Ivlev och Petrov den gyllene kalven. Gyllene kalv - full version

Ilf Ilya & Petrov Evgeny

Gyllene kalv

Ilya Ilf och Evgeny Petrov

Vanligtvis när det gäller vår socialiserade litterära ekonomi blir vi tilltalade med frågor som är helt legitima, men väldigt monotona: "Hur skriver ni två tillsammans?"

Först svarade vi i detalj, gick in på detaljer, pratade till och med om ett stort bråk som uppstod i följande fråga: ska vi döda hjälten i romanen "12 stolar" Ostap Bender eller lämna honom vid liv? De glömde inte att nämna att hjältens öde avgjordes genom lottning. I sockerskålen lades två papperslappar, av vilka en dödskalle och två kycklingben avbildades med darrande hand. Skallen kom ut och efter en halvtimme var den store strategen borta. Han skars med en rakhyvel.

Sedan började vi svara mindre detaljerat. Bråket talades inte om. Sedan slutade de gå in på detaljer. Och slutligen svarade de helt utan entusiasm:

Hur skriver vi tillsammans? Ja, vi skriver tillsammans. Som bröderna Goncourt. Edmond springer runt på redaktionerna och Jules vaktar manuskriptet så att vänner inte stjäl det. Och plötsligt bröts frågornas enhetlighet.

Säg oss, - frågade oss en viss sträng medborgare bland dem som erkände sovjetmakten lite senare än England och lite tidigare än Grekland, - säg mig, varför skriver du roligt? Vilken typ av skratt i den rekonstruktiva perioden? Är du inte klok?

Efter det övertygade han oss länge och argt om att skratt nu är skadligt.

Är det fel att skratta? han sa. Ja, man kan inte skratta! Och du kan inte le! När jag ser detta nya liv, dessa förändringar, vill jag inte le, jag vill be!

Men vi skrattar inte bara, vi invände. – Vårt mål är en satir över de människor som inte förstår återuppbyggnadstiden.

Satir kan inte vara rolig”, sa den stränge kamraten och tog tag i armen på någon hantverksbaptist, som han antog för att vara en 100 % proletär, ledde honom till hans lägenhet.

Allt som sägs är inte fiktion. Det kunde ha varit ännu roligare.

Ge en sådan hallelujamedborgare fritt spelrum, så kommer han till och med att ta på sig en slöja över män, och på morgonen kommer han att spela psalmer och psalmer på trumpet, i tron ​​att på detta sätt är det nödvändigt att hjälpa till att bygga socialismen.

Och hela tiden medan vi komponerade Guldkalven svävade ansiktet av en strikt medborgare över oss.

Tänk om det här kapitlet blir roligt? Vad skulle en strikt medborgare säga?

Och till slut bestämde vi oss:

a) skriva en så glad roman som möjligt,

b) om en strikt medborgare återigen deklarerar att satir inte borde vara roligt, be republikens åklagare att ställa den tidigare nämnda medborgaren till straffansvar enligt en artikel som straffar snatteri med inbrott.

I. ILF. E. PETROV

* DEL ETT. ANTILOPE CREW *

Gå över gatan

se sig om

(Gaturegel)

KAPITEL I. HUR PANIKOVSKY BROTTE mot KONVENTIONEN

Fotgängare måste älskas. Fotgängare utgör majoriteten av mänskligheten. Inte bara det, den bästa delen av det. Fotgängare skapade världen. Det var de som byggde städer, reste höghus, installerade avlopp och VVS, asfalterade gatorna och tände dem med elektriska lampor. Det var de som spred kulturen över hela världen, uppfann tryckpressen, uppfann krut, kastade broar över floder, dechiffrerade egyptiska hieroglyfer, introducerade rakhyveln, avskaffade slavhandeln och slog fast att etthundrafyrton välsmakande, näringsrika rätter kan vara gjord av sojabönor.

Och när allt var klart, när den inhemska planeten fick ett relativt bekvämt utseende, dök bilister upp.

Det bör noteras att bilen också uppfanns av fotgängare. Men bilisterna glömde på något sätt genast bort det. Ödmjuka och smarta fotgängare började krossa. Gatorna skapade av fotgängare har övergått till bilisters makt. Trottoarerna har blivit dubbelt så breda, trottoarerna har minskat till storleken på ett tobakspaket. Och fotgängarna började kurra sig av rädsla mot husens väggar.

I storstaden lever fotgängare ett martyrliv. Ett slags transportghetto infördes för dem. De får gå över gatorna endast i korsningar, det vill säga just på de platser där trafiken är som tyngst och där tråden som en fotgängares liv brukar hänga på är lättast att klippa.

I vårt vidsträckta land har en vanlig bil, avsedd, enligt fotgängare, för fredlig transport av människor och varor, antagit de formidabla konturerna av en brodermordsprojektil. Han inaktiverar hela leden av fackföreningsmedlemmar och deras familjer. Om en fotgängare ibland lyckas fladdra ut under bilens silvernäsa, får han böter av polisen för brott mot gatukatekesens regler.

I allmänhet har fotgängarnas auktoritet skakat kraftigt. De, som gav världen så underbara människor som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg och Anatole France, tvingas nu göra grimaser på det mest vulgära sätt, bara för att påminna dem om deras existens. Gud, Gud, som i grund och botten inte existerar, dit du, som faktiskt inte finns, har fört en fotgängare!

Här går han från Vladivostok till Moskva längs den sibiriska motorvägen och håller i ena handen en banderoll med inskriptionen: "Låt oss återuppbygga textilarbetarnas liv" och kastar en pinne över hans axel, i slutet av vars reservsandaler dinglar " Farbror Vanya" och en plåtkokare utan lock. Det här är en sovjetisk fotgängare-idrottare som lämnade Vladivostok som ung man och i sina fallande år vid själva portarna till Moskva kommer att krossas av en tung bil, vars antal aldrig kommer att märkas.

Eller en annan, europeisk mohikanvandring. Han går runt i världen och rullar en tunna framför sig. Han skulle gärna gå den vägen, utan tunna; men då kommer ingen att märka att han verkligen är en långväga fotgängare, och de kommer inte att skriva om honom i tidningarna. Hela mitt liv måste jag skjuta den förbannade behållaren framför mig, på vilken det dessutom (skam, skam!) finns en stor gul inskription som hyllar de oöverträffade egenskaperna hos Driver's Dreams bilolja. Så fotgängaren har försämrats.

Och bara i små ryska städer är fotgängare fortfarande respekterade och älskade. Där är han fortfarande gatornas herre, slarvigt vandrande längs trottoaren och korsar den på det mest invecklade sätt i alla riktningar.

Medborgaren i kepsen med den vita toppen, som sommarträdgårdsförvaltare och underhållare för det mesta bär, tillhörde utan tvekan den större och bättre delen av mänskligheten. Han rörde sig längs gatorna i staden Arbatov till fots och såg sig omkring med nedlåtande nyfikenhet. I handen höll han en liten obstetrisk väska. Staden imponerade tydligen inte på fotgängaren i den konstnärliga mössan.

Han såg ett dussin och ett halvt blått, mignon och vitrosa klockstaplar; det sjaskiga amerikanska guldet av kyrkkupoler fångade hans blick. Flaggan sprakade över den officiella byggnaden.

"Gyllene kalven - 01"

När du korsar gatan, se dig omkring.

Vanligtvis när det gäller vår socialiserade litterära ekonomi blir vi tilltalade med frågor som är ganska legitima, men väldigt monotona: "Hur skriver ni tillsammans?"

Först svarade vi i detalj, gick in på detaljer, pratade till och med om ett stort bråk som uppstod i följande fråga: ska vi döda hjälten i romanen "12 stolar" Ostap Bender eller lämna honom vid liv? De glömde inte att nämna att hjältens öde avgjordes genom lottning. I sockerskålen lades två papperslappar, av vilka en dödskalle och två kycklingben avbildades med darrande hand. Skallen kom ut och efter en halvtimme var den store strategen borta. Han skars med en rakhyvel.

Sedan började vi svara mindre detaljerat. Bråket talades inte om. Sedan slutade de gå in på detaljer. Och slutligen svarade de helt utan entusiasm:

Hur skriver vi tillsammans? Ja, vi skriver tillsammans. Som bröderna Goncourt. Edmond springer runt på redaktionerna och Jules vaktar manuskriptet så att vänner inte stjäl det. Och plötsligt bröts frågornas enhetlighet.

Säg oss, - frågade en viss sträng medborgare bland dem som erkände sovjetmakten lite senare än England och lite tidigare än Grekland, - säg mig, varför skriver du roligt? Vilken typ av skratt i den rekonstruktiva perioden? Är du inte klok?

Efter det övertygade han oss länge och argt om att skratt nu är skadligt.

Är det fel att skratta? han sa. Ja, man kan inte skratta! Och du kan inte le! När jag ser detta nya liv, dessa förändringar, vill jag inte le, jag vill be!

Men vi skrattar inte bara, vi invände. – Vårt mål är en satir över de människor som inte förstår den rekonstruktiva perioden.

Satir kan inte vara rolig”, sa den stränge kamraten och tog tag i armen på någon baptistisk hantverkare, som han antog för att vara en 100 % proletär, ledde honom till sin lägenhet.

Allt ovanstående är inte fiktion. Det kunde ha varit ännu roligare.

Ge en sådan hallelujamedborgare fritt spelrum, så kommer han till och med att ta på sig en slöja över män, och på morgonen kommer han att spela psalmer och psalmer på trumpet, i tron ​​att på detta sätt är det nödvändigt att hjälpa till att bygga socialismen.

Och hela tiden medan vi komponerade Guldkalven svävade ansiktet av en strikt medborgare över oss.

Tänk om det här kapitlet blir roligt? Vad skulle en strikt medborgare säga?

Och till slut bestämde vi oss för: a) att skriva en så glad roman som möjligt, b) om en strikt medborgare återigen förklarar att satir inte borde vara roligt, be republikens åklagare att ställa den tidigare nämnda medborgaren till straffansvar enligt en artikel bestraffa snatteri med inbrott.

I. Ilf, E. Petrov

DEL ETT

"ANTILOPEBESKÄPNING"

Om hur Panikovsky bröt mot konventionen

Fotgängare måste älskas. Fotgängare utgör majoriteten av mänskligheten. Dessutom den bästa delen av det. Fotgängare skapade världen. Det var de som byggde städer, reste höghus, installerade avlopp och VVS, asfalterade gatorna och tände dem med elektriska lampor. Det var de som spred kulturen över hela världen, uppfann tryckpressen, uppfann krut, kastade broar över floder, dechiffrerade egyptiska hieroglyfer, introducerade rakhyveln, avskaffade slavhandeln och slog fast att etthundrafyrton välsmakande, näringsrika rätter kan vara gjord av sojabönor.

Och när allt var klart, när den inhemska planeten fick ett relativt bekvämt utseende, dök bilister upp.

Det bör noteras att bilen också uppfanns av fotgängare. Men bilisterna glömde på något sätt genast bort det. Ödmjuka och smarta fotgängare började krossa. Gatorna skapade av fotgängare har övergått till bilisters makt. Trottoarerna har blivit dubbelt så breda, trottoarerna har minskat till storleken på ett tobakspaket. Och fotgängarna började kurra sig av rädsla mot husens väggar.

I storstaden lever fotgängare ett martyrliv. Ett slags transportghetto infördes för dem. De får gå över gatorna endast i korsningar, det vill säga just på de platser där trafiken är som tyngst och där tråden som en fotgängares liv brukar hänga på är lättast att klippa.

I vårt vidsträckta land har en vanlig bil, enligt fotgängare avsedd för fredlig transport av människor och varor, antagit de formidabla konturerna av en brodermordsprojektil. Han inaktiverar hela leden av fackföreningsmedlemmar och deras familjer. Om en fotgängare ibland lyckas fladdra ut under bilens silvernäsa, får han böter av polisen för brott mot gatukatekesens regler.

I allmänhet har fotgängarnas auktoritet skakat kraftigt. De, som gav världen så underbara människor som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg och Anatole France, tvingas nu göra grimaser på det mest vulgära sätt, bara för att påminna dem om deras existens. Gud, Gud, som i grund och botten inte existerar, dit du, som faktiskt inte finns, har fört en fotgängare!

Här går han från Vladivostok till Moskva längs den sibiriska motorvägen och håller i ena handen en banderoll med inskriptionen: "Låt oss återuppbygga textilarbetarnas liv" och kastar en pinne över hans axel, i slutet av vars reservsandaler dinglar " Farbror Vanya" och en plåtkokare utan lock. Det här är en sovjetisk fotgängare-idrottare som lämnade Vladivostok som ung man och i sina fallande år vid själva portarna till Moskva kommer att krossas av en tung bil, vars antal aldrig kommer att märkas.

Eller en annan, europeisk mohikanvandring. Han går runt i världen och rullar en tunna framför sig. Han skulle gärna gå den vägen, utan tunna; men då kommer ingen att märka att han verkligen är en långväga fotgängare, och de kommer inte att skriva om honom i tidningarna. Hela mitt liv måste jag skjuta den förbannade behållaren framför mig, på vilken det dessutom (skam, skam!) finns en stor gul inskription som hyllar de oöverträffade egenskaperna hos Driver's Dreams bilolja. Så fotgängaren har försämrats.

Och bara i små ryska städer är fotgängare fortfarande respekterade och älskade. Där är han fortfarande gatornas herre, slarvigt vandrande längs trottoaren och korsar den på det mest invecklade sätt i alla riktningar.

Medborgaren i kepsen med den vita toppen, som sommarträdgårdsförvaltare och underhållare för det mesta bär, tillhörde utan tvekan den större och bättre delen av mänskligheten. Han rörde sig längs gatorna i staden Arbatov till fots och såg sig omkring med nedlåtande nyfikenhet. I handen höll han en liten obstetrisk väska. Staden imponerade tydligen inte på fotgängaren i den konstnärliga mössan.

Han såg ett dussin och ett halvt blått, mignon och vitrosa klockstaplar; det sjaskiga amerikanska guldet av kyrkkupoler fångade hans blick. Flaggan sprakade över den officiella byggnaden.

Vid de vita tornportarna i provinsen Kreml talade två stränga gamla kvinnor franska, klagade över sovjetregimen och mindes sina älskade döttrar. Från kyrkkällaren var det kallt, den sura vindoften dunkade därifrån. Tydligen fanns det potatis där inne.

Frälsarens tempel på potatis, - sa fotgängaren tyst.

Han passerade under en plywoodbåge med en ny kalkstensslogan, "Hej till 5:e distriktskonferensen för kvinnor och flickor", befann han sig i spetsen för en lång gränd som heter Boulevard of Young Talents.

Nej, - sa han med vemod, - det här är inte Rio de Janeiro, det är mycket värre.

Nästan på alla bänkar på Boulevard of Young Talents satt ensamma tjejer med öppna böcker i händerna. Läckande skuggor föll på böckernas sidor, på bara armbågar, på rörande lugg. När besökaren klev in i den svala gränden blev det en märkbar rörelse på bänkarna. Flickorna, som gömde sig bakom Gladkovs, Eliza Ozheshkos och Seifullinas böcker, kastade fega blickar på besökaren. Han gick förbi de glada läsarna med ett paradsteg och gick ut till byggnaden av verkställande kommittén - målet för hans promenad.

I det ögonblicket körde en taxi ut runt hörnet. Bredvid honom, höll i den dammiga, skalande vingen på vagnen och viftade med en svullen pärm med en präglad inskription "Musique", gick en man i en lång tröja snabbt. Han bevisade ivrigt något för ryttaren. Ryttaren, en äldre man med en näsa som hängde som en banan, höll om resväskan med fötterna och visade då och då en fico för sin samtalspartner. I debattens hetta kisade hans ingenjörsmössa, vars band glittrade av grön soffplysch, åt sidan. Båda målsäganden yttrade ofta och särskilt högljutt ordet "lön". Snart hördes andra ord.

Du kommer att svara för detta, kamrat Talmudovsky! ropade den långhåriga och flyttade bort ingenjörens statyett från hans ansikte.

Och jag säger till dig att inte en enda anständig specialist kommer att gå till dig under sådana förhållanden, - svarade Talmudovsky och försökte återställa figuren till sin tidigare position.

Pratar du om lön igen? Vi måste ta upp frågan om att gripa.

Jag brydde mig inte om min lön! Jag kommer att jobba för ingenting! - ropade ingenjören och beskrev upprymt alla möjliga kurvor med en fico. – Jag vill, och går i allmänhet i pension. Du ger upp detta livegenskap. Själva skriver de överallt: "Frihet, jämlikhet och broderskap", men de vill tvinga mig att jobba i det här råtthålet.

Här öppnade ingenjören Talmudovsky snabbt fikonet och började räkna på sina fingrar:

Lägenheten är en svinstia, det finns ingen teater, lönen ... En taxichaufför! Gick till stationen!

Oj! skrek den långhåriga, sprang krångligt fram och tog hästen i tränset. - Jag, som sekreterare för sektionen för ingenjörer och tekniker ... Kondrat Ivanovich! När allt kommer omkring kommer anläggningen att lämnas utan specialister ... Frukta Gud ... Allmänheten kommer inte att tillåta detta, ingenjör Talmudovsky ... Jag har ett protokoll i min portfölj.

Och sektionens sekreterare, spridda sina ben, började knyta upp banden på sin "Musique".

Denna försummelse avgjorde tvisten. När Talmudovsky såg att vägen var fri reste han sig och skrek av all sin styrka:

Gick till stationen!

Var? Var? mumlade sekreteraren och rusade efter vagnen. – Du är en desertör från arbetsfronten!

Ark av silkespapper flög ut ur "Musique"-mappen med någon sorts lila "lyssnade-bestämt".

Besökaren, som med intresse hade iakttagit händelsen, stod i en minut på det öde torget och sa med en övertygad ton:

Nej, det här är inte Rio de Janeiro.

En minut senare knackade han redan på dörren till den verkställande kommitténs kontor.

Vem vill du ha? frågade hans sekreterare, som satt vid ett bord nära dörren. – Varför vill du se ordföranden? För vilken verksamhet?

Som du kan se kände besökaren till systemet för att hantera sekreterarna för regeringen, ekonomiska och offentliga organisationer. Han försäkrade inte att han hade kommit med brådskande officiella ärenden.

Personligen”, sa han torrt, utan att se tillbaka på sekreteraren och trycka in huvudet i springan i dörren. - Kan jag komma till dig?

Och utan att vänta på svar gick han fram till skrivbordet:

Hej, känner du inte igen mig?

Ordföranden, en svartögd, storhårig man i blå jacka och liknande byxor instoppade i högklackade stövlar, tittade ganska frånvarande på besökaren och förklarade att han inte kände igen honom.

Vet du inte? Samtidigt tycker många att jag är slående lik min pappa.

Jag ser också ut som min pappa”, sa ordföranden otåligt. - Vad vill du, kamrat?

Allt handlar om vad det är för far, - konstaterade besökaren sorgset. – Jag är son till löjtnant Schmidt.

Ordföranden blev generad och reste sig. Han mindes livligt den berömda bilden av en revolutionär löjtnant med ett blekt ansikte och en svart cape med lejonspännen i brons. Medan han samlade sina tankar för att ställa Svartahavshjältens son en fråga som passade tillfället, tittade besökaren på kontorets möbler med en kräsna köpares ögon. En speciell sort av officiella möbler hade odlats: platta, takmonterade skåp, träsoffor med polerade tretumsstolar, bord på tjocka biljardben och ekbräckningar som skilde närvaron från den rastlösa världen utanför. Under revolutionen försvann denna typ av möbler nästan, och hemligheten bakom dess utveckling gick förlorad. Folk glömde hur man möblerade tjänstemäns lokaler, och i kontorsrummen dök det upp föremål som fortfarande ansågs vara en integrerad del av en privat lägenhet. Advokatfjädersoffor med en spegelhylla för sju porslinselefanter dök upp på institutionerna, som ska skänka lycka, rutschkanor för disk, vad som helst, glidande läderstolar för reumatism och blå japanska vaser. På kontoret för ordföranden för Arbatovs verkställande kommitté, förutom det vanliga skrivbordet, två ottomaner klädda i brutet rosa siden, en randig schäslong, en satinduk med Fuzi-Yama och körsbärsblommor och ett slaviskt spegelskåp av grovt marknadsarbetet slog rot.

"Och ett skåp som "Gay, slaver!" - tänkte besökaren. - Här kan du inte ta mycket. Nej, det här är inte Rio de Janeiro."

Det är väldigt bra att du tittade förbi, - sa ordföranden till sist. - Du är förmodligen från Moskva?

Ja, på genomresa, - svarade besökaren och tittade på schäslongen och blev mer och mer övertygad om att det var dåliga ekonomiska angelägenheter i verkställande utskottet. Han föredrog att de verkställande kommittéerna var inredda med nya svenska möbler från Leningrads trästiftelse.

Ordföranden ville fråga om syftet med löjtnantens sons besök i Arbatov, men oväntat för sig själv log han klagande och sa:

Våra kyrkor är fantastiska. Hit redan från Glavnauka kom, de ska återställa. Säg mig, minns du själv upproret på slagskeppet "Ochakov"?

Vagt, vagt, - svarade besökaren. – På den här heroiska tiden var jag fortfarande extremt liten. Jag var ett barn.

Ursäkta mig, vad heter du?

Nikolai... Nikolai Schmidt.

Och för pappan?

Ah, vad illa! tänkte besökaren, som själv inte visste vad fadern hette.

Ja, - drog han och undvek ett direkt svar, - nu känner många inte till hjältarnas namn. NEP frenesi. Det finns ingen sådan entusiasm, jag kom faktiskt till din stad av en slump. Vägproblem. Lämnade utan ett öre.

Ordföranden var mycket nöjd med förändringen i samtalet. Det verkade skamligt för honom att han glömde namnet på Ochakov-hjälten.

"Visst," tänkte han och tittade kärleksfullt på hjältens inspirerade ansikte, "du är döv här på jobbet. Du glömmer de stora milstolparna."

Hur säger man? Utan ett öre? Det här är intressant.

Naturligtvis skulle jag kunna vända mig till en privatperson, - sa besökaren, - vem som helst kommer att ge mig, men du förstår, det här är inte särskilt bekvämt ur politisk synvinkel. Son till en revolutionär - och plötsligt ber han om pengar från en privat handlare, från en Nepman ...

Löjtnantens son yttrade de sista orden med ångest. Ordföranden lyssnade oroligt till de nya intonationerna i besökarens röst. "Tänk om han får ett anfall?" tänkte han, "du kommer inte få några problem med honom."

Och de gjorde mycket bra att de inte vände sig till en privat handlare, - sa den helt förvirrade ordföranden.

Sedan började sonen till Svarta havets hjälte försiktigt, utan press, igång. Han bad om femtio rubel. Ordföranden, begränsad av den lokala budgetens snäva gränser, kunde bara ge åtta rubel och tre kuponger till lunch i den kooperativa matsalen "Fd Friend of Magen".

Hjältens son stoppade pengarna och kupongerna i en djup ficka på en sliten fläckgrå jacka och höll på att resa sig ur den rosa ottomanen när ett klapprande och en störtflod av en sekreterare hördes utanför kontorsdörren.

Dörren öppnades hastigt och en ny besökare dök upp på tröskeln.

Vem är ansvarig här? frågade han, andades tungt och tittade sig omkring i rummet med sina vilsna ögon.

Jo, jag, - sa ordföranden.

Hej, ordförande, - skällde nykomlingen och höll fram en spadformad handflata. - Låt oss lära känna varandra. Son till löjtnant Schmidt.

WHO? - frågade stadschefen med glasögon.

Sonen till den store, oförglömliga hjälten, löjtnant Schmidt, upprepade främlingen,

Och här sitter en vän - son till kamrat Schmidt, Nikolai Schmidt.

Och ordföranden pekade i full nöd på den första besökaren, vars ansikte plötsligt antog ett sömnigt uttryck.

Ett kittlande ögonblick har kommit i två skurkars liv. I händerna på den blygsamma och förtroendefulla ordföranden för den verkställande kommittén kunde Nemesis långa, obehagliga svärd blinka när som helst. Ödet gav bara en sekunds tid för att skapa en räddningskombination. Skräck speglade sig i ögonen på löjtnant Schmidts andre son.

Hans figur i en Paraguay sommarskjorta, sjömansbyxor och blåaktiga canvasskor, skarp och kantig för en minut sedan, började suddas ut, tappade sina formidabla konturer och väckte definitivt ingen respekt. Ett elak leende dök upp på ordförandens läppar.

Och nu, när det redan syntes för löjtnantens andre son att allt var förlorat och att den fruktansvärda ordförandens vrede nu skulle falla på hans röda huvud, kom räddningen från den rosa ottomanen.

Vasya! ropade löjtnant Schmidts förste son och hoppade upp. - Infödd bror! Känner du igen bror Kolya?

Och den första sonen omfamnade den andra sonen.

Jag vet! - utbrast Vasya, som hade börjat se klart. – Jag känner igen min bror Kolya!

Det glada mötet präglades av sådana kaotiska smekningar och kramar som var så ovanliga i styrka att den andra sonen till Svarta havets revolutionär kom ut ur dem med ett ansikte blekt av smärta. Broder Kolya, av glädje, krossade honom ganska starkt.

Medan de omfamnade tittade de två bröderna snett på ordföranden, vars ansikte inte lämnade det vinaktiga uttrycket. Med tanke på detta måste räddningskombinationen utvecklas just där på plats, fyllas på med vardagliga detaljer och nya detaljer om sjömännens uppror 1905 som gäckade Eastpart. Hållande hand satte sig bröderna på schäslongen och, utan att ta sina smickrande blickar från ordföranden, störtade de i minnen.

Vilket fantastiskt möte! - utropade den första sonen falskeligen, med en blick som uppmanade ordföranden att delta i familjefirandet.

Ja, sa ordföranden med frusen röst. – Det händer, det händer.

När den första sonen såg att ordföranden fortfarande var i klorna på tvivel, strök den första sonen sin brors röda hår. som en setter, lockig och tillgiven frågade:

När kom du från Mariupol, var bodde du hos vår mormor?

Ja, jag bodde, - mumlade löjtnantens andre son, - hos henne.

Varför skrev du till mig så sällan? Jag var väldigt orolig.

Jag var upptagen, - svarade den rödhåriga mannen surt. Och av rädsla för att den rastlösa brodern omedelbart skulle bli intresserad av vad han gjorde (och han var huvudsakligen upptagen med att sitta i kriminalvårdshus i olika autonoma republiker i regionerna), ryckte den andre sonen till löjtnant Schmidt initiativet och ställde frågan själv :

Varför skrev du inte?

Jag skrev, - brodern svarade oväntat och kände en ovanlig uppsving av munterhet, - jag skickade rekommenderade brev. Jag har till och med portokvitton.

Och han sträckte sig ner i sidfickan, varifrån han faktiskt tog ut många gamla papperslappar, men av någon anledning visade dem inte för sin bror, utan för ordföranden i den verkställande kommittén, och även då på avstånd.

Konstigt nog lugnade åsynen av tidningarna ordföranden en aning, och brödernas minnen blev mer levande. Den rödhåriga mannen vande sig ganska mycket vid situationen och berättade ganska förnuftigt, om än monotont, innehållet i masshäftet "Myteriet på Ochakovo". Hans bror prydde sin torra utställning med detaljer så pittoreska att ordföranden, som började lugna ner sig, spetsade öronen igen.

Men han släppte bröderna i fred och de sprang ut på gatan och kände stor lättnad. Runt hörnet av verkställande kommitténs hus stannade de till.

På tal om barndom, - sa den första sonen, - i barndomen dödade jag människor som du på plats. Från en slangbella.

Varför? – frågade glatt den berömda faderns andra son.

Det här är livets hårda lagar. Eller, kort sagt, livet dikterar sina hårda lagar till oss. Varför gick du in på kontoret? Har du inte sett att ordföranden inte är ensam?

Jag trodde...

Ah, trodde du? Tänker du ibland? Du är en tänkare. Vad är ditt efternamn, tänkare? Spinoza? Jean Jacques Rousseau? Marcus Aurelius?

Den rödhåriga mannen var tyst, krossad av den rättvisa anklagelsen.

Jag förlåter dig. Leva. Nu ska vi lära känna varandra. Vi är trots allt bröder, och släktskapet förpliktar. Jag heter Ostap Bender. Låt mig också veta ditt förnamn.

Balaganov, - den rödhåriga mannen presenterade sig, - Shura Balaganov.

Jag frågar inte om yrket, "sa Bender artigt," men jag kan gissa. Förmodligen något intellektuellt? Finns det många fällande domar i år?

Två, - svarade Balaganov fritt.

Detta är inte bra. Varför säljer du din odödliga själ? En person ska inte stämma. Det här är ett smutsigt jobb. Jag menar stöld. För att inte tala om det faktum att det är synd att stjäla - din mamma introducerade dig förmodligen till en sådan lära i barndomen - det är också ett planlöst slöseri med kraft och energi.

Ostap skulle ha utvecklat sin livsåskådning under lång tid om inte Balaganov hade avbrutit honom.

Titta, - sa han och pekade på det gröna djupet av Boulevard of Young Talents. "Ser du mannen i stråhatten gå där borta?"

Jag förstår, - sa Ostap arrogant. - Än sen då? Är det här guvernören på Borneo?

Det här är Panikovsky, - sa Shura. - Löjtnant Schmidts son.

Längs gränden, i skuggan av de höga lindarna, lite lutad åt sidan, rörde sig en äldre medborgare. En hård stråhatt med räfflade kanter satt i sidled på huvudet. Byxorna var så korta att de blottade kalsongernas vita dragsko. Under medborgarens mustasch, som lågan från en cigarett, flammade en gyllene tand.

Hur, en annan son? - sa Ostap. – Det börjar bli roligt.

Panikovsky gick upp till byggnaden av den verkställande kommittén, gjorde eftertänksamt en åttasiffra vid ingången, tog tag i kanten av sin hatt med båda händerna och placerade den korrekt på huvudet, drog av sig jackan och suckade tungt och gick in. .

Löjtnanten hade tre söner, noterade Bender, två var smarta och den tredje var en dåre. Han måste varnas.

Inget behov, - sade Balaganov, - låt honom få veta en annan gång hur man bryter mot konventionen.

Vad är detta för konvention?

Vänta, jag berättar senare. Gick in, gick in!

Jag är en avundsjuk person, erkände Bender, men det finns inget att avundas här. Har du aldrig sett en tjurfäktning? Låt oss gå och se.

Löjtnant Schmidts vänliga barn kom ut runt hörnet och närmade sig fönstret på ordförandens kontor.

Bakom ett dimmigt, otvättat glas satt ordföranden. Han skrev snabbt. Som alla författare har han ett ansikte. det var sorgligt. Plötsligt höjde han huvudet. Dörren slogs upp och Panikovsky kom in i rummet. Han tryckte sin hatt mot sin feta jacka, stannade nära bordet och rörde länge på sina tjocka läppar. Därefter hoppade ordföranden upp i sin stol och öppnade munnen på vid gavel. Vänner hörde ett långt rop.

Med orden "all back" drog Ostap Balaganov med sig. De sprang till boulevarden och gömde sig bakom ett träd.

Ta av dig hattarna, - sa Ostap, - bara dina huvuden. Kroppen kommer nu att tas bort.

Han hade inte fel. Inte förr hade ropen och översvämningarna av ordförandens röst tystnat förrän två rejäla anställda dök upp i styrelsens portal. De bar Panikovsky. Den ene höll hans händer och den andra i benen.

Den avlidnes aska, - kommenterade Ostap, - bars ut i famnen på släktingar och vänner.

De anställda släpade det tredje dumma barnet till löjtnant Schmidt ut på verandan och började sakta vagga det. Panikovsky var tyst och plikttroget tittade in i den blå himlen.

Efter en kort civil minnesstund... - började Ostap.

Just i det ögonblicket kastade officerarna ut honom på gatan, efter att ha gett Panikovskys kropp tillräckligt med utrymme och tröghet.

Kroppen begravdes, avslutade Bender. Panikovsky floppade till marken som en padda. Han reste sig snabbt och lutande åt sidan mer än tidigare sprang han längs Boulevard of Young Talents med otrolig fart.

Tja, berätta nu för mig, - sa Ostap, - hur den här jäveln bröt mot konventionen och vilken typ av konvention det var.

Trettio söner av löjtnant Schmidt Den jobbiga morgonen var över. Bender och Balaganov gick snabbt bort från den verkställande kommittén utan att säga ett ord. En lång blå räls kördes längs huvudgatan på de skilda bondegångarna. En sådan ringning och sång stod på huvudgatan, som om en förare i en fiskepresenningsoverall inte bar en räls utan en öronbedövande musikton. Solen slog ner mot glasfönstret i butiken för visuella hjälpmedel, där två skelett omfamnade sig i godo över jordklot, dödskallar och en glatt målad papplever av en fyllare. I det fattiga fönstret i verkstaden av frimärken och sigill upptogs den största platsen av emaljerade tabletter med inskriptionerna: "Lunchstängt", "Lunchrast från 14.00 till 15.00", "Stängt för lunchrast", helt enkelt "Stängt" ", "Butiken är stängd" och, slutligen, en svart grundtavla med gyllene bokstäver: "Stängt för inventering av varor." Tydligen var dessa resoluta texter i störst efterfrågan i staden Arbatov. För alla andra livsfenomen svarade frimärkens och sigillverkstaden med endast en blå platta: "Nanny i tjänst."

Sedan, efter varandra, låg tre förråd med blåsinstrument, mandoliner och basbalalajkor på rad. Kopparrör, glänsande depraverat, lutade sig på skylttrappan täckta med röd kaliko. Bashelikonen var särskilt bra. Han var så mäktig, så lättvindigt solande i solen, hopkrupen i en ring, att han inte borde ha förvarats i ett fönster, utan i huvudstadens djurpark, någonstans mellan en elefant och en boakonstriktor, Och så att på vilodagar föräldrar skulle ta sina barn till honom och säga: "Här, älskling, helikonpaviljongen. Helikon sover nu. Och när han vaknar kommer han definitivt att börja blåsa." Och så att barnen tittar på den fantastiska pipan med stora underbara ögon.

Vid ett annat tillfälle skulle Ostap Bender ha uppmärksammat nyskurna balalajkor, storleken som en koja, och grammofonskivor som hoprullats från solens hetta, och pionjärtrummor, som med sin käcka färg antydde att en kula var en dåre, och en bajonett - bra gjort, - men nu orkade han inte. Han ville äta.

Står du naturligtvis på gränsen till en ekonomisk avgrund? frågade han Balaganov.

Handlar det här om pengar? sa Shura. Jag har inte haft några pengar på en hel vecka.

I så fall kommer du att sluta illa, unge man, - sa Ostap förmanande. – Den ekonomiska avgrunden är den djupaste av alla avgrunder, den kan man falla i hela livet. Okej, oroa dig inte. Jag hade fortfarande tre kuponger för lunch i näbben. Ordföranden för den verkställande kommittén blev kär i mig vid första ögonkastet.

Men mejeribröderna misslyckades med att dra fördel av stadens chefs vänlighet. På dörren till matsalen "Fd Magens vän" hängde ett stort hänglås täckt med antingen rost eller bovetegröt.

Visst, - sa Ostap bittert, - i samband med att man räknar schnitzlarna är matsalen stängd för alltid. Du måste ge din kropp för att bli sönderriven av privata handlare.

Privata handlare älskar kontanter, - invände Balaganov slarvigt.

Nåväl, jag kommer inte att tortera dig. Ordföranden överöste mig med guldregn till ett belopp av åtta rubel. Men kom ihåg, kära Shura, jag tänker inte mata dig gratis. För varje vitamin jag ger dig kommer jag att kräva många små tjänster av dig. Det fanns dock ingen privat sektor i staden, och bröderna åt lunch i sommarens kooperativa trädgård, där speciella affischer informerade medborgarna om den senaste Arbat-innovationen inom området offentlig kost:

ÖL SÄLJS ENDAST TILL FACKLEDAMÖTER

Låt oss vara nöjda med kvass, - sa Balaganov.

Nöjd tittade Balaganov tacksamt på sin frälsare och började berättelsen. Berättelsen varade i två timmar och innehöll oerhört intressant information.

Inom alla områden av mänsklig verksamhet. arbetskraftens utbud och efterfrågan regleras av särskilda organ. Skådespelaren kommer att åka till Omsk först när han med säkerhet får reda på att han inte har något att frukta från konkurrensen och att det inte finns några andra sökande till hans roll som kall älskare eller "måltiden serveras". Järnvägsarbetarna tas om hand av sina anhöriga, som noggrant publicerar rapporter i tidningarna om att arbetslösa bagagedistributörer inte kan räkna med att få arbete inom vägen Syzran-Vyazemskaya, eller att den centralasiatiska vägen är i behov av fyra barriärväktare. En expert merchandiser lägger ut en annons i tidningen, och hela landet kommer att veta att det finns en expert merchandiser i världen med tio års erfarenhet, som av familjeskäl ändrar sin tjänst i Moskva till att arbeta i provinserna.

Allt är reglerat, flyter längs rensade kanaler, gör sin krets i full överensstämmelse med lagen och under dess skydd.

Och bara marknaden för en speciell kategori av bedragare, som kallar sig löjtnant Schmidts barn, var i ett kaotiskt tillstånd. Anarkin höll på att riva sönder företaget med löjtnantens barn. De kunde inte från sitt yrke dra de fördelar som en stunds bekantskap med administratörer, företagsledare och sociala aktivister, människor för det mesta förvånansvärt godtrogna, utan tvekan kunde ge dem.

Över hela landet, utpressande och tiggeri, de falska barnbarnen till Karl Marx, de obefintliga brorsönerna till Friedrich Engels, bröderna till Lunacharsky, kusiner till Clara Zetkin, eller i värsta fall ättlingarna till den berömda anarkistprinsen Kropotkin, flytta.

Från Minsk till Beringssundet och från Nakhichevan på Araks till Franz Josefs land går verkställande kommittéer och verkställande kommittéer in, landar på stationsplattformar och rullar oroligt in i taxibilar släktingar till fantastiska människor. De har bråttom. De har mycket att göra.

En gång i tiden översteg utbudet av släktingar ändå efterfrågan, och depressionen inträdde på denna säregna marknad. Det fanns ett behov av reformer. Barnbarnen till Karl Marx, kropotkiniterna, engelsisterna och liknande effektiviserade gradvis sin verksamhet, med undantag för den våldsamma föreningen av löjtnant Schmidts barn, som på den polska sejmens sätt alltid slets sönder av anarki . Någon sorts oförskämda, giriga, envisa barn smög fram och störde varandra för att samla i spannmålsmagasinen.

Shura Balaganov, som ansåg sig vara den förstfödde till en löjtnant, var allvarligt oroad över den nuvarande situationen. Allt oftare fick han att göra med kamrater i företaget, som fullständigt förstörde de fruktbara fälten i Ukraina och semesterortshöjderna i Kaukasus, där han brukade arbeta lönsamt.

Och du var rädd för ökande svårigheter? frågade Ostap hånfullt.

Men Balaganov märkte inte ironin. Han smuttade på lila kvass och fortsatte sin historia.

Det fanns bara en väg ut ur denna spända situation - en konferens. Balaganov arbetade hela vintern för att sammankalla den. Han korresponderade med konkurrenter som han personligen kände. Obekant. förmedlade inbjudan genom Marx barnbarn som kom över på vägen. Och slutligen, tidigt på våren 1928, samlades nästan alla berömda barn till löjtnant Schmidt i en taverna i Moskva, nära Sukharev-tornet. Kvorumet var stort – löjtnant Schmidt hade trettio söner mellan arton och femtiotvå och fyra döttrar, dumma, medelålders och fula.I ett kort öppningstal uttryckte Balaganov förhoppningen att bröderna skulle hitta ett gemensamt språk och äntligen utarbeta en konvention, behovet dikterat av livet självt.

Enligt Balaganovs projekt skulle hela republikernas union delas upp i trettiofyra operativa sektioner, efter antalet insamlade. Varje tomt överförs till långtidsbruk av ett barn. Ingen av medlemmarna i företaget har rätt att korsa gränser och invadera utländskt territorium för att tjäna pengar.

Ingen motsatte sig de nya arbetsprinciperna, med undantag för Panikovsky, som redan då deklarerade att han skulle leva utan konvention. Men under uppdelningen av landet utspelade sig fula scener. De höga avtalsparterna bråkade redan första minuten och talade inte längre till varandra förutom med tillägg av kränkande epitet. Hela tvisten uppstod på grund av uppdelningen av tomter.

Ingen ville ta universitetscentra. Ingen behövde misshandlade Moskva, Leningrad och Kharkov.

De avlägsna östra regionerna, nedsänkta i sanden, hade också ett mycket dåligt rykte. De anklagades för att vara obekanta med löjtnant Schmidts personlighet.

Hittade dårar! – skrek Panikovsky gällt. – Du ger mig det centralryska Upland, så skriver jag på konventionen.

Hur? Hela upplandet? sa Balaganov. - Varför ger vi dig inte Melitopol också? Eller Bobruisk?

Vid ordet "Bobruisk" stönade församlingen smärtsamt. Alla gick med på att åka till Bobruisk redan nu. Bobruisk ansågs vara en underbar, högkulturell plats.

Tja, inte hela backen, - insisterade den girige Panikovsky, - åtminstone hälften. Äntligen är jag en familjefar, jag har två familjer. Men de gav honom inte ens hälften.

Efter mycket tillrop beslöt man att dela upp tomterna efter lottning. Trettiofyra papperslappar skars och ett geografiskt namn anbringades på var och en av dem. Fertil Kursk och tvivelaktiga Cherson, föga utvecklade Minusinsk och nästan hopplösa Ashgabat, Kiev, Petrozavodsk och Chita - alla republiker, alla regioner låg i någons harhatt med hörlurar och väntade på ägarna.

Glada utrop, dova stön och förbannelser åtföljde lottningen.

Den onda stjärnan Panikovsky hade ett inflytande på utgången av fallet. Han fick Volga-regionen. Han gick med i konventet utom sig själv av ilska.

Jag går, - ropade han, - men jag varnar dig: om de behandlar mig illa kommer jag att bryta mot konventionen, jag går över gränsen!

Balaganov, som fick den gyllene Arbatovsky-komplotten, blev orolig och förklarade sedan att han inte skulle tolerera brott mot operativa standarder.

På ett eller annat sätt effektiviserades ärendet, varefter trettio söner och fyra döttrar till löjtnant Schmidt åkte till sina områden för att arbeta.

Och nu, Bender, såg du själv hur den här jäveln bröt mot konventionen, - avslutade Shura Balaganov sin historia. – Han kröp på min sida länge, men jag kunde fortfarande inte fånga honom.

Tvärtemot berättarens förväntan framkallade inte Panikovskys dåliga gärning fördömande från Ostap. Bender lutade sig tillbaka i sin stol och tittade avslappnat framåt.

Träd målades på restaurangträdgårdens höga bakvägg, lummiga och jämna, som en bild i en läsare. Det fanns inga riktiga träd i trädgården, men skuggan som föll från väggen gav en livgivande svalka och tillfredsställde medborgarna helt. Medborgare var tydligen utan undantag medlemmar i facket, eftersom de bara drack öl och inte ens hade något mellanmål.

En grön bil körde upp till portarna till trädgården, ständigt flämtande och skjutande, på vars dörr det fanns en vit bågformad inskription: "Åh, jag ska ge dig en åktur!" Nedan fanns förutsättningarna för att gå i en glad bil. Tre rubel per timme. Till slut - efter överenskommelse. Det fanns inga passagerare i bilen.

Viskade trädgårdsmästarna oroligt. I ungefär fem minuter tittade föraren bedjande genom gallret i trädgården och, efter att ha tappat hoppet om att få en passagerare, skrek han trotsigt:

Taxi är gratis! Sitt ner tack! Men ingen av medborgarna uttryckte en önskan om att sätta sig in i bilen "Åh, jag kör den!" Och till och med själva inbjudan från föraren påverkade dem på ett konstigt sätt. De sänkte huvudet och försökte att inte titta i riktning mot bilen. Föraren skakade på huvudet och körde sakta iväg. Arbatoviterna såg sorgset efter honom. Fem minuter senare rusade den gröna bilen förbi trädgården i motsatt riktning. Föraren hoppade upp och ner i sin plats och skrek något obegripligt. Bilen var fortfarande tom. Ostap såg efter henne och sa:

Så. Balaganov, din snubbe. Bli inte förolämpad. Med detta vill jag ange exakt den plats som du upptar under solen.

Dra åt helvete! sa Balaganov oförskämt.

Är du fortfarande kränkt? Så enligt din åsikt är ställningen för en löjtnants son inte knäpp?

Men du är själv son till löjtnant Schmidt! ropade Balaganov.

Du är en snubbe, - upprepade Ostap. - Och snubbens son. Och dina barn kommer att vara snubbar. Pojke! Det som hände i morse är inte ens ett avsnitt, utan bara en ren slump, ett infall av en artist. Gentleman på jakt efter tio. Att fånga sådana magra odds ligger inte i min natur. Och vad är det här för yrke, gud förlåt mig! Löjtnant Schmidts son! Nåväl, ett år till, ja, två. Och sen då? Vidare blir dina röda lockar bekanta, och de kommer helt enkelt att börja slå dig.

Så vad ska man göra? Balaganov blev orolig. - Hur får man dagligt bröd?

Du måste tänka”, sa Ostap strängt. – Jag matar till exempel idéer. Jag håller inte ut tassen för den sura rubeln i verkställande utskottet. Min tråckling är bredare. Jag förstår att du ointresserat älskar pengar. Vilken summa gillar du?

Fem tusen, - svarade Balaganov snabbt.

Per månad?

Då är jag ur vägen med dig. Jag behöver femhundratusen. Och när det är möjligt på en gång, men inte i delar.

Kanske ta det i delar? - frågade den hämndlystne Balaganov.

Ostap tittade uppmärksamt på sin samtalspartner och svarade ganska allvarligt:

Jag skulle ta delar. Men jag behöver det just nu. Balaganov var på väg att skämta om den här frasen också, men när han lyfte blicken mot Ostap, avbröt han omedelbart. Framför honom satt en idrottsman med ett exakt ansikte, som stämplat på ett mynt. Ett sprött vitt ärr skar hans mörka hals. Hans ögon gnistrade av förmidabel nöje.

Balaganov kände plötsligt en oemotståndlig önskan att sträcka armarna vid sidorna. Han ville till och med harkla sig, vilket händer med personer med medelansvar när de pratar med en av sina överlägsna kamrater. Han harklade sig och frågade förläget:

Varför behöver du så mycket pengar ... och omedelbart?

Egentligen behöver jag mer, - sade Ostap, - femhundratusen - detta är min minsta, ungefärliga femhundratusen fullviktsrubel.Jag vill åka, kamrat Shura, för att gå väldigt långt, till Rio de Janeiro.

Har du släkt där? frågade Balaganov.

Men vadå, ser jag ut som en person som kan ha släkt?

Nej, men jag...

Jag har inga släktingar, kamrat Shura, jag är ensam i hela världen. Jag hade en far, en turkisk undersåte, och han dog för länge sedan i fruktansvärda kramper. Inte i det här fallet. Jag har velat åka till Rio de Janeiro sedan barnsben. Naturligtvis vet du inte om den här stadens existens.

Balaganov skakade sorgset på huvudet. Av världens kulturcentra kände han, förutom Moskva, bara Kiev, Melitopol och Zhmerinka. I allmänhet var han övertygad om att jorden var platt.

Ostap slängde på bordet ett ark rivet ur en bok.

Detta är ett urklipp från Small Soviet Encyclopedia. Här är vad som skrivs om Rio de Janeiro: "1360 tusen invånare ..." så ... "ett betydande antal mulatter ... nära Atlantens stora bukt ..." Här, här! "Stadens huvudgator när det gäller rikedomen av butiker och praktfulla byggnader är inte sämre än de första städerna i världen." Kan du föreställa dig, Shura? Ge inte efter! Mulatter, viken, kaffeexport så att säga, kaffedumpning, Charleston kallade "My girl has one little thing" och ... vad ska man prata om! Du ser själv vad som händer. En och en halv miljon människor, och alla utan undantag i vita byxor. Jag vill gå härifrån. Under det senaste året har jag haft de allvarligaste meningsskiljaktigheterna med den sovjetiska regeringen. Hon vill bygga socialism, men jag vill inte. Jag är uttråkad på att bygga socialism. Nu förstår du varför jag behöver så mycket pengar?

Var får du femhundratusen? frågade Balaganov tyst.

Var som helst, - svarade Ostap. - Visa mig bara en rik man, så tar jag hans pengar.

Hur? Mörda? – frågade Balaganov ännu tystare och sneglade på grannborden, där Arbatoviterna höjde rostade vinglas.

Du vet, - sa Ostap, - du borde inte ha undertecknat den så kallade Sukharevkonventionen. Denna mentala träning verkar ha utmattat dig mycket. Du håller på att bli dum framför dina ögon. Notera till dig själv, Ostap Bender dödade aldrig någon. Han dödades - det var det. Men själv är han ren inför lagen. Jag är verkligen ingen kerub. Jag har inga vingar, men jag respekterar strafflagen. Det här är min svaghet.

Hur ska du ta pengarna?

Hur kan jag ta bort? Att ta eller ta ut pengar varierar beroende på omständigheterna. Jag personligen har fyrahundra jämförelsevis ärliga metoder för avvänjning. Men det handlar inte om metoderna. Faktum är att nu finns det inga rika människor, Och det här är skräcken i min position. En annan skulle naturligtvis kasta sig över någon försvarslös statlig institution, men det står inte i mina regler. Du vet min respekt för brottsbalken. Det finns ingen kalkyl för att råna laget. Ge mig en rikare individ. Men det är han inte, den här individen.

Ja du! utbrast Balaganov. – Det finns väldigt rika människor.

Känner du dem? sa Ostap genast. - Kan du ge namn och exakt adress till minst en sovjetisk miljonär? Men det är de, det borde de vara. Eftersom en del sedlar strövar runt i landet så måste det finnas folk som har många av dem. Men hur hittar man en sådan trickster?

Ostap suckade till och med. Tydligen hade drömmar om en rik individ länge oroat honom.

Vad skönt, - sa han eftertänksamt, - att arbeta med en laglig miljonär i en välorganiserad borgerlig stat med gamla kapitalistiska traditioner. Där är miljonären en populär figur. Hans adress är känd. Han bor i en herrgård någonstans i Rio de Janeiro. Man går direkt till hans mottagning och redan i hallen, efter de allra första hälsningarna, tar man bort pengar. Och allt detta, tänk på, på ett bra, artigt sätt: "Hej, sir, oroa dig inte. Du måste störa dig lite. Okej. Klart." Och det är allt. Kultur! Vad kan vara lättare? En gentleman i ett samhälle av herrar gör sina små affärer. Skjut bara inte på ljuskronan, det är överflödigt. Och vi har... Gud, Gud!.. I vilket kallt land vi lever! Vi har allt gömt, allt är under jorden. Den sovjetiska miljonären kan inte ens hittas av Narkomfin med dess supermäktiga skatteapparat. Och miljonären kanske sitter nu i denna så kallade sommarträdgård vid bordet bredvid och dricker fyrtiokopecks Tip-Top-öl. Det är det som är pinsamt!

Så, tänker du, - frågade Balaganov tak, - tänk om det fanns en sådan hemlig miljonär då? ...

Fortsätt inte. Jag vet vad du vill säga. Nej, inte det, inte alls. Jag kommer inte att kväva honom med en kudde eller slå honom i huvudet med en blånad revolver. Och i allmänhet kommer inget dumt att hända. Åh, om bara för att hitta en individ! Jag ska ordna det så att han själv kommer med sina pengar till mig på ett silverfat.

Det här är väldigt bra. Balaganov log tillitsfullt. – Femhundratusen på ett silverfat.

Han reste sig och började cirkla runt bordet. Han slog klagande med tungan, stannade, öppnade till och med munnen, som om han ville säga något, men utan att säga något satte han sig och reste sig igen. Ostap följde likgiltigt Balaganovs utveckling.

Kommer han att ta med det? frågade Balaganov plötsligt med raspig röst. - På ett fat? Vad händer om det inte gör det? Var ligger Rio de Janeiro? Långt? Det kan inte vara så att alla har vita byxor på sig. Kom igen, Bender. För femhundratusen kan du leva gott hos oss.

Utan tvekan, otvivelaktigt, sade Ostap glatt, "det är möjligt att leva. Men man slår inte med vingarna utan anledning. Du har inte femhundratusen.

En djup rynka dök upp på Balaganovs lugna, oplogade panna. Han tittade osäkert på Ostap och sa:

Jag känner en sådan miljonär. All animation försvann från Benders ansikte på ett ögonblick. Hans ansikte stelnade omedelbart och antog igen en medaljform.

Gå, gå, - sa han, - jag serverar bara på lördagar, det finns inget att hälla här.

Ärligt talat, Monsieur Bender...

Lyssna, Shura, om du äntligen har bytt till franska, kalla mig då inte monsieur, utan situationyen, som betyder medborgare. Förresten, adressen till din miljonär?

Han bor i Chernomorsk.

Jo, självklart visste han det. Tjernomorsk! Där, redan före kriget, kallades en man med tiotusen miljonär. Och nu... kan jag tänka mig! Nej, det är nonsens!

Nej, låt mig berätta. Det här är en riktig miljonär. Du förstår, Bender, jag råkade nyligen vara i fånglägret där...

Tio minuter senare lämnade mejeribröderna sommarandelsträdgården med öl. Den store strategen kände sig i positionen som en kirurg som var tvungen att utföra en mycket allvarlig operation. Allt är klart. Servetter och bandage ångas i elektriska kastruller, en sjuksköterska i en vit toga rör sig ohörbart över klinkergolvet, medicinsk fajans och nickel glänser, patienten ligger på ett glasbord och rullar med ögonen trögt mot taket, lukten av tyskt tuggummi flödar i den speciellt uppvärmda luften. Kirurgen, utsträckta armar, närmar sig operationsbordet, tar emot en steriliserad finsk kniv från assistenten och säger torrt till patienten: "Jaha, ta av brännsåren."

Det är alltid så här med mig", sa Bender med glänsande ögon, "du måste starta en miljonaffär med en märkbar brist på sedlar. Allt mitt kapital, fast, cirkulerande och reserver, uppskattas till fem rubel .. - Vad, sa du, hette den underjordiska miljonären?

Koreiko, - svarade Balaganov.

Ja, ja, Koreiko. Bra efternamn. Och du hävdar att ingen känner till hans miljoner.

Ingen utom jag och Pruzhansky. Men Pruzhansky, som jag sa till dig, kommer att sitta i fängelse i ytterligare tre år. Om du bara kunde se hur han dör och grät när jag gick ut i naturen. Han kände tydligen att jag inte behövde berätta om Koreiko.

Att han avslöjade sin hemlighet för dig är nonsens. Inte på grund av detta blev han dödad och grät. Han hade förmodligen en aning att du skulle berätta hela historien för mig. Och detta är verkligen en direkt förlust för stackars Pruzhansky. När Pruzhansky släpps från fängelset kommer Koreiko att finna tröst endast i det vulgära ordspråket: "Fattigdom är inte en last."

Ostap kastade av sig sommarmössan och viftade med den i luften och frågade:

Har jag grått hår?

Balaganov drog upp magen, spred sina strumpor till en gevärskolvs bredd och svarade med högerflanksröst:

Aldrig!

Så de kommer. Vi har stora strider framför oss. Du blir också grå, Balaganov. Balaganov fnissade plötsligt dumt:

Hur säger man? Kommer han att ta med pengarna på ett silverfat?

På ett silverfat till mig, - sa Ostap, - och på ett fat till dig.

Men hur är det med Rio de Janeiro? Jag vill också ha vita byxor.

Rio de Janeiro är min barndoms kristalldröm, - svarade den store strategen strängt, - rör den inte med tassarna. Kom till saken. Skicka linjemän till mitt förfogande. Delar kommer att anlända till staden Chernomorsk så snart som möjligt. Vaktuniform. Tja, basunera ut marschen! Jag kommer att leda paraden!

Bensin är din - våra idéer

Ett år innan Panikovsky bröt mot konventionen genom att tränga in i någon annans verksamhetsområde dök den första bilen upp i staden Arbatov. Grundaren av bilbranschen var en förare vid namn Kozlevich.

Beslutet att börja ett nytt liv ledde honom till ratten. Adam Kozlevichs gamla liv var syndigt. Han bröt ständigt mot strafflagen för RSFSR, nämligen artikel 162, som behandlar frågorna om hemlig stöld av andra människors egendom (stöld).

Den här artikeln har många poänger, men punkt "a" (stöld begången utan användning av några tekniska medel) var främmande för den syndige Adam. Det var för primitivt för honom. Punkt "e", som kan straffas med fängelse i upp till fem år, passade inte heller honom. Han gillade inte att sitta i fängelse länge. Och eftersom han från barnsben var attraherad av teknik, ägnade han sig helhjärtat åt punkt "c" (hemlig stöld av andras egendom, begången med tekniska medel eller upprepade gånger, eller efter förhandsöverenskommelse med andra personer, på järnvägsstationer, bryggor, fartyg, vagnar och på hotell).

Men Kozlevich hade ingen tur. Han fångades både när han använde sina favorittekniska medel, och när han klarade sig utan dem. Han fångades på stationer, marinor, på ångbåtar och på hotell. De fångade honom också i vagnarna. Han greps även när han i fullständig desperation började gripa någon annans egendom efter förhandsöverenskommelse med andra personer.

Efter att ha tillbringat totalt tre år i fängelse, kom Adam Kozlevich till slutsatsen att det är mycket bekvämare att engagera sig i den öppna ackumuleringen av sin egen egendom än det hemliga bortförandet av någon annans. Denna tanke gav frid till hans upproriska själ. Han blev en exemplarisk fånge, skrev avslöjande dikter i fängelsetidningen "Solen går upp och går ner" och arbetade flitigt i kriminalvårdshusets mekaniska verkstad. Kriminalvården hade en gynnsam effekt på honom. Kozlevich, Adam Kazimirovich, fyrtiosex år gammal, kommer från bönder f. Częstochowa County, singel, upprepade gånger stämd, kom ut från fängelset en ärlig man.

Efter två års arbete i ett av Moskvas garage köpte han av misstag en så gammal bil att dess utseende på marknaden bara kunde förklaras av likvideringen av bilmuseet. En sällsynt utställning såldes till Kozlevich för hundra och nittio rubel. Av någon anledning såldes bilen tillsammans med en konstgjord palm i en grön balja. Jag var tvungen att köpa en palm. Palmen var fortfarande fram och tillbaka, men det tog lång tid att pilla med bilen: att leta efter de saknade delarna i basarerna, att lappa om sätena, att installera om de elektriska anläggningarna. Reparationen toppades med att bilen målades i ödlgrönt. Rasen på bilen var okänd, men Adam Kazimirovich hävdade att det var "Loren Dietrich". Som bevis spikade han fast en kopparplakett med märket Lauren-Dietrich på bilens kylare. Det återstod att gå vidare till den privata uthyrningen, som Kozlevich länge hade drömt om.

Dagen när Adam Kazimirovich var på väg att ta sin avkomma till världen för första gången, till bilbörsen, hände en sorglig händelse för alla privata förare. Etthundratjugo små svarta, Browning-liknande Renault-taxibilar anlände till Moskva. Kozlevich försökte inte ens konkurrera med dem. Han överlämnade palmen för förvaring till "Versailles" taxichaufförens tehus och gick till jobbet i provinserna.

Arbatov, berövad motortransport, gillade föraren, och han bestämde sig för att stanna i den för alltid.

Adam Kazimirovich föreställde sig hur hårt arbetande, rolig och, viktigast av allt, ärligt talat han skulle arbeta inom biluthyrningsområdet. Han föreställde sig hur han var i tjänst på stationen tidigt på den arktiska morgonen och väntade på Moskvatåget. Inlindad i en röd kohudsrock och höjer konserverade flygare i pannan, behandlar han vänligt bärarna med cigaretter. Djupfrysta taxibilar är ihopkrupen någonstans bakom. De gråter av kylan och skakar sina tjocka blå kjolar. Men så hörs larmsignalen från stationsklockan. Detta är agendan. Tåget kom. Passagerare går till stationstorget och stannar med nöjda grimaser framför bilen. De förväntade sig inte att idén om biluthyrning redan hade trängt in i Arbatovs skog. Kozlevich blåser i ett horn och rusar passagerare till bondens hus.

Det finns arbete hela dagen, alla är glada att använda sig av en mekanisk besättning. Kozlevich och hans trogna "Loren Dietrich" är oumbärliga deltagare i alla stadsbröllop, utflykter och fester. Men det mesta av arbetet är på sommaren. På söndagar åker hela familjer ut ur stan i Kozlevichs bil. Barnens meningslösa skratt hörs, vinden drar halsdukar och band, kvinnor babblar glatt, familjefäder tittar respektfullt på förarens läderrygg och frågar honom om läget för bilbranschen i Nordamerikas USA (är det sant, i synnerhet att Ford köper en ny bil dagligen?).

Så här föreställde Kozlevich sitt nya underbara liv i Arbatov. Men verkligheten förstörde på kortast möjliga tid luftslottet byggt av Adam Kazimirovichs fantasi med alla dess torn, vindbroar, väderhanar och en standard.

Sammanfattade först järnvägsschemat. Snabbtåg och kurirtåg passerade Arbatov-stationen utan att stanna, tog med trollstavar i farten och släppte förhastade post. Blandade tåg kom bara två gånger i veckan. De tog med sig fler och fler små människor: vandrare och skomakare med ryggsäckar, stockar och petitioner. Blandade passagerare använde i regel inte bilen. Det fanns inga utflykter och fester, och Kozlevich var inte inbjuden till bröllop. I Arbatov brukade man för bröllopsprocessioner anställa taxichaufförer, som i sådana fall vävde pappersrosor och krysantemum till hästmanar, vilket de planterade fäderna verkligen gillade.

Däremot blev det många vandringar på landet. Men de var inte alls vad Adam Kazimirovich drömde om. Det fanns inga barn, inga fladdrande halsdukar, inget glatt babbel.

Redan första kvällen, upplyst av dunkla fotogenlyktor, närmade sig fyra män Adam Kazimirovich, som hade stått fruktlöst hela dagen på torget Spaso-Kooperativnaya. Länge och tyst kikade de in i bilen. Då frågade en av dem, en puckelrygg, osäkert:

Kan alla åka?

Alla”, svarade Kozlevich, förvånad över Arbatov-medborgarnas skygghet. - Fem rubel i timmen.

Viskade männen. Chauffören hörde konstiga suckar och orden: "Låt oss ta en tur, kamrater, efter mötet? Är det bekvämt? Tjugofem rubel per person är inte dyrt.

Och för första gången tog en rymlig maskin emot Arbatoviterna i sin kalikobarm. I flera minuter var passagerarna tysta, överväldigade av rörelsens hastighet, den heta lukten av bensin och vindens visslingar. Sedan plågades de av en vag förmaning, drog de tyst vidare: "Snabbt som vågorna är våra livs dagar." Kozlevich tog tredje växeln. De dystra konturerna av ett malbultat mattält blinkade förbi och bilen hoppade ut på fältet, in på månbanan.

"Under dagen blir vår väg till graven kortare", drog passagerarna slarvigt slutsatsen. De tyckte synd om sig själva, det var synd att de aldrig varit elever. De sjöng refrängen med höga röster:

"Ett glas, lite, tirlim-bom-bom, tirlim-bom-bom."

Sluta! ropade puckelryggen plötsligt. - Kom tillbaka! Själen brinner.

I staden fångade ryttare många vita flaskor och några bredaxlade medborgare. De satte upp en bivack på fältet, åt middag med vodka och sedan, utan musik, dansade de en polkakokett.

Utmattad av nattens äventyr slumrade Kozlevich till hela dagen vid rodret på sin parkeringsplats. Och på kvällen dök gårdagens sällskap upp, redan berusat, satte sig i bilen igen och rusade runt i staden hela natten. Samma sak hände den tredje dagen. Nattfester för ett glatt sällskap, ledd av en puckelrygg, fortsatte två veckor i rad. Motoriseringens glädje hade en märklig effekt på Adam Kazimirovichs klienter: deras ansikten svällde upp och blev vita i mörkret, som kuddar. En puckelrygg med en bit korv hängande i munnen såg ut som en ghoul.

De blev kinkiga och grät ibland mitt i sin munterhet. En gång förde en orolig puckelrygg en påse ris till bilen i en hytt. I gryningen fördes riset till byn, byttes där mot månskens-pervach, och den dagen återvände de inte till staden. De drack med bönderna på broderskap, sittande på högar. Och på natten tände de brasor och grät särskilt klagande.

Den gråaktiga morgonen som följde stängde Järnvägskooperativet Lineets, där puckelryggen var föreståndare, och hans glada kamrater var ledamöter i styrelsen och butikskommissionen, för omrabatt av varor. Vad var revisorernas bittra förvåning när de varken fann mjöl eller peppar eller tvättsåpa eller bondtråg eller textilier eller ris i affären. Hyllor, diskar, lådor och baljor – allt var bart. Bara mitt i affären på golvet stod jättelika jaktstövlar nummer fyrtionio, på gula pappsulor, utsträckta till taket, och Nationella kassaapparaten, vars förnicklade dambyst var prickad med flerfärgade knappar , glimmade svagt i ett glasbås. Och en kallelse skickades till Kozlevichs lägenhet från folkets utredare: föraren kallades som vittne i fallet med Lineets-kooperativet.

Puckelryggen och hans vänner dök inte upp igen, och den gröna bilen stod på tomgång i tre dagar. De nya passagerarna, liksom de första, dök upp i skydd av mörkret. De började också med en oskyldig promenad ut ur stan, men tanken på vodka dök upp i dem så fort bilen gjorde den första halva kilometern. Tydligen föreställde sig Arbatoviterna inte hur det var möjligt att använda en bil när de var nykter, och ansåg att Kozlevichs motorvagn var ett bo av utsvävningar, där det var nödvändigt att bete sig rullande, uttala obscena rop och allmänt bränna liv. Först då förstod Kozlevich varför männen som gick förbi hans parkeringsplats under dagen blinkade åt varandra och log elakt.

Allt gick inte alls som Adam Kazimirovich förväntade sig. På natten rusade han förbi de omgivande lundarna med strålkastarna tända och hörde passagerarnas berusade tjafs och skrik bakom sig, och under dagen satt han bedövad av sömnlöshet vid utredarna och vittnade. Av någon anledning ägnade Arbatoviterna sina liv åt pengarna som tillhörde staten, samhället och samarbetet. Och Kozlevich, mot sin vilja, störtade återigen ned i strafflagens avgrund, in i världen i kapitel tre, som lärorikt talar om missbruk.

Rättegångar har inletts. Och i var och en av dem var Adam Kazimirovich huvudvittnet för åklagaren. Hans sanningsenliga berättelser slog de åtalade av fötterna, och de, kvävda i tårar och snor, erkände allt. Han förstörde många institutioner. Hans sista offer var filialkontoret för den regionala filmorganisationen, som spelade in den historiska filmen "Stenka Razin och prinsessan" i Arbatov. Hela filialen var gömd i sex år och filmen, som var av snävt rättsligt intresse, överfördes till museet för materiella bevis, där jaktstövlar från kooperativet Lineets redan fanns.

Efter det kom kollapsen. Den gröna bilen började fruktas som pesten. Medborgare gick förbi Spaso-Kooperativnaya-torget, där Kozlevich reste en randig stolpe med en skylt: "Automobile Exchange". I flera månader tjänade Adam inte ett öre och levde på besparingarna han gjorde på sina övernattningsresor.

Sedan gjorde han uppoffringar. På bildörren tog han fram en vit och enligt hans mening mycket frestande inskription: "Åh, jag kör den!" - och sänkte priset från fem rubel i timmen till tre. Men inte heller här ändrade medborgarna taktik. Föraren färdades sakta runt i staden, körde fram till anstalterna och ropade genom fönstren:

Vilken luft! Låt oss rida, ska vi?

Tjänstemän lutade sig ut på gatan och svarade till dånet från underskogen:

Rid själv. Mördare!

Varför mördaren? - nästan gråtande, frågade Kozlevich.

Det finns en mördare, - svarade de anställda, - du kommer att svika mig för ett utträde.

Och du skulle åka på din! ropade föraren passionerat. - Med mina egna pengar.

Vid dessa ord utbytte tjänstemännen humoristiska blickar och låste fönstren. Att åka bil med sina egna pengar verkade bara dumt för dem.

Ägare av "Åh, låt oss rida!" bråkade med hela staden. Han bugade sig inte längre för någon, blev nervös och arg. När han såg en arbetskamrat i en lång kaukasisk skjorta med ballongärmar, körde han upp bakom honom och skrek med ett bittert skratt:

Bedragare! Och nu sviker jag dig under demonstrationen! Under den hundranionde artikeln.

Sovsluzhen ryste, anpassade likgiltigt sitt bälte med ett silverset, som vanligtvis används för att dekorera selen på draghästar, och, låtsades att ropen inte syftade på honom, snabbade han upp hans takt. Men den hämndlystne Kozlevich fortsatte att åka bredvid och reta fienden med den monotona läsningen av ett pocketbrottsbrev:

- "En tjänstemans förskingring av pengar, värdesaker eller annan egendom som är i dennes besittning i kraft av sin tjänsteställning är straffbart ..."

Sovsluzh sprang fegt iväg och kastade upp ryggen högt, tillplattad från ett långt sittande på en kontorspall.

- "... fängelse, - ropade Kozlevich efter honom, - i upp till tre år."

Men allt detta gav föraren bara moralisk tillfredsställelse. Hans materiella angelägenheter var inte bra. Besparingarna höll på att ta slut. Något beslut måste fattas. Det kunde inte fortsätta så här. I ett sådant inflammerat tillstånd satt Adam Kazimirovich en gång i sin bil och tittade med avsky på den dumma randiga kolumnen "Automobile Exchange". Han förstod vagt att ett ärligt liv hade misslyckats, att bilmessiasen kom före schemat och att medborgarna inte trodde på honom. Kozlevich var så nedsänkt i sina sorgliga tankar att han inte ens lade märke till två unga människor som hade beundrat hans bil ganska länge.

En original design, sa en av dem slutligen, är motorismens gryning. Se, Balaganov, vad kan man göra från en enkel Singer-symaskin? En liten anpassning - och det blev ett härligt kärvkollektivpärm.

Kom undan, - sa Kozlevich surt.

Så hur "går" man? Varför satte du på din tröskmaskin ett reklammärke "Oh, I'll ger it a ride!"? Jag och en vän kanske skulle vilja åka på en affärsresa? Vi kanske bara vill eh-rida?

För första gången under Arbat-perioden i hans liv dök ett leende upp i ansiktet på martyren inom bilbranschen. Han hoppade ur bilen och startade den dunkande motorn.

Snälla, - sa han, - vart ska jag ta vägen?

Den här gången - ingenstans, - märkte Balaganov, - det finns inga pengar. Ingenting kan göras, kamrat mekaniker, fattigdom.

Sitt fortfarande ner! - ropade Kozlevich desperat. - Jag ska ge dig en present. Kommer du inte att dricka? Du kommer inte att dansa naken i månskenet? Va! Jag ska rida!

Nåväl, låt oss ta vara på gästfriheten, - sa Ostap och satte sig bredvid chauffören. - Jag ser att du har en bra karaktär. Men varför tror du att vi kan dansa nakna?

Det finns några här, - svarade chauffören och förde bilen till huvudgatan, - statliga brottslingar.

Vart ska man gå nu? - med ångest avslutade Kozlevich. - Vart ska man gå?

Ostap tvekade, tittade märkligt på sin rödhåriga kamrat och sa:

Alla dina problem kommer från det faktum att du är en sanningssökare. Du är bara ett lamm, en misslyckad baptist. Det är tråkigt att observera sådana dekadenta stämningar bland förare. Du har en bil - och du vet inte vart du ska ta vägen. Det är värre för oss – vi har ingen bil. Men vi vet vart vi ska gå. Vill du att vi ska gå tillsammans?

Var? frågade föraren.

Till Tjernomorsk”, sa Ostap. – Vi har en liten intim affär. Och du kommer att hitta arbete. I Chornomorsk värderas antikviteter och de är villiga att åka på dem. Nu går vi.

Först log Adam Kazimirovich bara, som en änka, för vilken ingenting i livet är sött. Men Bender skonade inte färger. Han vecklade ut fantastiska avstånd framför den generade föraren och målade omedelbart dem blå och rosa.

Och i Arbatov har du inget att förlora, förutom reservkedjor. Du kommer inte att gå hungrig på vägen. Det här är vad jag tar mig an. Din bensin - våra idéer.

Kozlevich stannade bilen och, fortfarande motstånd, sa dystert:

Inte tillräckligt med bensin.

Räcker det till femtio kilometer?

Räcker för åttio.

I så fall är allt bra. Jag har redan sagt att jag inte har någon brist på idéer och tankar. Exakt efter sextio kilometer väntar en stor järntunna med flygbensin på dig precis på vägen. Gillar du flygbensin?

Jag gillar det, - svarade Kozlevich blygt. Livet verkade plötsligt enkelt och roligt för honom. Han ville genast åka till Tjernomorsk.

Och denna tunna, - färdig Ostap, - får du helt gratis. Jag kommer att säga mer. Du kommer att bli ombedd att acceptera denna bensin.

Vilken bensin? viskade Balaganov. - Vad väver du?

Ostap tittade viktigt på de orange fräknar som var utspridda över hans fosterbrors ansikte och svarade lika tyst:

Människor som inte läser tidningar borde moraliskt dödas på plats. Jag lämnar ditt liv bara för att jag hoppas kunna omskola dig.

Ostap förklarade inte vilket samband som finns mellan att läsa tidningar och en stor tunna bensin, som påstås ligga på vägen.

Jag förklarar en stor höghastighetsbana Arbatov-Chernomorsk öppen, - sade Ostap högtidligt. – Jag utser mig själv till befälhavare för körningen. Föraren av bilen krediteras ... vad är ditt efternamn? Adam Kozlevich. Citizen Balaganov är godkänd som flygmekaniker med uppdraget att tjäna tjänstgöring för allt. Bara detta, Kozlevich: inskriptionen "Åh, jag tar en tur!" bör målas över omedelbart. Vi behöver inga speciella skyltar.

Två timmar senare föll en bil med en fräsch mörkgrön fläck på sidan långsamt ut ur garaget och rullade för sista gången genom gatorna i staden Arbatov. Hoppet lyste i Kozlevichs ögon. Balaganov satt bredvid honom. Han gnuggade flitigt koppardelarna med en trasa och fullföljde nitiskt sina nya uppgifter som flygmekaniker. Befälhavaren för körningen sprattlade på ett rött säte och tittade med tillfredsställelse på sina nya underordnade.

Adam! skrek han och täckte motorns mullret. - Vad heter din vagn?

- "Loren-Dietrich", - svarade Kozlevich.

Vad är det här för namn? Maskinen, som ett krigsskepp, måste ha sitt eget namn. Din "lorenditrich" är anmärkningsvärd för sin anmärkningsvärda hastighet och ädla skönhet av linjer. Därför föreslår jag att ge bilen ett namn - "Gnu Antilope". Vem är emot? Enhälligt.

Den gröna "antilopen", knarrande med alla dess delar, rusade längs den yttre passagen av Boulevard of Young Talents och flög in på torget.

Där visade sig blicken från besättningen på Antilopen med en märklig bild. En man med en vit gås under armen sprang böjd från torget mot motorvägen. Med vänster hand höll han en hård stråhatt på huvudet. En stor folkmassa följde honom skrikande. Den som rymde tittade ofta tillbaka, och man kunde se ett uttryck av skräck i hans stiliga skådespelares ansikte.

Panikovsky springer! ropade Balaganov.

Det andra steget av att stjäla en gås,” anmärkte Ostap kallt. – Den tredje etappen kommer att påbörjas efter tillfångatagandet av den skyldige. Det åtföljs av känsliga stryk.

Panikovsky gissade nog att den tredje etappen närmade sig, eftersom han sprang i full fart. Av rädsla släppte han inte gåsen, och detta orsakade stor irritation hos förföljarna.

Hundra sextonde artikeln, - sa Kozlevich utantill. - Hemligt, såväl som öppet bortförande av boskap från den arbetande jordbruks- och pastorala befolkningen.

Balaganov skrattade. Han roade sig över tanken på att konventionsöverträdaren skulle få rättslig vedergällning.

Bilen körde ut på motorvägen och skar genom den bullriga folkmassan.

Spara! ropade Panikovsky när antilopen hamnade i nivå med honom.

Gud ska ge, - svarade Balaganov och hängde överbord.

Bilen överöste Panikovsky med klubbor av hallondamm.

Ta mig! - Panikovsky skrek av sin sista kraft och höll sig nära bilen. – Jag mår bra.

Kan vi ta en jävel? frågade Ostap.

Inget behov, - svarade Balaganov grymt, - låt honom veta hur han ska bryta mot konventioner nästa gång.

Men Ostap hade redan bestämt sig.

Panikovsky lydde omedelbart. Gåsen reste sig olyckligt från marken, repade sig och gick som om ingenting hade hänt tillbaka till staden.

Gå in, - föreslog Ostap, - åt helvete med dig! Men synd inte mer, annars sliter jag ut mina händer med rötterna.

Panikovsky sparkade med fötterna, tog tag i kroppen, lutade sig sedan på sidan med magen, rullade in i bilen, som om han badade i en båt, och ramlade med sina manschetter och föll till botten.

Full fart framåt, - befallde Ostap. – Mötet fortsätter.

Balaganov tryckte på päronet och gammaldags, glada, plötsligt brytande ljud flydde från mässingshornet: Matchish är en härlig dans. Ta-ra-ta... Matchande härlig dans. Ta-ra-ta...

Och "Antelope-Gnu" flydde in i ett vildmark, mot en tunna flygbensin.

Vanlig resväska

En man utan hatt, i grå canvasbyxor, lädersandaler barfota som en munk, och en kraglös vit skjorta, böjde huvudet, steg ut genom den låga porten till hus nummer sexton. När han befann sig på en trottoar belagd med blåaktiga stenplattor, stannade han och sa med låg röst:

Idag är fredag. Så du måste gå till stationen igen.

Efter att ha sagt de orden vände mannen i sandalerna snabbt om. Det föreföll honom som om en medborgare med zinkmunkorg var en spion som stod bakom honom. Men Little Tangent Street var helt tom.

Junimorgonen började precis ta form. Akaciorna darrade och släppte kall plåtdagg på de platta stenarna. Gatufåglar klickade på lite glada skräp. I slutet av gatan, nedanför, bakom hustaken, brann det smälta, tunga havet. Unga hundar, som sorgset tittade sig omkring och klappade med klorna, klättrade upp på soporna. Vaktmästarnas timme har redan passerat, mjölkpigornas timme har ännu inte börjat.

Det var det där intervallet mellan klockan fem och sex när vaktmästarna, efter att ha svängt sina taggiga kvastar till fullo, redan hade skingrats till sina tält, staden var ljus, ren och tyst, som i en statlig bank. I ett sådant ögonblick vill man gråta och tro att curd mjölk faktiskt är nyttigare och godare än brödvin; men avlägsen åska hörs redan: mjölkpigor med burkar lastas av från förortstågen. Nu kommer de att rusa in i staden och på baktrappans avsatser börja det vanliga grälet med hemmafruar. Arbetare med plånböcker kommer att dyka upp ett ögonblick och omedelbart försvinna genom fabriksportarna. Rök stiger upp från fabrikens skorstenar. Och sedan, studsande av ilska, kommer en myriad av väckarklockor att ringa på nattduksborden (Pavel Bure - tystare, precisionsmekaniker litar på - högre), och sovjetiska anställda kommer att stöna halvvakna och falla från höga tjejsängar. Mjölkarnas timme kommer att sluta, tjänstens timme kommer att komma.

Men det var fortfarande tidigt, de anställda sov fortfarande under sina fikus. Mannen i sandaler gick hela staden och träffade nästan ingen på vägen. Han gick under akaciorna, som i Tjernomorsk bar en del offentliga funktioner: några av dem hängde blå brevlådor med avdelningsvapnet (kuvert och blixt), medan andra var fastkedjade vid plåtbaljor med vatten för hundar.

En man i sandaler anlände till Seaside Station precis när mjölkpigorna kom ut. Han slog smärtsamt flera gånger på deras järnaxlar och gick till bagageförvaringen och visade upp ett kvitto. Bagagehållaren accepterade med en onaturlig stränghet endast på järnvägar, kastade en blick på kvittot och kastade genast ut sin resväska till bäraren. Bäraren knäppte i sin tur upp sin läderväska, tog med en suck fram ett tiokopekmynt och placerade det på bagagedisken, gjord av sex gamla skenor polerade med armbågar.

När mannen befann sig på stationstorget, placerade mannen i sandaler resväskan på trottoaren, tittade försiktigt över den från alla håll och rörde till och med vid dess vita portföljspänne med handen. Det var en vanlig resväska, framställd av trä och täckt med konstfiber.

I resväskor som dessa innehåller yngre passagerare Sketch bomullsstrumpor, två byten av sweatshirts, en hårvårdare, trosor, en broschyr som heter Komsomolens uppgifter i byn och tre hårdkokta klämda ägg. Dessutom ligger det i hörnet alltid en klump smutstvätt inslagen i tidningen "Economic Life". Äldre passagerare har i en sådan resväska en hel kostym och separat till den byxor gjorda av rutigt tyg, känd som "Centenary of Odessa", rullhängslen, tofflor med tungor, en flaska trippel cologne och en vit Marseillefilt. Det bör noteras att det också i detta fall ligger något inlindat i "Economic Life" i hörnet. Men det här är inte längre smutstvätt, utan blekkokt kyckling.

Nöjd med en översiktlig inspektion tog mannen i sandaler tag i en resväska och klättrade in i en vit tropisk spårvagnsvagn som levererade honom till andra änden av staden - till Östra stationen. Här var hans agerande raka motsatsen till vad han just hade gjort på Seaside Station. Han deponerade sin resväska och fick ett kvitto från den store bagagevakten.

Efter att ha gjort dessa konstiga utvecklingar lämnade ägaren av resväskan stationen precis vid den tidpunkt då de mest exemplariska anställda redan dök upp på gatorna. Han störde deras disharmoniska kolumner, varefter hans kostym förlorade all originalitet. Mannen i sandaler var anställd och anställda i Tjernomorsk var nästan alla klädda på ett oskrivet sätt: ett nattlinne med ärmar upprullade över armbågarna, lätta föräldralösa byxor, samma sandaler eller canvasskor. Ingen bar hattar och kepsar. Då och då kom bara en keps över, och oftast svarta lockar upphöjda på änden, och ännu oftare, som en melon på en kastanj, skimrade ett solbränt skalligt huvud, på vilket man verkligen ville skriva något ord med en anilinpenna.

Institutionen där mannen i sandaler tjänstgjorde hette "Hercules" och låg i ett före detta hotell. En snurrande glasdörr med ångskenor av mässing tryckte in honom i en stor rosa marmorförsidning. En informationsdisk fanns i en jordad hiss. Därifrån kikade redan ett skrattande kvinnligt ansikte fram. Efter att ha sprungit några steg ur trögheten stannade nykomlingen framför en gammal portier i keps med guldsicksack på bandet och frågade med tapper röst:

Nåväl, gubbe, är det dags för krematoriet?

Det är dags, far, - svarade portvakten och log glatt, - till vårt sovjetiska kolumbarium.

Han viftade till och med med händerna. Hans vänliga ansikte visade fullständig beredskap, även nu, att ägna sig åt en eldig begravning.

I Tjernomorsk skulle de bygga ett krematorium med ett lämpligt rum för kisturnor, det vill säga ett kolumbarium, och av någon anledning roade denna innovation från kyrkogårdsavdelningen medborgarna mycket. Kanske var de roade av sina nya ord - krematorium och kolumbarium, eller kanske var de särskilt roade av själva tanken att en person kan brännas som en stock - men bara de tjatade på alla gubbar och gummor i spårvagnar och på gatorna med rop: "Vart ska du, gumman? Har du bråttom till krematoriet?" Eller: "Låt gubben gå före, det är dags för honom att gå till krematoriet." Och överraskande nog tyckte de gamla mycket om idén om en eldig begravning, så att roliga skämt väckte deras fullständiga godkännande. I allmänhet började tal om döden, som hittills ansågs obehagligt och oartigt, citeras i Tjernomorsk i nivå med anekdoter från judiskt och kaukasiskt liv och väckte allmänt intresse.

Efter att ha rundat den nakna marmorflickan som befann sig i början av trappan, som höll en elektrisk ficklampa i sin upphöjda hand och med missnöje tittat på affischen: "Utrensningen av Hercules börjar. Ned med tystnadens konspiration och ömsesidigt ansvar ”, gick medarbetaren upp till andra våningen. Han arbetade på ekonomiavdelningen. Det var fortfarande femton minuter kvar innan lektionerna började, men Sakharkov, Dreyfus, Tezoimenitsky, Musician, Chevazhevskaya, Kukushkind, Borisokhlebsky och Lapidus Jr satt redan vid sina bord. De var inte alls rädda för utrensningar, i det de inte gjorde; de lugnade varandra en gång, men nyligen började de av någon anledning komma till gudstjänsten så tidigt som möjligt. De utnyttjade de få minuterna av fritid och pratade högljutt sinsemellan. Deras röster dånade i den enorma salen, som förr var en hotellrestaurang. Detta påminde om ett tak i snidade ekcaissoner och målade väggar, där maenader, najader och dryads tumlade med skrämmande leenden.

Har du hört nyheterna, Koreiko? – frågade Lapidus Jr nykomlingen. - Har du inte hört? Väl? Du kommer att bli förvånad.

Vilka nyheter?.. Hej, kamrater! sa Koreiko. - Hej, Anna Vasilievna!

Du kan inte ens föreställa dig! - sa Lapidus Jr med nöje. – Berlagas revisor hamnade på dårhem.

Ja, vad säger du? Berlaga? Han är trots allt en normal person!

Fram till igår var han den mest normala, men sedan idag har han blivit den mest onormala, - kom Borisokhlebsky in i konversationen. - Det är fakta. Jag fick ett samtal från hans svåger. Berlaga har en allvarlig psykisk sjukdom, en calcaneal nervsjukdom.

Man måste bara bli förvånad över att vi alla ännu inte har en störning av denna nerv, - påpekade den gamle mannen Kukushkind olycksbådande och tittade på sina kollegor genom ovala nickelpläterade glasögon.

Kväka inte, - sa Chevazhevskaya. – Han gör mig alltid ledsen.

Samtidigt tycker jag synd om Berlag”, svarade Dreyfus och vände på sin spiralformade pall för att möta samhället.

Samhället höll tyst med Dreyfus. Bara Lapidus Jr log gåtfullt. Samtalet övergick till ämnet psykiskt sjukas beteende; de började prata om galningar, flera historier om kända galningar berättades.

Här har jag, - utbrast Sacharkov, - det var en galen farbror som inbillade sig att han var Abraham, Isak och Jakob på samma gång! Föreställ dig ljudet han gjorde!

Och Jakob? frågade Sacharkov hånfullt.

Ja! Och Jakob! Kukushkind skrek plötsligt. - Och Jakob! Det är Jacob. Du lever i en så nervös tid ... Det var när jag arbetade på bankkontoret "Sikomorsky och Tsesarevich", då var det ingen utrensning.

Vid ordet "utrensning" startade Lapidus Jr., tog Koreiko i armen och ledde honom till ett enormt fönster, på vilket två gotiska riddare var klädda med färgat glas.

Du vet fortfarande inte det mest intressanta om Berlaga, viskade han. – Berlaga är frisk som en tjur.

Hur? Så han är inte på ett galningshem?

Nej, galet. Lapidus log tunt.

Det är hela tricket: Han blev bara rädd för utrensningen och bestämde sig för att sitta ut den oroande tiden. Han låtsades vara galen. Nu morrar och skrattar han nog. Här är duckaren! Till och med avundsvärt!

Har han några fel föräldrar? Köpmän? Främmande element?

Ja, och föräldrarna är inte i ordning, och han själv, talade mellan oss, hade ett apotek. Vem kunde ha vetat att det skulle bli en revolution? Folk slog sig ner så gott de kunde, en del hade ett apotek och en del till och med en fabrik. Jag personligen ser inget fel i det. Vem kunde veta?

Du borde ha vetat”, sa Koreiko kallt.

Så jag säger, - tog snabbt upp Lapidus, - det finns ingen plats för sådana människor i en sovjetisk institution.

Och när han tittade på Koreiko med vidgade ögon drog han sig tillbaka till sitt bord.

Hallen var redan fylld av anställda, elastiska metalllinjaler som lyste av sillsilver, kulramar med palmben, tjocka böcker graverade med rosa och blå linjer och många andra små och stora pappersredskap togs fram ur lådorna. Tezoimenitsky slet av gårdagens blad från kalendern – en ny dag hade börjat, och en av de anställda hade redan sänkt sina unga tänder i en lång smörgås med lammpastej.

Koreiko satte sig också vid hans bord. Han lade sina solbrända armbågar på skrivbordet och började skriva in bokföringen.

Alexander Ivanovich Koreiko, en av Hercules mest obetydliga anställda, var en man i sin ungdoms sista anfall - han var trettioåtta år gammal. Gula veteögonbryn och vita ögon satt på ett rött vaxansikte. Engelska rankor såg också ut som mogen spannmål till färgen. Hans ansikte skulle ha verkat ganska ungt om det inte vore för de grova kroppsvecken som korsade hans kinder och hals. I tjänsten betedde sig Alexander Ivanovich som en värnpliktig soldat: han resonerade inte, han var flitig, hårt arbetande, sökande och dum.

Han är lite blyg, - sa chefen för finanskontot om honom, - någon sorts för förödmjukad, någon sorts förrådd för mycket. Så fort de annonserar en låneprenumeration klättrar han redan med sin månadslön. Den första att skriva under är - Och hela lönen är fyrtiosex rubel. Jag skulle vilja veta hur han existerar med dessa pengar...

Alexander Ivanovich hade ett fantastiskt inslag. Han multiplicerade omedelbart och delade i sitt sinne stora tresiffriga och fyrsiffriga tal. Men detta befriade inte Koreiko från ryktet om en dum kille.

Lyssna, Alexander Ivanovich, - frågade grannen, - hur mycket är åtta hundra trettiosex gånger fyra hundra tjugotre?

Trehundrafemtiotre tusen sexhundratjugoåtta”, svarade Koreiko efter en stunds tvekan.

Och grannen kontrollerade inte resultatet av multiplikationen, eftersom han visste att den korkade Koreiko aldrig hade fel.

En annan skulle ha gjort karriär i hans ställe, - sa Sacharkov, och Dreyfus, och Tezoimenitsky, och musikern, och Chevazhevskaya, och Borisokhlebsky, och Lapidus Jr., och den gamle dåren Kukushkind, och till och med Berlags revisor som hade flytt till en madhouse, - och denna - hatt! Hela sitt liv kommer han att sitta på sina fyrtiosex rubel.

Och naturligtvis Alexander Ivanovichs kollegor och chefen för det finansiella kontot kamrat Arnikov själv, och inte bara han, utan även Serna Mikhailovna, personlig sekreterare för chefen för hela "Herkules" kamrat Polykhaev - ja, i ett ord , alla skulle bli extremt förvånade om de visste att Alexander Ivanovich Koreiko, den ödmjukaste av kontorister, för bara en timme sedan släpade av någon anledning från en station till en annan resväska, i vilken det inte fanns byxor "Centenary of Odessa", inte en blek kyckling , och inte några "Komsomolens uppgifter på landsbygden", och tio miljoner rubel i utländsk valuta och sovjetiska sedlar.

1915 var hantverkaren Sasha Koreiko en tjugotre år gammal sysslolös bland dem som med rätta kallas pensionerade gymnasieelever. Han tog inte examen från den riktiga skolan, tog inte upp någon verksamhet, vacklade till boulevarderna och matade sig själv med sina föräldrar. Han räddades från militärtjänsten av sin farbror, militärbefälhavarens kontorist, och därför lyssnade han utan rädsla på den halvgalna tidningsmannens rop:

Senaste telegrammen! Våra kommer! Gud välsigna! Många döda och sårade! Gud välsigna!

På den tiden föreställde Sasha Koreiko framtiden på det här sättet: han gick nerför gatan - och plötsligt, vid rännan, duschad med zinkstjärnor, under själva väggen, fann han en plånbok i körsbärsläder som knarrade som en sadel. Det finns mycket pengar i plånboken, tvåtusenfemhundra rubel ... Och då blir allt extremt bra.

Han hade så ofta föreställt sig hur han skulle hitta pengarna att han till och med visste exakt var det skulle hända. På Poltava Victory Street, i asfalthörnet som bildas av husets kant, nära stjärntråget. Där ligger han, en lädervälgörare, lätt beströdd med torr akacia, bredvid en tillplattad cigarettfimp. Sasha gick till Poltava Pobedy Street varje dag, men till sin extrema förvåning fanns det ingen plånbok. Han rörde om skräpet med gymnastikstacken och stirrade tomt på den emaljerade tavlan som hängde vid ytterdörren - "Skatteinspektör Yu.M. Soloveisky." Och Sasha vacklade hem, kollapsade på en röd plyschsoffa och drömde om rikedom, dövad av hans hjärtslag och pulser. Pulsarna var små, arga, otåliga.

Det sjuttonde årets revolution drev Koreiko från plyschsoffan. Han insåg att han kunde bli en lycklig arvtagare till rika människor som var okända för honom. Han kände att det över hela landet nu fanns en stor mängd herrelösa guld, smycken, utmärkta möbler, målningar och mattor, pälsrockar och tjänster. Det är bara nödvändigt att inte missa en minut och snabbt ta rikedom.

Men då var han fortfarande dum och ung. Han beslagtog en stor lägenhet, vars ägare försiktigt hade lämnat på en fransk ångbåt till Konstantinopel, och bodde öppet där. Under en hel vecka växte han till någon annans rika liv som en försvunnen köpman, drack muskotnöten som fanns i buffén, åt den med en sillranson, släpade med sig olika prydnadssaker till marknaden och blev ganska förvånad när han greps.

Han släpptes från fängelset efter fem månader. Han övergav inte sin idé om att bli en rik man, men han förstod att denna verksamhet krävde hemlighet, dunkel och gradvishet. Det var nödvändigt att ta på sig en skyddande hud, och hon kom till Alexander Ivanovich i form av höga orangea stövlar, bottenlösa blå byxor och en lång jacka från en matarbetare.

Under den rastlösa tiden fungerade allt gjort av människohänder sämre än tidigare: hus räddades inte från kylan, maten mättades inte, elektricitet tändes endast i samband med en stor samling desertörer och banditer, vattenförsörjning bara vatten till de första våningarna, och spårvagnarna fungerade inte alls. Likväl blev elementarkrafterna ondskefullare och farligare: vintrarna var kallare än förut, vinden var starkare, och kylan, som brukade lägga en person i säng i tre dagar, dödade honom nu under samma tre dagar. Och unga människor utan någon specifik sysselsättning vandrade på gatorna i grupper och sjöng hänsynslöst en sång om pengar som hade förlorat sitt värde:

Jag flyger in i buffén, inte ett öre pengar, byter tio miljoner ...

Alexander Ivanovich såg med oro hur pengarna som han tjänade med stora trick förvandlades till ingenting.

Tyfus slog ner människor i tusental. Sasha handlade mediciner som stulits från lagret. Han tjänade femhundra miljoner på tyfus, men växelkursen förvandlade det till fem miljoner på en månad. Han tjänade en miljard på socker. Kursen förvandlade dessa pengar till krut.

Under denna period var ett av hans mest framgångsrika fall bortförandet av ett blocktåg med mat som gick till Volga. Koreiko var befälhavare för tåget. Tåget lämnade Poltava för Samara, men nådde inte Samara, och återvände inte till Poltava. Han försvann spårlöst längs vägen. Alexander Ivanovich försvann med honom.

Undre världen

Orange stövlar dök upp i Moskva i slutet av 1922. En grönaktig bekesha på gyllene rävpäls regerade över stövlarna. En upphöjd lammskinnskrage, som från insidan liknade en quiltad filt, skyddade den tappra muggen med Sevastopol-slott från frosten. På huvudet av Alexander Ivanovich placerades en härlig lockig hatt.

Och i Moskva på den tiden var redan nya motorer med kristalllyktor igång, snabbrika människor rörde sig längs gatorna i pälssälar och pälsrockar kantade med mönstrad lirpäls. Gotiska stövlar med spetsiga nosar och portföljer med resväskband och handtag kom på modet. Ordet "medborgare" började tränga bort det vanliga ordet "kamrat", och några unga människor, som snabbt insåg vad livsglädje var exakt, dansade redan på Dixie enstegsrestaurangerna och till och med Sun Flower foxtrot. Över staden hördes ett rop av hänsynslösa förare, och i Folkets utrikeskommissariats stora hus klottrade skräddaren Zhurkevich frackar dag och natt för sovjetiska diplomater som tjänstgjorde utomlands.

Alexander Ivanovich blev förvånad över att se att hans klädsel, betraktad i provinserna som ett tecken på maskulinitet och rikedom, här i Moskva är en relik från antiken och kastar en ogynnsam skugga på sin ägare.

Två månader senare öppnades en ny etablering på Sretensky Boulevard under skylten "Revenge Industrial Chemical Products Artel", Artel hade två rum. med röd sidentråd. Orange över knästövlarna och grova halvtankar försvann. Alexander Ivanovichs kinder var välrakad.I bakrummet pågick en produktion.Det fanns två ekfat med tryckmätare och vattenmätande glas, den ena på golvet, den andra på mezzaninen.Tunnorna var förbundna med en tunn klyster ett rör genom vilket vätska sprang, sysselsatt mumlande. När all vätska passerade från det övre kärlet till det nedre dök en pojke i filtstövlar upp i produktionsrummet. Pojken suckade inte som ett barn och släpade upp vätska från den nedre tunnan med en hink, släpade den till mezzaninen och hällde den i den övre tunnan. Efter att ha avslutat denna komplexa produktionsprocess gick pojken till kontoret snyftande igen rusade från clysterröret: vätskan gjorde sin vanliga väg - från den övre reservoaren till den nedre.

Alexander Ivanovich själv visste inte exakt vilken typ av kemikalier Revenge artel producerade. Han brydde sig inte om kemikalier. Hans arbetsdag var redan fullspäckad. Han flyttade från bank till bank och ansökte om lån för att utöka produktionen. I truster ingick han kontrakt om leverans av kemiska produkter och fick råvaror till ett fast pris. Han fick också lån. Mycket tid togs bort av återförsäljningen av de mottagna råvarorna till statliga fabriker till ett tiofaldigt pris, och valutaaffärer på den svarta börsen, vid foten av monumentet till Plevnas hjältar, absorberade mycket energi.

Efter ett år hade banker och truster en önskan att ta reda på hur fördelaktigt det ekonomiska och råmaterialstöd som gavs till utvecklingen av Revenge-promarteln återspeglades i det, och om en sund privat handlare fortfarande behöver någon hjälp. Kommissionen, hängd med lärt skägg, anlände till artel "Revenge" på tre spann. I det tomma kontoret stirrade kommissionens ordförande länge på Engels likgiltiga ansikte och dunkade med en pinne på grandisken och ropade ut artelns ledare och medlemmar. Till slut öppnades dörren till produktionsrummet och en tårfylld pojke med en hink i handen dök upp inför kommissionens ögon.

Från ett samtal med en ung representant för "Revenge" visade det sig att produktionen var i full gång och att ägaren inte kommit på en vecka. Uppdraget stannade inte länge i produktionsrummet. Vätskan, så flitigt gurglande i den kristalliska tarmen, till smak, färg och kemiskt innehåll, liknade vanligt vatten, vilket det i verkligheten var. Efter att ha intygat detta otroliga faktum sa ordföranden för kommissionen "hm" och tittade på ledamöterna, som också sa "hm". Då såg ordföranden på pojken med ett fruktansvärt leende och frågade:

Vilket år är du?

Den tolfte passerade, - svarade - pojken. Och han brast ut i sådana snyftningar att kommissionsmedlemmarna, tryckande, sprang ut på gatan och, efter att ha slagit sig ner på spännen, lämnade de i fullständig förlägenhet. När det gäller "Revenge"-arteln, registrerades all dess verksamhet i bank- och förvaltningsböckerna på "Konto för vinster och förluster", och just i den delen av detta konto som inte nämner vinster med ett ord, utan är helt tillägnad till förluster.

Samma dag när kommissionen hade ett betydelsefullt samtal med pojken på Revenge-kontoret, steg Alexander Ivanovich Koreiko från en sovvagn för direkt kommunikation i en liten druvrepublik, tre tusen kilometer bort från Moskva.

Han öppnade fönstret i hotellrummet och såg en stad i en oas, med bambu-vvs, med en skit lerfästning, en stad inhägnad från sanden av poppel och full av asiatiskt oväsen.

Redan nästa dag fick han veta att republiken hade börjat bygga en elstation. Han fick också veta att det alltid rådde brist på pengar och att byggnaden, som republikens framtid berodde på, kunde stanna.

Och en frisk privat handlare bestämde sig för att hjälpa republiken. Han kastade sig återigen i orange stövlar, tog på sig en kalott och tog en portfölj med tjock mage och flyttade till byggledningen.

Han mottogs inte särskilt vänligt; men han uppförde sig mycket värdigt, bad inte om något för sig själv och betonade främst att tanken på att elektrifiera den bakåtvända utkanten låg honom extremt varmt om hjärtat.

Din konstruktion, - sa han, - har inte tillräckligt med pengar. Jag ska hämta dem.

Och han föreslog att organisera ett lönsamt hjälpföretag under byggandet av kraftverket.

Vad kan vara lättare! Vi kommer att sälja byggvykort och detta kommer att få in de medel som byggnaden behöver. Kom ihåg: du kommer inte att ge någonting, du kommer bara att få.

Alexander Ivanovich högg resolut luften med handflatan, hans ord verkade övertygande, projektet var korrekt och lönsamt. Efter att ha säkrat ett avtal enligt vilket han fick en fjärdedel av alla vinster från vykortsföretaget började Koreiko arbeta.

Först behövdes rörelsekapital. De måste tas från de pengar som anslagits för byggandet av stationen. Det fanns inga andra pengar i republiken.

Ingenting, - han tröstade byggarna, - kom ihåg: från och med nu kommer ni bara att få.

Alexander Ivanovich, på hästryggen, inspekterade ravinen, där betongparallellepipederna av den framtida stationen redan reste sig, och vid en blick uppskattade porfyrstenarnas pittoreska. Bakom honom på Lineyka rullade fotografer in i ravinen. De omgav konstruktionen med skarvade, ankellånga stativ, gömde sig under svarta sjalar och klickade på luckorna länge. När allt var filmat drog en av fotograferna ner sin sjal och sa klokt:

Det vore förstås bättre att bygga denna station till vänster, mot bakgrund av klosterruinerna, det är mycket mer pittoreskt där.

För att trycka vykort beslöt man att bygga ett eget tryckeri så snart som möjligt. Pengarna togs, liksom första gången, från byggmedel. Därför fick en del arbete inskränkas vid kraftverket. Men alla tröstades av att vinsterna från det nya företaget skulle göra det möjligt att ta igen förlorad tid.

Tryckeriet byggdes i samma klyfta, mitt emot stationen. Och snart, inte långt från stationens betongparallellepipeder, dök tryckeriets betongparallellepipeder upp. Gradvis flyttade tunnor med cement, järnstänger, tegel och grus från ena änden av ravinen till den andra. Sedan gjorde arbetarna också en lätt övergång genom ravinen – de betalade mer för nybygget.

Sex månader senare dök distributörer i randiga byxor upp vid alla järnvägshållplatser. De handlade med vykort som föreställde druvrepublikens klippor, bland vilka storslagna verk pågick. I sommarträdgårdar, teatrar, biografer, på ångbåtar och resorter snurrade unga damer-får de glaserade trummorna i välgörenhetslotteriet. Lotteriet var en win-win - varje vinst var ett vykort med utsikt över den elektriska ravinen.

Koreikos ord gick i uppfyllelse – intäkterna strömmade in från alla håll. Men Alexander Ivanovich släppte dem inte ur sina händer. Han tog den fjärde delen för sig själv enligt kontraktet, anslog samma belopp, med hänvisning till det faktum att inte alla byråkaravaner ännu hade fått rapporter, och använde resten av medlen för att bygga ut välgörenhetsanläggningen.

Du måste vara en bra ägare", sa han tyst, "låt oss först ställa till rätta, sedan kommer riktiga inkomster att dyka upp.

Vid det här laget grävde Marion-grävmaskinen, borttagen från kraftverket, en djup grop för ett nytt tryckeri. Arbetet vid kraftverket har upphört. Byggnaden var öde. Bara fotografer var upptagna där och svarta sjalar blinkade förbi.

Verksamheten blomstrade, och Alexander Ivanovich, vars ansikte inte lämnade ett ärligt sovjetiskt leende, började skriva ut vykort med porträtt av filmskådespelare.

Som vanligt kom en kväll en befullmäktigad kommission i en skakig bil. Alexander Ivanovich tvekade inte, kastade en avskedsblick på kraftverkets spruckna grund, på den storslagna, fulla av lätta byggnaden av ett hjälpföretag och satte igång skramlet.

Hm! - sa ordföranden och plockade med en pinne i grundens sprickor. – Var är kraftverket?

Han tittade på kommittémedlemmarna, som i sin tur sa "um". Det fanns inget kraftverk.

Men i tryckeriets byggnad fann kommissionen arbetet i full gång. Violett lampor lyste och platta pressar flaxade med vingarna i oro. Tre av dem bakade ravinen i en färg, och från den fjärde flög flerfärgade, som kort från hylsan på ett skarpt kort, ut vykort med porträtt av Douglas Fairbanks i en svart halvmask på en tjock samovarnos, charmig Lia de Putti och en trevlig kille med utbuktande ögon, känd som Monty Banks.

Och under lång tid efter denna minnesvärda kväll pågick visningsprövningar i friluftsravinen. Och Alexander Ivanovich lade en halv miljon rubel till sin kapital.

Hans små onda pulser slog fortfarande otåligt. Han kände att just nu, när det gamla ekonomiska systemet hade försvunnit, och det nya bara började leva, kunde stora rikedomar skapas. Men han visste redan att en öppen kamp för berikning i sovjetlandet var otänkbar. Och med ett leende av överlägsenhet tittade han på de ensamma Nepmännen som ruttnade under tecknen:

"Handel med varor från värsta trusten B.A. Leybedev", "Mässing och redskap för kyrkor och klubbar" eller "Mataffär X. Robinson uppkallad efter Pyatnitsa".

Under pressen från den statliga pressen spricker den ekonomiska basen för både Leybedev och Pyatnitsa och ägarna till den musikaliska falska artellen "Det är en tamburin som ringer".

Koreiko insåg att nu är endast underjordisk handel baserad på den strängaste sekretessen möjlig. Alla kriser som skakade den unga ekonomin gynnade honom, allt som staten förlorade på gav honom inkomster. Han bröt in i varje varuklyfta och bar bort sina hundra tusen därifrån. Han handlade med bageriprodukter, tyg, socker, textilier – allt. Och han var ensam, helt ensam med sina miljoner. I olika delar av vårt land arbetade stora och små skurkar, men de visste inte för vem de arbetade. Koreiko agerade endast genom galjonsfigurer. Och bara han själv visste längden på kedjan som pengarna gick till honom.

Exakt vid tolvtiden sköt Alexander Ivanovitj undan sin kontobok och satte igång frukosten. Han tog upp en rå kålrot, som varit skalad i förväg, ur lådan och åt den, värdigt med blicken framför sig. Sedan svalde han ett kallt mjukkokt ägg. Kalla mjukkokta ägg - maten är väldigt smaklös, och en bra, glad person kommer aldrig att äta dem. Men Alexander Ivanovich åt inte utan åt. Han åt inte frukost, men utförde den fysiologiska processen att införa rätt mängd fetter, kolhydrater och vitaminer i kroppen.

Alla herkuleaner krönte sin frukost med te, Alexander Ivanovich drack ett glas kokande vatten som en bit. Te väcker överdriven aktivitet i hjärtat, och Koreiko uppskattade hans hälsa.

Ägaren till tio miljoner var som en boxare som försiktigt förberedde sin triumf. Han lyder en speciell regim, varken dricker eller röker, försöker undvika spänning, tränar och går och lägger sig tidigt - allt för att hoppa ut i den lysande ringen på den utsedda dagen som en glad vinnare. Alexander Ivanovich ville vara ung och fräsch den dagen då allt kommer att återgå till det gamla och han kommer att kunna ta sig ut ur tunnelbanan och oförskräckt öppna sin vanliga resväska. Koreiko tvivlade aldrig på att det gamla skulle komma tillbaka. Han räddade sig själv för kapitalismen.

Och för att ingen skulle gissa hans andra och huvudsakliga liv, förde han en eländig tillvaro och försökte inte gå utöver den fyrtiosex-rubelslön som han fick för eländigt och tråkigt arbete i ekonomiavdelningen, målad med maenads, dryads och najader.

"Gnu Antilope"

Den gröna lådan med de fyra skurkarna rusade längs den rökiga vägen.

Maskinen utsattes för trycket från samma krafter från elementen, som upplevs av en simmare som simmar i stormigt väder. Hon slogs plötsligt omkull av en bula, drogs ner i gropen, kastades från sida till sida och överös med rött solnedgångsdamm.

Lyssna, student,” Ostap vände sig till den nya passageraren, som redan hade återhämtat sig från den senaste chocken och som satt vårdslöst bredvid befälhavaren, ”hur vågar du bryta mot Sukharevkonventionen, denna ärevördiga pakt godkänd av Nationernas Förbunds domstol?

Panikovsky låtsades att han inte hörde och vände sig till och med bort.

Och i allmänhet, - fortsatte Ostap, - har du ett orent grepp. Vi har precis sett en äcklig scen. Arbatoviterna jagade dig, från vilka du stal en gås.

Ynkliga, värdelösa människor! Panikovsky muttrade ilsket.

Det är hur! - sa Ostap. - Anser du dig självklart som en offentlig läkare? Herre? Då är det här: om du, som en försmädande gentleman, kommer in på tanken på att göra anteckningar på dina manschetter, måste du - skriva med krita.

Varför? frågade den nya passageraren irriterat.

För de är helt svarta. Är det inte från smuts?

Du är en eländig, värdelös person! – sa Panikovsky snabbt.

Och du pratar med mig, din frälsare? - frågade ödmjukt Ostap, - Adam Kazimirovich, stanna din bil en minut. Tack. Shura, min kära, snälla återställ status quo.

Balaganov förstod inte vad "status quo" betydde. Men han vägleddes av den intonation med vilken dessa ord uttalades. Han log otäckt och tog Panikovsky under famnen, bar ut honom ur bilen och satte honom på vägen.

Student, gå tillbaka till Arbatov”, sa Ostap torrt, ”där väntar gåsens ägare otåligt på dig. Vi behöver inte oförskämda människor. Själva är vi oförskämda. Nu går vi.

Jag kommer inte göra det igen! Panikovsky vädjade. - Jag är nervös!

Gå på knä, - sa Ostap. Panikovsky sjönk ner på knä så hastigt, som om hans ben hade blivit avskurna.

Bra! - sa Ostap. – Din hållning tillfredsställer mig. Du accepteras villkorligt, tills den första överträdelsen av disciplinen, med påläggande av en tjänares plikter för allt.

Gnu-antilopen tog emot den uppgivna rån och rullade på, svajande som en begravningsvagn.

En halvtimme senare svängde bilen in på den stora Novozaitsevsky-kanalen och körde, utan att sakta ner, in i byn. Folk samlades nära timmerhuset, på vars tak växte en knotig och krokig radiomast. En man utan skägg steg beslutsamt fram från folkmassan. Den skägglösa mannen höll ett papper i handen.

Kamrater”, skrek han argt, ”jag anser att det ceremoniella mötet är öppet! Tillåt mig, kamrater, att räkna denna applåd... Han förberedde tydligen ett tal och tittade redan på tidningen, men när han märkte att bilen inte stannade, började han inte expandera.

Allt i Avtodor! sa han hastigt och såg på Ostap, som kommit ikapp honom. – Vi kommer att etablera massproduktion av sovjetiska bilar. Järnhästen ersätter bondhästen.

Och redan i jakten på den avgående bilen och täckte folkmassans gratulationer, lade han upp den sista sloganen:

En bil är ingen lyx, utan ett transportmedel.

Med undantag för Ostap var alla antilopoviterna något oroliga över det högtidliga välkomnandet. De förstod ingenting och snurrade i bilen som sparvar i ett bo. Panikovsky, som i allmänhet inte gillade stora koncentrationer av ärliga människor på ett ställe, satte sig försiktigt på huk på huk, så att endast det smutsiga halmtaket på hans hatt syntes för bybornas ögon. Men Ostap var inte alls generad. Han tog av sig kepsen med en vit topp och svarade på hälsningarna med en stolt lutning av huvudet först till höger, sedan till vänster.

Förbättra dina vägar! skrek han hejdå. - Tack för mottagandet!

Och bilen befann sig återigen på en vit väg som skar genom ett stort tyst fält.

Är de efter oss? frågade Panikovsky oroligt. - Varför publiken? Vad har hänt?

Det är bara det att folk aldrig har sett en bil, sa Balaganov.

Utbytet av intryck fortsätter, - sa Bender. – Ordet för föraren av bilen. Vad tycker du, Adam Kazimirovich?

Tänkte föraren, skrämde hunden som dåraktigt hade sprungit ut på vägen med ljudet från tändstickan och föreslog att folkmassan hade samlats med anledning av tempelhelgen.

Semester av detta slag, - förklarade föraren av antilopen, - hålls ofta av byborna.

Ja, sa Ostap. – Nu ser jag tydligt att jag kommit in i ett samhälle av kulturlösa människor, det vill säga luffare utan högre utbildning. Ah, barn, kära barn till löjtnant Schmidt, varför läser ni inte tidningarna? De behöver läsas. De sår ganska ofta vad som är rimligt, gott, evigt.

Ostap tog upp Izvestia ur fickan och läste med hög röst för besättningen på Antilope en lapp om Moskva-Kharkov-Moskva-rallyt.

Nu”, sa han självbelåtet, ”är vi på rallylinjen, ungefär hundra femtio kilometer före den ledande bilen. Jag antar att du redan gissat vad jag pratar om?

De lägre leden av antilopen var tysta. Panikovsky knäppte upp sin jacka och kliade sig på den bara bröstet under sin smutsiga sidenslips.

Så du förstår inte? Som du kan se hjälper inte ens att läsa tidningar i vissa fall. Tja, jag kommer att tala mer detaljerat, även om detta inte står i mina regler. Först tog bönderna "antilopen" för rallyts ledande bil. För det andra avsäger vi oss inte denna titel, dessutom kommer vi att vädja till alla institutioner och individer med en begäran om att ge oss lämplig hjälp, och betonar just att vi är huvudmaskinen. För det tredje ... Men två poäng räcker för dig. Det är helt klart att vi under en tid kommer att ligga före rallyt och skumma skum, grädde och liknande gräddfil från detta högt odlade företag.

Den store strategens tal gjorde ett enormt intryck. Kozlevich kastade hängivna blickar på befälhavaren. Balaganov gnuggade sina röda lockar med handflatorna och brast ut i skratt. Panikovsky, i väntan på en säker vinst, ropade "Hurra".

Nåväl, nog med känslor, - sa Ostap, - Med tanke på mörkrets början förklarar jag kvällen öppen. Sluta!

Bilen stannade och de trötta antilopierna gick av till marken. Gräshoppor skapade sin lilla lycka i att mogna bröd. Passagerarna satt redan i en cirkel nära vägen, och den gamla antilopen kokade fortfarande: ibland sprakade kroppen av sig själv, ibland hördes ett kort skallra i motorn.

Den oerfarne Panikovsky tände en så stor eld att det verkade som att hela byn brann. Eld, puffande, rusade åt alla håll. Medan resenärerna kämpade med eldpelaren sprang Panikovsky hukande in på fältet och återvände med en varm krokig gurka i handen. Ostap drog snabbt den ur Panikovskys händer och sa:

Gör inte en kult av mat.

Efter det åt han själv upp gurkan. Vi åt på korv, hämtad från huset av hushållerskan Kozlevich, och somnade under stjärnorna.

Nåväl, sir, - sa Ostap Kozlevich i gryningen, - gör dig redo ordentligt. Ditt mekaniska tråg har aldrig sett en sådan dag som idag och kommer aldrig att se det.

Balaganov tog tag i en cylindrisk hink med inskriptionen "Arbatovsky maternity hospital" och sprang till floden efter vatten.

Adam Kazimirovich höjde huven på bilen, visslande, stoppade händerna i motorn och började gräva ner i koppartarmarna.

Panikovskij lutade ryggen mot bilhjulet och, surmulet, tittade han utan att blinka på det soliga tranbärssegmentet som dök upp ovanför horisonten. Panikovsky visade sig ha ett skrynkligt ansikte med många senila bagateller: påsar, pulserande ådror och jordgubbsrodnar. Ett sådant ansikte händer en person som har levt ett långt anständigt liv, har vuxna barn, dricker hälsosamt kaffe "Zheludin" på morgonen och kissar i den institutionella väggtidningen under pseudonymen "Antichrist".

Säg dig, Panikovsky, hur kommer du att dö? sa Ostap oväntat. Gubben skrattade och vände sig om.

Du kommer att dö så här. En dag, när du återvänder till det tomma, kalla rummet på Marseille Hotel (det kommer att vara någonstans i länsstaden dit ditt yrke tar dig), kommer du att må dåligt. Ditt ben kommer att tas bort. Hungrig och orakad kommer du att ligga på en träbocksäng, och ingen kommer till dig. Panikovsky, ingen kommer att tycka synd om dig. Du födde inte barn av ekonomi, utan du övergav dina fruar. Du kommer att lida i en hel vecka. Din vånda kommer att vara fruktansvärd. Du kommer att dö under lång tid, och alla kommer att tröttna på det. Du är inte riktigt död än, och byråkraten som driver hotellet kommer redan att skriva ett brev till allmännyttiga avdelningen om att ge ut en gratis kista ... Vad är ditt namn och patronym?

Mikhail Samuelevich, - svarade den förvånade Panikovsky.

Om utfärdandet av gratis kista för medborgaren M.S. Panikovsky. Det finns dock inget behov av tårar, du kommer fortfarande att hålla två år. Nu - till affärer. Vi måste ta hand om kultur- och propagandasidan av vår kampanj.

Ostap tog ut sin obstetriska väska ur bilen och lade den på gräset.

Min högra hand, - sa den store strategen och klappade påsen på den fylliga sidan av korven. "Det här är allt en smart medborgare i min ålder och kropp kan behöva.

Bender satte sig på huk över resväskan, som en vandrande kinesisk trollkarl över sin magiska väska, och en efter en började ta fram olika saker. Först tog han fram ett rött armbindel på vilket ordet Steward var broderat i guld. Sedan lade sig en poliskeps med staden Kievs vapen på gräset, fyra kortlekar med samma rygg och en bunt dokument med runda syrensigill.

Hela besättningen på Antilope Wildebeest tittade på väskan med respekt. Och därifrån dök nya föremål upp.

Ni är duvor, - sa Ostap, - naturligtvis kommer ni aldrig att förstå att en hederlig sovjetisk pilgrimspilgrim som jag inte kan klara sig utan en doktorsrock.

Förutom morgonrocken fanns det även ett stetoskop i väskan.

Jag är ingen kirurg, sa Ostap. – Jag är neurolog, jag är psykiater. Jag studerar mina patienters själar. Och av någon anledning stöter jag alltid på väldigt dumma själar.

Sedan lyftes alfabetet för dövstumma, välgörenhetskort, emaljbrickor och en affisch med ett porträtt av Bender själv i shalwar och en turban fram i ljuset. På affischen stod det:

Prästen har anlänt

(Kända Bombay Brahmin Yogi)

son till Krepysh Favorit av Rabindranath Tagore YOKANAAN MARUSIDZE

(Hedrad konstnär av unionens republiker)

Rum baserade på erfarenheten av Sherlock Holmes. Indisk fakir. Kycklingen är osynlig. Ljus från Atlantis. Helvetes tält. Profeten Samuel svarar på frågor från publiken. Materialisering av sprit och distribution av elefanter. Entrébiljetter från 50 k. till 2 p.

En smutsig, handfångad turban dök upp efter affischen.

Jag använder det här roliga väldigt sällan, - sa Ostap. ”Föreställ dig att så avancerade personer som chefer för järnvägsklubbar är mest fångade på prästen. Arbetet är enkelt, men irriterande. Jag personligen hatar att vara Rabindranath Tagores favorit. Och profeten Samuel ställs samma frågor: "Varför finns det ingen animalisk olja till salu?" eller: "Är du jude?"

Till slut hittade Ostap det han letade efter: en plåtlacklåda med honungsfärger i porslinsbad och två penslar.

Bilen som går i huvudet på körningen bör dekoreras med minst en slogan, - sa Ostap.

Och på en lång remsa av gulaktig calico, hämtad från samma påse, tryckte han med blockbokstäver en brun inskription:

ROAD RIDE - TERRÄNNING OCH slarv!

Affischen fästes ovanför bilen på två kvistar. Så fort bilen startade välvde affischen sig under vindens tryck och fick en så häftig look att det inte längre kunde råda några tvivel om behovet av att slå biltävlingen på oframkomlighet, slarv och samtidigt kanske även byråkrati. Passagerarna på Antelope drog sig upp. Balaganov satte en keps på sitt röda huvud, som han ständigt bar i fickan. Panikovsky vände manschetterna på vänster sida och släppte dem från under ärmarna med två centimeter. Kozlevich brydde sig mer om bilen än om sig själv. Innan han lämnade tvättade han den med vatten, och solen började leka på antilopens ojämna sidor. Befälhavaren själv kisade glatt och mobbad sina följeslagare.

Lämnad ombord på byn! ropade Balaganov och lade handflatan mot hans panna. - Ska vi sluta?

Bakom oss, - sa Ostap, - finns fem förstklassiga bilar. En dejt med dem ingår inte i våra planer. Vi måste snabbt skumma grädden. Därför utser jag ett stopp i staden Udoev. Där borde förresten en tunna bränsle vänta på oss. Gå, Kazimirovich.

Svara hälsningar? frågade Balaganov oroligt.

Svara med bugningar och leenden. Snälla öppna inte munnen. Du vet inte vad fan du pratar om.

Byn hälsade den ledande bilen hjärtligt. Men den vanliga gästfriheten här var ganska märklig. Tydligen fick bysamhället besked om att någon skulle passera, men de visste inte vem som skulle passera och i vilket syfte. Därför, för säkerhets skull, extraherades alla ord och motton som gjorts under de senaste åren. Skolbarn stod längs gatan med olika gammaldags affischer: "Hälsningar till tidens förbund och dess grundare, käre kamrat Kerzhentsev", "Vi är inte rädda för den borgerliga ringningen, vi kommer att svara på Curzons ultimatum", "Så att våra barn tyna inte bort, snälla ordna en plantskola."

Dessutom fanns det många affischer, utförda huvudsakligen i kyrkoslavisk typsnitt, med samma hälsning: "Välkommen!"

Allt detta svepte snabbt förbi resenärerna. Den här gången viftade de självsäkert med hatten. Panikovsky kunde inte motstå och hoppade trots förbudet upp och ropade ut en otydlig, politiskt analfabet hälsning. Men bakom motorljudet och publikens skrik var det ingen som märkte något.

Hipp hipp hurra! ropade Ostap. Kozlevich öppnade ljuddämparen och bilen avgav en blå rökplym, vilket fick hundarna som sprang bakom bilen att nysa.

Vad sägs om bensin? frågade Ostap. - Tillräckligt för Udoev? Vi har bara trettio kilometer att göra. Och då tar vi allt.

Det borde räcka, - svarade Kozlevich tveksamt.

Kom ihåg, - sa Ostap och såg strängt på sin armé, - jag tillåter inte plundring. Inget brott mot lagen. Jag kommer att leda paraden.

Panikovsky och Balaganov var generade.

Allt vi behöver kommer Udoyeviterna att ge sig själva. Du kommer att se det nu. Förbered en plats för bröd och salt.

Trettio kilometer "Antelope" sprang i en och en halv timme. Den sista kilometern var Kozlevich mycket kinkig, gav efter för gasen och vände bedrövligt på huvudet. Men alla ansträngningar, såväl som Balaganovs rop och uppmaningar, blev ingenting. Den briljanta finishen, skapad av Adam Kazimirovich, misslyckades på grund av brist på bensin. Bilen stannade skamligt mitt på gatan, efter att inte ha nått hundra meter till predikstolen, dödad med barrgirlanger för att hedra modiga bilister.

De som samlades med höga rop rusade för att möta "Loren-Dietrich" som anlände från tidens dimmor. Härlighetens törnen grävde omedelbart in i resandes ädla pannor. De släpades oförskämt ut ur bilen och gungades med sådan grymhet, som om de var drunknade män och till varje pris måste väckas till liv igen.

Kozlevich stannade kvar vid bilen, medan alla andra fördes till predikstolen, där enligt planen ett flygande tretimmarsmöte planerades. En ung man av chaufförstypen trängde sig fram till Ostap och frågade:

Hur är de andra bilarna?

De hamnade på efterkälken, - svarade Ostap likgiltigt. – Punkteringar, haverier, befolkningens entusiasm. Allt detta försenar.

Sitter du i befälhavarens bil? - amatörföraren släpade inte efter. - Kleptunov med dig?

Jag drog Kleptunov ur loppet, - sa Ostap med missnöje.

Och professor Pesochnikov? På en Packard?

På Packard.

Och författaren Vera Kruts? frågade halvföraren. - Jag skulle vilja se henne! På henne och på kamrat Nezhinsky. Är han med dig också?

Du vet, - sa Ostap, - jag är trött på löpningen.

Är du på Studebaker?

Ursäkta mig, - utbrast han med ungdomlig angelägenhet, - men det finns inga "Lauren-Dietrichs" på flykt! Jag läste i tidningen att det finns två Packards, två Fiats och en Studebaker.

Dra åt helvete med din Studebaker! ropade Ostap. - Vem är Studebaker? Är det här din kusin Studebaker? Är din pappa Studebaker? Vad håller man fast vid en person? De berättar för honom på ryska att "Studebaker" ersattes av "Loren-Dietrich" i sista stund, och han lurar huvudet! "Studebager!"

Den unge mannen hade länge blivit undanskuffad av förvaltarna, medan Ostap länge viftade med armarna och muttrade:

Konnässörer! Du måste döda sådana finsmakare! Ge honom en Studebaker!

I sitt välkomsttal utökade ordföranden för kommissionens möte för mötet en så lång kedja av underordnade paragrafer att han inte kunde ta sig ur dem på en halvtimme. Hela denna tid tillbringade springbefälhavaren i stor oro. Från höjden av predikstolen följde han Balaganovs och Panikovskys misstänksamma handlingar, som rusade för livligt i folkmassan. Bender gjorde skrämmande ögon och spikade så småningom upp löjtnant Schmidts barn på ett ställe med sitt larm.

Jag är glad, kamrater, - förklarade Ostap i sitt svarstal, - att bryta den patriarkala tystnaden i staden Udoev med en bilsiren. En bil, kamrater, är ingen lyx, utan ett transportmedel. Järnhästen ersätter bondhästen. Vi kommer att etablera massproduktion av sovjetiska bilar. Låt oss slå rallyt på terräng och slarv. Jag är klar, kamrater. Efter ett mellanmål fortsätter vi vår långa resa.

Medan folkmassan, orörligt placerad runt predikstolen, lyssnade till befälhavarens ord, utvecklade Kozlevich en omfattande aktivitet. Han fyllde tanken med bensin, som, som Ostap hade sagt, visade sig vara av högsta renhet, tog skamlöst tre stora dunkar bränsle i reserv, bytte rör och skydd på alla fyra hjulen, tog tag i pumpen och till och med domkraften . Med detta förstörde han fullständigt både basen och operativa lagren i Udoevsky-grenen av Avtodor.

Vägen till Tjernomorsk försågs med material. Det fanns dock inga pengar. Men detta störde inte befälhavaren. Resenärerna hade en underbar lunch i Udoev.

Du behöver inte tänka på fickpengar, - sa Ostap, - de ligger på vägen, och vi hämtar dem efter behov.

Mellan det forntida Udoev, grundat 794, och Chernomorsk, grundat 1794, låg tusen år och tusen kilometer av obanade vägar och motorvägar.

Under dessa tusen år dök olika figurer upp på motorvägen Udoev-Svarta havet.

Resande kontorister flyttade längs den med varor från bysantinska handelsföretag. För att möta dem ut ur den surrande skogen kom näktergalen rånaren, en oförskämd man i astrakhanhatt. Han valde ut varorna och förde tjänstemännen på bekostnad. Erövrarna med sina följe vandrade längs denna väg, bönder gick förbi, vandrare traskade fram med sånger.

Livet i landet har förändrats för varje århundrade. Kläder byttes, vapen förbättrades, potatiskravaller fredades. Folk har lärt sig att raka sina skägg. Den första ballongen lyfte. Järndubbelångbåten och ångloket uppfanns. Bilar sprängdes.

Och vägen förblev densamma som den var under näktergalen rånaren.

Puckelryggad, täckt av vulkanisk lera eller täckt av damm, giftig, som pulver från insekter, sträckte sig riksvägen förbi byar, städer, fabriker och kollektivgårdar, sträckte en tusen mils fälla. På dess sidor, i det gulnade, smutsiga gräset, ligger skelett av kärror och torterade, döende bilar.

Kanske minns emigranten, galen av försäljningen av tidningar bland Paris asfaltfält, den ryska landsvägen med en charmig detalj av sitt hemlandskap: en måne sitter i en pöl, syrsor ber högt och en tom hink bunden till en bondvagn klirrar.

Men månskenet har redan tilldelats ett annat syfte. Månen kommer att kunna lysa perfekt på asfalten. Bilsirener och horn kommer att ersätta den symfoniska ringningen av en bondes hink. Och syrsor kan höras i särskilda reserver; läktare kommer att byggas där, och medborgarna, förberedda av öppningstalet av någon gråhårig cricketexpert, kommer att kunna njuta av sång av sina favoritinsekter till fullo.

Söt börda av berömmelse

Befälhavaren för körningen, föraren av bilen, flygmekanikern och tjänstefolket mådde bra för allt.

Morgonen var sval. En blek sol sken på en pärlhimmel. En liten fågeljävel skrek i gräset.

Vägfåglar "herdar" korsade långsamt vägen framför själva hjulen på bilen. Stäpphorisonterna utstrålade så muntra dofter att om i Ostaps ställe inte någon medelålders bondeskribent från gruppen "Ståljuver" hade gjort motstånd, hade han stigit ur bilen, satt sig i gräset och omedelbart på platsen skulle har börjat skriva på ark av en resebok en ny berättelse, som börjar med orden: "Indus, vintergrödorna steg. Solen gick upp, spred sina strålar över det vita ljuset. Gubben Romualdych sniffade sin fotduk och redan förhäxad .. ."

Men Ostap och hans följeslagare var långt ifrån poetiska uppfattningar. Den senaste dagen tävlade de före rallyt. De möttes med musik och tal. Barn slår trummor för dem. Vuxna matade dem luncher och middagar, försåg dem med förberedda bildelar, och i en bosättning tog de med sig bröd och salt på ett ekskuret fat med en handduk broderad med kors. Bröd och salt låg längst ner i bilen, mellan Panikovskys ben. Han fortsatte att nypa bort bitar från limpan och gjorde så småningom ett mushål i det. Efter det slängde den bråkiga Ostap bröd och salt på vägen. Antilopierna tillbringade natten i byn, omgivna av byns aktivisters bekymmer. De tog bort en stor kanna bakad mjölk och ett ljuvt minne av kölndoften av hö som de sov på.

Mjölk och hö, - sa Ostap, när antilopen lämnade byn i gryningen, - vad kunde vara bättre! Tänker alltid; "Jag har fortfarande tid att göra det här. Det kommer att finnas mycket mer mjölk och hö i mitt liv." Det kommer faktiskt aldrig att hända igen. Så vet detta: det var den bästa kvällen i våra liv, mina stackars vänner. Och du märkte det inte ens.

Benders följeslagare tittade på honom med respekt. De var förtjusta i det lätta liv som öppnade sig framför dem.

Det är bra att leva i världen! sa Balaganov. – Här går vi, vi har fullt upp. Kanske väntar lycka på oss...

Är du säker på detta? frågade Ostap. – Lyckan väntar oss på vägen? Kanske slår han fortfarande med vingarna av otålighet? "Var", står det, "är amiral Balaganov? Varför har han varit borta så länge?" Du är galen, Balaganov! Lyckan väntar ingen. Den strövar runt i landet i långa vita dräkter och sjunger en barnsång: "Ah, Amerika är ett land, de går och dricker utan mellanmål." Men den här naiva bebisen måste fångas, hon måste bli bättre, hon måste tas om hand. Och du, Balaganov, kommer inte att ha en affär med den här bebisen. Du är en skurk. Titta vem du ser ut! Mannen i din kostym kommer aldrig att uppnå lycka. Och i allmänhet är hela besättningen på Antilopen äckligt utrustad. Jag undrar hur de fortfarande tar oss för deltagare i rallyt!

Ostap tittade på sina följeslagare med ånger och fortsatte:

Panikovskys hatt förvirrar mig definitivt. I allmänhet är han klädd med trotsig lyx. Den där dyrbara tanden, de där dragsko, den där håriga bröstet under slipsen... Det är lättare att klä på sig, Panikovsky! Du är en respektabel gammal man. Du behöver en svart frack och en rullhatt. En rutig cowboyskjorta och läderleggings kommer att passa Balaganov. Och han kommer omedelbart att se ut som en student som är involverad i fysisk utbildning. Och nu ser han ut som en sjöman som sparkats för fylleri, jag pratar inte om vår respekterade förare. Svåra prövningar, nedsända av ödet, hindrade honom från att klä sig efter sin rang. Kan du inte se hur läderoveraller och en svart kromkeps skulle passa hans själfulla, lätt oljade ansikte? Ja, barn, ni måste utrusta er själva.

Det finns inga pengar, - sa Kozlevich och vände sig om.

Chauffören har rätt”, svarade Ostap vänligt, ”det finns verkligen inga pengar. Det finns inga små metallcirklar som jag älskar så mycket. Gnuerna gled nerför kullen. Fälten fortsatte att rotera långsamt på båda sidor av maskinen. En stor uggla satt vid sidan av vägen, huvudet lutat åt sidan och gula, synlösa ögon vidgade dumt. Alarmad av antilopens knarr spred fågeln sina vingar, svävade över bilen och flög snart iväg på sin tråkiga ugglaaffär. Inget annat anmärkningsvärt hände på vägen.

Se! ropade Balaganov plötsligt. - Bil!

Ostap beordrade, för säkerhets skull, att ta bort affischen som uppmanade medborgarna att slå till slarv med ett motorrally. Medan Panikovsky utförde ordern närmade sig antilopen den mötande bilen.

En stängd grå Cadillac, lätt lutad, stod i kanten av vägen. Centralryska naturen, som speglades i dess tjocka polerade glas, såg renare och vackrare ut än vad den faktiskt var. Den knästående föraren tog bort däcket från framhjulet. Tre figurer i sandiga reserockar försvann över honom och väntade.

Är du i nöd? frågade Ostap och höjde artigt på mössan.

Föraren höjde ett spänt ansikte och gick tillbaka till jobbet utan att svara.

Antiloperna klättrade upp ur sin gröna tarantass. Kozlevich gick runt den underbara bilen flera gånger och suckade avundsjukt, satte sig på huk bredvid föraren och började snart ett speciellt samtal med honom. Panikovsky och Balaganov tittade på passagerarna med barnslig nyfikenhet, varav två hade ett mycket arrogant utländskt utseende. Den tredje, att döma av den bedrövliga galoschlukten som härrörde från hans regnrock av gummi, var en landsman.

Är du i nöd? upprepade Ostap och rörde försiktigt vid sin landsmans gummiaxel och fäste samtidigt en fundersam blick på utlänningarna.

Landsmannen talade irriterat om det sprängda däcket, men hans muttrar flög förbi Ostaps öron. På en motorväg, hundra och trettio kilometer från närmaste stadsdelscentrum, mitt i det europeiska Ryssland, gick två fylliga utländska kycklingar förbi sin bil. Detta upphetsade den store strategen.

Säg mig, - avbröt han, - dessa två är inte från Rio de Janeiro?

Nej, - svarade landsmannen, - de är från Chicago. Och jag är en översättare från Intourist.

Vad gör de här, vid ett vägskäl, i ett vilt uråldrigt fält, långt från Moskva, från baletten "Red Poppy", från antikaffärer och den berömda målningen av konstnären Repin "Ivan the Terrible kills his son"? Jag förstår inte! Varför tog du hit dem?

Nåväl, åt helvete med dem! sa översättaren med sorg. – Den tredje dagen rusar vi redan som galningar genom byarna. Helt torterade mig. Jag har haft många affärer med utlänningar, men jag har ännu inte sett sådana, - och han viftade med handen i riktning mot sina röda följeslagare. – Alla turister, som turister, springer runt i Moskva, köper träbröder i hantverksbutiker. Och dessa två kom undan. De började resa genom byarna.

Detta är lovvärt, säger Ostap. – De breda massorna av miljardärer bekantar sig med livet i den nya, sovjetiska byn.

Medborgare i staden Chicago såg viktigt på reparationen av bilen. De bar silvriga hattar, frostade stärkelsekragar och frostade röda skor.

Tolken tittade indignerat på Ostap och utbrast:

Hur! Så de behöver en ny by! De behöver byns månsken, inte en by!

Vid ordet "månsken", som tolken uttalade med eftertryck, såg herrarna sig oroligt omkring och började närma sig talarna.

Här ser ni! - sa översättaren. – De kan inte höra orden lugnt.

Ja. Det finns något slags mysterium här, - sa Ostap, - eller perversa smaker. Jag förstår inte hur man kan älska moonshine när det i vårt land finns ett stort utbud av ädla starka drycker.

Allt detta är mycket enklare än du tror, ​​- sa översättaren. – De letar efter ett recept för att göra gott moonshine.

Jo, självklart! ropade Ostap. – De har trots allt en "torr lag". Allt är klart... Fick du receptet?.. Oj, fick du det inte? Men ja. Skulle du komma i tre bilar till! Det är klart att man tas för överordnade. Du kommer inte få något recept, det kan jag försäkra dig. Översättaren började klaga på utlänningar:

Tro mig, de började rusa på mig: berätta för dem månskenets hemlighet. Och jag är ingen bootlegger. Jag är medlem i Union of Educational Workers. Jag har en gammal mamma i Moskva.

A. Vill du verkligen åka tillbaka till Moskva? Till mamma? Översättaren suckade ynkligt.

I det här fallet fortsätter mötet, - sa Bender. – Hur mycket kommer dina kockar att ge för receptet? Kommer de att ge dig en halv hundra?

De ger dig tvåhundra, viskade tolken. "Har du verkligen ett recept?"

Jag kommer att diktera för dig just nu, det vill säga direkt efter att jag har fått pengarna. Vad du än gillar: potatis, vete, aprikos, korn, mullbär, bovetegröt. Även från en vanlig pall kan du köra moonshine. Vissa människor älskar pallen. Och sedan kan du enkel kishmishovka eller slivyanka. Med ett ord - någon av de ett och ett halvt hundra månskenet, vars recept är kända för mig.

Ostap introducerades för amerikanerna. Artigt upphöjda hattar svävade i luften länge. Sedan gick de igång.

Amerikanerna valde vete moonshine, vilket lockade dem med sin enkla produktion. Receptet skrevs ner i anteckningsböcker länge. I form av en gratis bonus berättade Ostap för de amerikanska vandrare den bästa designen av ett skåpmånsken, som är lätt att dölja från nyfikna ögon i skåpet på ett skrivbord. Vandrarna försäkrade Ostap att det med amerikansk teknik inte skulle vara svårt att tillverka en sådan apparat. Ostap, å sin sida, försäkrade amerikanerna att apparaten i hans design gav en hink läcker aromatisk pervach om dagen.

HANDLA OM! skrek amerikanerna. De hade hört ordet tidigare i en respektabel familj i Chicago. Och där gavs utmärkta referenser om "pervatsch" e. Chefen för denna familj var en gång i den amerikanska ockupationskåren i Archangelsk, drack "pervatsch" där och kan sedan dess inte glömma den charmiga känslan som han upplevde när han gjorde det.

I munnen på de upprörda turisterna lät det oförskämda ordet "pervach" mildt och frestande.

Amerikanerna lämnade lätt över tvåhundra rubel och skakade Benders hand under lång tid. Panikovsky och Balaganov lyckades också ta farväl av handen till medborgarna i den transatlantiska republiken, utmattade av den "torra lagen". Tolken kysste Ostap av glädje på hans hårda kind och bad honom komma in och tillade att den gamla modern skulle bli mycket glad. Men av någon anledning lämnade han ingen adress.

De vänliga resenärerna satte sig i sina bilar. Kozlevich spelade matchish vid avsked, och under hans glada ljud spred sig bilarna i motsatta riktningar.

Du förstår, - sa Ostap, när den amerikanska bilen var täckt av damm, - hände allt precis som jag sa till dig. Vi körde. Det fanns pengar på vägen. Jag valde dem. Titta, de blev inte ens dammiga. Och han knäckte en bunt kreditkort.

Det finns strängt taget inget att skryta med, kombinationen är opretentiös. Men prydlighet, ärlighet – det är det som är dyrt. Tvåhundra rubel. Om fem minuter. Och jag bröt inte bara mot lagarna, utan gjorde till och med något trevligt. Besättningen på "Antelope" försågs med monetära utsläppsrätter. Den gamla kvinnans mor lämnade tillbaka son-översättaren. Och slutligen släckte den den andliga törsten hos medborgarna i det land som vi trots allt har handelsförbindelser med.

Det var dags för lunch. Ostap grävde ner sig i kilometerkartan han hade rivit ur en biltidning och meddelade staden Luchansk närmande.

Staden är väldigt liten, - sa Bender, - det här är dåligt. Ju mindre stad, desto längre välkomsttal. Låt oss därför be de vänliga värdarna i staden för lunch för det första och tal för det andra. Under pausen kommer jag att förse dig med klädbidrag. Panikovsky? Du börjar glömma ditt ansvar. Återställ affischen till sin ursprungliga plats.

Efter att ha bemästrat de högtidliga avslutningarna belägrade Kozlevich den berömda bilen framför podiet. Här begränsade sig Bender till en kort hälsning. Vi kom överens om att skjuta upp rallyt i två timmar. Efter att ha fräschat upp sig med en gratis lunch flyttade bilister i det mest behagliga humöret till den färdiga klänningsaffären. Nyfikna människor omgav dem. Antilopierna bar med värdighet den ljuva härlighetsbördan som hade fallit på dem. De gick mitt på gatan, höll hand och svajade som sjömän i en främmande hamn. Den rödhåriga Balaganov, som verkligen såg ut som en ung båtsman, började sjunga en sjösång.

Butiken "Herr-, dam- och barnklänningar" låg under en enorm skylt som ockuperade hela tvåvåningshuset. Dussintals figurer målades på skylten: gula män med tunna mustascher, i pälsrockar med utåtvända pälsrockar, damer med muffar i händerna, kortbenta barn i sjömanskostymer, Komsomolmedlemmar i röda huvuddukar och dystra affärer chefer nedsänkta till höfterna i filtstövlar.

All denna prakt bröts på ett litet papper som satt fast vid dörren till butiken:

INGA BYXOR

Fu, vad oförskämd, - sade Ostap, in, - du kan genast se att provinsen. Jag skulle skriva, som man säger i Moskva: "Inga byxor", anständigt och ädelt. Glada medborgare går hem.

Bilisterna stannade inte länge i butiken. För Balaganov fanns en cowboyskjorta i en rymlig kanariebur och en Stetsonhatt med hål. Kozlevich fick nöja sig med den utlovade kromkepsen och samma jacka, gnistrande som pressad kaviar. De pillade länge med Panikovsky. Pastorns långbrättade frack och mjuka hatt, som enligt Benders plan skulle förädla utseendet på konventionsöverträdaren, försvann redan i första minuten. Butiken kunde bara erbjuda en brandmansoutfit: en jacka med guldpumpar i knapphål, håriga byxor i ullblandning och en keps med blå passpoal. Panikovsky hoppade länge framför den vågiga spegeln.

Jag förstår inte, - sa Ostap, - varför gillar du inte brandmansdräkten? Den är fortfarande bättre än den exilkungsdräkt som du nu bär. Vänd dig om, son! Bra! Jag ska berätta rakt ut. Den passar dig bättre än kappan och mössan jag designat. De gick ut på gatan i nya kläder.

Jag behöver en smoking, - sa Ostap, - men den är inte här. Låt oss vänta till bättre tider.

Ostap öppnade rallyt med högt humör, ovetande om vilken typ av åskväder som närmade sig passagerarna på Antilope. Han skämtade, berättade roliga vägäventyr och judiska anekdoter, vilket gjorde publiken oerhört kär i honom. Han ägnade slutet av sitt tal åt analysen av ett sedan länge försenat bilproblem.

I det ögonblicket såg han att möteskommitténs ordförande hade fått ett telegram från händerna på pojken som hade sprungit fram.

Med orden: "inte en lyx, utan ett transportmedel", lutade Ostap sig åt vänster och kikade över ordförandens axel in i telegrafformuläret. Det han läste förvånade honom. Han trodde att han fortfarande hade en hel dag framför sig. Hans sinne registrerade omedelbart ett antal byar och städer där "antilopen" utnyttjade andras material och medel.

Ordföranden vickade fortfarande med mustaschen och försökte greppa innehållet i utskicket, medan Ostap, som hade hoppat från podiet mitt i meningen, redan tog sig igenom folkmassan. "Antelope" blev grön i korsningen. Lyckligtvis satt passagerarna på sina platser och uttråkade väntade de på ögonblicket då Ostap beordrade att släpa in stadens gåvor i bilen. Detta hände vanligtvis efter rallyt.

Slutligen nådde innebörden av telegrammet ordföranden.

Han tittade upp och såg den flyende befälhavaren.

Det här är skurkar! ropade han i ångest. Han hade arbetat hela natten med att utarbeta ett välkomsttal, och nu var hans författarfåfänga sårad.

Ta tag i dem!

Ordförandens rop nådde antilopiernas öron. De ryckte nervöst. Kozlevich startade motorn och flög i ett slag in i hans säte. Bilen hoppade fram utan att vänta på Ostap. I all hast insåg antilopierna inte ens att de lämnade sin befälhavare i fara.

Sluta! ropade Ostap och gjorde gigantiska språng. – Jag kommer ikapp – jag sparkar alla!

Sluta! ropade ordföranden.

Sluta, idiot! ropade Balaganov till Kozlevich. - Ser du inte - hövdingen förlorade!

Adam Kazimirovich tryckte på pedalerna, "Antelope" gnisslade och stannade. Befälhavaren ramlade in i bilen med ett desperat rop: "Fullfart!" Trots mångsidigheten och lugnet i hans natur, kunde han inte stå ut med fysiskt våld. Den förtvivlade Kozlevich hoppade i tredje växeln, bilen lyfte och Balaganov ramlade ut genom den öppnade dörren. Allt detta hände på ett ögonblick. Medan Kozlevich saktade ner igen hade skuggan av den mötande publiken redan fallit över Balaganov. Rejäla händer sträckte sig redan ut mot honom när antilopen kröp fram till honom baklänges och befälhavarens järnhand tog tag i cowboyskjortan.

Den mest kompletta! skrek Ostap. Och då insåg invånarna i Luchansk för första gången fördelen med mekanisk transport framför hästdragen transport. Bilen skramlade med alla dess delar och lyfte snabbt och tog fyra lagöverträdare ifrån det rättvisa straffet.

De första kilometerskurkarna andades tungt. Balaganov, som uppskattade hans skönhet, undersökte i en fickspegel de karmosinröda repor i ansiktet som fick under hösten. Panikovsky darrade i sin brandmanskostym. Han var rädd för befälhavarens hämnd. Och hon kom direkt.

Körde du bilen innan jag klev in? frågade befälhavaren hotfullt.

Vid gud... - började Panikovsky.

Nej, nej, ge inte upp! Det här är dina bitar. Så du är också en fegis? Är jag i samma sällskap som en tjuv och en fegis? Bra! Jag kommer att tycka synd om dig. Fram till nu har du i mina ögon varit brandmästare. Från och med nu är du en enkel yxa.

Och Ostap slet högtidligt av guldpumparna från Panikovskys röda knapphål.

Efter denna procedur presenterade Ostap sina följeslagare för innehållet i telegrammet.

Saken är dålig. Telegrammet föreslår att miljöbilen ska kvarhållas inför rallyt. Vi måste vända nu. Vi har fått nog av triumfer, palmblad och gratis luncher med vegetabilisk olja. Idén har överlevt sig själv. Vi kan bara svänga in på Gryazhskoe-motorvägen. Men det är fortfarande tre timmar kvar. Jag är säker på att ett hett möte förbereds i alla närmsta bygder. Det förbannade telegrafkontoret stoppade sina stolpar med sladdar överallt.

Befälhavaren hade fel.

Längre på stigen låg en stad vars namn antelopierna aldrig lärde sig, men skulle vilja veta för att fira den med ett ovänligt ord vid enstaka tillfällen. Alldeles vid infarten till staden blockerades vägen av en tung stock. Antilopen vände sig om och började, som en blind valp, peta runt i jakten. förbifartsväg. Men hon var inte där.

Låt oss gå tillbaka! sa Ostap, som blivit mycket allvarlig.

Och så hörde skurkarna en mycket avlägsen myggsång av motorer. Som ni ser var det bilar av ett riktigt rally. Det var omöjligt att flytta tillbaka, och antilopierna rusade åter fram.

Kozlevich rynkade pannan och förde snabbt bilen till själva stocken. Medborgare som stod runt omkring, rädda, rusade tillbaka i olika riktningar och förväntade sig en katastrof. Men Kozlevich saktade plötsligt ner och gick sakta över hindret. När antilopen passerade genom staden skällde förbipasserande grinigt ut ryttarna, men Ostap svarade inte ens.

Antilopen närmade sig Gryazhskoye Highway till det ständigt ökande dånet från hittills osynliga bilar.De hann knappt svänga av den förbannade motorvägen och i det efterföljande mörkret ta bort bilen bakom en kulle, när explosioner och avfyrning av motorer hördes och blybilen dök upp i ljusets pelare, skurkarna gömde sig i gräset nära vägen och, som plötsligt förlorade sin vanliga fräckhet, såg de tyst på den förbipasserande kolonnen.

Dukar av bländande ljus skvalpade längs vägen. Bilarna knarrade mjukt när de sprang förbi de besegrade antilopierna. Aska flög under hjulen. Hornen tjöt länge och högt. Vinden blåste åt alla håll. På en minut försvann allt, och bara rubinlyktan på den sista bilen tvekade och hoppade i mörkret länge.

Det verkliga livet flög förbi, trumpetade glatt och blinkade med sina lackerade vingar.

Äventyrarna lämnades med bara en bensinsvans. Och länge satt de i gräset och nysade och skakade sig.

Ja, - sa Ostap, - nu ser jag själv att en bil inte är en lyx, utan ett transportmedel. Är du inte avundsjuk, Balaganov? Jag är avundsjuk.

Ilf Ilya, Petrov Evgeny (Ilf och Petrov) - Guldkalven - 01, läs text

Se även Ilf Ilya, Petrov Evgeny (Ilf och Petrov) - Prosa (berättelser, dikter, romaner ...):

Guldkalven - 02
Kapitel VIII Genrens kris I den fjärde timmen stannar den jagade antilopen...

Guldkalven - 03
KAPITEL XV Horn och hovar Det bodde en fattig privathandlare i världen. Det var ganska b...

Från författarna

Vanligtvis när det gäller vår socialiserade litterära ekonomi får vi frågor som är ganska legitima, men väldigt monotona: "Hur skriver ni två tillsammans?"

Först svarade vi i detalj, gick in på detaljer, pratade till och med om ett stort bråk som uppstod i följande fråga: ska vi döda hjälten i romanen "12 stolar" Ostap Bender eller lämna honom vid liv? De glömde inte att nämna att hjältens öde avgjordes genom lottning. I sockerskålen lades två papperslappar, av vilka en dödskalle och två kycklingben avbildades med darrande hand. Skallen kom ut – och på en halvtimme var den store strategen borta. Han skars med en rakhyvel.

Sedan började vi svara mindre detaljerat. Bråket talades inte om. Sedan slutade de gå in på detaljer. Och slutligen svarade de helt utan entusiasm:

Hur skriver vi tillsammans? Ja, vi skriver tillsammans. Som bröderna Goncourt. Edmond springer runt på redaktionerna och Jules vaktar manuskriptet så att vänner inte stjäl det.

Och plötsligt bröts frågornas enhetlighet.

"Säg mig," frågade en viss sträng medborgare bland dem som erkände sovjetmakten lite senare än England och lite tidigare än Grekland, "berätta för mig varför du skriver roligt?" Vilken typ av skratt i den rekonstruktiva perioden? Är du inte klok?

Efter det övertygade han oss länge och argt om att skratt nu är skadligt.

– Det är fel att skratta! han sa. Ja, man kan inte skratta! Och du kan inte le! När jag ser detta nya liv, dessa förändringar, vill jag inte le, jag vill be!

"Men vi skrattar inte bara," invände vi. – Vårt mål är en satir över de människor som inte förstår återuppbyggnadstiden.

"Satire kan inte vara rolig", sa den stränge kamraten och tog tag i armen på någon baptistisk hantverkare, som han antog för att vara en 100 % proletär, ledde honom till sin lägenhet.

Allt ovanstående är inte fiktion. Det kunde ha varit ännu roligare.

Ge en sådan hallelujamedborgare fritt spelrum, så kommer han till och med att ta på sig en slöja över män, och på morgonen kommer han att spela psalmer och psalmer på trumpet, i tron ​​att på detta sätt är det nödvändigt att hjälpa till att bygga socialismen.

Och hela tiden skrev vi "Guldkalv"över oss svävade ansiktet på en strikt medborgare.

Tänk om det här kapitlet blir roligt? Vad skulle en strikt medborgare säga?

Och till slut bestämde vi oss:

a) skriva en så glad roman som möjligt,

b) om en strikt medborgare återigen förklarar att satir inte borde vara rolig, fråga republikens åklagare föra den tidigare nämnda medborgaren till straffansvar enligt en artikel som straffar knep med inbrott.

I. Ilf, E. Petrov

Del I
Antilopens besättning

Korsar gatan, se dig omkring

(Gaturegel)

Kapitel 1
Om hur Panikovsky bröt mot konventionen

Fotgängare måste älskas.

Fotgängare utgör majoriteten av mänskligheten. Dessutom den bästa delen av det. Fotgängare skapade världen. Det var de som byggde städer, reste höghus, installerade avlopp och VVS, asfalterade gatorna och tände dem med elektriska lampor. Det var de som spred kulturen över hela världen, uppfann tryckpressen, uppfann krut, kastade broar över floder, dechiffrerade egyptiska hieroglyfer, introducerade rakhyveln, avskaffade slavhandeln och slog fast att etthundrafyrton välsmakande, näringsrika rätter kan vara gjord av sojabönor.

Och när allt var klart, när den inhemska planeten fick ett relativt bekvämt utseende, dök bilister upp.

Det bör noteras att bilen också uppfanns av fotgängare. Men bilisterna glömde på något sätt genast bort det. Ödmjuka och smarta fotgängare började krossa. Gatorna skapade av fotgängare har övergått till bilisters makt. Trottoarerna har blivit dubbelt så breda, trottoarerna har minskat till storleken på ett tobakspaket. Och fotgängarna började kurra sig av rädsla mot husens väggar.

I storstaden lever fotgängare ett martyrliv. Ett slags transportghetto infördes för dem. De får gå över gatorna endast i korsningar, det vill säga just på de platser där trafiken är som tyngst och där tråden som en fotgängares liv brukar hänga på är lättast att klippa.

I vårt vidsträckta land har en vanlig bil, avsedd, enligt fotgängare, för fredlig transport av människor och varor, antagit de formidabla konturerna av en brodermordsprojektil. Han inaktiverar hela leden av fackföreningsmedlemmar och deras familjer. Om en fotgängare ibland lyckas fladdra ut under bilens silvernäsa, får han böter av polisen för brott mot gatukatekesens regler.

I allmänhet har fotgängarnas auktoritet skakat kraftigt. De, som gav världen så underbara människor som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg och Anatole France, tvingas nu göra grimaser på det mest vulgära sätt, bara för att påminna dem om deras existens. Gud, Gud, som i grund och botten inte existerar, dit du, som faktiskt inte finns, har fört en fotgängare!

Här går han från Vladivostok till Moskva längs den sibiriska motorvägen och håller i ena handen en banderoll med inskriptionen: "Låt oss återuppbygga textilarbetarnas liv" och kastar en pinne över hans axel, i slutet av den dinglar reservsandaler "Farbror" Vanya" och en plåtkokare utan lock. Det här är en sovjetisk fotgängare-idrottare som lämnade Vladivostok som ung man och i sina fallande år vid själva portarna till Moskva kommer att krossas av en tung bil, vars antal aldrig kommer att märkas.

Eller en annan, europeisk mohikanvandring. Han går runt i världen och rullar en tunna framför sig. Han skulle gärna gå den vägen, utan tunna; men då kommer ingen att märka att han verkligen är en långväga fotgängare, och de kommer inte att skriva om honom i tidningarna. Hela mitt liv måste jag skjuta den förbannade behållaren framför mig, på vilken det dessutom (skam, skam!) finns en stor gul inskription som hyllar de oöverträffade egenskaperna hos Driver's Dreams bilolja.

Så fotgängaren har försämrats.

Och bara i små ryska städer är fotgängare fortfarande respekterade och älskade. Där är han fortfarande gatornas herre, slarvigt vandrande längs trottoaren och korsar den på det mest invecklade sätt i alla riktningar.

Medborgaren i kepsen med den vita toppen, som sommarträdgårdsförvaltare och underhållare för det mesta bär, tillhörde utan tvekan den större och bättre delen av mänskligheten. Han rörde sig längs gatorna i staden Arbatov till fots och såg sig omkring med nedlåtande nyfikenhet. I handen höll han en liten obstetrisk väska. Staden imponerade tydligen inte på fotgängaren i den konstnärliga mössan.

Han såg ett dussin och ett halvt blått, mignon och vitrosa klockstaplar; det sjaskiga amerikanska guldet av kyrkkupoler fångade hans blick. Flaggan sprakade över den officiella byggnaden.

Vid de vita tornportarna i provinsen Kreml talade två stränga gamla kvinnor franska, klagade över sovjetregimen och mindes sina älskade döttrar. Från kyrkkällaren var det kallt, den sura vindoften dunkade därifrån. Tydligen fanns det potatis där inne.

"Frälsarens kyrka på potatis," sa fotgängaren med låg röst.

Han passerade under en plywoodbåge med en ny kalkstensslogan, "Hej till 5:e distriktskonferensen för kvinnor och flickor", befann han sig i spetsen för en lång gränd som heter Boulevard of Young Talents.

– Nej, – sa han med förtret, – det här är inte Rio de Janeiro, det är mycket värre.

Nästan på alla bänkar på Boulevard of Young Talents satt ensamma tjejer med öppna böcker i händerna. Läckande skuggor föll på böckernas sidor, på bara armbågar, på rörande lugg. När besökaren klev in i den svala gränden blev det en märkbar rörelse på bänkarna. Flickorna, som gömde sig bakom Gladkovs, Eliza Ozheshkos och Seifullinas böcker, kastade fega blickar på besökaren. Han gick förbi de glada läsarna med ett paradsteg och gick ut till byggnaden av verkställande kommittén - målet för hans promenad.

I det ögonblicket körde en taxi ut runt hörnet. Bredvid honom, höll i den dammiga, skalande vingen på vagnen och viftade med en svullen pärm med en präglad inskription "Musique", gick en man i en lång tröja snabbt. Han bevisade ivrigt något för ryttaren. Ryttaren, en äldre man med en näsa som hängde som en banan, höll om resväskan med fötterna och visade då och då en fico för sin samtalspartner. I debattens hetta kisade hans ingenjörsmössa, vars band glittrade av grön soffplysch, åt sidan. Båda målsäganden yttrade ofta och särskilt högljutt ordet "lön".

Snart hördes andra ord.

- Du kommer att svara för detta, kamrat Talmudovsky! ropade den långhåriga och flyttade bort ingenjörens statyett från hans ansikte.

"Men jag säger till dig att inte en enda anständig specialist kommer att gå till dig under sådana förhållanden," svarade Talmudovsky och försökte återställa figuren till sin tidigare position.

– Pratar du om lön igen? Vi måste ta upp frågan om att gripa.

Jag bryr mig inte ett dugg om lönen! Jag kommer att jobba för ingenting! - ropade ingenjören och beskrev upprymt alla möjliga kurvor med en fico. – Jag vill – och i allmänhet gå i pension. Du ger upp detta livegenskap. De skriver själva överallt: "Frihet, jämlikhet och broderskap", men de vill tvinga mig att jobba i det här råtthålet.

Här öppnade ingenjören Talmudovsky snabbt fikonet och började räkna på sina fingrar:

– Lägenheten är en svinstia, det finns ingen teater, lönen... En taxichaufför! Gick till stationen!

- Oj! skrek den långhåriga, sprang krångligt fram och tog hästen i tränset. - Jag, som sekreterare för sektionen för ingenjörer och tekniker ... Kondrat Ivanovich! När allt kommer omkring kommer anläggningen att lämnas utan specialister ... Frukta Gud ... Allmänheten kommer inte att tillåta detta, ingenjör Talmudovsky ... Jag har ett protokoll i min portfölj.

Och sektionens sekreterare, spridda benen, började snabbt lossa banden på sin "Musique".

Denna försummelse avgjorde tvisten. När Talmudovsky såg att vägen var fri reste han sig och skrek av all sin styrka:

– Gick till stationen!

- Var? Var? mumlade sekreteraren och rusade efter vagnen. – Du är en desertör från arbetsfronten!

Ark av silkespapper flög ut ur "Musique"-mappen med någon sorts lila "lyssnade-bestämt".

Besökaren, som med intresse hade iakttagit händelsen, stod i en minut på det öde torget och sa med en övertygad ton:

Nej, det här är inte Rio de Janeiro.

En minut senare knackade han redan på dörren till den verkställande kommitténs kontor.

- Vem vill du ha? frågade hans sekreterare, som satt vid ett bord nära dörren. Varför vill du se ordföranden? För vilken verksamhet?

Som du kan se kände besökaren till systemet för att hantera sekreterarna för regeringen, ekonomiska och offentliga organisationer. Han försäkrade inte att han hade kommit med brådskande officiella ärenden.

"Personligt", sa han torrt och tittade inte tillbaka på sekreteraren och stack in huvudet i springan i dörren. - Kan jag komma till dig?

Och utan att vänta på svar gick han fram till skrivbordet:

Hej, känner du inte igen mig?

Ordföranden, en svartögd, storhårig man i blå jacka och liknande byxor instoppade i högklackade stövlar, tittade ganska frånvarande på besökaren och förklarade att han inte kände igen honom.

"Vet du inte?" Samtidigt tycker många att jag är slående lik min pappa.

"Jag ser också ut som min far", sa ordföranden otåligt. - Vad vill du, kamrat?

"Allt handlar om vilken typ av far det är", konstaterade besökaren sorgset. ”Jag är son till löjtnant Schmidt.

Ordföranden blev generad och reste sig. Han mindes livligt den berömda bilden av en revolutionär löjtnant med ett blekt ansikte och en svart cape med lejonspännen i brons. Medan han samlade sina tankar för att ställa Svartahavshjältens son en fråga som passade tillfället, tittade besökaren på kontorets inredning med ögonen på en kräsna köpare.

Ödet för romanerna av I.A. Ilfa och E.P. Petrova är unik.

Som ni vet började det illustrerade månadsbladet 30 Days i januari 1928 ge ut De tolv stolarna, en satirisk roman skriven av två anställda på tidningen Gudok, långt ifrån bortskämd med berömmelse. Exakt tre år senare började tidningen 30 Days ge ut uppföljaren till De tolv stolarna, Guldkalven. Men vid den tiden var författarna bland de mest populära författarna i Sovjetunionen. Populariteten för Ilf och Petrov växte snabbt, romanerna trycktes om då och då, de översattes till dussintals främmande språk, släpptes utomlands, vilket naturligtvis överenskoms av de sovjetiska censurmyndigheterna. Och 1938-1939 publicerade förlaget "Sovjetförfattaren" en fyra-volymssamling av verk av Ilf och Petrov. Få av dåvarande sovjet

vissa klassiker har fått en sådan ära. Slutligen, under andra hälften av 1950-talet, erkändes dilogin officiellt som en "klassiker av sovjetisk satir". Artiklar och monografier om Ilfs och Petrovs arbete, minnen av dem publicerades ständigt. Detta är å ena sidan. Å andra sidan, redan i slutet av 1950-talet, blev Ilfs och Petrovs romaner ett slags "citatbok" av dissidenter som i dilogin såg ett nästan direkt hån mot propagandamiljöer, tidningsslogans och domar av " grundarna av marxismen-leninismen." Paradoxalt nog uppfattades "sovjetisk litteraturs klassiker" som antisovjetisk litteratur.

Det kan inte sägas att detta var en hemlighet för de sovjetiska censorerna. Auktoritativa ideologer gav liknande bedömningar till romaner mycket tidigare. Senast var 1948, då förlaget "Sovjetisk författare" gav ut dem i sjuttiofemtusen exemplar i serien "Utvalda verk av sovjetisk litteratur: 1917-1947". Genom en särskild resolution från Sekretariatet för Unionen av sovjetiska författare av den 15 november 1948 erkändes publikationen som ett "grovt politiskt misstag", och den publicerade boken erkändes som "förtal mot det sovjetiska samhället". 17 november ”Generalsekreterare för Unionen av sovjetiska författare A.A. Fadeev" skickat till "sekretariatet för centralkommittén för Bolsjevikernas kommunistiska parti för fackliga organisationer", kamrat I.V. Stalin, kamrat G.M. Malenkov" är en resolution, som beskrev skälen till publiceringen av den "skadliga boken" och de åtgärder som vidtagits av SSP-sekretariatet.

Författarnas ledning visade vaksamhet inte av egen fri vilja – de tvingade fram det. Anställda vid avdelningen för agitation och propaganda i centralkommittén för Bolsjevikernas kommunistiska parti för fackliga organisationer, som noterades i samma resolution, "påpekade felet i publiceringen." Med andra ord informerade de officiellt SSP:s sekretariat om att förlaget "Sovjet Writer", som är direkt underordnat det, gjorde ett oförlåtligt misstag, i samband med vilket det nu är nödvändigt att leta efter de skyldiga, ge förklaringar, etc.

Det kännetecken som SSP-sekretariatet gav till romanerna var i själva verket en dom: ”ideologiskt sabotage” av en sådan omfattning skulle fortsätta att hanteras av utredarna vid ministeriet för statssäkerhet, varefter förövarna skulle hamna under Gulags jurisdiktion. Men på grund av förståeliga omständigheter togs inte frågan om ansvar för författarna till dilogin upp: lungtuberkulos förde Ilf i graven våren 1937, och Petrov, som var krigskorrespondent, dog sommaren 1942. SSP:s sekretariat kunde bara skylla sig själv, för det var han som bestämde sig för att publicera romanerna i en prestigefylld serie, varefter boken gick igenom alla förlagsmyndigheter. Att erkänna detta och ta på sig all skuld är ett självmordssteg.

Ändå fanns det en väg ut. Skälen som angavs för publiceringen var "oacceptabel slarv och ansvarslöshet" från SSP-sekretariatet. De uttryckte sig i det faktum att "varken i processen att skicka boken eller efter dess publicering läste ingen av medlemmarna i sekretariatet och de ansvariga redaktörerna för förlaget "Sovjet Writer" den", och litade fullt ut på den direkta "bokens redaktör". Det var därför som SSP-sekretariatet tillrättavisade huvudboven - "bokredaktören" såväl som hans chef - "redaktören för avdelningen för sovjetisk litteratur på förlaget A.K. Tarasenkov, som tillät publiceringen av boken av Ilf och Petrov utan att ha läst den först. Dessutom instruerade han en särskilt pålitlig kritiker "att skriva en artikel i Literaturnaya Gazeta som avslöjar den förtalande karaktären hos Ilf och Petrovs bok."

Avdelningen för agitation och propaganda (Agitprop, som det hette då) fick förstås också bekanta sig med denna resolution, om än inte lika snabbt som i sekretariatet för centralkommittén för Bolsjevikernas Allunions Kommunistiska Parti. Nästan en månad senare, den 14 december 1948, skickade Agitprop i sin tur till G.M. Malenkov en promemoria, där han, utan att ifrågasätta versionen av SSP-sekretariatet, insisterade på att "de åtgärder som vidtagits av Författarförbundet" är otillräckliga. I boken, hävdade agitprop-specialisterna, "sovjetsystemets fiender svär över arbetarklassens stora lärare", den är full av "vulgära, antisovjetiska kvickheter", dessutom "landets sociala liv i romaner beskrivs i en medvetet komisk ton, karikerad”, etc. .d., medan SSP:s sekretariat struntade i ansvarsfrågan och förlagets direktör och hans egen.

Alla upp- och nedgångar av Ilfs och Petrovs "avslöjande" fick inte publicitet vid den tiden: de ovan citerade dokumenten lade sig i arkivet under rubriken "hemlighet" [Se: "Publicera inte vulgära romaner av Ilf och Petrov" / / Källa. 1997. Nr 5. S. 89-94.]. Författarnas ledning slapp ansvar, men direktörerna för förlaget byttes ut, som Agitprop krävde. SSP:s sekretariat uppfyllde inte löftet att placera en artikel i Literaturnaya Gazeta som skulle "avslöja den förtalande karaktären" av dilogin. Men den 9 februari 1949 publicerades en redaktionell artikel "Serious Mistakes of the Publishing House "Sovjet Writer"" där. Det var inte längre något tal om "förtal och förtal" av Ilf och Petrov, utgivningen av dilogin erkändes som ett av många misstag, långt ifrån det viktigaste, till och med ursäktligt. ”Under åren med de stalinistiska femårsplanerna”, rapporterade redaktörerna, ”har många av våra författare mognat på allvar, inklusive Ilf och Petrov. De skulle aldrig ha låtit två av deras tidiga verk publiceras idag utan en radikal revidering. Ungefär i samma anda resonerade författarna till andra artiklar i dåtidens tidskriftspress, och så slutade det hela.

Den här historien verkar vara ganska vanlig. Åtminstone - vid första anblicken. På den tiden anklagades sedan många författare, vetenskapsmän (inklusive de avlidne), såväl som anställda vid förlag och tidskrifters redaktioner för uppvigling. Landet var i ständig hysteri, piskade upp av storskaliga propagandakampanjer. Genetiker, cybernetiker, "rotlösa kosmopoliter" avslöjades, och de kämpade mot "servil dyrkan av väst". Men ur en annan synvinkel finns det något som saknar motstycke i historien om den sena exponeringen av romaner: det absurda i SSP-sekretariatets motiveringar, Agitprops envishet och ett oväntat blodlöst resultat. Det sistnämnda är särskilt sällsynt: det är knappast ens mer än ett halvt sekel senare som det är nödvändigt att förklara varför man 1948 blir av med bara en tillrättavisning (eller till och med avsättning från ämbetet) för "ideologiskt sabotage" - som att vinna en bil i lotteriet.

Det är dessa egenskaper som gör att vi med hög grad av sannolikhet kan anta att den kritiska attacken i slutet av 1940-talet inte så mycket berodde på detaljerna i Ilfs och Petrovs romaner, utan på grälen mellan två grupper i den dåvarande ideologiska ledarskap - SSP-sekretariatet och Agitprop.

Mot bakgrund av globala "avslöjande"-kampanjer startade Agitprop sin egen lokala intriger: avlägsnandet av den otillräckligt hjälpsamma chefen för det sovjetiska förlaget Writer. Anledningen var förmodligen den prestigefyllda serien, som innehöll boken av Ilf och Petrov.

Serien var, kan man säga, ceremoniell, enligt planen valdes bara de bästa ut där, vilket bevisade att sovjetisk litteratur "har nått världsnivå". Själva faktumet att publicera i en sådan serie betydde för varje författare officiellt erkännande av meriter, status som en klassiker av sovjetisk litteratur, för att inte tala om betydande avgifter. Det är tydligt att intriger vävdes på alla nivåer. Både Agitprop och SSP-sekretariatet hade sina egna varelser, någon motiverade valet av den eller den boken med hänsyn till prestige och kvalitet på serien som helhet, någon - av "ideologisk konsekvens" och politisk ändamålsenlighet. I allmänhet sammanföll inte alltid parternas intressen. I själva verket fanns och kunde inte finnas några ideologiska och politiska skillnader: det var en tvist mellan tjänstemän om inflytandesfärer och gränserna för mycket relativ självständighet. Och direktören för förlaget rapporterade direkt till SSP:s sekretariat, Agitprop kunde inte sköta förlaget. För att eliminera direktören omedelbart - det fanns inte tillräckligt med makt: enligt de dåvarande reglerna nominerade SSP:s sekretariat kandidaturen för direktören för ett sådant förlag och godkände centralkommittén för bolsjevikernas kommunistiska parti. Ersättningen borde ha börjat med en "skakning" av SSP:s alltför oberoende sekretariat och press på Fadeev, som upprepade gånger hade besökt Stalin. Ilfs och Petrovs dilogi här är inget annat än ett av korten i spelet. Men flytten var exakt uträknad: anklagelsen om "ideologiskt sabotage" kan inte borstas undan.

Ilf Ilya & Petrov Evgeny

Gyllene kalv

Ilya Ilf och Evgeny Petrov

Vanligtvis när det gäller vår socialiserade litterära ekonomi blir vi tilltalade med frågor som är helt legitima, men väldigt monotona: "Hur skriver ni två tillsammans?"

Först svarade vi i detalj, gick in på detaljer, pratade till och med om ett stort bråk som uppstod i följande fråga: ska vi döda hjälten i romanen "12 stolar" Ostap Bender eller lämna honom vid liv? De glömde inte att nämna att hjältens öde avgjordes genom lottning. I sockerskålen lades två papperslappar, av vilka en dödskalle och två kycklingben avbildades med darrande hand. Skallen kom ut och efter en halvtimme var den store strategen borta. Han skars med en rakhyvel.

Sedan började vi svara mindre detaljerat. Bråket talades inte om. Sedan slutade de gå in på detaljer. Och slutligen svarade de helt utan entusiasm:

Hur skriver vi tillsammans? Ja, vi skriver tillsammans. Som bröderna Goncourt. Edmond springer runt på redaktionerna och Jules vaktar manuskriptet så att vänner inte stjäl det. Och plötsligt bröts frågornas enhetlighet.

Säg oss, - frågade oss en viss sträng medborgare bland dem som erkände sovjetmakten lite senare än England och lite tidigare än Grekland, - säg mig, varför skriver du roligt? Vilken typ av skratt i den rekonstruktiva perioden? Är du inte klok?

Efter det övertygade han oss länge och argt om att skratt nu är skadligt.

Är det fel att skratta? han sa. Ja, man kan inte skratta! Och du kan inte le! När jag ser detta nya liv, dessa förändringar, vill jag inte le, jag vill be!

Men vi skrattar inte bara, vi invände. – Vårt mål är en satir över de människor som inte förstår återuppbyggnadstiden.

Satir kan inte vara rolig”, sa den stränge kamraten och tog tag i armen på någon hantverksbaptist, som han antog för att vara en 100 % proletär, ledde honom till hans lägenhet.

Allt som sägs är inte fiktion. Det kunde ha varit ännu roligare.

Ge en sådan hallelujamedborgare fritt spelrum, så kommer han till och med att ta på sig en slöja över män, och på morgonen kommer han att spela psalmer och psalmer på trumpet, i tron ​​att på detta sätt är det nödvändigt att hjälpa till att bygga socialismen.

Och hela tiden medan vi komponerade Guldkalven svävade ansiktet av en strikt medborgare över oss.

Tänk om det här kapitlet blir roligt? Vad skulle en strikt medborgare säga?

Och till slut bestämde vi oss:

a) skriva en så glad roman som möjligt,

b) om en strikt medborgare återigen deklarerar att satir inte borde vara roligt, be republikens åklagare att ställa den tidigare nämnda medborgaren till straffansvar enligt en artikel som straffar snatteri med inbrott.

I. ILF. E. PETROV

* DEL ETT. ANTILOPE CREW *

Gå över gatan

se sig om

(Gaturegel)

KAPITEL I. HUR PANIKOVSKY BROTTE mot KONVENTIONEN

Fotgängare måste älskas. Fotgängare utgör majoriteten av mänskligheten. Inte bara det, den bästa delen av det. Fotgängare skapade världen. Det var de som byggde städer, reste höghus, installerade avlopp och VVS, asfalterade gatorna och tände dem med elektriska lampor. Det var de som spred kulturen över hela världen, uppfann tryckpressen, uppfann krut, kastade broar över floder, dechiffrerade egyptiska hieroglyfer, introducerade rakhyveln, avskaffade slavhandeln och slog fast att etthundrafyrton välsmakande, näringsrika rätter kan vara gjord av sojabönor.

Och när allt var klart, när den inhemska planeten fick ett relativt bekvämt utseende, dök bilister upp.

Det bör noteras att bilen också uppfanns av fotgängare. Men bilisterna glömde på något sätt genast bort det. Ödmjuka och smarta fotgängare började krossa. Gatorna skapade av fotgängare har övergått till bilisters makt. Trottoarerna har blivit dubbelt så breda, trottoarerna har minskat till storleken på ett tobakspaket. Och fotgängarna började kurra sig av rädsla mot husens väggar.

I storstaden lever fotgängare ett martyrliv. Ett slags transportghetto infördes för dem. De får gå över gatorna endast i korsningar, det vill säga just på de platser där trafiken är som tyngst och där tråden som en fotgängares liv brukar hänga på är lättast att klippa.

I vårt vidsträckta land har en vanlig bil, avsedd, enligt fotgängare, för fredlig transport av människor och varor, antagit de formidabla konturerna av en brodermordsprojektil. Han inaktiverar hela leden av fackföreningsmedlemmar och deras familjer. Om en fotgängare ibland lyckas fladdra ut under bilens silvernäsa, får han böter av polisen för brott mot gatukatekesens regler.

I allmänhet har fotgängarnas auktoritet skakat kraftigt. De, som gav världen så underbara människor som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg och Anatole France, tvingas nu göra grimaser på det mest vulgära sätt, bara för att påminna dem om deras existens. Gud, Gud, som i grund och botten inte existerar, dit du, som faktiskt inte finns, har fört en fotgängare!

Här går han från Vladivostok till Moskva längs den sibiriska motorvägen och håller i ena handen en banderoll med inskriptionen: "Låt oss återuppbygga textilarbetarnas liv" och kastar en pinne över hans axel, i slutet av vars reservsandaler dinglar " Farbror Vanya" och en plåtkokare utan lock. Det här är en sovjetisk fotgängare-idrottare som lämnade Vladivostok som ung man och i sina fallande år vid själva portarna till Moskva kommer att krossas av en tung bil, vars antal aldrig kommer att märkas.

Eller en annan, europeisk mohikanvandring. Han går runt i världen och rullar en tunna framför sig. Han skulle gärna gå den vägen, utan tunna; men då kommer ingen att märka att han verkligen är en långväga fotgängare, och de kommer inte att skriva om honom i tidningarna. Hela mitt liv måste jag skjuta den förbannade behållaren framför mig, på vilken det dessutom (skam, skam!) finns en stor gul inskription som hyllar de oöverträffade egenskaperna hos Driver's Dreams bilolja. Så fotgängaren har försämrats.

Och bara i små ryska städer är fotgängare fortfarande respekterade och älskade. Där är han fortfarande gatornas herre, slarvigt vandrande längs trottoaren och korsar den på det mest invecklade sätt i alla riktningar.

Medborgaren i kepsen med den vita toppen, som sommarträdgårdsförvaltare och underhållare för det mesta bär, tillhörde utan tvekan den större och bättre delen av mänskligheten. Han rörde sig längs gatorna i staden Arbatov till fots och såg sig omkring med nedlåtande nyfikenhet. I handen höll han en liten obstetrisk väska. Staden imponerade tydligen inte på fotgängaren i den konstnärliga mössan.

Han såg ett dussin och ett halvt blått, mignon och vitrosa klockstaplar; det sjaskiga amerikanska guldet av kyrkkupoler fångade hans blick. Flaggan sprakade över den officiella byggnaden.

Vid de vita tornportarna i provinsen Kreml talade två stränga gamla kvinnor franska, klagade över sovjetregimen och mindes sina älskade döttrar. Från kyrkkällaren var det kallt, den sura vindoften dunkade därifrån. Tydligen fanns det potatis där inne.

Frälsarens tempel på potatis, - sa fotgängaren tyst.

Han passerade under en plywoodbåge med en ny kalkstensslogan, "Hej till 5:e distriktskonferensen för kvinnor och flickor", befann han sig i spetsen för en lång gränd som heter Boulevard of Young Talents.

Nej, - sa han med vemod, - det här är inte Rio de Janeiro, det här är mycket värre.

Nästan på alla bänkar på Boulevard of Young Talents satt ensamma tjejer med öppna böcker i händerna. Läckande skuggor föll på böckernas sidor, på bara armbågar, på rörande lugg. När besökaren klev in i den svala gränden blev det en märkbar rörelse på bänkarna. Flickorna, som gömde sig bakom Gladkovs, Eliza Ozheshkos och Seifullinas böcker, kastade fega blickar på besökaren. Han gick förbi de glada läsarna med ett paradsteg och gick ut till byggnaden av verkställande kommittén - målet för hans promenad.

I det ögonblicket körde en taxi ut runt hörnet. Bredvid honom, höll i den dammiga, skalande vingen på vagnen och viftade med en svullen pärm med en präglad inskription "Musique", gick en man i en lång tröja snabbt. Han bevisade ivrigt något för ryttaren. Ryttaren, en äldre man med en näsa som hängde som en banan, höll om resväskan med fötterna och visade då och då en fico för sin samtalspartner. I debattens hetta kisade hans ingenjörsmössa, vars band glittrade av grön soffplysch, åt sidan. Båda målsäganden yttrade ofta och särskilt högljutt ordet "lön". Snart hördes andra ord.

Du kommer att svara för detta, kamrat Talmudovsky! ropade den långhåriga och flyttade bort ingenjörens statyett från hans ansikte.

Och jag säger till dig att inte en enda anständig specialist kommer att gå till dig under sådana förhållanden, - svarade Talmudovsky och försökte återställa figuren till sin tidigare position.

Pratar du om lön igen? Vi måste ta upp frågan om att gripa.

Jag brydde mig inte om min lön! Jag kommer att jobba för ingenting! ropade ingenjören och beskrev upprymt alla möjliga kurvor med en statyett. Jag skulle vilja gå i pension. Du ger upp detta livegenskap. Själva skriver de överallt: "Frihet, jämlikhet och broderskap", men de vill tvinga mig att jobba i det här råtthålet.