Ivlev e Petrov, o bezerro de ouro. Bezerro de ouro - versão completa

Ilf Ilya e Petrov Evgeny

Bezerro Dourado

Ilya Ilf e Evgeny Petrov

Normalmente, no que diz respeito à nossa economia literária socializada, somos confrontados com perguntas absolutamente legítimas, mas muito monótonas: "Como vocês dois escrevem juntos?"

A princípio, respondemos detalhadamente, entramos em detalhes, até conversamos sobre uma grande briga que surgiu sobre a seguinte questão: devemos matar o herói do romance "12 Cadeiras" Ostap Bender ou deixá-lo vivo? Eles não esqueceram de mencionar que o destino do herói foi decidido por sorteio. Dois pedaços de papel foram colocados no açucareiro, em um dos quais uma caveira e dois ossos de galinha foram desenhados com uma mão trêmula. A caveira saiu e em meia hora o grande estrategista se foi. Ele foi cortado com uma navalha.

Então começamos a responder com menos detalhes. A briga não foi comentada. Então eles pararam de entrar em detalhes. E, por fim, responderam totalmente sem entusiasmo:

Como escrevemos juntos? Sim, escrevemos juntos. Como os irmãos Goncourt. Edmond corre pelos escritórios editoriais e Jules guarda o manuscrito para que amigos não o roubem. E de repente a uniformidade das perguntas foi quebrada.

Diga-nos, - perguntou-nos um certo cidadão rigoroso dentre aqueles que reconheceram o poder soviético um pouco depois da Inglaterra e um pouco antes da Grécia, - diga-me, por que você escreve engraçado? Que tipo de risadas no período reconstrutivo? Você está louco?

Depois disso, ele nos convenceu longa e furiosamente de que o riso agora é prejudicial.

É errado rir? ele disse. Sim, você não pode rir! E você não pode sorrir! Quando vejo esta nova vida, estas mudanças, não quero sorrir, quero rezar!

Mas nós não apenas rimos, nós nos opomos. - Nosso objetivo é uma sátira às pessoas que não entendem o período de reconstrução.

A sátira não pode ter graça”, disse o rígido camarada, e, agarrando-se ao braço de algum batista artesão, que confundiu com um 100% proletário, conduziu-o ao seu apartamento.

Tudo o que é dito não é ficção. Poderia ter sido ainda mais engraçado.

Dê rédea solta a tal cidadão aleluia, e ele até colocará um véu sobre os homens, e pela manhã tocará hinos e salmos na trombeta, acreditando que assim é necessário ajudar a construir o socialismo.

E durante todo o tempo em que compusemos O Bezerro de Ouro, o rosto de um cidadão estrito pairava sobre nós.

E se este capítulo sair engraçado? O que diria um cidadão estrito?

E no final decidimos:

a) escrever um romance o mais alegre possível,

b) se um cidadão estrito declarar novamente que a sátira não deve ser engraçada, pedir ao procurador da república que o responsabilize criminalmente, nos termos do artigo que pune a burla com o roubo.

I. ILF. E. PETROV

* PARTE UM. TRIPULAÇÃO ANTÍLOPE*

Atravessando a rua

olhar em volta

(regra da rua)

CAPÍTULO I. COMO PANIKOVSKY VIOLOU A CONVENÇÃO

Os pedestres devem ser amados. Os pedestres constituem a maioria da humanidade. Não só isso, a melhor parte disso. Os pedestres criaram o mundo. Foram eles que construíram cidades, ergueram arranha-céus, instalaram esgoto e encanamento, pavimentaram as ruas e as iluminaram com lâmpadas elétricas. Foram eles que espalharam a cultura pelo mundo, inventaram a imprensa, inventaram a pólvora, jogaram pontes sobre rios, decifraram os hieróglifos egípcios, introduziram o barbeador, aboliram o tráfico de escravos e estabeleceram que cento e quatorze pratos nutritivos e saborosos podem ser feito de soja.

E quando tudo estava pronto, quando o planeta natal assumiu um aspecto relativamente confortável, apareceram os motoristas.

Deve-se notar que o carro também foi inventado por pedestres. Mas os motoristas de alguma forma se esqueceram disso imediatamente. Pedestres mansos e inteligentes começaram a esmagar. As ruas criadas pelos pedestres passaram para o poder dos motoristas. As calçadas ficaram duas vezes mais largas, as calçadas ficaram do tamanho de um pacote de tabaco. E os pedestres começaram a se amontoar de medo contra as paredes das casas.

Na cidade grande, os pedestres levam uma vida de mártir. Uma espécie de gueto de transporte foi introduzido para eles. Eles podem atravessar as ruas apenas nos cruzamentos, ou seja, justamente naqueles locais onde o trânsito é mais intenso e onde o fio que costuma pender a vida de um pedestre é mais fácil de cortar.

No nosso vasto país, um automóvel comum, destinado, segundo os peões, ao transporte tranquilo de pessoas e mercadorias, assumiu os formidáveis ​​contornos de um projéctil fratricida. Ele desativa fileiras inteiras de membros do sindicato e suas famílias. Se um pedestre às vezes consegue escapar debaixo do nariz de prata do carro, ele é multado pela polícia por violar as regras do catecismo de rua.

Em geral, a autoridade dos pedestres foi muito abalada. Eles, que deram ao mundo pessoas maravilhosas como Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg e Anatole France, agora são forçados a fazer caretas da maneira mais vulgar, apenas para lembrá-los de sua existência. Deus, Deus, que em essência não existe, ao qual você, que de fato não existe, trouxe um pedestre!

Aqui ele está caminhando de Vladivostok a Moscou ao longo da rodovia siberiana, segurando em uma das mãos uma faixa com a inscrição: "Vamos reconstruir a vida dos trabalhadores têxteis" e jogando um pedaço de pau sobre o ombro, no final do qual balançam sandálias de reserva " Tio Vanya" e uma chaleira de lata sem tampa. Este é um pedestre-atleta soviético que deixou Vladivostok quando jovem e em seus anos de declínio nos portões de Moscou será esmagado por um carro pesado, cujo número nunca será notado.

Ou outro, passeio moicano europeu. Ele anda pelo mundo, rolando um barril à sua frente. Ele iria de bom grado por ali, sem barril; mas então ninguém notará que ele é realmente um pedestre de longa distância e não escreverá sobre ele nos jornais. Toda a minha vida tive que empurrar o maldito contêiner na minha frente, no qual, aliás, (pena, vergonha!) Há uma grande inscrição amarela elogiando as qualidades insuperáveis ​​​​do óleo automotivo Driver's Dreams. Então o pedestre se degradou.

E apenas em pequenas cidades russas os pedestres ainda são respeitados e amados. Lá ele ainda é o dono das ruas, vagando descuidadamente pela calçada e atravessando-a da maneira mais intrincada em qualquer direção.

O cidadão de gorro com a parte superior branca, como costumam usar os administradores de jardins de verão e os artistas, sem dúvida pertencia à maior e melhor parte da humanidade. Ele se moveu pelas ruas da cidade de Arbatov a pé, olhando em volta com curiosidade condescendente. Em sua mão ele segurava uma pequena bolsa obstétrica. A cidade, aparentemente, não impressionou o pedestre no boné artístico.

Ele viu uma dúzia e meia de campanários azuis, mignon e branco-rosa; o ouro americano surrado das cúpulas das igrejas chamou sua atenção. A bandeira estalou sobre o prédio oficial.

"Bezerro de Ouro - 01"

Ao atravessar a rua, olhe ao redor.

Habitualmente, no que respeita à nossa economia literária socializada, somos confrontados com questões bastante legítimas, mas muito monótonas: "Como se escrevem juntos?"

A princípio, respondemos detalhadamente, entramos em detalhes, até conversamos sobre uma grande briga que surgiu sobre a seguinte questão: devemos matar o herói do romance "12 Cadeiras" Ostap Bender ou deixá-lo vivo? Eles não esqueceram de mencionar que o destino do herói foi decidido por sorteio. Dois pedaços de papel foram colocados no açucareiro, em um dos quais uma caveira e dois ossos de galinha foram desenhados com uma mão trêmula. A caveira saiu e em meia hora o grande estrategista se foi. Ele foi cortado com uma navalha.

Então começamos a responder com menos detalhes. A briga não foi comentada. Então eles pararam de entrar em detalhes. E, por fim, responderam totalmente sem entusiasmo:

Como escrevemos juntos? Sim, escrevemos juntos. Como os irmãos Goncourt. Edmond corre pelos escritórios editoriais e Jules guarda o manuscrito para que amigos não o roubem. E de repente a uniformidade das perguntas foi quebrada.

Diga-nos, - um certo cidadão estrito daqueles que reconheceram o poder soviético um pouco depois da Inglaterra e um pouco antes da Grécia, nos perguntou, - diga-me, por que você escreve engraçado? Que tipo de risadas no período reconstrutivo? Você está louco?

Depois disso, ele nos convenceu longa e furiosamente de que o riso agora é prejudicial.

É errado rir? ele disse. Sim, você não pode rir! E você não pode sorrir! Quando vejo esta nova vida, estas mudanças, não quero sorrir, quero rezar!

Mas nós não apenas rimos, nós nos opomos. - Nosso objetivo é uma sátira às pessoas que não entendem o período reconstrutivo.

A sátira não pode ser engraçada”, disse o rígido camarada e, agarrando-se ao braço de algum artesão batista, que ele confundiu com um 100% proletário, conduziu-o ao seu apartamento.

Tudo o que foi dito acima não é ficção. Poderia ter sido ainda mais engraçado.

Dê rédea solta a tal cidadão aleluia, e ele até colocará um véu sobre os homens, e pela manhã tocará hinos e salmos na trombeta, acreditando que assim é necessário ajudar a construir o socialismo.

E durante todo o tempo em que compusemos O Bezerro de Ouro, o rosto de um cidadão estrito pairava sobre nós.

E se este capítulo sair engraçado? O que diria um cidadão estrito?

E no final decidimos: a) escrever um romance o mais alegre possível, b) se um cidadão estrito declarar novamente que a sátira não deve ser engraçada, peça ao procurador da república que leve o referido cidadão a responsabilidade criminal nos termos do artigo punindo a trapaça com o roubo.

I. Ilf, E. Petrov

PARTE UM

"EQUIPE ANTÍLOPE"

Sobre como Panikovsky violou a convenção

Os pedestres devem ser amados. Os pedestres constituem a maioria da humanidade. Além disso, a melhor parte disso. Os pedestres criaram o mundo. Foram eles que construíram cidades, ergueram arranha-céus, instalaram esgoto e encanamento, pavimentaram as ruas e as iluminaram com lâmpadas elétricas. Foram eles que espalharam a cultura pelo mundo, inventaram a imprensa, inventaram a pólvora, jogaram pontes sobre rios, decifraram os hieróglifos egípcios, introduziram o barbeador, aboliram o tráfico de escravos e estabeleceram que cento e quatorze pratos nutritivos e saborosos podem ser feito de soja.

E quando tudo estava pronto, quando o planeta natal assumiu um aspecto relativamente confortável, apareceram os motoristas.

Deve-se notar que o carro também foi inventado por pedestres. Mas os motoristas de alguma forma se esqueceram disso imediatamente. Pedestres mansos e inteligentes começaram a esmagar. As ruas criadas pelos pedestres passaram para o poder dos motoristas. As calçadas ficaram duas vezes mais largas, as calçadas ficaram do tamanho de um pacote de tabaco. E os pedestres começaram a se amontoar de medo contra as paredes das casas.

Na cidade grande, os pedestres levam uma vida de mártir. Uma espécie de gueto de transporte foi introduzido para eles. Eles podem atravessar as ruas apenas nos cruzamentos, ou seja, justamente naqueles locais onde o trânsito é mais intenso e onde o fio que costuma pender a vida de um pedestre é mais fácil de cortar.

No nosso vasto país, um automóvel comum, destinado, segundo os peões, ao transporte tranquilo de pessoas e mercadorias, assumiu os formidáveis ​​contornos de um projéctil fratricida. Ele desativa fileiras inteiras de membros do sindicato e suas famílias. Se um pedestre às vezes consegue escapar debaixo do nariz de prata do carro, ele é multado pela polícia por violar as regras do catecismo de rua.

Em geral, a autoridade dos pedestres foi muito abalada. Eles, que deram ao mundo pessoas maravilhosas como Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg e Anatole France, agora são forçados a fazer caretas da maneira mais vulgar, apenas para lembrá-los de sua existência. Deus, Deus, que em essência não existe, ao qual você, que de fato não existe, trouxe um pedestre!

Aqui ele está caminhando de Vladivostok a Moscou ao longo da rodovia siberiana, segurando em uma das mãos uma faixa com a inscrição: "Vamos reconstruir a vida dos trabalhadores têxteis" e jogando um pedaço de pau sobre o ombro, no final do qual balançam sandálias de reserva " Tio Vanya" e uma chaleira de lata sem tampa. Este é um pedestre-atleta soviético que deixou Vladivostok quando jovem e em seus anos de declínio nos portões de Moscou será esmagado por um carro pesado, cujo número nunca será notado.

Ou outro, passeio moicano europeu. Ele anda pelo mundo, rolando um barril à sua frente. Ele iria de bom grado por ali, sem barril; mas então ninguém notará que ele é realmente um pedestre de longa distância e não escreverá sobre ele nos jornais. Toda a minha vida tive que empurrar o maldito contêiner na minha frente, no qual, aliás, (pena, vergonha!) Há uma grande inscrição amarela elogiando as qualidades insuperáveis ​​​​do óleo automotivo Driver's Dreams. Então o pedestre se degradou.

E apenas em pequenas cidades russas os pedestres ainda são respeitados e amados. Lá ele ainda é o dono das ruas, vagando descuidadamente pela calçada e atravessando-a da maneira mais intrincada em qualquer direção.

O cidadão de gorro com a parte superior branca, como costumam usar os administradores de jardins de verão e os artistas, sem dúvida pertencia à maior e melhor parte da humanidade. Ele se moveu pelas ruas da cidade de Arbatov a pé, olhando em volta com curiosidade condescendente. Em sua mão ele segurava uma pequena bolsa obstétrica. A cidade, aparentemente, não impressionou o pedestre no boné artístico.

Ele viu uma dúzia e meia de campanários azuis, mignon e branco-rosa; o ouro americano surrado das cúpulas das igrejas chamou sua atenção. A bandeira estalou sobre o prédio oficial.

Nos portões da torre branca do Kremlin provincial, duas velhas severas falavam francês, reclamaram do regime soviético e se lembraram de suas amadas filhas. Do porão da igreja fazia frio, de lá vinha um cheiro azedo de vinho. Aparentemente, havia batatas lá dentro.

O Templo do Salvador em batatas - disse o pedestre em voz baixa.

Passando sob um arco de madeira compensada com um slogan de pedra calcária fresco, "Salve a 5ª Conferência Distrital de Mulheres e Meninas", ele se viu no início de um longo beco chamado Boulevard de Jovens Talentos.

Não - disse ele com desgosto - aqui não é o Rio de Janeiro, é muito pior.

Quase em todos os bancos do Boulevard of Young Talents sentavam-se garotas solitárias com livros abertos nas mãos. Sombras vazadas caíam nas páginas dos livros, nos cotovelos nus, na franja que se tocava. Quando o visitante entrou no beco fresco, notou-se um movimento perceptível nos bancos. As meninas, escondidas atrás dos livros de Gladkov, Eliza Ozheshko e Seifullina, lançaram olhares covardes ao visitante. Ele passou pelos leitores entusiasmados com um passo de desfile e saiu para o prédio do comitê executivo - o objetivo de sua caminhada.

Naquele momento, um táxi apareceu na esquina. Ao lado dele, segurando-se na asa empoeirada e descascada da carruagem e agitando uma pasta inchada com a inscrição "Música" em relevo, um homem de moletom comprido caminhava rapidamente. Ele estava provando ardentemente algo para o cavaleiro. O cavaleiro, um homem idoso com o nariz pendurado como uma banana, agarrava a mala com os pés e de vez em quando mostrava um fico ao seu interlocutor. No calor da discussão, seu boné de engenheiro, cuja faixa brilhava com a pelúcia verde do sofá, virou para o lado. Ambos os litigantes pronunciavam frequentemente e especialmente em voz alta a palavra "salário". Logo outras palavras foram ouvidas.

Você responderá por isso, camarada Talmudovsky! gritou o de cabelos compridos, afastando do rosto a estatueta do engenheiro.

E estou lhe dizendo que nem um único especialista decente irá até você nessas condições - respondeu Talmudovsky, tentando devolver a figura à sua posição anterior.

Você está falando sobre salário de novo? Teremos que levantar a questão do agarramento.

Eu não me importava com o meu salário! Eu vou trabalhar para nada! - gritou o engenheiro, descrevendo todo tipo de curvas com um fico. - Eu quero, e geralmente me aposento. Você desiste dessa servidão. Eles mesmos escrevem em todos os lugares: "Liberdade, igualdade e fraternidade", mas querem me obrigar a trabalhar neste buraco de rato.

Aqui o engenheiro Talmudovsky rapidamente abriu o figo e começou a contar nos dedos:

O apartamento é uma pocilga, não tem teatro, o salário... Um taxista! Fui para a estação!

Uau! gritou o de cabelos compridos, correndo apressadamente à frente e agarrando o cavalo pelo freio. - Eu, como secretário da seção de engenheiros e técnicos ... Kondrat Ivanovich! Afinal, a usina vai ficar sem especialistas ... Teme a Deus ... O público não vai permitir isso, engenheiro Talmudovsky ... Tenho um protocolo em meu portfólio.

E o secretário da secção, abrindo as pernas, começou a desatar as fitas da sua "Música".

Essa negligência resolveu a disputa. Vendo que o caminho estava livre, Talmudovsky levantou-se e gritou com todas as suas forças:

Fui para a estação!

Onde? Onde? murmurou o secretário, correndo atrás da carruagem. - Você é um desertor da frente trabalhista!

Folhas de papel de seda voaram para fora da pasta "Música" com uma espécie de "ouviu-decidiu" roxo.

O visitante, que havia observado o incidente com interesse, parou por um minuto na praça deserta e disse em tom convencido:

Não, aqui não é o Rio de Janeiro.

Um minuto depois, ele já estava batendo na porta do escritório do comitê executivo.

Quem você quer? perguntou sua secretária, que estava sentada em uma mesa perto da porta. - Por que você quer ver o presidente? Para que negócio?

Como você pode ver, o visitante conhecia o sistema de lidar com os secretários de governo, econômicos e órgãos públicos. Ele não garantiu que havia chegado a negócios oficiais urgentes.

Pessoalmente,” ele disse secamente, sem olhar para a secretária e enfiando a cabeça na fresta da porta. - Eu posso ir com você?

E sem esperar resposta, aproximou-se do balcão:

Olá, você não me reconhece?

O presidente, um homem de olhos negros e cabeça grande, de paletó azul e calça semelhante enfiada em botas de salto alto, olhou distraidamente para o visitante e declarou que não o reconhecia.

Você não sabe? Enquanto isso, muitas pessoas acham que sou muito parecido com meu pai.

Também me pareço com meu pai”, disse impaciente o presidente. - O que você quer, camarada?

É tudo sobre que tipo de pai - observou o visitante com tristeza. - Sou filho do tenente Schmidt.

O presidente ficou envergonhado e se levantou. Ele lembrou vividamente a famosa imagem de um tenente revolucionário com um rosto pálido e uma capa preta com fechos de leão de bronze. Enquanto se preparava para fazer ao filho do herói do Mar Negro uma pergunta condizente com a ocasião, o visitante olhou para a mobília do escritório com os olhos de um comprador perspicaz. Uma espécie especial de móveis oficiais havia sido criada: armários planos montados no teto, sofás de madeira com assentos polidos de sete centímetros, mesas com pés grossos de bilhar e parapeitos de carvalho que separavam a presença do inquieto mundo lá fora. Durante a revolução, esse tipo de móvel quase desapareceu, perdendo-se o segredo de seu desenvolvimento. As pessoas se esqueceram de como mobiliar as instalações dos funcionários e, nas salas dos escritórios, surgiram objetos que ainda eram considerados parte integrante de um apartamento particular. Sofás de primavera de advogado com prateleira espelhada para sete elefantes de porcelana surgiram nas instituições, que supostamente trazem felicidade, escorregadores para pratos, enfeites, cadeiras deslizantes de couro para reumatismo e vasos japoneses azuis. No escritório do presidente do comitê executivo de Arbatov, além da escrivaninha habitual, dois pufes estofados em seda rosa quebrada, uma chaise longue listrada, uma tela de cetim com Fuzi-Yama e flores de cerejeira e um armário com espelho eslavo de tosco trabalho de mercado criou raízes.

"E um armário como "Gay, eslavos!" - pensou o visitante. - Aqui não dá para levar muito. Não, aqui não é o Rio de Janeiro."

É muito bom que você tenha passado por aqui - disse o presidente finalmente. - Você provavelmente é de Moscou?

Sim, de passagem - respondeu o visitante, olhando para a chaise longue e cada vez mais convencido de que os negócios financeiros da comissão executiva iam mal. Ele preferia os comitês executivos mobiliados com novos móveis suecos do fundo de madeira de Leningrado.

O presidente queria perguntar sobre o propósito da visita do filho do tenente a Arbatov, mas inesperadamente para si mesmo, sorriu melancolicamente e disse:

Nossas igrejas são incríveis. Aqui já veio de Glavnauka, eles vão restaurar. Diga-me, você mesmo se lembra da revolta no encouraçado "Ochakov"?

Vagamente, vagamente - respondeu o visitante. - Naquela época heróica, eu ainda era extremamente pequeno. eu era uma criança.

Com licença, qual o seu nome?

Nikolai... Nikolai Schmidt.

E para o pai?

Ai, que ruim! pensou o visitante, que não sabia o nome do pai.

Sim, - ele demorou, evitando uma resposta direta, - agora muitos não sabem os nomes dos heróis. frenesi da NEP. Não existe tanto entusiasmo, na verdade vim para a sua cidade por acaso. Problemas na estrada. Saiu sem um centavo.

O presidente ficou muito satisfeito com a mudança na conversa. Parecia vergonhoso para ele ter esquecido o nome do herói Ochakov.

"Na verdade", pensou ele, olhando com amor para o rosto inspirado do herói, "você é surdo aqui no trabalho. Você esquece os grandes marcos."

Como você diz? Sem um centavo? Isto é interessante.

Claro, eu poderia recorrer a um particular, - disse o visitante, - qualquer um me dará, mas, entenda, isso não é muito conveniente do ponto de vista político. O filho de um revolucionário - e de repente pede dinheiro a um comerciante privado, a um Nepman ...

O filho do tenente pronunciou as últimas palavras com angústia. O presidente ouviu com ansiedade as novas entonações na voz do visitante. “E se ele tiver uma convulsão?”, pensou, “você não terá nenhum problema com ele”.

E eles fizeram muito bem em não recorrer a um comerciante privado - disse o presidente completamente confuso.

Então o filho do herói do Mar Negro gentilmente, sem pressão, começou a trabalhar. Ele pediu cinquenta rublos. O presidente, limitado pelos estreitos limites do orçamento local, conseguiu dar apenas oito rublos e três cupons para o almoço na cantina cooperativa "Ex-Amigo do Estômago".

O filho do herói guardou o dinheiro e os cupons no bolso fundo de um velho paletó cinza-mosqueado e estava prestes a se levantar da otomana cor-de-rosa quando um barulho e uma enxurrada de uma secretária foram ouvidos do lado de fora da porta do escritório.

A porta se abriu apressadamente e um novo visitante apareceu em sua soleira.

Quem manda aqui? ele perguntou, respirando pesadamente e olhando ao redor da sala com seus olhos lascivos.

Bem, eu, - disse o presidente.

Olá, presidente - latiu o recém-chegado, estendendo a palma da mão em forma de pá. - Vamos nos conhecer. Filho do tenente Schmidt.

Quem? - perguntou o chefe da cidade, com os olhos arregalados.

O filho do grande e inesquecível herói, tenente Schmidt, repetiu o estranho,

E aqui está um amigo sentado - filho do camarada Schmidt, Nikolai Schmidt.

E o presidente, em completa aflição, apontou para o primeiro visitante, cujo rosto de repente assumiu uma expressão sonolenta.

Um momento delicado chegou na vida de dois bandidos. Nas mãos do modesto e confiante presidente do comitê executivo, a longa e desagradável espada de Nemesis pode brilhar a qualquer momento. O destino deu apenas um segundo de tempo para criar uma combinação salvadora. O horror refletido nos olhos do segundo filho do tenente Schmidt.

Sua figura de camisa de verão do Paraguai, calça de aba de marinheiro e sapatos de lona azulados, pontiagudos e angulosos um minuto atrás, começou a borrar, perdeu seus contornos formidáveis ​​e definitivamente não inspirava respeito. Um sorriso perverso apareceu no rosto do presidente.

E agora, quando já parecia ao segundo filho do tenente que tudo estava perdido e que a terrível raiva do presidente agora cairia sobre sua cabeça ruiva, a salvação veio do pufe rosa.

Vasya! gritou o primeiro filho do tenente Schmidt, pulando. - Irmão nativo! Você reconhece o irmão Kolya?

E o primeiro filho abraçou o segundo filho.

Eu sei! - exclamou Vasya, que começou a ver claramente. - Eu reconheço meu irmão Kolya!

O feliz encontro foi marcado por carícias tão caóticas e abraços tão incomuns em força que o segundo filho do revolucionário do Mar Negro saiu deles com o rosto pálido de dor. O irmão Kolya, de alegria, o esmagou com bastante força.

Enquanto se abraçavam, os dois irmãos olharam de soslaio para o presidente, cujo rosto não deixava a expressão avinagrado. Em vista disso, a combinação salvadora teve que ser desenvolvida ali mesmo, reabastecida com detalhes do cotidiano e novos detalhes da revolta dos marinheiros em 1905 que iludiu Eastpart. De mãos dadas, os irmãos sentaram-se na chaise longue e, sem tirar os olhos lisonjeiros da cadeira, mergulharam nas lembranças.

Que reunião incrível! - exclamou falsamente o primogênito, com um olhar convidando o presidente a se juntar à festa familiar.

Sim, disse o presidente com a voz congelada. - Acontece, acontece.

Vendo que o presidente ainda estava em dúvida, o primeiro filho acariciou os cabelos ruivos do irmão. como uma levantadora, cacheada e carinhosamente perguntou:

Quando você veio de Mariupol, onde você morou com nossa avó?

Sim, eu vivi - murmurou o segundo filho do tenente - com ela.

Por que você me escrevia tão raramente? Eu estava muito preocupado.

Eu estava ocupado - respondeu o ruivo mal-humorado. E, temendo que o irmão inquieto se interessasse imediatamente pelo que estava fazendo (e estava ocupado principalmente em ficar sentado em casas correcionais em várias repúblicas autônomas das regiões), o segundo filho do tenente Schmidt tomou a iniciativa e fez a pergunta ele mesmo :

Por que você não escreveu?

Escrevi - respondeu o irmão inesperadamente, sentindo uma onda incomum de alegria - enviei cartas registradas. Tenho até recibos de postagem.

E enfiou a mão no bolso lateral, de onde na verdade tirou muitos pedaços de papel velhos, mas por algum motivo os mostrou não ao irmão, mas ao presidente do comitê executivo, e mesmo assim à distância.

Curiosamente, a visão dos papéis tranquilizou um pouco o presidente e as memórias dos irmãos tornaram-se mais vivas. O ruivo se acostumou bastante com a situação e com bastante sensatez, embora monotonamente, contou o conteúdo do panfleto de massa "Motim em Ochakovo". Seu irmão embelezou sua exposição seca com detalhes tão pitorescos que o presidente, que começava a se acalmar, aguçou os ouvidos novamente.

No entanto, ele soltou os irmãos em paz, e eles correram para a rua, sentindo um grande alívio. Na esquina da casa do comitê executivo, eles pararam.

Falando em infância, - disse o primeiro filho, - na infância, matei pessoas como você na hora. De um estilingue.

Por que? - perguntou alegremente o segundo filho do famoso pai.

Estas são as duras leis da vida. Ou, em suma, a vida nos dita suas duras leis. Por que você entrou no escritório? Você não viu que o presidente não está sozinho?

Eu pensei...

Ah, você pensou? Você pensa às vezes? Você é um pensador. Qual é o seu sobrenome, pensador? Espinosa? Jean-Jacques Rousseau? Marco Aurélio?

O homem ruivo ficou calado, esmagado pela justa acusação.

Bem, eu te perdôo. Ao vivo. Agora vamos nos conhecer. Afinal, somos irmãos e o parentesco obriga. Meu nome é Ostap Bender. Deixe-me saber também o seu primeiro nome.

Balaganov, - o ruivo se apresentou, - Shura Balaganov.

Não pergunto sobre a profissão ”, disse Bender educadamente,“ mas posso adivinhar. Provavelmente algo intelectual? Há muitas condenações este ano?

Dois, - Balaganov respondeu livremente.

Isto não é bom. Por que você está vendendo sua alma imortal? Uma pessoa não deve processar. Este é um trabalho sujo. Quero dizer roubo. Sem falar no fato de que é pecado roubar - sua mãe provavelmente lhe apresentou tal doutrina na infância - também é um desperdício sem objetivo de força e energia.

Ostap estaria desenvolvendo suas opiniões sobre a vida por muito tempo se Balaganov não o tivesse interrompido.

Veja - disse ele, apontando para as profundezas verdes do Boulevard de Jovens Talentos. “Você vê o homem de chapéu de palha andando por aí?”

Entendo - disse Ostap com arrogância. - E daí? Este é o governador de Bornéu?

Este é Panikovsky - disse Shura. - Filho do tenente Schmidt.

Ao longo do beco, à sombra das tílias augustas, um pouco inclinado para o lado, movia-se um cidadão idoso. Um chapéu de palha dura com bordas caneladas caía de lado em sua cabeça. As calças eram tão curtas que deixavam à mostra os cordões brancos das cuecas. Sob o bigode do cidadão, como a chama de um cigarro, um dente de ouro ardia.

Como, outro filho? - disse Ostap. - Está ficando engraçado.

Panikovsky subiu ao prédio do comitê executivo, cuidadosamente fez um oito na entrada, pegou a aba do chapéu com as duas mãos e o colocou corretamente na cabeça, tirou o paletó e, suspirando pesadamente, entrou .

O tenente tinha três filhos, notou Bender, dois eram inteligentes e o terceiro era um tolo. Ele precisa ser avisado.

Não há necessidade, - disse Balaganov, - deixe-o saber outra vez como violar a convenção.

Que raio de convenção é esta?

Espera, depois te conto. Entrou, entrou!

Sou uma pessoa invejosa, confessou Bender, mas não há nada a invejar aqui. Você nunca viu uma tourada? Vamos ver.

Os amigos filhos do tenente Schmidt apareceram na esquina e se aproximaram da janela do escritório do presidente.

Atrás de um vidro embaçado e sujo, sentava-se o presidente. Ele escreveu rapidamente. Como todos os escritores, ele tem um rosto. foi triste. De repente, ele levantou a cabeça. A porta se abriu e Panikovsky entrou na sala. Apertando o chapéu contra o paletó engordurado, parou perto da mesa e moveu longamente os lábios grossos. Depois disso, o presidente pulou da cadeira e abriu a boca. Amigos ouviram um longo choro.

Com as palavras "todos de volta", Ostap puxou Balaganov com ele. Eles correram para o bulevar e se esconderam atrás de uma árvore.

Tire seus chapéus, - disse Ostap, - descubra suas cabeças. O corpo agora será removido.

Ele não estava errado. Assim que os repiques e transbordamentos da voz do presidente diminuíram, dois funcionários corpulentos apareceram no portal do comitê executivo. Eles carregaram Panikovsky. Um segurava suas mãos e o outro suas pernas.

As cinzas do falecido - comentou Ostap - foram levadas nos braços de parentes e amigos.

Os funcionários arrastaram o terceiro filho estúpido do tenente Schmidt para a varanda e começaram a embalá-lo lentamente. Panikovsky ficou em silêncio, olhando obedientemente para o céu azul.

Após um breve serviço memorial civil... - começou Ostap.

Naquele exato momento, os policiais, tendo dado ao corpo de Panikovsky espaço e inércia suficientes, jogaram-no na rua.

O corpo foi enterrado, concluiu Bender. Panikovsky caiu no chão como um sapo. Ele rapidamente se levantou e, inclinando-se para o lado mais do que antes, correu pelo Boulevard dos Jovens Talentos com uma velocidade incrível.

Bem, agora me diga - disse Ostap - como esse bastardo violou a convenção e que tipo de convenção era.

Trinta Filhos do Tenente Schmidt A manhã problemática havia terminado. Bender e Balaganov, sem dizer uma palavra, afastaram-se rapidamente do comitê executivo. Um longo trilho azul estava sendo conduzido ao longo da rua principal nas passagens camponesas separadas. Tal toque e canto estavam na rua principal, como se um motorista em uma lona de pesca carregasse não um trilho, mas uma nota musical ensurdecedora. O sol batia na vitrine da loja de recursos visuais, onde dois esqueletos se abraçavam amigavelmente sobre globos, caveiras e um fígado de papelão alegremente pintado de um bêbado. Na pobre montra da oficina de carimbos e sinetes, o maior espaço era ocupado por placas esmaltadas com as inscrições: "Fechado à hora do almoço", "Pausa para almoço das 14h00 às 15h00", "Fechado à pausa para almoço", simplesmente "Fechado ", "A loja está fechada" e, por fim, um quadro fundamental preto com letras douradas: "Fechado para estoque de mercadorias". Aparentemente, esses textos resolutos eram os mais procurados na cidade de Arbatov. Para todos os outros fenômenos da vida, a oficina de carimbos e sinetes respondeu com apenas uma placa azul: "Babá de plantão".

Então, um após o outro, três lojas de instrumentos de sopro, bandolins e balalaicas de baixo foram localizadas em uma fileira. Cachimbos de cobre, brilhando depravadamente, reclinados nos degraus da vitrine forrados de chita vermelha. O baixo helicon foi especialmente bom. Ele era tão poderoso, tão preguiçosamente se aquecendo ao sol, enrolado em um anel, que deveria ter sido mantido não em uma janela, mas no zoológico da capital, em algum lugar entre um elefante e uma jibóia, E para que nos dias de descanso os pais levavam seus filhos até ele e diziam: "Aqui, baby, o pavilhão do helikon. Helikon está dormindo agora. E quando ele acordar, com certeza vai começar a soprar." E para que as crianças olhem para o incrível cachimbo com grandes olhos maravilhosos.

Em outra época, Ostap Bender teria prestado atenção a balalaicas recém-cortadas, do tamanho de uma cabana, e a discos de gramofone enrolados pelo calor do sol, e a tambores pioneiros, que, com sua coloração arrojada, sugeriam que uma bala era um tolo e uma baioneta - muito bem, - mas agora ele não estava à altura. Ele queria comer.

Você está, é claro, à beira de um abismo financeiro? perguntou a Balaganov.

Isso é sobre dinheiro? Shura disse. Faz uma semana que não tenho dinheiro.

Nesse caso, você vai acabar mal, jovem - disse Ostap em tom de advertência. - O abismo financeiro é o mais profundo de todos os abismos, você pode cair nele a vida toda. Ok, não se preocupe. Ainda carregava três cupons de almoço no bico. O presidente do comitê executivo se apaixonou por mim à primeira vista.

Mas os irmãos leiteiros não conseguiram aproveitar a bondade do chefe da cidade. Na porta da sala de jantar "Ex-Amigo do Estômago" estava pendurado um grande cadeado coberto com ferrugem ou mingau de trigo sarraceno.

Claro, - disse Ostap amargamente, - por ocasião da contagem dos schnitzels, a sala de jantar está fechada para sempre. Você terá que entregar seu corpo para ser despedaçado por comerciantes privados.

Os comerciantes privados adoram dinheiro - objetou Balaganov devidamente.

Bem, bem, não vou torturá-lo. O presidente me banhou com chuva de ouro no valor de oito rublos. Mas lembre-se, querido Shura, não pretendo alimentá-lo de graça. Para cada vitamina que eu alimentar você, exigirei muitos pequenos favores de você. No entanto, não havia setor privado na cidade e os irmãos almoçaram no jardim cooperativo de verão, onde cartazes especiais informavam os cidadãos sobre a última inovação da Arbat no campo da alimentação pública:

A CERVEJA É VENDIDA APENAS PARA MEMBROS SINDICATOS

Vamos nos contentar com kvass - disse Balaganov.

Satisfeito, Balaganov olhou com gratidão para seu salvador e começou a história. A história durou duas horas e continha informações extremamente interessantes.

Em todas as áreas da atividade humana. a oferta e a demanda de trabalho são reguladas por órgãos especiais. O ator irá para Omsk apenas quando souber com certeza que não tem nada a temer da concorrência e que não há outros candidatos ao seu papel de amante do frio ou "refeição servida". Os ferroviários são cuidados por seus parentes, que publicam cuidadosamente nos jornais notícias de que distribuidores de bagagem desempregados não podem contar com trabalho na estrada Syzran-Vyazemskaya, ou que a estrada da Ásia Central precisa de quatro vigias de barreira. Um comerciante especializado coloca um anúncio no jornal e todo o país saberá que existe no mundo um comerciante especializado com dez anos de experiência que, por motivos familiares, muda seu serviço em Moscou para trabalhar nas províncias.

Tudo é regulado, flui por canais desobstruídos, faz seu circuito em plena conformidade com a lei e sob sua proteção.

E apenas o mercado de uma categoria especial de vigaristas, que se autodenominam filhos do tenente Schmidt, estava em estado caótico. A anarquia estava destruindo o corpo dos filhos do tenente. Eles não poderiam tirar de sua profissão os benefícios que um contato momentâneo com administradores, executivos de negócios e ativistas sociais, pessoas em sua maioria surpreendentemente crédulas, sem dúvida lhes traria.

Por todo o país, extorquindo e mendigando, os falsos netos de Karl Marx, os sobrinhos inexistentes de Friedrich Engels, os irmãos de Lunacharsky, os primos de Clara Zetkin ou, na pior das hipóteses, os descendentes do famoso príncipe anarquista Kropotkin, mova-se.

De Minsk ao Estreito de Bering e de Nakhichevan nos Araks até a terra de Franz Josef, comitês executivos e comitês executivos entram, pousam nas plataformas das estações e circulam ansiosamente em táxis parentes de grandes pessoas. Eles estão com pressa. Eles têm muito o que fazer.

Ao mesmo tempo, a oferta de parentes excedeu a demanda e a depressão se instalou nesse mercado peculiar. Havia uma necessidade de reforma. Os netos de Karl Marx, os kropotkinitas, os engelsistas e semelhantes, gradualmente racionalizaram suas atividades, com exceção da corporação violenta dos filhos do tenente Schmidt, que, à maneira do Sejm polonês, sempre foi dilacerada pela anarquia . Algum tipo de criança rude, gananciosa e obstinada se aproximava e interferia umas com as outras para coletar nos celeiros.

Shura Balaganov, que se considerava o primogênito de um tenente, estava seriamente preocupado com a situação atual. Cada vez mais ele tinha que lidar com camaradas da corporação, que estragavam completamente os campos frutíferos da Ucrânia e as alturas do resort do Cáucaso, onde costumava trabalhar com lucro.

E você tinha medo de aumentar as dificuldades? perguntou Ostap zombeteiramente.

Mas Balaganov não percebeu a ironia. Bebendo kvass roxo, ele continuou sua história.

Só havia uma saída para essa situação tensa - uma conferência. Balaganov trabalhou durante todo o inverno para convocá-lo. Ele se correspondia com concorrentes que conhecia pessoalmente. Desconhecido. transmitiu o convite através dos netos de Marx que cruzaram no caminho. E, finalmente, no início da primavera de 1928, quase todos os filhos famosos do tenente Schmidt se reuniram em uma taverna de Moscou, perto da Torre Sukharev. O quórum era grande - o tenente Schmidt tinha trinta filhos com idades entre dezoito e cinquenta e dois e quatro filhas, estúpidas, de meia-idade e feias. Em um breve discurso de abertura, Balaganov expressou a esperança de que os irmãos encontrassem uma linguagem comum e finalmente elaborar uma convenção, a necessidade ditada pela própria vida.

De acordo com o projeto de Balaganov, toda a União das Repúblicas deveria ser dividida em trinta e quatro seções operacionais, de acordo com o número de reunidas. Cada parcela é transferida para o uso a longo prazo de uma criança. Nenhum dos membros da corporação tem o direito de cruzar fronteiras e invadir território estrangeiro para ganhar dinheiro.

Ninguém se opôs aos novos princípios de trabalho, com exceção de Panikovsky, que já então declarou que viveria sem convenção. Mas durante a divisão do país, aconteceram cenas feias. As altas partes contratantes brigaram no primeiro minuto e não se dirigiram mais, exceto com a adição de epítetos abusivos. A disputa toda surgiu por causa da divisão dos lotes.

Ninguém queria tomar os centros universitários. Ninguém precisava de Moscou, Leningrado e Kharkov maltratados.

As distantes regiões orientais, imersas nas areias, também gozavam de péssima reputação. Eles foram acusados ​​de não estarem familiarizados com a personalidade do tenente Schmidt.

Tolos encontrados! - Panikovsky gritou estridentemente. - Você me dá o Upland da Rússia Central, então eu assinarei a convenção.

Como? Tudo sertão? disse Balaganov. - Por que não lhe damos Melitopol também? Ou Bobruisk?

À palavra "Bobruisk" a assembléia gemeu dolorosamente. Todos concordaram em ir para Bobruisk mesmo agora. Bobruisk era considerado um lugar maravilhoso e altamente culto.

Bem, não toda a colina - insistiu o ganancioso Panikovsky - pelo menos metade. Enfim, sou um homem de família, tenho duas famílias. Mas não lhe deram nem metade.

Depois de muita gritaria, decidiu-se dividir os lotes por sorteio. Trinta e quatro pedaços de papel foram cortados e um nome geográfico foi aplicado a cada um deles. A fértil Kursk e a duvidosa Kherson, a pouco desenvolvida Minusinsk e quase sem esperança Ashgabat, Kiev, Petrozavodsk e Chita - todas as repúblicas, todas as regiões estavam no chapéu de lebre de alguém com fones de ouvido e esperavam pelos proprietários.

Exclamações alegres, gemidos abafados e maldições acompanharam o sorteio.

A estrela maligna de Panikovsky influenciou o desfecho do caso. Ele conseguiu a região do Volga. Ele se juntou à convenção fora de si com raiva.

Eu irei, - gritou, - mas aviso: se me tratarem mal, vou violar a convenção, vou cruzar a fronteira!

Balaganov, que conseguiu a conspiração dourada de Arbatovsky, ficou alarmado e declarou que não toleraria violações dos padrões operacionais.

De uma forma ou de outra, o assunto foi agilizado, após o que trinta filhos e quatro filhas do tenente Schmidt foram para suas áreas trabalhar.

E agora, Bender, você mesmo viu como esse bastardo violou a convenção - Shura Balaganov terminou sua história. - Ele rastejou no meu site por muito tempo, mas ainda não consegui pegá-lo.

Ao contrário da expectativa do narrador, a má ação de Panikovsky não evocou a condenação de Ostap. Bender recostou-se na cadeira, olhando casualmente para a frente.

Árvores estavam pintadas na parede alta dos fundos do jardim do restaurante, frondosas e uniformes, como uma foto em um leitor. Não havia árvores de verdade no jardim, mas a sombra que caía da parede dava um frescor vivificante e satisfazia completamente os cidadãos. Os cidadãos eram, aparentemente, sem exceção, membros do sindicato, porque bebiam apenas cerveja e nem lanche.

Um carro verde aproximou-se do portão do jardim, ofegando e disparando continuamente, em cuja porta havia uma inscrição em arco branco: "Ah, vou te dar uma carona!" Abaixo estavam as condições para andar em um carro alegre. Três rublos por hora. Para o fim - por acordo. Não havia passageiros no carro.

Os jardineiros sussurravam ansiosos. Por cerca de cinco minutos, o motorista olhou suplicante pela grade do jardim e, tendo aparentemente perdido a esperança de conseguir um passageiro, gritou desafiadoramente:

O táxi é grátis! Por favor, sente-se! Mas nenhum dos cidadãos manifestou vontade de entrar no carro "Ah, vou dar uma volta!" E até o próprio convite do motorista teve um efeito estranho sobre eles. Eles baixaram a cabeça e tentaram não olhar na direção do carro. O motorista balançou a cabeça e partiu lentamente. Os arbatovitas cuidaram dele com tristeza. Cinco minutos depois, o carro verde passou pelo jardim na direção oposta. O motorista estava pulando para cima e para baixo em seu assento e gritando algo ininteligível. O carro ainda estava vazio. Ostap olhou para ela e disse:

Então. Balaganov, seu cara. Não se ofenda. Com isso quero indicar precisamente o lugar que você ocupa sob o sol.

Vá para o inferno! Balaganov disse rudemente.

Você ainda está ofendido? Então, na sua opinião, o cargo de filho de tenente não é presunçoso?

Mas você mesmo é filho do tenente Schmidt! exclamou Balaganov.

Você é um cara - repetiu Ostap. - E o filho do cara. E seus filhos serão caras. Garoto! O que aconteceu esta manhã nem é um episódio, mas apenas uma pura coincidência, um capricho de um artista. Cavalheiro em busca de dez. Pegar chances tão escassas não é da minha natureza. E que tipo de profissão é essa, Deus me perdoe! O filho do tenente Schmidt! Bem, outro ano, bem, dois. E depois? Além disso, seus cachos ruivos se tornam familiares e simplesmente começam a bater em você.

Então o que fazer? Balaganov ficou preocupado. - Como conseguir o pão de cada dia?

Você tem que pensar”, disse Ostap severamente. - Eu, por exemplo, alimento ideias. Não estendo a pata para o rublo azedo do comitê executivo. Meu alinhavo é mais largo. Vejo que você ama desinteressadamente o dinheiro. Qual a quantidade que você gosta?

Cinco mil - respondeu rapidamente Balaganov.

Por mês?

Então estou fora do meu caminho com você. Preciso de quinhentos mil. E sempre que possível de uma vez, mas não em partes.

Talvez levá-lo em partes? - perguntou o vingativo Balaganov.

Ostap olhou atentamente para seu interlocutor e respondeu seriamente:

Eu aceitaria peças. Mas eu preciso disso agora. Balaganov estava prestes a fazer uma piada sobre essa frase também, mas, erguendo os olhos para Ostap, interrompeu-se imediatamente. À sua frente estava sentado um atleta com um rosto exato, como se estivesse estampado em uma moeda. Uma cicatriz branca quebradiça cortava sua garganta morena. Seus olhos brilharam com diversão formidável.

Balaganov de repente sentiu um desejo irresistível de esticar os braços ao lado do corpo. Teve até vontade de pigarrear, como acontece com pessoas de média responsabilidade ao falar com um de seus camaradas superiores. De fato, pigarreando, ele perguntou embaraçado:

Por que você precisa de tanto dinheiro ... e imediatamente?

Na verdade, preciso de mais - disse Ostap, - quinhentos mil - este é o meu mínimo, quinhentos mil rublos de peso total, quero partir, camarada Shura, para ir muito longe, para o Rio de Janeiro.

Você tem parentes lá? perguntou Balaganov.

Mas e aí, pareço uma pessoa que pode ter parentes?

Não, mas eu...

Não tenho parentes, camarada Shura, estou sozinho no mundo inteiro. Tive um pai, súdito turco, e ele morreu há muito tempo em terríveis convulsões. Não neste caso. Eu queria ir para o Rio de Janeiro desde a infância. Claro, você não sabe sobre a existência desta cidade.

Balaganov balançou a cabeça tristemente. Dos centros mundiais de cultura, além de Moscou, ele conhecia apenas Kiev, Melitopol e Zhmerinka. Em geral, ele estava convencido de que a Terra era plana.

Ostap jogou sobre a mesa uma folha arrancada de um livro.

Este é um recorte da Pequena Enciclopédia Soviética. Eis o que está escrito sobre o Rio de Janeiro: "1360 mil habitantes..." então... "um número significativo de mulatos... perto da vasta baía do Oceano Atlântico..." Aqui, aqui! "As principais ruas da cidade em termos de riqueza de lojas e esplendor de edifícios não são inferiores às primeiras cidades do mundo." Você pode imaginar, Shura? Não ceda! Mulatos, baía, exportação de café, digamos assim, dumping de café, Charleston chamado "Minha menina tem uma coisinha" e ... o que falar! Você vê por si mesmo o que está acontecendo. Um milhão e meio de pessoas, e todas sem exceção em calças brancas. Eu quero sair daqui. No ano passado, tive os mais sérios desentendimentos com o governo soviético. Ela quer construir o socialismo, mas eu não quero. Estou entediado com a construção do socialismo. Agora você entende porque eu preciso de tanto dinheiro?

Onde você vai conseguir quinhentos mil? Balaganov perguntou baixinho.

Em qualquer lugar - respondeu Ostap. - Mostre-me apenas um homem rico e aceitarei o dinheiro dele.

Como? Assassinato? - Balaganov perguntou ainda mais baixinho e olhou para as mesas vizinhas, onde os arbatovitas erguiam taças de vinho quentinhas.

Você sabe, - disse Ostap, - você não deveria ter assinado a chamada Convenção de Sukharev. Este exercício mental parece tê-lo esgotado muito. Você está ficando estúpido bem diante de seus olhos. Observe para si mesmo, Ostap Bender nunca matou ninguém. Ele foi morto - foi. Mas ele mesmo está limpo perante a lei. Certamente não sou um querubim. Não tenho asas, mas respeito o Código Penal. Esta é a minha fraqueza.

Como você vai pegar o dinheiro?

Como posso tirar? Receber ou sacar dinheiro varia de acordo com as circunstâncias. Pessoalmente, tenho quatrocentos métodos comparativamente honestos de desmame. Mas não é sobre os métodos. O fato é que agora não há ricos, e esse é o horror da minha posição. Outro, é claro, atacaria alguma instituição estatal indefesa, mas isso não está em minhas regras. Você conhece meu respeito pelo Código Penal. Não há cálculo para roubar a equipe. Dê-me um indivíduo mais rico. Mas ele não é, esse indivíduo.

Sim você! Balaganov exclamou. - Existem pessoas muito ricas.

Você conhece eles? Ostap disse imediatamente. - Você pode dar o nome e endereço exato de pelo menos um milionário soviético? Mas eles são, eles deveriam ser. Como algumas notas estão circulando pelo país, deve haver pessoas que as tenham em grande quantidade. Mas como você encontra esse trapaceiro?

Ostap até suspirou. Aparentemente, os sonhos de um indivíduo rico o preocupavam há muito tempo.

Que bom - disse ele pensativo - trabalhar com um milionário legal em um estado burguês bem organizado com velhas tradições capitalistas. Lá, o milionário é uma figura popular. Seu endereço é conhecido. Ele mora em uma mansão em algum lugar do Rio de Janeiro. Você vai direto para a recepção dele e já no corredor, logo nos primeiros cumprimentos, retira o dinheiro. E tudo isso, lembre-se, de uma forma boa e educada: "Olá, senhor, não se preocupe. Você terá que incomodá-lo um pouco. Tudo bem. Pronto." E é isso. Cultura! O que poderia ser mais fácil? Um cavalheiro em uma sociedade de cavalheiros faz seus pequenos negócios. Só não atire no lustre, é supérfluo. E nós temos ... Deus, Deus! .. Em que país frio vivemos! Temos tudo escondido, tudo é subterrâneo. O milionário soviético não pode ser encontrado nem mesmo pelo Narkomfin com seu superpoderoso aparato tributário. E o milionário, talvez, esteja agora sentado neste chamado jardim de verão na mesa ao lado e bebendo cerveja Tip-Top de quarenta copeques. Isso é que é embaraçoso!

Então, você pensa, - perguntou o teto de Balaganov, - e se houvesse um milionário tão secreto, então? ...

Não continue. Eu sei o que você quer dizer. Não, isso não, de jeito nenhum. Não vou sufocá-lo com um travesseiro ou bater na cabeça dele com um revólver azulado. E, em geral, nada estúpido acontecerá. Oh, se apenas para encontrar um indivíduo! Farei com que ele próprio me traga o seu dinheiro numa bandeja de prata.

Isso é muito bom. Balaganov sorriu com confiança. - Quinhentos mil numa bandeja de prata.

Ele se levantou e começou a circular em volta da mesa. Ele estalou a língua queixoso, parou, até abriu a boca, como se quisesse dizer alguma coisa, mas, sem dizer nada, sentou-se e levantou-se novamente. Ostap acompanhou com indiferença as evoluções de Balaganov.

Ele vai trazer? Balaganov perguntou de repente com uma voz rouca. - Em um pires? E se isso não acontecer? Onde fica o Rio de Janeiro? Distante? Não pode ser que todos estejam usando calças brancas. Vamos, Bender. Por quinhentos mil você pode viver bem conosco.

Sem dúvida, sem dúvida,” Ostap disse alegremente, “é possível viver. Mas você não bate as asas sem motivo. Você não tem quinhentos mil.

Uma ruga profunda apareceu na testa plácida e não arada de Balaganov. Ele olhou incerto para Ostap e disse:

Eu conheço um milionário. Toda a animação desapareceu do rosto de Bender em um instante. Seu rosto imediatamente endureceu e novamente assumiu uma forma de medalha.

Vai, vai - disse ele - eu sirvo só aos sábados, não tem nada para servir aqui.

Honestamente, Monsieur Bender...

Ouça, Shura, se você finalmente mudou para o francês, então não me chame de monsieur, mas de situationyen, que significa cidadão. A propósito, o endereço do seu milionário?

Ele mora em Chernomorsk.

Bem, é claro que ele sabia disso. Chernomorsk! Lá, mesmo antes da guerra, um homem com dez mil era chamado de milionário. E agora... posso imaginar! Não, é um absurdo!

Não, deixe-me dizer. Este é um verdadeiro milionário. Sabe, Bender, recentemente estive no centro de detenção de lá...

Dez minutos depois, os irmãos leiteiros deixaram a horta da cooperativa de verão com cerveja. O grande estrategista se sentia na posição de um cirurgião que deveria realizar uma operação muito séria. Tudo está pronto. Guardanapos e ataduras são cozidos no vapor em panelas elétricas, uma enfermeira de toga branca se move inaudivelmente pelo chão de ladrilhos, faiança médica e brilho de níquel, o paciente está deitado em uma mesa de vidro, revirando os olhos languidamente para o teto, o cheiro de chiclete alemão flutua no ar especialmente aquecido. O cirurgião, de braços estendidos, aproxima-se da mesa de operação, aceita do assistente uma faca finlandesa esterilizada e diz secamente ao paciente: "Bem, tire o queimado".

Comigo é sempre assim”, disse Bender, com os olhos brilhando, “você tem que começar um negócio de um milhão de dólares com uma notável escassez de notas. Todo o meu capital, fixo, circulante e de reserva, é estimado em cinco rublos. - Qual era, você disse, o nome do milionário clandestino?

Koreiko, - Balaganov respondeu.

Sim, sim, Koreiko. Ótimo sobrenome. E você afirma que ninguém sabe sobre seus milhões.

Ninguém além de mim e Pruzhansky. Mas Pruzhansky, como eu disse, ficará na prisão por mais três anos. Se ao menos você pudesse ver como ele estava morrendo e chorando quando saí para a selva. Ele aparentemente sentiu que eu não precisava contar sobre Koreiko.

Que ele revelou seu segredo para você é um absurdo. Não por causa disso ele foi morto e chorou. Ele provavelmente teve um pressentimento de que você me contaria toda a história. E isso é realmente uma perda direta para o pobre Pruzhansky. Quando Pruzhansky for libertado da prisão, Koreiko encontrará consolo apenas no provérbio vulgar: "A pobreza não é um vício".

Ostap tirou o boné de verão e, acenando com ele no ar, perguntou:

Tenho cabelos grisalhos?

Balaganov contraiu o estômago, abriu as meias até a largura da coronha de um rifle e respondeu com voz de flanco direito:

Sem chance!

Então eles vão. Temos grandes batalhas pela frente. Você também ficará grisalho, Balaganov. Balaganov de repente riu estupidamente:

Como você diz? Ele trará o dinheiro em uma bandeja de prata?

Em uma bandeja de prata para mim - disse Ostap - e em um prato para você.

Mas e o Rio de Janeiro? Eu quero calças brancas também.

O Rio de Janeiro é o sonho de cristal da minha infância, - respondeu severamente o grande estrategista, - não toque nele com as patas. Vá direto ao ponto. Envie eletricistas à minha disposição. As peças devem chegar à cidade de Chernomorsk o mais rápido possível. Uniforme de guarda. Bem, alardeie a marcha! Eu liderarei o desfile!

A gasolina é sua - as nossas ideias

Um ano antes de Panikovsky violar a convenção ao penetrar na área operacional de outra pessoa, o primeiro carro apareceu na cidade de Arbatov. O fundador do negócio automobilístico foi um motorista chamado Kozlevich.

A decisão de começar uma nova vida o levou ao volante. A velha vida de Adam Kozlevich era pecaminosa. Ele constantemente violou o Código Penal do RSFSR, ou seja, o artigo 162, que trata das questões de roubo secreto de propriedade de outras pessoas (roubo).

Este artigo tem muitos pontos, mas o ponto "a" (roubo cometido sem o uso de qualquer meio técnico) era estranho ao pecador Adão. Era muito primitivo para ele. A alínea “e”, punível com pena de prisão até cinco anos, também não lhe convinha. Ele não gostou de ficar muito tempo preso. E como desde a infância se sentiu atraído pela tecnologia, dedicou-se de todo o coração ao ponto “c” (roubo secreto de bens alheios, cometido por meios técnicos ou reiteradamente, ou por acordo prévio com outras pessoas, em estações ferroviárias, cais, navios, vagões e em hotéis).

Mas Kozlevich não teve sorte. Ele foi pego quando usou seus meios técnicos favoritos e quando o fez sem eles. Ele foi pego em estações, marinas, em barcos a vapor e em hotéis. Eles também o pegaram nas carroças. Ele foi pego mesmo quando, em total desespero, começou a se apropriar de bens alheios por acordo prévio com outras pessoas.

Depois de passar um total de três anos na prisão, Adam Kozlevich chegou à conclusão de que é muito mais conveniente se envolver na acumulação aberta de sua própria propriedade do que no sequestro secreto de outra pessoa. Esse pensamento trouxe paz à sua alma rebelde. Ele se tornou um prisioneiro exemplar, escreveu poemas reveladores no jornal da prisão "The Sun Rises and Sets" e trabalhou diligentemente na oficina mecânica da casa correcional. O sistema penitenciário teve um efeito benéfico sobre ele. Kozlevich, Adam Kazimirovich, quarenta e seis anos, vindo de camponeses b. O condado de Częstochowa, solteiro, repetidamente processado, saiu da prisão como um homem honesto.

Após dois anos de trabalho em uma das garagens de Moscou, ele acidentalmente comprou um carro tão antigo que sua aparição no mercado só poderia ser explicada pela liquidação do museu do automóvel. Uma rara exibição foi vendida a Kozlevich por cento e noventa rublos. Por algum motivo, o carro foi vendido junto com uma palmeira artificial em uma banheira verde. Tive que comprar uma palmeira. A palmeira ainda andava de um lado para o outro, mas demorou muito para mexer no carro: procurar as peças que faltavam nos bazares, consertar os bancos, reinstalar as instalações elétricas. O reparo foi finalizado com a pintura do carro em verde lagarto. A raça do carro era desconhecida, mas Adam Kazimirovich afirmou que era "Loren Dietrich". Como prova, ele pregou uma placa de cobre com a marca Lauren-Dietrich no radiador do carro. Restava proceder ao aluguel privado, com o qual Kozlevich há muito sonhava.

No dia em que Adam Kazimirovich estava prestes a levar seus filhos ao mundo pela primeira vez, para a troca de automóveis, um triste acontecimento aconteceu para todos os motoristas particulares. Cento e vinte pequenos táxis pretos Renault Browning chegaram a Moscou. Kozlevich nem tentou competir com eles. Ele entregou a palmeira para custódia à casa de chá do motorista de táxi "Versalhes" e foi trabalhar nas províncias.

Arbatov, privado de transporte motorizado, gostou do motorista e decidiu ficar nele para sempre.

Adam Kazimirovich imaginou o quão trabalhador, divertido e, o mais importante, honesto, ele trabalharia na área de aluguel de carros. Ele imaginou como estava de plantão na estação no início da manhã ártica, esperando o trem para Moscou. Envolto em um casaco de couro vermelho e levantando aviadores enlatados na testa, ele trata amigavelmente os carregadores com cigarros. Os taxistas congelados estão amontoados em algum lugar atrás. Elas choram de frio e sacodem suas grossas saias azuis. Mas então ouve-se o toque de alarme da campainha da estação. Esta é a ordem do dia. O trem chegou. Os passageiros vão até a praça da estação e com caretas de satisfação param em frente ao carro. Eles não esperavam que a ideia do aluguel de carros já tivesse penetrado no sertão de Arbatov. Tocando uma buzina, Kozlevich leva os passageiros às pressas para a Casa do Camponês.

Há trabalho o dia todo, todos ficam felizes em usar os serviços de uma equipe mecânica. Kozlevich e seu fiel "Loren Dietrich" são participantes indispensáveis ​​​​em todos os casamentos, excursões e celebrações da cidade. Mas a maior parte do trabalho é no verão. Aos domingos, famílias inteiras saem da cidade no carro de Kozlevich. Ouve-se o riso sem sentido das crianças, o vento puxa lenços e fitas, as mulheres balbuciam alegremente, os pais de família olham respeitosamente para as costas de couro do motorista e perguntam-lhe sobre o estado do negócio automobilístico nos Estados Unidos da América do Norte (é verdade, em particular, que a Ford compra diariamente um carro novo?).

Foi assim que Kozlevich imaginou sua nova vida maravilhosa em Arbatov. Mas a realidade no menor tempo possível destruiu o castelo aéreo construído pela imaginação de Adam Kazimirovich com todas as suas torres, pontes levadiças, cata-ventos e um estandarte.

Primeiro resumiu a programação ferroviária. Trens rápidos e de correio passaram pela estação de Arbatov sem parar, pegando varinhas em movimento e jogando correspondência apressada. Trens mistos chegavam apenas duas vezes por semana. Trouxeram cada vez mais gente pequena: caminhantes e sapateiros com mochilas, ações e petições. Via de regra, os passageiros mistos não utilizavam o carro. Não houve excursões e comemorações, e Kozlevich não foi convidado para casamentos. Em Arbatov, para as procissões de casamento, contratavam-se taxistas, que nesses casos teciam rosas de papel e crisântemos em crinas de cavalos, de que os pais plantados gostavam muito.

No entanto, houve muitos passeios pelo campo. Mas eles não eram nada do que Adam Kazimirovich sonhava. Não havia crianças, nem lenços esvoaçantes, nem tagarelice alegre.

Logo na primeira noite, iluminados por fracas lanternas de querosene, quatro homens abordaram Adam Kazimirovich, que passara o dia inutilmente parado na praça Spaso-Kooperativnaya. Por um longo tempo e silenciosamente, eles espiaram dentro do carro. Então um deles, corcunda, perguntou incerto:

Todos podem montar?

Todo mundo”, respondeu Kozlevich, surpreso com a timidez dos cidadãos de Arbatov. - Cinco rublos por hora.

Os homens sussurraram. O motorista ouviu suspiros estranhos e as palavras: "Vamos dar uma volta, camaradas, depois da reunião? É conveniente? Vinte e cinco rublos por pessoa não é caro.

E pela primeira vez, uma máquina espaçosa aceitou os arbatovitas em seu seio de chita. Por vários minutos, os passageiros ficaram em silêncio, impressionados com a velocidade dos movimentos, o cheiro quente da gasolina e os assobios do vento. Então, atormentados por um vago pressentimento, eles se arrastaram silenciosamente: "Rápidos como as ondas são os dias de nossas vidas." Kozlevich engatou a terceira marcha. Os contornos sombrios de uma barraca de comida embolada passaram rapidamente e o carro saltou para o campo, para o caminho lunar.

"Com o passar do dia, nosso caminho para o túmulo é mais curto", deduziram os passageiros languidamente. Sentiam pena de si mesmos, era uma pena que nunca tivessem sido estudantes. Eles cantaram o refrão em voz alta:

"Um copo, um pouco, tirlim-bom-bom, tirlim-bom-bom."

Parar! o corcunda gritou de repente. - Voltar! A alma está em chamas.

Na cidade, os pilotos capturaram muitas garrafas brancas e alguns cidadãos de ombros largos. Montaram um acampamento no campo, jantaram com vodca e depois, sem música, dançaram uma polca-coquete.

Exausto com a aventura da noite, Kozlevich cochilou o dia todo ao leme em seu estacionamento. E à noite apareceu a empresa de ontem, já embriagada, voltou a entrar no carro e correu a noite toda pela cidade. A mesma coisa aconteceu no terceiro dia. As festas noturnas de uma companhia alegre, liderada por um corcunda, continuaram por duas semanas seguidas. As alegrias da motorização tiveram um efeito estranho nos clientes de Adam Kazimirovich: seus rostos incharam e ficaram brancos no escuro, como travesseiros. Um corcunda com um pedaço de salsicha pendurado na boca parecia um ghoul.

Tornaram-se agitados e, no meio de sua alegria, às vezes choravam. Certa vez, um corcunda problemático trouxe um saco de arroz para o carro em um táxi. De madrugada, o arroz era levado para a aldeia, ali trocado por cachaça-pervach, e nesse dia não voltaram para a cidade. Eles beberam com os camponeses na irmandade, sentados em pilhas. E à noite eles acendiam fogueiras e choravam de maneira especialmente melancólica.

Na manhã cinzenta que se seguiu, a cooperativa ferroviária Lineets, da qual o corcunda era o gerente e seus alegres camaradas eram membros do conselho e da comissão de loja, fechou para redesconto de mercadorias. Qual foi a amarga surpresa dos auditores quando não encontraram farinha, nem pimenta, nem sabão em pó, nem cochos camponeses, nem têxteis, nem arroz na loja. Prateleiras, balcões, caixas e banheiras - tudo estava vazio. Só no meio da loja, no chão, estavam as gigantescas botas de caça número quarenta e nove, com solado de papelão amarelo, estendidas até o teto, e a caixa registradora automática National, cujo busto de senhora niquelado era pontilhado de botões multicoloridos , brilhava fracamente em uma cabine de vidro. E uma intimação foi enviada ao apartamento de Kozlevich pelo investigador do povo: o motorista foi chamado como testemunha no caso da cooperativa Lineets.

O corcunda e seus amigos não apareceram mais, e o carro verde ficou parado por três dias. Os novos passageiros, como os primeiros, apareceram sob o manto da escuridão. Eles também começaram com uma caminhada inocente para fora da cidade, mas a ideia de vodca surgiu neles assim que o carro percorreu o primeiro meio quilômetro. Aparentemente, os arbatovitas não imaginavam como era possível andar de carro sóbrios e consideravam a carreta de Kozlevich um ninho de libertinagem, onde era necessário se comportar de maneira brincalhona, proferir gritos obscenos e geralmente queimar a vida. Só então Kozlevich entendeu por que os homens que passavam por seu estacionamento durante o dia piscavam uns para os outros e sorriam maliciosamente.

Nem tudo correu como Adam Kazimirovich esperava. À noite, ele passava correndo pelos bosques circundantes com os faróis acesos, ouvindo a confusão de bêbados e os gritos dos passageiros atrás dele, e durante o dia, estupefato de insônia, sentava-se diante dos investigadores e prestava depoimento. Por alguma razão, os arbatovitas gastavam suas vidas com o dinheiro que pertencia ao estado, à sociedade e à cooperação. E Kozlevich, contra sua vontade, mergulhou novamente no abismo do Código Penal, no mundo do capítulo três, que fala instrutivamente sobre prevaricação.

Os processos começaram. E em cada um deles, Adam Kazimirovich foi a principal testemunha de acusação. Suas histórias verdadeiras derrubaram os réus e eles, engasgados em lágrimas e ranho, confessaram tudo. Ele destruiu muitas instituições. Sua última vítima foi a filial da organização regional de filmes, que filmou o filme histórico "Stenka Razin and the Princess" em Arbatov. Todo o ramo ficou escondido por seis anos, e o filme, de estreito interesse judicial, foi transferido para o museu de provas materiais, onde já estavam localizadas as botas de caça da cooperativa Lineets.

Depois disso veio o acidente. O carro verde começou a ser temido como a peste. Os cidadãos contornaram a Praça Spaso-Kooperativnaya, onde Kozlevich ergueu um poste listrado com uma placa: "Troca de automóveis". Por vários meses, Adam não ganhou um centavo e viveu com as economias que fez em suas viagens noturnas.

Então ele fez sacrifícios. Na porta do carro, ele trouxe uma inscrição branca e, a seu ver, muito tentadora: "Ah, vou dar uma carona!" - e reduziu o preço de cinco rublos por hora para três. Mas os cidadãos também não mudaram de tática aqui. O motorista percorreu lentamente a cidade, dirigiu-se às instituições e gritou pelas janelas:

Que ar! Vamos montar, vamos?

Funcionários debruçaram-se sobre a rua e, sob o rugido da floresta, responderam:

Monte você mesmo. Assassino!

Por que o assassino? - quase chorando, perguntou Kozlevich.

Há um assassino - responderam os funcionários - você vai me deixar descer para uma sessão de saída.

E você cavalgaria na sua! o motorista gritou apaixonadamente. - Com meu próprio dinheiro.

Com essas palavras, os funcionários trocaram olhares humorísticos e trancaram as janelas. Andar de carro com o próprio dinheiro parecia estúpido para eles.

Dono da "Ah, vamos montar!" brigou com toda a cidade. Ele não se curvou mais para ninguém, ficou nervoso e com raiva. Ao ver um colega de trabalho com uma longa camisa caucasiana com mangas balão, ele dirigiu atrás dele e gritou com uma risada amarga:

Fraudadores! E agora vou te decepcionar com a demonstração! Nos termos do artigo cento e nove.

O sovsluzh estremeceu, ajustou indiferentemente o cinto com um conjunto de prata, que costuma ser usado para enfeitar os arreios dos cavalos de tração e, fingindo que os gritos não se referiam a ele, apressou o passo. Mas o vingativo Kozlevich continuou cavalgando ao lado e provocando o inimigo com a leitura monótona de um breviário criminal de bolso:

- "É punível a apropriação indevida por funcionário de dinheiro, valores ou outros bens que se encontrem na sua posse em virtude do seu cargo..."

Sovsluzh fugiu covardemente, jogando as costas para o alto, achatado por uma longa sessão em um banquinho de escritório.

- "... prisão, - Kozlevich gritou atrás dele, - por até três anos."

Mas tudo isso trouxe ao motorista apenas satisfação moral. Seus assuntos materiais não eram bons. As economias estavam acabando. Alguma decisão tinha que ser tomada. Não poderia continuar assim. Em um estado tão inflamado, Adam Kazimirovich certa vez sentou-se em seu carro, olhando com nojo para a estúpida coluna listrada "Troca de automóveis". Ele entendeu vagamente que uma vida honesta havia falhado, que o messias do automóvel chegou antes do previsto e os cidadãos não acreditaram nele. Kozlevich estava tão imerso em seus pensamentos tristes que nem percebeu dois jovens que há muito tempo admiravam seu carro.

Um projeto original, um deles finalmente disse, é o alvorecer do automobilismo. Veja, Balaganov, o que pode ser feito com uma simples máquina de costura Singer? Uma pequena adaptação - e acabou sendo um lindo encadernador de feixes de fazenda coletiva.

Afaste-se - disse Kozlevich, carrancudo.

Então, como você "sai"? Por que você colocou na sua debulhadora uma marca publicitária "Ah, vou dar uma volta!"? Talvez um amigo e eu gostaríamos de fazer uma viagem de negócios? Talvez só queiramos um passeio?

Pela primeira vez no período Arbat de sua vida, um sorriso apareceu no rosto do mártir do negócio automotivo. Ele saltou do carro e agilmente ligou o motor.

Por favor, - disse ele, - para onde levar?

Desta vez - em lugar nenhum - notou Balaganov - não há dinheiro. Nada pode ser feito, camarada mecânico, pobreza.

Sente-se ainda! - gritou Kozlevich desesperadamente. - Vou te dar um presente. Você não vai beber? Você não vai dançar nua ao luar? Eh! Eu vou montar!

Bem, vamos aproveitar a hospitalidade - disse Ostap, sentando-se ao lado do motorista. - Vejo que você tem um bom caráter. Mas por que você acha que podemos dançar nus?

Tem alguns aqui - respondeu o motorista, trazendo o carro para a rua principal - criminosos do estado.

Para onde ir agora? - com angústia terminou Kozlevich. - Onde ir?

Ostap hesitou, olhou significativamente para seu companheiro ruivo e disse:

Todos os seus problemas vêm do fato de você ser um buscador da verdade. Você é apenas um cordeiro, um batista fracassado. É triste observar tais humores decadentes entre os motoristas. Você tem um carro - e não sabe para onde ir. As coisas estão piores para nós - não temos carro. Mas sabemos para onde ir. Você quer que a gente vá junto?

Onde? perguntou o motorista.

Para Chernomorsk”, disse Ostap. - Temos um caso íntimo. E você vai encontrar trabalho. Em Chornomorsk, as antiguidades são valorizadas e eles estão dispostos a andar nelas. Vamos.

A princípio, Adam Kazimirovich apenas sorriu, como uma viúva, para quem nada na vida é doce. Mas Bender não poupou cores. Ele desdobrou distâncias incríveis na frente do motorista constrangido e imediatamente as pintou de azul e rosa.

E em Arbatov você não tem nada a perder, exceto correntes sobressalentes. Você não vai passar fome ao longo do caminho. Isso é o que eu assumo. A sua gasolina - as nossas ideias.

Kozlevich parou o carro e, ainda resistindo, disse melancolicamente:

Não há gasolina suficiente.

É o suficiente para cinquenta quilômetros?

O suficiente para oitenta.

Nesse caso, está tudo bem. Já vos disse que não me faltam ideias e pensamentos. Exatamente depois de sessenta quilômetros, um grande barril de ferro com gasolina de aviação estará esperando por você na estrada. Você gosta de gasolina de aviação?

Eu gosto disso - Kozlevich respondeu timidamente. A vida de repente parecia fácil e divertida para ele. Ele queria ir para Chernomorsk imediatamente.

E este barril, - concluiu Ostap, - você receberá de forma absolutamente gratuita. direi mais. Você será solicitado a aceitar esta gasolina.

Que gasolina? sussurrou Balaganov. - O que você está tecendo?

Ostap olhou importante para as sardas laranja espalhadas pelo rosto de seu irmão adotivo e respondeu com a mesma calma:

As pessoas que não leem jornais devem ser mortas moralmente na hora. Deixo-vos a vida apenas porque espero reeducá-los.

Ostap não explicou que conexão existe entre a leitura de jornais e um grande barril de gasolina, que supostamente está na estrada.

Declaro aberta uma grande corrida de alta velocidade Arbatov-Chernomorsk - disse Ostap solenemente. - Eu me nomeio o comandante da corrida. O motorista do carro é creditado ... qual é o seu sobrenome? Adam Kozlevich. O cidadão Balaganov é aprovado como mecânico de vôo com a atribuição de funções de servo para tudo. Só isso, Kozlevich: a inscrição "Ah, vou dar uma carona!" devem ser pintados imediatamente. Não precisamos de sinais especiais.

Duas horas depois, um carro com uma mancha verde escura fresca na lateral caiu lentamente da garagem e rolou pela última vez pelas ruas da cidade de Arbatov. A esperança brilhou nos olhos de Kozlevich. Balaganov sentou-se ao lado dele. Ele esfregou ativamente as peças de cobre com um pano, cumprindo zelosamente suas novas funções como mecânico de vôo. O comandante da corrida esparramou-se em um assento vermelho, olhando com satisfação para seus novos subordinados.

Adão! ele gritou, cobrindo o ronco do motor. - Qual é o nome do seu carrinho?

- "Loren-Dietrich", - respondeu Kozlevich.

Bem, que nome é esse? A máquina, como um navio de guerra, deve ter seu próprio nome. Seu "lorenditrich" é notável por sua notável velocidade e nobre beleza de linhas. Portanto, proponho dar um nome ao carro - "Gnu Antelope". Quem é contra? Por unanimidade.

O "Antílope" verde, rangendo com todas as suas partes, correu pela passagem externa do Boulevard dos Jovens Talentos e voou para a praça do mercado.

Ali, o olhar da tripulação do Antelope apresentava-se com uma imagem estranha. Um homem com um ganso branco debaixo do braço corria curvado da praça em direção à rodovia. Com a mão esquerda segurava na cabeça um chapéu de palha dura. Uma grande multidão o seguia gritando. Aquele que estava fugindo frequentemente olhava para trás, e podia-se ver uma expressão de horror em seu belo rosto de ator.

Panikovski está correndo! gritou Balaganov.

A segunda etapa de roubar um ganso”, observou Ostap friamente. - A terceira etapa começará após a captura do culpado. É acompanhado por espancamentos sensíveis.

Panikovsky provavelmente adivinhou que o terceiro estágio estava se aproximando, porque ele estava correndo a toda velocidade. Por medo, ele não largou o ganso, o que causou grande irritação nos perseguidores.

Artigo cento e dezesseis - disse Kozlevich de cor. - Sequestro secreto, bem como aberto de gado da população trabalhadora agrícola e pastoril.

Balaganov riu. Ele se divertiu com a ideia de que o violador da convenção receberia retribuição legal.

O carro saiu para a estrada, cortando a multidão barulhenta.

Salvar! gritou Panikovsky, quando o Antílope empatou com ele.

Deus dará - respondeu Balaganov, pendurado no mar.

O carro encharcou Panikovsky com pedaços de pó de framboesa.

Leve-me! - gritou Panikovsky com todas as suas forças, mantendo-se próximo ao carro. - Estou bem.

Podemos levar um bastardo? perguntou Ostap.

Não há necessidade - respondeu Balaganov com crueldade - deixe-o saber como quebrar as convenções da próxima vez.

Mas Ostap já havia se decidido.

Panikovsky obedeceu imediatamente. O ganso levantou-se infeliz do chão, coçou-se e, como se nada tivesse acontecido, voltou para a cidade.

Entre, - sugeriu Ostap, - para o inferno com você! Mas não peques mais, ou arrancarei minhas mãos pela raiz.

Panikovsky, chutando os pés, agarrou o corpo, depois inclinou-se para o lado com o estômago, rolou para dentro do carro, como se estivesse tomando banho em um barco e, batendo as algemas, caiu no fundo.

A toda velocidade à frente - comandou Ostap. - A reunião continua.

Balaganov apertou a pêra e sons antiquados, alegres e repentinamente quebrados escaparam da trompa de bronze: Matchish é uma dança adorável. Ta-ra-ta... Dança adorável de Matchish. Ta-ra-ta...

E "Antelope-Gnu" escapou para um campo selvagem, em direção a um barril de gasolina de aviação.

mala comum

Um homem sem chapéu, calça de lona cinza, sandálias de couro usadas nos pés descalços como um monge e camisa branca sem colarinho, cabeça baixa, saiu pelo portão baixo da casa número dezesseis. Encontrando-se em uma calçada pavimentada com lajes de pedra azuladas, ele parou e disse em voz baixa:

Hoje é sexta-feira. Então, você tem que ir para a estação novamente.

Depois de dizer essas palavras, o homem de sandálias rapidamente se virou. Pareceu-lhe que um cidadão com focinho de zinco era um espião parado atrás dele. Mas a Little Tangent Street estava completamente vazia.

A manhã de junho estava apenas começando a tomar forma. As acácias estremeceram, deixando cair o orvalho de estanho frio nas pedras chatas. Os pássaros da rua clicaram em algum lixo alegre. No fundo da rua, lá embaixo, atrás dos telhados das casas, ardia o mar derretido e pesado. Cães jovens, olhando tristemente em volta e batendo as garras, subiram nas latas de lixo. A hora dos zeladores já passou, a hora das leiteiras ainda não começou.

Havia aquele intervalo entre as cinco e as seis horas em que os zeladores, tendo balançado suas vassouras espinhosas à vontade, já haviam se dispersado para suas tendas, a cidade iluminada, limpa e silenciosa, como em um banco estadual. Nesse momento, dá vontade de chorar e acreditar que o leite coalhado é realmente mais saudável e saboroso do que o vinho do pão; mas já se ouve um trovão distante: leiteiras com latas estão sendo descarregadas dos trens suburbanos. Agora eles vão correr para a cidade e, nos patamares das escadas dos fundos, começarão a briga habitual com as donas de casa. Trabalhadores com bolsas aparecerão por um momento e imediatamente desaparecerão pelos portões da fábrica. A fumaça sobe das chaminés das fábricas. E então, saltando de raiva, uma miríade de despertadores tocará nas mesas de cabeceira (Pavel Bure - mais silencioso, mecânicos de precisão confia - mais alto), e os funcionários soviéticos gemerão meio acordados, caindo de camas altas para meninas. Vai acabar a hora das leiteiras, vai chegar a hora dos sertanejos.

Mas ainda era cedo, os funcionários ainda dormiam sob os lencinhos. O homem de sandálias caminhou por toda a cidade, não encontrando quase ninguém no caminho. Ele caminhou sob as acácias, que em Chernomorsk exerciam algumas funções públicas: algumas delas penduravam caixas de correio azuis com o brasão do departamento (envelope e relâmpago), enquanto outras eram acorrentadas a banheiras de estanho com água para cães.

Um homem de sandálias chegou à Estação Marítima no momento em que as leiteiras saíam. Batendo dolorosamente várias vezes em seus ombros de ferro, ele foi até o depósito de bagagem e apresentou um recibo. O bagageiro, com um rigor antinatural, aceitava apenas nas ferrovias, olhou o recibo e imediatamente jogou a mala para o carregador. O carregador, por sua vez, desabotoou a bolsa de couro, com um suspiro tirou uma moeda de dez copeques e colocou-a no balcão de bagagem, feito de seis trilhos velhos polidos por cotovelos.

Encontrando-se na praça da estação, o homem de sandálias colocou a mala na calçada, examinou-a atentamente por todos os lados e até tocou no fecho da pasta branca com a mão. Era uma mala comum, feita de madeira e coberta com fibra artificial.

Em malas como esta, os passageiros mais jovens carregam meias de algodão Sketch, duas mudas de moletons, um guarda-cabelo, calcinhas, um panfleto chamado As Tarefas do Komsomol no Village e três ovos cozidos amassados. Além disso, no canto há sempre um monte de roupa suja embrulhada no jornal "Economic Life". Os passageiros mais velhos guardam em tal mala um terno completo e separadamente calças de tecido xadrez, conhecidas como "Centenário de Odessa", suspensórios de rolo, chinelos com línguas, um frasco de colônia tripla e um cobertor branco de Marselha. Deve-se notar que também neste caso há algo embrulhado em "Vida Econômica" no canto. Mas isso não é mais roupa suja, mas frango cozido pálido.

Satisfeito com uma inspeção superficial, o homem de sandálias pegou uma mala e subiu em um bonde tropical branco que o levou ao outro extremo da cidade - à Estação Leste. Aqui suas ações foram diretamente opostas ao que ele acabara de fazer na estação costeira. Ele depositou sua mala e recebeu um recibo do grande guarda-bagagens.

Tendo feito essas estranhas evoluções, o dono da mala deixou a estação justamente no momento em que os funcionários mais exemplares já apareciam nas ruas. Ele interferiu em suas colunas discordantes, após o que seu traje perdeu toda a originalidade. O homem de sandália era empregado, e os empregados em Chernomorsk quase todos se vestiam de maneira não escrita: camisola com mangas arregaçadas acima dos cotovelos, calças órfãs leves, as mesmas sandálias ou sapatos de lona. Ninguém usava chapéu e boné. De vez em quando, apenas um boné aparecia e, na maioria das vezes, tranças negras erguidas, e ainda mais frequentemente, como um melão em uma castanha, uma careca bronzeada brilhava, na qual realmente queria escrever alguma palavra com um lápis indelével.

A instituição em que o homem de sandália servia chamava-se "Hércules" e ficava num antigo hotel. Uma porta giratória de vidro com trilhos de latão o empurrava para um grande vestíbulo de mármore rosa. Um balcão de informações estava localizado em um elevador aterrado. De lá, um rosto feminino sorridente já estava espreitando. Tendo corrido alguns passos por inércia, o recém-chegado parou diante de um velho porteiro de boné com zigue-zague dourado na faixa e perguntou com voz valente:

Bem, velho, é hora do crematório?

Está na hora, pai - respondeu o porteiro, sorrindo de alegria - do nosso columbário soviético.

Ele até acenou com as mãos. Seu rosto gentil mostrava total prontidão, mesmo agora, para se entregar a um enterro de fogo.

Em Chernomorsk, eles iriam construir um crematório com uma sala apropriada para urnas-caixão, ou seja, um columbário, e por algum motivo essa inovação por parte da subdivisão do cemitério divertiu muito os cidadãos. Talvez eles tenham se divertido com suas novas palavras - crematório e columbário, ou talvez tenham se divertido especialmente com a própria ideia de que uma pessoa pode ser queimada como uma tora - mas apenas eles incomodaram todos os velhos e velhas nos bondes e nas ruas com gritos: "Onde você vai, velha? Você está com pressa para o crematório?" Ou: "Deixe o velho ir, é hora de ele ir para o crematório." E, surpreendentemente, os velhos gostaram muito da ideia de um enterro de fogo, de modo que piadas engraçadas despertaram sua total aprovação. Em geral, as conversas sobre a morte, que até agora eram consideradas incômodas e indelicadas, começaram a ser citadas em Chernomorsk a par de anedotas da vida judaica e caucasiana e despertaram o interesse geral.

Tendo contornado a garota nua de mármore que estava localizada no início da escada, que segurava uma tocha elétrica na mão erguida, e olhando com desagrado para o pôster: "Começa o expurgo de Hércules. Abaixo a conspiração do silêncio e da responsabilidade mútua ”, o funcionário subiu ao segundo andar. Ele trabalhava no departamento financeiro. Ainda faltavam quinze minutos para o início das aulas, mas Sakharkov, Dreyfus, Tezoimenitsky, Musician, Chevazhevskaya, Kukushkind, Borisokhlebsky e Lapidus Jr. Eles não tinham medo de expurgos, no que não tinham; eles se tranquilizaram uma vez, mas recentemente, por algum motivo, começaram a vir ao culto o mais cedo possível. Aproveitando os poucos minutos de folga, conversavam ruidosamente entre si. Suas vozes ressoaram no enorme salão, que antigamente era um restaurante de hotel. Isso lembrava um teto em caixotões de carvalho esculpido e paredes pintadas, onde bacantes, náiades e dríades caíam com sorrisos assustadores.

Você ouviu as novidades, Koreiko? - Lapidus Jr. perguntou ao recém-chegado. - Você não ouviu? Bem? Você ficará surpreso.

Que novidades?.. Olá, camaradas! Koreiko disse. - Olá, Anna Vasilyevna!

Você nem imagina! - Lapidus Jr. disse com prazer. - O contador de Berlaga acabou em um manicômio.

Sim, o que você está dizendo? Berlaga? Afinal, ele é uma pessoa normal!

Até ontem ele era o mais normal, mas desde hoje se tornou o mais anormal - Borisokhlebsky entrou na conversa. - É um fato. Recebi uma ligação do cunhado dele. Berlaga tem uma doença mental grave, um distúrbio do nervo calcâneo.

Só devemos nos surpreender que todos nós ainda não tenhamos um distúrbio desse nervo - observou o velho Kukushkind ameaçadoramente, olhando para seus colegas através de óculos ovais folheados a níquel.

Não coaxem - disse Chevazhevskaya. - Ele sempre me deixa triste.

Mesmo assim, sinto muito por Berlag”, respondeu Dreyfus, virando-se em seu banquinho helicoidal para encarar a sociedade.

A sociedade concordou tacitamente com Dreyfus. Apenas Lapidus Jr. sorriu enigmaticamente. A conversa voltou-se para o assunto do comportamento dos doentes mentais; eles começaram a falar sobre maníacos, várias histórias sobre loucos famosos foram contadas.

Aqui estou - exclamou Sakharkov - havia um tio maluco que se imaginava Abraão, Isaque e Jacó ao mesmo tempo! Imagina o barulho que ele fez!

E Jacó? Sakharkov perguntou zombeteiramente.

Sim! E Jacó! Kukushkind de repente gritou. - E Jacó! É Jacob. Você vive em uma época tão nervosa ... Foi quando eu trabalhava no escritório bancário "Sikomorsky e Tsesarevich", então não havia expurgo.

Ao ouvir a palavra "purgar" Lapidus Jr. se levantou, pegou Koreiko pelo braço e o conduziu a uma enorme janela, na qual dois cavaleiros góticos estavam forrados com vidro colorido.

Você ainda não sabe o que há de mais interessante sobre Berlaga — sussurrou ele. - Berlaga é saudável como um touro.

Como? Então ele não está em um asilo para lunáticos?

Não, louco. Lapidus sorriu levemente.

Esse é o truque: ele ficou com medo do expurgo e decidiu ficar de fora do tempo preocupante. Ele fingiu ser louco. Agora ele provavelmente está rosnando e rindo. Aqui está o esquivo! Até invejável!

Ele tem pais errados? Comerciantes? Elemento estranho?

Sim, e os pais não estão em ordem, e ele mesmo, falando entre nós, tinha uma farmácia. Quem poderia imaginar que haveria uma revolução? As pessoas se acomodavam como podiam, algumas tinham uma farmácia, outras até uma fábrica. Eu pessoalmente não vejo nada de errado nisso. Quem poderia saber?

Você deveria saber,” Koreiko disse friamente.

Então eu digo, - rapidamente pegou Lapidus, - não há lugar para essas pessoas em uma instituição soviética.

E, olhando para Koreiko com os olhos arregalados, retirou-se para sua mesa.

O salão já estava cheio de funcionários, réguas de metal elástico brilhando com prata de arenque, ábacos com ossos de palma, livros grossos gravados com linhas rosa e azul e muitos outros pequenos e grandes utensílios de papelaria foram retirados das gavetas. Tezoimenitsky arrancou a folha de ontem do calendário - um novo dia havia começado e um dos funcionários já havia afundado os dentes jovens em um longo sanduíche com patê de cordeiro.

Koreiko também se sentou à mesa. Colocando os cotovelos bronzeados sobre a mesa, começou a fazer lançamentos no livro de contas.

Alexander Ivanovich Koreiko, um dos funcionários mais insignificantes do Hercules, era um homem no último ataque de sua juventude - ele tinha trinta e oito anos. Sobrancelhas de trigo amarelo e olhos brancos repousavam sobre um rosto de cera vermelha. Gavinhas inglesas também pareciam cereais maduros na cor. Seu rosto pareceria bastante jovem não fossem as grosseiras dobras corporais que cruzavam suas bochechas e pescoço. No serviço, Alexander Ivanovich se comportou como um soldado conscrito: ele não raciocinava, era diligente, trabalhador, perscrutador e estúpido.

Ele é meio tímido, - disse o chefe da conta financeira sobre ele, - meio humilhado demais, meio traído demais. Assim que anunciam uma assinatura de empréstimo, ele já está subindo com seu salário mensal. O primeiro a assinar é - E todo o salário é de quarenta e seis rublos. Gostaria de saber como ele existe com esse dinheiro...

Alexander Ivanovich teve uma característica incrível. Ele instantaneamente multiplicou e dividiu em sua mente grandes números de três e quatro dígitos. Mas isso não livrou Koreiko da reputação de burro.

Ouça, Alexander Ivanovich, - perguntou o vizinho, - quanto é oitocentos e trinta e seis por quatrocentos e vinte e três?

Trezentos e cinquenta e três mil seiscentos e vinte e oito,” respondeu Koreiko, após um momento de hesitação.

E o vizinho não checou o resultado da multiplicação, porque sabia que o estúpido Koreiko nunca errava.

Outro teria feito carreira em seu lugar - disse Sakharkov, e Dreyfus, e Tezoimenitsky, e o músico, e Chevazhevskaya, e Borisokhlebsky, e Lapidus Jr., e o velho tolo Kukushkind, e até mesmo o contador de Berlag que fugiu para um hospício, - e este - chapéu! Durante toda a sua vida, ele se sentará em seus quarenta e seis rublos.

E, claro, os colegas de Alexander Ivanovich, e o chefe da conta financeira, camarada Arnikov, e não apenas ele, mas também Serna Mikhailovna, a secretária pessoal do chefe de todo o camarada "Hércules" Polykhaev - bem, em uma palavra , todos ficariam extremamente surpresos se soubessem que Alexander Ivanovich Koreiko, o mais humilde dos escriturários, há apenas uma hora arrastava por algum motivo de uma estação para outra mala, na qual não havia calças "Centenário de Odessa", nem uma galinha pálida , e não algumas "Tarefas do Komsomol no campo", e dez milhões de rublos em moeda estrangeira e notas soviéticas.

Em 1915, o comerciante Sasha Koreiko era um preguiçoso de 23 anos entre aqueles que são justamente chamados de alunos aposentados do ensino médio. Ele não se formou na escola real, não fez nenhum negócio, cambaleou para os bulevares e se alimentou com os pais. Ele foi salvo do serviço militar por seu tio, o escrivão do comandante militar, e por isso ouviu sem medo os gritos do jornalista meio louco:

Últimos telegramas! Os nossos estão chegando! Deus abençoe! Muitos mortos e feridos! Deus abençoe!

Naquela época, Sasha Koreiko imaginava o futuro desta forma: ele caminhava pela rua - e de repente, na sarjeta, regado com estrelas de zinco, embaixo da própria parede, encontrou uma carteira de couro cerejeira rangendo como uma sela. Tem muito dinheiro na carteira, dois mil e quinhentos rublos ... E aí vai ficar tudo muito bom.

Ele havia imaginado tantas vezes como encontraria o dinheiro que até sabia exatamente onde isso aconteceria. Na Poltava Victory Street, na esquina asfaltada formada pela saliência da casa, perto da calha da estrela. Lá está ele, um benfeitor de couro, levemente polvilhado com acácia seca, ao lado de uma bituca de cigarro achatada. Sasha ia à rua Poltava Pobedy todos os dias, mas, para sua extrema surpresa, não havia carteira. Ele mexeu no lixo com a pilha do ginásio e olhou fixamente para a placa esmaltada pendurada na porta da frente - "Inspetor de impostos Yu.M. Soloveisky". E Sasha cambaleou para casa, desabou em um sofá de pelúcia vermelho e sonhou com riqueza, ensurdecido pelas batidas de seu coração e pulsos. Os pulsos eram pequenos, raivosos, impacientes.

A revolução do décimo sétimo ano expulsou Koreiko do sofá macio. Ele percebeu que poderia se tornar um herdeiro feliz de pessoas ricas desconhecidas para ele. Ele sentiu que em todo o país havia agora uma grande quantidade de ouro perdido, jóias, móveis excelentes, pinturas e tapetes, casacos de pele e serviços. Só é necessário não perder um minuto e rapidamente agarrar a riqueza.

Mas então ele ainda era estúpido e jovem. Ele aproveitou um grande apartamento, cujo proprietário havia prudentemente partido em um navio francês para Constantinopla, e viveu abertamente lá. Durante uma semana inteira ele cresceu na rica vida de um comerciante desaparecido de outra pessoa, bebeu a noz-moscada encontrada no bufê, comendo-a com uma ração de arenque, arrastou várias bugigangas para o mercado e ficou bastante surpreso ao ser preso.

Ele foi libertado da prisão depois de cinco meses. Não abandonou a ideia de ficar rico, mas entendeu que esse negócio exigia sigilo, obscuridade e gradação. Era necessário colocar uma pele protetora, e ela veio a Alexander Ivanovich na forma de botas laranja de cano alto, calças azuis sem fundo e uma jaqueta comprida de trabalhadora do abastecimento de alimentos.

Naquela época inquieta, tudo feito por mãos humanas servia pior do que antes: as casas não eram salvas do frio, a comida não saturava, a eletricidade era acesa apenas por ocasião de uma grande captura de desertores e bandidos, o abastecimento de água era fornecido apenas água para os primeiros andares e os bondes não funcionavam. Mesmo assim, as forças elementais tornaram-se mais cruéis e perigosas: os invernos eram mais frios do que antes, o vento era mais forte e o frio, que costumava colocar uma pessoa na cama por três dias, agora a matava nos mesmos três dias. E jovens sem ocupação específica percorriam as ruas em grupos, cantando despreocupadamente uma canção sobre o dinheiro que havia perdido o valor:

Eu voo para o bufê, nem um centavo, troco dez milhões ...

Alexander Ivanovich viu com preocupação como o dinheiro que ganhou com grandes truques se transformou em nada.

A febre tifóide derrubava pessoas aos milhares. Sasha negociava remédios roubados do depósito. Ganhou quinhentos milhões com a febre tifóide, mas a taxa de câmbio transformou-a em cinco milhões em um mês. Ele ganhou um bilhão com açúcar. O curso transformou esse dinheiro em pó.

Nesse período, um de seus casos de maior sucesso foi o sequestro de um trem de bloco com comida indo para o Volga. Koreiko era o comandante do trem. O trem saiu de Poltava para Samara, mas não chegou a Samara e não voltou a Poltava. Ele desapareceu sem deixar rastros ao longo do caminho. Alexander Ivanovich desapareceu com ele.

Submundo

As botas laranja surgiram em Moscou no final de 1922. Um bekesha esverdeado em pele de raposa dourada reinava sobre as botas. Uma gola levantada de pele de cordeiro, semelhante a um cobertor acolchoado por dentro, protegia da geada a valente caneca com projéteis de Sevastopol. Na cabeça de Alexander Ivanovich foi colocado um lindo chapéu encaracolado.

E em Moscou naquela época, novos motores com lanternas de cristal já estavam funcionando, pessoas ricas rapidamente se moviam pelas ruas em peles de foca e casacos de pele forrados com pele de lira estampada. Botas góticas de bico fino e pastas com alças e alças de mala entraram na moda. A palavra "cidadão" começou a substituir a palavra usual "camarada", e alguns jovens, que rapidamente perceberam o que era exatamente a alegria da vida, já dançavam nos restaurantes Dixie one-step e até no foxtrot Sun Flower. Sobre a cidade havia um grito de motoristas imprudentes e, na grande casa do Comissariado do Povo para as Relações Exteriores, o alfaiate Zhurkevich rabiscava fraques dia e noite para diplomatas soviéticos que serviam no exterior.

Alexander Ivanovich ficou surpreso ao ver que seu traje, considerado nas províncias como um sinal de masculinidade e riqueza, aqui em Moscou é uma relíquia da antiguidade e lança uma sombra desfavorável sobre seu dono.

Dois meses depois, um novo estabelecimento foi inaugurado no Sretensky Boulevard sob o letreiro "Revenge Industrial Chemical Products Artel", o Artel tinha dois quartos. com fio de seda vermelho. Botas laranja acima do joelho e meias-tanques ásperas desapareceram. As bochechas de Alexander Ivanovich estavam bem barbeado. Na sala dos fundos havia uma produção. Havia dois barris de carvalho com manômetros e copos medidores de água, um no chão, outro no mezanino. Os barris eram conectados por um fino klyster um tubo por onde o líquido correu, murmurando ativamente. Quando todo o líquido passou do recipiente superior para o inferior, um menino com botas de feltro apareceu na sala de produção. Suspirando não como uma criança, o menino pegou o líquido do barril inferior com um balde, arrastou para o mezanino e despejou no barril superior. Terminado esse complexo processo de produção, o menino foi para o escritório soluçando novamente saiu do tubo do clister: o líquido fez seu caminho usual - do reservatório superior para o inferior.

O próprio Alexander Ivanovich não sabia exatamente que tipo de produtos químicos o artel Revenge estava produzindo. Ele não ligava para produtos químicos. Seu dia de trabalho já estava lotado. Ele foi de banco em banco, solicitando empréstimos para expandir a produção. Em trusts, ele fechava contratos de fornecimento de produtos químicos e recebia matérias-primas a um preço fixo. Ele também recebeu empréstimos. Muito tempo foi gasto com a revenda das matérias-primas recebidas para fábricas estatais a um preço dez vezes maior, e as transações monetárias na bolsa negra, ao pé do monumento aos heróis de Plevna, absorveram muita energia.

Depois de um ano, bancos e fundos tiveram o desejo de descobrir como a assistência financeira e de matéria-prima prestada ao desenvolvimento do Promartel Revenge se refletia nele de forma benéfica e se um comerciante privado saudável ainda precisa de ajuda. A comissão, pendurada com barbas eruditas, chegou ao artel "Revenge" em três vãos. No escritório vazio, o presidente da comissão olhou por um longo tempo para o rosto indiferente de Engels e bateu com um pedaço de pau no balcão de abeto, chamando os líderes e membros do artel. Finalmente, a porta da sala de produção se abriu e um menino coberto de lágrimas com um balde na mão apareceu diante dos olhos da comissão.

De uma conversa com um jovem representante da "Revenge", descobriu-se que a produção estava em pleno andamento e que o dono não vinha há uma semana. A comissão não ficou muito tempo na sala de produção. O líquido, tão ativamente gorgolejando no intestino clistérico, em sabor, cor e conteúdo químico, assemelhava-se a água comum, o que na realidade era. Depois de certificar esse fato incrível, o presidente da comissão disse "hm" e olhou para os membros, que também disseram "hm". Então o presidente olhou para o menino com um sorriso terrível e perguntou:

Em que ano você está?

O décimo segundo passou - respondeu - o menino. E desatou a soluçar tanto que os membros da comissão, empurrando, correram para a rua e, acomodados nos vãos, saíram em total constrangimento. Quanto ao artel "Revenge", todas as suas operações foram registradas nos livros bancários e fiduciários da "Conta de Lucros e Perdas", e precisamente naquela seção desta conta que não menciona lucros em uma palavra, mas é totalmente dedicada às perdas.

No mesmo dia em que a comissão estava tendo uma conversa significativa com o menino no escritório do Revenge, Alexander Ivanovich Koreiko desembarcou de um vagão-dormitório de comunicação direta em uma pequena república da uva, a três mil quilômetros de Moscou.

Abriu a janela do quarto do hotel e viu uma cidadezinha em oásis, com encanamento de bambu, com uma fortaleza de barro miserável, uma cidade cercada da areia por choupos e cheia de barulho asiático.

No dia seguinte, soube que a república havia começado a construir uma estação elétrica. Aprendeu também que sempre faltava dinheiro e que a construção, da qual dependia o futuro da república, poderia parar.

E um comerciante privado saudável decidiu ajudar a república. Ele mergulhou novamente nas botas laranja, colocou um solidéu e, pegando uma maleta barriguda, mudou-se para a gerência da construção.

Ele não foi recebido com muita gentileza; mas ele se comportou com muita dignidade, não pediu nada para si e enfatizou principalmente que a ideia de eletrizar os subúrbios atrasados ​​​​estava extremamente próxima de seu coração.

Sua construção - disse ele - não tem dinheiro suficiente. Eu vou pegá-los.

E ele propôs organizar uma empresa auxiliar lucrativa durante a construção da usina.

O que poderia ser mais fácil! Estaremos vendendo cartões postais de construção e isso trará os fundos de que a construção precisa. Lembre-se: você não dará nada, apenas receberá.

Alexander Ivanovich cortou resolutamente o ar com a palma da mão, suas palavras pareciam convincentes, o projeto era correto e lucrativo. Tendo garantido um acordo pelo qual recebia um quarto de todos os lucros da empresa de cartões postais, Koreiko começou a trabalhar.

Primeiro, o capital de giro era necessário. Eles tiveram que ser retirados do dinheiro alocado para a construção da estação. Não havia outro dinheiro na república.

Nada, - ele consolou os construtores, - lembre-se: de agora em diante você só receberá.

Alexander Ivanovich, a cavalo, inspecionou o desfiladeiro, onde já se erguiam os paralelepípedos de concreto da futura estação, e de relance apreciou o pitoresco das rochas de pórfiro. Atrás dele em Lineyka, os fotógrafos rolaram para o desfiladeiro. Eles cercaram a construção com tripés articulados na altura do tornozelo, se esconderam sob xales pretos e fecharam as persianas por um longo tempo. Quando tudo foi filmado, um dos fotógrafos puxou seu xale e disse judiciosamente:

Seria melhor, claro, construir esta estação à esquerda, tendo como pano de fundo as ruínas do mosteiro, é muito mais pitoresco aí.

Para imprimir cartões postais, decidiu-se construir sua própria gráfica o mais rápido possível. O dinheiro, como da primeira vez, foi retirado de fundos de construção. Portanto, alguns trabalhos tiveram que ser reduzidos na usina. Mas todos se consolaram com o fato de que os lucros do novo empreendimento permitiriam recuperar o tempo perdido.

A gráfica foi construída no mesmo desfiladeiro, em frente à estação. E logo, não muito longe dos paralelepípedos de concreto da estação, surgiram os paralelepípedos de concreto da gráfica. Gradualmente, barris de cimento, barras de ferro, tijolos e cascalho moviam-se de uma ponta a outra da garganta. Em seguida, os trabalhadores também fizeram uma transição fácil pelo desfiladeiro - pagaram mais pelo novo prédio.

Seis meses depois, distribuidores de calças listradas apareceram em todas as paradas da ferrovia. Eles negociaram em cartões postais retratando as rochas da república da uva, entre as quais obras grandiosas estavam acontecendo. Em jardins de verão, teatros, cinemas, em barcos a vapor e resorts, jovens ovelhas giravam os tambores vidrados da loteria beneficente. A loteria era ganha-ganha - cada vitória era um cartão postal com vista para o desfiladeiro elétrico.

As palavras de Koreiko se tornaram realidade - as receitas fluíram de todos os lados. Mas Alexander Ivanovich não os deixou escapar de suas mãos. Ele pegou a quarta parte do contrato, apropriou-se da mesma quantia, referindo-se ao fato de que nem todas as caravanas da agência haviam recebido relatórios e usou o restante dos recursos para expandir a fábrica de caridade.

Você tem que ser um bom proprietário,” ele disse calmamente, “primeiro vamos consertar as coisas, então os rendimentos reais aparecerão.

A essa altura, a escavadeira Marion, removida da usina, cavava um poço profundo para uma nova gráfica. O trabalho na usina foi interrompido. O prédio estava deserto. Apenas os fotógrafos estavam ocupados lá e xales pretos passavam rapidamente.

O negócio floresceu e Alexander Ivanovich, cujo rosto não deixava um sorriso soviético honesto, começou a imprimir cartões postais com retratos de atores de cinema.

Como de costume, uma noite uma comissão plenipotenciária chegou em um carro trêmulo. Alexander Ivanovich não hesitou, lançou um olhar de despedida para a fundação rachada da usina, para o grandioso e cheio de luz edifício de uma empresa auxiliar e colocou o chocalho.

Hum! - disse o presidente, cutucando com um pedaço de pau as rachaduras da fundação. - Onde fica a usina?

Ele olhou para os membros do comitê, que por sua vez disseram "hum". Não havia usina.

Mas na construção da gráfica, a comissão encontrou o trabalho em pleno andamento. Lâmpadas violeta brilhavam e impressoras de tela plana batiam as asas preocupadas. Três deles assaram o desfiladeiro em uma cor e, na quarta, multicoloridos, como cartões da manga de um cartão afiado, saíram cartões postais com retratos de Douglas Fairbanks em uma meia-máscara preta em um focinho grosso de samovar, encantador Lia de Putti e um cara legal de olhos esbugalhados, conhecido como Monty Banks.

E por muito tempo depois dessa noite memorável, os julgamentos de espetáculos aconteceram no desfiladeiro ao ar livre. E Alexander Ivanovich adicionou meio milhão de rublos ao seu capital.

Seus pequenos pulsos malignos ainda batiam impacientemente. Ele sentiu que agora, quando o antigo sistema econômico havia desaparecido e o novo estava apenas começando a viver, uma grande riqueza poderia ser criada. Mas ele já sabia que uma luta aberta pelo enriquecimento no país soviético era impensável. E com um sorriso de superioridade, olhou para o solitário Nepmen, apodrecendo sob os signos:

"Comércio de mercadorias da confiança penteada B.A. Leybedev", "Latão e utensílios para igrejas e clubes" ou "Mercearia X. Robinson com o nome de Pyatnitsa".

Sob a pressão da imprensa estatal, a base financeira de Leybedev e Pyatnitsa e dos proprietários do falso artel musical "Há um toque de pandeiro" está rachando.

Koreiko percebeu que agora apenas o comércio clandestino baseado no mais estrito sigilo é possível. Todas as crises que abalaram a jovem economia o beneficiaram, tudo o que o estado perdeu lhe rendeu renda. Ele invadiu todas as lacunas de mercadorias e levou seus cem mil de lá. Ele negociava produtos de panificação, tecidos, açúcar, têxteis - tudo. E ele estava sozinho, completamente sozinho com seus milhões. Em diferentes partes do nosso país, grandes e pequenos malandros trabalhavam, mas não sabiam para quem trabalhavam. Koreiko agiu apenas por meio de figuras de proa. E só ele mesmo sabia o comprimento da corrente ao longo da qual o dinheiro ia para ele.

Exatamente ao meio-dia, Alexander Ivanovich deixou de lado seu livro de contas e começou o café da manhã. Tirou da caixa um nabo cru, previamente descascado, e comeu-o, olhando dignamente para a frente. Então ele engoliu um ovo cozido frio. Ovos cozidos frios - a comida é muito insípida e uma pessoa boa e alegre nunca os comerá. Mas Alexander Ivanovich não comeu, mas comeu. Ele não tomava café da manhã, mas realizava o processo fisiológico de introduzir no corpo a quantidade adequada de gorduras, carboidratos e vitaminas.

Todos os hercúleos coroaram o café da manhã com chá, Alexander Ivanovich bebeu um copo de água fervente como uma mordida. O chá estimula a atividade excessiva do coração e Koreiko valorizava sua saúde.

O dono de dez milhões era como um boxeador preparando prudentemente seu triunfo. Ele obedece a um regime especial, não bebe nem fuma, tenta evitar a agitação, treina e vai dormir cedo - tudo para pular no ringue brilhante no dia marcado como um feliz vencedor. Alexander Ivanovich queria ser jovem e fresco no dia em que tudo voltará ao antigo e ele poderá sair do subterrâneo, abrindo sem medo sua mala comum. Koreiko nunca duvidou que o velho voltaria. Ele se salvou para o capitalismo.

E para que ninguém adivinhasse sua segunda e principal vida, levava uma existência miserável, tentando não ultrapassar o salário de quarenta e seis rublos que recebia por um trabalho miserável e tedioso no departamento de contabilidade financeira, pintado com mênades, dríades e náiades.

"Antílope Gnu"

A caixa verde com os quatro bandidos correu pela estrada enfumaçada.

A máquina foi submetida à pressão das mesmas forças dos elementos, que são experimentadas por um nadador nadando em tempo tempestuoso. De repente, ela foi derrubada por um solavanco, puxada para as covas, jogada de um lado para o outro e encharcada com a poeira vermelha do pôr do sol.

Ouça, estudante,” Ostap voltou-se para o novo passageiro, que já havia se recuperado do choque recente e estava sentado descuidadamente ao lado do comandante, “como você ousa violar a convenção de Sukharev, este venerável pacto aprovado pelo tribunal da Liga das Nações?

Panikovsky fingiu não ouvir e até se virou.

E em geral, - continuou Ostap, - você tem uma pegada impura. Acabamos de testemunhar uma cena nojenta. Os arbatovitas estavam perseguindo você, de quem você roubou um ganso.

Pessoas miseráveis ​​e sem valor! Panikovsky murmurou com raiva.

É assim que! - disse Ostap. - Você se considera, obviamente, um médico público? Cavalheiro? Então eis o seguinte: se você, como um cavalheiro lânguido, tiver a ideia de fazer anotações nas algemas, terá que - escrever com giz.

Por que? o novo passageiro perguntou irritado.

Porque eles são completamente pretos. Não é de sujeira?

Você é uma pessoa miserável e sem valor! - disse rapidamente Panikovsky.

E você está falando comigo, seu salvador? - perguntou humildemente Ostap, - Adam Kazimirovich, pare o carro um minuto. Obrigado. Shura, minha querida, restaure o status quo.

Balaganov não entendeu o que significava "status quo". Mas ele foi guiado pela entonação com que essas palavras foram proferidas. Sorrindo maldosamente, ele pegou Panikovsky sob os braços, carregou-o para fora do carro e o colocou na estrada.

Aluno, volte para Arbatov”, disse Ostap secamente, “lá os donos do ganso estão esperando por você com impaciência. Não precisamos de pessoas rudes. Nós mesmos somos rudes. Vamos.

Eu não vou fazer isso de novo! Panikovsky implorou. - Eu estou nervoso!

Fique de joelhos - disse Ostap. Panikovsky caiu de joelhos tão apressadamente, como se suas pernas tivessem sido cortadas.

Multar! - disse Ostap. - Sua postura me satisfaz. Você é aceito condicionalmente, até a primeira violação da disciplina, com a imposição de deveres de servo para tudo.

O Gnu Antelope aceitou o bruto resignado e seguiu em frente, balançando como uma carruagem fúnebre.

Meia hora depois, o carro entrou na grande área de Novozaitsevsky e, sem diminuir a velocidade, entrou na aldeia. As pessoas se reuniram perto da casa de toras, em cujo telhado crescia um mastro de rádio retorcido e torto. Um homem sem barba deu um passo à frente decididamente da multidão. O homem imberbe segurava um pedaço de papel na mão.

Camaradas,” ele gritou com raiva, “eu considero a reunião cerimonial aberta! Permitam-me, camaradas, contar este aplauso... Ele aparentemente preparou um discurso e já estava olhando para o papel, mas, percebendo que o carro não parava, não começou a se expandir.

Tudo em Avtodor! ele disse apressadamente, olhando para Ostap, que o alcançou. - Estabeleceremos a produção em massa de carros soviéticos. O cavalo de ferro está substituindo o cavalo camponês.

E já perseguindo o carro que partia, cobrindo o estrondo de parabéns da multidão, lançou o último slogan:

Um carro não é um luxo, mas um meio de transporte.

Com exceção de Ostap, todos os antelopovitas ficaram um tanto inquietos com as boas-vindas solenes. Sem entender nada, eles giravam no carro como pardais no ninho. Panikovsky, que geralmente não gostava de grandes concentrações de pessoas honestas em um só lugar, agachou-se cautelosamente, de modo que apenas o telhado de palha suja de seu chapéu aparecesse aos olhos dos aldeões. Mas Ostap não ficou nem um pouco envergonhado. Ele tirou o boné com uma blusa branca e respondeu aos cumprimentos com uma inclinação orgulhosa da cabeça primeiro para a direita, depois para a esquerda.

Melhore suas estradas! ele gritou adeus. - Merci pela recepção!

E o carro novamente se encontrou em uma estrada branca que cortava um grande campo tranquilo.

Eles estão atrás de nós? Panikovsky perguntou ansiosamente. - Por que a multidão? O que aconteceu?

É que as pessoas nunca viram um carro”, disse Balaganov.

A troca de impressões continua - disse Bender. - A palavra para o motorista do carro. Qual é a sua opinião, Adam Kazimirovich?

O motorista pensou, assustou o cachorro que tolamente correu para a estrada com os sons da partida e sugeriu que a multidão havia se reunido por ocasião do feriado do Templo.

Feriados desse tipo - explicou o motorista do Antelope - costumam ser celebrados pelos aldeões.

Sim, disse Ostap. - Agora vejo claramente que entrei em uma sociedade de incultos, ou seja, vagabundos sem ensino superior. Ah, filhos, queridos filhos do tenente Schmidt, por que não leem os jornais? Eles precisam ser lidos. Muitas vezes eles semeiam o que é razoável, bom, eterno.

Ostap tirou o Izvestia do bolso e em voz alta leu para a tripulação do Antelope uma nota sobre o comício Moscou-Kharkov-Moscou.

Agora”, disse ele presunçosamente, “estamos na linha de rali, cerca de cento e cinquenta quilômetros à frente do carro da frente. Acho que você já adivinhou do que estou falando?

As fileiras inferiores do Antílope ficaram em silêncio. Panikovski desabotoou o paletó e coçou o peito nu sob a gravata de seda suja.

Então você não entende? Como você pode ver, em alguns casos, nem mesmo a leitura de jornais ajuda. Bem, vou falar com mais detalhes, embora isso não esteja nas minhas regras. Primeiro, os camponeses levaram o "Antílope" para o carro principal do rali. Em segundo lugar, não renunciamos a este título, aliás, apelaremos a todas as instituições e particulares com pedido de nos prestarem a devida assistência, salientando precisamente que somos a máquina cabeça. Terceiro ... No entanto, dois pontos são suficientes para você. É claro que por algum tempo nos manteremos à frente do rali, retirando espuma, creme e creme de leite semelhante deste empreendimento altamente cultivado.

O discurso do grande estrategista causou grande impressão. Kozlevich lançou olhares dedicados ao comandante. Balaganov esfregou os cachos ruivos com as palmas das mãos e caiu na gargalhada. Panikovsky, antecipando um lucro seguro, gritou "Viva".

Bem, chega de emoções, - disse Ostap, - Em vista do início da escuridão, declaro a noite aberta. Parar!

O carro parou e os cansados ​​antelopianos caíram no chão. Os gafanhotos forjavam sua pequena felicidade no amadurecimento do pão. Os passageiros já estavam sentados em círculo perto da estrada, e o velho Antílope ainda fervia: às vezes a carroceria estalava sozinha, às vezes ouvia-se um pequeno chocalho no motor.

O inexperiente Panikovsky acendeu uma fogueira tão grande que parecia que toda a aldeia estava pegando fogo. O fogo, soprando, correu em todas as direções. Enquanto os viajantes lutavam com a coluna de fogo, Panikovsky, agachado, correu para o campo e voltou, segurando um pepino quente e torto na mão. Ostap rapidamente o tirou das mãos de Panikovsky, dizendo:

Não faça da comida um culto.

Depois disso, ele mesmo comeu o pepino. Jantamos salsichas, tiradas de casa pela governanta Kozlevich, e adormecemos sob as estrelas.

Bem, senhor - disse Ostap Kozlevich ao amanhecer - prepare-se adequadamente. Sua calha mecânica nunca viu um dia como hoje e nunca o verá.

Balaganov agarrou um balde cilíndrico com a inscrição "Maternidade Arbatovsky" e correu até o rio em busca de água.

Adam Kazimirovich levantou o capô do carro, assobiando, colocou as mãos no motor e começou a cavar suas entranhas de cobre.

Panikovsky apoiou as costas no volante do carro e, taciturno, olhou sem piscar para o segmento ensolarado de amora que apareceu no horizonte. Panikovsky acabou por ter um rosto enrugado com muitas ninharias senis: bolsas, veias pulsantes e blushes de morango. Esse rosto acontece com uma pessoa que viveu uma vida longa e decente, tem filhos adultos, toma café saudável "Zheludin" pela manhã e faz xixi no jornal de parede institucional sob o pseudônimo de "Anticristo".

Diga-lhe, Panikovsky, como você vai morrer? Ostap disse inesperadamente. O velho riu e se virou.

Você vai morrer assim. Um dia, quando você voltar ao quarto frio e vazio do Hotel Marselha (será em algum lugar da cidade do condado para onde sua profissão o levará), você se sentirá mal. Sua perna será tirada. Faminto e com a barba por fazer, você se deitará em uma cama de cavalete de madeira e ninguém virá até você. Panikovsky, ninguém terá pena de você. Você não deu à luz filhos fora da economia, mas abandonou suas esposas. Você vai sofrer por uma semana inteira. Sua agonia será terrível. Você vai morrer por muito tempo e todos vão se cansar disso. Você ainda não está morto, e o burocrata que dirige o hotel já vai escrever uma carta ao departamento de serviços públicos sobre a emissão de um caixão gratuito ... Qual é o seu nome e patronímico?

Mikhail Samuelevich, - respondeu o espantado Panikovsky.

Sobre a emissão de um caixão gratuito para o cidadão M.S. Panikovski. No entanto, não há necessidade de lágrimas, você ainda vai durar dois anos. Agora - aos negócios. Precisamos cuidar do lado cultural e de propaganda da nossa campanha.

Ostap tirou sua bolsa obstétrica do carro e a colocou na grama.

Minha mão direita - disse o grande estrategista, dando tapinhas no saco no lado rechonchudo da linguiça. “Isso é tudo que um cidadão inteligente da minha idade e estatura poderia precisar.

Bender agachou-se sobre a mala, como um mágico chinês errante sobre sua bolsa mágica, e uma a uma começou a tirar várias coisas. Primeiro, ele tirou uma braçadeira vermelha na qual estava bordada a ouro a palavra Steward. Em seguida, um boné da polícia com o brasão da cidade de Kiev caiu na grama, quatro baralhos com o mesmo verso e um maço de documentos com selos redondos lilás.

Toda a tripulação do Antelope Wildebeest olhou para a bolsa com respeito. E a partir daí surgiram novos itens.

Vocês são pombos - disse Ostap - é claro que nunca entenderão que um peregrino soviético honesto como eu não pode ficar sem um jaleco.

Além do roupão, havia também um estetoscópio na bolsa.

Não sou cirurgião - disse Ostap. - Sou neurologista, sou psiquiatra. Eu estudo as almas dos meus pacientes. E por alguma razão sempre encontro almas muito estúpidas.

Então, o alfabeto para surdos e mudos, cartões de caridade, crachás esmaltados e um pôster com o retrato do próprio Bender em shalwars e turbante foram trazidos à luz. O pôster dizia:

O padre chegou

(Famoso Bombay Brahmin Yogi)

filho de Krepysh Favorito de Rabindranath Tagore YOKANAAN MARUSIDZE

(Artista Homenageado das Repúblicas da União)

Quartos baseados na experiência de Sherlock Holmes. faquir indiano. A galinha é invisível. Velas da Atlântida. Barraca do inferno. O profeta Samuel responde a perguntas do público. Materialização de espíritos e distribuição de elefantes. Bilhetes de entrada de 50 k. a 2 p.

Um turbante sujo e preso à mão apareceu depois do pôster.

Eu uso essa diversão muito raramente, - disse Ostap. “Imagine que pessoas avançadas como os chefes de clubes ferroviários são mais pegas no padre. O trabalho é fácil, mas chato. Pessoalmente, odeio ser o favorito de Rabindranath Tagore. E as mesmas perguntas são feitas ao profeta Samuel: "Por que não há óleo animal à venda?" ou: "Você é judeu?"

No final, Ostap encontrou o que procurava: uma caixa de laca com tintas de mel em banhos de porcelana e dois pincéis.

O carro que vai na frente da corrida deve ser decorado com pelo menos um slogan, - disse Ostap.

E numa longa tira de chita amarelada, tirada da mesma bolsa, imprimiu em letras maiúsculas uma inscrição marrom:

ROAD RIDE - OFF-ROAD E desleixo!

O pôster foi fixado acima do carro em dois galhos. Assim que o carro deu a partida, o pôster arqueou sob a pressão do vento e ganhou um visual tão arrojado que não havia mais dúvidas sobre a necessidade de bater a corrida de carros na impassibilidade, no desleixo e, ao mesmo tempo, talvez burocracia mesmo. Os passageiros do Antelope empertigaram-se. Balaganov colocou um boné na cabeça ruiva, que carregava constantemente no bolso. Panikovsky virou os punhos para o lado esquerdo e os soltou por baixo das mangas em dois centímetros. Kozlevich se importava mais com o carro do que consigo mesmo. Antes de sair, lavou-o com água e o sol começou a brincar nas laterais irregulares do antílope. O próprio comandante semicerrou os olhos alegremente e intimidou seus companheiros.

Deixado a bordo da aldeia! gritou Balaganov, colocando a palma da mão na testa. - Vamos parar?

Atrás de nós, - disse Ostap, - há cinco carros de primeira classe. Um encontro com eles não está incluído em nossos planos. Precisamos roçar rapidamente o creme. Portanto, indico uma parada na cidade de Udoev. Ali, aliás, um barril de combustível deve estar esperando por nós. Vá, Kazimirovich.

Atender saudações? Balaganov perguntou ansiosamente.

Responda com reverências e sorrisos. Por favor, não abra a boca. Você não sabe do que diabos está falando.

A aldeia saudou cordialmente o carro da frente. Mas a hospitalidade habitual aqui era bastante estranha. Aparentemente, a comunidade da aldeia foi informada de que alguém iria passar, mas não sabia quem iria passar e com que finalidade. Portanto, apenas no caso, todos os ditos e lemas feitos ao longo dos últimos anos foram extraídos. Crianças em idade escolar ficavam na rua com vários cartazes antiquados: "Saudações à Liga do Tempo e seu fundador, querido camarada Kerzhentsev", "Não temos medo do toque burguês, responderemos ao ultimato de Curzon", "Para que nossos filhos não desapareça, por favor, organize um berçário."

Além disso, havia muitos cartazes, executados principalmente em fonte eslava da Igreja, com a mesma saudação: "Bem-vindo!"

Tudo isso rapidamente passou pelos viajantes. Desta vez, eles acenaram com seus chapéus com confiança. Panikovsky não resistiu e, apesar da proibição, deu um pulo e gritou uma saudação indistinta e politicamente analfabeta. Mas por trás do barulho do motor e dos gritos da multidão, ninguém entendeu nada.

Quadril, quadril, viva! gritou Ostap. Kozlevich abriu o silenciador e o carro soltou uma nuvem de fumaça azul, que fez os cachorros correndo atrás do carro espirrarem.

Que tal gasolina? perguntou Ostap. - O suficiente para Udoev? Só temos trinta quilômetros para fazer. E então vamos levar tudo.

Deve ser o suficiente - Kozlevich respondeu em dúvida.

Lembre-se - disse Ostap, olhando severamente para seu exército - não permitirei saques. Nada de infringir a lei. Eu liderarei o desfile.

Panikovsky e Balaganov ficaram envergonhados.

Tudo o que precisamos, os Udoyevitas se darão. Você vai ver agora. Prepare um lugar para pão e sal.

Trinta quilômetros "Antelope" correu por uma hora e meia. O último quilômetro Kozlevich foi muito agitado, cedeu ao acelerador e virou a cabeça com tristeza. Mas todos os esforços, assim como os gritos e insistências de Balaganov, não deram em nada. O acabamento brilhante, idealizado por Adam Kazimirovich, falhou por falta de gasolina. O carro parou vergonhosamente no meio da rua, não tendo chegado a cem metros do púlpito, morto com guirlandas de coníferas em homenagem a bravos motoristas.

Aqueles reunidos com gritos altos correram para encontrar o "Loren-Dietrich" que chegou das brumas do tempo. Os espinhos da glória cravaram-se imediatamente nas nobres testas dos viajantes. Eles foram rudemente arrastados para fora do carro e balançados com tanta ferocidade, como se fossem homens afogados e tivessem que ser trazidos de volta à vida a todo custo.

Kozlevich permaneceu no carro, enquanto todos os demais foram levados ao púlpito, onde, de acordo com o plano, estava prevista uma reunião voadora de três horas. Um jovem do tipo motorista abriu caminho até Ostap e perguntou:

Como estão os outros carros?

Eles ficaram para trás - Ostap respondeu com indiferença. - Furos, avarias, o entusiasmo da população. Tudo isso atrasa.

Você está no carro do comandante? - o piloto amador não ficou para trás. - Cleptunov com você?

Retirei Kleptunov da corrida - disse Ostap com desagrado.

E o professor Pesochnikov? Em um Packard?

No Packard.

E a escritora Vera Kruts? perguntou o meio-motorista. - Eu gostaria de vê-la! Sobre ela e sobre o camarada Nezhinsky. Ele está com você também?

Você sabe, - disse Ostap, - Estou cansado de correr.

Você está na Studebaker?

Com licença, - exclamou ele com importunidade juvenil, - mas não há "Lauren-Dietrichs" na corrida! Li no jornal que são dois Packards, dois Fiats e um Studebaker.

Vá para o inferno com seu Studebaker! gritou Ostap. - Quem é Studebaker? Este é seu primo Studebaker? Seu pai é um Studebaker? O que você cola a uma pessoa? Eles dizem a ele em russo que "Studebaker" foi substituído por "Loren-Dietrich" no último momento, e ele engana a cabeça! "Studebaker!"

O jovem havia sido empurrado para o lado pelos comissários, enquanto Ostap agitava os braços por um longo tempo e murmurava:

Conhecedores! Você precisa matar esses conhecedores! Dê a ele um Studebaker!

Em seu discurso de boas-vindas, o presidente da comissão para a reunião do comício estendeu uma cadeia tão longa de cláusulas subordinadas que não conseguiu sair delas por meia hora. Todo esse tempo o comandante da corrida passou em grande ansiedade. Do alto do púlpito, ele acompanhou as ações suspeitas de Balaganov e Panikovsky, que disparavam muito animadamente no meio da multidão. Bender fez olhos assustadores e acabou pregando os filhos do tenente Schmidt em um lugar com seu alarme.

Estou feliz, camaradas - declarou Ostap em seu discurso de resposta - por quebrar o silêncio patriarcal da cidade de Udoev com uma sirene de carro. Um carro, camaradas, não é um luxo, mas um meio de transporte. O cavalo de ferro está substituindo o cavalo camponês. Vamos estabelecer a produção em massa de carros soviéticos. Vamos bater o rali em off-road e desleixo. Acabei, camaradas. Depois de fazer um lanche, continuaremos nossa longa jornada.

Enquanto a multidão, imóvel ao redor do púlpito, ouvia as palavras do comandante, Kozlevich desenvolveu uma extensa atividade. Ele encheu o tanque com gasolina, que, como disse Ostap, era da mais alta pureza, descaradamente pegou três latas grandes de combustível na reserva, trocou os tubos e protetores nas quatro rodas, pegou a bomba e até o macaco . Com isso, ele devastou completamente a base e os armazéns operacionais da filial Udoevsky da Avtodor.

A estrada para Chernomorsk foi fornecida com materiais. Porém, não havia dinheiro. Mas isso não incomodou o comandante. Os viajantes tiveram um almoço maravilhoso em Udoev.

Você não precisa pensar em mesada, - disse Ostap, - eles estão caídos na estrada e vamos buscá-los conforme necessário.

Entre a antiga Udoev, fundada em 794, e Chernomorsk, fundada em 1794, havia mil anos e mil quilômetros de estradas não pavimentadas e rodoviárias.

Durante esses mil anos, várias figuras apareceram na rodovia Udoev-Mar Negro.

Escriturários viajantes moviam-se ao longo dele com as mercadorias das firmas comerciais bizantinas. Para encontrá-los, saindo da floresta movimentada, veio o Rouxinol, o Ladrão, um homem rude com um chapéu de astracã. Ele selecionou as mercadorias e levou os escriturários às despesas. Os conquistadores com seus séquitos vagavam por esta estrada, os camponeses passavam, os andarilhos caminhavam com canções.

A vida do país mudou a cada século. As roupas mudaram, as armas melhoraram, os distúrbios da batata foram pacificados. As pessoas aprenderam a raspar a barba. O primeiro balão decolou. O barco a vapor duplo de ferro e a locomotiva a vapor foram inventados. Carros explodiram.

E a estrada permaneceu a mesma de Nightingale, o ladrão.

Corcunda, coberta de lama vulcânica ou coberta de poeira, venenosa, como pó de insetos, a estrada nacional estendia-se por aldeias, vilas, fábricas e fazendas coletivas, estendia-se por uma armadilha de mil milhas. De lado, na grama amarelada e suja, jazem os esqueletos de carroças e carros torturados e moribundos.

Talvez o emigrante, enlouquecido com a venda de jornais entre os campos asfaltados de Paris, relembre a estrada rural russa com um detalhe encantador de sua paisagem nativa: uma lua sentada em uma poça, grilos rezando alto e um balde vazio amarrado a uma carroça camponesa tilintar.

Mas o luar já recebeu outro propósito. A lua poderá brilhar perfeitamente no asfalto. Sirenes e buzinas substituirão o toque sinfônico do balde de um camponês. E os grilos podem ser ouvidos em reservas especiais; ali serão construídos estandes, e os cidadãos, preparados pelo discurso de abertura de algum especialista em críquete de cabelos grisalhos, poderão curtir ao máximo o canto de seus insetos preferidos.

Doce fardo da fama

O comandante da corrida, o motorista do carro, o mecânico de vôo e os servos se sentiram muito bem por tudo.

A manhã estava fresca. Um sol pálido brilhava em um céu perolado. Um pequeno pássaro bastardo gritou na grama.

Os pássaros da estrada "pastores" cruzaram lentamente a estrada na frente das próprias rodas do carro. Os horizontes da estepe exalavam cheiros tão alegres que se no lugar de Ostap algum escritor camponês de meia-idade do grupo "Steel Udder" não tivesse resistido, ele teria saído do carro, sentado na grama e imediatamente no local começaram a escrever nas folhas de um caderno de viagem uma nova história, começando com as palavras: "Indus, as colheitas de inverno aumentaram. O sol nasceu, espalhou seus raios sobre a luz branca. O velho Romualdych cheirou seu lenço de pés e já enfeitiçou .. ."

Mas Ostap e seus companheiros estavam longe de percepções poéticas. No dia anterior, eles correram antes do rali. Eles foram recebidos com música e discursos. As crianças batem tambores para eles. Os adultos os alimentavam com almoços e jantares, forneciam peças de automóveis pré-preparadas e, em um assentamento, traziam pão e sal em um prato esculpido em carvalho com uma toalha bordada com cruzes. Pão e sal estavam no fundo do carro, entre as pernas de Panikovsky. Ele continuou beliscando pedaços do pão e acabou fazendo um buraco de rato nele. Depois disso, o melindroso Ostap jogou pão e sal na estrada. Os antelopianos pernoitaram na aldeia, rodeados pelos cuidados dos activistas da aldeia. Levaram uma grande jarra de leite cozido e uma doce lembrança do perfume do feno sobre o qual dormiam.

Leite e feno - disse Ostap, quando o antílope deixou a aldeia ao amanhecer - o que poderia ser melhor! Sempre pensando; "Ainda tenho tempo para fazer isso. Haverá muito mais leite e feno na minha vida." Na verdade, isso nunca mais acontecerá. Então saibam disso: foi a melhor noite de nossas vidas, meus pobres amigos. E você nem percebeu.

Os companheiros de Bender olharam para ele com respeito. Ficaram encantados com a vida fácil que se abriu diante deles.

É bom viver no mundo! disse Balaganov. - Aqui vamos nós, estamos cheios. Talvez a felicidade nos espere...

Você tem certeza disso? perguntou Ostap. - A felicidade nos espera na estrada? Talvez ele ainda esteja batendo as asas com impaciência? "Onde", diz, "está o almirante Balaganov? Por que ele está fora há tanto tempo?" Você é louco, Balaganov! A felicidade não espera por ninguém. Ele percorre o país com longas túnicas brancas, cantando uma canção infantil: "Ah, a América é um país, eles andam e bebem sem lanche". Mas esse bebê ingênuo precisa ser pego, precisa melhorar, precisa ser cuidado. E você, Balaganov, não terá um caso com este bebê. Você é um canalha. Olha com quem você se parece! O homem do seu terno nunca alcançará a felicidade. E, em geral, toda a tripulação do Antelope está repugnantemente equipada. Eu me pergunto como eles ainda nos consideram participantes do rali!

Ostap olhou para seus companheiros com pesar e continuou:

O chapéu de Panikovsky definitivamente me confunde. Em geral, ele se veste com um luxo desafiador. Aquele dente precioso, aqueles cordões, aquele peito peludo debaixo da gravata... É mais fácil de vestir, Panikovsky! Você é um velho respeitável. Você precisa de uma sobrecasaca preta e um chapéu de mamona. Uma camisa xadrez de cowboy e leggings de couro combinam com Balaganov. E ele assumirá imediatamente a aparência de um aluno envolvido na educação física. E agora ele parece um marinheiro da marinha mercante despedido por embriaguez, não estou falando do nosso respeitado motorista. Provas severas, enviadas pelo destino, o impediram de se vestir de acordo com sua posição. Você não consegue ver como um macacão de couro e um boné preto cromado combinariam com seu rosto comovente e levemente oleoso? Sim, crianças, vocês precisam se equipar.

Não há dinheiro - disse Kozlevich, virando-se.

O motorista está certo”, Ostap respondeu gentilmente, “realmente não há dinheiro. Não existem aqueles pequenos círculos de metal que eu tanto amo. O gnu escorregou colina abaixo. Os campos continuaram a girar lentamente em ambos os lados da máquina. Uma grande coruja fulva estava sentada à beira da estrada, a cabeça inclinada para o lado e os olhos amarelos e cegos arregalados estupidamente. Alarmado com o rangido do antílope, o pássaro abriu as asas, voou sobre o carro e logo voou para longe em seu enfadonho negócio de coruja. Nada mais digno de nota aconteceu na estrada.

Olhar! Balaganov gritou de repente. - Automóvel!

Ostap, por precaução, mandou retirar o cartaz advertindo os cidadãos a combater a desleixo com um rali motorizado. Enquanto Panikovsky cumpria a ordem, o Antelope se aproximou do carro que se aproximava.

Um Cadillac cinza fechado, ligeiramente inclinado, parou na beira da estrada. A natureza da Rússia Central, refletida em seu espesso vidro polido, parecia mais limpa e bonita do que realmente era. O motorista ajoelhado removeu o pneu da roda dianteira. Três figuras em casacos de viagem cor de areia definhavam acima dele, esperando.

Você está em perigo? perguntou Ostap, levantando educadamente o boné.

O motorista ergueu o rosto tenso e, sem responder, voltou ao trabalho.

Os antílopes saíram de seu tarantass verde. Kozlevich deu várias voltas no carro maravilhoso, suspirando de inveja, agachou-se ao lado do motorista e logo iniciou uma conversa especial com ele. Panikovsky e Balaganov olharam para os passageiros com curiosidade infantil, dois dos quais tinham uma aparência estrangeira muito arrogante. O terceiro, a julgar pelo cheiro estupefato de galocha que exalava de sua capa de chuva de borracha, era um compatriota.

Você está em perigo? Repetiu Ostap, tocando delicadamente o ombro de borracha do compatriota e ao mesmo tempo fixando um olhar pensativo nos estrangeiros.

O compatriota falou com irritação sobre o pneu estourado, mas seus murmúrios passaram voando pelos ouvidos de Ostap. Em uma estrada elevada, a cento e trinta quilômetros do centro distrital mais próximo, bem no meio da Rússia européia, duas gordas galinhas estrangeiras caminhavam ao lado de seu carro. Isso excitou o grande estrategista.

Diga-me - interrompeu ele - esses dois não são do Rio de Janeiro?

Não, - respondeu o compatriota, - eles são de Chicago. E eu sou um tradutor da Intourist.

O que eles estão fazendo aqui, em uma encruzilhada, em um campo antigo e selvagem, longe de Moscou, do balé "Red Poppy", de antiquários e da famosa pintura do artista Repin "Ivan, o Terrível, mata seu filho"? Eu não entendo! Por que você os trouxe aqui?

Bem, para o inferno com eles! - disse o tradutor com pesar. - No terceiro dia já estamos correndo pelas aldeias, como loucos. Me torturou completamente. Tive muitos negócios com estrangeiros, mas ainda não os vi - e acenou com a mão na direção de seus corados companheiros. - Todos os turistas, como turistas, correm por Moscou, compram irmãos de madeira em lojas de artesanato. E esses dois fugiram. Eles começaram a viajar pelas aldeias.

Isso é louvável”, disse Ostap. - As grandes massas de bilionários se familiarizam com a vida da nova aldeia soviética.

Cidadãos da cidade de Chicago assistiram de maneira importante ao conserto do carro. Eles usavam chapéus prateados, golas de goma fosca e sapatos vermelhos foscos.

O intérprete olhou indignado para Ostap e exclamou:

Como! Então eles precisam de uma nova vila! Eles precisam de aguardente de aldeia, não de uma aldeia!

À palavra "moonshine", que o intérprete pronunciou com ênfase, os senhores olharam em volta inquietos e começaram a se aproximar dos palestrantes.

Aqui você vê! - disse o tradutor. - Eles não conseguem ouvir as palavras com calma.

Sim. Há algum tipo de mistério aqui - disse Ostap - ou gostos pervertidos. Não entendo como você pode amar aguardente quando em nosso país existe uma grande seleção de bebidas fortes nobres.

Tudo isso é muito mais simples do que você pensa - disse o tradutor. - Eles estão procurando uma receita para fazer uma boa aguardente.

Bem, claro! gritou Ostap. - Afinal, eles têm uma "lei seca". Está tudo claro... Pegou a receita?... Ah, não pegou? Bem, sim. Você poderia vir em mais três carros! É claro que você é considerado superior. Você não vai conseguir uma receita, posso garantir. O tradutor começou a reclamar dos estrangeiros:

Acredite em mim, eles começaram a correr para mim: conte a eles o segredo do luar. E eu não sou um contrabandista. Sou membro do Sindicato dos Trabalhadores da Educação. Eu tenho uma velha mãe em Moscou.

A. Você realmente quer voltar para Moscou? Para mamãe? O tradutor suspirou lamentavelmente.

Nesse caso, a reunião continua - disse Bender. - Quanto seus chefs darão pela receita? Eles vão te dar meia centena?

Eles vão te dar duzentos', sussurrou o intérprete. "Você realmente tem uma receita?"

Vou ditar para você agora mesmo, ou seja, logo após receber o dinheiro. O que você quiser: batata, trigo, damasco, cevada, amora, mingau de trigo sarraceno. Mesmo de um banquinho comum, você pode dirigir aguardente. Algumas pessoas adoram o banquinho. E então você pode simples kishmishovka ou slivyanka. Em uma palavra - qualquer uma das cem e meia aguardente, cujas receitas são conhecidas por mim.

Ostap foi apresentado aos americanos. Chapéus educadamente levantados flutuaram no ar por um longo tempo. Então eles começaram a trabalhar.

Os americanos escolheram aguardente de trigo, que os atraiu pela facilidade de produção. A receita foi anotada em cadernos por muito tempo. Na forma de um bônus grátis, Ostap disse aos caminhantes americanos o melhor design de um luar de armário, que é fácil de esconder de olhares indiscretos no armário de uma mesa. Os caminhantes garantiram a Ostap que, com a tecnologia americana, não seria difícil fazer tal aparelho. Ostap, por sua vez, garantiu aos americanos que o aparelho de seu projeto rendeu um balde de pervach aromático delicioso por dia.

SOBRE! os americanos gritaram. Eles tinham ouvido a palavra antes em uma família respeitável de Chicago. E lá foram dadas excelentes referências sobre "pervatsch" e. O chefe desta família já esteve com o corpo de ocupação americano em Arkhangelsk, bebeu "pervatsch" lá e desde então não consegue esquecer a sensação encantadora que experimentou ao fazê-lo.

Na boca dos turistas exasperados, a rude palavra "pervach" soava suave e tentadora.

Os americanos entregaram facilmente duzentos rublos e apertaram a mão de Bender por um longo tempo. Panikovsky e Balaganov também conseguiram se despedir pela mão dos cidadãos da república transatlântica, exaustos pela "lei seca". O intérprete beijou Ostap de alegria em sua bochecha dura e pediu-lhe que entrasse, acrescentando que a velha mãe ficaria muito feliz. No entanto, por algum motivo, ele não deixou endereço.

Os viajantes amigáveis ​​sentaram-se em seus carros. Kozlevich brincou de despedida e, sob seus sons alegres, os carros se espalharam em direções opostas.

Veja, - disse Ostap, quando o carro americano estava coberto de poeira, - tudo aconteceu exatamente como eu lhe disse. Nós estávamos dirigindo. Havia dinheiro na estrada. Eu os escolhi. Olha, eles nem ficaram empoeirados. E quebrou uma pilha de cartões de crédito.

A rigor, não há do que se gabar, a combinação é despretensiosa. Mas limpeza, honestidade - isso é caro. Duzentos rublos. Em cinco minutos. E não só não quebrei as leis, mas até fiz algo agradável. A tripulação do "Antelope" forneceu subsídios monetários. A mãe da velha devolveu o filho-tradutor. E, por fim, saciou a sede espiritual dos cidadãos do país com o qual, afinal, mantemos relações comerciais.

Era hora do almoço. Ostap vasculhou o mapa de quilometragem que havia arrancado de uma revista de carros e anunciou a aproximação da cidade de Luchansk.

A cidade é muito pequena, - disse Bender, - isso é ruim. Quanto menor a cidade, mais longos os discursos de boas-vindas. Portanto, peçamos aos amáveis ​​anfitriões da cidade um almoço para o primeiro e discursos para o segundo. Durante o intervalo, fornecerei a você uma mesada para roupas. Panikovski? Você começa a esquecer suas responsabilidades. Restaure o pôster em seu local original.

Tendo dominado as finalizações solenes, Kozlevich ficou famoso por sitiar o carro em frente ao pódio. Aqui Bender se limitou a uma breve saudação. Concordamos em adiar o comício por duas horas. Tendo se refrescado com um almoço grátis, os motoristas com o humor mais agradável foram para a loja de vestidos prontos. Pessoas curiosas os cercaram. Os antelopianos carregaram com dignidade o doce fardo da glória que havia caído sobre eles. Eles caminharam no meio da rua, de mãos dadas e balançando como marinheiros em um porto estrangeiro. O ruivo Balaganov, que realmente parecia um jovem contramestre, começou a cantar uma canção do mar.

A loja “Vestidos Masculinos, Femininos e Infantis” ficava sob uma enorme placa que ocupava todo o sobrado de dois andares. Dezenas de figuras foram pintadas na placa: homens de rosto amarelo com bigodes finos, casacos de pele com casacos de pele voltados para fora, senhoras com regalos nas mãos, crianças de pernas curtas em trajes de marinheiro, membros do Komsomol com lenços vermelhos na cabeça e negócios sombrios executivos imersos até os quadris em botas de feltro.

Todo esse esplendor foi quebrado em um pequeno pedaço de papel preso na porta da frente da loja:

SEM CALÇAS

Fu, que rude, - disse Ostap, entrando, - você pode ver imediatamente que a província. Eu escreveria, como dizem em Moscou: "Sem calças", decente e nobremente. Cidadãos felizes vão para casa.

Os motoristas não demoraram muito na loja. Para Balaganov, havia uma camisa de cowboy em uma espaçosa gaiola de canário e um chapéu Stetson com buracos. Kozlevich teve que se contentar com o boné cromado prometido e a mesma jaqueta, brilhando como caviar prensado. Eles mexeram muito com Panikovsky. A sobrecasaca de abas compridas e o chapéu macio do pastor, que, segundo o plano de Bender, deveriam enobrecer a aparência do infrator da convenção, desapareceram no primeiro minuto. A loja só podia oferecer um fato de bombeiro: um casaco com escarpins dourados nas casas dos botões, calças de lã felpuda e um gorro com debrum azul. Panikovsky pulou por um longo tempo na frente do espelho ondulado.

Não entendo - disse Ostap - por que você não gosta do terno de bombeiro? Ainda é melhor do que a fantasia de rei exilado que você usa agora. Bem, vire-se, filho! Ótimo! Eu vou te dizer direto. Fica melhor em você do que o casaco e o chapéu que desenhei. Eles saíram para a rua com roupas novas.

Preciso de um smoking, - disse Ostap, - mas não está aqui. Vamos esperar por tempos melhores.

Ostap abriu o rali animado, sem saber que tipo de tempestade se aproximava dos passageiros do Antelope. Ele brincou, contou aventuras engraçadas na estrada e anedotas judaicas, que o cativaram extremamente. Ele dedicou o final de seu discurso à análise de um problema de carro há muito esperado.

Naquele momento, ele viu que o presidente da comissão de reunião havia recebido um telegrama das mãos do menino que havia corrido.

Proferindo as palavras: "não um luxo, mas um meio de transporte", Ostap inclinou-se para a esquerda e espiou por cima do ombro do presidente o formulário do telégrafo. O que ele leu o surpreendeu. Ele pensou que ainda tinha um dia inteiro pela frente. Sua mente registrou instantaneamente várias aldeias e cidades onde o "Antílope" se aproveitou dos materiais e meios de outras pessoas.

O presidente ainda mexeu o bigode, tentando entender o conteúdo do despacho, enquanto Ostap, que pulara do pódio no meio da frase, já abria caminho no meio da multidão. "Antílope" ficou verde na encruzilhada. Felizmente, os passageiros sentaram-se em seus assentos e, entediados, esperaram o momento em que Ostap mandasse arrastar os presentes da cidade para dentro do carro. Isso geralmente acontecia após o rali.

Finalmente, o significado do telegrama chegou ao presidente.

Ele olhou para cima e viu o comandante em fuga.

Estes são bandidos! ele gritou de angústia. Ele havia trabalhado a noite toda na redação de um discurso de boas-vindas e agora sua vaidade autoral estava ferida.

Agarre-os, rapazes!

O grito do presidente chegou aos ouvidos dos antelopianos. Eles se mexeram nervosamente. Kozlevich ligou o motor e de uma só vez voou para seu assento. O carro saltou para a frente sem esperar por Ostap. Com pressa, os antelopianos nem perceberam que estavam deixando seu comandante em perigo.

Parar! gritou Ostap, dando saltos gigantescos. - Vou alcançá-lo - vou demitir todos!

Parar! gritou o presidente.

Pare, idiota! Balaganov gritou para Kozlevich. - Você não vê - o chefe perdeu!

Adam Kazimirovich pressionou os pedais, "Antelope" rangeu e parou. O comandante caiu no carro com um grito desesperado: "Velocidade máxima!" Apesar da versatilidade e compostura de sua natureza, ele não suportava violência física. O perturbado Kozlevich engatou a terceira marcha, o carro arrancou e Balaganov caiu pela porta aberta. Tudo isso aconteceu em um instante. Enquanto Kozlevich desacelerou novamente, a sombra da multidão que se aproximava já havia caído sobre Balaganov. Mãos pesadas já se estendiam em sua direção quando o Antílope rastejou até ele de ré e a mão de ferro do comandante o agarrou pela camisa de cowboy.

O mais completo! gritou Ostap. E então os habitantes de Luchansk perceberam pela primeira vez a vantagem do transporte mecânico sobre o transporte puxado por cavalos. O carro chacoalhou com todas as peças e arrancou rapidamente, afastando quatro infratores da justa punição.

Os bandidos do primeiro quilômetro respiravam pesadamente. Balaganov, que valorizava sua beleza, examinou em um espelho de bolso os arranhões carmesim que recebeu em seu rosto durante a queda. Panikovsky tremia em seu traje de bombeiro. Ele estava com medo da vingança do comandante. E ela veio imediatamente.

Você dirigiu o carro antes de eu entrar? - perguntou o comandante ameaçadoramente.

Por Deus... - começou Panikovsky.

Não, não, não desista! Estas são as suas peças. Então você também é um covarde? Estou na mesma companhia que um ladrão e um covarde? Multar! terei pena de você. Até agora, aos meus olhos, você foi um chefe dos bombeiros. De agora em diante, você é um simples machado.

E Ostap solenemente arrancou os sapatos de ouro das casas de botão vermelhas de Panikovsky.

Após esse procedimento, Ostap apresentou a seus companheiros o conteúdo do telegrama.

A coisa é ruim. O telegrama propõe deter o carro verde antes do rali. Precisamos virar agora. Já estamos fartos de triunfos, folhas de palmeira e almoços grátis de óleo vegetal. A ideia sobreviveu a si mesma. Só podemos entrar na rodovia Gryazhskoe. Mas ainda faltam três horas. Tenho certeza de que uma reunião acalorada está sendo preparada em todos os assentamentos próximos. O maldito telégrafo encheu seus postes de fios por toda parte.

O comandante estava errado.

Mais adiante no caminho havia uma cidade cujo nome os antelopianos nunca aprenderam, mas gostariam de saber para comemorá-lo com uma palavra indelicada na ocasião. Logo na entrada da cidade, a estrada estava bloqueada por um pesado tronco. O antílope se virou e, como um cachorrinho cego, começou a bisbilhotar em busca. estrada de desvio. Mas ela não estava lá.

Vamos voltar! disse Ostap, que ficou muito sério.

E então os bandidos ouviram um mosquito muito distante cantando motores. Como você pode ver, havia carros de um rali real. Era impossível recuar e os antelopianos avançaram novamente.

Kozlevich franziu a testa e rapidamente levou o carro até o tronco. Cidadãos parados ao redor, assustados, voltaram correndo em direções diferentes, esperando uma catástrofe. Mas Kozlevich de repente desacelerou e lentamente ultrapassou o obstáculo. Quando o antílope estava passando pela cidade, os transeuntes repreenderam os cavaleiros mal-humorados, mas Ostap nem mesmo respondeu.

O Antelope se aproximou da Rodovia Gryazhskoye para o rugido cada vez maior de até então carros invisíveis. Eles mal tiveram tempo de sair da maldita rodovia e na escuridão que se seguiu para remover o carro para trás de uma colina, quando explosões e disparos de motores foram ouvidos e o carro da frente apareceu nos pilares de luz.Os bandidos se esconderam na grama perto da estrada e, perdendo repentinamente a impudência habitual, olharam silenciosamente para a coluna que passava.

Panos de luz ofuscante ondulavam ao longo da estrada. Os carros rangiam suavemente enquanto passavam pelos antelopianos derrotados. Cinzas voaram sob as rodas. As trombetas uivaram longa e ruidosamente. O vento soprava em todas as direções. Em um minuto, tudo desapareceu, e apenas a lanterna de rubi do último carro hesitou e saltou na escuridão por um longo tempo.

A vida real voou, trombeteando alegremente e piscando suas asas laqueadas.

Os aventureiros ficaram apenas com um rabo de gasolina. E por muito tempo eles ficaram sentados na grama, espirrando e se sacudindo.

Sim, - disse Ostap, - agora eu mesmo vejo que um carro não é um luxo, mas um meio de transporte. Você não está com inveja, Balaganov? Eu sou invejoso.

Ilf Ilya, Petrov Evgeny (Ilf e Petrov) - Bezerro de Ouro - 01, leia o texto

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Bezerro de Ouro - 02
Capítulo VIII A Crise do Gênero Na quarta hora, o antílope caçado para...

Bezerro de Ouro - 03
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Dos autores

Normalmente, no que diz respeito à nossa economia literária socializada, somos abordados com perguntas bastante legítimas, mas muito monótonas: “Como vocês dois escrevem juntos?”

A princípio, respondemos detalhadamente, entramos em detalhes, até conversamos sobre uma grande briga que surgiu sobre a seguinte questão: devemos matar o herói do romance "12 Cadeiras" Ostap Bender ou deixá-lo vivo? Eles não esqueceram de mencionar que o destino do herói foi decidido por sorteio. Dois pedaços de papel foram colocados no açucareiro, em um dos quais uma caveira e dois ossos de galinha foram desenhados com uma mão trêmula. A caveira saiu - e em meia hora o grande estrategista se foi. Ele foi cortado com uma navalha.

Então começamos a responder com menos detalhes. A briga não foi comentada. Então eles pararam de entrar em detalhes. E, por fim, responderam totalmente sem entusiasmo:

Como escrevemos juntos? Sim, escrevemos juntos. Como os irmãos Goncourt. Edmond corre pelos escritórios editoriais e Jules guarda o manuscrito para que amigos não o roubem.

E de repente a uniformidade das perguntas foi quebrada.

“Diga-me”, perguntou-nos um certo cidadão estrito daqueles que reconheceram o poder soviético um pouco depois da Inglaterra e um pouco antes da Grécia, “diga-me por que você escreve engraçado?” Que tipo de risadas no período reconstrutivo? Você está louco?

Depois disso, ele nos convenceu longa e furiosamente de que o riso agora é prejudicial.

- É errado rir! ele disse. Sim, você não pode rir! E você não pode sorrir! Quando vejo esta nova vida, estas mudanças, não quero sorrir, quero rezar!

“Mas nós não apenas rimos”, objetamos. - Nosso objetivo é uma sátira às pessoas que não entendem o período de reconstrução.

“A sátira não pode ser engraçada”, disse o estrito camarada e, agarrando-se ao braço de algum artesão batista, que ele confundiu com um 100% proletário, conduziu-o ao seu apartamento.

Tudo o que foi dito acima não é ficção. Poderia ter sido ainda mais engraçado.

Dê rédea solta a tal cidadão aleluia, e ele até colocará um véu sobre os homens, e pela manhã tocará hinos e salmos na trombeta, acreditando que assim é necessário ajudar a construir o socialismo.

E o tempo todo estávamos escrevendo "Bezerro Dourado" acima de nós pairava o rosto de um cidadão rigoroso.

E se este capítulo sair engraçado? O que diria um cidadão estrito?

E no final decidimos:

a) escrever um romance o mais alegre possível,

b) se um cidadão estrito declarar novamente que a sátira não deve ser engraçada, pergunte ao procurador da república responsabilizar criminalmente o referido cidadão ao abrigo de um artigo que pune a fraude com roubo.

I. Ilf, E. Petrov

Parte I
A tripulação do Antílope

Atravessando a rua, olhe ao redor

(regra da rua)

Capítulo 1
Sobre como Panikovsky violou a convenção

Os pedestres devem ser amados.

Os pedestres constituem a maioria da humanidade. Além disso, a melhor parte disso. Os pedestres criaram o mundo. Foram eles que construíram cidades, ergueram arranha-céus, instalaram esgoto e encanamento, pavimentaram as ruas e as iluminaram com lâmpadas elétricas. Foram eles que espalharam a cultura pelo mundo, inventaram a imprensa, inventaram a pólvora, jogaram pontes sobre rios, decifraram os hieróglifos egípcios, introduziram o barbeador, aboliram o tráfico de escravos e estabeleceram que cento e quatorze pratos nutritivos e saborosos podem ser feito de soja.

E quando tudo estava pronto, quando o planeta natal assumiu um aspecto relativamente confortável, apareceram os motoristas.

Deve-se notar que o carro também foi inventado por pedestres. Mas os motoristas de alguma forma se esqueceram disso imediatamente. Pedestres mansos e inteligentes começaram a esmagar. As ruas criadas pelos pedestres passaram para o poder dos motoristas. As calçadas ficaram duas vezes mais largas, as calçadas ficaram do tamanho de um pacote de tabaco. E os pedestres começaram a se amontoar de medo contra as paredes das casas.

Na cidade grande, os pedestres levam uma vida de mártir. Uma espécie de gueto de transporte foi introduzido para eles. Eles podem atravessar as ruas apenas nos cruzamentos, ou seja, justamente naqueles locais onde o trânsito é mais intenso e onde o fio que costuma pender a vida de um pedestre é mais fácil de cortar.

No nosso vasto país, um automóvel comum, destinado, segundo os peões, ao transporte tranquilo de pessoas e mercadorias, assumiu os formidáveis ​​contornos de um projéctil fratricida. Ele desativa fileiras inteiras de membros do sindicato e suas famílias. Se um pedestre às vezes consegue escapar debaixo do nariz de prata do carro, ele é multado pela polícia por violar as regras do catecismo de rua.

Em geral, a autoridade dos pedestres foi muito abalada. Eles, que deram ao mundo pessoas maravilhosas como Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg e Anatole France, agora são forçados a fazer caretas da maneira mais vulgar, apenas para lembrá-los de sua existência. Deus, Deus, que em essência não existe, ao qual você, que de fato não existe, trouxe um pedestre!

Aqui ele está caminhando de Vladivostok a Moscou ao longo da rodovia siberiana, segurando em uma das mãos uma faixa com a inscrição: "Vamos reconstruir a vida dos trabalhadores têxteis" e jogando um pedaço de pau no ombro, no final do qual balançam sandálias de reserva "Tio Vanya" e uma chaleira de lata sem tampa. Este é um pedestre-atleta soviético que deixou Vladivostok quando jovem e em seus anos de declínio nos portões de Moscou será esmagado por um carro pesado, cujo número nunca será notado.

Ou outro, passeio moicano europeu. Ele anda pelo mundo, rolando um barril à sua frente. Ele iria de bom grado por ali, sem barril; mas então ninguém notará que ele é realmente um pedestre de longa distância e não escreverá sobre ele nos jornais. Toda a minha vida tive que empurrar o maldito contêiner na minha frente, no qual, aliás, (pena, vergonha!) Há uma grande inscrição amarela elogiando as qualidades insuperáveis ​​​​do óleo automotivo Driver's Dreams.

Então o pedestre se degradou.

E apenas em pequenas cidades russas os pedestres ainda são respeitados e amados. Lá ele ainda é o dono das ruas, vagando descuidadamente pela calçada e atravessando-a da maneira mais intrincada em qualquer direção.

O cidadão de gorro com a parte superior branca, como costumam usar os administradores de jardins de verão e os artistas, sem dúvida pertencia à maior e melhor parte da humanidade. Ele se moveu pelas ruas da cidade de Arbatov a pé, olhando em volta com curiosidade condescendente. Em sua mão ele segurava uma pequena bolsa obstétrica. A cidade, aparentemente, não impressionou o pedestre no boné artístico.

Ele viu uma dúzia e meia de campanários azuis, mignon e branco-rosa; o ouro americano surrado das cúpulas das igrejas chamou sua atenção. A bandeira estalou sobre o prédio oficial.

Nos portões da torre branca do Kremlin provincial, duas velhas severas falavam francês, reclamaram do regime soviético e se lembraram de suas amadas filhas. Do porão da igreja fazia frio, de lá vinha um cheiro azedo de vinho. Aparentemente, havia batatas lá dentro.

“A Igreja do Salvador em batatas”, disse o pedestre em voz baixa.

Passando sob um arco de madeira compensada com um slogan de pedra calcária fresco, "Salve a 5ª Conferência Distrital de Mulheres e Meninas", ele se viu no início de um longo beco chamado Boulevard de Jovens Talentos.

- Não, - disse ele com desgosto, - aqui não é o Rio de Janeiro, é muito pior.

Quase em todos os bancos do Boulevard of Young Talents sentavam-se garotas solitárias com livros abertos nas mãos. Sombras vazadas caíam nas páginas dos livros, nos cotovelos nus, na franja que se tocava. Quando o visitante entrou no beco fresco, notou-se um movimento perceptível nos bancos. As meninas, escondidas atrás dos livros de Gladkov, Eliza Ozheshko e Seifullina, lançaram olhares covardes ao visitante. Ele passou pelos leitores entusiasmados com um passo de desfile e saiu para o prédio do comitê executivo - o objetivo de sua caminhada.

Naquele momento, um táxi apareceu na esquina. Ao lado dele, segurando-se na asa empoeirada e descascada da carruagem e agitando uma pasta inchada com a inscrição "Música" em relevo, um homem de moletom comprido caminhava rapidamente. Ele estava provando ardentemente algo para o cavaleiro. O cavaleiro, um homem idoso com o nariz pendurado como uma banana, agarrava a mala com os pés e de vez em quando mostrava um fico ao seu interlocutor. No calor da discussão, seu boné de engenheiro, cuja faixa brilhava com a pelúcia verde do sofá, virou para o lado. Ambos os litigantes pronunciavam frequentemente e especialmente em voz alta a palavra "salário".

Logo outras palavras foram ouvidas.

- Você vai responder por isso, camarada Talmudovsky! gritou o de cabelos compridos, afastando do rosto a estatueta do engenheiro.

“Mas estou lhe dizendo que nem um único especialista decente irá até você nessas condições”, respondeu Talmudovsky, tentando devolver a figura à sua posição anterior.

- Você está falando de salário de novo? Teremos que levantar a questão do agarramento.

Eu não dou a mínima para o salário! Eu vou trabalhar para nada! - gritou o engenheiro, descrevendo todo tipo de curvas com um fico. - Eu quero - e geralmente me aposento. Você desiste dessa servidão. Eles mesmos escrevem em todos os lugares: “Liberdade, igualdade e fraternidade”, mas querem me obrigar a trabalhar neste buraco de rato.

Aqui o engenheiro Talmudovsky rapidamente abriu o figo e começou a contar nos dedos:

- O apartamento é uma pocilga, não tem teatro, o salário... Um taxista! Fui para a estação!

- Uau! gritou o de cabelos compridos, correndo apressadamente à frente e agarrando o cavalo pelo freio. - Eu, como secretário da seção de engenheiros e técnicos ... Kondrat Ivanovich! Afinal, a usina vai ficar sem especialistas ... Teme a Deus ... O público não vai permitir isso, engenheiro Talmudovsky ... Tenho um protocolo em meu portfólio.

E o secretário da secção, abrindo as pernas, começou a desatar rapidamente as fitas da sua "Música".

Essa negligência resolveu a disputa. Vendo que o caminho estava livre, Talmudovsky levantou-se e gritou com todas as suas forças:

– Fui para a estação!

- Onde? Onde? murmurou o secretário, correndo atrás da carruagem. - Você é um desertor da frente trabalhista!

Folhas de papel de seda voaram da pasta “Música” com uma espécie de “ouviu-decidiu” roxo.

O visitante, que havia observado o incidente com interesse, parou por um minuto na praça deserta e disse em tom convencido:

Não, aqui não é o Rio de Janeiro.

Um minuto depois, ele já estava batendo na porta do escritório do comitê executivo.

- Quem você quer? perguntou sua secretária, que estava sentada em uma mesa perto da porta. Por que você quer ver o presidente? Para que negócio?

Como você pode ver, o visitante conhecia o sistema de lidar com os secretários de governo, econômicos e órgãos públicos. Ele não garantiu que havia chegado a negócios oficiais urgentes.

"Pessoal", disse ele secamente, sem olhar para a secretária e enfiando a cabeça na fresta da porta. - Eu posso ir com você?

E sem esperar resposta, aproximou-se do balcão:

Olá, você não me reconhece?

O presidente, um homem de olhos negros e cabeça grande, de paletó azul e calça semelhante enfiada em botas de salto alto, olhou distraidamente para o visitante e declarou que não o reconhecia.

"Você não sabe?" Enquanto isso, muitas pessoas acham que sou muito parecido com meu pai.

“Também me pareço com meu pai”, disse impaciente o presidente. - O que você quer, camarada?

“É tudo uma questão de que tipo de pai ele é”, observou o visitante com tristeza. “Sou filho do tenente Schmidt.

O presidente ficou envergonhado e se levantou. Ele lembrou vividamente a famosa imagem de um tenente revolucionário com um rosto pálido e uma capa preta com fechos de leão de bronze. Enquanto ele se organizava para fazer ao filho do herói do Mar Negro uma pergunta apropriada para a ocasião, o visitante olhou para a mobília do escritório com os olhos de um comprador perspicaz.

O destino dos romances de I.A. Ifa e E.P. Petrova é único.

Como você sabe, em janeiro de 1928, o mensal ilustrado 30 Dias começou a publicar As Doze Cadeiras, um romance satírico escrito por dois funcionários do jornal Gudok, longe de ser estragado pela fama. Exatamente três anos depois, a revista 30 Days começou a publicar a sequência de As Doze Cadeiras, O Bezerro de Ouro. Mas naquela época, os autores estavam entre os escritores mais populares da URSS. A popularidade de Ilf e Petrov cresceu rapidamente, os romances foram reimpressos de vez em quando, foram traduzidos para dezenas de línguas estrangeiras, lançados no exterior, o que, é claro, foi acordado nas autoridades de censura soviética. E em 1938-1939, a editora "Soviet Writer" publicou uma coleção de quatro volumes de obras de Ilf e Petrov. Poucos dos então soviéticos

alguns clássicos receberam tal honra. Finalmente, na segunda metade da década de 1950, a dilogia foi oficialmente reconhecida como um "clássico da sátira soviética". Artigos e monografias sobre a obra de Ilf e Petrov, memórias deles eram constantemente publicados. Isso é por um lado. Por outro lado, já no final da década de 1950, os romances de Ilf e Petrov tornaram-se uma espécie de “livro de citações” de dissidentes que viam na dilogia uma zombaria quase total de cenários de propaganda, slogans de jornais e julgamentos do “ fundadores do marxismo-leninismo”. Paradoxalmente, os "clássicos da literatura soviética" eram vistos como literatura anti-soviética.

Não se pode dizer que isso era segredo para os censores soviéticos. Ideólogos autorizados deram avaliações semelhantes a romances muito antes. A última vez foi em 1948, quando a editora "Escritor Soviético" os publicou em setenta e cinco mil exemplares na série "Obras Selecionadas da Literatura Soviética: 1917-1947". Por uma resolução especial do Secretariado da União dos Escritores Soviéticos datada de 15 de novembro de 1948, a publicação foi reconhecida como um "erro político grosseiro" e o livro publicado foi reconhecido como "calúnia contra a sociedade soviética". 17 de novembro “Secretário Geral da União dos Escritores Soviéticos A.A. Fadeev” enviado ao “Secretariado do Comitê Central do Partido Comunista da União dos Bolcheviques”, camarada I.V. Stalin, camarada G.M. Malenkov" é uma resolução, que descrevia os motivos da publicação do "livro nocivo" e as medidas tomadas pelo Secretariado do SSP.

A liderança dos escritores mostrou vigilância não por sua própria vontade - eles a forçaram. Funcionários do Departamento de Agitação e Propaganda do Comitê Central do Partido Comunista dos Bolcheviques de toda a União, conforme observado na mesma resolução, "apontaram o erro da publicação". Ou seja, informaram oficialmente ao Secretariado da SSP que a editora “Escritor Soviético”, a ela diretamente subordinada, cometeu um erro imperdoável, pelo que agora é necessário procurar os culpados, dar explicações, etc.

A característica que a Secretaria da SSP deu aos romances foi, na verdade, um veredicto: “sabotagem ideológica” de tamanha envergadura continuaria a ser apurada pelos investigadores do Ministério da Segurança do Estado, após o que os autores ficariam sob a responsabilidade jurisdição do Gulag. No entanto, devido a circunstâncias compreensíveis, a questão da responsabilidade dos autores da dilogia não foi levantada: a tuberculose pulmonar levou Ilf à sepultura na primavera de 1937, e Petrov, sendo correspondente de guerra, morreu no verão de 1942. A secretaria do SSP só podia culpar a si mesma, pois foi ele quem decidiu publicar os romances em uma série de prestígio, após o que o livro passou por todas as autoridades editoriais. Admitir isso e assumir toda a culpa é um passo suicida.

No entanto, havia uma saída. Os motivos alegados para a publicação foram "descuido e irresponsabilidade inaceitáveis" do Secretariado da SSP. Eles se expressaram no fato de que "nem no processo de aprovação do livro, nem após sua publicação, nenhum dos membros da Secretaria e dos editores responsáveis ​​​​da editora "Escritor Soviético" o leu", confiando plenamente no "editor do livro". É por isso que a Secretaria do SSP repreendeu o principal culpado - o "editor do livro", assim como seu chefe - "o editor do departamento de literatura soviética da editora A.K. Tarasenkov, que permitiu a publicação do livro de Ilf e Petrov sem tê-lo lido primeiro. Além disso, ele instruiu um crítico particularmente confiável "a escrever um artigo na Literaturnaya Gazeta que revela a natureza caluniosa do livro de Ilf e Petrov".

Claro, o Departamento de Agitação e Propaganda (Agitprop, como era então chamado) também conheceu esta resolução, embora não tão rapidamente quanto no Secretariado do Comitê Central do Partido Comunista dos Bolcheviques de toda a União. Quase um mês depois, em 14 de dezembro de 1948, a Agitprop, por sua vez, enviou G.M. Malenkov um memorando, onde, sem questionar a versão do secretariado do SSP, insistia que "as medidas tomadas pelo Sindicato dos Escritores" são insuficientes. No livro, afirmam os especialistas do agitprop, “os inimigos do sistema soviético xingam os grandes professores da classe trabalhadora”, está repleto de “espíritos vulgares e anti-soviéticos”, além disso, “a vida social do país na romances é descrito em tom deliberadamente cômico, caricaturado”, etc. .d., enquanto a Secretaria da SSP ignorou a questão da responsabilidade e do diretor da editora, e dele próprio.

Todos os altos e baixos da “exposição” de Ilf e Petrov não receberam publicidade na época: os documentos citados acima se estabeleceram no arquivo sob o título “secreto” [Veja: “Não publique romances vulgares de Ilf e Petrov” / / Fonte. 1997. No. 5. S. 89-94.]. A gestão dos escritores escapou da responsabilidade, mas os diretores da editora foram de fato substituídos, conforme exigido pela Agitprop. A secretaria da SSP não cumpriu a promessa de colocar na Literaturnaya Gazeta um artigo que “revelasse o caráter calunioso” da dilogia. Mas em 9 de fevereiro de 1949, um artigo editorial “Erros graves da editora “escritor soviético”” foi publicado lá. Não se falava mais em "calúnias e calúnias" de Ilf e Petrov, o lançamento da dilogia foi reconhecido como um dos muitos erros, longe de ser o mais importante, mesmo desculpável. “Durante os anos dos planos quinquenais stalinistas”, relataram os editores, “muitos de nossos escritores amadureceram seriamente, incluindo Ilf e Petrov. Eles nunca teriam permitido que dois de seus primeiros trabalhos fossem publicados hoje sem uma revisão radical. Aproximadamente no mesmo espírito, raciocinaram os autores de outros artigos da imprensa periódica da época, e assim tudo acabou.

Esta história parece ser bastante comum. Pelo menos - à primeira vista. Naquela época, muitos escritores, cientistas (incluindo os falecidos), bem como funcionários de editoras e redações de periódicos, foram acusados ​​​​de sedição. O país estava em constante histeria, estimulado por campanhas de propaganda em larga escala. Geneticistas, ciberneticistas, "cosmopolitas desenraizados" foram expostos e lutaram contra a "adoração servil do Ocidente". Mas, de outro ponto de vista, há algo inédito na história da exposição tardia das novelas: o absurdo das justificativas do secretariado da SSP, a persistência do Agitprop e um resultado inesperadamente sem sangue. Este último é especialmente raro: dificilmente mais de meio século depois é necessário explicar por que em 1948 você sai com apenas uma repreensão (ou mesmo destituição do cargo) por “sabotagem ideológica” - como ganhar um carro em a loteria.

São essas características que nos permitem supor com alto grau de probabilidade que o ataque crítico no final dos anos 1940 se deveu não tanto às especificidades dos romances de Ilf e Petrov, mas à briga de dois grupos no então ideológico liderança - o Secretariado SSP e Agitprop.

Contra o pano de fundo das campanhas globais de "revelação", a Agitprop iniciou sua própria intriga local: a remoção do diretor insuficientemente útil da editora Soviética Writer. O motivo, presumivelmente, foi a prestigiosa série, que incluía o livro de Ilf e Petrov.

A série foi, pode-se dizer, cerimonial, de acordo com o plano, apenas os melhores foram selecionados ali, provando que a literatura soviética "atingiu o nível mundial". O próprio fato de publicar em tal série significou para qualquer escritor o reconhecimento oficial do mérito, o status de um clássico da literatura soviética, sem falar em taxas significativas. É claro que as intrigas foram tecidas em todos os níveis. Tanto o Agitprop quanto o secretariado do SSP tinham suas próprias criaturas, alguém motivou a escolha deste ou daquele livro por considerações de prestígio e qualidade da série como um todo, alguém - por “consistência ideológica” e conveniência política. Em geral, os interesses das partes nem sempre coincidem. Na verdade, havia e não poderia haver diferenças ideológicas e políticas: era uma disputa entre funcionários sobre esferas de influência e limites de independência muito relativa. E o diretor da editora se reportava diretamente à secretaria da SSP, a Agitprop não conseguia administrar a editora. Para eliminar o diretor imediatamente - não havia poder suficiente: de acordo com as regras da época, a secretaria do SSP nomeou a candidatura do diretor de tal editora e aprovou o Comitê Central do Partido Comunista da União dos Bolcheviques. A substituição deveria ter começado com uma “recuperação” do secretariado excessivamente independente do SSP e pressão sobre Fadeev, que visitou Stalin repetidamente. A dilogia de Ilf e Petrov aqui nada mais é do que uma das cartas do jogo. Mas o movimento foi calculado com precisão: a acusação de "sabotagem ideológica" não pode ser descartada.

Ilf Ilya e Petrov Evgeny

Bezerro Dourado

Ilya Ilf e Evgeny Petrov

Normalmente, no que diz respeito à nossa economia literária socializada, somos confrontados com perguntas absolutamente legítimas, mas muito monótonas: "Como vocês dois escrevem juntos?"

A princípio, respondemos detalhadamente, entramos em detalhes, até conversamos sobre uma grande briga que surgiu sobre a seguinte questão: devemos matar o herói do romance "12 Cadeiras" Ostap Bender ou deixá-lo vivo? Eles não esqueceram de mencionar que o destino do herói foi decidido por sorteio. Dois pedaços de papel foram colocados no açucareiro, em um dos quais uma caveira e dois ossos de galinha foram desenhados com uma mão trêmula. A caveira saiu e em meia hora o grande estrategista se foi. Ele foi cortado com uma navalha.

Então começamos a responder com menos detalhes. A briga não foi comentada. Então eles pararam de entrar em detalhes. E, por fim, responderam totalmente sem entusiasmo:

Como escrevemos juntos? Sim, escrevemos juntos. Como os irmãos Goncourt. Edmond corre pelos escritórios editoriais e Jules guarda o manuscrito para que amigos não o roubem. E de repente a uniformidade das perguntas foi quebrada.

Diga-nos, - perguntou-nos um certo cidadão rigoroso dentre aqueles que reconheceram o poder soviético um pouco depois da Inglaterra e um pouco antes da Grécia, - diga-me, por que você escreve engraçado? Que tipo de risadas no período reconstrutivo? Você está louco?

Depois disso, ele nos convenceu longa e furiosamente de que o riso agora é prejudicial.

É errado rir? ele disse. Sim, você não pode rir! E você não pode sorrir! Quando vejo esta nova vida, estas mudanças, não quero sorrir, quero rezar!

Mas nós não apenas rimos, nós nos opomos. - Nosso objetivo é uma sátira às pessoas que não entendem o período de reconstrução.

A sátira não pode ter graça”, disse o rígido camarada, e, agarrando-se ao braço de algum batista artesão, que confundiu com um 100% proletário, conduziu-o ao seu apartamento.

Tudo o que é dito não é ficção. Poderia ter sido ainda mais engraçado.

Dê rédea solta a tal cidadão aleluia, e ele até colocará um véu sobre os homens, e pela manhã tocará hinos e salmos na trombeta, acreditando que assim é necessário ajudar a construir o socialismo.

E durante todo o tempo em que compusemos O Bezerro de Ouro, o rosto de um cidadão estrito pairava sobre nós.

E se este capítulo sair engraçado? O que diria um cidadão estrito?

E no final decidimos:

a) escrever um romance o mais alegre possível,

b) se um cidadão estrito declarar novamente que a sátira não deve ser engraçada, pedir ao procurador da república que o responsabilize criminalmente, nos termos do artigo que pune a burla com o roubo.

I. ILF. E. PETROV

* PARTE UM. TRIPULAÇÃO ANTÍLOPE*

Atravessando a rua

olhar em volta

(regra da rua)

CAPÍTULO I. COMO PANIKOVSKY VIOLOU A CONVENÇÃO

Os pedestres devem ser amados. Os pedestres constituem a maioria da humanidade. Não só isso, a melhor parte disso. Os pedestres criaram o mundo. Foram eles que construíram cidades, ergueram arranha-céus, instalaram esgoto e encanamento, pavimentaram as ruas e as iluminaram com lâmpadas elétricas. Foram eles que espalharam a cultura pelo mundo, inventaram a imprensa, inventaram a pólvora, jogaram pontes sobre rios, decifraram os hieróglifos egípcios, introduziram o barbeador, aboliram o tráfico de escravos e estabeleceram que cento e quatorze pratos nutritivos e saborosos podem ser feito de soja.

E quando tudo estava pronto, quando o planeta natal assumiu um aspecto relativamente confortável, apareceram os motoristas.

Deve-se notar que o carro também foi inventado por pedestres. Mas os motoristas de alguma forma se esqueceram disso imediatamente. Pedestres mansos e inteligentes começaram a esmagar. As ruas criadas pelos pedestres passaram para o poder dos motoristas. As calçadas ficaram duas vezes mais largas, as calçadas ficaram do tamanho de um pacote de tabaco. E os pedestres começaram a se amontoar de medo contra as paredes das casas.

Na cidade grande, os pedestres levam uma vida de mártir. Uma espécie de gueto de transporte foi introduzido para eles. Eles podem atravessar as ruas apenas nos cruzamentos, ou seja, justamente naqueles locais onde o trânsito é mais intenso e onde o fio que costuma pender a vida de um pedestre é mais fácil de cortar.

No nosso vasto país, um automóvel comum, destinado, segundo os peões, ao transporte tranquilo de pessoas e mercadorias, assumiu os formidáveis ​​contornos de um projéctil fratricida. Ele desativa fileiras inteiras de membros do sindicato e suas famílias. Se um pedestre às vezes consegue escapar debaixo do nariz de prata do carro, ele é multado pela polícia por violar as regras do catecismo de rua.

Em geral, a autoridade dos pedestres foi muito abalada. Eles, que deram ao mundo pessoas maravilhosas como Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg e Anatole France, agora são forçados a fazer caretas da maneira mais vulgar, apenas para lembrá-los de sua existência. Deus, Deus, que em essência não existe, ao qual você, que de fato não existe, trouxe um pedestre!

Aqui ele está caminhando de Vladivostok a Moscou ao longo da rodovia siberiana, segurando em uma das mãos uma faixa com a inscrição: "Vamos reconstruir a vida dos trabalhadores têxteis" e jogando um pedaço de pau sobre o ombro, no final do qual balançam sandálias de reserva " Tio Vanya" e uma chaleira de lata sem tampa. Este é um pedestre-atleta soviético que deixou Vladivostok quando jovem e em seus anos de declínio nos portões de Moscou será esmagado por um carro pesado, cujo número nunca será notado.

Ou outro, passeio moicano europeu. Ele anda pelo mundo, rolando um barril à sua frente. Ele iria de bom grado por ali, sem barril; mas então ninguém notará que ele é realmente um pedestre de longa distância e não escreverá sobre ele nos jornais. Toda a minha vida tive que empurrar o maldito contêiner na minha frente, no qual, aliás, (pena, vergonha!) Há uma grande inscrição amarela elogiando as qualidades insuperáveis ​​​​do óleo automotivo Driver's Dreams. Então o pedestre se degradou.

E apenas em pequenas cidades russas os pedestres ainda são respeitados e amados. Lá ele ainda é o dono das ruas, vagando descuidadamente pela calçada e atravessando-a da maneira mais intrincada em qualquer direção.

O cidadão de gorro com a parte superior branca, como costumam usar os administradores de jardins de verão e os artistas, sem dúvida pertencia à maior e melhor parte da humanidade. Ele se moveu pelas ruas da cidade de Arbatov a pé, olhando em volta com curiosidade condescendente. Em sua mão ele segurava uma pequena bolsa obstétrica. A cidade, aparentemente, não impressionou o pedestre no boné artístico.

Ele viu uma dúzia e meia de campanários azuis, mignon e branco-rosa; o ouro americano surrado das cúpulas das igrejas chamou sua atenção. A bandeira estalou sobre o prédio oficial.

Nos portões da torre branca do Kremlin provincial, duas velhas severas falavam francês, reclamaram do regime soviético e se lembraram de suas amadas filhas. Do porão da igreja fazia frio, de lá vinha um cheiro azedo de vinho. Aparentemente, havia batatas lá dentro.

O Templo do Salvador em batatas - disse o pedestre em voz baixa.

Passando sob um arco de madeira compensada com um slogan de pedra calcária fresco, "Salve a 5ª Conferência Distrital de Mulheres e Meninas", ele se viu no início de um longo beco chamado Boulevard de Jovens Talentos.

Não - disse ele com desgosto - aqui não é o Rio de Janeiro, isso é muito pior.

Quase em todos os bancos do Boulevard of Young Talents sentavam-se garotas solitárias com livros abertos nas mãos. Sombras vazadas caíam nas páginas dos livros, nos cotovelos nus, na franja que se tocava. Quando o visitante entrou no beco fresco, notou-se um movimento perceptível nos bancos. As meninas, escondidas atrás dos livros de Gladkov, Eliza Ozheshko e Seifullina, lançaram olhares covardes ao visitante. Ele passou pelos leitores entusiasmados com um passo de desfile e saiu para o prédio do comitê executivo - o objetivo de sua caminhada.

Naquele momento, um táxi apareceu na esquina. Ao lado dele, segurando-se na asa empoeirada e descascada da carruagem e agitando uma pasta inchada com a inscrição "Música" em relevo, um homem de moletom comprido caminhava rapidamente. Ele estava provando ardentemente algo para o cavaleiro. O cavaleiro, um homem idoso com o nariz pendurado como uma banana, agarrava a mala com os pés e de vez em quando mostrava um fico ao seu interlocutor. No calor da discussão, seu boné de engenheiro, cuja faixa brilhava com a pelúcia verde do sofá, virou para o lado. Ambos os litigantes pronunciavam frequentemente e especialmente em voz alta a palavra "salário". Logo outras palavras foram ouvidas.

Você responderá por isso, camarada Talmudovsky! gritou o de cabelos compridos, afastando do rosto a estatueta do engenheiro.

E estou lhe dizendo que nem um único especialista decente irá até você nessas condições - respondeu Talmudovsky, tentando devolver a figura à sua posição anterior.

Você está falando sobre salário de novo? Teremos que levantar a questão do agarramento.

Eu não me importava com o meu salário! Eu vou trabalhar para nada! gritou o engenheiro, descrevendo com entusiasmo todos os tipos de curvas com uma estatueta. Eu gostaria de me aposentar. Você desiste dessa servidão. Eles mesmos escrevem em todos os lugares: "Liberdade, igualdade e fraternidade", mas querem me obrigar a trabalhar neste buraco de rato.