Var rusar du trojkan Rus'. Gogols lyriska utvikning i dikten "Döda själar

Är det inte sant att du också, Rus, att en livlig, oslagbar trojka rusar omkring? Vägen ryker under dig, broarna mullrar, allt släpar efter och är kvar. Den kontemplativa, förvånad över Guds mirakel, stannade: är det inte en blixt som kastas från himlen? vad betyder denna skrämmande rörelse? och vilken sorts okänd kraft finns i dessa för ljuset okända hästar? Åh, hästar, hästar, vilka hästar! Sitter virvelvindar i dina manar? Bränner ett känsligt öra i alla dina vener? De hörde en välbekant sång från ovan, tillsammans och ansträngde genast sina kopparbröst och, nästan utan att röra marken med sina hovar, förvandlades de till bara långsträckta linjer som flög genom luften, och allt inspirerat av Gud rusar! .. Rus', där skyndar du till? Ge ett svar. Ger inget svar. En klocka är fylld med en underbar ringning; luften som slits i stycken mullrar och blir till vinden; allt som finns på jorden flyger förbi, och titta snett, gå åt sidan och ge det samma sätt som andra folk och stater ...

Ta ett glas.
- Jag fattar!
"Låt honom falla nu och se vad som händer med honom."
- Han kraschade, så vad?
– Be nu om förlåtelse och se om han blir hel igen..?

Det som ligger bakom oss och det som ligger framför oss betyder så lite jämfört med det som finns inom oss.

När det blir väldigt svårt för dig, och allt vänder sig mot dig, och det verkar som att du inte har någon styrka att uthärda en enda minut till, dra dig inte tillbaka för någonting: det är i sådana ögonblick som en vändpunkt i kampen inträffar.

Seger ger inte styrka. Kamp ger styrka. Om du kämpar och inte ger upp är det styrkan.

Kom ihåg - du, och bara du, är ansvarig för dina handlingar, och det beror bara på dig om du kan förändra ditt liv!

Du är nära, och allt är bra:
Och regn och kall vind.
Tack min klara
För det faktum att du är i världen.

Tack för de läpparna
Tack för dessa händer.
Tack, min älskade
För det faktum att du är i världen.

Du är nära, men du kunde
Träffa inte varandra alls.
Min enda, tack
För det faktum att du är i världen!

Bli kär i din fru igen
Ja, så att alla skulle bli avundsjuka.
Ta skulden
För alla rynkor och förolämpningar.
För det faktum att livet har gått med dig
Och aldrig förändrats.
Uppfostrade barn, uppfostrade
Och du har alltid förlåtit dina synder.
För en sorglig look, för grått hår
Och för den sorgliga tröttheten.
Bli kär i din fru igen
Som i den som fanns kvar i hennes ungdom ...

En pigg journalist, med en anteckningsbok och en penna, frågade Einstein:
– Har du en anteckningsbok eller anteckningsbok där du skriver ner dina stora tankar?
Einstein tittade på honom och sa:
- Ung man! Verkligen stora tankar dyker upp så sällan att det inte är svårt att komma ihåg dem.

Du blev van vid henne, hon älskade dig.
Jag gav henne inte presenter och blommor,
Sa inte till henne hur vacker hon var
Och att han är redo för vad som helst för henne.

Du var upptagen hela tiden. Irriterad
När hon brydde sig, kärleksfull.
Och du har aldrig ens försökt
Ta reda på vad hennes själ skriker om.

Hon ville vara unik
Bli det viktigaste i livet för dig,
Men igen, när han somnar, ser han sin rygg,
Och hon vill titta in i dina ögon.

Och hon vill så gärna ha värme och förståelse,
Lite tillgivenhet och enkel omsorg,
För att ge henne lite uppmärksamhet
Åtminstone på söndag och lördag.

Hon är bakom dig, till och med ner i avgrunden,
Och han kommer inte att förråda i svårigheter och kommer att vara där.
Hon vill vara användbar för dig
Träffas från jobbet med middag och te.

Du uppskattar henne inte, du uppskattar henne inte alls.
Och du är inte alls rädd för att förlora.
Ah, om du visste hur många som vägrade,
Att somna bredvid dig...

Du skäller ut barn för tricks,
För spilld kaffe i korridoren.
...Och din barnlösa granne,
Från släktingar - bara siameser.

Du föreläser din man
Vad kommer så sent från jobbet
Att den långkokta middagen har svalnat.
Och försöker leva tills lördag...

Blockering på jobbet, och naturligtvis,
Lite lön, uppskattar inte, trött.
... Och din flickvän misslyckas,
Letar du efter ett ställe som betalar mycket...

Du var upprörd - regn i helgen,
Eller solen som förblindar av strålar.
... Och i lägenheten mittemot blinden,
Världen ses inte bara på natten.

Du bantar varje dag
Att anpassa sig till mönster.
...Och din vän, med diabetes
Ikoner ber för hälsa.

Och du gråter med händerna
Du tror att världen är värdelös.
... Det är synd att visdom kommer med åldern,
Synd att vi inte uppskattar det...

Trojka

Är det inte sant att du också, Rus, att en livlig, oslagbar trojka rusar omkring?

"Är det inte sant att du också, Rus, att en livlig, oslagbar trojka rusar omkring? Vägen ryker under dig, broarna mullrar, allt släpar efter och är kvar. Betraktaren, träffad av Guds mirakel, stannade: är det inte en blixt som kastas från himlen? vad betyder denna skrämmande rörelse? och vilken sorts okänd kraft finns i dessa för ljuset okända hästar? Åh, hästar, hästar, vilka hästar! Sitter virvelvindar i dina manar? Bränner ett känsligt öra i alla dina vener? De hörde en välbekant sång från ovan, tillsammans och ansträngde genast sina kopparbröst och, nästan utan att röra marken med sina hovar, förvandlades de till bara långsträckta linjer som flög genom luften, och allt inspirerat av Gud rusar! .. Rus', där skyndar du till? Ge ett svar. Ger inget svar. En klocka är fylld med en underbar ringning; luften som slits i stycken mullrar och blir till vinden; allt som finns på jorden flyger förbi, och när de ser snett, går andra folk åt sidan och ger vägen för det ”(“ Dead Souls. Kapitel 11)

Ah, trojka, trojka, snabb som en fågel, vem var det som uppfann dig först?
Endast bland en härdig folksläkt kan man ha kommit till födsel - endast i ett land som, även om det är fattigt och grovt, ligger utspritt över halva världen och sträcker sig över verst, vars räkning skulle lämna en med värkande ögon.

Eh, trio! fågeltrojka, vem uppfann dig? att veta att man bara skulle kunna födas bland ett livligt folk, i det landet som inte gillar att skämta, utan utspridda som en slät slät halvvägs över världen, och gå och räkna mil tills det fyller dina ögon.

Du är inte heller ett moderiktigt fordon på vägen - en sak med klämmor och järn.
Snarare är du ett fordon men formad och utrustad med yxan eller mejseln från någon händig bonde i Yaroslav.

Och inte en listig, det verkar, vägprojektil, inte fångad av en järnskruv, utan hastigt levande, med en yxa och en mejsel, en smart Yaroslavl-bonde utrustade och monterade dig.

Man körs inte heller av en kusk klädd i tyskt liv, utan av en man med skägg och vantar.
Se honom när han kliver upp och blomstrar sin piska och bryter in i en långdragen sång!
Borta som vinden går hästarna, och hjulen med sina ekrar blir genomskinliga cirklar, och vägen tycks darra under dem, och en fotgängare stannar med ett rop av förvåning för att se fordonet när det flyger, flyger, flyger på väg tills den försvinner vid den ultimata horisonten - en fläck mitt i ett moln av damm!

Kusken är inte i tyska stövlar: skägg och vantar, och djävulen vet vad han sitter på; men han reste sig och svängde och släpade på sången - hästarna virvlande, ekrarna i hjulen blandade sig i en jämn cirkel, bara vägen darrade och den stannade fotgängaren skrek av förskräckelse! och där rusade hon, rusade, rusade! ..
Och man kan redan på avstånd se hur något dammar och borrar genom luften.

Och du, mitt Ryssland - kör du inte också fort som en trojka som ingenting kan komma över?

Är det inte så du, Rus, den där livliga, oslagbara trojkan, rusar omkring?

Ryker inte vägen under dina hjul, och broarna dånar när du korsar dem, och allt är kvar där bak, och åskådarna, träffade med signalen, stannade upp för att undra om du inte är en åsk som avfyras från himlen?

Vägen ryker under dig, broarna mullrar, allt släpar efter och är kvar.
Betraktaren, träffad av Guds mirakel, stannade: är det inte en blixt som kastas från himlen?

Vad förutsäger ditt imponerande framsteg?
Vad är den okända kraften som finns i dina mystiska hästar?

Vad betyder denna skrämmande rörelse? och vilken sorts okänd kraft finns i dessa för ljuset okända hästar?
Åh, hästar, hästar, vilka hästar!
Sitter virvelvindar i dina manar?
Bränner ett känsligt öra i alla dina vener?

Förvisso måste vindarna själva stanna i deras manar, och varje ådra i deras kroppar vara ett öra utsträckt för att fånga det himmelska budskapet som uppmanar dem, med järngjorda bröst och hovar som knappt rör vid jorden när de galopperar, flyga framåt på en Guds uppdrag?

Selifan bara vinkade och skrek: ”Eh! va! va!" - lätt hoppande på getterna, då trojkan antingen lyfte uppför kullen, sedan rusade i ande från kullen, med vilken hela den höga vägen var beströdd, strävande med en något märkbar nedrullning. Chichikov log bara, lätt flög upp på sin läderkudde, för han gillade snabb körning. Och vilken ryss gillar inte att köra fort? Är det hans själ som försöker snurra, ta en promenad, ibland säga: "Fan allt!" Är det möjligt för hans själ att inte älska henne? Är det möjligt att inte älska henne när något konstigt underbart hörs i henne? Det verkar som om en okänd kraft har tagit dig på en vinge till sig själv, och du själv flyger, och allt flyger: mil flyger, köpmän flyger mot dem på inramningen av sina vagnar, en skog flyger på båda sidor med mörka formationer av granar och tallar, med en klumpig knackning och ett kråkskrik, flygande hela vägen, Gud vet vart, in i försvinnandet, och något fruktansvärt ryms i detta snabba flimrande, där det försvinnande föremålet inte hinner dyka upp - bara himlen ovanför huvudet, och lätta moln, och månen som traskar fram, ensam verkar vara orörlig. Eh, trio! fågeltrojka, vem uppfann dig? att veta att du bara kunde födas bland ett livligt folk, i det landet som inte gillar att skämta, utan utspridda halvvägs runt om i världen, och gå och räkna mil tills det fyller dina ögon. Och inte en listig, det verkar, vägprojektil, inte fångad av en järnskruv, utan hastigt, levande med en yxa och en mejsel, en effektiv Yaroslavl-bonde utrustade och monterade dig. Kusken är inte i tyska stövlar: skägg och vantar, och djävulen vet vad han sitter på; men han reste sig och svängde och sjöng en sång - hästarna virvlar, ekrarna i hjulen blandade sig till en slät cirkel, bara vägen darrade, och fotgängaren som stannade skrek av skräck - och där rusade hon, rusade, rusade .. Och du kan redan se på avstånd, som något dammar och borrar i luften.

Är det inte sant att du också, Rus, att en livlig, oslagbar trojka rusar omkring? Vägen ryker under dig, broarna mullrar, allt släpar efter och är kvar. Den kontemplativa, förvånad över Guds mirakel, stannade: är det inte en blixt som kastas från himlen? vad betyder denna skrämmande rörelse? och vilken sorts okänd kraft finns i dessa för ljuset okända hästar? Åh, hästar, hästar, vilka hästar! Sitter virvelvindar i dina manar? Bränner ett känsligt öra i alla dina vener? De hörde en välbekant sång från ovan, tillsammans och ansträngde genast sina kopparbröst och, nästan utan att röra marken med sina hovar, förvandlades de till bara långsträckta linjer som flög genom luften, och allt inspirerat av Gud rusar! .. Rus', där skyndar du till? Ge ett svar. Ger inget svar. En klocka är fylld med en underbar ringning; luften som slits i stycken mullrar och blir till vinden; allt som finns på jorden flyger förbi, och titta åt sidan, gå åt sidan och ge vika för andra folk och stater.