Veronika Tushnova: Puoi dare tutto per questo! (vita, creatività e amore). Chi ha detto che l'amore è facile? Alexander Yashin e Veronika Tushnova Amore per Veronica Tushnova e Alexander Yashin
"Se piango da queste righe, allora erano destinate a me ..."
Ogni numero del nostro giornale è aperto da parole meravigliose
"Sbrigati a fare buone azioni!", che divenne il motto morale di Korenovskie Vesti... Probabilmente non tutti i nostri lettori sanno che si tratta di versi di una poesia del poeta sovietico russo Alexander Yashin.
Ho avuto una brutta vita con il mio patrigno,
Mi ha cresciuto comunque
Ed ecco perché
A volte mi pento di non averlo fatto
Qualcosa per renderlo felice.
Quando si ammalò e morì tranquillamente, -
Madre dice -
Giorno per giorno
Sempre più spesso si ricordava di me e aspettava:
"Vorrei che Shurka... mi avrebbe salvato!"
A una nonna senzatetto nel suo villaggio natale
Ho detto: dicono, la amo così tanto,
Che crescerò e abbatterò io stesso la sua casa,
Preparerò la legna da ardere
Comprerò il pane.
Sognato molte cose
promesso molto...
Nel blocco del vecchio di Leningrado
Salvato dalla morte
Sì, un giorno di ritardo
E quel giorno non tornerà il secolo.
Ora ho percorso mille strade -
Potrei comprare un carretto di pane, potrei abbattere una casa.
Nessun patrigno
E mia nonna è morta...
Sbrigati a fare buone azioni!
Quando ho scelto queste righe per il nostro motto, non potevo nemmeno pensare che sarebbe passato pochissimo tempo e avrei letto le poesie di Alexander Yashin, tornandoci continuamente, indovinandone il significato segreto. Cercherò e con amara soddisfazione troverò in esse dichiarazioni d'amore a una donna che è diventata la felicità più grande e il dolore più grande della sua vita. Ma è tutto in ordine.
Per prima cosa, sfogliando raccolte di poesie, mi sono imbattuto in una poesia di Eduard Asadov, che si chiamava: Veronika Tushnova e Alexander Yashin. L'ho letto e volevo davvero sapere che tipo di tragica storia d'amore è accaduta tra Tushnova e Yashin. Fino a quel momento, con mia vergogna, praticamente non conoscevo le poesie di Tushnova. Ho sentito che c'era una tale poetessa, ha scritto qualcosa lì. Poesie, probabilmente. Incuriosito da Asadov, cerco le poesie di Tushnova e le trovo. E questo è tutto. Fin dalla prima riga, mi ha stregato. Per diversi giorni non riuscivo a pensare a niente, non potevo fare niente. In me, come la musica, suonavano le sue poesie. Sono rimasto sbalordito dalla loro sincerità e dalla loro tenerezza penetrante. Affascinavano, riempivano il cuore di dolce dolore. Era come un'ossessione:
busso al tuo cuore
- Apri, apri,
permettimi
guardarti negli occhi,
perché ho già dimenticato
sulla primavera
perché non volo da molto tempo.
in un sogno,
perché non sono più giovane da molto tempo,
per colpa di
gli specchi mentono spudoratamente...
busso al tuo cuore
- Apri, apri,
mostrami me
ritorna, dona!
Antica come la storia del mondo. La storia d'amore di due anziani. Felice e tragico. Leggero e triste. Detto in versi. Ho riletto tutto quello che ho trovato su Veronika Tushnova. Si scopre che l'intero paese stava leggendo questi versetti. Le donne sovietiche innamorate le copiavano a mano sui quaderni, perché era impossibile ottenere raccolte delle sue poesie. Sono stati memorizzati, sono stati conservati nella memoria e nel cuore. Sono stati cantati. Sono diventati un diario lirico di amore e separazione non solo per Veronika Tushnova, ma anche per milioni di donne innamorate. Che peccato non essere stato tra questi milioni in quegli anni. Ma ora, come una recluta zelante, marciando sulla piazza d'armi fino allo svenimento, ho iniziato e concluso la mia giornata con poesie di Veronika Tushnova:
Non rinunciare ad amare.
Dopo tutto, la vita non finisce domani.
Smetterò di aspettarti
e verrai all'improvviso.
E tu vieni quando è buio
quando una bufera di neve colpisce il vetro,
quando ti ricordi quanto tempo fa
non ci siamo riscaldati a vicenda.
E quindi vuoi calore,
mai amato,
che non puoi sopportare
tre persone alla macchina.
E, per fortuna, striscia
tram, metropolitana, non so cosa c'è.
E la bufera di neve spazzerà la strada
sui lontani approcci al cancello ...
E in casa ci sarà tristezza e silenzio,
il respiro sibilante del bancone e il fruscio del libro,
quando bussi alla porta,
correndo di sopra senza sosta.
Per questo puoi dare tutto
e finora ci credo,
è difficile per me non aspettarti,
tutto il giorno senza lasciare la porta.
L'amore era un segreto. L'amore era sbagliato. Yashin ha una famiglia, sposato con un terzo matrimonio, sette figli, quattro nel suo ultimo matrimonio. Scherzosamente, ha chiamato la sua famiglia "Fattoria collettiva Yashinsky". Ebbene, come poteva lasciarli! Sì, e Veronica, a quanto pare, non si è permessa di distruggere la sua famiglia, perché, da donna saggia, ha capito: non puoi costruire la felicità sulla sfortuna di qualcun altro:
Amore illecito
bambini illegali,
sono nati nel peccato
questi versi.
Leggi le sue poesie e capisci: la sensazione era reale, dolorosa, appassionata. Una vicenda non facile, ma l'amore, che diventa il senso della vita, la vita stessa. L'amore che ognuno di noi segretamente sogna. Anche coloro che inizialmente costruiscono la propria vita su un calcolo rigoroso sono pragmatici e cinici e, senza confessarlo ad alta voce a nessuno, sognano un tale amore. È vero, è costoso pagare per un tale bruciore di sentimenti. A volte la vita. Veronica si è dissolta nel suo amore ed è bruciata sul suo rogo. Ma c'erano poesie, sincere ed eccitate.
Il vento sta guidando
nuvole di brandelli irsuti,
è tornato il freddo.
E ancora noi
separarsi silenziosamente
il modo in cui si separano
per sempre.
Stai in piedi e non ti prendi cura di te.
Sto attraversando il ponte...
Sei crudele
crudeltà del bambino
crudele dall'incomprensione,
Forse per un giorno
forse per un anno intero
questo dolore accorcerà la mia vita.
Se sapessi il prezzo reale
tutti i tuoi silenzi e insulti!
Ti dimenticheresti di tutto il resto
mi afferreresti
alzerebbe
e toglierebbe dal dolore,
come le persone vengono portate fuori dal fuoco.
Leggendo queste righe amare, volevo davvero saperne di più sulla persona a cui erano rivolte. Che tipo di uomo avrebbe dovuto essere, che questa donna straordinaria amava così appassionatamente, così disinteressatamente. Una bellezza dal volto espressivo, occhi di straordinaria profondità. Brava ragazza. Secondo i suoi amici, era una persona molto brillante e calorosa. Sapevo come fare amicizia. Sapeva amare. E lui l'amava? Cosa sapevo di Yashin? Sì, quasi niente. L'autore di versi meravigliosi, quasi biblici: affrettati a fare buone azioni. Soldato in prima linea. Questo, forse, è tutto. Ma ora dovevo imparare il più possibile su di lui. Ho letto la sua poesia e la sua prosa. Ho trovato una fotografia di Yashin e l'ho guardata gelosamente a lungo. Sì, davvero, mascolinamente bello, con una faccia di modellazione ruvida ma brillante. A quanto pare, c'era quel diavolo in lui, quel fascino che fa impazzire anche le donne equilibrate. Cosa possiamo dire allora della natura del creativo, dipendente!
Tutto in casa è torbido e fatiscente,
i gradini scricchiolano, il muschio nelle scanalature...
E fuori dalla finestra - l'alba
e ramo
in lacrime acquamarina.
E fuori dalla finestra
gridano i corvi,
e l'erba terribilmente lucente,
e il rombo del tuono
come legna che cade.
Guardo fuori dalla finestra
piangendo dalla felicità
e ancora mezzo addormentato
Sento caldo sulla mia guancia
la tua bella spalla...
Ma sei in un'altra casa lontana
e anche in un'altra città.
Palme prepotenti aliene
sdraiati sul cuore caro.
... E questo è tutto - e l'ora dell'alba,
e un giardino che canta sotto la pioggia,
L'ho appena inventato
essere
assieme a te.
I due non dovevano essere spesso. Yashin nascose con cura la sua amata da amici e conoscenti. Gli incontri erano rari. E l'intera vita di una donna innamorata si è trasformata in una dolorosa aspettativa di questi incontri amaramente felici. Ebbene, la sua mano non si è alzata per rovinare il focolare della sua famiglia. Il senso del dovere ha prevalso. Ma il cuore è impossibile da ordinare. E il cuore era diviso tra dovere e amore. E l'amata attese obbediente, poi gelosamente tormentata, poi rimproverata, ma più spesso accettò umilmente il destino che le era toccato.
Il cielo è dipinto di un'alba gialla,
vicino al buio...
Che inquietudine, cara
che paura,
quanto temo la tua stupidità.
Vivi e respiri da qualche parte,
sorridi, mangia e bevi...
Non senti affatto?
Non chiamerai? Non chiamerai?
Sarò umile e fedele
Non piangerò, non rimprovererò.
E per le vacanze
e per i giorni feriali
e per tutto ti ringrazio.
E tutto quello che c'è:
portico,
sì attraverso il fumo sopra la pipa,
sì anello d'argento
promesso da te.
Sì, in fondo c'è una scatola di cartone
due steli appassiti dalla primavera,
Sì, ecco il cuore
Quale
sarebbe morto
senza di te.
Quando la giornata lavorativa e il trambusto domestico finirono, andai nella mia stanza e lessi le poesie di Tushnova fino a tarda notte. Tutte le preoccupazioni e le ansie della giornata svanirono. E non più lei, ma ho vagato per le foreste vicino a Mosca, godendomi la quieta bellezza della natura russa, sognando di incontrarlo, l'unico. Non lei, ma io ardevo di passione e dell'impossibilità di stare vicino alla mia amata. Lo straordinario potere di una parola sincera: sembrava che queste parole fossero nate proprio ora, proprio nel mio cuore sofferente.
Quante volte rimango sveglio nel buio,
e tutto mi sembra
quel fiume luminoso
e quegli alberi di Natale
nel lontano lato della foresta.
Come dev'essere diventato tranquillo nella foresta,
i rami spogli sono neri,
il giorno è finito - fa buio alle quattro,
e le finestre non sono illuminate.
Non uno scricchiolio, non un fruscio in una casa vuota,
era tutto scuro e bagnato,
i gradini sono disseminati di foglie cadute,
castello arrugginito sospeso...
E le oche volano nell'oscurità gelida,
strombazzando ansiosamente e con voce rauca...
Che disgrazia
mi è successo -
Ho vissuto la mia vita
senza di te.
Cosa fare se l'amore arrivasse alla fine della giovinezza? Cosa fare se la vita si è già sviluppata, come si è sviluppata? Cosa fare se una persona cara non è libera? Vi proibite di amare? Impossibile. La rottura equivale alla morte. Ma si sono lasciati. Così ha deciso. E non aveva altra scelta che obbedire. Una striscia nera iniziò nella sua vita, una striscia di disperazione e dolore.
Dicono: "Sai, l'ha lasciata ..."
E senza di te sono come una barca senza remi,
come un uccello senza ali
come una pianta senza radice...
Sai cos'è il dolore?
non te l'ho ancora detto,
Sai come vado alle stazioni dei treni?
Come apprendo gli orari?
Come incontro i treni di notte?
Come in ogni ufficio postale prego per un miracolo:
anche le linee, anche le parole
da li....
da li....
Forse all'inizio stava ancora aspettando e sperando. Mentre attende e spera in un miracolo condannato a morte. Fu allora che nacquero nella sua anima sofferente questi versi struggenti: non si rinuncia amando... E lui, bello, forte, ardentemente amato, rinunciava. Non voglio giudicare nessuno. Lo capisco: oscillava tra il senso del dovere e l'amore. Il senso del dovere ha vinto. Ma perché è così triste per questa vittoria?
il battito del mio cuore,
il calore di un corpo fiducioso...
Quanto poco hai preso da
quello che volevo darti.
E c'è nostalgia, come il miele è dolce,
e amarezza appassita della ciliegia di uccello,
e il giubilo degli uccelli,
e nuvole che si sciolgono..
C'è un fruscio d'erbe instancabile,
e il parlare dei ciottoli vicino al fiume,
seppellire,
non traducibile
in nessuna lingua.
C'è un lento tramonto d'ottone
e un luminoso acquazzone di foglie cadute...
Quanto devi essere ricco
che non hai bisogno di niente.
Dicono che non si muore d'amore. Beh, forse a 14 anni, come Romeo e Giulietta. Non è vero. Stanno morendo. E muoiono a cinquant'anni. Se l'amore è reale. Milioni di persone ripetono sconsideratamente la formula dell'amore, non rendendosi conto del suo grande potere tragico: ti amo, non posso vivere senza di te... E vivono in pace. E Veronica Tushnova - non poteva. Non potrei vivere. Ed è morta. Cancro, dicevano i medici. Per amore, dico. Poco prima della sua morte, ha scritto queste righe:
ti dico addio
all'ultima riga.
Con vero amore
forse ti incontrerai.
Lascia che un altro, caro,
quello con cui - il paradiso,
giuro ancora:
Ricordare! Ricordare!
ricordati di me se
scricchiolii di ghiaccio mattutini
se improvvisamente nel cielo
l'aereo tuona
se il turbine si arriccia
velo di nuvole soffocanti,
se il cane si annoia
gemere alla luna
se stormi rossi
la caduta delle foglie girerà,
se le persiane sono passate la mezzanotte
bussare fuori posto,
se è bianco al mattino
canteranno i galli,
ricorda le mie lacrime
labbra, mani, poesia...
Non cercare di dimenticare
allontanandomi dal cuore,
non provare
non scherzare -
troppo di me!
Veronika Tushnova morì il 7 luglio 1965. E solo allora, a quanto pare, solo allora Yashin si rese conto che l'amore non era andato via, non era sfuggito dal cuore per ordine, come un obbediente soldato del primo anno. L'amore si è solo nascosto e, dopo la morte di Veronica, è divampato con rinnovato vigore, ma con una veste diversa. Trasformato in desiderio, doloroso, amaro, indistruttibile. Non c'era un'anima cara, veramente cara, devota.
Pensavo fosse per sempre
Come l'aria, l'acqua, la luce:
la sua fede incurante,
La forza del suo cuore
Abbastanza per cento anni.
Qui ordinerò -
E apparirà
La notte o il giorno non contano
Apparirà da sotto la terra
Affrontare qualsiasi dolore
Il mare attraverserà.
Sarà in servizio
Kohl è necessario
Un mese nelle gambe senza dormire,
Se solo - nelle vicinanze,
Vicino,
Felice di essere necessario.
Pensiero
Sì sembrava...
Come mi hai deluso!
Improvvisamente andato per sempre -
Non mi importava del potere
Cosa mi ha dato.
Incapace di affrontare il dolore
Nella voce di un ruggito
Chiamo.
No, niente migliorerà:
Non uscirà dal terreno
A meno che non sia reale.
È così che vivo.
Vivere?
Gli amici di Yashin hanno ricordato che dopo la morte di Veronica camminava come se si fosse perso. Un uomo grande, forte, bello, in qualche modo è passato subito, come se la luce dentro che illuminava il suo cammino si fosse spenta. Morì tre anni dopo dalla stessa malattia incurabile di Veronica. Poco prima della sua morte, Yashin scrisse il suo "Waste":
Oh quanto sarà difficile per me morire
Con un respiro completo, smetti di respirare!
Mi pento di non essere andato via
Partire,
Ho paura di incontri impossibili -
Separazione.
La vita del cuneo non compresso giace ai piedi.
La terra non riposerà mai in pace per me:
Non ha salvato l'amore di nessuno prima della scadenza
E ha risposto alla sofferenza sordamente.
Qualcosa si è avverato?
Dove metterti
Dalla bile dei rimpianti e dei rimproveri?
Oh, quanto sarà difficile per me morire!
E no
è vietato
imparare lezioni.
A luglio, in silenzio, inosservati da nessuno, le date di morte di Veronika Tushnova e Alexander Yashin si sono succedute una dopo l'altra. E solo io, probabilmente, come un vagabondo incantato, mi aggiro tra i versi del loro bellissimo amore, soffrendo di sentimenti inespressi. Sono passati più di quarant'anni. Sono scomparsi dalla vita, ma non dalla memoria. Una volta che Tushnova ha scritto
Apro il volume solitario -
capannone volume rilegato.
L'uomo ha scritto queste righe.
Non so per chi abbia scritto.
Lascialo pensare e amare diversamente
e da secoli non ci incontriamo...
Se piango da queste righe,
quindi erano destinati a me.
Recentemente una ragazza è venuta da me e mi ha portato un intero quaderno di poesie sull'amore. Inetto in termini di versificazione, ma sincero. Abbiamo parlato molto di poesia, poi le ho letto una delle poesie di Tushnova e con gioia ho visto come i suoi occhi si illuminavano. Ora lei, ne sono certa, porterà nel cuore questi versi meravigliosi, il che significa che il filo sottile che unisce invisibilmente tutti gli innamorati non si interromperà.
Forse qualcuno, leggendo queste righe, esclamerà: che sciocchezza! C'è amore qui quando questo accade a casa, al lavoro o in campagna. Ci sono argomenti più importanti. NO! Non c'è niente di più importante dell'amore. Tutto inizia con lei. Famiglia. Bambini. Un paese. Sì, e anche il paese va amato! E se si arriva a questo, senza amore non puoi fare un'unghia degna, non puoi far crescere un cetriolo profumato. Tuttavia, no, cresci solo con il naso. L'amore è l'inizio di TUTTO.
Certo, ci sarà sicuramente una persona che dirà, sì, non ho bisogno dei tuoi shock, nemmeno dei miei cari, preferirei vivere senza amore, ma con calma. È un duro lavoro essere felici. Eduard Asadov, nella stessa poesia che ha avviato la mia ricerca, come anticipando possibili obiezioni, osserva:
Succede così: con calma, a malapena
Vivono come se sonnecchiassero, in inverno e al caldo.
E hai scelto la felicità. Non hai bruciato
Hai bruciato caldo e gioiosamente,
Bruciavano come sterpaglia al vento,
Lascia che l'invidia borbotti, arrabbiata,
E i pettegolezzi lanciano pietre dopo.
Sei andato avanti, senza paura delle buche,
Dopo tutto, solo lo sporco è illegale nel mondo,
L'amore non è "illegale"!
Due libri affiancati nel silenzio della stanza...
Come due spalle premute insieme.
Due tenerezze, due cuori, due anime,
E solo l'amore è come un mare di segale
E la morte è una, da una malattia ...
E se a volte mi stanco del male,
Dai pettegolezzi o dalle parole meschine di qualcuno,
Faccio un gesto con la mano e mi volto severamente.
Ma solo pensando a te, come di nuovo
Pronto a combattere fino alla morte per amore!
E per cosa siamo pronti? E tu sei pronto?
Kazan ricorda i suoi meravigliosi connazionali...
Veronika Tushnova (27/03/1911, Kazan - 07/07/1965, Mosca) è una delle stelle più luminose del suo firmamento poetico. L'Associazione letteraria di Kazan intitolata a Garif Akhunov, di cui sono a capo dal 1997, organizza Open Youth da 20 anni. festival di poesia "Galaxy of Love" intitolato a V. Tushnova con il supporto delle nostre persone che la pensano allo stesso modo a Kazan, Zelenodolsk, Almetyevsk, Chistopol e Raifa.
La vita e l'opera dell'amata poetessa sono inestricabilmente fuse e la tragica storia del suo amore è degna della penna di Shakespeare...
Grande storia d'amore:
"Non c'è storia più triste al mondo..."
Veronika Tushnova
Terra cupa
legato al gelo,
cielo per sole
annoiato.
È buio al mattino
ed è buio a mezzogiorno
ma non mi interessa
Non mi interessa!
E ho un preferito, un preferito,
con l'abito di un'aquila,
con l'anima di una colomba,
con un sorriso sfacciato,
con un sorriso infantile
tutto il mondo
un singolo.
Lui è la mia aria
lui è il paradiso per me,
tutto senza di lui è senza fiato
e stupido...
E lui non ne sa niente
occupato con i suoi affari e pensieri,
passerà e non guarderà,
e non guarderò indietro
e sorridimi
non indovinare.
Sdraiati tra di noi
per sempre
non lontano ha dato -
anni fugaci,
in piedi tra di noi
non un grande mare
dolore amaro,
il cuore di qualcun altro.
Ci incontreremo per sempre
non destinato...
E non mi interessa
Non mi interessa,
e ho un preferito
Tesoro!
Veronika Mikhailovna Tushnova, una famosa poetessa sovietica, è nata il 27 marzo 1911 a Kazan nella famiglia di Mikhail Tushnov, professore di medicina all'Università di Kazan, e sua moglie, Alexandra, nata Postnikova, laureata ai Corsi Bestuzhev delle donne superiori A mosca.
Trasferitasi a Leningrado, completò i suoi studi presso l'istituto medico, che aveva iniziato a Kazan, sposò il famoso dottore Yuri Rozinsky e nel 1939 diede alla luce una figlia, Natalya. Il secondo marito di Tushnova è Yuri Timofeev.
I dettagli della vita familiare di Veronika Tushnova sono sconosciuti: molto non è stato conservato, perso, anche i parenti rimangono in silenzio.
Ha iniziato a scrivere poesie presto e dopo la fine della guerra, durante la quale ha dovuto lavorare negli ospedali, ha legato per sempre la sua vita alla poesia.
Non si sa in quali circostanze e quando esattamente Veronika Tushnova abbia incontrato il poeta e scrittore Alexander Yashin (1913-1968), di cui si è innamorata così amaramente e perdutamente e al quale ha dedicato le sue poesie più belle, che sono state incluse nel suo ultima raccolta "Cento ore di felicità". Senza speranza, perché Yashin, padre di sette figli, si è sposato per la terza volta. Amici intimi chiamavano scherzosamente la famiglia di Alexander Yakovlevich "Fattoria collettiva Yashinsky".
“L'irrisolvibile non può essere risolto, l'incurabile non può essere guarito…”. E a giudicare dalle sue poesie, Veronika Tushnova poteva essere guarita dal suo amore solo con la sua stessa morte.
Si incontravano di nascosto, in altre città, negli alberghi, andavano nella foresta, vagavano tutto il giorno, passavano la notte nei capanni di caccia. E quando sono tornati in treno a Mosca, Yashin ha chiesto a Veronica di scendere due o tre fermate in modo da non essere visti insieme.
Ma presto il segreto diventa chiaro. Gli amici lo condannano, la famiglia è una vera tragedia. La rottura con Veronika Tushnova era predeterminata e inevitabile.
Questa è la preistoria dell'apparizione delle ultime poesie di Veronika Tushnova - commovente e confessionale - l'esempio più luminoso di testi d'amore femminili.
Sono in piedi davanti alla porta aperta
Ti saluto, me ne vado.
Non credo più in niente...
continua a scrivere, per favore!
Per non essere tormentato dalla tarda pietà,
da cui non c'è scampo
scrivimi una lettera per favore
avanti di mille anni.
Non per il futuro, quindi per il passato,
per la serenità,
scrivi cose belle su di me.
Sono già morto. Scrivere!
È successo di tutto: sia la felicità che la tristezza,
e lunghe conversazioni.
Ma abbiamo taciuto sulla cosa più importante,
O forse non ci hanno nemmeno pensato.
Eravamo divisi dalla corrente dei giorni difficili -
prima un ruscello, poi, vedi, un fiume...
Ma per molto tempo c'è stata una sensazione:
non per sempre, non per molto, finché...
È scomparso da tempo, la riva lontana è salpata,
e non ci sei tu, e la luce nell'anima si spense,
E io sono l'unico che ancora non ci crede
che la vita ci ha separati per sempre.
***
Cosa ti ho rifiutato, dimmi?
Hai chiesto di baciare - ho baciato.
Hai chiesto di mentire - come ricordi, e in una bugia
Non ti ho mai rifiutato.
È sempre stato come lo volevo.
Volevo - ho riso, ma volevo - stavo zitto ...
Ma la flessibilità mentale ha un limite,
e c'è una fine ad ogni inizio.
Incolpando me solo per tutti i peccati,
dopo aver discusso di tutto e ripensato sobriamente,
vuoi che io non sia...
Non preoccuparti, sono già sparito.
***
Il vento sta guidando nuvole di brandelli ispidi,
è tornato il freddo.
E di nuovo ci separiamo in silenzio,
il modo in cui si separano per sempre.
Stai in piedi e non ti prendi cura di te.
Sto attraversando il ponte...
Sei crudele con la crudeltà di un bambino -
crudele dall'incomprensione.
Forse per un giorno, forse per un anno intero
questo dolore accorcerà la mia vita.
Se sapessi il prezzo reale
tutti i tuoi silenzi e insulti!
Ti dimenticheresti di tutto il resto
mi afferreresti
si solleverebbe e sopporterebbe dal dolore,
come le persone vengono portate fuori dal fuoco.
Solo vernice blu su carta
file di badge illeggibili,
ma come se un sorso da una fiaschetta
morire senz'acqua.
Perché è possibile senza milioni?
Perché non puoi farne a meno?
Perché hai esitato così spudoratamente?
posta, recante liberazione?
Finalmente mi riposerò un po'.
Siamo molto stanchi del dolore.
Perché non hai voluto così tanto tempo
ricordi il tuo potere?
***
Mi dicono: non esiste un tale amore.
Fa male che tu voglia molto
non esistono persone del genere.
Stai solo scherzando
sia te stesso che gli altri!
Dicono: invano sei triste,
invano non mangiare e non dormire,
non essere stupido!
Comunque ti arrenderai
quindi è meglio rinunciare ora!
... E questo è. Mangiare. Mangiare.
E lei è qui, qui, qui
nel mio cuore
caldo pulcino vive,
nelle mie vene scorre piombo ardente.
Lei è la luce nei miei occhi
lei è il sale nelle mie lacrime,
la mia vista, il mio udito, la mia formidabile forza,
il mio sole, le mie montagne, i miei mari!
Dall'oblio - protezione, dalle bugie e dall'incredulità - armatura ...
Se lei non esiste, non lo farò!
... E mi dicono: non esiste un tale amore.
Mi dicono: come tutti gli altri, anche tu vivi!
E non ho anima
Non lo lascerò svanire.
E vivo come vivranno tutti un giorno!
ti dico addio
all'ultima riga.
Con vero amore
forse ti incontrerai.
Lascia che un altro, caro,
quello con cui - il paradiso,
giuro ancora:
Ricordare! Ricordare!
ricordati di me se
scricchiolii di ghiaccio mattutini
se improvvisamente nel cielo
l'aereo precipita
se il turbine si arriccia
velo di nuvole soffocanti,
se il cane si annoia
gemere alla luna
se stormi rossi
la caduta delle foglie girerà,
se le persiane sono passate la mezzanotte
bussare fuori posto,
se è bianco al mattino
canteranno i galli,
ricorda le mie lacrime
labbra, mani, poesia...
Non cercare di dimenticare
allontanandomi dal cuore,
non provare
non scherzare -
troppo di me!
Non promettermi montagne d'oro,
anni di vita non promettevano bene.
Ti lascerò molto presto
dalla legge della madre terra.
Mi sono rimaste solo poche molle
Quindi fammi scegliere quello che voglio:
alberi di Natale dalle ali grigie, sì pini,
sì betulla - una candela bianca.
Dai un allegro bastardo,
galli rauchi del villaggio,
mughetto umido, camomilla polverosa,
vago movimento di versi.
Giorno di pioggia, lunga notte buia,
spruzzi, singhiozzi, fruscii nell'oscurità...
E i ceppi umidi odorano di umido
inoltre, dammi anche un promemoria.
Non rimproverarti di voler poco,
non giudicare che il mio cuore è timido.
Quindi è successo - troppo tardi ...
Dammi una mano! Dov'è la tua mano?
È colpa tua, disse Little.
Principe. - Non volevo che lo facessi
faceva male, tu stesso mi desideravi
ti ho addomesticato...
"Sì, certo", disse la Volpe.
Ma piangerai!
- Si certo.
- Quindi ti senti male per questo.
- No, - obiettò la volpe, - sto bene.
Saint Exupery
Cento ore di felicità... Non ti bastano?
L'ho lavato come sabbia dorata,
raccolti amorevolmente, instancabilmente,
a poco a poco, goccia a goccia, scintilla, scintilla,
lo creò dalla nebbia e dal fumo,
accettato in dono da ogni stella e betulla ...
Quanti giorni trascorsi alla ricerca della felicità
su una piattaforma ghiacciata,
in un carro sferragliante
all'ora della partenza lo raggiunse
all'aeroporto
lo abbracciò, lo riscaldò
in una casa non riscaldata.
Scritto su di lui, evocato...
È successo, è successo
che dall'amaro dolore ho avuto la mia felicità.
Si dice invano
che è necessario nascere felici.
È solo necessario che il cuore
senza vergognarsi di lavorare sulla felicità,
in modo che il cuore non sia pigro, arrogante,
in modo che per un po 'dica "grazie".
Cento ore di felicità
più puro, senza inganno...
Cento ore di felicità!
Non è abbastanza?
Tutto in casa è torbido e fatiscente,
i gradini scricchiolano, il muschio nelle scanalature...
E fuori dalla finestra - l'alba e un ramo
in lacrime acquamarina.
E fuori dalla finestra i corvi urlano,
e l'erba terribilmente lucente,
e il rombo del tuono
come legna che cade.
Guardo fuori dalla finestra, piangendo di felicità,
e ancora mezzo addormentato
Sento caldo sulla mia guancia
la tua bella spalla...
Ma sei in un'altra casa lontana
e anche in un'altra città.
Palme prepotenti aliene
sdraiati sul cuore caro.
... E questo è tutto - e l'ora dell'alba,
e un giardino che canta sotto la pioggia,
L'ho appena inventato
stare con te.
Ed è così che appare Tushnova nelle descrizioni delle persone che la conoscevano:
"La bellezza di Veronica è ardente del sud, asiatica (piuttosto persiana che tartara)" (Lev Anninsky)
"Incredibilmente bello" (Mark Sobol)
"Una bella donna dai capelli neri con gli occhi tristi (per la sua bellezza caratteristica e insolita per l'occhio della Russia centrale, veniva chiamata ridendo "bellezza orientale")"
“Veronica era straordinariamente bella! Tutti si sono innamorati all'istante di lei ... non so se è stata felice nella sua vita per almeno un'ora ... Veronica dovrebbe essere scritta dalla posizione della sua splendente luce d'amore per tutto. Ha fatto la felicità di tutto ... "(Nadezhda Ivanovna Kataeva-Lytkina)
“Veronika Tushnova si è seduta al mio tavolo. Aveva un odore invitante di buon profumo e, come una Galatea rianimata, abbassò le palpebre scultoree ... "(Ivinskaya O.V. "Anni con Boris Pasternak: Captive of Time")
“... Fin dall'infanzia, ha sviluppato un atteggiamento entusiasta e pagano nei confronti della natura. Amava correre a piedi nudi nella rugiada, sdraiarsi sull'erba su un pendio cosparso di margherite, seguire le nuvole che si affrettavano da qualche parte e catturare i raggi del sole tra i palmi delle mani.
Non le piace l'inverno, associa l'inverno alla morte ”(“ Russian Life ”)
Quando Veronica era in ospedale nel dipartimento di oncologia, Alexander Yashin l'ha visitata. Mark Sobol, amico di Veronika da molti anni, divenne testimone inconsapevole di una di queste visite:
Sono andato nella sua stanza e ho cercato di tirarla su di morale. Era indignata: no! Le hanno dato dei malefici antibiotici che le hanno serrato le labbra, le ha fatto male sorridere. Sembrava estremamente cattiva. Irriconoscibile. E poi è arrivato - lui! Veronica ci ordinò di girarci verso il muro mentre si vestiva. Presto chiamò piano: "Ragazzi ...". Mi sono girato e sono andato fuori di testa. C'era una bellezza davanti a noi! Non avrò paura di questa parola, perché è detta con precisione. Sorridente, con le guance ardenti, una giovane bellezza che non ha mai conosciuto disturbi. E poi ho sentito con una forza speciale che tutto ciò che scriveva era vero. Verità assoluta e inconfutabile. Immagino sia questa la poesia...
Negli ultimi giorni prima della sua morte, ha proibito ad Alexander Yashin di entrare nel suo rione: voleva che la ricordasse bella, allegra, viva.
Veronika Mikhailovna stava morendo in una grave agonia. La poetessa morì il 7 luglio 1965. Yashin, scioccato dalla morte di Tushnova, pubblicò un necrologio su Literaturnaya Gazeta e le dedicò una poesia: la sua intuizione tardiva, piena del dolore della perdita.
Pensavo fosse per sempre
Come l'aria, l'acqua, la luce:
La sua fede incurante
La forza del suo cuore
Abbastanza per cento anni.
Qui ordinerò -
E apparirà
Notte o giorno non importa
Apparirà da sotto la terra
Affrontare qualsiasi dolore
Il mare galleggerà.
Necessario -
Andrà in vita
Nella neve asciutta e stellata
Attraverso la taiga
al palo,
Nel ghiaccio
Attraverso "non posso".
Sarà in servizio
Kohl è necessario
Un mese nelle gambe senza dormire,
Se solo - nelle vicinanze,
Vicino,
Felice di essere necessario.
Pensiero
Sì sembrava...
Come mi hai deluso!
Improvvisamente andato per sempre -
Non mi importava del potere
Cosa mi ha dato.
È così che vivo.
Vivere?
Alexander Yashin
“Che grande impressione ha fatto Alexander Yakovlevich ovunque sia apparso. Era un uomo bello, forte, molto affascinante, molto brillante.
“Sono rimasto molto sorpreso dall'aspetto di Yashin, che mi è sembrato poco rustico, e forse poco russo. Un grande naso aquilino piantato con orgoglio (non troverete una cosa del genere in tutta Pinega), labbra sottili e pungenti sotto baffi rossi e ben curati e un occhio molto tenace, penetrante, un po' selvaggio di un uomo della foresta, ma con un strabismo stanco e triste ... "(Fyodor Abramov)
"... Un contadino di Vologda, sembrava un contadino, alto, ossuto, con una faccia da pala, gentile e forte ... I suoi occhi avevano un astuto strabismo da contadino, acutamente intelligente" (Grigory Svirsky)
Allora chi è lui - "un singolo", che è diventato l'aria e il cielo per Veronika Tushnova?
Yashin (vero nome - Popov) Alexander Yakovlevich (1913–1968), poeta, scrittore di prosa. Nato il 14 marzo (27 N.S.) nel villaggio di Bludnovo, Vologda Oblast, da una famiglia di contadini. Durante la seconda guerra mondiale si arruolò volontario al fronte e, come corrispondente di guerra e collaboratore politico, partecipò alla difesa di Leningrado e Stalingrado, alla liberazione della Crimea.
È a Yashin che il poeta Nikolai Rubtsov e lo scrittore di prosa Vasily Belov devono sotto molti aspetti la loro formazione nella letteratura russa.
Dopo l'uscita delle storie "Leverage" e "Vologda Wedding", le porte delle case editrici e delle redazioni sono state chiuse per il vincitore del Premio Stalin. Molte delle sue opere sono rimaste incompiute.
La vita di Alexander Yashin, sia letteraria che personale, non è facile. A questo periodo appartiene la sua poesia piena di disperazione:
Madre di Dio, non incolpare me
Non ti glorifico nelle chiese
E ora, dopo aver pregato, niente
Non scherzo, non mento.
Semplicemente non ho più la forza
Tutte le perdite e i problemi non possono essere misurati,
Se la luce svanisce nel cuore,
Almeno devi credere in qualcosa.
Nessuna pace per molto tempo, nessun sonno,
Vivo nel fumo, come nella nebbia...
Mia moglie sta morendo
Sì, sono sulla stessa linea.
Pecco più degli altri?
Perché il dolore è dietro il dolore?
Non ti sto chiedendo un prestito
Non sto aspettando un biglietto per un sanatorio.
Fammi sbloccare la situazione di stallo.
Dal bivio, dalla strada,
Dal momento che nessuno ha aiutato finora,
Aiutami, Madre di Dio.
È amato da una donna straordinaria, talentuosa, bella, sensibile ... "Ma lui non ne sa niente, è impegnato con i suoi affari e pensieri ... passerà e non guarderà, e non lo farà guarda indietro e non indovinare di sorridermi.
"Due strade sulla terra non sono casuali: questa e questa, quella affatica le gambe, questa agita l'anima", ha scritto Bulat Okudzhava nella sua poesia.
Alexander Yashin era molto "stanco delle sue gambe" - e una posizione civica, quando, come meglio poteva, affermava il suo diritto alla verità nelle sue storie e poesie, e una famiglia numerosa, in cui non tutto andava bene , e quell'immagine di custode delle tradizioni popolari, a cui deve è stato seguito da padre di sette figli, marito amorevole e premuroso, guida morale per aspiranti scrittori
Dalle annotazioni del diario nel 1966:
“Per molto tempo ho avuto un desiderio di solitudine creativa - questo spiega anche la costruzione di una casa su Bobrishny Ugor ... La mia vita è diventata molto difficile, desolante in termini pubblici. Ho iniziato a capire e vedere troppo e non riesco a venire a patti con niente ...
Reinsediamento a Bobrishny Ugor... Ho disposto i miei quaderni e ho guardato fuori dalla finestra, non vedevo abbastanza. Madre e sorella tornarono a casa sotto la pioggia.
Sono rimasto e sono contento. Incredibile sensazione di pace. Forse ora capisco gli eremiti, i vecchi assistenti di cella russi, la loro sete di solitudine ... A causa di questa notte lunare tranquilla, anche se ancora fredda, valeva la pena costruire la mia capanna ... Trovo una tale prigionia nel deserto delle foreste , nevica più costoso della gloria e dei premi - né umiliazione, né insulti o persecuzioni. Sono sempre qui nella mia casa, nella mia foresta. Ecco la mia patria…” (“Primo settembre”)
Gli amici di Yashin hanno ricordato che dopo la morte di Veronica camminava come se si fosse perso. Un uomo grande, forte, bello, in qualche modo è passato subito, come se la luce dentro che illuminava il suo cammino si fosse spenta. Morì tre anni dopo dalla stessa malattia incurabile di Veronica. Poco prima della sua morte, Yashin scrisse il suo "Waste":
Oh quanto sarà difficile per me morire
Con un respiro completo, smetti di respirare!
Mi pento di non essere andato via
Partire,
Ho paura di incontri impossibili -
Separazione.
La vita del cuneo non compresso giace ai piedi.
La terra non riposerà mai in pace per me:
Non ha salvato l'amore di nessuno prima della scadenza
E ha risposto alla sofferenza sordamente.
Qualcosa si è avverato?
Dove metterti
Dalla bile dei rimpianti e dei rimproveri?
Oh, quanto sarà difficile per me morire!
E no
è vietato
imparare lezioni.
Su Ugor, secondo il testamento, fu sepolto. Yashin aveva solo cinquantacinque anni.
http://www.zavtra.ru/denlit/102/81.html
http://www.vilavi.ru/sud/270806/270806.shtml
http://er3ed.qrz.ru/tushnova.htm
Larissa Baburkina
La vita di V e d e s non finisce domani. . .
La famosa poetessa sovietica Veronika Mikhailovna Tushnova (1915–1965) è nata a Kazan nella famiglia di un professore di medicina, il biologo Mikhail Tushnov. Sua madre, Alexandra Tushnova, nata Postnikova, era molto più giovane di suo marito, motivo per cui tutto in casa era soggetto solo ai suoi desideri. Tornando a casa tardi, lavorando sodo, il severo professor Tushnov vedeva raramente i bambini, motivo per cui sua figlia aveva paura di lui e cercava di evitarlo, nascondendosi nella stanza dei bambini.
La piccola Veronica era sempre premurosa e seria, amava stare da sola e copiare poesie su quaderni, di cui alla fine della scuola ce n'erano diverse dozzine.
Appassionatamente innamorata della poesia, la ragazza fu costretta a sottomettersi alla volontà del padre ed entrare in un istituto medico a Leningrado, dove poco prima si era trasferita la famiglia Tushnov.
Nel 1935, Veronika si laureò e andò a lavorare come assistente di laboratorio presso l'Istituto di Medicina Sperimentale di Mosca, e tre anni dopo sposò Yuri Rozinsky, uno psichiatra. (I dettagli della vita con Rozinsky sono sconosciuti, poiché i parenti di Tushnova preferiscono tacere su questo, e l'archivio di famiglia del poeta rimane ancora inedito.)
A Mosca, nel tempo libero, Veronika Mikhailovna era impegnata nella pittura e nella poesia. All'inizio di giugno 1941, presentò i documenti all'Istituto letterario A.M. Gorky, ma lo scoppio della guerra ha impedito la realizzazione del sogno caro. Tushnova andò al fronte come infermiera, lasciando la madre e la figlia malate Natasha, che erano nate a quel tempo.
Al fronte, di notte, la futura poetessa riempiva fogli di quaderno di nuovi e nuovi versi. Sfortunatamente, i critici letterari moderni li definiscono infruttuosi.
Tuttavia, ai feriti e ai malati, che erano affidati alle cure di Veronika Mikhailovna, non importava di questo. Le hanno dato un breve soprannome di "dottore con un taccuino". In ospedale, Tushnova è riuscita a scrivere una dissertazione, ha aiutato i feriti, ha curato non solo i loro corpi, ma anche le anime paralizzate. “Tutti si sono subito innamorati di lei”, ha ricordato Nadezhda Lytkina, un'amica in prima linea di Tushnova, “poteva dare vita ai malati irrimediabili ... I feriti l'amavano con ammirazione. La sua straordinaria bellezza femminile era illuminata dall'interno, e quindi i combattenti si sono calmati così tanto quando Veronica è entrata ... "
I contemporanei che conoscevano Tushnova la consideravano "incredibilmente bella". Una donna dai capelli scuri e scura, simile a una bellezza orientale, aveva un carattere molto dolce e gentile. Non ha mai alzato la voce, ha parlato con tutti con il massimo tatto e rispetto, ha risposto alla maleducazione con un sorriso e una gentilezza sconfinata.
I suoi amici e conoscenti hanno notato un'altra straordinaria qualità in Tushnova: la generosità che non conosce limiti. Venendo sempre in soccorso a qualsiasi ora del giorno e della notte, fino alla fine della sua vita visse in modo estremamente modesto, ma amava fare regali: a parenti, amici, vicini, anche solo conoscenti casuali. "Ha creato la felicità da tutto", ha detto la sua cara amica. Mark Sobol ha ricordato che tutti gli scrittori erano "quasi senza eccezioni innamorati di Veronica" e ha aggiunto: "Era un'amica straordinaria".
Tuttavia, il destino femminile della poetessa era tragico: il suo amore bello e diviso non poteva finire felicemente. Il suo amante - il famoso poeta russo Alexander Yashin (vero nome Popov; anni di vita 1913-1968) - era padre di quattro figli e marito di una donna malata di mente. Non poteva lasciare la famiglia. Comprendendo questo, non volendo lasciare i suoi amati figli senza padre, Veronika Mikhailovna non ha chiesto nulla, non ha interferito con Yashin, che l'amava altrettanto appassionatamente e teneramente.
Gli innamorati hanno cercato di non pubblicizzare la loro relazione, non hanno tradito il loro amore maturo e forte:
sta tra noi
Non un grande mare -
dolore amaro,
Il cuore di qualcun altro...
V. TUSHNOVA
L'appassionato e romantico Alexander Yashin, sentendosi incomprensione e solitudine in famiglia, ogni fine settimana andava da Veronica, dove soddisfaceva il suo bisogno di affetto, calore e amore femminile. Si sono incontrati in segreto. Lasciando Mosca su qualsiasi treno in partenza, gli innamorati si fermavano nei villaggi vicino a Mosca, attraversavano la foresta, a volte trascorrevano la notte in solitarie capanne di caccia. Tornavano sempre per strade diverse, per non tradire il loro legame segreto.
Quante volte puoi perdere
Le tue labbra, filo biondo,
La tua carezza, la tua anima...
Quanto sono stanco della separazione!
V. TUSHNOVA
Tuttavia, Alexander Yakovlevich era una figura molto importante nella letteratura sovietica: un vincitore del premio statale, autore di famose prose e poesie, un funzionario dell'Unione degli scrittori dell'URSS.
Non poteva passare inosservato il suo rapporto con una poetessa poco conosciuta e poco stimata nell'ambiente letterario. Presto hanno iniziato a parlare della loro storia d'amore. La maggior parte ha condannato questa relazione, molti hanno attribuito aspirazioni carrieriste a Tushnova, altri hanno apertamente accusato Yashin di comportamento indegno - di tradire una sfortunata donna malata e di assecondare una puttana indegna. Sia Alexander Yakovlevich che Veronika Mikhailovna iniziarono a evitare la società degli scrittori, preferendo comunicare solo con veri amici. Fu durante questi anni, in un brevissimo periodo di tempo, che Tushnova creò cicli di poesie liriche che immortalarono il suo nome. Basti ricordare "Cent'ore di felicità" o "Non rinunciare ad amare".
La felicità dei poeti innamorati non durò davvero a lungo. Tushnova si ammalò terminale di cancro e stava svanendo davanti ai suoi occhi.
Morì in una terribile agonia. Per molto tempo, incatenata a un letto d'ospedale, ha cercato di non tradire la debolezza e il dolore del suo corpo. Ricevendo gli amici nel reparto, ha chiesto loro di aspettare fuori dalla porta, si è pettinata, ha indossato un vestito colorato e li ha accolti con un sorriso permanente sul volto. (Poche persone sapevano che gli antibiotici più forti le stringevano la pelle del viso e ogni sorriso era terribilmente doloroso per gli sfortunati.) Quando Yashin visitò la paziente, Tushnova fu trasformata e scintille di felicità brillarono nel profondo dei suoi occhi tristi. Si rammaricava solo di una cosa in quelle ore: "Che disgrazia mi è capitata - ho vissuto la mia vita senza di te".
Veronika Mikhailovna Tushnova morì il 7 luglio 1965, quando aveva appena 50 anni. Il libro che l'ha glorificata (poesie da cui ogni persona più o meno istruita in Russia conosce oggi) "Cento ore di felicità" è apparso poco prima della morte della poetessa ed è stato dedicato al suo unico amore: il poeta Alexander Yashin:
C'è amore nel mondo!
L'unico - nella felicità e nella tristezza,
In malattia e salute - uno,
Lo stesso alla fine come all'inizio
Che anche la vecchiaia non è terribile.
IN.
TUSHNOVA
Yashin ha vissuto a lungo e dolorosamente la morte di Veronika Mikhailovna. Pochi giorni dopo scrisse una delle sue poesie più famose dedicata a Tushnova:
Per non essere tormentato dalla tarda pietà,
Da cui non c'è scampo
Scrivimi una lettera per favore
Avanti di mille anni.
Non per il futuro, quindi per il passato,
Per la tranquillità
Scrivi cose belle su di me.
Sono già morto. Scrivere.
A. JASHIN
Tre anni dopo morì anche l '"amata Veronica" Alexander Yakovlevich. Per volontà del destino, è morto di cancro, la stessa malattia che ha colpito il corpo della sua amata. Pochi giorni prima della sua morte, ha scritto: “Domani avrò un'operazione ... Per quanto ho capito, è difficile. È difficile immaginare qualcosa di più triste che riassumere i risultati della vita di una persona che improvvisamente si rende conto di non aver fatto il centesimo o il millesimo di quello che avrebbe dovuto fare.
Gli innamorati sono uniti per sempre, senza pettegolezzi, conversazioni inutili, invidia e rabbia dei malvagi, rimproveri e incomprensioni dei propri cari.
E le loro poesie sono ancora lette dai discendenti, come se stessero vivendo un'altra vita con loro. E le loro poesie sono ancora lette dai discendenti, come se stessero vivendo un'altra vita con loro. .
I lunghi inverni e le estati non si fonderanno mai: hanno abitudini diverse e un aspetto completamente diverso ... (B.Okudzhava)
| Il gelo legava la terra cupa, il cielo desiderava ardentemente il sole. È buio al mattino ed è buio a mezzogiorno, ma non mi interessa, non mi interessa! E ho un amato, amato, con l'abito di un'aquila, con l'anima di una colomba, con un sorriso sfacciato, con un sorriso di bambino, unico e solo in tutto il mondo. Lui è l'aria per me, lui è il cielo per me, tutto senza di lui è senza fiato e muto ... Ma lui non ne sa niente, è impegnato con i suoi affari e pensieri, passerà e non guarderà , e non si guarderà indietro, e non indovinerà a sorridermi. Distanze non lontane ci separano per sempre - anni fugaci, non è un grande mare che si frappone tra noi - dolore amaro, il cuore di qualcun altro. Non siamo destinati a incontrarci per sempre ... Ma non mi interessa, non mi interessa, ma ho un amato, amato! | 
Pensavo che tutto fosse per sempre, come l'aria, l'acqua, la luce: la sua fede incurante, la forza del suo cuore abbastanza per cento anni. Qui ordino - E apparirà, Notte o giorno non contano, Apparirà da sotto terra, Farà fronte a qualsiasi dolore, Il mare nuoterà attraverso. È necessario - Passerà fino alla cintola Nella neve asciutta e stellata, Attraverso la taiga Al palo, Nel ghiaccio, Attraverso "Non posso". Sarà in servizio, se necessario, un mese ai piedi senza dormire, se solo - accanto a lui, vicino, rallegrandosi che sia necessario. Pensiero Sì, sembrava ... Come mi hai deluso! All'improvviso se n'è andata per sempre - non ho fatto i conti con il potere, quello che lei stessa mi ha dato. Incapace di far fronte al dolore, con la voce di un ruggito, chiamo. No, niente andrà meglio: non uscirà dal terreno, a meno che non sia nella realtà. È così che vivo. Vivere?
|
Trasferitasi a Leningrado, completò i suoi studi presso l'istituto medico, che aveva iniziato a Kazan, sposò il famoso dottore Yuri Rozinsky e nel 1939 diede alla luce una figlia, Natalya. Il secondo marito di Tushnova è il fisico Yuri Timofeev.
I dettagli della vita familiare di Veronika Tushnova sono sconosciuti: molto non è stato conservato, perso, anche i parenti rimangono in silenzio.
Ha iniziato a scrivere poesie presto e dopo la fine della guerra, durante la quale ha dovuto lavorare negli ospedali, ha legato per sempre la sua vita alla poesia.
Non si sa in quali circostanze e quando esattamente Veronika Tushnova abbia incontrato il poeta e scrittore Alexander Yashin (1913-1968), di cui si è innamorata così amaramente e perdutamente e al quale ha dedicato le sue poesie più belle, che sono state incluse nel suo ultima raccolta "Cento ore di felicità". Senza speranza, perché Yashin, padre di sette figli, si è sposato per la terza volta. Amici intimi chiamavano scherzosamente la famiglia di Alexander Yakovlevich "Fattoria collettiva Yashinsky".
“L'irrisolvibile non può essere risolto, l'incurabile non può essere guarito…”. E a giudicare dalle sue poesie, Veronika Tushnova poteva essere guarita dal suo amore solo con la sua stessa morte.
Lev Anninsky nel suo articolo "Veronika Tushnova: "Non rinunciare, amare ..." collega i principali eventi della vita dei miei eroi con il 1961:
Nel 1961 - una sacerdotessa dell'amore appassionata, indomabile, quasi folle, a volte volutamente muta, che non riconosce leggi e non conosce barriere ...
Si incontravano di nascosto, in altre città, negli alberghi, andavano nella foresta, vagavano tutto il giorno, passavano la notte nei capanni di caccia. E quando sono tornati in treno a Mosca, Yashin ha chiesto a Veronica di scendere due o tre fermate in modo da non essere visti insieme.
La relazione non poteva essere tenuta segreta. Gli amici lo condannano, la famiglia è una vera tragedia. La rottura con Veronika Tushnova era predeterminata e inevitabile.
La vita di Alexander Yashin, sia letteraria che personale, non è facile. E aveva qualcosa di cui disperare (ne parleremo più avanti). Non so quali eventi abbiano causato la poesia "Despair" del 1958. Persecuzione letteraria per la verità sul villaggio russo (la storia "Leverage")? Paura per il destino della famiglia associata a questo? Amore?
Madre di Dio, non biasimarmi, non ti glorifico nelle chiese, e ora, dopo aver pregato, non faccio sciocchezze, non dissimulo. È solo che la mia forza non c'è più, Tutte le perdite e i problemi non possono essere misurati, Se la luce si affievolisce nel cuore, Almeno devi credere in qualcosa. Niente riposo da molto tempo, niente sonno, vivo come nel fumo, come nella nebbia ... Mia moglie sta morendo, sì, e io stesso sono sullo stesso punto. Pecco più degli altri? Perché il dolore è dietro il dolore? Non ti sto chiedendo un prestito, non sto aspettando un biglietto per un sanatorio. Fammi sbloccare la situazione di stallo. Dal bivio, dalla strada, poiché nessuno ha ancora aiutato, aiuta almeno te, madre di Dio. Quando penso ad Alexander Yashin, a tutti gli alti e bassi della sua vita, al suo brillante carattere russo, al suo cuore, cercando di contenere tutti i problemi e i dolori, facendo ugualmente il tifo per il destino della Patria e di una persona in particolare, una dichiarazione di Mi viene in mente F.M. Dostoevskij. Nella mia libera interpretazione, suona così: una persona russa è ampia, si potrebbe restringere il campo. Non un rimprovero in questa frase: un'affermazione. Mi sembra solo che Fyodor Mikhailovich casualmente, in poche parole, abbia spiegato dove disegna le trame dei suoi romanzi, inspiegabili e spesso incomprensibili per le persone lontane dalla Russia.
Questa è la preistoria dell'apparizione delle ultime poesie di Veronika Tushnova - commovente e confessionale - l'esempio più luminoso di testi d'amore femminili.
Ed è così che appaiono i miei eroi nelle descrizioni delle persone che li hanno conosciuti:
"Veronica ha una bellezza ardente del sud, asiatica (piuttosto persiana che tartara)" (Lev Anninsky)
"Incredibilmente bello" (Mark Sobol)
"Una bella donna dai capelli neri con gli occhi tristi (per la sua bellezza caratteristica e insolita per l'occhio della Russia centrale, veniva chiamata ridendo "bellezza orientale")"
“Veronica era straordinariamente bella! Tutti si sono innamorati all'istante di lei ... non so se è stata felice nella sua vita per almeno un'ora ... Veronica dovrebbe essere scritta dalla posizione della sua splendente luce d'amore per tutto. Ha fatto la felicità di tutto ... "(Nadezhda Ivanovna Kataeva-Lytkina)
“Veronika Tushnova si è seduta al mio tavolo. Aveva un odore invitante di buon profumo e, come una Galatea rianimata, abbassò le palpebre scultoree ... "(Ivinskaya O.V. "Anni con Boris Pasternak: Captive of Time")
“... Fin dall'infanzia, ha sviluppato un atteggiamento entusiasta e pagano nei confronti della natura. Amava correre a piedi nudi nella rugiada, sdraiarsi sull'erba su un pendio cosparso di margherite, seguire le nuvole che si affrettavano da qualche parte e catturare i raggi del sole tra i palmi delle mani.
Non le piace l'inverno, associa l'inverno alla morte ”(“ Russian Life ”)
Quando Veronica era in ospedale nel dipartimento di oncologia, Alexander Yashin l'ha visitata. Mark Sobol, amico di Veronika da molti anni, divenne testimone inconsapevole di una di queste visite:
Sono andato nella sua stanza e ho cercato di tirarla su di morale. Era indignata: no! Le hanno dato dei malefici antibiotici che le hanno serrato le labbra, le ha fatto male sorridere. Sembrava estremamente cattiva. Irriconoscibile. E poi è arrivato - lui! Veronica ci ordinò di girarci verso il muro mentre si vestiva. Presto chiamò piano: "Ragazzi ...". Mi sono girato e mi sono bloccato. C'era una bellezza davanti a noi! Non avrò paura di questa parola, perché è detta con precisione. Sorridente, con le guance ardenti, una giovane bellezza che non ha mai conosciuto disturbi. E poi ho sentito con particolare forza che tutto quello che scriveva era vero. Verità assoluta e inconfutabile. Immagino sia questa la poesia...
Negli ultimi giorni prima della sua morte, ha proibito ad Alexander Yashin di entrare nella sua stanza: voleva che la ricordasse bella, allegra, viva.
“Che grande impressione ha fatto Alexander Yakovlevich ovunque sia apparso. Era un uomo bello, forte, molto affascinante, molto brillante.
“Sono rimasto molto sorpreso dall'aspetto di Yashin, che mi è sembrato poco rustico, e forse poco russo. Un grande naso aquilino piantato con orgoglio (non troverete una cosa del genere in tutta Pinega), labbra sottili e pungenti sotto baffi rossi e ben curati e un occhio molto tenace, penetrante, un po' selvaggio di un uomo della foresta, ma con un strabismo stanco e triste ... "(Fyodor Abramov)
"... Un contadino di Vologda, sembrava un contadino, alto, ossuto, con una faccia da pala, gentile e forte ... I suoi occhi avevano un astuto strabismo da contadino, acutamente intelligente" (Grigory Svirsky)
“Perché è possibile senza milioni? Perché non puoi farne a meno?
Anche se ti rompi, anche se muori, non c'è risposta più corretta, e ovunque le nostre passioni portino te e me, ci sono sempre due strade da percorrere: questa e quella, senza le quali è impossibile, come senza il cielo e la terra. (B.Okudzhava) Dicono che sia stato Alexander Yashin a raccomandare Bulat Okudzhava all'Unione degli scrittori.
Allora chi è lui - "un singolo", che è diventato l'aria e il cielo per Veronika Tushnova?
Yashin (vero nome - Popov) Alexander Yakovlevich (1913-1968), poeta, scrittore di prosa. Nato il 14 marzo (27 N.S.) nel villaggio di Bludnovo, Vologda Oblast, da una famiglia di contadini. Durante la seconda guerra mondiale si arruolò volontario al fronte e, come corrispondente di guerra e collaboratore politico, partecipò alla difesa di Leningrado e Stalingrado, alla liberazione della Crimea.
È a Yashin che il poeta Nikolai Rubtsov e lo scrittore di prosa Vasily Belov devono sotto molti aspetti la loro formazione nella letteratura russa.
Dopo l'uscita delle storie "Leverage" e "Vologda Wedding", le porte delle case editrici e delle redazioni sono state chiuse per il vincitore del Premio Stalin. Molte delle sue opere sono rimaste incompiute.
È amato da una donna straordinaria, talentuosa, bella, sensibile ... "Ma lui non ne sa niente, è impegnato con i suoi affari e pensieri ... passerà e non guarderà, e non lo farà guarda indietro e non indovinare di sorridermi.
"Due strade sulla terra non sono casuali: questa e questa, che affatica le gambe, questa agita l'anima", ha scritto Bulat Okudzhava nella sua poesia.
Alexander Yashin era molto "stanco delle sue gambe" - e di una posizione civica, quando, come meglio poteva, affermava nelle sue storie e poesie il suo diritto alla verità, e una famiglia numerosa, in cui non tutto andava bene bene neanche, e quell'immagine di custode delle tradizioni popolari, a cui deve è stata seguita da un padre di sette figli, un marito amorevole e premuroso, una guida morale per aspiranti scrittori
Dalle annotazioni del diario nel 1966:
“Per molto tempo ho avuto un desiderio di solitudine creativa - questo spiega la costruzione di una casa su Bobrishny Ugor ... La mia vita è diventata molto difficile, desolante in termini pubblici. Ho iniziato a capire e vedere troppo e non riesco a venire a patti con niente ...
Reinsediamento a Bobrishny Ugor... Ho disposto i miei quaderni e ho guardato fuori dalla finestra, non vedevo abbastanza. Madre e sorella tornarono a casa sotto la pioggia.
Sono rimasto e sono contento. Incredibile sensazione di pace. Forse ora capisco gli eremiti, i vecchi assistenti di cella russi, la loro sete di solitudine ... A causa di questa notte lunare tranquilla, sebbene ancora fredda, valeva la pena costruire la mia capanna ... Per me, tale prigionia nel deserto di foreste, nevi sono più costose della gloria e dei premi - né umiliazione, né insulti o persecuzioni. Sono sempre qui nella mia casa, nella mia foresta. Ecco la mia patria…” (“Primo settembre”)
Ed ecco l'immagine stessa che doveva essere stabilita nella mente dei lettori. V. N. Barakov nell'articolo "The Living Word of Yashin" scrive:
Alexander Yashin era un credente, icone, pieghe, la Bibbia erano conservate nel suo appartamento, da cui non si separò mai; osservava i digiuni ortodossi, viveva in modo ascetico, non concedendosi nulla di superfluo. Nella sua casa di Bobrishny Ugor c'è solo un duro letto a cavalletto, una scrivania, un tavolino da caffè fatto in casa - un regalo di Vasily Belov.
Sul Bobrishny Ugor ... ardeva con la sua anima in preghiera solitaria, perché la cosa più vicina alla preghiera è la poesia lirica.
“Negli ultimi giorni di una crudele malattia”, dice la figlia, “lui, alzando la mano in alto, sfogliò nell'aria le pagine di un libro invisibile, dicendo che ora sapeva scrivere ... E poi, svegliandosi alzandosi, si rivolgeva direttamente molte volte al giorno: “Signore, mi metterò in contatto con te!..”
"Persone come Yashin", conclude la figlia del poeta, "hanno guidato la loro generazione, le hanno istruite e sostenute con la loro creatività, nutrendo la base spirituale morale in una persona ..."
Ma c'era un altro modo. Su questa strada, una vita luminosa, appassionatamente amorevole in tutte le sue manifestazioni, una persona amorosa, attendeva molte complicazioni.
Alexander Yashin ha una poesia datata 1959 - "Hai perdonato tale ...".
Hai perdonato queste cose, hai saputo amare così facilmente, hai dimenticato così facilmente, che gli altri non possono dimenticare ... ... ma non potevi sopportare una bugia, non potevi sopportare una bugia, non potevi giustificare E non potevi capire. Probabilmente si tratta di sua moglie, di Zlata Konstantinovna, la madre dei suoi figli più piccoli.
E inoltre. Amato, addolorato sulla tomba di una donna che divenne la sua amara perdita predetta da lei (Tushnova morì nel 1965), scrive nel 1966:
Ma, forse, sei da qualche parte? E non di qualcun altro - Mio ... Ma cosa? Bellissimo? Bene? Forse il male?.. Non vorremmo perderci l'un l'altro con te. Di nuovo, in attesa di un nuovo amore? E poi la realizzazione: "Non ho salvato l'amore di nessuno prima della scadenza ..." ("Spreco", 1966).
"E le mie rivelazioni si trasformeranno nelle migliori poesie", scrisse Yashin nel 1961. In effetti, è così, perché negli ultimi anni della sua vita ha letteralmente sfondato, e ti consiglio semplicemente di trovare, leggere e confrontare le sue prime e ultime poesie.
E non importa quali monumenti postumi gli siano stati eretti, non importa con quali abiti bianchi fosse vestito, considero questi versi veritieri, franchi e sofferenti della poesia "Domande di transizione" dello stesso 1966, dedicata a Konstantin Georgievich Paustovsky, essere il migliore, miracoloso monumento a me stesso. :
Con quale misura viene misurata la Mia assurdità? E non credo in Dio, e non posso andare d'accordo con il diavolo.È così che il destino ha portato la "donna alla finestra con un vestito rosa", che ha scelto la strada "bella, ma vana", e l'uomo, per il quale "ci sono sempre due strade da percorrere - questa e quella, senza la quale è impossibile, come senza cielo e terra”... Le fiabe dicono che vissero felici e morirono lo stesso giorno.
I miei eroi sono nati lo stesso giorno, il 27 marzo.
"Quella donna alla finestra con un vestito rosa
sostiene che nella separazione è impossibile vivere senza lacrime"
(B.Okudzhava)
... E mi dicono: non esiste un tale amore. Mi dicono: come tutti gli altri, anche tu vivi! E non permetterò a nessuno di spegnere l'anima. E vivo come vivranno tutti un giorno!
Ma se fosse in mio potere, allungherei sempre il cammino, perché i minuti di avvicinamento alla felicità sono molto meglio della felicità stessa.
***
Avevo paura di te, ti domavo a fatica, non sapevo che eri la mia sorgente, il mio pane quotidiano, la mia casa!
Ma sei in una casa diversa, lontana e anche in una città diversa. I palmi prepotenti di qualcun altro giacciono sul caro cuore.
Non pensare, sono coraggioso, non ho paura del risentimento o del dolore, qualunque cosa tu voglia - farò tutto - hai sentito, mio \u200b\u200bcaro cuore?
Mi sono rimaste solo poche primavere, quindi dammi una scelta di ciò che voglio: alberi di Natale dalle ali grigie, pini e betulle - una candela bianca.
Non rimproverare che ho desiderato poco, non giudicare che sono timido di cuore. È successo così - in ritardo ... Dammi la mano! Dov'è la tua mano?
Non ho bisogno di sorrisi lusinghieri, non ho bisogno di belle parole, voglio uno dei regali: il tuo caro cuore.
Non ti darò fastidio, e passerò come la tua ombra... La vita è così breve, e la primavera è una in un anno. Lì cantano gli uccelli della foresta, lì l'anima canta nel petto ... Cento peccati ti saranno perdonati se dici:
- Venire!
Non ti ho ancora detto tutto, sai come vado alle stazioni? Come apprendo gli orari? Come incontro i treni di notte?
Ti sto parlando in versi, non riesco a fermarmi. Sono come lacrime, come respirare e, quindi, non mento su nulla ...
Tutto è insolito in questa strana estate: il fatto che questi abeti rossi siano così dritti, il fatto che sentiamo la foresta come un tempio e il fatto che siamo gli dei in questo tempio!
Accendo fuochi e riscaldo stufe umide, e ammiro come raddrizzi le tue spalle cadenti, e guardo come la crosta ghiacciata si scioglie nei tuoi occhi, come la tua anima torbida nasce e sboccia.
Mi hai insegnato la pazienza di un uccello che si prepara a un lungo volo, la pazienza di chiunque sappia cosa accadrà e attende silenziosamente l'inevitabile.
Ora acuto, a volte troppo dolce, a volte troppo allegro, mi nascondi goffamente dagli occhi intenti e dolenti ...
Forse si avvererà ancora? Io - non dissimulerò - tutti i tuoi occhi sembrano essere, ora supplichevoli, pietosi, ora allegri, accaldati, felici, stupiti, verde-rossastro.
Dopotutto, vivi e respiri da qualche parte, sorridi, mangi e bevi ... Non senti affatto? Non chiamerai? Non chiamerai? Sarò umile e fedele, non piangerò, non rimprovererò. E per le vacanze, e per i giorni feriali, e per tutto, ti ringrazio.
Non essere arrabbiato con il tuo uccello randagio, io stesso capisco che questo è un male.
Solo invano mi perseguiti, spesso mi ferisci con parole scortesi: non starò con te a lungo - solo fino alla mia ultima ora.
Giorni con te, mesi - a parte ... All'inizio è successo così. Te ne vai, vieni, e ancora, e ancora saluti, poi ti trasformi in lacrime, poi ti trasformi in sogni.
E i sogni diventano sempre più tristi, ei tuoi occhi diventano più cari, e senza di te è sempre più impensabile restare! Tutto è più difficile!
Era sempre come voleva: voleva - rideva, ma voleva - taceva ... Ma c'è un limite alla flessibilità dell'anima, e c'è una fine a ogni inizio.
Non ti piace contare le nuvole nel blu. Non ti piace camminare a piedi nudi sull'erba. Non ti piace la fibra nei campi di ragnatele, non ti piace che la finestra sia spalancata nella stanza, per spalancare gli occhi, per allargare l'anima, per vagare lentamente e peccare lentamente.
Un falco nuotava maestosamente su un ripido grigio roccioso, nel cespuglio arrugginito e spinoso qualcosa strillava assonnato. Sotto il sorbo rosso non mi hai chiamato amato, mi hai baciato senza guardarmi negli occhi, senza accarezzare i fili aggrovigliati.
È come un recinto intorno a me delle speranze, dell'amore, della felicità di qualcun altro ... Che strano - tutto senza la mia partecipazione. Che strano - nessuno ha bisogno di me ...
Dicono: "Sai, l'ha lasciata ...". E sono come una barca senza remi senza Te.
Sai cos'è il dolore? Sai cos'è la felicità?
Come imputato, mi alzo ... E piangi per il passato e paghi per la tua purezza con la mia vita.
Bene, puoi andartene, puoi separarti da me - nient'altro sarà dato dalla mia ricchezza. Non è in tuo potere, com'era, quindi tutto sarà. Dalla mia sfortuna, la felicità non verrà da lei.
Incolpando me solo per tutti i peccati, dopo aver discusso di tutto e ripensato sobriamente, desideri che non sia ... Non preoccuparti, sono già scomparso.
Non addolorarti per me, non addolorarti - tu, e non io, vivrai in una bugia, nessuno mi ordinerà: - Stai zitto! Sorriso! - Ogni volta che urli. Non ho bisogno di pensare fino alla fine dei miei anni - sì, diciamo - no. Vivo, senza nascondere nulla, tutto il mio dolore è nel palmo della mia mano, tutta la mia vita è nel palmo della mia mano, qualunque cosa sia - eccomi qui!
Non nuoto, vado a fondo, non vedo tre passi avanti, mi incolpo, ti maledico, mi ribello, piango, ti odio ... Tutti hanno un'ora difficile, divisa nel male sciocchezze. Perdonami questa volta, e la prossima, e la decima: mi hai dato una tale felicità, non puoi sottrarla o sommarla, e non importa quanto porti via, non puoi togliere nulla. Non ascoltare quello che dico, geloso, tormentato, addolorato ... Grazie! Grazie Non ti ringrazierò mai!
Non una preda, non una ricompensa: è stata una semplice scoperta. Probabilmente è per questo che non sono felice, perché non valgo niente. Solo la mia vita è breve, credo solo fermamente e amaramente: non hai amato la tua scoperta - amerai la perdita ...
Sto davanti alla porta aperta, saluto, me ne vado. Non credo più in niente - scrivi comunque, per favore! Per non essere tormentato dalla pietà tardiva, da cui non c'è scampo, scrivimi una lettera, per favore avanti di mille anni. Non per il futuro, ma per il passato, per il resto dell'anima, scrivi cose belle su di me. Sono già morto. Scrivere!
Ti saluto all'ultima riga. Con vero amore, forse ti incontrerai.
Cento ore di felicità, la più pura, senza inganni. Cento ore di felicità! Non è abbastanza?
Non rinunciare ad amare...
non mi arrendo -
Sii tutto alla vecchia maniera.
È meglio faticare
Come mette la vita...
***
Come hai potuto pensare che stessi scappando dalla mia famiglia? Il tuo vicolo non è la fine della terra, io non sono un ago in un pagliaio... Nel mondo o è disgelo o gelo: è difficile tirare il tuo carro. Cercavo l'amicizia, non sapevo di portare tante lacrime vane.
Non voglio incontrarti. Non voglio amarti. È più facile pompare acqua per tutta la vita, schiacciare pietre sulla strada. È meglio vivere nel deserto, in una capanna, dove almeno sai per certo perché fa male all'anima, perché il desiderio trova ...
Risorgi! Presentarsi! Il mio destino è spezzato. Sbiadito, appassito tutte le gioie senza di te. Mi inchino davanti a tutto ciò che prima non apprezzavo. Risorgi! Confesso che timidamente ho amato e vissuto.
E lì ci conosciamo. Ho solo paura che senza un fuoco vivo, la mia capanna non le sembrerà più un paradiso e, guardando attentamente attraverso di me, per vecchia abitudine è ancora obbediente, gentile e fiduciosa, lì non sarà più così dentro amore, così pazientemente magnanimo.
Dammi, Dio, un altro pezzo di pelle di zigrino! Non voglio andarmene! Dio, fammi vivere ancora un po'. E le donne, le donne sembrano innamorate, un po' pazze e distaccate, altruiste, non protette...
Quindi cosa voglio insieme a tutti? Devi solo morire, poiché è giunto il momento ...
Veronika Mikhailovna stava morendo in una grave agonia. La poetessa morì il 7 luglio 1965. Yashin, scioccato dalla morte di Tushnova, pubblicò un necrologio sulla Literaturnaya Gazeta e le dedicò una poesia: la sua intuizione tardiva, piena del dolore della perdita.
All'inizio degli anni '60, a Bobrishny Ugor, vicino al suo villaggio natale di Bludnovo (regione di Vologda), Alexander Yashin si costruì una casa, dove venne a lavorare, visse momenti difficili.
Tre anni dopo la morte di Veronica, l'11 giugno 1968, morì anche lui. E anche dal cancro.
Su Ugor, secondo il testamento, fu sepolto. Yashin aveva solo cinquantacinque anni.
Su ciò che non è stato incluso nelle biografie ufficiali.
Nel mio saggio "Chi è Olga Vaksel, non lo sappiamo..." Ho già scritto di memoria selettiva e monumenti postumi ai poeti.Nella maggior parte delle pubblicazioni dedicate ad A. Yashin, vedo di nuovo una menzione sorda e contestuale delle mogli e dei figli di Yashin dai suoi primi matrimoni. Per qualche ragione, Natalya, la quinta figlia su sette, è chiamata la figlia maggiore del poeta, il che significa che la settima è Mikhail, suo fratello minore. In sostanza sembra una sciocchezza, ma in realtà tale selettività rende ogni ricordo e commento di "persone interessate" trattato con diffidenza. Capisco che Alexander Yashin rappresenti una tendenza nella letteratura che presuppone un'immagine mitizzata dell'autore, ripulita dalla sporcizia. Ma ancora... ancora... vorrei andare oltre l'immagine canonizzata e conoscere meglio la persona reale che questa donna straordinaria, sublime e terrena allo stesso tempo, Veronika Tushnova, ha amato così sconfinatamente e senza speranza.
Apprendiamo alcuni fatti dal diario di Alexander Yashin (versione elettronica del quotidiano "Diario letterario"):
“Ieri, al Fondo letterario, ho registrato i miei figli per l'evacuazione con il secondo lotto. Tutte le persone superflue stanno lasciando Mosca” (8 luglio 1941)
“Da mia moglie ieri - una cartolina. Trasferito a Nikolsk. È scomodo e inquietante per me. Non mi fido delle donne" (11 ottobre 1941)
“Per il terzo giorno sono stato tormentato da una sorta di ansia, una premonizione di qualcosa di brutto. Nell'anima, come si suol dire, i gatti graffiano. Probabilmente tutto è collegato ai pensieri su sua moglie, su Gala ... Non è ancora partita. Dobbiamo tornare dai bambini, vivere per loro ... Non c'era bisogno di risposarsi ”(30 giugno 1942)
"Glory (segretario dell'Ufficio del partito dell'Istituto letterario, amico di A. Ya. Yashin) mi ha presentato all'architetto, studente dell'Istituto letterario Zlata Konstantinovna Rostkovskaya" (8 maggio 1943)
“Ancora una volta c'era Zlata Konstantinovna. E ogni volta che la faccio piangere. Non bene. Anch'io mi vergogno di essere così selvaggio e malvagio" (28 giugno 1943)
"Zlata ha dato alla luce una figlia di notte" (5 gennaio 1945)
Zlata Konstantinovna è nata (14) il 27 maggio 1914 nella famiglia del medico anziano dell'infermeria del quartier generale della fortezza di Vladivostok, il nobile Konstantin Pavlovich e l'architetto Ekaterina Georgievna Rostkovsky. Fin da giovane ha scritto poesie, è entrata all'Istituto letterario di Mosca, dove ha incontrato Alexander Yashin, residente a Vologda. Hanno avuto due figli: Natalia e Mikhail. Nel 1999 è stata pubblicata una raccolta di poesie di Zlata Popova-Yashina, che ha scritto per tutta la vita come un diario.
Dalle memorie della figlia Natalia:
Nikolai Rubtsov, forse, ci ha visitato meno di altri: probabilmente era timido. Ha vissuto con noi nel 1966 in un momento molto amaro per la nostra famiglia. Tutti i nostri pensieri riguardavano qualcos'altro: volevo vedere solo una persona: il fratello Sasha. Rubtsov è venuto a casa con compassione, con parole di consolazione. Per riscaldarlo in qualche modo, mia madre ha poi regalato il cappotto del figlio morto, che le era particolarmente caro ...
Mikhail Yashin:
“Sono il figlio più giovane di Alexander Yashin. Pianista, diplomata al Conservatorio di Mosca nella classe della professoressa Vera Gornostaeva. Nel 1981, dopo aver sposato la figlia di un emigrante russo, mi trasferii a Parigi, dove vivo ancora oggi” (Giornale regionale di Vologda Krasny Sever, 25 marzo 2006)
Alexander Yashin, "Insieme a Prishvin" (1962):
Ti dirò come Mikhail Mikhailovich (Prishvin - ndr) ha dato un nome a una persona.
Nel 1953 è nato mio figlio e per molto tempo non siamo riusciti a trovargli un nome adatto. Era il settimo...
Ho deciso di chiamare Prishvin.
- Mikhail Mikhailovich, il figlio è nato ... - Non possiamo scegliere un nome.
- Devi pensare! - Mikhail Mikhailovich stava ovviamente tirando, pensando. “Ci sono due bei nomi,” disse infine… “Il primo è Dimitri.
- COSÌ! E il secondo?..
- Poi ecco il secondo - Michael...
- Oh, mia Misha Maly! Dico...
Quindi quanti bambini c'erano nella famiglia di Alexander Yakovlevich e Zlata Konstantinovna?
vengono menzionate la figlia del poeta, Tatyana, e il nipote Kostya Smirnitsky, in relazione al dimenticato Fronte popolare di Mosca.
Il libro di Grigory Svirsky "Heroes of the Execution Years" racconta di "Literary Moscow", che fu bandito nel 1956 dopo l'uscita dei suoi primi due volumi.
Nel secondo volume è stata pubblicata la storia di Alexander Yashin "Levers", dopo di che sono iniziati molti anni di persecuzione dello scrittore, vincitore del Premio Stalin.
G. Svirsky menziona i sei figli di Yashin in connessione con l'inizio della critica devastante della storia. Secondo lui, il figlio sedicenne dello scrittore si è sparato nell'ufficio vuoto di suo padre:
Ciò ha scioccato così tanto Alexander Yashin che lui stesso si è ammalato e non ha più lasciato l'ospedale ... Ha tenuto, nelle sue ultime ore, Zlata Konstantinovna per mano, ha pianto ed è stato giustiziato ...
E, secondo il chirurgo dell'ex "Kremlevka" Praskovya Nikolaevna Moshentseva, il figlio di Alexander Yashin si è suicidato per amore.
Dalle memorie di A. Yashin Kapitolina Kozhevnikova:
Ha avuto un destino difficile come scrittore, uomo: una famiglia numerosa, una moglie malata di mente ... C'erano molti pettegolezzi e varie conversazioni intorno a lui ”(www.vestnik.com, 25 dicembre 2002)
A quanto pare, la "moglie malata di mente" è la seconda moglie del poeta Galya ("non dovevo sposarmi di nuovo ..."), nel suo terzo matrimonio ha avuto tre figli, non due. Ed è possibile che il figlio del secondo matrimonio (figlio? figlia?) sia stato allevato nella famiglia del poeta, poiché Veronika Tushnova non voleva distruggere la famiglia, che aveva QUATTRO figli.
Zlata Konstantinovna Popova-Yashina e Natalya Alexandrovna Yashina conservano l'eredità di suo marito e suo padre, prendono parte alla preparazione e alla pubblicazione dei suoi libri.
Non ho trovato informazioni sul destino dei suoi mariti. Il primo - Yuri Rozinsky, padre di Natalya, figlia di Tushnova - era uno psichiatra. Olga Ivinskaya, nel suo libro "Years with Boris Pasternak: Captured by Time", ha scritto che "ha salvato mio figlio di due anni dalla meningite".
Non so se Veronika Tushnova fosse sposata o se il secondo matrimonio si fosse già rotto quando ha incontrato Alexander Yashin.
Natalya Savelieva ha scritto nel suo saggio "Two Stops to Happiness" ("Novaya Gazeta", 14 febbraio 2002):
L'unica prova documentaria di questo amore sono le memorie di Fyodor Abramov. A causa dell'ipocrisia sovietica, furono ritirati dalle sue opere raccolte e videro la luce solo nel 1996 sul quotidiano di Arkhangelsk Pravda Severa: , famiglia, vivendo i loro ultimi anni. Per far sanguinare di nuovo le ferite dei propri cari, che forse non si sono rimarginate del tutto, per ravvivare la fiamma delle passioni che un tempo provocavano tanti pettegolezzi e voci...
È l'unico? Nel 1973, Eduard Asadov scrisse una poesia "Veronika Tushnova e Alexander Yashin" ("Non rivelerò, davvero, un segreto ..."). Può essere letto nel libro: Eduard Arkadievich Asadov, "Favorites", Smolensk: Rusich, 2003. - 624 p.
La figlia di Veronika Tushnova, Natalya Yuryevna Rozinskaya, è menzionata in varie edizioni dei libri di sua madre come compilatrice e prende parte a vari eventi letterari.
Paloma, agosto 2006
Non rinunciare ad amare, Dopo tutto, la vita non finisce domani
La famosa poetessa sovietica Veronika Mikhailovna Tushnova (1915-1965) è nata a Kazan nella famiglia di un professore di medicina, il biologo Mikhail Tushnov. Sua madre, Alexandra Tushnova, nata Postnikova, era molto più giovane di suo marito, motivo per cui tutto in casa era soggetto solo ai suoi desideri. Tornando a casa tardi, lavorando sodo, il severo professor Tushnov vedeva raramente i bambini, motivo per cui sua figlia aveva paura di lui e cercava di evitarlo, nascondendosi nella stanza dei bambini.
La piccola Veronica era sempre premurosa e seria, amava stare da sola e copiare poesie su quaderni, di cui alla fine della scuola ce n'erano diverse dozzine.
Appassionatamente innamorata della poesia, la ragazza fu costretta a sottomettersi alla volontà del padre ed entrare in un istituto medico a Leningrado, dove poco prima si era trasferita la famiglia Tushnov. Nel 1935, Veronika si laureò e andò a lavorare come assistente di laboratorio presso l'Istituto di Medicina Sperimentale di Mosca, e tre anni dopo sposò Yuri Rozinsky, uno psichiatra. (I dettagli della vita con Rozinsky sono sconosciuti, poiché i parenti di Tushnova preferiscono tacere su questo, e l'archivio di famiglia del poeta rimane ancora inedito).
A Mosca, nel tempo libero, Veronika Mikhailovna era impegnata nella pittura e nella poesia. All'inizio di giugno 1941, fece domanda all'Istituto letterario A. M. Gorky, ma lo scoppio della guerra impedì la realizzazione del suo caro sogno. Tushnova andò al fronte come infermiera, lasciando la madre e la figlia malate Natasha, che erano nate a quel tempo.
Al fronte, di notte, la futura poetessa riempiva fogli di taccuino con versi sempre più nuovi. Sfortunatamente, i critici letterari moderni li definiscono infruttuosi. Tuttavia, ai feriti e ai malati, che erano affidati alle cure di Veronika Mikhailovna, non importava di questo. Le hanno dato un breve soprannome di "dottore con un taccuino". In ospedale, Tushnova è riuscita a scrivere una dissertazione, ha aiutato i feriti, ha curato non solo i loro corpi, ma anche le anime paralizzate. “Tutti si sono subito innamorati di lei”, ha ricordato Nadezhda Lytkina, un'amica in prima linea di Tushnova, “poteva dare vita ai malati irrimediabili ... I feriti l'amavano con ammirazione. La sua straordinaria bellezza femminile era illuminata dall'interno, e quindi i combattenti si sono calmati così tanto quando Veronica è entrata ... "
I contemporanei che conoscevano Tushnova la consideravano "incredibilmente bella". Una donna dai capelli scuri e scura, simile a una bellezza orientale, aveva un carattere molto dolce e gentile. Non ha mai alzato la voce, ha parlato con tutti con il massimo tatto e rispetto, ha risposto alla maleducazione con un sorriso e una gentilezza sconfinata. I suoi amici e conoscenti hanno notato un'altra qualità sorprendente in Tushnova: la generosità che non conosce limiti. Venendo sempre in soccorso a qualsiasi ora del giorno e della notte, fino alla fine della sua vita visse in modo estremamente modesto, ma amava fare regali: a parenti, amici, vicini, anche solo conoscenti casuali. "Ha creato la felicità da tutto", ha detto la sua cara amica. Mark Sobol ha ricordato che tutti gli scrittori erano "quasi senza eccezioni innamorati di Veronica" e ha aggiunto: "Era un'amica straordinaria".
Tuttavia, il destino femminile della poetessa era tragico: il suo amore bello e diviso non poteva finire felicemente. Il suo amante - il famoso poeta russo Alexander Yashin (vero nome Popov; anni di vita 1913-1968) - era padre di quattro figli e marito di una donna malata di mente. Non poteva lasciare la famiglia. Comprendendo questo, non volendo lasciare i suoi amati figli senza padre, Veronika Mikhailovna non ha chiesto nulla, non ha interferito con Yashin, che l'amava anche appassionatamente e teneramente. Gli innamorati hanno cercato di non pubblicizzare la loro relazione, non hanno tradito il loro amore maturo e forte:
sta tra noi
Non un grande mare -
dolore amaro,
Il cuore di qualcun altro...
V. TUSHNOVA
L'appassionato e romantico Alexander Yashin, sentendosi incomprensione e solitudine in famiglia, ogni fine settimana andava da Veronica, dove soddisfaceva il suo bisogno di affetto, calore e amore femminile. Si sono incontrati in segreto. Lasciando Mosca su qualsiasi treno in partenza, gli innamorati si fermavano nei villaggi vicino a Mosca, attraversavano la foresta, a volte trascorrevano la notte in solitarie capanne di caccia. Tornavano sempre per strade diverse, per non tradire il loro legame segreto.
Quante volte puoi perdere
Le tue labbra, filo biondo,
La tua carezza, la tua anima...
Quanto sono stanco della separazione!
V. TUSHNOVA
Tuttavia, Alexander Yakovlevich era una figura molto importante nella letteratura sovietica: un vincitore del premio statale, autore di famose prose e poesie, un funzionario dell'Unione degli scrittori dell'URSS. Non poteva passare inosservato il suo rapporto con una poetessa poco conosciuta e poco stimata nell'ambiente letterario. Presto hanno iniziato a parlare della loro storia d'amore. La maggior parte ha condannato questa relazione, molti hanno attribuito aspirazioni carrieriste a Tushnova, altri hanno apertamente accusato Yashin di comportamento indegno - di tradire una sfortunata donna malata e di assecondare una puttana indegna. Sia Alexander Yakovlevich che Veronika Mikhailovna iniziarono a evitare la società degli scrittori, preferivano comunicare solo con veri amici. Fu durante questi anni, in un brevissimo periodo di tempo, che Tushnova creò cicli di poesie liriche che immortalarono il suo nome. Basti ricordare "Cent'ore di felicità" o "Non rinunciare ad amare".
La felicità dei poeti innamorati durò davvero poco. Tushnova si ammalò terminale di oncologia e svanì davanti ai suoi occhi. Morì in una terribile agonia. Per molto tempo, incatenata a un letto d'ospedale, ha cercato di non tradire la debolezza e il dolore del suo corpo. Ricevendo gli amici in corsia, ha chiesto loro di aspettare fuori dalla porta, si è pettinata, ha indossato un vestito colorato e li ha accolti con un sorriso permanente sul viso. (Poche persone sapevano che gli antibiotici più forti le stringevano la pelle del viso e ogni sorriso era terribilmente doloroso per la sfortunata donna.) Quando Yashin visitò la paziente, Tushnova fu trasformata e scintille di felicità brillarono nel profondo dei suoi occhi tristi. Si rammaricava solo di una cosa in quelle ore: "Che disgrazia mi è capitata - ho vissuto la mia vita senza di te".
Veronika Mikhailovna Tushnova morì il 7 luglio 1965, quando aveva appena 50 anni. Il libro che l'ha glorificata (le poesie da cui ogni persona più o meno istruita in Russia conosce oggi) "Cento ore di felicità" è apparso poco prima della morte della poetessa ed è stato dedicato al suo unico amore: il poeta Alexander Yashin:
C'è amore nel mondo!
L'unico - nella felicità e nella tristezza,
In malattia e salute - uno,
Lo stesso alla fine come all'inizio
Che anche la vecchiaia non è terribile.
V. TUSHNOVA
Yashin ha vissuto a lungo e dolorosamente la morte di Veronika Mikhailovna. Pochi giorni dopo scrisse una delle sue poesie più famose dedicata a Tushnova:
Per non essere tormentato dalla tarda pietà,
Da cui non c'è scampo
Scrivimi una lettera per favore
Avanti di mille anni.
Non per il futuro, quindi per il passato,
Per la tranquillità
Scrivi cose belle su di me.
Sono già morto. Scrivere.
Tre anni dopo morì anche l '"amata Veronica" Alexander Yakovlevich. Per volontà del destino, è morto di cancro, la stessa malattia che ha colpito il corpo della sua amata. Pochi giorni prima della sua morte, ha scritto: “Domani avrò un'operazione ... Per quanto ho capito, è difficile. È difficile immaginare qualcosa di più triste che riassumere i risultati della vita di una persona che improvvisamente si rende conto di non aver fatto il centesimo o il millesimo di quello che avrebbe dovuto fare.
Gli innamorati sono uniti per sempre, senza pettegolezzi, conversazioni inutili, invidia e rabbia dei malvagi, rimproveri e incomprensioni dei propri cari. E le loro poesie sono ancora lette dai discendenti, come se vivessero un'altra vita con loro.
