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Lesen Sie das Feld von Aitmatovs Mutter. Aitmatov Chingiz Torekulovich

In einem frisch gewaschenen weißen Kleid, in einem dunklen gesteppten Beshmet, gebunden mit einem weißen Schal, geht sie langsam den Weg zwischen den Stoppeln entlang. Es ist niemand in der Nähe. Der Sommer ist verblasst. Keine Menschenstimmen sind auf dem Feld zu hören, keine Autos verstauben auf den Landstraßen, keine Erntemaschinen sind in der Ferne zu sehen, die Herden sind noch nicht auf den Stoppeln angekommen.

Hinter der grauen Autobahn erstreckt sich weit unsichtbar die Herbststeppe. Rauchende Wolkenkämme ziehen lautlos darüber. Der Wind breitet sich lautlos über das Feld aus, sortiert das Federgras und die trockenen Grashalme und geht lautlos zum Fluss. Im Morgenfrost riecht es nach unkrautigem Gras. Nach der Ernte ruht die Erde. Bald beginnt schlechtes Wetter, es wird regnen, der Boden wird mit dem ersten Schnee bedeckt sein und Schneestürme werden losbrechen. Bis dahin herrscht Ruhe und Frieden.

Du musst sie nicht stören. Hier bleibt sie stehen und schaut sich lange mit trüben, alten Augen um.

„Hallo Feld“, sagt sie leise.

- Hallo, Tolgonai. Du bist gekommen? Und noch älter. Komplett grau. Mit einem Stab.

Ja, ich werde alt. Ein weiteres Jahr ist vergangen und Sie, das Feld, haben eine weitere Ernte. Heute ist der Tag der Erinnerung.

- Ich weiss. Ich warte auf dich, Tolgonai. Aber du bist dieses Mal auch alleine gekommen?

Wie Sie sehen, sind Sie wieder allein.

„Du hast ihm also noch nichts erzählt, Tolgonai?“

- Nein, ich habe es nicht gewagt.

Glaubst du, niemand wird ihm jemals davon erzählen? Glaubst du, dass irgendjemand nicht aus Versehen etwas sagen wird?

- Nein Warum nicht? Früher oder später wird er alles wissen. Schließlich ist er schon erwachsen, jetzt kann er von anderen lernen. Aber für mich ist er noch ein Kind. Und ich habe Angst, Angst davor, ein Gespräch zu beginnen.

„Allerdings muss man die Wahrheit kennen. Tolgonai.

- Verstehen. Aber wie sagt man es ihm? Denn was ich weiß, was du weißt, mein liebes Fachgebiet, was jeder weiß, nur er weiß es nicht. Und wenn er es herausfindet, was wird er denken, wie wird er auf die Vergangenheit blicken, wird er mit seinem Verstand und seinem Herzen zur Wahrheit gelangen? Der Junge ist still. Also überlege ich, was ich tun soll, wie ich dafür sorgen kann, dass er dem Leben nicht den Rücken kehrt, sondern ihr immer direkt in die Augen schaut. Oh, wenn Sie es einfach auf den Punkt bringen und wie ein Märchen erzählen könnten. IN In letzter Zeit Ich denke nur darüber nach, denn die Stunde ist noch nicht einmal – ich werde plötzlich sterben. Im Winter wurde sie irgendwie krank, legte sich ins Bett und dachte, es sei das Ende. Und ich hatte nicht so große Angst vor dem Tod – wenn er kommen würde, würde ich nicht widerstehen – aber ich hatte Angst, dass ich keine Zeit haben würde, seine Augen für mich selbst zu öffnen, ich hatte Angst, seine Wahrheit mitzunehmen. Und er wusste nicht einmal, warum ich so viel schuftete ... Er bereute es natürlich, dass er nicht einmal zur Schule gegangen war, er drehte sich ständig um das Bett herum – ganz in seiner Mutter. „Oma, Oma! Vielleicht etwas Wasser oder Medikamente für Sie? Oder wärmer zudecken? Aber ich wagte es nicht, meine Zunge verzog sich nicht. Er ist sehr leichtgläubig und unkompliziert. Die Zeit läuft, und ich kann nicht finden, wo ich das Gespräch beginnen soll. Ich habe es in jeder Hinsicht herausgefunden, auf diese und jene Weise. Und egal wie viel ich denke, ich komme zu einem Gedanken. Damit er richtig einschätzen kann, was passiert ist, damit er das Leben richtig versteht, muss ich ihm nicht nur von sich selbst erzählen, nicht nur von seinem Schicksal, sondern auch von vielen anderen Menschen und Schicksalen und von mir selbst und von meiner Zeit. und über dich, mein Fachgebiet, über unser ganzes Leben und sogar über das Fahrrad, mit dem er fährt, zur Schule geht und nichts ahnt. Vielleicht ist es nur so richtig. Schließlich kann man hier nichts wegwerfen, man kann nichts hinzufügen: Das Leben hat uns alle zu einem Teig geknetet, zu einem Knoten zusammengebunden. Und die Geschichte ist so, dass nicht jeder Erwachsene, nicht einmal ein Erwachsener, sie verstehen wird. Du musst es überleben, es mit deiner Seele verstehen ... Also denke ich ... Ich weiß, dass dies meine Pflicht ist, wenn ich sie erfüllen könnte, wäre es nicht beängstigend zu sterben ...

„Setz dich, Tolgonai. Bleiben Sie nicht stehen, Ihre Beine tun weh. Setz dich auf einen Felsen, lass uns gemeinsam nachdenken. Erinnerst du dich, Tolgonai, als du zum ersten Mal hierher kamst?

Es ist schwer, sich daran zu erinnern, dass seitdem so viel Wasser unter der Brücke geflossen ist.

- Und du versuchst dich zu erinnern. Denken Sie daran, Tolgonai, alles von Anfang an.

Ich erinnere mich dunkel: Als ich klein war, in den Tagen der Ernte, wurde ich an der Hand hierher gebracht und im Schatten unter dem Mopp gepflanzt. Sie ließen mir ein Stück Brot da, damit ich nicht weinte. Und dann, als ich groß war, rannte ich hierher, um die Ernte zu bewachen. Im Frühjahr wurde das Vieh in die Berge getrieben. Damals war ich ein flinkes, struppiges Mädchen. Eine exzentrische, unbeschwerte Zeit – Kindheit! Ich erinnere mich an Hirten, die aus dem Unterlauf der Gelben Ebene kamen. Herden nach Herden eilten zu den neuen Gräsern, zu den kühlen Bergen. Ich war damals dumm, glaube ich. Die Herden stürzten mit einer Lawine aus der Steppe, wenn man auftauchte, würden sie sie augenblicklich zertrampeln, der Staub blieb eine Meile lang in der Luft hängen, und ich versteckte mich im Weizen und sprang plötzlich wie ein Tier heraus, furchteinflößend ihnen. Die Pferde scheuten zurück und die Hirten jagten mich.

- Hey, Shaggy, hier sind wir!

Aber ich wich aus und rannte entlang der Gräben.

Tag für Tag zogen hier rote Schafherden vorbei, dicke Schwänze schwankten im Staub wie Hagel, Hufe hämmerten. Schwarze heisere Hirten trieben die Schafe. Dann kamen die Nomadenlager reicher Dörfer mit Kamelkarawanen, an deren Sättel Felle aus Koumiss geschnallt waren. Mädchen und junge Frauen, in Seide gekleidet, wiegten sich auf munteren Schrittmachern, sangen Lieder über grüne Wiesen, über saubere Flüsse. Ich fragte mich und rannte ihnen lange nach, alles auf der Welt vergessend. „Ich wünschte, ich hätte so ein schönes Kleid und einen Schal mit Quasten!“ Ich träumte und schaute sie an, bis sie außer Sichtweite waren. Wer war ich dann? Barfüßige Tochter eines Arbeiters – Jataka. Mein Großvater blieb wegen Schulden als Pflüger zurück, und so ging es in unserer Familie weiter. Aber obwohl ich nie ein Seidenkleid trug, wuchs ich zu einem auffälligen Mädchen heran. Und sie liebte es, ihren Schatten zu betrachten. Du gehst und schaust, wie du im Spiegel bewunderst ... Ich war wundervoll, mein Gott. Ich war siebzehn Jahre alt, als ich Suvankul bei der Ernte traf. In diesem Jahr kam er als Arbeiter aus Upper Talas, um dort zu arbeiten. Und auch jetzt werde ich meine Augen schließen – und ich kann ihn genau so sehen, wie er damals war. Er war noch recht jung, ungefähr neunzehn Jahre alt ... Er trug kein Hemd, er lief mit einem alten Beshmet um die nackten Schultern herum. Schwarz vom Sonnenbrand, wie geräuchert; Wangenknochen glänzten wie dunkles Kupfer; Im Aussehen wirkte er dünn, dürr, aber seine Brust war stark und seine Hände waren wie Eisen. Und er war ein Arbeiter – so einen Menschen wird man so schnell nicht finden. Der Weizen wurde leicht und sauber geerntet, man hört nur in der Nähe, wie die Sichel klingelt und die abgeschnittenen Ähren fallen. Es gibt solche Leute – es ist schön zu sehen, wie sie arbeiten. Suvankul war also so. Ich galt als schneller Schnitter, blieb aber immer hinter ihm zurück. Suvankul ging weit voran, dann blickte er zufällig zurück und kam zurück, um mir zu helfen, aufzuholen. Und es tat mir weh, ich wurde wütend und vertrieb ihn:

- Nun, wer hat dich gefragt? Denken! Lass es, ich werde auf mich selbst aufpassen!

Aber er war nicht beleidigt, er lächelt und macht schweigend sein eigenes Ding. Und warum war ich dann wütend, dumm?

Wir waren immer die Ersten, die zur Arbeit kamen. Die Morgendämmerung brach gerade an, alle schliefen noch und wir machten uns bereits auf den Weg zur Ernte. Suvankul wartete immer auf unserem Weg hinter dem Dorf auf mich.

- Du bist gekommen? er sagte mir.

„Und ich dachte, du bist schon vor langer Zeit gegangen“, antwortete ich immer, obwohl ich wusste, dass er ohne mich nirgendwo hingehen würde.

Und dann gingen wir zusammen.

Und die Morgendämmerung brach an, die höchsten schneebedeckten Gipfel der Berge wurden als erste golden, und der Wind aus der Steppe wehte dem blaublauen Fluss entgegen. Diese Sommerdämmerungen waren die Morgenröte unserer Liebe. Als wir gemeinsam mit ihm gingen, wurde die ganze Welt anders, wie im Märchen. Und das Feld – grau, zertrampelt und gepflügt – wurde am meisten schönes Feld in der Welt. Gemeinsam mit uns begegnete die frühe Lerche der aufgehenden Morgendämmerung. Er flog hoch, hoch, hing wie ein Punkt am Himmel und schlug dort, flatterte wie ein Menschenherz, und so viel Weite des Glücks erklang in seinen Liedern ...

- Schau, unsere Lerche hat gesungen! Sagte Suvankul.

Wie durch ein Wunder hatten wir sogar unseren eigenen Spaß.

A Mondscheinnacht? Vielleicht wird so eine Nacht nie wieder passieren. An diesem Abend blieben Suvankul und ich im Mondlicht, um zu arbeiten. Als der Mond riesig und klar über dem Gipfel des dunklen Berges dort drüben aufging, öffneten die Sterne am Himmel auf einmal ihre Augen. Mir kam es so vor, als würden sie Suvankul und mich sehen. Wir lagen am Rand der Grenze und breiteten Suvankuls Beshmet unter uns aus. Und ein Kissen unter dem Kopf war eine Müllkippe in der Nähe des Grabens. Das war das Meiste weiches Kissen. Und das war unsere erste Nacht. Seit diesem Tag sind wir unser ganzes Leben lang zusammen ... Suvankul streichelte leise mein Gesicht, meine Stirn und meine Haare mit einer fleißigen, schweren, wie gusseisernen Hand, und sogar durch seine Handfläche hörte ich, wie heftig und freudig sein Herz war schlug. Dann flüsterte ich ihm zu:

„Suwan, denkst du, wir werden glücklich sein, oder?“

Und er antwortete:

„Wenn Land und Wasser gleichmäßig von allen geteilt werden, wenn wir auch unser eigenes Feld haben, wenn wir auch unser eigenes Brot pflügen, säen und dreschen, dann wird das unser Glück sein.“ Und ein Mensch braucht kein größeres Glück, Tolgon. Das Glück des Getreidebauers liegt in dem, was er sät und erntet.

Aus irgendeinem Grund gefielen mir seine Worte wirklich, es wurde durch diese Worte so gut. Ich umarmte Suvankul fest und küsste lange Zeit sein verwittertes, heißes Gesicht. Und dann haben wir im Kanal gebadet, geplanscht, gelacht. Das Wasser war frisch, glitzernd und roch nach Bergwind. Und dann lagen wir da, hielten uns an den Händen und schauten einfach so schweigend auf die Sterne am Himmel. An diesem Abend waren es viele.

Und die Erde war in dieser blauen, hellen Nacht glücklich mit uns. Auch die Erde genoss Kühle und Stille. Über der ganzen Steppe herrschte eine empfindliche Ruhe. Wasser rauschte im Graben. Der Honigduft von süßem Klee schwirrte ihm durch den Kopf. Er stand in voller Blüte. Manchmal kam von irgendwoher der heiße Wermutgeist eines trockenen Windes angerannt, und dann schwankten und raschelten die Ähren an der Grenze leise. Vielleicht gab es nur eine Nacht wie diese. Um Mitternacht, in der vollsten Zeit der Nacht, schaute ich zum Himmel und sah die Strohmannstraße – die Milchstraße, die sich in einem breiten silbernen Band zwischen den Sternen über den gesamten Himmel erstreckte. Ich erinnerte mich an Suvankuls Worte und dachte, dass vielleicht in dieser Nacht tatsächlich ein mächtiger, freundlicher Getreidebauer mit einem riesigen Arm voll Stroh über den Himmel geflogen war und eine Spur aus zerbröckelten Spreu und Körnern hinterlassen hatte. Und plötzlich stellte ich mir vor, dass mein Suvankul eines Tages, wenn unsere Träume wahr werden, das Stroh der ersten Dresche auf die gleiche Weise von der Tenne tragen wird. Dies wird der erste Arm voll Stroh seines Brotes sein. Und wenn er mit diesem duftenden Stroh an den Händen geht, wird derselbe Weg aus geschütteltem Stroh hinter ihm bleiben. So träumte ich mit mir selbst, und die Sterne träumten mit mir, und ich wünschte mir plötzlich so sehr, dass das alles wahr werden würde, und dann wandte ich mich zum ersten Mal mit einer menschlichen Rede an Mutter Erde. Ich sagte: „Erde, du trägst uns alle auf deiner Brust; Wenn du uns kein Glück gibst, warum solltest du dann die Erde sein und warum sollten wir in die Welt hineingeboren werden? Wir sind deine Kinder, Erde, gib uns Glück, mach uns glücklich!“ Das sind die Worte, die ich in dieser Nacht gesagt habe.

Und am Morgen bin ich aufgewacht und habe geschaut – neben mir ist kein Suvankul. Ich weiß nicht, wann er aufgestanden ist, vielleicht sehr früh. Auf den Stoppeln ringsum lagen neue Weizengarben nebeneinander. Ich fühlte mich beleidigt – wie ich zu früher Stunde neben ihm gearbeitet hätte ...

„Suvankul, warum hast du mich nicht geweckt?“ Ich schrie.

Er blickte zurück auf meine Stimme; Ich erinnere mich, wie er an diesem Morgen aussah – nackt bis zur Hüfte, seine schwarzen, kräftigen Schultern glänzten vor Schweiß. Er stand da und sah irgendwie freudig und überrascht aus, als würde er mich nicht erkennen, und dann wischte er sich mit der Handfläche über das Gesicht und sagte lächelnd:

„Ich wollte, dass du schläfst.

- Und du? Ich frage.

„Ich arbeite jetzt zu zweit“, antwortete er.

Und dann schien ich beleidigt zu sein, ich brach fast in Tränen aus, obwohl mein Herz sich sehr gut anfühlte.

„Wo sind deine Worte von gestern?“ Ich habe ihn beschimpft. - Sie sagten, dass wir als eine Person in allem gleich sein würden.

Suvankul warf die Sichel hin, rannte auf mich zu, packte mich, hob mich in seine Arme und küsste mich und sagte:

– Von nun an in allem zusammen – als eine Person. Du bist meine Lerche, Liebling, Liebling! ..

Er trug mich auf seinen Armen, sagte noch etwas, nannte mich eine Lerche und andere lustige Namen, und ich umklammerte seinen Hals, lachte, ließ meine Beine baumeln, lachte – schließlich werden nur kleine Kinder eine Lerche genannt, und doch war es so schön, solche Worte zu hören!

Und die Sonne ging gerade auf, kam aus dem Augenwinkel hinter dem Berg hervor. Suvankul ließ mich los, umarmte mich an den Schultern und rief plötzlich der Sonne zu:

- Hey, Sonne, schau, hier ist meine Frau! Schau, was ich habe! Bezahle mich für die Braut mit Strahlen, bezahle mit Licht!

Ich weiß nicht, ob er es ernst meinte oder einen Scherz machte, aber ich brach plötzlich in Tränen aus. So einfach, ich konnte der überströmenden Freude nicht widerstehen, sie strömte in meiner Brust über ...

Und jetzt erinnere ich mich und weine aus irgendeinem Grund, Dummkopf. Schließlich waren das verschiedene Tränen, die einem Menschen nur einmal im Leben gegeben werden. Und ist unser Leben nicht so verlaufen, wie wir es uns erträumt haben? Erfolg. Suvankul und ich haben dieses Leben mit unseren eigenen Händen geschaffen, wir haben gearbeitet, wir haben die Ketmen weder im Sommer noch im Winter losgelassen. Viel Schweiß vergossen. Es ist viel Arbeit vergangen. Das war schon in der Neuzeit – sie bauten ein Haus, holten sich Vieh. Mit einem Wort, sie begannen, wie Menschen zu leben. Und das Größte: Es wurden uns Söhne geboren, drei nacheinander, wie durch Selektion. Jetzt brennt manchmal so ein Ärger in der Seele und mir kommen so absurde Gedanken in den Sinn: Warum habe ich sie alle anderthalb Jahre wie ein Schaf zur Welt gebracht, wenn nicht, wie andere, in drei oder vier Jahren – vielleicht wäre das dann nicht passiert . Oder vielleicht wäre es besser gewesen, wenn sie überhaupt nicht geboren worden wären. Meine Kinder, ich sage das aus Trauer, aus Schmerz. Ich bin Mutter, Mutter...

Ich erinnere mich, wie sie alle hier zum ersten Mal auftauchten. Es war der Tag, an dem Suvankul den ersten Traktor hierher brachte. Den ganzen Herbst und Winter über reiste Suvankul nach Zarechye, auf die andere Seite, und lernte dort Traktorfahrerkurse. Wir wussten damals noch nicht wirklich, was ein Traktor ist. Und als Suvankul bis zum Abend verweilte – es war ein langer Weg –, empfand ich sowohl Mitleid als auch Beleidigung für ihn.

„Nun, warum haben Sie sich auf diesen Fall eingelassen?“ Es ist schlecht für dich oder so, es war ein Vorarbeiter ... - Ich habe ihm Vorwürfe gemacht.

Und er lächelte wie immer ruhig.

„Nun, mach keinen Lärm, Tolgon. Warten Sie, der Frühling kommt – und dann werden Sie überzeugt sein. Hab ein wenig…

Ich habe das nicht aus Bosheit gesagt – es war nicht einfach für mich, die Hausarbeit allein mit den Kindern im Haus zu erledigen und auf der Kolchose zu arbeiten. Aber ich entfernte mich schnell: Ich sah ihn an, und er erstarrte von der Straße, weil er nichts gegessen hatte, und ich ließ ihn immer noch Ausreden finden – und ich selbst wurde verlegen.

„Also gut, setz dich ans Feuer, das Essen ist schon lange erkältet“, grummelte ich, als würde ich verzeihen.

In meinem Herzen verstand ich, dass Suvankul nicht mit Spielzeug spielte. Zu dieser Zeit gab es im Dorf keine gebildete Person, die an den Kursen teilnehmen konnte, also meldete sich Suvankul freiwillig. „Ich“, sagt er, „ich werde lesen und schreiben lernen und mich von Brigadierangelegenheiten befreien.“

Er meldete sich freiwillig, aber er trank einen Schluck Arbeit bis zum Hals. Soweit ich mich jetzt erinnere, war es eine interessante Zeit, die Kinder ihrer Väter unterrichteten. Kasym und Maselbek gingen bereits zur Schule, sie waren die Lehrer. Abends war manchmal eine richtige Schule im Haus. Damals gab es keine Tische. Suvankul, der auf dem Boden lag, schrieb Briefe in Notizbücher, und alle drei seiner Söhne kletterten von drei Seiten herauf und jeder lehrte. Du, sagt man, Vater, halte den Bleistift gerade, aber schau – die Linie ist schiefgegangen, aber pass auf deine Hand auf – sie zittert mit dir, schreibe so und halte das Notizbuch so. Und dann streiten sie sich plötzlich untereinander und jeder beweist, dass er es besser weiß. In einem anderen Fall hätte der Vater darauf geklickt, aber hier hörte er respektvoll zu, wie echte Lehrer. Bis er ein Wort schreibt, ist er völlig gequält: Schweiß strömt in einem Hagel aus Suvankuls Gesicht, als würde er keine Briefe schreiben, sondern als Futtermittel auf der Dreschmaschine an der Trommel stehen. Sie zaubern den ganzen Haufen über ein Notizbuch oder eine Fibel, ich schaue sie an und Lachen bringt mich in Ordnung.

„Kinder, lasst euren Vater in Ruhe. Was wirst du von ihm halten, Mullah, oder was? Und du, Suvankul, jage nicht zwei Hasen, sondern wähle einen – entweder bist du ein Mullah oder ein Traktorfahrer.

Suvankul war wütend. Er schaut nicht hin, schüttelt den Kopf und seufzt schwer:

- Oh, du, hier ist so etwas, und du mit Witzen.

Mit einem Wort – sowohl Lachen als auch Trauer. Aber wie dem auch sei, Suvankul hat sein Ziel dennoch erreicht.

Zu Beginn des Frühlings, als der Schnee gerade geschmolzen war und sich das Wetter beruhigt hatte, rumpelte und summte eines Tages etwas hinter dem Dorf. Eine verängstigte Herde stürmte kopfüber die Straße entlang. Ich rannte aus dem Hof. Hinter den Gärten stand ein Traktor. Schwarz, Gusseisen, in Rauch. Er näherte sich schnell der Straße und um den Traktor herum flohen Menschen aus dem ganzen Dorf. Wer ist zu Pferd, wer ist zu Fuß, macht Lärm, drängt, wie auf einem Basar. Ich eilte auch mit meinen Nachbarn mit. Und das erste, was ich sah, waren meine Söhne. Alle drei standen auf dem Traktor neben ihrem Vater und klammerten sich eng aneinander. Die Jungen pfiffen ihnen zu, warfen ihre Hüte, und sie waren so stolz, wo sie waren, wie Helden, und ihre Gesichter leuchteten. Das liegt daran, dass eine Art Wildfang noch frühmorgens zum Fluss flüchtete; Es stellte sich heraus, dass sie den Traktor meines Vaters trafen, mir aber nichts erzählten, weil sie Angst hatten, dass ich nicht loslassen würde. Und es stimmt, ich hatte Angst um die Kinder – was wäre, wenn etwas passiert – und rief ihnen zu:

- Kasym, Maselbek, Jainak, hier bin ich! Komm jetzt runter! - aber im Dröhnen des Motors hörte sie selbst ihre Stimme nicht.

Und Suvankul verstand mich, lächelte und nickte mit dem Kopf – man sagt, hab keine Angst, es wird nichts passieren. Er saß stolz, glücklich und sehr erholt am Steuer. Ja, er war damals wirklich noch ein junger Reiter mit schwarzem Schnurrbart. Und dann sah ich wie zum ersten Mal, wie ähnlich die Söhne ihrem Vater waren. Alle vier könnten für Brüder gehalten werden. Vor allem die Älteren – Kasym und Maselbek – sind von Suvankul kaum zu unterscheiden, genauso schlank, mit kräftig braunen Wangenknochen, wie dunkles Kupfer. Und mein Jüngster, Jainak, er sah mir ähnlicher, heller im Aussehen, seine Augen waren schwarz, liebevoll.

Ohne anzuhalten fuhr der Traktor aus dem Dorf, und wir strömten alle hinter ihm her. Wir waren neugierig, wie der Traktor pflügen würde? Und als drei riesige Pflugscharen leicht in den jungfräulichen Boden einschlugen und anfingen, Schichten abzurollen, die so schwer waren wie die Mähnen von Hengsten, jubelten alle, brüllten und die Menge, die sich gegenseitig überholte, die auf dem Rücken hockenden Pferde schnarchend auspeitschte, bewegte sich entlang der Furche. Ich verstehe nicht, warum ich mich dann von anderen getrennt habe, warum ich dann hinter den Menschen zurückgeblieben bin, aber plötzlich war ich allein, und so blieb ich stehen, ich kann nicht gehen. Der Traktor fuhr immer weiter und ich stand erschöpft da und kümmerte mich um ihn. Aber zu dieser Stunde gab es keinen glücklicheren Menschen auf der Welt als mich! Und ich wusste nicht, worüber ich mich mehr freuen sollte: ob Suvankul den ersten Traktor ins Dorf brachte oder dass ich an diesem Tag sah, wie unsere Kinder erwachsen geworden waren und wie großartig sie ihrem Vater ähnelten. Ich schaute ihnen nach, weinte und flüsterte: „Ihr solltet immer so nah bei eurem Vater sein, meine Söhne!“ Wenn du mit den gleichen Leuten aufgewachsen bist wie er, dann brauche ich nichts anderes! .. "

Es war die beste Zeit meiner Mutterschaft. Und die Arbeit, die in meinen Händen lag, ich habe es immer geliebt zu arbeiten. Wenn ein Mensch gesund ist, wenn Arme und Beine intakt sind – was gibt es Schöneres als Arbeit?

Die Zeit verging, die Söhne erhoben sich irgendwie unmerklich und freundschaftlich wie gleichaltrige Pappeln. Jeder begann, seinen eigenen Weg zu bestimmen. Kasym folgte dem Weg seines Vaters: Er wurde Traktorfahrer und lernte dann den Beruf des Mähdrescherfahrers. Eines Sommers ging ich ans Steuer auf der anderen Seite des Flusses – auf der Kollektivfarm Kaindy unter den Bergen. Und ein Jahr später kehrte er als Mähdrescherführer in sein Dorf zurück.

Für eine Mutter sind alle Kinder gleich, man trägt alle gleich unter dem Herzen, und doch schien ich Maselbek mehr zu lieben, ich war stolz auf ihn. Vielleicht, weil sie sich in der Trennung nach ihm sehnte. Schließlich war er wie ein frühflügges Küken der Erste, der aus dem Nest flog, er verließ das Haus früh. In der Schule lernte er von Kindheit an gut, las alles mit Büchern – füttere ihn nicht mit Brot, gib ihm einfach ein Buch. Und als ich mit der Schule fertig war, ging ich sofort zum Studieren in die Stadt und beschloss, Lehrerin zu werden.

Und der Jüngste – Dzhainak – gutaussehend, gutaussehend, kam wie er selbst heraus. Ein Problem: Er wohnte fast nicht mehr zu Hause. Sie haben ihn auf der Kolchose zum Sekretär des Komsomol gewählt, er hat immer Treffen, dann Zirkel, dann eine Wandzeitung oder etwas anderes. Ich werde sehen, wie der Junge Tag und Nacht verschwindet – er nimmt das Böse auf sich.

„Hör zu, du Narr, du hättest dein Akkordeon und dein Kissen nehmen und dich im Büro der Kolchose niederlassen sollen“, sagte ich ihm mehr als einmal. - Dir ist es egal, wo du lebst. Du brauchst kein Zuhause, keinen Vater und keine Mutter.

Und Suvankul trat für seinen Sohn ein. Er wird warten, bis ich etwas Lärm mache, und dann wird er wie nebenbei sagen:

„Sei nicht verärgert, Mutter. Lass ihn lernen, mit Menschen zu leben. Wenn er vergeblich herumgehangen hätte, hätte ich mir selbst den Hals eingeseift.

Zu diesem Zeitpunkt war Suvankul zu seinem früheren Brigadedienst zurückgekehrt. Junge Leute saßen auf Traktoren.

Und das Wichtigste ist: Kasym heiratete bald, die erste Schwiegertochter trat über die Schwelle ins Haus. Ich habe nicht gefragt, wie es mit ihnen war, aber als Kasym den Sommer als Steuermann im Distrikt verbrachte, da mochten sie sich. Er hat sie von Kaindy mitgebracht. Aliman war ein junges Mädchen, ein dunkelhäutiges Bergmädchen. Zuerst war ich froh, dass meine Schwiegertochter gutaussehend, schön und beweglich war. Und dann habe ich mich irgendwie schnell in sie verliebt, sie mochte mich wirklich. Vielleicht, weil ich insgeheim immer von einer Tochter geträumt habe und eine eigene Tochter haben wollte. Aber nicht nur deshalb – sie war einfach intelligent, fleißig, klar, wie ein Stück Glas. Ich liebte sie wie meine eigene. Es kommt vor, dass viele nicht miteinander klarkommen, aber ich hatte Glück; Eine solche Schwiegertochter im Haus ist ein großes Glück. Übrigens ist echtes, echtes Glück, wie ich es verstehe, kein Zufall, es fällt nicht plötzlich auf den Kopf, wie ein Regenguss an einem Sommertag, sondern kommt einem Menschen nach und nach zu, je nachdem, wie er sich auf das Leben bezieht , zu den Menschen um ihn herum; Stück für Stück, Stück für Stück wird es gesammelt, das eine ergänzt das andere, es entsteht das, was wir Glück nennen.

In dem Jahr, in dem Aliman kam, brach ein denkwürdiger Sommer an. Das Brot ist früh gereift. Auch das Hochwasser am Fluss begann früh. Wenige Tage vor der Ernte kam es in den Bergen zu heftigen Regenfällen. Schon von weitem konnte man sehen, wie dort oben der Schnee wie Zucker schmolz. Und rasselndes Wasser kochte in der Aue, strömte in gelbem Schaum, in Seifenflocken, holte riesige Fichten mit einem Kolben aus den Bergen und schlug sie auf den Tropfen zu Chips. Insbesondere in der ersten Nacht ächzte und ächzte der Fluss fürchterlich bis zum Morgengrauen unter dem Steilhang. Und am Morgen sahen sie aus – als gäbe es keine alten Inseln, in der Nacht wurden sie komplett weggespült.

Aber das Wetter war heiß. Der Weizen näherte sich gleichmäßig, war unten grünlich und ergoss sich oben gelb. In diesem Sommer gab es kein Ende der reifenden Felder, Brot schwankte in der Steppe bis zum Himmel. Die Ernte hatte noch nicht begonnen, aber schon vorher schoben wir mit der Hand einen Durchgang für den Mähdrescher an den Rändern der Ställe frei. Aliman und ich hielten uns bei der Arbeit eng verbunden, daher schienen einige der Frauen mich zu beschämen:

„Du solltest lieber zu Hause sitzen, als mit deiner Schwiegertochter zu konkurrieren.“ Habe Respekt vor dir selbst.

Aber ich dachte anders. Welchen Respekt vor mir selbst – zu Hause zu sitzen ... Ja, und ich würde nicht zu Hause sitzen, ich liebe die Ernte.

Also haben wir mit Aliman zusammengearbeitet. Und dann fiel mir etwas auf, das ich nie vergessen werde. Am Feldrand, zwischen den Ähren, blühte damals wilde Malve. Sie stand bis zum Scheitel in großen weißen Kleidern pinke Blumen und fielen zusammen mit dem Weizen unter die Sicheln. Ich sehe, dass unser Aliman einen Malvenstrauß aufgehoben und ihn wie heimlich vor mir irgendwohin getragen hat. Ich schaue unmerklich hin und denke: Was wird sie mit den Blumen machen? Sie rannte zur Erntemaschine, legte die Blumen auf die Stufen und rannte leise zurück. Die Erntemaschine stand bereit an der Straße, von Tag zu Tag warteten sie auf den Beginn der Ernte. Es war niemand da, Kasym ist irgendwohin gegangen.

Ich habe so getan, als würde ich nichts bemerken, habe mich nicht geschämt – sie war immer noch schüchtern, aber in meinem Herzen war ich sehr glücklich: Das bedeutet, dass sie liebt. Das ist gut, danke, Schwiegertochter, ich habe Aliman bei mir selbst gedankt. Und ich sehe immer noch, wie sie zu dieser Stunde war. In einem roten Schal, in einem weißen Kleid, mit einem großen Malvenstrauß, und sie selbst errötete, und ihre Augen funkelten – vor Freude, vor Unfug. Was bedeutet Jugend? Oh, Aliman, meine unvergessliche Schwiegertochter! Der Jäger war den Blumen gewachsen, wie ein Mädchen. Im Frühling liegt der Schnee noch in Schneeverwehungen, und sie hat die ersten Schneeglöckchen aus der Steppe mitgebracht ... Oh, Aliman! ..

Die Ernte begann am nächsten Tag. Der erste Leidenstag ist immer ein Feiertag, ich habe an diesem Tag noch nie einen düsteren Menschen gesehen. Niemand kündigt diesen Feiertag an, aber er lebt in den Menschen selbst, in ihrem Gang, in ihrer Stimme, in ihren Augen ... Selbst im Rasseln von Britzkas und im munteren Rennen wohlgenährter Pferde lebt dieser Feiertag weiter. In Wahrheit arbeitet am ersten Tag der Ernte niemand wirklich. Hin und wieder leuchten Witze, Spiele auf. Auch an diesem Morgen war es wie immer laut und voll. Mächtige Stimmen hallten von einer Seite zur anderen. Am meisten Spaß hatten wir aber bei der manuellen Ernte, denn hier war ein ganzes Lager junger Frauen und Mädchen. Arme Leute. Als Sünder verbrachte Kasym diese Stunde auf seinem Fahrrad, das er als Bonus von MTS erhalten hatte. Der Bösewicht fing ihn unterwegs ab.

„Komm, Mähdrescherführer, steig vom Fahrrad ab.“ Warum grüßt du nicht die Schnitter, bist du arrogant? Nun, verneige dich vor uns, verneige dich vor deiner Frau!

Sie drängten sich von allen Seiten zusammen und zwangen Kasym, sich vor Alimans Füßen zu verneigen und um Vergebung zu bitten. Er ist so:

„Tut mir leid, liebe Schnitter, es war ein Fehler. Von nun an werde ich mich eine Meile entfernt vor dir verneigen.

Aber Kasym kam damit nicht durch.

„Jetzt“, sagen sie, „lasst uns mit dem Fahrrad fahren, wie die Damen der Stadt, also mit einer Brise!“

Und sie wetteiferten miteinander und setzten sich gegenseitig auf ein Fahrrad, und sie selbst rannten hinter ihnen her und rollten vor Lachen. Sie hätten ruhig dagesessen, aber nein – sie drehen sich und kreischen.

Kasym kann sich vor Lachen kaum auf den Beinen halten.

- Nun, das reicht, das reicht, lass los, verdammt! er fleht.

Und das tun sie nicht, nur eine Fahrt – die andere klammert sich fest.

Schließlich wurde Kasym ernsthaft wütend:

- Ja, du bist verrückt, oder was? Der Tau ist ausgetrocknet, ich muss die Erntemaschine rausholen, und du! .. Bist du zur Arbeit gekommen oder hast du Witze gemacht? Lassen Sie mich allein!

Oh, und an diesem Tag gab es Gelächter. Und was für ein Himmel an diesem Tag war – blaublau und die Sonne schien hell!

Wir machten uns an die Arbeit, Sicheln blitzten, die Sonne brannte heißer und Zikaden zwitscherten überall in der Steppe. Es ist immer schwer, sich daran zu gewöhnen, bis man sich daran gewöhnt hat, aber die Morgenstimmung ließ mich den ganzen Tag nicht los. Weit, Licht war auf der Seele. Alles, was meine Augen sahen, alles, was ich hörte und fühlte – alles schien mir für mich, für mein Glück geschaffen, und alles schien mir voller außergewöhnlicher Schönheit und Freude. Es war erfreulich zu sehen, wie jemand irgendwohin galoppierte und in die hohen Weizenwellen eintauchte – vielleicht war es Suvankul? Es war erfreulich, das Geräusch der Sicheln, das Rascheln des fallenden Weizens, die Worte und das Lachen der Menschen zu hören. Es war erfreulich, als Kasyms Erntemaschine in der Nähe vorbeifuhr und alles andere übertönte. Kasym stand am Ruder, legte ab und zu eine Handvoll davon unter den braunen Dreschstrom, der in den Bunker fiel, und atmete jedes Mal, indem er das Korn an sein Gesicht hob, dessen Geruch ein. Mir kam es vor, als würde ich selbst diesen warmen, noch milchigen Geruch von reifem Getreide einatmen, von dem mir der Kopf drehte. Und als die Erntemaschine vor uns anhielt, rief Kasym wie von einem Berggipfel:

- Hey, Reiter, beeil dich! Zögern Sie nicht!

Und Aliman schnappte sich einen Krug Ayran.

„Ich werde rennen“, sagt er, „ich bringe ihm etwas zu trinken!“

Und sie rannte zur Erntemaschine. Sie lief über die Stoppeln des neuen Mähdreschers, schlank, jung, in einem roten Schal und einem weißen Kleid, und es schien, als würde sie in ihren Händen keinen Krug, sondern ein Lied tragen liebende Ehefrau. Alles an ihr sprach von Liebe. Und ich dachte irgendwie unwillkürlich: „Wenn Suvankul nur Ayran trinken könnte“ und sah mich um. Aber wo ist es! Mit dem Beginn des Leidens wird man den Vorarbeiter nicht finden, er sitzt den ganzen Tag im Sattel, galoppiert von einem Ende zum anderen, ihm geht der Ärger bis zum Hals.

Am Abend stand im Feldlager bereits Brot aus dem Weizen der neuen Ernte für uns bereit. Dieses Mehl wurde im Voraus durch Dreschen von Garben aus dem Mähen, mit dem wir vor einer Woche begonnen hatten, hergestellt. Viele Male in meinem Leben wurde ich dazu gebracht, das erste Brot einer neuen Ernte zu essen, und jedes Mal, wenn ich das erste Stück in meinen Mund stecke, kommt es mir vor, als würde ich einen heiligen Ritus vollziehen. Obwohl dieses Brot eine dunkle Farbe hat und ein wenig klebrig ist, als ob es aus flüssigem geknetetem Teig gebacken wäre, ist sein süßlicher Geschmack und sein ungewöhnlicher Geist mit nichts auf der Welt zu vergleichen: Es riecht nach Sonne, jungem Stroh und Rauch.

Als die hungrigen Schnitter zum Feldlager kamen und sich im Gras am Kanal niederließen, ging die Sonne bereits unter. Es brannte im Weizen auf der anderen Seite. Der Abend versprach hell und lang zu werden. Wir versammelten uns in der Nähe der Jurte im Gras. Zwar war Suvankul noch nicht da, er sollte bald eintreffen, und Jainak verschwand wie immer. Er fuhr mit dem Fahrrad seines Bruders zu einer roten Ecke, um eine Art Flugblatt aufzuhängen.

Aliman breitete ein Taschentuch im Gras aus, schüttete frühreife Äpfel aus, brachte heiße Kuchen und goss Kwas in eine Tasse. Kasim wusch seine Hände im Graben und brach, neben der Tischdecke sitzend, langsam die Kuchen in Stücke.

„Noch heiß“, sagte er, „nimm es, Mutter, du wirst der Erste sein, der das neue Brot schmeckt.“

Ich segnete das Brot und als ich eine Scheibe abbiss, spürte ich einen ungewohnten Geschmack und Geruch in meinem Mund. Es war der Geruch der Hände der Mähdrescher – frisches Getreide, erhitztes Eisen und Kerosin. Ich nahm neue Scheiben und sie rochen alle nach Kerosin, aber so leckeres Brot hatte ich noch nie gegessen. Weil es Filialbrot war, hielt mein Sohn es in seinen Erntehänden. Es war das Brot des Volkes – derjenigen, die es angebaut haben, derjenigen, die zu dieser Stunde neben meinem Sohn im Feldlager saßen. Heiliges Brot! Mein Herz war voller Stolz für meinen Sohn, aber niemand wusste davon. Und ich dachte in diesem Moment, dass das mütterliche Glück vom Glück der Menschen herrührt, wie ein Stiel von den Wurzeln. Ohne das Schicksal des Volkes gibt es kein mütterliches Schicksal. Auch jetzt werde ich diesen Glauben nicht aufgeben, egal was ich erlebe, egal wie hart das Leben mich behandelt. Die Menschen leben, deshalb lebe ich ...

An diesem Abend erschien Suvankul lange nicht, er hatte keine Zeit. Es wurde dunkel. Junge Leute zündeten Feuer auf einer Klippe in der Nähe des Flusses an und sangen Lieder. Und unter den vielen Stimmen erkannte ich die Stimme meines Jainak ... Er war ihr Akkordeonspieler, der Rädelsführer. Ich lauschte der vertrauten Stimme meines Sohnes und sagte zu mir: „Singe, mein Sohn, singe, solange du jung bist. Das Lied reinigt einen Menschen, bringt Menschen zusammen. Und dann wirst du eines Tages dieses Lied hören und dich an diejenigen erinnern, die es an diesem Sommerabend mit dir gesungen haben. Und wieder begann ich an meine Kinder zu denken – das liegt wahrscheinlich in der Natur einer Mutter. Ich dachte, dass Kasym, Gott sei Dank, bereits eine unabhängige Person geworden sei. Im Frühjahr werden er und Aliman sich trennen, der Hausbau hat bereits begonnen, sie werden einen eigenen Haushalt erwerben. Und es wird Enkelkinder geben. Um Kasym machte ich mir keine Sorgen: Er wurde Arbeiter wie ein Vater, er kannte keinen Frieden. Zu dieser Stunde war es bereits dunkel, aber er kreiste immer noch auf dem Erntegerät – es dauerte nur eine Weile, bis er mit dem Pferch fertig war. Der Traktor und die Erntemaschine fuhren mit eingeschalteten Scheinwerfern. Und Aliman ist bei ihm. In einer schwierigen Zeit ist es teuer, auch nur eine Minute zusammen zu sein.

Ich erinnerte mich an Maselbek und hatte Heimweh. Er hat letzte Woche einen Brief geschickt. Er schrieb, dass er diesen Sommer in den Ferien nicht nach Hause kommen könne. Sie schickten ihn mit seinen Kindern irgendwo zum Issyk-Kul-See, in ein Pionierlager zum Üben. Nun, es gibt nichts zu tun, da er sich einen solchen Job ausgesucht hat, bedeutet das, dass er ihn mag. Wo auch immer man ist, das Wichtigste ist, gesund zu sein, überlegte ich.

Suvankul kam spät zurück. Er aß hastig und wir gingen mit ihm nach Hause. Am Morgen musste ich Hausarbeit machen. Am Abend bat ich unsere Nachbarin Aisha, sich um das Vieh zu kümmern. Sie, das arme Ding, war oft krank. Ein Tag wird auf der Kolchose gearbeitet und zwei zu Hause. Sie hatte eine weibliche Krankheit, ihr unterer Rücken schmerzte und deshalb blieb ihr ein kleiner Sohn – Bektasch – zurück.

Als wir nach Hause fuhren, war es bereits Nacht. Der Wind wehte. Mondlicht ritt auf Spikes. Die Steigbügel berührten die Rispen der reifen Kurai, und säuerlich warmer Pollen stieg lautlos in die Luft. Durch den Geruch war es hörbar – blühender Steinklee. An diesem Abend kam mir etwas sehr Vertrautes vor. Es tat im Herzen weh. Ich saß auf einem Pferd hinter Suvankul auf einem Sattelkissen. Er schlug mir immer vor, vorne zu sitzen, aber ich fuhr gern so und packte seinen Gürtel. Und die Tatsache, dass er müde und schweigsam im Sattel ritt – schließlich war er an einem Tag fertig, und die Tatsache, dass er manchmal nickte und dann schauderte und sein Pferd mit den Fersen schlug – all das lag mir am Herzen . Ich schaute auf seinen gebeugten Rücken und dachte mit gesenktem Kopf und bedauerte: „Wir werden nach und nach alt, Suwan. Nun ja, die Zeit wird knapp. Aber nicht ohne Grund, so scheint es, leben wir das Leben. Das ist das Wichtigste. Aber es scheint, dass wir noch vor kurzem jung waren. Wie schnell vergehen die Jahre! Und doch ist das Leben immer noch interessant. Nein, es ist zu früh für uns, aufzugeben. Es gibt noch viel zu tun. Ich möchte noch lange mit dir zusammenleben ...“

Chingiz Aitmatov

Mutterfeld

Vater, ich weiß nicht, wo du begraben bist.

Ich widme mich dir, Torekul Aitmatov.

Mama, du hast uns alle vier großgezogen.

Ich widme mich dir, Nagima Aitmatova.

Du musst sie nicht stören. Hier bleibt sie stehen und schaut sich lange mit trüben, alten Augen um.

„Hallo Feld“, sagt sie leise.

Hallo Tolgonai. Du bist gekommen? Und noch älter. Komplett grau. Mit einem Stab.

Ja, ich werde alt. Ein weiteres Jahr ist vergangen und Sie, das Feld, haben eine weitere Ernte. Heute ist der Tag der Erinnerung.

Ich weiss. Ich warte auf dich, Tolgonai. Aber du bist dieses Mal auch alleine gekommen?

Wie Sie sehen, sind Sie wieder allein.

Du hast ihm also noch nichts erzählt, Tolgonai?

Nein, ich habe es nicht gewagt.

Glaubst du, niemand wird ihm jemals davon erzählen? Glaubst du, dass irgendjemand nicht aus Versehen etwas sagen wird?

Nein Warum nicht? Früher oder später wird er alles wissen. Schließlich ist er schon erwachsen, jetzt kann er von anderen lernen. Aber für mich ist er noch ein Kind. Und ich habe Angst, Angst davor, ein Gespräch zu beginnen.

Allerdings muss man die Wahrheit kennen. Tolgonai.

Verstehen. Aber wie sagt man es ihm? Denn was ich weiß, was du weißt, mein liebes Fachgebiet, was jeder weiß, nur er weiß es nicht. Und wenn er es herausfindet, was wird er denken, wie wird er auf die Vergangenheit blicken, wird er mit seinem Verstand und seinem Herzen zur Wahrheit gelangen? Der Junge ist still. Also überlege ich, was ich tun soll, wie ich dafür sorgen kann, dass er dem Leben nicht den Rücken kehrt, sondern ihr immer direkt in die Augen schaut. Oh, wenn Sie es einfach auf den Punkt bringen und wie ein Märchen erzählen könnten. In letzter Zeit habe ich nur darüber nachgedacht, weil es noch nicht einmal eine Stunde dauert – ich werde plötzlich sterben. Im Winter wurde sie irgendwie krank, legte sich ins Bett und dachte, es sei das Ende. Und ich hatte nicht so große Angst vor dem Tod – wenn er kommen würde, würde ich nicht widerstehen – aber ich hatte Angst, dass ich keine Zeit haben würde, seine Augen für mich selbst zu öffnen, ich hatte Angst, seine Wahrheit mitzunehmen. Und er wusste nicht einmal, warum ich so viel schuftete ... Er bereute es natürlich, dass er nicht einmal zur Schule gegangen war, er drehte sich ständig um das Bett herum – ganz in seiner Mutter. „Oma, Oma! Vielleicht etwas Wasser oder Medikamente für Sie? Oder wärmer zudecken? Aber ich wagte es nicht, meine Zunge verzog sich nicht. Er ist sehr leichtgläubig und unkompliziert. Die Zeit vergeht und ich weiß nicht, wo ich das Gespräch beginnen soll. Ich habe es in jeder Hinsicht herausgefunden, auf diese und jene Weise. Und egal wie viel ich denke, ich komme zu einem Gedanken. Damit er richtig einschätzen kann, was passiert ist, damit er das Leben richtig versteht, muss ich ihm nicht nur von sich selbst erzählen, nicht nur von seinem Schicksal, sondern auch von vielen anderen Menschen und Schicksalen und von mir selbst und von meiner Zeit. und über dich, mein Fachgebiet, über unser ganzes Leben und sogar über das Fahrrad, mit dem er fährt, zur Schule geht und nichts ahnt. Vielleicht ist es nur so richtig. Schließlich kann man hier nichts wegwerfen, man kann nichts hinzufügen: Das Leben hat uns alle zu einem Teig geknetet, zu einem Knoten zusammengebunden. Und die Geschichte ist so, dass nicht jeder Erwachsene, nicht einmal ein Erwachsener, sie verstehen wird. Du musst es überleben, es mit deiner Seele verstehen ... Also denke ich ... Ich weiß, dass dies meine Pflicht ist, wenn ich sie erfüllen könnte, wäre es nicht beängstigend zu sterben ...

Setz dich, Tolgonai. Bleiben Sie nicht stehen, Ihre Beine tun weh. Setz dich auf einen Felsen, lass uns gemeinsam nachdenken. Erinnerst du dich, Tolgonai, als du zum ersten Mal hierher kamst?

Es ist schwer, sich daran zu erinnern, wie viel Wasser seitdem unter der Brücke geflossen ist.

Und du versuchst dich zu erinnern. Denken Sie daran, Tolgonai, alles von Anfang an.

Hey, Shaggy, hier sind wir!

Aber ich wich aus und rannte entlang der Gräben.

Tag für Tag zogen hier rote Schafherden vorbei, dicke Schwänze schwankten im Staub wie Hagel, Hufe hämmerten. Schwarze heisere Hirten trieben die Schafe. Dann kamen die Nomadenlager reicher Dörfer mit Kamelkarawanen, an deren Sättel Felle aus Koumiss geschnallt waren. Mädchen und junge Frauen, in Seide gekleidet, wiegten sich auf munteren Schrittmachern, sangen Lieder über grüne Wiesen, über saubere Flüsse. Ich fragte mich und rannte ihnen lange nach, alles auf der Welt vergessend. „Ich wünschte, ich hätte so ein schönes Kleid und einen Schal mit Quasten!“ Ich träumte und schaute sie an, bis sie außer Sichtweite waren. Wer war ich dann? Die barfüßige Tochter eines Arbeiters – Jataka. Mein Großvater blieb wegen Schulden als Pflüger zurück, und so ging es in unserer Familie weiter. Aber obwohl ich nie ein Seidenkleid trug, wuchs ich zu einem auffälligen Mädchen heran. Und sie liebte es, ihren Schatten zu betrachten. Du gehst und schaust, wie du im Spiegel bewunderst ... Ich war wundervoll, mein Gott. Ich war siebzehn Jahre alt, als ich Suvankul bei der Ernte traf. In diesem Jahr kam er als Arbeiter aus Upper Talas, um dort zu arbeiten. Und auch jetzt werde ich meine Augen schließen – und ich kann ihn genau so sehen, wie er damals war. Er war noch recht jung, ungefähr neunzehn Jahre alt ... Er trug kein Hemd, er lief mit einem alten Beshmet um die nackten Schultern herum. Schwarz vom Sonnenbrand, wie geräuchert; Wangenknochen glänzten wie dunkles Kupfer; Im Aussehen wirkte er dünn, dürr, aber seine Brust war stark und seine Hände waren wie Eisen. Und er war ein Arbeiter – so einen Menschen wird man so schnell nicht finden. Der Weizen wurde leicht und sauber geerntet, man hört nur in der Nähe, wie die Sichel klingelt und die abgeschnittenen Ähren fallen. Es gibt solche Leute – es ist schön zu sehen, wie sie arbeiten. Suvankul war also so. Ich galt als schneller Schnitter, blieb aber immer hinter ihm zurück. Suvankul ging weit voran, dann blickte er zufällig zurück und kam zurück, um mir zu helfen, aufzuholen. Und es tat mir weh, ich wurde wütend und vertrieb ihn:

Na, wer hat dich gefragt? Denken! Lass es, ich werde auf mich selbst aufpassen!

Aber er war nicht beleidigt, er lächelt und macht schweigend sein eigenes Ding. Und warum war ich dann wütend, dumm?

Du bist gekommen? er sagte mir.

Und ich dachte, dass du schon vor langer Zeit gegangen bist, - antwortete ich immer, obwohl ich wusste, dass er ohne mich nirgendwo hingehen würde.

Und dann gingen wir zusammen.

Und die Morgendämmerung brach an, die höchsten schneebedeckten Gipfel der Berge wurden als erste golden, und der Wind aus der Steppe wehte dem blaublauen Fluss entgegen. Diese Sommerdämmerungen waren die Morgenröte unserer Liebe. Als wir gemeinsam mit ihm gingen, wurde die ganze Welt anders, wie im Märchen. Und das Feld – grau, zertrampelt und gepflügt – wurde zum schönsten Feld der Welt. Gemeinsam mit uns begegnete die frühe Lerche der aufgehenden Morgendämmerung. Er flog hoch, hoch, hing wie ein Punkt am Himmel und schlug dort, flatterte wie ein Menschenherz, und so viel Weite des Glücks erklang in seinen Liedern ...

Schau, unsere Lerche hat gesungen! Sagte Suvankul.

Wie durch ein Wunder hatten wir sogar unseren eigenen Spaß.

Du musst sie nicht stören. Hier bleibt sie stehen und schaut sich lange mit trüben, alten Augen um.

„Hallo Feld“, sagt sie leise.

Hallo Tolgonai. Du bist gekommen? Und noch älter. Komplett grau. Mit einem Stab.

Ja, ich werde alt. Ein weiteres Jahr ist vergangen und Sie, das Feld, haben eine weitere Ernte. Heute ist der Tag der Erinnerung.

Ich weiss. Ich warte auf dich, Tolgonai. Aber du bist dieses Mal auch alleine gekommen?

Wie Sie sehen, sind Sie wieder allein.

Du hast ihm also noch nichts erzählt, Tolgonai?

Nein, ich habe es nicht gewagt.

Glaubst du, niemand wird ihm jemals davon erzählen? Glaubst du, dass irgendjemand nicht aus Versehen etwas sagen wird?

Allerdings muss man die Wahrheit kennen. Tolgonai.

Setz dich, Tolgonai. Bleiben Sie nicht stehen, Ihre Beine tun weh. Setz dich auf einen Felsen, lass uns gemeinsam nachdenken. Erinnerst du dich, Tolgonai, als du zum ersten Mal hierher kamst?

Es ist schwer, sich daran zu erinnern, wie viel Wasser seitdem unter der Brücke geflossen ist.

Und du versuchst dich zu erinnern. Denken Sie daran, Tolgonai, alles von Anfang an.

Hey, Shaggy, hier sind wir!

Aber ich wich aus und rannte entlang der Gräben.

Tag für Tag zogen hier rote Schafherden vorbei, dicke Schwänze schwankten im Staub wie Hagel, Hufe hämmerten. Schwarze heisere Hirten trieben die Schafe. Dann kamen die Nomadenlager reicher Dörfer mit Kamelkarawanen, an deren Sättel Felle aus Koumiss geschnallt waren. Mädchen und junge Frauen, in Seide gekleidet, wiegten sich auf munteren Schrittmachern, sangen Lieder über grüne Wiesen, über saubere Flüsse. Ich fragte mich und rannte ihnen lange nach, alles auf der Welt vergessend. „Ich wünschte, ich hätte so ein schönes Kleid und einen Schal mit Quasten!“ Ich träumte und schaute sie an, bis sie außer Sichtweite waren. Wer war ich dann? Die barfüßige Tochter eines Arbeiters – Jataka. Mein Großvater blieb wegen Schulden als Pflüger zurück, und so ging es in unserer Familie weiter. Aber obwohl ich nie ein Seidenkleid trug, wuchs ich zu einem auffälligen Mädchen heran. Und sie liebte es, ihren Schatten zu betrachten. Du gehst und schaust, wie du im Spiegel bewunderst ... Ich war wundervoll, mein Gott. Ich war siebzehn Jahre alt, als ich Suvankul bei der Ernte traf. In diesem Jahr kam er als Arbeiter aus Upper Talas, um dort zu arbeiten. Und auch jetzt werde ich meine Augen schließen – und ich kann ihn genau so sehen, wie er damals war. Er war noch recht jung, ungefähr neunzehn Jahre alt ... Er trug kein Hemd, er lief mit einem alten Beshmet um die nackten Schultern herum. Schwarz vom Sonnenbrand, wie geräuchert; Wangenknochen glänzten wie dunkles Kupfer; Im Aussehen wirkte er dünn, dürr, aber seine Brust war stark und seine Hände waren wie Eisen. Und er war ein Arbeiter – so einen Menschen wird man so schnell nicht finden. Der Weizen wurde leicht und sauber geerntet, man hört nur in der Nähe, wie die Sichel klingelt und die abgeschnittenen Ähren fallen. Es gibt solche Leute – es ist schön zu sehen, wie sie arbeiten. Suvankul war also so. Ich galt als schneller Schnitter, blieb aber immer hinter ihm zurück. Suvankul ging weit voran, dann blickte er zufällig zurück und kam zurück, um mir zu helfen, aufzuholen. Und es tat mir weh, ich wurde wütend und vertrieb ihn:

Na, wer hat dich gefragt? Denken! Lass es, ich werde auf mich selbst aufpassen!

Aber er war nicht beleidigt, er lächelt und macht schweigend sein eigenes Ding. Und warum war ich dann wütend, dumm?

Du bist gekommen? er sagte mir.

Und ich dachte, dass du schon vor langer Zeit gegangen bist, - antwortete ich immer, obwohl ich wusste, dass er ohne mich nirgendwo hingehen würde.

Und dann gingen wir zusammen.

Und die Morgendämmerung brach an, die höchsten schneebedeckten Gipfel der Berge wurden als erste golden, und der Wind aus der Steppe wehte dem blaublauen Fluss entgegen. Diese Sommerdämmerungen waren die Morgenröte unserer Liebe. Als wir gemeinsam mit ihm gingen, wurde die ganze Welt anders, wie im Märchen. Und das Feld – grau, zertrampelt und gepflügt – wurde zum schönsten Feld der Welt. Gemeinsam mit uns begegnete die frühe Lerche der aufgehenden Morgendämmerung. Er flog hoch, hoch, hing wie ein Punkt am Himmel und schlug dort, flatterte wie ein Menschenherz, und so viel Weite des Glücks erklang in seinen Liedern ...

Schau, unsere Lerche hat gesungen! Sagte Suvankul.

Wie durch ein Wunder hatten wir sogar unseren eigenen Spaß.

Memorial Day (Ende Sommer, Anfang Herbst). Die alte Tolgonai kommt auf das Feld, um ihre Seele auszuschütten. Das starke Frau Niemand, der sich über dein Leben beschwert.

Als Kind wurde Tolgonai während der Ernte mit der Hand auf das Feld gebracht und im Schatten unter dem Mopp gepflanzt. Dem Mädchen wurde ein Stück Brot hinterlassen, damit es nicht weinte. Später, als Tolgonai heranwuchs, rannte sie los, um die Ernte vor dem Vieh zu schützen, das im Frühjahr an den Feldern vorbei in die Berge getrieben wurde. Damals war sie ein flinkes, struppiges Mädchen. Es war eine wilde und unbeschwerte Zeit.

Tolgonai trug nie Seidenkleider, dennoch wuchs sie zu einem auffälligen Mädchen heran. Im Alter von siebzehn Jahren lernte sie bei der Ernte den jungen Suvankul kennen, und zwischen ihnen brach Liebe aus. Gemeinsam bauten sie ihr Leben auf. Suvankul machte eine Ausbildung zum Traktorfahrer und wurde dann Vorarbeiter einer Kollektivfarm. Jeder respektierte seine Familie.

Tolgonai bedauert, dass sie drei Söhne hintereinander zur Welt gebracht hat. Der Älteste, Kasym, trat in die Fußstapfen seines Vaters und wurde Traktorfahrer. Später absolvierte er eine Ausbildung zum Mähdrescher, der einzige auf der Kolchose. Er war ein prominenter junger Mann und brachte einst seine Braut, das schöne Bergmädchen Aliman, ins Haus. Tolgonai verliebte sich in ihre Schwiegertochter, die junge begann mit dem Bau eines neuen Hauses. Der mittlere Sohn, Tolgonais Liebling, Maselbek, ging in die Stadt, um dort als Lehrer zu studieren. Der jüngste Sohn, Jainak, war Komsomol-Sekretär, fuhr geschäftlich Fahrrad und erschien selten zu Hause.

Alles war in Ordnung, bis die Nachricht vom Krieg die Kolchose erreichte. Es begann, Männer in die Armee einzuziehen. Also gingen Suvankul und Kasim. Als Suvankul bei der Offensive in der Nähe von Moskau starb, wurden Tolgonai und seine Schwiegertochter Aliman gleichzeitig Witwen. Sie konnte sich nicht beschweren und das Schicksal verfluchen, sie musste ihre untröstliche Schwiegertochter unterstützen. Beide arbeiteten auf dem Feld. Bis zum Ende des Krieges war Tolgonai Brigadier. Aliman lebte bei ihr und kümmerte sich um ihre Schwiegermutter.

Maselbek verließ die Stadt, um zur Armee zu gehen, und Tolgonai sah ihn nur einmal, als der Zug mit dem Militär vorbeifuhr. Er ist auch gestorben. Jaynak war ein Freiwilliger. Er wurde vermisst.

Auf der Kolchose ging es schlecht, es gab nicht genug Essen. Tolgonai gab ihr Bestes. Sie erhielt die Erlaubnis, das Ödland zu säen. Aus allen Häusern kratzten sie die Reste des Getreides für die Saat zusammen, aber es wurde von Dzhenshenkul gestohlen, der sich vor der Armee versteckte und in Raubüberfälle verwickelt war. Tolgonai verfolgte ihren Sohn, konnte das Getreide jedoch nicht zurückgeben – er erschoss ihr Pferd. Als Dschenschenkul gefasst wurde, war Tolgonai Zeuge. Die Frau des kriminellen Sohnes wollte Tolgonai blamieren, sich rächen und erzählte vor allen Leuten von Alimans Schwangerschaft.

Tolgonai war traurig wegen ihrer Schwiegertochter. Sie war jung und ergab sich ihrem Schicksal. Die Schwiegermutter war ihr wie ihrer Tochter zugetan und glaubte, dass sie nach dem Krieg auf jeden Fall einen Ehemann für sie finden würde. Zu dieser Zeit erschien ein hübscher junger Hirte in ihrer Gegend. Einmal kam Aliman betrunken nach Hause. Sie weinte und bat Tolgonai, die sie Mutter nannte, um Vergebung. Später stellte sich heraus, dass Aliman schwanger war. Die Nachbarn gingen heimlich in das Dorf dieses Mannes, in der Hoffnung, dass er heiraten würde und die Familie Tolgonai eine Schande vermeiden würde, aber er erwies sich als Familienvater und seine Frau vertrieb sie.

Aliman starb im Kindbett und hinterließ einen Sohn. Sie nannten ihn Zhanbolot. Die Schwiegertochter des alten Jorobek stillte das Baby. Nachbarn halfen. Bektash, der Sohn einer Nachbarin Aisha, unterrichtete den Jungen und nahm ihn später mit zur Arbeit als Strohmann auf einem Mähdrescher.

Tolgonai verspricht dem Feld, dass sie zu Lebzeiten ihre Familie nie vergessen wird und dass sie ihm alles erzählen wird, wenn Zhanbolot erwachsen ist. Tolgonai hofft, dass er es versteht.

Die Erzählung „Das Feld der Mutter“ wurde 1963 von Chingiz Aimatov geschrieben, drei Jahre vor seinem Meisterwerk „Das weiße Dampfschiff“, das den kirgisischen Schriftsteller zu einem Klassiker der Literatur des 20. Jahrhunderts machte.

In den 60er und 70er Jahren war diese Geschichte buchstäblich das Banner des sozialen Realismus und der Multinationalität. Literaturbeamte fanden das Thema bequem und vertraut.

Das Schicksal einer kirgisischen Bäuerin, die im Krieg ihren Mann und ihre Söhne verlor, die Leitung der Kolchose übernahm, alle Unruhen überlebte und einen Enkel großzog, der nicht ihr Blut war.

Mittlerweile kommen hier bereits die Entdeckungen aus den späteren Werken des Schriftstellers zum Vorschein – hohe Symbolik, Bildhaftigkeit, ungewöhnliche, ungewöhnliche Blickwinkel. Wozu er im Schafott gelangen wird.

Im Wesentlichen gibt es in der Geschichte zwei Helden: Mutter und Feld. Sie stehen in ständigem Dialog und am Ende der Geschichte scheinen sie zu einer einzigen Persönlichkeit zu verschmelzen. Mutter – hell und großzügig, wie ein Feld. Feld – Leben schenken und dieses Leben beschützen, wie eine Mutter!

Das Feld ist die innere Essenz der kirgisischen Tolgonai. Ihr ganzes Leben lang auf dem Feld.

Das Feld am Anfang der Geschichte verheiratete sie mit ihrem geliebten Ehemann. Und ganz glückliches Leben geliebte Ehefrau und Mutter von drei geliebten Söhnen. Und über dem Nachtfeld Die Milchstrasse, die bei den Kirgisen die Strohmannstraße genannt wird. Feld unter deinen Füßen und Feld über deinem Kopf.

Plötzlich Stille. Menschen versammeln sich schreiend, rennend und reitend auf dem Feld. Tolgonai sieht aus der Ferne nicht, was dort passiert.

Und dies brachte die Nachricht vom Beginn des Krieges. Und jetzt haben wir das Bild des Krieges als schrecklichen Mechanismus vor uns, mit Messern, die Schicksale zerfetzen, mit einer Trommel, in die alles Leben hineingezogen wird.

Ehemann zieht in den Krieg. Die Söhne gehen einer nach dem anderen. Tolgonai bleibt zu Hause bei seiner Schwiegertochter Aliman.

Es kommt ein Brief von Masalbeks Sohn. Auf dem Weg nach vorne wird er am Bahnhof vorbeikommen. Du kannst ihn sehen. Tolgonai und seine Schwiegertochter verbrachten den ganzen Tag damit, zum Bahnhof zu gelangen und warteten die ganze Nacht auf den Zug. Und der Zug fuhr vorbei, ohne anzuhalten, nur sie hörte die Stimme ihres Sohnes, sie riefen einander zu. In seiner Verzweiflung rennt Tolgonai der Staffel hinterher und findet sich zwischen zwei Wegen wieder. Zwischen entgegenkommenden Zügen auf einem schmalen Gleis. Und Alimans Schwiegertochter drückt ihre Mutter gegen den Laternenpfahl, damit sie nicht wie ein Wirbelwind herumwirbelt und unter die Räder geschleudert wird. So befindet sich die Mutter zwischen zwei schrecklichen, entgegenkommenden Strömen des Todes, und nur Aliman wird sie ziehen und ans Leben binden.

Und dann wird die Mutter Aliman vor Aliman selbst retten, die betrogen, entehrt und ihren Ehemann verraten hat.

Und hier ist der Moment, in dem zwei Essenzen verschmelzen: Mutter und Erde.

Eine leistungsstarke Technik syntaktische Parallelität verwandelt diesen Monolog in ein Gedicht und beleuchtet alle vergangenen und zukünftigen Ereignisse der Geschichte aus einem neuen Blickwinkel.

Darüber hinaus werden Tolgonai nacheinander von Problemen heimgesucht: der Verlust geliebter Menschen, die Arbeit, die auf den Schultern der Männer lastet, der Kampf mit Räubern. Aber wir wissen bereits, dass Tolgonai wie die Erde unsterblich ist und bestehen wird, egal was passiert.

Und die Geschichte endet wieder mit einem Dialog mit dem Feld, aber tatsächlich mit sich selbst, mit dem eigenen spirituellen Selbst. Und dieser Dialog wird zu einem Gebet. Und dies ist erneut die Entdeckung eines neuen Themas für Aitmatov: Mensch und Gott. Das Thema ist völlig undenkbar Sowjetische Literatur 60er Jahre und wirbelte plötzlich das Ganze wortwörtlich auf Sowjetische Kultur mit der Geschichte „White Ship“

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