Segreti dell'alcova. I segreti dell'alcova dello chef di Irvine Welsh

I segreti dell'alcova degli chef Irvine gallese

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Titolo: I segreti dell'alcova dello chef

Informazioni sui segreti dell'alcova dello chef di Irvine Welsh

Due ispettori sanitari Danny Skinner e Brian Kibby lavorano per l'Ispettorato dei ristoranti di Edimburgo. Skinner è un ubriacone e tifoso di calcio che odia e terrorizza Kibby, e nel tempo libero legge Rimbaud, Verlaine e Schopenhauer e guarda i film di Fellini. Kibby, tranquillo e timido, colleziona modellini di treni, è un fan di Star Trek, ha paura di tutto e finisce in ospedale con una malattia al fegato - nonostante non abbia mai bevuto una goccia. E Skinner decide di riprendersi dall'alcolismo, va in America e lì - in una riunione degli Alcolisti Anonimi - trova la ragazza dei suoi sogni. Ma la ragazza non gli basta, vuole ritrovare colei da cui sua madre ha concepito al concerto dei Clash nel 1980. E questo segreto dell'alcova risulta essere la chiave qui: l'eroe non può diventare se stesso finché non scopre chi è suo padre ...

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I SEGRETI DELLA CAMERA DEI MAESTRI CHEF

Copyright © 2006 di Irvine Welsh

Tutti i diritti riservati

Pubblicato per la prima volta come I SEGRETI DELLA CAMERA DA LETTO DEI MAESTRI CHEFS di Jonathan Cape. Jonathan Cape è un marchio di Vintage, una parte del gruppo di società Penguin Random House.

La pubblicazione è stata preparata con la partecipazione della casa editrice Azbuka.

La traduzione è pubblicata in una nuova edizione.

© N. Krasnikov, traduzione, 2017

© Edizione in russo, design. Gruppo editoriale OOO Azbuka-Atticus,

Casa editrice INOSTRANKA®

Una ballata straziante generosamente condita con nebbia scozzese e fascino celtico ubriaco.

Lo scozzese

Welsh dimostra costantemente che la letteratura è la migliore droga.

Lev Danilkin

(Manifesto)

Welsh è una rara creatura malvagia, una delle più talentuose al mondo. I suoi testi sono buoni romanzi ben scritti, tipica satira sociale britannica. Solo qui non fanno cerimonie con il lettore: inseriscono fiammiferi tra le palpebre e lo costringono a guardare come l'autore raschia le anime dei suoi eroi. Guarda, stronza, siediti, ho detto! - questa è la finzione ironica.

Konstantin Milchin

(tempo scaduto)

Gli eroi di Welsh sono ben definiti: quelli che furono concepiti sotto i Clash e ora crollano sotto i Coldplay. E danno la colpa della loro esistenza insensata ai genitori: la colpa è di tutti loro. Abbiamo dormito con chiunque, vissuto comunque, e ora rastrelliamo.

La folla si dissolse in un rumore palpitante: quelli davanti saltarono con entusiasmo sul posto davanti al palco, quelli dietro salirono sui sedili e saltarono anche loro. La ragazza dai capelli verdi era la più vicina. E soprattutto saltava, a quanto pare. O forse erano i capelli verdi che fluttuavano nella luce stroboscopica come una fiamma di smeraldo. Alcuni - erano pochi - sputarono ai musicisti e la ragazza gridò loro di fermarsi: l'idolo aveva recentemente sofferto di epatite.

Non era stata spesso all'Odeon prima, l'ultima volta era stata quando avevano proiettato Apocalisse; ma il cinema non aveva mai visto un simile caos, avrebbe giurato. La sua amica Tina ballava lì vicino, a due passi: erano le uniche ragazze che riuscivano ad avvicinarsi al palco così vicino da poter quasi sentire l'odore dei musicisti.

Ho finito una bottiglia di plastica Irn Bru riempita con una miscela di birra e sidro - "morso di serpente", cosa strana! - la ragazza dai capelli verdi lo schiacciò e lo gettò sotto i piedi, sul tappeto appiccicoso. Bolle divertenti sibilavano nel cervello, l'alcol lavorava in tandem con il solfato di anfetamina: la ragazza ha gridato versi di canzoni, è entrata in trance, è volata via in luoghi dove si possono dimenticare le parole che ha detto oggi ...

Avevano appena finito di fare l'amore e lui in qualche modo si calmò, si allontanò; solo un lieve tremore del fragile corpo disteso sul materasso.

"Che succede, Donnie?" Che è successo?

"Sì..." disse impotente.

"Non essere stupido", sorrise, "è tutto meraviglioso, oggi andiamo ai Clash, lo aspettiamo da cento anni ...

Si voltò, con gli occhi che brillavano d'acqua come quelli di un bambino - il suo primo e unico amante - e annunciò che stava scopando con un'altra ragazza. Qui, proprio su questo materasso, dove dormivano ogni notte. Dove hanno appena fatto l'amore.

"Non significa niente, è semplicemente stupido," mormorò, in preda al panico, intuendo la reale portata della sua trasgressione dalla profondità della sua reazione.

Era ancora giovane, stava cercando i limiti di ciò che era accettabile mentre il suo vocabolario emotivo si riempiva, proprio davanti ai suoi occhi e ancora troppo lentamente. Voleva solo aprirsi, voleva essere onesto...

La ragazza vide le sue labbra muoversi, ma quasi non udì le parole. Saltando giù dal materasso, si vestì in fretta, prese uno dei biglietti dalla tasca e lo fece a pezzi davanti al suo naso. E poi è andata al South Bar per incontrare gli altri, come concordato, e andare a un concerto, al cinema Odeon, perché la più grande rock band di tutti i tempi e di tutti i popoli era in tournée nella sua città, e lei li vedrà oggi, e mancherà, - e almeno in questo modo la giustizia prevarrà.

Mentre la band cantava "Complete Control", il ragazzo alto che cavalcava accanto a lei - capelli corti e scuri, jeans, giacca di pelle e maglione di mohair - iniziò a urlarle all'orecchio. La ragazza non riuscì a distinguere una parola, ma non aveva importanza, perché un secondo dopo le sue labbra stavano camminando sul suo viso, e lui la stava abbracciando intorno alla vita, ed era dannatamente carino.

I musicisti furono richiamati per il bis. Iniziarono con un numero piuttosto oscuro "Revolution Rock" e finirono con un killer "London's Burning" rifatto in "Edinburgh's Burning". Anche la ragazza era in fiamme, la metanfetamine le scioglieva il cervello, facendolo pulsare nel vento freddo quando lasciarono il teatro. Il ragazzo stava andando a una festa a Canongate e l'ha invitata; lei era d'accordo. Se solo non a casa! E faccia vedere a qualcuno che anche lei sa giocare a questi giochi.

Camminavano, la notte era fredda. Il ragazzo chiacchierava incessantemente: ovviamente la criniera verde lo eccitava. Ha detto che la zona si chiamava Piccola Irlanda perché fu fondata da immigrati irlandesi. Qui, in queste strade, i famosi assassini Burke e Hare uccisero mendicanti e senzatetto, e i cadaveri furono venduti ai medici per esperimenti anatomici. La ragazza lo guardò in faccia: lineamenti maschili e occhi gentili, quasi femminili. Il giro è continuato. Il ragazzo indicò la chiesa di St. Mary e spiegò che tra queste mura, molti anni prima del Celtic di Glasgow, gli irlandesi di Edimburgo organizzarono la prima squadra di calcio. Annuendo con entusiasmo verso la strada dove nacque il grande rivoluzionario James Connolly, parlò della Rivolta di Pasqua di Dublino del 1916, la cui apoteosi fu la liberazione dell'Irlanda dal giogo dell'imperialismo britannico.

Il ragazzo ha sottolineato che Connolly era un socialista, per niente un nazionalista. In questa città nessuno conosce le proprie radici, sospirò, la gente crede ciecamente in ciò a cui è costretta.

Ma la ragazza non era interessata alle escursioni nella storia, la sua testa era occupata da qualcos'altro. Quel bell'uomo sarebbe diventato il suo amante, il secondo della serata. E alla fine della serata ce ne sarà un terzo.

Danny Skinner si alzò per primo, stanco di girarsi e rigirarsi. Non sono riuscito ad addormentarmi. Brutto segno. Di solito cadeva in un pesante oblio subito dopo aver fatto l'amore... No, non così. Sorrise e parafrasò: subito dopo il sesso. Kay Ballantyne dormiva pacificamente, i suoi lucenti capelli neri sparsi sul cuscino, le sue labbra conservavano ancora la caratteristica curva del piacere che lui le dava. Un bocciolo di tenerezza sbocciò nel petto di Skinner.