Kamelauge Chingiz Aitmatov Zusammenfassung. Chingiz Aitmatov: Kamelauge
Chingiz Aitmatov
Kamelauge
Ich schaffte es nur, einen halben Eimer Wasser aus der Quelle zu schöpfen, als ein herzzerreißender Schrei über die Steppe ging:
Hey! Akademiker, ich werde mir ins Gesicht schlagen!
Ich friere. Ich hörte. Eigentlich heiße ich Kemel, aber hier nannten sie mich „Akademiker“. So ist es: Der Traktor auf der anderen Seite ist bedrohlich still. Derjenige, der verspricht, mein Gesicht zu stopfen, ist Abakir. Wieder wird er mich anschreien, ausschimpfen oder sogar mit der Faust winken. Es gibt zwei Traktoren und ich - einen. Und ich muss ihnen mit diesem Einspänner Karren Wasser, Treibstoff, Schmiermittel und alles Mögliche liefern. Jeden Tag entfernen sich Traktoren immer weiter von der einzigen Quelle im ganzen Bezirk. Immer weiter entfernen sie sich von unserem einzigen Feldlager auf der ganzen Welt, wo Treibstoff in einem Tank gelagert wird. Sie haben versucht, es zu bewegen, aber wo ist es? Es ist auch am Wasser festgebunden. Doch dieser Abakir will nichts wissen: „Für eine einfache Sache schlage ich mir ins Gesicht, mehr nicht!“ Ich hänge hier nicht herum, um meine Zeit mit einem sabbernden Studenten zu verschwenden!“
Und ich bin überhaupt kein Student. Ich habe nicht einmal versucht, aufs College zu gehen. Ich kam gleich nach der Schule hierher, nach Anarchay. Als wir weggeschickt wurden, sagten sie bei dem Treffen, dass wir, und damit auch ich selbst, „glorreiche Eroberer jungfräulicher Länder, furchtlose Pioniere erneuerter Länder“ seien. So war ich am Anfang. Und jetzt? Ich schäme mich zuzugeben: „Akademiker“. So hat mich Abakir genannt. Ich selbst bin schuld. Ich weiß nicht, wie ich meine Gedanken verbergen soll, ich träume laut wie ein Junge, und dann lachen mich die Leute aus. Aber wenn jemand wüsste, dass es nicht so sehr meine eigene Schuld war, sondern unser Geschichtslehrer Aldiyarov. Lokalhistoriker! Ich habe unserem lokalen Historiker zugehört und jetzt zahle ich ...
Also fuhr ich, ohne das Fass bis zum Rand zu füllen, aus der Mulde auf die Straße. Tatsächlich gab es hier nie eine Straße. Ich war es, der sie mit meiner Chaiselongue rollte.
Der Traktor steht am Ende eines riesigen schwarzen Feldes. Und oben – auf der Kabine – Abakir. Während er seine Fäuste in die Luft schüttelt, verunglimpft er mich immer noch und beschimpft mich auf das, worauf die Welt steht.
Ich drängte das Pferd. Das Wasser im Fass spritzt mir auf den Rücken, aber ich fahre mit voller Kraft.
Ich habe mir vorgenommen, hierher zu kommen. Niemand hat mich gezwungen. Andere gingen nach Kasachstan, in die echten Neulandländer, über die in den Zeitungen geschrieben wird. Und ich ging alleine nach Anarchay. Im ersten Frühjahr sind hier nur zwei Traktoren im Einsatz. Letztes Jahr testete der Agronom Sorokin – er ist für uns alle hier verantwortlich – auf einem kleinen Feld Regengerste. Man sagt, er sei gut geboren. Wenn es so weitergeht, könnte das Futterproblem in der Anarchay-Steppe gelöst sein.
Aber vorerst müssen wir mit Vorsicht agieren. Anarchay ist im Sommer sehr trocken und heiß: sogar Steindornen – tash-tiken – und dann, zufällig, am Weinstock vertrocknen. Die Kollektivwirtschaften, die seit Herbst Vieh für den Winter hierher bringen, trauen sich nicht zu säen, sie warten: Mal sehen, was die anderen machen können ... Deshalb kann man uns hier nur an den Fingern abzählen: zwei Traktorfahrer, zwei Anhänger, ein Koch, ich bin ein Wasserträger – und Agronom Sorokin. Das ist die ganze Armee der Eroberer jungfräulicher Länder. Es ist unwahrscheinlich, dass irgendjemand etwas über uns weiß, und wir wissen nicht, was in der Welt passiert. Manchmal bringt nur Sorokin Neuigkeiten. Er reitet in den Nachbartrakt zu den Hirten, schwört von dort aus über Funk bei den Behörden und meldet Meldungen zur Berichterstattung.
Ja, aber ich dachte – Neuland, Maßstab! Dies ist jedoch alles unser Historiker Aldiyarov. Dies ist, was er für uns Schulkinder, Anarchay, gemalt hat: „Seit Jahrhunderten unberührte, luxuriöse Wermutsteppe, die sich vom Kurdai-Hochland bis zu den Schilfdickichten von Balkhash erstreckt!“ Der Legende nach in Früher Verloren in den Hügeln von Anarchay verschwanden ganze Herden spurlos, und dann streiften dort lange Zeit Schwärme wilder Pferde umher. Anarchay ist ein stiller Zeuge vergangener Epochen, Schauplatz grandioser Schlachten, Wiege nomadischer Stämme. Und heute ist das Anarchai-Plateau dazu bestimmt, das reichste Land der transhumanten Tierhaltung zu werden ... „Nun, und so weiter in der gleichen Richtung ...
Dann war es gut, sich Anarchay auf der Karte anzusehen, dort ist er so groß wie eine Handfläche. Und jetzt? Seit dem Morgengrauen fahre ich diesen blöden Wasserwagen hin und her. Abends spanne ich das Pferd mühsam aus und gebe ihm gepresstes Heu, das ich mit dem Auto hierher gebracht habe. Dann esse ich ohne Appetit, was mir unser Aldey gibt, schlafe in der Jurte ein und schlafe wie ein toter Schlaf.
Aber dass Anarchay eine luxuriöse Wermutsteppe ist – das ist tatsächlich so. Es wäre möglich, stundenlang hierher zu wandern und seine Schönheit zu bewundern, aber dazu fehlt die Zeit.
Alles wäre gut, aber eines verstehe ich nicht: Warum mochte mich Abakir nicht, warum hasst er mich so sehr? Wenn ich wüsste, was mich hier erwartet ... Ich wäre auf alle möglichen, sozusagen spontanen Schwierigkeiten vorbereitet. Ich bin nicht zu Besuch hierher gekommen. Aber aus irgendeinem Grund dachte ich überhaupt nicht an die Menschen, mit denen ich leben und arbeiten sollte. Überall sind Menschen Menschen...
Chingiz Aitmatov
„Geschichten von Bergen und Steppen“
Ch. Aitmatovs Buch „Tales of the Mountains and Steppes“ enthält die Werke: „Der erste Lehrer“, „Jamilya“, „Meine Pappel im roten Schal“, „Mutterfeld“ und „Kamelauge“.
Das Bild einer Frau in der Geschichte „Jamilya“ wurde von niemandem vor Aitmatov in der östlichen Literatur so offenbart. Die Heldin wurde im Land Kirgisistan geboren. Sie lebte vor dem Erscheinen ihres Mannes und ihrer Schwiegermutter wie ein von Eis umschlossener Bach. Sie konnten sich nicht einmal vorstellen, dass dieser Bach aufwachen und gurgeln, sprudeln und sich auf die Suche nach einem Ausweg in ein freies Leben machen könnte. Ch. Aitmatov zeigt das Problem der Kollision der neuen und der alten Lebens- und Alltagsart auf. Dies ist ein komplexes und häufiges Problem. Als die Charaktere versuchten, das Problem direkt zu lösen, mangelte es ihnen an psychologischer Überzeugungskraft. Ch. Aitmatov vermied diesen Mangel jedoch.
Die Heldin der Geschichte „Mother's Field“ erzählt von ihrem schwierigen Leben. Das Land hört ihr zu, vor dem man weder lügen noch etwas vortäuschen kann. Der Leser versteht die Position des Autors, dass das Schicksal einer Person ein untrennbarer Teil des Schicksals der Nation ist.
In der Geschichte „Der erste Lehrer“ versucht Ch. Aitmatov, ein kraftvolles realistisches Bild eines Kommunisten zu schaffen. Es zeigt seine Leistung sowie die ideologische und moralische Verbindung zwischen ihm und der neuen Generation. Meister Duisheng war der Sohn eines armen Mannes. Seine Arbeit als Lehrer im Dorf übte er mit Leidenschaft aus. Seine Leistung liegt nicht nur darin, dass er Aul-Kinder an Wissen heranführt, sondern wirkt sich auch positiv auf die gesamte erwachsene Bevölkerung der Aul aus. Er wird von seinen Dorfbewohnern unterstützt.
In den frühen 1960er Jahren erschienen Aitmatovs Romane Pappel im roten Schal und Kamelauge. In beiden Geschichten beschreibt der Autor Situationen akuter Konflikt im Bereich der Produktion und im Privatleben der Helden. Ausführlichkeit ist ihnen immer fremd. Durch Taten und subtile Details zeigt der Autor die Einheit liebender Herzen, für die eine Liebeserklärung keineswegs Liebe selbst bedeutet.
In seinen Geschichten beweist Ch. Aitmatov sich selbst und seinen Lesern, dass er für jede Handlung und jedes Thema seine eigene, einzigartige Aitmat-Lösung finden kann.
Chingiz Aitmatov
Kamelauge
Ich schaffte es nur, einen halben Eimer Wasser aus der Quelle zu schöpfen, als ein herzzerreißender Schrei über die Steppe ging:
Hey! Akademiker, ich werde mir ins Gesicht schlagen!
Ich friere. Ich hörte. Eigentlich heiße ich Kemel, aber hier nannten sie mich „Akademiker“. So ist es: Der Traktor auf der anderen Seite ist bedrohlich still. Derjenige, der verspricht, mein Gesicht zu stopfen, ist Abakir. Wieder wird er mich anschreien, ausschimpfen oder sogar mit der Faust winken. Es gibt zwei Traktoren und ich - einen. Und ich muss ihnen mit diesem Einspänner Karren Wasser, Treibstoff, Schmiermittel und alles Mögliche liefern. Jeden Tag entfernen sich Traktoren immer weiter von der einzigen Quelle im ganzen Bezirk. Immer weiter entfernen sie sich von unserem einzigen Feldlager auf der ganzen Welt, wo Treibstoff in einem Tank gelagert wird. Sie haben versucht, es zu bewegen, aber wo ist es? Es ist auch am Wasser festgebunden. Doch dieser Abakir will nichts wissen: „Für eine einfache Sache schlage ich mir ins Gesicht, mehr nicht!“ Ich hänge hier nicht herum, um meine Zeit mit einem sabbernden Studenten zu verschwenden!“
Und ich bin überhaupt kein Student. Ich habe nicht einmal versucht, aufs College zu gehen. Ich kam gleich nach der Schule hierher, nach Anarchay. Als wir weggeschickt wurden, sagten sie bei dem Treffen, dass wir, und damit auch ich selbst, „glorreiche Eroberer jungfräulicher Länder, furchtlose Pioniere erneuerter Länder“ seien. So war ich am Anfang. Und jetzt? Ich schäme mich zuzugeben: „Akademiker“. So hat mich Abakir genannt. Ich selbst bin schuld. Ich weiß nicht, wie ich meine Gedanken verbergen soll, ich träume laut wie ein Junge, und dann lachen mich die Leute aus. Aber wenn jemand wüsste, dass es nicht so sehr meine eigene Schuld war, sondern unser Geschichtslehrer Aldiyarov. Lokalhistoriker! Ich habe unserem lokalen Historiker zugehört und jetzt zahle ich ...
Also fuhr ich, ohne das Fass bis zum Rand zu füllen, aus der Mulde auf die Straße. Tatsächlich gab es hier nie eine Straße. Ich war es, der sie mit meiner Chaiselongue rollte.
Der Traktor steht am Ende eines riesigen schwarzen Feldes. Und oben – auf der Kabine – Abakir. Während er seine Fäuste in die Luft schüttelt, verunglimpft er mich immer noch und beschimpft mich auf das, worauf die Welt steht.
Ich drängte das Pferd. Das Wasser im Fass spritzt mir auf den Rücken, aber ich fahre mit voller Kraft.
Ich habe mir vorgenommen, hierher zu kommen. Niemand hat mich gezwungen. Andere gingen nach Kasachstan, in die echten Neulandländer, über die in den Zeitungen geschrieben wird. Und ich ging alleine nach Anarchay. Im ersten Frühjahr sind hier nur zwei Traktoren im Einsatz. Letztes Jahr testete der Agronom Sorokin – er ist für uns alle hier verantwortlich – auf einem kleinen Feld Regengerste. Man sagt, er sei gut geboren. Wenn es so weitergeht, könnte das Futterproblem in der Anarchay-Steppe gelöst sein.
Aber vorerst müssen wir mit Vorsicht agieren. Anarchay ist im Sommer sehr trocken und heiß: sogar Steindornen – tash-tiken – und dann, zufällig, am Weinstock vertrocknen. Die Kollektivwirtschaften, die seit Herbst Vieh für den Winter hierher bringen, trauen sich nicht zu säen, sie warten: Mal sehen, was die anderen machen können ... Deshalb kann man uns hier nur an den Fingern abzählen: zwei Traktorfahrer, zwei Anhänger, ein Koch, ich bin ein Wasserträger – und Agronom Sorokin. Das ist die ganze Armee der Eroberer jungfräulicher Länder. Es ist unwahrscheinlich, dass irgendjemand etwas über uns weiß, und wir wissen nicht, was in der Welt passiert. Manchmal bringt nur Sorokin Neuigkeiten. Er reitet in den Nachbartrakt zu den Hirten, schwört von dort aus über Funk bei den Behörden und meldet Meldungen zur Berichterstattung.
Ja, aber ich dachte – Neuland, Maßstab! Dies ist jedoch alles unser Historiker Aldiyarov. Dies ist, was er für uns Schulkinder, Anarchay, gemalt hat: „Seit Jahrhunderten unberührte, luxuriöse Wermutsteppe, die sich vom Kurdai-Hochland bis zu den Schilfdickichten von Balkhash erstreckt!“ Der Legende nach verschwanden in alten Zeiten ganze Herden spurlos in den Hügeln von Anarchay, und dann streiften dort lange Zeit Schwärme wilder Pferde umher. Anarchay ist ein stiller Zeuge vergangener Epochen, Schauplatz grandioser Schlachten, Wiege nomadischer Stämme. Und heute ist das Anarchai-Plateau dazu bestimmt, das reichste Land der transhumanten Tierhaltung zu werden ... „Nun, und so weiter in der gleichen Richtung ...
Dann war es gut, sich Anarchay auf der Karte anzusehen, dort ist er so groß wie eine Handfläche. Und jetzt? Seit dem Morgengrauen fahre ich diesen blöden Wasserwagen hin und her. Abends spanne ich das Pferd mühsam aus und gebe ihm gepresstes Heu, das ich mit dem Auto hierher gebracht habe. Dann esse ich ohne Appetit, was mir unser Aldey gibt, schlafe in der Jurte ein und schlafe wie ein toter Schlaf.
Aber dass Anarchay eine luxuriöse Wermutsteppe ist – das ist tatsächlich so. Es wäre möglich, stundenlang hierher zu wandern und seine Schönheit zu bewundern, aber dazu fehlt die Zeit.
Alles wäre gut, aber eines verstehe ich nicht: Warum mochte mich Abakir nicht, warum hasst er mich so sehr? Wenn ich wüsste, was mich hier erwartet ... Ich wäre auf alle möglichen, sozusagen spontanen Schwierigkeiten vorbereitet. Ich bin nicht zu Besuch hierher gekommen. Aber aus irgendeinem Grund dachte ich überhaupt nicht an die Menschen, mit denen ich leben und arbeiten sollte. Überall sind Menschen Menschen...
Ich bin zwei Tage hierher gefahren. Zusammen mit mir wurde hinten dieser vierrädrige Wasserwagen transportiert, und ich ahnte damals noch nicht einmal, dass ich deshalb hier so viel Kummer schlürfen würde.
Schließlich bin ich hier als Anhänger gefahren. Ich dachte, ich würde im Frühjahr in der Nähe des Traktors arbeiten, ich würde lernen und selbst Traktorfahrer werden. Das haben sie mir in der Gegend erzählt. Mit diesem Traum ging ich nach Anarchay. Und als ich dort ankam, stellte sich heraus, dass es bereits Anhänger gab und ich, so heißt es, von einem Wassertransporter geschickt worden war. Es war natürlich notwendig, sofort abzulehnen und nach Hause zurückzukehren. Außerdem habe ich mich noch nie mit Klammern und Wellen beschäftigt. Und tatsächlich hatte er noch nirgendwo gearbeitet, nur bei Subbotniks half er seiner Mutter in der Zuckerfabrik. Mein Vater starb an der Front. Ich erinnere mich nicht an ihn. Also beschloss ich, anzufangen unabhängiges Leben… Und doch war es notwendig, sofort zurückzukehren. Beschämt. So viel Lärm gab es dann bei dem Treffen! Und meine Mutter ließ nicht locker, sie träumte davon, mich als Ärztin zu sehen. Aber ich bestand darauf, überredet – um zu helfen, sagen sie, werde ich es tun. Ich war selbst hin- und hergerissen, ich konnte es kaum erwarten, so schnell wie möglich zu gehen. Wie würde ich den Menschen in die Augen schauen, wenn ich sofort zurückkäme? Ich musste auf einen Wasserträger steigen. Allerdings begannen meine Probleme nicht bei ihr.
Schon auf dem Weg hierher, hinten stehend, habe ich mit allen Augen geschaut: Hier ist es, das uralte, sagenumwobene Anarchay! Das Auto raste eine kaum wahrnehmbare Straße entlang, verloren in der leicht hügeligen grünen Steppe, in der Ferne leicht von bläulichem Nebel verschleiert. Die Erde atmete immer noch geschmolzenen Schnee. Aber in der feuchten Luft konnte man bereits den jungen, bitteren Geruch von rauchigem anarchischem Wermut wahrnehmen, dessen Sprossen sich ihren Weg in die Nähe der Rhizome des abgebrochenen Totholzes des letzten Jahres bahnten. Der Gegenwind trug das klingende Geräusch der Steppenweite und der Frühlingsreinheit mit sich. Wir jagten dem Horizont nach, und er entfernte sich immer weiter von uns entlang der weichen, verschwommenen Grate ferner Bergrücken und öffnete hinter den Hügeln immer mehr anarchische Weiten.
Und es kam mir vor, als würde ich die Stimmen vergangener Zeiten hören. Die Erde bebte und summte vom Klappern Tausender Hufe. Eine Meereswelle stürmte mit wildem Heulen und Brüllen auf die Kavallerie der Nomaden mit schussbereiten Spitzen und Bannern zu. Vor meinen Augen fanden schreckliche Schlachten statt. Metall klingelte, Menschen schrien, Pferde stritten, schlugen mit den Hufen. Und ich selbst war auch irgendwo in dieser hitzigen Schlacht ... Aber die Kämpfe ließen nach, und dann verstreuten sich weiße Jurten über den Frühling Anarchay, Mistrauch rauchte über den Lagern, Schafherden und Pferdeherden weideten zum Klang der Glocken Kamelkarawanen kamen, niemand weiß wo und weiß nicht wo ...
Chingiz Aitmatov
Kamelauge
Ich schaffte es nur, einen halben Eimer Wasser aus der Quelle zu schöpfen, als ein herzzerreißender Schrei über die Steppe ging:
Hey! Akademiker, ich werde mir ins Gesicht schlagen!
Ich friere. Ich hörte. Eigentlich heiße ich Kemel, aber hier nannten sie mich „Akademiker“. So ist es: Der Traktor auf der anderen Seite ist bedrohlich still. Derjenige, der verspricht, mein Gesicht zu stopfen, ist Abakir. Wieder wird er mich anschreien, ausschimpfen oder sogar mit der Faust winken. Es gibt zwei Traktoren und ich - einen. Und ich muss ihnen mit diesem Einspänner Karren Wasser, Treibstoff, Schmiermittel und alles Mögliche liefern. Jeden Tag entfernen sich Traktoren immer weiter von der einzigen Quelle im ganzen Bezirk. Immer weiter entfernen sie sich von unserem einzigen Feldlager auf der ganzen Welt, wo Treibstoff in einem Tank gelagert wird. Sie haben versucht, es zu bewegen, aber wo ist es? Es ist auch am Wasser festgebunden. Doch dieser Abakir will nichts wissen: „Für eine einfache Sache schlage ich mir ins Gesicht, mehr nicht!“ Ich hänge hier nicht herum, um meine Zeit mit einem sabbernden Studenten zu verschwenden!“
Und ich bin überhaupt kein Student. Ich habe nicht einmal versucht, aufs College zu gehen. Ich kam gleich nach der Schule hierher, nach Anarchay. Als wir weggeschickt wurden, sagten sie bei dem Treffen, dass wir, und damit auch ich selbst, „glorreiche Eroberer jungfräulicher Länder, furchtlose Pioniere erneuerter Länder“ seien. So war ich am Anfang. Und jetzt? Ich schäme mich zuzugeben: „Akademiker“. So hat mich Abakir genannt. Ich selbst bin schuld. Ich weiß nicht, wie ich meine Gedanken verbergen soll, ich träume laut wie ein Junge, und dann lachen mich die Leute aus. Aber wenn jemand wüsste, dass es nicht so sehr meine eigene Schuld war, sondern unser Geschichtslehrer Aldiyarov. Lokalhistoriker! Ich habe unserem lokalen Historiker zugehört und jetzt zahle ich ...
Also fuhr ich, ohne das Fass bis zum Rand zu füllen, aus der Mulde auf die Straße. Tatsächlich gab es hier nie eine Straße. Ich war es, der sie mit meiner Chaiselongue rollte.
Der Traktor steht am Ende eines riesigen schwarzen Feldes. Und oben – auf der Kabine – Abakir. Während er seine Fäuste in die Luft schüttelt, verunglimpft er mich immer noch und beschimpft mich auf das, worauf die Welt steht.
Ich drängte das Pferd. Das Wasser im Fass spritzt mir auf den Rücken, aber ich fahre mit voller Kraft.
Ich habe mir vorgenommen, hierher zu kommen. Niemand hat mich gezwungen. Andere gingen nach Kasachstan, in die echten Neulandländer, über die in den Zeitungen geschrieben wird. Und ich ging alleine nach Anarchay. Im ersten Frühjahr sind hier nur zwei Traktoren im Einsatz. Letztes Jahr testete der Agronom Sorokin – er ist für uns alle hier verantwortlich – auf einem kleinen Feld Regengerste. Man sagt, er sei gut geboren. Wenn es so weitergeht, könnte das Futterproblem in der Anarchay-Steppe gelöst sein.
Aber vorerst müssen wir mit Vorsicht agieren. Anarchay ist im Sommer sehr trocken und heiß: sogar Steindornen – tash-tiken – und dann, zufällig, am Weinstock vertrocknen. Die Kollektivwirtschaften, die seit Herbst Vieh für den Winter hierher bringen, trauen sich nicht zu säen, sie warten: Mal sehen, was die anderen machen können ... Deshalb kann man uns hier nur an den Fingern abzählen: zwei Traktorfahrer, zwei Anhänger, ein Koch, ich bin ein Wasserträger – und Agronom Sorokin. Das ist die ganze Armee der Eroberer jungfräulicher Länder. Es ist unwahrscheinlich, dass irgendjemand etwas über uns weiß, und wir wissen nicht, was in der Welt passiert. Manchmal bringt nur Sorokin Neuigkeiten. Er reitet in den Nachbartrakt zu den Hirten, schwört von dort aus über Funk bei den Behörden und meldet Meldungen zur Berichterstattung.
Ja, aber ich dachte – Neuland, Maßstab! Dies ist jedoch alles unser Historiker Aldiyarov. Dies ist, was er für uns Schulkinder, Anarchay, gemalt hat: „Seit Jahrhunderten unberührte, luxuriöse Wermutsteppe, die sich vom Kurdai-Hochland bis zu den Schilfdickichten von Balkhash erstreckt!“ Der Legende nach verschwanden in alten Zeiten ganze Herden spurlos in den Hügeln von Anarchay, und dann streiften dort lange Zeit Schwärme wilder Pferde umher. Anarchay ist ein stiller Zeuge vergangener Epochen, Schauplatz grandioser Schlachten, Wiege nomadischer Stämme. Und heute ist das Anarchai-Plateau dazu bestimmt, das reichste Land der transhumanten Tierhaltung zu werden ... „Nun, und so weiter in der gleichen Richtung ...
Dann war es gut, sich Anarchay auf der Karte anzusehen, dort ist er so groß wie eine Handfläche. Und jetzt? Seit dem Morgengrauen fahre ich diesen blöden Wasserwagen hin und her. Abends spanne ich das Pferd mühsam aus und gebe ihm gepresstes Heu, das ich mit dem Auto hierher gebracht habe. Dann esse ich ohne Appetit, was mir unser Aldey gibt, schlafe in der Jurte ein und schlafe wie ein toter Schlaf.
Aber dass Anarchay eine luxuriöse Wermutsteppe ist – das ist tatsächlich so. Es wäre möglich, stundenlang hierher zu wandern und seine Schönheit zu bewundern, aber dazu fehlt die Zeit.
Alles wäre gut, aber eines verstehe ich nicht: Warum mochte mich Abakir nicht, warum hasst er mich so sehr? Wenn ich wüsste, was mich hier erwartet ... Ich wäre auf alle möglichen, sozusagen spontanen Schwierigkeiten vorbereitet. Ich bin nicht zu Besuch hierher gekommen. Aber aus irgendeinem Grund dachte ich überhaupt nicht an die Menschen, mit denen ich leben und arbeiten sollte. Überall sind Menschen Menschen...
Ich bin zwei Tage hierher gefahren. Zusammen mit mir wurde hinten dieser vierrädrige Wasserwagen transportiert, und ich ahnte damals noch nicht einmal, dass ich deshalb hier so viel Kummer schlürfen würde.
Schließlich bin ich hier als Anhänger gefahren. Ich dachte, ich würde im Frühjahr in der Nähe des Traktors arbeiten, ich würde lernen und selbst Traktorfahrer werden. Das haben sie mir in der Gegend erzählt. Mit diesem Traum ging ich nach Anarchay. Und als ich dort ankam, stellte sich heraus, dass es bereits Anhänger gab und ich, so heißt es, von einem Wassertransporter geschickt worden war. Es war natürlich notwendig, sofort abzulehnen und nach Hause zurückzukehren. Außerdem habe ich mich noch nie mit Klammern und Wellen beschäftigt. Und tatsächlich hatte er noch nirgendwo gearbeitet, nur bei Subbotniks half er seiner Mutter in der Zuckerfabrik. Mein Vater starb an der Front. Ich erinnere mich nicht an ihn. Also beschloss ich, ein unabhängiges Leben zu beginnen ... Trotzdem musste ich sofort zurückkehren. Beschämt. So viel Lärm gab es dann bei dem Treffen! Und meine Mutter ließ nicht locker, sie träumte davon, mich als Ärztin zu sehen. Aber ich bestand darauf, überredet – um zu helfen, sagen sie, werde ich es tun. Ich war selbst hin- und hergerissen, ich konnte es kaum erwarten, so schnell wie möglich zu gehen. Wie würde ich den Menschen in die Augen schauen, wenn ich sofort zurückkäme? Ich musste auf einen Wasserträger steigen. Allerdings begannen meine Probleme nicht bei ihr.
Schon auf dem Weg hierher, hinten stehend, habe ich mit allen Augen geschaut: Hier ist es, das uralte, sagenumwobene Anarchay! Das Auto raste eine kaum wahrnehmbare Straße entlang, verloren in der leicht hügeligen grünen Steppe, in der Ferne leicht von bläulichem Nebel verschleiert. Die Erde atmete immer noch geschmolzenen Schnee. Aber in der feuchten Luft konnte man bereits den jungen, bitteren Geruch von rauchigem anarchischem Wermut wahrnehmen, dessen Sprossen sich ihren Weg in die Nähe der Rhizome des abgebrochenen Totholzes des letzten Jahres bahnten. Der Gegenwind trug das klingende Geräusch der Steppenweite und der Frühlingsreinheit mit sich. Wir jagten dem Horizont nach, und er entfernte sich immer weiter von uns entlang der weichen, verschwommenen Grate ferner Bergrücken und öffnete hinter den Hügeln immer mehr anarchische Weiten.
Und es kam mir vor, als würde ich die Stimmen vergangener Zeiten hören. Die Erde bebte und summte vom Klappern Tausender Hufe. Eine Meereswelle stürmte mit wildem Heulen und Brüllen auf die Kavallerie der Nomaden mit schussbereiten Spitzen und Bannern zu. Vor meinen Augen fanden schreckliche Schlachten statt. Metall klingelte, Menschen schrien, Pferde stritten, schlugen mit den Hufen. Und ich selbst war auch irgendwo in dieser hitzigen Schlacht ... Aber die Kämpfe ließen nach, und dann verstreuten sich weiße Jurten über den Frühling Anarchay, Mistrauch rauchte über den Lagern, Schafherden und Pferdeherden weideten zum Klang der Glocken Kamelkarawanen kamen, niemand weiß wo und weiß nicht wo ...
Der lange, rollende Pfiff der Lokomotive brachte mich zurück in die Realität. Die Lokomotive warf dicke Rauchwolken auf die Waggons und fuhr davon wie ein galoppierendes Pferd mit flatternder Mähne und ausgestrecktem Schwanz. So kam es mir aus der Ferne vor. Und der Zug wurde immer kleiner, er verwandelte sich in einen dunklen Strich und verschwand dann völlig aus dem Blickfeld.
Wir haben überquert Eisenbahn an der Kreuzung in der Steppe verloren und weitergezogen ...
Gleich am ersten Tag meiner Ankunft habe ich mich völlig verraten. Ich bin die Visionen, die ich unterwegs hatte, noch nicht losgeworden. Nicht weit vom Feldlager entfernt stand eine alte Frau aus Stein auf einem Hügel. Ein grauer, grob behauener Jahrhundertgranitblock stand hier wie auf Patrouille, versank tief im Boden und starrte mit stumpfem, leblosem Blick in die Ferne. Ihr rechtes Auge, leicht schräg, von Regen und Wind gesplittert, wirkte tropfend, leer und verscheuchte sich mit einem bösen Blinzeln unter dem schweren Anschein eines Augenlids. Ich sah die Frau lange an und fragte dann, als ich zur Jurte ging, Sorokin:
Was denken Sie, Genosse Agronom, wer könnte diese Zahl hier platzieren?
Sorokin wollte irgendwohin gehen.
„Das müssen Kalmücken sein“, sagte er, stieg in den Sattel und fuhr los.
Was würde ich dann darüber beruhigen! Nein! Es war, als ob mir jemand die Zunge herauszog, und ich wandte mich an die Traktorfahrer und Anhänger, die ich noch nicht richtig kennengelernt hatte:
Nein, das ist nicht ganz richtig. Im 17. Jahrhundert lebten hier Kalmücken. Und das Grabstein zwölftes Jahrhundert. Offensichtlich wurde Babu zum Zeitpunkt der großen Invasion im Westen von den Mongolen platziert. Zusammen mit ihnen kamen wir Kirgisen vom Jenissei hierher, in die Tien-Shan-Region. Vor uns lebten hier die Kiptschak-Stämme und vor ihnen rothaarige, helläugige Menschen.
Hey du Kleiner! Er warf mir einen genervten Blick zu. - Sie sind Wissenschaftler. Holt eine Spritze mit Fett aus der Jurte.
Ich schaffte es nur, einen halben Eimer Wasser aus der Quelle zu schöpfen, als ein herzzerreißender Schrei über die Steppe ging:
Hey! Akademiker, ich werde mir ins Gesicht schlagen!
Ich friere. Ich hörte. Eigentlich heiße ich Kemel, aber hier nannten sie mich „Akademiker“. So ist es: Der Traktor auf der anderen Seite ist bedrohlich still. Derjenige, der verspricht, mein Gesicht zu stopfen, ist Abakir. Wieder wird er mich anschreien, ausschimpfen oder sogar mit der Faust winken. Es gibt zwei Traktoren und ich - einen. Und ich muss ihnen mit diesem Einspänner Karren Wasser, Treibstoff, Schmiermittel und alles Mögliche liefern. Jeden Tag entfernen sich Traktoren immer weiter von der einzigen Quelle im ganzen Bezirk. Immer weiter entfernen sie sich von unserem einzigen Feldlager auf der ganzen Welt, wo Treibstoff in einem Tank gelagert wird. Sie haben versucht, es zu bewegen, aber wo ist es? Es ist auch am Wasser festgebunden. Doch dieser Abakir will nichts wissen: „Für eine einfache Sache schlage ich mir ins Gesicht, mehr nicht!“ Ich hänge hier nicht herum, um meine Zeit mit einem sabbernden Studenten zu verschwenden!“
Und ich bin überhaupt kein Student. Ich habe nicht einmal versucht, aufs College zu gehen. Ich kam gleich nach der Schule hierher, nach Anarchay. Als wir weggeschickt wurden, sagten sie bei dem Treffen, dass wir, und damit auch ich selbst, „glorreiche Eroberer jungfräulicher Länder, furchtlose Pioniere erneuerter Länder“ seien. So war ich am Anfang. Und jetzt? Ich schäme mich zuzugeben: „Akademiker“. So hat mich Abakir genannt. Ich selbst bin schuld. Ich weiß nicht, wie ich meine Gedanken verbergen soll, ich träume laut wie ein Junge, und dann lachen mich die Leute aus. Aber wenn jemand wüsste, dass es nicht so sehr meine eigene Schuld war, sondern unser Geschichtslehrer Aldiyarov. Lokalhistoriker! Ich habe unserem lokalen Historiker zugehört und jetzt zahle ich ...
Also fuhr ich, ohne das Fass bis zum Rand zu füllen, aus der Mulde auf die Straße. Tatsächlich gab es hier nie eine Straße. Ich war es, der sie mit meiner Chaiselongue rollte.
Der Traktor steht am Ende eines riesigen schwarzen Feldes. Und oben – auf der Kabine – Abakir. Während er seine Fäuste in die Luft schüttelt, verunglimpft er mich immer noch und beschimpft mich auf das, worauf die Welt steht.
Ich drängte das Pferd. Das Wasser im Fass spritzt mir auf den Rücken, aber ich fahre mit voller Kraft.
Ich habe mir vorgenommen, hierher zu kommen. Niemand hat mich gezwungen. Andere gingen nach Kasachstan, in die echten Neulandländer, über die in den Zeitungen geschrieben wird. Und ich ging alleine nach Anarchay. Im ersten Frühjahr sind hier nur zwei Traktoren im Einsatz. Letztes Jahr testete der Agronom Sorokin – er ist für uns alle hier verantwortlich – auf einem kleinen Feld Regengerste. Man sagt, er sei gut geboren. Wenn es so weitergeht, könnte das Futterproblem in der Anarchay-Steppe gelöst sein.
Aber vorerst müssen wir mit Vorsicht agieren. Anarchay ist im Sommer sehr trocken und heiß: sogar Steindornen – tash-tiken – und dann, zufällig, am Weinstock vertrocknen. Die Kollektivwirtschaften, die seit Herbst Vieh für den Winter hierher bringen, trauen sich nicht zu säen, sie warten: Mal sehen, was die anderen machen können ... Deshalb kann man uns hier nur an den Fingern abzählen: zwei Traktorfahrer, zwei Anhänger, ein Koch, ich bin ein Wasserträger – und Agronom Sorokin. Das ist die ganze Armee der Eroberer jungfräulicher Länder. Es ist unwahrscheinlich, dass irgendjemand etwas über uns weiß, und wir wissen nicht, was in der Welt passiert. Manchmal bringt nur Sorokin Neuigkeiten. Er reitet in den Nachbartrakt zu den Hirten, schwört von dort aus über Funk bei den Behörden und meldet Meldungen zur Berichterstattung.
Ja, aber ich dachte – Neuland, Maßstab! Dies ist jedoch alles unser Historiker Aldiyarov. Dies ist, was er für uns Schulkinder, Anarchay, gemalt hat: „Seit Jahrhunderten unberührte, luxuriöse Wermutsteppe, die sich vom Kurdai-Hochland bis zu den Schilfdickichten von Balkhash erstreckt!“ Der Legende nach verschwanden in alten Zeiten ganze Herden spurlos in den Hügeln von Anarchay, und dann streiften dort lange Zeit Schwärme wilder Pferde umher. Anarchay ist ein stiller Zeuge vergangener Epochen, Schauplatz grandioser Schlachten, Wiege nomadischer Stämme. Und heute ist das Anarchai-Plateau dazu bestimmt, das reichste Land der transhumanten Tierhaltung zu werden ... „Nun, und so weiter in der gleichen Richtung ...
Dann war es gut, sich Anarchay auf der Karte anzusehen, dort ist er so groß wie eine Handfläche. Und jetzt? Seit dem Morgengrauen fahre ich diesen blöden Wasserwagen hin und her. Abends spanne ich das Pferd mühsam aus und gebe ihm gepresstes Heu, das ich mit dem Auto hierher gebracht habe. Dann esse ich ohne Appetit, was mir unser Aldey gibt, schlafe in der Jurte ein und schlafe wie ein toter Schlaf.
Aber dass Anarchay eine luxuriöse Wermutsteppe ist – das ist tatsächlich so. Es wäre möglich, stundenlang hierher zu wandern und seine Schönheit zu bewundern, aber dazu fehlt die Zeit.
Alles wäre gut, aber eines verstehe ich nicht: Warum mochte mich Abakir nicht, warum hasst er mich so sehr? Wenn ich wüsste, was mich hier erwartet ... Ich wäre auf alle möglichen, sozusagen spontanen Schwierigkeiten vorbereitet. Ich bin nicht zu Besuch hierher gekommen. Aber aus irgendeinem Grund dachte ich überhaupt nicht an die Menschen, mit denen ich leben und arbeiten sollte. Überall sind Menschen Menschen...
Ich bin zwei Tage hierher gefahren. Zusammen mit mir wurde hinten dieser vierrädrige Wasserwagen transportiert, und ich ahnte damals noch nicht einmal, dass ich deshalb hier so viel Kummer schlürfen würde.
Schließlich bin ich hier als Anhänger gefahren. Ich dachte, ich würde im Frühjahr in der Nähe des Traktors arbeiten, ich würde lernen und selbst Traktorfahrer werden. Das haben sie mir in der Gegend erzählt. Mit diesem Traum ging ich nach Anarchay. Und als ich dort ankam, stellte sich heraus, dass es bereits Anhänger gab und ich, so heißt es, von einem Wassertransporter geschickt worden war. Es war natürlich notwendig, sofort abzulehnen und nach Hause zurückzukehren. Außerdem habe ich mich noch nie mit Klammern und Wellen beschäftigt. Und tatsächlich hatte er noch nirgendwo gearbeitet, nur bei Subbotniks half er seiner Mutter in der Zuckerfabrik. Mein Vater starb an der Front. Ich erinnere mich nicht an ihn. Also beschloss ich, ein unabhängiges Leben zu beginnen ... Trotzdem musste ich sofort zurückkehren. Beschämt. So viel Lärm gab es dann bei dem Treffen! Und meine Mutter ließ nicht locker, sie träumte davon, mich als Ärztin zu sehen. Aber ich bestand darauf, überredet – um zu helfen, sagen sie, werde ich es tun. Ich war selbst hin- und hergerissen, ich konnte es kaum erwarten, so schnell wie möglich zu gehen. Wie würde ich den Menschen in die Augen schauen, wenn ich sofort zurückkäme? Ich musste auf einen Wasserträger steigen. Allerdings begannen meine Probleme nicht bei ihr.
Schon auf dem Weg hierher, hinten stehend, habe ich mit allen Augen geschaut: Hier ist es, das uralte, sagenumwobene Anarchay! Das Auto raste eine kaum wahrnehmbare Straße entlang, verloren in der leicht hügeligen grünen Steppe, in der Ferne leicht von bläulichem Nebel verschleiert. Die Erde atmete immer noch geschmolzenen Schnee. Aber in der feuchten Luft konnte man bereits den jungen, bitteren Geruch von rauchigem anarchischem Wermut wahrnehmen, dessen Sprossen sich ihren Weg in die Nähe der Rhizome des abgebrochenen Totholzes des letzten Jahres bahnten. Der Gegenwind trug das klingende Geräusch der Steppenweite und der Frühlingsreinheit mit sich. Wir jagten dem Horizont nach, und er entfernte sich immer weiter von uns entlang der weichen, verschwommenen Grate ferner Bergrücken und öffnete hinter den Hügeln immer mehr anarchische Weiten.
Und es kam mir vor, als würde ich die Stimmen vergangener Zeiten hören. Die Erde bebte und summte vom Klappern Tausender Hufe. Eine Meereswelle stürmte mit wildem Heulen und Brüllen auf die Kavallerie der Nomaden mit schussbereiten Spitzen und Bannern zu. Vor meinen Augen fanden schreckliche Schlachten statt. Metall klingelte, Menschen schrien, Pferde stritten, schlugen mit den Hufen. Und ich selbst war auch irgendwo in dieser hitzigen Schlacht ... Aber die Kämpfe ließen nach, und dann verstreuten sich weiße Jurten über den Frühling Anarchay, Mistrauch rauchte über den Lagern, Schafherden und Pferdeherden weideten zum Klang der Glocken Kamelkarawanen kamen, niemand weiß wo und weiß nicht wo ...
Der lange, rollende Pfiff der Lokomotive brachte mich zurück in die Realität. Die Lokomotive warf dicke Rauchwolken auf die Waggons und fuhr davon wie ein galoppierendes Pferd mit flatternder Mähne und ausgestrecktem Schwanz. So kam es mir aus der Ferne vor. Und der Zug wurde immer kleiner, er verwandelte sich in einen dunklen Strich und verschwand dann völlig aus dem Blickfeld.
Wir überquerten die Eisenbahn an einem in der Steppe verlorenen Abstellgleis und fuhren weiter…
