straße verloren? Hier gibt es außer Ärger nichts Gutes.

Und er schlug den Kragen hoch, entschlossen zu gehen.

Die Frau sah ihn verständnislos an.

- Heim? Sie fragte.

Ravi zuckte mit den Schultern.

- Nun ja, zu Hause, in Ihrer Wohnung oder in einem Hotel, überall. Du willst doch nicht die Nacht auf dem Polizeirevier verbringen, oder?

- Zum Hotel! Oh mein Gott! murmelte die Frau.

Ravic drehte sich um. Eine weitere ruhelose Seele, die nirgendwo hingehen kann, dachte er. Es ist Zeit, sich daran zu gewöhnen. Für immer das Gleiche. Nachts wissen sie nicht, wohin sie gehen sollen, und am Morgen, bevor Sie Zeit haben, die Augen zu öffnen, sind sie bereits verschwunden. Am Morgen wissen sie genau, wo sie hin müssen und was los ist. Alt wie die Welt, gewöhnliche nächtliche Verzweiflung – rollt mit der Dunkelheit und verschwindet mit ihr. Er warf die Zigarettenkippe weg. Es ist, als hätte er selbst nicht genug davon bekommen.

„Lass uns irgendwo etwas trinken gehen“, schlug er vor.

Das ist das einfachste. Er wird bezahlen und gehen und sie dann entscheiden lassen, wie sie sein und was sie tun soll.

Die Frau bewegte sich unsicher vorwärts, stolperte aber und taumelte. Ravi nahm sie am Arm.

- Müde? - er hat gefragt.

- Weiß nicht. Womöglich.

Sind Sie so müde, dass Sie nicht schlafen können?

Sie nickte.

- Das passiert. Lass uns gehen. Halten Sie sich an mich

Sie gingen die Avenue Marceau entlang. Ravich hatte das Gefühl: Die Fremde lehnte sich an ihn, als würde sie gleich fallen.

Sie bogen in die Petr-Serbskogo-Allee ein. Jenseits der Kreuzung mit der Rue de Chaillot, in einer verblassenden Perspektive zwischen den Häusern, zeichneten sich die Umrisse des Arc de Triomphe als dunkle und unsichere Masse vor dem Hintergrund des regnerischen Himmels ab.

Ravich nickte in Richtung des Schildes, das über der schmalen Kellertreppe leuchtete.

„Wir sind hier, wir werden hier bestimmt etwas finden.

Es war eine Fahrerbar. An den Tischen sitzen mehrere Taxifahrer und ein paar Huren. Taxifahrer spielten Karten. Die Huren nippten an Absinth. Wie auf Befehl musterten sie seinen Begleiter mit einem schnellen, professionellen Blick. Dann wandten sie sich gleichgültig ab. Der Ältere gähnte laut; der andere begann sich träge zu versöhnen. Hinten streute ein sehr junger Kellner mit dem Gesicht einer beleidigten Ratte Sägemehl auf die Steinplatten und begann, den Boden zu fegen. Ravich wählte einen Tisch in der Nähe der Tür. So ist das Abwaschen bequemer. Der Mantel ließ sich nicht ausziehen.

- Was wirst du trinken? - er hat gefragt.

- Weiß nicht. Etwas.

„Zwei Calvados“, sagte er zu dem herannahenden Kellner; Er trug eine Weste mit hochgekrempelten Hemdsärmeln. „Und eine Packung Chesterfields.“

„Kein Chesterfield“, sagte der Kellner. - Nur Französisch.

- Bußgeld. Dann eine Packung Laurent, grün.

- Keine Grüns. Nur blau.

Ravich blickte auf die Hand des Kellners, darauf war eine Tätowierung – eine nackte Schönheit, die durch die Wolken schritt. Der Kellner fing seinen Blick auf, ballte die Hand zur Faust und spielte mit einem Muskel. Der Bauch der Schönheit bewegte sich lustvoll.

„Dann die blauen“, sagte Ravich.

Garson grinste.

„Vielleicht gibt es noch grüne“, beruhigte er und ging weg, während er seine Hausschuhe schob.

Ravi kümmerte sich um ihn.

„Rote Hausschuhe, Bauchtanz-Tattoo“, murmelte er. - Nicht anders, der Typ hat in der türkischen Flotte gedient.

Die Fremde legte ihre Hände auf den Tisch. Sie legte sie hin, als würde sie sie nie wieder aufheben. Die Hände waren gepflegt, aber das hat nichts zu bedeuten. Ja, und nicht so gepflegt. Dort ist der Nagel am Mittelfinger der rechten Hand abgebrochen und scheinbar nur abgebissen. Ja, der Lack blättert ab.

Der Kellner brachte zwei Gläser und eine Schachtel Zigaretten.

- Laurent, grün. Eine Packung gefunden.

„Ich habe nicht an dir gezweifelt. Haben Sie in der Marine gedient?

- Nein. Im Zirkus.

- Und noch besser. Ravich schob der Frau ein Glas hin. - Hier, trinken Sie etwas. Zu einem solchen Zeitpunkt ist das am besten geeignete Getränk. Oder möchtest du Kaffee?

- Nur in einem Zug.

Die Frau nickte und kippte ihr Glas hinunter. Ravi sah sie aufmerksam an. Das Gesicht ist matt, totenblass, fast ausdruckslos. Die Lippen sind geschwollen, aber auch verblasst, als wären die Umrisse abgenutzt, und nur hellblondes Haar, schwer, mit einem natürlichen Goldton, ist wirklich schön. Sie trug eine Baskenmütze und unter dem Umhang einen blauen, maßgeschneiderten Anzug. Der Anzug stammt von einem teuren Schneider und nur der grüne Stein im Ring an seiner Hand ist zu groß, um echt zu sein.

– Willst du noch etwas trinken? fragte Ravic.

Der Fremde nickte.

Er rief den Kellner an.

„Noch zwei Calvados. Nur größere Gläser.

- Nur Brillen? Oder mehr einschenken?

- Exakt.

Also zwei Doppel?

- Du bist scharfsinnig.

Ravich beschloss, sofort seinen Calvados zu trinken und wegzulaufen. Es wurde langweilig und er war todmüde. Tatsächlich war er in solchen Fällen geduldig, schließlich hatte er vierzig Jahre eines keineswegs ruhigen Lebens hinter sich. Allerdings war ihm alles, was jetzt geschah, nur allzu vertraut. Er ist seit mehreren Jahren in Paris, leidet unter Schlaflosigkeit und hat bei seinem nächtlichen Spaziergang durch die Stadt alles Mögliche gesehen.

Garson brachte die Bestellung. Ravich nahm vorsichtig Gläser mit würzigem, duftendem Apfelwodka entgegen und stellte eines vor den Fremden.

„Hier, trinken Sie noch etwas. Es wird nicht helfen, aber es wird Sie auf jeden Fall wärmen. Und was auch immer Ihnen passiert, machen Sie sich keine Sorgen. Es gibt nicht allzu viele Dinge auf der Welt, über die man sich Sorgen machen müsste.

Die Frau verdrehte die Augen. Aber sie trank nicht.

„Das stimmt“, fuhr Ravich fort. - Besonders in der Nacht. Nacht – sie übertreibt alles.

Die Frau sah ihn immer noch an.

„Ich muss nicht getröstet werden“, sagte sie.

- Umso besser.

Ravich suchte bereits nach dem Kellner. Er hat genug. Er kennt diese Art von Frauen. Muss ein Russe sein, dachte er. Dieser wird keine Zeit haben, sich aufzuwärmen und auszutrocknen, aber er wird bereits beginnen, Ihnen die Vernunft des Geistes beizubringen.

Arc de Triomphe ist ein Roman über Liebe, Hoffnung und Lebenslust. Im Zentrum der Geschichte steht die Geschichte eines Flüchtlings aus Deutschland, Ravik, der gezwungen war, illegal in Frankreich zu leben, weil er nicht damit einverstanden war, die arische Rasse als das einzig würdige Leben anzuerkennen. Nach langer Folter durch die Gestapo, einem Aufenthalt im Konzentrationslager, der Flucht versucht Ravik, der alles verloren hat, gefühllos zu leben, nichts zu erwarten, nicht zu hoffen, immer bereit für einen weiteren Flug. „Nur wer alles verloren hat, wofür es sich zu leben lohnt, ist frei.“ Doch ein unerwartetes Treffen mit einem Mädchen in Schwierigkeiten verändert sein Leben, verändert ihn. Als er Joan rettet, wird er, ohne es zu merken, von ihr gerettet. Die politische Situation in Europa, der bevorstehende Krieg, die wachsende Unsicherheit darüber morgen– all das sind Hindernisse für das Glück zweier liebender Herzen.
Remarque wird nicht umsonst genannt letzter Romantiker Im 20. Jahrhundert umhüllt er uns meisterhaft mit einer Atmosphäre aufkeimender Liebe. Die Dialoge der Charaktere sind voller Leidenschaft, Zärtlichkeit und Traurigkeit.
Und das alles in der romantischsten Stadt der Welt. Remarque beschreibt Paris so saftig, dass man Zigarren, den Geschmack von Calvados und die Klänge französischer Chansons zu riechen beginnt. Wie Hemingway in A Farewell to Arms verleiht Remarque dem Getränk eine symbolische Bedeutung, Calvados wird zu einem Getränk der Liebe, Teil der Geschichte von Ravik und Joan.
Und doch ist Liebe nicht das Hauptthema des Romans. Die Tragödie des Krieges, die Ungerechtigkeit des Lebens. Die Menschen, jeder mit seinem eigenen bitteren Schicksal, sind zum Überleben verdammt, egal was passiert, sie sind voller Lebensdurst, auch wenn sie alles verloren haben. Ravik, ein brillanter Chirurg, ist gezwungen, für einen Hungerlohn illegal zu arbeiten und manchmal die Fehler „krummer“ Chirurgen zu korrigieren. Joan, die versucht, alles aus dem Leben herauszuholen, bevor es zu spät ist, und sich dadurch selbst in die Enge treibt. Kat, die an einer unheilbaren Krankheit leidet, schmiedet immer noch Pläne und geht auf Bälle. Jeannot, der selbst aus einer schrecklichen Verletzung Nutzen zieht. Boris, Roland, Lucienne ... Das Leben schlägt alle, aber sie geben nicht auf, sie stehen da, wie der Arc de Triomphe am Ende in völliger Dunkelheit steht. Und ich möchte glauben, dass sie diesen Kampf ums Leben überleben werden.

Das Buch ist leicht zu lesen und die Charaktere sind wunderbar geschrieben. Remarque ist ohne Zweifel ein Genie. Alles ist so kompliziert, aber so einfach dargestellt. Es gibt in dem Roman noch viele weitere Themen und Gedanken, die es wert sind, diskutiert und reflektiert zu werden. Der Roman wird niemanden gleichgültig lassen, ich kann ihn jedem wärmstens empfehlen.

Und schließlich meiner Meinung nach brillante Gedanken.

„Kein Mensch kann fremder werden als der, den du in der Vergangenheit geliebt hast ...“

„Glaube führt leicht zu Fanatismus. Deshalb wurde im Namen der Religion so viel Blut vergossen.“

„Was auch immer dir passiert – nimm dir nichts zu Herzen. Wenig auf der Welt ist für lange Zeit wichtig.“

„Warum sind fromme Menschen so intolerant? Zyniker haben das einfachste Temperament, Idealisten das unerträglichste. Bringt Sie das nicht zum Nachdenken?“

„Noch nie war das Leben so kostbar wie heute, wo es so wenig wert ist.“
"

„Nur ein Traum hilft uns, mit der Realität klarzukommen.“

„Nur wer alles verloren hat, wofür es sich zu leben lohnt, ist frei.“