hjem › Bremsesystem › Semyon Altov er den beste å lese. Monologer av underholdere

Semyon Altov er den beste å lese. Monologer av underholdere

Åtte og en halv

Ingen kan stole på! Muskovittene sverget at de ville ta Mylovidov en returbillett til Leningrad, men i siste øyeblikk ba jævlene om unnskyldning, sier de, det gikk ikke.
Igor Petrovich ankom stasjonen i stor nød. Som enhver person i en fremmed by uten billett, følte han seg forlatt bak fiendens linjer uten sjanse til å returnere til hjemlandet. Han banket på det lukkede vinduet i kassaapparatet trettifem ganger.
– Har du en ekstra billett? spurte han håpløst kassereren.
– Det er «esve» igjen, vil du ta dem?
- Hvor mye det koster?
- Tjueseks med seng. Ta?
Mylovidov hadde hørt om disse fordervede kupeene for to, men han hadde aldri reist i dem i hele sitt liv, fordi de var dobbelt så dyre, og kun kupeen ble betalt på forretningsreiser. Men det er ikke noe valg. Det er ingen steder å overnatte.
- Til helvete! Gå så gå! - Mylovidov sukket, med smerte ga han en kvart og en rubel med en endring.
Det var god tid før avreise. Igor Petrovich, pustet på en sigarett, gikk langs plattformen.
- Hva om det er sant? En kupé for to! Hvem vet hvem Gud vil sende for natten? Plutselig med en dame én mot én? Tar de gale penger forgjeves? – Blodet kokte og stormet til hodet til Mylovidov.
Igor Petrovich dro ofte på forretningsreiser, vandret rundt i byene, det virket logisk å skje elsker eventyr, men akk, hvilket år kom tilbake som en trofast ektefelle. Mylovidov visste fra jakthistoriene til kameratene hvordan det ble gjort. To, tre komplimenter kul vits, et glass vin og dristigere på angrepet, som er spent på. Den strenge moralen og et kjedelig liv presser folk inn i uformelle forhold. Igor Petrovich var utsatt for forræderi, men en dårlig oppvekst tillot ham ikke å gå ombord på en kvinne, legge hånden på en annens kne eller komme nær med en gang. Hver gang på veien, på et hotell, ventet han som en gutt på at den vakre fremmede skulle snakke først, for å forstå at Mylovidov var en skjebnegave og kaste seg over. Og han vil ikke gjøre motstand lenge. Men ingen stormet mot Igor Petrovich, årene gikk, håpet bleknet, men glimtet fortsatt.
Endelig arkivert "Red Arrow". Mylovidov gikk inn i den mystiske kupeen, hvor det på armlengdes avstand sto to sofaer, et bord, tusenfryd i et glass, og det var det.
Han så skjult, tok tak i en kamille, skar den raskt av med "elsker, elsker ikke."
Og det ble "elsker"! "Hvem nøyaktig, vi finner ut nå!" hvisket Mylovidov begeistret og lente seg tilbake på sofaen.
I hjernen hennes tyknet en rosa tåke til en sky med konturene til en grasiøs blondine.
Igor Petrovich førte mentalt en dialog med henne:
- La meg hjelpe deg med å kaste kofferten?
- Takk skal du ha. Det er umiddelbart tydelig at det er en ekte mann i kupeen!
- Ikke tvil! For en bekjent, ikke nekt et glass portvin for brorskap? (Han hadde med seg en flaske portvin fra Moskva, som han hadde kjøpt for anledningen.)
Etter å ha drukket, vil blondinen hviske varmt:
"Kan du hjelpe meg med å løsne den... De lager slike glidelåser, uten en mann vil du ikke kle av deg før morgenen..."
Og slik begynte det, la oss gå! Han så vagt for seg den herligste skam, men bare "og her er det, det begynte, det gikk" - det brant.
Passasjerer gikk forbi kupeen langs korridoren. Mylovidov spente seg opp med hele kroppen, ørene reiste seg som en hunds. Når en kvinne gikk bort, døde han, når en mann trampet, døde han uansett. Det er én ting, en natt i to med en kvinne, en annen ting, én på én med en mann, det er også en sjanse, Gud tilgi meg!
– Ikke ellers, franskmannen fant opp en så pikant transportform, en kupé for to! Alt kan skje her! Igor Petrovich begeistret seg selv. - Hvor skal du? Liker det eller ikke her. Men riktignok ble det tildelt åtte og en halv time til hele romanen i henhold til timeplanen. Halv ni i Leningrad. Vi har kommet!
Hva om jeg er portvin, og hun vil kreve konjakk og sitron? Det finnes slike perverse!
Sannsynligvis har en erfaren hjerteknuser alt i et campingsett: drinker, sitroner, beskyttelsesmidler! .. Vil du ta med deg AIDS hjem?! Pah-pah! Bare dette var ikke nok! Alt annet ser ut til å være der! Dette kan ikke være - for første gang i mitt liv og umiddelbart på topp ti! I tillegg går et skikkelig publikum til «esve». Jeg er også en grei person. Jeg respekterer min kone, jeg ser ærlig inn i øynene hennes i elleve år.
Hvordan kan? Jeg har aldri vært plaget av anger, men jeg vil gjerne! ..
Mylovidovs tanker raste som gale.
– Og om han kommer inn uten koffert? Hvordan skal jeg da si til henne: "Kan jeg få kofferten din?" Og uten koffert hvor skal man begynne? Ikke fra havn! Selv om tiden er i ferd med å renne ut og portvin er det rette grepet ... Det kommer an på hvem du møter.
Mylovidov er sliten. Tankene ble forvirret, den dumme setningen "Og så begynte det, la oss gå!"
- blinket oftere enn andre, spennende og utmattende.
Passasjerer som ikke visste om noe, gikk langs korridoren. Oftere kom også menn, kvinner forbi, men av en eller annen grunn gikk de forbi. Hva om du ikke kjøpte en annen billett? Å gå for tjueseks rubler alene på to sofaer?! Vi har ikke Frankrike, der hoppet jeg inn på et hvilket som helst hotell, betalt og elsker! Vi er alene bare i heisen du kan bo! Og så en hel natt for to! Paris på hjul... "Hjelp meg å løsne den!". Her er det, det begynte, la oss gå! ..
Og plutselig drikker du portvin - du sovner, du våkner ikke! Her er nummeret!
Ta sjansen Uten portvin? En anstendig dame vil ikke komme i kontakt med et edru hode!
Jammen de "esve"! Enten virksomhet i reservert sete! Alt er oppå hverandre og ingen tanker, for å komme dit så fort som mulig! Og her...
Mylovidov var så fast i variasjoner at han ikke umiddelbart la merke til en blondine på sofaen overfor, akkurat det samme som han så for seg! Sky i buksene dine!
Igor Petrovitsj gned seg i øynene, hoppet galant opp og mumlet: "Vil du ha litt portvin?"
- Hvilken havn? - blå øyne jentene ble store.
- Portugisisk!
- Du er gal? - spurte blondinen.
- Nei. Forretningsreise.
Jenta begynte å rote i vesken hennes.
- Spør! - Mylovidov kastet en pakke "Opal".
Blondinen tok frem en vakker pakke, tok frem en sigarett, knuste den med fingrene. Hun dro frem en gyllen lighter. Igor Petrovich snappet boksen som en cowboy Colt, tente en fyrstikk i galopp, men blondinen, smilende, lyste opp fra lighteren.
Mylovidov, etter å ha tatt mot til seg, prøvde å mentalt kle av jenta, men da han kneppet opp blusen, ble han flau og rødmet som om han mentalt kledde av ham. Han senket øynene og stirret på lighteren. Blondinen ristet på hodet, "Ta den!" Igor Petrovich la lighteren i lommen og takket ham ikke engang.
– Jeg kan hjelpe med å legge kofferten! – han klemte seg plutselig ut av seg selv og husket den memorerte teksten.
- Hvilken koffert?
- Hvilken som helst!
På dette tidspunktet fløy en solbrun fyr inn i kupeen. Jenta kastet seg på halsen hans. Mens de kysset, smilte Igor Petrovich dumt, det virket for ham som om han så en utenlandsk film med god avslutning. Da han brøt kysset, spurte fyren gjennom ryggen på blondinen:
- Hva gjør du her?
- Jeg drar hit.
– Vel, vise billetten?
- Jeg har en billett. Her er han.
Gutten tok billetten og ristet på hodet.
– Briller må brukes, bestefar. Dette er sjetteplass, og du er sekstende.
God reise!
– Serge, gi ham sigaretter, ellers røyker han Opal! - sa jenta.
- For guds skyld! - fyren ga Mylovidov en pakke importerte sigaretter og eskorterte ham høflig ut. Døren smalt igjen.
– Vel, her er det, det begynte, la oss gå! Mylovidov sukket. – Men jeg har ennå ikke sett hva som falt på det sekstende tallet! Må ta en titt! Og syngende "I'm not lucky in death, I'm lucky in love," gikk han til kupeen sin. Døren var lukket. Fra insiden kvinnelig stemme sa: "Vent litt! Jeg bytter!"
- Ikke en mann, allerede heldig! Så så. "La meg hjelpe deg med å legge kofferten din..."
- Logg inn! - kom bak døren.
Mylovidov kom inn. Til venstre, på sofaen, pakket inn i et teppe, lå en kropp.
Stemmen var absolutt kvinnelig, men under teppet er figuren, spesielt ansiktet, umulig å gjette. Hvordan møtes i en slik situasjon? Dessuten var det ingen koffert, så du kan ikke gå hit med et trumfkort.
- God kveld! Jeg vil være din nabo!
Fra under dynene hvisket de med kvalt stemme:
- Vet du, jeg er gift! Du vil plage - jeg skal skrike! Du vil bli fengslet!
Igor Petrovich ble overrasket. I analysen av spillene ble en slik gammel indisk begynnelse ikke funnet noe sted.
"Kanskje jeg ikke mente å bry meg!" Til hvem? Du kan i det minste vise ansiktet ditt!
Vis meg kanskje noe annet! Hjelp!
– De rører deg ikke, hvorfor roper du?!
- For å vite hvordan jeg vil rope hvis du rører. Jeg kan gjøre det enda høyere!
- Wow tispe plantet! tenkte Mylovidov. – Takk Gud, ansiktet er ikke synlig. Og da vil du ikke sovne med deg selv!
Han satte seg ned i setet og tok forsiktig frem en flaske portvin. "Jeg skal drikke og sove! Til helvete! Disse kvinnene ga meg! Uansett, det er ingen bedre enn Svetkaen min!
Det er den som skal være i samme kupe for natten!"
Han tok en slurk fra flasken. I stillheten hørtes en slurk høyt ut, og umiddelbart dukket det opp en hånd med et dekkjern under teppet. Foran ham dukket det opp en forferdelig kvinne i støvler, i en polstret jakke, festet med alle knapper og i hjelm. Spyttebildet av en dykker i romdrakt.
Mylovidov spratt opp og sølte portvin:
– Hva ønsker du meg til slutt?
– Må ikke røres!
– Ja, den som tar på deg, se deg selv i speilet!
"Vil de ikke røre meg?" Ja, jeg skal blinke med øyet, en flokk med mennesker som deg vil fly inn!
"Du har rett, du har rett," mumlet Igor Petrovich uten å fjerne øynene fra fjellet.
– En slik kvinne! Vel, jeg har ikke sett deg, men når alt er ferdig ... Selvfølgelig, en hel flokk.
Du vil bli revet i stykker!
- Se på meg! – la tanten seg ned og pakket seg forsiktig inn i et teppe. Noe i henne klirret metallisk. «Granater,» innså Mylovidov.
Så åpnet døren seg litt, en hyggelig kvinne hilste og sa:
- Unnskyld meg, det er en gal mann i kupeen min. Kanskje bytte hvis samboeren din er kvinne?
– Selvfølgelig selvfølgelig! Mylovidov ristet på hodet. - Hva snakker du om? Du er en kvinne, og under dynen ligger det samme. – Igor Petrovitsj hoppet ut av kupeen og krysset seg. - Uff! Endelig heldig! I en drøm vil du ikke snu deg slik, en psykopat ville drepe! Jeg betalte tjueseks rubler, så selv på toppen av hodet mitt med et dekkjern!
"Bedriftstog", ikke si noe! Alle fasiliteter!
- God kveld! sa han kjærlig da han gikk inn i kupeen. – Og jeg byttet med naboen din! Disse kvinnene er alltid redde for noe! Fools! Hvem trenger dem, ikke sant?
En frisk mann med brennende øyne og en nese i aquilin sa med en guttural stemme:
- Du byttet med henne med vilje, gjorde du ikke? Gud sendte en slik kvinne! Og du har forandret deg!
På tross, ikke sant? Hva skal jeg gjøre med deg i samme kupe?
- Som hva? Sove! sa Igor Petrovitsj usikkert.
- Med deg?! ungen eksploderte.
- Og med hvem ellers, hvis her du og meg. Så med meg! - Uff! Mannen tok tak i tingene sine. – Se etter andre, gamle pederast!
Etterlatt alene tok Mylovidov en slurk fra flasken:
- Wow trailer! Le på hjul! Noen kriminelle! Hva sa jeg til ham? La oss sove sammen... Herre! Idiot!
"Det er fem minutter igjen før avgang for hurtigtog nummer to" Red Arrow "!
Vennligst sørgende å forlate bilene!"
– Ta deg en tur, det er på tide å hvile! Jeg betalte tjueseks rubler, men for en gangs skyld vil jeg sove på to sofaer alene! La oss røyke en sigarett og bye bye.
Mylovidov lukket døren, tok av seg skoene. Han tok frem en velsmakende sigarett, trykket på knappen til lighteren og en jevn ildsøyle strakte seg ut foran ham. Som en soldat. Igor Petrovich smilte, tente en sigarett, kommanderte "fritt", og svaret forsvant.
– Ja, dette er ikke «Opal»!.. «Ke-soap» av noe slag... Slik er livet. Noen med blond, andre med portvin. Men hvem andre har en slik kone? Passet som en gudinne! Huden er silke! Flink pike! Tilgi meg, solskinn! - Det kriblet i øynene til Igor Petrovitsj. – Jeg er en jævel! Bestemte meg for å slappe av! Ta en tur i "esve" for tjueseks rubler til det fulle! Du må skyte slike menn! - han trykket på knappen på lighteren, lyset hoppet opp som en bitteliten ånd, ventet på ordre, og på kommando forsvant "fritt".
Igor Petrovich spredte ut sengen, stakk teppet inn i lakenet, og så banket det på døren. Han åpnet. En luksuriøs brunette sto på terskelen: "God kveld! De fortalte meg at det er et tomt sete. Kan du hjelpe med å kaste en koffert ovenpå?"
Det ser ut til at blodet roet seg, som med alt, men ved synet av brunetten kokte det umiddelbart, gurglet. Dessuten var det endelig en koffert!
"Med glede," buldret Mylovidov i husaraktig, etter å ha klart å sette begge føttene inn i skoene hans.
- Å, portugisisk havn! Elsker! Kan jeg få en slurk?
– Minst to! - Igor Petrovich slo med hell og skjenket et fullt glass. Damen drakk og så sidelengs på sigarettene sine.
– «Kemyl»! Jeg anbefaler, bra. - Mylovidov klikket på lighteren. Den lille ånden tente en sigarett og gjemte seg med et blunk.
Brunetten så respektfullt på sigarettene, lighteren og på Igor Petrovich.
Hun lente seg tilbake i sofaen, og to fantastiske knær spratt inn i øynene til Mylovidov. Han følte seg ung og fri: "Her er det! Det har begynt, det er i gang!"
- Hva heter du, frue? spurte Mylovidov.
- Iris. Og du?
- Igor Petrovitsj.
- Veldig fint. Igorek, løs glidelåsen, hvis det ikke er vanskelig!
Man skulle trodd Irisha lærte det samme manuset!
Toget beveget seg mykt. "Det har begynt, la oss gå!" mumlet Igor Petrovich og knuste glidelåsen på kjolen. Og så dukket det opp en skyhøy offiser i vinduet. Han vinket med hånden til Irisha og ropte uforståelig. Irisha smilte til ham, viftet med hånden og prøvde å dekke Mylovidov med kroppen hennes. Men obersten så ham og slo brutalt knyttneven til en general i glasset. En stund løp han fortsatt ved siden av, og sendte luftkyss og kraftige never. Til slutt, på den sjette kilometeren, satt fast i en myr, sakket etter.
– Noe jeg fryser! Hvisket Irisha, forble i kombinasjon, stolt av kroppen sin.
Igor Petrovich så på det halvnakne brystet og så to never.
"Ektemannen er en oberst! Han vil drepe! Militæret har sitt eget fly! Han vil ankomme med fly, møte på stasjonen, skyte dem begge! Hvorfor meg?"
- Igor, jeg drakk. Nå du!
- Vil ikke! Drikk selv!
– Hvorfor er vi plutselig på «deg», ikke knekk!
- Hva skal jeg gjøre, hva skal jeg gjøre? - Igor Petrovich kunne ikke tenne en sigarett. Den lille ånden var nervøs og skalv av frykt. – Å akseptere døden på grunn av en kvinne? Ja, dette er første gang jeg ser henne! Elleve år Svetka endret ingenting, på en eller annen måte vil jeg overleve!
Mylovidov nikket mekanisk, ikke lyttet til Irishas brumming, og tenkte på hvordan han skulle redde livet hans. Og denne idioten rødmet, la hendene hennes der hun trengte, prøvde å fange leppene hennes, og han kjempet tilbake:
- Skam deg! Irina, beklager, jeg vet ikke mellomnavnet mitt! Ektemannen er offiser sovjetisk hær! Vår beskytter! Og du er på toget...
– En ektemann er en ektemann, og et tog er et tog! Irisha lo. – Vel, klem det samme fort! Toget kommer!
Litt mer og det uopprettelige ville ha skjedd! Igor Petrovich, etter å ha frigjort seg, rev opp døren: "Hjelp!"
- For en tosk! - umiddelbart sliten, sa Irina, dekket seg med et teppe og snudde seg mot veggen og hulket: "Dere er alle idioter!"
Igor Petrovich gjorde seg raskt klar og løp ut i korridoren. Hvor skal du dra? I ethvert rom kan nye problemer vente. Hjulene buldret lavt i leddene. Alle sov. Igor Petrovich så på dirigenten.
- Beklager. Jeg snorker, jeg forstyrrer damen. Kanskje det finnes et ledig sted å overnatte?
– Gå til attende, – gjespa jenta. - Jeg har en snorker som sover der.
La oss ha et par.
Mylovidov fant kupeen ved lyd. De snorket veldig godt. Uten å skru på lyset la han seg ned uten å kle av seg og lot døren stå ulåst i tilfelle han måtte kaste ut. Igor Petrovich sov ikke. Gjennom snorkingen fra en nabo hørte han lyden av en hestehov. Det var obersten som tok igjen toget og viftet med dekkjernet.
Endelig er Bartholomews natt over. Toget ankom Heltebyen Leningrad.
Mylovidov, ansiktet hans krøllet, som etter en tur, gikk ut i korridoren og løp inn i Irina. Hun var frisk som en mairose. Smilende sa hun: «Igor, ta med kofferten, vær en mann». Bak henne, i kupeen, mens han surret noe, kledde den samme bonden som hadde nektet å ligge med Mylovidov på seg. Øynene hans brant ikke lenger av den varme ilden, de ulmet stille.
Igor Petrovitsj gispet enten av sjalusi eller av harme: "Han ville ikke ligge med meg, din jævel!" Mylovidov med Irinas koffert hoppet ut på plattformen og løp nese mot nese med sin svigermor Galina Sergeevna. Hun møtte noen med blomster.
Da hun så Igor Petrovich med en annens koffert ved siden av Irina, skrek svigermoren.
Mylovidov skyndte seg til henne.
- Galina Sergeevna! Hallo! Jeg skal forklare deg alt! Jeg sov i et helt annet rom! Med andre mennesker! Damen bekrefter!
Irina kysset ham. Svigermor slo henne i ansiktet. Igor Petrovich brast nesten i gråt av irritasjon. "Ikke bare har jeg ikke ligget med noen hele natten for tjueseks rubler, men for det fikk jeg også et slag i ansiktet!"
Igor Petrovich så seg rundt på en hjemsøkt måte. Bak, stående med ryggen til ham, ble Irina klemt av en militærmann med generalens skulderstropper. Mylovidov mistet nesten bevisstheten: "Ektemann!
Skjønner det uansett! Når tildelte de ham en general! Her er det! Det har begynt, la oss gå!"
11.08.2003

Side 1 fra 20

Altov Semyon

klatre

(historier)

Brudd

P o t om ca th (stopper bilen). Sersjant Petrov! Jeg vil be om dokumenter!

Sjåfør. God ettermiddag

P o s t o v o y. Dokumentene er dine! Rettigheter!

Sjåfør. Og ikke snakk. Veldig varm.

P o s t o v o y. Rettigheter!

Sjåfør. EN?

P o s t o v o y. Er du tunghørt?

Sjåfør. Snakk høyere.

P ca med ca i ca th (roper). Du brøt reglene! Dine rettigheter!

Sjåfør. Du har rett. Veldig varm. Jeg er helt våt. Og du?

P o s t o v o y. Er du døv? Hvilket skilt er oppe? Hvilket skilt henger?

Sjåfør. Hvor?

P o s t o v o y. Wow, ovenpå!

Sjåfør. Jeg ser at jeg ikke er døv.

P o s t o v o y. Rød med gul på toppen, hva er den til?

Sjåfør. Forresten, noe henger der, det er nødvendig å fjerne det - det distraherer.

P o s t o v o y. I midten på gul bakgrunn, hva sverter så rødt?

Sjåfør. Høyere, veldig varmt!

P o s t o v o y. Er du døv?

Sjåfør. Jeg har dårlig syn.

P o s t o v o y. Døv og til og med blind, eller hva?!

Sjåfør. Jeg kan ikke høre!

P o s t o v o y. Hvordan satte du deg bak rattet?

Sjåfør. Takk, jeg røyker ikke. Ja, ikke bekymre deg. Det er to personer i bilen. Den ene ser, den andre hører! Og jeg kjører.

P o s t o v o y. Den svarte pilen til høyre er krysset over. Hva betyr det? Jeg kan ikke høre.

Sjåfør. Er du døv? Krysset ut? Feil, satt, så krysset ut.

P o s t o v o y. Er du gal? Dette betyr at du ikke kan svinge til høyre.

Sjåfør. Hvem fortalte deg?

P o s t o v o y. Hva tror du jeg er, en idiot?

Sjåfør. Du tar på deg mye. Hvor tror du jeg gikk?

P o s t o v o y. Vi svingte til høyre.

Sjåfør. Hva er du? Jeg svingte til venstre. Du er bare på feil side.

P o s t o v o y. Gud! Hvor er venstre?

Sjåfør. Her er min venstre side. Her venstre hand, her er den rette! Og du?

P o s t o v o y. Uff! Vel, det går en forbipasserende, la oss spørre ham. Takk Gud, vi er ikke alle idioter. Kamerat! Svar: hvilken hånd er venstre, hvilken er høyre?

Forbipasserende (strekker seg ved oppmerksomhet). Skyldig!

P o s t o v o y. Jeg spør ikke om etternavnet ditt. Hvilken hånd er venstre, hvilken er høyre?

P r o h o g og y. Første gang jeg har hørt.

P o s t o v o y. Ikke ellers i en gal husdag åpne dører. Hvilken er venstre hånd høyre?

P r o h o g og y. Personlig har jeg denne til venstre og denne til høyre. Eller med i dag omdøpt?

Sjåfør. Men du trodde ikke, kamerat sersjant. Du skjønner, hendene våre er de samme, men dine er blandet.

KONSTANT (ser forvirret på hendene hans). Jeg forstår ingenting.

P r o h o g og y. Jeg kan gå?

P o s t o v o y. Gå gå!

P r o h o g og y. Hvor?

P o s t o v o y. Gå rett frem uten å snu noe sted, og kom deg ut herfra!

P r o h o g og y. Takk for hintet. Og så går jeg i to timer, jeg skjønner ikke hvor! (Avslutter.)

Sjåfør. Du må gjøre noe med hendene. Jeg vil ikke fortelle det til noen, men jobben din kan få problemer.

P o s t o v o y. Og jeg snakker om deg til ingen. Ri! Ja, når du tar til venstre, vel, du tar til høyre, det er ingen passasje der, en klippe. Men du kan gå dit.

Kjæledyrs hjørne

Det begynte på det syttende. Jeg husker ikke år og måned, men det faktum at den tjuetredje september er sikkert. Jeg ble deretter forfremmet fra bedrift til fallskjermhopp for presisjonslanding. Jeg landet mer nøyaktig enn noen, siden resten av deltakerne ikke kunne skyves ut av flyet.

For dette, på møtet, ga de meg et brev og en sunn kaktus. Jeg kunne ikke nekte, jeg dro freaken hjem. Jeg satte den på vinduet og glemte den. Dessuten ble jeg bedt om å navigere i terrenget for lagets ære.

Og så en dag, jeg husker ikke år og måned, men datoen krasjet - 10. mai 1969 - jeg våknet opp i kaldsvette. Du vil ikke tro det - en stor rød knopp flammet på kaktusen! Blomsten hadde en slik effekt på meg at for første gang i lange år Upåklagelig service, jeg var forsinket i tre minutter, som de kuttet den trettende lønnen fra meg for, slik at andre skulle være respektløse.

Noen dager senere rynket blomsten og falt av kaktusen. Rommet ble mørkt og trist.

Det var da jeg begynte å samle kaktus. På to år hadde jeg femti stykker!

Etter å ha blitt kjent med spesiell litteratur, som jeg måtte lære det meksikanske språket for, klarte jeg å skape utmerkede forhold for kaktus hjemme, ikke dårligere enn naturlige. Men det viste seg at en person i dem overlever med vanskeligheter.

Derfor kunne jeg i lang tid ikke tilpasse meg forholdene jeg skapte for kaktus. Men hver dag brant en rød knopp på en av kaktusene!

Jeg startet en korrespondanse med kaktusistene forskjellige land og nasjoner byttet frø med dem. Og så husker jeg på en eller annen måte ikke i hvilken måned, men jeg husker at den tjuefemte i 1971 sendte en idiot fra Brasil røde korn. Jeg plantet dumt. Denne skammen vokste veldig raskt. Men da jeg skjønte hva det var, var det for sent! En heftig baobabishe slo rot i gulvet, klatret ut av vinduet med greiner og stakk rundt vinduene til naboene ovenfra. De anla en vennlig domstol. Jeg ble dømt til en bot på tjuefem rubler og beordret til å beskjære grenene til naboene ovenfra hver måned og kutte av røttene til naboene nedenfra.

Hva slags frø ble ikke sendt! Snart hadde jeg sitroner, bananer og ananas. Noen skrev til jobben at han ikke forsto hvordan jeg kunne ha råd til et slikt bord med lønnen min. Jeg ble invitert til den lokale komiteen, bedt om å samle inn penger til en gave til Vasiliev og besøke ham: "Tross alt er personen syk. Han har ikke vært på jobb på to måneder. Kanskje han er tørst."

Jeg blander nok sammen kronologien, men på høsten, etter middag, kom en mann til meg med en koffert. Vi drakk te med banansyltetøy, pratet, og før han dro sa han: «Unnskyld meg, jeg føler at du elsker planteverdenen generelt og dyreverdenen spesielt. Jeg drar i en måned for å seile, la Leshka bli hos deg denne gangen.

Han tok Leshka ut av kofferten. Det var en pyton. Jeg så aldri den personen igjen, og vi lever fortsatt side om side med Leshka. Han liker virkelig diettegg, dumplings og en nabo på stedet, Claudia Petrovna.

Snart begynte journalister å komme til meg. De tok bilder, intervjuet og ananas.

Jeg er redd for å gjøre en feil i kronologien, men i året da jeg samlet en enestående avling av kokosnøtter for våre breddegrader, tok unge naturforskere fra dyrehagen med en liten tigerunge Caesar. I samme fruktbare år ga sjømennene på Krym-skipet meg to løveunger i gave.

Stepan og Masha.

Jeg trodde aldri du kunne spise slik! All lønn og ananas som ikke ble spist av journalister, ble byttet mot kjøtt. Og måtte fortsatt rote rundt. Men jeg matet ikke forgjeves. Et år senere hadde jeg to anstendige løver og en tiger i huset. Eller to tigre og en løve? Selv om hva betyr det?

Da Caesar ble sammen med Masha, trodde jeg at jeg skulle bli gal! Stepan ga meg ville scener. Og med sorg drepte han strutsen Hippolyta. Men sengen min ble frigjort, fordi jeg kastet ut reiret som Hippolyte laget i det som unødvendig.

En morgen, mens jeg tok et bad, følte jeg at jeg ikke tok det alene. Og akkurat.

Noen hooligans plantet en krokodille!

Seks måneder senere brakte krokodillen avkom, selv om jeg fortsatt ikke forstår hvor han tok den fra, siden han var alene. Avisene skrev at dette var «et sjeldent tilfelle, fordi krokodiller i fangenskap avler med vanskeligheter». Hvorfor skulle han ikke avle? Jeg kom hjem fra jobb og i dette fangenskapet følte jeg meg hjemme!

Bare én gang mistet jeg motet, og som anbefalt, lot jeg døren stå åpen for natten. De sa at noen kunne gå. Resultatene overgikk alle forventninger. Ikke bare dro ingen, om morgenen fant jeg tre katter til, en blanding og en nabo hvis kone hadde dratt. Neste morgen ba en kvinne fra førtito om å få komme til oss, som mannen hennes kom tilbake til, og en pensjonist som led sterkt av ensomhet. Og hvordan bestiller du å sette et par med et ett år gammelt barn? De sa: «Vi kan ikke lenger bo hos svigermoren vår. Uansett hva du vil, så gjør det! Tildelt dem et sted i nærheten av baobaben.

Og folket flyttet. En måned senere utgjorde stammen vår femten mennesker, inkludert dyr. Vi bor sammen. Om kveldene samles vi rundt bålet, noen synger, andre hyler lavt, men alle beholder melodien!

For ikke så lenge siden var det en omvisning. Folk fra en annen by kom for å se på bokroken vår. Alle dro unntatt reiselederen. Hun fulgte neste gruppe.

Ja, en gang var anonym. "Hvorfor bor så mange uregistrerte levende skapninger ulovlig på et område på trettitre kvadratmeter, mens mannen min og jeg klemmer sammen på et område på trettito kvadratmeter? Hvorfor er vi verre enn storfeet deres?» Vi vet hvem som skrev. Dette er fra den trettifjerde Tonka Heavy Hand. De hunder med mannen hennes, kjemper til blåmerker, og så sier de at, sier de, dyrene er uten belte, de holder seg til ukjente kvinner!

Å, for å slippe Cæsar og Stepan løs på dem! Kom igjen. Vel, det viser seg at hvis du lever med ulv, så hyler alle som ulv, eller hva?

Rad i tabell
To kilder over elven var som en ubetalt gjeld for Marchenko og meg. To ganger prøvde vi å kjøre til dem på rådyr - det gikk ikke: noen steder var isen allerede i ferd med å bryte - våren nærmet seg.
Vi bestemte oss for å gå sammen. Vi stod opp tidlig - konturene av is og busker var knapt å skille. Det var iskaldt, og det gjorde meg glad. Vi krysset fritt over isen til høyre bredd, overvant ganske raskt den bratte steinete skråningen av dalen og kom ut på vidden av et vidstrakt platå.
Vi satte oss over kartet, og så viste det seg at vi ikke hadde tatt hensyn til, da vi vurderte ruta, hvilket hinder bekkene hadde blitt. Nå må vi gå på hesteryggen - vannskiller - lenger, men heller, selv om det blir vanskeligere å finne kilder ovenfra.
Det viste seg imidlertid at det ikke ville være mulig å komme til kildene sammen - vi ville ikke rekke å komme tilbake før mørkets frembrudd.
– La oss dele opp, – foreslo jeg, – la oss møtes her, ved denne granittkolossen, det merkes på avstand.
- Så det, - sa Marchenko enig, - hvis du kommer først - legg en merkbar stein her og gå til leiren - du kan ikke utsette returen: hver time kan noe snu. Hvis jeg kommer først, venter jeg på deg.
Marchenko stilte en stor ryggsekk full av tomme vannprøveflasker på ryggen, vinket til meg, og uten å se seg tilbake gikk han langs den steinete overflaten, grå av lav og moser. Jeg passet på ham. Når denne personen vil, er han som en flint, ord og gjerninger er slått sammen, du kan stole på alt.
Morgenen ble lysere og sterkere opplyst, og skyene, spredte fjærene, fløt høyt og rolig. Verden var uforgjengelig god, vi var i ferd med å fullføre feltsesongen, vi gjorde enda mer enn planlagt, og foran oss for første gang på flere år var det ventet sommerferie.
Jeg gikk ovenpå. Den kjente følelsen av nyhet ved hvert steg på veien og gleden over ensomme ruter kom til meg, som alltid. En forbløffende stillhet gikk med meg, og uhørlig ved siden av meg, og overtok meg, stormet nye og nye vinder. I noen av mine skritt fløy de langt foran, de ble erstattet av andre, det virket som om de tok med seg en del av meg og det var lettere å gå fra dette.
Jeg fant en fjær som snart kom ut nesten ved passet. Her ovenfor holdt vinteren fortsatt strengt tatt hans voldsomme bevegelighet i sjakk;
en stråle fra en grunne trakt, der velvaskede småstein blomstret, og smeltet sammen til en smal bekk. Snøen slumret rundt, smeltingen var ennå ikke kjent.
Jeg satt ved kilden og nøt dens beroligende intonasjoner, så helte jeg to flasker med vann som var i ryggsekken min, målte temperaturen og strømmen i bekken, skrev alt ned og gikk tilbake.
Det ble plutselig mørkt og begynte å regne, den første i året. Marchenko hadde ikke en blokk med granitt. Hun la et stykke grålig kvarts på det anviste stedet og dro til leiren uten å stoppe. Vinduets lyse vidde lurte - det viste seg at ved klokken snart ville det bli skumring. Elvedalen lå nedenfor, avsides og dyster, og nesten til toppen var i en vaklende, slags vanntåke. Nedstigningen var bratt, ubehagelig og svært vanskelig. Jeg gled over isen, usynlig under mosene, som hadde smeltet av regnet, og jeg kom knust og utmattet til elven.
Det var ingen is på elva. Han ble revet med av det stigende vannet fra regnet. Mørkt og hardt vann gikk sakte forbi og noen steder oversvømmet allerede buktningene i den lave flomsletten her. Tåken lå nesten på elven, og først helt ved bredden ble det merkbart at den hang tungt over vannet, som om den var klar til å falle ned i den når som helst.
Det var ingen grunn til å tenke, og jeg gikk oppstrøms, i håp om å møte et isdekke i enden av polynya som alltid var der. Jeg prøvde å gå fort for å komme i forkant av natten. Men grenene og mengden av bekker som dukket opp bremset fremgangen min, og natten innhentet meg nesten. Jeg vurderte situasjonen umiddelbart og nølte ikke – jeg måtte gå videre. Elva var ikke bred her, vannet steg over knærne og flommet over støvlene. Snublet kom jeg over til venstre bredd og var glad for at jeg nesten var hjemme og snart skulle stå ved bålet.
Men uansett hvor jeg prøvde å bevege meg i mørket, falt jeg ned i noen huler med vann, groper med røtter, inn i et glassaktig, raslende isete rot, som om jeg hadde kommet inn i en kanal. Vankinos syn! For ikke å fryse i det hele tatt trampet og hoppet jeg hele tiden på farten. Noen ganger mistet hun peilingen og lyttet så til elven og gikk langs støyen.
Kulde, mørke, en forferdelig frysning og følelsen av at jeg snurret på ett sted, antydet vonde tanker. «Church me, churn,» pleide kuskene å si, mens de snurret og floket med sleden midt i de heftigste russiske snøstormene.
Vanligvis er de som blir tvunget til å risikere livet til en viss grad overtroiske. Sjåfører henger noen form for rykkende aper foran seg, som, ser det ut til, gjør det umulig å se veien ordentlig og kan heller "krølle seg sammen". Geologer er ikke overtroiske.

Vaktmester på balkongen

Tenker

fjærkledd

Umulig mann

Følelse

i en lyspære

Kira utskjæring

skutt spurv

sexsanfu

Omringet

Smakssans

Instruksjon for ugifte

Sett

Forsørger

tsunamosjka

Åtte og en halv

Ildfugl

horisonter

Skjebnen salto

Åpner

Hvordan komme seg ut av bakrus i live

Samme det!

Ulver og sauer

Sommerferietid

Blodoverføring

Plastisk kirurgi

agurker

Fuglen bodde i et bur. Det pleide å skje at om morgenen, mens solen titter innom, kvitrer den så lystig - våkner og trekker for å kvele henne! Jammen kenyreechka! Nei, hun synger fantastisk, men man må ha samvittighet tidlig om morgenen! Vi bor tross alt ikke i Filharmonien!

Fra en drøm begynte vertene å dekke med uanstendige uttrykk som falt på en fuglefløyte, og, som musikerne sier, utviklet det seg en sjelden, jævla rot, resitativ.

Og så dekket eierne, eierne av Kenyrov, som anbefalt, buret med en mørk klut. Og et mirakel skjedde. Kenyreechka holdt kjeft. Lys trenger ikke inn i buret, hvordan vet hun at det er daggry der? Hun tier i en fille. Det vil si at fuglen viste seg med alle fasiliteter. De tar av seg filla, - synger, tar den på, - er stille.

Enig, det er en glede å holde en slik kenyreika hjemme.

På en eller annen måte glemte de å ta av fillen - fuglen ga ikke lyd på en dag. Den andre dagen - ingen pip! Eierne kunne ikke vært lykkeligere. Og det er en fugl, og stillhet i huset.

Og kenyrechkaen ble forvirret i mørket: du vil ikke forstå hvor dagen er, hvor natten er, du vil fortsatt kvitre til feil tid. For ikke å komme i en dum posisjon, sluttet fuglen helt å synge.

En gang en kenyreechka i mørket skal avskalle frøene hennes, og plutselig, uten noen åpenbar grunn, falt en fille av. Solen skinner inn i øynene dine! Kenyreechka ble kvalt, lukket øynene, felte så tårer, kremtet og begynte å plystre en glemt sang.

Strukket ut med en snor, øynene bulete, kroppen grøsser av alt, fanger hun et surr. Wow hun gjorde det! Hun sang om frihet, om himmelen, med et ord, om alt hun er tiltrukket av å synge om bak lås og slå. Og plutselig ser han - mo! Burdøren er åpen!

Frihet! Kenyreechka sang om henne, og hun - her er hun! Fladret ut av buret og la oss kringle rundt i rommet! Hun satte seg glad ned i vinduskarmen for å trekke pusten - ... kjære mor! Verandaen er åpen! Det finnes frihet, det finnes ingen friere! Et stykke blå himmel er satt inn i vinduet, og en due sitter i det med en gesims over. Gratis!

Due! Tykk! Han burde kurre om frihet, men han sover, den gamle tosken! Jeg lurer på hvorfor bare de som ikke har det synger om frihet?

Kenyreyka spratt opp, og hva ser hun med gru?! Bak glasset på avsatsen sitter en rød katt og, som en ekte elsker av fuglesang, slikker seg forventningsfullt om leppene.

Kenyreykinos hjerte snuste i hælene hans og der "doo-doo-doo" ... Litt mer og ville fritt falle inn i kattens munn. Hva i helvete er denne friheten til å bli spist?

Pah-pah-pah!

Kenyreika skjøt tilbake inn i buret hennes, lukket døren med labben og dyttet på låsen med nebbet. Uff! Ro deg ned i buret! Gitteret er sterkt! Fuglen kan ikke fly ut, men katten kommer heller ikke inn! Kenyreika kvitret av glede. Ytringsfrihet i fravær av bevegelsesfrihet er ikke så ille, hvis noen forstår! Og kenyrechka sang alt hun tenkte i kattens ansikt! Og selv om katten ikke så henne gjennom glasset, hørte han, din jævel, alt gjennom vinduet. Fordi tårene rant i øynene mine. Så den har kommet! Når det ikke er mulighet til å spise, gjenstår det å beundre kunst.

Kenyreechka, jeg sier deg, hun sang som aldri før! Fordi kattens nærhet ga inspirasjon, garanterte gitteret kreativitetens frihet. Og dette er to nødvendige betingelser for avsløringen av en kreativ personlighet.

________________________________________________________________________

Vaktmester på balkongen

Shtukin ble vekket av en merkelig lyd. Balkongen var tydelig skrapet, selv om den var tettet på best mulig måte for vinteren. Så den eneste måten å komme til balkongen var fra gaten. Hvordan er det fra gaten når femte etasje? Kanskje fuglen stokket med foten på jakt etter mat?

En spurv ville aldri begynne å rasle med labbene slik ... "En hegre, eller hva?" Shtukin tenkte hardt fra søvnen, "nå slår jeg henne rett i ..." Han hadde aldri sett en hegre, så han forestilte seg vagt hva hun kunne gjøre. Shtukin gikk opp til balkongen og gned i lang tid øynene, som ikke ønsket å våkne: bak glasset, i stedet for en hegre, klørte en liten vaktmester i en gul saueskinnfrakk. Hun slo isen med et brekkjern, drysset sand fra en barnebøtte med en kost. Shtukin, våknet med en gang, med et knas rev opp døren forseglet for vinteren og ropte:

Kom igjen! Med hvilken rett klør du, borger?!

Det er min plikt! vaktmesteren rettet seg søtt opp. – Skader på balkonger reduseres, fødselstallene stiger. Og da er det ingen å leve.

Hva? Du ville ha strødd sand på taket! Folk bryter bena ikke der du heller! Herodes! Shtukin frøs, nummen, pakket seg inn i husbuksene.

Og hvem hindrer deg i å brekke bena, hvor det er drysset? Vaktmesteren kikket inn i rommet. -- Oh du! Hvor får du tak i denne typen skitt? Ikke ellers, leietakeren her er singel! Så være det, jeg skal strø den med sand. Hun helte raust ut av spannet på gulvet. – God parkett, vietnameser! Sanden er bedre, men den kan korrodere med salt. Her i førti etasje saltet jeg det, som de spurte, ellers sklir svigerfaren deres full. Så tro det, nei, - hele parketten er blitt hvit! Salt hva du vil! Men svigerfaren sluttet å drikke. Jeg kan ikke, sa jeg, slå pannen på den salte parketten, jeg føler meg kvalm! Og drikker ikke den tredje dagen! Kan du forestille deg? – Vaktmesteren slengte igjen døra til balkongen og trampet inn på kjøkkenet og drysset sand underveis. "Skurver han av kulde eller lidenskap?" Jeg er en ærlig kvinne, fem takk. Og du umiddelbart i shorts. Jeg tar på litt te først. Wow! Du har en rutabagas! Jeg skal lage eggerøre med kålrot. Dette er nyttig. Men for menn generelt! Spis og begynn å angripe meg! Og jeg heter Maria Ivanovna!

Merkelig nok viste eggerøre og kålrot å være anstendig, og dessuten spiste ikke Shtukin middag igjen.

Vel, jeg matet. Det er min plikt. Kanskje jeg går før de angriper meg fra svensken! Maria Ivanovna gikk mot balkongen.

Altov Semyon

Fra boken "Chance"

(historier)

Fra en drøm begynte vertene å dekke med uanstendige uttrykk som falt på en fuglefløyte, og, som musikerne sier, utviklet det seg en sjelden, jævla rot, resitativ.

Og så dekket eierne, eierne av Kenyrov, som anbefalt, buret med en mørk klut. Og et mirakel skjedde. Kenyreechka holdt kjeft. Lys trenger ikke inn i buret, hvordan vet hun at det er daggry der? Hun tier i en fille. Det vil si at fuglen viste seg med alle fasiliteter. De skal ta av seg fillen, - synger, ta den på, - er stille.

Enig, det er en glede å holde en slik kenyreika hjemme.

På en eller annen måte glemte de å ta av fillen - fuglen ga ikke lyd på en dag. Den andre dagen - ingen pip! Eierne kunne ikke vært lykkeligere. Og det er en fugl, og stillhet i huset.

Og kenyrechkaen ble forvirret i mørket: du vil ikke forstå hvor dagen er, hvor natten er, du vil fortsatt kvitre til feil tid. For ikke å komme i en dum posisjon, sluttet fuglen helt å synge.

Due! Tykk! Han burde kurre om frihet, men han sover, den gamle tosken! Jeg lurer på hvorfor bare de som ikke har det synger om frihet?

Kenyreyka spratt opp, og hva ser hun med gru?! Bak glasset på avsatsen sitter en rød katt og, som en ekte elsker av fuglesang, slikker seg forventningsfullt om leppene.

Kenyreykinos hjerte snuste i hælene hans og der "doo-doo-doo" ... Litt mer og ville fritt ha truffet kattens munn. Hva i helvete er denne friheten til å bli spist?

Pah-pah-pah!

Vaktmester på balkongen

En spurv ville aldri rasle med labbene slik ... «En hegre, eller hva? - Shtukin tenkte hardt fra søvnen, - nå skal jeg slå henne rett inn ... "Han hadde aldri sett en hegre, så han forestilte seg vagt hva hun kunne slå. Shtukin gikk opp til balkongen og gned i lang tid øynene, som ikke ønsket å våkne: bak glasset, i stedet for en hegre, klørte en liten vaktmester i en gul saueskinnfrakk. Hun slo isen med et brekkjern, drysset sand fra en barnebøtte med en kost. Shtukin, våknet med en gang, med et knas rev opp døren forseglet for vinteren og ropte:

Kom igjen! Med hvilken rett klør du, borger?!

Det er min plikt! - rettet søtt opp vaktmesteren. – Skader på balkonger reduseres, fødselstallene stiger. Og da er det ingen å leve.

Hva? Du ville ha strødd sand på taket! Folk bryter bena ikke der du heller! Herodes! - den stivnede Shtukin var rasende, og pakket seg inn i husbukser.

Og hvem hindrer deg i å brekke bena, hvor det er drysset? Vaktmesteren så inn i rommet. - Oh du! Hvor får du tak i denne typen skitt? Ikke ellers, leietakeren her er singel! Så være det, jeg skal strø den med sand. – Hun helte raust ut av bøtta på gulvet. – God parkett, vietnameser! Sanden er bedre, men den kan korrodere med salt. Her i førti etasje saltet jeg det, som de spurte, ellers sklir svigerfaren deres full. Så tro det, nei – all parketten er blitt hvit! Salt hva du vil! Men svigerfaren sluttet å drikke. Jeg kan ikke, sa jeg, slå pannen på den salte parketten, jeg føler meg kvalm! Og drikker ikke den tredje dagen! Kan du forestille deg? – Vaktmesteren slengte igjen døra til balkongen og trampet inn på kjøkkenet og drysset sand underveis. - Fra en kald grøsser eller fra lidenskap? Jeg er en ærlig kvinne, fem takk. Og du umiddelbart i shorts. Jeg tar på litt te først. Wow! Du har en rutabagas! Jeg skal lage eggerøre med kålrot. Dette er nyttig. Men for menn generelt! Spis og begynn å angripe meg! Og jeg heter Maria Ivanovna!

Merkelig nok viste eggerøre og kålrot å være anstendig, og dessuten spiste ikke Shtukin middag igjen.

Vel, jeg matet. Det er min plikt. Kanskje jeg går før de angriper meg fra svensken! - Maria Ivanovna gikk mot balkongen.

Nei nei! Vennligst kom hit! - Shtukin åpnet galant døren. Og så, som med vilje, hoppet naboens hund ut på stedet sammen med eieren og frøs i stativet, snuste i fire nesebor, uten å ta øynene fra det ville paret: Shtukin i shorts og en rødrød mann i saueskinn frakk. Shtukin rødmet ned på knærne og slengte igjen døren:

Fanget ut av det blå, dine jævler!

Jeg tror du har vanæret meg,” hvisket vaktmesteren.

Hva er det? Her har du vanæret meg, det faktum! Hvordan kan jeg bevise at det ikke var noe mellom oss, hvordan? En natt i shorts ved siden av en kvinne - vil de si, en libertiner!

Vaktmesteren, som kastet sand under henne, krasjet inn full høyde og hulket.

En så liten vaktmester, men brølte som hodet til RZhU.

I frykt for at hundene med naboene skulle bryte inn, bøyde Shtukin seg ned til den liggende, strøk vaktmesterens hode med den ene hånden og klemte halsen hennes med den andre:

Stille! Min kjære! Hold kjeft! Folk sover! Så hva er det nå?! Ikke gift deg...

Maria Ivanovna brøt brølet, spratt opp og snusende hvisket:

Jeg godtar ekteskap. Å, halv fem! Sov snart! Nå er det vår plikt! Ja, du er fortsatt ute etter svensken! Jeg er redd for deg! - vaktmesteren lo og kastet av seg saueskinnsfrakken og hoppet til sengs, hvor hun forsvant.

Populær i kategorien: