Kamelöga Chingiz Aitmatov sammanfattning. Chingiz Aitmatov: Kamelöga
Chingiz Aitmatov
kamelöga
Jag lyckades ösa upp bara en halv hink vatten från källan, när ett hjärtskärande rop svepte över stäppen:
Hallå! Akademiker, jag slår mig i ansiktet!
Jag frös. Jag lyssnade. Egentligen heter jag Kemel, men här kallade de mig "akademiker". Så är det: traktorn på andra sidan är olycksbådande tyst. Den som lovar att stoppa mitt ansikte är Abakir. Återigen kommer han att skrika på mig, skälla på mig eller till och med vifta med näven. Det finns två traktorer, och jag - en. Och jag måste leverera åt dem på den här enhästsvagnen och vatten, och bränsle, och smörjmedel och alla möjliga saker. Traktorer går varje dag längre och längre bort från den enda källan i hela distriktet. Längre och längre går de från vårt enda fältläger i hela vida världen, där bränsle förvaras i en tank. De försökte flytta den, men var är den – den är också bunden till vattnet. Men en sådan Abakir vill inte veta något: "Jag kommer att slå mitt ansikte för en enkel, och inget mer! Jag hänger inte här för att slösa tid på någon slaskande student!”
Och jag är inte student alls. Jag försökte inte ens komma in på college. Jag kom hit direkt efter skolan, till Anarchay. När vi skickades iväg sa de vid mötet att vi, och därför jag själv, var "härliga erövrare av jungfruländer, orädda pionjärer av förnyade länder." Det var den jag var i början. Och nu? Jag skäms över att erkänna: "akademiker". Det var vad Abakir kallade mig. Jag är själv skyldig. Jag vet inte hur jag ska dölja mina tankar, jag drömmer högt som en pojke, och då skrattar folk åt mig. Men om någon visste att det inte var så mycket mitt eget fel för detta som vår historielärare Aldiyarov. Lokalhistoriker! Jag lyssnade på vår lokalhistoriker, och nu betalar jag ...
Så utan att fylla tunnan till toppen körde jag ut ur hålet ut på vägen. Det har faktiskt aldrig funnits en väg hit. Det var jag som rullade henne med min schäslong.
Traktorn står i slutet av ett enormt svart fält. Och ovanför - på stugan - Abakir. Skakar nävarna i luften, han förtalar mig fortfarande, svär över vad världen står på.
Jag manade på hästen. Vattnet i tunnan skvätter mig på ryggen, men jag kör med kraft och kraft.
Jag bad mig själv att komma hit. Ingen tvingade mig. Andra åkte till Kazakstan, till de riktiga jungfruländerna, som det skrivs om i tidningarna. Och jag gick till Anarchay ensam. Bara två traktorer arbetar här under den första våren. Förra året testade agronomen Sorokin - han är ansvarig för oss alla här - på ett litet fält med regnmatat korn. De säger att han föddes väl. Om det fortsätter så här kan problemet med foder i Anarchay-steppen vara löst.
Men för tillfället måste vi agera med försiktighet. Anarchay är mycket torr och varm på sommaren: till och med stentaggar - tash-tiken - och sedan, det händer, torr på vinstocken. De där kollektivgårdarna som sedan hösten fört hit boskap för vintern vågar inte så, de väntar: låt oss se vad andra kan göra... Därför kan vi bara räknas på fingrarna här: två traktorförare, två trailers, en kock, jag är vattenbärare – och agronom Sorokin. Det är hela armén av jungfruliga erövrare. Det är osannolikt att någon känner till oss, och vi vet inte vad som händer i världen. Ibland kommer bara Sorokin med några nyheter. Han rider till grannkanalen till herdarna, svär därifrån på radio med myndigheterna och anmäler anmälningar för anmälan.
Ja, men jag tänkte - jungfruligt land, skala! Men detta är allt vår historiker Aldiyarov. Detta är vad han målade för oss, skolbarn, Anarchay: "Under århundraden, orörd, lyxig malörtstäpp, som sträcker sig från Kurdai-höglandet upp till vasssnåren i Balkhash! Enligt legenden försvann hela hjordar spårlöst i gamla dagar, förlorade i Anarchays kullar, och sedan strövade stim av vilda hästar där under en lång tid. Anarchay är ett tyst vittne om tidigare epoker, arenan för storslagna strider, nomadstammarnas vagga. Och idag är Anarchai-platån avsedd att bli det rikaste landet för transhumant djurhållning ... "Tja, och så vidare i samma veva ...
Det var bra då att titta på Anarchay på kartan, där är han lika stor som en palm. Och nu? Jag har kört den här dumma vattenvagnen fram och tillbaka sedan gryningen. På kvällen löser jag med nöd och näppe hästen och ger den pressat hö som tagits hit med bil. Sedan äter jag utan aptit vad vår Aldey ger mig, somnar i jurtan och sover som en dödsömn.
Men att Anarchay är en lyxig malörtstäpp - det är verkligen så. Det skulle vara möjligt att vandra här i timmar och beundra dess skönhet, men det finns ingen tid.
Allt skulle vara bra, men jag förstår inte en sak: varför gillade inte Abakir mig, varför hatar han mig så mycket? Om jag visste vad som väntar mig här ... var jag redo för alla möjliga, så att säga, spontana svårigheter. Jag kom inte hit för att hälsa på. Men av någon anledning tänkte jag inte alls på de människor som jag skulle bo och arbeta med. Överallt är människor människor...
Chingiz Aitmatov
"Berättelser om berg och stäpper"
Ch. Aitmatovs bok "Tales of the Mountains and Stepps" inkluderar verken: "The First Teacher", "Jamilya", "Min poppel i en röd halsduk", "Mother's Field" och "Camel's Eye".
Bilden av en kvinna i berättelsen "Jamilya" avslöjades inte så av någon före Aitmatov i österländsk litteratur. Hjältinnan föddes från själva landet Kirgizistan. Hon levde innan hennes man och svärmor visade sig som en bäck, bunden av is. De kunde inte ens föreställa sig att denna bäck kunde vakna och gurgla, bubbla upp och leta efter en väg ut till ett fritt liv. Ch. Aitmatov visar problemet med kollisionen mellan den nya och den gamla livsstilen och vardagen. Detta är ett komplext och vanligt problem. När karaktärerna försökte lösa det rättframt saknade de psykologisk övertalningsförmåga. Ch Aitmatov undvek dock denna brist.
Hjältinnan i berättelsen "Mother's Field" berättar om sitt svåra liv. Landet lyssnar på henne, inför vilket du inte kan ljuga och du kan inte fejka. Läsaren förstår författarens ståndpunkt, som är att en persons öde är en oskiljaktig del av nationens öde.
I berättelsen "Den första läraren" försöker Ch. Aitmatov skapa en kraftfull realistisk bild av en kommunist. Det visar hans bedrift, såväl som den ideologiska och moraliska kopplingen mellan honom och den nya generationen. Mästare Duisheng var son till en fattig man. Han utförde passionerat sitt arbete som lärare i byn. Hans bedrift ligger inte bara i det faktum att han vänjer aul barn vid kunskap, utan har också en positiv effekt på hela den vuxna befolkningen i aul. Han får medhåll av sina medbybor.
I början av 1960-talet kom Aitmatovs romaner Poplar in a Red Scarf och Camel's Eye. I båda berättelserna beskriver författaren situationer av akuta konflikter i produktionssfären och i karaktärernas personliga liv. Ordspråkighet är alltid främmande för dem. Genom handlingar och subtila detaljer visar författaren enheten i kärleksfulla hjärtan, för vilka en kärleksförklaring inte alls betyder kärleken i sig.
I sina berättelser bevisar Ch. Aitmatov för sig själv och för sina läsare att han kan hitta sin egen unika Aitmat-lösning för varje intrig och vilket ämne som helst.
Chingiz Aitmatov
kamelöga
Jag lyckades ösa upp bara en halv hink vatten från källan, när ett hjärtskärande rop svepte över stäppen:
Hallå! Akademiker, jag slår mig i ansiktet!
Jag frös. Jag lyssnade. Egentligen heter jag Kemel, men här kallade de mig "akademiker". Så är det: traktorn på andra sidan är olycksbådande tyst. Den som lovar att stoppa mitt ansikte är Abakir. Återigen kommer han att skrika på mig, skälla på mig eller till och med vifta med näven. Det finns två traktorer, och jag - en. Och jag måste leverera åt dem på den här enhästsvagnen och vatten, och bränsle, och smörjmedel och alla möjliga saker. Traktorer går varje dag längre och längre bort från den enda källan i hela distriktet. Längre och längre går de från vårt enda fältläger i hela vida världen, där bränsle förvaras i en tank. De försökte flytta den, men var är den – den är också bunden till vattnet. Men en sådan Abakir vill inte veta något: "Jag kommer att slå mitt ansikte för en enkel, och inget mer! Jag hänger inte här för att slösa tid på någon slaskande student!”
Och jag är inte student alls. Jag försökte inte ens komma in på college. Jag kom hit direkt efter skolan, till Anarchay. När vi skickades iväg sa de vid mötet att vi, och därför jag själv, var "härliga erövrare av jungfruländer, orädda pionjärer av förnyade länder." Det var den jag var i början. Och nu? Jag skäms över att erkänna: "akademiker". Det var vad Abakir kallade mig. Jag är själv skyldig. Jag vet inte hur jag ska dölja mina tankar, jag drömmer högt som en pojke, och då skrattar folk åt mig. Men om någon visste att det inte var så mycket mitt eget fel för detta som vår historielärare Aldiyarov. Lokalhistoriker! Jag lyssnade på vår lokalhistoriker, och nu betalar jag ...
Så utan att fylla tunnan till toppen körde jag ut ur hålet ut på vägen. Det har faktiskt aldrig funnits en väg hit. Det var jag som rullade henne med min schäslong.
Traktorn står i slutet av ett enormt svart fält. Och ovanför - på stugan - Abakir. Skakar nävarna i luften, han förtalar mig fortfarande, svär över vad världen står på.
Jag manade på hästen. Vattnet i tunnan skvätter mig på ryggen, men jag kör med kraft och kraft.
Jag bad mig själv att komma hit. Ingen tvingade mig. Andra åkte till Kazakstan, till de riktiga jungfruländerna, som det skrivs om i tidningarna. Och jag gick till Anarchay ensam. Bara två traktorer arbetar här under den första våren. Förra året testade agronomen Sorokin - han är ansvarig för oss alla här - på ett litet fält med regnmatat korn. De säger att han föddes väl. Om det fortsätter så här kan problemet med foder i Anarchay-steppen vara löst.
Men för tillfället måste vi agera med försiktighet. Anarchay är mycket torr och varm på sommaren: till och med stentaggar - tash-tiken - och sedan, det händer, torr på vinstocken. De där kollektivgårdarna som sedan hösten fört hit boskap för vintern vågar inte så, de väntar: låt oss se vad andra kan göra... Därför kan vi bara räknas på fingrarna här: två traktorförare, två trailers, en kock, jag är vattenbärare – och agronom Sorokin. Det är hela armén av jungfruliga erövrare. Det är osannolikt att någon känner till oss, och vi vet inte vad som händer i världen. Ibland kommer bara Sorokin med några nyheter. Han rider till grannkanalen till herdarna, svär därifrån på radio med myndigheterna och anmäler anmälningar för anmälan.
Ja, men jag tänkte - jungfruligt land, skala! Men detta är allt vår historiker Aldiyarov. Detta är vad han målade för oss, skolbarn, Anarchay: "Under århundraden, orörd, lyxig malörtstäpp, som sträcker sig från Kurdai-höglandet upp till vasssnåren i Balkhash! Enligt legenden försvann hela hjordar spårlöst i gamla dagar, förlorade i Anarchays kullar, och sedan strövade stim av vilda hästar där under en lång tid. Anarchay är ett tyst vittne om tidigare epoker, arenan för storslagna strider, nomadstammarnas vagga. Och idag är Anarchai-platån avsedd att bli det rikaste landet för transhumant djurhållning ... "Tja, och så vidare i samma veva ...
Det var bra då att titta på Anarchay på kartan, där är han lika stor som en palm. Och nu? Jag har kört den här dumma vattenvagnen fram och tillbaka sedan gryningen. På kvällen löser jag med nöd och näppe hästen och ger den pressat hö som tagits hit med bil. Sedan äter jag utan aptit vad vår Aldey ger mig, somnar i jurtan och sover som en dödsömn.
Men att Anarchay är en lyxig malörtstäpp - det är verkligen så. Det skulle vara möjligt att vandra här i timmar och beundra dess skönhet, men det finns ingen tid.
Allt skulle vara bra, men jag förstår inte en sak: varför gillade inte Abakir mig, varför hatar han mig så mycket? Om jag visste vad som väntar mig här ... var jag redo för alla möjliga, så att säga, spontana svårigheter. Jag kom inte hit för att hälsa på. Men av någon anledning tänkte jag inte alls på de människor som jag skulle bo och arbeta med. Överallt är människor människor...
Jag körde här i två dagar. Tillsammans med mig transporterades den här fyrhjuliga vattenkärran bak och jag anade inte ens då att det var på grund av den jag skulle smutta på så mycket sorg här.
Jag körde trots allt här som släp. Jag tänkte att jag skulle jobba till våren nära traktorn, jag skulle lära mig och bli traktorförare själv. Det var vad de sa till mig i området. Med denna dröm åkte jag till Anarchay. Och när jag kom till platsen visade det sig att det redan fanns släp, och jag, säger de, hade blivit skickad av en vattenbärare. Det var naturligtvis nödvändigt att omedelbart vägra och återvända hem. Dessutom har jag aldrig sysslat med klämmor och skaft. Och i själva verket hade han inte jobbat någonstans än, bara på subbotniks hjälpte han sin mamma på sockerfabriken. Min far dog vid fronten. Jag minns honom inte. Så jag bestämde mig för att börja ett självständigt liv ... Men ändå var jag tvungen att återvända direkt. Skamsen. Så mycket oväsen var det då på mötet! Och min mamma ville inte släppa taget, hon drömde om att få träffa mig som läkare. Men jag insisterade, övertalade - att hjälpa, säger de, jag ska. Jag slet själv, jag kunde inte vänta med att lämna så snart som möjligt. Hur skulle jag se folk i ögonen om jag omedelbart återvände? Jag var tvungen att sätta mig på en vattenbärare. Men mina problem började inte med henne.
Till och med på vägen hit, stående på baksidan, tittade jag med alla mina ögon: här är den, den urgamla, legendariska Anarchay! Bilen rusade längs en knappt märkbar väg, borttappad bland den lätt kuperade gröna stäppen, lätt beslöjad i fjärran av en blåaktig dimma. Jorden andades fortfarande smält snö. Men i den fuktiga luften kunde man redan urskilja den unga, bittra doften av rökig anarkan malört, vars groddar tog sig fram nära rhizomer av fjolårets brutna döda ved. Motvinden bar med sig stäppviddens ringlande ljud och vårens renhet. Vi jagade horisonten, och den fortsatte att röra sig bort från oss längs de mjuka, suddiga åsarna på avlägsna åsar, och öppnade upp mer och mer anarkiska avstånd bakom kullarna.
Och det verkade för mig att jag hörde tidigare tiders röster. Jorden darrade och brummade av klappret från tusentals hovar. En havsvåg, med ett vilt sus och dån, rusade fram nomadernas kavalleri med toppar och banderoller redo. Fruktansvärda strider gick framför mina ögon. Metall ringde, folk skrek, hästar bråkade, slog sina hovar. Och jag själv var också någonstans i denna sprudlande strid... Men striderna avtog, och sedan spreds vita jurtor ut över våren Anarchay, dynga rök rök över lägren, fårflockar och hjordar av hästar betade runt, till ljudet av klockor kom karavaner av kameler, ingen vet var och vet inte var...
Chingiz Aitmatov
kamelöga
Jag lyckades ösa upp bara en halv hink vatten från källan, när ett hjärtskärande rop svepte över stäppen:
Hallå! Akademiker, jag slår mig i ansiktet!
Jag frös. Jag lyssnade. Egentligen heter jag Kemel, men här kallade de mig "akademiker". Så är det: traktorn på andra sidan är olycksbådande tyst. Den som lovar att stoppa mitt ansikte är Abakir. Återigen kommer han att skrika på mig, skälla på mig eller till och med vifta med näven. Det finns två traktorer, och jag - en. Och jag måste leverera åt dem på den här enhästsvagnen och vatten, och bränsle, och smörjmedel och alla möjliga saker. Traktorer går varje dag längre och längre bort från den enda källan i hela distriktet. Längre och längre går de från vårt enda fältläger i hela vida världen, där bränsle förvaras i en tank. De försökte flytta den, men var är den – den är också bunden till vattnet. Men en sådan Abakir vill inte veta något: "Jag kommer att slå mitt ansikte för en enkel, och inget mer! Jag hänger inte här för att slösa tid på någon slaskande student!”
Och jag är inte student alls. Jag försökte inte ens komma in på college. Jag kom hit direkt efter skolan, till Anarchay. När vi skickades iväg sa de vid mötet att vi, och därför jag själv, var "härliga erövrare av jungfruländer, orädda pionjärer av förnyade länder." Det var den jag var i början. Och nu? Jag skäms över att erkänna: "akademiker". Det var vad Abakir kallade mig. Jag är själv skyldig. Jag vet inte hur jag ska dölja mina tankar, jag drömmer högt som en pojke, och då skrattar folk åt mig. Men om någon visste att det inte var så mycket mitt eget fel för detta som vår historielärare Aldiyarov. Lokalhistoriker! Jag lyssnade på vår lokalhistoriker, och nu betalar jag ...
Så utan att fylla tunnan till toppen körde jag ut ur hålet ut på vägen. Det har faktiskt aldrig funnits en väg hit. Det var jag som rullade henne med min schäslong.
Traktorn står i slutet av ett enormt svart fält. Och ovanför - på stugan - Abakir. Skakar nävarna i luften, han förtalar mig fortfarande, svär över vad världen står på.
Jag manade på hästen. Vattnet i tunnan skvätter mig på ryggen, men jag kör med kraft och kraft.
Jag bad mig själv att komma hit. Ingen tvingade mig. Andra åkte till Kazakstan, till de riktiga jungfruländerna, som det skrivs om i tidningarna. Och jag gick till Anarchay ensam. Bara två traktorer arbetar här under den första våren. Förra året testade agronomen Sorokin - han är ansvarig för oss alla här - på ett litet fält med regnmatat korn. De säger att han föddes väl. Om det fortsätter så här kan problemet med foder i Anarchay-steppen vara löst.
Men för tillfället måste vi agera med försiktighet. Anarchay är mycket torr och varm på sommaren: till och med stentaggar - tash-tiken - och sedan, det händer, torr på vinstocken. De där kollektivgårdarna som sedan hösten fört hit boskap för vintern vågar inte så, de väntar: låt oss se vad andra kan göra... Därför kan vi bara räknas på fingrarna här: två traktorförare, två trailers, en kock, jag är vattenbärare – och agronom Sorokin. Det är hela armén av jungfruliga erövrare. Det är osannolikt att någon känner till oss, och vi vet inte vad som händer i världen. Ibland kommer bara Sorokin med några nyheter. Han rider till grannkanalen till herdarna, svär därifrån på radio med myndigheterna och anmäler anmälningar för anmälan.
Ja, men jag tänkte - jungfruligt land, skala! Men detta är allt vår historiker Aldiyarov. Detta är vad han målade för oss, skolbarn, Anarchay: "Under århundraden, orörd, lyxig malörtstäpp, som sträcker sig från Kurdai-höglandet upp till vasssnåren i Balkhash! Enligt legenden försvann hela hjordar spårlöst i gamla dagar, förlorade i Anarchays kullar, och sedan strövade stim av vilda hästar där under en lång tid. Anarchay är ett tyst vittne om tidigare epoker, arenan för storslagna strider, nomadstammarnas vagga. Och idag är Anarchai-platån avsedd att bli det rikaste landet för transhumant djurhållning ... "Tja, och så vidare i samma veva ...
Det var bra då att titta på Anarchay på kartan, där är han lika stor som en palm. Och nu? Jag har kört den här dumma vattenvagnen fram och tillbaka sedan gryningen. På kvällen löser jag med nöd och näppe hästen och ger den pressat hö som tagits hit med bil. Sedan äter jag utan aptit vad vår Aldey ger mig, somnar i jurtan och sover som en dödsömn.
Men att Anarchay är en lyxig malörtstäpp - det är verkligen så. Det skulle vara möjligt att vandra här i timmar och beundra dess skönhet, men det finns ingen tid.
Allt skulle vara bra, men jag förstår inte en sak: varför gillade inte Abakir mig, varför hatar han mig så mycket? Om jag visste vad som väntar mig här ... var jag redo för alla möjliga, så att säga, spontana svårigheter. Jag kom inte hit för att hälsa på. Men av någon anledning tänkte jag inte alls på de människor som jag skulle bo och arbeta med. Överallt är människor människor...
Jag körde här i två dagar. Tillsammans med mig transporterades den här fyrhjuliga vattenkärran bak och jag anade inte ens då att det var på grund av den jag skulle smutta på så mycket sorg här.
Jag körde trots allt här som släp. Jag tänkte att jag skulle jobba till våren nära traktorn, jag skulle lära mig och bli traktorförare själv. Det var vad de sa till mig i området. Med denna dröm åkte jag till Anarchay. Och när jag kom till platsen visade det sig att det redan fanns släp, och jag, säger de, hade blivit skickad av en vattenbärare. Det var naturligtvis nödvändigt att omedelbart vägra och återvända hem. Dessutom har jag aldrig sysslat med klämmor och skaft. Och i själva verket hade han inte jobbat någonstans än, bara på subbotniks hjälpte han sin mamma på sockerfabriken. Min far dog vid fronten. Jag minns honom inte. Så jag bestämde mig för att börja ett självständigt liv ... Men ändå var jag tvungen att återvända direkt. Skamsen. Så mycket oväsen var det då på mötet! Och min mamma ville inte släppa taget, hon drömde om att få träffa mig som läkare. Men jag insisterade, övertalade - att hjälpa, säger de, jag ska. Jag slet själv, jag kunde inte vänta med att lämna så snart som möjligt. Hur skulle jag se folk i ögonen om jag omedelbart återvände? Jag var tvungen att sätta mig på en vattenbärare. Men mina problem började inte med henne.
Till och med på vägen hit, stående på baksidan, tittade jag med alla mina ögon: här är den, den urgamla, legendariska Anarchay! Bilen rusade längs en knappt märkbar väg, borttappad bland den lätt kuperade gröna stäppen, lätt beslöjad i fjärran av en blåaktig dimma. Jorden andades fortfarande smält snö. Men i den fuktiga luften kunde man redan urskilja den unga, bittra doften av rökig anarkan malört, vars groddar tog sig fram nära rhizomer av fjolårets brutna döda ved. Motvinden bar med sig stäppviddens ringlande ljud och vårens renhet. Vi jagade horisonten, och den fortsatte att röra sig bort från oss längs de mjuka, suddiga åsarna på avlägsna åsar, och öppnade upp mer och mer anarkiska avstånd bakom kullarna.
Och det verkade för mig att jag hörde tidigare tiders röster. Jorden darrade och brummade av klappret från tusentals hovar. En havsvåg, med ett vilt sus och dån, rusade fram nomadernas kavalleri med toppar och banderoller redo. Fruktansvärda strider gick framför mina ögon. Metall ringde, folk skrek, hästar bråkade, slog sina hovar. Och jag själv var också någonstans i denna sprudlande strid... Men striderna avtog, och sedan spreds vita jurtor ut över våren Anarchay, dynga rök rök över lägren, fårflockar och hjordar av hästar betade runt, till ljudet av klockor kom karavaner av kameler, ingen vet var och vet inte var...
Lokets långa, rullande visselpipa förde mig tillbaka till verkligheten. Loket kastade tjocka rökmoln på bilarna och gick därifrån som en galopperande häst med fladdrande man och utsträckt svans. Så verkade det för mig på långt håll. Och tåget blir mindre och mindre, det blev ett mörkt streck, och försvann sedan helt ur sikte.
Vi korsade järnvägen vid ett sidospår som försvann i stäppen och gick vidare...
Redan första dagen efter ankomsten svek jag mig själv totalt. Jag har ännu inte blivit av med de visionerna som jag tänkte på på vägen. Inte långt från fältlägret stod en gammal stenkvinna på en kulle. Ett grått, grovhugget granitblock från århundradet stod här, som på patrull, sjunkande djupt ner i marken och stirrade i fjärran med en dov, livlös blick. Hennes högra öga, något lutande, slitet av regn och vind, verkade läckande, tomt och skrämt bort med en ond kis under den tunga sken av ett ögonlock. Jag tittade länge på kvinnan och gick sedan upp till jurtan och frågade Sorokin:
Vad tror du, kamrat agronom, vem skulle kunna lägga denna siffra här?
Sorokin skulle åka någonstans.
De måste vara Kalmyks”, sa han och satte sig i sadeln och körde iväg.
Vad skulle jag då lugna ner mig på detta! Nej! Det var som om någon drog mig i tungan och jag vände mig mot traktorförarna och släpvagnarna, som jag ännu inte hunnit lära känna ordentligt:
Nej, det är inte helt korrekt. Kalmyker fanns här på 1600-talet. Och det här är en gravsten från 1100-talet. Babu, uppenbarligen, placerades av mongolerna vid tiden för den stora invasionen västerut. Tillsammans med dem kom vi, kirgiserna, från Yenisei hit, till Tien Shan-regionen. Före oss bodde här Kipchak-stammarna och före dem rödhåriga, ljusögda människor.
Hej du lilla! Han sköt mig en irriterad blick. - Du är en vetenskapsman. Gå och hämta en spruta med fett från jurtan.
Jag lyckades ösa upp bara en halv hink vatten från källan, när ett hjärtskärande rop svepte över stäppen:
Hallå! Akademiker, jag slår mig i ansiktet!
Jag frös. Jag lyssnade. Egentligen heter jag Kemel, men här kallade de mig "akademiker". Så är det: traktorn på andra sidan är olycksbådande tyst. Den som lovar att stoppa mitt ansikte är Abakir. Återigen kommer han att skrika på mig, skälla på mig eller till och med vifta med näven. Det finns två traktorer, och jag - en. Och jag måste leverera åt dem på den här enhästsvagnen och vatten, och bränsle, och smörjmedel och alla möjliga saker. Traktorer går varje dag längre och längre bort från den enda källan i hela distriktet. Längre och längre går de från vårt enda fältläger i hela vida världen, där bränsle förvaras i en tank. De försökte flytta den, men var är den – den är också bunden till vattnet. Men en sådan Abakir vill inte veta något: "Jag kommer att slå mitt ansikte för en enkel, och inget mer! Jag hänger inte här för att slösa tid på någon slaskande student!”
Och jag är inte student alls. Jag försökte inte ens komma in på college. Jag kom hit direkt efter skolan, till Anarchay. När vi skickades iväg sa de vid mötet att vi, och därför jag själv, var "härliga erövrare av jungfruländer, orädda pionjärer av förnyade länder." Det var den jag var i början. Och nu? Jag skäms över att erkänna: "akademiker". Det var vad Abakir kallade mig. Jag är själv skyldig. Jag vet inte hur jag ska dölja mina tankar, jag drömmer högt som en pojke, och då skrattar folk åt mig. Men om någon visste att det inte var så mycket mitt eget fel för detta som vår historielärare Aldiyarov. Lokalhistoriker! Jag lyssnade på vår lokalhistoriker, och nu betalar jag ...
Så utan att fylla tunnan till toppen körde jag ut ur hålet ut på vägen. Det har faktiskt aldrig funnits en väg hit. Det var jag som rullade henne med min schäslong.
Traktorn står i slutet av ett enormt svart fält. Och ovanför - på stugan - Abakir. Skakar nävarna i luften, han förtalar mig fortfarande, svär över vad världen står på.
Jag manade på hästen. Vattnet i tunnan skvätter mig på ryggen, men jag kör med kraft och kraft.
Jag bad mig själv att komma hit. Ingen tvingade mig. Andra åkte till Kazakstan, till de riktiga jungfruländerna, som det skrivs om i tidningarna. Och jag gick till Anarchay ensam. Bara två traktorer arbetar här under den första våren. Förra året testade agronomen Sorokin - han är ansvarig för oss alla här - på ett litet fält med regnmatat korn. De säger att han föddes väl. Om det fortsätter så här kan problemet med foder i Anarchay-steppen vara löst.
Men för tillfället måste vi agera med försiktighet. Anarchay är mycket torr och varm på sommaren: till och med stentaggar - tash-tiken - och sedan, det händer, torr på vinstocken. De där kollektivgårdarna som sedan hösten fört hit boskap för vintern vågar inte så, de väntar: låt oss se vad andra kan göra... Därför kan vi bara räknas på fingrarna här: två traktorförare, två trailers, en kock, jag är vattenbärare – och agronom Sorokin. Det är hela armén av jungfruliga erövrare. Det är osannolikt att någon känner till oss, och vi vet inte vad som händer i världen. Ibland kommer bara Sorokin med några nyheter. Han rider till grannkanalen till herdarna, svär därifrån på radio med myndigheterna och anmäler anmälningar för anmälan.
Ja, men jag tänkte - jungfruligt land, skala! Men detta är allt vår historiker Aldiyarov. Detta är vad han målade för oss, skolbarn, Anarchay: "Under århundraden, orörd, lyxig malörtstäpp, som sträcker sig från Kurdai-höglandet upp till vasssnåren i Balkhash! Enligt legenden försvann hela hjordar spårlöst i gamla dagar, förlorade i Anarchays kullar, och sedan strövade stim av vilda hästar där under en lång tid. Anarchay är ett tyst vittne om tidigare epoker, arenan för storslagna strider, nomadstammarnas vagga. Och idag är Anarchai-platån avsedd att bli det rikaste landet för transhumant djurhållning ... "Tja, och så vidare i samma veva ...
Det var bra då att titta på Anarchay på kartan, där är han lika stor som en palm. Och nu? Jag har kört den här dumma vattenvagnen fram och tillbaka sedan gryningen. På kvällen löser jag med nöd och näppe hästen och ger den pressat hö som tagits hit med bil. Sedan äter jag utan aptit vad vår Aldey ger mig, somnar i jurtan och sover som en dödsömn.
Men att Anarchay är en lyxig malörtstäpp - det är verkligen så. Det skulle vara möjligt att vandra här i timmar och beundra dess skönhet, men det finns ingen tid.
Allt skulle vara bra, men jag förstår inte en sak: varför gillade inte Abakir mig, varför hatar han mig så mycket? Om jag visste vad som väntar mig här ... var jag redo för alla möjliga, så att säga, spontana svårigheter. Jag kom inte hit för att hälsa på. Men av någon anledning tänkte jag inte alls på de människor som jag skulle bo och arbeta med. Överallt är människor människor...
Jag körde här i två dagar. Tillsammans med mig transporterades den här fyrhjuliga vattenkärran bak och jag anade inte ens då att det var på grund av den jag skulle smutta på så mycket sorg här.
Jag körde trots allt här som släp. Jag tänkte att jag skulle jobba till våren nära traktorn, jag skulle lära mig och bli traktorförare själv. Det var vad de sa till mig i området. Med denna dröm åkte jag till Anarchay. Och när jag kom till platsen visade det sig att det redan fanns släp, och jag, säger de, hade blivit skickad av en vattenbärare. Det var naturligtvis nödvändigt att omedelbart vägra och återvända hem. Dessutom har jag aldrig sysslat med klämmor och skaft. Och i själva verket hade han inte jobbat någonstans än, bara på subbotniks hjälpte han sin mamma på sockerfabriken. Min far dog vid fronten. Jag minns honom inte. Så jag bestämde mig för att börja ett självständigt liv ... Men ändå var jag tvungen att återvända direkt. Skamsen. Så mycket oväsen var det då på mötet! Och min mamma ville inte släppa taget, hon drömde om att få träffa mig som läkare. Men jag insisterade, övertalade - att hjälpa, säger de, jag ska. Jag slet själv, jag kunde inte vänta med att lämna så snart som möjligt. Hur skulle jag se folk i ögonen om jag omedelbart återvände? Jag var tvungen att sätta mig på en vattenbärare. Men mina problem började inte med henne.
Till och med på vägen hit, stående på baksidan, tittade jag med alla mina ögon: här är den, den urgamla, legendariska Anarchay! Bilen rusade längs en knappt märkbar väg, borttappad bland den lätt kuperade gröna stäppen, lätt beslöjad i fjärran av en blåaktig dimma. Jorden andades fortfarande smält snö. Men i den fuktiga luften kunde man redan urskilja den unga, bittra doften av rökig anarkan malört, vars groddar tog sig fram nära rhizomer av fjolårets brutna döda ved. Motvinden bar med sig stäppviddens ringlande ljud och vårens renhet. Vi jagade horisonten, och den fortsatte att röra sig bort från oss längs de mjuka, suddiga åsarna på avlägsna åsar, och öppnade upp mer och mer anarkiska avstånd bakom kullarna.
Och det verkade för mig att jag hörde tidigare tiders röster. Jorden darrade och brummade av klappret från tusentals hovar. En havsvåg, med ett vilt sus och dån, rusade fram nomadernas kavalleri med toppar och banderoller redo. Fruktansvärda strider gick framför mina ögon. Metall ringde, folk skrek, hästar bråkade, slog sina hovar. Och jag själv var också någonstans i denna sprudlande strid... Men striderna avtog, och sedan spreds vita jurtor ut över våren Anarchay, dynga rök rök över lägren, fårflockar och hjordar av hästar betade runt, till ljudet av klockor kom karavaner av kameler, ingen vet var och vet inte var...
Lokets långa, rullande visselpipa förde mig tillbaka till verkligheten. Loket kastade tjocka rökmoln på bilarna och gick därifrån som en galopperande häst med fladdrande man och utsträckt svans. Så verkade det för mig på långt håll. Och tåget blir mindre och mindre, det blev ett mörkt streck, och försvann sedan helt ur sikte.
Vi korsade järnvägen vid ett sidospår som försvann i stäppen och gick vidare...
