hjem › Dekk og hjul › Reisende når du kommer til spaet og skriver historie. Utenlandsk litteratur forkortet

Reisende når du kommer til spaet og skriver historie. Utenlandsk litteratur forkortet

Bilen stoppet, men motoren snurret fortsatt; hvor en stor port åpnet seg. Så stoppet motoren, og det kom en stemme utenfra:

"De døde er her, har du hørt?" Og resten opp trappene, til salongen, forstår?

– Ja, ja, jeg forstår.

Men jeg var ikke død, jeg tilhørte de andre, og de bar meg opp.

Først gikk de langs en lang, svakt opplyst korridor, med grønt, malt oljemaling vegger.

Her fra korridorens mørke dukket det opp dører med skilt 6-A og 6-B, mellom disse dørene hang Feuerbachs Medea. Deretter kom dørene sammen med andre

Skilt, mellom dem - "En gutt, tar ut en svarttorn" - et rosa bilde med en rødlig fargetone i en brun ramme. Og i trappeoppgangen, på den gulmalte veggen, var alle stolte – fra den store kurfyrsten til Hitler.

Et portrett av gamle Fritz fløt forbi i en himmelblå uniform, et eksempel på den ariske rasen. Så dukket alt annet opp: en byste av Cæsar, Cicero og Marcus Aurelius, en søyle med et horn for Hermes, en bart og spissen av Nietzsches nese i en gylden ramme til venstre (resten av portrettene var dekket med inskripsjonen " Lett kirurgi“) ... “Og før ordensvaktene begynte å gå til tredje etasje, klarte jeg å se henne - sammenflettet

Med en peis laurbærkrans, et bord med navnene på de falne, med et stort gyllent jernkors øverst.

Hvis nå, blinket gjennom hodet mitt, hvis nå ... Ja, her er han, jeg så ham allerede - det landskapet, stort og lyst, flatt, som en gammel gravering ... i forgrunnen er det en stor haug med bananer , på midten av dem ble det skriblet , jeg så den inskripsjonen, fordi det ser ut til at jeg ripet den selv ...

Jeg ble ført til salongen, over døren som hang bildet av Zevs, det luktet jod, avføring, gasbind og tobakk og bråket. Alt dette trodde jeg ikke var bevis. Til slutt, i hver gymsal er det tegnerom, korridorer med grønne og gule vegger, og til slutt, det faktum at «Medea» henger mellom 6-A og 6-B er ennå ikke et bevis på at jeg er på skolen min. "... Ikke en eneste følelse forteller deg at du er på din egen skole, som du forlot for bare tre måneder siden ... Hjertet mitt reagerte ikke."

Jeg spyttet ut sigaretten og skrek: når du skriker, blir det lettere, du må bare skrike høyere, det var så godt å skrike, jeg skrek som en gal. Jeg ba om en drink og en sigarett til, i lommen på toppen. De brakte meg vann, bare da åpnet jeg øynene og så et gammelt slitent ansikt, en brannmannsuniform, ånden av løk og tobakk svir over meg ...

- Hvor er vi? Jeg spurte.

i Bendorf.

"Takk," sa jeg og tok et drag.

Kanskje jeg er i Bendorf, altså hjemme.

Det er tre klassiske gymsaler i Bendorf: Fredrik den stores gymsal, Alberts gymsal og (kanskje det ville vært bedre å ikke si dette), men den siste, tredje er Adolf Hitlers gymsal.

Nå kunne jeg høre tunge våpen skyte et sted. Kanonene skjøt selvsikkert og avmålt, som en høytidelig orgelmusikk. Akkurat som i krigen, som de skriver om i bøker med tegninger ... Det gikk plutselig opp for meg at navnet mitt også skulle stå på de falnes bord, hugget inn i stein, og i skolekalenderen mot etternavnet mitt skrives "Forlot skolen for fronten og døde for ... "Men jeg visste fortsatt ikke hvorfor, jeg visste ikke sikkert ennå, jeg er på skolen min, jeg ville vite noe om det nå.

Jeg spyttet ut en sigarett inn i passasjen mellom Solomyaniki og prøvde å bevege hendene mine, men jeg kjente en slik smerte at jeg skrek igjen.

Endelig vokste det opp en lege foran meg, så stille på meg, han så på meg så lenge at jeg vendte øynene bort. Bak ham var en brannmann som ga meg en drink. Han hvisket i øret til legen...

Vent litt, det er snart din tur...

Jeg lukket øynene igjen og tenkte: det må du, du må finne ut hva slags sår du har og du er virkelig på skolen din. Alt her var så fremmed for meg og likegyldig, som om jeg hadde blitt brakt til et museum. de dødes byer, inn i en verden som er dypt fremmed for meg og uinteressant. Nei, det kunne ikke være at det bare var gått tre måneder siden jeg malte vaser her og skrev skrifttyper, og i pausene gikk jeg sakte nedover – forbi Nietzsche, Hermes, Togo, forbi Cæsar, Cicero, Marcus Aurelius og dro til Birgeler. vaktmann å drikke melk - i et dunkelt lite skap.

Her løftet ordensmennene meg opp og bar meg bak brettet, og jeg så et annet skilt: her, over døren, da det hang et kors, som gymsalen også ble kalt St. Thomas skole; Korset ble så fjernet, men et friskt mørkegult merke ble igjen på veggen, så uttrykksfullt at det kanskje var enda bedre synlig enn den gamle mannen selv, et lite, tynt kors. Deretter malte de i sitt hjerte hele veggen på nytt, og maleren klarte ikke å matche fargene, og korset skilte seg ut igjen. De kranglet og gjorde ingenting. Man kunne se korset, man kunne til og med se sporet av bøkegrenen som Birgeler, vekteren, pleide å feste da det fortsatt var lov å henge kors rundt på skoler...

Så de la meg på operasjonsbordet og jeg så refleksjonen min i lyset av en lyspære. Den tunge brannmannen sto foran brettet og smilte til meg, han smilte trøtt og trist. Og plutselig, bak skuldrene hans, på den uslettede andre siden av brettet, så jeg noe som fikk hjertet mitt til å banke i brystet - det var en inskripsjon på brettet med hånden min. Alt annet var ennå ikke bevis: verken "Medea", eller Nietzsche, eller Dinarskas profil av en Verkhovinsk-borger fra en film, eller bananer fra Togo, eller engang et kryss over døren, alt dette kunne være på alle andre skoler. Men det er lite sannsynlig at de på andre skoler skrev på tavlene med hånden min. Her er det, fortsatt der, uttrykket som vi ble bedt om å skrive da, i det håpløse livet som tok slutt for bare tre måneder siden: «Reisende, når du kommer til Spa ...» Å, jeg husker hvordan jeg tok store bokstaver og ropte kunstlæreren. Syv ganger ble det skrevet der - i brevet mitt, på latin, gotisk, kursiv, romersk, italiensk og rock "Reisende, når du kommer til Spa ..."

Jeg rykket, kjente et stikk i venstre lår, jeg ville reise meg til albuene og kunne ikke, men jeg klarte å se på meg selv og så - de hadde allerede viklet meg - at jeg ikke hadde begge armer, ikke høyre ben, så Jeg falt straks på ryggen, siden jeg nå ikke hadde noe å stole på, ropte jeg; og legen bare trakk på skuldrene, jeg ville se på tavlen igjen, men brannmannen sto nå veldig nærme meg og erstattet den; han holdt meg fast i skuldrene, og jeg hørte bare ånden av smalya og skitt som kom fra uniformen hans, jeg så bare hans slitne, sørgelige ansikt, og plutselig kjente jeg ham igjen: det var Birgeler.

"Melk," sa jeg stille.

(Ingen vurderinger ennå)

Lignende kreasjoner:

Tolstoys konsepter og ting og mennesker mister sin egenart og integritet. I et av de russiske tidsskriftene på 1930-tallet ble det skrevet: "Psykologiske problemer om en person nå mest av alt tiltrekker vår oppmerksomhet ......
Det er vanskelig å skrive om Shevchenko. Av mange grunner... Taras Shevchenko er mer enn bare en forfatter. Dette er en mann som lenge har blitt et symbol, et tegn, en legende. Hans arbeid er ikke bare poetiske dikt, men filosofi, visdom, appell ....
Ch. T. Aitmatov Jamilya Det var det tredje året av krigen. Det var ingen voksne sunne menn i landsbyen, og derfor ble kona til min eldre bror Sadyk (han var også foran), Jamila, sendt av brigaderen ...
G. H. Andersen stygg and Anden har klekket andunger. En av dem var forsinket, og sviktet utad. Den gamle anda skremte moren sin at det var en kalkun, men hun svømte ...
På en tett sommerdag var jeg på vei tilbake fra jakt i en ristevogn. Plutselig ble kusken min bekymret. Da jeg så fremover, så jeg at en begravelsesvogn krysset veien vår. Det var et dårlig tegn, og kusken...
N. N. Nosov Vitya og Slavik gjemmer seg og søker naboer. De besøker alltid hverandre. En dag begynte de å leke gjemsel. Vitya var den første som gjemte seg. Han gjemte seg tre ganger på rad...
Jeg kjørte alene fra jakt om kvelden, i en langrennsdroshky. På veien ble jeg fanget av et kraftig tordenvær. På en eller annen måte begravde jeg meg under en bred busk og ventet tålmodig på at det dårlige været skulle ta slutt. Plutselig, med et lynglimt...
N. N. Nosov Klyaksa Gutten Fedya Rybkin elsket å få hele klassen til å le, det var til og med en vane. En gang kjempet han med Grisha Kopeikin om en flaske mascara. Og tilfeldigvis traff en dråpe ...
Det var den tiende juli. Jeg la meg til hvile etter en vellykket orrjakt, da Yermolai kom bort til meg og sa at vi var tom for skudd. Han tilbød seg å sende den...
A. Serafimovich Sparrow Night På kysten, nær fergen, sto et lite trehus. Fergemannen Kirill og en gutt på rundt 10 år, Vasya (Kirills håndlanger) sov i rommet. Tidlig på våren brakte mor Vasya ...
Oscar Wilde The Selfish Giant Hver dag etter skolen lekte barna i den fantastisk vakre hagen. Men en dag kom kjempen tilbake - eieren av denne hagen. Han sparket ut alle barna og forbød dem å komme tilbake. Han var...
I følge forfatteren selv skjedde dette våren 1942, da han, etter å ha ankommet Moskva en stund, så i notatbøkene sine og bestemte seg for å "gjenopplive" den gamle helten. Det betydde imidlertid ikke...
Oscar Wilde Stjernegutt Den stakkars vedhoggeren brakte inn i huset en baby med et ravkjede rundt halsen, pakket inn i en kappe med gyldne stjerner - han fant ham i vinterskog på plass...
Bestemor sender gutten etter jordbær. Og hvis han prøver hardt og plukker opp mange bær, så vil hun ta det til markedet og selge det, og så vil hun definitivt kjøpe en pepperkake til barnebarnet sitt ...
Hvis vi prøver å definere Vysotskys plass i historien til vår kultur med ett ord, vil det mest nøyaktige, etter min mening, være: den personifiserte samvittigheten til folket. Derfor er favoritten til folket, og derfor massepilegrimsreisen til ...
R. Akutagawa Gossamer En morgen vandret Buddha alene langs bredden av en paradisdam. Han stoppet opp i tanker og så plutselig alt som foregikk på bunnen av Lotus-dammen, og nådde helt til...
Long Daphnis og Chloe Handlingen finner sted på øya Lesbos, velkjent for grekerne, i Egeerhavet, og ikke engang på hele øya, men i bare én landsby i utkanten. Levde...

.
Sammendrag av "Reisende, når du kommer til Spa ..."

Heinrich Belle Wayfarer, når du kommer til Spa...

Historien fortelles i første person.

Bilen stoppet. Stemmen befalte at de som fortsatt var i live skulle bæres til salongen. På sidene var det malte vegger, på dørene var det skilt, mellom dem et fotografi fra skulpturen. Videre spalte, skulptur, fotografier. Og på en liten plattform hvor de gjorde et stopp - et portrett av Friedrich. Videre ble helten båret mellom de ariske fysiognomiene og nådde neste plattform, hvor det var et monument til krigeren. De bar den fort, men helten blinket med tanken om at han et sted hadde sett den. Dette har nok sammenheng med føler seg uvel. Lenger langs korridoren sto tre byster av keisere, og i enden av korridoren, over inngangen til salongen, hang masken til Zevs. Og igjen skiltene på dørene, et maleri av Nietzsche. Helten forutså hva som skulle komme videre. Faktisk så han et kart over Togo. Han ble båret inn i salongen, omgjort til operasjon og gitt en sigarett. Helten trøstet seg med at alt han så kunne være i enhver gymsal.

Han kjente ikke smerte. Han begynte å tenke på at han var i gymsalen som han ble uteksaminert fra for åtte år siden. Men hvordan kunne han finne seg selv her, hun er langt unna. Han lukket øynene og så igjen hele rekken av gjenstander. Og han skrek. De ga ham en sigarett igjen og sa at han var i Bendorf, noe som betydde at han var hjemme. Og han kunne med sikkerhet si at han var i gymsalen. De ga ham vann, men ikke mye. Det var lite vann, byen sto i brann. Helten så seg rundt og skjønte at han var i salongen til en klassisk gymsal. Men det er tre av dem i byen, hvor en. Artillerisalver ble hørt utenfor vinduet. Helten begynte å fortsette å inspisere salongen. Følelsen fortalte ham ikke at han var i sin hjemlige gymsal. Han begynte å huske hvordan han lærte å tegne og skrive fonter. Det var kjedelig og han fikk ikke gjort noe. Og nå lå han og kunne ikke bevege armene. Han husket ikke hvordan han ble såret, og skrek igjen. Legen og brannmannen så på ham. Så tok de en som lå i nærheten og bar ham i lakenet, bak som det brant et sterkt lys. Helten lukket øynene igjen og begynte å huske hans skoleår. Alt her virket kaldt og fremmed. Ordførerne tok båren med helten og bar den bak tavlen, bak lakenet, der lyset var på. Og han la merke til en annen tilfeldighet, et spor av et kors over døren. I nærheten av operasjonsbordet sto en lege og en brannmann som smilte trist. Helten så bildet hans i lampen, og snudde hodet og frøs. På den innskrevne siden av tavlen så han en inskripsjon med kalligrafisk håndskrift "Reisende, når du kommer til Spa ...". Det var hans håndskrift. Alt han hadde sett før kunne ikke være bevis. Og nå husket han hvordan han flere ganger prøvde å skrive denne setningen, og hver gang hadde han ikke nok plass på tavlen. I det øyeblikket ga de ham en injeksjon i låret, og han prøvde å reise seg, men han kunne ikke lene seg. Da han så seg rundt, fant han ut at han hadde blitt svøpt, og han hadde ikke lenger armer og høyre ben. Han skrek. Legen og brannmannen så på ham med gru og holdt ham. Han kjente igjen brannmannen som vaktmesteren på skolen hans og spurte stille om melk.

Søkte her:

reisende vil komme når til spa-sammendraget
reisende når du kommer til spa-sammendraget
Reisende når du kommer til Spa

7 KLASSE

HEINRICH BELL

REISENDE, NÅR DU KOMMER TIL SPAET...

(forkortet)

Bilen stoppet, men motoren skurret fortsatt; et sted åpnet en stor port. Gjennom det knuste vinduet kom lys inn i bilen, og da så jeg at lyspæren under taket var knust i filler, bare rullen stakk fortsatt ut i patronen – noen flimrende piler med rester av glass. Så stoppet motoren, og en stemme snek seg inn fra utsiden:

Døde mennesker her. Er det døde mennesker der?

Til helvete forbannet sjåføren. – Du lager ikke en formørkelse lenger?

En formørkelse vil hjelpe her, når hele byen står i brann! ropte den samme stemmen. Er det døde mennesker, spør jeg?

Vet ikke.

De døde er her, hørt? Og resten av trappen opp til salongen, forstår du?

Ja, ja, jeg forstår.

Og jeg var ennå ikke død, jeg tilhørte de andre, og jeg ble båret opp trappene.

Først gikk de langs en lang, svakt opplyst korridor, med grønne vegger malt med oljemaling, hvori det ble hamret svarte, skjeve, gammeldagse kleskroker; så dukket dørene med emaljerte plater opp: 6-A og 6-B, mellom disse dørene hang, glinsende kjærlig under glass i en svart ramme, Feuerbachs "Medea" med et blikk i det fjerne; så kom dørene med skilt: 5-A og 5-B, og mellom dem - "Gutten som tar ut -" - et nydelig bilde med en rødlig nyanse i en brun ramme.

Og her er søylen foran utgangen til trappeoppgangen, og den lange, smale frisen av Parthenon bak den... og alt annet som lenge har vært kjent: en gresk hoplitt, bevæpnet til tærne, offensiv og formidabel, som en sint hane. Faktisk, på veggen, malt gul, var de alle stolte - fra den store kurfyrsten til Hitler.<...>

Og igjen falt båren min, fløt forbi meg ... nå prøver av den ariske rasen: en nordisk kaptein med et ørneøye og en dum munn, en kvinnelig modell fra Vest-Mosel, litt mager og benete, en australsk tosk med en bulbous nese og en borlakuvaty lang profil av toppen fra filmene; og så strakte korridoren seg igjen ... Jeg klarte å se henne også - et bord med navnene på de falne, med et stort gyllent jernkors på toppen, var sammenflettet med en laurbærkrans med peis.

Alt dette gikk veldig fort: Jeg er ikke tung og betjentene hadde det travelt. Det er ikke et mirakel hvis jeg til og med drømte om det: Jeg var i brann, alt såret meg - hodet, armene, bena; og hjertet mitt banket som en gal. Hva du ikke skal se i delirium!

Og da vi passerte de eksemplariske arierne, dukket alt annet opp bak dem: tre grynt - Cæsar, Cicero og Marcus Aurelius ... Og da vi fant hjørnet, dukket Hermes-søylen opp ... I vinduet til høyre så jeg glød av ild - hele himmelen var rød, og svarte, tykke røykskyer fløt høytidelig over den.<...>

Og igjen, i forbifarten, kikket jeg til venstre, og igjen så jeg dører med skilt: 01-A 01-B, og mellom disse brune, som om de var impregnert med blokkerte dører, så jeg Nietzsches bart og nesetippen i en gylden ramme - den andre halvdelen av portrettet var dekket med papir med påskriften: "Lett kirurgi.

Hvis nå, - blinket gjennom tankene mine, - hvis nå. Og her er han, han har allerede sett den - en utsikt over Togo ... en fantastisk oleografi ... i forgrunnen av bildet var det en stor en avbildet i livsstørrelse en haug med bananer - en haug til venstre, en haug til høyre, og det var på den midterste bananen i høyre ketyagu at noe ble skriblet; Jeg så denne inskripsjonen, fordi det ser ut til at jeg ripet den selv.<...>

Her åpnet dørene til salongen seg på vidt gap, jeg påvirket der under bildet av Zevs og lukket øynene.

Jeg ville ikke se noe annet.<...>

Salongen luktet jod, avføring, gasbind og tobakk, og det ble ståhei.

Båren ble plassert på gulvet, og jeg sa til ordensvaktene:

Putt en sigarett i munnen min, øverst, i venstre lomme.

Jeg kjente at noen rørte ved lommen min, så gned de den med en syrniki, og en tent sigarett var i munnen min. Jeg dro videre.

Takk, sa jeg.

Alt der, tenkte jeg, er ennå ikke bevis. Tross alt, i hver gymsal er det salonger, korridorer med grønne og gule vegger og skjeve, gammeldagse kroker i dem, til syvende og sist er det faktum at Medea henger mellom 6-A og 6-B ennå ikke et bevis på at Jeg er på skolen min. Tilsynelatende er det regler for klassiske gymsaler i Preussen, som sier at det er der de skal henge ... Tross alt er vitser de samme i alle gymsaler. Dessuten, kanskje jeg begynte å svirre av feber.

Jeg kjente ikke smerte. Jeg følte meg veldig dårlig i bilen... Men nå begynte kanskje injeksjonen å virke.<...>

Dette kunne ikke være, tenkte jeg, bilen kunne rett og slett ikke reise så lang avstand - tretti kilometer. Og en ting til: du føler ingenting; intet instinkt forteller deg noe, bare øyne; ingen følelse forteller deg at du er på skolen din, på skolen din, som du droppet ut for bare tre måneder siden. Åtte år - ikke dette søppelet, egentlig, etter å ha studert her i åtte år, ville du vite alt selv bare med øynene dine?<...>

Jeg spyttet ut sigaretten og skrek; når du skriker lettere, må du bare skrike hardere, det var så godt å skrike, jeg skrek som en gal.<...>

Hva?

Drikk, - sa jeg, - og en sigarett til, i lommen, øverst.

Igjen tok noen på den i lommen min, gned den igjen med en fyrstikk, og en tent sigarett satt fast i munnen min.

Hvor er vi? Jeg spurte.

I Bendorf.

Takk, sa jeg og tok et drag.

Tilsynelatende er jeg fortsatt i Bendorf, det vil si hjemme, og hvis jeg ikke hadde denne forferdelige feberen, kunne jeg med sikkerhet si at jeg er i en slags klassisk

gymsaler; i hvert fall at jeg går på skolen, det er helt sikkert. Ropte ikke den stemmen nede: "Resten av dere i salongen!" Jeg var en av de andre, jeg var i live, sannsynligvis i live, og utgjorde de "andre".<...>

Til slutt kom han med litt vann til meg, igjen veltet lukten av tobakk og løk over meg, jeg åpnet ufrivillig øynene og så et slitent, gammelt, ubarbert ansikt i brannuniform, og en gammel stemme sa lavt:

Drikk, kompis!

Jeg begynte å drikke, det var vann, men vann er en fantastisk drink; Jeg kjente metallsmaken av en gryte på leppene mine, jeg skjønte med glede at det fortsatt var mye vann der, men brannmannen tok plutselig gryten fra leppene mine og gikk bort; Jeg skrek, men han så seg ikke tilbake, bare trakk trett på skuldrene og fortsatte; Den sårede mannen som lå ved siden av meg sa rolig:

Du trenger ikke lage støy, de har ikke vann, skjønner du.<...>

Hvilken by er dette? – Jeg spurte den som lå ved siden av meg, Bendorf, – sa han.

Nå var det ikke lenger tvil om at jeg lå i salongen til en viss klassisk gymsal i Bendorf. Det er tre klassiske gymsaler i Bendorf: Fredrik den stores gymsal, Alberts gymsal, og - kanskje det ville vært bedre å ikke si dette - men den siste, tredje, ble kalt Adolf Hitlers gymsal.

Var det ikke et så lyst, så vakkert, enormt portrett av gamle Fritz som hang på trappen i gymsalen til Fredrik den store? Jeg studerte på gymsalen i åtte år, men kunne ikke henge et slikt portrett på en annen skole på samme sted, så lyst at det umiddelbart fanget øyet; så snart du går i andre etasje?<...>

Nå hørte jeg tunge kanoner skyte et sted ... selvsikkert og avmålt, og jeg tenkte: kjære kanoner! Jeg vet det er slemt, men det var det jeg tenkte... For meg er det noe edelt med våpen, selv når de skyter. En slik høytidelig måne, akkurat som i den krigen som er skrevet om i bildebøker ... Så lurte jeg på hvor mange navn det ville være på det falnes bord, som kanskje ville bli spikret her senere og dekorert det med en enda større gyldne jernkors og legge til mer stor laurbærkrans. Og plutselig gikk det opp for meg at når jeg virkelig er på skolen min, så vil navnet mitt også stå der, hugget inn i stein, og i skolekalenderen skal det stå mot etternavnet mitt.Han forlot skolen for fronten og døde for ..."

Og jeg visste fortsatt ikke hvorfor, og visste ikke sikkert ennå, jeg var på skolen min, jeg ville vite om det nå.<...>

Jeg så meg rundt igjen, men... Hjertet mitt reagerte ikke. Ville det ikke ha kalt navn selv da hvis jeg hadde havnet i rommet der jeg hadde tegnet vaser og skrevet fonter i hele åtte år? Slanke, vakre, utsøkte vaser, vakre kopier av romerske originaler - kunstlæreren satte dem alltid på et stativ foran oss - og alle slags fonter: rondo, selv, romersk, italiensk. Jeg hatet disse timene fremfor alt annet i gymsalen, jeg omkom i timevis med melankoli og klarte aldri å tegne en vase eller skrive et brev. Og hvor ble det av forbannelsene mine, hvor ble det av mitt brennende hat mot disse ostogidliene, som om rynkete vegger ble av? Ingenting så seg rundt i meg, og jeg ristet stille på hodet.

Jeg slettet nå og da, meislet blyanten, slettet igjen ... Og - ingenting.<...>

Jeg husket ikke hvordan jeg ble såret, jeg visste en ting: at jeg ikke ville bevege armene og høyre beinet, bare det venstre, og selv da bare halvt dekket. Jeg tenkte at de kanskje bandt armene mine så tett til kroppen at jeg ikke kan bevege dem.<...>

Endelig dukket det opp en lege foran meg; han tok av seg brillene og blinkende så stille på meg ... Jeg så tydelig bak de tykke brillene store grå øyne med knapt dirrende pupiller. Han så på meg så lenge at jeg vendte blikket bort, og sa stille:

Vent litt, det er snart din tur.<...>

Jeg lukket øynene igjen og tenkte: det må du, du må finne ut hva slags sår du har og du er virkelig på skolen din.<...>

Her kom ordensmennene igjen inn i hallen, nå løftet de meg opp og bar meg dit, bak brettet. En gang svømte jeg forbi døren, og mens jeg seilte, la jeg merke til enda et skilt: her, over døren, hang det en gang et kors, som gymsalen også ble kalt St. Thomas-skolen; de fjernet da korset, men på det stedet på veggen var det et friskt mørkegult merke fra det. Så malte de hele veggen dårlig på nytt, og merket... Korset var synlig, og hvis du ser nærmere etter, kunne du til og med skimte et ujevnt merke på høyre ende av tverrbjelken, hvor det i årevis var en bøk. gren hang, som vaktmannen Birgeler klamret seg til.<...>Alt dette blinket gjennom spisestuen min i det korte øyeblikket mens jeg ble båret bak en planke der et sterkt lys brant.

De la meg på operasjonsbordet, og jeg så meg selv tydelig, bare liten, som forkortet, på toppen, i det klare glasset til en lyspære - en så kort, hvit, smal rull med gasbind, som om en kimær, skjør kokong; så det var min refleksjon.

Legen snudde ryggen til meg og lente seg over bordet og rotet gjennom instrumentene; en gammel, overvektig brannmann sto foran brettet og smilte til meg; han smilte trett og sørgmodig, og det forvokste, urolige ansiktet hans så ut som han sov. Og plutselig, bak skuldrene hans, på den uslettede andre siden av brettet, så jeg noe som for første gang siden jeg havnet i dette døde huset, svarte hjertet mitt ... Nadoshtsi var en inskripsjon i hånden min. Over, i den høyeste raden. Jeg kjenner hånden min; Å se brevet ditt er verre enn å se deg selv i speilet - mye mer sannsynlig. Jeg kunne ikke lenger tvile på identiteten til mitt eget brev ... Der er det, fortsatt der, uttrykket som vi ble beordret til å skrive da, i det håpløse livet som tok slutt for bare tre måneder siden «Reisende, når du kommer til Spa. ..»

Å, jeg husker at jeg ikke hadde nok tavle, og kunstlæreren ropte at jeg ikke regnet ordentlig, tok store bokstaver, og så ristet på hodet og skrev i samme skrift under: «Tom når du kommer til Spa ... »

Syv ganger ble det skrevet der - i brevet mitt, med latinske skrifter, i gotisk kursiv, på romersk, italiensk og rondoen "Reisende, når du kommer til Spa ..."

Ved det stille ropet fra legene trakk ropet fra brannmannen tilbake fra styret, og jeg så hele utsagnet, bare litt bortskjemt, fordi jeg ikke regnet riktig, valgte store bokstaver, tok for mange poeng.

Jeg spøkte, kjente et stikk i venstre lår, jeg ville reise meg på knærne og klarte det ikke, men jeg klarte å se på meg selv og så - de hadde allerede viklet meg - at jeg ikke hadde begge hendene, Jeg hadde ikke høyre bein, derfor falt jeg umiddelbart på ryggen hans, for nå hadde han ingenting å støtte seg til; Jeg skrek; legen og brannmannen så på meg i frykt; og legen bare trakk på skuldrene og igjen trykket på stempelet på sprøyten, gikk sakte og bestemt ned; Jeg ville se på tavlen igjen, men brannmannen sto nå ganske nærme meg og erstattet henne; han holdt meg fast i skuldrene, og jeg hørte bare ånden av smalyatin og skitt som kom fra uniformen hans, jeg så bare hans slitne, sørgmodige ansikt; og plutselig kjente jeg ham igjen: det var Birgeler.

Melk, - sa jeg stille ...

Oversettelse Ja. Gorevoy

Heinrich Böll

Reisende, når du kommer til spaet

Døde mennesker her, har du døde mennesker her?

Jammen! Er du ikke lenger mørklagt? svarte sjåføren.

Hva i helvete mørkner når hele byen brenner som en fakkel, ropte den samme stemmen. – Er det døde mennesker, spør jeg?

Vet ikke.

De døde er her, hører du? Resten opp trappene, til salongen, forstår?

Men jeg var ennå ikke en død mann, jeg tilhørte resten, og de bar meg til salongen, opp trappene. Først bar de langs en lang, svakt opplyst korridor med grønne vegger malt med oljemaling og gammeldagse sorte kleshengere tett inn i dem; på dørene var det små emaljeplater: "VIa" og "VIb"; mellom dørene hang Feuerbachs Medea i en svart ramme, mykt glinsende under glasset og kikket i det fjerne. Så kom dørene merket "Va" og "Vb", og mellom dem var det et bilde av skulpturen "Boy Pulling a Splinter", et vakkert, rødfarget fotografi i brun ramme.

Her er søylen foran inngangen til reposen, bak den er en fantastisk utført modell - en lang og smal, virkelig antikk Parthenon-frise laget av gulaktig gips - og alt annet som lenge har vært kjent: en gresk kriger bevæpnet til tenner, krigerske og forferdelige, som ligner på en ruglete hane. I selve trappeoppgangen, på en gulmalt vegg, flagget alle - fra den store kurfyrsten til Hitler ...

Og på en liten smal plattform, hvor jeg i noen sekunder klarte å ligge rett på båren min, hang et uvanlig stort, uvanlig lyst portrett av gamle Friedrich - i en himmelblå uniform, med skinnende øyne og en stor skinnende gyllen stjerne på brystet hans.

Og igjen lå jeg rullet til siden, og nå ble jeg båret forbi fullblods ariske fysiognomier: en nordisk kaptein med et ørneøye og en dum munn, en innfødt fra den vestlige Mosel, kanskje for tynn og knotete, en østerisk hån med en løke. nese, en lang profil og et utstående adamseple av en filmisk høylander; og så kom vi til en annen plattform, og igjen i flere sekunder lå jeg rett på båren min, og selv før betjentene begynte å klatre til neste etasje, klarte jeg å se ham - et monument til en kriger dekorert med en laurbærkrans av stein med et stort forgylt jernkors oppe.

Alt dette blinket raskt etter hverandre: Jeg er ikke tung, og ordensvaktene hadde det travelt. Selvfølgelig kunne alt bare virke for meg; Jeg har sterk feber og absolutt alt gjør vondt: hodet, bena, armene og hjertet mitt banker som en gal - hva kan du ikke forestille deg i en slik hete.

Men etter fullblodsfysiognomiene blinket alt annet: alle tre bystene - Cæsar, Cicero og Marcus Aurelius, side om side, fantastiske kopier; ganske gule, antikke og viktige, de sto mot veggene; da vi snudde hjørnet, så jeg også søylen til Hermes, og helt i enden av korridoren - denne korridoren var malt i mørk rosa - helt ytterst, over inngangen til salongen, hang en stor maske med Zevs; men hun var fortsatt langt unna. Til høyre, i vinduet, var gløden fra en brann rød, hele himmelen var rød, og tette, svarte røykskyer fløt høytidelig over den ...

Og igjen flyttet jeg ufrivillig blikket mot venstre og så skiltene "Xa" og "Xb" over dørene, og mellom disse brune dørene, som så ut til å lukte muggen, var Nietzsches bart og skarpe nese synlig i en gyllen ramme , den andre halvdelen av portrettet ble forseglet med et stykke papir med inskripsjonen "Lyskirurgi "...

Hvis det skjer nå ... blinket gjennom hodet mitt. Hvis nå det blir ... Men her er det, jeg ser det: et bilde som viser den afrikanske kolonien Tyskland Togo - fargerik og stor, flat, som en gammel gravering, en fantastisk oleografi. På forgrunnen, foran kolonihusene, foran de svarte og tysk soldat, uten kjent grunn, stikker ut her med riflen sin, - helt i forgrunnen ble en stor banan i naturlig størrelse gule; en haug til venstre, en haug til høyre, og på en banan midt i denne høyre haugen var noe ripet opp, jeg så det; Jeg selv, ser det ut til, skriblet ...

Bilen stoppet, men motoren snurret i noen minutter til; et sted ble en port kastet opp. Det kom lys inn i bilen gjennom det knuste vinduet, og jeg så at lyspæren i taket også var knust i filler; bare sokkelen stakk ut i patronen - noen skinnende ledninger med rester av glass. Så stoppet motoren, og noen ropte på gaten:
– Døde mennesker her, har du døde mennesker her?
- Faen! Er du ikke lenger mørklagt? svarte sjåføren.
– Hva djevelen er formørket når hele byen brenner som en fakkel, ropte den samme stemmen. – Er det døde mennesker, spør jeg?
- Vet ikke.
– Døde mennesker her, hører du? Resten opp trappene, til salongen, forstår?
- Ja Ja.
Men jeg var ennå ikke en død mann, jeg tilhørte resten, og de bar meg til salongen, opp trappene. Først bar de langs en lang, svakt opplyst korridor med grønne vegger malt med oljemaling og gammeldagse sorte kleshengere tett inn i dem; på dørene var det små emaljeplater: "VIa" og "VIb"; mellom dørene hang Feuerbachs Medea i en svart ramme, mykt glinsende under glasset og kikket i det fjerne. Så kom dørene merket "Va" og "Vb", og mellom dem var det et bilde av skulpturen "Boy Pulling a Splinter", et vakkert, rødfarget fotografi i brun ramme.
Her er søylen foran inngangen til reposen, bak den er en fantastisk utført modell - en lang og smal, virkelig antikk Parthenon-frise laget av gulaktig gips - og alt annet som lenge har vært kjent: en gresk kriger bevæpnet til tenner, krigerske og forferdelige, som ligner på en ruglete hane. I selve trappeoppgangen, på en gulmalt vegg, flagget alle - fra den store kurfyrsten til Hitler ...
Og på en liten smal plattform, hvor jeg i noen sekunder klarte å ligge rett på båren min, hang et uvanlig stort, uvanlig lyst portrett av gamle Friedrich - i en himmelblå uniform, med skinnende øyne og en stor skinnende gyllen stjerne på brystet hans.
Og igjen lå jeg rullet til siden, og nå ble jeg båret forbi fullblods ariske fysiognomier: en nordisk kaptein med et ørneøye og en dum munn, en innfødt fra den vestlige Mosel, kanskje for tynn og knotete, en østerisk hån med en løke. nese, en lang profil og et utstående adamseple av en filmisk høylander; og så kom vi til en annen plattform, og igjen i flere sekunder lå jeg rett på båren min, og selv før betjentene begynte å klatre til neste etasje, klarte jeg å se ham - et monument til en kriger dekorert med en laurbærkrans av stein med et stort forgylt jernkors oppe.
Alt dette blinket raskt etter hverandre: Jeg er ikke tung, og ordensvaktene hadde det travelt. Selvfølgelig kunne alt bare virke for meg; Jeg har sterk feber og absolutt alt gjør vondt: hodet, bena, armene og hjertet mitt banker som en gal - hva kan du ikke forestille deg i en slik hete.
Men etter fullblodsfysiognomiene blinket alt annet: alle tre bystene - Cæsar, Cicero og Marcus Aurelius, side om side, fantastiske kopier; ganske gule, antikke og viktige, de sto mot veggene; da vi snudde hjørnet, så jeg også søylen til Hermes, og helt i enden av korridoren - denne korridoren var malt i mørk rosa - helt ytterst, over inngangen til salongen, hang en stor maske med Zevs; men hun var fortsatt langt unna. Til høyre, i vinduet, var gløden fra en brann rød, hele himmelen var rød, og tette, svarte røykskyer fløt høytidelig over den ...
Og igjen flyttet jeg ufrivillig blikket mot venstre og så skiltene "Xa" og "Xb" over dørene, og mellom disse brune dørene, som så ut til å lukte muggen, var Nietzsches bart og skarpe nese synlig i en gyllen ramme , den andre halvdelen av portrettet ble forseglet med et stykke papir med inskripsjonen "Lyskirurgi "...
Hvis det skjer nå ... blinket gjennom hodet mitt. Hvis nå det blir ... Men her er det, jeg ser det: et bilde som viser den afrikanske kolonien Tyskland Togo - fargerik og stor, flat, som en gammel gravering, en fantastisk oleografi. I forgrunnen, foran kolonihusene, foran negrene og den tyske soldaten, av en eller annen ukjent grunn, stikker ut her med riflen sin, - helt i forgrunnen, en stor, naturlig haug med bananer ble gul; en haug til venstre, en haug til høyre, og på en banan midt i denne høyre haugen var noe ripet opp, jeg så det; Jeg selv, ser det ut til, skriblet ...
Men så åpnet døren til salongen seg med et rykk, og jeg svømte under Zeus-masken og lukket øynene. Jeg ville ikke se noe annet. Salen luktet jod, ekskrementer, gasbind og tobakk, og bråket. Båren ble plassert på gulvet, og jeg sa til ordensvaktene:
- Putt en sigarett i munnen min. I øvre venstre lomme.
Jeg kjente merkelige hender famle i lommen min, så slo en fyrstikk, og en tent sigarett var i munnen min. Jeg dro videre.
"Takk," sa jeg.
Alt dette, tenkte jeg, beviser ingenting. Tross alt, i enhver gymsal er det en salong, det er korridorer med grønne og gule vegger, der buede gammeldagse kjolehengere stikker ut; det er tross alt fortsatt ikke noe bevis på at jeg er på skolen min hvis Medea henger mellom IVa og IVb, og Nietzsches bart mellom Xa og Xb. Det er utvilsomt regler som sier at det er her de skal henge. Interne regler for klassiske gymsaler i Preussen: "Medea" - mellom "IVa" og "IVb", på samme sted "Gutten trekker ut en splint", i neste korridor - Cæsar, Marcus Aurelius og Cicero, og Nietzsche på toppen etasje, hvor allerede studere filosofi. Parthenonfrise og universell oleografi - Togo. «Gutten som drar en splint» og frisen fra Parthenon er tross alt ikke annet enn gode gamle skolerekvisitter som går i arv fra generasjon til generasjon, og jeg er sikker på at jeg ikke er den eneste som tok det inn i hodet hans å skrive «lenge leve Togo!» på en banan. Og skoleelevenes krumspring, til slutt, er alltid de samme. Og dessuten er det godt mulig at den intense varmen gjorde meg i villrede.
Jeg kjente ikke smerte nå. I bilen led jeg fortsatt mye; når hun ble kastet på små jettegryter begynte jeg å skrike hver gang. Dype trakter er bedre: bilen stiger og faller som et skip på bølgene. Nå virket tilsynelatende injeksjonen; et sted i mørket satte de en sprøyte inn i armen min, og jeg kjente at nålen stakk gjennom huden og benet mitt ble varmt ...
Ja, dette er rett og slett umulig, tenkte jeg, bilen tilbakela absolutt ikke så lang strekning - nesten tretti kilometer. Og dessuten føler du ingenting, ingenting i sjelen din forteller deg at du er på skolen din, på den samme skolen som du forlot for bare tre måneder siden. Åtte år er ikke en bagatell, kjenner du virkelig igjen alt dette først med øynene etter åtte år?
Jeg lukket øynene og igjen så jeg alt som i en film: den nedre korridoren, malt med grønn maling, en trappeoppgang med gule vegger, et monument til en kriger, en lekeplass, neste etasje: Caesar, Marcus Aurelius ... Hermes , Nietzsches bart, Togo, masken til Zevs ...
Jeg spyttet ut sigaretten og skrek; når du roper, blir det lettere, du trenger bare å rope høyere; Å skrike er så bra, jeg skrek som en gal. Noen lente seg over meg, men jeg åpnet ikke øynene, jeg kjente andres pust, varm, frastøtende lukt av en blanding av løk og tobakk, og jeg hørte en stemme som rolig spurte:
– Hvorfor skriker du?
"Drikk," sa jeg. - Og en sigarett til. I topplommen.
Igjen famlet en merkelig hånd i lommen min, igjen ble det slått en fyrstikk, og noen dyttet en tent sigarett inn i munnen min.
- Hvor er vi? Jeg spurte.
- I Bendorf.
"Takk," sa jeg og tok et drag.
Likevel er jeg tilsynelatende virkelig i Bendorf, noe som betyr at jeg er hjemme, og hvis det ikke var for en så sterk varme, kunne jeg med sikkerhet si at jeg er i en klassisk gymsal; at dette er en skole i alle fall, ingen tvil. Var det ikke en stemme som ropte nede: «Resten av dere i salongen!»? Jeg var en av de andre, jeg levde, resten var tydeligvis i live. Dette er en salong, og hvis ørene mine ikke lurte meg, hvorfor skulle øynene mine svikte meg? Derfor er det ingen tvil om at jeg kjente igjen Cæsar, Cicero og Marcus Aurelius, og de kunne bare være i den klassiske gymsalen; Jeg tror ikke at på andre skoler var veggene i korridorene dekorert med skulpturer av disse karene.
Til slutt kom han med vann; Igjen ble jeg overveldet av den blandede lukten av løk og tobakk, og jeg åpnet ufrivillig øynene, det slitne, slapp, ubarberte ansiktet til en mann i uniformen til en brannmann bøyde seg over meg, og en gammel stemme sa lavt:
- Drikk opp, kompis.
Jeg begynte å drikke; vann, vann - for en fryd; Jeg kjente den metalliske smaken av en bowlerhatt på leppene mine, jeg kjente den elastiske fylden i halsen, men brannmannen tok bowlerhatten fra leppene mine og gikk; Jeg skrek, han snudde seg ikke engang, bare trakk trøtt på skuldrene og gikk videre, og han som lå ved siden av meg sa rolig:
– Forgjeves roper du, de har ikke vann; hele byen står i brann, skjønner du.
Jeg så det, til tross for mørkleggingen - bak de svarte gardinene flammet og raste det flammende elementet, svart og rødt, som i en ovn der det nettopp var blitt hellet kull. Ja, jeg så byen brenne.
– Hvilken by er dette? spurte jeg den sårede mannen som lå ved siden av meg.
"Bendorf," sa han.
- Takk skal du ha.
Jeg så rett frem på vinduene, og noen ganger i taket. Den var fortsatt upåklagelig hvit og glatt, med en smal klassisk stukkgesims; men slike tak med klassisk stukkgesims finnes i alle salene på alle skoler, i alle fall alle de gode gamle klassiske gymsalene. Det er ubestridelig.
Jeg kunne ikke lenger tvile: Jeg var i salongen til en av de klassiske gymsalene i Bendorf. Det er bare tre klassiske gymsaler i Bendorf: Fredrik den stores gymsal, Alberts gymsal og... kanskje det er bedre å ikke nevne det i det hele tatt... Adolf Hitlers gymsal. Hangde det ikke et portrett av gamle Fritz på avsatsen i gymsalen til Fredrik den store, usedvanlig lyst, usedvanlig kjekk, usedvanlig stort? Jeg studerte på denne skolen i åtte år på rad, men kunne ikke akkurat det samme portrettet henge på en annen skole, på samme sted, og så lyst, så iøynefallende at utseendet til alle som gikk opp til andre etasje stoppet ufrivillig. på den?
Tungt artilleri skjøt i det fjerne. Generelt var det nesten rolig, bare fra tid til annen slo en glupsk flamme løs og et sted i mørket raste taket sammen. Artillerivåpen skjøt jevnt, med jevne mellomrom, og jeg tenkte: strålende artilleri. Jeg vet det er slemt, men det var det jeg trodde. Å Gud, hvor hun beroliget, dette artilleriet, hvor kjent var dets tykke og lave brøl, mykt, mildt, som brølet fra et orgel, det er til og med noe edelt i det; etter min mening er det noe edelt i artilleri, selv når det skyter. Alt dette er så solid, akkurat som i den krigen som vi leste om i bildebøker ... Da tenkte jeg på hvor mange navn som skulle ristes ut på det nye monumentet til krigeren, hvis nytt monument de skal sette den opp, og at et enda mer storslått forgylt jernkors og en enda flottere laurbærkrans av stein skal heves på den; og plutselig slo tanken meg: om jeg virkelig er i mitt gammeldags, da vil navnet mitt også vise seg på monumentet som er skåret på sokkelen, og i skolekalenderen mot etternavnet mitt vil det stå: «Jeg forlot skolen for fronten og falt for ...»
Men jeg visste ikke hvorfor ennå... Og jeg var ennå ikke sikker på om jeg var på min gamle skole. Nå ville jeg definitivt installere den. Det er ikke noe spesielt, ikke noe eksepsjonelt i monumentet til en kriger heller, det er det samme som alle andre steder, et standard masseprodusert monument, alle monumenter av denne typen er levert av en avdeling ...
Jeg så meg rundt i salongen, men bildene ble tatt, og hva kan bedømmes av flere pulter stablet i hjørnet, og av smale og høye vinduer, hyppige, hyppige, som det skal være i salongen, hvor det skal være mye lys? Hjertet mitt fortalte meg ingenting. Men ville det være stille om jeg endte opp der jeg i åtte år, fra år til år, tegnet vaser, nydelige, slanke vaser, fantastiske kopier fra romerske originaler, kunstlæreren pleide å sette dem foran klassen på stativ; hvor jeg viste fonter - rondo, latin direct, romersk, italiensk? Jeg hatet ingenting på skolen mer enn disse timene, jeg svelget kjedsomhet i timevis og kunne aldri tegne en vase eller reprodusere noen type. Men hvor er mine forbannelser, hvor er mitt hat mot disse triste kjedelige veggene? Ingenting i meg snakket, og jeg ristet stille på hodet.
Igjen og igjen tegnet jeg, slettet tegningen, spisset blyanten ... og ingenting, ingenting ...
Jeg husket ikke hvordan jeg ble såret, jeg kjente bare at jeg ikke kunne bevege armene og høyre beinet, bare det venstre, og så knapt; det var fordi, trodde jeg, at jeg hadde blitt svøpt veldig hardt.
Jeg spyttet ut en sigarett i mellomrommet mellom posene fylt med halm og prøvde å bevege armen, men av den forferdelige smerten skrek jeg igjen; Jeg skrek ustanselig, skrek av glede; i tillegg til smertene, ble jeg drevet til raseri av det faktum at jeg ikke kunne bevege armene.
Så så jeg en lege foran meg; han tok av seg brillene og blunket ofte og så på meg; han sa ikke noe; bak ham sto brannmannen, han som ga meg vann. Brannmannen hvisket noe i øret til legen, og legen tok på seg brillene, bak de tykke brillene deres så jeg tydelig store grå øyne med lett dirrende pupiller. Legen så lenge på meg, så lenge at jeg ufrivillig vendte øynene bort. Han sa:
"Vent litt, det er din tur nå..."
Så løftet de den som lå ved siden av meg og bar ham bak tavlen; Jeg passet på dem; brettet ble delt og plassert på skrå, et ark hang mellom det og veggen, et sterkt lys brant bak arket ...
Ikke en lyd hørtes før lakenet ble kastet tilbake og den som nettopp hadde ligget ved siden av meg ble båret ut; ordførere med slitne, likegyldige ansikter dro båren til døren.
Jeg lukket øynene igjen og tenkte: du bør definitivt finne ut hva slags skade du har og om du virkelig er på den gamle skolen din.
Alt her virket så kaldt og fremmed for meg, som om jeg hadde blitt båret gjennom et museum. død by; denne lille verden var helt likegyldig og fjern for meg, og selv om jeg kjente den igjen, var det bare med øynene mine. Og i så fall, hvordan kunne jeg tro at jeg for bare tre måneder siden satt her og tegnet vaser og skrev typer, i pauser løp jeg ned trappene, holdt på medbrakt syltetøy fra hjemmet, passerte Nietzsche, Hermes, Togo, Cæsar, Cicero, Marcus Aurelius, gikk så langs den nedre korridoren med sin "Medea" og dro til portieren Birgeler for å drikke melk, drikke melk i dette dunkle skapet, hvor man kunne risikere å røyke en sigarett, selv om dette var strengt forbudt? Sannelig bar de den som pleide å ligge ved siden av meg ned, dit de bar de døde; kanskje de døde ble lagt i et disig skap, hvor det luktet varm melk, støv og billig Birgeler-tobakk ...
Til slutt kom ordensvaktene tilbake til hallen, og nå løftet de meg opp og bar meg bak tavlen. Jeg svømte forbi dørene igjen, og mens jeg seilte, oppdaget jeg en annen tilfeldighet: i de dager da denne skolen ble kalt St. Thomas, et kors hang over akkurat denne døren, det ble senere fjernet, men en ikke-forsvinnende mørkegul flekk ble igjen på veggen - et avtrykk av korset, klart og tydelig, mer tydelig, kanskje, enn dette falleferdige, skjøre, lille korset seg selv, som ble fjernet; et tydelig og vakkert avtrykk av korset ble igjen på den falmede veggen. Så malte de nye eierne sint hele veggen på nytt, men det hjalp ikke, maleren fant ikke riktig farge, korset ble stående på sin plass, lysebrunt og klart på den rosa veggen. De var sinte, men forgjeves forble korset, brunt, klart mot den rosa bakgrunnen på veggen, og jeg tror at de hadde brukt opp alle ressursene sine for maling, men kunne ikke gjøre noe. Korset var der fortsatt, og ser man godt etter kan man til og med se et skråmerke på høyre tverrstang, hvor det i mange år hang en buksbomgren, som dørvakten Birgeler festet der i de dager det fortsatt var lov å henge kors. på skolene...
Alt dette blinket gjennom hodet mitt i det korte sekundet da jeg ble båret forbi døren til tavlen, der et sterkt lys brant.
Jeg lå på operasjonsbordet og i det strålende glasset til den elektriske lampen så jeg meg selv, min egen refleksjon, veldig liten, forkortet - veldig liten, hvit, smal gasbind, som en puppe i en kokong; det var meg.
Legen snudde meg ryggen; han sto ved bordet og rotet i redskapene; en gammel brannmann, bred i skuldrene, blokkerte tavlen og smilte til meg; han smilte trett og trist, og hans skjeggete ansikt virket som ansiktet til en sovende; jeg så over skulderen hans, så jeg noe på den skrevne siden av tavlen som fikk hjertet mitt til å flagre for første gang siden jeg hadde vært i dette døde huset. Et sted i sjelens fordypninger ble jeg desperat, fryktelig redd, hjertet mitt begynte å slå raskere: på tavlen så jeg håndskriften min - på toppen, helt øverst. Å kjenne min egen håndskrift er verre enn å se meg selv i et speil, det er mye mer ugjendrivelig, og jeg har ingen mulighet til å tvile på ektheten til hånden min. Alt annet har ennå ikke tjent som bevis - verken "Medea", eller Nietzsche, eller profilen til en filmfjellklatrer, eller en banan fra Togo, eller til og med sporet av et kors bevart over døren, alt dette fantes på alle skoler, men jeg tror ikke at på andre skoler har noen skrevet på tavlen med min håndskrift. Hun viste fortsatt frem her, denne replikken, som for bare tre måneder siden, i det fordømte livet, ba læreren oss skrive kalligrafisk på tavlen: «Reisende, når du kommer til spaet ...»
Å, jeg husker at tavlen var for kort for meg, og læreren var sint for at jeg regnet feil, valgte for mye stor skrift, og han selv i samme skrift, riste på hodet, utledet nedenfor: "Reisende, når du kommer til Spa ..."
Denne linjen ble gjentatt syv ganger - i min håndskrift, latin direkte, gotisk skrift, i kursiv, romersk, gammel italiensk og rondo; syv ganger, tydelig og nådeløst: "Reisende, når du kommer til spaet ..."
Legen ropte stille til brannmannen, og han gikk til side, nå så jeg alle linjene, ikke særlig vakkert skrevet, fordi jeg valgte for stor skrift, tok frem for store bokstaver.
Jeg hoppet, kjente et stikk i venstre lår, jeg ville lene meg på hendene, men jeg kunne ikke; Jeg så meg selv opp og ned og så alt. De svøpte meg, og jeg hadde ikke flere armer, ikke lenger høyre ben, og jeg falt plutselig på ryggen: Jeg hadde ingenting å holde meg i; Jeg skrek; brannmannen og legen så forskrekket på meg; legen trakk på skuldrene og fortsatte å trykke på stempelet på sprøyten, sakte og jevnt synke dypere og dypere; Jeg ville se på tavlen igjen, men brannmannen blokkerte den; han holdt fast om skuldrene mine, og jeg kjente lukten av svie, den skitne lukten av hans skitne uniform, så et slitent, trist ansikt - og plutselig kjente jeg ham igjen: det var Birgeler.
- Melk, - sa jeg stille ...